The Moss-Crowned Turtledrake of Whisperroot Hollow

O Dia em que Whisperroot Hollow Aprendeu a Sussurrar de Volta

Whisperroot Hollow não era o tipo de lugar onde os segredos iam morrer.

Na verdade, segredos prosperavam ali. Brotavam. Criavam pequenas raízes escandalosas. Engordavam com terra úmida e sombra de cogumelos, depois rastejavam pelo musgo até cada sapo, samambaia e besouro julgador saber exatamente quem fora visto perto da folha de nenúfar de quem depois do nascer da lua.

O vale ficava nas profundezas da floresta antiga, onde as árvores se inclinavam umas para as outras não por amizade, mas por bisbilhotice. Suas raízes se retorciam sob o lago em cordas nodosas, levando água, memória e comentários extremamente desnecessários de um lado do brejo ao outro.

Se um caracol suspirasse alto demais perto dos juncos, as taboas ficavam sabendo. Se um sapo errasse uma nota no coro do crepúsculo, as lentilhas-d'água discutiam isso por três dias. Se uma libélula repetisse o mesmo brilho de asa duas vezes numa semana, o musgo fingia não notar enquanto notava perfeitamente.

E no meio de toda aquela bobagem úmida e cintilante vivia o Dragão-Tartaruga Coroado de Musgo de Whisperroot Hollow.

Ele não era, a rigor, governante de nada.

Infelizmente, ninguém lhe explicara isso.

Saía das águas rasas toda manhã como se o sol tivesse nascido especificamente para admirar seu casco. Era um casco escandaloso, para ser justo: uma grande cúpula de joias, painéis turquesa, juntas de âmbar, filigrana dourada e gotas de cristal que balançavam nas bordas quando ele gingava. Musgo crescia no alto da cabeça numa coroa exuberante e emaranhada, pontilhada de flores silvestres rosas e azuis, cogumelos minúsculos e duas bolinhas douradas decorativas que encontrara na lama e declarara “oficiais”.

Seus olhos eram enormes, redondos e permanentemente surpresos, como se cada pensamento chegasse ao crânio caindo de uma escada. A boca, geralmente aberta, revelava uma linguinha que costumava ficar para fora quando estava contente, confuso, com fome, ofendido ou era solicitado a contar além de três.

Segundo os antigos registros do lago, seu nome era Thimblewump.

Ele preferia “Sua Excelência Encharcada”.

“Bom dia, camponeses”, anunciou Thimblewump, subindo no tronco meio submerso favorito com toda a dignidade de uma bota molhada sendo esvaziada.

Um sapo próximo chamado Murgle piscou sob uma folha de nenúfar. “Ninguém concordou com isso.”

“Concordou com o quê?”, perguntou Thimblewump.

“Essa coisa de camponeses.”

“Eu concordei”, disse Thimblewump.

“Não é assim que títulos funcionam.”

Thimblewump ergueu uma garra curtinha, considerou a informação e imediatamente a descartou. “Parece papelada de camponês.”

Murgle afundou mais no lago. “Odeio manhãs.”

Thimblewump era amado em Whisperroot Hollow por muitas razões, a maioria acidental. Certa vez salvara uma família de ratos-do-campo de uma toca inundada oferecendo carona no casco, embora tivesse passado todo o resgate perguntando alto se alguém trouxera lanches. Espantara uma raposa espirrando diretamente no rosto dela e depois gritando porque o próprio espirro o assustara. Também, em três ocasiões distintas, confundira o próprio reflexo com um nobre rival e o desafiara para um “combate de cascos”.

Mas o vale o adorava mesmo assim. Não porque fosse sábio. Não porque fosse corajoso de algum modo intencional. E certamente não porque fosse discreto.

O Dragão-Tartaruga Coroado de Musgo nunca guardara um segredo na vida.

Nem um.

Certa vez lhe contaram sobre uma guirlanda de aniversário surpresa para o ancião Newtwick e, em seis minutos, ele gritara pelo lago: “Ninguém conte ao ancião Newtwick sobre a guirlanda de aniversário atrás do toco!”

Confiaram-lhe a localização da reserva de frutas de emergência, e ele prestativamente fez uma placa dizendo “Reserva de Frutas de Emergência, Com Certeza Não É Aqui”, com uma seta apontando diretamente para ela.

Quando uma mariposa tímida chamada Belladrella confessou que gostava de um vaga-lume da margem leste, Thimblewump assentiu solenemente, prometeu silêncio absoluto e depois saiu cantarolando “Belladrella ama um rapaz verminho” na melodia do coro do crepúsculo.

Então, naturalmente, quando Whisperroot Hollow desenvolveu seu primeiro segredo verdadeiramente perigoso em duzentos anos, o destino o deixou cair bem diante dele como uma pedra brilhante numa poça.

Porque o destino, como a maioria das coisas no vale, tinha um senso de humorzinho cruel.

Aconteceu ao meio-dia, quando a floresta estava quente, verde e pingando aquela luz dourada que faz tudo parecer sagrado mesmo quando é basicamente lama. Thimblewump fuçava entre as raízes do salgueiro mais antigo, procurando o que chamava de “importantes minerais reais” e todos os outros chamavam de “pedrinhas que talvez tente comer”.

O salgueiro era conhecido como Vovó Sway e era o ser vivo mais antigo de Whisperroot Hollow, a menos que se contasse a pedra negra sob o lago, que ninguém contava porque fazia zumbidos durante tempestades e geralmente tinha uma energia ruim.

As raízes de Vovó Sway mergulhavam fundo sob o vale. Tocavam os túneis das nascentes, envolviam velhos ossos de pontes esquecidas e atravessavam bolsas enterradas de magia que sobrara de qualquer bobagem dramática que acontecera antes da bobagem dramática atual.

Thimblewump gostava de Vovó Sway porque suas raízes eram excelentes postes para coçar o queixo.

“Hum”, grunhiu, esfregando o maxilar numa raiz musgosa. “Massagem real.”

A raiz tremeu.

Thimblewump congelou. Um olho girou para a raiz. O outro continuou observando um besouro que parecia comestível.

“Espero que isso não seja crítica”, disse.

A raiz tremeu de novo. Então sussurrou.

Não em palavras a princípio. Mais como o som de portas antigas se abrindo debaixo d'água. Um rangido. Um suspiro. Uma ondulação de pensamento. O musgo na cabeça de Thimblewump se eriçou, e as flores minúsculas da coroa se viraram para a raiz como se escutassem.

Então o sussurro ficou claro.

O sino de prata sob a lama oeste rachou.

O queixo de Thimblewump caiu.

A raiz continuou.

Se o sino não for consertado antes da meia-noite, a nascente azedará, os nenúfares escurecerão e o vale beberá o próprio reflexo.

Houve uma pausa.

Então outra raiz respondeu debaixo do lago.

Não conte a ninguém que não saiba escutar direito.

Esse foi o exato momento em que o universo deveria ter intervindo.

Uma rajada poderia ter soprado. Um sapo poderia ter tossido. Um espírito misterioso da floresta poderia ter aparecido e dito: “Ele não, sua árvore de cérebro de casca. Escolha literalmente qualquer outro.”

Mas o universo permaneceu em silêncio, possivelmente porque queria ver o que aconteceria.

Thimblewump encarou a raiz. Seus olhos enormes se arregalaram ainda mais, o que parecia arquitetonicamente impossível. A linguinha saiu. Uma gota de água do lago caiu de uma coroa de flores musgosa e pingou em seu nariz.

“O sino”, sussurrou.

A raiz ficou imóvel.

“A lama oeste”, sussurrou novamente.

O musgo ao redor parecia prender a respiração.

“O vale beberá o próprio reflexo”, disse, provando as palavras como se fossem uma fruta suspeita.

Então arquejou.

“Fui escolhido.”

Ele não fora escolhido.

Ouvira algo sem querer enquanto coçava o queixo.

Mas, para Thimblewump, isso era basicamente uma coroação.

Girou, escorregou no musgo molhado, deslizou até a metade da margem, derrubou um cogumelo de lado, caiu de queixo na lama e se levantou num salto com uma expressão de grave autoridade.

“Emergência!”, gritou.

Os peixinhos mais próximos se dispersaram.

“Emergência de proporções reais!”

Duas libélulas passaram velozes acima. Uma delas, uma fofoqueira de asas cintilantes chamada Quillibee, imediatamente diminuiu a velocidade. Quillibee não gostava de emergências em geral, mas adorava os primeiros cinco minutos, antes de alguém conhecer os fatos e enquanto todos ficavam interessantes.

“Que tipo de emergência?”, perguntou, pairando ao lado de um junco.

Thimblewump estufou o pequeno peito de placas. As gotas de cristal do casco tilintaram dramaticamente, o que ele apreciou.

“Uma mensagem secreta das raízes”, disse.

As asas de Quillibee cintilaram. “Um segredo?”

“Sim.”

“Um segredo de raiz?”

“Sim.”

“De Vovó Sway?”

“Possivelmente de todas as árvores de todos os lugares.”

“Parece muita coisa.”

“Eu sou muita coisa.”

Quillibee pousou num junco, quase vibrando de interesse. “O que dizia?”

Thimblewump ergueu o queixo. “Mandaram não contar a ninguém que não saiba escutar direito.”

Quillibee inclinou a cabeça. “Você sabe escutar direito?”

“Absolutamente.”

“O que dizia?”

“A lama oeste tem um sino lunar rachado e o vale vai beber a si mesmo porque alguém fez um reflexo.”

Quillibee o encarou.

“Essa frase chegou quebrada”, disse.

“Era magia muito antiga”, respondeu Thimblewump. “Magia antiga tem péssimas maneiras.”

“Quem rachou o sino?”

Thimblewump piscou.

Era uma boa pergunta.

Também era o primeiro momento em que tudo ainda poderia ter sido salvo.

Ele poderia ter dito “Não sei”. Poderia ter reunido um grupo sensato de anciãos. Poderia ter voltado à raiz e pedido esclarecimentos. Poderia ter feito quase qualquer coisa além do que fez.

Em vez disso, Thimblewump olhou para a lama oeste, onde uma folha de nenúfar larga e presunçosa flutuava junto a um grupo de taboas. Sobre ela estava o prefeito Bellwort, um sapo-boi gordo e polido com uma bolsa na garganta parecida com uma bolsa de moedas cheia demais e o tipo de rosto que tornava pedidos de desculpas improváveis.

O prefeito Bellwort não havia rachado sino nenhum.

O prefeito Bellwort, porém, recusara-se mais cedo a dar a Thimblewump uma minhoca cerimonial de café da manhã.

Esse fato flutuou pela mente de Thimblewump, pôs uma coroa e se declarou prova.

“Bellwort”, disse Thimblewump.

As asas de Quillibee pararam.

“O prefeito Bellwort rachou o sino lunar?”

“Talvez.”

“Talvez?”

“Espiritualmente.”

“O que isso significa?”

“Significa que ele tem cara de quem faria isso.”

Quillibee inspirou tão bruscamente que seu corpinho inteiro pareceu brilhar mais.

Quillibee não era má. Apenas acreditava que a informação queria ser livre, de preferência antes de ser verificada, lavada ou apresentada à realidade. Em instantes, disparou pelo lago como uma faísca azul e verde, chamando cada criatura alada por quem passava.

“Emergência! O prefeito Bellwort rachou o sino lunar!”

Quando chegou aos juncos, a história virara: “O prefeito Bellwort rachou o sino lunar e envenenou a nascente dos reflexos.”

Quando chegou ao círculo de cogumelos, virara: “O prefeito Bellwort estilhaçou o sino lunar sagrado porque odeia nenúfares.”

Quando chegou à taverna do velho toco, onde três sapos dividiam espuma de frutas fermentadas antes do meio-dia porque os padrões aparentemente haviam se afogado, virara: “O prefeito Bellwort vendeu a lua a um demônio de lama e planeja beber o lago.”

Essa pegou.

O vale adorava uma versão com demônio.

Em meia hora, Whisperroot Hollow estava fervendo.

Não literalmente, embora alguns tritões dramáticos afirmassem sentir a temperatura subir num sentido simbólico.

Sapos se reuniam nas folhas de nenúfar, coaxando indignados. Libélulas formavam patrulhas cintilantes sobre a água. Caracóis deixavam rastros prateados de protesto na casca dos troncos caídos, embora se movessem tão devagar que a maioria dos slogans acabava no meio de uma palavra. Os cogumelos fecharam os chapéus e se recusaram a liberar esporos até que alguém “resolvesse a situação Bellwort”, apesar de ninguém saber o que a situação Bellwort realmente era.

O prefeito Bellwort, por sua vez, não fazia ideia de que algo estava errado até uma pedrinha quicar em sua folha de nenúfar.

“Quem jogou isso?”, trovejou.

Um coro de sapos respondeu aos gritos: “Ladrão da lua!”

Bellwort piscou. “Como?”

“Você ouviu, seu desgraçado bebedor de reflexos!”, coaxou Murgle, que entrara na multidão porque parecia mais fácil que ter uma opinião independente.

Bellwort inflou a bolsa da garganta. “Nunca bebi um reflexo na vida.”

“É exatamente o que um bebedor de reflexos diria!”, gritou alguém atrás de uma taboa.

“O que isso sequer significa?”, exigiu Bellwort.

Ninguém sabia.

Mas todos tinham sentimentos fortes a respeito.

Thimblewump estava no tronco meio submerso, observando o caos se desenrolar com satisfação crescente e apenas a mais leve pontada de preocupação.

“Olhe para eles”, sussurrou. “Unidos pela minha liderança.”

Ao lado, o ancião Newtwick virou lentamente a cabeça enrugada.

O ancião Newtwick era mais velho que a maioria das piadas e duas vezes mais seco, apesar de anfíbio. Usava uma golinha tecida com fibras de junco e a expressão permanente de quem vira política de lago demais e pouquíssima política de lago competente.

“Thimblewump”, disse o ancião, “você disse a Quillibee que o prefeito Bellwort rachou o sino lunar?”

“Transmiti uma preocupação próxima de raiz.”

“Não foi essa a pergunta.”

“Aumentei a urgência.”

“Também não foi essa a pergunta.”

Os olhos de Thimblewump giraram em direções diferentes por um momento, o que acontecia sempre que tentava localizar responsabilidade.

“Bellwort tem bochechas suspeitas”, disse.

O ancião Newtwick fechou os olhos.

“Estamos condenados.”

Do outro lado do lago, o prefeito Bellwort saltou para uma pedra e ergueu uma mão com membranas pedindo ordem.

“Cidadãos de Whisperroot Hollow!”, berrou. “Nego todas as acusações envolvendo roubo de lua, dano a sino, vendas a demônios, ódio a nenúfares e seja lá que indecência alguém acabou de gritar sobre minha mãe.”

Um besouro gritou: “Então abra seus registros de lama!”

“Não temos registros de lama!”

“Conveniente!”

A multidão rugiu.

Então as taboas começaram a discutir entre si, porque algumas acreditavam que Bellwort era culpado de rachar o sino, enquanto outras achavam que o verdadeiro escândalo era não ter convidado os juncos para a cerimônia de inauguração da poça na primavera anterior. Os juncos insistiam que isso estava “ligado”. Os sapos discordavam. Os caracóis exigiam uma investigação completa, mas só depois de uma soneca. Dois peixinhos começaram a gritar “Drenem o prefeito”, o que era fisicamente alarmante para todos os envolvidos.

No fim da tarde, o vale se dividira em facções.

Os sapos do lago central se declararam Coro de Defesa de Bellwort, principalmente porque temiam que qualquer escândalo envolvendo o prefeito atrasasse o Arremesso de Mosquitos anual.

As libélulas formaram a Liga da Responsabilização Transparente, o que soava nobre até todos lembrarem que suas asas eram transparentes e que haviam escolhido o nome por estratégia de marca.

Os cogumelos anunciaram neutralidade e imediatamente vazaram esporos sugerindo que Bellwort certa vez pisara num primo.

Os caracóis criaram a Marcha Lenta pela Verdade, que começou perto da margem leste e deveria chegar à área de protesto na quinta-feira seguinte.

E no centro de tudo, usando musgo, flores, cogumelos, bolinhas de ouro e uma expressão de idiotice radiante, Thimblewump aceitava cada gota de atenção como prova de que lidara com as coisas lindamente.

“Sua Excelência Encharcada”, disse Quillibee, voltando a ele num disparo, “a margem oeste quer saber se o prefeito agiu sozinho.”

Thimblewump franziu a testa com grande importância.

“Nenhum vilão age sozinho.”

Quillibee arquejou. “Há cúmplices?”

“Provavelmente.”

“Quem?”

Thimblewump olhou ao redor. Seu olhar pousou numa garça solene na extremidade distante do brejo.

A garça acabara de chegar. Pensava em peixes. Não sabia o que era um sino lunar e não se importaria se soubesse.

“Aquela alta”, disse Thimblewump.

Quillibee girou na direção da garça. “A garça?”

“Olhe para as pernas.”

“O que têm?”

“Compridas demais para inocência.”

Quillibee disparou.

O ancião Newtwick fez um som como uma alma saindo do corpo.

“Thimblewump.”

“Sim?”

“Pare de ajudar.”

“Não posso abandonar meu povo numa crise.”

“Você é a crise.”

Thimblewump pareceu sinceramente magoado. “É uma coisa muito dolorosa de dizer a um monarca.”

“Você não é monarca.”

“Minha cabeça tem paisagismo.”

“Isso não é um governo.”

Antes que Thimblewump pudesse responder com qualquer bobagem que sem dúvida subia para a boca, o lago estremeceu.

Não com barulho.

Com silêncio.

Os sapos pararam no meio do coaxo. As libélulas congelaram no ar. Até os caracóis pararam, o que era difícil de notar, mas espiritualmente significativo.

Uma ondulação atravessou a água vinda da lama oeste.

Era negra nas bordas.

As folhas de nenúfar mais próximas se enrolaram para dentro, suas superfícies verdes escurecendo como se alguém tivesse soprado sombra fria sobre elas. Sob a água, algo soou uma vez.

Uma nota prateada e rachada.

Fina.

Errada.

Antiga.

Os galhos de Vovó Sway se agitaram embora não houvesse vento.

As raízes sob a margem se apertaram.

E de algum lugar nas profundezas do lago veio outro sussurro, esse alto o suficiente para todas as criaturas de Whisperroot Hollow ouvirem.

O sino está se partindo.

O lago prendeu a respiração.

Então o sussurro continuou.

Encontrem aquele que ouviu e entendeu errado.

Todos os olhos se voltaram lentamente para Thimblewump.

Thimblewump piscou.

Sua língua escapou.

As gotas adornadas de joias no casco deram um tilintar minúsculo e traiçoeiro.

“Bem”, disse, “isso parece direcionado.”

E em algum lugar sob a lama oeste, o sino lunar rachado soou novamente.

Dessa vez, a água respondeu.

Mal.

Muito, muito mal.

Ao pôr do sol, Whisperroot Hollow já não estaria fofocando sobre se o prefeito Bellwort vendera a lua.

Estaria se preparando para a guerra.

E o Dragão-Tartaruga Coroado de Musgo, desastrinho encharcado que era, acabara de se tornar ao mesmo tempo testemunha e problema.

O que, para ser justo, era o mais perto que já chegara da realeza.

Então, naturalmente, sorriu.

“Aceito esta promoção”, anunciou.

Ninguém aclamou.

Mas a lama borbulhou de modo sinistro, e Thimblewump decidiu contar aquilo.

Porque um rei precisa aceitar aplausos onde conseguir.

O Sino Sob a Lama se Ofende

A primeira regra de Whisperroot Hollow era que ninguém entrava em pânico até pelo menos três criaturas confirmarem o mesmo boato vindas de arbustos diferentes.

A segunda regra era que, uma vez iniciado o pânico, todos podiam transformá-lo em problema dos outros.

Então, quando o sino lunar rachado soou sob a lama oeste e a água respondeu com uma ondulação de bordas negras que enrolou as folhas de nenúfar como papel queimado, Whisperroot Hollow fez o que qualquer comunidade de lago antiga, mágica e emocionalmente instável faria.

Perdeu completamente o pouco de juízo encharcado.

“Foi o prefeito!”, gritou um sapo.

“Foi a garça!”, exclamou uma libélula.

“Foram as raízes!”, berrou um besouro que fora mordido por uma raiz certa vez e esperara anos para tornar isso relevante.

“A lua fez isso a si mesma!”, coaxou o prefeito Bellwort, que experimentava uma nova estratégia de defesa e já se arrependia.

“É exatamente o que um ladrão de lua diria!”, gritou Quillibee de cima de um junco, bêbada de atenção e absolutamente livre do peso de provas.

A multidão explodiu novamente.

Thimblewump estava no tronco meio submerso, coroa de musgo reluzindo, casco de joias tilintando fracamente enquanto tentava organizar o rosto em algo régio. Infelizmente, seu rosto fora construído principalmente para admiração, lanches e parecer encantado perto de poças, então o melhor que conseguiu foi “cogumelo confuso com problemas de autoridade”.

O ancião Newtwick subiu no tronco ao lado dele com a lentidão exausta de quem previra o desastre e odiava estar certo.

“Escute com atenção”, disse o ancião.

“Sou excelente em escutar”, disse Thimblewump.

“Ouviu uma raiz dizer que o sino estava rachado e então acusou o prefeito porque ele lhe negou o café da manhã.”

“Era uma minhoca cerimonial de café da manhã.”

“Era uma minhoca.”

“Cerimônia costuma ser mal compreendida pelos desprovidos de minhocas.”

O ancião Newtwick o encarou com tanta força que vários mosquitinhos próximos reconsideraram as escolhas de vida.

“As raízes disseram para encontrar aquele que ouviu e entendeu errado.”

Thimblewump assentiu solenemente. “Sim.”

“É você.”

“Pode ser qualquer um.”

“É você.”

“Há muitos ouvintes.”

“Sua boca começou a guerra do lago.”

Thimblewump olhou pelo lago, onde uma fileira de sapos formara uma muralha defensiva ao redor da folha de nenúfar do prefeito Bellwort enquanto libélulas circulavam acima gritando “Transparência! Transparência!”, apesar de serem algumas das criaturas menos transparentes emocionalmente.

“Prefiro pensar nisso como participação cívica”, disse Thimblewump.

“Você acusou um anfíbio eleito de vender a lua a um demônio de lama.”

“Não disse demônio.”

“Não, apenas abriu a porta e deixou a estupidez entrar gingando de chapéu.”

Thimblewump olhou para a coroa de musgo.

“Isso é sobre mim?”

“Sim.”

“Grosseiro, mas vívido.”

Uma terceira badalada soou sob a água.

Essa foi mais alta.

O lago estremeceu. Bolhas subiram da lama oeste numa linha torta, cada uma estourando com um pequeno clarão prateado. Onde os clarões tocavam a água, os reflexos se retorciam. Árvores pareciam de cabeça para baixo mesmo onde já estavam de cabeça para baixo. Sapos se viam com olhos demais. Um caracol olhou no lago e se viu chegando a algum lugar na hora, o que era tão antinatural que desmaiou.

Os galhos de Vovó Sway se curvaram baixos sobre a margem.

O sino não está apenas rachado, sussurraram as raízes sob o vale. Está sendo alimentado.

A multidão se calou.

Até a língua de Thimblewump se recolheu um pouco, o que foi um grande acontecimento diplomático.

“Alimentado?”, coaxou o prefeito Bellwort. “Com o quê?”

As raízes gemeram pela lama, pela água, por cada junco e chapéu de cogumelo.

Ruído sem verdade. Medo sem escuta. Palavras afiadas antes de serem compreendidas.

Todos olharam desconfiados uns para os outros.

Isso, de algum modo, fez as raízes suspirarem.

Fofoca, seus goblins de cérebro de musgo. Ele se alimenta de fofoca.

Há momentos em toda comunidade em que a verdade chega com tanta clareza que todos precisam aceitá-la ou imediatamente piorar a situação.

Whisperroot Hollow escolheu piorar.

“O sino se alimenta de fofoca?”, arquejou Quillibee.

“Então parem de fofocar!”, gritou o ancião Newtwick.

“Tarde demais”, disse um junco. “Já ouvi que o sino tem dentes.”

“Quem disse isso?”, perguntou Murgle.

“Não posso revelar minha fonte.”

“Você é uma planta.”

“E você é um sapo com bafo de lago. Todos carregamos fardos.”

As libélulas começaram a discutir com as taboas sobre proteção de fontes. Os sapos começaram a discutir se repetir o aviso contava como fofoca ou segurança pública. Os cogumelos soltaram uma nuvem defensiva de esporos e insistiram que, se a fofoca virara fonte de alimento, deveriam ter sido consultados como especialistas em decomposição.

Enquanto isso, sob a lama oeste, o sino lunar soou de novo.

Ondulações negras se espalharam mais.

“Ah, pelo amor do brejo”, sibilou o ancião Newtwick. “Está comendo a discussão.”

Thimblewump se aprumou.

“Então precisamos parar a fofoca.”

O ancião Newtwick olhou para ele.

“Foi a primeira coisa sensata que disse hoje.”

Thimblewump se estufou de orgulho.

“Substituindo-a por anúncios reais oficiais.”

“E lá se foi.”

Thimblewump gingou até o ponto mais alto do tronco, que não era alto, mas ele tratava como uma sacada. O casco brilhou em turquesa, ouro e âmbar no sol baixo. Os cogumelos minúsculos da coroa balançaram. Ele ergueu uma garra.

“Cidadãos de Whisperroot Hollow!”, gritou.

Ninguém ouviu.

Gritou mais alto. “Camponeses de preocupação úmida!”

Várias criaturas se viraram, principalmente por estarem ofendidas.

“Precisamos parar toda fofoca imediatamente”, declarou Thimblewump. “Por ordem de Sua Excelência Encharcada, ninguém pode dizer nada a menos que eu aprove pessoalmente como verdade, meia-verdade, verdade decorativa ou possibilidade picante.”

Houve uma pausa.

O prefeito Bellwort estreitou os olhos. “De jeito nenhum.”

“Por quê?”

“Porque você é a razão de estarmos aqui.”

“Também sou a razão de estarmos organizados.”

“Não estamos organizados.”

“Reunidos ruidosamente, então.”

Quillibee avançou veloz. “Ainda podemos fazer perguntas?”

“Só perguntas aprovadas.”

“Quem aprova?”

“Eu.”

“Quem aprovou você?”

Thimblewump piscou.

“O musgo.”

“O musgo não emitiu declaração”, disse um pedaço de musgo da margem.

“Musgo traidor”, sussurrou Thimblewump.

A multidão explodiu novamente.

O sino lunar soou.

Outra ondulação negra atravessou o lago.

Dessa vez, tocou a taverna do velho toco. O toco estremeceu, e todos os boatos já ditos ali pareceram se soltar da madeira de uma vez.

“Bellwort trapaceia no arremesso de mosquitos!”

“Quillibee pinta as pontas das asas!”

“Murgle disse que o coro da primavera parece roupa molhada gritando!”

“O ancião Newtwick certa vez beijou uma salamandra atrás das taboas!”

Os olhos de Newtwick se abriram bruscamente.

“Foi medicinal.”

“Medicinal?”, exclamou Bellwort.

“Ela engolira um mosquito amaldiçoado.”

“Com sua boca?”

“Eram outros tempos.”

O lago explodiu em escândalo.

Acima do caos, os galhos de Vovó Sway tremiam com alarme crescente.

As raízes sussurraram de novo, mas agora o som estava tenso.

O sino não pode ser consertado enquanto o vale o alimenta. Calem a falsidade. Busquem a primeira nota verdadeira.

“A primeira nota verdadeira”, repetiu o ancião Newtwick.

Thimblewump se inclinou. “É um lanche?”

“Não.”

“Uma minhoca?”

“Também não.”

“Uma minhoca cerimonial?”

“Vou empurrar você na lama.”

Thimblewump considerou isso e sabiamente mudou de assunto.

“O que é a primeira nota verdadeira?”

O ancião Newtwick olhou para a lama oeste, onde ondulações negras pulsavam ao redor das folhas de nenúfar enroladas. “O sino lunar foi forjado para manter a nascente honesta. Magia antiga, mais antiga que este conselho, mais antiga que as desculpas de Bellwort, mais antiga que sua estranha crença de que musgo equivale a monarquia.”

“Equivale.”

“Não equivale.”

“Sinto que a história ficará do meu lado.”

“A história está se afogando neste momento.”

Newtwick baixou a voz. “O sino soa verdadeiro quando o vale escuta de verdade. Racha quando a verdade é distorcida por tempo suficiente para a água esquecer o que reflete.”

Thimblewump encarou o lago. Na água que escurecia, seu reflexo cintilava de volta, mas errado. A coroa de musgo era mais alta. O casco de joias, mais brilhante. Os olhos, mais perspicazes. A linguinha estava guardada de um jeito que sugeria competência.

O Thimblewump refletido sorriu.

O Thimblewump real arquejou.

“Meu reflexo parece responsável.”

“É assim que sabemos que a magia está corrompida”, disse Newtwick.

Do outro lado do lago, as facções começavam a formalizar suas bobagens.

O Coro de Defesa de Bellwort usava pedaços de folhas de nenúfar como distintivos e declarava que criticar o prefeito era atacar a estabilidade do lago.

A Liga da Responsabilização Transparente pintava pequenos sinos prateados nos juncos e exigia confissão completa de todos, exceto de si mesma.

Os cogumelos estabeleceram uma investigação independente sob um círculo de chapéus chamado Comitê da Verdade Baseada em Esporos, que imediatamente divulgou uma declaração acusando ambos os lados de “consulta fúngica insuficiente”.

Os caracóis, ainda iniciando a Marcha Lenta pela Verdade, emitiram um manifesto composto de três palavras: “Eventualmente, respostas, provavelmente.”

Então a garça cometeu o erro de avançar.

O lago ficou quieto o bastante para se ouvir a lama arrotar.

A garça, alta, pálida e elegante daquele jeito profundamente suspeito das coisas com bicos em forma de lança, pigarreou.

“Não sei o que está acontecendo”, disse. “Vim pelos peixes.”

Um peixinho gritou: “Assassina!”

“Não”, disse a garça. “Almoço.”

“Isso é pior!”, exclamaram os peixinhos.

Quillibee disparou acima. “Mais cedo, Sua Excelência Encharcada identificou a garça como suspeita.”

“Eu disse que as pernas eram compridas demais para inocência”, gritou Thimblewump.

“Isso não é prova!”, ralhou o ancião Newtwick.

“É geometria”, disse Thimblewump.

A garça olhou lentamente para as próprias pernas, depois para Thimblewump. “Você me acusa porque sou alta?”

“Não só alta”, disse Thimblewump. “Pontuda.”

A garça piscou uma vez.

“Odeio este lago.”

“Então por que está aqui?”, gritou um sapo.

“Repito”, disse a garça, “peixes.”

Os peixinhos gritaram.

O sino lunar soou novamente, mais voraz agora, como se apreciasse o sabor de todos serem terríveis em direções ligeiramente diferentes.

As ondulações negras chegaram ao centro do lago.

Onde passavam, reflexos se erguiam.

Não as próprias criaturas. Não exatamente. Reflexos. Cópias brilhantes e oscilantes feitas de água, luar e todas as acusações que o vale lançara sem cuidado. Puxavam-se para fora da superfície do lago e ficavam em pé sobre ela como espelhos vivos.

Um prefeito Bellwort aquoso surgiu primeiro, enorme e inchado, usando uma coroa feita de fragmentos roubados da lua.

“Eu bebo reflexos”, gorgolejou.

Bellwort recuou. “Não falo desse jeito.”

“Fala quando mente”, gritou alguém.

“Não estou mentindo!”

Então uma garça aquosa se ergueu, com pernas compridas o bastante para abranger metade do lago e bico pingando prata negra.

“Alta demais para inocência”, sussurrou.

A garça real a encarou. “Isso é anatomicamente excessivo.”

Em seguida veio uma Quillibee aquosa, asas afiadas como vidro quebrado, sussurrando dez boatos de uma vez por um sorriso que nunca se movia.

“Só compartilho o que o lago merece saber”, sibilou.

Quillibee vacilou pela primeira vez no dia.

“Isso não é justo”, disse baixinho.

O reflexo voltou os olhos espelhados para ela. “Mas pega fácil.”

Mais reflexos se ergueram.

Um duque cogumelo acusado de fraude de esporos.

Um coro de sapos transformado em juízes coaxantes.

Um caracol carregando um pergaminho de acusações tão longo que o envolvia como uma faixa funerária.

As criaturas de Whisperroot Hollow recuaram para as margens enquanto suas próprias fofocas saíam da água e começavam a andar por aí com confiança.

“Isso”, disse o ancião Newtwick, “é ruim.”

Thimblewump engoliu em seco. “Quão ruim?”

“Ruim o bastante para até você saber que é ruim.”

“Doloroso, mas claro.”

As cópias aquosas começaram a falar, cada voz sobreposta ao boato que a formara.

“Bellwort rachou o sino.”

“As libélulas esconderam a verdade.”

“Os cogumelos envenenaram a lua.”

“A garça veio como carrasca.”

“O dragão-tartaruga ouviu as raízes e se coroou juiz.”

Ao ouvir a última, todos os reflexos se voltaram para Thimblewump.

A superfície do lago se elevou.

Algo pequeno e redondo emergiu.

A princípio, Thimblewump achou que fosse uma pedra.

Então ela piscou.

Uma versão aquosa dele se ergueu do lago, a coroa de musgo exagerada numa torre ridícula, o casco cravejado de joias reluzindo com ouro falso, a boca curvada num sorriso presunçoso afiado demais para ser o dele.

O Thimblewump Refletido pisou na superfície da água como se estivesse esperando aplausos.

“Cidadãos”, anunciou, com voz rica e untuosa, “Sua Excelência Encharcada chegou.”

O queixo do Thimblewump Verdadeiro caiu.

“Eu não falo desse jeito.”

“Um pouco”, disse Murgle.

“Não falo mesmo.”

O Thimblewump Refletido se virou, os olhos brilhando como contas polidas. “Ouvi uma raiz sussurrar uma única vez e decidi que o vale precisava da minha sabedoria.”

“Esse resumo é hostil”, disse o Thimblewump Verdadeiro.

“Acusei sem saber.”

“Com instinto.”

“Decretei sem escutar.”

“Com estilo.”

“Usei musgo e chamei aquilo de trono.”

O Thimblewump Verdadeiro arfou. “Essa parte é sagrada.”

O reflexo abriu ainda mais o sorriso. “E, quando o vale começou a arder em palavras, subi num tronco e aproveitei o calor.”

A multidão murmurou.

Thimblewump olhou para eles. A raiva em seus rostos havia mudado. Já não se dirigia apenas a Bellwort, à garça ou a Quillibee. Parte dela se voltara para ele.

E, pior ainda, uma parte parecia decepção.

Thimblewump entendia a raiva. A raiva era barulhenta, espalhava água e muitas vezes envolvia pedrinhas. A decepção era diferente. A decepção era silenciosa. Sentava-se na lama e fazia seu casco parecer pesado demais.

Olhou para Quillibee, cujas asas pendiam.

Olhou para o prefeito Bellwort, que parecia assustado por baixo de toda a sua importância inflada.

Olhou para a garça, que parara de pensar em peixes e agora observava a água com preocupação de verdade.

Olhou para o ancião Newtwick, que não disse “Eu avisei”, o que, de algum modo, tornou tudo pior.

O sino lunar badalou outra vez.

Os reflexos avançaram.

O Bellwort aquoso saltou sobre o prefeito verdadeiro e, quando seu corpo escorregadio o tocou, o próprio reflexo de Bellwort se retorceu. O prefeito coaxou, alarmado, enquanto linhas negras e prateadas se espalhavam por seu saco vocal.

“Está transformando-o no boato!”, gritou o ancião Newtwick. “Se os reflexos tocarem em vocês, fazem a mentira pegar!”

Era tudo o que o vale precisava ouvir.

O pânico virou debandada.

Sapos se lançaram em todas as direções. Libélulas se dispersaram em rastros cintilantes. Besouros mergulharam sob folhas. Os cogumelos fecharam os chapéus com tanta violência que um deles arremessou uma mariposa assustada para o meio dos juncos. Os caracóis tentaram fugir e, no geral, conseguiram criar um clima.

Thimblewump viu seu reflexo gingar em sua direção sobre a água.

Ele se movia com seu corpo, mas sem sua doçura. A mesma coroa, o mesmo casco, as mesmas garrinhas. Mas seus olhos tinham uma esperteza cruel, e seu sorriso parecia ter aprendido a liderar com um guaxinim faminto.

“Bom”, sussurrou o Thimblewump Verdadeiro, “aquilo é desagradavelmente bonito.”

“Corra”, disse o ancião Newtwick.

Thimblewump correu.

Ou melhor, executou a versão de corrida de um dragão-tartaruga, que envolvia um gingado frenético, casco tilintando, musgo quicando e muita respiração emotiva. Deslizou pelo tronco, atravessou a água rasa aos respingos, escalou uma raiz, escorregou, rolou de lado, balançou impotente por três segundos e então se debateu até ficar de pé, com um bufar heroico.

Atrás dele, o Thimblewump Refletido deslizava pela lama.

“Plebeus”, chamou suavemente, “voltem ao pânico que lhes cabe.”

“Pare de usar minhas melhores falas!”, gritou Thimblewump por cima do ombro.

Newtwick agarrou a borda do casco dele e o puxou para baixo de um emaranhado baixo de raízes perto de Vovó Sway. Murgle se espremeu atrás deles, seguido por Quillibee, pelo prefeito Bellwort e, após uma pausa profundamente constrangedora, pela garça, que dobrou o pescoço e tentou se esconder atrás de um arbusto que cobria aproximadamente um tornozelo.

“Por que ela está aqui?”, sussurrou Murgle, apontando para a garça.

“Porque os reflexos estão atacando todo mundo”, disse Newtwick.

“Ela come peixes.”

“Vários dos seus primos também.”

“Não com aquele nariz.”

A garça suspirou. “É um bico.”

“Nariz-arma”, resmungou Murgle.

“Chega”, ralhou Newtwick. “Cada bobagem que vocês dizem dá mais coisa para o sino mastigar.”

Todos se calaram.

Por quase quatro segundos.

Então Thimblewump sussurrou: “Sinos mastigam?”

Newtwick não olhou para ele. “Estou implorando para a lama me engolir.”

As raízes de Vovó Sway se moveram ao redor deles, criando um pequeno bolsão de sombra sob a margem. Lá fora, os reflexos rondavam o lago, repetindo acusações em vozes que se fortaleciam a cada murmúrio de medo.

Quillibee recolheu as asas. “Eu fiz isso.”

Thimblewump piscou para ela. “Não, eu fiz isso.”

“Você disse primeiro”, respondeu ela. “Mas fui eu que espalhei.”

O prefeito Bellwort engoliu em seco. “E eu facilitei muito que suspeitassem de mim.”

Todos olharam para ele.

“O quê?”, disse ele, na defensiva. “Não estou confessando crimes lunares. Estou admitindo que cultivei uma aura infeliz.”

“Você me negou uma minhoca cerimonial de café da manhã”, disse Thimblewump.

“Porque você tentou comer a cesta cerimonial.”

“Parecia tecida de intenção comestível.”

“Eram juncos.”

“Exatamente.”

A garça baixou a cabeça até um olho dourado conseguir espiar o bolsão entre as raízes. “Se o sino se alimenta de falsidade e medo, então a solução parece óbvia.”

Murgle estreitou os olhos. “Ah, agora o nariz-arma tem sabedoria.”

A garça o ignorou. “Digam a verdade.”

Newtwick assentiu devagar. “A primeira nota verdadeira.”

As flores de musgo de Thimblewump estremeceram. “Então é só contar a verdade que o sino deixa de estar rachado?”

“Não uma verdade qualquer”, disse Newtwick. “A primeira. A verdade na raiz da falsidade.”

Quillibee olhou para Thimblewump.

Thimblewump olhou para trás, só para conferir se alguém mais qualificado havia aparecido.

Ninguém havia.

“Ah”, disse ele.

“Sim”, disse Newtwick.

“Essa verdade.”

“Sim.”

“Aquela em que eu talvez possivelmente com toda certeza fiz uma puta bagunça pantanosa.”

“É um começo promissor.”

Lá fora, o Thimblewump Refletido subiu no tronco meio submerso e ergueu sua garra aquosa.

“Cidadãos de Whisperroot Hollow”, anunciou, e sua voz se espalhou pelo lago como óleo. “Vocês foram traídos por tolos, mentirosos, espetadores de peixes de pernas compridas e sapos com hábitos financeiros suspeitos.”

O prefeito Bellwort se encolheu. “Hábitos financeiros?”

“Não entre nessa”, advertiu Newtwick.

“Mas minhas finanças são muito normais.”

“Bellwort.”

“Está bem.”

Os reflexos se reuniram em torno do tronco, os corpos aquosos tremulando com corrupção banhada de luar. Começaram a entoar não exatamente palavras, mas fragmentos.

“Ele disse.”

“Ela ouviu.”

“Eles sabiam.”

“Eu ouvi.”

“Todo mundo sabe.”

“Deve ser verdade.”

“Deve ser verdade.”

“Deve ser verdade.”

O coro afundou no lago. Sob a lama oeste, o sino lunar tocava sem parar, cada badalada mais quebrada que a anterior. As ondulações negras engrossaram. Os reflexos ficaram mais brilhantes. As criaturas verdadeiras escondidas pelas margens começaram a empalidecer, os próprios contornos oscilando como se a água estivesse esquecendo onde a verdade terminava e o pânico começava.

As raízes de Vovó Sway apertaram o esconderijo.

Antes da meia-noite, sussurrou ela. Ou o vale fica com as mentiras e perde a nascente.

Thimblewump espiou o céu.

O sol quase havia desaparecido.

Acima das árvores, a primeira borda prateada do luar esperava como uma lâmina.

De repente, seu casco pareceu enorme. A coroa pareceu boba. As flores em sua cabeça murcharam no ar úmido do anoitecer.

“Não sei como consertar isso”, disse ele, e, pela primeira vez, não havia encenação em sua voz. Nenhum anúncio real. Nenhuma papelada de plebeu. Só um pequeno dragão-tartaruga sob uma raiz, olhando para o lago que amava e para o desastre que usava seu rosto.

O ancião Newtwick se abrandou, embora só um pouco, porque tinha uma reputação a manter.

“Você começa onde a mentira começou.”

“Na minha boca.”

“Infelizmente, sim.”

“Minha boca costuma ser muito querida.”

“Hoje não.”

Thimblewump respirou fundo. O ar entrou tremendo.

Quillibee pousou ao lado dele. “Eu vou ajudar.”

O prefeito Bellwort pigarreou. “Eu também.”

Murgle olhou para o prefeito. “Você?”

Bellwort endireitou o corpo. “Aparentemente, tenho uma aura infeliz. Gostaria de melhorá-la antes de virar um vilão permanente do lago.”

A garça inclinou a cabeça. “Ficarei onde for útil.”

Murgle a examinou. “De preferência, longe dos peixinhos.”

“Combinado.”

Thimblewump olhou para todos. A libélula que espalhara o boato. O prefeito que ele acusara. O ancião que o advertira. O sapo que aderira à multidão porque era conveniente. A garça arrastada para aquilo por causa de pernas compridas e uma hora ruim.

Não era exatamente um exército.

Mal chegava a ser um comitê.

Mas era alguma coisa.

E, em Whisperroot Hollow, alguma coisa muitas vezes era o máximo que alguém conseguia organizar antes de os lanches entrarem na questão.

Thimblewump saiu debaixo das raízes.

Os reflexos se viraram ao mesmo tempo.

O Thimblewump Refletido sorriu do alto do tronco.

“Ah”, disse ele. “O reizinho voltou.”

Os joelhos do Thimblewump Verdadeiro tremiam. Seu casco cravejado de joias tilintou baixinho. Sua coroa de musgo parecia absurdamente viva na luz que diminuía.

Ele entrou na água rasa.

“Preciso dizer uma coisa”, chamou.

O reflexo inclinou a cabeça. “Outro anúncio?”

Thimblewump engoliu em seco.

“Não.”

A palavra era pequena, mas o lago a ouviu.

O sino também.

Por um instante frágil, as badaladas quebradas pararam.

Thimblewump ergueu a cabeça.

“Não é um anúncio”, disse ele. “É uma correção.”

Os reflexos sibilaram.

O primeiro raio de luar tocou o topo de Vovó Sway.

A água escureceu.

E, sob a lama oeste, o sino lunar rachado esperou para descobrir se o Dragão-Tartaruga Coroado de Musgo conseguiria fazer a única coisa que ninguém em Whisperroot Hollow jamais esperara dele.

Escutar antes de falar.

O que, francamente, parecia pedir que uma tempestade de trovões tivesse bons modos dentro de casa.

Mas lá estava ele, mesmo assim.

Língua recolhida.

Coroa pingando.

Casco reluzente.

Aterrorizado, ridículo e, finalmente, quieto.

A Correção Que Quase Se Afogou de Língua de Fora

Thimblewump estava na água rasa de Whisperroot Hollow enquanto cada palavra ruim que o lago engolira o encarava com dentes feitos de luar.

As criaturas verdadeiras haviam se calado. Não era um silêncio tranquilo. Nem aconchegante. Era aquele silêncio de quando todos percebem que a criaturinha ridícula que causou o desastre agora, de algum modo, ficou encarregada de encerrá-lo, o que não é reconfortante, a menos que seus padrões tenham sido mastigados por sapos.

Do outro lado da água, o Thimblewump Refletido se empoleirava no tronco meio submerso como um rei falsificado. Sua coroa de musgo se erguia numa torre grandiosa e gotejante. O casco cravejado de joias brilhava com ouro falso. O sorriso parecia afiado o bastante para cortar juncos.

“Uma correção?”, ronronou o reflexo. “Que nobre. Que úmido. Que tarde.”

O Thimblewump Verdadeiro engoliu em seco.

Sua língua tentou escapar.

Ele a sugou de volta.

Para ele, isso era praticamente uma guerra.

“Eu disse que o prefeito Bellwort rachou o sino lunar”, chamou Thimblewump por cima do lago. “Isso não era verdade.”

O Bellwort aquoso sibilou e tremeluziu.

O verdadeiro prefeito Bellwort piscou atrás de uma raiz. “Bem. Ótimo.”

Thimblewump continuou, agora mais alto. “Eu não sabia quem o havia rachado. Nem sequer sabia se alguém o havia rachado. Ouvi as raízes dizerem que o sino de prata sob a lama oeste tinha rachado e entendi o resto errado porque meu queixo coçava e minha cabeça estava cheia de liderança.”

O ancião Newtwick murmurou: “Principalmente de lama, mas continue.”

“E”, disse Thimblewump, sofrendo visivelmente, “acusei Bellwort porque ele não quis me dar uma minhoca cerimonial de café da manhã.”

O vale ficou imóvel.

O prefeito Bellwort virou lentamente seus enormes olhos de sapo para ele.

“Esse foi o motivo?”

“Parte do motivo.”

“Qual foi a outra parte?”

Thimblewump fez uma careta. “Suas bochechas são politicamente suspeitas.”

Bellwort inflou, desinflou e então pareceu decidir que havia desastres demais acontecendo para examinar aquele direito.

O lago verdadeiro ondulou.

Sob a lama oeste, o sino lunar rachado deu uma badalada tênue.

Não estava curado.

Mas escutava.

O sorriso do Thimblewump Refletido se contraiu.

“Uma verdadezinha”, disse ele. “Que adorável. Devemos aplaudir? Devemos coroar o mentirosozinho corajoso porque finalmente percebeu que a própria boca era um canhão de pântano?”

Thimblewump se encolheu.

As palavras doeram mais porque uma parte dele acreditava nelas.

Então Quillibee voou para fora do bolsão de raízes.

Suas asas cintilavam no primeiro luar pálido, mas ela não disparou, não deslumbrou ninguém nem pairou dramaticamente. Pousou num junco perto do centro do lago e recolheu bem as asas.

“Eu espalhei o boato”, disse. “Gostei de como ele me fazia sentir importante.”

Seu reflexo, a Quillibee aquosa de asas afiadas como vidro, se virou bruscamente para ela.

“Você compartilhou o que todos mereciam saber.”

Quillibee balançou a cabeça. “Não. Compartilhei o que fazia todo mundo olhar para mim.”

Uma rachadura percorreu uma das asas da Quillibee aquosa.

“Eu poderia ter conferido”, disse a Quillibee verdadeira. “Poderia ter perguntado a Vovó Sway. Poderia ter perguntado ao ancião Newtwick. Poderia ter dito: ‘Ouvi uma coisa estranha, mas não sei se é verdade.’ Em vez disso, fiz aquilo brilhar e o joguei no ar como pó de festa.”

Uma nota prateada soou sob a lama.

A falsa Quillibee guinchou e se dissolveu em chuva.

Todas as criaturas viram as gotas caírem de volta no lago, transparentes dessa vez.

Murgle, que estivera escondido atrás de uma haste de nenúfar com o empenho intenso de um covarde com instintos de sobrevivência razoáveis, ergueu devagar uma mão espalmada.

“Entrei na gritaria porque todos estavam gritando”, disse ele. “E também porque Bellwort uma vez criticou meu solo no coro do crepúsculo.”

O prefeito Bellwort franziu a testa. “Você estava desafinado.”

“Não é a hora, Bellwort.”

“Certo. Desculpe.”

Murgle respirou. “Eu não sabia de nada. Só gostei de ter para onde apontar minha irritação.”

Outra badalada.

Os juízes-sapos aquosos estremeceram e desabaram em ondulações inofensivas.

Um por um, os habitantes do vale começaram a pôr a verdade para fora.

Os cogumelos admitiram que haviam se declarado neutros enquanto atiçavam descaradamente a confusão com esporos, o que aparentemente era “tradição fúngica” e “não ajuda, está bem, tanto faz”.

As taboas admitiram que haviam ligado os supostos crimes lunares de Bellwort a uma antiga desfeita numa inauguração de poça, porque ainda guardavam rancor da distribuição dos lugares.

Os caracóis admitiram que sua Marcha Lenta pela Verdade ainda não continha verdade nenhuma, mas haviam criado uma faixa de muito bom gosto.

Um besouro confessou ter gritado “abram os registros da lama” apesar de não saber o que eram registros da lama, porque aquilo soava oficial e o fazia se sentir mais alto.

Até a garça deu um passo à frente, alta e pálida contra a margem que escurecia.

“Vim aqui comer peixes”, disse ela.

Os peixinhos vaiaram.

“Isso é verdade”, disse a garça calmamente. “E desagradável para os peixes. Mas não rachei sino nenhum, não vendi lua nenhuma, não envenenei nascente nenhuma nem conspirei com as bochechas suspeitas de ninguém.”

O prefeito Bellwort resmungou: “Podemos parar de dizer bochechas?”

O sino lunar tocou de novo.

A garça aquosa se dobrou sobre si mesma e escorreu de volta ao lago como tinta derramada que se tornara limpa.

A cada correção, as ondulações negras encolhiam.

A cada admissão, os reflexos perdiam a forma.

Pela primeira vez desde o pôr do sol, Whisperroot Hollow começou a parecer consigo mesmo de novo: musgoso, ridículo, exagerado, mas em grande parte real.

Então o Thimblewump Refletido riu.

Não foi uma risada alta. Isso a tornou pior.

Ela percorreu o lago, suave e presunçosa, e cada criatura sentiu a água sob os pés, as folhas ou as raízes ficar mais fria.

“Lindo”, disse o reflexo. “Um pântano cheio de pequenas confissões. Que arrumadinho. Que comovente. Que completamente insuficiente.”

A lua subiu mais acima das árvores.

Sua luz atingiu a lama oeste.

O sino rachado sob o lago respondeu com um som que cortou o ar.

A água se avolumou para cima.

O Thimblewump Refletido cresceu.

Não exatamente em altura, embora a coroa de musgo se esticasse. Não exatamente em largura, embora o casco inchasse de joias falsas. Ele se tornou mais convicto. Mais polido. Mais régio da maneira mais feia. Aquele tipo de realeza que não serve a ninguém, mas ainda espera um desfile.

“A primeira falsidade permanece”, disse ele.

O Thimblewump Verdadeiro o encarou de baixo. “Eu já disse que menti sobre Bellwort.”

“Essa não foi a primeira falsidade.”

As raízes de Vovó Sway estremeceram sob a margem.

Escute, sussurrou o velho salgueiro.

Thimblewump olhou para o ancião Newtwick.

Newtwick não lhe deu uma resposta. O ancião apenas acenou na direção das raízes, do lago, do lugar onde Thimblewump ouvira o aviso pela primeira vez.

Escute.

Não anuncie.

Não enfeite.

Não transforme uma frase ouvida pela metade num circo pantanoso completo, com acusações e uma festa posterior moralmente duvidosa.

Escute.

Thimblewump fechou a boca.

Isso alarmou várias criaturas.

Baixou a cabeça até sua coroa de musgo tocar a água. As florzinhas se curvaram. Os enfeites dourados mergulharam. Os cristais de seu casco tilintaram suavemente ao luar.

Ele escutou.

A princípio, ouviu as coisas óbvias: sapos respirando, asas de libélula tremendo, Bellwort tentando não resmungar sobre bochechas, o estômago da garça dando um borbulhar baixinho, mas profundamente impróprio, relacionado a peixes.

Então ouviu mais fundo.

Água deslizando entre raízes.

Lama assentando ao redor de pedras.

A velha nascente sob o lago, ainda tentando subir limpa através de todo o barulho empilhado sobre ela.

E, sob a lama oeste, o sino de prata.

Rachado.

Solitário.

Tocando não de raiva, mas de dor.

A primeira nota verdadeira não era uma declaração.

Era o som que o sino fizera antes que alguém falasse por cima dele.

Thimblewump se lembrou do sussurro original.

O sino de prata sob a lama oeste rachou.

Se o sino não for consertado antes da meia-noite, a nascente vai azedar, os nenúfares vão escurecer e o vale beberá o próprio reflexo.

Não contem a ninguém que não saiba escutar direito.

Seus olhos se abriram.

“Ah”, disse baixinho.

O Thimblewump Refletido se inclinou para a frente. “Ah?”

“Achei que as raízes tinham me escolhido porque eu as ouvi.”

“Naturalmente. Você é muito importante.”

O Thimblewump Verdadeiro balançou a cabeça. “Não.”

A palavra atravessou o lago outra vez, mais forte agora.

“Elas estavam avisando umas às outras para não contar a alguém como eu.”

As sobrancelhas do ancião Newtwick se ergueram.

Quillibee ficou absolutamente imóvel.

O prefeito Bellwort sussurrou: “Ora, que o pântano me engula.”

Thimblewump estava na água, menor que seu reflexo, mais bobo que seu reflexo e, de repente, muito mais corajoso do que seu reflexo jamais poderia ser.

“A primeira falsidade”, disse ele, “foi me colocar no centro de uma coisa que eu não entendia.”

O sino lunar tocou.

Mais límpido.

O grande reflexo aquoso recuou.

“Cuidado”, sibilou. “Há dignidade na autoridade.”

“Também há perigo em ser um goblinzinho de casco barulhento com chapéu de musgo.”

Murgle sussurrou: “Essa pareceu oficial.”

Thimblewump ergueu o queixo para o reflexo. “Eu não sou rei de Whisperroot Hollow.”

O musgo sobre sua cabeça farfalhou, indignado.

“Não torne isso mais difícil”, resmungou ele para o musgo.

Então repetiu.

“Não sou rei. Não sou juiz. Não sou oráculo. Não sou o inspetor real de bochechas suspeitas.”

Bellwort articulou em silêncio: obrigado.

“Sou Thimblewump”, disse ele. “Ouvi uma coisa importante. Entendi errado. Piorei tudo. Depois gostei mais de ser importante do que de estar certo.”

O reflexo cambaleou para trás.

Seu casco cravejado de joias rachou em linhas de luz pálida.

“Você não é nada sem a coroa”, rosnou.

Thimblewump ergueu os olhos para o musgo, os cogumelos e as flores emaranhados sobre sua cabeça.

“Isso não é verdade”, disse. “Eu também sou muito redondo.”

Por um segundo perfeito, ninguém soube se devia rir.

Então Quillibee soltou uma risada pelo nariz.

Murgle coaxou.

Um besouro gargalhou. Um cogumelo soltou uma nuvenzinha constrangida. Até o ancião Newtwick fez um som suspeitosamente próximo de diversão, embora tentasse disfarçá-lo de tosse, porque a dignidade é uma doença que os anciãos pegam cedo.

A risada percorreu o vale, sem ser afiada, cruel ou faminta.

Uma risada verdadeira.

O sino lunar tocou outra vez.

Dessa vez, respondeu à risada como uma colher batendo suavemente num cristal.

O Thimblewump Refletido gritou.

A água ao redor dele ferveu em preto e prata. “Acha que um discursinho humilde resolve isso? Acha que a verdade conserta metal?”

As raízes de Vovó Sway se ergueram da lama como dedos velhos.

A verdade abre o caminho, sussurrou o salgueiro. Mas o sino ainda precisa de mãos.

Todos olharam para baixo.

Ninguém tinha mãos.

Não mãos propriamente ditas.

Havia garras, patas espalmadas, pontas de juncos, pernas de besouros, corpos de caracóis, dedos de garça, pezinhos de libélula pequenos demais para consertar sinos e chapéus de cogumelos com capacidade extremamente limitada de usar ferramentas.

Thimblewump olhou para a lama oeste.

As ondulações negras recuavam, mas o sino ainda tocava rachado sob elas. A lua agora havia subido acima das árvores, e a luz prateada caía como um prazo final com iluminação excelente.

“Onde está o sino?”, perguntou.

As raízes se moveram, apontando para baixo do trecho mais profundo da lama oeste.

O prefeito Bellwort empalideceu. “Essa lama é um velho lodaçal movediço. Ninguém entra ali.”

“Por que não?”, perguntou Thimblewump.

“Porque afunda.”

“Isso parece honesto.”

O ancião Newtwick subiu ao lado dele. “O sino precisa ser erguido o suficiente para a rachadura encontrar o luar. Então uma nota verdadeira poderá selá-la.”

“E quem vai descer?”, perguntou Murgle.

Os habitantes do vale olharam ao redor.

A garça era alta demais e pontuda demais.

As libélulas não conseguiam mergulhar.

Os sapos conseguiam mergulhar, mas não atravessar o velho lodaçal movediço sem virar lembranças em forma de sapo.

Os caracóis se ofereceram, mas a lua já seria um artefato histórico quando eles chegassem.

Devagar, todos os olhos se voltaram para Thimblewump.

Ele ficava rente ao chão. Tinha casco pesado. Se dava bem na lama. Conseguia prender a respiração. Era teimoso como um nó de raiz. E, apesar de tudo, gostava o bastante de Whisperroot Hollow para arriscar por ele sua vidinha ridícula.

“Ah”, disse ele.

O Thimblewump Refletido voltou a sorrir, embora seu rosto agora estivesse rachado. “Vá em frente, pequeno não rei. Mergulhe na lama. Muito heroico. Muito definitivo.”

Thimblewump encarou a lama oeste.

Ela borbulhava.

Cheirava a segredos ancestrais de lago e a uma coisa morta que não preenchera a papelada devida.

Ele não queria entrar.

Nem um pouquinho.

Seu casco de repente parecia menos uma armadura e mais uma tigela decorativa de servir pânico.

Quillibee pousou ao lado dele. “Posso orientar lá de cima.”

O prefeito Bellwort saltou para a frente. “Posso revolver a camada de cima da lama para soltá-la.”

Murgle suspirou. “Posso ajudar. Mas, se eu morrer, quero que todos saibam que meu solo no coro do crepúsculo era emocionalmente complexo, não desafinado.”

“Era as duas coisas”, disse Bellwort.

“Bellwort.”

“Desculpe.”

A garça entrou na água rasa. Os peixinhos se dispersaram e depois voltaram cautelosamente quando ela manteve o bico erguido.

“Minhas pernas podem ancorar uma corda de junco”, disse ela. “Amarrem no dragão-tartaruga. Puxem quando ele der um puxão.”

Os caracóis começaram a produzir cordão prateado de seus rastros, lento, mas forte. Os juncos se retorceram em corda. Os cogumelos soltaram um brilho tênue para iluminar a margem. Os sapos formaram uma corrente enlameada. As libélulas pairaram acima num anel cintilante.

Pela primeira vez em toda a noite, Whisperroot Hollow não era uma turba.

Era um vale.

Uma comunidade bagunçada, úmida, barulhenta, imperfeita e cheirando a cogumelos que quase se despedaçara por causa de bobagens, mas ainda sabia agarrar um junco quando o lago precisava ser salvo.

O ancião Newtwick amarrou o cordão de junco ao redor do casco de Thimblewump.

“Quando chegar ao sino”, disse ele, “pressione os cristais do seu casco contra a rachadura.”

Thimblewump piscou. “Meus cristais?”

“Eles cresceram da mesma nascente. O sino talvez os reconheça.”

“Talvez?”

“Você quer uma mentira reconfortante ou uma verdade útil?”

Thimblewump fez uma careta. “Pergunta grosseira diante da minha imagem atual.”

Newtwick apertou o nó. “Então aqui está a verdade. Pode funcionar. Pode não funcionar. Mas você é o único que ouviu o primeiro aviso, a primeira mentira e a primeira correção. Isso faz de você a ponte.”

Thimblewump olhou para si mesmo.

“Uma ponte muito pequena.”

“Uma ponte muito teimosa.”

O Thimblewump Refletido chamou do tronco: “Uma ponte muito afundável.”

Thimblewump se virou para ele. Pela primeira vez, não discutiu.

Simplesmente gingou para dentro da lama oeste.

O primeiro passo engoliu suas garras.

O segundo engoliu seus joelhos.

O terceiro puxou lodo frio até seu casco.

Atrás dele, a corda de junco ficou tensa. Os sapos se firmaram. A garça plantou as pernas compridas. Os caracóis se inclinaram com toda a intensidade dramática de criaturas que não se moveriam visivelmente por vários minutos, mas tinham boas intenções.

Thimblewump respirou uma vez.

“Só para constar”, disse, “se eu sobreviver, vou solicitar uma minhoca cerimonial de café da manhã.”

O prefeito Bellwort assentiu. “Aprovado.”

“E a cesta?”

“Não abuse.”

Thimblewump sorriu.

Então mergulhou.

A lama se fechou sobre ele.

A escuridão engoliu tudo.

Por um instante, não houve guerra no lago, nem reflexo, nem coroa, nem multidão. Só lama apertando seu casco, água fria nos ouvidos, raízes roçando suas laterais e o tênue toque quebrado lá embaixo.

Thimblewump bateu as patas.

Não tinha graça. Nenhuma balada descreveria sua descida como elegante, a menos que o bardo tivesse levado várias picadas de abelha. Empurrou com as garras, espremeu o casco pelo lodo antigo e bateu o nariz em pelo menos três pedras enterradas que não tinham o direito de ser tão críticas.

O sino tocou outra vez.

Mais perto.

Ele seguiu o som.

Acima, a corda de junco deu um tranco enquanto ele descia mais. Os sapos faziam força. Bellwort coaxava ordens. Quillibee gritava orientações com base nas bolhas que subiam da lama. A garça se mantinha firme enquanto a corda puxava com força suas pernas.

O Thimblewump Refletido deslizou do tronco e se aproximou da corda.

“Cortem”, sussurrou o rei aquoso. “Deixem o tolinho virar lenda. Lendas são mais fáceis de amar do que vizinhos.”

Murgle se virou para ele, tremendo. “Esse não é o Thimblewump.”

“Não é?”, disse o reflexo. “É o que todos vocês fizeram dele.”

As asas de Quillibee se abriram. “Então nós desfazemos.”

Ela disparou para a frente e acertou o reflexo no rosto com as duas asas.

Não o machucou muito, mas foi extremamente desrespeitoso, o que tinha importância espiritual.

“Correções!”, gritou ela.

O prefeito Bellwort entendeu na hora. “Thimblewump não é mentiroso por natureza. Ele se descuida da verdade quando fica empolgado.”

O reflexo sibilou.

Murgle gritou: “Uma vez, ele levou meus primos girinos por um trecho seco e só pediu aplausos duas vezes!”

“Três vezes”, disse Bellwort.

“Só correções úteis!”, ralhou Quillibee.

Os cogumelos chamaram: “Ele rega o musgo do norte quando chega o calor do verão.”

Os caracóis acrescentaram, muito devagar: “Ele espera a gente terminar as frases.”

Todos fizeram uma pausa.

“Depois de um tempo”, esclareceu um caracol.

O reflexo tremeluziu.

O ancião Newtwick foi o último a dar um passo à frente.

“Ele é uma criatura ridícula”, disse o ancião. “É vaidoso, impulsivo, barulhento e muitas vezes chega perigosamente perto de comer a infraestrutura pública.”

“Cadê o elogio?”, sussurrou Bellwort.

“Espere.”

Newtwick ergueu o queixo. “Mas ele ama este vale. E, esta noite, pela primeira vez, escutou mesmo quando a verdade o tornou menor.”

O reflexo gritou de novo.

Sob a lama, Thimblewump ouviu o som distante.

Também ouviu o sino.

Finalmente chegou até ele.

O sino lunar estava meio enterrado em lodo negro, não era maior que um ovo de tartaruga, mas brilhava como um inverno capturado. Uma rachadura irregular descia por sua lateral. Ao redor da rachadura, pequenos fragmentos de palavras se agarravam como sanguessugas: deve ser verdade, todo mundo sabe, bochechas suspeitas, ladrão da lua, comprida demais para ser inocente.

Thimblewump fincou as garras na lama e pressionou seu casco cravejado de joias contra o sino.

Nada aconteceu.

Seus pulmões ardiam.

Ele apertou mais.

Os cristais do casco tilintaram de leve.

O sino respondeu com um soluço quebrado.

Thimblewump entendeu então que restava uma verdade. Não para a multidão. Não para o reflexo. Para o sino.

Abriu a boca debaixo da lama, o que era uma péssima ideia fisicamente, mas uma necessidade mágica.

“Sinto muito”, borbulhou.

As palavras saíram como lama, água e uma pequena nota prateada.

Os fragmentos ao redor da rachadura se soltaram.

Ele pressionou o casco contra o sino outra vez.

Acima, o luar atravessou o lago por um túnel de raízes que Vovó Sway abrira. O feixe prateado atingiu a lama oeste, seguiu as bolhas e tocou o sino.

Os cristais do casco faiscaram.

O sino lunar tocou.

Uma vez.

Verdadeiro.

O som atravessou os ossos de Thimblewump, a lama, as raízes, cada junco, cada nenúfar e cada criatura trêmula de Whisperroot Hollow. Não era alto, mas era inteiro. Soava como água limpa se lembrando do próprio nome.

A rachadura se selou numa linha de luz prateada.

As ondulações negras desapareceram.

Os reflexos explodiram.

Na superfície, o Thimblewump Refletido se despedaçou em mil gotículas inofensivas que choveram sobre o lago, cada uma mostrando por um breve instante uma versão minúscula de seu rosto presunçoso, pessoalmente ofendido.

Então até elas desapareceram.

A corda deu dois trancos.

“Puxem!”, gritou o ancião Newtwick.

Todos puxaram.

Os sapos fizeram força. A garça se inclinou para trás. Os caracóis contribuíram emocionalmente e, depois de um tempo, fisicamente. Quillibee passou o cordão em volta dos juncos. Bellwort enterrou as patas na lama e berrou tão alto que as taboas soltaram penugem.

A lama oeste se avolumou.

Um casco apareceu.

Depois uma coroa de musgo.

Depois dois olhos enormes.

Então Thimblewump irrompeu da lama com um arfar, uma tosse e um longo fio de erva aquática pendurado na boca como a faixa real menos digna do mundo.

Ele se estatelou na margem.

Ninguém se mexeu.

Então sua língua escapou.

“Cesta”, chiou.

O vale explodiu.

Não em pânico dessa vez.

Em vivas.

Verdadeiros.

Os sapos coaxaram até os juncos tremerem. As libélulas giraram em círculos cintilantes acima do lago. Os cogumelos soltaram esporos dourados suaves que flutuavam como pequenas lanternas. Os caracóis começaram um desfile comemorativo, que todos concordaram ser lindo em teoria e que chegaria a Thimblewump na hora do café da manhã.

O prefeito Bellwort saltou para o lado de Thimblewump e colocou uma minhoca cerimonial sobre uma folha de nenúfar.

“Você mereceu”, disse ele.

Thimblewump ergueu a cabeça enlameada. “E a cesta?”

Bellwort o encarou.

Thimblewump o encarou de volta.

O ancião Newtwick disse: “Dê a cesta a ele, Bellwort. Ele salvou o vale.”

Bellwort deu o suspiro de um prefeito cuja autoridade fora derrotada por uma criatura redonda com chapéu de musgo.

“Está bem. Mas não coma a alça.”

“Não faço promessas durante a recuperação.”

Os galhos de Vovó Sway relaxaram sobre o lago. Os nenúfares se abriram, verdes e vivos outra vez. A nascente corria límpida sob a lua. Os reflexos voltaram à água como deviam: imperfeitos, oscilantes, honestos.

Thimblewump olhou para baixo e se viu olhando de volta.

Olhos redondos. Rosto enlameado. Coroa de musgo torta. Casco arranhado. Língua de fora.

Nenhum rei falso.

Nenhum tirano polido.

Só ele.

“Olá”, disse ao próprio reflexo.

Ele não respondeu, o que era uma enorme melhora.

Nos dias seguintes, Whisperroot Hollow mudou.

Não completamente. Não sejamos ridículos. Um lago não sobrevive a duzentos anos de fofoca para então se tornar emocionalmente maduro porque um dragão-tartaruga teve uma noite difícil.

As libélulas ainda compartilhavam notícias mais depressa que bom senso.

Os sapos ainda formavam comitês sempre que Bellwort parecia culpado, o que acontecia muito porque seu rosto simplesmente era assim.

Os cogumelos ainda alegavam neutralidade enquanto ficavam suspeitosamente perto de toda discussão.

Os juncos ainda se lembravam de cada desfeita.

Os caracóis ainda marchavam pela verdade, embora, quando chegassem a algum lugar, a verdade geralmente já tivesse feito as malas e virado história.

Mas agora, antes que qualquer boato atravessasse o lago, precisava passar pelo que ficou conhecido como as Três Perguntas Encharcadas.

Quem ouviu?

Quem sabe?

Quem só está sendo um goblinzinho dramático do brejo?

A terceira pergunta fazia a maior parte do trabalho.

Quillibee se tornou Guardiã das Correções, título que aceitou com elegância depois de solicitar uma apresentação melhor e uma plataforma de junco com boa visibilidade. Sempre que compartilhava uma notícia, começava dizendo se fora testemunhada, suspeitada, ouvida por acaso, imaginada ou “possivelmente bobagem, mas emocionalmente saborosa”.

O prefeito Bellwort trabalhou em sua aura infeliz. Abriu os registros da lama, que ainda não existiam, criando alguns. Eram principalmente listas de presença e inventários de lanches, mas o gesto ajudou.

Murgle praticou dizer “Não sei o bastante para ter uma opinião”, embora a frase lhe causasse dor visível.

A garça voltava de vez em quando, nunca durante os festivais dos peixinhos, e ficava à beira do lago como um lembrete muito alto de que suspeita não é prova, mesmo quando a prova tem joelhos.

Quanto a Thimblewump, ele não virou rei.

Isso o decepcionou.

Por pouco tempo.

Então o ancião Newtwick lhe deu um novo título, principalmente para impedi-lo de inventar um pior.

Thimblewump se tornou o Ouvinte das Primeiras Notas.

Era um trabalho de verdade. Sempre que as raízes sussurravam, o lago se reunia em silêncio, e Thimblewump encostava a cabeça musgosa na água e escutava antes que alguém falasse.

Ele não era perfeito nisso.

Uma vez, interrompeu um aviso das raízes sobre seca para perguntar se as secas traziam lanches.

Noutra ocasião, ouviu “erosão da margem leste” como “explosão da margem leste” e causou uma evacuação breve, mas animada, de três famílias de besouros e um cogumelo que já estava torcendo por um drama.

Mas foi melhorando.

Devagar.

Encharcadamente.

Com muito esforço e controle ocasional da língua.

E, a cada nascer da lua, quando a luz prateada tocava a lama oeste, o sino sob o lago tocava uma vez. Límpido. Suave. Verdadeiro.

Nessas noites, Thimblewump subia em seu tronco meio submerso, o casco cravejado de joias reluzindo, a coroa de musgo recém-enfeitada com flores, cogumelos e um enfeite dourado não autorizado. O vale se reunia e, por alguns instantes de paz, ninguém gritava, acusava, exagerava ou formava um comitê.

Então alguém tossia.

Outra pessoa sussurrava.

Um junco dizia: “Ouvi uma coisa.”

E todos os olhos se voltavam para Thimblewump.

Ele erguia uma garra.

Fazia uma expressão muito séria.

Respirava fundo.

E dizia: “Antes de arruinarmos a noite de todo mundo, vamos descobrir se isso é verdade.”

O que não era tão divertido quanto declarar alguém ladrão da lua.

Mas impedia que o lago bebesse o próprio reflexo.

E, em Whisperroot Hollow, isso contava como progresso.

Além disso, Thimblewump aprendera algo importante com a Grande Guerra da Fofoca do Lago.

Uma coroa de musgo não fazia de você um governante.

Um casco cravejado de joias não fazia de você um sábio.

Uma boca barulhenta não fazia de você alguém certo.

Mas uma criatura disposta a se corrigir antes que a lama engolisse todo mundo?

Essa criatura talvez não fosse rei.

Mas valia a pena escutá-la.

Às vezes.

Sob supervisão.

Com lanches por perto.

E absolutamente nenhum acesso a acusações não verificadas envolvendo demônios antes do café da manhã.

Leve um pouquinho de Sugarwild para casa

Leve a lendinha encharcada para casa com arte inspirada em The Moss-Crowned Turtledrake of Whisperroot Hollow, onde um goblin de casco cravejado de joias, uma coroa de musgo e um mal-entendido usado como arma quase transformam fofoca de lago numa guerra pantanosa completa. A arte original está disponível como quadro emoldurado, impressão em madeirae tapeçaria para quem quer Whisperroot Hollow por perto, julgando suas paredes. Para um caos mais macio, o encrenqueiro coroado de musgo também aparece em uma almofada, manta de fleece, quebra-cabeça, ecobage cartão de felicitações, porque nada diz “tomo decisões excelentes” como levar a realeza do pântano para o meio do público.