The Sticky-Toed Bloomtoad Who Entered Through the Back Petal

A Entrada Que Não Era uma Entrada

Nas dobras encharcadas de orvalho do Jardim Blushmire, onde toda flor tinha personalidade e a maioria era exaustiva, vivia um sapo-flor chamado Pibbit Snorfle.

Pibbit não era exatamente famoso. Não era heroico, rico, sábio, musical, profético nem particularmente pontual. Nunca matara um ácaro de jardim, resolvera um enigma lunar ou fora convidado a se sentar no Conselho do Musgo Aveludado sem que alguém resmungasse baixinho: “Quem trouxe ele?”

Mas era grudento.

Profundamente grudento.

Seus dedos podiam se agarrar a vidro, casca, pétalas, carapaças de besouro, vagens polidas e, uma vez, durante um brunch de família que ninguém gostava de recordar, à pálpebra esquerda de tia Clambella. Cada uma das pequenas almofadas laranjas dos dedos funcionava como uma ventosinha escandalosa, prendendo-se ao mundo com a confiança desesperada de quem não tinha plano, mas pretendia continuar agarrado enquanto pensava num.

Seus olhos eram enormes, azuis e cintilantes, com o brilho de vidro rachado da luz matinal através das gotas de chuva. Isso dava a Pibbit uma expressão de espanto permanente, como se a vida acabasse de lhe fazer uma pergunta em público e ele tivesse esquecido todas as palavras que conhecia, exceto “ahn”.

O que era infeliz, porque o Jardim Blushmire era exatamente o tipo de lugar onde as pessoas faziam perguntas em público.

Especialmente inadequadas.

Especialmente antes do café da manhã.

O jardim se espalhava sob os antigos arcos da estufa atrás da Casa Thornwick, embora nenhum humano o cuidasse havia anos. Sem interferência humana, as flores fizeram o que sempre diziam que jamais fariam: formaram comitês.

Havia a Sociedade das Hastes Ereitas. A Liga da Fragrância Razoável. O Comitê Contra Lesmas em Traje de Gala. A Guilda do Decoro das Pétalas, que começara como um grupo educado de discussão e de algum modo virara uma organização que media o ângulo de abertura de cada flor com uma régua de cabo de pérola.

Presidia a maior parte dessas bobagens lady Camberbell, uma magnífica tulipa rosa-coral de pétalas franzidas, pérolas de orvalho e uma postura que sugeria ter sido insultada pela gravidade e pretender registrar uma reclamação.

Lady Camberbell não era apenas uma flor. Era uma instituição. Oferecia as melhores recepções de néctar, julgava a “Apresentação de Pólen de Melhor Gosto” anual e certa vez banira uma margarida de um almoço por “mostrar centro demais antes do meio-dia”.

Naturalmente, todos queriam ser convidados a entrar em sua flor.

Não literalmente, claro.

Isso seria vulgar.

Queriam ser convidados às suas reuniões, realizadas dentro da ampla câmara aveludada de pétalas, onde a luz matinal brilhava em ouro-pêssego e o orvalho se juntava em contas cintilantes nas paredes. O interior da flor de lady Camberbell era considerado o espaço social mais exclusivo do jardim inferior, especialmente depois do infeliz banquete de pulgões de madame Peonybell e do processo que se seguiu.

Havia regras para entrar na flor de lady Camberbell.

Havia regras para tudo.

Entrava-se pela frente, onde as pétalas se arqueavam graciosamente para fora como um convite formal. Anunciava-se ao besouro na borda. Limpavam-se as seis patas, quatro patas, duas patas ou quantas patas se tivesse no tapete de musgo. Elogiava-se a fragrância, mas sem entusiasmo demais. Não se mencionava composto. Não se perguntava se o orvalho era filtrado. E sob absolutamente nenhuma circunstância se entrava pela pétala de trás.

A pétala de trás não era entrada.

A pétala de trás era um limite.

A pétala de trás era particular.

A pétala de trás era o tipo de coisa sobre a qual a sociedade educada do jardim fingia não pensar, o que significava que pensava o tempo todo e julgava os pensamentos alheios por trás de folhas dobradas.

Pibbit Snorfle não sabia nada disso.

Ou melhor, sabia parte, mas não do jeito que se conhece uma etiqueta importante. Sabia do jeito que se lembra de ouvir um aviso distante enquanto cai de um cogumelo.

Naquela manhã, acordara de cabeça para baixo sob uma folha úmida de gerânio, que não era onde dormira.

Sua língua estava grudada no próprio ombro.

Seu pé esquerdo estava preso à concha de um caracol de passagem.

E sua cabeça continha o zumbido oco de quem concordara em tomar “só mais um gole” de seiva de mel fermentada numa reunião de mosquitinhos lunares.

“Ah”, disse Pibbit, piscando um olho enorme e depois o outro. “Isso foi um erro com bolhas dentro.”

O caracol continuou a arrastá-lo pela folha com determinação solene.

“Com licença”, disse Pibbit. “Senhor? Senhora? Cidadão de deslocamento lento?”

O caracol não respondeu. Em regra, caracóis tinham excelentes limites e péssimo atendimento ao cliente.

Pibbit descolou o dedo da concha com um suave plorp, rolou pela haste do gerânio, quicou numa protuberância de musgo e caiu de cara numa poça rasa de orvalho. O orvalho tinha um leve gosto de pólen, vergonha e más escolhas da noite anterior.

Sentou-se, com as bochechas infladas e as brânquias tremulando, e tentou lembrar sua agenda.

Devia estar em algum lugar.

Tinha havido um convite.

Definitivamente tinha havido uma flor.

Talvez houvesse doces.

Isso não reduzia as possibilidades em nada.

Uma libélula passou zunindo por cima usando uma faixinha prateada com os dizeres EQUIPE DA RECEPÇÃO MATINAL CAMBERBELL.

Os olhos de Pibbit se arregalaram tão dramaticamente que uma pulgão próxima deixou cair o tricô.

“Camberbell!”, guinchou. “Sim. Essa mesma. Aquilo. A coisa da flor com lanches.”

Ele se levantou aos tropeços e correu pelo jardim, o que, para uma criatura de dedos grudentos, significava menos “correr” e mais “prender-se repetidamente às superfícies erradas com confiança”.

Grudou numa folha de capim.

Desgrudou.

Grudou numa pedrinha.

Desgrudou.

Grudou no traseiro de um besouro adormecido e ouviu, com muita firmeza, a pergunta de se fora criado numa lagoa ou só ao lado de uma.

Quando a flor imponente de lady Camberbell surgiu, brilhando coral e rosa sob o sol da manhã, Pibbit estava úmido, sem fôlego e carregava três carrapichos, uma vagem e uma pequena pena que não lembrava de ter adquirido.

A entrada da frente ficava do outro lado.

Pibbit sabia porque via a fila formal de convidados esperando junto ao tapete de musgo. Havia damas crisopas de xales translúcidos. Besouros de pólen com élitros polidos. Sir Wobberly Thistleback, o autoproclamado historiador da etiqueta do jardim, ajeitava a gravata e parecia ter nascido decepcionado.

Pibbit olhou para a fila.

Olhou para a altura da flor.

Olhou as horas, o que era difícil porque ninguém inventara um relógio que coubesse num pulso de sapo-flor e sobrevivesse a poças.

Então olhou para o lado de trás da flor de lady Camberbell, onde duas pétalas se sobrepunham numa dobra estreita e sombreada.

Não era entrada.

Mas era abertura.

E Pibbit Snorfle, ainda sofrendo com a névoa da seiva de mel e o otimismo perigoso dos mal-informados, sussurrou as palavras que arruinaram mais manhãs de jardim que o granizo:

“Provavelmente eu consigo passar.”

Um Atalho com Consequências

A pétala de trás era mais macia do que ele esperava.

Esse foi o primeiro erro de Pibbit: perceber.

O segundo foi dizer em voz alta.

“Ah”, murmurou, pressionando uma mão laranja e grudenta contra a parede rosada. “É bem mais agradável que casca.”

Em algum lugar dentro da flor, um besouro violinista tocou uma graciosa nota de abertura. A recepção começara.

Pibbit entrou em pânico.

Seu pânico não era elegante. Nunca fora. Algumas criaturas sentiam pânico como um aperto no peito ou uma respiração acelerada. Pibbit sentia como uma agitação do corpo inteiro com efeitos sonoros.

Enfiou a cabeça entre as pétalas sobrepostas.

As pétalas cederam.

Ele encolheu a barriga.

A barriga, que recentemente aceitara mais seiva de mel fermentada do que era medicamente ou socialmente aconselhável, se recusou a participar.

“Vamos”, sussurrou Pibbit. “Seja estreita. Só desta vez, seja um cavalheirinho estreito.”

Empurrou.

O pé esquerdo grudou na pétala de fora.

O direito grudou na pétala de dentro.

As mãos grudaram nas duas.

Por um momento humilhante, Pibbit ficou esticado entre duas superfícies florais como um erro decorativo.

Então o orvalho se soltou debaixo dele.

Ele escorregou.

Não suavemente. Não em silêncio. Não com dignidade.

Escorregou para baixo com um som úmido, guinchante e de arrasto contra pétala que ecoou pela câmara da tulipa como um escândalo pigarreando.

Dentro da flor de lady Camberbell, a recepção matinal chegara ao brinde cerimonial.

Lady Camberbell estava no centro, resplandecente em contas de orvalho, cercada pela elite do Jardim Blushmire. Um círculo de abelhas pairava com bandejas de gotas de néctar. Uma família de joaninhas ocupava assentos reservados de pólen. Mariposas se abanavam com retalhos de samambaia. Sir Wobberly acabara de erguer um copinho-dedal de orvalho e declarar: “Ao decoro, a mais rara e perfumada das virtudes.”

Naquele exato momento, a pétala traseira se estufou.

Todos se viraram.

O calombo guinchou.

Lady Camberbell congelou.

Uma abelha derrubou uma bandeja.

Sir Wobberly abaixou o copinho-dedal muito, muito devagar.

Então o rosto de Pibbit apareceu entre as pétalas traseiras, olhos enormes, boca aberta, bochechas espremidas, uma mão laranja agarrando a parede de pétala e a outra acenando daquele jeito frenético e sem convicção de quem não sabe se está chegando ou nascendo.

O silêncio caiu.

Não um silêncio comum.

Silêncio de jardim.

Daquele tipo em que todo inseto para de mastigar, toda pétala para de farfalhar e até a pilha de composto sussurra: “Ah, inferno, isso vai ser bom.”

Pibbit piscou.

Os convidados encararam.

Lady Camberbell encarou mais que todos.

“Bom dia”, disse Pibbit.

Sua voz saiu pequena, grudenta e condenada.

Ninguém respondeu.

Ele tentou puxar o resto do corpo para dentro, mas o pé continuou preso à pétala externa. O corpo esticou. O rosto fez força. Os olhos lacrimejaram.

“Um instante”, disse educadamente. “Minha perna está tendo um desacordo particular com a arquitetura.”

Uma joaninha arfou tão dramaticamente que tombou de lado.

O bigode de sir Wobberly tremeu.

As pétalas de lady Camberbell se ergueram uma fração, o que, em língua de tulipa, significava que assassinato estava sendo considerado, mas ainda não agendado.

“Senhor Snorfle”, disse ela.

Sua voz era açúcar derramado sobre uma faca.

“Lady Camberbell”, disse Pibbit, ainda entalado na pétala traseira.

“Poderia explicar por que está entrando na minha recepção matinal pela parte traseira da minha flor?”

Uma mariposa desmaiou.

Duas abelhas colidiram.

Em algum lugar na galeria superior, um jovem gafanhoto sussurrou “Ela disse parte traseira da flor” e imediatamente recebeu um pedido de silêncio da mãe.

A boca de Pibbit se abriu.

A boca de Pibbit se fechou.

A boca de Pibbit abriu de novo, aparentemente esperando que uma resposta melhor voasse para dentro se ele desse espaço suficiente.

“Tinha fila”, disse.

O silêncio se aprofundou.

Criou raízes.

A expressão de lady Camberbell não mudou, principalmente porque era flor, e flores precisavam insinuar expressões por postura, umidade e raiva controlada.

“Fila”, repetiu.

“Na frente”, explicou Pibbit. “Uma fila respeitável. Convidados muito brilhantes. Muitas asas. Um sujeito tinha uma gravata que parecia cara e julgadora.”

Sir Wobberly tocou a gravata.

“Então”, disse lady Camberbell, “em vez de esperar na entrada adequada como uma criatura civilizada, escolheu se inserir numa dobra estrutural íntima da minha flor?”

Pibbit fez uma careta.

“Quando diz assim, parece pior do que o plano na minha cabeça.”

“Havia um plano?”, perguntou lady Camberbell.

“Não”, disse Pibbit com honestidade. “Mas havia impulso.”

Uma abelha soltou um som estrangulado contra a bandeja de néctar.

Sir Wobberly se levantou. “Isto é uma violação.”

“Concordo”, disse lady Camberbell.

“Uma violação floral”, continuou sir Wobberly, aumentando o volume.

“Também concordo.”

“Uma violação de pétala traseira.”

A mariposa desmaiada acordou só o suficiente para desmaiar outra vez.

Pibbit deu um último puxão e saltou inteiro para dentro da flor com um úmido smack, caindo de barriga no chão polido de pólen. Os dedos grudentos se espalharam atrás dele. Orvalho cintilava em sua cabeça. Um cacho de pétala grudou na bochecha como uma fita culpada.

Ele ergueu uma mão.

“Estou preparado para pedir desculpas em qualquer direção considerada mais apropriada.”

Lady Camberbell se esticou.

“O apropriado”, disse, “saiu pela entrada da frente quinze minutos atrás.”

O Boato Cria Raízes

Boatos de jardim não viajavam como boatos humanos.

Boatos humanos precisavam de bocas, mensagens e alguém fingindo estar “só preocupado”. Boatos de jardim tinham asas, pólen, vento e a contenção moral de uma vespa num pote de geleia.

Em seis minutos, o incidente saíra da flor de lady Camberbell.

Em nove, alcançara a borda das ervas.

Em doze, fora enfeitado por dois mosquitinhos que não estavam presentes, mas se sentiam espiritualmente qualificados para comentar.

Na hora do café da manhã, ninguém dizia que Pibbit tomara um atalho.

Diziam que chegara “por trás”.

No segundo café da manhã, observado por lagartas, ratos-do-campo e qualquer um que gostasse mais de lanches do que de estrutura, diziam que “forçara passagem pela dobra proibida”.

No meio da manhã, madame Peonybell contava a um grupo de calêndulas que Pibbit fora encontrado “metade dentro, metade fora, sussurrando elogios ao estofamento”.

Ao meio-dia, uma donzelinha sem vergonha e com excelentes maçãs do rosto declarou que Pibbit e lady Camberbell se envolveram num “acordo particular de simetria botânica questionável”.

Isso não era verdade.

Nem de longe.

Pibbit mal sobrevivera à interação. Lady Camberbell o dispensara da recepção com três frases curtas, um aceno gelado e o pedido de que “nunca mais se aproximasse de qualquer parte de sua circunferência sem permissão por escrito”.

Ele saíra pela entrada da frente sob o olhar de todos os convidados.

Infelizmente, sair corretamente não desfazia uma chegada incorreta.

Enquanto Pibbit se arrastava pelo caminho de musgo, ainda úmido de vergonha, sentia o jardim observando.

Folhas se inclinavam.

Hastes se curvavam.

Vagens paravam no meio do chocalho.

Um grupo de cogumelinhos parou de rir quando ele passou e imediatamente voltou a rir mais alto.

“Eu estava atrasado”, resmungou Pibbit. “Só isso. Estava atrasado e havia uma abertura.”

Um amor-perfeito próximo bufou.

“Era um atalho”, retrucou Pibbit.

“Claro”, disse o amor-perfeito. “Um atalho. Pela pétala de trás.”

“Estava disponível.”

“Más decisões também estão.”

Pibbit estreitou os olhos enormes, o que o fez parecer menos intimidador e mais um pudim tendo um pensamento.

“Você não conhece minha vida.”

“Agora todos conhecem sua vida, querido.”

Esse era o problema.

Quando Pibbit chegou ao laguinho do velho regador, onde os sapos-flor se reuniam, o lugar inteiro ficou quieto.

Oito sapos-flor se sentavam em moedas de nenúfar, encarando-o com o horror ansioso de parentes que acabavam de descobrir algo constrangedor e pretendiam fingir boas maneiras por exatos seis segundos.

Seu primo Nibnob falou primeiro.

“Então.”

“Não”, disse Pibbit.

A bolha da garganta de Nibnob inflou com o esforço.

“Não disse nada.”

“Seu rosto está dizendo parágrafos.”

“Meu rosto está preocupado.”

“Seu rosto está encantado.”

Tia Clambella, que nunca o perdoara pelo incidente da pálpebra, se inclinou na almofada de musgo. “Pibbit Snorfle, você entrou ou não entrou na flor de lady Camberbell por uma passagem traseira não aprovada?”

“Não era uma passagem”, disse Pibbit. “Era mais uma dobra.”

Os sapos-flor explodiram.

“Uma dobra!”

“Ele admite!”

“Justamente pela dobra!”

“Numa recepção matinal?”

“Antes do chá?”

“Com os dedos?”

“Uso meus dedos para tudo!”, gritou Pibbit. “Isso não é prova de escândalo. É anatomia.”

Tia Clambella tapou os olhos com uma mão palmada. “O filho da minha irmã. Um sapo de dobra.”

“Não sou um sapo de dobra!”

“Você trouxe vergonha ao lago.”

“O lago já sediou um torneio de luta de besouros chamado Festival de Tapas ao Anoitecer.”

“Aquilo era cultural.”

“Tio Grib usou uma folha de repolho como calça.”

“Repolho formal”, disse tia Clambella, ríspida. “Há uma diferença.”

Pibbit desabou numa moeda de nenúfar e apoiou a cabeça nas mãos. As almofadas grudentas dos dedos se agarravam miseravelmente à superfície. O lago cheirava a musgo, chuva velha e julgamento familiar.

“Eu só queria doces”, disse.

Nibnob se aproximou. “Tinha doces?”

“Não cheguei tão longe.”

“Trágico.”

“Obrigado.”

“E idiota.”

“Menos obrigado.”

Tia Clambella pigarreou com a autoridade de quem se prepara para piorar tudo. “Você precisa pedir desculpas.”

“Eu pedi desculpas.”

“Direito?”

“Me ofereci para pedir desculpas em todas as direções.”

“Parece algo que uma criatura culpada diz quando é encurralada numa flor.”

“Eu não estava encurralado.”

Nibnob ergueu um dedo. “Tecnicamente, flores não têm cantos.”

“Obrigado, Nibnob.”

“Têm dobras.”

“Pare de ajudar.”

Tia Clambella estalou a língua. “Você vai escrever uma nota formal para lady Camberbell. Vai expressar arrependimento. Vai mencionar o tempo. Não vai usar a palavra dobra. Não vai usar a palavra úmido. Não vai, sob nenhuma circunstância, tentar fazer humor.”

Pibbit ergueu a cabeça. “Eu sou engraçado.”

“Essa é justamente a preocupação.”

Antes que Pibbit pudesse defender sua reputação, uma sombra atravessou o lago do regador.

Os sapos-flor olharam para cima.

Uma abelha de mel desceu do céu, vestindo a faixa preta e dourada dos funcionários de lady Camberbell. Pairou sobre o lago com batidas de asas precisas e oficiais e um rosto que sugeria nunca ter escorregado em algas nem apreciado uma piada com som corporal.

“Pibbit Snorfle?”, perguntou a abelha.

Pibbit ergueu devagar uma mão grudenta.

“Possivelmente.”

“Trago uma notificação de lady Camberbell da Corte Coral.”

Tia Clambella soltou um som estrangulado e se sentou mais ereta.

A abelha desenrolou um pequeno pergaminho amarrado com fibra rosa. Pigarreou.

“Por ordem de lady Camberbell, Guardiã do Orvalho Matinal, Patrona da Aproximação Correta às Pétalas e Presidente-Floral do Comitê de Normas de Recepção de Blushmire, o senhor Pibbit Snorfle está convocado a comparecer perante a Guilda do Decoro das Pétalas ao pôr do sol para fornecer explicação, desculpas e esclarecimentos sobre o infeliz evento de entrada traseira desta manhã.”

Nibnob sussurrou: “Puseram por escrito.”

Pibbit fechou os olhos.

“Por favor, diga que não está escrito evento de entrada traseira.”

A abelha examinou o pergaminho. “Está sublinhado.”

Tia Clambella afundou no assento. “Sublinhado. Estamos acabados.”

A abelha continuou. “O não comparecimento poderá resultar em restrição social, suspensão de néctar e possível inclusão na Lista de Vigilância de Criaturas de Impropriedade Repetida.”

“Só fiz uma vez!”, gritou Pibbit.

Todos os sapos-flor o encararam.

Pibbit engoliu em seco.

“Quero dizer, a coisa da flor. Não impropriedade em geral. Obviamente todo mundo tem incidentes.”

A abelha enrolou a notificação. “Ao pôr do sol. Na base da Fonte das Bocas-de-Leão. Traga os pés limpos.”

Voou embora.

O lago permaneceu em silêncio por exatamente uma respiração.

Então Nibnob se aproximou e sussurrou: “Acha que vai ter lanche na audiência?”

Pibbit escorregou de lado da moeda de nenúfar e caiu no lago com um splash derrotado.

Um Nome Que Ninguém Queria

No fim da tarde, a história de Pibbit se tornara propriedade pública.

Era assim que o escândalo funcionava no Jardim Blushmire. Quando algo ficava suculento o bastante, pertencia a todos, exceto ao pobre idiota que realmente o fizera.

As margaridas compuseram uma canção.

Não era gentil.

Os grilos ensaiaram uma encenação dramática atrás da rama de pepino.

Tinha menos precisão do que entusiasmo.

Um grupo de besouros jovens começou a desafiar uns aos outros a tocar flores aleatórias e gritar “Pétala traseira!” antes de fugir. As mães fingiam horror, mas várias riam tanto que perdiam pólen dos chapéus.

Pibbit tentou se esconder debaixo de uma samambaia.

A samambaia pediu que saísse.

“Nada pessoal”, disse a samambaia. “Mas estou saindo com alguém e não preciso das minhas frondes metidas nisso.”

Tentou se abrigar num tronco oco.

Uma centopeia lá dentro disse: “De jeito nenhum. Tenho filhas.”

Tentou se sentar quieto debaixo de um botão-de-ouro, mas a flor imediatamente fechou as pétalas ao redor de si e gritou: “Hoje não, Dedos Grudentos!”

Foi assim que o nome começou.

Não formalmente.

Não de uma vez.

Só um sussurro aqui, uma risadinha ali.

Dedos Grudentos.

Pibbit dos Dedos Grudentos.

Sapo-Flor dos Dedos Grudentos.

Quando o sol tingiu o orvalho de âmbar e as sombras se esticaram pelo musgo, o título já estava completamente grudado nele.

E, ao contrário dos dedos de Pibbit, não saía com um pouco de esforço e um som indigno.

Ele parou diante de uma poça e se examinou.

Não parecia uma criatura escandalosa, pensou.

Parecia pequeno. Brilhante. Úmido. Alarmado.

Suas saliências turquesa e cor de frutas vermelhas reluziam na luz que diminuía. Os dedos laranjas se flexionavam nervosos. As nadadeiras laterais franjadas tremiam a cada respiração. Os olhos azuis gigantes o encaravam de volta, cheios de céu refletido e decisões terríveis.

“Você vai entrar nessa audiência”, disse ao reflexo, “explicar tudo com calma, pedir desculpas sinceras e sair com a dignidade que restar.”

Uma bolha subiu da poça e estourou.

Soou grosseiro.

“Você também?”, disse Pibbit.

O caminho para a Fonte das Bocas-de-Leão serpenteava pelo coração do Jardim Blushmire. Normalmente era lindo ao pôr do sol, iluminado por raios dourados e pólen flutuante, com as bocas-de-leão abrindo suas bocas aveludadas para captar a luz do entardecer.

Naquela noite, parecia um tribunal construído pela fofoca.

Criaturas se reuniam em círculos ao redor da fonte. Abelhas pairavam em grupos. Besouros poliam os óculos. Mariposas pousavam nas folhas e cochichavam atrás de asas-leque. Joaninhas se sentavam numa fila organizada, com expressões de deliciosa preocupação. As margaridas cantarolavam sua canção cruel até que uma mamangava severa mandou fecharem as pétalas.

No centro, sob a boca-de-leão mais alta, estava lady Camberbell.

Parecia impecável.

Claro que parecia.

As pétalas brilhavam rosa-coral no sol baixo, cada gota tão perfeitamente posicionada que parecia que a própria manhã lhe pedira desculpas por ser molhada. Ao lado estavam sir Wobberly Thistleback, madame Peonybell, três abelhas da equipe doméstica e o ancião Mosswick, uma pedra antiga coberta de líquen que servia como testemunha neutra porque não se movia havia quarenta e sete anos e, portanto, não podia ser acusado de tomar partido.

Uma pequena plataforma de musgo fora preparada para Pibbit.

Era um pouco grudenta.

Isso pareceu pessoal.

Pibbit subiu, com as almofadas dos dedos fazendo pequenos guinchos nervosos.

A multidão murmurou.

Lady Camberbell ergueu uma pétala.

O jardim se calou.

“Senhor Snorfle”, disse. “Foi convocado para esclarecer os acontecimentos desta manhã, quando entrou na câmara particular da minha flor por uma pétala traseira imprópria durante uma recepção formal.”

“Sim”, disse Pibbit.

“Não nega?”

“Nego alguns dos adjetivos.”

Sir Wobberly arfou. “Ele contesta a linguagem.”

“Não contesto nada”, disse Pibbit depressa. “A linguagem pode ficar com a cadeira. Só quero dizer que não sabia que era particular do jeito que todos agora dizem particular com as sobrancelhas.”

Madame Peonybell se inclinou para uma mariposa. “Ele mencionou sobrancelhas.”

“Eu nem tenho sobrancelhas”, disse Pibbit.

“E, no entanto”, disse sir Wobberly, “de algum modo é indecente.”

Pibbit respirou. Tia Clambella mandara ser formal. Calmo. Respeitoso. Nada de piadas. Nada de úmido. Nada de dobra.

Juntou as mãozinhas diante da barriga.

“Lady Camberbell”, começou, “sinto muito por ter entrado em sua flor de uma maneira que causou desconforto, confusão e comportamento dramático generalizado.”

Tia Clambella, observando da multidão, cobriu o rosto.

“Eu estava atrasado”, continuou Pibbit. “Dormi demais por um mal-entendido envolvendo seiva de mel. Vi uma fila na frente. Vi o que parecia uma fresta disponível atrás. Tomei uma decisão ruim baseada em urgência, estupidez e na crença equivocada de que flores são, em geral, simétricas.”

Algumas criaturas murmuraram.

As pétalas de lady Camberbell se apertaram.

“Você acreditava”, disse devagar, “que minha flor era simétrica?”

A multidão inspirou.

Pibbit sentiu o chão desaparecer debaixo de sua alma.

Aparentemente, aquilo era pior.

“Num sentido elogioso?”, arriscou.

Sir Wobberly agarrou a gravata.

Madame Peonybell sussurrou: “Está cavando.”

O pânico de Pibbit subiu de novo, quente e efervescente. “Quero dizer que, por fora, um lado parecia muito com o outro, e eu estava com pressa, e o orvalho estava muito escorregadio, e meus dedos são famosos por se comprometerem quando começam uma tarefa...”

“Famosos”, resmungou alguém.

“...e nunca quis desrespeitar você, sua recepção, seus convidados nem sua... privacidade floral.”

As duas últimas palavras caíram com um baque suave e horrível.

Um jovem gafanhoto fez um ruído de engasgo.

Lady Camberbell fechou os olhos.

Por um instante, Pibbit pensou que ela fosse gritar. Ou bani-lo. Ou mandar as abelhas rolá-lo no pólen e grudá-lo no poste de avisos como exemplo.

Em vez disso, ela abriu os olhos e disse: “Senhor Snorfle, entende o que suas ações causaram?”

Pibbit olhou para as criaturas reunidas.

Os olhos brilhantes. As cabeças inclinadas. Os rostinhos famintos esperando pelo próximo delicioso constrangimento.

Entendeu que virara uma história.

Não daquelas lisonjeiras.

Não daquelas heroicas, com luar, trombetas e uma vagem comemorativa pintada.

Virara o tipo de história contada com vozes baixas, pausas exageradas e frases como “pela pétala de trás” repetidas com prazer crescente.

Engoliu em seco.

“Acho”, disse baixinho, “que dei a todos algo de que rir.”

A multidão se mexeu.

Lady Camberbell o estudou.

Pela primeira vez no dia, sua voz perdeu uma camada fina de gelo.

“Não apenas rir”, disse. “Especular. Enfeitar. Usar como arma durante o chá.”

“Parece pior.”

“É.”

Pibbit baixou os olhos. “Então sinto muito por isso também.”

Um silêncio se acomodou sobre a fonte. Não o silêncio escandalizado de antes. Algo mais suave. Quase desconfortável.

Porque a sinceridade, no Jardim Blushmire, era muito mais difícil de administrar que a fofoca.

Lady Camberbell ergueu o queixo. “A Guilda do Decoro das Pétalas considerará seu pedido de desculpas.”

Pibbit soltou o ar.

“Contudo”, continuou ela.

O ar voltou para dentro.

“Este assunto não pode ser encerrado com uma simples declaração. O dano à compreensão pública dos limites florais é considerável.”

Sir Wobberly assentiu gravemente. “Considerável.”

“Portanto”, disse lady Camberbell, “até que este caso seja resolvido, está proibido de entrar em qualquer flor anfitriã, pela frente ou por outro lugar, sem acompanhante.”

Pibbit fez uma careta.

“Justo.”

“Você participará de uma sessão de reforço de etiqueta.”

“Menos justo, mas dá para sobreviver.”

“E amanhã de manhã, diante do jardim inteiro, ajudará a apresentar uma demonstração pública de aproximação adequada às pétalas.”

Pibbit piscou.

“Uma demonstração?”

Sir Wobberly avançou com um brilho nos olhos. “Com diagramas.”

O estômago de Pibbit afundou.

“Por favor, sem diagramas.”

“Vários diagramas”, disse sir Wobberly.

“Talvez possamos evitar setas?”

“Haverá setas.”

As margaridas começaram a vibrar de alegria contida.

Lady Camberbell fez um último aceno. “Esta audiência está encerrada.”

A multidão se dispersou em cochichos animados, já alimentando a próxima versão do conto. Pibbit permaneceu na plataforma de musgo, atônito, grudento e condenado a virar um exemplo educativo.

Enquanto o jardim se dispersava, uma vozinha falou atrás dele.

“Sabe”, disse Nibnob, subindo na plataforma, “talvez não seja tão ruim.”

Pibbit o encarou.

“Amanhã vou ficar diante do jardim inteiro enquanto sir Wobberly aponta setas para uma flor e explica por que sou uma ameaça.”

“Verdade.”

“Pode haver diagramas do meu erro.”

“Provavelmente com legendas.”

“Meu nome ficou grudento na imaginação pública.”

Nibnob assentiu. “Esse até que pegou bem.”

Pibbit gemeu.

Do outro lado do jardim, lady Camberbell parou sob a luz âmbar. Por um brevíssimo momento, olhou de volta para ele, e Pibbit achou ver algo além de indignação na curva das pétalas.

Preocupação, talvez.

Ou cálculo.

Ou pior.

Oportunidade.

Porque, embora Pibbit Snorfle tivesse passado vergonha, lady Camberbell agora tinha um problema maior. Sua reputação impecável fora tocada pelo boato. Sua flor particular virara tema de comédia no jardim inteiro. Seu nome fora juntado ao dele na mesma frase sussurrada, geralmente seguida de bufadas de riso.

E lady Camberbell não permitia que uma história existisse sem controlar o final.

Pibbit ainda não sabia, mas o Caso da Pétala Traseira só começara.

No dia seguinte, os diagramas seriam a parte menos humilhante.

E, ao pôr do sol, todas as criaturas do Jardim Blushmire fariam a mesma pergunta escandalosa:

Pibbit Snorfle era mesmo só um tolo de dedos grudentos?

Ou tropeçara justamente na única flor do jardim com segredos escondidos atrás de cada pétala?

Por ora, Pibbit olhou para Nibnob e sussurrou: “Acha que devo fugir?”

Nibnob pensou. “Consegue fugir sem grudar em nada?”

Pibbit olhou para os dedos laranjas.

Um estava preso à plataforma de musgo.

“Não de forma confiável.”

“Então não.”

Pibbit suspirou.

Acima, as bocas-de-leão abriram suas bocas aveludadas para a noite que chegava e, em algum lugar do jardim escurecendo, um grilo começou a ensaiar os primeiros compassos de uma canção que definitivamente rimava “Pibbit” com “did it” — “foi ele”.

Amanhã seria muito longo.

E Pibbit tinha a terrível sensação de que todos gostariam dele muito mais do que ele próprio.

O Diagrama Era Pior que o Crime

A manhã chegou ao Jardim Blushmire com a graça delicada de uma fita de seda e a contenção social de um guaxinim numa padaria.

Todos estavam acordados cedo.

Cedo demais.

Criaturas que não compareciam voluntariamente a nada antes do meio-dia desde o Grande Incidente do Raio de Sol, na primavera anterior, de repente estavam empoleiradas em folhas, pedrinhas, hastes e chapéus de cogumelo, com rostinhos ansiosos. Abelhas poliam os óculos. Besouros chegavam com cadernos. As margaridas formaram uma fileira de coro que insistiam ser “puramente educativa”. Três mosquitinhos vendiam programas enrolados de samambaia com os dizeres:

DEMONSTRAÇÃO PÚBLICA: APROXIMAÇÃO ADEQUADA ÀS PÉTALAS E POR QUE PIBBIT SNORFLE DEVERIA SABER O QUE ESTAVA FAZENDO.

Pibbit viu um dos programas e parou seco no caminho de musgo.

“Esse título parece tendencioso”, disse.

Nibnob, que aceitara acompanhá-lo principalmente porque tia Clambella ameaçara obrigá-lo a organizar a prateleira de algas da família, apertou os olhos para ler. “Seu nome está escrito certo.”

“Isso não é o elogio que você acha que é.”

“Usaram negrito.”

“Nibnob.”

“Desculpe. Estou tentando encontrar o lado bom.”

“O lado bom é feito de humilhação.”

“Uma humilhação brilhante.”

Pibbit gemeu e continuou andando.

A área de demonstração fora montada na base da Fonte das Bocas-de-Leão, onde a audiência da noite anterior já espremera quase toda a umidade de sua dignidade. Hoje, porém, a Guilda do Decoro das Pétalas melhorara o espetáculo.

Havia um púlpito.

Havia cartazes.

Havia varetas de apontar.

Havia uma cortina de veludo cobrindo algo grande e ameaçador ao lado da fonte.

Pibbit não gostou da cortina. Ninguém escondia nada bom atrás de cortina. Doces não precisavam de cortinas. Almofadas não precisavam de cortinas. Perdão normalmente não chegava debaixo de um drapeado, a menos que estivesse tentando evitar contato visual.

Sir Wobberly Thistleback estava ao lado da cortina com sua melhor gravata, tão apertada que lhe dava a aparência de um besouro sendo lentamente espremido até virar uma opinião moral. Segurava uma vareta quase do tamanho do corpo e ostentava uma expressão de importância histórica.

Lady Camberbell estava perto dele, luminosa e serena. O orvalho reluzia nas pétalas em fileiras organizadas. Sua flor rosa-coral parecia tão impecável que várias flores mais jovens começaram a se sentar mais eretas só por estarem perto.

Madame Peonybell ocupava um lugar de destaque nas proximidades, cercada de mariposas, crisopas e duas joaninhas com a postura intensa de criaturas preparadas para repetir tudo depois com acréscimos.

Pibbit subiu na pequena plataforma de musgo que mais uma vez lhe fora preparada.

Os dedos grudaram imediatamente.

“Claro”, resmungou.

Sir Wobberly bateu a vareta no púlpito.

“Cidadãos do Jardim Blushmire”, anunciou, “não nos reunimos hoje para envergonhar.”

A multidão fez um som que sugeria que absolutamente se reunira para envergonhar.

Sir Wobberly pigarreou. “Nos reunimos para educar.”

“Com vergonha”, sussurrou uma margarida.

“Silêncio”, disse a abelha ao lado.

“Vergonha educativa”, sussurrou a margarida mais baixo.

Pibbit encarou o céu e cogitou pedir a uma ave que passava que o levasse embora. Então lembrou que aves comiam coisas do tamanho dele e decidiu que a humilhação atual era melhor do que virar um café da manhã com globos oculares.

Sir Wobberly gesticulou para lady Camberbell. “Com a graciosa permissão de lady Camberbell, cuja compostura diante de um acesso impróprio inspirou todas as hastes civilizadas...”

Lady Camberbell inclinou a flor.

“...revisaremos as normas de entrada floral respeitosa.”

“Talvez pudéssemos usar outra palavra?”, perguntou Pibbit.

Sir Wobberly o olhou por cima dos óculos. “Entrada?”

Várias criaturas deram risadinhas.

Pibbit apertou os lábios.

Lady Camberbell não se moveu, mas ele teve a suspeita enlouquecedora de que ela aproveitava aquilo na medida de aproximadamente uma pétala.

Sir Wobberly apontou bruscamente para a cortina. “Contemplem!”

Duas abelhas puxaram o tecido de veludo.

A multidão arfou.

Pibbit fez um som entre um coaxo e uma carta de demissão.

Atrás da cortina havia um grande diagrama pintado da flor de lady Camberbell.

Não um diagrama de bom gosto.

Não um diagrama vago.

Um corte botânico assustadoramente detalhado, com legendas, setas, linhas pontilhadas e um desenho exagerado de Pibbit no meio da pétala traseira, de olhos esbugalhados e traseiro para fora.

O artista acrescentara linhas de movimento.

Alguém escrevera INCORRETO em suco de frutas vermelhas abaixo dele.

“Isso não se parece comigo”, disse Pibbit.

Nibnob se aproximou. “Os olhos estão certos.”

“Meu traseiro não é tão redondo.”

“É uma ferramenta didática.”

“É um crime de ódio com setas.”

Sir Wobberly bateu na frente do diagrama. “Isto, cidadãos, é a entrada aprovada.”

A vareta se moveu para trás.

A plateia se inclinou como um único corpo.

Sir Wobberly abaixou a voz, como se descrevesse uma maldição antiga. “Isto não é.”

Um arrepio de deleite percorreu a multidão.

Pibbit sentiu o rosto esquentar até as nadadeiras laterais franjadas.

“Observem”, continuou sir Wobberly, “que a disposição frontal de pétalas é acolhedora, pública, visível, cerimonial e socialmente aprovada.”

Bateu a vareta na pétala traseira do diagrama.

“A disposição traseira é particular, estrutural, digna e não é uma porta para anfíbios atrasados com pouco controle de impulsos.”

“Entendo isso agora”, disse Pibbit.

“Entender depois da violação”, disse sir Wobberly, “é pôr a carroça depois da lesma.”

“Não acho que esse ditado exista.”

“Agora existe.”

As margaridas cantarolaram em aprovação.

Pibbit olhou para lady Camberbell, esperando misericórdia. Ela encontrou seu olhar com compostura serena.

Sem misericórdia. Talvez uma migalha de diversão. Sobretudo polimento.

Sir Wobberly ergueu um segundo cartaz.

Este mostrava uma sequência de passos para a aproximação correta:

1. Chegar pela frente.
2. Anunciar-se.
3. Elogiar a fragrância respeitosamente.
4. Limpar os pés.
5. Entrar apenas quando convidado.
6. Não improvisar.

O passo seis também tinha um pequeno desenho de Pibbit, desta vez de cabeça para baixo.

“Por que estou de cabeça para baixo nesse?”, perguntou Pibbit.

“Para representar inversão moral”, disse sir Wobberly.

“Eu estava atrasado, não amaldiçoado.”

Madame Peonybell sussurrou alto: “Negação é comum nesses casos.”

Pibbit se virou. “Que casos?”

“Casos de pétala traseira.”

“Não existem casos. Existe um caso. Eu sou o caso.”

“Por enquanto”, disse madame Peonybell.

Isso provocou outra onda de excitação na multidão.

Pibbit esfregou os olhos. As almofadas dos dedos grudavam e desgrudavam da plataforma em pequenos pulsos nervosos. Plip. Plorp. Plip. Plorp.

Sir Wobberly se voltou para ele. “Senhor Snorfle, avance para a reconstituição.”

Pibbit ergueu a cabeça num estalo. “Para a o quê?”

“A reconstituição.”

“Ninguém mencionou reconstituição.”

“Estava implícita na presença de diagramas.”

“Diagramas implicam educação, não sofrimento ao vivo.”

“Na minha experiência”, disse sir Wobberly, “muitas vezes os dois coincidem.”

Duas abelhas trouxeram rolando uma flor-modelo feita de folhas de rosa dobradas. Era menor que lady Camberbell, mas ainda grande o suficiente para Pibbit atravessar se o universo o odiasse, o que aparentemente acontecia.

Sir Wobberly apontou para a frente. “Você demonstrará o impulso incorreto, depois o corrigiremos.”

“Preciso mesmo?”

Lady Camberbell finalmente falou. “Senhor Snorfle, o jardim precisa de clareza.”

“O jardim precisa de passatempos.”

“Também”, disse ela, “mas hoje terá clareza.”

Pibbit se arrastou até a flor-modelo.

A multidão se aproximou.

Ele olhou para a entrada frontal, depois para a pétala traseira falsa, depois para sir Wobberly.

“Para constar”, disse Pibbit, “me oponho a virar meu próprio panfleto de advertência.”

“Anotado”, disse sir Wobberly.

“Vai ser registrado por escrito?”

“Não.”

“Então não foi realmente anotado, foi?”

Uma abelha tossiu para esconder o riso.

Pibbit suspirou e pôs uma mão grudenta na pétala traseira do modelo.

O modelo de folhas de rosa se moveu.

Seu dedo do pé grudou na base.

O outro grudou num graveto de apoio.

Sua mão grudou mais firme do que pretendia.

Sir Wobberly ergueu a vareta. “Observem o erro inicial.”

“Estou observando de dentro do meu próprio corpo”, disse Pibbit.

“A criatura imprópria vê uma fresta disponível e presume ter direito a ela.”

“Prometeram à criatura imprópria que isso seria rápido.”

“Em vez de respeitar o protocolo frontal...”

“A criatura imprópria gostaria de água.”

“...ela aplica pressão numa dobra particular.”

“Poderia não dizer dobra particular com tanto prazer?”

A multidão explodiu em risadas.

As pétalas de lady Camberbell se contraíram.

Foi quase nada. Um movimento minúsculo. Mas Pibbit viu.

Ela tentava não rir.

Dele, sim.

Mas ainda assim.

Por algum motivo, isso fez a humilhação parecer menos afiada e mais ridícula, o que era um pouco mais fácil de sobreviver.

Pibbit se voltou para a flor-modelo e puxou a mão para soltar. A pétala falsa se abriu para trás mais do que ele esperava.

Uma pequena junção escondida se abriu de repente.

Algo caiu.

Pousou na plataforma de musgo com um suave tic.

A multidão ficou quieta.

Todos encararam o objeto.

Era uma pequena conta de resina dourada endurecida.

Não maior que uma pérola de orvalho.

Pibbit franziu a testa. “Isso não fazia parte da demonstração, fazia?”

O rosto de sir Wobberly se apertou. “Não.”

Lady Camberbell avançou.

Sua compostura não se rompeu, mas mudou. Pibbit sentiu como uma brisa mudando de direção.

“De onde veio esse modelo?”, perguntou.

Uma das abelhas se curvou. “Do depósito junto à velha bancada de vasos, minha senhora. Como a Guilda orientou.”

Lady Camberbell encarou a conta de resina.

Madame Peonybell se aproximou esvoaçando. “Que curioso.”

Pibbit se abaixou e cheirou.

“Não ponha isso na boca”, chamou Nibnob.

“Eu não ia.”

“Seu rosto estava considerando.”

“Meu rosto considera muitas coisas.”

Pibbit cheirou de novo. A conta tinha um cheiro doce, agudo e levemente defumado. Não seiva de flor. Não néctar comum. Algo mais grudento. Algo antigo.

Seus dedos formigaram.

Isso acontecia quando substâncias próximas eram melhores em grudar do que ele.

“Isto é cera rosada”, disse.

Sir Wobberly franziu a testa. “Cera rosada?”

“Resina grudenta de vedação. Besouros usam para remendar rachaduras nas asas. Algumas flores usam para unir pétalas depois de tempestades. Minha tia Clambella uma vez usou para colar tio Grib numa cadeira durante uma discussão sobre sopa.”

Tia Clambella gritou da multidão: “E faria de novo.”

Pibbit rolou a conta delicadamente entre duas almofadas dos dedos. Ela grudava, mas de um jeito estranho. Fora amolecida recentemente e endurecera outra vez.

“Isto foi usado para selar uma dobra”, disse.

A multidão murmurou.

“Uma dobra?”, repetiu madame Peonybell, saboreando a palavra como creme.

As pétalas de lady Camberbell se enrijeceram. “Chega.”

A palavra cortou o ruído.

Todas as criaturas pararam.

Lady Camberbell se voltou para sir Wobberly. “Esta demonstração cumpriu seu propósito.”

Sir Wobberly pareceu surpreso. “Mas ainda não chegamos à seção sobre reconhecimento de limites pelo perfume.”

“Outra hora.”

“Havia cartões de estudo.”

“Queime.”

Pibbit piscou.

Sir Wobberly apertou as anotações contra o peito. “Minha senhora?”

Lady Camberbell encarou a multidão. “Cidadãos do Jardim Blushmire, creio que a lição está clara. A entrada adequada protege a dignidade. O improviso cria confusão. O assunto está encerrado por hoje.”

Uma onda de decepção percorreu a plateia.

As margaridas vaiaram baixinho até a mamangava severa lhes lançar um olhar feroz.

Pibbit olhou da conta de resina para lady Camberbell. Suas pétalas continuavam perfeitas, mas sob a perfeição havia algo errado.

Ele reconhecia pânico quando via.

Praticamente tinha licença profissional nisso.

Lady Camberbell não temia as risadas da multidão.

Temia a resina.

Uma Flor com Algo a Esconder

Lady Camberbell esperou a multidão se dispersar antes de se mover.

Não correu. Flores de sua posição não corriam. Mudavam de lugar com ênfase.

Pibbit tentava se desgrudar da plataforma quando a sombra dela caiu sobre ele.

“Senhor Snorfle”, disse.

Ele olhou para cima. “Se é sobre o diagrama, gostaria de esclarecer que meu traseiro foi caluniado.”

“Venha comigo.”

“Parece misericórdia ou armadilha.”

“Ambas podem ser eficientes.”

Nibnob apareceu ao lado de Pibbit. “Devo ir também?”

Lady Camberbell olhou para ele.

Nibnob deu um passo para trás. “Acabo de lembrar de um compromisso anterior de não me envolver.”

“Sábio”, disse ela.

Pibbit lançou ao primo um olhar de traição.

Nibnob disse só com os lábios: boa sorte, e fugiu na direção do lago com a velocidade de uma criatura que acabara de descobrir limites, afinal.

Lady Camberbell conduziu Pibbit para longe da fonte, por um caminho estreito sombreado por sinos de dedaleira. O barulho da multidão ficou para trás, substituído pelo gotejar do orvalho e pelo zumbido tênue da fofoca se acomodando em novos cantos.

Pibbit a seguiu a uma distância respeitosa.

Depois a uma distância um pouco menos respeitosa, porque seu pé grudou numa pedrinha.

Depois com um pulinho em pânico, porque a pedrinha o acompanhou por três passos.

Lady Camberbell não se virou. “Você é sempre tão barulhento?”

“Só quando me movo, respiro, penso ou tento não ofender alguém.”

“Isso explica muita coisa.”

Chegaram a um recanto isolado sob as antigas nervuras da estufa. Lady Camberbell parou junto a uma vidraça caída, prateada pela idade. No reflexo, sua flor parecia grandiosa e luminosa. Pibbit parecia um problema molhado e coberto de contas ao lado da realeza.

Ela se voltou para ele.

“O que sabe sobre cera rosada?”

Pibbit se remexeu. “É grudenta.”

“Você também. Dê detalhes.”

“Vem da resina de trepadeira-bolha misturada com casca de pólen em pó. Endurece transparente ou dourada, dependendo da origem. Muito forte. Muito flexível. Geralmente usada em reparos, vedações, gavetas secretas, armaduras de besouro e incidentes conjugais com cadeiras.”

“Pode ser rastreada?”

“Talvez. Fabricantes diferentes acrescentam coisas diferentes. Cinza de hortelã. Pó de papoula. Pérola de semente moída. Uma aranha velha no muro leste põe flocos de pimenta porque diz que dá ‘personalidade’ à cera, mas principalmente faz todo mundo espirrar.”

Lady Camberbell ficou em silêncio.

Os olhos gigantes de Pibbit se estreitaram tanto quanto conseguiam, o que não era muito, mas ele se esforçou.

“Isso não é sobre a flor-modelo, é?”

“Não.”

“E também não é exatamente sobre eu ter entrado pela sua pétala de trás.”

As pétalas dela se apertaram.

“É um pouco sobre isso.”

“Justo.”

“Mas não só.”

Pibbit juntou as mãos. “Lady Camberbell, já estou encrencado com a Guilda do Decoro das Pétalas, minha família, as margaridas, várias mariposas e possivelmente a vida amorosa de uma samambaia. Se existe outro problema, gostaria de saber se ele pretende me morder.”

Lady Camberbell olhou para o jardim.

Pela primeira vez desde que ele a conhecera, parecia menos uma instituição e mais um ser vivo carregando um peso.

“Três noites atrás”, disse baixinho, “alguém entrou na minha flor.”

Pibbit encarou.

“Corretamente?”

Ela lhe lançou um olhar.

“Desculpe.”

“Impropriamente. Em segredo. Enquanto eu dormia.”

A bolha da garganta de Pibbit se apertou. “Pela pétala de trás?”

“Pela pétala de trás.”

As palavras já não pareciam engraçadas.

Uma brisa passou pelos sinos de dedaleira e, por um momento, o jardim pareceu prender a respiração.

Lady Camberbell continuou. “Acordei antes do amanhecer e encontrei a dobra traseira remexida. Havia um resíduo na junção interna. Cera rosada, embora eu não soubesse o nome. Primeiro achei que uma tempestade tivesse afrouxado as pétalas e alguma criatura bem-intencionada as remendara.”

“Sem avisar?”

“Exatamente.”

“Isso não é boa intenção. É suspeita com material de artesanato.”

“Na manhã seguinte, apareceu um bilhete junto à minha haste.”

Os olhos de Pibbit se arregalaram. “Um bilhete?”

Lady Camberbell parecia profundamente irritada com a existência do papel. “Sugeriu que, se eu quisesse que certos assuntos particulares continuassem sem ser mencionados, deveria renunciar à presidência floral do Comitê de Normas de Recepção.”

A boca de Pibbit se abriu.

Desta vez, não saiu som.

Lady Camberbell assentiu sombriamente. “Sim.”

“Está sendo chantageada?”

“Não gosto dessa palavra.”

“Qual prefere?”

“Pressão de pétala.”

“Isso é chantagem de chapéu.”

“Ainda assim.”

Pibbit olhou para a fonte, onde os últimos convidados ainda se afastavam, relutantes em abandonar a esperança de mais constrangimento.

“Por que não contou nada?”

Lady Camberbell ergueu as pétalas. “Para quem? A Guilda? Metade consideraria a existência de uma dobra traseira escândalo suficiente para me remover. Madame Peonybell quer meu cargo há meses. Sir Wobberly formaria uma subcomissão investigativa e publicaria os detalhes por acidente antes do almoço. As margaridas transformariam isso num coro.”

“Elas fazem isso.”

“E então ontem”, disse ela, “você entrou pela mesma dobra remexida.”

Pibbit engoliu em seco. “Piorei tudo.”

“Você tornou tudo público.”

“Parece pior de sapatos.”

“De certa forma, sim.” O olhar dela se afiou. “De outra, não.”

Pibbit piscou. “Não?”

“Antes da sua chegada ridícula, o intruso podia permanecer escondido. Agora todos sabem que minha pétala de trás estava vulnerável, mas acreditam que o caso inteiro foi causado por você.”

“Feliz por ser útil como idiota público.”

“Essa suposição nos dá espaço.”

“Nos?”

Lady Camberbell se aproximou. “Encontrou a cera rosada no modelo de demonstração quando ninguém mais percebeu. Reconheceu pelo cheiro. Pode escalar lugares que a maioria das criaturas não consegue. E, goste eu ou não, ninguém suspeitará que está me ajudando porque todos já acham que você é tolo demais para organizar o próprio café da manhã.”

Pibbit pôs a mão no peito. “Esse elogio tinha espinhos.”

“Não foi um elogio.”

“De algum modo, pior.”

“Senhor Snorfle, preciso saber quem entrou na minha flor três noites atrás.”

Pibbit olhou para os dedos laranjas e grudentos. Brilhavam na luz filtrada, absurdos e vivos, e estavam presos a uma folha caída que ele não percebera.

Ele se desgrudou.

“E se eu ajudar?”

“Esclarecerei publicamente que sua conduta, embora ainda horrível, talvez tenha revelado uma violação mais grave.”

“Essa é a oferta?”

“Também posso fazer as margaridas pararem de cantar.”

Pibbit se aprumou. “Estou ouvindo.”

“E talvez haja doces.”

“Aceito.”

Lady Camberbell piscou. “Foi rápido.”

“Começou com reputação e justiça, o que é bom, mas doces mostram sinceridade.”

Pela primeira vez, lady Camberbell fez um som quase parecido com uma risada. Foi pequeno, contido e imediatamente enterrado sob a postura, mas Pibbit ouviu.

Decidiu não mencionar.

Estava aprendendo.

Devagar.

A Cena do Crime de Verdade

Voltar à flor de lady Camberbell em segredo era difícil, principalmente porque o Jardim Blushmire tinha os padrões de privacidade de um galinheiro lotado.

Tudo tinha olhos.

Tudo tinha ouvidos.

Algumas coisas não tinham nenhum dos dois, mas escutavam mesmo assim.

Lady Camberbell insistiu em se aproximarem pela frente porque não estava emocionalmente preparada para “bobagens repetidas”. Pibbit concordou, embora os dedos formigassem ao passarem pela dobra traseira, onde sua desgraça pública começara. A sobreposição de pétalas parecia inocente à luz da tarde, macia, rosa e cintilante de orvalho.

Mas agora que sabia o que procurar, viu.

Uma junção.

Não natural.

Não inteiramente.

Na borda inferior, logo abaixo da curva onde uma pétala se encaixava atrás de outra, havia uma linha tênue e lustrosa. A maioria das criaturas a confundiria com orvalho. Pibbit se agachou, com o nariz perto da superfície.

“Cera rosada”, sussurrou.

As pétalas de lady Camberbell se apertaram atrás dele. “Tem certeza?”

“Sim. E não é velha.”

Cheirou outra vez.

“Tem cinza de hortelã.”

“Quem usa cinza de hortelã?”

“Fabricantes de cera de luxo. E criaturas que querem que as coisas cheirem mais limpas do que são.”

“Isso reduz os suspeitos à metade do jardim.”

“A metade cara.”

Lady Camberbell pensou. “Madame Peonybell usa hortelã em tudo.”

“Inclusive nas conversas?”

“Principalmente nas conversas.”

Pibbit subiu delicadamente pela junção da pétala. Os dedos grudentos o seguravam com facilidade, mas ele se movia com cuidado incomum. Da última vez naquele lado da flor de lady Camberbell, estava atrasado, suando orvalho e tentando ficar estreito pelo poder da negação.

Agora procurava provas.

Isso parecia mais digno.

Esperava que alguém registrasse essa parte.

Perto da curva superior da pétala traseira, encontrou uma segunda marca: um pequeno arranhão na cera, em forma de crescente.

“Algo se enganchou aqui”, disse.

Lady Camberbell observou lá de baixo. “Uma garra?”

“Talvez. Ou uma ferramenta.”

Pressionou de leve um dedo junto à marca. A almofada formigou outra vez.

“O intruso não era grudento como eu. Precisava de ajuda para continuar preso.”

“Asas?”

“Pode ser. Mas, se tinha asas, por que escalar a dobra? Por que não voar por cima?”

Lady Camberbell pareceu ofendida. “Porque por cima também não é entrada.”

“Estou tentando resolver seu crime, não abrir uma segunda ferida de etiqueta.”

“Prossiga com cuidado.”

Pibbit continuou subindo e encontrou uma terceira pista atrás de uma gota: um único fio de fibra lavanda pálida, preso na resina.

Pegou-o entre dois dedos.

“A-há.”

Lady Camberbell se aproximou. “O que é?”

“Linha.”

“Isso eu vejo.”

“Lavanda pálida. Trama fina. Cheira a pó e presunção.”

“Essa não é uma descrição científica.”

“É precisa.”

Pibbit guardou a linha numa folha enrolada. “Quem usa lavanda?”

Lady Camberbell não respondeu de imediato.

Isso já era resposta suficiente.

Pibbit olhou para baixo. “Madame Peonybell?”

“Entre outros.”

“Mas principalmente madame Peonybell?”

“Ela prefere xales lavanda, pó lavanda, fitas lavanda, tinta lavanda para fofocas e orvalho com sabor de lavanda, o que é uma abominação.”

“Você realmente não gosta dela.”

“Uma vez disse a um salão cheio de dálias que minha fragrância ficara ‘corajosa’.”

Pibbit arfou. Não entendia bem por quê, mas o tom de lady Camberbell deixava claro que corajosa era uma bofetada em forma de perfume.

Ele desceu e pousou no musgo com um plop suave.

“Então madame Peonybell está chantageando você.”

As pétalas de lady Camberbell se moveram bruscamente. “Não sabemos disso.”

“Temos cinza de hortelã, linha lavanda e uma rixa pessoal.”

“É suficiente para fofoca, não para prova.”

“Por aqui, fofoca parece ter força de lei.”

“Não quando o assunto sou eu.”

Pibbit refletiu. “O que o bilhete ameaçava revelar?”

Lady Camberbell ficou imóvel.

O ar mudou de novo.

“Deixe para lá”, disse ele depressa. “Não é da minha conta.”

“Talvez passe a ser, se você vai me ajudar.”

“Essa frase me preocupa.”

Lady Camberbell se virou um pouco, de frente para o interior quente de sua flor. Ali, as pétalas brilhavam como um pôr do sol visto de dentro. Pérolas de orvalho repousavam nas curvas. O lugar não parecia escandaloso. Parecia lindo. Particular. Vulnerável.

“Antes de me tornar presidente-floral do Comitê de Normas de Recepção”, disse, “nem sempre fui tão...”

“Aterrorizante?”

Ela olhou para ele.

“Composta”, corrigiu Pibbit.

“Nem sempre fui tão composta. Anos atrás, fazia parte de um círculo de flores noturnas, músicos e flores silvestres extremamente impráticas. Dávamos festas depois do nascer da lua. Havia música. Seiva de mel fermentada. Poesia.”

Os olhos de Pibbit se arregalaram. “Você?”

“Não faça essa cara.”

“É minha única cara.”

“Então controle.”

Ele tentou.

Não funcionou.

Lady Camberbell suspirou. “Houve uma noite em particular. Uma festa de pleno verão. Talvez eu tenha dançado.”

Pibbit esperou.

“Numa banheira de pássaros.”

Os cantos da boca dele se moveram.

“Não.”

Ele cobriu a boca com as duas mãos.

“Havia também uma canção”, disse ela rigidamente. “Uma canção cômica.”

Os olhos de Pibbit começaram a lacrimejar pelo riso contido.

“Sobre etiqueta de polinização.”

Um guinchinho escapou.

As pétalas de lady Camberbell se abriram bruscamente. “Eu era jovem.”

“Claro.”

“Era sátira.”

“Naturalmente.”

“O refrão era lamentável.”

O corpo inteiro de Pibbit tremia.

“Senhor Snorfle.”

Ele engoliu a risada tão forte que soluçou. “Estou sendo respeitoso por dentro.”

“O bilhete afirma que alguém possui uma pétala prensada daquela noite com a letra escrita nela.”

Pibbit abaixou as mãos. “E vão divulgar se você não renunciar.”

“Sim.”

Então ele olhou para ela de verdade. Lady Camberbell, capaz de silenciar um pátio erguendo uma pétala. Lady Camberbell, que o fizera sentir como uma espécie inteira de erro. Lady Camberbell, agora com medo de o jardim descobrir que um dia fora boba.

Não cruel.

Não corrupta.

Boba.

Ele franziu a testa. “Só isso?”

A voz dela se afiou. “Isso não é nada.”

“Não, mas...” Ele procurou as palavras certas e contornou cuidadosamente várias erradas. “Todo mundo já age como se ser ridículo fosse crime aqui. Talvez esse seja o verdadeiro problema.”

Lady Camberbell o encarou.

Pibbit fez uma careta. “Soou mais sábio do que eu pretendia. Desculpe.”

“Não peça desculpas por ser útil sem querer.”

“Nunca sei quando estou fazendo isso.”

“Claramente.”

Antes que qualquer um dissesse mais, uma voz veio flutuando de fora da flor.

“Lady Camberbell? Olá? Espero não estar interrompendo nada íntimo, estrutural ou educativo.”

As pétalas de lady Camberbell se ergueram num estalo.

Pibbit congelou.

Madame Peonybell.

Lavanda, Mentiras e um Esconderijo Muito Pouco Útil

“Esconda-se”, sussurrou lady Camberbell.

Pibbit olhou em volta.

“Onde?”

“Em algum lugar discreto.”

“Tenho cores vivas e sou quase todo olhos.”

“Improvise.”

“Foi assim que tudo começou!”

A sombra de madame Peonybell passou sobre as pétalas frontais.

Pibbit entrou em pânico, saltou e se grudou na parte de baixo de uma pétala interna. A barriga se achatou. Os dedos se abriram. Os olhos se esbugalharam.

Infelizmente, parecia um segredo decorativo.

Lady Camberbell se recompôs no instante em que madame Peonybell entrou.

Madame Peonybell era grande, exuberante, rosa-lavanda e dramática como alguém que nunca entrara num recinto sem imaginar aplausos. Usava um xale lavanda pálido sobre as pétalas externas e um colar de gotas semelhantes a pérolas ao redor da haste. Sua fragrância chegava antes dela, doce, empoada e um pouco agressiva.

“Camberbell, querida”, disse madame Peonybell, “que manhã difícil para você.”

A voz de lady Camberbell virou pedra polida. “Madame Peonybell.”

“Vim como amiga.”

Acima delas, Pibbit disse silenciosamente: não veio, não.

Lady Camberbell não olhou para cima, mas uma pétala se contraiu em concordância.

Madame Peonybell avançou deslizando. “A demonstração foi tão informativa. Tão corajoso de sua parte compartilhar suas vulnerabilidades com o público.”

Pibbit quase perdeu o apoio.

Lá estava a palavra outra vez.

As pétalas de lady Camberbell se afiaram. “Sua preocupação está registrada.”

“E o pobre senhor Snorfle.” Madame Peonybell suspirou. “Que fardo, ser transformado no rosto do acesso impróprio.”

Pibbit apertou a boca.

“De fato”, disse lady Camberbell.

“Embora talvez ele tenha sorte.”

“Sorte?”

“Ora, sim. Todos vão presumir que a perturbação de ontem foi obra dele.”

Silêncio.

O coração de Pibbit deu uma batida forte e grudenta.

A voz de lady Camberbell permaneceu calma. “A perturbação de ontem?”

Madame Peonybell sorriu.

Pibbit conseguia ouvir. Alguns sorrisos tinham som. O dela soava como uma fita puxada sobre uma lâmina.

“Ah, certamente sabe o que quero dizer. O boato é um jardineiro tão desajeitado, sempre espalhando sementes nos canteiros errados. Ouvem-se coisas. Uma dobra traseira afrouxada. Um bilhete. Uma pressãozinha aplicada onde não devia.”

Lady Camberbell não se moveu.

“Talvez se ouça demais”, disse.

“Ouve-se o que o vento traz.”

“O vento tem péssimo gosto para companhia.”

Madame Peonybell riu baixinho. “Você sempre teve espinhos debaixo de todo esse orvalho.”

“Tulipas não têm espinhos.”

“Metaforicamente, querida.”

“Metaforicamente, está invadindo minha paciência.”

Os olhos de Pibbit se arregalaram de admiração. Nunca ouvira alguém dizer “saia” com tantas boas maneiras.

Madame Peonybell não recuou. Foi em direção ao fundo da flor, perto da dobra que Pibbit examinara. “Seria uma pena se velhas canções voltassem ao jardim. Velhas canções têm melodias tão teimosas.”

As pétalas de lady Camberbell perderam um pouco de cor.

“O que você quer?”, perguntou.

Lá estava.

A conversa de verdade.

Madame Peonybell baixou a voz. “Afaste-se da votação do comitê na semana que vem. Apoie minha candidatura à presidência floral. Declare, publicamente, que os acontecimentos recentes lhe deram tempo para refletir sobre a necessidade de uma liderança nova.”

“Nova?”, disse lady Camberbell.

“Soa mais gentil do que atrasada.”

Os dedos de Pibbit se curvaram contra a pétala acima. Uma almofada escorregou.

Ele congelou.

Madame Peonybell olhou para cima.

Pibbit prendeu a respiração tão forte que o rosto inteiro inflou.

Uma gota tremeu ao lado dele.

Não caia, disse a si mesmo.

Não pingue.

Não vire um segundo incidente.

A gota escorreu pela pétala e caiu.

Pousou diretamente no xale de madame Peonybell.

Ela olhou para a gota.

Lady Camberbell olhou para a gota.

Pibbit olhou para a gota e fez as malas mentalmente.

Madame Peonybell ergueu lentamente o olhar.

Pibbit fechou os olhos com força.

Infelizmente, eram enormes, então fechá-los de algum modo o deixou mais visível.

“Ora”, disse madame Peonybell.

Pibbit abriu um olho.

Ela o encarava diretamente.

“Bom dia”, disse ele fracamente da pétala do teto.

Lady Camberbell fechou os olhos como se rezasse a cada semente que já produzira.

Madame Peonybell sorriu mais. “Que educativo.”

Pibbit descolou uma mão e acenou. “Posso explicar.”

“Pode?”, perguntou lady Camberbell.

“Não bem.”

Madame Peonybell recuou, encantada. “Senhor Snorfle, agarrado secretamente à pétala interna de lady Camberbell na manhã depois do Caso da Pétala Traseira. Ah, o jardim vai sentir coisas.”

Pibbit se soltou, aterrissou mal, quicou numa almofada de pólen e rolou para junto de lady Camberbell.

“Não é o que parece.”

Os olhos de madame Peonybell cintilaram. “Nunca é.”

“Estou ajudando a investigar um crime.”

Lady Camberbell soltou um pequeno engasgo.

Madame Peonybell inclinou a flor. “Um crime?”

Pibbit apontou para o xale dela. “Um crime de chantagem. Um crime de cera rosada. Um crime de fio lavanda, cinza de hortelã e invasão de dobra traseira.”

Lady Camberbell sussurrou: “Senhor Snorfle.”

“Entrei em pânico.”

“Claramente.”

O sorriso de madame Peonybell afinou. Pela primeira vez, parte de sua suavidade açucarada se dissipou.

“Devia ter cuidado ao fazer acusações, sapinho.”

Pibbit se ergueu. Não ficou muito mais alto, mas estava determinado.

“Devia ter cuidado ao deixar fios na cera.”

Madame Peonybell olhou para o xale lavanda.

Só por uma fração de segundo.

Mas Pibbit viu.

Lady Camberbell também.

“Interessante”, disse lady Camberbell.

O sorriso de madame Peonybell voltou, mas agora tinha dentes por baixo. “Muito. Venho como amiga e me vejo acusada por um anfíbio desmoralizado que está grudado no seu teto.”

“Estava grudado”, disse Pibbit.

“Que tranquilizador.”

Madame Peonybell se virou para sair. “Tem até o nascer da lua de amanhã, Camberbell. Faça o anúncio, ou a canção volta.”

Parou na entrada frontal.

“E talvez eu inclua uma estrofe nova.”

Seu olhar deslizou para Pibbit.

“Algo sobre dedos grudentos.”

Então saiu majestosamente.

Por vários segundos, nem lady Camberbell nem Pibbit falaram.

Por fim, Pibbit disse: “Talvez eu tenha agravado a situação.”

Lady Camberbell se voltou lentamente para ele.

“Acusou minha chantagista enquanto estava pendurado de cabeça para baixo dentro da minha flor.”

“Sim.”

“Depois de receber a ordem de se esconder discretamente.”

“Também sim.”

“E agora ela sabe que estou investigando.”

“Tecnicamente, sabe que estamos investigando.”

“Isso não melhora.”

Pibbit olhou para a entrada onde madame Peonybell desaparecera.

“Mas ela olhou para o xale.”

Lady Camberbell parou.

“Olhou.”

“E mencionou o bilhete antes de você.”

“Mencionou.”

“E usou a frase ‘pressão aplicada onde não devia’, o que é suspeito e extremamente nojento.”

Lady Camberbell lhe deu um olhar relutante. “Esse último ponto é menos jurídico, mas preciso.”

Pibbit ergueu a folha enrolada com o fio lavanda. “Precisamos de provas antes do nascer da lua de amanhã.”

“Sim.”

“E precisamos encontrar a pétala com a letra da música.”

Lady Camberbell se enrijeceu. “De jeito nenhum.”

“Se ela tem, é a arma.”

“Não é arma. É um artefato humilhante.”

“Por aqui, parece que essas coisas são armas.”

Lady Camberbell desviou os olhos.

Pibbit suavizou a voz. “A música era mesmo tão ruim?”

O silêncio dela se prolongou.

Então disse, bem baixinho: “O refrão incluía a frase ‘sacuda sua cesta de pólen’.”

A boca de Pibbit tremeu.

Lady Camberbell apontou uma pétala para ele. “Não.”

Ele fez um esforço heroico.

As bochechas inflaram.

Os olhos lacrimejaram.

Um guincho escapou.

“Senhor Snorfle.”

“Desculpe”, sussurrou. “É a cesta.”

Lady Camberbell o encarou por um segundo furioso.

Então, para o absoluto espanto dele, riu.

Não muito.

Não alto.

Mas o suficiente.

Uma risada minúscula, involuntária e elegante, como uma pérola escorregando de uma prateleira e caindo numa xícara.

Pibbit sorriu.

Lady Camberbell imediatamente retomou o controle. “Nunca falaremos disso.”

“Claro.”

“Nunca.”

“Naturalmente.”

“Especialmente no ritmo.”

Pibbit apertou os lábios de novo.

“Senhor Snorfle.”

“Estou lutando pela minha vida aqui.”

O Jardim Noturno Não Guarda Bem os Segredos

Ao pôr do sol, a investigação se tornara exatamente o que lady Camberbell mais temia: um segredo envolvendo Pibbit.

Isso significava que já estava bamba.

O plano era simples do jeito que ideias ruins costumavam se anunciar simples.

Pibbit se aproximaria furtivamente da flor de madame Peonybell depois do nascer da lua, examinaria as pétalas externas em busca de cera rosada e veria se ela tinha uma dobra oculta de armazenamento onde pudesse guardar a pétala antiga com a letra. Lady Camberbell ficaria visivelmente presente no círculo de orvalho da noite, garantindo um álibi e evitando suspeitas.

Nibnob ajudaria.

Nibnob não concordara com isso.

Pibbit o recrutou dizendo que talvez houvesse lanches.

“Nunca tem lanche durante crimes”, sussurrou Nibnob, agachado com ele atrás de uma moita de trevo lunar mais tarde naquela noite.

“Isto não é crime”, sussurrou Pibbit. “É coleta de provas.”

“À noite.”

“Sim.”

“Sem permissão.”

“Permissão prejudicaria a coleta.”

“Parece crime com sapatos melhores.”

Pibbit espiou pelo trevo.

A flor de madame Peonybell se erguia à frente, lavanda pálida ao luar. Ao contrário da elegância limpa e estruturada de lady Camberbell, as pétalas de madame Peonybell se derramavam em camadas exuberantes, babados, dobras, cachos e floreios dramáticos. Era menos arquitetura do que teatro.

Várias mariposas dormiam sob as folhas inferiores. Duas abelhas guardavam a entrada, mal; uma estava acordada, mas entediada, e a outra completamente adormecida de boca aberta.

Pibbit estudou a flor. “Pétalas demais.”

Nibnob assentiu. “Suspeitamente muitas.”

“Qualquer uma pode esconder alguma coisa.”

“Ou alguém.”

Pibbit olhou para ele.

Nibnob deu de ombros. “Estou acrescentando atmosfera.”

Eles se aproximaram furtivamente.

Os dedos de Pibbit faziam sons suaves de sucção nas folhas.

“Dá para ser menos grudento?”, sussurrou Nibnob.

— Dá para você ter um formato menos parecido com alguém que reclama?

— Não.

— Então não.

Chegaram à parte de trás da flor de madame Peonybell. As pétalas se sobrepunham em dezenas de pontos, formando dobras sombreadas e pequenas bolsas de escuridão. Pibbit farejou a costura inferior.

Lavanda.

Pó.

Néctar.

E ali, sob tudo aquilo, tênue, mas inconfundível:

Cinza de hortelã.

— Achei — sussurrou.

Nibnob se inclinou e cheirou. — Tem cheiro de coisa cara e culpada.

— Exatamente.

Pibbit escalou com cuidado a pétala externa, seguindo o vestígio de cera. Ele subia até uma dobra enrolada na lateral, quase invisível sob uma cascata decorativa de franjas de lavanda.

Seu dedo roçou em algo duro.

Um trinco.

— Ela tem um bolso escondido — sussurrou Pibbit.

Nibnob pareceu ofendido. — Flores têm bolsos?

— Pelo visto, as chiques têm.

— Nunca quis ser uma flor antes deste momento.

Pibbit enfiou um dedo grudento sob o trinco e puxou.

Ele não se moveu.

Tentou de novo.

O trinco resistiu.

Pibbit mudou de posição, firmou dois pés contra a pétala e puxou com mais força.

O bolso secreto se abriu de repente.

A pétala sob ele também.

Pibbit desapareceu dentro da flor de madame Peonybell com um guincho assustado.

Nibnob ficou paralisado do lado de fora.

— Pibbit? — sussurrou.

Lá dentro, ouviu-se uma pancada abafada.

Depois outra.

Então veio a voz de Pibbit: — Estou numa gaveta.

— Flores têm gavetas?

— Pelo visto, as chiques têm.

— Tem alguma coisa aí?

Uma pausa.

— Pó.

Outra pausa.

— Fita.

Uma pausa mais longa.

— Um espelhinho.

— Concentre-se.

— Estou tentando, mas o espelho está fazendo observações cruéis sobre a minha postura.

Pibbit remexeu a dobra secreta. Suas mãos tocaram pétalas secas, bilhetes dobrados, um carretel de linha de lavanda e vários potinhos de cera.

Encontrou um pote com o rótulo Cera Rosada Premium de Cinza de Hortelã — Para Reparos Discretos.

— Ah, fala sério — sussurrou.

— O quê? — perguntou Nibnob.

— Ela pôs um rótulo na prova.

— Isso parece conveniente.

— Gente rica sempre acha que rótulos tornam as coisas respeitáveis.

Enfiou o pote debaixo de um braço e continuou procurando.

Bem no fundo da dobra, envolta numa tira de seda clara, encontrou uma pétala coral prensada.

Pibbit ficou imóvel.

Antes mesmo de abri-la, já sabia.

A pétala era antiga e delicada, achatada até ficar fina como uma lembrança. Tinta escura percorria sua superfície numa caligrafia cheia de voltas. Ele não conseguia ler tudo sob o luar fraco, mas uma frase saltou aos olhos:

Sacuda sua cesta de pólen até as abelhas lunares berrarem—

Pibbit tapou a boca com uma das mãos.

Seu corpo inteiro tremia.

Não de medo.

Da pior vontade possível de rir.

— Você achou? — sussurrou Nibnob.

Pibbit soltou um guincho contra a própria palma.

— Isso é um sim?

— Tem ritmo — conseguiu dizer Pibbit, engasgado.

— Traga para fora.

— Preciso de um instante.

— Esta não é a hora de apreciar música.

Antes que Pibbit pudesse responder, a luz inundou a dobra secreta.

As pétalas externas se abriram.

Madame Peonybell estava acima dele, banhada pelo luar e sorrindo.

Atrás dela, duas abelhas pairavam.

Ambas acordadas agora.

Ambas armadas com lanças de espinho.

Do lado de fora, Nibnob sussurrou: — Ah, não.

Pibbit ergueu os olhos de dentro da gaveta de pétalas, um braço em volta de um pote de cera rosada e a outra mão segurando um pedaço humilhante da juventude de lady Camberbell.

O sorriso de madame Peonybell se alargou.

— Senhor Snorfle — disse ela. — O senhor tem mesmo talento para entrar nas partes erradas das flores.

Pibbit engoliu em seco.

— Em minha defesa — disse —, esta tinha um trinco.

Madame Peonybell se virou para suas abelhas.

— Busquem a Guilda.

As abelhas ergueram as lanças.

Nibnob soltou um sonzinho de condenação atrás do trevo.

Pibbit apertou ainda mais as provas, com os dedos grudentos apoiados contra o interior da dobra secreta.

Em algum lugar do outro lado do jardim, lady Camberbell ainda estava na roda de orvalho, sem saber que seu segredo inteiro, sua reputação e seu relutante investigador sapo-flor estavam agora presos na gaveta particular de pétalas de madame Peonybell.

Madame Peonybell se aproximou.

Seu perfume era de lavanda, açúcar e triunfo.

— Bem — disse baixinho —, isto vai render um verso maravilhoso.

Pego na Gaveta dos Outros

Poucas situações na vida são menos dignas do que ser descoberto dentro da gaveta secreta de pétalas de outra criatura, segurando tanto um pote de cera incriminadora quanto uma letra de música prensada sobre cestas de pólen.

Pibbit Snorfle, infelizmente, havia encontrado uma.

Porque não estava apenas dentro da gaveta: estava preso nela.

Uma das almofadinhas alaranjadas de seus dedos havia aderido à costura interna. Seu cotovelo esquerdo estava grudado num carretel de fita. Uma camada de pó de lavanda cobria sua bochecha, dando-lhe a aparência fantasmagórica de um anfíbio minúsculo que acabara de levar um tapa de um balcão de cosméticos. A pétala coral prensada tremia em sua mão, frágil como um segredo e duas vezes mais perigosa.

Madame Peonybell sorria para ele com a crueldade satisfeita de quem observa uma torta esfriar no parapeito sabendo exatamente qual criança levará a culpa.

— Senhor Snorfle — repetiu, a voz macia como açúcar de confeiteiro e igualmente capaz de fazer uma lambança —, o senhor tem mesmo um dom.

Pibbit engoliu em seco. — Para investigação?

— Para ser encontrado onde não deveria estar.

— Essa é uma interpretação muito limitada das minhas habilidades.

— É mesmo?

Ele olhou para si mesmo. Gaveta. Cera. Pétala com a canção. Pó de lavanda. Flor errada. Dobra errada. Tudo errado.

— Talvez não — admitiu.

Atrás de madame Peonybell, as duas abelhas armadas de espinhos pairavam com uma ameaça oficial. Uma delas era a mesma que entregara a notificação da audiência de lady Camberbell. Parecia decepcionada por rever Pibbit, como se a burocracia tivesse assumido forma de anfíbio e começado a cometer continuações.

Do lado de fora da flor, Nibnob tentou ficar invisível atrás do trevo lunar.

Não conseguiu.

Principalmente porque o trevo lunar brilhava.

E também porque Nibnob sussurrou — Não estou envolvido — para ninguém em particular, exatamente o tipo de coisa que criaturas envolvidas sussurram.

O olhar de madame Peonybell deslizou até ele. — E uma testemunha. Que generosidade.

Nibnob congelou. — Sou decorativo.

— Está invadindo.

— Decorativamente.

— Tragam-no também — ordenou madame Peonybell às abelhas.

Nibnob guinchou. — Protesto, com base na minha covardia.

— Indeferido — disse a abelha mais severa.

— Você não é juiz.

— Tenho uma lança.

— Isso parece próximo o bastante.

Pibbit tentou sair da gaveta, mas seu dedo continuava preso. Puxou uma vez, duas, e depois soltou um grunhidinho nada digno. A gaveta de pétala se curvou. Uma nuvem de pó de lavanda explodiu para cima e cobriu seu rosto.

Piscou através da névoa.

— Parece que fui perfumado contra a minha vontade.

O sorriso de madame Peonybell não se alterou. — Que tragédia sentir um cheiro respeitável pela primeira vez.

— Respeitabilidade cheira a travesseiro empoeirado.

— Contenham-no.

As abelhas se aproximaram.

Pibbit apertou mais o pote de cera rosada e a pétala com a letra. — Cuidado. Isto é prova.

— Isso — disse madame Peonybell — é propriedade roubada.

— Estava na sua gaveta secreta.

— Na qual você entrou ilegalmente.

— Petalmente.

— O quê?

— Entrei petalmente. Já que era uma gaveta de pétala.

Uma das abelhas soltou uma risada pelo nariz.

Madame Peonybell virou a cabeça devagar na direção dela.

A abelha se endireitou. — Desculpe. Alergia.

— Ainda esta noite, imediatamente — disse madame Peonybell —, a Guilda do Decoro das Pétalas ouvirá como o senhor Snorfle, já notório por uma intrusão floral imprópria, foi descoberto nos meus aposentos particulares roubando lembranças pessoais.

Os olhos de Pibbit se arregalaram. — Vai fingir que roubei a pétala da canção para mim?

— Você estava segurando-a.

— Porque a senhora a estava usando para chantagear lady Camberbell.

Madame Peonybell soltou uma exclamação ofendida.

Foi uma bela exclamação. Encorpada. Ensaiada. Uma exclamação com camadas. Uma exclamação que provavelmente ganhara prêmios em círculos nos quais todos fingiam não ensaiar.

— Que acusação perversa — murmurou.

— A senhora a ameaçou esta manhã.

— Na frente de quem?

Pibbit abriu a boca.

Depois a fechou.

Ele estivera grudado na pétala do teto.

Lady Camberbell estivera presente, sim, mas lady Camberbell também era o alvo. Nibnob estivera do lado de fora e não ouvira nada além do próprio medo fazendo barulho de sopa.

Madame Peonybell inclinou a flor. — Na frente de quem, senhor Snorfle?

Pibbit olhou para as abelhas.

As abelhas o encararam com as expressões vazias de guardas que chegaram depois de a vilã dizer a parte incriminadora.

A voz de madame Peonybell baixou. — Você é um bobinho grudento com fama pública de entrar nas flores pelo lado errado. Eu sou uma integrante respeitada do jardim.

— Respeitada? — disse Pibbit. — A senhora tem uma gaveta cheia de cera para chantagem.

— Cera para reparos.

— Rotulada como discreta.

— Porque detesto reparos malfeitos.

— E linha de lavanda presa na dobra traseira de lady Camberbell.

— Muitas criaturas usam lavanda.

— E uma marca de meia-lua feita pelo fecho do seu xale.

O sorriso dela vacilou.

Só um pouquinho.

Mas vacilou.

Pibbit percebeu.

Porque Pibbit, apesar de todas as suas decisões terríveis, passara a vida inteira sendo subestimado. Quando todos acham que você é ridículo demais para ter importância, aprende a notar os instantes em que revelam, sem querer, o medo de que você tenha.

Seu olhar desceu até o xale de madame Peonybell.

Ali, sob as dobras de lavanda, havia um pequeno fecho em forma de meia-lua, feito de marfim de espinho polido. Elegante. Curvo como um gancho. Afiado na parte interna.

A mesma forma do arranhão na costura de cera rosada de lady Camberbell.

Madame Peonybell percebeu seu olhar.

— Levem-no — ordenou, ríspida.

As abelhas avançaram.

Pibbit fez o que sabia fazer melhor.

Grudou.

Grudou na gaveta.

Grudou no carretel de fita.

Grudou na dobra interna.

Grudou com a teimosia bruta de uma criatura cujo valor social inteiro acabara de se reduzir à resistência adesiva.

As abelhas puxaram.

Pibbit se esticou.

Seus olhos saltaram.

A gaveta rangeu.

Do lado de fora, Nibnob gritou: — Não deixe que separem você dos seus pés!

— Isso não estava na minha lista de resultados preferidos! — gritou Pibbit.

Com um sonoro plorp, seu dedo finalmente se soltou.

Infelizmente, todo o resto também se soltou.

Pibbit disparou para fora da gaveta secreta como uma rolha de uma garrafa de escândalo, bateu na abelha à esquerda, ricocheteou numa parede macia de pétala e caiu numa esponja de pó de lavanda, que explodiu ao seu redor numa nuvem cintilante.

Por três segundos, ninguém conseguiu enxergar nada.

Quando o pó baixou, Pibbit estava no centro da flor de madame Peonybell, segurando a pétala com a letra numa mão, o pote de cera na outra e usando o espelhinho de madame Peonybell grudado na testa.

Nibnob espiou pela dobra aberta. — Você parece caro.

— Me ajude.

— Emocional ou juridicamente?

— Escolha um e comece.

A voz de madame Peonybell cortou a névoa. — Chega. Vamos levar isto à Guilda.

— Excelente — disse Pibbit, embora a voz tremesse. — Porque tenho provas.

Madame Peonybell sorriu outra vez.

Desta vez, não havia doçura.

Havia frieza.

— Não, senhor Snorfle. Você tem objetos roubados nas mãos e pó de lavanda no rosto.

Pibbit piscou.

O espelho escorregou pela testa e grudou no nariz.

Madame Peonybell se inclinou para perto.

— E quando eu terminar de contar ao jardim o que isso parece, você vai desejar ter ficado na pétala traseira de lady Camberbell, que era o seu lugar.

Pibbit engoliu em seco.

Pela primeira vez, não teve uma resposta imediata.

O que Nibnob, lá fora, reconheceu como uma emergência.

— Isso foi muito cruel — disse Nibnob.

Madame Peonybell se virou para ele.

Nibnob se encolheu. — Retiro minha coragem.

A Guilda Sentiu Cheiro de Sangue e Lavanda

A Guilda do Decoro das Pétalas adorava uma sessão de emergência.

Fingia que não. Chamava as sessões de emergência de infelizes, necessárias, solenes, lamentáveis e de “um fardo para os responsáveis”. Mas a verdade era que uma sessão de emergência reunia todas as suas coisas favoritas: distribuição de assentos, julgamentos sussurrados, linguagem oficial e a possibilidade de arruinar alguém antes de dormir.

Mais tarde naquela noite, a Fonte das Bocas-de-Leão estava iluminada por lanternas de vaga-lumes e cercada por quase todas as criaturas do Jardim Blushmire.

De novo.

Pibbit estava sobre a plataforma de musgo.

De novo.

Seus dedos grudavam nela.

De novo.

— Odeio esta plataforma — sussurrou.

Nibnob estava ao seu lado, sob guarda. — Pelo menos desta vez você tem cheiro de coisa chique.

— Tenho cheiro de almofada de vingança de avó.

— Ainda é chique.

Diante deles, madame Peonybell parecia luminosa sob as lanternas, com o xale de lavanda arrumado para esconder o fecho de meia-lua. Sua expressão era magoada, nobre e completamente falsa. Se expressões pudessem receber cobertura de açúcar, a dela teria sido servida numa festa cara e envenenado discretamente todos os convidados.

Lady Camberbell foi a última a chegar.

A multidão abriu caminho para ela.

Ela se movia com a compostura de sempre, mas Pibbit enxergava a tensão em suas pétalas. Fora arrancada da roda de orvalho por sussurros aflitos e agora estava à margem de uma audiência pública na qual todos os segredos que temia seriam arrastados à luz pelo sapo-flor menos qualificado para lidar com situações delicadas.

Para seu crédito, ela não gritou.

Apenas olhou para Pibbit com a elegância exausta de quem pensa: É claro que é você de novo.

Sir Wobberly Thistleback subiu num pequeno púlpito e desenrolou um pergaminho novo.

— Declaro aberta esta sessão de emergência da Guilda do Decoro das Pétalas.

Uma margarida levantou uma folha. — Vai ter outro diagrama?

— Não neste momento.

As margaridas vaiaram.

Sir Wobberly lançou um olhar severo. — A menos que seja necessário.

As margaridas se animaram.

Madame Peonybell avançou com um tremor tão delicado que merecia seu próprio aplauso final. — Estimados membros da Guilda, queridos cidadãos e pobre lady Camberbell, que já sofreu tanto constrangimento nas mãos grudentas do senhor Snorfle—

— Dedos dos pés grudentos — disse Pibbit.

Sir Wobberly apontou a pena para ele. — Não interrompa a acusadora.

— Ela errou a anatomia.

— Sua anatomia não é a questão central.

— Ela não para de se tornar relevante.

Madame Peonybell prosseguiu. — Esta noite, enquanto cuidava da minha própria flor particular, descobri o senhor Snorfle invadindo minha dobra secreta de armazenamento pessoal.

A multidão soltou uma exclamação.

— Depois de ontem? — sussurrou uma mariposa.

— Padrão de comportamento — sussurrou outra.

— Ele tem um tipo — resmungou um besouro.

Pibbit se virou para eles. — Não tenho um tipo!

Nibnob concordou, solidário. — Ele mal tem um plano.

— Obrigado?

Madame Peonybell ergueu uma pétala graciosa. — Ele segurava minha cera de reparos pessoal e uma velha pétala de recordação do meu arquivo.

As pétalas de lady Camberbell enrijeceram.

Madame Peonybell continuou: — Quando o confrontei, ele me acusou de chantagem. A mim. Uma flor de posição.

— Posicionada perto do crime — resmungou Pibbit.

— Senhor Snorfle — advertiu sir Wobberly.

Madame Peonybell se voltou à multidão. — Pergunto a vocês, cidadãos: em que devemos acreditar? Que eu, madame Peonybell da Elevação Lavanda, entraria às escondidas na flor particular de outra e a ameaçaria com canções antigas? Ou que o senhor Snorfle, já famoso por sua má conduta na pétala traseira, ficou tão desesperado para recuperar a reputação que inventou uma grande conspiração?

A multidão murmurou.

Estava funcionando.

Pibbit sentiu aquilo acontecer como uma poça sente a sombra engolir o sol. A dúvida se espalhou entre as criaturas reunidas. Não porque madame Peonybell fizesse mais sentido, mas porque parecia mais com o tipo de pessoa em quem se acredita.

E Pibbit parecia Pibbit.

Empoado. Grudento. De olhos arregalados. Segurando objetos roubados na mesma plataforma onde recentemente fora explicado com setas.

Sir Wobberly se virou para ele. — Senhor Snorfle, pode responder.

Pibbit deu um passo à frente.

Seu dedo grudou.

Ele tropeçou.

A multidão soltou risinhos.

Madame Peonybell sorriu.

O rosto de Pibbit queimou.

Por um instante terrível, tudo em que conseguiu pensar foi no quanto estava cansado de ser a piada antes mesmo de abrir a boca.

Então lady Camberbell falou.

— Deixem-no se desgrudar.

A multidão se calou.

Sir Wobberly piscou. — Minha senhora?

Lady Camberbell ergueu a flor. — Se vamos ouvi-lo, vamos ouvi-lo de pé como se deve, sem rir porque a plataforma está malconservada.

Pibbit olhou para ela.

Ela não retribuiu o olhar.

Mas suas pétalas se inclinaram um pouco na direção dele.

Uma pequena coisa.

Uma coisa pública.

Uma gentileza com postura.

Pibbit descolou o dedo do musgo com um suave plip, engoliu em seco e ergueu o pote de cera rosada.

— Isto estava na dobra secreta de madame Peonybell. Tem exatamente o mesmo cheiro da cera na costura da pétala traseira de lady Camberbell. Cinza de hortelã. Casca de pólen em pó. Mistura de primeira. O rótulo diz reparos discretos, o que é suspeito, a menos que os seus móveis estejam tendo um caso.

Algumas criaturas riram.

Madame Peonybell suspirou. — Muitas flores usam cera para reparos.

— Verdade — disse Pibbit. — Mas nem todas deixam linha de lavanda presa na costura da flor que invadiram.

Ergueu a folha enrolada que continha o fio.

A multidão se inclinou.

Sir Wobberly ajustou os óculos. — Linha de lavanda.

Madame Peonybell deu um sorrisinho triste. — Lavanda é popular. Metade do jardim usa.

— Metade, não — disse um cravo-de-defunto. — Me deixa apagado.

— Obrigado — disse Pibbit. — Esclarecimento importante.

O sorriso de madame Peonybell se apertou.

Pibbit apontou para o xale dela. — Está faltando um fio na bainha inferior esquerda do seu xale.

O jardim se remexeu.

Madame Peonybell não olhou para baixo.

Esse foi seu erro.

Todos os outros olharam.

Ali, ao longo da bainha de seu xale de lavanda, um minúsculo fio puxado tremia solto à luz das lanternas.

Sir Wobberly fez uma anotação. — Irregularidade na bainha.

Madame Peonybell ergueu o queixo. — Um xale pode se prender em qualquer lugar.

— Pode — disse Pibbit. — Mas o seu também tem um fecho de meia-lua.

Ele se voltou para lady Camberbell. — Posso?

Lady Camberbell hesitou.

Então assentiu.

Uma de suas abelhas se aproximou trazendo uma pequena concha de orvalho. Nela estavam a gota dourada de cera rosada do modelo de demonstração e outra gota raspada da costura traseira da flor de lady Camberbell. Pibbit pegou a concha com cuidado.

Ergueu-a. — A cera da pétala traseira de lady Camberbell tem um arranhão de meia-lua. Não é de garra. Nem de mordida. É de uma ferramenta em gancho.

Sir Wobberly se inclinou. — Isso pode ser verificado?

Pibbit apontou para o grande quadro de diagramas ainda encostado ali perto desde a demonstração da manhã. — Seu diagrama mostrava o arranhão.

Todas as cabeças se viraram para o diagrama.

Sir Wobberly pareceu encantado, apesar de si mesmo. — Mostrava?

— Dobra traseira superior. O senhor identificou como “pequena perturbação da costura de possível interesse educativo”.

Sir Wobberly estufou o peito. — Minhas legendas são mesmo minuciosas.

Correu até o diagrama e o examinou à luz das lanternas. De fato, uma de suas muitas setas desnecessárias apontava diretamente para uma marca em forma de meia-lua.

As margaridas sussurraram: — Diagrama! Diagrama! Diagrama!

Sir Wobberly ergueu uma asa. — Ordem.

Pibbit encarou madame Peonybell. — Mostre o fecho.

A voz de madame Peonybell ficou cortante. — Não serei despida por uma acusação.

A multidão se espantou com a palavra despida, porque o Jardim Blushmire continuava profundamente comprometido em ser ridículo.

Os olhos de Pibbit saltaram. — Ninguém está despindo ninguém. É um fecho. Fica do lado de fora. Esteve do lado de fora o tempo todo.

Nibnob se inclinou para ele. — Você está perdendo a atenção deles.

— Percebi.

Lady Camberbell deu um passo à frente.

— Madame Peonybell — disse —, mostre o fecho.

As duas flores se encararam.

Por um momento, o jardim pareceu se encolher ao redor delas. Todos os grilos ficaram imóveis. Todas as abelhas baixaram o voo. Até as margaridas pararam de se divertir, prova de que o momento era grave.

Madame Peonybell afastou o xale devagar.

O fecho de meia-lua brilhou.

Sir Wobberly trouxe o diagrama para mais perto, quase vibrando de entusiasmo processual. Posicionou a meia-lua da ilustração ao lado do fecho. A curva correspondia. O gancho interno correspondia. A pequena lasca na ponta também.

O murmúrio da multidão aumentou.

O perfume de madame Peonybell ficou mais agudo.

— Coincidência — disse ela.

— Uma coincidência bem torneada — disse Pibbit.

— Não é prova.

— Então explique por que tinha a velha pétala da canção de lady Camberbell na sua gaveta.

Ele ergueu a pétala coral prensada.

Lady Camberbell fechou os olhos.

A multidão prendeu o ar.

Madame Peonybell se recuperou depressa. — Como eu disse, era uma velha recordação. Uma relíquia de encontros da juventude. Preservei-a para a história.

— Preservou a canção constrangedora de outra pessoa numa gaveta secreta? — perguntou Pibbit.

— Muitos arquivos são particulares.

— A maioria dos arquivos não vem acompanhada de ameaças.

— Que ameaças? — perguntou madame Peonybell com doçura.

E ali estava.

A lacuna que Pibbit não conseguia atravessar.

Tinha cera. Linha. Fecho. Pétala.

Mas não o bilhete.

Não a ameaça por escrito.

Madame Peonybell sabia disso. Seu sorriso voltou, mais forte agora, reconstruindo-se pétala por pétala.

— Onde — perguntou — está esse suposto bilhete de chantagem?

Pibbit olhou para lady Camberbell.

As pétalas de lady Camberbell estavam pálidas ao luar. — Eu o destruí.

A multidão se agitou.

Madame Peonybell abriu as pétalas num triunfo pesaroso. — Que conveniente.

— Eu estava com medo — disse lady Camberbell.

Foi baixinho.

Baixo demais para uma audiência pública.

Honesto demais para a Guilda.

Madame Peonybell enxergou sua vantagem e avançou. — Medo de uma canção antiga? Ou medo de que seu próprio passado mostrasse ao jardim que não é a guardiã perfeita do decoro que finge ser?

Lady Camberbell não respondeu.

A velha pétala com a letra tremia na mão de Pibbit.

Ele queria poupá-la daquilo. Guardar a pétala. Colá-la fechada. Grudá-la sob o pé e se recusar a sair do lugar por três anos.

Mas lady Camberbell abriu os olhos.

E estendeu a mão para a pétala.

A Canção Que Se Recusou a Continuar Constrangedora

— Não — sussurrou Pibbit.

Lady Camberbell olhou para ele. — Sim.

— A senhora não precisa.

— Acredito que sim.

— Ela diz cesta de pólen.

— Lembro o que ela diz.

— Talvez tenha abelhas lunares berrando.

— Eu a escrevi, senhor Snorfle.

— Certo. Desculpe.

Lady Camberbell pegou a pétala coral prensada da mão dele com extremo cuidado. Segurou-a diante da multidão como uma proclamação antiga, embora as bordas de suas pétalas tremessem um pouco.

A expressão de madame Peonybell vacilou.

Não era isso que ela queria.

A chantagem prospera na sombra. Engorda com o pavor, a privacidade e a disposição da vítima de continuar rastejando sob a ameaça. Arraste a coisa para a luz e, às vezes, ela continua feia.

Mas às vezes é apenas boba.

E uma bobagem, quando assumida de verdade, é surpreendentemente difícil de transformar em arma.

Lady Camberbell ergueu a flor na direção das lanternas.

— Cidadãos do Jardim Blushmire — disse, com a voz clara o bastante para calar até os mosquitinhos —, anos atrás, antes de me tornar presidente-floral, antes de organizar recepções formais, antes de desenvolver o que muitos de vocês gentilmente chamaram de “uma relação severa com a etiqueta”—

Um besouro sussurrou: — Dissemos aterrorizante.

A esposa lhe deu um chute.

Lady Camberbell continuou: — Eu frequentava encontros ao luar com músicos, flores noturnas, flores silvestres e várias criaturas que consideravam sapatos uma declaração política.

Tia Clambella assentiu no meio da multidão. — Bons anos.

Pibbit a encarou. — A senhora estava lá?

— Eu tinha minhas camadas, criança.

Lady Camberbell olhou para a pétala. — Em um desses encontros, escrevi e apresentei uma canção cômica.

A multidão se inclinou para a frente.

O sorriso de madame Peonybell se estreitou até virar uma linha.

Lady Camberbell respirou fundo. — Não era digna.

Pibbit sussurrou: — Isso é dizer pouco.

Nibnob lhe deu uma cotovelada.

— Não era de bom gosto — continuou lady Camberbell. — Não era adequada para uma recepção matinal. Fazia uso generoso da expressão “cesta de pólen”.

As margaridas tremeram.

— Mas era minha. Era tola. Era alegre. E estou cansada de ser governada pelo medo de que alguém descubra que um dia ri tanto que quase caí de uma banheira de pássaros.

A multidão ficou em silêncio.

Lady Camberbell olhou para madame Peonybell.

— Pode ficar com sua ameaça. Cansei de carregá-la por você.

Então lady Camberbell leu o refrão.

Não inteiro.

Felizmente.

Mas o suficiente.

— Sacuda sua cesta de pólen até as abelhas lunares berrarem — leu, com a dignidade tensa de uma rainha anunciando uma política tributária infeliz. — Abaixe bem o caule e faça as gotas de orvalho acompanharem.

Um som escapou da multidão.

Começou como uma exclamação.

Depois virou uma risada pelo nariz.

Depois uma tosse.

Então uma das margaridas perdeu o controle e explodiu numa gargalhada tão luminosa e ridícula que três cogumelos próximos começaram a rir só por estarem perto.

Pibbit tapou a boca com as duas mãos.

Nibnob se dobrou ao meio.

Tia Clambella bateu no joelho. — Lembro dessa!

As pétalas de lady Camberbell ficaram mais rosadas do que de costume.

Por um segundo aterrorizante, Pibbit achou que ela murcharia de humilhação.

Mas então algo mudou.

O riso não ficou cortante.

Não se tornou cruel.

Não parecia o riso depois do incidente da pétala traseira, aquele que o usava como brinquedo de mastigar.

Era um riso surpreso. Aliviado. Até afetuoso.

Porque todos no Jardim Blushmire já haviam sido ridículos em algum momento. Toda flor se curvara para o lado errado. Todo besouro caíra na sopa. Toda abelha batera numa janela e fingira que era pesquisa. Todo sapo acordara grudado em algo lamentável.

Lady Camberbell só cometera o erro de fingir que nunca estivera viva o bastante para parecer tola.

O riso se suavizou.

Então, impossivelmente, lady Camberbell também riu.

Desta vez, uma risada de verdade.

Pequena no início, depois mais plena, levando seu som pela praça da fonte como orvalho sacudido de um sino.

O jardim a encarou.

Depois riu ainda mais.

Até o bigode de sir Wobberly estremeceu.

— Bem — disse ele, rígido —, para uma canção cômica, a rima interna não deixa de ter mérito.

Madame Peonybell disparou: — Isto é absurdo.

Lady Camberbell se voltou para ela. — Sim.

A palavra caiu com perfeição.

Sim.

Absurdo.

E ainda de pé.

As pétalas de madame Peonybell se abriram bruscamente. — Acham que o riso absolve roubo? Invasão? Acusação?

— Não — disse lady Camberbell. — Mas me absolve do medo de uma canção.

Madame Peonybell olhou para a multidão, tentando recuperar o controle. — O senhor Snorfle continua sem o bilhete.

O estômago de Pibbit afundou.

A multidão voltou a se calar.

Ela tinha razão.

A canção perdera seu poder, mas o crime ainda precisava de prova. Cera, linha e fecho eram fortes. Fortes o bastante para levantar suspeitas. Talvez fortes o bastante para o jardim.

Mas madame Peonybell era escorregadia.

Socialmente escorregadia, não fisicamente. Fisicamente, era seca e presunçosa, o que de algum modo era pior.

— Sem bilhete — disse —, isto continua sendo fantasia de um sapo-flor desacreditado e de uma presidente-floral desesperada para manter o cargo.

Sir Wobberly pareceu aflito. — Os indícios são sugestivos, mas a Guilda prefere documentação.

— Claro que prefere — resmungou Pibbit. — Vocês colocariam legenda num trovão se ele ficasse parado.

De repente, Nibnob franziu a testa.

— Pibbit.

— Agora não.

— Não, Pibbit.

— Estou tentando não ser achatado juridicamente.

— Seu pé está cuidando da papelada.

Pibbit olhou para baixo.

Havia algo preso ao seu dedo traseiro esquerdo, o que se grudara mais fundo na gaveta secreta de madame Peonybell.

Uma tirinha dobrada de pergaminho de pétala clara.

Estava colada rente à almofadinha alaranjada do dedo.

O jardim inteiro se inclinou para a frente.

Pibbit ergueu o pé.

O pergaminho tremulou.

Madame Peonybell ficou imóvel.

Muito imóvel.

Daquele jeito imóvel que grita, se você souber escutar.

Pibbit piscou para o pergaminho. — Ah.

Nibnob sussurrou: — Por favor, diga que isso é útil.

Pibbit o descolou cuidadosamente do dedo. A almofadinha grudenta resistiu, como se até sua anatomia compreendesse a importância do momento.

Ele desdobrou o pedacinho de pétala.

A escrita era cor de lavanda.

Perfumada de pó.

Cheia de voltas.

Ameaçadora.

— Bem — disse Pibbit baixinho. — Meu pé foi incluído nos autos.

Sir Wobberly quase saltou do púlpito. — Leia.

A voz de madame Peonybell falhou. — Isso é correspondência particular.

As pétalas de lady Camberbell se ergueram. — Que interessante.

Pibbit leu em voz alta:

— Queridíssima Camberbell, detesta-se perturbar uma dama por canais vulneráveis, mas é tão frequente a verdade entrar por canais vulneráveis. Renuncie antes da votação do comitê na semana que vem e apoie uma nova liderança, ou o jardim ouvirá cada verso de sua pequena apresentação na banheira de pássaros. Especialmente a parte da cesta.

A multidão exclamou.

Tia Clambella gritou: — Eu sabia!

— Não sabia, não — disse Nibnob.

— Eu suspeitava de modo geral.

Pibbit continuou: — Não envolva a Guilda, a menos que queira sua dignidade mais prensada do que esta pétala.

Ele virou o papel.

No verso havia uma lista:

Mais cinza de hortelã. Repor linha de lavanda. Subornar margaridas? Não, caro demais. Praticar expressão magoada.

Pibbit ergueu os olhos.

A multidão olhou para madame Peonybell.

Madame Peonybell parecia uma flor que acabara de descobrir que gavetas secretas, assim como mentiras, podem ser mal organizadas.

Sir Wobberly pigarreou. — Para os registros, o bilhete parece conter tanto uma ameaça quanto autoincriminação administrativa.

Nibnob levantou a mão. — E preocupações orçamentárias.

— E preocupações orçamentárias — concedeu sir Wobberly.

As pétalas de madame Peonybell tremiam. — Isso pode ter sido plantado.

Pibbit ergueu o pé. — No meu dedo?

— Sim.

— Durante a sua armadilha da gaveta?

— Talvez.

— Por quem?

Ela abriu a boca.

Nenhuma resposta saiu.

Pibbit quase sentiu pena dela.

Quase.

Então se lembrou de ela ter dito que seu lugar era na pétala traseira, e o quase arrumou sua malinha e foi embora.

Lady Camberbell encarou a Guilda. — Creio que a questão agora está documentada.

Sir Wobberly olhou para a cera. A linha. O fecho. A pétala da canção. O bilhete. A lista de compras autoincriminadora. Então, por ser sir Wobberly, também olhou para o diagrama.

— Sim — disse. — Extensamente.

A multidão explodiu.

Madame Peonybell tentou falar, mas o jardim encontrara um novo escândalo e, ao contrário do de Pibbit, este tinha intenção maliciosa, materiais rotulados e escolhas terríveis de caligrafia.

As margaridas começaram imediatamente a elaborar uma nova canção.

— Nada de canções — disse lady Camberbell, incisiva.

As margaridas congelaram.

Lady Camberbell ponderou.

— Uma canção — corrigiu. — Mas só depois da sentença.

As margaridas comemoraram.

Sentença, Atrevimento e Reforma Estrutural

A Guilda do Decoro das Pétalas tinha regras para tudo, mas chantagem era uma questão incômoda.

Não porque fosse rara. O Jardim Blushmire tinha muita coerção silenciosa, pressão social, ameaças sussurradas e desastres “acidentais” na distribuição dos lugares. Mas ninguém gostava de chamar aquilo de chantagem, porque a palavra soava rude e criminosa, enquanto o jardim preferia sua crueldade dobrada em papel de carta.

Sir Wobberly passou vários minutos procurando no regimento da Guilda.

— Temos Entrada Imprópria — murmurou.

— Temos Fragrância Excessiva Antes do Meio-Dia.

— Temos Acomodação Não Autorizada de Lesmas.

— Temos Uso Indevido de Musgo Decorativo.

— Ah. Aqui. Interferência Coercitiva na Reputação.

Pibbit piscou. — Vocês têm um nome mais bonito para chantagem?

— Naturalmente.

— É claro que têm.

Madame Peonybell estava rígida sob as lanternas de vaga-lumes, suas belas pétalas de lavanda já não tão viçosas. Sem a crença da multidão para sustentá-la, parecia menor. Ainda chique. Ainda furiosa. Mas não mais intocável.

Sir Wobberly leu as conclusões em voz alta. — Madame Peonybell da Elevação Lavanda é considerada responsável por acesso não autorizado a flor particular, vedação indevida com cera rosada, posse de material para manipulação de reputação, interferência coercitiva na reputação e manutenção de uma gaveta secreta de pétalas sem declaração à Guilda.

Madame Peonybell disparou: — Desde quando gavetas secretas são ilegais?

Sir Wobberly fez uma pausa. — Não são. Mas parecem suspeitas, e estou acrescentando uma nota para revisão.

Nibnob sussurrou: — Ele está bêbado de procedimento.

— Deixe que aproveite — sussurrou Pibbit de volta. — O diagrama nos salvou.

Sir Wobberly continuou: — A punição incluirá retirada imediata da candidatura a presidente-floral, suspensão temporária de todos os comitês de organização de recepções, pedido obrigatório de desculpas a lady Camberbell, pedido obrigatório de desculpas ao senhor Snorfle e participação em seis sessões de Ética de Recuperação para Lideranças Decorativas.

A multidão murmurou em aprovação.

Madame Peonybell pareceu horrorizada. — Seis?

Lady Camberbell disse: — Que sejam oito.

Sir Wobberly assentiu. — Oito sessões.

Madame Peonybell se voltou contra Pibbit. — A culpa é sua.

Pibbit apontou para si mesmo. — Minha?

— Se não tivesse irrompido pela pétala traseira de Camberbell, nada disto teria acontecido.

O jardim se calou.

O primeiro impulso de Pibbit foi pedir desculpas.

Já era quase um reflexo. Sua boca se abriu para começar.

Mas lady Camberbell se colocou ao lado dele.

— Não — disse.

Uma palavra.

Limpa.

Afiada.

Suficiente.

Madame Peonybell a encarou.

Lady Camberbell ergueu as pétalas. — O senhor Snorfle cometeu um erro tolo. Barulhento. Grudento. Socialmente catastrófico e de formulação infeliz.

— Obrigado pela precisão — disse Pibbit.

— Mas não me ameaçou. Não invadiu minha flor enquanto eu dormia. Não usou uma velha canção boba contra mim para tentar trocar meu constrangimento por poder.

O jardim escutou.

Escutou de verdade.

A voz de lady Camberbell se suavizou, mas só um pouco. Afinal, continuava sendo lady Camberbell. A reforma tinha limites.

— O erro dele expôs o seu.

As pétalas de madame Peonybell caíram de raiva.

— E isso — disse lady Camberbell — não é a mesma coisa que causá-lo.

Pibbit ergueu os olhos para ela.

Seus enormes olhos azuis refletiam as lanternas de vaga-lumes, fazendo-o parecer ainda mais espantado do que de costume.

Pela primeira vez, a expressão era adequada.

Sir Wobberly pigarreou. — Quanto ao senhor Snorfle, a penalidade anterior por aproximação imprópria de pétala permanece parcialmente válida.

Pibbit murchou. — Claro que permanece.

— Contudo — continuou sir Wobberly —, em reconhecimento à sua ajuda na descoberta de uma infração mais grave, a exigência de entrada acompanhada ficará restrita às recepções formais.

— Isso é... até generoso.

— E ele receberá uma menção de mérito.

Pibbit ficou olhando.

Nibnob exclamou: — Um papel respeitável?

— Uma menção verbal — esclareceu sir Wobberly.

Nibnob desanimou. — Papel teria mais brilho.

Sir Wobberly se aprumou. — Senhor Pibbit Snorfle, a Guilda reconhece que, embora tenha entrado de modo impróprio, entrado em pânico constantemente, se escondido mal, acusado de forma imprudente, invadido de maneira questionável e, em vários momentos, piorado a situação ao falar—

— Esta menção está cheia de hematomas — sussurrou Pibbit.

— ainda assim, demonstrou valor de observação, coragem adesiva e integridade acidental.

A multidão aplaudiu.

Não muito alto no início.

Depois mais alto.

Os sapos-flor do lago do regador bateram suas mãos palmadas. Tia Clambella enxugou um olho, embora depois alegasse ter sido atacada por pólen. Nibnob pulava orgulhoso ao lado dele.

Pibbit não sabia o que fazer com aplausos.

Ouvira muito riso.

Exclamações.

Broncas.

Perguntas como: — Por que você está grudado nisso?

Mas os aplausos pareciam perigosos. Apertavam a bolha de sua garganta e faziam as almofadinhas dos dedos suarem, o que imediatamente o grudava ainda mais à plataforma.

Lady Camberbell se inclinou. — Pode fazer uma reverência.

— Estou preso.

— É claro.

— Posso inclinar a cabeça?

— Tente não cair.

Ele inclinou a cabeça.

Os aplausos continuaram.

Madame Peonybell foi escoltada pelas abelhas, ainda protestando que o jardim inteiro entendera mal a “jardinagem estratégica de reputações”. As margaridas a seguiram a certa distância, já cantarolando algo que rimava Peonybell com phony smell — cheiro de falsidade.

Lady Camberbell deixou que cantassem exatamente três versos antes de dizer: — Melhorem a métrica.

As margaridas soltaram exclamações de ofensa artística.

Então se reuniram imediatamente para revisar.

Pibbit olhou para ela. — A senhora acabou de ajudá-las a escrever uma canção sobre sua inimiga.

— Se é preciso ser satirizado, o mínimo que se pode exigir é qualidade.

— Talvez seja a coisa mais aterrorizante que já disse.

— Obrigada.

A Flor Que Se Abriu de Outro Jeito

Nos dias seguintes, o Jardim Blushmire mudou.

Não por completo.

Nenhum jardim muda por completo. Raízes são teimosas. Caules se lembram de tempos antigos. Comitês, uma vez formados, se agarram à existência com um desespero que faz a hera parecer desapegada.

Mas algo se afrouxou.

Na recepção matinal seguinte de lady Camberbell, a entrada da frente continuava sendo a entrada da frente. Os convidados ainda se anunciavam. Os pés ainda eram limpos. Os elogios continuavam sendo esperados, embora lady Camberbell tivesse esclarecido que “fragrância corajosa” seria tratado como insulto, a menos que houvesse contexto para sustentá-lo.

Mas o tapete de musgo agora tinha uma segunda placa ao lado:

POR FAVOR, USE A ENTRADA DA FRENTE. SE ESTIVER CONFUSO, PERGUNTE. SE ESTIVER ATRASADO, ESPERE. SE FOR GRUDENTO, IDENTIFIQUE-SE.

Pibbit não sabia se deveria se sentir homenageado ou atacado.

— Os dois — aconselhou Nibnob.

Lady Camberbell também dissolveu três subcomitês desnecessários, incluindo o Comitê de Espaçamento Adequado das Gotas de Orvalho, o que fez sir Wobberly encarar uma parede por vinte minutos antes de admitir que aquilo fora “talvez excessivo”.

A Guilda do Decoro das Pétalas passou a se chamar Guilda da Cortesia das Pétalas.

A mudança foi controversa.

Madame Peonybell, afastada da liderança e cumprindo suas sessões de ética, chamou aquilo de “colapso dos padrões”.

Tia Clambella chamou de “menos engessado”.

As margaridas chamaram de “mais difícil de rimar”.

Pibbit chamou de “melhor”, mas baixinho, porque ainda não estava emocionalmente preparado para ser associado a uma reforma.

E lady Camberbell?

Lady Camberbell organizou um encontro ao luar uma semana depois.

Não uma recepção formal.

Um encontro.

Havia lanternas feitas de cápsulas de sementes ocas. Havia bolinhos de pólen açucarado. Havia copos de orvalho, a maioria sem fermentação, embora tia Clambella chegasse com um pote rotulado “MEDICINAL”, no qual ninguém acreditou e do qual várias criaturas provaram mesmo assim.

Havia música.

Havia riso.

Não havia diagramas.

Essa fora a única condição de Pibbit.

— Não consigo relaxar perto de setas — disse a lady Camberbell.

— Compreensível — respondeu ela.

À margem do encontro, sob o brilho suave do trevo lunar, Pibbit estava sentado numa folha úmida, com um doce em cada mão.

Finalmente conseguira seus doces.

Aquilo parecia justiça.

Nibnob estava sentado ao seu lado, comendo um terceiro doce que alegava estar “segurando para manter o equilíbrio”.

— Sabe — disse Nibnob —, seu nome ainda está por toda parte.

Pibbit mastigou. — Eu sei.

Do outro lado do jardim, dois besouros jovens sussurravam: — É ele. O Sapo-Flor dos Dedos Grudentos.

Uma mariposa próxima acrescentou: — Aquele que entrou pela pétala de trás.

Pibbit suspirou entre migalhas. — Isso não vai passar, vai?

— Não.

— Ajudei a resolver uma chantagem.

— Ajudou.

— Desmascarei uma conspiração.

— Sim.

— Meu pé achou o bilhete.

— Pé heroico.

— E mesmo assim todo mundo se lembra da pétala de trás.

Nibnob deu tapinhas em seu ombro. — Foi uma entrada muito memorável.

Pibbit gemeu.

Então lady Camberbell se aproximou.

Os sussurros ao redor pararam imediatamente. Ela causava esse efeito. Mesmo reformada, ainda conseguia calar bobagens com uma inclinação de pétala.

— Senhor Snorfle — disse.

Pibbit se levantou tão depressa que um doce grudou em sua mão e o outro no peito.

Lady Camberbell olhou para o doce no peito.

— Festivo — disse.

— Acidental.

— Naturalmente.

Ela lhe estendeu um pequeno cartão de pétala dobrada.

Pibbit o pegou com cuidado. — Estou sendo convocado de novo?

— Não.

— Multado?

— Não.

— Usado como ilustração de advertência?

— Esta noite, não.

Ele abriu o cartão.

Dentro, em uma letra caprichada de tinta coral, havia um convite formal.

O senhor Pibbit Snorfle está convidado para o Encontro de Flores ao Luar de lady Camberbell como convidado de honra. Entrada pela frente, por favor.

Pibbit leu duas vezes.

Depois uma terceira, porque as palavras convidado de honra pareciam suspeitas e ele queria ter certeza de que não haviam se rearranjado para formar praga sob vigilância.

— Convidado de honra? — perguntou.

As pétalas de lady Camberbell se suavizaram. — Você me ajudou.

— Por acidente.

— Parece ser seu método.

— Não é um método. É mais um padrão climático.

— Então que seu clima continue sendo útil de vez em quando.

Pibbit sorriu.

Foi um sorriso pequeno. Grudento nas bordas. Um pouco incerto. Mas verdadeiro.

Lady Camberbell olhou para os músicos, que afinavam uma rabeca feita de um talo oco de capim.

— Perguntaram se vou cantar.

Os olhos de Pibbit se arregalaram. — A canção?

— Uma versão revisada.

— Revisada quanto?

— A cesta de pólen permanece.

Pibbit soltou um som estrangulado.

— Mas as abelhas lunares agora são opcionais.

— Parece maduro.

— Crescimento pessoal — disse ela, seca.

Os músicos começaram a tocar.

Uma onda de deleite atravessou o jardim quando lady Camberbell se voltou para os convidados. Desta vez, não subiu numa banheira de pássaros. Ficou sob o trevo lunar, elegante e luminosa, com as pétalas brilhando em coral e rosa na luz prateada.

Então cantou.

Não como uma presidente-floral perfeita.

Nem como vítima de um escândalo.

Nem como guardiã de padrões impossíveis.

Cantou como alguém que um dia fora tola, sobrevivera à descoberta e aprendera que o riso compartilhado livremente pesa muito menos do que o riso temido.

O refrão chegou.

O jardim se juntou.

Tia Clambella sabia todas as palavras.

Sir Wobberly fingiu não saber, depois corrigiu o ritmo.

As margaridas acrescentaram harmonia.

Nibnob cantou alto demais.

Pibbit não cantou no início. Estava ocupado tentando não se engasgar com o doce e com os próprios sentimentos ao mesmo tempo.

Mas então lady Camberbell olhou para ele.

Sem severidade.

Sem acusação.

Sem vê-lo como um problema grudado na parte errada de sua vida.

Apenas olhou.

Então Pibbit se juntou.

Baixinho.

Desafinado.

Com migalhas.

E quando o refrão chegou à parte da cesta de pólen, ele riu tanto que seu pé esquerdo grudou no joelho de Nibnob.

Nibnob gritou: — Violação de limites!

Pibbit, sem fôlego, disse: — Aproximação frontal adequada do joelho!

Lady Camberbell perdeu metade de um verso de tanto rir.

Ninguém a culpou.

A Lenda Gruda

Anos depois, quando o Caso da Pétala Traseira se tornou uma das histórias favoritas do Jardim Blushmire, era contado em muitas versões.

As abelhas o contavam como um alerta sobre segurança adequada.

Os besouros o contavam como um drama jurídico com documentação excelente.

As margaridas o contavam como um musical, embora a primeira versão fosse proibida pelo uso excessivo da palavra traseiro.

Sir Wobberly o contava com diagramas.

Todos evitavam essas noites quando podiam.

Tia Clambella o contava como prova de que os Snorfle sempre estiveram no centro dos grandes acontecimentos históricos, o que era generoso e não inteiramente sustentado pelas evidências.

Nibnob o contava como a história de como ficara bravamente perto do perigo segurando lanches.

Pibbit contestava essa versão por vários motivos, embora admitisse que o detalhe dos lanches estava correto.

Madame Peonybell acabou voltando ao convívio social do jardim, embora nunca exatamente ao poder. Suas sessões de ética não a tornaram humilde, propriamente, mas a deixaram mais cautelosa. Continuou usando lavanda. Continuou suspirando como uma cortina. Continuou chamando os outros de “querido” de um jeito que os fazia conferir os bolsos.

Mas parou de esconder bilhetes ameaçadores em gavetas.

Pelo menos nas rotuladas.

Lady Camberbell permaneceu presidente-floral por mais duas estações e depois deixou o cargo por vontade própria, após criar novas normas de recepção voltadas menos à perfeição e mais ao consentimento, à cortesia e a não arruinar criaturas por serem ridículas em público.

A entrada da frente continuou sagrada.

A pétala traseira continuou particular.

Mas a vergonha já não podia montar guarda com uma lança.

Quanto a Pibbit Snorfle, ele nunca se livrou totalmente do nome.

O Sapo-Flor dos Dedos Grudentos Que Entrou Pela Pétala de Trás.

O nome o seguia por caminhos de musgo e sob sombras de samambaias. Aparecia em sussurros, canções, piadas e, uma vez, numa cápsula de sementes comemorativa que Nibnob lhe comprou de aniversário, porque primos são o castigo da natureza por sobreviver à infância.

Mas o nome mudou de forma com o tempo.

No início, significava escândalo.

Depois, tolice.

Depois, coragem, mas da constrangedora.

Depois, algo mais acolhedor.

Porque Pibbit entrara pelo lado errado, sim.

Entrara em pânico, grudara, guinchara, negara, pedira desculpas, escondera-se mal, acusara aos berros, caíra no pó e deixara o pé cuidar da maior parte da papelada.

Mas também percebera o que os outros não viram.

Ajudara uma flor orgulhosa a parar de temer o próprio riso.

Provara que a criatura mais ridícula do jardim ainda podia ser aquela a arrastar um segredo para o luar.

E, talvez o mais importante, inspirara uma regra permanente em todas as flores que recebiam convidados no Jardim Blushmire:

Na dúvida, use a frente.

Era prático.

Era educado.

Estava impresso nos tapetes de musgo.

E abaixo das palavras, em letras muito menores, alguém acrescentara:

A menos que você seja Pibbit; nesse caso, por favor, espere por ajuda.

Pibbit odiava essa parte.

Em segredo, também a adorava.

Numa noite de fim de verão, ele estava sentado ao lado de lady Camberbell sob as antigas nervuras da estufa, observando os vaga-lumes piscarem sobre o jardim. Ela já não era tão severa. Ele já não sentia tanta vergonha. Entre os dois havia um prato de bolinhos de pólen açucarado, um copo de orvalho e uma plaquinha que dizia ENTRADA DA FRENTE POR AQUI, com uma seta apontando agressivamente para a direção correta.

Pibbit olhou para ela.

— A seta é necessária?

Lady Camberbell tomou um gole de orvalho. — Para você? Historicamente, sim.

— Resolvi um crime.

— Também ficou preso numa gaveta decorativa.

— As duas coisas podem ser verdade.

— É por isso que você continua interessante.

Pibbit pensou nisso.

Interessante era melhor que escandaloso.

Geralmente.

Ele estendeu a mão para um bolinho de pólen. Seu dedo do pé grudou no prato.

Lady Camberbell olhou para baixo.

— Senhor Snorfle.

— Estou ciente.

— Precisa de ajuda?

Pibbit ergueu o queixo com toda a dignidade que um sapo-flor consegue reunir enquanto está preso à louça de sobremesa.

— Não — disse. — Eu amadureci.

Puxou.

O prato veio junto.

Lady Camberbell sorriu para dentro do copo de orvalho.

Do outro lado do jardim, as margaridas começaram a cantarolar.

Pibbit olhou para elas, alarmado. — Estão cantando sobre mim de novo?

Lady Camberbell escutou.

— Não — disse. — Esta parece ser sobre a lição de ética de madame Peonybell.

Pibbit relaxou.

Então o refrão começou.

Rimava drawer — gaveta com saw her — viu ela, sticky — grudento com tricky — complicado, e de algum modo, contrariando todo decoro e toda métrica, incluía a expressão cesta de pólen.

Lady Camberbell fechou os olhos. — A qualidade delas continua irregular.

Pibbit riu.

O prato finalmente se soltou de seu dedo, deu uma volta no ar e pousou de cabeça para baixo na cabeça dele.

Lady Camberbell olhou para ele.

Pibbit retribuiu o olhar através das migalhas e da poeira de açúcar.

— Fiz de propósito — disse.

— É claro.

— Pelo charme.

— Naturalmente.

— E pelo timing.

— Primoroso.

Então ela riu, e ele também, e o jardim ao redor deles riu junto — não porque alguém tivesse sido pego onde não deveria estar, mas porque todo mundo, mais cedo ou mais tarde, acaba grudado em algo ridículo.

Algumas criaturas escondem isso.

Algumas transformam isso em arma.

E algumas, se forem muito azaradas e muito corajosas, tropeçam pela abertura errada e, sem querer, deixam o jardim inteiro respirar.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

The Sticky-Toed Bloomtoad Who Entered Through the Back Petal dá vida ao gloriosamente constrangedor escândalo floral de Pibbit numa arte vibrante em tons de joias, cheia de dedos grudentos, pânico de olhos arregalados, pétalas cobertas de orvalho e energia de “juro que era um atalho” suficiente para decorar um cômodo inteiro com más decisões. Leve o sapo-flor para casa em uma impressão em canvas, impressão em metalou uma dramática tapeçaria se suas paredes precisam de mais etiqueta de jardim questionável. Para um caos aconchegante, a arte também fica linda em uma almofada, manta de fleeceou bolsa tote para quem prefere escândalos portáteis. Você pode até transformar todo esse pequeno incidente grudento em um quebra-cabeça ou enviar a alguém um cartão comemorativo suspeitosamente encantador, que diz, sem dizer: “às vezes a entrada errada rende a melhor história”.