The Flame-Furred Dragonling

Um investimento extremamente ruim em ovos

Num canto tranquilo e perfumado de bordo de Everamber Woods, algo nada tranquilo estava prestes a acontecer. Tudo começou quando certo sujeito — vamos chamá-lo de Boris the Nearly Brave — decidiu que dragões não passavam de galinhas enormes com bafo de fogo. “Vou enriquecer vendendo armaduras à prova de chamas”, declarava, brandindo a espada na taverna da aldeia e esquecendo completamente que passara os últimos três anos se escondendo de esquilos.

Mas o destino, como costuma fazer, tinha outros planos. Planos que envolviam garrinhas, pelo rosa flamejante e um encontro capaz de esvaziar egos no coração da floresta mais bonita, e menos previsível, do outono.

Movido por canecas demais de hidromel e ainda mais decisões ruins, Boris partiu numa missão épica — bem, numa missão, pelo menos — para encontrar ovos de dragão. A fábrica de boatos da aldeia trabalhava a todo vapor: alguém vira um brilho estranho em Everamber Woods. E, como Boris ficava sem desculpas para fugir das dívidas, pensou: “Por que não? Talvez eu ache um ovo, talvez morra. De qualquer jeito, é menos constrangedor do que pedir mais moedas à Granny Norgle.”

E lá se foi ele, arrastando os pés, golpeando o nada com a espada e resmungando que seria o matador de dragões mais famoso deste lado do River of Regret (um nome apropriado, considerando seu futuro). Quanto mais avançava, mais brilhantes ficavam as cores de outono — vermelhos, laranjas e amarelos rodopiando ao vento, como se as próprias árvores ardessem. E bem no centro de tudo, aninhado entre dois carvalhos de aparência particularmente antiga, havia um ovo.

Você pensaria que Boris desconfiaria de um ovo brilhante e sem vigilância, simplesmente deitado num leito de folhas de outono. Que pararia para perguntar: “Onde está a mãe gigantesca que cospe fogo e botou essa coisa?” Mas não: Boris, embriagado de hidromel e ego, pegou o ovo e o enfiou na bolsa como se fosse um pão roubado.

Durante bons cinco minutos, Boris teve certeza de que vencera. Já se imaginava desfilando pela aldeia, vendendo omeletes de dragão por uma fortuna. Então o ovo começou a rachar. Um brilho suave escapou das fissuras, seguido de um chilreio agudo. Essa, claro, foi a parte em que Boris entrou em pânico.

“Fique aí dentro, seu lagarto avantajado!”, gritou, como se isso pudesse impedir a natureza de seguir seu curso.

E então — ploc! — saiu a criatura mais estranha que Boris já vira. Não era exatamente o dragão temível das lendas. Não: aquele bichinho tinha pelo fofo de um rosa vibrante, olhos grandes e expressivos e asas que pareciam mais adequadas a um morcego que exagerara na festa do que a um dragão do terror. Suas escamas cintilavam, mas de um jeito estranhamente adorável, e seus chifrinhos se curvavam como se ele ainda estivesse decidindo entre ser fofo ou perigoso.

O dragão bebê piscou para Boris e prontamente espirrou. Uma nuvem de fumaça saiu de suas narinas e, por obra do acaso, incendiou o monte de folhas mais próximo. Boris pulou para trás, se debatendo como se tivessem atirado nele com uma besta. O dragonzinho, porém, ficou sentado, abanando a cauda como um cachorrinho que descobrira o fogo pela primeira vez.

“Ótimo”, resmungou Boris. “Não só encontrei um dragão, como ele veio com defeito.”

O preço de ser quase corajoso

A maioria das pessoas teria deixado a bola rosa e felpuda de destruição ali mesmo na floresta. Mas Boris, sempre oportunista, achou que ainda poderia lucrar. Talvez a treinasse para cuspir fogo sob comando, chamuscar alguns bandidos ou pelo menos esquentar seus pés à noite.

Batizou o dragonzinho de Fizzle, porque ele só parecia capaz daquilo — pequenas baforadas de fumaça, estalinhos de fogo e um talento incontrolável para incendiar coisas que não deveriam estar incendiadas, como a barba de Boris. Descobriu-se que Fizzle não era apenas um dragão. Era um dragonzinho de pelo flamejante, excessivamente afetuoso e extremamente curioso, que achava que tudo era comida, inclusive a espada de Boris.

“Pare de mastigar isso, seu esquilo gigante!”, gritava Boris, puxando a lâmina antes que Fizzle a reduzisse a sucata. Mas Fizzle só piscava aqueles olhões inocentes, como quem diz: “O quê? Eu? Sou só um bebê.”

E foi assim, caro leitor, que Boris the Nearly Brave se tornou babá do dragonzinho menos ameaçador e mais destrutivo da história.

Quando os dias viraram semanas, Boris e Fizzle formaram uma dupla estranha. O dragonzinho cresceu — não em tamanho (porque, sejamos francos, a sorte de Boris não lhe permitiria criar um dragão de verdade), mas em curiosidade e caos. Cada dia era uma nova aventura para evitar o desastre completo. Certa vez, Fizzle incendiou uma carroça de feno no meio da aldeia, fazendo Boris se desdobrar para explicar por que o “dragão grande e assustador” parecia mais um bicho de pelúcia que dera errado.

“Ele não é perigoso! Eu juro!”, gritou para a multidão com forcados. “Ele só está… hã… brincando!”

Os moradores, compreensivelmente, não se convenceram. O feno pertencia ao burro do moleiro, que agora estava dentro da fonte com a expressão de um animal preparando uma reclamação formal.

Granny Norgle chegou carregando dois baldes. Entregou um a Boris e apontou o outro para a cabeça dele.

“Menos explicação. Mais água.”

Salvaram a carroça. Não salvaram o feno, a bota esquerda de Boris nem sua teoria de que ser adorável tornava algo inofensivo. Quando a fumaça baixou, Fizzle estava encolhido sob o banco, com as asas bem fechadas. Cada voz zangada achatava um pouco mais sua crista rosa.

Boris esperava sentir vergonha. Tinha prática nisso. O sentimento novo era pior: a pequena criatura estava assustada, e Boris não podia fingir que a culpa era de outra pessoa.

Ele pousou o balde. “Cabe a mim repor o feno.”

“Com que dinheiro?”, perguntou o moleiro.

Boris olhou para a espada. Três anos de gestos heroicos não a tinham tornado mais útil. O punho decorativo, porém, continha prata suficiente para interessar ao ferreiro.

“Vou arranjar.”

Granny esperou os outros irem embora antes de se sentar ao lado dele. Fizzle saiu de mansinho e pôs uma pata preta de fuligem sobre o sapato dela.

“Onde você o encontrou?”, perguntou.

“Na floresta.”

“E antes de ele ser ele?”

Boris estudou os buracos de sua bota.

Naquela noite, pela primeira vez, contou a história inteira sem melhorar sua própria participação. O ovo brilhante. Os dois carvalhos. A bolsa. Granny ouviu e não o chamou de corajoso uma única vez.

“Um ninho vazio não é um ninho abandonado”, disse.

Fizzle dormiu com o focinho aninhado na palma de Boris. Boris permaneceu acordado muito depois que a vela vacilou, pensando em outra criatura procurando entre dois carvalhos antigos e não encontrando absolutamente nada.

A mãe no fim da bravata

Pela manhã, Boris vendera a espada, comprara feno e adquirira um par de botas cujo antigo dono aparentemente tinha pés bastante incomuns. Ainda devia ao ferreiro trabalho no eixo da carroça. Anotou isso. As dívidas pareciam menores quando parava de fingir que eram um mal-entendido alheio.

Depois guardou pão, um cobertor, dois cantis e os pedaços de casca de ovo que conservara num pote. Fizzle subiu em seu ombro e imediatamente começou a mastigar a correia.

“Vamos encontrar sua mãe”, disse Boris.

Fizzle chilreou.

“Sim. Imagino que ela terá opiniões.”

Granny caminhou com eles até as últimas casas. Deu a Boris um cajado simples e um olhar consideravelmente mais afiado que sua antiga espada.

“Se ela estiver zangada, deixe que fique. Não transforme isso em mais um discurso sobre você.”

Era um conselho excelente. Boris detestou imediatamente.

Além da aldeia, a copa de Everamber retinha a luz em cobre e ouro. O River of Regret corria entre pedras escuras à esquerda. Boris sempre achara o nome desnecessariamente sombrio. Hoje parecia quase delicado.

Quanto mais caminhavam, mais quieto Fizzle ficava. Nos dois carvalhos, ele escorregou pelo casaco de Boris e farejou entre as folhas. O ninho fora revirado. Grandes pegadas o cercavam, fundas na terra úmida, e pelos longos da cor de brasas abafadas se prendiam à casca.

Boris pôs os pedaços de casca de ovo ao lado da cavidade.

“Desculpe”, disse, embora não houvesse ninguém visível para ouvi-lo.

Um galho estalou atrás dele.

Há momentos em que um homem descobre a distância exata entre a palavra dragão e o animal em si. Boris a descobriu ao se virar.

Ela estava entre as árvores, larga o bastante para que os galhos se apoiassem em suas asas recolhidas. A juba era uma versão mais escura do rosa impossível de Fizzle, entremeada de cobre. Uma cicatriz clara atravessava um chifre. Ela não era uma lenda nem uma conveniente oportunidade de negócio. Era uma mãe que procurava seu filho.

Fizzle soltou um guincho agudo e correu.

Ela abaixou a cabeça tão depressa que Boris cambaleou para trás. Mas seu focinho parou na testa do pequeno dragão. Fizzle subiu contra sua bochecha, soltando uma confusão de chilreios, e os grandes olhos dela se fecharam.

Boris imaginara aquele momento várias vezes durante a caminhada. Na maioria das versões, dizia algo nobre. Na mais otimista, alguém aplaudia.

Não disse nada. Pela primeira vez, essa era a contribuição certa.

Por fim, a mãe abriu os olhos e olhou para o pote.

“Você o levou.”

Sua voz parecia pedras pesadas se aquecendo ao lado do fogo.

“Sim.”

“Por quê?”

Ele poderia ter dito resgate. Poderia ter dito engano. Ensaiara ambos na estrada.

“Eu queria vendê-lo.”

O silêncio depois daquela resposta era grande o suficiente para conter todas as bravatas tolas que ele já fizera.

“E depois?”

“Depois ele era Fizzle.”

Ela olhou para baixo. O filhote encontrara a ponta de sua juba e tentava puxá-la sobre a cabeça.

“É assim que você o chama?”

“Só se não se importar.”

Ela emitiu um ronco baixo e pensativo. “Combina com os espirros dele.”

Boris deu uma risada nervosa, depois parou quando ela voltou a olhar para ele.

“Você o alimentou. Manteve-o aquecido. Posso sentir o cheiro disso. Também o tirou de um ninho quente enquanto eu estava fora. Uma coisa não apaga a outra.”

“Eu sei.”

Era uma frase inesperadamente difícil. Descobriu que falava sério.

Fizzle voltou a Boris só o tempo necessário para apoiar as duas patas em sua bota. Boris se ajoelhou e coçou o pelo macio entre os chifres. Passara semanas desejando um dragão de verdade. Agora desejava, egoisticamente, que aquele dragão em particular coubesse em seu casaco para sempre.

“Seu lugar é aqui”, sussurrou.

Fizzle espirrou contra sua manga. Surgiu um pequeno buraco marrom.

“Sim. Também vou sentir sua falta.”

A mãe encostou o focinho nas costas do filhote e o guiou para as árvores. Antes de desaparecerem, virou-se.

“Você pode ir à clareira junto ao rio na próxima manhã de céu limpo. Sem saco. Sem espada.”

“Pão?”, perguntou Boris.

“Pode trazer pão para você.”

Aquela distinção parecia valer a pena lembrar.

Boris voltou para casa com o casaco vazio e o peito surpreendentemente cheio. Na aldeia, contou a todos que devolvera um filhote roubado à mãe. Omitiu a parte em que quase desmaiara. Granny a incluiu por ele, tendo adivinhado corretamente.

Repor o feno levou sua prata. Consertar a carroça levou três tardes. O moleiro não passou de repente a adorar dragões, e o burro continuou desconfiado de flores rosas. Boris parou de pedir que os dois aprovassem Fizzle. Tinham direito a suas opiniões, principalmente o burro.

Na próxima manhã clara, foi à clareira à beira do rio. Fizzle saiu rolando das folhas com tanto entusiasmo que passou por cima das próprias asas. Sua mãe observava da sombra.

Havia regras. As visitas ficavam na clareira. Nada de passeios à aldeia. Se Fizzle começasse a soltar fumaça, Boris recuava e deixava a mãe acalmá-lo. Amizade, descobriu Boris, envolvia muito mais escuta do que posse.

Fizzle ainda mastigava seus cadarços. Boris ainda se assustava com esquilos. Nenhum dos defeitos os impedia de ficar muito felizes ao se ver.

No fim do outono, a aldeia já não o chamava de Boris the Nearly Brave com tanta frequência. Não porque tivesse matado um dragão. Porque contara uma verdade feia, pagara o que devia e voltara para se desculpar quando fugir teria sido mais fácil.

Granny Norgle se ofereceu para mudar seu nome oficialmente.

“Boris, o Ocasionalmente Sensato”, sugeriu.

“Não tem muita imponência.”

“Suas botas também não tinham.”

Na clareira além do rio, um minúsculo dragão rosa espirrou uma faísca num trecho de terra nua. Sua mãe a cobriu com uma pata enorme. Boris se sentou a uma distância respeitosa, comendo seu próprio pão, e riu até os olhos lacrimejarem.

Ele entrara em Everamber Woods para fazer fortuna.

Por fim, entendeu o que quase vendera.