The Gumdrop Gnat Who Went Too Deep in the Nectar Cup

A manhã seguinte à Flor Sem Fundo

Gumdrop acordou com a língua pendurada na borda da Taça de Néctar e uma brisa morna lustrando as partes dele que não deveriam estar à mostra antes do café da manhã.

Durante vários segundos cheios de esperança, acreditou que estava morto.

A morte, porém, provavelmente envolveria menos latejamento.

Seu crânio parecia ter sido alugado por seis pica-paus para um ensaio. Uma asa transparente estava dobrada sob a barriga. A outra permanecia erguida ao sol da manhã, reluzindo de néctar e anunciando sua localização a toda criatura julgadora num raio de três canteiros. Sua penugem alaranjada secara em pequenos espigões pegajosos. Uma touca de calda dourada pendia sobre uma antena. Três estames envolviam sua cintura como os restos de um vestido de noite ambicioso, porém mal supervisionado.

Gumdrop abriu um olho enorme.

A flor cor-de-rosa se estendia ao redor dele em dobras perfumadas. Néctar âmbar se acumulava sob sua barriga inchada, ainda morno da noite e cheirando a pêssegos, açúcar fermentado e ao instante exato em que o bom senso fizera uma pequena mala e saíra da cidade.

Abriu o outro olho.

Duas joaninhas estavam sentadas na pétala acima dele, dividindo uma semente de café da manhã e encarando-o.

“Bom dia”, crocitou Gumdrop.

Uma cochichou com a outra. As duas olharam para o traseiro exposto dele.

Gumdrop puxou uma pétala murcha para se cobrir. “Esta é uma emergência botânica particular.”

“Claro, lorde Gumdrop”, disse a joaninha maior.

Elas saíram voando e rindo tanto que uma deixou a semente cair.

Lorde Gumdrop.

Aquilo não era promissor.

Fragmentos da noite anterior flutuaram pela cabeça dele: um dedal erguido sob lanternas violetas; um coro entoando só mais um mergulho; alguém prendendo um guardanapo em seu pescoço; Gumdrop anunciando que a Taça de Néctar tinha “o tipo de boca em que um sujeito podia confiar”. Depois disso, só vieram flashes de pétalas rosa-choque, aplausos escandalizados e madame Crumblewing gritando: “Ponha esse estame de volta onde encontrou.”

Tentou se sentar. As patas dianteiras cooperaram. As do meio abriram negociações. As traseiras tinham ingressado numa ordem religiosa dedicada à imobilidade.

Fez mais força.

Alguma coisa sob ele produziu um som molhado de sucção.

Gumdrop congelou. Moveu um quadril. O objeto se moveu junto.

“Por favor, que seja uma folha.”

Ergueu o corpo. Um livrinho preto se descolou da calda sob seu traseiro e continuou preso por um fio brilhante de néctar.

Não era uma folha.

O livro era encadernado em couro preto como um besouro, com cantoneiras de latão e um fecho em forma de duas probóscides se beijando. Alguém amarrara uma fita rosa ao redor dele, embora a fita tivesse ficado presa sob Gumdrop num lugar que tornava sua remoção desconfortavelmente íntima.

Ele puxou. O livro-caixa se soltou com um sonoro splap.

Uma abelha que passava voando olhou para baixo.

“É uma longa história”, gritou Gumdrop.

“Espero que não”, respondeu a abelha.

Gumdrop esfregou a capa na pétala. O fecho de latão se abriu de repente. Uma caligrafia miúda, em tinta violeta, preenchia todas as páginas.

BARÃO BUMBLETHORPE — SEIS DEDAIS, PREFERE O NÉCTAR MORNO, ATENDE POR “JOELHINHOS DE AÇÚCAR” DEPOIS DA MEIA-NOITE.

Gumdrop piscou e virou a página.

MADAME LACEWING — DEVE DOIS BOTÕES DE PÉROLA, UMA MEIA DE SEDA E UM PEDIDO DE DESCULPAS À TRELIÇA LESTE.

A entrada seguinte estava sublinhada duas vezes.

CAPITÃO BRAMBLETHOR — SALA PRIVATIVA, ÀS TERÇAS. SOLICITA O ESPANADOR. INSISTE QUE SE TRATA DE “TREINAMENTO TÁTICO”.

A ressaca de Gumdrop se afastou educadamente para abrir espaço ao terror.

O livro-caixa continha dívidas de néctar, pseudônimos secretos, preferências de sala privativa, cartas de amor prometidas aos cônjuges errados e constrangimento suficiente, pronto para ser usado como arma, para despir de dignidade toda criatura respeitável de Sugarwild antes do almoço.

Perto do meio, Gumdrop encontrou o próprio nome.

GUMDROP GNAT — CATORZE REPOSIÇÕES. NÃO PAGOU NADA. TIROU AS CALÇAS “POR MOTIVOS AERODINÂMICOS”. TENTOU SEDUZIR A TAÇA. A TAÇA NÃO SE COMPROMETEU.

Abaixo, em tinta mais recente, alguém acrescentara:

MENSAGEIRO IDEAL. BÊBADO DEMAIS PARA LEMBRAR. SEM-VERGONHA DEMAIS PARA SER REVISTADO.

“Isso é ofensivo e excepcionalmente preciso.”

Um sino de latão tocou embaixo da flor.

O som cravou um prego de prata no cérebro dele.

“Sei que está aí em cima”, chamou madame Crumblewing.

“Então por que tocaria o sino?”

“Porque o sofrimento é a única língua que você respeita antes do meio-dia.”

A mariposa idosa estava na folha de baixo, com uma touca lavanda, óculos de pérola e a expressão de uma mulher que assistira à civilização fracassar repetidas vezes e fizera anotações. Numa das mãos, segurava o sino. Na outra, o colete desaparecido de Gumdrop, com uma pinça de prata.

“Você deixou isto na minha hortênsia.”

“Eu estava dentro?”

“Por um instante. Disse à hortênsia que os cachos dela o deixavam deliciosamente inseguro.”

“Ela tem mesmo uma silhueta atrevida.”

Ela tocou o sino de novo.

“Abajur velho sem piedade.”

“Desça.”

“Não estou vestido.”

“Isso não o preocupou enquanto dançava em cima do relógio de sol municipal.”

“O Gumdrop noturno tem limites diferentes.”

“O Gumdrop noturno é o motivo pelo qual o Gumdrop matinal precisa de assessoria jurídica.”

Outra voz subiu do caminho. “Alguém viu um livrinho preto?”

O barão Bumblethorpe entrou na clareira com um casaco matinal creme e um monóculo cravejado de joias, exibindo o sorriso frágil de uma criatura cujo apelido íntimo se tornara uma questão de segurança pública. Dois lacaios vespões o seguiam com um saco de veludo vazio para guardar provas.

O barão olhou para cima. “Bom dia.”

“É mesmo?”, perguntou Gumdrop.

“Isso depende inteiramente do que encontrou debaixo de si.”

Madame Crumblewing olhou para a barriga transparente de Gumdrop. “O que encontrou?”

“Amor-próprio.”

“Improvável”, disseram os dois juntos.

“Um livro de contas particular desapareceu da Taça de Néctar”, disse o barão. “Contém informações financeiras sensíveis.”

“Sensíveis quanto? Sensíveis no nível do espanador?”

O monóculo do barão caiu.

Gumdrop cobriu a boca com as duas patas dianteiras. “Exemplo aleatório.”

“Revistem a flor”, ordenou Bumblethorpe.

Gumdrop agarrou o livro-caixa, enfiou-o sob a pétala em sua cintura e se lançou da flor.

Suas asas pegajosas zumbiram uma vez.

Ele despencou como uma colherada de mingau.

Bateu na folha, quicou através da touca de madame Crumblewing, rolou entre as pernas do barão e aterrissou de cara no caminho, com o livro-caixa enfiado sob ele pela segunda vez naquela manhã.

A mariposa recuperou a touca. “Estou começando a entender o sistema de entrega.”

Gumdrop saltou de pé e correu.

Tinha seis patas, nenhuma calça, uma pétala em volta da cintura e uma ressaca forte o bastante para ser classificada como fenômeno meteorológico. O medo lhe deu velocidade. Atravessou um café da manhã de pulgões, espalhando migalhas de torrada e xícaras de orvalho.

Atrás dele, Bumblethorpe gritou: “Recuperem esse livro!”

“Você disse que era financeiro!”, gritou madame Crumblewing.

“Contém posições diversificadas!”

“Alguma envolve seus joelhinhos de açúcar?”

Gumdrop voltou a olhar para a frente um instante antes de colidir com Petunia Pinksip.

Os dois se chocaram na entrada do Mercado Rosehip. A cesta de Petunia voou para um lado. Doze ameixas açucaradas voaram para outro. Gumdrop caiu de costas.

Petunia caiu sentada na barriga dele.

O livro-caixa preso entre os dois emitiu um guincho úmido.

Todos os fregueses pararam.

Petunia era uma fada-flor rosa suave, de cabelos verdes cacheados, saias de pétalas e o rosto inocente de alguém perto de quem besouros idosos abaixavam a voz. Trabalhava à noite na Taça de Néctar, servindo bebidas, acalmando brigas e desencorajando clientes a se enfiarem em vasos decorativos.

Ela olhou para Gumdrop, lá embaixo.

“Esta não é”, disse ele, “a pior posição em que acordei hoje.”

Petunia lhe deu um tapa.

O mercado suspirou de satisfação.

Então ela viu o livro-caixa preto sob sua saia. Seu rosto perdeu a cor.

“Onde conseguiu isso?”

“Pelo visto, no meu bolso mais seguro.”

“Esse livro foi roubado de madame Honeysuckle.”

“De quem?”

“Você passou seis horas no estabelecimento dela.”

“Achei que a flor fosse o estabelecimento.”

“A flor se chama Taça de Néctar. Madame Honeysuckle é a dona.”

O zumbido dos vespões que se aproximavam aumentou.

Petunia pegou o livro-caixa, enfiou-o na cesta e o enterrou sob as ameixas açucaradas.

O barão Bumblethorpe abriu caminho pela multidão. “Parem esse mosquito!”

Vários fregueses olharam para o estado de Gumdrop e decidiram que detê-lo poderia envolver contato. Ninguém se voluntariou.

Petunia ergueu a cesta. “O que ele fez?”

“Roubou propriedade confidencial. Revistem a cesta.”

Um vespão estendeu a mão para ela.

Madame Crumblewing pousou entre os dois e tocou o sino sob o queixo dele.

“Ninguém revista ninguém até alguém explicar por que um barão está perseguindo um mosquito pelado no meio do café da manhã.”

“Parcialmente vestido”, disse Gumdrop.

A pétala dele escorregou e caiu.

“Retiro o que disse.”

Enquanto todos os olhos acompanhavam a pétala caindo, Petunia pegou Gumdrop pela antena e o puxou para trás da barraca de geleias.

Os dois correram para um corredor de serviço entre fileiras de dedaleiras. Petunia abraçou a cesta contra o peito. Gumdrop tropeçava atrás dela enquanto prendia a pétala com os dentes.

“Por que está me ajudando?”

“Porque, se encontrarem o livro-caixa com você, vão me culpar.”

“Isso parece pessimista.”

“Eu cuido das contas da Taça.”

Gumdrop parou. “Você escreveu aquelas entradas?”

“Registro compras e reservas. Madame Honeysuckle acrescenta as observações particulares.”

“Joelhinhos de Açúcar?”

“Dela.”

“Espanamento tático?”

“Também dela.”

Petunia o empurrou contra a parede de dedaleiras. “O livro-caixa desapareceu depois do fechamento. Honeysuckle me acusou porque fui a última funcionária a mexer nele. Deu-me até o Brunch Whisperbloom para devolvê-lo.”

“E se não devolver?”

“Ela anuncia que vendi as informações.”

“Vendeu?”

Os olhos de Petunia endureceram. “Não.”

Gumdrop acreditou nela. A inocência nem sempre era evidente em Sugarwild, mas a fúria tinha um cheiro mais limpo do que a culpa.

Ele examinou a fita ao redor do livro-caixa. “Alguém amarrou isto em mim. O nó fica atrás do fecho. Eu não conseguiria fazer isso depois de catorze reposições e de qualquer assunto paralelo que estivesse ocupando minhas calças.”

Um selo de cera preta permanecia grudado sob a calda. Nele estava estampado um besouro tagarela pousado numa boca aberta.

Petunia inspirou. “Crispin Chitterspine.”

“Isso soa desagradável.”

“Ele escreve o Sussurro do Jardim.”

Todos conheciam o folheto. Aparecia toda manhã em pele de cebola, repleto de fofocas anônimas, indignação moral suspeitamente detalhada e anúncios de pós discretos para assaduras.

“Por que roubar um livro-caixa cheio de fofocas?”, perguntou Gumdrop.

“Porque boatos são baratos. Provas são caras.”

Vozes soaram na entrada do corredor. “Confiram as dedaleiras!”, ordenou Bumblethorpe.

Eles correram mais para dentro da passagem. Flores roçavam seus dois ombros. O pólen polvilhava a penugem molhada de Gumdrop. Duas vezes ele trombou no traseiro de Petunia e, nas duas, ela ameaçou plantá-lo de cabeça numa campânula.

Saíram atrás da antiga biblioteca de sementes.

Uma mariposa entregadora esperava ao lado da porta do beco, com um boné cinza puxado para baixo.

“Gumdrop Gnat?”

“Depende da fatura.”

A mariposa lhe entregou um envelope creme lacrado com cera preta e foi embora voando.

Petunia o abriu rasgando.

TRAGA O LIVRO-CAIXA AO BRUNCH WHISPERBLOOM ÀS ONZE.

VENHA SOZINHO, OU A INOCÊNCIA DA SRTA. PINKSIP VIRA A MANCHETE DE AMANHÃ.

Abaixo da mensagem, alguém desenhara uma calça tremulando num mastro.

Gumdrop encarou o desenho. “Ele está com minhas calças.”

“Essa é a sua preocupação?”

“São de gala.”

“Minha reputação está prestes a ser destruída.”

“Então temos dois reféns.”

Numa ponta do beco, apareceram os vespões.

Da outra vieram três senhoras de véu do círculo de costura de colchas, cada uma carregando um alfinete de chapéu e o sorriso tenso de quem talvez tivesse o pseudônimo íntimo escrito em tinta violeta.

Acima deles, o capitão Bramblethor desceu com seis guardas reais e uma pena ostensivamente presa no bigode.

“Quantas criaturas estão nesse livro?”, perguntou Gumdrop.

“A maior parte da lista de convidados do brunch.”

“Quantas nos querem mortos?”

“Antes ou depois da publicação?”

Os guardas baixaram as lanças. As senhoras da costura ergueram os alfinetes de chapéu. Bumblethorpe entrou no corredor, já sem fingir um sorriso.

Gumdrop enfiou o livro-caixa sob a pétala. “Outra saída?”

Petunia apontou para a calha de sementes aberta atrás deles. Ela descia para a escuridão debaixo da biblioteca.

Uma placa de latão dizia:

SOMENTE DEVOLUÇÕES. PROIBIDO CRIATURAS VIVAS. PROIBIDO LÍQUIDOS. TERMINANTEMENTE PROIBIDO MOSQUITOS.

Gumdrop se animou. “Finalmente, um caminho projetado para meus pontos fortes.”

Agarrou Petunia pela cintura e pulou.

O grito dela os acompanhou escuridão adentro.

O livro-caixa também.

E, um instante depois, o sino de madame Crumblewing também.

Várias posições confidenciais abaixo da terra

A calha de sementes fora projetada para bolotas, feijões e uma ou outra noz devolvida fora do prazo.

Não fora projetada para uma fada-flor, um mosquito inchado de néctar, um livro-caixa de chantagens e uma mariposa idosa que entrava no túnel tocando um sino de latão como a arauta furiosa do apocalipse.

Gumdrop e Petunia deslizaram pela escuridão num emaranhado de membros e gritos ofendidos. A calha polida serpenteava sob a biblioteca, caía abruptamente e os lançou numa montanha de sementes catalogadas.

Gumdrop bateu primeiro.

Petunia caiu em cima dele depois.

O livro-caixa caiu aberto sobre seu rosto.

Madame Crumblewing chegou por último, sentada com a coluna ereta no colete desaparecido de Gumdrop como se fosse um trenó lavanda.

“Eu disse para descer”, falou ela.

Gumdrop tirou o livro-caixa dos olhos. “Tecnicamente, desci.”

O arquivo subterrâneo cheirava a poeira, trevo seco e papelada velha. Prateleiras escavadas nas raízes guardavam milhares de pacotes de sementes etiquetados. Luminárias de latão brilhavam ao longo de corredores estreitos, iluminando placas como Anuais, Perenes e Plantas Que Mordem de Volta.

Petunia saiu de cima de Gumdrop e imediatamente conferiu a cesta.

As ameixas açucaradas estavam amassadas.

O livro-caixa pingava.

Gumdrop tinha o formato de uma almofada sobre a qual alguém se sentara com força demais.

“Todo mundo inteiro?”, perguntou ela.

“Defina inteiro.”

Madame Crumblewing saiu do colete e o estendeu. “Vista isto antes que alguma coisa migre para o sul no inverno.”

Gumdrop o aceitou com dignidade, o que era difícil usando uma pétala de lado.

“Você nos seguiu”, disse Petunia.

“Alguém precisava supervisionar.”

“Há guardas armados acima de nós.”

“Sim. Sem supervisão.”

Uma pancada forte fez cair poeira do teto.

A voz do capitão Bramblethor trovejou pela calha. “Em nome da Coroa, abram esta passagem!”

“É um buraco”, gritou Gumdrop. “Parece que já entendeu como funciona.”

Veio outra pancada.

Madame Crumblewing apontou para o corredor do arquivo. “Andem.”

Eles se apressaram entre as prateleiras enquanto os guardas tentavam entrar num túnel mais estreito que suas armaduras. O vocabulário resultante sugeria que o treinamento real não abrangia nem geometria nem regulação emocional.

Nos fundos do arquivo, Petunia encontrou uma mesa de leitura abandonada sob uma luminária de raiz. Abriu o livro-caixa sobre ela.

“Precisamos provar que Chitterspine o roubou.”

“Temos o selo dele”, disse Gumdrop.

“Um selo prova que alguém possui cera. No brunch, ele vai dizer que roubei o livro-caixa e tentei vendê-lo a ele.”

“Alguém acreditaria nisso?”

Madame Crumblewing olhou por cima dos óculos. “Encontraram você usando o livro debaixo do traseiro.”

“Eu estava falando de Petunia.”

“Vão acreditar na versão que for impressa primeiro.”

Gumdrop folheou as páginas úmidas. “Então precisamos de alguma coisa aqui dentro que aponte para ele.”

Examinaram entrada após entrada. A maioria estava na caligrafia angulosa, em tinta violeta, de madame Honeysuckle. Os totais de néctar apareciam na letra caprichada e verde de Petunia. De vez em quando, uma observação particular fora acrescentada em tinta preta tão fresca que ainda brilhava.

Madame Crumblewing tocou numa frase preta.

PETUNIA PINKSIP — COPIOU CONTAS PARTICULARES. OFERECEU O LIVRO-CAIXA COMPLETO AO SUSSURRO DO JARDIM POR DUZENTAS GOTAS DE ORVALHO.

Petunia ficou rígida.

“Nunca vi isso.”

“A tinta é diferente”, disse Gumdrop.

“A letra é uma imitação da de Honeysuckle”, disse madame Crumblewing. “Uma imitação competente.”

Gumdrop lambeu o canto da entrada.

Petunia o encarou. “Por que fez isso?”

Ele analisou o sabor. “Fuligem de amora, goma de cebola e superioridade moral barata.”

Madame Crumblewing franziu a testa. “Você consegue sentir o gosto da superioridade moral?”

“Já lambi vários políticos.”

Petunia afastou a página da língua dele. “O Sussurro do Jardim imprime com fuligem de amora e goma de cebola.”

“Então Chitterspine acrescentou a acusação”, disse Gumdrop. “Ele rouba o livro-caixa, escreve que você é a ladra, amarra o livro à minha bunda e espera que alguém respeitável nos encontre.”

“Então por que exigir que o devolvamos?”

Madame Crumblewing virou várias páginas. “Porque isso não foi a única coisa que ele acrescentou.”

Entradas novas, em preto, apareciam ao lado dos nomes de quase todos os convidados importantes do brunch. Algumas eram plausíveis. Outras, monstruosas. Uma acusava o prefeito de manter uma segunda família dentro de um nabo. Outra afirmava que a presidente do círculo de costura aceitava pagamento para costurar bolsos secretos em mortalhas.

Gumdrop leu em voz alta a última página.

ÀS ONZE, O BRUNCH WHISPERBLOOM DESCOBRIRÁ QUE A RESPEITABILIDADE NÃO PASSA DE PECADO COM TOALHAS DE MESA MELHORES.

Abaixo havia uma lista de exigências: nomeações, contratos, convites sociais, perdão de dívidas e acesso exclusivo a toda reunião particular em Sugarwild.

“Ele não está vendendo fofoca”, disse Petunia. “Está comprando o jardim inteiro com ela.”

“E, se alguém se recusar”, respondeu madame Crumblewing, “ele publica a entrada dessa pessoa junto com o material falsificado. Ninguém saberá qual vergonha é verdadeira.”

Gumdrop fechou o livro-caixa. “Então denunciamos as falsificações no brunch.”

Petunia olhou para ele. “O brunch tem guardas.”

“Eu me dou muito bem com guardas.”

“Eles estão tentando prender você neste exato momento.”

“Isso significa que já temos uma relação.”

A extremidade oposta do arquivo explodiu para dentro.

O capitão Bramblethor entrou sob uma chuva de lascas de raiz, seguido por dois guardas e pelos vespões do barão Bumblethorpe. Sua armadura cor de framboesa estava arranhada. A pena continuava presa no bigode.

“Ninguém se mexa!”

Gumdrop ergueu uma pata. “Antes de oficializarmos isto sem necessidade, essa pena faz parte do equipamento padrão?”

Bramblethor a arrancou. “Entregue o livro-caixa.”

“Por quê?”

“Contém material que pode desestabilizar a Coroa.”

“A Coroa gosta de treinamento tático?”

As mandíbulas do capitão se contraíram.

Madame Crumblewing se colocou entre os dois. “Chitterspine falsificou entradas e incriminou Petunia.”

“Uma alegação conveniente.”

Petunia lhe mostrou a tinta preta. “Cheire.”

“Eu não cheiro provas.”

“Então lamba”, sugeriu Gumdrop.

“Não farei nada disso.”

“Seu compromisso com a justiça tem limites.”

Bramblethor estendeu a mão. “O livro.”

Gumdrop abriu na entrada do capitão e o segurou pouco além do alcance dele.

“Terça-feira”, disse.

O capitão parou.

“Sala privativa.”

Os guardas trocaram olhares.

“Espanador.”

“Dê isso aqui.”

“Treinamento tático.”

O capitão Bramblethor avançou.

Gumdrop pulou para a mesa, deslizou sob o braço dele e aterrissou atrás do livro-caixa. “Ajude-nos a entrar no brunch, e isto fica entre todos os que estão ouvindo agora.”

Todos os guardas ouviam com fervor religioso.

O bigode de Bramblethor tremeu. “Você está chantageando um oficial da Coroa.”

“Não. Chitterspine está chantageando você. Eu estou oferecendo uma aliança humilhante.”

Madame Crumblewing assentiu. “A distinção é válida.”

Petunia apontou para a entrada falsificada. “Se ele publicar isto, ninguém saberá o que é verdade. Nem a rainha.”

O capitão examinou a página. Sua expressão passou da fúria ao cálculo.

“O brunch começa em trinta e oito minutos”, disse. “Chitterspine é dono da gráfica que imprime os convites e controla a entrada de serviço.”

“Você tem guardas”, disse Gumdrop.

“Ele tem seis membros do Conselho do Jardim nesse livro-caixa. Se eu invadir o evento sem provas, vão me demitir antes da sobremesa.”

“Então vamos como convidados.”

Todos olharam para o corpo de Gumdrop coberto de crostas de calda.

Ele olhou para si mesmo.

“Com uma pequena restauração.”

Os Achados e Perdidos da biblioteca de sementes continham duas toucas, uma faixa de batizado infantil, um véu de luto, sete chinelos sem par e uma capa de ópera que cheirava a mofo e paixão não resolvida.

Gumdrop apareceu usando a capa, a faixa como cinta e as duas toucas empilhadas na cabeça.

“Estou distinto.”

Petunia tirou as toucas. “Parece que acabou de ficar viúvo duas vezes.”

O capitão Bramblethor mandou um guarda buscar roupas adequadas e outro atrasar o barão Bumblethorpe. O guarda restante apresentou um cantil de orvalho frio.

Gumdrop foi lavado sob protestos.

O orvalho dissolveu sua crosta de néctar e revelou a penugem laranja viva por baixo. Petunia penteou suas antenas. Madame Crumblewing raspou o pólen das orelhas dele com a borda de uma etiqueta de sementes. O capitão Bramblethor montava guarda, fingindo não supervisionar a higiene de um mosquito pelado.

“Vire-se”, disse Petunia.

“Por quê?”

“Tem calda na penugem do seu traseiro.”

“Tem valor sentimental.”

“Vire.”

Gumdrop ficou de frente para a parede.

Petunia despejou orvalho pelas costas dele.

Ele deu um grito alto o suficiente para perturbar os feijões dormentes.

O guarda voltou com um colete cor de ameixa, calças limpas e uma gravatinha.

Gumdrop pegou as calças. “Estas não são minhas.”

“As suas são prova.”

“As minhas me entendem.”

“Estas cobrem você”, disse Petunia. “Essa é a necessidade imediata.”

Quando terminaram, Gumdrop parecia quase respeitável de frente e só moderadamente incriminador por trás.

Madame Crumblewing pegou o livro-caixa verdadeiro. “Chitterspine espera que Gumdrop chegue sozinho com isto.”

Petunia juntou páginas em branco de contas de sementes e as encadernou numa capa preta sobressalente. “Então vai receber este.”

Gumdrop folheou o livro-caixa falso. “Precisa de alguma coisa convincente.”

Escreveu na primeira página:

CRISPIN CHITTERSPINE — DEVE UMA CONSCIÊNCIA. NUNCA COBRADA.

“Sutil”, disse Bramblethor.

“É por causa da sutileza que os jornais precisam de letras miúdas.”

O Brunch Whisperbloom ocupava o grande terraço de uma rosa branca com vista para o jardim oriental. Coberturas de seda flutuavam entre as pétalas. Músicos tocavam dentro de campânulas-azuis. Mesas compridas gemiam sob bolos de pólen, frutas açucaradas, fontes de néctar e sanduichinhos cortados em formatos delicados demais para satisfazer alguém.

Os cidadãos mais proeminentes de Sugarwild lotavam o terraço.

Também lotavam o caminho do lado de fora, cada um fingindo ter chegado cedo por motivos sociais, e não para interceptar um livro que continha seu passado particular.

O barão Bumblethorpe andava de um lado para outro perto da entrada. Madame Lacewing usava duas meias e não explicava por que eram diferentes. O círculo de costura ocupava uma mesa sob uma placa que dizia COSTURA BENEFICENTE, com os alfinetes de chapéu dispostos ao alcance das mãos.

O capitão Bramblethor se aproximou sem disfarces, de braço dado com madame Crumblewing. Petunia entrou pelo corredor de serviço disfarçada de auxiliar de confeitaria, carregando o livro-caixa verdadeiro sob uma bandeja de carolinas recheadas.

Gumdrop caminhou sozinho até a entrada principal, com o livro falso sob o colete.

Um murmúrio o acompanhou.

“É aquele.”

“Da Taça de Néctar?”

“Encontraram o livro-caixa embaixo do...”

“Não.”

“Todinho.”

Gumdrop manteve a cabeça erguida.

Uma caminhada da vergonha pegajosa ainda era uma caminhada, e caminhar não passava de fugir devagar o bastante para parecer deliberado.

No portão, um besouro magro de colete prateado inspecionou seu convite.

“Nome?”

“Lorde Gumdrop da Pétala Molhada.”

O besouro conferiu a lista. “Não existe nenhum lorde Gumdrop.”

“Tente procurar em Calças Aerodinâmicas.”

O olhar do besouro desceu até o par emprestado de Gumdrop.

“Estão esperando você no toalete leste.”

“Uma frase que ninguém jamais me disse com boas intenções.”

Ele foi escoltado pelo brunch sob centenas de olhos atentos. Nomes sussurrados do livro-caixa flutuavam ao seu redor: Joelhinhos de Açúcar. Tórax ao Luar. A Família do Nabo. Treinamento Tático.

No toalete leste, o atendente abriu a porta e o empurrou para dentro.

Crispin Chitterspine esperava ao lado do espelho.

Era um besouro preto reluzente, com antenas impecáveis, uma gola branca alta e um sorriso composto inteiramente do desconforto alheio. As calças de gala de Gumdrop pendiam de um mastro em miniatura atrás dele.

“Sr. Gnat”, disse Chitterspine. “Está surpreendentemente vertical.”

“Tive uma manhã difícil.”

“Teve uma noite excelente. Para os meus propósitos.”

Gumdrop tirou o livro-caixa falso. “Você amarrou isto em mim.”

“Você se ofereceu.”

“Eu me ofereci para muita coisa ontem à noite. A maioria não tinha consentimento esclarecido nem calças adequadas.”

Chitterspine estendeu uma mão. “O livro.”

“O nome de Petunia sai.”

“O nome de Petunia é o mecanismo. O público precisa de uma ladra. Uma pequena contadora doce e confiável corrompida pela ganância é irresistível.”

“Ela é inocente.”

“Inocência é apenas uma história que ninguém melhorou ainda.”

Gumdrop sentiu seu sorriso brincalhão desaparecer.

Entregou o livro-caixa falso.

Chitterspine o abriu.

Seus olhos negros pousaram na primeira página.

Por um longo momento, nenhuma das duas criaturas falou.

Então Chitterspine riu.

“Você sabotou o texto.”

“Um pequeno comentário editorial.”

O besouro fechou o livro. “Imaginou mesmo que eu confiaria o único livro-caixa a um mosquito que passou a meia-noite pedindo móveis em casamento?”

O estômago de Gumdrop se apertou.

Chitterspine foi até o espelho e bateu na moldura.

O vidro se abriu como uma porta.

Atrás dele, besouros gráficos trabalhavam numa prensa em miniatura. Centenas de folhas de pele de cebola saíam de seus rolos.

No alto de cada página, via-se a manchete:

OS PRAZERES PARTICULARES DE PINKSIP: CONTADORA DA TAÇA DE NÉCTAR DESMASCARADA COMO CHANTAGISTA DO JARDIM.

Abaixo apareciam cópias das entradas mais cruéis do livro-caixa.

Algumas verdadeiras.

Algumas falsificadas.

Todas prontas para distribuição.

“A edição sai às onze”, disse Chitterspine. “O brunch recebe os primeiros exemplares. Ao meio-dia, Petunia não conseguirá emprego nenhum. Ao pôr do sol, cada criatura citada vai me pagar para distinguir verdade de invenção.”

Gumdrop olhou para o mastro. Suas calças não estavam simplesmente penduradas ali.

Uma minúscula chave de latão fazia volume num dos bolsos.

Chitterspine percebeu seu olhar.

“Procurando isto?”

Ele tirou a chave.

Um estrondo repentino veio do terraço.

Petunia gritou.

Gumdrop se lançou para a porta.

Dois vespões entraram e o imobilizaram contra a penteadeira.

Pela janela, ele viu o barão Bumblethorpe ao lado da bandeja de carolinas virada. O livro-caixa verdadeiro estava aberto no chão.

Os guardas do capitão Bramblethor cercavam Petunia.

Madame Crumblewing tocava o sino e gritava, mas os convidados do brunch já se reuniam, lendo seus nomes e explodindo em acusações horrorizadas.

Petunia olhou pela janela do toalete.

Seus olhos encontraram os de Gumdrop.

Chitterspine se inclinou até o ouvido dele.

“Você acertou numa coisa”, sussurrou. “Há dois reféns.”

Ele girou a chave de latão e a guardou de novo no bolso da calça, dando uma palmadinha, como se a dignidade de Gumdrop fosse um excelente armário de chaves.

Em algum lugar atrás do espelho, a prensa começou a trovejar.

Lá fora, o capitão Bramblethor prendeu Petunia.

E, acima do terraço, as calças de Gumdrop subiram orgulhosamente pelo mastro enquanto todos os sinos de Sugarwild anunciavam onze horas.

O brunch, o chantagista e a verdade aerodinâmica

Há momentos em que um herói escapa graças à coragem.

Há momentos em que um herói escapa graças à inteligência.

Gumdrop escapou porque suas calças emprestadas eram do tamanho errado.

Os dois vespões o imobilizavam contra a penteadeira enquanto Chitterspine assistia à prensa devorar a reputação de Petunia. Gumdrop se torceu para a esquerda. As calças ficaram onde estavam. Ele se torceu para a direita. As calças reconsideraram suas obrigações profissionais.

Encolheu a barriga inchada de néctar.

O cós escorregou pelos quadris.

Gumdrop disparou para baixo, deixando os vespões segurando uma calça vazia e com expressões de profunda traição.

Bateu no chão pelado.

“Aerodinâmico”, disse.

Então derrubou a penteadeira com um chute.

Uma nuvem de pólen branco explodiu pelo cômodo. Chitterspine desapareceu dentro dela. Um vespão espirrou no espelho. O outro golpeou às cegas e socou o companheiro.

Gumdrop correu aos tropeços até o mastro.

Suas próprias calças de gala tremulavam acima do terraço, com a chave de latão ainda escondida no bolso. O mastro em miniatura passava por uma claraboia aberta no toalete. Gumdrop o agarrou e começou a subir.

Abaixo dele, Chitterspine emergiu da nuvem de pólen parecendo que alguém o empanara para fritar.

“Peguem-no!”

Os vespões agarraram o mastro.

Gumdrop subiu mais depressa.

O mastro oscilava sobre a prensa. Suas calças estalavam na brisa pouco além da ponta de seus dedos, orgulhosas e inalcançáveis.

“Venham para o papai”, sussurrou.

Um vespão sacudiu o mastro.

Gumdrop balançou para o lado, pegou uma perna da calça com os dentes e arrancou a peça. A soltura repentina o arremessou através da sala de impressão escondida.

Aterrissou numa bandeja de tinta de amora.

A prensa trovejava ao lado de sua cabeça.

Folhas voavam por cima dele com o nome de Petunia em letras enormes. Besouros gráficos alimentavam os rolos com papel sem olhar para ele. Cada um usava uma coleira prateada estampada com o selo de Chitterspine.

“Parem a prensa!”, gritou Gumdrop.

Ninguém parou.

Ele bateu no ombro do besouro mais próximo.

O trabalhador olhou para ele com olhos exaustos. “Recebemos por página.”

“Vocês estão imprimindo mentiras.”

“Então estamos sendo mal pagos por mentira.”

Gumdrop tirou a chave de latão do bolso da calça. Ela encaixou na fechadura do regulador da prensa.

Ele a girou.

A máquina acelerou.

“Isso parece incorreto.”

Páginas novas jorraram dos rolos duas vezes mais depressa.

Chitterspine entrou na sala de impressão com os dois vespões atrás dele.

“A chave dá corda na prensa, seu idiota recheado de calda.”

“Rejeito esse projeto.”

“Não tem como parar até a edição ficar pronta.”

Gumdrop olhou para a tinta que cobria seu corpo.

Depois olhou para os rolos.

“O que acontece se a tinta acabar antes da edição?”

O sorriso de Chitterspine desapareceu.

Gumdrop mergulhou na prensa.

Não entre os rolos. Até ele mantinha uma tênue fronteira administrativa entre o heroísmo e virar uma mancha comemorativa.

Caiu dentro do reservatório principal de tinta.

A fuligem de amora se fechou sobre sua cabeça.

A prensa sugava tinta pelos tubos. O corpo redondo de Gumdrop bateu na válvula de entrada e a vedou como uma rolha laranja peluda.

A máquina tossiu.

A manchete seguinte saiu pálida.

A outra dizia apenas:

OS PRAZERES PARTICULARES DE PINK

A última folha saiu em branco, exceto por uma marca escura do traseiro de Gumdrop.

A prensa guinchou e parou.

No terraço, os músicos pararam de tocar.

Todos os convidados do brunch ouviram Chitterspine rugir: “Tirem esse desgraçadinho da minha tinta!”

Gumdrop ergueu a cabeça do reservatório. “Isso soou como uma confissão de propriedade.”

Chitterspine o agarrou pela antena.

Antes que pudesse puxá-lo, madame Crumblewing apareceu na passagem do espelho.

Ela tocou seu sino de latão bem ao lado da cabeça dele.

CLANG.

Chitterspine soltou Gumdrop e cambaleou para o lado.

“Você”, sibilou.

“Estava esperando alguém menos supervisora?”

Atrás dela estava o capitão Bramblethor.

“A prensa é prova sob custódia real”, anunciou.

Chitterspine recuperou o sorriso. “E Petunia Pinksip é a ladra que forneceu seu conteúdo. Seus guardas a prenderam diante de duzentas testemunhas.”

“Custódia protetiva”, disse Bramblethor.

No terraço, os guardas que cercavam Petunia se viraram para fora e baixaram as lanças na direção dos vespões do barão Bumblethorpe.

Petunia cruzou os braços. “Poderia ter mencionado isso antes de prender as algemas.”

“O barão estava olhando.”

“Você as colocou ao contrário.”

“Isso foi discrição.”

Ela soltou as duas mãos.

O barão Bumblethorpe se afastou do livro-caixa verdadeiro. “Eu só estava protegendo meus interesses financeiros.”

Madame Honeysuckle se levantou da mesa principal.

Era uma elegante mosca-das-flores dourada, num vestido da cor de néctar escuro. As nervuras de suas asas eram rubi. Todas as conversas do terraço pararam quando ela se moveu.

Honeysuckle pegou o livro-caixa.

“Isto me pertence.”

O brunch explodiu.

“Você nos registrou?”, gritou madame Lacewing.

“Escreveu sobre a treliça?”, exigiu saber outro convidado.

O capitão Bramblethor se posicionou entre Honeysuckle e os alfinetes de chapéu do círculo de costura.

“Silêncio!”

Ninguém ouviu.

Madame Crumblewing tocou o sino.

Todas as criaturas agarraram a própria cabeça e ficaram quietas.

“Obrigada”, disse ela.

Madame Honeysuckle abriu o livro. “Petunia cuidava das contas legítimas. Eu acrescentei as observações particulares.”

Petunia a encarou. “Você me acusou de roubar o livro.”

“Porque você era a única funcionária com acesso.”

“Além de você.”

“Eu não roubo de mim mesma.”

Gumdrop se arrastou para fora do reservatório de tinta. “Talvez tenha roubado a privacidade de todos os outros.”

Honeysuckle olhou para a criatura preta e pingando que atravessava o espelho.

“Gumdrop?”

“No momento, disponível em amora.”

Ele pisou no terraço.

Os convidados do brunch recuaram enquanto tinta pingava de sua penugem. Sua gravatinha desaparecera. Usava apenas as calças recuperadas, que conseguira vestir até a metade. Uma perna encaixava direito. A outra continha um pente de antenas, a chave de latão e uma carolina adquirida durante a fuga.

“Chitterspine falsificou a entrada de Petunia”, disse. “Planejava publicar os segredos reais junto com os inventados e depois cobrar de todos para saber quais humilhações eram autênticas.”

“A acusação de um mosquito bêbado”, gritou Chitterspine do toalete. “Convenientemente sem provas.”

Petunia ergueu o livro-caixa. “As entradas falsificadas usam fuligem de amora e goma de cebola.”

Chitterspine abriu as mãos. “Materiais comuns.”

“Os mesmos materiais da sua prensa”, disse madame Crumblewing.

“Continua sendo circunstancial.”

Gumdrop remexeu nas calças e tirou a carolina.

“Então talvez precisemos de algo menos circunstancial.”

Deu uma mordida.

Petunia fechou os olhos. “Você parou para roubar doce?”

“Minha glicemia faz parte do processo investigativo.”

Ele mastigou, pensativo.

Havia algo duro dentro do creme.

Gumdrop cuspiu um pequeno cilindro de metal na mão.

Era um tipo de impressão gravado com o nome de Petunia.

A multidão arquejou.

Petunia encarou a bandeja de doces. “Eu escondi o livro-caixa debaixo deles.”

O olhar de madame Crumblewing se aguçou. “E a bandeja virou quando o barão agarrou você.”

Todos se viraram para o barão Bumblethorpe.

As asas do barão pararam de zumbir.

“Absurdo”, disse.

Gumdrop apertou a carolina.

Mais três tipos de impressão caíram: LADRA, CHANTAGISTA e JOELHINHOS DE AÇÚCAR.

O barão avançou para pegar o último.

O capitão Bramblethor o interceptou.

“Posição diversificada?”, perguntou o capitão.

“Dê esse tipo aqui.”

“Ele pertence à investigação.”

“Ele não pertence a lugar nenhum!”

“Seus joelhos discordam.”

Os guardas reais capturaram os vespões de Bumblethorpe.

Chitterspine disparou para fora do toalete.

Voou pelo terraço, atingiu uma cobertura de seda e cortou seu cordão de sustentação com uma lâmina escondida. A cobertura desabou sobre os guardas. Os convidados gritaram e se jogaram debaixo das mesas.

Chitterspine arrancou o livro-caixa verdadeiro das mãos de Petunia.

“O jardim quer sujeira!”, gritou. “Eu apenas forneço.”

“O jardim quer café da manhã”, disse Gumdrop. “A sujeira é cortesia.”

Chitterspine pulou do terraço e abriu as asas.

Gumdrop o seguiu.

Esquecera que suas asas estavam encharcadas de tinta.

Elas bateram uma vez.

Ele subiu quinze centímetros, rolou de lado e atravessou o arranjo central da mesa.

Petunia agarrou suas pernas antes que caísse da rosa.

“Suas asas!”

“Marinadas de novo.”

Chitterspine disparou em direção ao jardim abaixo.

Gumdrop olhou para a fonte de néctar ao lado deles.

“De jeito nenhum”, disse Petunia.

“Preciso tirar a tinta.”

“Aquilo é néctar Whisperbloom concentrado.”

“Então deve agir depressa.”

Ele pulou na fonte.

O néctar jorrou pelo terraço.

A corrente da fonte fez Gumdrop girar pela bacia de cristal. Tinta de amora escorreu de suas asas. Ele veio à tona com os dois olhos esbugalhados e a língua solta para fora.

“Quão forte é isto?”

Petunia conferiu o rótulo.

“Um dedal por mesa.”

Gumdrop deslocara metade da fonte.

Suas asas se abriram de um golpe.

Todas as nervuras cintilaram.

Ele se lançou do néctar com força suficiente para virar a mesa de sobremesas.

Gumdrop disparou atrás de Chitterspine como uma rolha laranja ejetada de uma garrafa de champanhe.

O jardim virou um borrão abaixo dele. Chitterspine olhou para trás e viu um mosquito pingando calda se aproximar com a concentração insana de uma criatura cujas más decisões finalmente haviam concordado com um rumo.

Ele jogou páginas do livro-caixa no ar.

Gumdrop desviou da família do nabo do prefeito, atravessou a dívida de meias de madame Lacewing e recebeu o treinamento tático do capitão Bramblethor bem na cara.

“Essa eu já conhecia!”

Chitterspine entrou no Mercado Rosehip.

Gumdrop o seguiu.

Os dois atravessaram a barraca de geleias, espalharam os mesmos pulgões que Gumdrop perturbara antes e deram a volta no relógio de sol municipal. Chitterspine esbarrou num varal. Roupas íntimas de seda se enrolaram em suas asas.

Ele caiu dentro de uma cesta.

O livro-caixa voou para cima.

Gumdrop pegou o livro.

Não percebeu o varal.

Ele enganchou nas calças mal presas e as arrancou.

Gumdrop continuou voando por vários metros antes de reconhecer a brisa familiar.

Embaixo, os fregueses da manhã olharam para cima.

“Ah, pelo amor do néctar.”

Ele dobrou o livro-caixa diante do corpo e pousou ao lado da cesta de Chitterspine.

O besouro fofoqueiro se debatia sob uma coleção de calçolas rendadas e um enorme par de ceroulas de lã.

“Vocês não podem prender a verdade”, rosnou Chitterspine.

“Não”, disse Gumdrop. “Mas podemos vesti-la com mais cuidado.”

O capitão Bramblethor e os guardas chegaram momentos depois.

Madame Crumblewing pousou ao lado deles com Petunia e madame Honeysuckle.

Honeysuckle recuperou o livro-caixa.

Então, para surpresa de todos, arrancou as páginas.

Uma por uma, colocou-as na chama de uma lanterna próxima.

A tinta violeta se enrolou em fumaça.

“O que está fazendo?”, gritou Chitterspine.

“Encerrando as contas.”

“Esses segredos são valiosos!”

Honeysuckle observou a última página queimar. “Esse era o problema.”

Ela se virou para Petunia.

“Eu acusei você sem provas. Também mantive registros que nenhuma proprietária tinha o direito de manter.”

Petunia esperou.

Os ombros orgulhosos de Honeysuckle baixaram.

“Sinto muito.”

“Vai dizer isso no brunch.”

Honeysuckle fez uma careta.

“Publicamente”, acrescentou Petunia.

“Sim.”

“E eu recebo um aumento.”

“Petunia...”

“Um aumento substancial.”

Honeysuckle olhou para os restos fumegantes de seu instrumento de pressão.

“Substancial”, concordou.

O capitão Bramblethor tirou Chitterspine da cesta e fechou algemas de prata em seus pulsos.

O barão Bumblethorpe foi preso por conspiração, obstrução e agressão com uma bandeja de doces. Seus vespões imediatamente ofereceram depoimentos em troca de café da manhã.

A prensa do Sussurro do Jardim foi apreendida. Seus besouros gráficos receberam os salários que Chitterspine lhes devia e ganharam a tarde de folga para desenvolver relações menos destrutivas com a pontuação.

Os jornais restantes foram recolhidos do terraço.

Todos, menos um.

Madame Crumblewing guardou a página em branco com a marca do traseiro de Gumdrop.

“Prova”, disse.

“De quê?”

“Instrumento de pressão futuro.”

O Brunch Whisperbloom recomeçou ao meio-dia.

Madame Honeysuckle pediu desculpas publicamente a Petunia. Os convidados aplaudiram com o alívio tenso de criaturas cujos nomes haviam acabado de escapar de uma prensa.

O capitão Bramblethor divulgou um comunicado explicando que boatos, preferências particulares e equipamento tático não eram assuntos para investigação criminal.

Ninguém mencionou o espanador.

Essa contenção durou quase sete minutos.

Petunia encontrou Gumdrop debaixo da mesa de sobremesas restaurada, usando um guardanapo dobrado na cintura e bebendo água num dedal.

“Água?”, perguntou.

“Eu mudei.”

“Você bebeu metade de uma fonte de néctar vinte minutos atrás.”

“Mudança recente.”

Ela se sentou ao lado dele.

“Você me salvou.”

Gumdrop observou a água. “Eu ajudei.”

“Você entrou numa prensa.”

“Eu já estava coberto de tinta. Pareceu econômico.”

Petunia beijou a bochecha dele.

Os olhos enormes de Gumdrop ficaram vesgos.

Ela se levantou antes que ele se recuperasse.

“Isso não significa que perdoei você por trombar no meu traseiro duas vezes.”

“Uma terceira trombada criaria consistência?”

Ela o empurrou de costas para dentro do copo d’água.

Madame Crumblewing tocou o sino em aprovação.

Ao pôr do sol, a história já percorrera Sugarwild.

Petunia Pinksip fora inocentada.

Crispin Chitterspine fora desmascarado.

O apelido preferido do barão Bumblethorpe não sobrevivera.

Nem as calças de Gumdrop.

Elas foram recuperadas do mastro do Mercado Rosehip, assinadas por doze convidados do brunch e montadas acima da Taça de Néctar, com uma placa de latão:

POR FAVOR, BEBA COM RESPONSABILIDADE. ROUPAS NÃO PODEM CONSENTIR EM AVENTURAS.

Madame Honeysuckle proibiu livros-caixa particulares. A Taça de Néctar começou a emitir recibos comuns contendo apenas a quantidade comprada e um lembrete educado de que decisões tomadas depois da décima reposição poderiam se tornar propriedade da comunidade.

A conta em aberto de Gumdrop continuava em catorze dedais.

Ele contestou três por motivos espirituais.

Uma semana depois, voltou à flor usando um colete novo cor de ameixa e calças presas com dois cintos, um botão e um acordo escrito testemunhado por madame Crumblewing.

Petunia estava atrás do balcão.

“Água?”, perguntou.

“Cruel.”

“Um néctar?”

“Responsável.”

Ela serviu um único dedal dourado.

Gumdrop o ergueu para o salão.

“À privacidade.”

Os clientes ergueram suas bebidas.

“À inocência”, acrescentou Petunia.

Eles beberam.

Gumdrop pousou o dedal vazio.

“Outro?”, perguntou Petunia.

Ele olhou para dentro da Taça de Néctar reluzente.

A flor pareceu olhar de volta.

“De jeito nenhum”, disse Gumdrop.

Todos o encararam.

Madame Crumblewing baixou o sino.

Petunia ergueu uma sobrancelha.

Gumdrop sustentou o silêncio por três segundos heroicos.

“A menos que a taça insista.”

Uma bolha subiu pelo néctar e estourou.

Gumdrop apontou, triunfante. “Todos vocês ouviram.”

Petunia tirou a garrafa de perto.

Gumdrop se lançou para alcançá-la.

Suas calças novas engancharam no banco.

Ele voou para a frente sem elas, aterrissou de barriga dentro da Taça de Néctar e desapareceu sob um respingo dourado.

Madame Crumblewing tocou o sino.

A taverna explodiu em gargalhadas.

Petunia se inclinou sobre a borda quando Gumdrop veio à tona, de olhos arregalados, pegajoso e usando uma bolha de calda como coroa.

“Fundo demais?”, perguntou.

Gumdrop lambeu o néctar do rosto.

“Isso me parece um assunto entre mim e a taça.”

Acima do balcão, seu primeiro par de calças tremulava suavemente sob a placa de latão.

E em algum lugar de Sugarwild, antes que a fofoca da manhã seguinte pudesse inventar um final melhor, todos concordaram que o mosquito Gumdrop mergulhara fundo demais na Taça de Néctar.

De novo.