The Pollen-Slapped Peepdrake Who Asked One Question Too Many

A Pergunta Que Ninguém Queria Responder

Havia três coisas que Pibbit, o Peepdrake, nunca conseguira fazer direito em sua vida curta, úmida e extraordinariamente movimentada.

A primeira era voar em linha reta.

A segunda era perceber quando uma conversa havia terminado.

A terceira era deixar em paz um silêncio perfeitamente suspeito.

Naquela manhã, no coração dos jardins cintilantes de orvalho de Blushroot Hollow, as três deficiências se preparavam para colaborar.

Pibbit estava pendurado de cabeça para baixo sob uma larga pétala-lunar, piscando através das contas de orvalho que ampliavam a paisagem junto à borda. Sua barriguinha turquesa reluzia na alvorada rosada. Listras corais se enrolavam em suas laterais como fitas pintadas por alguém de mãos trêmulas. Duas asinhas vibravam atrás dele com tremendo entusiasmo e quase nenhum efeito prático.

Abaixo, uma procissão de flores estava se fechando para o dia.

Aquilo era incomum.

O sol mal havia nascido. As abelhas já aqueciam as asas. Os balcões de néctar deveriam estar abrindo. As pétalas deveriam se desdobrar sob a luz com toda a confiança descarada de criaturas que passaram a noite fabricando perfume.

Em vez disso, as dedaleiras haviam fechado bem suas campânulas.

Os lírios-sussurrantes fingiam estar dormindo.

Três botões de rosa haviam virado o rosto para um muro.

Até a velha boca-de-leão ao lado da trilha recolhera a língua.

Pibbit estreitou seus enormes olhos desiguais.

"O que todo mundo está escondendo?", perguntou.

Ninguém respondeu.

Suas garras soltaram a pétala-lunar. Ele caiu quinze centímetros, tentou voar os cinco restantes e aterrissou de cara numa almofada de musgo.

"Eu perguntei", disse para o chão, "o que todo mundo está escondendo."

As flores permaneceram absolutamente imóveis.

Pibbit ergueu a cabeça. Uma mecha de musgo pendia de um de seus chifres.

"Porque isso é suspeito."

Nada.

"Muito suspeito."

Uma flor-manteiga próxima apertou as pétalas.

Pibbit apontou para ela. "Isso. Você acabou de fazer um movimento culpado."

"Não fiz coisa nenhuma", disse a flor-manteiga.

Pibbit congelou.

A flor-manteiga congelou ainda mais.

"Ahá."

"Foi o vento."

"O vento não fala com uma vozinha fanhosa."

"Este vento fala."

"Então tenho várias perguntas para o vento."

A flor-manteiga estremeceu. "Claro que tem."

Pibbit subiu numa pedrinha lisa e estufou o peito. O efeito teria sido imponente se ele não estivesse usando a mecha de musgo como chapéu.

"Por que todo mundo está fechando cedo?"

"Fadiga sazonal."

"Por que as rosas viraram para o muro?"

"Apreciação de muros."

"Por que os lírios-sussurrantes estão fingindo dormir?"

"Estão dormindo."

"Um deles está me olhando."

"Ela dorme com um olho aberto."

"Flores não têm olhos."

"Então você não pode provar que ela está olhando."

A testa de Pibbit se enrugou tanto que seus chifres quase se encostaram.

"É por causa do que aconteceu atrás do arco de compostagem ontem à noite?"

Todas as flores da clareira se fecharam de uma vez.

O som percorreu o jardim como cem portinhas batidas por proprietários culpados.

Pibbit abriu um sorriso devagar.

"Ah", sussurrou. "Com certeza é."

Desceu da pedra às pressas e trotou pela trilha, examinando cada flor por que passava. As pétalas tremiam antes de ele chegar. Os caules se inclinavam para longe. Duas margaridas arrancaram as próprias raízes e tentaram se arrastar para trás de uma cabaça decorativa.

"O que aconteceu atrás do arco de compostagem?", chamou Pibbit.

"Nada", responderam várias vozes ao mesmo tempo.

"Quem estava lá?"

"Ninguém."

"Então por que todo mundo age como se alguém estivesse lá fazendo alguma coisa?"

"Vá lamber um cogumelo", resmungou a boca-de-leão.

"Qual cogumelo?"

"Qualquer cogumelo."

"Por quê?"

"Porque talvez faça você calar a boca."

"Que tipo faz calar a boca?"

"O perigoso."

"Onde ele cresce?"

A boca-de-leão enterrou o rosto nas folhas.

Pibbit seguiu para o centro da clareira, onde as flores mais antigas e grandiosas cresciam ao redor de um bebedouro de mármore para pássaros, rachado exatamente ao meio. No centro estava madame Rosethorn, uma magnífica flor carmesim cujas pétalas aveludadas haviam conquistado o Estame de Ouro na Grande Cerimônia da Floração por sete anos consecutivos.

Madame Rosethorn possuía o tipo de beleza que fazia flores menores endireitarem os caules quando ela passava. Também possuía espinhos longos o suficiente para tornar a discordância clinicamente complicada.

Conversava em particular com duas orquídeas quando Pibbit chegou.

As três pararam de falar.

"Bom dia", disse Pibbit.

"Não", disse madame Rosethorn.

"Não, não é um bom dia?"

"Não, você não pode perguntar."

"Perguntar o quê?"

"Seja lá o que fez seus olhos ficarem assim."

O olho esquerdo de Pibbit se arregalou enquanto o direito se estreitava. "Assim como?"

"Exatamente assim."

"Posso parar."

Não podia.

Madame Rosethorn se inclinou para ele, enchendo o ar de uma fragrância rica e inebriante. "Vá brincar, pequeno Peepdrake."

"Ouviu alguma coisa atrás do arco de compostagem ontem à noite?"

"Não."

"Viu alguma coisa?"

"Não."

"Fez alguma coisa?"

Uma orquídea soltou um arquejo.

A outra sussurrou: "Ele realmente não sente o perigo como o resto de nós."

Pibbit se aproximou mais. "Fez barulho?"

As pétalas externas de madame Rosethorn estremeceram.

"Era grudento?"

Vários botões próximos se cobriram com as folhas.

"Envolvia a mangueira de irrigação?"

Um gerânio desmaiou dentro do bebedouro.

O caule de madame Rosethorn se curvou até a flor pairar bem acima de Pibbit.

"Você", disse ela, "fez uma pergunta a mais do que devia."

Pibbit olhou para cima, para as dobras carmesins em camadas.

"Qual delas?"

O tapa veio de dentro da flor.

Madame Rosethorn se abriu com força explosiva, lançando uma nuvem dourada e densa diretamente no rosto de Pibbit. O pólen atingiu seu focinho, inundou suas narinas, se alojou sob as pálpebras e cobriu sua língua antes que pudesse recolhê-la.

Ele cambaleou para trás com as duas garras erguidas.

"Mmf!"

Outra rajada de pólen o atingiu.

Suas asas zumbiram de alarme, erguendo a parte traseira enquanto as garras dianteiras permaneciam no chão. Ele deu uma cambalhota, bateu na borda do bebedouro e caiu dentro de uma flor de lavanda, com apenas as pernas à mostra.

O jardim ficou em silêncio.

Uma única baforada dourada subiu da lavanda.

Então veio um espirro tão violento que três caracóis se recolheram às conchas e uma abelha mudou de direção no ar.

Pibbit foi lançado para fora da flor, voou de costas pela trilha e acertou em cheio o rosto de uma peônia.

"Ai", disse a peônia.

"Desculpe", chiou Pibbit.

Desgraçadinho de olhos esbugalhados.

Pibbit parou de esfregar o nariz.

Olhou para a peônia.

"Do que você me chamou?"

"Não disse nada."

Disse em silêncio, que é onde as coisas mal-educadas devem ficar.

A boca de Pibbit se abriu.

"Você fez de novo."

"Fiz o quê?"

"Me chamou de desgraçado sem mexer as pétalas."

A peônia enrijeceu.

Ah, pólen.

Pibbit se virou lentamente para madame Rosethorn.

A velha rosa empalidecera sob o carmesim.

Aquela dose deveria tê-lo atordoado.

Os olhos de Pibbit se arregalaram.

As pétalas de madame Rosethorn se recolheram.

Não deveria tê-lo aberto.

"Me aberto para quê?", perguntou Pibbit.

Todas as flores ao redor do bebedouro recuaram.

No início, os pensamentos chegaram um de cada vez.

Ele consegue nos ouvir?

Impossível.

Não pense no arco de compostagem.

Agora estou pensando no arco de compostagem.

Pare de pensar no arco de compostagem.

Era um arco muito resistente antes de ontem à noite.

Então dezenas de vozes invadiram a cabeça de Pibbit.

A boca-de-leão trapaceia no bola-raiz.

As violetas tingem as pétalas.

Vi as tulipas gêmeas compartilhando uma mamangava.

Madame Rosethorn tem pulgões.

Não são pulgões. São acompanhantes decorativos.

A samambaia-solar anda dizendo a todo mundo que é perene.

Sou perene de espírito.

Pibbit apertou os dois lados da cabeça.

"Todo mundo cale a boca!"

"Ninguém está falando", disse madame Rosethorn.

Precisamos conter isso.

Pibbit a encarou.

Atrás da rosa, as duas orquídeas trocaram um olhar significativo.

Ele ouviu.

Eu sei que ouviu.

Será que ouviu sobre Bristlewing?

Não pense no nome dele.

"Quem é Bristlewing?", perguntou Pibbit.

As orquídeas gritaram.

Uma se fechou completamente. A outra lançou um jato de néctar na direção de Pibbit e fugiu arrastando seu vaso pelas pedras.

Madame Rosethorn ordenou: "Peguem-no."

Quatro trepadeiras espinhosas brotaram do solo.

Pibbit guinchou e saltou para o lado quando a primeira se enroscou na pedra onde estivera. A segunda varreu o chão sob seus pés. Suas asinhas bateram furiosamente, levando-o para cima numa espiral giratória que só era tecnicamente um voo porque ele não tocava o chão.

Ricocheteou no bebedouro, tomou impulso na testa da boca-de-leão e mergulhou por uma cortina de glicínias pendentes.

Atrás dele, a voz de madame Rosethorn ressoou pela clareira.

"Não o deixem sair do jardim central!"

Flores se abriram adiante na trilha.

Não de modo acolhedor.

Pibbit se abaixou sob um girassol que golpeava o ar, saltou uma fileira de cravos-de-defunto e se espremeu entre duas pedras pouco mais largas que sua cabeça coberta de pólen. Raízes rasgaram o solo atrás dele. Trepadeiras se torceram sobre a trilha. Pétalas cuspiam néctar como flechas pegajosas.

Uma bola de néctar atingiu uma asa.

Pibbit girou de lado e caiu no meio de um trecho de trevos.

Ali está ele!

Bloqueiem a trilha leste!

Alguém acorde as dálias!

Eu não. As dálias são horríveis antes do meio-dia.

Pibbit se pôs de pé às pressas e correu.

Os pensamentos ficavam mais altos quando passava por cada flor: uma tempestade de ordens, reclamações, segredos, apetites, rancores, fantasias e opiniões profundamente pessoais sobre a espessura preferida das mamangavas visitantes.

Tentou tapar os ouvidos.

Não adiantou nada, porque as vozes já estavam dentro.

"Não quero saber disso!", gritou ao passar correndo por duas madressilvas ofegantes.

Então pare de ouvir! pensou uma delas.

"Não sei como!"

Isso parece problema seu.

Pibbit atravessou uma cerca-viva e derrapou na Velha Praça da Polinização.

Esperava encontrar segurança.

Em vez disso, encontrou o mercado matinal de néctar em plena floração.

Centenas de flores lotavam a praça. Abelhas circulavam entre as barracas com cestas de pólen. Mariposas pechinchavam xarope lunar. Besouros poliam bagas de orvalho ao lado de montes de especiarias perfumadas. Cada caule, trepadeira, botão e arbusto florido tinha uma voz particular.

E todas as vozes particulares inundaram a cabeça de Pibbit ao mesmo tempo.

Aquela abelha me pagou dois grãos a menos.

Espero que os lírios não percebam o néctar diluído.

Ele disse que minhas pétalas pareciam grossas. Quis dizer exuberantes ou gordas?

Se aquela orquídea convencida ganhar outra fita, eu mesma salgo as raízes dela.

A campânula está me devendo uma mariposa.

Eu nunca devia ter confiado a contabilidade a um amor-perfeito.

Aquele Peepdrake acabou de ser perseguido pela cerca-viva?

É o que levou o tapa de pólen.

Por que ele está brilhando?

Pibbit olhou para baixo.

O pólen dourado cintilava em seu corpo, concentrando um brilho mais forte ao redor das narinas e dos chifres.

O mercado ficou em silêncio quando as flores o notaram.

Seus pensamentos, não.

Madame Rosethorn quer contê-lo.

Conter como?

Provavelmente de forma permanente.

Não se meta.

Ele é bem bonitinho quando está apavorado.

O olho esquerdo dele está indo para o lado errado.

O olho esquerdo dele sempre vai para o lado errado.

Pibbit recuou em direção à fonte.

"Consigo ouvir todos vocês", disse.

Várias flores soltaram exclamações em voz alta.

"Cada coisinha."

A praça explodiu.

As flores gritavam umas sobre as outras enquanto seus pensamentos gritavam por baixo da gritaria. Caules se embolaram quando os clientes fugiram. Vendedores fecharam pétalas sobre potes, livros de contas e pacotes de rótulos suspeitos. Dois lírios se acusaram mutuamente de pensar algo que nenhum deles repetiria. Um cravo deu um tapa num crisântemo por admirar seu polinizador em segredo.

Pibbit subiu na borda da fonte.

"Por favor, parem de pensar!"

"Não é assim que o pensamento funciona!", gritou um narciso.

"Então pensem em silêncio!"

"É exatamente assim que o pensamento funciona!"

Uma trepadeira espinhosa rasgou a cerca-viva atrás dele.

Madame Rosethorn entrou na praça com uma dúzia de flores furiosas às suas costas.

O mercado ficou imóvel.

"Pibbit", disse ela com uma doçura aterradora. "Desça daí."

Antes que repita alguma coisa.

Pibbit olhou dela para as centenas de flores que lotavam a praça.

Uma criatura sensata teria se rendido.

Uma criatura esperta teria negociado.

Uma criatura com um instinto de sobrevivência, mesmo abalado, teria ficado de boca fechada.

Pibbit não era nenhuma dessas criaturas.

Apontou por cima da multidão para um botão de rosa trêmulo.

"Ela sabe o que aconteceu atrás do arco de compostagem."

O botão de rosa soltou um grito agudo.

Madame Rosethorn avançou.

Pibbit pulou dentro da fonte.

A bacia rachada cedeu sob ele.

Água, moedas, musgo e uma rã extremamente assustada explodiram pela praça quando Pibbit desapareceu pelo fundo quebrado e caiu na escuridão abaixo.

Aterrissou com um baque molhado dentro de um antigo túnel de drenagem.

Acima, raízes se retorciam pela abertura destruída.

"Encontrem-no!", rugiu madame Rosethorn.

Pibbit se levantou cambaleando e se apressou pelo túnel, guiado apenas pelo brilho dourado preso à pele.

Tinha dado talvez vinte passos quando outro pensamento sussurrou na escuridão.

Não era frenético como as vozes de cima.

Era baixo, divertido e muito próximo.

Então o pequeno fofoqueiro finalmente caiu na minha toca.

Pibbit parou.

Dois enormes olhos verdes se abriram à sua frente.

Eu estava me perguntando quando tentariam enterrar você.

A Toca Sob a Fofoca

Pibbit ficou absolutamente imóvel.

Os dois olhos verdes à sua frente piscaram, um depois do outro.

Você está cheirando como se uma rosa tivesse espirrado dentro de uma tempestade.

"Não foi inteiramente voluntário", sussurrou Pibbit.

Muito pouca coisa envolvendo madame Rosethorn é.

A criatura avançou para dentro do brilho dourado de Pibbit.

Era uma toupeira.

Ou, pelo menos, provavelmente começara assim.

Tinha quase quatro vezes o tamanho de Pibbit, pelo preto aveludado, largas garras escavadoras e um colar feito de tampinhas de garrafa, carapaças de besouro e uma colherinha de prata. Uma cicatriz atravessava seu nariz rosado e achatado. Pequenos cogumelos brotavam de uma bolsa presa às costas.

"Você está pensando para mim", disse Pibbit.

"Você está ouvindo sem permissão", respondeu a toupeira.

"Não sei como parar."

"Então finalmente arrumou um problema mais irritante do que sua personalidade."

Raízes arranhavam a fonte quebrada atrás dele.

A voz de madame Rosethorn ecoou pelo túnel.

"Pibbit, querido, não há lugar sob este jardim que não possamos alcançar."

Exceto os antigos canais de minhocas.

Pibbit olhou para a toupeira.

Ela suspirou.

"Isso", disse, "era particular."

"Os antigos canais de minhocas levam para fora?"

"Talvez."

"Pode me levar?"

"Talvez."

"Vai levar?"

"Quase certamente não."

Um espinho atravessou o teto e se enrolou no tornozelo de Pibbit.

Ele guinchou quando foi puxado para trás.

A toupeira golpeou com uma garra enorme. O espinho se partiu, espirrando seiva na parede.

"Corra", disse ela.

"Isso é um sim?"

"É a resposta mais curta disponível."

Ela se virou e disparou pela escuridão.

Pibbit a seguiu.

Atrás deles, raízes rasgaram o túnel de drenagem. Flores não andavam muito bem acima do solo, mas debaixo dele possuíam uma quantidade espantosa de membros.

A toupeira entrou numa fenda tão estreita que Pibbit precisou dobrar as duas asas contra as costas. Espremeu-se atrás dela enquanto pontas de espinho arranhavam a pedra atrás de sua cauda.

Emergiram num canal sinuoso revestido de raízes pálidas e fungos azuis luminosos.

"Quem é você?", perguntou Pibbit.

"Mara Mudsnout."

"Você mora aqui embaixo?"

"Não. Venho da lua todo dia."

Pibbit olhou para o teto baixo.

"Tem um túnel até a lua?"

Mara parou tão de repente que ele bateu na traseira dela.

Ela se virou.

"Você é assim de nascença mesmo."

"Assim como?"

"Deixe para lá. Não temos noite suficiente."

O túnel se dividia em seis passagens.

Mara farejou cada abertura, escolheu a menor e afastou uma cortina de musgo. Além dela havia uma toca abarrotada de prateleiras, mapas, potes de raízes em conserva, maços de ervas secas e enfeites de jardim roubados em quantidade suficiente para povoar um gramadinho.

Uma placa de madeira sobre a entrada dizia:

ESCAVAÇÕES DISCRETAS MUDSNOUT
SEGREDOS ENTERRADOS, TÚNEIS ESCAVADOS, PERGUNTAS DESENCORAJADAS

Pibbit apontou para a última linha.

"Por que as perguntas são desencorajadas?"

Mara o empurrou para dentro.

"Por causa de criaturas como você."

Ela puxou uma alavanca de pedra. Uma laje caiu sobre a entrada bem quando os espinhos perseguidores rastejavam para a passagem.

As raízes arranharam o outro lado.

Mara abriu um pote e espalhou seu conteúdo cinza e fétido pelas bordas da laje.

As raízes recuaram.

"O que é isso?", perguntou Pibbit.

"Suor de lesma fermentado."

"Por que você tem suor de lesma fermentado?"

"Para momentos em que chega algo mais desagradável do que suor de lesma fermentado."

Pibbit espirrou.

Uma nuvem dourada explodiu de seu nariz e pousou sobre uma fileira de xícaras.

Todas as raízes das paredes começaram a sussurrar.

Ele está no aposento da toupeira.

Avise Rosethorn.

Estou avisando Rosethorn.

Não conte a Rosethorn que eu mandei você avisar Rosethorn.

Pibbit tapou os ouvidos.

"Sabem onde estamos."

"Raízes fofocam mais rápido que flores", disse Mara. "Só têm sotaques menos interessantes."

Ela foi até uma mesa atulhada e começou a separar frascos.

"Há quanto tempo o pólen atingiu você?"

"Não sei."

"Quantos espirros?"

"Sete. Talvez oito. Um deles aconteceu debaixo d'água, então não sei se conta."

"Todo espirro conta."

"Até os molhados?"

"Principalmente os molhados."

Mara escolheu um frasco escuro e pingou três gotas na língua de Pibbit.

O rosto inteiro dele se contraiu.

"Isso tem gosto de besouro morto numa bota."

"Dois besouros."

"Vai parar os pensamentos?"

"Não."

"Então por que me deu isso?"

"Queria ver se você beberia alguma coisa só porque uma estranha a colocou perto da sua boca."

Pibbit a encarou.

Mara assentiu, pensativa. "Beberia."

Algo bateu na porta de pedra.

Poeira caiu do teto.

"Rosethorn logo vai invadir este aposento", disse Mara. "Se conseguir, vai encher seu nariz de musgo-do-silêncio e plantar você sob um bebedouro de pássaros até o efeito do pólen passar."

"Quanto tempo isso leva?"

"Três dias."

"Não parece fatal."

"O musgo-do-silêncio se alimenta pelas narinas."

Pibbit tocou o focinho. "Isso parece vizinho do fatal."

"Também é desnecessário."

Mara desenrolou um mapa do jardim sobre a mesa. Sob trilhas e canteiros familiares, túneis desenhados a tinta se espalhavam como veias. Vários convergiam sob o arco de compostagem.

"O que aconteceu lá?", perguntou Pibbit.

"Ontem à noite?"

"Sim."

"Exatamente o que todo mundo acha que aconteceu."

Pibbit esperou.

Mara esperou mais.

"Consigo ouvir seus pensamentos", lembrou ele.

"Então ouça."

Ele apertou os olhos para ela.

Não havia nada.

Nenhum insulto oculto. Nenhuma resposta enterrada. Nem mesmo uma opinião passageira sobre suor de lesma fermentado.

"Você não está pensando."

"Toupeiras aprendem a esvaziar a mente quando as raízes começam a carregar mensagens. É útil quando a profissão envolve segredos."

"Pode me ensinar?"

"Não antes de a porta quebrar."

"Pode me contar o que aconteceu?"

"Sim."

"Vai contar?"

"Não."

"Por quê?"

Mara pousou uma garra no mapa.

"Porque você não precisa da minha versão. Tem um mercado cheio de testemunhas lá em cima, e nenhuma delas consegue esconder coisa alguma de você."

A porta de pedra rachou.

Uma ponta de espinho surgiu no centro.

Mara enrolou o mapa.

"Estamos saindo."

Afastou um tapete com o pé, revelando um poço vertical.

"Aonde isso vai?", perguntou Pibbit.

"Para cima."

"Para cima onde?"

"Para um lugar onde Rosethorn vai ficar profundamente descontente em encontrar você."

"O arco de compostagem?"

"Não."

"O canteiro particular dela?"

"Melhor."

A porta se partiu ao meio.

Mara empurrou Pibbit para dentro do poço.

"Suba."

Eles subiram às pressas enquanto as raízes invadiam a toca lá embaixo. Pibbit cravava as garras na parede de terra, zumbindo as asas sempre que os pés escorregavam. Mara subia abaixo dele, ajudando de vez em quando com um empurrão firme que apresentava seu rosto a várias raízes.

Chegaram a um alçapão de madeira.

Mara o abriu.

Pibbit emergiu sob uma mesa coberta de seda branca.

Havia música por perto.

Uma multidão murmurava além do tecido.

O cheiro de néctar, perfume e presunção enchia o ar.

"Onde estamos?", sussurrou.

Mara espiou por uma fresta.

"No Almoço Anual da Sociedade das Pétalas."

Pibbit ergueu o tecido.

Centenas de flores ilustres lotavam a Grande Estufa. Rosas ocupavam as mesas centrais. Orquídeas descansavam sob ventiladores nebulizadores. Tulipas bebiam em taças de cristal para orvalho enquanto abelhas de minúsculos paletós de gala carregavam bandejas de néctar.

Na frente do salão havia um púlpito envolto em hera.

Atrás dele, uma placa pintada de dourado anunciava:

PUREZA MORAL NA POLINIZAÇÃO MODERNA

Pibbit se virou para Mara.

"Por que Rosethorn ficaria descontente em me encontrar aqui?"

Mara apontou para o palco.

Um retrato de madame Rosethorn pendia acima do púlpito.

Abaixo dele estavam as palavras:

PALESTRANTE PRINCIPAL E SETE VEZES VENCEDORA DA MEDALHA DA FLOR VIRTUOSA

O sorriso de Pibbit voltou.

"Ah."

"Não se divirta demais com isso", advertiu Mara.

"Não estou me divertindo."

"Seus chifres estão vibrando."

"Fazem isso quando estou com medo."

"Está mentindo."

"Também fazem quando estou mentindo."

As portas da estufa se abriram com estrondo.

Madame Rosethorn entrou com seu bando de pétalas.

Sua flor carmesim estava desarrumada. Seiva marcava um espinho. Uma moeda da fonte desabada continuava presa entre duas pétalas.

As flores ilustres a encararam.

Rosethorn recompôs-se imediatamente.

"Bom dia", anunciou. "Surgiu um pequeno problema de manutenção sob a fonte leste."

O Peepdrake tem de estar aqui.

Pibbit se encolheu quando o pensamento dela cortou os outros.

As flores ao redor começaram a pensar ao mesmo tempo.

Por que ela está coberta de musgo de fonte?

Isso é cuspe de rã?

Ouvi dizer que atacou uma criança.

Peepdrakes não são crianças. São inconveniências aéreas.

A pétala externa esquerda dela está caída.

Sete Medalhas da Flor Virtuosa e não consegue contratar alguém que a arrume direito.

Pibbit apertou as garras contra a cabeça.

Mara o puxou de volta para debaixo da mesa.

"Escolha uma voz", sussurrou.

"Tem centenas."

"Escolha uma."

"Como?"

"Pense num fio dentro de uma bola de raízes emaranhadas. Siga só aquele fio."

Pibbit fechou os olhos.

Os pensamentos se agitavam ao redor.

Procurou a voz de madame Rosethorn.

Olhem debaixo das mesas de servir.

Fechem as saídas.

Se ele disser o nome de Bristlewing, destruam os registros do almoço.

Pibbit abriu os olhos.

"Quem é Bristlewing?"

O rosto de Mara permaneceu cuidadosamente inexpressivo.

"Você sabe", disse ele.

"Conheço muitas criaturas."

"Bristlewing estava atrás do arco de compostagem?"

"Fale baixo."

"Rosethorn se encontrou com ele lá?"

Mara apertou o focinho dele, fechando-o, no exato momento em que dois caules espinhosos passaram sob a mesa vizinha.

Os olhos de Pibbit saltaram.

Os caules se aproximaram.

Um garçom chegou carregando uma bandeja de taças de néctar.

Mara estendeu a mão, deu um toque por baixo e fez a bandeja cair no colo de uma camélia branca.

A camélia gritou.

Todas as flores se viraram.

Mara arrastou Pibbit debaixo da mesa e o empurrou para trás de uma cortina.

Correram junto à parede enquanto o bando de Rosethorn convergia para a confusão.

"Tem uma antiga saída de serviço atrás do palco", disse Mara. "Quando chegarmos lá, pegamos o túnel oeste para fora do jardim."

"Mas ainda não sei o que aconteceu."

"Você está sendo caçado por uma rosa armada."

"Posso ser caçado e curioso ao mesmo tempo."

"Essa frase pode acabar gravada no seu túmulo."

Chegaram à cortina do palco.

Dois lírios estavam entre eles e a saída de serviço.

Mara examinou o salão.

"Precisamos de uma distração."

Pibbit escutou.

O lírio mais próximo sorria serenamente enquanto pensava na tulipa sentada ao lado.

Aquela fita está escondendo uma lesão fúngica do tamanho de uma joaninha.

Pibbit saiu de trás da cortina.

"Ela sabe da sua lesão fúngica."

A tulipa deixou cair a taça de orvalho.

"Da minha o quê?"

"Nada!", gritou o lírio.

"Você comparou com uma joaninha."

A tulipa deu um tapa no lírio com uma folha larga.

O lírio tombou sobre uma orquídea, que derramou néctar num cravo-de-defunto, que acusou a orquídea de fazer aquilo de propósito por causa de uma discussão sobre uma mariposa três verões antes.

Em segundos, a mesa inteira estava brigando.

Mara encarou Pibbit.

"Foi eficiente."

"Obrigado."

"Não foi um elogio."

Esgueiraram-se para trás do palco.

A porta de serviço estava amarrada com trepadeiras espinhosas frescas.

"Ela fechou", disse Mara.

Pibbit ouviu um pensamento do outro lado da cortina.

Ele está atrás do palco.

Madame Rosethorn apareceu na beira da cortina.

"Aí está você."

Mara ergueu as garras.

O bando de Rosethorn os cercou.

"Afaste-se do Peepdrake", ordenou Rosethorn.

"Ele caiu nos meus túneis", disse Mara. "Isso o torna um cliente."

"Ele não pode pagar seus serviços."

"Estou pensando em fazer caridade."

"Você odeia caridade."

"Odeio você mais."

Os convidados do almoço começaram a se reunir abaixo do palco.

Madame Rosethorn percebeu que observavam e suavizou a voz.

"Pibbit não está bem. Uma lamentável exposição ao pólen causou confusão, paranoia e fabricação descontrolada de histórias."

Se falar, piquem-no.

As orquídeas ao lado dela estenderam ferrões ocultos.

Pibbit apontou. "Vão me picar se eu falar."

As orquídeas esconderam depressa os ferrões.

"Estão vendo?", disse Rosethorn à plateia. "Delírios."

Pelo menos ainda não mencionou o arco.

"Ela não quer que eu mencione o arco de compostagem."

Um murmúrio percorreu a estufa.

As pétalas de madame Rosethorn se apertaram.

"Pibbit."

"Nem Bristlewing."

O salão soltou uma exclamação coletiva.

Uma rosa azul desmaiou.

Alguém deixou cair uma bandeja.

Três abelhas voaram direto contra uma janela.

Rosethorn avançou.

Mara a interceptou. Espinhos rasparam em garras escavadoras enquanto as duas batiam no púlpito. O suporte envolto em hera tombou contra o retrato da Flor Virtuosa.

Pibbit saltou para o lado.

O ferrão de uma orquídea atingiu o chão ao lado de seu pé.

Ele bateu as asas, subiu, colidiu com a placa dourada e ficou pendurado na palavra PUREZA enquanto as flores gritavam embaixo.

"O que aconteceu atrás do arco de compostagem?", exigiu alguém.

"Quem é Bristlewing?", gritou outra voz.

"Por que a rosa azul desmaiou?"

"Ela sempre desmaia quando tem informação útil!"

Os pensamentos ficaram ensurdecedores.

Rosethorn foi vista saindo da cerca-viva oeste depois da meia-noite.

Bristlewing chegou trazendo dois potes de néctar fermentado.

Ouvi alguém gritar: "Cuidado com os espinhos."

A mangueira de irrigação ficou ligada até o amanhecer.

O arco de compostagem desabou exatamente às três e dezessete.

Havia marcas de asas na lama.

Marcas de asas muito grandes.

E pegadas de cascos.

Pibbit perdeu o apoio e caiu sobre o púlpito.

"Havia pegadas de cascos?", gritou.

O salão ficou em silêncio.

Madame Rosethorn parou de lutar com Mara.

Todas as pétalas se viraram para um magnífico lírio dourado sentado à mesa principal.

O caule do lírio enrijeceu.

Ninguém deveria ter notado as pegadas de cascos.

Pibbit apontou para ela.

"Ela sabe das pegadas de cascos."

"Certamente não sei", disse o lírio.

Rosethorn prometeu que a lama seria trocada antes do nascer do sol.

"Rosethorn prometeu trocar a lama."

A estufa explodiu.

"Mentiroso!", guinchou madame Rosethorn.

"Estou repetindo o que ela pensa!"

"Ele está inventando!", gritou o lírio dourado.

O monstrinho não pode saber da sela.

Pibbit piscou.

"Que sela?"

O lírio dourado arrancou as próprias raízes e fugiu.

Metade dos convidados correu atrás dela.

A outra metade ficou para exigir explicações de Rosethorn.

Mara agarrou Pibbit e o puxou pela porta de serviço arrebentada enquanto pétalas, acusações e pãezinhos do almoço enchiam o ar.

Mergulharam num corredor estreito e atravessaram um portão externo.

Atrás da estufa havia um estábulo à sombra de samambaias enormes.

"O túnel oeste fica debaixo da carroça de esterco", disse Mara.

"Mas a sela…"

"Esqueça a sela."

"Como vou esquecer uma sela secreta?"

"Dando valor à sua continuidade de existência."

Um zumbido grave percorreu o jardim.

Todas as abelhas do estábulo pararam de se mover.

Mara olhou para o céu.

Uma vasta silhueta alada passou sobre o teto de vidro da estufa.

As flores gritaram lá dentro.

A criatura desceu além do muro da compostagem com uma batida trovejante de asas. Poeira e pétalas soltas espiralaram pelo ar.

Uma cabeça se ergueu acima da cerca-viva.

Bristlewing era um enorme besouro-cervo, blindado em preto iridescente e esmeralda, com galhadas largas o suficiente para sustentar um varal. Uma sela de veludo rasgada pendia torta em suas costas. Pétalas rosadas grudavam num dos chifres. Os restos quebrados do arco de compostagem pendiam do outro.

Ele cambaleava.

"Rosie!", berrou. "Você deixou sua medalha no meu alforje!"

O jardim ficou tão quieto que era possível ouvir o pólen pousar.

Madame Rosethorn saiu da estufa arruinada.

Sua Medalha da Flor Virtuosa realmente estava faltando.

Bristlewing remexeu o alforje.

Um pedaço de mangueira de irrigação caiu.

Depois dois potes vazios de néctar.

Depois uma pétala de lírio dourado.

Depois um pequeno chicote de montaria de veludo.

O queixo de Pibbit caiu.

"Eram três."

Mara cobriu o rosto com as duas garras.

Rosethorn olhou para Pibbit.

Pibbit olhou para Rosethorn.

Bristlewing finalmente encontrou a medalha e a ergueu em triunfo.

"Aqui está! Ainda presa à liguinha de renda!"

Madame Rosethorn emitiu um som que nenhuma rosa emitia desde a invenção da tesoura de poda.

Virou-se para o bando de pétalas.

"Prendam todo mundo."

As flores hesitaram.

"Todo mundo?", perguntou uma orquídea.

"Todo mundo que ouviu isso."

A orquídea examinou os convidados do almoço, os trabalhadores do estábulo, as abelhas, Mara, Pibbit e a multidão que se reunia em todas as trilhas do jardim.

"Talvez seja a clareira inteira."

"Então prendam a clareira inteira!"

Trepadeiras espinhosas explodiram do solo.

Mara virou a carroça de esterco.

Uma abertura escura apareceu embaixo.

"Túnel", disse a Pibbit. "Agora."

Ele encarou as flores furiosas que cercavam Bristlewing.

O besouro-cervo olhou para o chicote de montaria.

"Isso era para ser segredo?"

"Muito", disse Pibbit.

"Ah."

Bristlewing baixou as galhadas e investiu.

Flores se dispersaram quando ele atravessou o bando de pétalas. Trepadeiras espinhosas estalaram sob seus pés blindados. Pibbit agarrou a bolsa de Mara quando a toupeira saltou para o túnel, e os dois desapareceram debaixo da terra um instante antes de os espinhos de Rosethorn se fecharem sobre a entrada.

Deslizaram por uma passagem íngreme e caíram num aposento cheio de ossos velhos, vasos rachados e ferramentas de jardim abandonadas.

Acima deles, a batalha fazia terra cair do teto.

Pibbit ficou deitado de costas, rindo.

Mara parou sobre ele.

"Você expôs metade das flores mais influentes do jardim em menos de dez minutos."

"Três delas estavam atrás do arco."

"Sim."

"Com uma sela."

"Sim."

"E um chicote de montaria."

"Todos vimos."

"Você acha que…"

"Não."

"Mas nem perguntei ainda."

"A resposta continua sendo não."

Um rugido distante ecoou pelos túneis.

Então veio a voz amplificada de madame Rosethorn, transmitida por cada raiz do jardim.

"Pibbit, o Peepdrake, espalhou mentiras maliciosas, atacou a Sociedade das Pétalas, destruiu a Grande Estufa, corrompeu Bristlewing e roubou a Medalha da Flor Virtuosa."

Pibbit se sentou.

"Não roubei."

"É esse o detalhe que incomoda você?", perguntou Mara.

Rosethorn continuou.

"Por ordem do Conselho dos Estames, nenhuma raiz, flor, fungo, inseto, ave, fera ou enfeite de jardim deverá abrigá-lo. Oferece-se uma recompensa de quinhentas pérolas de néctar por sua captura imediata."

Ao redor do aposento, pequenas raízes despertaram.

Seus pensamentos viajaram para fora.

Quinhentas pérolas.

Dá para irrigar os canteiros oeste durante um ano.

Onde ele está?

Encontrem o Peepdrake.

Encontrem a toupeira.

Procurem debaixo do jardim.

A risada de Pibbit se apagou.

Mara escutou o solo.

"Rosethorn não está mais tentando esconder o escândalo", disse.

"O que está fazendo?"

"Dando ao jardim um maior."

"Eu?"

"Você."

Uma linha de pólen dourado brilhou mais forte ao longo dos chifres de Pibbit.

As raízes sussurrantes ficaram mais altas.

Mas, sob a caçada, ele ouviu outra coisa.

Um pensamento assustado se repetia de flor em flor.

Ele consegue ouvir tudo.

Tudo.

E se contar a eles sobre mim?

E se contar a eles sobre nós?

Detenham-no antes que fale.

Pibbit olhou para o túnel à frente.

Levava diretamente para debaixo dos dormitórios, jardins particulares, casas de néctar e lugares de encontro ao luar de Blushroot Hollow.

Milhares de pensamentos ocultos cintilavam acima dele.

Mara viu sua expressão.

"Não."

"Não fiz nada."

"Seus chifres estão vibrando de novo."

Pibbit se levantou.

"Se o jardim inteiro está me caçando porque tem medo de eu repetir seus segredos…"

"Sim?"

"…talvez eu deva descobrir quais segredos mais assustam."

Mara o encarou por um longo momento.

Então tirou a colherinha de prata do colar e a entregou a ele.

"Para que serve?"

"Para você cavar a saída da cova em que está determinado a entrar."

Os Segredos Sob Blushroot Hollow

A colherinha de prata não fora feita para escavar túneis.

Entortou na terceira cavada.

Pibbit a ergueu acusadoramente.

"Sua pá está com defeito."

"É uma colher de chá", disse Mara.

"Então por que me deu para cavar?"

"Dei como metáfora."

"O cabo dobrou ao meio."

"A metáfora também."

Acima deles, as raízes levavam a proclamação de madame Rosethorn a todos os cantos de Blushroot Hollow.

Quinhentas pérolas de néctar.

Encontrem o Peepdrake.

Vasculhem os túneis oeste.

Verifiquem as passagens de toupeiras.

Quinhentas pérolas.

Os pensamentos se espalhavam muito além das flores. Besouros abandonaram o café da manhã. Abelhas mudaram de direção no ar. Duas estátuas de jardim começaram a reconsiderar discretamente o quanto realmente precisavam ficar imóveis.

Mara percorreu o aposento de ossos, pressionando uma orelha larga contra as paredes.

"As passagens superiores já estão se fechando", disse. "Rosethorn mandou as raízes selarem todas as saídas daqui até a cerca-viva externa."

"E o túnel oeste?"

"Comprometido."

"Os antigos canais de minhocas?"

"Comprometidos."

"O túnel para a lua?"

Mara olhou para ele.

"Continua fictício."

"Isso parece exatamente o que diria alguém escondendo um túnel para a lua."

Uma chuva de terra caiu do teto.

Algo arranhou dentro da passagem atrás deles.

Mara apagou um grupo de cogumelos luminosos com uma varrida da pata. A escuridão engoliu o aposento.

Os chifres cobertos de pólen de Pibbit continuavam brilhando.

"Você está estragando a escuridão", sussurrou ela.

"Não sei como me desligar."

"Suspeito disso desde que nos conhecemos."

O arranhar se aproximou.

Um focinho surgiu na entrada do túnel.

Depois bigodes.

Depois um rato inteiro usando uma folha de repolho como capuz.

Ele farejou o ar e encarou Pibbit.

"Quinhentas pérolas", disse.

Mais três ratos se amontoaram atrás dele.

"Divididas por quatro", disse um.

"Cinco", corrigiu outro. "A toupeira conta."

"Não faço parte da recompensa", disse Mara.

"Está dando abrigo a ele."

"Isso me torna cúmplice, não mercadoria."

O primeiro rato tirou do cinto uma casca de semente afiada.

"Entregue-o."

Pibbit escutou.

Agarrem primeiro o brilhante.

A garra esquerda de Mudsnout é mais forte.

Não mencionem que já devo seiscentas pérolas a Rosethorn.

Espero que ninguém sinta o cheiro do queijo no meu capuz.

Pibbit apontou para o líder.

"Ele deve a Rosethorn mais do que a recompensa e tem queijo no capuz."

Os outros ratos se viraram.

"Você disse que a dívida estava quitada", rosnou um.

"Está quitada."

Não está nem um pouco quitada.

"Não está nem um pouco quitada", disse Pibbit.

O segundo rato agarrou o capuz de repolho.

Um pedaço de cheddar lunar roubado caiu no chão.

Os ratos soltaram exclamações.

"Isso saiu da nossa roda de emergência!"

"Tivemos uma emergência!", gritou o líder.

"Você estava com fome!"

"Fome é uma emergência com estômago!"

Os ratos se lançaram uns contra os outros.

Mara empurrou Pibbit para a passagem seguinte enquanto acusações, cascas de sementes e pedaços de queijo voavam atrás deles.

"Você desestabiliza comunidades com uma eficiência notável", disse.

"Só repeti o que estavam pensando."

"Sim. Geralmente é lá que a civilização guarda seus explosivos."

Apressaram-se para regiões mais profundas sob a clareira.

O túnel estreitou e depois desceu por camadas de terra úmida repleta de cerâmica quebrada e raízes antigas. As vozes de cima se suavizavam com a distância, mas nunca desapareciam. Segredos infiltravam-se pela terra como água subterrânea.

Pibbit ouviu uma violeta desejando ter se casado com uma samambaia.

Ouviu um girassol admitir que seguia a lua quando ninguém estava olhando.

Ouviu duas begônias concordarem em segredo que a Medalha da Flor Virtuosa de madame Rosethorn sempre parecera barata.

Então um pensamento muito mais forte o atingiu.

Ele não pode chegar ao Arquivo das Raízes.

Pibbit parou.

Mara deu mais três passos antes de perceber.

"O que ouviu?"

"O Arquivo das Raízes."

A expressão de Mara mudou.

Foi pouco, mas Pibbit notou.

"O que é?"

"Nada útil."

"Rosethorn está pensando que não posso chegar lá."

"Então, pela primeira vez, a rosa armada e eu concordamos."

"Por quê?"

"Porque é no arquivo que as raízes mais antigas preservam o que testemunharam."

Os chifres de Pibbit começaram a vibrar.

"Quanto elas testemunharam?"

"Tudo o que foi plantado acima delas."

"Tudo?"

"Não me faça me arrepender dessa palavra."

"Saberia sobre o arco de compostagem?"

"Agora todo mundo sabe sobre o arco de compostagem."

"Saberia por que Rosethorn controla o Conselho dos Estames?"

Mara ficou em silêncio.

"Saberia por que você a odeia?", perguntou ele.

A toupeira voltou a andar.

"Vamos pela passagem sul."

"O arquivo fica para o outro lado, não fica?"

"Vamos pela passagem sul."

Pibbit escutou as raízes ao redor dela.

Mara esvaziou a mente novamente.

Mas o próprio túnel se lembrava de seus passos.

Antigas fibras de raiz murmuraram sob a terra.

Mudsnout já passou por aqui.

Carregava papéis.

Rosethorn a seguiu.

Houve gritos.

Houve fogo.

A porta do arquivo foi selada.

Pibbit se virou para uma passagem lateral rachada.

"É por ali."

Mara agarrou sua cauda.

"Não."

"Você tirou papéis de lá."

Ela apertou mais.

"Pare de ouvir."

"Você disse que não podia me ensinar como."

"Estou disposta a demonstrar com uma pedra."

As raízes estremeceram.

Um pensamento mais alto que os outros percorreu o chão.

Ele encontrou a junção inferior.

Madame Rosethorn sabia onde estavam.

Espinhos perfuraram as paredes do túnel atrás deles.

Mara soltou Pibbit e praguejou.

"Arquivo", disse.

"Achei que não íamos para lá."

"Não estamos mais escolhendo entre sensato e tolo. Estamos escolhendo entre tolo e empalado."

"Escolho tolo."

"Você escolheu isso muito antes de hoje."

Mergulharam na passagem rachada.

A terra descia abruptamente sob seus pés. Mara cravou as garras nas paredes, mas Pibbit deslizou entre elas, bateu na bolsa e fez os dois rolarem pelo túnel num emaranhado de asas, pelo, tampinhas e palavrões.

Bateram numa porta circular de pedra enterrada sob uma cortina de raízes brancas.

No centro estava esculpido um enorme olho fechado.

Abaixo dele estavam as palavras:

O QUE AS RAÍZES TESTEMUNHAM, O JARDIM DEVE LEMBRAR

Pibbit limpou a terra do rosto.

"Como abrimos?"

"Não abrimos."

Um espinho brotou do túnel atrás deles.

Enrolou-se no tornozelo de Mara.

Ela o cortou.

"Depressa", disse Pibbit.

"Obrigada. Eu pretendia fazer chá."

Mara tirou uma tampinha do colar e a pressionou num entalhe raso sob o olho esculpido.

Nada aconteceu.

"Essa era sua chave?"

"Parte dela."

Ela tirou a colherinha de prata das garras de Pibbit, endireitou o cabo torto contra a porta e o inseriu num segundo entalhe.

"Você me deu a outra parte da chave?"

"Dei algo que sabia que Rosethorn não procuraria, porque considera talheres inferiores a ela."

"Mas eu entortei."

"Sim. Sua relação com objetos úteis é penosamente breve."

A colherinha girou.

O olho de pedra se abriu.

Uma onda de ar fresco os envolveu quando a porta rolou para o lado.

Mara empurrou Pibbit para dentro e o seguiu. Puxou a colher um instante antes de os espinhos atingirem a porta.

A pedra se fechou atrás deles.

O Arquivo das Raízes despertou.

Milhares de fibras pálidas brilhavam numa caverna grande o suficiente para abrigar toda a Velha Praça da Polinização. Raízes desciam do teto em cortinas luminosas. Outras se retorciam formando prateleiras, nichos e imensas colunas nodosas. Gotas de orvalho pendiam de suas pontas, e dentro de cada uma tremeluzia um fragmento de memória.

Pibbit se aproximou da mais próxima.

Dentro dela, uma jovem margarida substituía em segredo sua pétala ausente por uma tira de casca branca de cebola.

Outra mostrava um besouro enterrando pérolas de néctar falsas sob um canteiro de ruibarbo.

Uma terceira continha madame Rosethorn ensaiando um discurso de agradecimento antes de saber se vencera.

"Lembram de tudo", sussurrou Pibbit.

"Raízes não esquecem", disse Mara. "Só esperam alguém tolo o suficiente para perguntar."

Pensamentos se agitaram por toda a caverna.

Eram mais antigos que vozes comuns. Mais lentos. Mais profundos. Sobrepostos ao longo de estações.

O ouvinte voltou.

Não a toupeira.

O alado.

O que foi aberto.

Pibbit recuou.

"Elas me conhecem."

"Sabem o que o pólen fez de você."

"O que fez de mim?"

Mara olhou para as colunas luminosas.

"Um Ouvinte."

"Eu já ouvia antes."

"Você interrogava. Tem diferença."

As raízes se curvaram em direção a ele.

"Madame Rosethorn sabia que isso podia acontecer", disse Pibbit.

"Sim."

"Por que usaria o pólen em mim?"

"Porque a dose deveria atordoá-lo. Ela entrou em pânico."

"Isso acontece perto de mim."

"Percebi."

Pibbit seguiu uma raiz particularmente grossa até o centro do aposento. Uma luz dourada pulsava dentro dela, respondendo ao pólen em sua pele.

Quando a tocou, a caverna desapareceu.

Ele estava dentro de uma lembrança.

Blushroot Hollow era mais jovem. O bebedouro de mármore ainda não rachara, a estufa estava pela metade e as pétalas de madame Rosethorn eram menores e muito menos magníficas.

Ela estava ao lado de uma jovem Mara sob o arco de compostagem.

Entre elas havia um livro de contas encadernado em couro de folhas.

"O Conselho está desviando água dos canteiros inferiores", disse a Mara da lembrança. "Estão deixando as flores silvestres morrerem de sede para alimentar os jardins de exposição."

Rosethorn olhou para a trilha.

"Se este livro vier a público, o Conselho vai desmoronar."

"Essa é a ideia."

"A clareira precisa de ordem."

"A clareira precisa de água."

Rosethorn pousou um espinho sobre o livro.

"Entregue para mim. Posso corrigir o problema discretamente."

"Pode enterrá-lo discretamente."

"Não confunda discrição com desonestidade."

"Não perfume a desonestidade esperando que eu a chame de discrição."

A lembrança se estilhaçou.

Pibbit se viu deitado no chão do arquivo.

Mara o ergueu.

"Eu disse para não tocar em nada."

"Não disse, não."

"Pretendia dizer."

"Você encontrou provas de que o Conselho roubava água."

"Anos atrás."

"Rosethorn ficou com elas."

"Sim."

"Ela resolveu o problema?"

"Substituiu o Conselho, devolveu água suficiente para calar os canteiros inferiores e guardou o livro."

"Por quê?"

"Porque segredos são mais úteis que justiça quando se pretende continuar no poder."

As raízes voltaram a sussurrar.

Ela guardou mais de um livro.

Colecionou todas as fraquezas.

Todas as dívidas.

Todos os acordos privados.

Todas as visitas à meia-noite.

Trilhas douradas se acenderam pela caverna, levando a um nó negro de raízes no centro.

Pibbit se aproximou.

Mara o bloqueou.

"É o enxerto particular de Rosethorn."

"O que tem dentro?"

"Tudo o que ela colocou no arquivo e impediu o jardim de ouvir."

"Posso ouvir?"

"Pode ouvir tudo."

"Então por que estamos parados aqui?"

"Porque ouvir todos os segredos não é o mesmo que entender quais verdades pertencem a você."

Pibbit franziu a testa.

"Já estão na minha cabeça."

"Isso não dá a você o direito de usá-los."

Algo atingiu a porta de pedra.

A caverna inteira tremeu.

As raízes de Rosethorn haviam chegado ao arquivo.

Mara se voltou para Pibbit.

"Escute com atenção. Se abrir aquele enxerto, as lembranças entrarão em todas as raízes conectadas de Blushroot Hollow."

"Todo mundo vai saber tudo?"

"Não tudo. Só o que Rosethorn enterrou aqui."

"Parece útil."

"Contém provas de corrupção, extorsão, roubo de água, competições fraudadas e comportamento privado suficiente para fazer o arco de compostagem parecer um piquenique infantil."

Pibbit encarou as raízes negras.

"Quanto comportamento privado?"

"Seus chifres estão vibrando."

"Fazem isso quando pondero consequências morais."

"Não, não fazem."

A porta de pedra rachou.

Pontas de espinho a atravessaram.

A voz de madame Rosethorn entrou no aposento.

"Afaste-se do enxerto."

A pedra se partiu.

Rosethorn emergiu numa tempestade de poeira, acompanhada de orquídeas, trepadeiras espinhosas, dois lírios do Conselho e a boca-de-leão do mercado.

Um chicote de montaria ainda estava enroscado num de seus espinhos inferiores.

Pibbit apontou para ele.

"Esqueceu uma peça."

Rosethorn arrancou o chicote e o jogou de lado.

"Isso não tem mais graça."

"Ainda tem um pouco", disse Mara.

As trepadeiras espinhosas se espalharam pelo chão do arquivo.

As pétalas de Rosethorn estavam arranhadas e desarrumadas, mas sua voz continuava controlada.

"Pibbit, você foi envenenado. O pólen está forçando os pensamentos de outras criaturas para dentro da sua mente. Não consegue distinguir memória de imaginação."

Mantenham-no longe do enxerto.

"Você ainda está pensando alto demais", disse Pibbit.

"Você assustou a clareira inteira."

"Você ofereceu uma recompensa para enfiarem musgo no meu nariz."

"Para sua proteção."

E a minha.

"Principalmente a sua."

Os lírios do Conselho se mexeram, desconfortáveis.

Rosethorn olhou para eles.

Se necessário, culpem os lírios.

Pibbit olhou para os membros do Conselho.

"Ela pretende culpar vocês."

"Ele mente", disse Rosethorn.

São substituíveis.

"Também acha que vocês são substituíveis."

Os dois lírios se afastaram dela.

"Basta!"

As trepadeiras de Rosethorn se lançaram à frente.

Mara afastou uma com um golpe, mas outras três se enrolaram em seus braços e cintura. As orquídeas a cercaram com os ferrões erguidos.

Pibbit subiu às pressas no nó de raízes negras.

"Não toque nele", advertiu Rosethorn.

"O que está escondendo?"

"As falhas particulares de criaturas que confiaram em mim."

"Você usou essas falhas para controlá-las."

"Usei para preservar a estabilidade."

"É assim que chama chantagem?"

"Chantagem é uma palavra tão feia."

"Que palavra você usa?"

Rosethorn hesitou.

"Cultivo."

Até a boca-de-leão fez uma careta.

Mara lutou contra as trepadeiras.

"Pibbit, o enxerto."

Rosethorn apertou os espinhos ao redor dela.

"Toque nele e todos os segredos lá dentro se espalharão pelo jardim."

"Inclusive os seus?", perguntou Pibbit.

"Principalmente os de todos os outros."

A resposta atingiu mais fundo que qualquer espinho.

Pibbit olhou para as lembranças douradas pulsando sob a casca negra.

Ouviu vozes assustadas lá dentro.

Uma tulipa escondendo uma doença por medo de perder seu lugar nos canteiros de exposição.

Um cravo-de-defunto que roubara água para suas mudinhas durante a seca.

Um lírio que mentira sobre sua ascendência para entrar na Sociedade das Pétalas.

Um botão de rosa que amava uma mariposa e sabia que o jardim a ridicularizaria.

Ao lado deles havia verdades mais graves: prêmios fraudados, irrigação desviada, livros falsificados, solo envenenado, ameaças, subornos e a mão cuidadosa de Rosethorn por trás de tudo.

Liberar o enxerto exporia os culpados.

Também despiria os inocentes.

Pibbit tirou as garras da raiz.

Madame Rosethorn sorriu.

"Finalmente", disse, "uma decisão sensata."

"Não vou abri-lo."

Mara parou de lutar.

O sorriso de Rosethorn se alargou.

"Ótimo."

"Vou abrir você."

O sorriso desapareceu.

"O quê?"

Pibbit saltou do enxerto e aterrissou diretamente na flor de madame Rosethorn.

Ela gritou quando ele enfiou as duas garras cobertas de pólen entre suas pétalas externas.

Poeira dourada explodiu por dentro da flor.

Rosethorn se debateu, lançando orquídeas e trepadeiras pela caverna. Pibbit se agarrou ao caule enquanto ela o batia contra uma coluna de raízes.

"Saia de cima de mim!"

"Você começou!"

"Só dei um tapa em você!"

"Você me deu um tapa por dentro!"

Um espirro cresceu no nariz entupido de pólen de Pibbit.

Rosethorn percebeu.

"Não se atreva."

Pibbit espirrou diretamente no centro dela.

A explosão abriu todas as camadas de sua flor.

O pólen dourado correu pelo caule, desceu pelos espinhos e entrou nas raízes sob ela.

O arquivo brilhou em carmesim.

Os pensamentos de madame Rosethorn trovejaram por toda a caverna.

Tirem ele de cima de mim!

Selem o arquivo!

Destruam os livros de irrigação!

Queimem os registros do Conselho!

Digam aos canteiros inferiores que a seca foi natural!

Escondam a medalha!

Alguém tire o chicote de montaria!

As raízes capturaram cada pensamento.

E os levaram para cima.

Por toda Blushroot Hollow, cada flor ouviu madame Rosethorn ao mesmo tempo.

Sua voz irrompeu das rosas na estufa.

Viajou pelas trepadeiras do mercado.

Sussurrou pelas cercas-vivas, dormitórios, canteiros irrigados e pelo arco de compostagem quebrado.

Era fácil fraudar os prêmios.

As orquídeas votariam em qualquer um se recebessem borrifadas duas vezes ao dia.

Os canteiros oeste nunca precisaram saber para onde ia sua água.

A rosa azul desmaia diante de qualquer coisa.

Bristlewing estava magnífico naquela sela.

Pibbit a soltou e caiu no chão.

O arquivo ficou em silêncio.

Madame Rosethorn encarou as raízes.

Sua própria voz particular ecoou de volta de milhares de fibras luminosas.

Bristlewing estava magnífico naquela sela.

Rosethorn se virou lentamente para Pibbit.

"Sua pequena catástrofe besuntada de pólen."

"Foi um pensamento", disse Pibbit. "Não o enxerto inteiro."

Acima deles, Blushroot Hollow explodiu.

O rugido atravessou o solo.

Flores gritavam. Raízes discutiam. Comportas de irrigação se abriam com estrondo. Os canteiros oeste exigiam sua água. Os lírios do Conselho começaram a culpar uns aos outros antes que alguém os acusasse formalmente.

O bando de Rosethorn hesitou.

A boca-de-leão baixou suas trepadeiras.

Uma orquídea recolheu o ferrão.

A outra olhou para Rosethorn.

Ela disse que éramos insubstituíveis.

"Ela não falou sério", disse Pibbit.

"Percebi", disse a orquídea.

Mara se soltou das trepadeiras afrouxadas.

Rosethorn recuou em direção à porta quebrada.

"Vocês destruíram a confiança da clareira em seus líderes."

"Você fez isso", respondeu Mara. "Ele só melhorou a acústica."

Os dois lírios do Conselho arrancaram as próprias raízes e fugiram pela passagem.

A boca-de-leão os seguiu.

Rosethorn olhou ao redor em busca dos apoiadores restantes.

Não havia nenhum.

Até suas trepadeiras espinhosas começaram a se recolher discretamente ao solo.

"Covardes", sibilou.

Vou podar cada um deles.

Uma raiz repetiu seu pensamento em voz alta.

Vou podar cada um deles.

As flores em fuga aceleraram.

Madame Rosethorn fechou as pétalas com força ao redor de si.

"Parem de me repetir."

Parem de me repetir.

"Ordeno que parem."

Ordeno que parem.

"Detesto este arquivo."

Detesto este arquivo.

Pibbit sorriu.

Rosethorn apontou para ele um espinho trêmulo.

"A culpa é sua."

"De qual parte?"

"De tudo."

"Da água roubada?"

"Não."

"Das medalhas fraudadas?"

"Não."

"Da sela do besouro?"

"Principalmente não da sela do besouro."

"Então de qual parte?"

Madame Rosethorn abriu a boca.

Fechou de novo.

Pela primeira vez na memória de qualquer um, não conseguiu encontrar uma resposta que estivesse disposta a dar.

Virou-se e marchou para fora do Arquivo das Raízes.

As raízes sussurraram atrás dela.

Bristlewing estava magnífico naquela sela.

Seu grito fez terra cair do teto.

Pibbit a viu desaparecer.

"Acha que vai ficar brava por muito tempo?"

"Rosas preservam rancores melhor do que pétalas", disse Mara.

"Isso é muito tempo?"

"Você deve evitar canteiros pelo resto da sua vida natural."

A luz dourada ao redor de Pibbit começou a desaparecer.

Ele olhou para baixo enquanto o pólen se soltava de suas garras.

As vozes recuaram.

Pensamentos que enchiam sua cabeça viraram murmúrios, depois sussurros, depois impressões distantes e fracas demais para entender.

"Está passando", disse.

Mara assentiu.

"O pólen está saindo do seu sangue."

"Ainda vou ser um Ouvinte?"

"Não assim."

"Ótimo."

Fez uma pausa.

"Quase todo ótimo."

As raízes do arquivo se curvaram ao redor dele.

Um último pensamento entrou em sua mente.

Uma criatura não precisa de magia para ouvir o que os outros revelam.

A maioria dos segredos escapa por pausas assustadas, negações apressadas e respostas que ninguém pediu.

Pibbit inclinou a cabeça.

"Parece útil."

"Parece perigoso nas suas mãos", disse Mara.

Saíram do arquivo pela porta quebrada.

Quando chegaram à superfície, a luz da tarde se estendia sobre um jardim transformado pelo escândalo.

O Conselho dos Estames havia se dissolvido durante uma discussão sobre quem tinha autoridade para dissolvê-lo.

Os canteiros oeste haviam tomado os controles de irrigação.

A Sociedade das Pétalas havia retirado de madame Rosethorn as sete Medalhas da Flor Virtuosa, e depois descobrira que cinco tinham sido concedidas em anos em que nenhum outro concorrente fora avisado.

A rosa azul ainda estava inconsciente, embora testemunhas relatassem vê-la abrir um olho sempre que a fofoca ficava especialmente boa.

Bristlewing estava ao lado da estufa arruinada, cercado de admiradores que examinavam sua sela de veludo.

"Pibbit!", chamou o besouro-cervo.

Todas as flores da praça se viraram.

Pibbit congelou.

Ninguém o atacou.

Uma pequena flor silvestre saiu da multidão.

"É verdade que Rosethorn desviou nossa água?"

"Sim."

Outra perguntou: "Ela fraudou os prêmios Estame de Ouro?"

"Sim."

Uma tulipa levantou uma folha.

"Ainda consegue ouvir pensamentos?"

Pibbit escutou.

Havia apenas o farfalhar comum das pétalas.

"Não."

O jardim soltou o ar em uníssono.

Então uma madressilva gritou: "Graças ao pólen."

Um cravo começou a chorar.

Duas orquídeas se abraçaram.

Alguém soltou uma gaiola de mariposas de emergência.

Pibbit franziu a testa.

"Vocês todos estavam preocupados?"

"Não", disse a praça inteira.

Pibbit olhou para Mara.

Ela deu de ombros.

"Para essa, você já não precisa de magia."

Madame Rosethorn apareceu na entrada da estufa.

Suas medalhas haviam sumido. As pétalas pendiam. Uma placa escrita à mão estava pendurada em seu caule:

SUSPENSA ATÉ A REVISÃO DAS RAÍZES

Pibbit se aproximou com cautela.

"Vai me dar outro tapa?"

"Hoje não."

"Amanhã?"

"Talvez."

"Com pólen?"

"Queimei minhas reservas de pólen."

"Por quê?"

Os espinhos de Rosethorn tremeram.

"Porque nenhuma flor desta clareira vai arriscar abrir sua mente de novo."

"O que aconteceu com suas medalhas?"

"Você sabe o que aconteceu."

"Onde está o chicote de montaria?"

"Pibbit."

"Bristlewing estava confortável?"

"Pibbit."

"Quem usou a liga?"

Todas as flores próximas se inclinaram para mais perto.

Madame Rosethorn inspirou devagar.

Suas pétalas externas estremeceram.

"Vá brincar, pequeno Peepdrake."

Pibbit pensou em fazer mais uma pergunta.

Mara o agarrou pela cauda e o arrastou para longe.

"Isso", disse, "é como a sobrevivência funciona."

"Eu estava indo embora."

"Você estava vibrando."

Atravessaram a Velha Praça da Polinização enquanto os vendedores reconstruíam as barracas. Várias flores agradeceram a Pibbit. Outras se esconderam atrás das folhas. Uma peônia lhe deu um doce e pediu, com urgência desnecessária, que nunca mais ficasse perto dela.

Na fonte, trabalhadores haviam colocado tábuas sobre o buraco que levava aos túneis de Mara.

Pibbit se sentou na borda rachada.

"O que acontece agora?"

"O Conselho se reorganiza. Os canteiros inferiores recebem sua água. Rosethorn finge que a aposentadoria foi ideia dela."

"E o arquivo?"

"Continua selado."

"E todos os outros segredos?"

"Continuam onde pertencem até virarem assunto de outra pessoa."

Pibbit balançou os pés contra a pedra.

"Como sei quando são assunto de outra pessoa?"

"Pergunte se revelá-los evita um dano ou só satisfaz seu apetite."

"E se fizer as duas coisas?"

Mara suspirou.

"Então tente não se divertir de maneira visível."

Uma sombra passou sobre eles.

Bristlewing pousou ao lado da fonte com um baque pesado.

A sela de veludo fora endireitada. Fivelas novas de prata brilhavam nas laterais.

"Pequeno", disse ele, "ouvi dizer que gosta de perguntas."

"Muito."

"Quer dar uma volta?"

Mara se colocou entre os dois.

"Não."

"Perguntei a ele."

"Respondi pela continuidade da integridade estrutural do jardim."

Pibbit já estava subindo na sela.

"O que essa correia faz?"

Bristlewing olhou para trás.

"Não sei bem."

"E esta fivela?"

"Nunca mexi."

"Por que tem um segundo assento?"

Várias flores deixaram cair o que carregavam.

Mara cobriu a boca de Pibbit.

"Voe", disse a Bristlewing.

O besouro-cervo abriu suas enormes asas.

"Para onde?"

Mara subiu relutantemente na sela atrás de Pibbit.

"Algum lugar sem flores."

Bristlewing decolou.

O vento varreu a praça enquanto suas asas os levavam acima de Blushroot Hollow. Lá embaixo, a estufa reluzia com vidro quebrado. O arco de compostagem jazia em pedaços ao lado da cerca-viva oeste. Flores lotavam as trilhas, discutindo direitos à água, eleições de emergência e se a Medalha da Flor Virtuosa deveria ser substituída por algo menos fácil de prender a roupas íntimas.

Pibbit viu o jardim encolher abaixo deles.

Sem o pólen, seus pensamentos estavam em silêncio.

Durante vários segundos tranquilos, ele ouviu apenas o vento.

Então Mara tocou seu ombro.

"Não pergunte sobre o segundo assento."

"Eu não ia perguntar."

"Seus chifres estão vibrando."

"Isso pode significar qualquer coisa."

Bristlewing inclinou-se para os campos externos.

Um pequeno objeto escorregou do alforje e caiu no colo de Pibbit.

Era a liga de renda de madame Rosethorn.

Pibbit a ergueu.

Mara fechou os olhos.

Bristlewing olhou para trás.

"Eu estava me perguntando onde isso tinha ido parar."

Pibbit abriu a boca.

Todos os instintos sobreviventes de seu corpinho imploraram que ficasse em silêncio.

Aguentou quase quatro segundos.

"Por que tem o nome do lírio dourado bordado por dentro?"

Bristlewing voou direto contra uma árvore.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Leve para casa um pouco do caos movido a pólen de Pibbit com The Pollen-Slapped Peepdrake Who Asked One Question Too Many em canvas ou dê ao encrenqueiro um lugar à altura na parede com uma impressão emoldurada. Para uma explosão maior de Blushroot Hollow, a obra também está disponível como uma tapeçaria colorida ou uma aconchegante manta de fleece. Quem prefere suas decisões questionáveis em formato portátil pode levar Pibbit numa bolsa tote, preencher um caderno espiral com perguntas que seria melhor não fazer ou tentar remontar o escândalo uma peça de cada vez com o quebra-cabeça do Peepdrake.