The Raspberry-Nosed Glowmite Who Forgot to Dim

A Flor que Não Conseguia Guardar um Segredo

No rosa mais profundo do Sugarwild Garden, onde as pétalas cresciam largas o bastante para servir de telhados e as gotas de orvalho se agarravam a tudo como fofocas com bom equilíbrio, vivia um minúsculo ácaro-luz que tinha um problema espetacular.

Ele não conseguia diminuir o brilho.

Não direito. Não educadamente. Nem um pouquinho.

Seu nome era Razzlebit, embora a maioria dos moradores da Rua das Pétalas o chamasse apenas de “Ah, não, ele não”, o que era grosseiro, exato e tecnicamente mais fácil de gritar durante emergências. Era pequeno o bastante para caber na taça de uma tulipa, macio como uma jujuba aquecida, coberto de pintinhas preciosas em turquesa, coral, laranja e rosa e abençoado com um nariz cor de framboesa tão reluzente que parecia ter sido polido por uma comissão de formigas excessivamente aplicadas.

Seus olhos eram enormes. Não grandes. Não expressivos. Enormes. Dois olhos lustrosos e trêmulos do tamanho de pratos de sopa que refletiam pores do sol inteiros, abelhas de passagem e qualquer um que estivesse decidindo se confiava a ele algo quebrável, secreto ou moralmente questionável.

E então havia sua barriga.

Redonda, luminosa, dourada e absurdamente dramática, a luz da barriga de Razzlebit pulsava com cada sentimento que entrava em seu corpo. Alegria? Brilho. Medo? Brilho. Fome? Brilho. Desconfiança? Brilho. Uma leve confusão? Brilho. Alguém falando num tom de que ele não gostava? Brilho absolutamente catastrófico.

Outros ácaros-luz conseguiam reduzir a própria luminosidade a suaves lampejos de pérola lunar antes mesmo de terem idade para mastigar biscoitos de pólen sem supervisão. Aprendiam as técnicas padrão: respirar devagar, enrolar as antenas, contar de sete até zero, imaginar um lago tranquilo, fingir não ouvir os adultos discutindo atrás do galpão de samambaias.

Razzlebit havia tentado todas.

Quando respirava devagar, sua barriga piscava como um letreiro de taverna na hora das promoções.

Quando contava de sete até zero, se distraía no quatro e iluminava o interior da sua flor com tanta intensidade que três mariposas batiam numa pétala e culpavam a religião.

Quando imaginava um lago tranquilo, imediatamente imaginava algo suspeito debaixo dele, então se perguntava se a coisa suspeita tinha dentes, entrava em pânico e se tornava visível do outro lado de metade do jardim.

“Você é um filho da radiância”, dizia a anciã Glimma a ele toda noite durante as aulas de redução do brilho, com a própria barriga iluminada pela disciplina calma e amanteigada de alguém que não explodia emocionalmente desde o terceiro ciclo de orvalho da primavera.

“Sou um filho da humilhação pública”, resmungava Razzlebit, cobrindo a boca com as mãozinhas.

“Radiância”, repetia a anciã Glimma.

“Visibilidade armada.”

“Dom.”

“Maldição com nariz bonitinho.”

A anciã Glimma suspirou tão profundamente que uma fina camada de pólen escorregou de seus ombros. “Razzlebit, todo ácaro-luz precisa aprender a controlar a luz interior.”

“Estou tentando.”

“Você está brilhando através das mãos.”

Razzlebit olhou para baixo.

De fato, a luz dourada atravessava seus dedos unidos e se espalhava pelo chão de pétalas como um nascer do sol cometendo um crime.

“Droga”, sussurrou ele.

“Olha a linguagem.”

“Puxa vida.”

“Melhor.”

“Puxa vida com danos emocionais.”

A anciã Glimma apertou a ponte do nariz. “O progresso nem sempre é gracioso.”

Era o tipo de coisa que os adultos diziam quando ficavam sem conselhos úteis e torciam em silêncio para que a natureza terminasse o serviço.

Razzlebit queria diminuir o brilho. Queria mesmo. Queria se enroscar nas dobras aveludadas de sua flor rosa-framboesa e ser misterioso. Queria deslizar sob o luar como os ácaros-luz mais velhos, que conseguiam acender e apagar a barriga em padrões secretos, enviar sinais pelo jardim e desaparecer nas sombras quando besouros com problemas de autoridade passavam marchando.

Mas Razzlebit não desaparecia.

Razzlebit anunciava.

Anunciava sua presença. Seus sentimentos. Seus erros. Seus lanches. Sua localização exata durante o esconde-esconde. Suas opiniões sobre cardo cozido. Certa vez, durante uma cerimônia solene em memória de um caracol muito velho que morrera fazendo o que amava — bloquear o trânsito —, Razzlebit ficou triste e brilhou com tanta intensidade que todos puderam ver a trilha decorativa de muco do caracol formando uma frase grosseira sobre a viúva.

Ninguém se recuperara socialmente.

Então, quando os desajustados mais velhos do jardim começaram a planejar uma escapada, Razzlebit não foi convidado.

E foi por isso que soube imediatamente que algo interessante estava acontecendo.

O Cochicho Suspeito das Criaturas Mais Velhas

A confusão começou pouco depois do nascer da lua, quando as pétalas das flores se fecharam pela metade contra o ar fresco e as gotas de orvalho engordaram nas bordas, tremendo como minúsculas testemunhas de vidro.

Razzlebit deveria estar dormindo no coração da flor. Estava acomodado sob um cobertor tecido de seda de asclépia, com as antenas caídas e a luz da barriga reduzida ao que a anciã Glimma chamava de “brilho de cabeceira aceitável” e todos os outros chamavam de “ainda dá para ler com isso”.

Mas então ele ouviu cochichos.

E não eram cochichos normais. Não eram cochichos de “passe o néctar” nem de “você soube o que a libélula disse sobre a viúva caracol?”.

Eram cochichos de conspiração.

Eram o tipo de cochicho que usava uma capinha e escondia lanches nos bolsos.

Razzlebit abriu um olho.

Do outro lado da parede de pétalas dobradas, sombras tremeluziam. Pernas finas. Asas. Antenas. O contorno irrequieto de alguém tentando parecer inocente e fracassando com o corpo inteiro.

Ele se sentou.

Sua barriga ficou mais brilhante.

“Não”, sibilou para si mesmo.

A barriga diminuiu um pouco o brilho, como se estivesse ofendida.

Razzlebit rastejou até uma fresta entre duas pétalas e espiou.

Lá embaixo, reunido sobre uma folha larga molhada de orvalho sob o luar, estava o grupo mais suspeito de criaturas jovens já formado sem autorização dos pais.

Lá estava Sprig Tumblethorpe, um gafanhoto de joelhos espinhosos com um cachecol de que definitivamente não precisava e a confiança de alguém que nunca enfrentara consequências duradouras. Lá estava Lolly Peck, uma joaninha com uma cobertura de asa lascada, três botões de pérola roubados costurados no colete e um sorriso que fazia adultos responsáveis conferirem seus objetos de valor. Lá estava Marnie Moth, de asas macias, olhos prateados e dramatismo suficiente para desmaiar lindamente durante discussões que ela mesma havia começado.

E ao lado deles, polindo seus minúsculos óculos de proteção numa folha, estava Nib Coddle, um besouro com a carinha quadrada de quem sabia construir uma ponte, arrombar uma fechadura e reclamar do acabamento de ambas.

O coração de Razzlebit bateu forte.

Uma reunião. Uma reunião secreta. À noite.

Ele se aproximou da fresta entre as pétalas, embaçando-a com o nariz.

“Passamos por baixo da cerca de calêndulas”, sussurrou Sprig. “Pelos guardas mamangavas adormecidos. Por cima dos chapéus dos cogumelos. E entramos na adega de pólen da Rainha Abelha.”

A barriga de Razzlebit lampejou.

A adega de pólen da Rainha Abelha.

Todo mundo sabia dela. Todo mundo mentia e dizia que não se importava com ela. Todo mundo se importava.

Ficava debaixo da Corte Honeythorn, selada por portas de cera e guardada por mamangavas do tamanho de nozes com coxas de estivadores. Lá dentro havia barris de pólen real, pérolas de néctar cristalizado, seiva de mel fermentada e — se os rumores fossem verdadeiros — os proibidos Flocos de Pólen Crocantes da Lua, que, diziam, faziam a língua brilhar e os joelhos compreenderem jazz por alguns instantes.

Ninguém com menos de três estações de muda tinha permissão para chegar perto.

Naturalmente, toda criatura jovem do Sugarwild Garden queria invadir o lugar.

“Isto não é um furto”, disse Marnie Moth, erguendo o queixo.

“É absolutamente um furto”, respondeu Nib.

“É uma retomada da alegria das mãos de uma monarquia opressora baseada em lanches.”

“Continua sendo furto.”

“Certo. Então é furto com vocabulário melhor.”

Lolly Peck estalou as mandíbulas. “Podemos parar de dar nome ao crime e começar a cometê-lo?”

Razzlebit soltou uma exclamação.

As quatro cabeças se ergueram de repente.

Ele tapou a boca com as duas mãos.

Sua barriga disparou como uma lanterna jogada dentro de um barril de fogos de artifício.

A luz dourada irrompeu pela fresta entre as pétalas, atravessou a folha, passou pelo cachecol de Sprig e pelas asas de Marnie e atingiu diretamente os óculos de Nib.

“Minhas retinas!”, berrou Nib, cambaleando para trás.

“Razzlebit?”, gemeu Sprig.

Razzlebit paralisou.

Há muitas estratégias possíveis quando alguém é pego espionando uma conspiração criminosa envolvendo lanches. Pode negar. Pode fugir. Pode fingir sonambulismo. Pode simular uma doença repentina.

Razzlebit escolheu fechar lentamente a pétala diante do rosto, como se o jardim inteiro pudesse esquecer a aparência de uma criança luminosa.

“Ainda estamos vendo você”, disse Lolly.

A pétala brilhava por trás.

“Não estão, não”, sussurrou Razzlebit.

“Você parece um nascer do sol culpado.”

Razzlebit abriu a pétala de novo. “Eu não estava espionando.”

“Você estava espiando por uma parede de flor com os dois olhos e a porcaria da barriga inteira”, disse Nib.

“Eu estava observando.”

“Isso é espionar com modos de escola.”

Sprig saltou para cima da flor e pousou ao lado dele. “O que você ouviu?”

“Nada.”

“Razzle.”

“Talvez algumas palavras.”

“Que palavras?”

“Rainha Abelha. Adega de pólen. Furto com vocabulário.”

Marnie pressionou uma asa delicada contra a testa. “Estamos arruinados.”

“Não vou contar”, disse Razzlebit depressa.

Sua barriga pulsou mais forte.

Lolly estreitou os olhos. “Por que está brilhando desse jeito?”

“Porque sou confiável.”

“Essa quantidade de luz não inspira confiança.”

“Meu corpo se entusiasma com a honestidade.”

Nib se inclinou na direção de Sprig. “Temos que cancelar.”

“Não”, disse Sprig.

“Temos que cancelar ou matá-lo.”

Razzlebit soltou um guincho.

Nib revirou os olhos. “Não matar de verdade. Estou irritado, não sou um monstro. Poderíamos amarrá-lo num cogumelo.”

“Continua sendo grosseiro”, disse Razzlebit.

Sprig o estudou, batendo um pé espinhoso na pétala. “Talvez a gente o leve junto.”

Todos o encararam.

Até Razzlebit, que estava profundamente empenhado em não ser assassinado pela logística de um besouro, parou de brilhar por meio segundo de puro espanto.

Então sua barriga explodiu em luz novamente.

“Levá-lo?”, disse Lolly. “Sprig, a personalidade inteira dele é um farol tendo um ataque de pânico.”

“Exatamente”, disse Sprig. “Apoio moral.”

Nib lhe lançou o olhar vazio reservado a ideias muito idiotas usando chapéus caros. “Apoio moral geralmente não inclui visibilidade do espaço.”

“Ele já sabe. Se o deixarmos, vai entrar em pânico. Se entrar em pânico, vai brilhar. Se brilhar, a anciã Glimma acorda. Se a anciã Glimma acordar, minha mãe acorda. Se minha mãe acordar, recebo de novo o sermão sobre decepcionar meus ancestrais, e, francamente, já ouvi o suficiente sobre gafanhotos mortos com postura melhor.”

Razzlebit levantou uma mãozinha. “Gostaria de dizer que sou perfeitamente capaz de guardar um segredo.”

Sua barriga lampejou com tanta força que um pulgão adormecido rolou de um caule próximo.

“As evidências sugerem o contrário”, disse Nib.

Sprig apontou para Razzlebit. “Você vem conosco. Fica quieto. Fica atrás de mim. Não brilha.”

“Vou tentar.”

“Não. Nada de tentar. Faça.”

Razzlebit engoliu em seco. “O que acontece se eu brilhar sem querer?”

Lolly sorriu. “Aí jogamos você numa samambaia e corremos.”

“Isso não parece muito solidário.”

“Bem-vindo ao crime.”

Regras da Meia-Noite para Pequenos Idiotas

Eles se reuniram debaixo da flor fechada, onde o caule se curvava como uma torre verde e gotas de orvalho pairavam sobre suas cabeças, gordas e vigilantes.

Sprig traçou o plano numa pétala plana usando um pedaço de carvão roubado do antigo santuário dos vaga-lumes.

“Atravessamos a Rua das Pétalas aqui”, disse, desenhando uma linha torta. “Evitamos os caracóis adormecidos aqui. Passamos por baixo da cerca de calêndulas aqui. Depois seguimos pelos túneis das raízes até a grade da adega.”

“A grade é selada com cera”, disse Nib, recolocando os óculos no lugar com um toque.

Sprig apontou para ele. “Esse é o seu trabalho.”

“Obviamente. Só queria que todos reconhecessem a dificuldade antes de eu ter sucesso.”

“Devidamente admirada.”

“Não o bastante.”

“Nib.”

“Certo.”

Marnie agitou as asas, ansiosa. “E os guardas mamangavas?”

Lolly tirou uma bolsinha de debaixo do colete e afrouxou o cordão com um sorriso malicioso. “Pó de semente sonífera.”

Os olhos de Razzlebit se arregalaram. “Isso é legal?”

Todos olharam para ele.

“Certo”, disse. “Crime. Desculpem. Ainda estou aprendendo a cultura.”

Sprig se agachou diante dele. “Agora preste atenção. Nada de brilhar. Nada de exclamações. Nada de perguntar se as coisas são legais. Nada de apontar placas de NÃO ENTRE. Nada de ler avisos em voz alta.”

“E se o aviso for importante?”

“Principalmente nesse caso.”

Nib acrescentou: “Nada de tocar em objetos misteriosos.”

“E se forem brilhantes?”

“Foi por isso que eu disse.”

Lolly se aproximou. “E, se formos pegos, você não diz nada.”

Razzlebit assentiu solenemente. “Nada.”

“Você não confessa.”

“Sem confissão.”

“Você não pede desculpas aos guardas.”

“Parece grosseiro, mas tudo bem.”

“Você não começa uma discussão moral.”

“E se eu sentir uma se formando?”

“Engula.”

Razzlebit assentiu de novo, embora engolir uma discussão moral parecesse desconfortável e possivelmente fibroso.

Marnie lhe dirigiu um olhar gentil e preocupado. “Você consegue mesmo manter o brilho baixo por tanto tempo?”

Razzlebit olhou para a própria barriga. Ela brilhava de leve, quente e dourada sob as pintinhas cintilantes de sua pele.

Pensou nas lições da anciã Glimma. Respirar devagar. Enrolar as antenas. Lago tranquilo. Não o lago suspeito dos dentes. Um lago normal. Um lago sem crime e sem dentes.

Ele inspirou.

Sua barriga perdeu intensidade.

Só um pouco.

Todos ficaram imóveis.

Ele expirou.

O brilho se reduziu a uma brasa suave.

As sobrancelhas de Sprig se ergueram. “Mas que droga.”

“Olha a linguagem”, sussurrou Razzlebit automaticamente.

Sprig sorriu. “Ele está pronto.”

Razzlebit sentiu o orgulho crescer no peito.

Sua barriga se incendiou em luz.

“Não”, sibilaram todos.

“Desculpem!”

“Diminua essa sua lanterna de apoio emocional!”, ralhou Nib.

Razzlebit apertou a barriga e respirou de novo. A luz diminuiu, mas não antes de iluminar um casal de mariposas abraçado sob uma folha que pareceu profundamente irritado por ter sido arrastado para a idiotice daquela noite.

Sprig fez sinal para todos avançarem. “Vamos.”

E assim, sem mais nem menos, Razzlebit se juntou à sua primeira expedição criminosa.

Esperava que fosse emocionante.

Era, principalmente, úmido.

O mundo além de sua flor era imenso à noite. Pétalas se erguiam como paredes de catedrais. Lâminas de grama se elevavam como facas verdes. Gotas de orvalho deixavam todas as superfícies escorregadias, e o luar deslizava sobre elas em faixas prateadas. O jardim cheirava a seiva açucarada, folhas molhadas, especiaria de pólen e ao leve odor de cogumelo das coisas que tomavam decisões questionáveis depois do anoitecer.

Razzlebit seguia bem atrás de Sprig, apoiando cada pezinho com cuidado, com as mãos pressionadas sobre a barriga luminosa como se pudesse intimidá-la fisicamente até ela se comportar.

“Você está respirando alto demais”, sussurrou Nib atrás dele.

“É assim que a sobrevivência soa.”

“Sobreviva mais baixo.”

Atravessaram uma ponte feita de um caule de lírio caído. Debaixo dela, uma poça refletia a lua e várias pétalas flutuantes em forma de barquinhos sonolentos. Uma rã-touro coaxou em algum lugar distante, num tom grave e julgador.

Razzlebit se encolheu.

Sua barriga cintilou.

Lolly colocou a mão sobre ela com um tapa.

“Ai”, sussurrou ele.

“Pare de reagir a anfíbios.”

“Parecia enorme.”

“É enorme. Por isso não fazemos propaganda de nós mesmos.”

“Eu não fiz propaganda. Fiz uma leve divulgação.”

“Razzlebit.”

“Certo.”

Na borda da Rua das Pétalas, eles pararam atrás de uma folha enrolada e esperaram.

Uma fileira de caracóis dormia atravessada no caminho, com conchas pintadas de antigos símbolos de pólen do último Desfile da Colheita. Roncavam em assobios lentos e úmidos. Um usava uma touquinha de dormir. Outro havia adormecido no meio de uma refeição de folha e ainda tinha a pontinha na boca. Outro murmurou: “A colher de novo, não”, o que levantou perguntas que ninguém tinha tempo de investigar.

Sprig fez sinal de silêncio.

Eles passaram na ponta dos pés entre os caracóis.

Razzlebit contornou a primeira concha.

Depois a segunda.

Então seu pé afundou numa faixa fria de muco.

Seu corpo inteiro enrijeceu.

Ele não gritou.

Não soltou uma exclamação.

Não disse nada inútil como: “Parece que estou pisando em resíduos de caracol.”

Apenas brilhou.

Instantaneamente.

Violentamente.

Como um lustre culpado.

Os olhos do caracol mais próximo se abriram de repente.

Sprig se lançou para trás e se jogou sobre a barriga de Razzlebit.

Lolly enfiou uma folha por cima dos dois.

Marnie paralisou numa pose elegante que poderia ser medo ou apenas sua marca pessoal.

O caracol piscou devagar, voltando os pedúnculos oculares para o monte de folhas suspeitamente luminoso ao seu lado.

“Quem está aí?”, resmungou.

Nib, pensando depressa, se jogou no chão e emitiu um cricrilar suave.

O caracol o encarou.

Nib cricrilou outra vez.

O caracol franziu a testa. “Você é um grilo?”

Nib cricrilou com profundo ressentimento pessoal.

“Você parece divorciado”, murmurou o caracol, antes de fechar os olhos novamente.

Ninguém se moveu durante dez segundos inteiros.

Então Sprig afastou a folha.

Razzlebit sussurrou: “Desculpem.”

Lolly apontou um dedo vermelho e preto para ele. “Nada de brilhar por causa de muco.”

“Eu não sabia que meu pé podia se sentir traído.”

“Seu pé precisa criar casca.”

Nib limpou a terra do rosto. “Nunca mais vou cricrilar.”

“Você foi convincente”, disse Marnie.

“Fui degradado.”

Eles seguiram em frente.

A Cerca de Calêndulas e Outras Más Decisões

A cerca de calêndulas marcava o limite oficial da Obediência Juvenil, que era como os adultos chamavam a área que as crianças não deveriam atravessar depois do nascer da lua. Além dela ficavam os caminhos de raízes, as calhas de cogumelos, os mercados de baixo, as tavernas dos besouros, o velho monte de composto que cheirava a arrependimento usando um casaco úmido e a Corte Honeythorn, onde a Rainha Abelha mantinha sua adega de pólen.

A cerca era feita de grossos caules de calêndula amarrados com seda de aranha. Placas de aviso chamativas pendiam dela a cada poucos centímetros.

NÃO ATRAVESSE.

SOMENTE ASAS AUTORIZADAS.

ABELHAS NÃO NEGOCIAM.

Razzlebit abriu a boca.

Lolly a fechou com a mão sem olhar.

“Mas a placa...”, murmurou ele através da mão dela.

“Nós vimos.”

“Diz que abelhas não negociam.”

“Nem eu”, disse ela.

Nib rastejou sob o caule mais baixo e inspecionou o nó de seda. “Trama velha. Tensão malfeita. Quem amarrou isto devia ter vergonha, mas provavelmente trabalha na administração, então não vai ter.”

Tirou uma pequena ferramenta de espinho do cinto e começou a serrar a seda com cuidado.

Sprig ficou de vigia.

Marnie agitava as asas ao lado dele, sussurrando possíveis desastres.

“Podemos ser pegos. Podemos levar ferroadas. Podemos ser aprisionados em cera. Podemos ser obrigados a pedir desculpas publicamente. Podemos virar exemplo.”

“Marnie”, disse Sprig. “Respire.”

“Estou respirando. Dramaticamente, mas estou.”

Razzlebit ficou bem quieto. O ar noturno fazia cócegas em suas antenas. Em algum lugar além da cerca, uma música suave vinha das tavernas dos besouros: uma melodia barulhenta tocada em tambores de vagens e num violino de grilo mal afinado. Parecia emocionante. Perigosa. Adulta.

Parecia tudo aquilo de que ele sempre brilhava demais para chegar perto.

Queria tanto fazer parte que sua barriga esquentou.

Ele pressionou as mãos contra ela.

Agora não.

Agora não.

Nib cortou o último fio. A seda se afrouxou, e Sprig levantou o caule de calêndula apenas o suficiente para todos passarem por baixo.

Lolly foi primeiro.

Depois Marnie.

Nib rastejou de costas, ainda resmungando sobre padrões de nós.

Sprig fez um sinal para Razzlebit. “Sua vez.”

Razzlebit se agachou.

A abertura sob a cerca parecia muito menor vista do chão. O solo tinha um cheiro úmido e penetrante. O caule de calêndula pairava a poucos centímetros de suas costas.

Ele se contorceu para avançar.

Na metade do caminho, sua barriga roçou num fio pendente de seda de aranha.

Grudou.

Razzlebit paralisou.

A seda se esticou.

Sua barriga formigou.

O brilho começou a aumentar.

“Não”, sussurrou ele.

“Continue andando”, sibilou Sprig.

“Estou preso.”

“Desprenda.”

“Estratégia brilhante. Já pensou em entrar para a política?”

A seda fez cócegas de novo.

Razzlebit deu uma risadinha.

Isso era ruim.

A risadinha intensificou o brilho.

O brilho fez a seda cintilar.

A cintilação revelou que Razzlebit não havia prendido apenas um fio. Arrastara uma cortina inteira de seda de aranha para cima de sua barriga reluzente e agora parecia uma lanterna de festa embrulhada em roupa íntima escandalosa.

Lolly o encarou. “Como diabos você fez isso?”

“Não sei. Meu corpo encontra oportunidades.”

Nib agarrou a seda e puxou. “Fique parado.”

“Estou parado.”

“Fique parado com menos pânico.”

“Não tenho essa configuração.”

Então veio o som.

Um zumbido grave.

Pesado. Sonolento. Próximo.

Todos se viraram.

Do outro lado da cerca, empoleirado no chapéu de um cogumelo, um guarda mamangava se mexeu.

Era enorme, peludo, preto e dourado, com uma lança feita de espinho de rosa e um capacete que havia escorregado sobre um olho. Farejou o ar.

A barriga de Razzlebit aumentou mais um nível de brilho.

“Diminua”, sussurrou Sprig.

“Estou tentando diminuir enquanto visto calças-surpresa de aranha.”

Nib cortou mais depressa.

O guarda mamangava zumbiu de novo e levantou a cabeça.

“Quem vem lá?”, trovejou ele.

Todos paralisaram.

O guarda apertou os olhos para enxergar no escuro.

Razzlebit fechou os olhos com força. Lago tranquilo. Lago tranquilo. Lago tranquilo. Sem dentes. Sem abelhas. Sem crimes. Sem calças de aranha.

Por um segundo milagroso, o brilho suavizou.

O guarda franziu a testa, incerto.

Então o último fio de seda se soltou com um estalo e bateu diretamente no nariz de Razzlebit.

Ele espirrou.

Um espirro de ácaro-luz não é como um espirro normal. Um espirro normal diz: “Encontrei pólen.” Um espirro de ácaro-luz diz: “Aqui vai uma explosão de luz e umidade do centro da minha alma, aproveite o processo judicial.”

O espirro de Razzlebit explodiu numa nuvem dourada tão brilhante que iluminou a cerca de calêndulas, o chapéu do cogumelo, o guarda mamangava, três mosquitinhos adormecidos e uma placa próxima que dizia ABSOLUTAMENTE NENHUMA CRIANÇA ALÉM DESTE PONTO, SEUS PEQUENOS IDIOTAS.

O guarda mamangava piscou.

Sprig sussurrou: “Corra.”

O guarda inspirou.

“CORRAM.”

Eles dispararam.

Razzlebit se esgueirou sob a cerca bem quando o grito do guarda mamangava trovejou atrás deles.

“INTRUSOS!”

A palavra rolou pela noite como um tambor derrubado.

Luzes tremeluziram em flores distantes.

Algo latiu no monte de composto.

Marnie gritou lindamente.

Lolly agarrou Razzlebit pelo pulso e o arrastou pelo caminho das raízes. “Parabéns!”, ralhou. “Somos criminosos há menos de cinco minutos e você já nos promoveu a fugitivos.”

“Eu espirrei!”

“Você espirrou como um farol levando uma facada!”

Sprig saltou sobre uma raiz. “Continuem!”

Nib derrapou ao lado deles, com os óculos tortos. “Foi por isso que eu disse para amarrá-lo num cogumelo.”

“Eu ouvi”, arfou Razzlebit.

“Ótimo. Brilhe por causa disso.”

A barriga de Razzlebit de fato brilhou por causa disso, porque aparentemente seu corpo respeitava sarcasmo mais do que ordens.

Atrás deles, as asas do guarda mamangava ganharam vida com um rugido.

A perseguição havia começado.

O Primeiro Milagre Terrível

Eles mergulharam nos túneis de raízes sob o jardim, onde caules retorcidos e raízes expostas formavam passagens estreitas pela terra úmida. Larvas luminosas se agarravam ao teto em grupinhos sonolentos. Cogumelos se inclinavam sobre o caminho como velhos vizinhos bisbilhoteiros. O ar cheirava a musgo, água mineral e más ideias envelhecendo no escuro.

Razzlebit nunca estivera tão longe de sua flor.

Nunca correra tão depressa.

Nunca tivera tanta certeza de que estava prestes a ser comido, preso, posto de castigo ou tudo isso numa ordem determinada pelo adulto que chegasse primeiro.

A luz de sua barriga sacudia loucamente a cada passo, lançando clarões dourados nas paredes do túnel.

“Diminua!”, berrou Sprig à frente.

“Estou sendo perseguido por uma abelha militar!”

“É nessas horas que diminuir o brilho ajuda!”

“Meu sistema nervoso discorda!”

O zumbido do guarda mamangava preencheu o túnel atrás deles: ele era grande demais para entrar, mas estava furioso o bastante para tentar. Terra se soltou do teto quando bateu contra a abertura entre as raízes.

Lolly virou à esquerda. “Por aqui!”

Eles a seguiram por uma passagem lateral forrada de musgo azul. Razzlebit escorregou, derrapou, trombou em Nib e quase caiu de cara numa poça que brilhava suavemente com fungos.

Nib o segurou por uma antena.

“Ai!”

“De nada.”

Eles se abaixaram sob um arco de raízes e despencaram numa cavidade debaixo de um grupo de cogumelos. Por um momento, o zumbido diminuiu.

Todos desabaram atrás de uma pedra.

Razzlebit se curvou, ofegante. Sua barriga piscava como um alarme.

Sprig se agachou ao lado dele, arfando. “Estamos bem. Estamos bem.”

“Não estamos bem”, disse Marnie, abanando-se. “‘Bem’ é uma mentira que os adultos inventaram para impedir as crianças de perceberem que a sala está pegando fogo.”

Lolly espiou por cima da pedra. “O guarda não cabe no túnel.”

Nib limpou a lama dos óculos. “Ele pode nos denunciar.”

“Para quem?”, perguntou Sprig.

Uma trombeta soou ao longe.

Todos o encararam.

Sprig fez uma careta. “Certo. Para eles.”

Razzlebit engoliu em seco. “Deveríamos voltar.”

Quatro cabeças se viraram para ele.

“Deveríamos”, insistiu. “Isto já está ruim. Eu estraguei tudo. Desculpem. Podemos voltar, explicar que houve uma confusão, talvez dizer que estávamos sonâmbulos em grupo por causa de cogumelos...”

“Não”, disse Sprig.

“Sprig.”

“Não. Estamos mais perto do que nunca.”

O sorriso de Lolly voltou, afiado e animado. “Ele tem razão. A trombeta significa que os guardas estão verificando a cerca e os caminhos de cima. Não vão esperar que estejamos mais fundo no subsolo.”

Nib hesitou. “Isso é infelizmente lógico.”

Marnie sussurrou: “Odeio quando o crime recompensa a criatividade.”

Sprig olhou para Razzlebit. “Você não estragou tudo.”

Razzlebit baixou os olhos para a barriga luminosa.

“Estraguei de maneira bastante visível.”

“Você tornou tudo mais difícil”, disse Sprig. “É diferente.”

“Parece algo que as pessoas dizem logo antes de morrer num túnel.”

“Não vamos morrer.”

Outra trombeta soou. Mais perto dessa vez.

Sprig se levantou. “Seguimos em frente.”

Razzlebit queria discutir. Queria se enroscar numa cavidade de musgo e esperar que a anciã Glimma o encontrasse, lhe desse uma bronca e o levasse para casa sob um cobertor de decepção. Queria voltar para dentro de sua flor, onde o pior que podia fazer era deixar a hora de dormir iluminada demais.

Mas então olhou para os outros.

Sprig, fingindo não estar com medo porque liderar aparentemente exigia mentir com os ombros.

Lolly, sorrindo como se o perigo a tivesse convidado pessoalmente para dançar.

Nib, irritado, mas firme, já calculando a próxima rota.

Marnie, apavorada e ainda assim graciosa o bastante para parecer pintada.

Eles o haviam levado porque não confiavam em deixá-lo sozinho. Porque era um risco. Porque seu brilho era um problema.

E talvez estivessem certos.

Mas ele estava ali agora.

Estava brilhando, tremendo, pegajoso e com alguns fios persistentes de seda de aranha em lugares que preferia não nomear.

Mas estava ali.

Razzlebit respirou.

Sua barriga diminuiu de um piscar frenético para uma lanterna quente.

Sprig percebeu e lhe fez um pequeno aceno.

Não era exatamente um elogio.

Era melhor.

Era inclusão.

Eles se esgueiraram mais fundo pelos túneis de raízes.

A passagem se estreitou e então desceu. A terra ficou mais fria. Os sons do jardim lá em cima se perderam em pancadas abafadas e zumbidos distantes. Adiante, o túnel se abriu numa ampla câmara subterrânea, onde raízes pendiam do teto e gotas de néctar escorriam por rachaduras no solo, caindo em pequenas poças douradas.

Na outra extremidade havia uma porta redonda de cera embutida na parede de raízes.

Nib parou tão depressa que Razzlebit trombou nele.

Sprig sorriu.

Lolly murmurou: “Ora, ora.”

Marnie apertou o peito. “Ah, não. É de verdade.”

A barriga de Razzlebit esquentou apesar dele.

A adega de pólen da Rainha Abelha.

A porta proibida cintilava com camadas de cera selada, marcadas com o brasão real de favo de mel. Pequenos encantamentos de alerta brilhavam em azul nas bordas. Ao lado dela estavam dois guardas mamangavas adormecidos, cada um largado numa cadeira de casca de árvore enrolada, com lanças de espinho apoiadas no colo peludo.

Os desajustados se agacharam atrás de uma raiz.

Lolly tirou o pó de semente sonífera.

Nib examinou a fechadura de longe e sussurrou várias palavras que Razzlebit tinha quase certeza de que a anciã Glimma não aprovaria.

Sprig se virou para o grupo, de olhos brilhantes.

“É agora”, disse. “Silêncio. Cuidado. Sem erros.”

Todos olharam para Razzlebit.

“Por que todos estão olhando para mim?”, sussurrou ele.

“Por nada”, disse Lolly.

“Profundamente ofensivo.”

Razzlebit pressionou as duas mãos contra a barriga luminosa e se obrigou a respirar.

Lago tranquilo.

Sem dentes.

Sem abelhas.

Sem calças de aranha.

Sem erros.

Pela primeira vez, a luz obedeceu.

Suavizou até ele ser pouco mais que uma pulsação dourada no escuro.

Sprig assentiu.

Lolly se esgueirou à frente com o pó de semente sonífera.

Nib a seguiu, com as ferramentas prontas.

Marnie pairou atrás deles, tremendo de um jeito que depois insistiria ser atmosférico.

Razzlebit ficou perto da raiz, tentando não se mover, tentando não brilhar, tentando não pensar em como estavam perto dos lanches mais proibidos de todo o Sugarwild Garden.

Então um dos guardas mamangavas adormecidos bufou.

Sua perna peluda se contraiu.

Sua lança se deslocou.

Lolly paralisou a poucos centímetros dele.

A lança rolou para fora do colo do guarda.

Caiu na direção do chão.

Sem pensar, Razzlebit se lançou.

Ele agarrou a lança antes que ela batesse no chão.

A câmara ficou em silêncio.

Lolly o encarou.

Nib o encarou.

Sprig o encarou.

Até Marnie parou de tremer por tempo suficiente para parecer impressionada.

Razzlebit segurava a lança de espinho com as duas mãos, olhos arregalados, barriga pouco iluminada e corpo perfeitamente imóvel.

Por uma respiração gloriosa, ele não havia estragado nada.

Havia ajudado.

Então uma gota de néctar caiu do teto e pousou diretamente em seu nariz de framboesa.

Fez cócegas.

Seus olhos ficaram vesgos.

Sua boca se abriu.

Todos sacudiram a cabeça em silêncio.

Razzlebit lutou contra aquilo.

Lutou com toda a dignidade que uma minúscula criatura luminosa conseguia reunir enquanto segurava equipamento roubado de um guarda numa adega sob uma monarquia.

Mas o espirro subiu mesmo assim.

Sua barriga se acendeu intensamente.

O olho do guarda mamangava adormecido se abriu.

Razzlebit sussurrou, bem baixinho: “Ah, merda.”

E então a câmara inteira se encheu de luz.

A escapada estava oficialmente indo direto para o inferno.

Que, infelizmente, era exatamente onde guardavam os lanches bons.

O Espirro que Tornou a Traição Óbvia

O espirro de Razzlebit explodiu pela câmara subterrânea num clarão dourado tão intenso que não apenas acordou os dois guardas mamangavas.

Interrogou-os.

Seus capacetes lampejaram. Suas lanças reluziram. Seus rostos peludos se iluminaram em todos os detalhes, incluindo a confusão sonolenta, a irritação profissional e a percepção crescente de que várias crianças não autorizadas estavam a um metro da adega real de pólen com a linguagem corporal de criminosos que não haviam ensaiado o suficiente.

O guarda da esquerda, uma mamangava larga com uma antena torta e os olhos exaustos de quem havia sido escalado para o turno da noite por um supervisor mesquinho, piscou para Razzlebit.

Razzlebit piscou de volta, ainda segurando a lança de espinho roubada.

O guarda olhou para a lança.

Razzlebit olhou para a lança.

Todos olharam para a lança.

“Eu achei isto”, sussurrou Razzlebit.

Os olhos do guarda se estreitaram. “No meu colo?”

“Por perto.”

“Estava no meu colo.”

“Perto do seu colo.”

Lolly cobriu o rosto com a mão. “Vamos todos morrer porque ele escolheu a voz de atendimento ao cliente.”

O segundo guarda, mais redondo e peludo, se endireitou tão depressa que seu capacete girou para trás. “Intrusos!”

“Essa parte já aconteceu”, resmungou Sprig.

“Ladrões!”, berrou o primeiro guarda.

Marnie Moth flutuou para cima, apertando o peito com um desespero primoroso. “Ladrões? Senhor, estou ferida. No máximo, sou esteticamente incompreendida.”

“Vocês estão invadindo uma câmara real de armazenamento de acesso restrito.”

“Parece uma maneira muito severa de descrever a curiosidade juvenil.”

“Com gazuas”, disse o guarda, apontando para Nib.

Nib escondeu as ferramentas atrás das costas. “São educativas.”

“E pó de semente sonífera”, acrescentou o guarda, apontando para Lolly.

Lolly olhou para a bolsinha aberta em sua mão. “Medicinal.”

“E uma lança roubada”, concluiu ele, encarando Razzlebit.

Razzlebit a estendeu devagar. “Gostaria dela de volta?”

O guarda se ergueu em toda a sua altura.

Tecnicamente, não era enorme comparado ao mundo lá de cima, mas naquela câmara de raízes parecia uma nuvem de tempestade peluda com pernas e uma queixa sindical. Suas asas zumbiram uma vez, soltando grãos de terra do teto.

“Ninguém se mexe.”

Todos se mexeram.

Mexeram-se lindamente, terrivelmente e todos de uma vez.

Lolly jogou o pó de semente sonífera.

Nib mergulhou na direção da fechadura de cera.

Sprig saltou para a raiz mais próxima.

Marnie gritou num tom geralmente reservado a espelhos assombrados e poesia ruim.

Razzlebit tentou recuar, tropeçou na lança que estava devolvendo educadamente e rolou para debaixo de uma prateleira de cogumelo, brilhando como uma moeda caída na sopa.

O pó de semente sonífera explodiu numa nuvem verde cintilante.

Infelizmente, Lolly havia mirado nos guardas e acertado Sprig.

Sprig espirrou uma vez, piscou duas e caiu de cara na terra.

“Droga”, ralhou Lolly.

“Olha a linguagem”, gritou Razzlebit debaixo do cogumelo.

“Perceba a situação, luzinha noturna.”

O primeiro guarda mamangava avançou. Nib se atrapalhava na fechadura, inserindo duas ferramentas de espinho no selo de cera e torcendo-as com precisão frenética.

“Abra, sua tumba de lanches superprotegida”, sibilou.

A fechadura de cera estalou.

Então estalou de novo.

Então emitiu um zumbido grave e presunçoso.

“Isso não é bom”, disse Nib.

Um anel de encantamentos azuis de alerta se acendeu ao redor da porta.

O brasão real de favo de mel pulsou.

Palavras apareceram na cera, brilhando em letrinhas incisivas:

Acesso Não Autorizado Detectado. Permaneça Imóvel Enquanto as Consequências São Preparadas.

Marnie interrompeu o pânico. “As consequências são preparadas?”

Nib apertou os olhos. “Isso é desnecessariamente teatral para uma fechadura.”

“Abelhas adoram procedimentos”, disse Lolly. “É toda a personalidade delas depois de fazer mel e julgar flores.”

O segundo guarda agarrou Lolly pelas costas do colete. Ela chutou, se contorceu e mordeu a luva dele.

“Ai!”, gritou ele.

“Medicinal”, rosnou ela.

Sprig, ainda meio entorpecido pelo pó, levantou a cabeça da terra. “Estamos ganhando?”

“Não”, disse Razzlebit.

“Estamos perto?”

“Também não.”

O primeiro guarda marchou na direção de Nib. “Afaste-se da porta real.”

Nib levantou uma mão sem se virar. “Ainda não terminei de insultá-la.”

O guarda estendeu a mão para agarrá-lo.

Foi então que a barriga de Razzlebit lampejou de novo.

Dessa vez não foi de medo.

Não exatamente.

O medo estava ali, sem dúvida. Havia puxado uma cadeira, pedido bebidas e começado a criticar o papel de parede. Mas, por baixo dele, havia outra coisa — algo quente, incisivo e de saco cheio.

Ele estava cansado de estragar tudo.

Cansado de ser coberto, levar tapas, ser escondido, arrastado junto, culpado e tratado como uma emergência decorativa.

Estava cansado de sua luz só importar quando causava problemas.

Então, quando o guarda estendeu a mão para Nib, Razzlebit fez a única coisa que todos lhe haviam implorado para não fazer a noite inteira.

Brilhou mais forte.

A câmara explodiu em dourado.

Os encantamentos de alerta ao redor da porta de cera falharam.

O brasão real de favo de mel tremeluziu.

Os guardas protegeram os olhos.

Nib levantou a cabeça, com os óculos refletindo a luz de Razzlebit em duas luas enlouquecidas.

“Continue fazendo isso!”, gritou.

“Sério?”

“Pela primeira vez na sua vidinha úmida, sim!”

Razzlebit firmou os pés debaixo da prateleira de cogumelo e expeliu luz por cada centímetro trêmulo de seu corpo. Sua barriga brilhou mais. Suas pintinhas cintilaram. A ponta de seu nariz de framboesa se iluminou como um minúsculo sinalizador disparado por um marinheiro muito ansioso.

A porta de cera gemeu.

As palavras mudaram.

Chave Real de Iluminação Detectada.

Todos paralisaram.

O primeiro guarda baixou o braço. “O quê?”

A boca de Nib se abriu. “O quê?”

Razzlebit guinchou. “O quê?”

O selo de cera derreteu para dentro com um suspiro suave e pegajoso.

A porta redonda destrancou.

Então se abriu.

Por um segundo inteiro, ninguém se moveu.

Dentro da adega, prateleiras douradas se estendiam pela escuridão, empilhadas até o alto com potes, barris, caixotes, garrafas, latas, sacos, pacotes, caixas polidas e cestos selados com cera. O cheiro saiu numa nuvem quente e inebriante: mel, especiarias, pólen torrado, seiva açucarada, hortelã silvestre, cobertura proibida e algo que fez os joelhos de Razzlebit se sentirem emocionalmente despreparados.

A adega de pólen da Rainha Abelha era real.

Estava aberta.

E cheirava como se todos os adultos do Sugarwild Garden estivessem mentindo sobre moderação.

Lolly, ainda pendurada na mão do guarda, sussurrou: “Santo néctar.”

Os olhos de Marnie se encheram de lágrimas. “Vi o paraíso, e ele tem etiquetas de estoque.”

Sprig se sentou, atordoado. “Aquilo são Flocos de Pólen Crocantes da Lua?”

Nib encarou Razzlebit. “Você é uma chave.”

Razzlebit olhou para si mesmo. “Achei que fosse um risco.”

“Aparentemente, você é um risco com autorização de acesso.”

O guarda que segurava Lolly voltou à realidade. “Fechem essa porta!”

Lolly enfiou os dois pés contra o rosto dele e empurrou.

Ele cambaleou para trás.

“Corram para os lanches!”, gritou ela.

Não era um grito de guerra refinado, mas tinha foco.

A Adega Real de Pólen Estava Definitivamente Compensando Alguma Coisa

Os cinco desajustados irromperam pela porta aberta de cera com os guardas berrando atrás deles.

Razzlebit esperava uma adega.

Havia imaginado barris, sombras, talvez uma prateleira empoeirada cheia de coisas que os adultos insistiam que “não eram para crianças” porque as crianças as aproveitariam do jeito certo.

Não esperava uma catedral subterrânea da corrupção baseada em lanches.

A câmara além da porta se estendia muito abaixo da Corte Honeythorn, maior do que qualquer cavidade entre raízes tinha o direito de ser. Arcos de favos se erguiam no alto, brilhando com luminárias de âmbar embutidas. Prateleiras esculpidas em casca de árvore polida cobriam as paredes do chão ao teto. Escadas de cera se curvavam entre plataformas. Pequenos canais de seiva de mel dourada corriam por sulcos no chão, levando minúsculas etiquetas flutuantes que diziam coisas como Somente para Uso Real, Suprimentos para Banquete de Emergênciae Definitivamente Não Desviado do Orçamento do Festival Público.

“Isto é obsceno”, murmurou Marnie.

“É lindo”, disse Sprig.

“As duas coisas podem ser verdade”, respondeu Lolly.

Nib parou ao lado de uma pilha de caixotes lacrados e leu a etiqueta. “Guloseimas Juvenis Confiscadas, Trimestre da Primavera.”

A expressão de Sprig escureceu. “Disseram que tinham sido destruídas.”

“Foram destruídas”, disse Lolly, agarrando a tampa de um caixote e forçando-a. “Emocionalmente. Ao serem trancadas aqui dentro.”

A tampa se soltou.

Dentro havia dezenas de pequenos torrões doces de pólen embrulhados em papel de folha, cada um carimbado com o nome de uma criatura jovem que os perdera para alguma bobagem dos adultos.

Lolly pegou um. “Aqui diz Pip Flutterknees. Confiscado por risadinhas excessivas perto de um arbusto formal.”

“Aquele arbusto merecia”, disse Sprig.

Marnie tirou outro. “Este diz confiscado porque ‘o dono parecia satisfeito demais’.”

As mandíbulas de Nib se apertaram. “Isso é juridicamente repugnante.”

Razzlebit avançou, com sua barriga lançando um dourado suave sobre as etiquetas.

Havia prateleiras de Flocos de Pólen Crocantes da Lua empilhados em latas azuis. Potes de amoras silvestres cristalizadas mergulhadas em calda. Garrafas de seiva de mel fermentada seladas com cera preta e caveiras de advertência que pareciam excessivas para bebidas, a menos que as bebidas revidassem. Tigelas prateadas cheias de pérolas de néctar com casquinhas de açúcar. Placas de favo de mel cobertas com musgo de canela. Um armário trancado com a etiqueta Reserva Particular: Não Abrir a Menos que a Rainha Esteja Triste, Comemorando ou Mentindo.

“Isto é mais do que uma adega”, sussurrou Razzlebit.

Nib ajustou os óculos. “Isto é um motivo.”

Atrás deles, os guardas irromperam pela porta.

“Parem!”, gritou um.

Lolly jogou um torrão de pólen roubado na boca. “Com todo o respeito, não.”

“Isso é propriedade real!”

“Tem o nome de Pip Flutterknees, seu balde de pelos.”

“Propriedade confiscada se torna propriedade real depois de trinta dias.”

Lolly o encarou. “Essa é a frase mais tipicamente babaca de abelha que já ouvi.”

Os guardas avançaram.

A perseguição rasgou o primeiro corredor da adega.

Sprig, ainda cambaleando por causa do pó de semente sonífera, saltou sobre um barril em movimento e acabou surfando nele por um canal de seiva de mel, gritando “Foi de propósito!” com a confiança desesperada de um mentiroso caindo ladeira abaixo.

Marnie voava acima dele, gritando orientações dramáticas, mas nada úteis.

“Esquerda! Não, esquerda emocional! Esquerda espiritual!”

“Use direções de verdade!”, gritou Sprig.

“Não sei onde elas ficam!”

Nib disparou entre os pés das prateleiras, espalhando pequenas etiquetas de cera atrás de si. Um guarda escorregou nelas e se chocou contra uma exposição de biscoitos finos de pólen real, saindo com biscoitos grudados no rosto como uma vergonha comestível.

Lolly escalou uma pilha de caixotes, abriu três tampas a pontapés e começou a jogar guloseimas confiscadas para o alto.

“Lanches da libertação!”, berrou.

“Pare de transformar sobremesa em arma!”, gritou o guarda.

“Pare de estocar a infância!”

Razzlebit correu atrás deles, se esforçando muito para não tocar em nada brilhante.

Era difícil, porque tudo brilhava.

A adega era uma armadilha projetada por monstros que conheciam exatamente seus pontos fracos.

Passou por uma tigela de bolinhas de pólen cintilantes que zumbiam suavemente. Passou por um pote de cristal cheio de enguias luminosas de calda, que só pareciam lanches no sentido de que alguém muito corajoso e muito bêbado poderia perder uma aposta. Passou por uma fileira de bolinhos com as etiquetas Trufas da Verdade, Macarons do Arrependimentoe Biscoitos Amanteigados Diplomáticos.

Parou diante daquele último.

“Por que um biscoito amanteigado precisaria de diplomacia?”, sussurrou.

A lança de um guarda atingiu a prateleira acima dele.

Razzlebit gritou e se iluminou.

A luz atingiu a etiqueta da lata de biscoitos.

A lata se abriu.

Um enxame de minúsculos pássaros de biscoito saiu voando, piando com vozinhas crocantes.

“Ah, é por isso”, disse Razzlebit.

Os pássaros de biscoito atacaram o capacete do guarda.

Ele cambaleou para trás, tentando afastá-los com as mãos. “Os lanches dos tratados, não!”

Razzlebit encarou a própria barriga luminosa.

Sua luz havia aberto a porta.

Sua luz havia aberto a lata.

Talvez não estivesse apenas causando confusão.

Talvez a confusão estivesse esperando por iluminação.

Então um pássaro de biscoito explodiu em migalhas contra a testa do guarda, e Razzlebit decidiu que a filosofia podia esperar.

Ele correu.

O Livro de Registros que Ninguém Deveria Iluminar

Eles se reagruparam atrás de uma torre de latas de Flocos de Pólen Crocantes da Lua perto do fundo da adega.

Sprig chegou primeiro, cambaleando, coberto de seiva de mel e sorrindo com a intensidade solta de alguém que quase morrera, mas descobrira a velocidade.

“Viram como montei naquele barril?”

Lolly se jogou ao lado dele. “Vi você perder uma luta contra a gravidade e chamar isso de estratégia.”

“Ainda conta.”

Marnie pousou, ofegante. “Engoli pânico em três sabores diferentes.”

Nib rastejou por uma fresta entre as latas e imediatamente começou a contar as saídas. “Tem uma abertura de ventilação acima da prateleira mais distante, uma grade de escoamento perto do canal de seiva e um túnel de manutenção atrás daquele armário com a etiqueta ‘Mentiras Sazonais da Rainha’.”

Razzlebit se espremeu para entrar por último, brilhando suavemente.

Sprig estendeu a mão para ele, mas se conteve antes de cobrir a luz.

Aquilo importava.

Razzlebit percebeu.

“Os guardas estão bloqueando a porta principal”, sussurrou Nib. “Mais virão quando a trombeta chegar à Corte Honeythorn.”

“Então pegamos o que der e vamos embora”, disse Lolly.

“Não”, disse Sprig.

Todos olharam para ele.

Sprig limpou a seiva de mel do queixo. “Não são só lanches. São coisas roubadas. Guloseimas confiscadas. Suprimentos do festival. Coisas que disseram a todos que tinham acabado.”

As asas de Marnie caíram. “Você está sugerindo responsabilidade moral, não está?”

“Talvez.”

“Péssima hora.”

Lolly cruzou os braços. “O que você quer fazer? Registrar uma reclamação?”

Nib bufou. “Contra a Rainha Abelha? Para quem? O Departamento de Espanto com Abelhas Controladoras?”

Sprig olhou para as prateleiras. “Precisamos de provas.”

“Estamos literalmente dentro das provas”, disse Lolly.

“Ninguém vai acreditar em nós.”

A barriga de Razzlebit pulsou.

“E aquilo?”, perguntou.

Apontou para um atril alto de cera preta enfiado debaixo de um arco de favos. Sobre ele havia um enorme livro de registros encadernado em folhas prensadas, com o brasão real estampado na capa. Uma corrente o prendia ao atril. As páginas eram amareladas e grossas, brilhando de leve nas bordas sempre que a luz de Razzlebit passava por elas.

Nib se inclinou para a frente. “Aquilo é um livro de registros.”

“Como você sabe?”, perguntou Marnie.

“Porque parece chato o suficiente para arruinar gente poderosa.”

Lolly sorriu. “Agora isso parece comestível.”

Eles se esgueiraram até o livro enquanto os guardas vasculhavam os corredores próximos.

“Apareçam”, chamou um guarda. “Estão piorando a situação para vocês mesmos.”

“Adultos sempre dizem isso”, sussurrou Lolly. “Depois acrescentam papelada.”

No atril, Nib examinou a fechadura da corrente.

“Fecho de cera real. Selo de impressão digital. Assinatura de ferrão. Irritante, mas não impossível.”

“Consegue abrir?”, perguntou Sprig.

Nib pareceu ofendido. “Consigo abrir uma noz com sarcasmo.”

Ele começou a trabalhar.

Razzlebit ficou ao seu lado, com a barriga emitindo um brilho baixo e constante. O livro pareceu reagir. Linhas surgiram na capa, finas como veias, cintilando em dourado sob o brasão real.

Marnie inclinou a cabeça. “Ele gosta dele.”

“Ou está julgando”, disse Lolly. “É difícil saber com papelaria chique.”

As ferramentas de Nib estalaram. A corrente se afrouxou.

O livro se abriu.

A princípio, as páginas pareciam em branco.

Então Razzlebit se aproximou.

Sua luz caiu sobre o papel.

Palavras vieram à tona.

Colunas. Datas. Nomes. Lugares. Quantidades.

Sprig leu em voz baixa: “Excedente do Festival da Colheita desviado para as reservas reais. Explicação pública: contaminação por mariposas.”

Marnie soltou uma exclamação. “Culparam as mariposas?”

Lolly olhou para ela. “Você está brava com o roubo ou com o dano à imagem?”

“Com os dois, obviamente.”

Nib virou a página. Mais texto apareceu sob a luz de Razzlebit.

“Redução das rações de amoras silvestres. Explicação pública: seca.”

Sprig cerrou a mandíbula. “Não houve seca.”

“Não”, disse Nib. “Houve um bufê.”

O brilho de Razzlebit se intensificou, e mais linhas ocultas surgiram em tinta vermelho-dourada.

Proposta de Imposto de Iluminação dos Ácaros-Luz: pendente.

Razzlebit paralisou.

“O que é isso?”, sussurrou.

Nib percorreu a página com os olhos. “O conselho da Rainha queria cobrar dos ácaros-luz um imposto por ‘luminosidade ambiente excessiva’ durante a temporada de festivais.”

“Taxar minha barriga?”, guinchou Razzlebit.

A expressão de Lolly ficou alegre de um jeito assassino. “Ah, agora estou odiando eles de forma criativa.”

Sprig virou outra página.

“Arrecadação de alegria juvenil não autorizada.”

Marnie pressionou uma asa contra a boca. “É assim que registram as guloseimas confiscadas?”

Nib assentiu. “Nem tentaram disfarçar.”

“Isso é vilania preguiçosa”, disse Lolly. “Tenham um pouco de orgulho nessa porra de corrupção.”

Razzlebit encarou as páginas, com a luz trêmula. Todas as vezes em que os adultos haviam dito não. Todas as guloseimas tomadas. Todas as comemorações reduzidas. Todas as regras apresentadas como segurança, disciplina, maturidade, tradição.

Parte daquilo nunca tivera a ver com segurança.

Parte tinha a ver com quem ficava com as coisas mais doces e quem precisava fingir que não as queria.

Uma raiva quente e estranha cresceu dentro dele.

Sua barriga ficou mais brilhante.

A tinta oculta se acendeu por todas as páginas abertas.

Nib desdobrou uma folha de resumo encadernada no fim do livro. Sob o brilho de Razzlebit, suas colunas apertadas reuniam cada pequena conta podre que haviam acabado de seguir pelas páginas anteriores: os suprimentos desviados do festival, a escassez inventada, o imposto sobre o brilho proposto e as guloseimas confiscadas. Aparentemente, até o roubo preferia um resumo executivo.

Nib pegou uma folha solta em sua bolsa de ferramentas. “Posso fazer uma cópia por fricção.”

“Sem tempo”, disse Sprig.

“Então arranque a página.”

“Está presa por corrente.”

Lolly agarrou a borda da página de resumo encadernada e puxou.

O livro gritou.

Não metaforicamente.

Soltou um guincho agudo e ofendido que ecoou pela adega e provavelmente por várias camadas próximas do governo.

Todos taparam os ouvidos com as mãos.

Os guardas se viraram de repente.

“Ali!”, gritou um.

“Por que o livro grita?”, exclamou Razzlebit.

Nib fez uma careta. “Medida antifurto.”

“É um livro de registros de furtos!”

“Abelhas apreciam ironia quando são elas que a provocam.”

Os guardas avançaram pelo corredor.

Lolly puxou com mais força.

A página se esticou, mas não rasgou.

“Vamos, seu babaca de papel presunçoso!”

“Olha a linguagem”, disse Razzlebit, fracamente.

“Agora não!”

O livro guinchou mais alto.

A luz de Razzlebit aumentou, inundando o atril.

A corrente de cera preta começou a amolecer.

Nib percebeu. “Razzlebit, concentre-se no fecho!”

“Como?”

“Com raiva!”

Isso Razzlebit conseguia fazer.

Pensou na anciã Glimma mandando-o diminuir o brilho.

Pensou em todos cobrindo sua barriga como se ela fosse constrangedora.

Pensou em ser excluído, arrastado junto, culpado e mandado calar a boca.

Pensou num conselho real sentado em cadeiras de favos polidos discutindo se o brilho dele deveria custar dinheiro.

Seu nariz de framboesa se contraiu.

Sua barriga resplandeceu.

O fecho derreteu.

A corrente caiu.

Lolly arrancou a página bem quando os guardas chegaram até eles.

Sprig agarrou a página do livro.

Nib derrubou o atril com um chute.

Marnie, num momento de puro instinto teatral, se lançou diante dos guardas e bradou: “Vocês nunca vão silenciar a verdade, suas abelhas inchadas de cardigã!”

Os guardas pararam, principalmente porque ninguém jamais os chamara de abelhas de cardigã.

Sprig aproveitou a brecha. “Vamos!”

Eles correram.

A Ventilação Era Menor que a Confiança Deles

Nib os conduziu até a prateleira mais distante, onde um estreito túnel de ventilação se abria acima de uma pilha de barris da reserva real.

A abertura tinha uma moldura de cera e era coberta por uma malha de capim seco.

Também era muito pequena.

“Aquilo?”, exigiu Lolly.

“Aquilo”, disse Nib.

“A cobertura da minha asa esquerda tem saídas maiores.”

“A cobertura da sua asa esquerda fala demais.”

Sprig enfiou a página roubada do livro sob o cachecol e ajudou Nib a subir na pilha de barris.

Atrás deles, os guardas se recuperaram do insulto de Marnie e voltaram a avançar.

Razzlebit olhou para a abertura e depois para seu corpo redondo e macio.

“Não vou caber.”

Lolly olhou para ele. “Vai caber.”

“Isso pareceu uma mentira usando capacete.”

“Então encolha seja lá o que os ácaros-luz têm no lugar da dignidade.”

Nib alcançou a abertura e começou a cortar a malha de capim. “Dá na chaminé de raízes. Podemos sair perto das velhas pedras de trevo.”

“Perto?”, disse Marnie.

“Adjacente a perto.”

“Isso não é perto.”

“Tem formato de fuga. Aceite a bênção.”

Sprig impulsionou Marnie primeiro. Ela se espremeu pela abertura com uma agitação ofendida das asas e desapareceu na escuridão além.

“Aqui cheira a meias velhas de besouro”, gritou de volta.

“Isso significa que é seguro”, disse Nib.

“Em que filosofia doentia?”

Lolly foi em seguida, se contorcendo pela abertura com uma desenvoltura criminosa experiente.

Sprig a seguiu, embora seu cachecol prendesse duas vezes e o obrigasse a sussurrar várias coisas sobre traição da moda.

Nib se virou para Razzlebit. “Sua vez.”

Razzlebit subiu nos barris.

As guloseimas roubadas, a perseguição, o livro, os guardas gritando, a abertura, o cheiro, o fato de sua barriga aparentemente ter sido uma chave real sem que ninguém se desse ao trabalho de avisá-lo — tudo aquilo o atingiu de uma vez.

Sua luz tremeluziu.

A etiqueta do barril mais próximo ficou visível sob seu brilho:

Seiva de Mel Fermentada: Reserva Real. Causa Línguas Soltas, Dança Ruim e Confiança Temporária em Ideias Terríveis.

Razzlebit a encarou.

“Por que esta adega inteira é só consequências em potes?”

“Suba”, ralhou Nib.

Razzlebit alcançou a abertura e tentou se espremer para entrar.

Sua cabeça passou.

Seus ombros passaram.

Sua barriga não.

Ele soltou o ar.

A barriga brilhou mais forte, como se estivesse profundamente insultada pela arquitetura.

“Estou preso.”

De dentro da passagem, Lolly gemeu. “De novo?”

“Desta vez, sem calças de aranha.”

Nib apoiou os dois pés no barril e empurrou o traseiro de Razzlebit. “Mexa-se.”

“Estou me mexendo emocionalmente.”

“Mexa-se fisicamente.”

Os guardas chegaram à pilha de barris.

Um começou a subir.

“Parem!”, gritou.

“Pare você!”, gritou Nib de volta, o que não foi inteligente, mas teve volume.

Razzlebit se contorceu. A abertura rangeu. A cera raspou em sua barriga luminosa.

“Odeio isto”, choramingou.

A voz de Sprig ecoou lá de dentro. “Você está quase passando!”

“Consegue me ver?”

“Não!”

“Então por que está mentindo?”

Lolly estendeu os braços para trás pela passagem, agarrou as duas mãos de Razzlebit e puxou. “Porque apoio moral funciona nos dois sentidos, seu desastre cintilante.”

Nib empurrou por trás.

Lolly puxou pela frente.

Razzlebit guinchou como uma frutinha sendo interrogada.

Então passou pela abertura de uma vez.

Infelizmente, passou com força suficiente para bater em Sprig, que bateu em Marnie, que bateu em Lolly, que praguejou alto o bastante para assustar três gerações de ácaros de raiz.

Nib mergulhou atrás deles quando a lança do guarda atravessou a abertura, passando por um triz de sua carapaça.

“Andem!”, gritou Nib.

Eles rastejaram pela chaminé de raízes com mãos, joelhos, garras e qualquer orgulho que tivesse sobrevivido àquela noite.

A passagem subia, estreita e sinuosa. A barriga de Razzlebit iluminava o caminho, derramando dourado pelas raízes e pela terra úmida. Dessa vez, ninguém mandou que ele diminuísse o brilho.

Ninguém o cobriu.

Ninguém o chamou de farol.

Precisavam da luz.

E aquilo era tão bom que quase o fez chorar, o que o faria brilhar mais, o que iniciaria todo um ciclo constrangedor. Ele engoliu o choro.

Atrás deles, os guardas gritavam para dentro da abertura, mas seus corpos maiores não conseguiam segui-los.

“Estamos escapando”, sussurrou Sprig.

“Não diga isso em voz alta”, sibilou Marnie. “O universo ouve confiança e fica com tesão por desastres.”

Razzlebit parou. “O universo pode...?”

“Não pergunte”, disse Lolly.

Eles subiram até o ar ficar mais frio e o túnel se alargar. Uma mancha pálida de luar apareceu adiante.

A saída.

Sprig rastejou mais depressa.

Atravessou uma cortina de raízes de trevo e emergiu sob as velhas pedras de trevo, um círculo esquecido perto da borda do jardim onde as criaturas jovens contavam histórias de fantasmas e as mais velhas fingiam que nunca haviam feito coisa pior.

Um a um, caíram na grama.

Marnie rolou de costas. “Sobrevivi, mas vou ser insuportável por causa disso.”

Nib se sentou e conferiu as ferramentas. “Perdas aceitáveis. Uma gazua de espinho torta. Duas fraturas na dignidade. Vários hematomas emocionais.”

Lolly tirou um torrão de pólen roubado do colete e o comeu com uma mordida crocante e vitoriosa. “Valeu a pena.”

Sprig desdobrou a página roubada do livro.

A tinta oculta havia desaparecido sob o luar.

“Não”, sussurrou.

Razzlebit se aproximou.

Sob seu brilho, as palavras reapareceram.

Todas elas.

Nomes. Quantidades. Mentiras. Confiscos. Roubos do festival. A proposta do imposto de iluminação dos ácaros-luz. Todo o pequeno esqueleto pegajoso do império de lanches da Rainha Abelha.

Sprig encarou a página e depois Razzlebit.

“Precisamos de você para lê-la.”

O estômago de Razzlebit deu uma volta.

Sua luz tremeluziu.

“De mim?”

“Seu brilho a revela”, disse Nib. “Sem você, ela fica em branco.”

Lolly limpou o açúcar da boca. “Parabéns, luzinha noturna. Você é prova.”

“Isso ainda parece um problema.”

“É”, disse Marnie baixinho. “Mas agora é um problema importante.”

Em algum lugar do outro lado do jardim, trombetas soaram novamente.

Em maior número.

Flores começaram a se iluminar uma a uma pelos caminhos distantes. Guardas estavam se espalhando. Grupos de busca estavam se formando.

Sprig enfiou a página sob o cachecol de novo. “Temos que levar isto ao Sino da Colheita antes do nascer do sol.”

Os olhos de Razzlebit se arregalaram. “O Sino da Colheita?”

Todos conheciam o Sino da Colheita. Pendurado no centro do Sugarwild Garden, era trançado com nervuras secas de girassol e tocado apenas em emergências, festivais, anúncios reais e, uma vez, quando um guaxinim ficou com a cabeça presa na tigela de bênçãos.

Se tocassem o sino, todas as criaturas do jardim se reuniriam.

Se elas se reunissem, Razzlebit poderia iluminar a página.

Se iluminasse a página, todos veriam o que a Rainha Abelha estivera escondendo.

E, se todos vissem aquilo, a noite deixaria de ser uma incursão por lanches e se tornaria algo muito pior.

Política.

Razzlebit engoliu em seco. “Não sei se consigo brilhar quando mandam.”

Lolly bufou. “Você está brilhando sem querer a noite inteira como se sua barriga tivesse uma vingança pessoal em curso.”

“Isso é diferente.”

“Como?”

“Acidentes não me pedem para ser corajoso primeiro.”

Pela primeira vez, ninguém tinha uma piada pronta.

O silêncio se instalou entre eles, suave e desconfortável.

Sprig se aproximou. Seu cachecol estava pegajoso de seiva de mel. Seus joelhos estavam enlameados. Sua pose habitual havia sido entortada pelo medo, pelo pó de semente sonífera e pela chegada inconveniente de um propósito.

“Você pegou a lança”, disse.

Razzlebit baixou os olhos.

“Foi instinto.”

“Você abriu a porta.”

“Foi pânico.”

“Você derreteu a corrente.”

“Foi raiva.”

Sprig assentiu. “Então vamos trabalhar com instinto, pânico e raiva. Sinceramente, é disso que a maioria das revoluções é feita.”

Marnie levantou uma asa delicada. “Gostaria que constasse que prefiro revoluções com ensaio.”

Nib examinou os caminhos escuros além das pedras de trevo. “Podemos cortar pelas calhas de cogumelos e evitar as patrulhas principais.”

Lolly sorriu. “E se não conseguirmos?”

Nib deu de ombros. “Então corremos gritando de novo. É deselegante, mas tem impulso.”

Razzlebit olhou para o centro distante do jardim.

O Sino da Colheita esperava ali sob a lua, cercado de caminhos abertos, postos de vigia e guardas suficientes para transformar uma minúscula criatura luminosa numa história de advertência com notas de rodapé.

Sua barriga pulsou.

Suave.

Depois mais forte.

Depois constante.

Ele pensou nas guloseimas confiscadas.

Nos suprimentos roubados do festival.

No livro de registros.

Na proposta de imposto.

Na adega cheia de alegria trancada atrás de cera real.

Pensou em todas as vezes em que mandaram que diminuísse porque seu brilho era inconveniente.

Talvez fosse inconveniente.

Talvez tivesse que ser.

Razzlebit ergueu o queixo, com o nariz de framboesa reluzindo.

“Certo”, disse. “Vamos estragar a porra da manhã inteira da Rainha Abelha.”

Lolly sorriu como um fósforo que encontrara folhas secas.

Sprig abriu um sorriso.

Nib suspirou o suspiro de quem já estava calculando a fiança.

Marnie se ergueu no ar, com o luar prateando suas asas. “Se formos presos, vou desmaiar na direção mais acusatória possível.”

Juntos, saíram das pedras de trevo e se esgueiraram pela escuridão.

Atrás deles, as trombetas reais berravam.

À frente, o Sino da Colheita esperava.

E no meio de tudo, pequeno, pegajoso, apavorado e brilhando mais a cada passo, Razzlebit finalmente parou de tentar desaparecer.

O que foi uma infelicidade para todos que contavam com a escuridão para guardar seus segredos.

As Calhas de Cogumelos Não Foram Feitas para Heroísmo

As calhas de cogumelos serpenteavam sob o Sugarwild Garden como o encanamento de uma criatura que tivesse comido segredos demais.

Eram úmidas, baixas e cheiravam a chuva velha, caules machucados e algo que um dia fora um vegetal antes de desistir moralmente. Fungos pálidos formavam pequenas saliências escorregadias nas paredes. Rastros de besouros atravessavam a lama em todas as direções. De vez em quando, uma gota de néctar caía de alguma raiz invisível no alto e aterrissava com um pequeno ploc pegajoso que fazia as antenas de Razzlebit estremecerem.

Ele odiou aquilo imediatamente.

“Este lugar cheira a uma meia que fez uma má escolha na vida”, sussurrou.

Nib, rastejando à frente com os óculos levantados sobre a testa, disse: “Isso significa que estamos debaixo do bairro das tavernas.”

“Por que o bairro das tavernas cheira pior por baixo?”

Lolly bufou. “Porque lá em cima cobram a mais pelo ambiente.”

Marnie pairava pouco acima da lama, com as asas bem recolhidas. “Não vou tocar neste chão. Não me importa se a própria Rainha Abelha aparecer com um mandado e uma pazinha.”

Sprig os guiava, com uma mão pressionada sobre a página roubada do livro enfiada sob o cachecol. A página parecia em branco no escuro, mas sempre que a luz da barriga de Razzlebit pulsava sobre ela, a tinta oculta ganhava vida num clarão — nomes, mentiras, quantidades e aquele tipo de linguagem oficial que fazia o crime parecer formado numa escola de etiqueta.

Razzlebit seguia perto.

Não porque estivesse com medo.

Estava absolutamente com medo.

Mas também porque sua luz revelava coisas que os outros não podiam ver. Finos fios de seda de alarme cruzando o caminho da calha. Pequenos selos de cera pressionados nas portas de raízes. Glifos azuis de alerta escondidos sob porções de musgo. Pelo menos três placas que diziam ACESSO SOMENTE PARA MANUTENÇÃO, que ele não leu em voz alta porque estava crescendo como pessoa e também porque Lolly havia ameaçado enfiar um floco de pólen em sua boca.

Atrás deles, as trombetas reais continuavam a soar.

O som ecoava pelos túneis em ondas azedas, cada nota dizendo: Alegria não autorizada escapou da contenção. Entrem em pânico de maneira ordeira.

“Falta quanto para o Sino da Colheita?”, perguntou Sprig.

Nib parou numa bifurcação da calha e farejou. “Se formos pelo caminho seco, longe demais. Se formos pelo canal de escoamento, é mais rápido, mas nojento. Se cortarmos pela adega da taverna dos besouros, mais rápido e provavelmente violento.”

Os olhos de Lolly se iluminaram. “Adega da taverna.”

Marnie pareceu horrorizada. “Por que você parece animada?”

“Porque violento é melhor do que nojento. Pelo menos violento tem personalidade.”

Nib ponderou. “A adega da taverna sai perto dos degraus de trevo. Dali, o Sino da Colheita fica a apenas um pátio de distância.”

“Então, adega da taverna”, disse Sprig.

Razzlebit levantou uma mãozinha. “Tavernas de besouros são perigosas?”

Todos o encararam.

“Certo”, disse ele. “Essa foi uma pergunta com as calças na cabeça.”

Eles rastejaram sob um arco baixo e entraram num túnel mais largo, onde a música lá de cima ficou mais alta. Tambores de vagens batiam sobre suas cabeças. Cordas de grilo guinchavam com incompetência entusiasmada. Vários besouros cantavam mal em uníssono, o que parecia menos entretenimento e mais uma situação de reféns com ritmo.

O grupo subiu por uma escada de raízes e se espremeu por uma rachadura nas tábuas do chão da adega da taverna.

A adega estava abarrotada de barris de seiva de mel fermentada, potes de pontas de cardo em conserva, caixotes de salgadinhos de néctar velhos e um saco suspeito com a etiqueta NÃO CUTUQUE, que estava se mexendo.

Razzlebit olhou para ele.

Nib agarrou seu ombro. “Não.”

“Eu não disse nada.”

“Seus olhos estavam fazendo uma pergunta.”

“Eles fazem isso.”

“Diga não a eles.”

Acima deles, pés pesados de besouros marchavam pelas tábuas. Vozes retumbavam. Alguém gritou pedindo mais seiva. Outra pessoa gritou que o violinista deveria ser preso por crimes contra o ritmo. Uma cadeira se espatifou. Aplausos vieram em seguida, o que dizia coisas preocupantes sobre a clientela.

Sprig apontou para uma pequena escotilha na outra ponta da adega. “Aquilo deve dar para fora.”

Eles passaram entre os barris, tentando ficar em silêncio.

O brilho de Razzlebit se refletia nos potes de vidro curvos, criando uma dúzia de minúsculas versões douradas dele tremendo nas prateleiras. Ele engoliu em seco e diminuiu o brilho o máximo que pôde.

Então o saco com a etiqueta NÃO CUTUQUE espirrou.

Razzlebit guinchou.

Sua barriga lampejou.

O clarão atravessou as frestas do teto.

Lá em cima, a taverna ficou em silêncio.

Uma voz de besouro rosnou: “Mas que inferno polido foi isso?”

Lolly fechou os olhos. “Juro por cada fruta podre deste jardim.”

“Ele espirrou primeiro”, sussurrou Razzlebit.

A porta da adega acima deles se abriu com um estrondo.

Um enorme besouro-rinoceronte desceu pesadamente os degraus, carregando uma lanterna e usando a expressão de um segurança que já expulsara seis idiotas e torcia por um sétimo.

“Quem está aí embaixo?”, berrou.

Sprig enfiou a página do livro mais fundo sob o cachecol.

Nib sussurrou: “Ninguém se mexe.”

O besouro levantou a lanterna.

Razzlebit prendeu a respiração.

Sua barriga tremeluziu.

O besouro apertou os olhos. “Aquilo é um ácaro-luz?”

Razzlebit sussurrou: “Talvez.”

“Por que há um talvez ácaro-luz na minha adega?”

Marnie flutuou à frente antes que alguém pudesse impedi-la, juntando as asas ao peito. “Senhor, perdoe a intrusão. Somos humildes artistas fugindo de um ensaio profundamente subfinanciado.”

O besouro franziu a testa. “Artistas?”

Lolly murmurou: “Ah, ela vai fundo.”

Marnie ergueu o queixo, com as asas pálidas como a lua cintilando no brilho de Razzlebit. “Sim. Uma trágica companhia itinerante. Somos especializados em encenações morais, pânico interpretativo e canções sobre monarcas corruptos que acumulam lanches enquanto crianças sofrem em silêncio decorativo.”

O besouro a encarou.

Sprig a encarou.

Nib sussurrou: “Isso é perigosamente específico.”

O besouro se inclinou mais perto. “Estão tirando sarro da Rainha?”

Marnie parou.

A barriga de Razzlebit se iluminou de apreensão.

Lolly levou a mão lentamente até um salgadinho de néctar, pronta para transformá-lo em arma.

Então o besouro-rinoceronte sorriu.

“Já estava na porra da hora.”

Todos piscaram.

O besouro olhou para o teto e então baixou a voz. “Vocês são as crianças que estão caçando?”

A postura de Sprig enrijeceu. “Depende de quem pergunta.”

“Brunkle. Dono deste fino estabelecimento e inimigo temporário de excesso de bobagem real.” Ele coçou o chifre. “Também inimigo permanente de quem fica pedindo aquela música de violino de grilo. Mas isso é pessoal.”

Nib estreitou os olhos. “Por que nos ajudaria?”

Brunkle bufou. “Porque no mês passado os fiscais da Rainha confiscaram seis barris da minha seiva de mel para ‘avaliação de qualidade’. Depois eu os vi bebendo no piquenique real debaixo de uma placa que dizia Iniciativa Comunitária de Temperança.”

O sorriso de Lolly voltou. “Gostei dele.”

“Não goste”, disse Brunkle. “Tenho impostos.”

Sprig puxou a página do livro apenas o suficiente para que a luz de Razzlebit revelasse o texto oculto.

A expressão de Brunkle mudou.

O humor desapareceu de seu rosto, deixando algo mais duro por baixo.

“Bem”, disse baixinho. “Isso é mais feio que uma lesma de colete.”

“Precisamos chegar ao Sino da Colheita”, disse Sprig.

Brunkle apontou para a escotilha. “Saiam por ali, atravessem os degraus de trevo e sigam direto pelo Pátio das Campânulas. Vai estar cheio de guardas. Já bloquearam os caminhos principais.”

O brilho de Razzlebit oscilou.

“Podemos contorná-los?”, perguntou.

Brunkle o olhou de cima a baixo. “Contornar? Talvez. Atravessar? Definitivamente não. A menos que essa barriga faça mais do que anunciar ansiedade.”

O nariz de framboesa de Razzlebit se enrugou. “Ela também revela fraude governamental, aparentemente.”

Brunkle soltou uma risada seca e encantada. “Garoto, esse é o melhor uso de uma barriga de que ouvi falar a semana inteira.”

Ele agarrou a rolha de um barril, arrancou-a com os dentes e encheu cinco minúsculos copinhos de dedal com seiva de mel âmbar.

Sprig levantou as duas mãos. “Somos menores de idade.”

Brunkle empurrou os copos para o lado e pegou outra jarra. “Relaxe, Cachecol. Isto é orvalho de gengibre. Arde ao descer, clareia a cabeça e faz parecer que seus dentes têm opiniões.”

Lolly pegou um copo. “Finalmente, um remédio que respeito.”

Razzlebit cheirou o seu. O aroma lhe deu um soco gentil nas narinas.

“Vai me fazer brilhar?”

Brunkle deu de ombros. “Respirar faz?”

“Justo.”

Eles beberam. O orvalho de gengibre atingiu a língua de Razzlebit como uma botinha cheia de raios. Seus olhos lacrimejaram. Sua barriga lampejou uma vez e depois se estabilizou.

Brunkle abriu a escotilha e espiou para fora.

“Dois guardas perto dos degraus de trevo. Mais três no caminho do sino. Um escriturário abelha com uma prancheta, o que é pior.”

Nib fez uma careta. “Abelhas de prancheta nunca são boa coisa.”

“Elas ferroam com formulários”, disse Brunkle.

Marnie inspirou dramaticamente. “Um destino abaixo da dignidade.”

“Não”, disse Lolly. “É exatamente onde a burocracia mira.”

Brunkle olhou de volta para Razzlebit. “Insetinho luminoso, já cegou uma multidão de propósito?”

Razzlebit engoliu em seco. “Fiz isso principalmente em situações sociais.”

“Serve.”

Ele escancarou a escotilha. “Quando eu gritar, brilhe.”

“O que vai gritar?”

Brunkle sorriu. “Uma coisa idiota.”

O Incidente do Pátio das Campânulas, com Idiotice a Serviço de um Propósito

Brunkle irrompeu pela escotilha da adega para o quintal da taverna iluminado pela lua, carregando um barril vazio de seiva de mel acima da cabeça.

“MEU BARRIL FOI POSSUÍDO PELOS IMPOSTOS REAIS!”, berrou.

Era, como prometido, idiota.

Também era eficaz.

Os dois guardas mamangavas nos degraus de trevo se viraram de repente. Um escriturário abelha pairando perto do caminho soltou uma exclamação e apertou a prancheta. Três clientes besouros saíram da taverna lá em cima, viram Brunkle correndo em círculos debaixo de um barril e imediatamente começaram a torcer, porque plateias de taverna não são exigentes com estrutura narrativa.

“Brilhe!”, rugiu Brunkle.

Razzlebit saltou pela escotilha e deixou a barriga resplandecer.

A luz dourada inundou o quintal.

Os guardas protegeram os olhos. O escriturário abelha derrubou a prancheta. Os clientes da taverna gritaram mais alto, supondo que aquilo fosse teatro ou uma brecha legal.

“Vamos!”, gritou Sprig.

Os cinco desajustados dispararam pelo quintal.

Razzlebit correu com os dois braços abertos para se equilibrar, barriga resplandecente, nariz luminoso e pezinhos batendo no chão úmido. Pela primeira vez naquela noite, a luz não parecia uma traição. Parecia uma batida de tambor. Um sinalizador. Um solzinho mal-educado anunciando: Sim, estou aqui, e não, vocês não podem me arquivar.

O escriturário abelha se recuperou primeiro.

“Iluminação não autorizada!”, guinchou. “Assembleia juvenil sem licença! Possível fraude de barril!”

Lolly agarrou a prancheta caída ao passar e a arremessou numa poça.

“Batismo de papelada!”

O escriturário abelha emitiu um som como se sua alma tivesse sido grampeada.

Chegaram aos degraus de trevo e subiram às pressas. À frente, o Pátio das Campânulas se abria sob a lua.

No centro estava o Sino da Colheita.

Era mais alto do que qualquer um deles, trançado com nervuras secas de girassol, cascas polidas de sementes e faixas de trepadeira antiga. Pendurava-se sob um arco de caules curvos, com a superfície pintada de símbolos de banquete, perigo, reunião e constrangimento público. Uma corda grossa de capim trançado pendia do badalo.

Além dele, os caminhos centrais do jardim se estendiam em todas as direções.

E cada um deles estava se enchendo de abelhas.

Guardas mamangavas. Escriturários do mel. Funcionários da cera. Mensageiros reais. Um enxame inteiro de autoridade preta e dourada, zumbindo para seus postos com lanças, lanternas, tubos de pergaminhos e o ar geral de gente que acreditava que volume podia substituir ética.

Sprig parou derrapando.

“Tem mais guardas do que o esperado.”

Nib ajustou os óculos. “Minhas expectativas eram ruins. Isto é pior.”

Marnie pairou ao lado deles. “Gostaria de desmaiar agora, mas temo que o chão tenha germes.”

Lolly encarou a corda do sino. “Só precisamos de um bom puxão.”

Uma lança atingiu o chão entre eles e o sino.

O primeiro guarda mamangava da adega pousou diante deles, com o capacete amassado e o rosto ainda decorado por uma teimosa migalha de biscoito de pólen.

“Chega”, rosnou.

Mais guardas pousaram atrás dele.

Os cinco desajustados recuaram juntos.

O brilho de Razzlebit tremeluziu.

Sprig tirou a página do livro. “Todos precisam ver isto.”

“Todos precisam ver vocês numa cápsula de detenção”, disse o guarda.

Lolly apontou para o rosto dele. “Você tem lanche-prova na bochecha, Capitão Hipocrisia.”

O guarda limpou a migalha, constrangido e furioso. “Vocês invadiram um depósito real restrito.”

“Vocês estavam guardando suprimentos roubados do festival.”

“Aqueles suprimentos foram legalmente realocados.”

Nib deu um passo à frente. “Para uma adega particular, com falsas explicações públicas.”

“Isso é uma questão de governança.”

“Isso é crime de chapéu.”

Os guardas apertaram o círculo.

Razzlebit apertou a barriga.

A luz falhou.

Tantos olhos estavam sobre ele agora. Guardas. Escriturários. Besouros da taverna. Moradores sonolentos das flores espiando pelas janelas. Larvas luminosas penduradas nos caules. Caracóis avançando para a confusão com a velocidade emocionante de móveis úmidos.

Sentiu-se encolher sob toda aquela atenção.

O problema era que continuava brilhando enquanto fazia isso.

Era difícil parecer pequeno quando sua barriga conduzia uma coletiva de imprensa visual.

Então um novo som percorreu o pátio.

Não era uma trombeta.

Não era um grito.

Era um zumbido profundo e autoritário.

Os guardas abriram passagem.

A Rainha Abelha chegou.

Ela desceu da Corte Honeythorn numa carruagem laqueada puxada por quatro libélulas exaustas com expressões que sugeriam que estavam considerando formar um sindicato por puro despeito. Suas asas cintilavam com pó real. A coroa era feita de âmbar polido e espinhos. Seu corpo preto e dourado estava envolto numa faixa de veludo bordada com as palavras UNIÃO, ORDEM, DOÇURA, que pareciam o tipo de lema usado logo antes de confiscar seu almoço.

Ela pousou diante deles com elegância calculada.

O pátio ficou em silêncio.

O brilho de Razzlebit diminuiu para uma pulsação nervosa.

A Rainha Abelha sorriu.

Não era um sorriso bondoso.

Era o tipo de sorriso que tinha advogados escondidos atrás dele.

“Crianças”, disse ela, com voz suave como mel derramado sobre uma faca. “Que pequeno espetáculo lamentável.”

Marnie sussurrou: “Odeio a dicção dela.”

Lolly sussurrou de volta: “Odeio toda a política facial dela.”

Os olhos da Rainha pousaram em Razzlebit.

“E você deve ser o ácaro-luz.”

Razzlebit engoliu em seco. “Devo?”

“Aquele que está causando toda esta luminosidade desnecessária.”

Sua barriga tremeluziu.

Ela inclinou a cabeça com uma crueldade suave. “Pobrezinho. Sem disciplina. Sem controle. Sem noção de quando uma criaturinha deve diminuir o brilho.”

As palavras atingiram exatamente onde ela mirara.

Razzlebit baixou os olhos.

Sprig se colocou à frente dele. “Ele revelou seu livro de registros.”

“Uma página falsificada roubada durante uma invasão infantil.”

Nib retrucou: “Não é falsificada.”

A Rainha alargou o sorriso. “E suponho que esperam que o jardim inteiro acredite na palavra de um besouro arrombador, uma mariposa dramática, uma joaninha delinquente, um gafanhoto com problemas de liderança baseados em cachecol e um ácaro-luz que não consegue controlar o próprio abdômen?”

O insulto ficou suspenso no ar.

Vários guardas riram.

As bochechas de Razzlebit arderam.

Seu brilho quase se apagou.

Então, de trás da multidão, uma voz mais velha disse: “Cuidado, Majestade. Alguns de nós gostam do abdômen dele.”

A multidão se moveu.

A anciã Glimma abriu caminho até o Pátio das Campânulas, envolta em seu xale de asclépia, com a luz da própria barriga estável e quente como pérola. Seu rosto estava severo, mas seus olhos foram direto para Razzlebit.

Atrás dela veio metade da Rua das Pétalas, incluindo vários ácaros-luz, dois caracóis ofendidos, um enxame de pulgões curiosos e o casal de mariposas que Razzlebit havia iluminado sem querer mais cedo, ainda irritado, mas claramente interessado.

Razzlebit arregalou os olhos. “Anciã Glimma?”

“É muito difícil dormir com você por perto”, disse ela.

“Desculpe.”

“Não peça desculpas ainda. Não decidi se estou furiosa ou orgulhosa.”

Lolly se inclinou para Sprig. “As duas coisas. Adultos adoram fazer várias coisas ao mesmo tempo.”

O sorriso da Rainha Abelha se contraiu. “Anciã Glimma, este assunto diz respeito à segurança real.”

“Então toque o sino”, disse a anciã Glimma.

O pátio murmurou.

As asas da Rainha zumbiram uma vez. “Como?”

“Se isto é apenas uma página falsificada e uma bobagem de crianças, toque o Sino da Colheita. Deixe todos se reunirem. Deixe o ácaro-luz brilhar. Deixe a página ser vista.”

Os olhos da Rainha endureceram.

“Isso recompensaria a desordem.”

“Não”, disse a anciã Glimma. “Revelaria se a desordem começou com crianças escapando de casa ou com adultos roubando lanches e chamando isso de política.”

Uma onda atravessou a multidão.

Os besouros da taverna aplaudiram lá do fundo.

A voz de Brunkle ribombou: “PERGUNTEM A ELA SOBRE A SEIVA DE MEL!”

A Rainha o ignorou com a graça treinada de quem já havia ignorado muitos plebeus que tinham razão.

Ela se virou para os guardas. “Peguem a página.”

Sprig a apertou contra o peito.

Os guardas se moveram.

E Razzlebit finalmente sentiu algo dentro de si se firmar.

Não era calma.

Nem coragem no sentido limpo e brilhante dos livros de histórias.

Era algo mais bagunçado.

Raiva com raízes.

Medo com dentes.

Uma certeza minúscula e furiosa de que ele não aceitaria mais ser tratado como inconveniente enquanto coisas piores se escondiam atrás de cera polida.

Sua barriga esquentou.

Então brilhou.

Então resplandeceu.

Os guardas pararam.

A Rainha protegeu os olhos.

Razzlebit deu um passo à frente.

“Eu esqueci de diminuir o brilho”, disse.

Sua voz tremia, mas se fazia ouvir.

“A noite inteira, eu esqueci. Ou falhei. Ou espirrei. Ou entrei em pânico. Ou fiquei preso em seda de aranha de um jeito que gostaria que todos parassem de imaginar.”

Algumas criaturas bufaram de rir.

“Mas, cada vez que brilhei, alguma coisa escondida se revelou. A cerca. A porta. O livro. As mentiras.”

Ele se virou para a multidão, com o coração batendo tão forte que seu brilho pulsava no mesmo ritmo.

“Talvez eu brilhe demais. Talvez seja inconveniente. Talvez estrague escapadas, funerais, cochilos e provavelmente vários momentos românticos debaixo de folhas que lamento profundamente ter visto.”

O casal de mariposas desviou o olhar.

“Mas não fui eu que fiz aquele livro. Não roubei comida do festival. Não confisquei guloseimas de crianças e chamei isso de arrecadação de alegria juvenil, uma expressão tão sinistra que deveria ser afogada numa poça.”

Lolly sussurrou: “Esse é o meu garoto.”

Razzlebit apontou a barriga luminosa para o cachecol de Sprig. “Abra.”

Sprig desdobrou a página.

Sob a luz dourada de Razzlebit, a tinta brilhou com força suficiente para as primeiras fileiras lerem.

Exclamações se espalharam.

“Excedente do Festival da Colheita desviado...”, sussurrou alguém.

“Redução das rações de amoras silvestres...”, disse outro.

“Guloseimas Juvenis Confiscadas?”, gritou um besourinho na multidão. “Foi para lá que foram meus botões de açúcar?”

Um caracol apertou os olhos. “Proposta de Imposto de Iluminação dos Ácaros-Luz?”

A comunidade de ácaros-luz sibilou em uníssono, o que é menos intimidante que o sibilar de uma cobra, mas muito mais julgador.

A Rainha Abelha ergueu o queixo. “Minutas administrativas costumam ser mal compreendidas pelo público.”

Brunkle gritou: “Roubo também, quando vocês escrevem em letra cursiva!”

A multidão explodiu.

Guardas olharam uns para os outros. Escriturários zumbiram ansiosos. Alguém jogou um salgadinho de néctar velho. Errou a Rainha e acertou o escriturário abelha, o que melhorou consideravelmente o ânimo geral.

A voz da Rainha se tornou cortante. “Silêncio!”

O pátio se aquietou, mas não completamente.

Não de forma obediente.

Aquilo era novo.

Razzlebit sentiu. A mudança. A primeira rachadura na casca reluzente.

A Rainha se aproximou dele. “Pequeno ácaro-luz, você não faz ideia de onde está se metendo.”

A luz de Razzlebit tremeu.

Ela baixou a voz. “Diminua agora, e talvez eu esqueça sua participação nisto.”

Ele olhou para a coroa dela. Para o âmbar. Para os espinhos. Para a faixa costurada com palavras bonitas por cima de um comportamento feio.

Então olhou para a anciã Glimma.

Ela lhe deu o menor dos acenos.

Não diminua o brilho.

Não controle-se.

Apenas fique firme.

Razzlebit inspirou.

Sua barriga brilhou mais forte.

“Não”, disse.

Era uma palavra minúscula.

Ainda assim, soou como um sino.

O Sino da Colheita Tinha Opiniões

Lolly se moveu primeiro.

Sempre se movia.

Enquanto a Rainha Abelha encarava Razzlebit, Lolly disparou por baixo da lança de um guarda, rolou pelo chão e saltou na direção da corda do Sino da Colheita.

“Parem-na!”, gritou a Rainha.

Dois guardas avançaram.

Sprig saltou contra um deles e ricocheteou em seu peito peludo sem absolutamente nenhum efeito além de dor pessoal.

“Valeu a pena!”, chiou do chão.

Marnie se jogou diante do outro guarda, com as asas abertas e a voz se elevando num lamento magnífico. “Você não pisoteará o delicado corpo da prestação pública de contas!”

O guarda hesitou.

“Saia”, disse.

“Sou arte em protesto!”

“Você está no caminho.”

“A corrupção também, e aqui estamos todos!”

Nib escalou a estrutura do sino e cortou uma trepadeira decorativa que caiu precisamente sobre o capacete de um guarda. “Essa foi pela fechadura, seu arquivo ambulante com cérebro de cera!”

Razzlebit continuou iluminando a página do livro enquanto as criaturas se aproximavam para ler.

A tinta oculta se espalhou pelo papel como fogo em capim seco.

Mais vozes se ergueram.

“Culparam a seca!”

“Levaram as latas de Crocantes da Lua!”

“Minha geleia do festival!”

“Meu filho ficou de castigo por dar risadinhas perto daquele arbusto!”

“O arbusto merecia!”, gritou alguém, o que pareceu encerrar uma discussão antiga.

Lolly alcançou a corda.

Agarrou-a com as duas mãos.

Um guarda pegou seu tornozelo.

Ela o chutou no rosto.

“Não toque na revolução, seu calça-peluda!”

Ela puxou.

O Sino da Colheita não tocou.

Emitiu apenas uma pancadinha surda.

Lolly olhou para cima. “Ah, qual é.”

Nib gritou da estrutura: “Está travado no modo de anúncio real!”

“Por que tudo é trancado?”

“Abelhas!”

O rosto da Rainha se aguçou em triunfo. “O sino não pode ser tocado sem autorização real.”

Razzlebit olhou para o sino.

As velhas nervuras de girassol estavam cobertas de símbolos entalhados. Sob seu brilho, algo cintilava perto do badalo — um selo de cera oculto, escondido sob a faixa decorativa. Magia de tranca real.

Ele soube o que todos iam pedir antes que pedissem.

Nib também viu. “Razzlebit.”

“Eu sei.”

“Consegue derreter aquele selo?”

“Provavelmente.”

“Consegue fazer isso depressa?”

“Neste momento, estou sendo ameaçado por uma monarca e observado por todos que já constrangi na vida.”

Lolly, ainda pendurada na corda, gritou: “Então, sim?”

Razzlebit olhou para a Rainha.

Ela devolveu o olhar com toda a fria paciência de uma governante certa de que criaturas pequenas acabavam se cansando.

Talvez se cansassem mesmo.

Mas Razzlebit estava cansado havia muito tempo.

Cansado de diminuir o brilho.

Cansado de pedir desculpas por ser visível.

Cansado de sua luz ser tratada como problema até alguém precisar enxergar.

Ele caminhou na direção do sino.

Os guardas se moveram para barrá-lo.

O brilho da anciã Glimma se intensificou atrás dele.

Então outro ácaro-luz se iluminou.

E outro.

E outro.

Um a um, os ácaros-luz da Rua das Pétalas começaram a brilhar.

Pérola suave. Âmbar quente. Verde pálido. Luar branco-azulado. Lampejos de ouro rosado. Barriguinhas brilhando na multidão como estrelas decidindo que já haviam pago impostos suficientes.

Os guardas pararam, cercados de luz.

A anciã Glimma se colocou ao lado de Razzlebit.

“Fomos ensinados a diminuir o brilho por segurança”, disse baixinho. “Isso nem sempre foi errado.”

Razzlebit assentiu.

“Mas talvez tenhamos esquecido que a luz também serve para alertar.”

A garganta dele se apertou.

“E encontrar lanches?”

A boca dela se contraiu. “E encontrar lanches.”

Juntos, iluminaram o sino.

O selo oculto de cera amoleceu.

Nib desceu e enfiou uma ferramenta de espinho na junção. “Mais um pouco.”

A Rainha gritou: “Guardas!”

Brunkle e vários besouros da taverna avançaram, bloqueando os mamangavas mais próximos com aquela confiança de ombros largos que vem de prejuízos de taverna não pagos e anos vendo a autoridade ir embora sem deixar gorjeta.

“Nem pensar”, disse Brunkle. “O público está olhando.”

A Rainha zumbiu furiosamente. “Isto é insurreição.”

Lolly sorriu pendurada na corda do sino. “Não, Majestade. Isto é avaliação dos clientes.”

O selo de cera derreteu.

Nib o soltou.

“Agora!”, gritou.

Lolly puxou a corda com toda a força que tinha.

O Sino da Colheita tocou.

O som percorreu o Sugarwild Garden como um trovão feito de madeira, sementes e antigas promessas. Sacudiu o orvalho das pétalas. Fez os chapéus dos cogumelos tremerem. Acordou pássaros na sebe e anciãos rabugentos em seus canteiros. Ecoou pela Corte Honeythorn, atravessou a Rua das Pétalas, desceu pelos túneis de raízes e chegou direto à adega de pólen da Rainha Abelha, onde vários pássaros de biscoito acordaram piando e imediatamente retomaram a violência diplomática.

O sino tocou outra vez.

E outra.

Criaturas inundaram o Pátio das Campânulas por todos os caminhos.

Besouros, mariposas, formigas, caracóis, abelhas, larvas luminosas, gafanhotos, percevejos-de-renda, sapos, grilos e um ouriço muito confuso que dormira dentro de um cesto e parecia disposto a julgar o que quer que estivesse acontecendo.

Sprig subiu na base do sino, com o cachecol pegajoso esvoaçando.

“Escutem, todos!”, gritou.

Ninguém escutou.

A multidão estava barulhenta demais, confusa demais, sonolenta demais e empenhada demais em gritar queixas pessoais sobre lanches confiscados.

Marnie se ergueu no ar, inspirou e soltou uma nota dramática penetrante que cortou o ruído como uma faca de prata.

A multidão ficou em silêncio.

Marnie sorriu de leve. “Obrigada. Aceito aplausos depois da justiça.”

Sprig ergueu a página do livro.

“A Rainha Abelha tem escondido suprimentos do festival, guloseimas confiscadas e rações públicas numa adega real. Culpou secas, contaminação, disciplina e provavelmente mariposas por coisas que roubou.”

Marnie apontou uma asa elegante. “Principalmente mariposas.”

Sprig continuou: “A página parece em branco, a menos que um ácaro-luz a ilumine.”

Razzlebit subiu na base do sino ao lado dele.

A multidão se aproximou.

Sua barriga tremeu.

Seus joelhos também.

Agora havia centenas de olhos. Mais do que jamais enfrentara. Mais do que jamais cegara sem querer de uma vez só, o que já era dizer bastante.

Por um momento terrível, seu brilho vacilou.

A página escureceu.

A Rainha percebeu.

Ela sorriu.

“Estão vendo?”, disse, com a voz se espalhando pela multidão. “A criança não consegue nem sustentar a própria acusação.”

O estômago de Razzlebit afundou.

A luz enfraqueceu ainda mais.

Sprig sussurrou: “Razzle.”

“Não consigo.”

“Consegue, sim.”

“E se eu espirrar?”

Lolly gritou da corda: “Então espirre traição na cara dela.”

Algumas criaturas riram.

Razzlebit olhou para elas.

Não estavam rindo dele.

Estavam rindo com ele. Do absurdo. Do medo. Da Rainha. De toda aquela bagunça idiota e gloriosa.

Olhou para a anciã Glimma. Ela brilhava de forma constante na multidão.

Olhou para Nib, enlameado e furioso. Para Marnie, pairando como um raio de luar escandalizado. Para Lolly, agarrada à corda do sino com um tornozelo enrolado nela como se tivesse nascido cometendo vandalismo. Para Sprig, em pé ao seu lado com a página na mão, confiando nele diante de todos.

Razzlebit parou de tentar se acalmar.

Esse havia sido o segredo o tempo todo, não era?

Passara a vida inteira tentando ficar quieto o bastante, pequeno o bastante, pouco luminoso o bastante, aceitável o bastante. Mas sua luz nunca havia escutado o silêncio. Escutava o sentimento.

Então ele sentiu.

Tudo.

O medo.

A raiva.

O constrangimento.

O trauma pegajoso da seda de aranha.

A emoção da porta da adega se abrindo.

O calor de ser necessário.

A injustiça da alegria roubada.

A esperança ridícula de que talvez uma minúscula criatura luminosa de nariz de framboesa pudesse arruinar algo que merecia ser arruinado.

Sua barriga se acendeu.

Não de forma descontrolada.

Não frenética.

Não acidental.

Brilhante.

Constante.

Sua luz se derramou sobre a página do livro, e cada linha oculta brilhou nítida para o pátio inteiro.

A multidão leu.

Então o jardim explodiu.

A Péssima Manhã da Rainha Abelha

Quando a verdade se tornou visível, ficou irritantemente difícil enfiá-la de volta na cera.

Esse é o problema dos segredos. Eles adoram escuridão, cerimônia e portas trancadas. Não se saem bem diante de um ácaro-luz tendo uma revelação pessoal em público.

A Rainha Abelha tentou de tudo.

Primeiro, afirmou que a página havia sido tirada de contexto.

Nib perguntou imediatamente que contexto faria “Arrecadação de Alegria Juvenil Não Autorizada” parecer menos um passatempo vilanesco de taxidermia.

Então ela afirmou que os suprimentos haviam sido guardados para emergências.

Brunkle perguntou se piqueniques reais contavam como emergências ou se ela simplesmente tinha alergia a compartilhar.

Então culpou um erro de escrituração.

O escriturário abelha, ainda de luto por sua prancheta enlameada, desmaiou num canteiro de trevos.

Por fim, ela tentou a dignidade.

Já não lhe servia.

A multidão se agitou com perguntas, acusações e queixas específicas relacionadas a lanches. Um grilo exigiu a devolução de vinte e sete torcidinhos de mel confiscados durante o ensaio da banda. Um percevejo-de-renda queria compensação por “racionamento emocional”. Três ácaros-luz começaram a entoar “Taxe esta barriga”, o que não era elegante, mas pegou mais depressa do que o esperado.

A anciã Glimma aumentou o brilho até o pátio se aquietar.

“O Sino da Colheita foi tocado”, disse ela. “O jardim se reuniu. O livro de registros foi revelado. Segundo o antigo costume, o conselho deve responder perante o público.”

As asas da Rainha tremiam de raiva. “O antigo costume é cerimonial.”

Um caracol perto da frente levantou a cabeça. “Cerimônias contam quando você as usa para se coroar.”

“Obrigada, Morton”, disse a anciã Glimma.

Morton pareceu satisfeito e também como se pudesse levar seis horas para avançar mais um centímetro.

Mais funcionários chegaram da Corte Honeythorn, zumbindo em pânico. Alguns tentaram apreender a página do livro. Outros tentaram se afastar da Rainha com a linguagem corporal frenética de covardes farejando responsabilização. Um ministro da cera anunciou que sempre apoiara a transparência, o que fez várias criaturas rirem tanto que um chapéu de cogumelo desabou.

Sprig entregou a página à anciã Glimma.

Ela a manteve erguida enquanto Razzlebit brilhava.

“Abriremos a adega”, disse. “Todos os bens confiscados serão devolvidos aos donos identificados, sempre que possível. Os suprimentos do festival voltarão aos depósitos públicos. A proposta do imposto de iluminação dos ácaros-luz será queimada numa fogueirinha satisfatória.”

Os ácaros-luz comemoraram.

Lolly gritou: “Faça a própria Rainha acender!”

A anciã Glimma fingiu não ouvir, o que na linguagem dos adultos significava Ouvi e gostei, mas não posso apoiar oficialmente um simbolismo que flerta com incêndio criminoso.

A Rainha Abelha ficou rígida, cercada de guardas que de repente pareciam muito interessados em não fazer contato visual com ela.

Razzlebit a observou.

Esperava sentir uma vitória simples. Como morder uma pérola de açúcar. Como terminar uma corrida. Como finalmente diminuir o brilho quando mandavam.

Em vez disso, sentia-se trêmulo, enorme e muito pequeno ao mesmo tempo.

A Rainha havia sido poderosa porque todos acreditavam que as portas continuariam trancadas, os livros continuariam escondidos e as criaturinhas continuariam quietas.

Mas portas se abriam.

Livros brilhavam.

E criaturinhas, pelo visto, podiam fazer um barulho do inferno sem sequer levantar a voz.

Um capitão mamangava real deu um passo à frente e tirou o capacete.

Era o primeiro guarda da adega, aquele que Razzlebit havia cegado, enganado mal e tecnicamente roubado.

“Anciã Glimma”, disse, com voz áspera. “A guarda vai recuar até o conselho examinar o livro.”

A Rainha retrucou: “Você responde a mim.”

O capitão olhou para ela, depois para a multidão, depois para a página revelada.

“Não diante do Sino da Colheita.”

O pátio soltou uma exclamação coletiva.

Lolly sussurrou: “Ah, essa foi um tapa.”

Marnie se abanou. “Talvez eu desmaie mesmo, mas respeitosamente.”

O rosto da Rainha Abelha ficou imóvel.

Pela primeira vez naquela noite, parecia menos uma monarca e mais alguém que confiara inteiramente em fechaduras e esquecera as chaves.

A luz da barriga de Razzlebit suavizou.

A página continuou visível sob o brilho de todos os ácaros-luz reunidos ao redor dele.

Ele já não precisava carregar tudo sozinho.

O Café da Manhã Depois de uma Revolução É Quase Só Migalhas

Ao nascer do sol, a adega real de pólen havia se tornado o lugar mais movimentado do Sugarwild Garden.

Não porque alguém tivesse permissão.

Mas porque a permissão sofrera um problema de credibilidade.

Sob a supervisão da anciã Glimma, as portas da adega foram escancaradas. Brunkle e três clientes besouros da taverna rolaram barris de seiva de mel de volta ao depósito público, cantando uma música grosseira sobre auditorias reais que ficava mais indecente a cada verso. Nib assumiu a abertura dos caixotes, reclamando sem parar da qualidade do trabalho com cera enquanto se divertia em segredo. Marnie organizou a devolução dos bens confiscados com solenidade teatral, anunciando cada nome como se entregasse prêmios num funeral da burocracia.

“Pip Flutterknees”, declarou, erguendo um torrão doce embrulhado. “Confiscado por risadinhas excessivas perto de um arbusto formal.”

Um gafanhotinho saltou à frente e o pegou.

A multidão vaiou o arbusto retroativamente.

“Tilly Wingwhistle”, continuou Marnie. “Confiscado por cantarolar durante a hora de silêncio.”

“Eu estava afinada!”, gritou Tilly.

“A justiça reconhece sua afinação”, disse Marnie gravemente.

Lolly encontrou o armário com a etiqueta Reserva Particular: Não Abrir a Menos que a Rainha Esteja Triste, Comemorando ou Mentindo e o abriu imediatamente.

Dentro havia trinta potes de frutas da lua cristalizadas, seis bolos de mel em forma de coroas e uma garrafa com a etiqueta Xarope Real de Autopiedade de Emergência.

“Quero isto emoldurado”, disse Lolly.

Sprig se encostou num barril, exausto e pegajoso. Seu cachecol estava irremediavelmente arruinado, embora ele insistisse que agora tinha “textura histórica”. Entregou a Razzlebit um Floco de Pólen Crocante da Lua.

“Você mereceu a primeira mordida.”

Razzlebit segurou o floco com cuidado. Era redondo, azul, cintilante e cheirava como se o açúcar tivesse feito uma promessa que não pretendia cumprir.

“São seguros?”, perguntou.

Nib, passando com um caixote, disse: “Não.”

Lolly acrescentou: “Coma mesmo assim.”

Razzlebit mordeu.

O floco estalou entre seus dentes.

Sua língua cintilou.

Seus joelhos, de fato, compreenderam jazz por um instante.

Ele cambaleou.

Sprig o segurou pelo ombro. “Bom?”

Os olhos de Razzlebit se arregalaram. “Consigo sentir gosto de tambores.”

“Isso significa que está funcionando.”

Sentaram-se juntos num caixote virado enquanto a adega se esvaziava ao redor deles. A luz da manhã entrava pelas aberturas entre raízes no alto, misturando-se à luz dos ácaros-luz, das lanternas e ao cintilar dourado das paredes de favos expostas.

A anciã Glimma se aproximou, levando os restos derretidos da proposta do imposto de iluminação dos ácaros-luz num pratinho.

Eles fumegavam agradavelmente.

“Uma fogueira satisfatória?”, perguntou Razzlebit.

“Profundamente.”

Ela se sentou ao lado dele.

Por um momento, nenhum dos dois falou.

Razzlebit olhou para a barriga. Agora brilhava suavemente, não porque estivesse em pânico, não porque alguém o tivesse assustado, não porque tivesse falhado em diminuir o brilho.

Apenas porque era dele.

“Estou encrencado?”, perguntou.

A anciã Glimma suspirou. “Sim.”

Ele fez uma careta.

“Você saiu escondido, atravessou a cerca de calêndulas, invadiu uma adega real, fugiu de guardas, tocou o Sino da Colheita, expôs corrupção, ajudou a provocar uma revisão emergencial do conselho e aparentemente rastejou pelo encanamento de uma taverna.”

“O encanamento foi estratégico.”

“Tenho certeza.”

“E nojento.”

“A maioria das estratégias é.”

Razzlebit encarou o chão. “Então, quanto encrencado?”

O brilho da anciã Glimma se aqueceu.

“O bastante para aprender. Não o bastante para apagar você.”

A garganta dele se apertou.

Ela estendeu a mão e retirou delicadamente uma migalha de Crocante da Lua da bochecha dele.

“Passei tempo demais ensinando você a controlar sua luz como se controlar significasse diminuí-la”, disse. “Esse foi meu erro.”

Razzlebit ergueu os olhos.

“Controle significa saber quando diminuir o brilho”, continuou ela, “e quando não diminuir.”

Sua barriga brilhou mais forte.

Ela sorriu. “Sim. Assim.”

Do outro lado da adega, Lolly discutia com um funcionário da cera se “recompensa por encontrar” se aplicava a bolo real apreendido. Nib desmontava o mecanismo antifurto do livro gritador com alegria alarmante. Marnie havia conquistado uma pequena plateia e encenava dramaticamente seu confronto com as abelhas de cardigã. Sprig contava a três gafanhotos mais novos como havia montado no barril de propósito, e Razzlebit decidiu não corrigi-lo porque revoluções exigem misericórdia.

A Rainha Abelha havia sido escoltada até a Corte Honeythorn para aguardar a avaliação pública do conselho, o que parecia muito formal e chato até Lolly sugerir acrescentar testemunhas dos lanches.

A sugestão estava ganhando apoio.

No meio da manhã, a Rua das Pétalas havia mudado.

Não completamente. Jardins não se transformam de uma vez só apenas porque um sino toca e uma monarca tem um café da manhã terrível. Ainda havia regras. Ainda havia anciãos. Ainda havia abelhas de prancheta, embora agora todos olhassem para elas com a devida desconfiança. Ainda havia placas de aviso, embora alguém já tivesse acrescentado um grafite sob ABELHAS NÃO NEGOCIAM que dizia ENTÃO POR QUE NÃO PARAM DE FALAR?

Mas algo havia mudado.

Na borda da cerca de calêndulas, a abertura cortada por Nib foi deixada aberta até que caminhos públicos adequados pudessem ser discutidos. O arbusto formal recebeu uma reclamação por escrito e um desenho grosseiro. As guloseimas confiscadas foram devolvidas, descontadas várias que haviam sido comidas como prova. A corda do Sino da Colheita foi abaixada para que criaturas menores pudessem alcançá-la sem precisar de uma joaninha acrobata moralmente flexível.

E, no centro da flor de Razzlebit, a anciã Glimma pendurou uma nova placa.

Não dizia HORÁRIO DE SILÊNCIO.

Não dizia DIMINUA O BRILHO ANTES DO NASCER DA LUA.

Dizia:

Brilhe com Responsabilidade. Brilhe Alto Quando Necessário.

Razzlebit ficou olhando para ela por muito tempo.

Lolly pousou ao lado dele, mastigando algo que definitivamente não havia sido autorizada a guardar.

“Precisa de mais palavrões”, disse.

Sprig assentiu. “Talvez: Brilhe com Responsabilidade, a Menos que Alguém Esteja Falando Merda.”

Nib, lá de baixo, gritou: “Longo demais.”

Marnie entrou esvoaçando. “Brilhe com Responsabilidade, Mas Faça os Tiranos Apertarem os Olhos.”

Todos pararam.

Razzlebit sorriu.

“Essa.”

Então a acrescentaram embaixo.

Não oficialmente.

Melhor que oficialmente.

Com tinta de frutas.

O Ácaro-Luz que Parou de Pedir Desculpas às Sombras

Naquela noite, quando as pétalas se dobraram suavemente ao redor do jardim e o orvalho se reuniu como minúsculas lanternas de vidro, Razzlebit subiu até a borda de sua flor rosa e contemplou o Sugarwild Garden.

O mundo parecia diferente ao nascer da lua.

Não exatamente mais seguro.

Nem mais simples.

Definitivamente não menos estranho.

Um pássaro de biscoito amanteigado diplomático passou voando com o que parecia ser um pedaço do cadarço de um guarda. Em algum lugar ao longe, Brunkle ensinava aos clientes da taverna o quarto verso da canção da auditoria, o que fez três anciãos taparem os ouvidos e um pedir a letra. O arbusto formal havia sido coberto de tiras de seda de asclépia. Uma pequena menina ácaro-luz praticava clarões de barriga com a avó, sem esconder a luz, mas moldando-a em pequenos sinais através de uma folha.

A barriga do próprio Razzlebit brilhava quente e constante.

Sprig saltou para junto dele, com o cachecol substituído por uma tira de fita azul roubada de um caixote devolvido do festival.

“Você vem?”

Razzlebit estreitou os olhos. “Vou aonde?”

Lolly subiu pela borda da pétala atrás de Sprig. “A nenhum lugar ilegal.”

Nib apareceu em seguida, já de óculos. “Ligeiramente ilegal.”

Marnie desceu por último, com as asas prateadas cintilando. “Recreativamente questionável.”

Razzlebit cruzou os braços. “Acabamos de expor um escândalo real.”

“Exatamente”, disse Sprig. “Agora somos experientes.”

“Essa é uma conclusão terrível.”

Lolly sorriu. “Há um rumor de que o velho monte de composto tem uma tortinha de geleia escondida desde o inverno passado.”

A barriga de Razzlebit brilhou mais forte.

“Não”, disse.

Todos pareceram decepcionados.

Ele ergueu um dedo. “Primeiro, contamos à anciã Glimma aonde vamos.”

Lolly gemeu. “Argh. Amadurecimento.”

“Segundo, nada de pó de semente sonífera.”

“Covardia.”

“Terceiro, se houver placas de aviso, vou lê-las.”

Sprig suspirou. “Tudo bem.”

Nib resmungou: “Alguns avisos têm diagramas úteis.”

“E quarto”, disse Razzlebit, erguendo o nariz de framboesa, “se minha barriga brilhar, ninguém a cobre a menos que eu peça.”

Os outros ficaram em silêncio.

Sprig assentiu primeiro. “Combinado.”

Marnie colocou uma asa sobre o coração. “Pela minha honra dramática.”

Nib deu de ombros. “Sua luz é útil.”

Lolly revirou os olhos, mas seu sorriso suavizou. “Tudo bem, luzinha noturna. Brilhe até pelas entranhas.”

Razzlebit sorriu.

Sua barriga brilhou mais forte, derramando luz dourada sobre as pétalas, alcançando cada gota de orvalho, cada pintinha de cor, cada minúsculo fio do jardim despertando para a noite.

Pela primeira vez, ele não entrou em pânico.

Pela primeira vez, ninguém mandou que diminuísse o brilho.

E, pela primeira vez, quando a luz se espalhou além da flor e pelos caminhos escuros à frente, não pareceu um erro.

Pareceu um convite.

Eles desceram juntos, cinco figurinhas ridículas se esgueirando pelo jardim enluarado com um pouco mais de cuidado do que antes, embora nem de longe o bastante para satisfazer alguém sensato.

Atrás deles, a flor rosa brilhava suavemente por dentro, não mais um esconderijo para uma criatura que não conseguia se controlar, mas um farol para qualquer um que já tivesse ouvido que era demais, barulhento demais, luminoso demais, inconveniente demais ou propenso demais a expor os crimes de lanches de insetos poderosos.

Razzlebit parou na cerca de calêndulas e olhou para trás.

A anciã Glimma observava da borda da flor, de braços cruzados e expressão severa.

“De volta antes do amanhecer”, chamou.

“Estaremos”, respondeu Razzlebit.

Lolly sussurrou: “Provavelmente.”

Razzlebit olhou para ela.

“Com certeza”, corrigiu.

A luz da barriga da anciã Glimma pulsou uma vez, divertida apesar de si mesma.

Razzlebit se virou para o jardim escuro.

Seus amigos seguiam à frente, já discutindo se geleia de composto contava como comida, tesouro ou problema de saúde pública.

Ele os seguiu, brilhando apenas o suficiente para iluminar o caminho.

E, se as sombras se incomodassem com aquilo, podiam registrar uma reclamação com a Rainha Abelha.

Supondo que o escriturário dela ainda tivesse uma prancheta utilizável.

O que, graças a Lolly, definitivamente não tinha.

Então as sombras ficaram quietas.

E o Ácaro-Luz de Nariz de Framboesa, que um dia esquecera de diminuir o brilho, continuou caminhando.

Brilhante onde importava.

Suave onde ajudava.

E impossível de ignorar quando o jardim precisava de alguém pequeno o bastante para passar por baixo da cerca, tolo o bastante para seguir um plano terrível e luminoso o bastante para fazer cada bastardo escondido apertar os olhos.

O que, em termos de legado, não era nada mau para uma criaturinha de nariz reluzente e barriga cheia de confusão.

Nada mau mesmo.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Leve a travessura luminosa de The Raspberry-Nosed Glowmite Who Forgot to Dim para seu próprio cantinho de caos com uma arte que parece doce, cintilante e suspeita na medida certa para esconder crimes reais envolvendo lanches. Esta criatura radiante do Sugarwild Garden está disponível como impressão em tela, impressão emolduradae tapeçaria para quem quer que as paredes brilhem com uma pequena energia rebelde. Você também pode apreciar o pânico de Razzlebit e seu nariz de framboesa numa aconchegante manta de fleece, enviar um pouco de doçura suspeita com um cartão comemorativoou montar o escândalo luminoso, um pedacinho por vez, com o quebra-cabeça. Porque, sinceramente, se sua decoração não parece capaz de expor uma monarquia corrupta de abelhas antes do café da manhã, o que estamos fazendo?