Sir Sprinklesworth and the Blooming Burden of Too Many Thoughts

O cogumelo que ouviu demais

Sir Sprinklesworth não planejava se tornar um confidente. Certamente não pretendia se tornar o confidente. E, no entanto, lá estava ele — empoleirado no habitual cogumelo lustroso dripcap, a superfície escorregadia brilhando sob seu corpo como uma espécie de trono fúngico úmido —, olhando para o vazio enquanto um rato-do-campo trêmulo soluçava diretamente em seu pedúnculo ocular esquerdo. “…e então ela disse que eu era emocionalmente indisponível”, choramingou o rato, apertando uma pétala do jardim nas costas de Sprinklesworth como brinquedo antistresse. “Mas eu estou disponível. Só… não gosto tanto dela.”

Sprinklesworth piscou devagar. Uma vez. Duas. “Isso não é indisponibilidade”, disse, seco. “É só honestidade com uma marca melhor.” O rato parou no meio de uma fungada. “…Ah.” “De nada.” O rato saiu correndo, visivelmente mais leve, deixando uma flor um pouco torta e um tênue resíduo emocional que Sprinklesworth tinha certeza absoluta de que voltaria para assombrá-lo. Sempre voltava. Porque esse era o problema — bem, um entre muitos: tudo que era contado a Sir Sprinklesworth… não ficava contado só a Sir Sprinklesworth. Não exatamente. Infiltrava-se. Não numa explosão mágica dramática. Não, isso seria mais fácil. Até respeitável. Em vez disso, era lento. Sutil. Assustador do jeito que só informações profundamente pessoais têm direito de ser.

Chegava ao jardim dele. Às suas costas. As flores — aquelas parasitas vibrantes, entusiasmadas demais e agressivamente belas — haviam começado a repetir coisas. No início, era inofensivo. Pequenos ecos. Fragmentos. Um murmúrio passageiro numa brisa de perfume floral. “Ele disse que era só pólen…”, sussurrou uma flor certa vez, numa voz que certamente não era sua. Sprinklesworth congelou. “…o quê?”, murmurou, torcendo-se um pouco para encarar o grupo de pétalas culpado. A flor tremeu inocentemente. “Nada”, cantou alegre. “Somos só decorativas.” Aquilo, como se descobriu, era mentira.

Uma mentira ousada e perfumada. Agora? Agora o jardim inteiro tinha opiniões. E não tinha vergonha de compartilhá-las. “Olha só”, murmurou uma flor violeta quando um ouriço se aproximou, “é o senhor ‘Só Choro Durante Tempestades’.” O ouriço parou no meio do passo. “…como sabe disso?” Sprinklesworth gemeu. “Não sei”, disse depressa. “Definitivamente não sei. Meu jardim, porém, é um coletivo de fofoca profundamente antiético.” “Preferimos entusiastas da verdade”, corrigiu uma margarida. “Vocês preferem ser insuportáveis”, retrucou Sprinklesworth. “Dá no mesmo”, respondeu a margarida, presunçosa. O ouriço recuou devagar, visivelmente reconsiderando todas as escolhas que o haviam levado àquele momento.

Sprinklesworth suspirou e afundou um pouco mais na superfície escorregadia do cogumelo. Aquilo saíra do controle. Completamente. E o pior? Ele nem conseguia impedir. Porque, toda vez que alguém vinha até ele — cada confissão, cada segredo, cada desastre romântico mal pensado —, alimentava o jardim. Nutria. Incentivava a crescer mais barulhento, mais rude e interessado demais nos assuntos privados alheios. E as pessoas continuavam vindo. Como se ele fosse um marco de apoio emocional. “Você parece saber ouvir”, diziam. “Parece seguro.”

“Você não julga.” O que, francamente, era ofensivo. Julgava o tempo todo. Por dentro. Com grande entusiasmo. Só não dizia em voz alta. Ele não, pelo menos. “Você deveria ter julgado aquele último”, cantou um grupo de flores rosas. “O rato? Um desastre. Uma má decisão ambulante.” “Vocês são a razão de eu não ter tardes tranquilas”, murmurou Sprinklesworth. “Somos a razão de você ser interessante”, retrucaram as flores. “…Eu já era interessante antes.” Houve uma pausa. Então, coletivamente: “Discutível.” Sprinklesworth olhou para o vazio outra vez. Longamente. Devagar. Profundamente cansado.

Havia virado um confessionário. Um confessionário úmido, coberto de confeitos, com flores nas costas, problemas de limites e vício em fofoca. E, como se convocada pela pura audácia daquela percepção, outra sombra avançou pela superfície do cogumelo. Passos. Hesitantes. Pesados. Carregados de emoção de um jeito que tensionou o corpo inteiro de Sprinklesworth. “…não”, sussurrou. “Não, não, não. Estamos fechados. Emocionalmente. Espiritualmente. Fisicamente. Fechados.” A figura não parou. Uma raposa desta vez. Elegante. Dramática. Do tipo que com certeza tinha uma história complicada e contaria tudo.

“…Só preciso de alguém para conversar”, disse a raposa baixinho. “Tente literalmente qualquer outro”, respondeu Sprinklesworth de imediato. “Ouvi dizer que você não repete as coisas.” O jardim inteiro ficou muito, muito imóvel. Então — “AH, ISSO VAI SER BOM”, berrou uma tulipa. Sprinklesworth fechou os olhos. “…Estamos incrivelmente condenados.”

O jardim sem filtro e com timing ainda pior

A raposa não foi embora. Claro que não. Nunca iam. Entrou por inteiro na luz suave e melosa da clareira dripcap, com o pelo capturando o brilho como se tivesse sido pessoalmente preparado para entradas dramáticas. Sentou-se com uma graça lenta e deliberada que gritava tenho uma história e ela vai arruinar seu dia. Sprinklesworth não se moveu. Não piscou. Considerou — brevemente — escorregar do cogumelo e desaparecer no musgo como uma criatura respeitável com limites. Infelizmente, não era nenhuma das duas coisas. “…Está bem”, murmurou. “Diga. Mas, se meu jardim começar a citar você depois, a responsabilidade é sua.”

“Consigo conviver com isso”, disse a raposa. “É o que diz agora.” “Ah, cale-se”, cantou um grupo de orquídeas. “Deixe a figura alta e melancólica falar.” “Vocês são o motivo dos meus problemas de confiança”, retrucou Sprinklesworth. “Já tinha antes de nós”, responderam as orquídeas docemente. “…Justo.” A raposa pigarreou. “Eu estava saindo com alguém”, começou. “Claro que estava”, murmurou uma margarida. “Era sério”, continuou a raposa, ignorando a interrupção com admirável autocontrole. “Ou pelo menos eu achava.” Sprinklesworth suspirou por dentro. Seria longo.

“Tínhamos planos”, continuou a raposa. “Tocas compartilhadas. Migrações sazonais. Estoques conjuntos de lanches.” “Ah, não”, sussurrou uma rosa. “O estoque de lanches, não. Isso é praticamente casamento.” “Isso é casamento”, corrigiu um lírio próximo. “Não minimize o compromisso da logística alimentar compartilhada.” Sprinklesworth apertou a ponte de seu nariz inexistente. “Continue, por favor”, disse, já arrependido de tudo. “E então”, disse a raposa, com a voz tensa, “descobri que a pessoa estava… saindo com outra.” O jardim se inclinou coletivamente. Até o cogumelo pareceu brilhar de expectativa. “…Um guaxinim”, acrescentou a raposa, amarga.

Houve um instante de silêncio. Então — “CLARO QUE ERA UM GUAXINIM”, gritou a tulipa. “Adoram caos e coisas brilhantes”, acrescentou um cravo-de-defunto. “E decisões questionáveis”, disse um narciso. “Vocês são todos insuportáveis”, sibilou Sprinklesworth. “Somos precisos”, corrigiu o narciso. A raposa piscou. “…É sempre assim?” “Pior”, disse Sprinklesworth. “Muito pior.” “Continue, por favor”, pediu um grupo de flores em uníssono, vibrando de intromissão. A raposa hesitou, depois prosseguiu. “Eu confrontei”, disse. “Perguntei se era verdade.”

“E?”, sussurrou o jardim. “…Disse que ‘simplesmente aconteceu’.” A reação foi imediata. “NUNCA ‘SIMPLESMENTE ACONTECE’”, disparou um girassol. “Isso exige planejamento”, disse uma peônia. “E pouco controle dos impulsos”, acrescentou uma violeta. “E UM COMPLETO DESRESPEITO PELAS CONSEQUÊNCIAS EMOCIONAIS”, gritou a tulipa, agora plenamente empenhada em ser a voz mais alta do ecossistema. Sprinklesworth gemeu. “Juro por tudo que é grudento, se vocês não se acalmarem…” “Disse que não significava nada”, continuou a raposa, com a voz falhando um pouco. O jardim ficou quieto. Não um silêncio respeitoso.

Perigoso. “…Ah”, disse uma única flor, baixinho. “…Ah, não”, acrescentou outra. Sprinklesworth sentiu antes de acontecer. Aquela tensão sutil e rastejante. O jeito como as pétalas se mexeram. Como o ar ficou denso da promessa de algo profundamente inadequado. “Não”, avisou. “Vamos”, respondeu o jardim. “Por favor, não.” “Com certeza vamos.” A raposa olhou de um para o outro, confusa. “…O que está acontecendo?” Sprinklesworth abriu a boca para responder. Não teve chance. “DISSE ISSO AO TEXUGO NA SEMANA PASSADA”, disparou a tulipa. Tudo parou. A raposa congelou.

“…O quê?” Sprinklesworth sentiu sua alma tentar abandonar o corpo. “Ignore”, disse depressa. “Isso foi…” “E AO ESQUILO DOIS DIAS ANTES”, acrescentou o cravo-de-defunto, prestativo. “E ALGO SOBRE ‘ERA SÓ UMA FASE’ A UMA CORUJA MUITO CONFUSA”, cantou uma margarida. A expressão da raposa mudou. Devagar. Perigosamente. “…Estão me dizendo”, disse, com a voz muito imóvel, “que isso é um padrão?” “Estamos dizendo”, respondeu o jardim em uníssono alegre, “que você fazia parte de um rodízio.” Sprinklesworth fez um som que só poderia ser descrito como um grito existencial, mas mais baixo.

“…Não autorizei essa revelação.” “Você a hospedou”, respondeu o jardim. “Nós fizemos a curadoria.” A raposa se levantou. Devagar. Muito devagar. “…Um rodízio”, repetiu. “Mal administrado”, acrescentou uma rosa. “Com péssimo agendamento”, disse um lírio. “E zero responsabilidade emocional”, cantou a tulipa, agora completamente em seu elemento. A raposa se voltou para Sprinklesworth. “…Você sabia?” “Não”, respondeu imediatamente. “E, se soubesse, certamente guardaria para mim como uma criatura normal, respeitável e com limites funcionais.” “…Mas seu jardim sabia.”

“Meu jardim sabe tudo”, retrucou ele. “Esse é o problema.” Houve uma longa pausa. Daquelas que se esticam. Racham. Ameaçam virar algo muito, muito mais alto. “…Preciso ir”, disse a raposa por fim. “Você e todos os outros”, murmurou Sprinklesworth. A raposa hesitou. “…Obrigada.” “Não me agradeça”, disse. “Agradeça à vegetação agressivamente invasiva presa à minha coluna.” “…Obrigada”, disse a raposa, assentindo para o jardim. “DE NADA”, responderam em coro. E então a raposa foi embora. Simples assim. Deixando silêncio. Pesado. Denso. Suspeitosamente temporário.

Sprinklesworth ficou um longo momento sem falar. Então — “…Vocês não podem continuar fazendo isso.” “Podemos”, respondeu o jardim. “Não deveriam continuar.” “Moralmente? Discutível.” “…Legalmente?” “Incerto.” Sprinklesworth olhou para o vazio outra vez. Estava tão cansado. Tão, tão cansado. “…Isso precisa parar.” “Por quê?”, perguntou uma flor. “Porque”, disse devagar, “um dia vocês vão dizer a coisa errada à criatura errada…” O jardim farfalhou. Suavemente. Pensativo. “…E?” Sprinklesworth soltou o ar. “…E é atrás de mim que vão voltar.”

Houve uma pausa. Então — “Vale a pena”, disse a tulipa. Sprinklesworth fechou os olhos. “…Estamos definitivamente condenados.”

Limites, retaliação e a flor que não calava a boca

Aconteceu três dias depois. Claro que aconteceu. Porque o universo, em seu caos infinito, havia claramente decidido que Sir Sprinklesworth desfrutara de paz suficiente para tornar pessoal o que viria em seguida. A clareira estava quieta naquela manhã. Suspeitosamente quieta. Nenhum roedor soluçando. Nenhuma raposa dramática. Nenhum pássaro emocionalmente complicado com problemas de compromisso. Só Sprinklesworth, seu cogumelo e o zumbido baixo de um jardim que obviamente estava pensando. Ele não gostava. Nem um pouco. “Por que estão tão quietos?”, perguntou, estreitando os olhos.

“Estamos refletindo”, disse uma flor. “Vocês não refletem. Reagem.” “Estamos evoluindo.” “…Isso é pior.” E então — passos. Não hesitantes. Não emocionais. Decididos. Sprinklesworth enrijeceu. “…Não”, sussurrou. “Não, não, não. Hoje não vamos fazer isso.” A figura emergiu do mato. Um texugo. Largo. Sólido. Carregando uma energia que sugeria não uma conversa, mas um acerto de contas. “…Você”, disse o texugo. Sprinklesworth nem tentou fingir o contrário. “…Eu”, respondeu. “Ouvi coisas.” “Parece um problema seu.”

“Sobre mim.” “…Parece um problema nosso”, corrigiu Sprinklesworth, lançando um olhar assassino por cima do ombro. O jardim farfalhou. Sem remorso. “Sustentamos nossas declarações”, disse a tulipa. “Ninguém perguntou”, sibilou Sprinklesworth. O texugo se aproximou. “Você contou coisas que não eram suas para contar.” “Eu não”, retrucou Sprinklesworth. “Meu jardim tem um caso grave de disfunção de limites e uma boca que não existe, mas de algum modo fala sem parar.” “Somos um coletivo”, corrigiu o jardim. “Vocês são um risco”, devolveu ele.

O olhar do texugo passou para as flores. “…Vocês disseram que eu ‘chorei por um favo de mel e chamei de desenvolvimento de personagem’.” Houve uma pausa. Então — “Você fez isso”, disse a tulipa. “…Uma vez”, rosnou o texugo. “Três”, corrigiu uma margarida. “No mesmo incidente”, acrescentou uma rosa. “E de novo duas semanas depois, mas pareceu mais uma recaída”, cantou um lírio. Sprinklesworth desabou fisicamente. “…Não vamos sobreviver.” A expressão do texugo escureceu. “…Acham engraçado?” “Não”, disse Sprinklesworth de imediato. “Acho que é a consequência natural de escolhas ruins — principalmente minhas, como decidir ficar parado tempo suficiente para as pessoas confiarem em mim.”

“E a decisão de nos hospedar”, acrescentou o jardim. “Vocês não foram convidados”, retrucou. “Crescemos aqui.” “…Como uma erupção de pele.” O texugo se aproximou ainda mais, erguendo-se sobre o cogumelo escorregadio. “Vai consertar isso.” “Eu adoraria”, disse Sprinklesworth. “De verdade. Se conhece um método para desligar um ecossistema consciente de fofoca preso à minha coluna, sou todo ouvidos.” “…Vai parar de ouvir.” Sprinklesworth piscou. “…O quê?” “Sem mais confissões”, disse o texugo com firmeza. “Sem segredos. Sem alimentar… isso.” Gesticulou para o jardim.

O jardim arfou. Ofendido. “Estamos prosperando”, disse uma flor. “Vocês são o problema”, retrucou o texugo. “Somos o sintoma”, corrigiu a tulipa, presunçosa. Sprinklesworth ficou muito imóvel. Porque, irritantemente… aquilo não estava inteiramente errado. Olhou pela clareira. Os caminhos conhecidos. O musgo macio gasto por passos nervosos. O tênue resíduo emocional deixado por cada criatura que se sentara diante dele, despejando pensamentos como pétalas soltas. “…Se eu parar de ouvir”, disse devagar, “vão encontrar outro lugar.” “Ótimo”, disse o texugo.

“…E esse outro lugar não será eu.” “…Também ótimo.” Sprinklesworth soltou o ar. Longamente. Devagar. Pesado. “…Acho que não quero mais ser ‘bonzinho’.” A clareira silenciou. Até o jardim se aquietou. “…O quê?”, perguntou uma flor. “Não pedi isso”, disse. “Não pedi confiança. Não pedi para ser confessionário. Não pedi para carregar nas costas as decisões mal pensadas de todo mundo como uma espécie de monumento emocionalmente pegajoso.” “Somos muito bonitos”, ofereceu o jardim. “Vocês são complicados”, corrigiu ele. Mexeu-se sobre o cogumelo.

Pela primeira vez em muito tempo… moveu-se com intenção. “…Mas, se estou preso a isso”, continuou, “vamos fazer de outro jeito.” O texugo estreitou os olhos. “…Que jeito?” Sprinklesworth se virou. Devagar. Deliberadamente. O bastante para encarar o jardim atrás dele. “Querem falar?”, perguntou. As flores se animaram. “Adoramos falar.” “Eu sei”, disse. “Esse é o problema.” “…E?” “…E de agora em diante”, disse ele, com voz baixa e firme, “se vão repetir o que as pessoas dizem…” Fez uma pausa. O ar prendeu a respiração.

“…Façam enquanto elas ainda estiverem aqui.” O silêncio seguinte foi lindo. Afiado. Limpo. Perigoso de uma maneira inteiramente nova. “…Ah”, disse a tulipa. “…AH”, ecoaram as outras. O texugo piscou. “…Isso… é pior, na verdade.” “Não”, disse Sprinklesworth, acomodando-se de novo no cogumelo com um leve suspiro satisfeito. “Isso é honesto.” “Vai causar problemas”, avisou o texugo. “Já causa”, respondeu. “Ao menos agora é imediato.” O jardim farfalhou. Animado. Elétrico. “ADORAMOS”, cantaram. “Claro que adoram”, murmurou Sprinklesworth. O texugo o estudou por um longo momento.

Então — “…Está bem”, disse. “Mas, se piorar…” “Vai”, disse Sprinklesworth calmamente. “…Eu volto.” “Traga lanches”, respondeu. O texugo encarou. Depois, a contragosto… foi embora. E assim a clareira se aquietou outra vez. Mas algo mudara. Algo sutil. Algo… afiado. Sprinklesworth olhou o caminho quando uma nova sombra se aproximou. Um coelho desta vez. Nervoso. Inquieto. Absolutamente cheio de coisas que provavelmente deveria guardar para si. “…Oi”, disse baixinho. “Ouvi dizer que você escuta.” Sprinklesworth sorriu. Só um pouco. “Escuto”, disse.

Atrás dele, o jardim se inclinou. Faminto. Pronto. “…Mas aviso desde já”, acrescentou, “atualizamos nossa política recentemente.” O coelho piscou. “…Política?” “Sim”, disse a tulipa alegremente. “Retorno imediato”, acrescentou a margarida. “Sem atrasos”, cantou a rosa. “Sem segredos”, concluiu o lírio. O coelho hesitou. “…Ah.” Sprinklesworth inclinou a cabeça. “…Ainda quer conversar?” Houve uma longa pausa. Então — “…Sim”, disse o coelho. “Ótimo”, respondeu Sprinklesworth. E, pela primeira vez em muito tempo… não temia o que viria. Estava curioso. Porque, se tudo seria dito em voz alta de qualquer maneira…

Que ao menos fosse divertido.