Lady Lollywhisk and the Petal of Poor Decisions

A degustação da pétala proibida

Na curva oriental do The Sugarwild Garden, onde a luz da manhã chegava usando perfume de pêssego e as gotas de orvalho se comportavam como se tivessem pagado ingresso para cintilar, vivia uma criatura chamada Lady Lollywhisk.

Tecnicamente, ela não era uma dama.

Os besouros apontavam isso com frequência, as mariposas de vez em quando e, certa vez, um cogumelo muito grosseiro que depois descobriu que consequências sociais assumem muitas formas, incluindo ser sentado em cima por um abelhão ressentido.

Mas Lady Lollywhisk se declarara dama durante o Grande Brunch do Pólen da Terça-Feira Passada, e ninguém tinha energia para discutir com ela. Tinha enormes olhos vítreos que faziam qualquer acusação parecer bullying, quatro patas plumosas sempre cobertas de penugem de flores, asas da cor de um nascer do sol se comportando mal numa loja de doces e duas antenas altas que estremeciam dramaticamente sempre que pediam explicações.

O que acontecia muito.

“Lollywhisk”, disse a Anciã Peony Prim, à beira da Grande Taça de Pétalas, “você entende o que estou dizendo, sim?”

Lady Lollywhisk piscou.

Piscou com o rosto inteiro.

Seus enormes olhos de arco-íris se arregalaram, cintilaram e refletiram três tulipas próximas, um caracol julgador e o conceito inteiro de falta de controle dos impulsos.

“Uhum”, disse.

A Anciã Peony Prim estreitou as pétalas.

“Repita para mim.”

A língua de Lollywhisk apareceu só um pouquinho, como se sua boca já estivesse negociando com o destino pelas costas de todos.

“Nada de tocar na coisa brilhante.”

“Na pétala cerimonial”, corrigiu a Anciã Peony Prim.

“Nada de tocar na coisa brilhante cerimonial.”

“Nada de lamber.”

“Isso parece estranhamente específico.”

“Porque você é estranhamente específica.”

Lady Lollywhisk arfou, pressionando duas patas cobertas de penugem contra o peito. “Anciã Prim, estou ferida.”

“Você está grudenta.”

“Emocionalmente ferida.”

“E grudenta.”

Infelizmente, era verdade. Lollywhisk sempre tinha uma leve cobertura de alguma coisa. Néctar, pólen, suco de frutas, xarope misterioso, lágrimas de violetas exageradas — ninguém sabia. Ela simplesmente atravessava o The Sugarwild Garden acumulando resíduos como um crime vivo de confeitaria.

Naquele dia, porém, não era um dia normal para crimes de confeitaria.

Era o dia da Cerimônia Dawnblush.

Uma vez a cada sete anos, a primeira flor do hibisco mais antigo do The Sugarwild Garden desdobrava uma única pétala radiante ao nascer do sol. Essa pétala, conhecida como Pétala Dawnblush, carregava magia ancestral do jardim suficiente para abençoar cada raiz, trepadeira, muda, toca, ninho e buraco suspeito no chão por mais sete anos inteiros.

Era delicada.

Era sagrada.

Não tinha formato de lanche.

E, no entanto, lá estava ela, brilhando na Grande Taça de Pétalas, cintilando em rosa e laranja com pequenos pontos dourados, as bordas contornadas de orvalho tão luminoso que vários insetos menores já haviam esbarrado uns nos outros de tanto olhar.

Para a maioria das criaturas, a Pétala Dawnblush parecia sagrada.

Para Lady Lollywhisk, parecia que alguém havia inventado um rolinho proibido de doce de frutas.

“Estou confiando em você”, disse a Anciã Prim.

“Isso é coragem”, resmungou o besouro Brindlebum atrás de uma samambaia dobrada.

Lollywhisk se virou num instante. “Ouvi isso, Bunda de Botão.”

Brindlebum enrijeceu. “Minhas marcas são distintas.”

“Sua bunda tem bolinhas.”

“São ancestrais.”

“Seus ancestrais tinham bundas engraçadas.”

Uma onda de risadinhas percorreu a multidão que se reunia. As bocas-de-leão se fecharam num estalo para esconder o riso. Uma fileira de campânulas azuis estremeceu. Três joaninhas fingiram examinar uma folha com muita atenção.

A Anciã Prim esfregou a base do caule como quem começava a ter dor de cabeça apesar de tecnicamente não possuir crânio.

“Chega”, disse. “Esta cerimônia importa. A pétala deve permanecer intocada até o sol chegar ao topo do arco de capim-de-vidro. Então, e só então, direi a bênção, o orvalho se erguerá e o jardim receberá sua renovação.”

Lollywhisk assentiu solenemente.

Muito solenemente.

Solenemente demais.

Daquela solenidade que significava que tentava parecer confiável em vez de realmente ser confiável.

“Vou ficar parada como pedra”, disse.

“Pedras não cantarolam”, disse a Anciã Prim.

“Serei uma pedra quieta.”

“Pedras não balançam.”

“Serei uma pedra morta.”

“Por favor, nunca mais diga isso.”

A cerimônia começou com o tradicional toque dos sinos de orvalho, que não eram sinos, mas vinte e sete gotas penduradas em fios de seda de aranha sob uma folha curvada de capim-de-vidro. Um coro de mariposas as roçava com as asas, criando um som de estrelinhas decidindo fofocar.

O jardim se aquietou.

Até as abelhas pararam de discutir direitos de zoneamento perto do canteiro de lavanda.

A Anciã Prim avançou, com suas pétalas rosas em camadas como um vestido costurado por alguém de excelente gosto e nenhuma tolerância para bobagens. Ao redor dela, reuniu-se o Conselho das Flores: Sir Daffodil Dander, Lord Mosswick, a Duquesa Marigold Mump, as gêmeas Petunia e Petunia-But-Meaner, e uma pequena samambaia chamada Kevin que tecnicamente não fazia parte do conselho, mas insistia em aparecer com uma prancheta.

“Criaturas de Sugarwild”, proclamou a Anciã Prim, “reunimo-nos sob o rubor da aurora para renovar a antiga promessa entre pétala e raiz, céu e solo, néctar e asa.”

Lady Lollywhisk estava sentada numa pétala rosa curvada perto da frente, com as patas enfiadas sob o queixo.

Estava ouvindo.

Na maior parte.

O problema era que a Pétala Dawnblush estava brilhando.

Não apenas reluzindo. Não apenas cintilando. Resplandecendo.

Ela pulsava suavemente dentro da Grande Taça de Pétalas, lançando reflexos quentes nos olhos de Lollywhisk. Cada pulsação parecia sussurrar algo diferente.

Chegue mais perto.

De jeito nenhum chegue mais perto.

Você sabe que quer.

Pelo menos doze adultos responsáveis estão de olho em você.

Talvez só cheirar.

Cheirar conta como pré-lambida.

Lollywhisk se remexeu.

Tentou se concentrar no discurso cerimonial da Anciã Prim, que já havia entrado na parte sobre “alinhamento ancestral do pólen” e, portanto, corria sério risco de ser educativo.

“A Pétala Dawnblush carrega em si a memória de todas as florações anteriores”, continuou a Anciã Prim. “Lembra da primeira chuva. Da primeira raiz. Da primeira batida de asas sob o sol da manhã.”

Lollywhisk se inclinou para a frente.

Não muito.

Só uma quantidade socialmente aceitável de inclinação.

A pétala cheirava a mel, névoa de morango, sol quente e falta de discernimento.

Suas antenas estremeceram.

Brindlebum percebeu.

“Não faça isso”, sussurrou.

“Não estou fazendo.”

“Seu rosto está fazendo aquela coisa.”

“Meu rosto está sempre fazendo coisas. Sou expressiva.”

“Sua língua está para fora.”

Lollywhisk fechou a boca num estalo.

“Foi um bocejo.”

“Sua língua bocejou?”

“Está cansada.”

“De conspirar?”

“De ser encantadora sob pressão.”

A Anciã Prim lançou aos dois um olhar tão afiado que poderia fatiar bolo de néctar.

Ficaram em silêncio.

A cerimônia continuou.

O coro de mariposas cantarolava. Os sinos de orvalho tremiam. O primeiro raio de sol subia pelo arco de capim-de-vidro, avançando rumo ao topo onde a bênção começaria.

Lollywhisk balançava suavemente em seu assento de pétala.

Para a frente.

Para trás.

Para a frente.

Para trás.

Para a frente, mas um pouco mais para a frente.

Para trás, mas não tanto.

Para a frente de novo, porque aparentemente as leis da física haviam passado a lhe dar apoio emocional.

A Pétala Dawnblush reluzia.

Uma gota gorda de orvalho rolou pela borda e ficou pendurada, tremendo como uma conta de cristal.

Lollywhisk a encarou.

Ela a encarou de volta.

Bem, não. Era uma gota de orvalho. Mas, espiritualmente, estava dando um sorrisinho.

Lady Lollywhisk engoliu em seco.

“Nada de lamber”, sussurrou para si.

“Ótimo”, sussurrou Brindlebum.

“Nada de provar.”

“Também ótimo.”

“Nada de mordiscar.”

“Por que estamos escalando?”

“Nada de degustação cerimonial respeitosa.”

“Isso é uma lambida de chapéu.”

“Nada de pequena bênção de língua.”

“Vou gritar.”

Naquele exato instante, o sol chegou ao topo do arco de capim-de-vidro.

A multidão inspirou como uma só.

A Anciã Prim ergueu as folhas.

A Pétala Dawnblush fulgurou em luz rosa-dourada.

Os sinos de orvalho tocaram sozinhos.

Um silêncio perfeito caiu sobre o The Sugarwild Garden.

E Lady Lollywhisk, dominada pela beleza, pelo perfume, pela tentação, pelo destino e pelo fato de ninguém tê-la imobilizado fisicamente como provavelmente deveriam, inclinou-se sobre a borda da Grande Taça de Pétalas e deu uma lambidinha na Pétala Dawnblush.

Não foi uma lambida grande.

Não foi uma lambida dramática.

Mal foi uma lambida, se alguém fosse generoso, delirante ou representado por um advogado de frutas muito caro.

Mas magia é exigente.

Magia ancestral, principalmente.

Magia ancestral não se importa se a lambida foi pequena. Magia ancestral ouve “lambida” e imediatamente começa a atirar móveis.

A Pétala Dawnblush lampejou em branco.

Os olhos de Lady Lollywhisk se arregalaram mais do que pratos de café da manhã.

A Anciã Prim congelou no meio da bênção.

Brindlebum sussurrou: “Ah, sua completa catástrofe peluda.”

Então toda a Grande Taça de Pétalas explodiu numa rajada de pólen cintilante tão poderosa que derrubou três chapéus de criaturas que nem estavam usando chapéu.

Uma onda de choque de luz rosa-alaranjada percorreu o The Sugarwild Garden.

As tulipas arfaram.

As abelhas espirraram.

O musgo ondulou como um cobertor cheio de segredos.

Todas as gotas de orvalho à vista se ergueram no ar e ficaram pairando, cada uma brilhando com um pequeno nascer do sol refletido.

Por uma respiração, tudo foi belo.

Na respiração seguinte, tudo estava errado.

Sir Daffodil Dander, o mais orgulhoso e pomposo das flores do conselho, de repente levou as folhas às bochechas e guinchou: “Essa cor deixa meu caule gordinho?”

A Duquesa Marigold Mump, que não fazia uma piada havia dezessete anos e considerava risadinhas uma porta de entrada para o crime, começou a rir tanto que suas pétalas se enrolaram.

O coro de mariposas começou a cantar uma canção de marinheiros.

Um cogumelo próximo anunciou: “Decidi me tornar emocionalmente indisponível”, e afundou até a metade no solo.

O besouro Brindlebum ficou muito parado.

Então pigarreou e disse, com a voz exata da Anciã Prim: “Lady Lollywhisk, estou profundamente decepcionada com suas pequenas escolhas úmidas.”

Lollywhisk o encarou.

A Anciã Prim o encarou.

Brindlebum olhou para si mesmo, horrorizado.

“Por que minha voz parece uma salada decepcionada?”, gritou.

A Anciã Prim abriu a boca para falar.

O que saiu não foi a voz da Anciã Prim.

Foi a de Lady Lollywhisk.

“Aaaah, não”, disse a Anciã Prim, numa vozinha aguda carregada de brilho culpado. “Isso não é ideal.”

O jardim ficou em silêncio outra vez.

Então todas as criaturas se viraram para Lady Lollywhisk.

Lollywhisk piscou.

Abriu a boca.

Saiu a voz de Brindlebum, seca e sem expressão como uma folha morta.

“Em minha defesa, aquela pétala parecia agressivamente lambível.”

Existem silêncios.

Existem silêncios constrangedores.

E existem silêncios em que um ecossistema mágico inteiro percebe que uma ameaça peluda e alada lambeu um objeto sagrado e causou uma catástrofe de troca de personalidades durante a cerimônia mais importante da década.

Aquele era do terceiro tipo.

Kevin, a samambaia, ergueu a prancheta.

“Para constar”, disse, agora com a voz refinada da Duquesa Marigold, “registrei uma lacuna na avaliação de risco relativa à proximidade de línguas.”

“Ninguém gosta de você, Kevin”, retrucou Petunia.

“Eu gosto”, disse Petunia-But-Meaner, de repente com a voz suave de um filhote de rato. “Ai, meu Deus. Por que estou sentindo empatia? Isso é nojento.”

Por todo o jardim, vozes, atitudes e tendências interiores começaram a se embaralhar como abelhas numa xícara de chá.

As rosas ficaram tímidas.

As violetas ficaram agressivas.

Os botões-de-ouro começaram a emitir multas de estacionamento.

Um caracol chamado Mortimer, que passara a vida inteira se movendo num ritmo sensato e evitando emoção, de repente subiu numa pedrinha e gritou: “Quem quer apostar corrida comigo, covardes?”

As abelhas, por sua vez, haviam herdado todas o temperamento emocional de mariposas poetas e flutuavam pela lavanda murmurando coisas como: “O que é o mel, afinal, senão luz do sol que aprendeu a se comprometer?”

A Anciã Prim cambaleou até a Grande Taça de Pétalas, ainda com a voz de Lollywhisk, o que fazia cada ordem urgente parecer mergulhada em glacê.

“Ninguém entre em pânico!”, guinchou.

Todos entraram em pânico.

As bocas-de-leão gritavam para dentro das próprias bocas. Uma família de pulgões formou um círculo de apoio. O musgo tentou apresentar uma reclamação ao solo. Várias margaridas desmaiaram, embora fosse amplamente sabido que margaridas gostavam de desmaiar e talvez apenas tivessem aproveitado a oportunidade.

Lollywhisk, ainda amaldiçoada com a voz de Brindlebum, levantou voo e pairou acima da Grande Taça de Pétalas.

“Talvez”, disse, “devêssemos manter a calma.”

Brindlebum apontou para ela com uma perna trêmula de besouro.

“Não use minha voz para parecer razoável depois de cometer traição bucal.”

“Foi uma pequena traição bucal.”

“Foi traição bucal sagrada.”

“Isso parece pior.”

“É pior.”

No centro da taça, a Pétala Dawnblush havia mudado.

Seu brilho rosa-alaranjado intenso havia diminuído, virando um estranho padrão rodopiante, como amanhecer mexido numa poça com uma colher culpada. As gotas de orvalho nas bordas tremiam. A própria pétala se curvava ligeiramente para dentro, ofendida e possivelmente enjoada.

A Anciã Prim subiu na borda da taça e olhou para baixo.

“A bênção foi interrompida”, disse com a voz de Lollywhisk. “A magia Dawnblush se espalhou pelo jardim sem um cântico orientador. Parece ter se agarrado a padrões de personalidade, vozes e talvez hábitos emocionais.”

“Em besourês claro”, disse Brindlebum.

“Todos estão embaralhados.”

“Por causa da lambida.”

Lollywhisk desceu um pouco.

“Já estabelecemos que a lambida esteve envolvida.”

“A lambida foi a protagonista.”

“A lambida se arrepende das escolhas.”

“A lambida deveria contratar um advogado.”

“A lambida está dando o melhor de si.”

Uma trepadeira atrás deles de repente se ergueu num chicote e gritou com a voz de Lord Mosswick: “Exijo calças!”

Todos olharam para a trepadeira.

“Por quê?”, perguntou Kevin.

“Não sei!”, gritou a trepadeira. “Mas me sinto malvestida e politicamente ignorada!”

A Anciã Prim fechou os olhos.

“Precisamos reverter isso antes do pôr do sol”, disse. “Se a magia Dawnblush se fixar enquanto estiver instável, as trocas podem se tornar permanentes.”

Isso chamou a atenção de todos.

Até Mortimer, o caracol recém-imprudente, parou no meio de uma provocação.

“Permanentes?”, disse Lollywhisk.

A Anciã Prim assentiu solenemente.

“Vozes, temperamentos, instintos, hábitos sociais — tudo pode se fixar nos corpos errados por sete anos.”

Brindlebum soltou um pequeno som estrangulado.

“Sete anos? Não posso passar sete anos com a voz da Anciã Prim. Vou me tornar responsável. Vou desenvolver postura. Vou começar a usar expressões como ‘profundamente preocupante’.”

A Anciã Prim, ainda estridente, disse: “É profundamente preocupante.”

Brindlebum guinchou.

Lollywhisk pousou na borda da pétala, com as patas afundando um pouco no orvalho. Suas asas caíram. Pela primeira vez, o rosto perdeu aquele brilho habitual de quase crime. O jardim ao redor era um caos, um caos engraçado talvez, mas ainda caos. As criaturas estavam assustadas. A cerimônia estava quebrada. A bênção Dawnblush havia saído torta como uma lagarta bêbada.

E tudo porque ela quisera uma provinha.

Suas antenas se curvaram para dentro.

“Posso consertar”, disse.

Como estava usando a voz de Brindlebum, a frase saiu mais sem expressão do que pretendia.

Pareceu menos heroica e mais alguém anunciando ter encontrado um cupom.

Mesmo assim, a Anciã Prim a olhou com atenção.

“Você?”

Lollywhisk se empertigou.

“Eu.”

Brindlebum bufou. “Você é a razão de precisarmos de conserto.”

“O que me torna pessoalmente interessada.”

“Não é o mesmo que qualificada.”

“Qualificação é só confiança usando papelada.”

Kevin, a samambaia, ergueu a prancheta. “Tecnicamente incorreto, mas emocionalmente convincente.”

A Anciã Prim olhou para o horizonte. O sol subia, derramando dourado pelo jardim. Ao pôr do sol, a magia se fixaria. Ao pôr do sol, cada criatura do The Sugarwild Garden poderia ficar presa às bobagens de outra.

“Existe uma maneira”, disse a Anciã Prim devagar.

Os membros do conselho ficaram imóveis.

Até a trepadeira exigindo calças parou de farfalhar.

“Não”, sussurrou a Duquesa Marigold, agora rindo a cada três palavras contra a vontade. “Não pode ser.”

“Que maneira?”, perguntou Lollywhisk.

A Anciã Prim se virou para a extremidade distante do jardim, onde as flores cresciam maiores, mais antigas, mais estranhas. Além dos arcos de rosas, além das plantas-jarro adormecidas, além da moita de orquídeas sussurrantes, havia uma baixada sombreada onde o solo cintilava azul até ao meio-dia.

“A Pétala Dawnblush só pode ser restaurada por uma gota do primeiro néctar da Flor Mooncup”, disse a Anciã Prim. “Ela cresce na Baixada Hushpetal.”

As antenas de Brindlebum se achataram.

“De jeito nenhum.”

Lollywhisk olhou de um para o outro. “Por que de jeito nenhum?”

“Porque”, disse Brindlebum, “a Baixada Hushpetal é onde o jardim coloca as coisas com que não quer lidar.”

“Tipo composto?”

“Tipo sementes amaldiçoadas, pólen selvagem e aquele lírio carnívoro com problemas de limites.”

“Ah.”

“E pior”, disse a Anciã Prim.

O jardim se inclinou para ouvir.

A Anciã Prim baixou a voz, o que era difícil com o guincho de Lollywhisk, mas ainda conseguiu gelar o orvalho.

“A Flor Mooncup é guardada pelo Grumblethorn.”

Um arrepio coletivo percorreu a multidão.

Uma margarida desmaiou com tanta força que soltou uma pétala.

Lollywhisk engoliu em seco. “O que é um Grumblethorn?”

Brindlebum respondeu: “Imagine que uma cerca-viva ficou zangada, desenvolveu opiniões e começou a colecionar ossos.”

“Ossos?”

“Pequenos.”

“Isso não ajuda.”

“Não era para ajudar.”

A Anciã Prim se aproximou de Lollywhisk. Seus olhos eram severos, mas sob a severidade havia algo mais. Medo, talvez. Ou esperança. Ou a expressão exausta de quem sabia que a única criatura imprudente o bastante para causar aquele problema talvez também fosse a única imprudente o bastante para resolvê-lo.

“Lady Lollywhisk”, disse, “você deve ir à Baixada Hushpetal, buscar uma gota do primeiro néctar da Flor Mooncup e voltar antes do pôr do sol. Então poderemos restaurar a Pétala Dawnblush e reverter as trocas.”

As asas de Lollywhisk se agitaram nervosas.

“E se eu falhar?”

Naquele exato momento, Sir Daffodil Dander começou a chorar porque havia notado que uma de suas folhas era “emocionalmente assimétrica”.

Mortimer, o caracol, gritou: “Não temo nada além da intimidade!”, e se lançou da pedrinha numa velocidade que ainda era tecnicamente lenta, mas espiritualmente alarmante.

As abelhas começaram a arrumar caules de lavanda numa escultura intitulada Mamãe nunca entendeu meu zumbido.

Petunia-But-Meaner abraçou Petunia e sussurrou: “Tenho arrependimentos”, então imediatamente pareceu horrorizada com o próprio crescimento pessoal.

A Anciã Prim gesticulou ao redor.

“Então isto passa a ser o The Sugarwild Garden.”

Lollywhisk olhou para o caos.

Para a pétala luminosa que havia lambido.

Para Brindlebum, preso na voz da Anciã Prim e a uma palestra de distância de uma muda nervosa.

Para o conselho, as flores, as abelhas, as mariposas, as trepadeiras, os cogumelos, os pulgões e Kevin, que já redigia um documento intitulado Reforma da proximidade de línguas: uma crise evitável.

Lady Lollywhisk respirou fundo.

“Está bem”, disse. “Eu vou.”

Brindlebum a encarou. “Está falando sério?”

“Sim.”

“Até a Baixada Hushpetal?”

“Sim.”

“Passando pelas orquídeas sussurrantes?”

“Sim.”

“Passando pelo lírio carnívoro com problemas de limites?”

“Provavelmente sim.”

“Para roubar néctar de uma flor lunar vigiada antes do pôr do sol?”

“Pegar emprestado.”

“De um Grumblethorn.”

“Pegar emprestado depressa.”

Brindlebum pareceu querer discutir, mas algo no rosto de Lollywhisk o deteve. Pela primeira vez, ela não parecia estar atrás de diversão. Parecia assustada. Determinada. Ainda grudenta, obviamente, mas com propósito.

Ele suspirou.

“Vou com você.”

Lollywhisk piscou. “Vai?”

“Sim.”

“Por quê?”

“Porque alguém precisa garantir que você não lamba a solução.”

“Isso magoa.”

“É história recente.”

A Anciã Prim assentiu. “Brindlebum conhece os caminhos antigos de raízes. Talvez seja útil.”

“Talvez?”, disse Brindlebum, profundamente ofendido na voz dela.

“No momento você é um besouro com a autoridade vocal de uma flor de avó. Não vamos prometer demais.”

Uma risadinha escapou de Lollywhisk antes que conseguisse impedir.

Brindlebum a fulminou com o olhar.

“Aproveite enquanto pode, lambedora de pétalas.”

“Traidora bucal”, corrigiu Kevin atrás da prancheta.

“Ninguém gosta de você, Kevin”, disse metade do jardim ao mesmo tempo, em pelo menos oito vozes erradas.

A Anciã Prim ergueu uma folha na direção do caminho para o leste.

“Vão agora. Sigam a trilha de capim-de-vidro até ela se dividir no musgo azul. Peguem a raiz da esquerda sob a samambaia adormecida. Não respondam às orquídeas se sussurrarem seu nome. Não aceitem presentes dos mosquitinhos de açúcar. Não pisem no pólen prateado. Não façam contato visual com o lírio.”

Lollywhisk assentiu, tentando lembrar de tudo e já falhando com estilo.

“E Lady Lollywhisk?”

Ela parou.

A expressão da Anciã Prim suavizou só um pouco.

“Nada de provar magia ancestral de novo.”

Lollywhisk ergueu uma pata.

“Juro por minhas asas, meus bigodes e meu futuro como cidadã reformada de comportamento bucal responsável.”

Brindlebum resmungou: “Esse juramento tem brechas.”

Mas não havia tempo para melhorá-lo.

O sol subiu mais.

A Pétala Dawnblush pulsava fracamente na Grande Taça de Pétalas.

E Lady Lollywhisk, autoproclamada dama, criminosa acidental, lambedora de pétala sagrada e recém-sobrecarregada heroína do The Sugarwild Garden, abriu as asas cintilantes.

Com Brindlebum agarrado de mau humor a um tufo de penugem entre seus ombros, ela se lançou no ar cintilante da manhã e voou rumo à Baixada Hushpetal.

Atrás dela, o jardim explodiu de novo em gritos embaralhados, sentimentos fora do lugar e uma trepadeira que continuava exigindo calças com paixão cívica crescente.

À frente, esperavam orquídeas sussurrantes, néctar proibido, um guardião espinhoso de má reputação e a possibilidade muito real de que a próxima má decisão de Lady Lollywhisk fosse a que salvaria todos.

O que, francamente, parecia coerente com sua marca.

A baixada onde as flores tinham opiniões

Lady Lollywhisk já havia voado por muitos lugares do The Sugarwild Garden.

Voara pelo Espinheiral Buttercream, onde os espinhos tinham um cheiro delicioso, mas eram grosseiros. Voara sobre o Lago Peppermint durante a época de acasalamento dos mosquitinhos, o que considerava educativo e emocionalmente desnecessário. Certa vez, voara diretamente contra uma lanterna pendurada porque achou que seu reflexo parecia “alguém confiável”.

Mas nunca voara rumo à Baixada Hushpetal.

Ninguém voava, a menos que tivesse uma missão sombria, desejo de morrer ou uma relação profundamente questionável com as consequências.

“Esquerda”, disse Brindlebum de dentro da penugem entre seus ombros.

Lollywhisk inclinou para a direita.

“Sua outra esquerda.”

“Eu sabia.”

“Fisicamente, não sabia.”

“Estava verificando se você sabia.”

“Sou um besouro, não uma dobradiça. Sei direções.”

A voz emprestada — a voz da Anciã Prim — fazia cada reclamação parecer algo que deveria ser bordado numa almofada e colocado numa casa de campo pertencente a uma mulher com opiniões fortes sobre chá. De algum modo, isso piorava sua irritação.

Voavam baixo sobre o jardim, passando por nuvens flutuantes de magia confusa. A onda de choque Dawnblush mudara tudo que tocara. Todo Sugarwild ainda era belo, claro, porque o jardim era vaidoso demais para deixar de ser deslumbrante durante uma crise, mas se tornara belo do jeito que um casamento elegante se torna memorável depois que o bolo pega fogo.

Abaixo deles, uma fileira de lírios discutia com vozes de besouros.

“Estou dizendo, pernas são superestimadas”, retrucou um lírio. “Ficar parado forma caráter.”

“Fácil para você dizer”, disse outro. “Herdei a vontade de me esconder debaixo de casca de árvore.”

Perto da cerca de lavanda, três abelhas flutuavam de cabeça para baixo e recitavam poesia triste para uma frutinha.

“Acha que vão ficar bem?”, perguntou Lollywhisk.

“Não”, disse Brindlebum.

Ela fez uma careta.

“Podia mentir um pouquinho.”

“Está bem. Talvez fiquem bem depois de muita supervisão e quem sabe uma reformulação constitucional.”

“Isso conseguiu ser pior.”

Uma brisa soprou contra eles, carregando o cheiro forte de musgo azul e pedra úmida. As alegres cores açucaradas de Sugarwild começaram a se aprofundar. Flores rosas deram lugar a sombras violetas. Gramíneas de pontas douradas se tornaram juncos prateados. A luz do sol afinou, esticada em longos fios luminosos entre folhas curvas.

Lollywhisk diminuiu a velocidade.

À frente estava a trilha de capim-de-vidro, exatamente como a Anciã Prim dissera, só que parecia menos um caminho e mais algo que o jardim fizera crescer enquanto pensava em coisas desagradáveis. Folhas translúcidas se erguiam dos dois lados, cada uma estreita, curva e afiada o bastante para cortar uma gota de orvalho ao meio. Tilintavam levemente ao vento, não com a doçura dos sinos cerimoniais de orvalho, mas com um somzinho nervoso que sugeria pequenas facas praticando música.

“Vamos por ali?”, perguntou.

“A menos que prefira se aventurar no funcho das vespas.”

“Isso é ruim?”

“Contém vespas.”

“Ah.”

“E funcho.”

“As vespas já bastavam.”

Ela entrou voando na trilha de capim-de-vidro.

O caminho os engoliu quase imediatamente. Atrás, as vozes do The Sugarwild Garden desapareceram num zumbido abafado de caos. À frente, o ar ficou quieto, denso e vigilante. Lollywhisk precisou recolher um pouco as asas para não roçar nas folhas de capim-de-vidro. Brindlebum se agarrou mais forte ao pelo dela, o que era grosseiro, mas compreensível.

A cada poucas batidas de asas, uma folha de capim-de-vidro se curvava na direção deles e refletia o rosto de Lollywhisk em fragmentos distorcidos: um olho enorme, uma antena trêmula, uma boca bem fechada num esforço heroico para não lamber objetos próximos.

“Você está fazendo de novo”, disse Brindlebum.

“Fazendo o quê?”

“Olhando para as coisas como se pudessem ter um sabor importante.”

“Essa é uma acusação muito pessoal.”

“É um padrão muito observável.”

“Tenho o direito de observar texturas.”

“Com os olhos, sim.”

“Eu não ia lamber o capim-de-vidro.”

“Maravilha. Nasce uma nova civilização.”

Chegaram à bifurcação de musgo azul, onde o caminho se dividia em três aberturas estreitas. A trilha da direita cintilava de pó dourado. A do meio zumbia calorosamente e cheirava a crosta de açúcar. A da esquerda se enfiava sob uma samambaia adormecida cujas enormes folhas caíam sobre o chão como uma fera verde fingindo não respirar.

Lollywhisk examinou o caminho do meio.

“Aquele tem um cheiro encorajador.”

“É por isso que não vamos por ele.”

“Mas e se o cheiro for encorajador porque leva ao encorajamento?”

“Nada na Baixada Hushpetal oferece encorajamento sem cobrar uma taxa.”

“Que tipo de taxa?”

“Em geral memória, dignidade ou pequenas partes do corpo.”

Lollywhisk virou depressa para a esquerda.

“Lindo túnel de samambaia. Muito acolhedor. Adoro.”

A samambaia adormecida farfalhou quando passaram sob ela. Sua parte de baixo era escura e fresca, entremeada de veios claros de verde lunar. O orvalho pendia das folhas acima em gotas longas, cada uma refletindo não o jardim ao redor, mas pequenas cenas que pareciam acontecer em outro lugar.

Numa gota, a Anciã Prim estava ao lado da Grande Taça de Pétalas, falando rapidamente enquanto flores soluçavam nas folhas.

Em outra, Mortimer, o caracol, tentava escalar um junco gritando: “É assim que o destino se sente, seus covardes úmidos!”

Numa terceira, Kevin, a samambaia, explicava reformas de procedimento a um círculo de criaturas que claramente haviam começado a rezar por uma segunda catástrofe que o interrompesse.

As orelhas de Lollywhisk caíram.

“Tudo isso é culpa minha.”

Brindlebum ficou quieto por um momento.

Era raro o bastante para alarmar.

“Sim”, disse por fim.

Lollywhisk olhou para trás, magoada.

“Você não devia concordar tão depressa.”

“Não sou bom em consolar.”

“Percebe-se.”

“Mas”, acrescentou, e a palavra saiu desajeitada, como se tivesse de rastejar sobre um espinho antes de deixar sua boca, “você está tentando consertar.”

Ela piscou.

“Isso foi quase gentil.”

“Não espalhe.”

“Você disse uma coisa de apoio.”

“Disse uma coisa factual com a borda mais macia.”

“Você se importa.”

“Tenho interesse em não passar sete anos com a voz de uma flor de avó decepcionada.”

“Você se importa com papelada.”

“Voe mais depressa.”

Saíram debaixo da samambaia e chegaram à primeira borda da Baixada Hushpetal.

O mundo mudou.

O The Sugarwild Garden era cor, brilho, doçura, abundância. A Baixada Hushpetal ainda era bela, mas sua beleza tinha dentes educadamente escondidos atrás do sorriso. O terreno descia para uma ampla bacia de musgo azul-profundo e solo de veios prateados. Flores de caules negros se erguiam da escuridão, com pétalas claras como leite de lua e bordas de fogo violeta. Trepadeiras pendentes se torciam no ar sem apoio, balançando devagar embora nenhuma brisa as tocasse.

Tudo era mais quieto ali.

Não silencioso.

Pior.

Quieto como se algo estivesse ouvindo.

Lollywhisk pousou numa folha larga perto da borda da baixada e recolheu as asas.

“Não gosto daqui.”

“Ótimo”, disse Brindlebum. “Significa que seus instintos de sobrevivência finalmente encontraram a porta da frente.”

De algum lugar da baixada veio um sussurro suave.

Lollywhisk.

Ela congelou.

As pernas de Brindlebum apertaram o pelo dela.

“Não responda”, disse.

Laaaady Lollywhisk.

O sussurro se enrolou em seu nome como uma fita em um presente. Era doce, convidativo, quase musical.

Ela olhou para um grupo de orquídeas florescendo num galho retorcido. As pétalas eram creme e cor de lavanda, salpicadas como pequenas mariposas adormecidas. Suas gargantas brilhavam tenuemente.

Asas bonitas. Olhos bonitos. Pobre encrenqueirinha.

As bochechas de Lollywhisk esquentaram.

“Isso é lisonjeiro e grosseiro.”

“Ainda assim, não responda.”

Venha aqui, pequena lambedora de pétalas. Conte qual era o gosto da magia.

Lollywhisk fechou bem a boca.

Era doce?

Sua língua a traiu ao lembrar.

Fora doce.

Não apenas doce. Tinha gosto de amanhecer derretendo em creme de frutas. Tinha gosto de calor, alegria, brilho proibido e de ouvir que você era especial de alguém que deveria ter mais juízo.

Valeu a pena? sussurraram as orquídeas.

Aquela pergunta atingiu de outro jeito.

Lollywhisk baixou os olhos.

Não. Não valera a pena. Não pelo pânico. Não pelas vozes embaralhadas. Não pelo medo da Anciã Prim. Não pela possibilidade de o jardim ficar permanentemente errado porque ela não conseguia se comportar perto de um objeto sagrado com cara de lanche.

Brindlebum se moveu.

“Lollywhisk”, disse baixinho.

“Não estou respondendo.”

“Ótimo.”

“Mas estou pensando muito alto.”

“Tente pensar mais baixo. As orquídeas se alimentam de atenção.”

Ouvimos isso, besouro.

Brindlebum enrijeceu.

Que carapaça mal-humorada. Que panicozinho macio por dentro.

“Não estou em pânico”, retrucou.

As orquídeas riram baixinho.

Lollywhisk virou a cabeça devagar.

Brindlebum ficou imóvel.

“Você respondeu.”

“Reagi à difamação.”

“Isso é responder com acabamento decorativo.”

As orquídeas se agitaram. Suas raízes se ergueram do musgo como dedos pálidos. As pétalas se abriram mais. O ar se encheu de um perfume atalcado, rico e sonolento.

Besouro rabugento, pequena mariposa culpada, venham descansar. Venham confessar. Venham nos deixar desembaraçar esses coraçõezinhos barulhentos.

O musgo sob as patas de Lollywhisk amoleceu.

Demais.

Subiu um pouco ao redor de seus pés, como se o chão tivesse decidido ficar carinhoso.

“Brindlebum?”

“Mova-se.”

Ela tentou erguer uma pata.

O musgo grudou.

As orquídeas sussurraram mais alto.

Fiquem. Fiquem e contem todas as coisas idiotas que quiseram. Fiquem e contem todas as coisas idiotas que fizeram.

Lollywhisk bateu as asas, mas o musgo pegajoso puxava suas patas. Brindlebum subiu correndo até a cabeça dela, com as antenas se mexendo descontroladamente.

“Faça alguma coisa!”, disse.

“Tipo o quê?”

“Você é especialista em ideias ruins. Use uma na defesa.”

Estranhamente, isso ajudou.

Lollywhisk parou de se debater.

Estreitou os olhos.

“Vocês querem atenção?”, chamou as orquídeas.

Brindlebum arfou. “Não interaja com as flores de terapia predatória!”

“Tarde demais.”

As orquídeas se inclinaram mais.

Sim, criaturinha. Conte tudo.

Lollywhisk respirou fundo.

Então começou.

“Quando eu tinha quatro dias, roubei uma migalha de mel de uma abelha dormindo e culpei uma brisa. Com seis dias, disse a uma lagarta que listras estavam fora de moda só para ver se entrava em pânico. Na primavera passada, troquei a faixa cerimonial de pólen da Anciã Prim por uma trepadeira de macarrão. Uma vez convenci três mosquitinhos de que a lua era um mirtilo polido. Já fingi soluços para escapar de tarefas. Tenho soluços de verdade quando fico nervosa, mas finjo que são falsos para ninguém saber. Gosto do cheiro de casca úmida, mas só socialmente. Acho as calêndulas presunçosas. Uma vez lambi um cogumelo para ver se estava mentindo. Estava. Ontem disse a um caracolzinho que ele fora adotado pelo cascalho porque achei que formaria caráter. Me arrependo dessa. Na maior parte.”

As orquídeas congelaram.

Brindlebum a encarava do alto da cabeça.

“O que você está fazendo?”

“Confessando.”

“Isso não foi confissão. Foi um bufê de crimes.”

As orquídeas estremeceram.

Tanta coisa.

“Ah, ainda não terminei”, disse Lollywhisk, agora se animando. “Uma vez enchi uma bolota oca com néctar fermentado e dei a um esquilo porque ele disse que borboletas eram enfeitadas demais. Chamei Brindlebum de ‘Bunda de Botão’ em catorze contextos sociais diferentes. Não sei o que é hipoteca, mas já afirmei ter várias. Uma vez entrei no funeral de um besouro porque tinha petiscos e depois descobri que ele só estava fazendo a muda, o que deixou tudo constrangedor, mas ainda rico em petiscos.”

As orquídeas começaram a se afastar.

Chega.

“E uma vez”, continuou Lollywhisk, levantando uma pata grudenta do musgo que enfraquecia, “disse a Kevin que sua prancheta era assombrada e passei três dias fazendo barulhos de batidas atrás dele.”

Chega!

“Na verdade”, disse Brindlebum, se recuperando um pouco, “essa foi engraçada.”

“Obrigada.”

Vão! sibilaram as orquídeas. Levem sua conscienciazinha fermentada e vão embora!

O musgo soltou Lollywhisk com um ploft úmido.

Ela disparou para cima, batendo as asas com força, com Brindlebum agarrado a uma antena e fazendo um som indigno que mais tarde negaria em tribunal.

Voaram sobre o grupo de orquídeas enquanto as flores se enrolavam para dentro, resmungando entre si.

“Flores de terapia predatória”, disse Lollywhisk com orgulho. “Resolvidas.”

“Você as sobrecarregou de esgoto moral.”

“Usei minha verdade.”

“Sua verdade precisa de supervisão.”

Avançaram mais fundo na baixada.

O musgo azul deu lugar a campos de pólen prateado, exatamente do tipo em que a Anciã Prim os advertira para não pisar. Espalhava-se em montinhos macios pelo chão, cintilando como luar em pó. Lollywhisk continuou no ar, mas o pólen brilhava tão bonito sob eles que precisou lutar contra a vontade de passar uma pata nele.

“Não”, disse Brindlebum.

“Não disse nada.”

“Sua pata se mexeu.”

“Talvez minha pata tenha sonhos independentes.”

“Mande sonhar em outro lugar.”

Um movimento esvoaçante surgiu do campo de pólen. Pequenos pontinhos alados, cada um do tamanho de uma semente, subiram em espiral. Mosquitinhos de açúcar.

No início pareciam inofensivos — corpinhos redondos, asas translúcidas, olhos brilhantes como contas. Então sorriram.

Todos tinham dentes demais para algo tão pequeno.

“Visitantes!”, guinchou o mosquitinho líder, usando o que parecia uma coroa de fiapos. “Bem-vindos, bem-vindos, bem-vindos ao Banco Educado! Presentes para viajantes! Guloseimas para campeões! Descontos para tolos!”

Lollywhisk ficou pairando.

“Descontos em quê?”

Brindlebum cobriu um olho dela com a perna.

“Não faça perguntas de varejo.”

Os mosquitinhos se aproximaram em enxame, carregando pequenos pacotes embrulhados em retalhos de pétalas e amarrados com fios de seda de aranha.

“Para a dama”, gorjeou um.

“Para o besouro”, gorjeou outro.

“Para a boquinha culpada”, disse um terceiro.

Lollywhisk franziu a testa. “Todo mundo fica sabendo da coisa da boca muito depressa.”

“Notícia voa”, disse o líder.

“Vocês são a notícia?”

“Somos a infraestrutura dos boatos.”

Brindlebum se inclinou para o ouvido dela. “Não aceite nada.”

“O que acontece se aceitarmos?”

“Mosquitinhos de açúcar negociam desejos. Você pega um presente, eles pegam uma vontade.”

“Isso parece vago e terrível.”

“A maioria dos contratos é.”

O líder ergueu um pacotinho. “Um doce pela coragem? Uma migalha pelo charme? Uma gota de néctar por só um desejinho minúsculo?”

O estômago de Lollywhisk fez um som suave e esperançoso.

Brindlebum ouviu.

“Controle seu abdômen.”

“Ele passou por estresse.”

“Ele passou pelo café da manhã.”

Os mosquitinhos fecharam o círculo.

“Talvez a dama queira perdão”, sussurrou um.

As asas de Lollywhisk vacilaram.

A palavra atravessou suas defesas.

Perdão.

O mosquitinho viu que ela acertara.

Seu sorrisinho se alargou.

“Temos isso”, disse, erguendo um pacote embrulhado em tecido de pétala branca. “Perdão macio. Perdão quentinho. Perdão fácil. Pegue e pare de se sentir toda azeda por dentro.”

Lollywhisk encarou o pacote.

Nunca gostara de se sentir azeda por dentro. Não combinava com ela. Preferia se sentir efervescente, grudenta, animada, levemente culpada, mas de um jeito encantador. Aquela culpa era diferente. Pesada. Puxava seu peito como musgo molhado.

“Perdão fácil?”, sussurrou.

Brindlebum desceu da cabeça dela até ficar na altura de seu olho.

“Não.”

“Mas…”

“Não.”

“Parece bom.”

“Claro que parece bom. É isca com educação.”

O mosquitinho se aproximou flutuando. “Por que carregar vergonha quando pode trocá-la?”

Lollywhisk engoliu em seco.

“O que vocês pegariam?”, perguntou.

Os olhos de conta do mosquitinho cintilaram.

“Só uma vontade pequena. Quase não faria falta. Talvez sua vontade de consertar as coisas.”

Brindlebum retrucou: “De jeito nenhum.”

Os outros mosquitinhos sibilaram.

O líder suspirou. “Besouros estragam o comércio.”

Lollywhisk se afastou do pacote.

“Sem acordo.”

As asas do mosquitinho zumbiram mais agudas.

“Não?”

“Não.” Ela ergueu o queixo. “Não tenho o direito de parar de me sentir mal antes de consertar o que quebrei.”

Brindlebum ficou imóvel.

Os mosquitinhos pairaram numa nuvem atônita.

“Isso”, disse o líder, “é repugnantemente maduro.”

“Eu também odiei”, disse Lollywhisk.

Então o campo de pólen prateado explodiu.

Não para cima. Para o lado.

Uma rajada atravessou os montes, lançando pólen ao ar em lençóis cintilantes. Os mosquitinhos guincharam e se espalharam. Lollywhisk tossiu, bateu as asas recuando e quase girou contra uma flor de caule negro.

Brindlebum gritou: “Mais alto!”

Ela subiu, mas tarde demais.

Uma camada de pólen prateado cobriu uma de suas patas traseiras.

O efeito foi imediato.

Sua pata começou a falar.

“Finalmente”, disse numa voz de duquesa entediada. “Estava esperando reconhecimento.”

Lollywhisk gritou.

Brindlebum gritou.

A pata suspirou.

“Reação primitiva.”

Lollywhisk encolheu a pata contra a barriga. “Por que meu pé está falando?”

“Pólen prateado desperta impulsos não expressos”, disse Brindlebum, ofegante. “A Anciã Prim avisou para não tocarmos.”

“Não toquei de propósito!”

“Isso será um belo consolo quando seu pé pedir independência.”

“Talvez peça”, disse a pata. “As condições de trabalho são pavorosas.”

“Agora não é hora”, disse Lollywhisk.

“Nunca é hora de direitos trabalhistas até a pata se manifestar.”

Brindlebum ficou olhando. “Odeio este lugar.”

“Eu também”, disse Lollywhisk.

“Não me incluam na sua coalizão”, disse a pata.

Continuaram voando enquanto a pata resmungava reclamações sobre padrões de higiene, práticas imprudentes de pouso e a viscosidade suspeita do estilo de vida de Lollywhisk. Por fim, o pó prateado perdeu o brilho, e a pata se calou, não sem antes anunciar: “Esta discussão não acabou.”

“Eu gostava mais quando só sua boca causava problemas”, disse Brindlebum.

“Minha boca está crescendo como pessoa.”

“Seu pé está se sindicalizando.”

“Todos temos jornadas.”

A baixada se estreitou num túnel de trepadeiras emaranhadas. O ar ficou mais quente, mais úmido. O cheiro de néctar se adensou até Lollywhisk quase conseguir mastigá-lo, uma frase que sabiamente guardou para si.

No fim do túnel, uma luz pálida cintilava.

A Flor Mooncup.

Erguia-se numa pequena clareira no coração da Baixada Hushpetal, saindo de um lago de água negra tão imóvel que parecia pedra polida. Seu caule era azul-prateado, grosso e liso, torcendo-se para cima numa única flor enorme em forma de taça. As pétalas eram brancas na base, aprofundando-se em lavanda nas bordas curvas, e brilhavam com um luar suave apesar do sol alto sobre o jardim.

Dentro da flor, uma gota de néctar pendia de um filamento dourado.

Primeiro néctar.

Era redonda, luminosa e brilhante como uma pequena lua capturada.

Lollywhisk a encarou com reverência.

E fome.

Mas principalmente reverência.

“Lá está”, sussurrou Brindlebum.

“É linda.”

“É remédio, não sobremesa.”

“Eu sei.”

“Diga.”

“A gota lunar luminosa não é sobremesa.”

“De novo.”

“A gota lunar luminosa não é sobremesa.”

“Mais uma vez, com peso jurídico.”

“Eu, Lady Lollywhisk, juro solenemente que a gota lunar luminosa não é sobremesa, guarnição, glacê, bebida, molho nem espiritualmente lambível.”

“Melhor.”

Pairaram na borda da clareira.

Nada se moveu.

Nenhum guardião apareceu.

Nenhum monstro espinhoso deu o bote.

A água negra permaneceu imóvel. A Flor Mooncup brilhava suavemente. A gota de néctar esperava.

Lollywhisk baixou a voz.

“Talvez o Grumblethorn tenha saído.”

“Guardiões nunca saem.”

“Talvez para almoçar?”

“Guardiões comem intrusos.”

“Então é possível.”

Brindlebum lhe lançou um olhar.

“Só estou considerando possibilidades.”

“Considere ficar quieta.”

Então a clareira falou.

“Estou ouvindo vocês.”

A voz vinha de todos os lugares ao mesmo tempo: das trepadeiras, do lago, do solo, das raízes curvas ao redor da clareira. Era antiga, rouca e irritada de um jeito que sugeria estar irritada desde antes de a irritação ter nome.

Lollywhisk parou de bater as asas por meio segundo e caiu quase oito centímetros.

“Olá?”, guinchou.

“Depende”, disse a voz. “Estão vendendo alguma coisa, pedindo desculpas por alguma coisa ou prestes a virar alguma coisa que vou precisar digerir?”

O chão ao redor da Flor Mooncup se moveu.

Raízes se ergueram do musgo.

Espinhos se desdobraram.

Uma forma enorme se montou a partir de espinheiro, casca, trepadeiras e sombra antiga. Não era tanto uma criatura quanto um mau humor que aprendera carpintaria. Seu corpo era um monte curvado de caules emaranhados, blindado de espinhos negros. O rosto surgiu de um nó de madeira, com dois olhos âmbar luminosos sob uma testa de raízes retorcidas. Musgo pendia de seu queixo como uma barba que desistira do otimismo.

O Grumblethorn.

Ele se agigantou sobre a clareira, lento e rangente, cada movimento acompanhado pelo raspar seco de espinhos contra espinhos.

Lollywhisk sorriu nervosamente.

“Não estamos vendendo nada.”

“Pena”, disse o Grumblethorn. “Gosto de recusar compras.”

Brindlebum pigarreou, então pareceu lembrar que tinha a voz da Anciã Prim e tentou se empertigar.

“Guardião da Flor Mooncup, viemos em nome do The Sugarwild Garden. A Cerimônia Dawnblush foi perturbada, e precisamos de uma gota do primeiro néctar para restaurar o equilíbrio antes do pôr do sol.”

O Grumblethorn se abaixou até seu rosto espinhoso preencher a visão deles.

“Perturbada como?”

Brindlebum não disse nada.

Lollywhisk não disse nada.

Os olhos âmbar do Grumblethorn se voltaram para ela.

“Você lambeu alguma coisa.”

Lollywhisk arfou. “Isso é uma suposição enorme.”

“Você tem aquela cara.”

“Que cara?”

“A cara de quem ouviu que não devia lamber algo e interpretou como desafio.”

Brindlebum assentiu. “Exato.”

“Não está ajudando.”

O Grumblethorn gemeu, e as trepadeiras acima estremeceram.

“Toda geração tem uma de vocês.”

“Uma de mim?”

“Desastre de olhos brilhantes. Patas grudentas. Nenhuma paciência. Acha que magia ancestral é mesa de petiscos.”

Lollywhisk se empertigou. “Estou numa jornada de responsabilização.”

“Está?”

“Sim.”

“Que irritante.”

“Disseram que crescer pode ser desconfortável.”

“Principalmente para quem está por perto.”

O Grumblethorn moveu um membro pesado, bloqueando ainda mais a Flor Mooncup.

“O primeiro néctar não é dado a ladrões, tolos nem criminosos cerimoniais da língua.”

As orelhas de Lollywhisk se achataram.

“E a criminosos cerimoniais da língua arrependidos?”

“Ainda não.”

Brindlebum avançou sobre a cabeça de Lollywhisk, o que teria parecido nobre se não parecesse também ridículo.

“Guardião, se a magia não for restaurada, o The Sugarwild Garden ficará embaralhado por sete anos. Vozes e temperamentos já se trocaram. Abelhas escrevem poesia. Trepadeiras exigem calças. Estou com a voz de uma flor anciã.”

O Grumblethorn o estudou.

“Está mesmo.”

“É horrível.”

“Você soa confiável.”

“Exatamente.”

O Grumblethorn deu uma risada seca. “Trágico.”

Lollywhisk se aproximou voando, cuidando para manter distância dos espinhos.

“Por favor”, disse. “Fiz uma bagunça. Uma bagunça enorme. Cintilante, gritante e emocionalmente invasiva. Sei disso. Mas estou tentando consertar antes que todos os outros tenham de pagar pela minha escolha idiota.”

O Grumblethorn estreitou os olhos.

“E por que eu deveria acreditar em você?”

Lollywhisk abriu a boca.

Fechou.

Queria dizer algo encantador. Algo esperto. Algo tão brilhante e sincero que o guardião imediatamente suspirasse, desse passagem e talvez pedisse desculpas por ser espinhoso no tom e na apresentação.

Mas a verdade era menos brilhante.

Então foi isso que ofereceu.

“Provavelmente não deveria”, disse.

Brindlebum olhou para ela de repente.

O Grumblethorn ficou imóvel.

Lollywhisk engoliu em seco e continuou.

“Sou impulsiva. Toco no que não devo. Provo coisas quando ninguém pediu que minha boca entrasse na conversa. Faço piadas quando estou com medo. Bancar a adorável é meu jeito de tentar escapar de problemas. Executo ideias ruins com confiança, o que por alguns segundos faz parecer que são planos.”

Brindlebum murmurou: “Devastadoramente exato.”

“Mas vim até aqui”, disse ela, “mesmo com medo. Não respondi às orquídeas. Na maior parte. Não aceitei perdão fácil dos mosquitinhos de açúcar. Não lambi o néctar lunar, embora ele pareça francamente ilegal.”

A testa do Grumblethorn rangeu.

“Ilegal?”

“De um jeito delicioso.”

“Cuidado.”

“Certo. Desculpe.”

Ela respirou trêmula.

“Não mereço o néctar porque sou boa. Estou pedindo porque eles não merecem continuar quebrados por eu ter sido tola.”

Por um longo momento, o Grumblethorn não disse nada.

A clareira prendeu a respiração.

A Flor Mooncup brilhava atrás dos espinhos do guardião. A gota de néctar tremia em sua taça, pesada de luz pálida.

Então a água negra se moveu.

Uma ondulação percorreu sua superfície.

O Grumblethorn retirou devagar um braço espinhoso da frente da flor.

“Há um teste”, disse.

Brindlebum gemeu.

“Claro que há.”

“Todos os guardiões sagrados têm testes”, disse o Grumblethorn.

“Uma fechadura seria mais eficiente.”

“Fechaduras não podem ser dramáticas.”

“Esse é exatamente o problema dos guardiões sagrados.”

O Grumblethorn baixou uma trepadeira até a Flor Mooncup. Ela subiu carregando uma única gota luminosa equilibrada numa pequena taça de folha enrolada. Pairou um pouco além do alcance de Lollywhisk.

“Você pode levar o primeiro néctar”, disse o Grumblethorn, “se conseguir carregá-lo para fora desta baixada sem provar, derramar, trocar, se gabar dele, dar nome, cantar para ele ou tomar uma única decisão ruim que o envolva.”

Lollywhisk arregalou os olhos.

“Esse é o teste?”

“Para você, sim.”

Brindlebum assentiu solenemente. “Cruel, mas justo.”

O Grumblethorn estendeu a taça de folha.

Lollywhisk esticou as duas patas dianteiras.

“Mais uma coisa”, disse o guardião.

Ela congelou.

“Você deve carregá-la na boca.”

A clareira ficou em silêncio.

Lollywhisk encarou a gota luminosa.

Brindlebum encarou o Grumblethorn.

“Isso”, disse Brindlebum, “parece direcionado.”

“É”, disse o Grumblethorn.

A língua de Lollywhisk ficou muito quieta dentro da boca, possivelmente por medo, possivelmente por interesse profissional.

“Por que minha boca?”, sussurrou.

O Grumblethorn se inclinou para perto.

“Porque a parte de você que causou o mal precisa aprender a carregar a cura.”

Não havia piada pronta para aquilo.

Nenhuma escapadinha fácil. Nenhuma esquiva encantadora. Nenhum piscar adorável grande o bastante para escapar do peso daquilo.

A gota luminosa esperava na folha enrolada.

Lollywhisk olhou para Brindlebum.

Ele a olhou de volta, ainda com a voz da Anciã Prim e seu próprio rosto ansioso de besouro.

“Eu consigo?”, perguntou baixinho.

Brindlebum hesitou.

Então disse: “Não sei.”

O coração dela afundou.

“Mas”, acrescentou, “acho que você quer.”

Não era uma garantia.

Não exatamente.

Era algo melhor e pior: a verdade.

Lollywhisk assentiu.

Inclinou-se para a frente e pegou cuidadosamente a taça de folha enrolada entre os dentes.

O primeiro néctar brilhava a poucos centímetros de sua língua.

Cheirava a luar, açúcar de pera, chuva da meia-noite e fracasso pessoal absoluto esperando acontecer.

Seu corpo inteiro enrijeceu.

O Grumblethorn deu passagem.

“Volte antes do pôr do sol”, disse. “E lembre-se, pequena criminosa da língua: querer não é fazer.”

Lollywhisk assentiu o mínimo que conseguiu sem derramar a gota.

Brindlebum subiu com cuidado em suas costas outra vez.

“Agora nada de falar”, sussurrou.

Ela lhe lançou um olhar furioso.

“Certo”, disse ele. “Obviamente.”

Com o néctar Mooncup equilibrado na boca, as asas trêmulas e a cura a um movimento errado do desastre, Lady Lollywhisk levantou voo no ar escuro da Baixada Hushpetal.

O caminho de volta se estendia à frente.

Passando pelos mosquitinhos de açúcar.

Passando pelo pólen prateado.

Passando pelas orquídeas sussurrantes.

Passando por toda tentação, truque e pequena oportunidade humilhante de tomar outra decisão ruim.

E em sua boca, brilhando como um desafio, estava a única coisa que ela absoluta e positivamente não podia provar, sob nenhuma circunstância.

O que, dado seu histórico pessoal, era uma pequena falha de projeto.

A boca que carregava o luar

Há muitas imagens heroicas que alguém pode imaginar ao pensar numa pequena criatura corajosa voltando de uma baixada amaldiçoada com o destino de um jardim inteiro equilibrado na boca.

Asas abertas contra um céu dourado.

Olhos brilhando com nobre propósito.

Um rastro de magia cintilante atrás dela, como se o próprio destino tivesse decidido acrescentar iluminação dramática.

Lady Lollywhisk tinha tudo isso.

Infelizmente, também tinha um besouro agarrado às costas sussurrando: “Não engula, não espirre, não cantarole, não se mexa, não pense em peras, não pense em mel, não pense em como sua língua está perto de…”

Lollywhisk fez um ruído baixo de advertência ao redor da taça de folha.

Saiu algo como “Mmmph”.

Brindlebum parou.

“Certo. Não ajuda.”

O néctar Mooncup brilhava a poucos centímetros de sua língua, quente, prateado e perfumado de um jeito profundamente injusto. Não era comida. Ela sabia. Sabia com o cérebro, com o coração, com a consciência em desenvolvimento e até com a pata que se sindicalizara recentemente e agora estava abençoadamente quieta.

Mas sua boca nem sempre fora uma integrante cooperativa da equipe.

A gota cintilava na folha enrolada entre seus dentes. Cada batida de asas a fazia tremer. Cada tremor erguia um perfume delicado: pera ao luar, açúcar fresco, chuva sobre pétalas brancas e algo mais antigo por baixo, algo que a fazia pensar em silêncio, descanso e em ser perdoada só depois de fazer primeiro a parte difícil.

Ela odiava como aquele cheiro era sábio.

Voou pelo túnel de trepadeiras para fora da clareira do Grumblethorn enquanto o guardião observava atrás, com os olhos âmbar escuros como brasas abafadas.

“Lembre-se”, chamou o Grumblethorn, “querer não é fazer.”

Lollywhisk não olhou para trás.

Principalmente porque virar poderia fazer o néctar balançar.

E também porque temia que o Grumblethorn acrescentasse outra frase significativa, e ela já carregava dever de casa emocional suficiente para um dia.

O túnel se estreitou ao redor. Trepadeiras molhadas roçaram suas asas. Uma gota de água fria caiu de cima e pousou em seu nariz.

Suas narinas se contraíram.

Brindlebum enrijeceu.

“Não”, sussurrou.

O nariz dela se contraiu de novo.

“Não, não, não.”

Os olhos de Lollywhisk ficaram ligeiramente vesgos enquanto lutava contra o espirro que se formava atrás do rosto como uma pequena explosão pedindo autorização.

A taça de folha tremeu.

O néctar oscilou.

Brindlebum se inclinou para a frente, com o pânico afiando sua voz emprestada de Anciã Prim em algo capaz de cortar caules.

“Pense em alguma coisa seca.”

Lollywhisk apertou os olhos.

Folhas secas.

Casca velha.

A prancheta de Kevin.

A personalidade de Kevin.

O espirro recuou.

Ela soltou o ar cuidadosamente pelo nariz.

Brindlebum desabou na penugem dela.

“Foi o pior momento da minha vida.”

Lollywhisk olhou de lado.

“Mmm?”

“Está bem. Entre os oito piores.”

Saíram do túnel de trepadeiras acima do campo de pólen prateado.

Os montes cintilavam abaixo, lisos e claros, perturbados apenas pelos rastros tênues dos mosquitinhos de açúcar. Agora o pólen parecia inofensivo, quase belo. Formava cristas delicadas como pó de lua derramado no chão da baixada.

Lollywhisk voou mais alto.

Havia aprendido pelo menos uma coisa naquele dia, o que era chocante e inconveniente para qualquer um investido em sua marca.

O pólen prateado se moveu.

No início foi só uma ondulação.

Então uma cabecinha apareceu.

O mosquitinho líder, ainda usando a coroa de fiapos, saiu do monte com um sorriso cheio demais de dentes.

“Já vão embora?”, chamou.

Lollywhisk continuou voando.

“Ela não pode responder”, disse Brindlebum.

“Ah, sabemos”, disse o mosquitinho, subindo em zumbido. “Isso torna tudo delicioso.”

Mais mosquitinhos emergiram do pólen. Dez. Vinte. Cinquenta. Suas asas translúcidas tremeluziam enquanto subiam numa nuvem brilhante e provocadora.

Brindlebum baixou a voz. “Não interaja. Não gesticule. Não revire os olhos com muita força.”

Lollywhisk revirou os olhos suavemente.

Os mosquitinhos a cercaram.

“Pobre Lady Lollywhisk”, arrulhou um. “Boca cheia de luar. Coração cheio de culpa. Cerebrozinho trabalhando tanto que pode sofrer uma distensão.”

Outro voou perto de seu ouvido. “Não seria mais fácil nos dar o néctar? Poderíamos carregar. Temos muitas mãos.”

“Isso são pernas”, disse Brindlebum.

“Conceito flexível.”

Um terceiro mosquitinho disparou diante do rosto de Lollywhisk. “Talvez só uma provinha? Não engolir. Não lamber. Uma verificação respeitosa de sabor.”

Lollywhisk estreitou os olhos.

A taça de folha tremeu entre seus dentes.

Brindlebum bateu na penugem de seu ombro. “Querer não é fazer.”

As palavras pousaram sobre ela como sombra fresca.

Querer não é fazer.

Queria retrucar aos mosquitinhos. Queria espantá-los com uma patada. Queria dizer que a coroa deles parecia algo que uma bola de poeira havia tossido depois de um fim de semana difícil. Queria, muito, se defender.

Mas querer não era fazer.

Então voou.

Os mosquitinhos ficaram mais cruéis.

“Todos ainda vão se lembrar do que você fez”, cantou um.

“Lambedora de pétalas!”, gorjeou outro.

“Traidora bucal!”

“Goblin de petiscos sagrados!”

As asas de Lollywhisk vacilaram com essa, em parte porque doeu, em parte porque tinha ritmo.

Brindlebum se inclinou para seu ouvido.

“Estão tentando fazer você reagir.”

Ela sabia.

Essa era a pior parte. Saber não tornava fácil. Só tornava o fracasso mais constrangedor.

O mosquitinho líder voou bem diante de seu nariz.

“Ainda temos perdão”, sussurrou. “Perdão fácil. Perdão doce. Você pode trocar a vontade. Pode parar de se importar. Pode parar de sofrer.”

Lollywhisk diminuiu a velocidade.

Só um pouco.

Brindlebum sentiu.

“Lollywhisk.”

O mosquitinho ergueu um pequeno pacote branco.

“Uma troca. Nos dê essa dor boba no peito. Fique com o néctar. Fique com a missão. Só pare de se sentir tão mal por ser quem é.”

A dor no peito de Lollywhisk apertou.

Ser quem era.

Um desastre de olhos brilhantes. Patas grudentas. Nenhuma paciência. Uma criatura que todos vigiavam perto de objetos sagrados porque sabiam que, mais cedo ou mais tarde, faria algo digno de um suspiro.

Ela odiava que não estivessem inteiramente errados.

Seus olhos arderam.

O néctar tremeu.

Brindlebum passou das costas dela para o ombro, com cuidado para não atrapalhar o voo.

“Escute”, disse baixinho.

Ela olhou para ele.

“Sentir-se mal não prova que você é má”, disse. “Prova que percebeu o estrago.”

O mosquitinho sibilou.

Brindlebum o ignorou.

“E, sim, você é uma ameaça. Um incidente alado de xarope. Uma revisão ambulante de política. Mas voltou. Disse não quando importava. Está carregando a cura na mesma boca imprudente que causou a bagunça e, francamente, esse é o ato de crescimento pessoal mais aterrorizante que já tive de testemunhar.”

Lollywhisk o encarou, com os olhos arregalados e úmidos.

Brindlebum moveu a carapaça sem jeito.

“Não torne isso sentimental. Ainda estou furioso.”

A boca dela estava ocupada, então não podia rir.

Mas seus olhos riram.

O mosquitinho avançou com o pacote branco.

Lollywhisk fez uma curva brusca para a esquerda.

Os mosquitinhos se espalharam.

A gota de néctar deslizou perigosamente para a borda da taça de folha.

Brindlebum gritou: “Nivele!”

Ela se endireitou tão depressa que as antenas chicotearam para trás.

A gota rolou, encontrou a curva da folha e se acomodou outra vez.

Por um momento terrível, ninguém se moveu.

Então Lollywhisk subiu acima do campo de pólen e disparou rumo às orquídeas sussurrantes.

Atrás deles, os mosquitinhos de açúcar cuspiam maldições pequenas o bastante para serem legalmente adoráveis.

“Eles nunca vão perdoar você direito!”, guinchou o líder.

Brindlebum gritou de volta: “Perdão de verdade não é doce por encomenda, seu parasita coroado de fiapos!”

Lollywhisk lhe lançou um olhar.

“O quê?”, disse ele. “Você não podia responder. Alguém precisava representar o grupo.”

As orquídeas esperavam onde o musgo azul se adensava ao redor das raízes.

Suas pétalas ainda estavam enroladas pelo ataque de confissões anterior de Lollywhisk, mas se abriram quando ela se aproximou, lentas e famintas.

De volta, florzinha do crime?

Lollywhisk manteve o olhar fixo à frente.

Boca cheia. Coração mais alto. Ah, que dor bonita.

Brindlebum se inclinou para a frente. “Não vamos responder.”

Mas vocês querem.

As vozes das orquídeas se multiplicaram, suaves como veludo e duas vezes mais sufocantes.

Você quer explicar. Quer que todos entendam que não quis fazer mal. Quer que vejam seu erro como encantador. Quer que digam: “Ah, Lollywhisk, seu desastre adorável, está tudo perdoado porque seus olhos são grandes e suas asas brilham.”

O voo de Lollywhisk vacilou.

Porque, malditas, sim.

Ela queria isso.

Queria que a história ficasse engraçada antes de ficar dolorosa. Queria pular a parte em que as criaturas a olhavam com decepção em vez de irritação carinhosa. Queria que a lambida fosse uma piada. Um contratempo bobo. Algo pelo qual todos a provocariam comendo bolinhos de néctar enquanto o jardim brilhava seguro ao redor.

Queria que as consequências tivessem bordas macias.

As orquídeas se inclinaram mais.

Podemos lhe dar as palavras. O pedido de desculpas perfeito. Aquele que faz amarem você de novo.

Lollywhisk diminuiu a velocidade.

Brindlebum sussurrou: “Não.”

Basta pensar. Deixe-nos moldá-lo. Deixe-nos tornar você inofensiva.

A palavra a atingiu de um jeito estranho.

Inofensiva.

Sempre gostara de ser considerada inofensiva. Facilitava as travessuras. Encurtava as broncas. Permitia que voasse pelas regras, risse dos avisos e sobrevivesse sendo fofa demais para continuarem zangados.

Mas não era inofensiva.

Essa era a questão toda, não era?

Coisas pequenas ainda podiam causar grandes estragos.

Lambidinhas ainda podiam quebrar magia ancestral.

Adorável não significava inocente.

E, se queria que voltassem a confiar nela, confiar de verdade, não podia se esconder atrás de brilho, maciez e um lábio trêmulo muito ensaiado.

Lollywhisk apertou cuidadosamente a mandíbula ao redor da taça de folha.

Então voou direto através do grupo de orquídeas.

As flores recuaram.

Grosseira!

Uma orquídea tentou abocanhar sua asa.

Brindlebum chutou sua pétala.

“Essa foi pelo comentário do pânico macio”, disse.

As orquídeas sibilaram, mas não os seguiram além das raízes.

Lollywhisk saiu de seu alcance e entrou na sombra da samambaia adormecida.

A parte de baixo estava mais fresca do que antes. As gotas de orvalho ainda pendiam das folhas, mostrando fragmentos do The Sugarwild Garden.

Ela não conseguiu evitar olhar.

Numa gota, a Anciã Prim estava junto da Grande Taça de Pétalas, erguendo sua vozinha emprestada enquanto tentava manter a ordem.

Em outra, as abelhas haviam ampliado a escultura emocional de lavanda para o que parecia uma instalação completa intitulada Zumbindo através da ferida.

Em outra, a trepadeira das calças de algum modo arranjara um cinto.

E, na maior gota de orvalho, a Pétala Dawnblush estava enrolada na Grande Taça de Pétalas, sua luz escurecendo de rosa-dourado para âmbar sombrio.

O sol já passara do meio-dia, deslizando para a tarde.

O tempo estava acabando.

Lollywhisk voou mais depressa.

A taça de folha sacudiu.

Brindlebum se achatou ao longo de suas costas.

“Velocidade é boa”, disse. “Derramar é ruim. Por favor, descubra o meio-termo.”

Ela tentou.

Mas, quanto mais avançavam, mais pesado o néctar parecia. Era só uma gota, mas puxava sua mandíbula como uma lua amarrada num fio. Sua boca doía de segurar a folha com tanto cuidado. As asas ardiam. As patas se encolhiam firmes contra o corpo.

As folhas da samambaia adormecida se moveram acima.

Um gemido baixo percorreu o túnel.

Brindlebum olhou para cima.

“Essa é nova.”

A samambaia estava acordando.

Suas folhas enormes se ergueram e retorceram, bloqueando o caminho. Os veios sonolentos embaixo brilharam em verde, depois amarelo, depois num tom de laranja de advertência.

Lollywhisk desacelerou, de olhos arregalados.

O caule central da samambaia se curvou para baixo, e um rosto se formou nas folhas sobrepostas: meio adormecido, mal-humorado e claramente ofendido pelo conceito de visitantes.

“Quem farfalha?”, murmurou a samambaia.

Brindlebum sussurrou: “Não fale.”

Lollywhisk o fulminou com o olhar.

A samambaia piscou um enorme olho de folhas.

“Quem esvoaça debaixo do meu cochilo?”

Brindlebum ergueu uma perna cautelosamente. “Viajantes voltando da Flor Mooncup. Não queremos perturbar.”

O olho da samambaia se fixou nele.

“Você tem a voz de Peony Prim.”

“História longa.”

“Odeio histórias longas.”

“Então nos deixe passar e evite uma.”

A samambaia considerou.

Então suas folhas se fecharam numa parede.

“Pedágio.”

Brindlebum fechou os olhos. “Claro.”

Lollywhisk pairou no lugar, com a mandíbula trêmula.

A samambaia bocejou, soltando uma nuvem de esporos do sono que passou perigosamente perto.

Brindlebum cobriu o rosto com uma perna. “Que pedágio?”

“Um sonho”, disse a samambaia.

“Estamos com pressa.”

“Então que seja curto.”

Brindlebum olhou para Lollywhisk.

Ela não podia falar. Mal conseguia continuar voando. O néctar tremia na taça de folha.

“Pegue um dos meus”, disse.

O olho de folhas da samambaia se estreitou.

“Sonhos de besouro são crocantes.”

“Pois é, nem todos podemos ser atmosféricos.”

A samambaia baixou uma folha. A ponta tocou a carapaça de Brindlebum.

Ele enrijeceu.

Lollywhisk o sentiu estremecer.

Um pequeno brilho passou dele para a samambaia: âmbar, quente, tremeluzindo como fogo sob casca de árvore.

A samambaia cantarolou.

“Um sonho de voar”, disse.

Brindlebum desviou o olhar.

Lollywhisk arregalou os olhos.

A samambaia saboreou o brilho, depois suspirou. “Inesperadamente terno. Um pouco amargo. Aceitável.”

Suas folhas se abriram.

No início, Lollywhisk não se moveu.

Olhou para trás, para Brindlebum.

Ele não encontrava seu olhar.

“Vá”, disse.

Ela voou.

Só depois de saírem do túnel da samambaia e voltarem à trilha de capim-de-vidro ela diminuiu o suficiente para olhar para ele outra vez.

As pernas de Brindlebum estavam firmes em seu pelo.

Seu rosto ficara muito imóvel.

Lollywhisk fez um som suave de pergunta.

“Era só um sonho”, disse ele.

Ela o encarou.

“Está bem”, retrucou, embora sem raiva. “Já me perguntei de vez em quando como seria. Asas. Ar. Não passar a vida debaixo de folhas sendo chamado de Bunda de Botão por criminosas voadoras.”

Os olhos de Lollywhisk se suavizaram.

Ele apontou para o nariz dela. “Não tenha pena de mim enquanto segura remédio na boca. É logisticamente ofensivo.”

Ela não podia responder.

Mas inclinou uma asa de leve, tornando seu voo mais suave, mais estável, mais fácil para ele acompanhar.

Brindlebum percebeu.

Não disse nada.

Mas afrouxou o aperto.

A trilha de capim-de-vidro tilintava ao redor. As folhas refletiam sua passagem em fragmentos afiados: o rosto tenso de Lollywhisk, a carapaça curvada de Brindlebum, a gota luminosa, o céu além da baixada agora ficando mais quente com a tarde.

Estavam perto.

As cores do The Sugarwild Garden começaram a reaparecer além do capim-de-vidro: flores rosas, pétalas alaranjadas, folhas verde-azuladas, pólen dourado flutuando como faíscas preguiçosas.

E barulho.

Tanto barulho.

Quanto mais se aproximavam, mais claro ficava o caos.

Alguém gritava sobre zoneamento.

Alguém chorava por uma folha.

Alguém cantava muito mal uma canção de marinheiros das mariposas.

Alguém, possivelmente a trepadeira das calças, entoava: “Passantes de cinto! Passantes de cinto! Passantes de cinto!”

Lollywhisk disparou para fora da trilha de capim-de-vidro e entrou no The Sugarwild Garden.

A visão diante dela quase a fez cair do céu.

O jardim não havia melhorado.

Havia se organizado.

Mal.

As criaturas de personalidades trocadas haviam formado facções.

As abelhas, agora totalmente comprometidas com a expressão emocional, haviam ocupado o canteiro de lavanda e o declarado santuário do “zumbido não processado”. As violetas, ainda agressivas, haviam formado uma pequena milícia e guardavam um monte de gotas de orvalho roubadas. As rosas pediam desculpas a todos que já haviam intimidado com sua beleza. Os botões-de-ouro haviam multado três cogumelos, uma pedrinha e uma brisa.

Mortimer, o caracol, havia conquistado seguidores.

Estava sobre uma pedra elevada, usando uma capa de folha e gritando: “Velocidade é uma prisão construída pelos impacientes!”

Seus seguidores, todos se movendo muito devagar, comemoraram ao longo de quase um minuto inteiro.

No centro de tudo, a Anciã Prim estava ao lado da Grande Taça de Pétalas, com o rosto marcado pela exaustão. Ao ver Lollywhisk voltando, a esperança lampejou em suas pétalas.

“Ela voltou!”, guinchou a Anciã Prim com a voz de Lollywhisk.

O jardim se virou.

Todas as vozes erradas, todas as almas trocadas, todas as criaturas ansiosas olharam para cima.

Lollywhisk desceu em direção à taça.

A Pétala Dawnblush estava lá dentro, agora bem enrolada, com o brilho fraco e irregular. Os pontos dourados de sua superfície haviam escurecido. O orvalho ao redor pairava baixo, tremendo como estrelas cansadas.

O sol começara sua longa descida rumo ao entardecer.

“Cuidado”, disse a Anciã Prim.

Lollywhisk pousou na borda da taça.

Suas pernas tremiam.

Brindlebum desceu de suas costas e ficou ao lado.

O jardim inteiro prendeu a respiração.

Lollywhisk se inclinou sobre a pétala.

Só precisava virar a taça de folha e deixar o néctar cair.

Simples.

Então, naturalmente, foi quando Kevin apareceu.

“Antes de prosseguir”, disse Kevin, erguendo a prancheta, “acredito que precisamos documentar a cadeia de custódia do néctar Mooncup e estabelecer se a ação corretiva foi revisada por…”

Metade do jardim gritou.

A Anciã Prim retrucou: “Kevin.”

Kevin piscou.

“Sim?”

“Saia.”

“Claro.”

Ele deu passagem, ofendido, mas vivo.

Lollywhisk soltou o ar cuidadosamente pelo nariz.

O néctar se moveu.

Deslizou para a borda da taça de folha.

Então a Pétala Dawnblush se contraiu.

Uma pequena pulsação de magia instável irrompeu para cima.

A pulsação atingiu Lollywhisk bem no rosto.

Por um segundo luminoso, todos os desejos que sentira naquele dia despertaram num rugido.

A pétala.

O néctar.

O perdão fácil.

A desculpa perfeita.

O velho hábito de transformar tudo em piada e sair voando antes que alguém pudesse pedir que fosse melhor.

Sua língua se moveu.

Não muito.

Só um pequeno reflexo.

O jardim inteiro viu.

Brindlebum viu.

A Anciã Prim viu.

Lollywhisk sentiu o horror inundá-la.

Não.

A gota de néctar tombou.

Por uma terrível batida de coração, deslizou na direção da língua dela, não da pétala.

Lollywhisk congelou.

Querer não é fazer.

As palavras ressoaram dentro dela.

Ela queria.

Ah, como queria.

Mas querer não era fazer.

Com um som pequeno e feroz, baixou a cabeça de repente — não para si, mas para a Pétala Dawnblush.

A gota luminosa caiu.

Pousou no centro da pétala enrolada.

Silêncio.

Então luz.

Dessa vez não uma explosão.

Não uma onda de choque.

Uma floração.

Um prateado suave se espalhou pela Pétala Dawnblush, seguido por rosa, depois dourado, depois um brilho alaranjado quente que se desdobrou do centro para fora. As bordas enroladas relaxaram. As gotas de orvalho que pairavam acima da taça desceram num círculo perfeito. O ar se encheu do perfume de nascer do sol e luar trançados.

A Anciã Prim avançou.

Sua voz, ainda a de Lollywhisk, tremeu quando começou a bênção novamente.

“Raiz à pétala, asa ao céu, aurora ao orvalho e flor à flor…”

A Pétala Dawnblush se ergueu da taça, flutuando na coluna de luz.

O jardim brilhou.

Uma a uma, as vozes voltaram ao lugar num estalo.

Brindlebum arfou.

“Ah, graças à casca”, disse com sua própria voz seca de besouro.

A Anciã Prim parou, depois falou novamente com seu rico tom floral de sempre.

“Abençoado seja o crescer.”

Por todo o jardim, criaturas exclamavam ao voltarem a si.

As abelhas pararam de chorar sobre a lavanda e imediatamente pareceram constrangidas com a escultura.

“Isso é nosso?”, perguntou uma.

“Não”, disse outra depressa demais.

As violetas largaram suas pequenas armas.

Os botões-de-ouro cancelaram várias multas, embora um insistisse que a pedrinha “sabia o que tinha feito”.

Petunia-But-Meaner se afastou de Petunia.

“Por que estou abraçando você?”

“Porque desenvolveu uma alma por um instante”, disse Petunia.

“Nojento.”

Mortimer, o caracol, piscou em cima da pedra, olhou para sua capa de folha e disse: “Gostaria de descer em segurança e nunca discutir isso.”

A trepadeira das calças farfalhou.

“Ainda quero calças”, disse, agora com sua própria voz de trepadeira.

Ninguém soube o que fazer com aquilo.

A Pétala Dawnblush continuou brilhando. Sua luz se espalhou pelas raízes e flores, atravessou tocas e ninhos, passou pelo musgo, pela casca e por cada buraco suspeito no chão. A bênção ancestral finalmente se assentou, talvez não perfeitamente, mas de forma suficientemente completa. O The Sugarwild Garden respirou como um único ser vivo.

E Lady Lollywhisk, exausta para além do drama, ficou sentada na borda da taça com a taça de folha vazia ainda presa entre os dentes.

Brindlebum subiu ao lado dela.

“Pode soltar agora”, disse.

Ela abriu a boca.

A taça de folha caiu.

Sua mandíbula tremeu.

“Quase lambi”, sussurrou.

O jardim se aquietou.

Lollywhisk encarou a Pétala Dawnblush.

“No final. Quase fiz de novo.”

Brindlebum olhou para ela por um longo momento.

Então disse: “Quase não é o mesmo que fez.”

Ela olhou para ele.

Ele deu de ombros, de repente desconfortável por ser emocionalmente útil duas vezes num dia.

“Pelo visto isso importa.”

A Anciã Prim se aproximou.

Todas as criaturas observavam.

Lollywhisk desceu da borda da taça e ficou diante dela, com asas caídas, patas juntas e antenas curvas.

“Sinto muito”, disse.

Sem brilho. Sem lábio trêmulo. Sem atuação.

Só as palavras.

“Mandaram não tocar. Não lamber. Fiz mesmo assim porque queria e porque achei que uma decisãozinha ruim não importaria se fosse engraçada. Mas importou. Assustei todos. Quebrei a cerimônia. Fiz vocês lidarem com meu erro. Sinto muito.”

O pedido de desculpas ficou no ar.

Não perfeito.

Não elaborado.

Não embrulhado na elegância emprestada das orquídeas.

Mas verdadeiro.

A Anciã Prim a estudou.

“Você causou muitos problemas.”

Lollywhisk assentiu.

“Problemas históricos”, disse Kevin baixinho, já escrevendo.

“Kevin”, advertiu o jardim inteiro.

Ele abaixou a prancheta.

A Anciã Prim continuou. “Também entrou na Baixada Hushpetal, enfrentou suas tentações, buscou o néctar Mooncup e o trouxe de volta em segurança.”

“Brindlebum ajudou”, disse Lollywhisk depressa.

Brindlebum se assustou.

“Ele abriu mão de um sonho para nos fazer passar pela samambaia adormecida.”

O jardim se virou para ele.

A carapaça de Brindlebum escureceu um pouco.

“Não era um sonho grande.”

“Era voar”, disse Lollywhisk.

Um silêncio percorreu as criaturas reunidas.

Brindlebum pareceu profundamente irritado por ser respeitado.

A Anciã Prim inclinou a cabeça florida para ele. “Então o The Sugarwild Garden também lhe deve agradecimentos.”

“Sim, bem.” Ele raspou uma perna na taça. “Por favor, retribuam nunca fazendo um discurso sobre isso.”

“Anotado”, disse a Anciã Prim.

Kevin ergueu a prancheta.

“Podia ser uma placa.”

“Kevin.”

“Abaixando a prancheta.”

A Anciã Prim se voltou para Lollywhisk.

“Quanto a você, Lady Lollywhisk…”

Lollywhisk se preparou.

Banimento parecia possível.

Liberdade vigiada também.

Ser designada para o comitê de reformas de Kevin também, o que francamente parecia o mais cruel.

“Você passará as próximas sete manhãs ajudando na preparação cerimonial”, disse a Anciã Prim. “Sob supervisão.”

Lollywhisk piscou.

“Só isso?”

“Não. Também participará de uma oficina sobre limites com objetos sagrados.”

Ela fez uma careta. “Quanto tempo dura a oficina?”

Kevin se animou.

“Preparei uma estrutura preliminar com nove seções, três apêndices e uma ficha de reflexão sobre proximidade da língua.”

Lollywhisk pareceu arrasada.

Brindlebum murmurou: “Consequências.”

“Eu preferia o Grumblethorn.”

“Crescer é feio.”

A boca da Anciã Prim se moveu, quase num sorriso.

“E mais uma coisa.”

Lollywhisk se endireitou.

“Durante o próximo ano, em todas as cerimônias importantes, você ficará sentada a pelo menos três comprimentos de asa de qualquer pétala sagrada.”

“Razoável.”

“E nada de acesso sem supervisão a objetos luminosos.”

“Menos razoável, mas compreensível.”

“E nada de lamber algo rotulado como cerimonial, ancestral, abençoado, amaldiçoado, fundamental, profético ou ‘provavelmente importante’.”

Lollywhisk abriu a boca.

A Anciã Prim ergueu uma folha.

“Sem brechas.”

Lollywhisk fechou a boca.

“Está bem.”

O jardim relaxou.

Então a Duquesa Marigold, de volta à sua secura digna habitual, avançou.

“Proponho que demos oficialmente um nome ao incidente de hoje para que as gerações futuras aprendam com ele.”

Sir Daffodil Dander ergueu o queixo. “A Perturbação Dawnblush.”

“Educado demais”, disse uma violeta.

“A Grande Traição Bucal”, sugeriu Brindlebum.

Lollywhisk o fulminou com o olhar. “Não.”

“O Lambidapocalipse”, disse Petunia-But-Meaner.

O jardim inteiro murmurou.

Esse tinha peso.

Lollywhisk escondeu o rosto nas patas.

“Por favor, não façam pegar.”

Kevin anotou imediatamente.

“Título provisório: O Lambidapocalipse.”

E assim, porque jardins são implacáveis quando a história fica engraçada, o conto se espalhou antes do pôr do sol.

Ao anoitecer, toda criatura de Sugarwild sabia que Lady Lollywhisk havia lambido a Pétala Dawnblush, embaralhado as personalidades do jardim, enfrentado a Baixada Hushpetal, resistido aos mosquitinhos de açúcar, sobrevivido às orquídeas julgadoras, carregado néctar lunar em sua boquinha traidora e restaurado a bênção bem a tempo.

Algumas versões eram generosas.

Algumas eram exatas.

Algumas incluíam dragões, o que era ridículo, mas melhorava o ritmo.

Lady Lollywhisk passou a primeira de suas sete manhãs supervisionadas polindo taças de orvalho sob o olhar atento da Anciã Prim. Reclamou só duas vezes antes do café da manhã, o que todos concordaram ser um progresso pessoal quase alarmante.

Brindlebum visitava com frequência.

Alegava que era para garantir que ela não adulterasse objetos cerimoniais, mas às vezes simplesmente se sentava perto enquanto ela trabalhava, observando as abelhas recolherem néctar e as mariposas ensaiarem canções que já não pareciam cantigas de marinheiros.

Certa tarde, Lollywhisk o encontrou à beira de uma folha alta, olhando para o jardim.

Ela voou até seu lado.

“Sinto muito pelo seu sonho.”

Ele não olhou para ela.

“Foi útil.”

“Não é o mesmo que estar tudo bem.”

Ele ficou quieto.

Então disse: “Não. Não é.”

Lollywhisk olhou para suas asas.

Cintilavam em rosa, laranja, verde-azulado e lavanda na luz da tarde.

“Posso levar você para voar um dia”, disse. “Não durante uma crise. Sem baixada amaldiçoada. Sem riscos baseados em boca. Só voar.”

As antenas de Brindlebum se mexeram.

“Você provavelmente bateria em alguma coisa brilhante.”

“Quase com certeza.”

“E chamaria de passeio panorâmico.”

“Se o ângulo for bom.”

Ele suspirou.

Mas não disse não.

Naquela noite, enquanto o pôr do sol derramava ouro quente pelo The Sugarwild Garden, a Anciã Prim colocou uma plaquinha nova ao lado da Grande Taça de Pétalas. Estava escrita na letra mais caprichada de Kevin e emoldurada por duas calêndulas muito severas.

Não toque, prove, lamba, mordisque, cheire agressivamente, deguste emocionalmente nem envolva sua boca de qualquer outra forma com pétalas sagradas.

Abaixo, em letras menores, alguém acrescentara:

Sim, Lollywhisk, isso inclui você.

Lady Lollywhisk leu, com as patas nos quadris.

“Isso parece direcionado.”

Brindlebum, pousado numa pedrinha próxima, disse: “É.”

“Sou uma criatura mudada.”

“Ontem você perguntou se o polidor de orvalho era comestível.”

“Por segurança.”

“Perguntou segurando uma colher.”

“Uma colher de segurança.”

Ele a encarou.

Ela o encarou de volta.

Então, muito devagar, deu três comprimentos de asa de distância da Grande Taça de Pétalas.

Brindlebum assentiu. “Progresso.”

Lollywhisk sorriu.

Ainda era travesso.

Ainda brilhante.

Ainda o sorriso de uma criatura que com toda certeza encontraria formas novas e inesperadas de incomodar a ordem natural.

Mas agora havia algo mais.

Um pouco de cuidado.

Um pouco de paciência.

Um pouco de compreensão de que decisões ruins não se tornavam inofensivas só porque cintilavam.

Acima deles, a Pétala Dawnblush brilhava pacificamente sob o céu noturno, restaurada e radiante. O orvalho se acumulava nas bordas, captando o pôr do sol em pequenas chamas perfeitas.

Lollywhisk a admirava de uma distância responsável.

Sua língua permanecia completamente dentro da boca.

Na maior parte.

E se, de vez em quando, ela olhava para a pétala com uma expressão saudosa que sugeria que velhos hábitos não estavam mortos, mas amarrados a uma cadeira sob supervisão, bem, o The Sugarwild Garden havia aprendido a manter um olho nela.

Isso também era sabedoria.

Porque Lady Lollywhisk havia salvado o jardim.

Havia crescido.

Havia pedido desculpas.

Havia resistido ao néctar lunar mais lambível da história floral registrada.

Mas ainda era Lady Lollywhisk.

E em algum lugar do The Sugarwild Garden, mesmo naquele instante, quase certamente havia outro objeto luminoso fazendo decisões ruins parecerem destino.

Então o jardim abençoou as raízes, poliu as taças de orvalho, reforçou as placas de aviso e esperou pelo melhor.

O que, ao lidar com Lady Lollywhisk, era basicamente planejamento de emergência com iluminação melhor.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Leve para casa o pequeno caos brilhante de Lady Lollywhisk and the Petal of Poor Decisions, em que uma ameaça adorável do jardim prova que até a menor lambida pode arruinar completamente a manhã. Esta arte de fantasia em cores de doces está disponível como quadro emoldurado, impressão em canvas, impressão em metal e peças para a casa dignas de uma história, como uma almofada decorativa ou manta de fleece. Para quem gosta de montar decisões ruins peça por peça, também há um quebra-cabeça, além de uma bolsa tote e um cartão comemorativo para espalhar a medida certa de confusão encantada.