The Blushberry Earwig Who Heard Too Much

O problema dos cochichos na Curva Blushberry

No canto mais úmido, mais rosa e mais agressivamente cintilante de The Sugarwild Garden, crescia um canteiro de bagas blushberry tão delicadas que até a luz da manhã precisava pedir permissão antes de pousar nelas.

O lugar se chamava Curva Blushberry, embora a maioria das criaturas o chamasse simplesmente de “aquele pedaço rosa ridículo onde todo mundo finge estar acima da fofoca enquanto rola nela como mariposas bêbadas em glacê de bolo”.

Cada haste reluzia de orvalho. Cada flor parecia recém-empoada. Cada baga brilhava com uma doçura rosada que fazia abelhas cantarolarem canções de amor e joaninhas dizerem coisas como “Só vim pelo néctar”, enquanto claramente esperavam ser notadas por alguém com asas brilhantes e pouco juízo.

Era lindo. Era perfumado. Era tranquilo.

Por cerca de sete minutos todas as manhãs.

Então Prickletta acordava.

Prickletta era uma tesourinha de blushberry excepcionalmente viva, espetacularmente intrometida e sem nenhuma capacidade mensurável de manter suas mandíbulas minúsculas fechadas. Morava a meia altura da maior haste de blushberry, acomodada entre duas pétalas rosa acetinadas que se curvavam como cortinas ao redor de seu esconderijo favorito. Dali podia ver tudo, ouvir tudo e — segundo ela — “circular responsavelmente informações relevantes para a segurança da comunidade”.

Segundo todos os outros, era uma pestinha bisbilhoteira com asas, garras e o autocontrole de um espirro numa biblioteca.

Era impossível não notar Prickletta. Seu corpo era vermelho-baga e laranja-coral, segmentado como um pedaço de doce proibido que aprendera sarcasmo. As asas eram largas, translúcidas e rosas como pétalas frescas, contornadas de gotas de orvalho que a faziam parecer angelical se você ignorasse o brilho malicioso em seu enorme olho turquesa. Tinha duas antenas longas, curvadas como pontos de interrogação, o que era apropriado porque normalmente fazia perguntas que não eram da sua conta.

“Eu não faço fofoca”, Prickletta gostava de dizer.

Isso era tecnicamente verdade do mesmo jeito que uma tempestade não “garoa”.

Prickletta não apenas fofocava. Lançava informações no mundo com senso teatral de oportunidade, pausas dramáticas e preocupação falsa suficiente para fazer tudo parecer caridade.

“Só estou dizendo isso porque me importo”, começava, que era como todo desastre na Curva Blushberry sabia que estava prestes a vestir as calças e sair trotando.

Na manhã em que tudo saiu dos trilhos, Prickletta estava agachada atrás de uma pétala encharcada de orvalho, polindo uma das garras rosas na carapaça e ouvindo três caracóis discutirem se musgo contava como mobília.

“Conta se você senta nele”, disse Barnabus Slimewick, um caracol lento com sobrancelhas dramáticas e uma concha em forma de erro de confeitaria.

“Isso não é mobília”, respondeu sua esposa, Lady Glimble, que usava um pequeno colar de sementes peroladas e tinha o ar de quem recebera um elogio de uma borboleta uma vez e nunca se recuperara.

“Então por que meu traseiro se sente hospedado?”, exigiu saber Barnabus.

As antenas de Prickletta estremeceram.

“Hospedado”, sussurrou para si. “Boa. Vou roubar essa.”

Ela se inclinou para mais perto, esperando que a conversa piorasse.

Não piorou. Discussões de caracóis, embora persistentes, tinham o ritmo de roupa molhada. Depois de vários minutos de teoria jurídica sobre musgo, Prickletta se entediou e subiu pela haste de blushberry, mantendo as asas recolhidas para que as gotas de orvalho não a denunciassem com brilho. Escorregou para debaixo de uma taça de flor rosa e parou.

Abaixo, dois mosquitinhos-do-mel pairavam perto de uma folha curvada, cochichando.

Prickletta paralisou.

Cochicho era seu clima favorito.

“Estou dizendo”, disse a primeira mosquitinha-do-mel, chamada Mimsy Thimblethorpe, “vai acontecer esta noite.”

“Não”, arfou o segundo, um mosquitinho redondo chamado Toodle, que usava pólen como cachecol e pânico como perfume. “Não esta noite.”

“Esta noite”, disse Mimsy. “Atrás da treliça de melões lunares.”

O olho de Prickletta se arregalou.

Atrás da treliça de melões lunares era onde as coisas aconteciam. Não coisas respeitáveis. Não coisas agendadas. Não coisas aprovadas pelo Conselho das Flores ou escritas com capricho no boletim comunitário de orvalho. Atrás da treliça de melões lunares era onde joaninhas iam chorar, besouros iam flertar e uma lagarta ocasional ia se reinventar com franja.

Prickletta desceu presa por uma garra, pendurada na borda da pétala como uma criminosa em tons de joia.

“E ninguém sabe?”, sussurrou Toodle.

“Ninguém”, disse Mimsy. “Exceto Pompadora.”

Prickletta quase caiu da flor.

Pompadora.

Madame Pompadora Glaze-Wing era a borboleta mais convencida de toda a Curva Blushberry. Flutuava como se a gravidade a tivesse ofendido pessoalmente. Falava em suspiros de veludo. Usava pó de lavanda nas asas e agia como se ser bonita fosse um cargo municipal em tempo integral.

Se Pompadora sabia um segredo, então o segredo era elegante, escandaloso ou tão idiota que usava chapéu.

Prickletta precisava dele.

Toodle olhou para um brilho suspeito nas pétalas acima. Sua voz de repente ficou dolorosamente casual, como se tivesse decidido que encenar ignorância talvez fosse mais seguro que o silêncio.

“O que exatamente vai acontecer?”, perguntou Toodle.

Mimsy olhou ao redor. “Uma confissão.”

As garras de Prickletta se apertaram na pétala.

Uma confissão.

Delicioso.

“De quem?”, guinchou Toodle.

Mimsy se aproximou.

E, bem quando a resposta estava prestes a sair, uma gota gorda de orvalho escorregou da flor acima de Prickletta, caiu direto no traseiro dela e a fez guinchar.

“Iiiih!”

Os mosquitinhos-do-mel se separaram num salto, como poeira num espirro.

“Quem está aí?”, gritou Mimsy.

Prickletta se endireitou às pressas, tentou parecer casual e fracassou imediatamente, porque estava pendurada de cabeça para baixo numa flor com uma garra presa numa gota de seiva.

“Eu?”, disse. “Ninguém. Vento. Rangido de pétala. A natureza fazendo seus barulhinhos idiotas.”

Toodle apertou os olhos. “Prickletta?”

“Supostamente.”

Mimsy estreitou seus quatro olhinhos. “Estava escutando?”

Prickletta arfou de modo tão dramático que um pulgão próximo deixou cair o café da manhã.

“Escutando? Uma conversa particular? Mimsy, estou insultada. Profundamente insultada. Praticamente compostada pela acusação.”

“Você estava de cabeça para baixo a cinco centímetros do meu rosto.”

“Gosto de arquitetura.”

“Você sussurrou ‘delicioso’.”

“Sobre a seiva.”

“Você não come seiva.”

“Estava considerando crescer como pessoa.”

Mimsy gemeu. “Prickletta, não pode contar a ninguém.”

Prickletta piscou. “Contar o quê?”

“Exatamente”, disse Mimsy, apontando uma perninha. “Isso. Nada. Você não ouviu nada.”

Prickletta colocou uma garra sobre o peito. “Meu silêncio é um cofre de bagas selado.”

Toodle pareceu desconfiado. “Seu silêncio é mais uma vagem rachada dentro de um túnel de vento.”

“Grosseiro”, disse Prickletta. “Correto, mas grosseiro.”

Mimsy voou para mais perto. “Estou falando sério. Se isso se espalhar antes desta noite, pode arruinar tudo.”

“Tudo?”, perguntou Prickletta, erguendo as antenas.

“Tudo.”

“Tudo é romântico?”

“Não vou contar.”

“Político?”

“Não.”

“Financeiro?”

“Não.”

“Criminoso?”

Mimsy hesitou por meio bater de asas.

O corpo inteiro de Prickletta se acendeu como uma lanterna cheia de ideias ruins.

“Ah”, disse suavemente. “Isso foi uma pausa.”

“Não foi uma pausa.”

“Essa pausa estava de botas.”

“Prickletta.”

“Essa pausa chutou a porta e se apresentou.”

“Você é impossível.”

“Sou observadora.”

Mimsy agarrou Toodle pela asinha. “Vamos. Não deveríamos ter dito nada aqui.”

“Vocês disseram quase nada”, chamou Prickletta.

Mimsy se virou. “E isso é tudo que vai repetir.”

Prickletta ergueu uma garra. “Pela minha honra.”

Os dois mosquitinhos-do-mel a encararam.

Prickletta baixou a garra. “Está bem. Pela honra de outra pessoa. A minha tem conflitos de agenda.”

Eles dispararam, desaparecendo atrás de uma cortina de flores rosas.

Prickletta permaneceu muito quieta.

Ouvira quase nada.

Uma confissão. Esta noite. Atrás da treliça de melões lunares. Pompadora sabia. Podia arruinar tudo. Uma pausa possivelmente criminosa.

Quase nada.

Praticamente nada.

Basicamente ar.

Sua boca se contraiu.

Podia guardar aquilo.

Claro que podia.

Prickletta já guardara muitas coisas. Por exemplo, nunca contara a ninguém que certa vez adormecera dentro de um figo açucarado meio comido e acordara sendo carregada por formigas que achavam que ela era geleia. Nunca mencionara que secretamente gostava do argumento de Barnabus Slimewick sobre a cadeira de musgo. E certamente nunca admitira que ensaiava entradas dramáticas em gotas de orvalho refletoras todas as noites.

Podia ser discreta.

Podia ser madura.

Podia guardar aquela informação como uma cidadã responsável, sem jogá-la para todos os lados como purpurina numa festa de divórcio.

Três minutos depois, contou para um besouro.

Não tudo, obviamente. Prickletta tinha padrões. Péssimos, mas tinha.

Ela apenas passou por acaso por Sir Bumblebrass Buttonback, um besouro robusto de élitros polidos e uma predileção suspeita por usar pequenas gravatas de laço. Ele examinava um botão de blushberry e murmurava sobre “integridade estrutural da floração”, porque alguns insetos usavam palavras grandes quando queriam fazer os outros esquecerem que estavam em terra molhada.

“Bom dia, Buttonback”, disse Prickletta, descendo de uma haste.

Sir Bumblebrass ajustou a gravata. “Prickletta. Por que está sorrindo como se tivesse engolido um segredo e ele estivesse chutando?”

“Por nada.”

“Isso significa vários motivos.”

“Talvez eu esteja simplesmente aproveitando o dia.”

“Você já chamou o nascer do sol de ‘o céu se exibindo antes do café’.”

Prickletta suspirou. “Está bem. Mas não pode contar a ninguém.”

Sir Bumblebrass fechou os olhos. “Ah, que os fungos nos protejam.”

“Ouvi uma coisa.”

“Naturalmente.”

“Uma coisa secreta.”

“Não surpreende.”

“Uma coisa que vai acontecer esta noite atrás da treliça de melões lunares.”

Sir Bumblebrass abriu um olho. “Atrás da treliça de melões lunares?”

“Supostamente.”

“Foi onde encontraram a irmã de Madame Pompadora chorando dentro de uma tampinha de néctar na primavera passada.”

“Exatamente.”

“E onde os gêmeos do coro dos cogumelos ficaram presos numa trepadeira depois de tentar se apresentar de cabeça para baixo.”

“Menos relevante, mas sim.”

“E onde o prefeito Tiddlethatch perdeu seu chapéu cerimonial.”

“Ele não perdeu”, disse Prickletta. “O chapéu foi embora por vontade própria.”

Sir Bumblebrass se aproximou, sem conseguir evitar. “O que vai acontecer esta noite?”

O peito de Prickletta se inflou. “Uma confissão.”

“De quem?”

“Essa parte foi interrompida por um incidente agressivo de orvalho.”

“Então você não sabe.”

“Sei o suficiente.”

“Sabe três substantivos e um lugar.”

“Quatro substantivos se contar Pompadora.”

Sir Bumblebrass esfregou o rosto. “Por favor, não transforme informação incompleta em arma.”

Prickletta pareceu ofendida. “Não transformo informação em arma.”

“Você já causou uma discussão de seis horas porque contou às mariposas que os vagalumes as descreveram como ‘fracassos empoeirados de lanternas’.”

“Eles disseram isso.”

“Um vagalume disse que uma mariposa parecia cansada.”

“O tom importa.”

“Você acrescentou ‘fracassos’.”

“Para esclarecer.”

Sir Bumblebrass apontou para ela. “Não conte a mais ninguém.”

“Acabei de contar para você.”

“Isso já é gente demais.”

“Você não é gente. É um besouro com tecido no pescoço.”

“Prickletta.”

“Está bem, está bem. Mais ninguém.”

Ela cruzou duas garras atrás das costas, o que tinha validade legal em exatamente zero jurisdições.

Então saiu voando.

Sir Bumblebrass a viu partir com a expressão de quem acabara de ver uma caixinha de fósforos criar asas dentro de uma despensa de fogos de artifício.

Até o café da manhã, o segredo não havia se espalhado.

Tecnicamente.

Só escapara um pouquinho.

Prickletta contou a uma aranha-do-orvalho chamada Millicent porque Millicent perguntara por que Prickletta parecia “tão agitada nas antenas”, o que praticamente era um interrogatório. Depois Millicent contou a três crisopídeos porque temia que houvesse perigo atrás da treliça de melões lunares e considerou aquilo um aviso de segurança pública. Uma das crisopídeas contou a uma lagarta chamada Nubs porque ele bloqueava o caminho e ela precisava de algo chocante o bastante para fazê-lo se mover.

Nubs não contou a ninguém.

Nubs estava dormindo.

Infelizmente, falava durante o sono.

No meio da manhã, metade da Curva Blushberry acreditava que Madame Pompadora confessaria um crime atrás da treliça de melões lunares.

Ao meio-dia, o crime virara roubo.

No início da tarde, o roubo envolvia a colher de vidro de mel desaparecida do último Jantar das Flores, três potes de néctar proibido e possivelmente uma situação de refém envolvendo o chapéu do prefeito Tiddlethatch.

Na hora do chá, alguém acrescentara romance.

Era assim que os boatos funcionavam em The Sugarwild Garden. Não viajavam em linha reta. Criavam pernas, pegavam bagagem, casavam com o absurdo e voltavam de peruca.

Prickletta passou a tarde fingindo que nada daquilo era culpa dela.

Ficou atrás da pétala favorita, lambendo suco de blushberry de uma garra enquanto observava o caos florescer abaixo.

Dois besouros do pólen cochichavam perto de um chapéu de cogumelo.

“Ouvi dizer que Madame Pompadora roubou a própria treliça de melões lunares”, disse um.

“Isso é absurdo”, disse o outro. “A treliça tem raízes.”

“O amor faz todos nós de tolos.”

Do outro lado do caminho, Lady Glimble se abanava com uma folha.

“Sempre soube que Pompadora era brilhante demais”, declarou. “Ninguém tão brilhante é inocente.”

Barnabus Slimewick assentiu lentamente. “É o que digo sobre o orvalho há anos.”

Na base de uma haste, um grupo de pulgões formara uma roda nervosa de oração.

“E se a confissão for sobre nós?”, sussurrou um.

“O que fizemos?”, perguntou outro.

“Não sei, mas sou pequeno e geralmente culpado de alguma coisa.”

Prickletta deu uma risadinha.

“Isso não é engraçado”, disse uma voz atrás.

Ela deu um pulo, quase se arremessando dentro de uma taça de flor.

Sir Bumblebrass Buttonback estava na haste, a gravata um pouco torta por algo que parecia desgaste emocional.

“Ah”, disse Prickletta. “Você.”

“Sim. Eu. O besouro com tecido no pescoço. E eu avisei.”

“Não contei para todo mundo.”

“Não, contou para pontos de vazamento estrategicamente selecionados.”

“Isso parece profissional.”

“Parece um desastre de encanamento com cílios.”

Prickletta olhou para a multidão que se reunia abaixo. “Talvez tenham acrescentado floreios.”

“Acham que Pompadora sequestrou um chapéu.”

“Tecnicamente, ninguém viu o chapéu hoje.”

“O prefeito está usando.”

Prickletta espiou pelo outro lado da Curva. O prefeito Tiddlethatch, um espírito de cogumelo atarracado, de bigode encerado e um tremendo senso de cerimônia pessoal, de fato estava sobre um púlpito de pedrinha, usando seu chapéu verde curvado.

“Pode ser um chapéu chamariz”, disse Prickletta.

Sir Bumblebrass a encarou.

“Está bem”, murmurou. “Talvez não.”

Lá embaixo, o prefeito Tiddlethatch pigarreou, num som parecido com alguém pisando num brinquedo de borracha úmido.

“Cidadãos da Curva Blushberry!”, anunciou. “Devido a um número alarmante de sussurros, gritos, insinuações e uma dança interpretativa francamente perturbadora do coro dos cogumelos, estou convocando uma reunião de emergência do Conselho das Flores!”

Um suspiro coletivo percorreu o jardim.

As antenas de Prickletta se eriçaram.

“Reunião de emergência?”, sussurrou. “Ooooh.”

Sir Bumblebrass bateu uma pata no rosto. “Não pareça satisfeita.”

“Não estou satisfeita. Estou preocupada com brilho.”

“Isso não existe.”

“Agora existe.”

O Conselho das Flores se reuniu sob a maior flor de blushberry, cujas pétalas pendiam sobre eles como o teto cor-de-rosa de um tribunal. O conselho era composto pelo prefeito Tiddlethatch, Lady Glimble, Sir Bumblebrass, Madame Pompadora, o ancião Rootmump, um velho tatuzinho-de-jardim, e três borboletas decorativas que não contribuíam com nada além de simetria.

Madame Pompadora chegou por último, é claro.

Ela desceu flutuando das flores mais altas numa espiral lenta e cintilante, deixando um rastro de pó lavanda atrás das asas. Usava uma coroa de contas de orvalho e tinha arrumado a expressão em algo entre inocência ofendida e “Eu conheço meu melhor ângulo, e são todos”.

A multidão murmurou.

Prickletta se inclinou para a frente em seu esconderijo.

Pompadora sabia.

Pompadora sabia da confissão.

Talvez ela fosse a confissão.

Talvez fosse ela quem ia confessar.

Talvez tivesse roubado a colher, o néctar, a treliça e comprometido emocionalmente o chapéu do prefeito.

As possibilidades floresciam como mofo num pote úmido.

O prefeito Tiddlethatch bateu uma vagem de sementes contra seu púlpito de pedrinha.

“Ordem! Ordem na Curva!”

“Eu encomendei musgo!”, gritou Barnabus lá do fundo.

Lady Glimble sibilou: “Agora não.”

O prefeito continuou. “Este conselho foi convocado para tratar do boato que neste momento estrangula a decência pública pelo pescoço.”

“Qual boato?”, perguntou alguém.

“Há vários”, disse outro.

“O meu tem romance!”, gritou uma mariposa, orgulhosa.

O prefeito Tiddlethatch esfregou a testa. “O boato envolvendo Madame Pompadora, uma confissão e acontecimentos marcados para hoje à noite atrás da treliça de melões lunares.”

A multidão se inclinou para a frente com tanta força que vários caracóis deslizaram.

Madame Pompadora ergueu uma pata delicada. “Gostaria de declarar, para constar nos registros, que não cometi nenhum crime.”

Um murmúrio.

“Recentemente”, acrescentou.

O murmúrio virou um rugido.

O prefeito Tiddlethatch bateu a vagem de novo. “Madame!”

“O quê?”, disse Pompadora. “Estou administrando as expectativas.”

Prickletta apertou as duas pinças contra a boca.

Aquilo era fantástico.

Sir Bumblebrass a fuzilou com os olhos do círculo do conselho, como se conseguisse sentir sua diversão através de várias camadas de pétalas e mau comportamento.

O prefeito Tiddlethatch se virou para Pompadora. “A senhora tem conhecimento de alguma confissão planejada para hoje à noite?”

As asas de Pompadora estremeceram uma vez.

Devagar demais.

Prickletta percebeu. É claro que percebeu. Perceber era sua especialidade. O autocontrole era a parte ainda em desenvolvimento.

“Tenho conhecimento”, disse Pompadora com cuidado, “de um assunto particular.”

A multidão explodiu.

“Um assunto particular!”, exclamou Lady Glimble.

“Isso significa escândalo”, sussurrou uma crisopídea.

“Isso significa impostos”, disse o ancião Rootmump, que culpava os impostos por tudo, embora não existisse nenhum.

Prickletta sentia o segredo crescer ao seu redor. Ele pressionava sua boca. Fazia cócegas em suas antenas. Implorava por melhorias.

Ela sabia que devia ficar quieta.

Sabia mesmo.

Em algum lugar no fundo de seu minúsculo corpo cintilante, uma versão responsável de si mesma sussurrou: “Não diga nada.”

Infelizmente, essa versão foi imediatamente enfiada num armário pela versão muito mais barulhenta, que usava sapatos de sapateado imaginários.

Prickletta pôs a cabeça para fora de trás da flor.

“Perguntem a ela sobre a pausa criminosa!”, gritou.

O silêncio se abateu sobre a Curva.

Todos os olhos se voltaram para cima.

Sir Bumblebrass fechou os olhos devagar.

Mimsy Thimblethorpe, que pairava perto de uma folha, fez um barulho de chaleira perdendo a esperança.

Madame Pompadora olhou para cima.

“Prickletta.”

Prickletta deu um sorriso fraco. “Surpresa.”

O prefeito Tiddlethatch apontou a vagem. “Desça aqui imediatamente.”

“Isso é um convite ou uma ameaça?”

“Sim.”

Prickletta desceu com toda a dignidade possível, o que foi difícil porque um de seus pés ficou preso num fio de orvalho e ela chegou pendurada de lado. Soltou-se com um estalo, pousou ao lado do círculo do conselho e fingiu que aquilo tinha sido coreografado.

“Prickletta”, disse o prefeito, “o que você sabe?”

O jardim inteiro inspirou.

Era agora.

O momento.

Sua especialidade.

Sua maldição.

Seu adorado desastre.

Prickletta ficou diante do Conselho das Flores, com as pinças cor-de-rosa cruzadas, o olho turquesa cintilando e gotas de orvalho brilhando nas asas, como se a tivessem enfeitado para o julgamento.

Olhou para Mimsy, que formava silenciosamente as palavras: “Não faça isso.”

Olhou para Sir Bumblebrass, cuja expressão se transformara num pedido formal de desculpas ao futuro.

Olhou para Madame Pompadora, que parecia calma, elegante e ligeiramente homicida.

Então Prickletta abriu a boca.

“Eu sei”, disse, “que alguém vai confessar alguma coisa hoje à noite atrás da treliça de melões lunares, Madame Pompadora sabe disso, Mimsy disse que poderia estragar tudo, e quando perguntei se era criminoso, ela fez uma pausa como uma dobradiça culpada.”

O jardim explodiu.

Pulgões gritaram. Borboletas arfaram. Barnabus Slimewick berrou: “Eu sabia que o musgo estava envolvido!”, embora ninguém tivesse mencionado musgo. O coro dos cogumelos imediatamente começou a entoar um acorde trágico, porque eram insuportáveis em emergências.

As asas de Madame Pompadora ficaram completamente imóveis.

O prefeito Tiddlethatch bateu a vagem com tanta força que ela rachou.

“Ordem!”, gritou. “Ordem!”

Ninguém obedeceu.

Mimsy voou para dentro do círculo do conselho, com o rosto dourado de pânico. “É exatamente por isso que eu disse para você não falar nada!”

Prickletta piscou. “Eu omiti algumas especulações.”

“Você inventou a pausa criminosa!”

“Eu a identifiquei.”

“Era uma respiração!”

“Uma respiração suspeita.”

Sir Bumblebrass deu um passo à frente. “Chega. Prickletta, você provocou pânico generalizado com informações incompletas.”

“Generalizado parece dramático.”

Um caracol desmaiou.

“Moderadamente generalizado”, corrigiu Prickletta.

Madame Pompadora se virou lentamente para encará-la. “Você tem alguma ideia do que fez?”

A confiança de Prickletta vacilou.

Pela primeira vez naquele dia, sua boca não disparou imediatamente na frente sem permissão.

Havia alguma coisa na voz de Pompadora. Não exatamente raiva. Nem apenas constrangimento. Algo mais pesado. Algo com raízes.

“Eu...”, começou Prickletta. “Eu contei o que ouvi.”

“Não”, disse Pompadora. “Você contou o que quase ouviu. Depois vestiu aquilo de bobagens e o empurrou para o meio da rua.”

Aquilo doeu.

Principalmente porque a frase era irritantemente bem formulada.

O prefeito Tiddlethatch ergueu as duas mãos. “Madame Pompadora, pelo bem da tranquilidade pública, talvez devesse explicar esse assunto particular.”

Os olhos de Pompadora se estreitaram. “Ele é particular.”

“A Curva inteira está se preparando para um crime envolvendo treliças.”

“Isso não é culpa minha.”

Todos olharam para Prickletta.

Prickletta ergueu uma pinça. “Em minha defesa, crimes envolvendo treliças têm estilo.”

Ninguém riu.

Foi aí que Prickletta começou a se preocupar.

Porque normalmente alguém ria. Mesmo sem querer, alguém acabava cedendo. Uma mariposa. Um besouro. Uma joaninha moralmente fraca. Seu caos geralmente encontrava plateia.

Mas agora o jardim não estava se divertindo.

Estava tenso.

Pior: estava esperando.

Pompadora dobrou as asas. “A confissão desta noite não é minha.”

A multidão se calou.

“É de alguém que confiou em mim”, continuou Pompadora. “Alguém que precisava de ajuda para dizer uma coisa difícil. Alguém que queria privacidade porque a verdade poderia machucar pessoas se fosse tratada sem cuidado.”

Prickletta engoliu em seco.

Sem cuidado era uma daquelas expressões que soavam limpinhas, mas geralmente significavam que alguém estava prestes a apontar para você com as duas mãos.

“Quem?”, perguntou Lady Glimble baixinho.

Pompadora olhou para ela. “Não vou dizer.”

“Então como podemos saber que isso não é perigoso?”, perguntou o prefeito Tiddlethatch.

“Porque eu disse que não é.”

“Com todo o respeito, Madame, sua última declaração pública incluiu a palavra ‘recentemente’.”

Pompadora suspirou. “Justo.”

Prickletta se remexeu. Uma conta de orvalho escorreu por uma asa e caiu no chão.

Ela esperava drama. Esperava suspiros. Talvez esperasse uma perseguição, uma revelação, possivelmente um chapéu.

Não esperava que o segredo pertencesse a alguém vulnerável.

Isso tornava tudo menos divertido.

Uma tremenda falta de consideração por parte da realidade.

Mimsy voou para junto de Pompadora. “Estávamos tentando proteger essa pessoa até que estivesse pronta.”

“Proteger quem?”, gritou alguém na multidão.

“Eu disse que não vamos contar!”, retrucou Mimsy.

“É o prefeito!”, gritou uma mariposa.

“Não sou eu”, disse o prefeito Tiddlethatch.

“Isso soa como o que você diria se fosse você!”

“Eu estou literalmente usando meu chapéu!”

“É uma isca!”, gritou Prickletta sem pensar.

Todos se viraram para ela de novo.

Ela fez uma careta. “Desculpem. Reflexo.”

A multidão voltou a murmurar, e a suspeita se espalhou mais depressa que néctar derramado.

Sir Bumblebrass se aproximou de Prickletta e baixou a voz. “Você precisa consertar isso.”

“Eu?”

“Sim. Você.”

“Minha especialidade é mais a ignição.”

“Então vire um balde.”

Prickletta olhou em volta. Os rostos agora pareciam preocupados. Não uma preocupação suculenta. Não uma preocupação de fofoca. Preocupados de verdade.

Aquilo era inconveniente.

E debaixo da inconveniência, em algum lugar sob sua carapaça, alguma coisa apertou.

Prickletta não gostava de estar errada. Gostava ainda menos de estar errada em público. Mas o que mais detestava era a possibilidade minúscula e horrível de que sua boca grande tivesse feito mais do que provocar gritos.

Talvez tivesse machucado alguém que nem sequer chegara ainda.

Olhou para Pompadora.

“Eu posso consertar isso”, disse Prickletta.

A expressão de Pompadora não mudou. “Pode?”

“Provavelmente.”

“Essa palavra está balançando bastante.”

“Está bem. Talvez.”

“Pior.”

Prickletta se aprumou. “Eu vou consertar isso.”

O prefeito Tiddlethatch pareceu desconfiado. “Como?”

Prickletta abriu a boca.

Não saiu nada.

Aquilo era tão raro que vários insetos se inclinaram para a frente para testemunhar.

Como se desfazia um boato?

Dava para correr atrás dele e mordê-lo? Dava para enfiá-lo de volta no primeiro idiota que o repetiu? Dava para colar uma etiqueta de correção em cada abelha e torcer pela colaboração?

Prickletta não fazia ideia.

Sabia como aumentar um sussurro. Sabia acrescentar tempero, senso de oportunidade e adjetivos desnecessários. Sabia se posicionar perto de uma multidão e dizer “Bem, eu não devia falar nada, mas...” com a confiança de um vilão abrindo uma padaria.

Mas diminuir um boato?

Aquilo parecia dobrar neblina.

Sir Bumblebrass a cutucou. “Comece pela verdade.”

Prickletta assentiu depressa. “Certo. A verdade.”

Virou-se para a multidão, ergueu as duas pinças e gritou: “Pessoal! Talvez eu tenha exagerado um pouquinho a natureza criminosa da pausa!”

Seguiu-se um longo silêncio.

Então Barnabus Slimewick perguntou: “Então ainda houve uma pausa?”

A multidão explodiu de novo.

Sir Bumblebrass gemeu.

Prickletta apontou para Barnabus. “Você não está ajudando, bunda de musgo!”

Lady Glimble soltou um suspiro indignado. “Não meta a bunda dele nisso.”

“Ela se meteu sozinha!”, retrucou Prickletta.

O prefeito Tiddlethatch bateu uma metade da vagem quebrada na outra. “Chega!”

Mas era tarde demais.

O boato havia sofrido outra mutação.

Agora todos acreditavam que definitivamente existira uma pausa, possivelmente criminosa, possivelmente romântica, envolvendo uma confissão delicada, os segredos de Pompadora, o chapéu suspeitamente presente do prefeito Tiddlethatch e os controversos hábitos de Barnabus Slimewick ao se sentar.

E em algum lugar no meio daquela loucura toda, o verdadeiro segredo ainda esperava atrás da treliça de melões lunares.

Esperava o anoitecer.

Esperava por quem precisava falar.

Esperava ser arruinado.

Prickletta sentiu as asas murcharem.

Pela primeira vez na vida, desejou ter ouvido menos.

Então uma voz soou na beirada da multidão.

“Ora, ora”, ronronou. “Que catástrofezinha encantadora.”

A multidão se abriu.

Entre os caules de blushberry surgiu uma criatura de pernas compridas e carapaça lustrosa, com olhos de cereja-preta e uma armadura verde brilhante. Movia-se com uma confiança preguiçosa, como um problema que tivesse passado perfume.

Prickletta o reconheceu imediatamente.

Todos reconheceram.

Vesper Vinemouth.

Comerciante profissional de segredos. Chantagista nas horas vagas. Um babaca convencido em tempo integral.

Ele sorriu para o Conselho das Flores, depois para Pompadora e, por fim, para Prickletta.

“Ouvi dizer”, disse Vesper, “que alguém está planejando uma confissão para esta noite.”

O estômago de Prickletta afundou.

O sorriso de Vesper se alargou.

“Que sorte”, continuou ele, “que eu já sei quem é.”

A Curva inteira ficou imóvel.

O rosto de Madame Pompadora empalideceu.

Mimsy parou de voar.

Sir Bumblebrass sussurrou: “Ah, não.”

Prickletta encarou Vesper, as pinças se curvando contra o chão de pétalas.

Por uma vez, a maior boca do jardim não tinha nada a dizer.

E isso, infelizmente, significava que as coisas estavam prestes a ficar muito piores.

O Babaca Convencido no Portão da Treliça

Vesper Vinemouth tinha o tipo de sorriso que fazia criaturas decentes conferirem os bolsos, os segredos e o que quer que passasse por representação jurídica num jardim governado basicamente por besouros e impressões vagas.

Ele estava à beira do círculo do Conselho das Flores, com a carapaça verde brilhante refletindo a luz da tarde, parecendo impossivelmente satisfeito consigo mesmo. Suas pernas eram longas e elegantes. Os olhos de cereja-preta reluziam com uma desagradabilidade profissional. Uma trepadeira fina se enrolava em um de seus ombros como um cachecol, embora todos soubessem que ele só a usava porque o fazia parecer misterioso e lhe dava algo para agitar enquanto julgava os outros.

Prickletta o odiou imediatamente.

Tecnicamente, já o odiava antes. Vesper certa vez vendera um boato sobre ela ter adormecido no figo açucarado para três formigas e um gafanhoto dramático. O boato era verdadeiro, mas isso só piorava as coisas. Dava para dar um tapa numa mentira. A verdade tinha perninhas irritantes.

“Você sabe quem vai confessar?”, perguntou o prefeito Tiddlethatch, numa voz mais aguda que o normal.

Vesper inclinou a cabeça. “Eu sei muitas coisas, prefeito.”

“Você sabe responder a uma pergunta sem untá-la primeiro?”, disparou Prickletta.

Alguns insetos riram baixinho.

O olhar de Vesper deslizou até ela. “Prickletta. Ainda transformando sussurros em incêndios, pelo que vejo.”

“Ainda se vestindo como um talo de aipo vilanesco, pelo que vejo.”

O sorriso dele se afinou. “Encantadora.”

“Não estou tentando ser.”

“Isso está claro.”

Sir Bumblebrass se pôs entre os dois antes que a conversa criasse dentes. “Vesper, se você sabe algo que afeta a segurança da Curva Blushberry, diga claramente.”

“Segurança?” Vesper deu uma risadinha. “Ah, duvido que alguém esteja em perigo. Fisicamente, pelo menos.”

A multidão murmurou.

Prickletta observou Madame Pompadora. A borboleta estava muito quieta, com as asas polvilhadas de lavanda bem fechadas contra as costas. Aquilo significava alguma coisa. Pompadora normalmente usava as asas como sinais de pontuação.

Vesper também percebeu.

É claro que percebeu.

Ele não era do tipo de intrometido barulhento, como Prickletta. Era do tipo silencioso, rastejante. Não deixava escapar segredos. Envelhecia-os numa adega até ficarem caros.

“A confissão desta noite”, disse Vesper, “pertence a alguém que tem bastante a perder.”

“Isso vale para a maioria das confissões”, disse Pompadora friamente.

“De fato. Mas esta diz respeito a um velho erro.”

As antenas de Prickletta estremeceram.

Velho erro.

Aquilo era praticamente um carrinho de sobremesas cheio de problemas.

Vesper deu um passo lento para dentro do círculo do conselho. “Um erro envolvendo o Festival do Melão Lunar.”

Suspiros se espalharam em ondas.

O Festival do Melão Lunar era o evento mais amado de The Sugarwild Garden. Uma vez por ano, quando os melões lunares inchavam, prateados e doces, sob a treliça, a Curva inteira se reunia para beber néctar, dançar sob os insetos-lanterna e fingir que ninguém estava julgando o polimento de asas dos outros. Havia jogos, canções, chapéus ridículos e uma fatia cerimonial de melão lunar tão grande que precisava chegar rolando sobre as costas de besouros enquanto todos aplaudiam e mentiam, dizendo que não queriam repetir.

Mais importante: o festival do ano anterior terminara em desastre.

O melão lunar premiado, cultivado pelo ancião Rootmump durante sete meses e abençoado por dezessete abelhas com credenciais questionáveis, havia explodido antes da cerimônia. Não se aberto. Não rachado. Explodido.

A polpa prateada do melão atravessara o jardim numa magnífica explosão molhada, cobrindo metade do conselho, derrubando o prefeito Tiddlethatch de sua pedrinha e fazendo Madame Pompadora rodopiar para dentro de uma poncheira.

Tinha sido, segundo todos os relatos, hilário.

Também fora oficialmente classificado como “uma trágica falha agrícola”.

Prickletta sempre suspeitara de uma bela bobagem.

Principalmente porque a bobagem seguia o Conselho das Flores como um peido ambicioso.

O ancião Rootmump, que permanecera em silêncio até então, ergueu a velha cabeça de tatuzinho-de-jardim. “A explosão do melão lunar foi causada por um acúmulo de pressão decorrente de amadurecimento lunar inadequado.”

“Essa”, disse Vesper, “foi a explicação pública.”

“Foi a explicação correta.”

“Foi mesmo?”

As muitas perninhas do ancião Rootmump se eriçaram. “Está sugerindo sabotagem?”

“Estou sugerindo”, disse Vesper, “que alguém se prepara para assumir a responsabilidade.”

A multidão explodiu pela segunda vez naquele dia.

“Sabotagem!”, gritou uma crisopídea.

“Assassinato de melão lunar!”, berrou uma mariposa.

“Eu fiquei grudento por três dias!”, gritou o prefeito Tiddlethatch.

“O senhor estava festivo”, comentou Barnabus.

“Eu estava traumatizado!”

Prickletta sentiu a culpa vacilar sob uma nova onda de fascínio.

Sabotagem de melão lunar.

Um antigo desastre de festival.

Uma confissão secreta.

E Vesper sabia quem.

Aquilo era objetivamente incrível.

Também era, lembrou ela com um pequeno aperto azedo na barriga, parcialmente culpa sua que todos agora soubessem o suficiente para entrar em pânico, mas não o bastante para deixar de ser idiotas.

Mimsy esvoaçou na frente de Vesper. “Você precisa parar.”

“Parar o quê?”, perguntou Vesper.

“De transformar isso num espetáculo.”

Prickletta tossiu.

Mimsy se virou de repente. “Nem comece.”

Prickletta fechou a boca.

Vesper deu uma risadinha. “Um espetáculo? Minha querida, o espetáculo já estava florescendo quando cheguei. Eu só trouxe adubo.”

“Seu mercador de desastres viscoso e farejador de gravetos”, disse Prickletta.

“Cuidado”, respondeu Vesper. “Eu mordo.”

“Eu também, e estou mais perto dos seus tornozelos.”

“Chega”, latiu Sir Bumblebrass.

A voz do besouro cortou o círculo com uma autoridade surpreendente. Até o coro dos cogumelos parou de cantarolar, embora um deles parecesse fisicamente atormentado pelo esforço.

Sir Bumblebrass se virou para Pompadora. “Madame, a confissão é sobre o Festival do Melão Lunar?”

O silêncio de Pompadora respondeu antes dela.

Lady Glimble apertou uma folha contra o peito. “Ai, migalhas.”

O prefeito Tiddlethatch piscou com força. “Então Vesper está dizendo a verdade?”

Pompadora parecia preferir engolir um espinho a responder. “Parte dela.”

Vesper abriu as pernas numa reverênciazinha presunçosa. “Eu gosto de estar parcialmente certo. Deixa espaço para o crescimento dramático.”

Prickletta deu um passo na direção dele. “Juro por cada baga blushberry desta Curva que vou dobrar você até virar um marcador de livros.”

“Tentador”, disse Vesper. “Mas suspeito que vai querer ouvir o resto primeiro.”

Esse era o problema.

Ela queria.

Todos queriam.

Até as criaturas que fingiam estar acima daquilo se inclinavam tanto para a frente que a Curva Blushberry parecia ter sido virada por um gigante.

Vesper os tinha na mão.

E sabia disso.

Seu sorriso se alargou, preguiçoso e venenoso.

“A confissão desta noite”, disse, “vai expor não só quem causou a explosão do melão lunar, mas por que o conselho a encobriu.”

Um silêncio caiu com tanta força que quase amassou as pétalas.

O bigode do prefeito Tiddlethatch murchou.

Lady Glimble ficou imóvel.

Sir Bumblebrass olhou bruscamente para Pompadora.

O ancião Rootmump fez um barulho parecido com um graveto seco sendo julgado.

“Encobriu?”, guinchou o prefeito.

“Não se faça de inocente, prefeito”, disse Vesper. “Não combina com seu chapéu.”

“Meu chapéu não tem nada a ver com isso!”

“Seu chapéu tem tudo a ver com isso!”, gritou alguém na multidão.

“Continuo dizendo que não”, disse o prefeito.

O olho de Prickletta se estreitou.

Havia alguma coisa errada.

Não só um errado normal. Não o errado do jardim, em que um caracol se sentava sobre o musgo e se declarava arquitetonicamente hospedado. Aquilo parecia uma armadilha fantasiada de revelação.

A chegada de Vesper tinha sido perfeita demais. Ele não tropeçara no boato. Estava esperando por ele. Talvez até o alimentasse antes de Prickletta ouvir uma palavra sequer.

E agora estava usando a bagunça dela como palco.

Aquilo a deixou furiosa.

Prickletta era perfeitamente capaz de arruinar as coisas sem que algum esquisitão lustroso a transformasse em publicidade gratuita.

Ela correu até Mimsy e baixou a voz. “Vesper já sabia antes de hoje?”

Mimsy lhe lançou um olhar. “Sim.”

“Como?”

“Não sei.”

“Ele ameaçou a pessoa que vai confessar?”

Mimsy hesitou.

Lá estava de novo.

A pausa.

As antenas de Prickletta dispararam para cima.

“Não diga pausa criminosa”, sibilou Mimsy.

“Eu não ia dizer.”

“Sua cara ia.”

Prickletta pareceu ofendida. “Minha cara tem direitos.”

“Sua cara já causou problemas suficientes.”

“Justo.”

Mimsy olhou para Vesper, que agora fazia a multidão esperar porque gostava de ver a curiosidade suar. “Ele vem rondando há semanas. Fazendo perguntas. Negociando pequenos pedaços da história do antigo festival. Achamos que a confissão desta noite o impediria.”

“Divulgando a verdade primeiro”, disse Prickletta.

Mimsy assentiu.

“Mas agora todo mundo está espumando.”

“Porque alguém não conseguiu ficar quieta.”

Prickletta se encolheu. “Sim, sim, obrigada. Já conheci a vilã, e ela tem asas excelentes.”

Mimsy suavizou um pouco a expressão. “Eu não disse vilã.”

“Você insinuou goblin do desastre.”

“Isso é diferente.”

“Quase nada.”

Vesper voltou a erguer a voz. “Suponho que o responsável seria esperar até esta noite.”

A multidão gemeu.

“Mas”, continuou ele, porque criaturas como Vesper amavam um mas mais do que uma mariposa amava decisões ruins, “a responsabilidade nunca foi o perfume mais forte da Curva.”

“Você deve saber”, gritou Prickletta. “Você cheira a chantagem e aipo úmido.”

Vesper a ignorou. “Portanto, ofereço uma proposta simples.”

Madame Pompadora se enrijeceu. “Não.”

“A senhora ainda não ouviu.”

“Ouvi seu tom. Foi suficiente.”

Vesper pôs uma pata sobre o coração. “Que ferida.”

“Espero que não seja fatal”, disse Pompadora.

O respeito de Prickletta pela borboleta aumentou em dois pontos relutantes.

Vesper se virou para a multidão. “Se a pessoa que vai confessar deseja privacidade, que venha até mim antes de a lua nascer. Eu ajudarei a apresentar a verdade com delicadeza.”

Sir Bumblebrass bufou. “Você não reconheceria a delicadeza nem se ela se embrulhasse em renda e lhe desse um tapa.”

“Ou”, continuou Vesper, imperturbável, “revelarei publicamente o que sei, hoje à noite, na treliça de melões lunares.”

A multidão arfou de novo, porque aparentemente todos os pulmões haviam assinado um contrato coletivo.

Mimsy empalideceu.

As asas de Pompadora tremeram.

Prickletta olhou de uma para a outra.

Ali.

Aquilo não era escândalo. Era medo.

Vesper fez uma reverência ao prefeito Tiddlethatch. “Até esta noite.”

Então se virou e saiu passeando entre os caules de blushberry, absorvendo o pânico atrás de si como luz do sol.

Ninguém o impediu.

Principalmente porque todos estavam ocupados demais sussurrando.

Prickletta o viu desaparecer além da curva do caminho, com as pinças cravadas no chão úmido de pétalas.

“Bem”, disse Barnabus Slimewick depois de um longo momento, “isso não é um bom presságio para os móveis de musgo.”

Lady Glimble retrucou: “Barnabus, eu juro pelas raízes.”

O conselho tentou recuperar a ordem, mas a ordem arrumara uma mala e fugira em algum momento perto da “pausa criminosa”. A multidão se dividiu em grupos frenéticos, cada qual fabricando teorias com o entusiasmo de padeiros bêbados.

Prickletta ouviu todas.

“Foi Pompadora.”

“Foi o prefeito.”

“Foi o ancião Rootmump, pelo seguro.”

“Nós temos seguro?”

“Foi o chapéu.”

“Parem de envolver meu chapéu!”

Agora cada sussurro arranhava Prickletta.

Normalmente, sussurros pareciam guloseimas. Segredinhos crocantes de açúcar para ela colecionar e mordiscar. Mas aqueles eram diferentes. Eram afiados. Estavam assustados. Estavam colocando todos contra todos.

E, pior de tudo, estavam usando a voz dela.

Suas expressões tinham se espalhado. Sua estúpida pausa criminosa. Seu chapéu-isca. Seu crime envolvendo treliças.

O boato havia se tornado um monstro usando o batom dela.

Prickletta odiou aquilo.

“Preciso saber quem é”, disse.

Sir Bumblebrass, que tentava acalmar uma crisopídea e perdia feio, se virou. “De jeito nenhum.”

“Posso ajudar.”

“Você nos ajudou a chegar até aqui.”

“Aquilo foi caos de aquecimento.”

“Prickletta.”

Ela ergueu as duas pinças. “Escute. Vesper sabe, ou acha que sabe. Se revelar primeiro, ele controla a história. Torna tudo feio. Torna tudo lucrativo. Faz a si mesmo parecer importante, o que já é um crime contra o bom gosto.”

Sir Bumblebrass hesitou.

Isso significava que ela já tinha percorrido metade do caminho.

Prickletta insistiu. “Mas, se encontrarmos essa pessoa primeiro, podemos ajudá-la a falar antes que Vesper transforme tudo numa destruição pública.”

Mimsy pairava por perto, ainda retorcendo as patinhas. “Ela não está errada.”

Sir Bumblebrass olhou de uma para a outra. “Essa frase nunca trouxe paz.”

“Pode trazer hoje”, disse Prickletta.

“Pode.”

“Talvez.”

“Palavra cambaleante.”

“Está bem. Vai trazer.”

Ele lhe lançou um olhar duro. “Sem floreios. Sem repetir informações incompletas. Sem anúncios dramáticos em sacadas de flores.”

“Esse último parece uma indireta.”

“É direta.”

“Grosseiro.”

“Exato.”

Prickletta soltou o ar. “Está bem. Vou ficar quieta.”

Mimsy e Sir Bumblebrass ficaram olhando para ela.

“O quê?”, disse Prickletta.

“Diga de novo”, pediu Sir Bumblebrass.

“Não.”

“Quero lembrar deste momento.”

“Guarde-o em silêncio, tecido de pescoço.”

Mimsy cruzou as pernas. “Se você realmente quer ajudar, precisamos descobrir quem Vesper está pressionando.”

“Quantas criaturas sabiam da confissão?”, perguntou Prickletta.

“Antes de hoje?”, disse Mimsy. “Eu, Toodle, Madame Pompadora e quem vai confessar.”

“Só isso?”

“Só isso.”

“Então Vesper ouviu vocês, seguiu Pompadora ou já sabia pela própria pessoa.”

Sir Bumblebrass assentiu devagar. “O raciocínio não é péssimo.”

Prickletta ergueu o queixo. “Eu contenho multidões.”

“A maioria barulhenta”, disse ele.

“Sim, mas algumas são úteis.”

Eles se afastaram da multidão e entraram nas vielas mais silenciosas sob os caules de blushberry, onde o ar cheirava a pétalas úmidas e açúcar maduro demais. Prickletta foi na frente porque conhecia cada vão para escutar escondida, cada ponte oculta de caule e cada folha enrolada onde alguém pudesse se esconder para chorar, beijar, mentir ou comer geleia roubada.

“Primeira regra da escuta escondida”, sussurrou ela, “a maioria dos segredos não acontece em lugares secretos.”

Sir Bumblebrass franziu a testa. “O que isso significa?”

“Todo mundo procura segredos em lugares secretos. Atrás de pedras. Sob folhas. Dentro de caules ocos. Bobagem de amador. Segredos de verdade acontecem ao lado de coisas comuns, porque todo mundo está entediado demais para reparar.”

Mimsy pareceu impressionada, a contragosto. “Isso é realmente perspicaz.”

“Sou um incômodo profissional.”

“Autônoma?”, perguntou Sir Bumblebrass.

“Fundadora e diretora de ameaças.”

Primeiro procuraram perto do lavadouro de néctar, onde as abelhas lavavam o pólen das patas e fingiam não escutar umas às outras. Nada. Depois, sob o arco de cardos, onde duas borboletas discutiam se “lavanda empoeirada” e “malva assombrado” eram cores diferentes. Ainda nada, embora Prickletta quase desviasse a investigação para oferecer uma opinião que incluía a expressão “caspa de asa pretensiosa”. Sir Bumblebrass a impediu com um olhar.

Em seguida, examinaram o velho caminho de pedrinhas perto da toca de armazenamento do ancião Rootmump. Foi quando Prickletta reparou nos arranhões.

Eram marcas tênues, arrastadas sobre um trecho de terra úmida perto das raízes. Não eram marcas de garras. Nem rastros de caracol. Alguma coisa redonda tinha sido puxada por ali recentemente.

Prickletta se agachou.

“Melão lunar?”, perguntou Mimsy.

“Pequeno demais”, disse Prickletta. “Um pote de néctar, talvez.”

Sir Bumblebrass examinou o chão. “Este caminho leva ao antigo galpão do festival.”

O antigo galpão do festival ficava sob uma samambaia pendente na borda da Curva Blushberry. Era onde se guardavam as decorações entre os festivais: cordões de lanternas, tambores de vagens, fitas cerimoniais, glitter de emergência e vários adereços sobre os quais todos haviam concordado em não falar, remanescentes do ano em que o coro dos cogumelos tentou fazer “teatro experimental”.

Prickletta já tinha sido banida do galpão por “comentários não autorizados sobre fitas”.

Ainda considerava a proibição politicamente motivada.

Os três se aproximaram em silêncio.

Vozes escapavam lá de dentro.

O corpo inteiro de Prickletta se eletrizou.

Vozes.

Sussurros.

Seu clima favorito tinha voltado, só que agora cheirava a consequências.

Ela se esgueirou até uma fresta na parede do galpão. Mimsy pairou acima de seu ombro. Sir Bumblebrass se espremeu ao lado de uma fronde de samambaia enrolada e murmurou: “Sem comentários.”

Prickletta fez de conta que fechava a boca com um zíper.

Isso teria sido mais convincente se alguém acreditasse que ela possuía um zíper.

Dentro do galpão, Madame Pompadora estava ao lado de uma pilha de antigas lanternas de melão lunar. Diante dela estava Toodle.

Prickletta piscou.

Toodle?

O mosquitinho-do-mel redondinho com pânico e cachecol de pólen?

Toodle era quem ia confessar?

Aquilo não fazia sentido. Toodle tinha medo de brisas fortes. Toodle certa vez pedira desculpas a uma pedrinha por tropeçar nela. Toodle mal conseguia pedir néctar sem suar pó de pólen.

Lá dentro, a voz de Pompadora era baixa. “Você não precisa fazer isso esta noite.”

Toodle tremia. “Preciso, sim.”

“Vesper está tentando assustar você.”

“Está funcionando.”

“Isso não significa que ele vence.”

Toodle esfregou as patinhas. “Ele disse que, se eu não contar a todos, ele conta. E vai fazer parecer pior.”

Prickletta sentiu a raiva queimar sob sua carapaça.

É claro que ele faria isso.

Vesper não derramava a verdade. Transformava-a numa arma, afiava e cobrava ingresso.

Pompadora se aproximou. “Conte exatamente o que aconteceu no ano passado. De novo. Devagar.”

Toodle engoliu em seco. “Eu estava ajudando com as decorações do festival. Não devia tocar no melão lunar premiado.”

“Mas tocou.”

“Só porque a fita tinha escorregado. Estava feio.”

O olho de Prickletta se arregalou.

Uma fita.

Aquele desastre todo envolvia uma fita?

De algum modo, isso era melhor e pior.

Toodle continuou. “Tentei ajeitá-la. Mas o melão lunar rolou um pouco, eu entrei em pânico e agarrei o pedúnculo.”

Pompadora fez uma careta. “O pedúnculo de pressão.”

“Eu não sabia!”, exclamou Toodle. “Puxei, e o melão fez um barulho horrível de bolhas. Depois inchou. Corri para buscar ajuda, mas todos estavam cantando, o coro dos cogumelos tinha começado aquela terrível espiral de harmonia, e ninguém me ouviu.”

Lá fora, Prickletta formou com a boca as palavras “terrível espiral de harmonia”, gravando-as na memória para uma crueldade futura.

Sir Bumblebrass lhe deu uma cotovelada.

Lá dentro, Toodle enxugou o rosto. “Então ele explodiu. E todo mundo achou que fosse o amadurecimento lunar. O ancião Rootmump parecia arrasado. Ele tinha trabalhado tanto naquilo. Eu devia ter dito alguma coisa naquele momento.”

“Você estava assustado”, disse Pompadora.

“Eu menti.”

“Você ficou em silêncio.”

“Isso é mentira de chapéu.”

Prickletta congelou.

As palavras a atingiram com uma força estranha.

Mentira de chapéu.

Aquilo parecia ridículo. Também parecia que um mosquito nervoso acabara de descrever o interior da boca dela.

Quantas vezes ela tinha “apenas repetido” alguma coisa? Quantas vezes não mentira, exatamente, mas acrescentara glitter e esforço suficientes para a verdade sair usando as calças de outra pessoa?

Suas asas murcharam um pouco.

Lá dentro, Pompadora tocou o ombro de Toodle. “Esta noite, você pode contar a eles. Direito. Antes de Vesper.”

Toodle parecia infeliz. “Vão me odiar.”

“Alguns talvez fiquem zangados.”

“Isso é pior do que ódio. Gente zangada faz discursos.”

“Eles vão se acalmar.”

“Prickletta não vai.”

Do lado de fora do galpão, Prickletta recuou como se tivesse levado uma picada.

Mimsy olhou para ela.

Toodle continuou. “Ela vai fazer piadas. Todo mundo vai rir. Vai virar assunto. Eu vou ser Toodle, o Estourador de Melões Lunares, para sempre.”

O galpão ficou silencioso.

Prickletta encarou a terra úmida.

Toodle não tinha medo da verdade.

Não só disso.

Tinha medo dela.

De suas piadas. De seu senso de oportunidade. De sua capacidade de transformar o pior momento de alguém em entretenimento comunitário com uma frase pegajosa e um floreio das pinças.

Aquele aperto na barriga voltou, mais cruel desta vez.

Ela queria se defender. Queria dizer que não era cruel, não de verdade. Só deixava as coisas engraçadas. Só dizia o que todos estavam pensando. Só ajudava os momentos sem graça a brilhar.

Mas a voz de Toodle ainda tremia dentro do galpão.

E nenhuma de suas defesas parecia engraçada agora.

Pompadora suspirou. “Prickletta é um problema.”

O olho de Prickletta se estreitou, apesar de si mesma.

“Mas ela não é sem coração”, continuou Pompadora.

Aquilo foi tão inesperado que Prickletta esqueceu de se ofender.

Toodle fungou. “Como sabe?”

“Porque criaturas sem coração são mais silenciosas.”

Prickletta piscou.

Sir Bumblebrass olhou para ela de lado.

A expressão de Mimsy suavizou.

Prickletta sussurrou, quase inaudível: “Isso foi... estranhamente gentil.”

Sir Bumblebrass sussurrou de volta: “Não estrague.”

Lá dentro, Toodle respirou de modo trêmulo. “O que eu faço?”

Antes que Pompadora pudesse responder, outra voz escorreu da porta do galpão.

“Podia começar me agradecendo por lhe dar um prazo tão emocionante.”

Vesper apareceu.

Toodle soltou um gritinho e disparou para trás de uma lanterna de melão lunar.

Pompadora se virou. “Você me seguiu.”

“Naturalmente.”

“Isto é particular.”

“Um diário trancado também é”, disse Vesper. “As pessoas ainda o leem se a letra for suculenta.”

As pinças de Prickletta se apertaram.

Mimsy sussurrou: “Ah, não.”

Sir Bumblebrass se moveu, pronto para entrar.

Prickletta o deteve com uma pinça.

“Espere”, sussurrou.

Lá dentro, Vesper se aproximou de Toodle com uma confiança preguiçosa. “Pobre mosquitinho. Um segredo tão pesado para asas tão delicadas.”

Toodle tremia. “Me deixe em paz.”

“Eu adoraria. De verdade. Mas a Curva merece saber a verdade.”

“Não”, disse Pompadora. “Você quer atenção.”

Vesper se virou para ela. “E a senhora queria controle. Que nobre. Que refinado. Que coisa tão Pompadora.”

“Você não se importa com quem se machuca.”

“Eu me importo profundamente com a honestidade.”

Prickletta revirou o olho com tanta força que quase viu o dia anterior.

Vesper se inclinou para Toodle. “Ao nascer da lua. Atrás da treliça. Ou você confessa, ou eu conto a todos exatamente o que fez.”

“Ele já pretende confessar”, retrucou Pompadora.

“Sim, mas suspeito que a versão dele será tediosa. Cheia de arrependimento. Tremores. Fungadas. Pouquíssimo estilo.”

“A verdade não precisa de estilo.”

Vesper sorriu. “Tudo precisa de estilo se você quer que as pessoas se lembrem.”

Prickletta sentiu aquela frase como um tapa.

Porque alguma partezinha podre dentro dela concordava.

O olhar de Vesper se deslocou para a fresta na parede.

Prickletta se abaixou, mas tarde demais.

O sorriso dele se afiou.

“E por falar em estilo”, chamou ele, “pode entrar logo, Prickletta.”

Mimsy arfou.

Sir Bumblebrass murmurou algo que provavelmente não era aprovado pelo conselho.

Prickletta se aprumou.

Por um segundo luminoso, o velho instinto tomou conta dela. Podia entrar fazendo uma piada. Podia chamá-lo de “aspargo sinistro” ou “fofoca com pernas”. Podia fazer todos olharem para ela. Podia transformar o galpão num palco e vencer aquele momento.

Mas então viu Toodle espiando atrás da lanterna, com os olhos molhados e apavorados.

Aquele não era um momento para vencer.

Era um momento para não piorar.

O que, para Prickletta, era basicamente sobrevivência na selva.

Ela passou pela fresta na parede e pousou dentro do galpão sem floreios.

Isso quase a matou.

“Olá, Vesper”, disse.

Vesper pareceu decepcionado. “Nenhum insulto?”

“Estou me poupando.”

“Crescimento. Que perturbador.”

Mimsy e Sir Bumblebrass entraram atrás dela.

Toodle se encolheu ainda mais atrás da lanterna.

Prickletta olhou para ele e, por uma vez, falou com cuidado.

“Eu ouvi o que você disse.”

O rostinho de Toodle desabou. “Claro que ouviu.”

“Me desculpe.”

O galpão inteiro ficou em silêncio.

Sir Bumblebrass pareceu surpreso.

Mimsy ficou de boca aberta.

Pompadora piscou.

Até Vesper pareceu momentaneamente ludibriado.

Prickletta engoliu em seco. “É sério. Eu piorei tudo. Ouvi pedaços e preenchi as lacunas com bobagens porque achei engraçado. E agora você está com medo de que todo mundo o transforme numa piada.”

Toodle ficou olhando para ela.

“Eu não vou fazer isso”, disse Prickletta.

As palavras pareciam estranhas. Pesadas. Não ruins, exatamente. Apenas desconhecidas, como tentar carregar uma baga com o dobro do seu tamanho sem mordê-la.

Vesper estalou a língua. “Comovente. De verdade. Posso vomitar néctar.”

Prickletta finalmente se virou para ele. “Devia. Talvez melhore sua personalidade.”

“Aí está ela.”

“Não se acomode.”

Vesper se aproximou com passos despreocupados. “Vai protegê-lo agora? Depois de montar metade da fogueira?”

As pinças de Prickletta se flexionaram. “Sim.”

“Que adorável.”

“Que solidão a sua, para achar isso.”

O sorriso dele se contraiu.

Ótimo.

Ela tinha acertado de raspão.

Vesper adorava ser temido. Adorava despertar ressentimento. Adorava ser necessário. Mas a pena caía mal nele. Como um chapéu feio.

Prickletta se aproximou. “Você não se importa com a verdade. Você se importa em ser dono da primeira versão.”

“A primeira versão geralmente é a que importa.”

“Só se ninguém a corrigir alto o bastante.”

“E você pretende corrigi-la?”

“Pretendo fazer algo muito pior.”

Os olhos de Vesper brilharam. “Ah, é?”

Prickletta sorriu.

Não seu sorriso selvagem de sempre.

Esse era menor.

Mais afiado.

“Vou calar a boca.”

Vesper ficou olhando.

“Isso”, disse lentamente, “não parece pior.”

“Para você, parece.”

Sir Bumblebrass pareceu confuso. “Prickletta, explique.”

“Não.”

“Não?”

“Não aqui. Não para ele.”

Vesper riu. “Você espera que eu tenha medo do seu silêncio?”

“Não”, disse Prickletta. “Espero que você o subestime.”

Pela primeira vez desde que chegara, Vesper não teve uma resposta imediata.

Prickletta deu as costas para ele e se voltou para Toodle. “Esta noite, você conta sua história. Do seu jeito. Sem piadas, a menos que você as faça. Sem apelidos, a menos que você os escolha. Sem tempero extra.”

As asas de Toodle tremiam. “E se todo mundo rir?”

“Então eu mordo o primeiro.”

Sir Bumblebrass tossiu. “Metaforicamente.”

Prickletta não olhou para ele. “Vamos negociar.”

Toodle soltou a mais tênue e pequenina risada.

Não era muita coisa.

Mas bastou para afrouxar o nó no galpão.

Vesper suspirou. “Que meigo. Um grupinho de apoio no galpão de decorações. Estou comovido.”

“Vá embora”, disse Pompadora.

“Com prazer. Tenho uma apresentação ao nascer da lua para preparar.”

“Não vai haver apresentação”, disse Prickletta.

Vesper parou na porta. “Veremos.”

Olhou para trás, para ela. “Sabe, Prickletta, criaturas como nós não são tão diferentes.”

O corpo inteiro de Prickletta recuou. “Lave essa boca.”

“Nós dois entendemos que segredos querem uma plateia.”

“Não”, disse ela. “Você acha que segredos são moeda. Eu achava que eram brinquedos.”

Vesper inclinou a cabeça. “E agora?”

Prickletta olhou para Toodle.

Depois para Mimsy.

Depois para Pompadora, que a chamara de problema, mas não de sem coração.

“Agora”, disse Prickletta, “acho que venho mastigando coisas que pertenciam a outras pessoas.”

O sorriso de Vesper vacilou de novo.

Só um pouco.

Mas Prickletta viu.

Ver as coisas era sua especialidade.

Ele foi embora sem dizer mais nada, sumindo nas sombras da samambaia.

Durante algumas respirações, ninguém se moveu.

Então Sir Bumblebrass se virou para Prickletta. “Isso foi quase maduro.”

“Não espalhe por aí”, disse ela. “Eu tenho uma marca a manter.”

Mimsy cruzou as pernas. “Você tem mesmo um plano?”

Prickletta olhou na direção da Curva, onde os sussurros distantes ainda zumbiam como mosquitos zangados.

“Sim.”

Pompadora ergueu uma sobrancelha. “Esse plano envolve mais fofoca?”

“Não.”

“Mais gritaria?”

“Gritaria estratégica.”

“Prickletta.”

“Está bem. Gritaria mínima.”

Sir Bumblebrass suspirou. “Qual é o plano?”

Prickletta subiu numa lanterna virada e olhou para os outros, com as asas cor-de-rosa brilhando na luz fraca do galpão.

“Vesper quer todo mundo faminto pela pior versão da história. Então vamos deixá-lo passar fome.”

Toodle fungou. “Como?”

As antenas de Prickletta se curvaram para a frente.

“Vamos dar ao jardim outro assunto até a lua nascer.”

Sir Bumblebrass gemeu. “Isso parece perigosamente próximo de fofoca.”

“Não”, disse Prickletta. “Não é fofoca. É distração.”

“Que tipo de distração?”, perguntou Mimsy.

Prickletta sorriu de novo.

Desta vez, a velha travessura voltou — mas com outro alvo.

Não Toodle.

Não o segredo.

Vesper.

“Do tipo”, disse ela, “que faz um babaca convencido tropeçar na própria apresentação.”

Pompadora a estudou por um longo momento.

Então, lentamente, sorriu.

“Talvez eu me arrependa disso”, disse a borboleta.

“Quase certamente”, respondeu Prickletta.

“Mas continue.”

Prickletta desceu da lanterna. “Primeiro, preciso do coro dos cogumelos.”

Todos gemeram.

“Absolutamente não”, disse Sir Bumblebrass.

“Absolutamente sim.”

“A última participação deles numa emergência causou três espirais de pânico e um casamento acidental.”

“Exatamente. São barulhentos, dramáticos e impossíveis de ignorar.”

Mimsy pareceu horrorizada. “Você quer usar o coro dos cogumelos como distração?”

“Quero usá-los como uma buzina de neblina com esporos.”

“Esse é um plano terrível”, disse Sir Bumblebrass.

“Não”, disse Prickletta. “É um plano terrível com excelente senso de oportunidade.”

Encontraram o coro dos cogumelos sob um tronco úmido, onde os cantores ensaiavam algo chamado “Lamento por uma Ameixa Levemente Machucada”. Eram sete, todos de chapéus pálidos, olhos solenes e emocionalmente comprometidos com a tarefa de ser insuportáveis.

Seu regente, o maestro Sporely Preep, se virou quando Prickletta chegou.

“Ah”, disse. “A minúscula besoura do caos.”

“Tesourinha”, retrucou Prickletta.

“Classificação é uma jaula.”

“Diga isso de novo e eu classifico a sua cara.”

Sir Bumblebrass sussurrou: “Gritaria mínima.”

Prickletta inspirou bruscamente. “Está bem.”

Voltou-se de novo para o coro. “Preciso de uma apresentação.”

Os sete cogumelos arfaram com o prazer de criaturas que esperaram a vida inteira por alguém cometer aquele erro.

“Uma tragédia?”, perguntou o maestro Preep.

“Não.”

“Um lamento?”

“Não.”

“Um lamento trágico?”

“Ainda não.”

“Uma espiral de harmonia proibida?”

Toodle fez um pequeno som de engasgo.

Prickletta apontou para o maestro. “De jeito nenhum. Preciso de uma canção de anúncio, barulhenta e ridícula, sobre como ninguém deve acreditar em boatos incompletos.”

O coro recuou.

“Educativa?”, sussurrou um deles.

“Serviço de utilidade pública?”, arfou outro.

“A arte caiu”, disse um terceiro.

Prickletta subiu numa pedrinha. “Escutem aqui, seus banquinhos úmidos de drama. Esta noite, alguém assustado vai contar a verdade. Vesper Vinemouth quer transformar isso num bufê de escândalos. Preciso que vocês deixem todo mundo com vergonha demais de espalhar boatos para engolir o lixo dele.”

O maestro Preep pousou um babado do chapéu sobre o coração. “Um hino moral.”

“Um hino moral engraçado”, disse Prickletta. “Com insultos.”

O coro se animou.

“Insultos?”

“Gentis”, disse Sir Bumblebrass.

“Afiados”, corrigiu Prickletta.

Pompadora, que os acompanhara em silêncio, acrescentou: “Elegantemente afiados.”

Os olhos do maestro Preep brilharam. “Finalmente. Um propósito.”

“Não fique úmido demais com isso”, disse Prickletta.

O coro começou a compor imediatamente. No início, ficou horrível. Depois, pior. Então, depois que Prickletta ameaçou substituí-los por dois grilos bêbados e uma bolota oca, melhorou.

No fim da tarde, a primeira estrofe estava pronta.

Prickletta ouviu, assentiu e disse: “Precisa morder mais.”

Sir Bumblebrass esfregou as têmporas. “É claro que precisa.”

Passaram a hora seguinte percorrendo a Curva Blushberry, plantando não boatos, mas correções disfarçadas de entretenimento. O coro dos cogumelos se apresentou no lavadouro de néctar. Apresentou-se sob o arco de cardos. Apresentou-se ao lado do canteiro de musgo, onde Barnabus chorou abertamente e declarou que a canção tinha “energia de mobiliário”.

O hino era simples, grudento e profundamente irritante:

Não tempere meio sussurro
nem sirva como ensopado,
ou o trovão alheio
volta pisando pesado.

Se não sabe o meio,
nem o fim, nem o começo,
feche essa boca de goblin
e dê ao coração um endereço.

Prickletta tinha contribuído com o verso da boca de goblin.

Sir Bumblebrass havia protestado.

Todos os outros adoraram.

Ao pôr do sol, criaturas por toda a Curva cantarolavam a música contra a própria vontade. Mais importante: estavam rindo de si mesmas. O boato não desapareceu, mas perdeu alguns dentes. Alguns insetos até começaram a corrigir uns aos outros.

“Não, não”, disse uma crisopídea. “Não sabemos se foi sabotagem.”

“Mas Vesper disse...”

“Vesper também disse que inventou o luar.”

“Justo.”

Por perto, uma mariposa disse a outra: “Talvez não devêssemos presumir o pior.”

“Então quem somos nós?”, perguntou a segunda, horrorizada.

“Eu sei. É desconfortável.”

Prickletta observava de um caule de flor, tentando não sentir orgulho. O orgulho deixava sua boca escorregadia.

Mimsy pousou ao lado dela. “Está funcionando.”

“Obviamente”, disse Prickletta.

Mimsy lhe lançou um olhar.

“Está bem”, acrescentou Prickletta. “Surpreendentemente.”

Abaixo delas, Toodle estava sentado com Pompadora perto do antigo caminho do festival. Ainda parecia assustado, mas menos como um mosquitinho esperando ser pisado e mais como um que considerava a possibilidade de o sapato errar.

Aquilo era progresso.

Então a lua nasceu.

A luz prateada se derramou sobre as bagas blushberry. Gotas de orvalho viraram estrelinhas. A treliça de melões lunares na borda da Curva brilhava, pálida e bela, com as ramas se enrolando em torno de vários frutos redondos que reluziam como lanternas sob a noite.

O jardim inteiro começou a se reunir.

Vesper apareceu sob a treliça antes de todos, porque naturalmente o babaca tinha instintos de palco.

Estava sob o luar, polido e presunçoso, observando as criaturas chegarem em grupos. O coro dos cogumelos tomou posição por perto, pronto para outra estrofe se necessário. Sir Bumblebrass ficou com o conselho. O prefeito Tiddlethatch usava seu chapéu com uma autoridade desesperada.

Toodle pairava atrás de Pompadora, tremendo.

Prickletta se empoleirou na própria treliça, escondida atrás de uma curva de rama.

Prometera não transformar Toodle numa piada.

Prometera calar a boca.

Mas também prometera fazer Vesper tropeçar na própria apresentação.

Essa parte, pelo menos, parecia espiritualmente nutritiva.

Vesper deu um passo à frente enquanto os murmúrios cresciam.

“Cidadãos da Curva Blushberry”, começou suavemente. “Esta noite, vocês finalmente ouvirão a verdade sobre o desastre do melão lunar do ano passado.”

A multidão se agitou.

Toodle tremeu mais forte.

Pompadora tocou seu ombro.

Vesper continuou. “Uma verdade escondida pelo medo. Protegida pela vaidade. Enterrada sob desculpas aprovadas pelo conselho.”

O prefeito Tiddlethatch se engasgou de indignação. “Eu não aprovei nada desse tipo!”

“Aprovou a declaração sobre o amadurecimento lunar”, murmurou o ancião Rootmump.

“Porque você a escreveu!”

A multidão voltou a murmurar.

Vesper sorriu.

Lá estava. Ele os estava puxando de volta. Anzol por anzol.

Prickletta estreitou o olho.

Hoje não, garoto-aipo.

Vesper ergueu uma pata dramaticamente. “E agora, eu revelo...”

Prickletta puxou a rama ao lado dela.

Acima da cabeça de Vesper, uma lanterna de vagem se abriu num estalo.

Pólen cintilante de blushberry caiu diretamente sobre ele.

Não o bastante para machucar.

Só o bastante para transformar sua carapaça verde lustrosa num rosa cintilante e ridículo.

A multidão arfou.

Então alguém soltou uma risada pelo nariz.

Vesper congelou.

Prickletta continuou escondida, mordendo as duas pinças para ficar quieta.

Vesper olhou lentamente para si mesmo.

O coro dos cogumelos, obedecendo ao sinal, começou a cantar baixinho:

Se você veste um escândalo
e desfila ao luar,
não reclame se a verdade
vem de colher com glitter brilhar.

O riso percorreu a multidão.

Não um riso cruel.

Ainda não.

Apenas o suficiente para esvaziar a grande entrada de Vesper.

Os olhos dele faiscaram.

“Muito divertido”, disse.

“Também achei”, chamou Prickletta da rama.

Vesper olhou para cima. “Ah. Aí está você.”

“Aqui estou.”

“Ainda incapaz de se conter.”

Prickletta apareceu, com as asas cor-de-rosa reluzindo e o olho turquesa brilhante. “Errado. Isto foi extremamente contido. Eu cogitei usar seiva.”

A multidão riu de novo.

A mandíbula de Vesper se contraiu.

“Chega de brincadeiras”, disse. “A Curva merece a verdade.”

“Então deixe Toodle contar”, disse Prickletta.

Todos os olhos se voltaram.

Toodle se encolheu.

O estômago de Prickletta se contraiu. Por um segundo terrível, temeu ter feito de novo — empurrado alguém contra a vontade para os holofotes porque sua boca chegara primeiro.

Mas Toodle ergueu os olhos.

Respirou de modo trêmulo.

Então voou para a frente.

A multidão se abriu num silêncio atônito.

O sorriso de Vesper voltou, mas agora mais fino. “Que corajoso.”

Prickletta saltou da rama e pousou entre ele e Toodle.

“Diga mais uma palavra oleosa para ele”, disse baixinho, “e eu apresento seus tornozelos à minha personalidade.”

Sir Bumblebrass abriu a boca, depois aparentemente decidiu deixar aquela passar.

Toodle pairava diante da treliça, tremendo tanto que seu cachecol de pólen se soltou.

Olhou para os rostos da Curva Blushberry.

Depois para os melões lunares que brilhavam acima dele.

Depois para Prickletta.

Ela fechou a boca.

Com as duas pinças. Bem apertadas.

Toodle fez o menor dos acenos.

E começou.

“No ano passado”, disse, com a voz trêmula, “o melão lunar premiado não explodiu por causa do amadurecimento lunar.”

Um murmúrio percorreu a multidão.

Toodle engoliu em seco.

“Explodiu por minha causa.”

A Curva ficou imóvel.

O sorriso de Vesper se alargou, faminto.

Prickletta viu.

E desta vez, em vez de gritar primeiro, escutou.

Toodle continuou, pequeno, mas claro, sob a treliça iluminada pelo luar.

“Preciso contar tudo a vocês.”

Mas, antes que pudesse dizer mais uma palavra, um dos melões lunares acima dele começou a inchar.

Um gemido baixo, borbulhante, subiu da casca prateada.

As muitas pernas do ancião Rootmump se esticaram de uma vez.

“Ah”, sussurrou. “De novo, não.”

O fruto pulsou uma vez.

Duas.

Então uma rachadura fina cortou sua casca brilhante.

A multidão gritou.

Toodle congelou.

Vesper olhou para cima, subitamente alarmado.

Prickletta encarou o melão lunar trêmulo acima deles e percebeu, com um pequeno choque gelado, que o desastre do ano anterior talvez não tivesse sido inteiramente culpa de Toodle, afinal.

O melão lunar gemeu mais alto.

Suco prateado borbulhou pela rachadura.

E então a treliça começou a sacudir.

O Melão Lunar Que Se Recusou a Continuar Inocente

O melão lunar inchava acima da treliça como uma bexiga prateada cheia de péssimo senso de oportunidade.

Todas as criaturas da Curva Blushberry gritaram numa perfeita desarmonia, o que era impressionante considerando que o coro dos cogumelos passara anos tentando alcançar exatamente aquele som e agora parecia ofendido por o pânico ter conseguido de graça.

“Saiam!”, gritou Sir Bumblebrass.

A multidão se espalhou sob os caules de blushberry. Lady Glimble agarrou Barnabus pela concha e o arrastou para trás numa velocidade que, para caracóis, contava como imprudência perigosa. O prefeito Tiddlethatch mergulhou atrás de um púlpito de pedrinha absolutamente pequeno demais para protegê-lo, mas grande o suficiente para proteger seu ego. O ancião Rootmump rolou para o lado com uma velocidade surpreendente para alguém que regularmente descrevia as tardes como “repentinas demais”.

Toodle pairava paralisado sob a treliça, olhando para o fruto que rachava.

“Toodle!”, gritou Prickletta.

Ele não se moveu.

O melão lunar gemeu de novo.

Suco prateado escorreu pela casca aberta e chiou contra a rama. A treliça sacudiu mais forte, com os caules curvos se torcendo como se alguma coisa dentro deles tivesse acordado e escolhido a violência.

Vesper, ainda coberto de pólen de blushberry da cabeça às garras, recuou com consideravelmente menos elegância do que o habitual.

“Isto”, disse, “não faz parte da confissão.”

“É mesmo?”, retrucou Prickletta. “Porque sua cara diz o contrário, pescoço de glitter.”

“Não sei nada sobre isso.”

“Você sabe alguma coisa sobre tudo até começar a vazar.”

A rachadura se alargou.

O som foi molhado, agudo e profundamente pessoal.

Toodle choramingou.

Prickletta se lançou para a frente.

Suas asas se abriram de repente, captando o luar e o brilho do orvalho. Ela disparou sob a treliça, agarrou Toodle pelo cachecol de pólen e o puxou para trás no instante em que o melão lunar cuspiu um grosso glóbulo prateado no chão onde ele estivera pairando.

O glóbulo caiu com um splat, depois se desfez numa nuvem de vapor cintilante.

“Que inferno frito em bagas é esse?”, guinchou Prickletta.

O ancião Rootmump se aproximou depressa, de olhos arregalados. “Gás de fermentação.”

“Isso não explica por que parece vômito de fada.”

“Porque melões lunares são frutos dramáticos!”

A treliça deu um solavanco violento.

Outro melão lunar começou a pulsar.

Depois outro.

Ao longo de toda a rama, os frutos prateados inchavam e gemiam, com as cascas reluzindo numa luz perigosa.

Madame Pompadora voou acima da multidão, batendo as asas lavanda com força. “Todos para longe da treliça!”

“Nós estamos longe!”, gritou o prefeito Tiddlethatch atrás de sua pedrinha. “Estamos extremamente longe!”

“As ramas estão se espalhando!”, exclamou Sir Bumblebrass.

Ele tinha razão.

As ramas dos melões lunares avançavam para fora da treliça, enrolando-se pelos postes e cruzando o chão na direção das criaturas reunidas. Cada gavinha brilhava num prateado tênue sob o orvalho e se contorcia como se tivesse opiniões.

Prickletta largou Toodle atrás de um caule de blushberry e se virou num giro.

“Rootmump!”, gritou. “Por que a fruta está tentando reencenar o ano passado com tentáculos extras?”

O ancião Rootmump se eriçou. “Não são tentáculos. São gavinhas.”

“Ninguém se importa com o vocabulário da nossa iminente esparramação!”

“Os pedúnculos de pressão devem ter sido perturbados de novo”, disse Rootmump.

Toodle balançou a cabeça freneticamente. “Eu não toquei em nada desta vez!”

“Eu sei”, disse Prickletta.

Ele piscou para ela.

Ela piscou de volta, surpresa com a própria certeza.

Mas tinha certeza.

Toodle estava apavorado demais para tocar nos frutos. Mal tocara no ar. O que quer que estivesse acontecendo agora não tinha vindo dele.

O que significava que, no ano passado...

O olho de Prickletta disparou na direção de Vesper.

Vesper recuava da treliça, tentando se esgueirar atrás de um grupo de caules enquanto todos estavam distraídos.

“Ah, não vai mesmo”, sibilou Prickletta.

Ela disparou atrás dele e pousou diretamente em seu caminho.

Vesper parou. Seus olhos de cereja-preta se estreitaram. “Saia da minha frente.”

“Você primeiro.”

“Isto é perigoso.”

“Isso nunca impediu você de ficar perto de um segredo.”

Atrás deles, o primeiro melão lunar cresceu mais dois centímetros e meio. A casca ficou quase transparente, revelando bolhas prateadas em agitação lá dentro.

A multidão gemeu de medo.

O coro dos cogumelos começou a entoar um acorde fúnebre.

“Agora não!”, berrou Sir Bumblebrass.

O coro parou, amuando musicalmente.

Prickletta manteve o olhar preso em Vesper. “O que você fez?”

“Nada.”

“Seu nada está mancando.”

“Saia.”

“Não.”

Vesper se inclinou para perto. “Você é uma bobinha barulhenta que finalmente encontrou algo pior do que a própria boca. Parabéns. Agora saia.”

Aquilo deveria tê-la feito atacar.

A velha Prickletta teria ido direto aos tornozelos dele e chamado aquilo de melhoria cívica.

Em vez disso, escutou.

Não as palavras dele. Sua respiração. O pequeno tremor por baixo dela.

Vesper estava com medo.

Não surpreso. Com medo.

Ele sabia o que era aquilo.

“Você viu isso no ano passado”, disse ela.

O rosto dele se contraiu.

Ali.

Uma verdade tentando se esconder atrás de um sorriso de desprezo.

Prickletta se virou para a multidão. Sua boca se abriu por instinto, pronta para lançar a acusação por toda a Curva Blushberry como uma trombeta cheia de dentes.

Então viu Toodle.

Pequeno. Tremendo. Observando-a como se todo seu futuro dependesse do que saísse da boca dela a seguir.

E dependia.

Prickletta fechou a boca.

Exigiu esforço. Esforço físico de verdade. Em algum lugar de sua alma, um pequeno gremlin atirou móveis.

Ela voltou a olhar para Vesper e baixou a voz.

“Conte a verdade agora”, disse, “ou eu paro de ser criativa e começo a ser precisa.”

Vesper engoliu em seco.

A treliça estalou violentamente.

“Está bem”, retrucou ele. “Os pedúnculos de pressão estavam instáveis no ano passado. Todos sabiam que tinham recebido seiva lunar demais.”

“Todos?”

“Rootmump sabia. O conselho suspeitava. Pompadora viu o inchaço antes da cerimônia. Toodle puxou o pedúnculo, sim, mas isso só desencadeou o que já ia acontecer.”

As pinças de Prickletta se curvaram. “E você sabia?”

“Eu estava lá.”

“Fazendo o quê?”

Os olhos de Vesper dispararam na direção da treliça.

Outro melão lunar rachou.

“Vesper”, rosnou Prickletta.

“Coletando seiva lunar”, disse ele.

“Roubando.”

“Coletando parece menos passível de processo.”

“Do melão lunar premiado?”

Ele não disse nada.

Aquele silêncio tinha botas, chapéu e uma confissão assinada.

Prickletta gelou.

“Você enfraqueceu o fruto.”

Vesper retrucou: “Tirei um pouco de seiva. Um pouco. Era valiosa. Ele ainda teria aguentado se o pedúnculo de pressão não tivesse sido puxado.”

“Pelo mosquitinho apavorado que você deixou se culpar durante um ano.”

“Eu não o obriguei a ficar em silêncio.”

“Não”, disse Prickletta. “Você só lucrou com isso.”

A máscara polida de Vesper rachou por um segundo e, por baixo dela, não havia exatamente arrependimento, mas algo mais feio: irritação por ter sido visto sem permissão.

O primeiro melão lunar acima deles inchou até ficar do tamanho de uma lanterna gorda.

O ancião Rootmump gritou: “Se a pressão se espalhar pela rama, a treliça inteira vai explodir!”

“Como impedimos isso?”, chamou Sir Bumblebrass.

“Liberem o gás dos pedúnculos!”, gritou Rootmump. “Com cuidado!”

“Defina cuidado!”, gritou Prickletta.

“Não como no ano passado!”

“Isso não é uma instrução, é trauma com pontuação!”

As ramas chicotearam para fora. Uma gavinha se enrolou no púlpito de pedrinha do prefeito Tiddlethatch e o arrastou cerca de oito centímetros.

O prefeito gritou: “Meu governo!”

Prickletta disparou para o alto, examinando a treliça. Cada melão lunar se ligava a um pedúnculo prateado e grosso, inchado na base. Bolhinhas corriam por dentro. Pressão. Demais. Se abrissem o errado, o fruto explodiria. Se não abrissem nenhum, a Curva inteira ficaria coberta por uma humilhação lunar grudenta.

De novo.

“Rootmump!”, gritou. “Onde abrimos?”

O velho tatuzinho-de-jardim correu num círculo frenético. “Nos pedúnculos mais novos! Pequenos cortes! Deixem o gás sair antes de o fruto rachar!”

“Quais são os mais novos?”

“Os claros!”

Prickletta olhou.

Todos eram claros. Era uma treliça de melões lunares. A coisa toda parecia ter sido projetada por um fantasma com problemas com frutas.

“Seja específico, Rootmump!”

Toodle esvoaçou para junto dela, ainda tremendo. “Aqueles.”

Prickletta se virou. “O quê?”

Ele apontou com uma patinha. “Os que têm azul na curva. São os mais novos. Reparei no ano passado quando estava ajeitando a fita.”

Prickletta ficou olhando para ele.

“Toodle”, disse, “sua linda migalha ansiosa.”

Ele piscou. “Isso é um elogio?”

“Vindo de mim? Praticamente um soneto.”

Ela disparou para o pedúnculo de curva azul mais próximo. “Buttonback! Preciso do seu chifre!”

Sir Bumblebrass avançou, baixou o pequeno chifre afiado na frente da cabeça e perfurou o pedúnculo com precisão cirúrgica.

Gás prateado saiu chiando numa pluma cintilante.

O melão lunar ligado a ele encolheu um pouco.

A multidão comemorou.

“De novo!”, gritou Prickletta.

Mimsy e Toodle dispararam ao longo da treliça, indicando os pedúnculos de curvas azuis. Sir Bumblebrass perfurava os que conseguia alcançar. Lady Glimble, abandonando a dignidade com uma eficiência admirável, usou seu colar de pequenas pérolas para serrar delicadamente um pedúnculo mais baixo até o gás sair chiando.

“Minhas pérolas!”, exclamou.

“Suas pérolas são heroínas!”, gritou Barnabus.

“Elas já sabiam!”

Madame Pompadora liderou as borboletas pelo alto, usando as rajadas das asas para afastar da multidão o vapor cintilante de fermentação. O coro dos cogumelos, finalmente útil, cantava num ritmo constante para coordenar os movimentos de todos.

Corte a curva, deixe suspirar,
solte a lua sem questionar,
furinhos e pinças sem hesitação,
salvem a Curva da fruta-ovação.

“Fruta-ovação?”, gritou Prickletta enquanto cortava um pedúnculo com a pinça.

O maestro Preep respondeu: “Estávamos sob pressão!”

“O melão também! Caprichem!”

Toodle ziguezagueava entre as ramas, mais rápido agora, indicando os pedúnculos. “Ali! E ali! Aquele atrás do fruto-lanterna! Não, esse não, esse é velho!”

Prickletta seguiu suas instruções, cortando com cuidado, o que parecia moralmente suspeito, mas clinicamente necessário. Cada pequeno corte liberava um chiado de gás prateado. Cada pedúnculo ventilado ajudava os frutos inchados a se acomodarem.

Por um momento, pareceu que conseguiriam.

Então o maior melão lunar, no centro da treliça, pulsou em preto e prata.

O ancião Rootmump empalideceu. “Aquele está pressurizado demais.”

“Então liberem o gás!”, guinchou o prefeito Tiddlethatch.

“O pedúnculo é grosso demais!”

O melão lunar central se estufou.

Uma rachadura ziguezagueou por sua casca.

Todos pararam.

Aquele fruto era enorme. Tinha o dobro do tamanho do melão premiado do ano anterior. Se explodisse, não iria apenas cobrir a Curva Blushberry.

Iria achatar a treliça, afogar as raízes de blushberry e dar ao coro dos cogumelos uma tragédia que eles explorariam por gerações.

Prickletta olhou para o grosso pedúnculo principal de pressão. Estava inchado, brilhante e pulsava sob o fruto. O chifre de Sir Bumblebrass não bastaria. As pérolas de Lady Glimble arrebentariam. As pinças de Prickletta talvez conseguissem fazer um corte, mas não com segurança.

“Precisamos de um dreno!”, gritou Rootmump. “Um caniço oco, um espinho perfurado, qualquer coisa que canalize a pressão para fora devagar!”

“Onde conseguimos um?”, perguntou Mimsy.

Ninguém respondeu.

Então o olhar de Prickletta caiu sobre Vesper.

Ou melhor, sobre a rama enrolada em seu ombro como um cachecol.

Aquela que ele usava para dar efeito dramático.

Aquela que era oca na ponta cortada.

Prickletta sorriu.

Vesper viu o sorriso e imediatamente passou a não gostar do futuro.

“Não”, disse.

“Sim.”

“Isto é uma trepadeira rastejante de veludo importada.”

“E agora é encanamento.”

Ele recuou. “De jeito nenhum.”

O melão lunar central gemeu.

Toodle voou para a frente, com a voz trêmula, mas alta. “Você deve isso à Curva.”

Vesper o fuzilou com os olhos.

Toodle não recuou.

Só isso fez metade da multidão arfar.

Prickletta pousou ao lado de Toodle. “Ele tem razão.”

A mandíbula de Vesper se contraiu. “Está bem.”

Ele desenrolou a rama do ombro e a empurrou na direção dela. “Pegue.”

“Não economize na redenção. É cafona.”

Sir Bumblebrass agarrou uma ponta da rama oca. Prickletta pegou a outra e voou na direção do pedúnculo central de pressão.

“Rootmump!”, gritou. “Onde?”

“Na base! Insira em ângulo! Devagar!”

Prickletta pairou diante do pedúnculo pulsante.

De perto, era enorme, reluzindo sob a casca, com bolhas trovejando por dentro como uma tempestade presa num canudo. Ela sempre adorara estar perto de segredos porque a faziam se sentir poderosa.

Aquilo era um segredo dentro de um fruto, e podia lançá-la até a semana seguinte.

De repente, passou a gostar menos do poder.

“Prickletta”, disse Sir Bumblebrass lá de baixo, segurando a rama firme, “com cuidado.”

“Eu ouvi.”

“Sem improvisar.”

“Eu sei.”

“Sem piadas.”

“Buttonback.”

“Sim?”

“Estou com muito medo e, se você continuar falando, vou ficar irritante por legítima defesa.”

Sir Bumblebrass fechou a boca.

Prickletta respirou.

Então enfiou a ponta da rama oca no pedúnculo de pressão.

Durante um segundo terrível, nada aconteceu.

Então o gás prateado gritou pela rama.

A ponta livre chicoteou descontrolada, espalhando vapor cintilante pelo chão. Barnabus se atirou sobre ela com a velocidade heroica de um pudim caindo, prendendo-a sob a concha.

“Agora eu sou mobília!”, gritou.

“Você nasceu para isso!”, gritou Lady Glimble.

O melão lunar central tremeu.

Inchou.

Aguentou.

Então, devagar, belamente, começou a encolher.

Uma comemoração explodiu pela Curva.

Prickletta se agarrou ao pedúnculo, ofegante, com as asas tremendo. Toodle pairava ao seu lado, de olhos enormes.

“Você conseguiu”, sussurrou ele.

“Nós conseguimos”, disse ela.

E estava falando sério.

Repugnantemente edificante, mas exato.

Em poucos minutos, a treliça parou de sacudir. As ramas relaxaram. Os melões lunares retomaram sua dignidade redonda e prateada, como se não tivessem acabado de tentar uma agressão pública.

A Curva estava grudenta, abalada e viva.

O prefeito Tiddlethatch saiu de trás de seu púlpito de pedrinha, ajeitou o chapéu e disse: “Bem. Aquilo foi uma experiência frutífera profundamente ilegal.”

Ninguém discordou.

Por um momento, todos os olhos continuaram na treliça.

Então se voltaram para Toodle.

A confissão ainda esperava.

Mas agora estava sob outra luz.

Toodle desceu flutuando até a base da treliça. Seu cachecol de pólen estava torto. Suas asas tremiam. Mesmo assim, não se escondeu.

Prickletta pousou ao lado dele e então, num visível ato de violência contra si mesma, deu um passo para trás.

Aquela era a história dele.

Não dela.

Não de Vesper.

Dele.

Toodle encarou a multidão.

“No ano passado”, disse, “puxei por acidente o pedúnculo de pressão do melão lunar premiado. Achei que tinha causado a explosão. Fiquei com medo e não contei a ninguém.”

O rosto do ancião Rootmump suavizou.

Toodle continuou. “Mas esta noite descobrimos que o fruto já estava instável porque alguém andava roubando seiva lunar dele.”

A multidão se virou para Vesper.

Vesper tentou parecer ofendido, o que era difícil enquanto continuava cor-de-rosa de pólen de blushberry e sem sua rama dramática de ombro.

“Coletando”, disse, sem força.

“Roubando”, disseram quase todos ao mesmo tempo.

Prickletta não disse.

Queria dizer. Ah, queria tanto que suas pinças se contraíram.

Mas deixou essa para a multidão.

Toodle olhou para o ancião Rootmump. “Me desculpe por não ter contado. Eu devia ter contado.”

O ancião Rootmump avançou. Por um momento, seu velho rosto ficou severo.

Então suspirou.

“Devia mesmo.”

Toodle baixou a cabeça.

“Mas”, continuou Rootmump, “eu devia ter examinado as marcas de seiva. Estava envergonhado demais com a explosão para investigar direito. Queria que fosse amadurecimento lunar porque soava oficial, e ninguém poderia me culpar por a lua estar de mau humor.”

O prefeito Tiddlethatch pigarreou. “E o conselho aceitou essa explicação depressa demais.”

Lady Glimble ergueu o queixo. “Porque vários de nós estavam cobertos de polpa de melão e emocionalmente comprometidos.”

“Fiquei com sementes no bigode por uma semana”, disse o prefeito.

“Sim, querido. Todos sofremos.”

Madame Pompadora flutuou para a frente. “E eu vi o inchaço antes da cerimônia, mas não disse nada porque não queria provocar pânico.”

Prickletta murmurou: “O pânico costuma mesmo provocar pânico.”

Sir Bumblebrass lhe lançou um olhar.

Ela apertou as pinças sobre a boca.

Pompadora ouviu mesmo assim e, para surpresa de Prickletta, deu um sorriso tênue. “Correto.”

A multidão murmurou, mas desta vez o som era diferente. Menos afiado. Menos faminto. Mais parecido com um jardim percebendo que a verdade não chegara usando o rosto de um único vilão, e sim vários espelhos bastante desconfortáveis.

Então Vesper tentou escapar.

Era quase impressionante a frequência com que tentava fazer isso à vista de todos.

Prickletta ergueu uma pinça.

Não gritou.

Apenas apontou.

Todas as cabeças se viraram.

Vesper congelou.

“Vai a algum lugar?”, perguntou Sir Bumblebrass.

“Não desejo permanecer onde estou sendo caluniado.”

“Caluniado?”, disse Lady Glimble. “Você admitiu ter roubado seiva lunar.”

“Coletado.”

“Sem permissão.”

“Um detalhe técnico.”

O prefeito Tiddlethatch subiu em seu púlpito de pedrinha. “Vesper Vinemouth, pela autoridade do Conselho das Flores, ordenamos que devolva toda a seiva lunar que ainda possui, peça desculpas a Toodle, peça desculpas ao ancião Rootmump e preste serviços comunitários até a treliça ser reparada.”

Vesper desdenhou. “Serviços comunitários?”

“Sim”, disse Pompadora. “Sob supervisão.”

O coro dos cogumelos se inclinou para a frente.

Os olhos de Vesper se arregalaram. “Eles não.”

O maestro Preep pousou um babado do chapéu sobre o coração. “Aceitamos esse fardo com umidade solene.”

“De jeito nenhum.”

“Moção aprovada”, disse depressa o prefeito Tiddlethatch.

A multidão comemorou.

Prickletta abriu um sorriso.

Vesper olhou para ela. “Você acha isso divertido?”

Ela abriu a boca.

Tantas opções correram para a frente.

Sim, seu macarrão fraudulento polvilhado de glitter.

Aproveite as babás de fungo teatral úmido.

Cuidado, sua dignidade está vazando pelo buraco do cachecol de aipo.

Todas excelentes.

Todas merecidas.

Mas então viu Toodle observando. Não assustado agora. Curioso.

Esperando para ver quem ela seria depois daquilo tudo.

Prickletta sorriu docemente para Vesper.

“Um pouco”, disse.

Foi só isso.

Duas palavras.

O autocontrole quase lhe deu uma cãibra.

Sir Bumblebrass pareceu orgulhoso.

Irritantemente orgulhoso.

Vesper foi escoltado pelo coro dos cogumelos, que imediatamente começou a compor “Balada do Babaca Elegante Ladrão de Seiva”.

Prickletta gritou atrás deles: “Precisa morder mais!”

Sir Bumblebrass tossiu.

“O quê?”, disse ela. “Foi uma crítica construtiva.”

Quando a multidão finalmente começou a se dispersar, Toodle flutuou até ela.

“Obrigado”, disse.

Prickletta chutou uma conta de orvalho. “Pelo quê? Por quase arruinar sua vida primeiro e depois desarruiná-la parcialmente com encanamento de frutas?”

“Por dar um passo para trás.”

Ela olhou para ele.

Ele deu um pequeno sorriso nervoso. “Provavelmente foi difícil.”

“Horrível”, disse ela. “Não recomendo.”

“Você fez mesmo assim.”

Prickletta deu de ombros, desconfortável com a sinceridade. “Você tinha uma história. Eu tinha uma boca. Por uma vez, achei que a história devia vencer.”

O sorriso de Toodle se alargou.

Então ele acrescentou: “Linda migalha ansiosa?”

Prickletta fez uma careta. “Exagerei?”

“Um pouco.”

“Anotado.”

“Mas... não foi terrível.”

“Esse é basicamente o lema da minha família.”

Eles riram.

Acima deles, a treliça brilhava suavemente de novo. Os melões lunares reluziam, ventilados e mais calmos, com as cascas prateadas seladas sob pequenos cortes cuidadosos. A Curva cheirava a bagas blushberry, folhas úmidas e constrangimento levemente fermentado.

Madame Pompadora se aproximou, pousando com sua habitual elegância irritante.

“Prickletta”, disse.

“Se for um sermão, saiba que já fui emocionalmente incomodada hoje.”

“Não é um sermão.”

“Suspeito.”

Pompadora dobrou as asas. “Você se saiu bem.”

Prickletta ficou olhando.

“Diga de novo”, pediu.

“Não.”

“Justo.”

A expressão de Pompadora suavizou. “Você ainda tem um péssimo senso de oportunidade, pequena tesourinha.”

“Obrigada.”

“E um instinto alarmante para a escalada.”

“Obrigada também.”

“Mas esta noite aprendeu a diferença entre contar a verdade e se apropriar da dor alheia por entretenimento.”

Prickletta desviou o olhar para a treliça.

“É”, disse baixinho. “Essa lição foi uma merda.”

“A maioria das lições úteis é.”

Sir Bumblebrass se juntou a elas, com a gravata ligeiramente chamuscada pelo vapor lunar, mas de algum modo ainda digna. “Talvez a Curva Blushberry devesse considerar uma política formal sobre boatos.”

Prickletta gemeu. “Por favor, não burocratize a fofoca.”

“A segurança pública exige estrutura.”

“A segurança pública exige menos babacas convencidos e menos frutas explosivas.”

“As duas coisas podem ser verdade.”

O prefeito Tiddlethatch ouviu e imediatamente anunciou a criação de um Comitê de Gestão Responsável dos Sussurros.

Isso não foi bem recebido.

“De jeito nenhum!”, gritou Lady Glimble.

“Quem vai administrar os sussurros?”, exigiu saber uma mariposa.

“Móveis de musgo podem apresentar preocupações?”, perguntou Barnabus.

“Móveis de musgo não existem!”, gritou Lady Glimble.

“Minha bunda discorda!”

A Curva voltou a discutir, mas desta vez o som era mais leve. Familiar. Vivo. Ninguém estava afiando um segredo até transformá-lo numa faca. Ninguém estava alimentando o teatrinho de Vesper. Eram apenas vizinhos ridículos sob uma treliça iluminada pelo luar que quase os transformara em geleia.

Prickletta subiu de novo em seu caule favorito de blushberry enquanto a noite se acomodava ao redor deles.

Dali, podia ouvir tudo.

Ouviu o ancião Rootmump explicar a ventilação correta de melões lunares a um grupo de pulgões fascinados. Ouviu Toodle aceitar um pedido discreto de desculpas de uma crisopídea que repetira os piores boatos. Ouviu Madame Pompadora dizer ao prefeito Tiddlethatch que seu chapéu tinha, de fato, demonstrado coragem, o que fez o prefeito se emocionar contra a própria vontade.

Ouviu Vesper ao longe sendo obrigado a ensaiar com o coro dos cogumelos.

“De novo”, ordenou o maestro Preep.

“Eu me recuso a cantar a expressão babaca elegante”, retrucou Vesper.

“Então pare de encarná-lo!”, gritou um dos cogumelos.

Prickletta apertou as duas pinças contra a boca e sacudiu em risadas silenciosas.

Silenciosas.

Na maior parte.

Abaixo dela, Sir Bumblebrass olhou para cima. “Está se comportando?”

“Defina se comportando.”

“Não piorando as coisas.”

Prickletta considerou a pergunta.

Então sorriu.

“Por enquanto.”

“Vai ter que servir.”

Ele se afastou.

Prickletta se recostou na pétala cor-de-rosa e observou o orvalho se acumular na borda da flor. Cada gota refletia a Curva em miniatura: a treliça, os melões lunares, a multidão, o chapéu ridículo, o mosquitinho que finalmente falara e uma tesourinha de blushberry com um olho gigante e uma boca que a metera em mais encrencas do que qualquer criatura sensata conseguiria sobreviver.

Ela não se tornaria silenciosa.

Isso seria pedir demais à natureza.

Rios corriam. Cogumelos dramatizavam. Caracóis discutiam sobre móveis. Prickletta falava.

Mas talvez pudesse se tornar cuidadosa.

Não sempre. Não vamos falar bobagem.

Mas às vezes.

Quando importasse.

Quando a história pertencesse a outra pessoa.

Quando um segredo não fosse um brinquedo brilhante, mas uma coisa frágil encolhida no escuro, esperando seu dono ter coragem suficiente para carregá-la até o luar.

Prickletta encostou uma pinça na pétala ao lado.

“Às vezes eu consigo”, sussurrou.

Uma gota de orvalho escorreu e caiu sobre sua cabeça.

Ela sibilou.

“Você também cuide da própria vida.”

E como a Curva Blushberry quase explodira, confessara, pedira desculpas, legislara e cantara a expressão “babaca elegante” numa única noite, o jardim finalmente fez o que deveria ter feito horas antes.

Sossegou.

A lua subiu mais alto.

As bagas blushberry brilhavam suaves e rosadas.

A treliça resistiu.

E atrás de uma flor coberta de orvalho, Prickletta escutou a noite com as duas antenas erguidas, a boca fechada, o coração aberto e absolutamente nenhuma promessa sobre o dia seguinte.

Porque crescer era uma coisa.

Tornar-se entediante era um crime completamente diferente.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Leve para casa o pequeno caos de The Blushberry Earwig Who Heard Too Much com uma obra que praticamente sussurra: “Eu sei uma coisa que definitivamente não deveria saber.” Essa pequena ameaça em tons de joias fica especialmente marcante numa impressão emoldurada, impressão em canvasou numa brilhante impressão em acrílico, em que as pétalas rosa-coradas, o olho turquesa e as asas encharcadas de orvalho podem fazer o devido escândalo. Para uma estranheza fantástica e aconchegante, ela também rende uma ousada tapeçaria, um maravilhosamente intrometido quebra-cabeça, um travesso cartão de felicitaçõesou um guardador de segredos caderno espiral para pensamentos que absolutamente não são da conta de ninguém.