The Wobble-Eyed Pollen Newt Who Forgot Which Petal Was Home

Nibwick Thrumple acordou com a língua grudada numa pétala rosa, o pé esquerdo numa poça de néctar e a forte suspeita de que fizera alguma coisa na noite anterior que seria mencionada no café da manhã.

Isso não era incomum.

Nibwick era, de ofício, um tritão de pólen. De reputação, era “uma pequena ameaça encantadora”, “um desastre de olhos lustrosos com pernas” e, segundo a Rainha Abelha da Curva Bramblecup, “o motivo de agora rotularmos os potes de flor-da-lua fermentada”.

Ele piscou uma vez.

Seus olhos, que já eram enormes e pareciam ter sido pintados por um arco-íris tendo um colapso nervoso, bambearam em direções opostas. Um examinou a pétala coberta de orvalho abaixo dele. O outro inspecionou um horizonte embaçado de flores luminosas, caules enevoados e várias silhuetas aladas que pareciam estar apontando para ele.

“Certo”, sussurrou, descolando a língua da pétala com um som de botinha escapando de geleia. “Perfeitamente bem. Completamente vivo. Provavelmente respeitado.”

Uma gota rolou por seu focinho.

Nibwick tentou se levantar.

As patas dianteiras concordaram. As traseiras registraram uma reclamação. A cauda, enrolada no alto atrás dele como um ponto de interrogação açucarado, o traiu completamente e derrubou um grupo de pérolas de orvalho. Elas saltaram pela pétala em pulinhos cintilantes, cada uma capturando a luz da manhã como se o jardim aplaudisse sua desgraça.

Ele paralisou.

Aquela não era sua pétala.

Sua pétala era menor. Ou maior. Ou mais à esquerda. Tinha uma depressão reconfortante perto do meio, um bom sulco para dormir ao longo da nervura e uma vista do Bosque das Lanternas de Campânulas se ele apertasse os olhos para além do tráfego de mosquitinhos felpudos. Aquela pétala não tinha nada disso. Era dramática, lustrosa, ofensivamente rosa e alta demais na cobertura de flores para um tritão respeitável que alegava preferir “noites tranquilas e hidratação responsável”.

Nibwick levantou a cabeça devagar.

A flor debaixo dele era enorme. Suas pétalas se espalhavam como lençóis de cetim depois de um casamento de fadas terrivelmente sem supervisão. Estames dourados se erguiam do centro como pequenos lustres, cada um polvilhado de pólen tão brilhante que fazia seu nariz coçar de pânico financeiro.

“Ah”, disse.

Não fazia ideia de onde estava.

Pior, não fazia ideia de como chegara ali.

Mais pior ainda, havia um grão de pólen laranja grudado em sua testa exatamente no formato de um bigode.

Nibwick lambeu os lábios, sentiu gosto de néctar, vergonha e possivelmente canela e tentou se recompor numa criatura de dignidade. Infelizmente, dignidade exige certa dose de equilíbrio, e aparentemente ele perdera o seu.

“Ninguém entre em pânico”, anunciou para absolutamente ninguém. “Este é um desvio planejado.”

Uma voz acima dele disse: “Você está deitado de lado na flor de café da manhã de lady Plumerella.”

Nibwick olhou para cima.

Três abelhas pairavam sobre ele, com os corpos listrados cintilando na suave luz matinal. Seus pequenos rostos traziam as expressões cansadas de trabalhadoras que já haviam visto demais e não recebiam pólen suficiente para lidar com mais um incidente.

A maior usava um chapéu violeta de orvalho e carregava uma prancheta feita de folha prensada. Seu nome, Nibwick se lembrava vagamente, era Marnadine Buzz, embora todos a chamassem de Marm porque ela tinha a energia de um pote de geleia com opiniões.

“Marm”, disse Nibwick animadamente. “Que surpresa horripilante.”

“Para quem?”, perguntou Marm.

“Principalmente para mim.”

“Você adormeceu na pétala leste de uma flor particular.”

Nibwick olhou para baixo. “Particular? Não tem cerca.”

“Tem um limite de aroma.”

Ele farejou.

Suas narinas se encheram de açúcar de rosa, mel quente e perfume floral caro.

“Ah”, disse de novo. “Bem. Isso explica por que me sinto malvestido.”

As duas abelhas menores bufaram de rir.

Marm não bufou. Marm nunca havia bufado na vida. Marm acreditava que bufar de rir era como o caos ganhava confiança.

“Mandaram você não beber do cocho de flor-da-lua”, disse ela.

Nibwick levantou um dedo laranja do pé. “Tecnicamente, mandaram que eu não bebesse do cocho de flor-da-lua depois do pôr do sol.”

“Era meia-noite.”

“Meia-noite é só um pôr do sol comprometido.”

“Você também disse a uma mariposa da patrulha que era o Duque da Umidade.”

Nibwick franziu a testa. “Fui convincente?”

“Estava usando um invólucro de pétala como capa e exigindo tributos em lanches.”

Ele ponderou.

“Parece liderança.”

As asas de Marm zumbiram de um jeito que sugeria que ela estava profundamente irritada ou prestes a iniciar um julgamento por assassinato.

“Você se lembra de alguma coisa de ontem à noite?”

Nibwick se sentou sobre as patas traseiras. Era arriscado, porque a pétala estava escorregadia de orvalho e seu corpo tinha a confiança estrutural de um pudim num desfile. Ainda assim, fechou os dois olhos e vasculhou as cavernas enevoadas da memória.

Havia luz de lanternas.

Música, possivelmente do trio de grilos perto da fonte de musgo.

Um cálice de flor-da-lua brilhando em azul.

Alguém gritando: “Não lamba isso, é cerimonial!”

Outra pessoa gritando: “Tarde demais!”

Houve um clarão de asas prateadas. Uma risada como sinos caindo em calda. Uma voz suave dizendo: “Você absolutamente não pode montar na vagem.”

Então Nibwick se lembrou de responder, com muita confiança: “Minha senhora, eu nasci sentado.”

Seus olhos se abriram de repente.

“Talvez eu tenha pegado transporte emprestado.”

“Você roubou um flutuador de semente felpuda da Confraternização dos Polinizadores Noturnos”, disse Marm.

“Peguei emprestado”, corrigiu Nibwick. “Roubou tem dentinhos tão pontudos.”

“Você o bateu contra um bufê de bocas-de-leão.”

“Parece ruim.”

“Você pediu desculpas ao molho.”

“Parece educado.”

“Depois subiu numa mariposa chamada Vellaby e pediu que ela ‘me leve aonde as pétalas conhecem meus pecados’.”

A boca de Nibwick se abriu devagar.

“Ah, não.”

“Sim.”

“Ela era bonita?”

“Extremamente.”

“Ah, não duas vezes.”

As abelhas menores perderam a batalha e começaram a dar risadinhas em suas cestas de pólen.

Nibwick pressionou as duas mãozinhas no rosto, o que não escondeu seus olhos em nada, porque eles saltavam ao redor dos dedos como lanternas escandalosas.

“Eu disse mais alguma coisa?”

Marm consultou a prancheta.

“Você chamou as asas dela de ‘panquecas de veludo do destino’.”

Nibwick abaixou as mãos.

“Podia ser pior.”

“Então tentou piscar um olho.”

O silêncio se instalou sobre a pétala.

O rosto de Nibwick desabou.

Sua piscadela era lendária, mas não de uma forma desejável. Por causa de sua particular condição de olhos bambos, qualquer tentativa de piscadela parecia menos flerte e mais um sapo recebendo notícias financeiras ruins.

“Ela sobreviveu?”, perguntou.

“Foi embora logo depois de você se descrever como ‘um mistério úmido que vale a pena resolver’.”

“Isso é objetivamente encantador.”

“Não foi recebido assim.”

Nibwick suspirou tão forte que dois grãos de pólen rolaram de seu queixo.

A manhã aquecia a flor ao redor dele. O orvalho brilhava como contas de vidro. Em algum lugar abaixo, o jardim começara sua movimentada bobagem diária: besouros abrindo lojas de sementes, joaninhas discutindo direitos de estacionamento nos caules de samambaias, caracóis reclamando da umidade das calçadas e o martelar distante de abelhas-carpinteiras reformando um caniço oco que ninguém pedira que melhorassem.

Ele precisava voltar para casa.

O problema era que, naquele momento, casa era menos um lugar e mais um rumor.

“Para que lado fica a Curva Bramblecup?”, perguntou Nibwick.

Marm apontou com a prancheta. “Oeste.”

Ele olhou na direção indicada.

Havia flores. Muitas flores. Flores empilhadas atrás de flores, pétalas sobrepostas a pétalas, uma extensão vertiginosa de rosa, amarelo, azul, violeta, coral e creme. O mundo inteiro parecia uma confeitaria que explodira dentro de uma estufa.

“Excelente”, disse. “E oeste é aquele que parece meio... julgador?”

Marm o encarou.

“Nibwick.”

“Sim?”

“Você sabe onde mora?”

Ele estufou o peito.

“Claro que sei onde moro.”

“Onde?”

“Perto de coisas.”

“Que coisas?”

“Várias.”

“Coisas específicas.”

Ele hesitou.

“Uma folha com atitude.”

Marm fechou os olhos.

Uma das abelhas menores sussurrou: “Ele ainda está de molho.”

“Não estou de molho”, retrucou Nibwick. “Estou levemente curtido pela experiência.”

Ele tentou se levantar outra vez, dessa vez com mais determinação e menos física. Os pés escorregaram, a cauda chicoteou para a frente e, por três segundos aterrorizantes, ele executou um bamboleio de corpo inteiro ao qual nenhuma criatura deveria sobreviver com o orgulho intacto.

Caiu de queixo numa poça de néctar.

Marm o olhou por cima da prancheta.

“Você precisa refazer seu caminho.”

Nibwick levantou o rosto do néctar. Um fio dourado pendia de seu lábio inferior.

“Isso parece irrazoável.”

“Precisa encontrar todos que viram você ontem à noite e descobrir aonde foi depois da confraternização.”

“Isso parece cruel.”

“Precisa pedir desculpas a pelo menos quatro pessoas.”

“Agora está só chutando.”

Marm virou a prancheta para ele.

Havia uma lista.

Tinha nomes.

Vários estavam sublinhados.

Um tinha três pontinhos furiosos ao lado.

Nibwick apertou os olhos.

“Por que o vendedor de pétalas está aí?”

“Porque você tentou pagar um embrulho de hibisco com elogios.”

“Eram bons elogios?”

“Disse a ele que seu avental parecia absorvente.”

Nibwick fez uma careta. “Essa saiu do controle.”

Marm enfiou a prancheta debaixo de um braço e lhe deu o olhar que normalmente reservava para pólen mofado e besouros machos que diziam “Na verdade”.

“Comece na Confraternização dos Polinizadores Noturnos. Pergunte por aí. Siga a trilha. E não beba nada luminoso.”

“Defina luminoso.”

“Nibwick.”

“Tudo bem. Cruel, mas tudo bem.”

Ele olhou por cima da borda da flor de café da manhã de lady Plumerella. A queda até as folhas inferiores não era mortal, provavelmente. Era, porém, dramática o bastante para fazer seu estômago reconsiderar todas as escolhas recentes da vida.

“Posso receber ajuda?”, perguntou.

Marm pairou mais perto. “Minha?”

“Você tem asas.”

“Você tem vergonha. Use-a.”

E, com isso, ela e suas assistentes foram embora zumbindo, deixando Nibwick sozinho na pétala rosa escorregadia com a cabeça doendo, a pele cintilante, a cauda enrolada e um passado que aparentemente precisava de uma vassoura.

Ele engoliu em seco.

“Certo”, disse. “Uma simples caminhada para casa. Fácil. Digna. Sem mais incidentes.”

A pétala sob ele se inclinou.

Nibwick deslizou.

Agitou os quatro membros, agarrou a borda da pétala com dois dedos pegajosos dos pés e ficou pendurado de cabeça para baixo sobre o jardim como uma meia de joias que alguém atirara num lustre.

Abaixo dele, um caracol usando um chapeuzinho de palha olhou para cima.

“Manhã difícil?”, perguntou o caracol.

Nibwick lhe deu um aceno digno de cabeça para baixo.

“Desvio planejado.”

“Você disse isso ontem à noite.”

Os olhos de Nibwick se arregalaram.

“Você me viu?”

O caracol sorriu devagar.

Devagar demais.

Suspeitamente devagar.

“Todo mundo viu você.”

Nibwick soltou a pétala.

Caiu pelo ar quente da manhã, quicou numa pétala inferior, ricocheteou por um grupo macio de fios de pólen, espirrou duas vezes, girou uma e aterrissou numa folha enrolada cheia de orvalho.

A folha cedeu.

O orvalho disparou.

Nibwick foi lançado para cima como uma bala de canhão de doce úmido e caiu num caminho de musgo ao lado do caracol.

Por um momento, nenhum dos dois falou.

Então o caracol se inclinou.

“Você tem uma coisa na testa.”

Nibwick esfregou o bigode de pólen. Ele se espalhou, virando duas sobrancelhas desiguais.

O caracol assentiu em aprovação.

“Melhor. Agora você parece surpreso de propósito.”

Nibwick se levantou, pingando e ofendido pela exatidão.

“Bom senhor, estou tentando voltar para casa.”

“Tentou isso ontem à noite também.”

“E?”

“Acabou liderando uma fila de conga pelo berçário de cogumelos.”

Nibwick fechou os olhos.

Outra lembrança veio à tona.

Chapéus macios de cogumelos quicando sob ele. Um coro de mariposas cantando alguma coisa. Sua própria voz gritando: “Pé esquerdo! Pé esquerdo! O outro pé esquerdo! Seja lá o que tiver, dê uma reboladinha!”

Ele abriu os olhos.

“Alguém se machucou?”

“Emocionalmente?”, perguntou o caracol.

Nibwick gemeu.

O caracol estendeu um pedúnculo ocular lento e reluzente. “Me chamo Oggleby. Precisa de direção?”

“Preciso de várias coisas”, disse Nibwick. “Um mapa, um banho, perdão e possivelmente um sacerdote de mente muito aberta.”

“A confraternização era por ali.” Oggleby apontou com um pedúnculo ocular para uma trilha de pólen esmagado, respingos cintilantes de néctar e um único invólucro de pétala descartado preso num espinho.

Nibwick encarou a trilha.

Ela passava sob os caules arqueados da Galeria das Bocas-de-Leão, atravessava o mercado matinal cheio de zumbidos e seguia até o brilho distante dos cochos de flor-da-lua.

Seu estômago fez um ruído como um sapo pisando numa gaita de foles.

“Esse caminho parece familiar”, disse.

“Deveria”, respondeu Oggleby. “Você gritou adeus para ele seis vezes.”

“Fui amigável?”

“Com o caminho? Muito.”

Nibwick deu um passo cuidadoso.

Depois outro.

O mundo balançou um pouco, mas não girou, o que ele decidiu contar como crescimento pessoal.

Atrás dele, Oggleby gritou: “Você também deve três pastilhas de mel ao vendedor de pétalas!”

Nibwick parou.

“Pelo embrulho de hibisco?”

“Pelo chapéu.”

Nibwick se virou devagar.

“Que chapéu?”

O sorriso de Oggleby se alargou.

Nibwick olhou para a cauda.

Um minúsculo chapéu trançado de hibisco estava preso perto da ponta enrolada, decorado com duas contas e uma pena que definitivamente não lhe pertencia.

Ele sussurrou: “Ah, eu fui insuportável.”

“Espetacularmente”, disse Oggleby.

E assim Nibwick Thrumple, tritão de pólen de olhos bambos, ladrão acidental de chapéus, entusiasta da flor-da-lua e autoproclamado Duque da Umidade, começou a longa e humilhante jornada de volta pelo Sugarwild Garden para descobrir por onde passara, o que fizera, quem ofendera e se havia alguma versão da verdade em que ele parecesse misterioso em vez de úmido.

A resposta, infelizmente, já estava tendendo ao úmido.

O Cocho de Flor-da-Lua e Outras Ideias Terríveis

Quando Nibwick chegou à clareira dos Polinizadores Noturnos, a festa estava morta, enterrada e já virara fofoca entre as formigas.

A clareira ficava sob um crescente de flores-da-lua, com suas pétalas pálidas bem fechadas contra o sol da manhã. À noite, elas se abriam e derramavam néctar azul em cochos de bolotas entalhadas, onde fermentava apenas o suficiente para tornar mariposas filosóficas, abelhas imprudentes e tritões de pólen convencidos de que tinham ritmo.

Serpentinas de seda de aranha pendiam de postes de caniço. Taças vazias de sementes estavam espalhadas perto de banquinhos de casca de árvore tombados. Alguém pintara um rostinho sorridente num cogumelo. Outra pessoa o riscara e escrevera: Ele sabe o que fez.

Nibwick entrou na clareira com a cautela silenciosa de uma criatura entrando numa cena de crime e torcendo para não encontrar seu próprio contorno desenhado a giz.

“Olá?”, chamou.

Um grilo apareceu de trás do toco da música.

Tinha um violino pendurado num ombro e a expressão exausta de um artista a quem pediram “só mais uma” até o nascer do sol.

“Ah, ótimo”, disse o grilo. “O confete molhado voltou.”

Nibwick colocou uma mão sobre o peito. “Esse é meu apelido agora?”

“Um deles.”

“Quantos existem?”

O grilo contou em silêncio nas patas dianteiras, depois desistiu.

“Quer os populares ou os processos judiciais?”

Nibwick se sentou na borda de uma taça de semente tombada.

“Por favor, seja gentil. Minha cabeça parece que uma mamangava está reformando por dentro.”

“Você bebeu duas taças de néctar de flor-da-lua.”

Nibwick franziu a testa. “Não parece coisa minha.”

“Depois bebeu metade da taça de outra pessoa.”

“Isso parece um pouco mais coisa minha.”

“Depois disse que o cocho estava ‘parecendo solitário’.”

Nibwick encarou o vazio.

“Ah.”

“Depois abraçou o cocho.”

“Sou uma presença reconfortante.”

“Depois caiu dentro.”

Nibwick olhou para seu corpo cintilante e pegajoso.

“Isso explicaria o gosto azul que ficou.”

O grilo se encostou no toco. “O que está procurando?”

“Minha casa.”

“Um lugar ousado para começar.”

“E respostas.”

“Um lugar pior.”

Nibwick respirou fundo. “Depois que caí no cocho...”

“Você não caiu. Declarou-se capitão e embarcou.”

“Depois que comandei o cocho”, corrigiu Nibwick, “aonde fui?”

O grilo coçou o queixo com a ponta do arco.

“Você saiu, sacudiu néctar em cima de um grupo de crisopídeos, pediu desculpas à mais bonita, depois pediu desculpas de novo ao marido dela e tentou iniciar um brinde.”

“Qual era o brinde?”

“Ninguém sabe. Começou com ‘Às pétalas, que nos acolhem quando estamos úmidos’ e depois chorou numa framboesa.”

Nibwick esfregou as têmporas.

“Sou poeta sob pressão.”

“Então o vendedor de pétalas chegou.”

Nibwick fez uma careta. “Voltamos a ele.”

“Ah, sim. Brindle Fernwrap. Ele veio com os rolinhos de hibisco da madrugada. Você pediu três.”

“É razoável.”

“Um para você, um para a lua e um para ‘a tristeza secreta das abelhas’.”

Nibwick olhou para o céu. “A lua nunca me paga de volta.”

“Você não tinha pastilhas de mel, então pagou Brindle com elogios.”

“Já falamos do comentário sobre o avental.”

“Aquilo foi só o começo.”

As franjas de Nibwick caíram.

O grilo pigarreou e recitou com crueldade teatral: “‘Brindle, seu carrinho tem a postura de um príncipe.’”

“Não é terrível.”

“‘Sua sobrancelha esquerda tem sabedoria de comerciante.’”

“Estranho, mas elogioso.”

“‘Você cheira a alguém que dobra folhas corretamente.’”

Nibwick cobriu o rosto.

“Pare.”

“Ele exigiu pagamento de verdade.”

“Naturalmente.”

“Você ofereceu seu chapéu.”

Nibwick tocou o chapeuzinho de hibisco preso na cauda.

“O chapéu dele.”

“Correto.”

“Ofereci a ele o próprio chapéu?”

“Com uma reverência.”

Nibwick deslizou lentamente para fora da taça de semente até ficar deitado no chão.

“Me deixe aqui. Que o musgo fique comigo.”

O grilo passou por cima dele e apontou para o caminho do mercado. “O carrinho de Brindle já deve estar aberto. É melhor pagar antes que ele cobre juros.”

Nibwick levantou a cabeça. “Vendedores de pétalas cobram juros?”

“Brindle cobra. Geralmente em insultos.”

“Não tenho pastilhas de mel.”

“Então leve sinceridade.”

Nibwick pensou nisso.

“Vendedores aceitam?”

“Geralmente não. Mas é divertido vê-los recusar.”

Nibwick gemeu, se ergueu e cambaleou na direção do caminho do mercado.

Atrás dele, o grilo chamou: “Ah, e Nibwick?”

Ele se virou.

“Sim?”

“Se uma mariposa chamada Vellaby perguntar, nunca contei que ela disse que a curva da sua cauda era ‘confusamente elegante’.”

O corpo inteiro de Nibwick se iluminou.

Então imediatamente perdeu o brilho.

“Espera. Confusamente boa ou confusamente preocupante?”

O grilo sorriu.

“Sim.”

Nibwick seguiu pelo caminho com pavor renovado e uma pequena faísca de vaidade, o que era perigoso porque a vaidade era como a maioria de seus problemas aprendia a andar.

O mercado da manhã se abria à frente em todo o seu esplendor barulhento. Barracas de casca de árvore com toldos de pétalas ladeavam os caminhos de musgo. Besouros vendiam bolinhas de orvalho polidas. Formigas transportavam cestas de farinha de sementes. Duas irmãs mariposas discutiam se uma linha lavanda era “romântica” ou “quase funerária”. Em algum lugar, uma joaninha gritou: “Isso não é desconto, é roubo com enfeites!”

Nibwick tentou passar despercebido.

Era difícil, porque era turquesa, laranja, rosa, cintilante de orvalho, usava o chapéu de outra pessoa na cauda e andava com a postura cautelosa de uma criatura cujo estômago ainda negociava com a gravidade.

Cabeças se viraram.

Cochichos o seguiram.

“É ele.”

“O capitão do cocho.”

“Duque da Umidade.”

“Não pediu uma framboesa em casamento?”

Nibwick ergueu um dedo. “Foi um brinde, não um pedido.”

Um besouro resmungou: “Aquela framboesa disse não.”

Nibwick preferiu não responder.

No fim da fileira do mercado, sob um toldo de hibisco vermelho, ficava a Famosa Dobradaria de Pétalas de Brindle Fernwrap. O carrinho era bonito daquele jeito que carrinhos de comida costumam ser quando sabem que podem arruinar seu dia. Rolos de folhas frescas de hibisco, botão-de-ouro e violeta estavam empilhados ao lado de potes de especiarias de pólen, sementes de néctar torradas e molhos que cheiravam a paraíso com uma pequena ficha criminal.

Brindle Fernwrap estava atrás do balcão.

Era uma esperança verde e esguia, com bigode encerado, avental impecável e cabeça descoberta.

Nibwick olhou para o chapéu em sua cauda.

Brindle olhou para o chapéu na cauda de Nibwick.

O mercado inteiro pareceu prender a respiração.

Nibwick se aproximou devagar.

“Brindle.”

“Umidade.”

Nibwick se encolheu. “Esse título era cerimonial.”

“Meu chapéu também.”

“Sim. Sobre isso.”

Brindle dobrou dois invólucros de folhas com precisão aterrorizante. “Você me deve três pastilhas de mel, um pedido de desculpas e o que restou da minha dignidade depois que colocou meu chapéu no traseiro e anunciou: ‘Agora a cauda tem ambição.’”

Uma mariposa que olhava os produtos ali perto engasgou de rir.

Nibwick engoliu em seco.

“Não quis insultar seu chapéu.”

“Você o tornou parte de uma monarquia baseada em cauda.”

“Ele foi claramente promovido.”

Os olhos de Brindle se estreitaram.

“Cuidado.”

Nibwick tirou o chapeuzinho de hibisco da cauda e o colocou delicadamente no balcão.

“Sinto muito”, disse. “De verdade. Estava sob influência de néctar de flor-da-lua, mau julgamento e aparentemente uma quantidade perigosa de confiança.”

Brindle o encarou.

O mercado permaneceu quieto.

Nibwick se preparou para os juros em insultos.

Em vez disso, Brindle pegou o chapéu, tirou a poeira e o colocou de volta na cabeça.

“Desculpas aceitas.”

Nibwick piscou. “Sério?”

“Não”, disse Brindle. “Mas estou guardando minha raiva para o almoço. As manhãs são para o lucro.”

“Justo.”

“Você ainda me deve.”

“Não tenho pastilhas de mel.”

“Então pode pagar trabalhando.”

O estômago de Nibwick afundou. “Fazendo o quê?”

Brindle apontou para uma cesta de invólucros de pétalas rosadas. “Entregue isto no pavilhão das mariposas-da-seda.”

Nibwick ficou muito imóvel.

“No pavilhão das mariposas?”

“Sim.”

“Onde ficam as mariposas?”

“É tradicionalmente onde as guardamos.”

“Uma dessas mariposas por acaso se chama Vellaby?”

O bigode de Brindle se contraiu.

“Ah, ela pediu especificamente que a entrega fosse feita por você.”

Os joelhos de Nibwick amoleceram.

“Ela parecia brava?”

“Parecia divertida.”

“É pior.”

“Geralmente.”

Brindle colocou três rolinhos numa cesta de folha dobrada e a deslizou pelo balcão.

Nibwick a recebeu com as duas mãos como quem recebe uma sentença.

“Pelo menos recebo orientações?”

Brindle apontou para um caminho entre duas dedaleiras imponentes. “Siga o cheiro de jasmim e decisões ruins.”

Nibwick farejou.

O ar estava cheio dele.

“Isso não restringe nada.”

“Vai saber que chegou quando todos começarem a rir antes de você aparecer.”

Nibwick enfiou a cesta debaixo de um braço e endireitou as franjas.

“Posso encará-la.”

“Pode?”

“Não. Mas posso chegar.”

E, porque o Sugarwild Garden não tinha misericórdia e tinha um ótimo senso de oportunidade, uma mariposa prateada passou deslizando no alto naquele exato momento, com as asas aveludadas capturando a luz do sol em suaves lampejos lavanda.

Nibwick olhou para cima.

Ela deu uma volta.

Sua voz desceu como seda mergulhada em encrenca.

“Bom dia, Duque.”

O mercado explodiu.

Nibwick fechou os olhos.

Em algum lugar bem dentro dele, uma pequena parte sóbria de sua alma fez as malas e foi embora.

“Bom dia”, respondeu fracamente, “panqueca de veludo do destino.”

As risadas dobraram.

Vellaby sorriu.

“Estarei esperando no pavilhão.”

Então desapareceu além das dedaleiras.

Nibwick ficou imóvel com a cesta de entrega nos braços, patas pegajosas, cabeça doendo e sem se lembrar se ela era a razão de ele ter ido parar na flor de lady Plumerella ou apenas uma testemunha do desastre.

De qualquer forma, a trilha o encontrara.

E tinha asas.

O Pavilhão das Mariposas-da-Seda e as Panquecas de Veludo do Destino

Nibwick Thrumple entrou no pavilhão das mariposas-da-seda com a postura de uma criatura caminhando voluntariamente para uma sala onde todos já tinham ouvido a pior versão da história.

O pavilhão pendia entre duas dedaleiras imponentes como uma tenda lavanda pálida tecida de fio lunar, seda de orvalho e puro perigo social. Suas cortinas cintilavam à luz da manhã, abrindo e fechando a cada brisa suave. Dentro, mariposas se recostavam em folhas enroladas, tiravam pólen das asas, tomavam chá de jasmim e cochichavam com a graça implacável de criaturas capazes de arruinar sua reputação sem jamais levantar a voz.

Nibwick odiou imediatamente a elegância de todo mundo.

Estava pegajoso. Estava com os olhos bambos. Suas franjas estavam dobradas de um lado. Um dos pés fazia um leve ruído de lama a cada três passos. A cesta de entrega sob o braço cheirava divinamente, o que piorava tudo, porque seu estômago considerava a traição em voz alta.

Uma mariposa azul-pálida na entrada o olhou de cima a baixo.

“Nome?”, perguntou.

Nibwick pigarreou. “Nibwick Thrumple.”

As antenas dela se contraíram. “Ah. Umidade.”

“Gostaria de aposentar esse título.”

“Você o declarou sob o pólen de lustre.”

“Havia testemunhas?”

“Houve aplausos.”

Nibwick fechou os olhos. “Claro que houve.”

A mariposa ergueu uma cortina. “Lady Vellaby está esperando você.”

“Lady?”, guinchou Nibwick.

“Não guinche diante da posição social.”

“Eu não sabia que ela era uma lady.”

“Isso porque você estava ocupado chamando as asas dela de mobília de café da manhã.”

Nibwick ajeitou a cesta nas mãos. “Para ser justo, eu disse destino.”

“Para ser justo, você devia parar de falar.”

“Sábio conselho.”

Ele entrou.

O pavilhão cheirava a jasmim, néctar morno, pó de pétala lunar e um julgamento tão refinado que provavelmente tinha lista de espera. Almofadas de seda forravam os bancos de folhas enroladas. Pequenas lanternas de vidro de vaga-lume pendiam lá em cima. Um besouro-harpa dedilhava notas delicadas num canto, cada uma mais bonita que a anterior e, de algum modo, duas vezes mais ofensiva.

No centro do pavilhão, sentada numa almofada de penugem de trevo-branco, estava Vellaby.

Ela era prateada e lavanda, com largas asas de veludo cobertas por suaves manchas em forma de olhos que cintilavam como poças ao luar. Suas antenas se curvavam com elegância. Sua expressão era serena, divertida e absolutamente consciente demais da situação de Nibwick.

Nibwick parou a três passos dela e fez uma reverência que começou como etiqueta e terminou como quase queda.

Recuperou o equilíbrio fingindo examinar o chão.

“Belo chão”, disse.

Vellaby sorriu. “É uma folha.”

“Sim. Excelente folha. Dá muito apoio. Emocional.”

Várias mariposas soltaram risadinhas atrás das xícaras.

Nibwick colocou a cesta de entrega numa mesinha de casca de árvore.

“Invólucros de pétalas rosadas da Famosa Dobradaria de Pétalas de Brindle Fernwrap.”

“E meu pedido de desculpas?”, perguntou Vellaby.

Nibwick ficou imóvel.

“Seu pedido de desculpas é… também do Brindle?”

“Não, duquezinho. É seu.”

“Ah. Sim. Obviamente.”

Ele se virou completamente para ela, uma imprudência, pois seus dois olhos tentaram focalizá-la ao mesmo tempo e imediatamente formaram comissões independentes. Um olho olhava para o rosto dela. O outro admirava uma lanterna. Seu cérebro, já fragilizado, ficou no meio, segurando uma prancheta e gritando.

“Lady Vellaby”, disse, “peço desculpas por qualquer coisa que eu tenha dito ontem à noite que tenha sido inadequada, confusa, úmida ou que tenha comparado sua anatomia a algum item do café da manhã.”

Vellaby inclinou a cabeça. “É um pedido de desculpas abrangente.”

“Estou lançando uma rede bem ampla.”

“Você também chamou minhas asas de ‘panquecas de veludo do destino’.”

“Sim, lamentavelmente específico.”

“Disse que minhas antenas pareciam ‘dois pontos de interrogação perguntando se no céu tem petiscos’.”

Nibwick abriu a boca.

Fechou-a.

“Essa parece quase boa.”

“Você tentou subir nas minhas costas.”

Ele fez uma careta. “Essa parece menos boa.”

“Você disse, e estou citando: ‘Madame, partamos, pois minha pétala anseia e eu sou quase inteiramente portátil’.”

O pavilhão se desfez em risadas suaves.

O rosto de Nibwick esquentou tão depressa que ele temeu evaporar.

“Você me carregou?”, perguntou.

Vellaby tomou um gole de chá. “Por pouco tempo.”

“Ah, não.”

“Então você escorregou durante a decolagem.”

“Ah, que bom.”

“Para dentro de uma bandeja de creme de sementes lunares.”

“Ah, não de novo.”

“Você insistiu que era uma estratégia de pouso.”

Nibwick assentiu, solene. “Gosto mesmo de manter o controle da narrativa.”

“Depois você ficou muito emotivo.”

“Por causa do creme?”

“Por causa de pertencimento.”

As risadas abrandaram. Nibwick baixou os olhos para as mãozinhas.

Não se lembrava daquela parte.

Vellaby pousou a xícara. “Você disse que não conseguia encontrar sua pétala porque toda flor parecia um lar até você tentar dormir nela.”

Nibwick engoliu em seco.

Por um instante, o ar do pavilhão pareceu menos fofoca e mais alguma coisa terna com bordas afiadas.

“Isso parece constrangedor”, disse.

“Pareceu sincero.”

“Prefiro constrangedor.”

“A maioria prefere.”

Ele transferiu o peso de um pé para o outro. O pé que fazia barulho de coisa molhada chiou. Várias mariposas educadamente fingiram não ouvir, o que tornou o som muito mais humilhante.

Vellaby se inclinou para a frente. “Você realmente não lembra onde mora?”

“Lembro de pedaços”, disse Nibwick. “Uma pétala quente. Uma nervura torta. Uma folha cheia de atitude. Uma vista das lanternas. O cheiro de pólen açucarado depois da chuva. E um vizinho que tosse como um besouro preso numa flauta.”

“Isso é, na verdade, mais útil do que você imagina.”

“É?”

“Sim. A vista das lanternas significa que sua flor dá para o Bosque das Lanternas de Campânulas. Uma nervura torta e uma pétala quente sugerem uma flor voltada para o oeste. Pólen açucarado depois da chuva significa que você provavelmente está perto dos ásteres de haste açucarada.”

Nibwick ficou olhando para ela.

“Você tirou tudo isso da minha divagaçãozinha molhada?”

“Mariposas se orientam pelo cheiro, pela luz e pelos disparates dramáticos das outras criaturas.”

“Uma ciência nobre.”

“Infelizmente”, continuou Vellaby, “você não foi direto para casa depois do creme.”

Nibwick se preparou. “Claro que não. Teria sido elegante demais.”

“Você cambaleou em direção ao Salão dos Registros das Abelhas.”

“Por quê?”

“Disse que precisava ‘acertar as contas com a sociedade do mel’.”

Nibwick encarou o chão.

“Não gosto dessa frase.”

“Ninguém gostou.”

“Eu devia dinheiro a elas?”

“Não.”

“Então por que…”

“Você acusou uma abelha chamada Tumpet de roubar seu brilho.”

Nibwick olhou para os braços cintilantes, a barriga úmida, as franjas translúcidas e os pedacinhos de pólen grudados em várias regiões lamentáveis.

“Meu brilho parece estar todo aqui.”

“Era mais um brilho espiritual.”

“Esse é mais difícil de auditar.”

Vellaby se levantou, abrindo um pouco as asas. A luz do pavilhão bateu nelas, e Nibwick teve o bom senso de não elogiá-las dessa vez, embora a expressão “majestosos guardanapos de luar” tentasse subir por sua garganta.

Ele a engoliu como um herói.

“Você precisa ir ao Salão dos Registros das Abelhas”, disse ela. “Marnadine Buzz mantém registros de todos os distúrbios no distrito de polinização.”

“Marm já me encontrou esta manhã.”

“Então está esperando que você apareça lá envergonhado.”

“Ela gosta mesmo de ter razão.”

“A maioria das pessoas competentes gosta.”

Nibwick ergueu a cesta de entrega vazia. “Obrigado, lady Vellaby. Pelas informações. E por não me arremessar num lago.”

“Passou pela minha cabeça.”

“Compreensível.”

Ele se virou para sair.

“Nibwick?”

Ele olhou para trás.

O sorriso de Vellaby havia se suavizado.

“Se serve de alguma coisa, você estava ridículo ontem à noite.”

“Faz sentido.”

“Mas não foi cruel.”

Ele piscou.

“Isso importa?”

“Neste jardim, mais do que equilíbrio.”

Nibwick olhou para as pernas bambas.

“Ótimo. Porque eu e o equilíbrio estamos saindo com outras pessoas no momento.”

Vellaby riu, e dessa vez não pareceu o jardim rindo dele. Pareceu quase perdão. Um perdão minúsculo, alado e muito divertido, mas perdão mesmo assim.

Ele saiu do pavilhão com o peito mais leve, um pé mais grudento e a horrível certeza de que agora precisava visitar um salão cheio de abelhas que mantinham registros.

Havia muitas coisas assustadoras no Sugarwild Garden: bocas-de-leão com raiva mal resolvida, vespões que vendiam seguros, sapos que usavam capas depois de escurecer. Mas nada aterrorizava um tritão de pólen de ressaca como papelada organizada.

O Salão dos Registros das Abelhas e o Crime de Umidade Excessiva

O Salão dos Registros das Abelhas ficava dentro da base oca do caule de um antigo girassol, com a entrada emoldurada por resina âmbar, colunas de cera e uma placa que dizia:

TODOS OS INCIDENTES SERÃO DOCUMENTADOS. SIM, OS SEUS TAMBÉM.

Nibwick parou do lado de fora e encarou a placa.

“Isso parece direcionado”, murmurou.

Uma abelha da guarda com ombros enormes e o olhar gelado de quem havia confiscado cupons falsos de néctar demais pairava junto à porta.

“Nome?”, perguntou a guarda.

“Nibwick Thrumple.”

A guarda olhou para uma pequena tabuleta de cera.

“Pseudônimo?”

Nibwick suspirou. “Duque da Umidade.”

“Outro pseudônimo?”

“Capitão do Cocho.”

“Outro pseudônimo?”

“Confete Molhado.”

“Outro pseudônimo?”

A voz de Nibwick ficou bem pequenininha. “O Misteriozinho Úmido.”

A guarda assentiu. “Pode entrar.”

“Quantos nomes tem nessa tabuleta?”

“Seus?”

“Sim.”

“Frente e verso.”

Nibwick levou a mão à barriga. “Preciso de uma cadeira feita de misericórdia.”

“Temos bancos.”

“Serve.”

Lá dentro, o Salão dos Registros das Abelhas zumbia com severa eficiência. Abelhas se moviam entre estantes de favos abarrotadas de tabuletas de cera. Minúsculos funcionários carimbavam folhas com selos de pólen. Uma fila de cidadãos ofendidos do jardim esperava num guichê de reclamações sob uma placa com os dizeres COMPORTAMENTO LAMENTÁVEL, LEVE A MODERADO.

Nibwick notou um segundo guichê com a placa COMPORTAMENTO LAMENTÁVEL, AH, PELO AMOR DAS PÉTALAS.

A funcionária dali acenou para ele se aproximar sem erguer os olhos.

“Naturalmente”, sussurrou Nibwick.

Marnadine Buzz estava atrás do balcão, com a touca violeta de orvalho perfeitamente alinhada e a prancheta promovida a um livro de registros completo, encadernado em casca prensada. Não sorriu ao vê-lo. Os sorrisos de Marm eram raros e geralmente significavam que alguém havia preenchido um formulário incorretamente.

“Nibwick.”

“Marm.”

“Você chegou ao pavilhão.”

“Com danos públicos apenas moderados.”

“Progresso.”

“Estou evoluindo.”

“Você está pingando no chão.”

“Emocionalmente ou fisicamente?”

“Sim.”

Marm abriu o livro. Ele soltou um rangido pesado, como uma porta que se abria para a responsabilização.

Os olhos de Nibwick bambearam em direção à página.

“Isso tudo sou eu?”

“Esta seção é você. O resto são besouros-cabra.”

“Isso é reconfortante e ofensivo ao mesmo tempo.”

“Ontem à noite, uma badalada depois do nascer da lua, você entrou no Salão dos Registros das Abelhas.”

Nibwick se inclinou mais perto. “Entrei?”

“Pelo guichê de reclamações.”

“Parece estreito.”

“Você estava determinado.”

“Eu estava fazendo uma reclamação?”

“Você tentou registrar uma queixa contra o conceito de distância.”

Nibwick piscou devagar.

“A distância estava merecendo.”

“Alegou que sua casa ficava se afastando de você.”

“É assim que andar funciona quando a gente está virado para o lado errado.”

“Depois exigiu um mapa.”

“Razoável.”

“Nós lhe demos um.”

“Excelente.”

“Você comeu o mapa.”

Nibwick fechou os olhos.

“Pelo menos foi útil?”

“Você disse que tinha gosto de norte.”

Ele assentiu devagar. “Parece útil.”

Marm virou a página.

“Depois disso, a abelha Tumpet chegou.”

Uma abelha na fila se virou e o fuzilou com os olhos.

Tumpet era pequena, redonda e agressivamente felpuda, com pólen dourado acumulado ao redor das pernas, como se tivesse atravessado a luz do sol a vau. Seus olhos se estreitaram.

“Ladra de brilho”, sussurrou Nibwick.

“Como é que é, seu molhadinho?”, disparou Tumpet.

Nibwick ergueu depressa as duas mãos. “Não, não. Aquele era o eu de ontem à noite. O eu de agora tem profunda vergonha dele.”

“O você de agora cheira a arrogância fermentada.”

“Também é justo.”

Marm bateu no livro. “Tumpet tentou levar você para casa.”

Nibwick se voltou para ela. “Tentou?”

Tumpet cruzou os braços. “Tentei. Contrariando meu bom senso e o conselho da minha irmã.”

“Por quê?”

“Porque você estava sentado num toco de cardo, cantando para a própria cauda.”

Nibwick resistiu à vontade de olhar para a cauda com admiração.

“O que eu estava cantando?”

“Uma música horrível chamada Cachinho Pequeno, Grandes Sonhos.”

Marm empurrou um documento pelo balcão. “A letra foi apresentada como prova.”

Nibwick o empurrou de volta. “Queimem.”

“Arquivamos tudo.”

“Marm, por favor.”

“A história precisa aprender.”

Tumpet chegou mais perto, zumbindo. “Eu disse que a Curva Bramblecup ficava depois dos ásteres de haste açucarada. Você disse que conhecia um atalho.”

Nibwick se animou. “Eu conhecia?”

“Não conhecia.”

“Ah.”

“Você nos levou pelo Viveiro de Cogumelos.”

“A fila de conga.”

“Mais para passinho criminoso.”

“Ninguém se machucou.”

“Você pisou em seis cogumelos bebês.”

Nibwick ofegou. “Eu feri crianças?”

“Eles voltaram ao formato original. Emocionalmente, não sabemos.”

“Vou mandar um cartão.”

“Depois você se distraiu com o coro de libélulas.”

Nibwick esfregou a testa. “Eu discuti com eles.”

“Disse que as harmonias deles eram ‘altas demais’.”

“Isso não significa nada.”

“Eles sabiam.”

“Pior ainda.”

Tumpet apontou para a janela ao fundo. “Depois do coro, você subiu num caule de dente-de-leão e disse que conseguia ver sua casa.”

As franjas de Nibwick se ergueram. “Conseguia?”

“Apontou para treze flores diferentes.”

“Isso é entusiasmo.”

“Então o vento soprou.”

Marm e Tumpet trocaram um olhar.

Nibwick não gostou daquele olhar. Era o tipo de olhar que as pessoas trocavam antes de dizer que suas calças haviam sumido, mesmo se você não usasse calças.

“O que aconteceu quando o vento soprou?”, perguntou.

Marm virou mais uma página.

“Um flutuador de semente felpuda passou lá em cima.”

“O transporte roubado.”

“Emprestado”, disse Nibwick, sem muita força.

As asas de Tumpet zumbiram mais forte. “Você saltou para alcançá-lo.”

“Saltei?”

“Com convicção.”

“Eu caí em cima dele?”

“Parcialmente.”

“Que parte?”

“Seu rosto.”

Nibwick se sentou no banco atrás dele.

O banco não era feito de misericórdia. Era feito de cera e consequências.

“Para onde ele me levou?”

Marm apontou para um mapa de cera pendurado na parede. “O vento soprava para nordeste. O flutuador teria levado você por cima do Brejo Puddlemint, além da crista das campânulas e em direção à flor particular de lady Plumerella.”

“Onde acordei.”

“Sim.”

“Então fui da confraternização para o pavilhão das mariposas, depois para cá, depois para o viveiro de cogumelos, depois para o coro de libélulas, depois para o caule de dente-de-leão, depois para o flutuador de semente felpuda, depois para a pétala de Plumerella.”

Marm assentiu. “Essa parece ser a sequência aprovada de decisões ruins.”

Nibwick se levantou devagar.

“Então minha casa fica antes do caule de dente-de-leão. Perto dos ásteres de haste açucarada.”

A expressão de Tumpet se suavizou meio grau, o que, para Tumpet, equivalia basicamente a chorar num guardanapo.

“Sim. Se conseguir chegar aos ásteres, talvez reconheça a vista.”

O peito de Nibwick se apertou de esperança.

Não esperança plena. Esperança plena exigia hidratação e um estômago menos assombrado. Mas uma esperança pequena e brilhante, do tipo que caberia debaixo de uma folha e sobreviveria a uma manhã ruim.

“Obrigado”, disse a Tumpet. “E me desculpe por acusar você de roubar meu brilho.”

Tumpet fungou. “Eu tenho meu próprio brilho.”

“Tem mesmo. É organizado e aterrorizante.”

Ela assentiu, aceitando o elogio como uma rainha aceita impostos.

Nibwick se voltou para Marm. “Mais alguma coisa que eu precise saber antes de ir?”

Marm fechou o livro.

“Sim.”

“Boa ou ruim?”

“Informativa.”

“Isso significa ruim de chapéu.”

“Você está agendado para um pequeno pedido público de desculpas na plataforma do coro de libélulas.”

Nibwick gemeu. “Preciso mesmo?”

“Eles registraram uma queixa harmônica.”

“Não sei o que é isso.”

“Nem nós, mas eles apresentaram em três vias.”

“Posso pedir desculpas daqui?”

“Não.”

“Posso mandar minha cauda?”

“Não.”

“Posso fingir minha morte?”

Marm o examinou de cima a baixo. “Você é úmido demais para queimar e barulhento demais para enterrar.”

Nibwick suspirou. “Então vamos ao coro.”

Deu três passos em direção à saída.

“Nibwick”, chamou Marm.

Ele parou.

“Não pegue atalhos.”

Ele levou uma mão ao coração. “Marm, depois de tudo o que aconteceu, você acredita sinceramente que eu cometeria esse erro outra vez?”

Ela o encarou.

Tumpet o encarou.

A abelha da guarda o encarou.

Um funcionário parou de carimbar documentos para encará-lo.

Nibwick baixou a mão.

“Certo. Doloroso, mas sustentado pelas provas.”

O Coro de Libélulas e o Problema das Harmonias Altas

A plataforma do coro de libélulas se erguia sobre um espelho d’água raso perto da borda do Viveiro de Cogumelos. Era feita de juncos polidos e hastes de lírios, com sinos de orvalho pendurados nas vigas e superfícies polidas suficientes para obrigar qualquer visitante a encarar seu estado físico por vários ângulos cruéis.

Nibwick viu seu reflexo na água e parou.

“Ah”, sussurrou. “Pareço um cupcake que sobreviveu a uma briga de socos.”

Um girino ali perto pôs a cabeça para fora d’água. “Você estava pior ontem à noite.”

“Por que todo mundo tem informações?”

“Você anunciou suas informações.”

“Para quem?”

“Principalmente para o lago.”

Nibwick continuou em direção à plataforma.

O coro de libélulas pairava em formação acima dos juncos, com asas que reluziam em safira, esmeralda e ouro. Eram doze, organizadas por tamanho, cintilância e aparente capacidade de fazer drama. No centro flutuava o maestro Zindle, uma libélula de corpo comprido, asas violetas e a expressão de um artista obrigado a se apresentar perto de animais de criação.

Ele baixou a batuta, uma agulha de pinheiro polida.

“Chegou o crítico.”

Nibwick subiu o primeiro degrau de junco. Ele se curvou. Nibwick congelou. O coro o observou bambear. Ele subiu o segundo degrau, que fez um som de julgamento minúsculo estalando.

“Maestro Zindle”, disse, chegando à plataforma, “vim pedir desculpas.”

“Pelos seus ouvidos?”, perguntou Zindle.

“Pelas minhas palavras.”

“Suas palavras vieram da falta de cultura dos seus ouvidos.”

Nibwick pensou nisso. “Acho que anatomia não funciona assim.”

As asas de Zindle tremeluziram. “Não traga ciência para a minha plataforma.”

“Entendido.”

O coro entoou uma única nota atrás dele. Era bela, cristalina e afiada o bastante para aparar o arrependimento.

Nibwick fez uma reverência.

“Sinto muito por ter dito que suas harmonias eram altas demais.”

Zindle ergueu o queixo. “E?”

Nibwick piscou. “E que precisavam de calças mais curtas?”

Um suspiro de espanto percorreu o coro.

“Eu também disse isso?”

“Disse”, respondeu Zindle.

Nibwick fez uma careta. “Peço desculpas pelas calças.”

“E?”

“Tem mais?”

Zindle estalou a batuta. Uma libélula menor abriu uma nota de cera e leu em voz alta: “‘Sua soprano parece uma colher brigando com uma janela’.”

Uma soprano desmaiou suavemente sobre uma folha de nenúfar.

Nibwick agarrou a cabeça. “Por que eu estava fazendo crítica musical?”

“Porque você subiu naquele junco”, disse Zindle, apontando, “e se declarou Ministro das Vibes.”

Nibwick olhou para o junco.

Era alto, esguio e ligeiramente inclinado para um lado.

Uma lembrança cintilou.

Ar noturno. Luar azul. Asas de libélula como lâminas de vidro. Seus próprios pés grudentos agarrados ao junco enquanto balançava acima do espelho d’água.

Ouviu a si mesmo gritar: “Não entendo de música, mas sei quando uma nota está de pernas de pau!”

Ele abriu os olhos.

“Entendo por que vocês estão chateados.”

“Entende?”

“Não. Mas aceito que estejam.”

Zindle o encarou por um longo momento.

Então, para surpresa de Nibwick, o maestro baixou a batuta.

“Seu pedido de desculpas é desajeitado.”

“É a minha marca.”

“Mas suficiente.”

Nibwick soltou o ar.

“No entanto”, acrescentou Zindle, e a alma de Nibwick imediatamente se abaixou, “há a questão do final.”

“Eu estraguei?”

“Não.”

“Então…”

“Você melhorou.”

Nibwick encarou-o. “Melhorei?”

O coro murmurou, desconfortável.

A expressão de Zindle se contraiu, como se elogiar Nibwick lhe causasse uma alergia.

“Quando você insultou a altura de nossas harmonias, caiu para trás nos sinos de orvalho.”

“Naturalmente.”

“Sua cauda atingiu três sinos numa sequência acidental.”

“Minha cauda tem talento.”

“Não fique orgulhoso.”

“Tarde demais, mas continue.”

“Os sons criaram uma contramelodia. Inesperada. Absurda. Ligeiramente vulgar. Mas eficaz.”

Nibwick se endireitou. “Está dizendo que eu ajudei?”

“Estou dizendo que suas nádegas cometeram música.”

A plataforma ficou em silêncio.

Nibwick pareceu profundamente comovido.

“Esperei a vida inteira para ouvir essas palavras.”

Zindle estremeceu. “Você nunca as repetirá na minha presença.”

“Entendido.”

“Mas precisamos da sequência outra vez.”

O orgulho de Nibwick desapareceu tão depressa que deixou uma pegada molhada.

“Outra vez?”

“Para documentação.”

“De jeito nenhum.”

“Pela arte.”

“A arte já me exigiu demais.”

“Pelo perdão.”

Nibwick olhou para o coro. A soprano havia se recuperado e agora o fuzilava com os olhos da folha de nenúfar. As libélulas baixistas cruzavam as pernas no ar. O naipe de contraltos parecia presunçoso, porque contraltos sempre sabem onde os corpos estão enterrados.

Ele suspirou.

“Tudo bem. Mas, se alguém chamar isso de dança, vou assombrar as próximas três poças.”

Zindle apontou para o junco ao lado dos sinos de orvalho.

Nibwick subiu.

O junco oscilou.

Suas pernas tremeram.

Seu estômago começou a redigir cartas de despedida.

“Pronto?”, perguntou Zindle.

“Não.”

“Excelente.”

O coro começou a cantar.

Dessa vez, as harmonias não eram altas demais. Eram amplas, calorosas e cintilantes, subindo sobre o espelho d’água em fitas sonoras sobrepostas. Nibwick sentiu as notas se acomodarem no peito, fazendo cócegas num cantinho sensível que ele preferia manter coberto de piadas.

Então seu pé grudento escorregou.

“Ah, droga.”

Ele caiu para trás.

Sua cauda atingiu o primeiro sino de orvalho.

Ting.

O quadril esquerdo esbarrou no segundo.

Tong.

Sua cauda enrolada chicoteou para cima e acertou o terceiro com um timing perfeito e idiota.

Tang.

O coro se elevou.

A água ondulou.

Um cogumelo bebê bateu palmas.

Nibwick ficou pendurado de cabeça para baixo no junco, piscando para o mundo.

Zindle baixou a batuta, tremendo.

“Outra vez”, sussurrou o maestro.

“Não.”

“Mas…”

“Não. Meu traseiro se aposentou das artes.”

O coro explodiu em aplausos mesmo assim.

Nibwick se soltou do junco, caiu agachado e imediatamente tombou de lado numa almofada de musgo. Rolou uma vez e ficou virado para o caminho além da plataforma.

E ali, depois do espelho d’água, depois de um grupo de cogumelos em recuperação, depois do lugar onde Tumpet aparentemente tentara guiá-lo na noite anterior, ele os viu.

Ásteres de haste açucarada.

Suas pétalas rosas e amarelas se curvavam como fios de açúcar ao redor de centros dourados. Brilhavam na suave luz da manhã, familiares de um jeito que lhe apertou a garganta.

Atrás deles, do outro lado dos ásteres, se erguia uma folha torta.

Não uma folha qualquer.

Uma folha cheia de atitude.

Sua borda se curvava para cima como se tivesse opiniões sobre todos os que passavam. Debaixo dela, meio escondida num grupo de pétalas de coral quente, havia uma flor com uma nervura torta no meio, cedendo suavemente no formato exato de uma covinha de dormir.

Nibwick ficou imóvel.

Lar.

Ele sabia.

Todas as cores do jardim pareceram ficar mais nítidas. Os rosas se avivaram. Os verdes se suavizaram. A luz da manhã se derramou sobre a pétala e encontrou o orvalho em sua borda. Ele quase podia sentir o cheiro de pólen açucarado depois da chuva.

“É aquela”, sussurrou.

Zindle pairou ao lado dele. “O quê?”

“Minha pétala.”

O maestro olhou. “Aquela?”

“Sim.”

“É muito enrugada.”

Nibwick se virou devagar. “Cuidado, inseto musical.”

Zindle ergueu as duas patas dianteiras. “Enrugada de um jeito sentimental.”

“Melhor.”

Nibwick desceu da plataforma e começou a caminhar em direção aos ásteres.

Pela primeira vez naquela manhã, seus pés se lembraram de como cooperar. Sua cauda se desenrolou um pouco. Os olhos ainda bamboleavam, claro, mas agora bamboleavam na direção geral da esperança, o que era progresso por qualquer padrão anfíbio razoável.

Passou pelo Viveiro de Cogumelos, onde seis cogumelos minúsculos o observavam com o julgamento severo de crianças que já haviam aprendido sobre pedidos de indenização por danos pessoais.

Nibwick parou.

“Sinto muito por ter pisado em vocês durante a fila de conga.”

Um cogumelo guinchou: “Você disse que éramos cavalheirinhos saltitantes.”

Nibwick assentiu. “Mantenho essa afirmação, mas lamento as pisadas.”

Os cogumelos conferenciaram.

O mais alto disse: “Desculpas aceitas.”

Nibwick fez uma reverência.

Então continuou.

Passou pelo espelho d’água.

Passou pelo caule de dente-de-leão.

Passou pela trilha onde pólen esmagado e más escolhas ainda cintilavam de leve no musgo.

Chegou aos ásteres de haste açucarada e abriu caminho entre eles, com pétalas roçando suas laterais, pólen salpicando seu nariz e o aroma doce o envolvendo como um cobertor.

A folha torta apareceu por inteiro.

Nibwick sorriu.

Então a folha se mexeu.

Ele parou.

Uma voz atrás da folha disse: “De jeito nenhum.”

Nibwick piscou.

De debaixo da pétala que era seu lar surgiu um besouro de pólen redondo e furioso, usando uma touca de dormir feita de um retalho de violeta.

Atrás do besouro havia dois pulgões sonolentos, uma pilha de cobertores de sementes e uma plaquinha que dizia:

NOVOS MORADORES. NÃO ENTRE. ESPECIALMENTE SE ESTIVER MOLHADO.

Nibwick encarou.

O besouro encarou de volta.

“Quem é você?”, perguntou Nibwick.

O besouro cruzou os seis braços.

“Quem é você?”

Nibwick apontou para a pétala. “Eu moro aqui.”

O besouro bufou. “Não mais, olhos bambos.”

A boca de Nibwick se abriu.

Atrás dele, em algum lugar distante, o coro de libélulas tocou um acorde dramático.

Porque aparentemente até sua volta para casa precisava de vocais de apoio.

O Incidente de Ocupação da Pétala

Nibwick Thrumple encarou o besouro de touca violeta parado na entrada de sua própria pétala coral quentinha e experimentou a sensação exata de a realidade pisar em sua garganta com seis pezinhos.

“Não mais?”, repetiu Nibwick.

O besouro assentiu. “Correto.”

“Mas esta é minha pétala.”

“Era.”

“Era?”

“Pretérito. Uma palavrinha trágica. Muito útil em disputas de propriedade.”

Nibwick piscou e, como seus olhos ainda estavam em pleno modo bambo, uma piscada chegou ligeiramente antes da outra.

“Não entendo.”

“Faz sentido”, disse o besouro.

Os dois pulgões sonolentos atrás dele espiavam pelos lados de seu corpo redondo. Um usava um cobertor de sementes como xale. O outro segurava uma canequinha de chá de orvalho e olhava para Nibwick com a expressão assombrada de quem acabara de descobrir que seu novo vizinho talvez fosse úmido.

Nibwick apontou para a folha torta acima da pétala. “Aquela é minha folha cheia de atitude.”

O besouro olhou para cima. “Ela amadureceu sob meus cuidados.”

“Você está aqui há uma noite.”

“E já melhorei o tom moral.”

As franjas de Nibwick se abriram. “O tom moral estava ótimo.”

“Havia uma frutinha seca debaixo da covinha de dormir.”

“Era estrutural.”

“Tinha marcas de dentes.”

“Estrutural sentimental.”

O besouro cruzou os braços outra vez, uma proeza, pois tinha seis e de algum modo conseguiu fazer todos parecerem decepcionados.

“Olhe, olhos bambos, não sei de que carnaval úmido você saiu rastejando, mas esta pétala foi desocupada, cedida por escrito e ocupada legalmente.”

O queixo de Nibwick caiu. “Legalmente?”

“Tão legalmente quanto qualquer coisa pode ser num jardim onde as formigas administram três tribunais e nenhum concorda sobre uvas-passas.”

Nibwick se aproximou. “Eu nunca cedi minha casa por escrito.”

O besouro ergueu uma sobrancelha. “Não?”

As palavras atingiram Nibwick como uma bolota arremessada.

Ele congelou.

Em algum lugar atrás dele, a plataforma do coro de libélulas cintilava ao longe. Um breve floreio musical flutuou por cima dos ásteres.

Dun-dun-daaaamp.

Nibwick virou a cabeça devagar. “Parem de pôr trilha sonora na minha crise!”

Uma vozinha gritou lá de longe: “Chama-se ambientação!”

Nibwick voltou-se para o besouro.

“Quem é você?”

O besouro ergueu o queixo. “Grimble Patchpot. Ex-morador da Baixa Deriva dos Dentes-de-Leão. Atual morador desta excelente pétala coral. Inquilino orgulhoso. Sono leve. Nada impressionado.”

Nibwick olhou por trás dele para a covinha de dormir.

Sua covinha de dormir.

Agora havia um pequeno cobertor de sementes dobrado e encaixado ali. Uma fileira de copos de orvalho polidos acompanhava a nervura da pétala. Alguém pendurara uma cortininha de fio de pólen azul debaixo da folha torta.

Parecia aconchegante.

Parecia um lar bem cuidado.

Parecia que sua casa havia tomado jeito na vida enquanto ele estava ocupado sendo descrito como Confete Molhado por abelhas municipais.

“Você não pode simplesmente se mudar para cá”, disse Nibwick.

“Não me mudei simplesmente. Fui convidado.”

O estômago de Nibwick afundou.

“Por quem?”

Grimble desapareceu lá dentro por um instante e voltou arrastando uma tira enrolada de pergaminho de folha, selada com uma mancha de néctar azul de flor-da-lua.

Nibwick reconheceu a mancha imediatamente.

Não gostou nada disso.

Grimble pigarreou e leu:

A quem precisar de uma pétala mais do que eu, por favor aceite este humilde cantinho de flor, pois eu, Nibwick Thrumple, Duque da Umidade, sou uma alma errante sem endereço fixo além de encrenca e vibes.

Nibwick soltou um som estrangulado.

Grimble continuou:

Que esta pétala embale suas partes cansadas. Abro mão de todas as reivindicações, a menos que mude de ideia depois; nesse caso, por favor me ignore, porque provavelmente estarei fazendo drama.

O pulgão com o chá de orvalho sussurrou: “Essa parte pareceu juridicamente fraca.”

Grimble assentiu. “Mas emocionalmente convincente.”

Nibwick avançou, arrancou o pergaminho das mãos dele e encarou a assinatura.

Era a sua.

Mais ou menos.

As letras cambaleavam pela folha numa tentativa heroica de caligrafia. O pingo do i era um respingo. O floreio final parecia alguém tentando desenhar uma cobra enquanto caía morro abaixo.

“Isso não pode ter validade”, disse Nibwick.

“Tem a impressão do seu dedo do pé.”

Ele olhou mais abaixo.

Lá estava. A impressão de um dedinho laranja, prensada no néctar azul ao lado da assinatura.

“Ah, como odeio meus pés.”

Grimble pegou o pergaminho de volta. “Você estava bastante apaixonado pela ideia ontem à noite.”

Os olhos de Nibwick se arregalaram. “Você me viu?”

“Você chegou num flutuador de semente felpuda, quicou na borda da pétala, rolou para dentro dos ásteres, se levantou e declarou que a propriedade era uma jaula construída por covardes sóbrios.”

O pulgão com o cobertor assentiu. “Depois soluçou glitter.”

Nibwick cobriu o rosto com as duas mãos.

“Por que ninguém me impediu?”

“Nós tentamos”, disse Grimble.

“Tentaram?”

“Sim. Você nos disse que a pétala havia se tornado ‘pequena demais para sua lenda’.”

Nibwick baixou as mãos.

“Eu disse?”

“Depois me deu o contrato, fez continência para a folha torta e disse: ‘Cuide bem dela, ela tem opiniões’.”

Nibwick olhou para a folha lá em cima.

Ela se curvava na brisa.

Parecia mesmo cheia de opiniões.

Possivelmente traída.

“Eu estava me despedindo”, sussurrou.

A raiva o abandonou tão de repente que só restaram cansaço, vergonha e uma pequena dor machucada debaixo das costelas.

Ele passara a manhã inteira tentando chegar em casa, perseguindo fragmentos de memória entre abelhas, mariposas, vendedores, coros, cogumelos e vergonha pública. Agora estava ali. A pétala era real. A covinha era real. A folha era real.

E, aparentemente, ele a havia dado embora.

Nibwick se sentou entre os ásteres.

Eles farfalharam ao seu redor, doces e macios.

Grimble o observou de olhos estreitos. “Você não vai começar a vazar dramaticamente, vai?”

“Talvez.”

“Por favor, mire longe da entrada.”

Nibwick soltou uma risadinha, apesar de si mesmo. Soou cansada. Menos travessura, mais uma bolha desistindo.

“Eu não queria causar problemas para você”, disse.

Grimble se mexeu, constrangido. “Você não me causou problemas. Deu-me um lugar para dormir.”

Nibwick ergueu os olhos.

A severidade do besouro se suavizou, embora só um pouco, porque Grimble Patchpot não era o tipo de criatura que deixava a compaixão sair nua por aí sem um colete.

“A Baixa Deriva dos Dentes-de-Leão inundou na semana passada”, disse Grimble. “O Brejo Puddlemint transbordou depois da chuva. Meu velho oco se encheu de lama. Estes dois precisavam de um lugar seco.”

Os pulgões acenaram sem força.

O coração de Nibwick afundou mais, mas dessa vez de um jeito diferente.

Não de perda.

De reconhecimento.

“Você perdeu sua casa?”, perguntou.

Grimble desviou os olhos. “Temporariamente.”

“Isso significa sim com orgulho por cima.”

“Cuidado.”

Nibwick assentiu. “Desculpe.”

A brisa da manhã atravessou os ásteres de haste açucarada. O pólen flutuava em pontinhos dourados ao redor deles. Além das flores, o Sugarwild Garden seguia com seus disparates habituais. Abelhas discutiam com faturas. Mariposas fingiam não fofocar enquanto fofocavam sem a menor dúvida. Em algum lugar, Brindle Fernwrap provavelmente cobrava a mais de alguém por respirar perto demais de um embrulho de hibisco com confiança excessiva.

Nibwick voltou a olhar para a pétala.

Sua pétala.

Não sua pétala.

Uma pétala.

Um lugar quentinho.

Um lugar de que alguém precisava.

“Eu disse por que estava dando ela embora?”, perguntou.

Grimble apertou o pergaminho. “Você disse que sabia como era acordar em algum lugar e não saber onde ficava seu lar.”

Nibwick engoliu em seco.

Isso também parecia com ele.

Infelizmente.

Suas partes boas sempre tinham um péssimo senso de oportunidade e uma caligrafia ainda pior.

“Bom”, disse Nibwick baixinho, “pelo visto, meu eu bêbado é um idiota imprudente.”

“Claramente.”

“Mas, de vez em quando, generoso.”

“De forma irritante.”

“E juridicamente confuso.”

“Profundamente.”

Nibwick se levantou e tirou o pólen da barriga.

“Você pode ficar.”

Grimble piscou. “Posso?”

“Sim.”

“Não vai contestar o contrato?”

“Talvez eu conteste a expressão ‘partes cansadas’, mas não o contrato.”

Os pulgões sorriram.

Grimble o estudou por um longo momento. “Para onde você vai?”

Nibwick se virou devagar, olhando os ásteres, a trilha de musgo, o caule de dente-de-leão, o espelho d’água, a distante clareira de flores-da-lua e o jardim imenso e ridículo que passara a manhã inteira arrastando-o pelas consequências de seus próprios atos.

“Não sei”, admitiu.

Aquela admissão deveria ter sido aterrorizante.

Foi.

Mas só na maior parte.

Porque dessa vez ele estava sóbrio o bastante para saber que estava perdido, e isso fazia a situação parecer menos uma maldição e mais um problema. Problemas podiam ser resolvidos. Devagar. Mal. Com petiscos.

Grimble desapareceu lá dentro outra vez e voltou com um pequeno cobertor de sementes dobrado.

“Pegue.”

Nibwick balançou a cabeça. “Não, não. Vocês precisam disso.”

“Temos dois.”

“Mesmo assim.”

“Pegue o cobertor, olhos bambos.”

Nibwick o aceitou.

Tinha um leve cheiro de ásteres e folhas secas.

“Obrigado.”

Grimble grunhiu. “Há uma curva vazia debaixo da samambaia de hortelã-pimenta perto da velha fonte de musgo. Ninguém mora lá porque dá de frente para o toco dos grilos.”

Nibwick franziu a testa. “O que há de errado com o toco dos grilos?”

“Ensaios.”

“Ah.”

“E a samambaia tem goteira quando chove forte.”

“Tem algum lugar que não tenha?”

Grimble pensou. “A repartição de impostos dos caracóis.”

“Prefiro dormir numa colher.”

“Então, samambaia de hortelã-pimenta.”

Nibwick colocou o cobertor debaixo do braço e lançou um último olhar à sua antiga pétala.

A covinha de dormir ainda estava ali, mas já parecia diferente. Não pior. Apenas mudada. A cortina de pólen azul tremulava. Os pulgões se acomodaram novamente lá dentro. Grimble ficou na entrada, teimoso e redondo, esforçando-se muito para não parecer grato.

Nibwick tocou a borda da folha torta.

“Seja grosseira com eles se merecerem”, sussurrou.

A folha se mexeu.

Ele preferiu interpretar aquilo como concordância.

A Samambaia de Hortelã-Pimenta Era Quase Respeitável

À tarde, a história havia se espalhado pelo Sugarwild Garden em pelo menos dezessete versões, nenhuma lisonjeira e apenas seis estruturalmente possíveis.

Segundo as formigas, Nibwick havia perdido sua pétala numa partida de dados de orvalho com apostas altas.

Segundo as mariposas, ele a sacrificara nobremente depois de compor uma balada triste debaixo da asa de lady Vellaby, o que estava errado, mas tinha uma iluminação melhor.

Segundo o coro de libélulas, sua cauda continuava “musicalmente promissora, mas emocionalmente indisciplinada”.

Segundo Brindle Fernwrap, Nibwick ainda devia duas pastilhas de mel e as pagaria com entregas, humilhação pública ou ambas.

Segundo Marm, que já havia atualizado o Registro das Abelhas, o caso estava oficialmente classificado como GENEROSIDADE SOB EFEITO DE INTOXICAÇÃO, ADMINISTRATIVAMENTE IRRITANTE, MAS NÃO MALICIOSA.

Nibwick não contestou nada disso.

Estava ocupado demais inspecionando a samambaia de hortelã-pimenta.

Grimble não havia mentido. A curva da samambaia estava vazia, era verde e ficava abrigada sob o arco de uma pedra perto da velha fonte de musgo. Sua parte inferior formava um abrigo natural, e o chão era acolchoado de musgo seco. A vista dava para o toco dos grilos, o que significava que ele desenvolveria um profundo apreço por música de rabeca ou lentamente se tornaria um criminoso.

A samambaia também pingava.

Não o tempo todo.

Só com frequência suficiente para parecer pessoal.

Uma gota d’água se formou na ponta de uma fronde, tremeu dramaticamente e caiu no focinho de Nibwick.

Ele olhou para cima.

“Vamos discutir limites.”

A samambaia não respondeu, mas outra gota pousou entre seus olhos.

“Grossa.”

Ele pôs o cobertor de sementes no chão e começou a arrumar o musgo. Um pouco para a esquerda. Um pouco mais baixo. Uma folha enrolada como travesseiro. Um seixo polido sem nenhuma finalidade prática, exceto parecer importante. Encontrou uma frutinha seca junto à pedra e a colocou na entrada.

Estrutural.

Quando terminou, a samambaia de hortelã-pimenta parecia menos uma emergência e mais a primeira casa de alguém que não possuía nada além de um cobertor, uma reputação úmida e vários pseudônimos dos quais não conseguiria escapar legalmente.

Oggleby, o caracol, chegou justo quando Nibwick tentava enfiar um graveto debaixo de uma fronde caída.

“Casa nova?”, perguntou Oggleby.

Nibwick grunhiu. “Temporária.”

“Isso significa permanente até pingar bastante na sua cara.”

“Já tive coisas piores na cara hoje.”

Oggleby assentiu. “Soube do creme.”

“Claro que soube.”

“E das nádegas musicais.”

“Essa informação devia ter ficado perto do lago.”

“Informações viajam. Eu não, mas informações viajam.”

Nibwick empurrou o graveto até encaixá-lo. A samambaia se ergueu um pouco, criando um canto mais seco.

“Pronto”, disse. “Respeitável.”

Uma nota de grilo flutuou do toco.

Outra veio em seguida.

Depois uma terceira, animada e invasiva.

Nibwick fechou os olhos.

“Até que horas eles ensaiam?”

Oggleby sorriu. “Depende de quanto odeiam o silêncio.”

Nibwick suspirou.

Antes que pudesse começar a lamentar adequadamente a perda da paz, uma sombra passou por cima. Asas prateadas e lavanda surgiram, e Vellaby pousou com leveza perto da fonte.

Nibwick imediatamente tentou ficar de pé de um jeito que sugerisse que sempre tivera a intenção de estar meio debaixo de uma samambaia segurando um graveto.

“Lady Vellaby.”

“Nibwick.”

Oggleby olhou de um para o outro, sorriu devagar demais e disse: “Acabei de me lembrar de um compromisso com uma alface.”

“Você não tem compromissos”, disse Nibwick.

“Tenho quando as coisas ficam interessantes.”

O caracol deslizou para longe, deixando um rastro de fofoca e muco.

Vellaby examinou a samambaia de hortelã-pimenta. “É encantadora.”

Nibwick olhou para as frondes pingando. “Tem clima interno.”

“Muito moderno.”

“E vizinhos musicais.”

Um floreio de grilo explodiu do toco.

Nibwick fez uma careta.

“Muito musicais.”

Vellaby fechou as asas. “Soube do que aconteceu com sua pétala.”

“Qual versão?”

“Aquela em que você a deu para besouros desalojados pela enchente enquanto se declarava uma alma errante.”

“Infelizmente correta.”

“Você fez uma coisa boa.”

Nibwick se sentou no musgo. “Fiz uma coisa boa de forma irresponsável.”

“Muitas coisas boas começam como disparates.”

“Isso devia ser bordado na almofada da raiva da Marm.”

Vellaby riu baixinho.

Nibwick olhou para a fonte, onde a água escorria sobre pedras cobertas de musgo e capturava a luz do fim do dia. Seu reflexo cintilava na poça abaixo: olhos enormes, pele brilhante, franjas tortas, manchas de pólen e um rosto que parecia ter atravessado um carnaval e perdido a guarda de si mesmo.

“Eu queria voltar para casa”, disse. “A manhã inteira, era só nisso que eu pensava. Encontrar a pétala. Voltar ao normal. Fingir que o cocho de flor-da-lua nunca tinha visto minhas coxas.”

“Um sonho nobre.”

“Mas cheguei lá e o normal tinha inquilinos.”

“O normal costuma ter.”

Ele olhou para ela. “Isso parece sábio e irritante.”

“A maioria das verdades é.”

Nibwick dobrou o cobertor de sementes sobre o colo. “Talvez o lar não seja a pétala.”

Vellaby inclinou a cabeça. “O que é, então?”

Ele olhou ao redor. Para a samambaia. Para o musgo. Para a pétala coral distante onde Grimble e os pulgões agora estavam seguros. Para o Salão dos Registros das Abelhas, mal visível além dos caules de girassol. Para o toldo de hibisco de Brindle no mercado. Para o pavilhão das mariposas, brilhando de leve na névoa da tarde. Para as flores-da-lua, ainda fechadas, esperando a noite como se não tivessem aprendido absolutamente nada.

“Talvez seja o lugar onde todo mundo sabe exatamente que tipo de desastre você é”, disse Nibwick, “e ainda assim lhe dá as direções.”

Vellaby sorriu. “Ou isso é profundo, ou o néctar ainda não passou.”

“Vou escolher profundo.”

“Corajoso.”

Uma abelha entrou zumbindo na clareira.

Nibwick reconheceu a touca violeta imediatamente.

“Ah, não.”

Marnadine Buzz pousou perto da samambaia com a prancheta debaixo do braço.

“Nibwick.”

“Marm.”

“Residência nova?”

“Abrigo temporário com excelente umidade.”

Ela anotou. “Curva da Samambaia de Hortelã-Pimenta, Distrito da Velha Fonte de Musgo.”

Nibwick franziu a testa. “Está me cadastrando?”

“Sim.”

“Preciso pagar alguma taxa?”

“Não.”

“Preciso assinar alguma coisa?”

“Hoje não.”

Ele relaxou.

“Ótimo.”

Marm o olhou por cima da prancheta. “Porque você está proibido de assinar documentos por quarenta e oito horas.”

Nibwick assentiu. “Razoável.”

“Também está proibido de tomar bebidas luminosas.”

“Defina luminosas.”

O silêncio de Marm poderia atordoar um besouro.

Nibwick ergueu as duas mãos. “Tudo bem. Todas as luminosas. Até emocionalmente.”

“Você ainda deve duas pastilhas de mel ao Brindle.”

“Estou ciente.”

“Deve um cartão ao viveiro de cogumelos.”

“Já estou planejando.”

“Deve ao coro de libélulas uma declaração por escrito de que as harmonias deles têm o tamanho adequado.”

Nibwick gemeu. “Posso dizer generosamente proporcionadas?”

“Não.”

“Verticalidade de bom gosto?”

“Não.”

“Tudo bem.”

Marm fez outra anotação e parou.

Sua expressão mudou, quase imperceptivelmente. Com Marm, um movimento emocional não era uma onda; era uma pedrinha do tamanho de uma abelha caindo num lago muito severo.

“Grimble Patchpot e os pulgões estão seguros por causa do que você fez.”

Nibwick baixou os olhos. “Não me lembro de ter feito isso direito.”

“A bondade não perde a validade por ser entregue de qualquer jeito.”

“Isso também merece ir para sua almofada da raiva.”

“Eu não tenho uma almofada da raiva.”

“Devia ter. Pelo moral.”

Marm ignorou aquilo com elegância profissional.

“Tente continuar vivo, cadastrado e quase seco.”

“Dois de três?”

“Nibwick.”

“Certo. Ambicioso.”

Ela saiu voando, deixando-o com a sensação oficial de ter levado uma bronca que o fez existir.

Um Gole, Várias Consequências e uma Pétala Chamada Quase

A noite caiu sobre o Sugarwild Garden em camadas quentes de pêssego, rosa, lavanda e dourado. As flores-da-lua começaram a abrir, pétalas claras se desenrolando uma a uma como se a própria noite bocejasse. Néctar azul cintilava em suas gargantas.

Nibwick ficou debaixo da samambaia de hortelã-pimenta, olhando para elas.

Vellaby, ainda ao lado da fonte, seguiu seu olhar.

“Tentado?”, perguntou.

“Profundamente.”

“Sábio o bastante para resistir?”

Nibwick pensou em mentir, mas o dia já havia sido cheio demais de provas.

“Sábio o bastante para ficar mais longe.”

“Progresso.”

O trio de grilos começou a tocar uma melodia suave no toco. Não era ruim. Na verdade, era bastante bonita, embora Nibwick jamais dissesse isso sem antes negociar os termos.

Pelo jardim, pequenas luzes começaram a piscar. Vaga-lumes iluminaram as trilhas de musgo. Campânulas brilharam ao longo da crista. O mercado se aquietou em murmúrios noturnos. Brindle fechou o carrinho e, depois de lançar um olhar significativo na direção de Nibwick, deixou dois espaços do tamanho de pastilhas de mel marcados numa lousinha com os dizeres AINDA ME DEVE.

Nibwick fez continência para ele.

Brindle não retribuiu.

Justo.

Oggleby voltou com uma folha de alface e estacionou perto da entrada da samambaia.

Tumpet passou zumbindo e deixou um pontinho de pólen dourado na nova soleira de Nibwick.

“Para dar sorte”, disse.

“Obrigado”, respondeu Nibwick. “Seu brilho continua aterrorizante.”

Ela sorriu sem querer e seguiu voando.

Poucos minutos depois, seis cogumelos bebês chegaram numa fila bamba e lhe entregaram um desenho rudimentar de um tritão caindo nos sinos.

Nibwick o examinou.

“Esse sou eu?”

O cogumelo mais alto assentiu. “Você parece saltitante.”

Nibwick apertou o desenho contra o peito. “Eu mereço.”

Ele o prendeu dentro da samambaia de hortelã-pimenta, ao lado do seixo polido.

Quando a lua nasceu, a curva da samambaia já não parecia vazia.

Parecia inacabada.

Isso era melhor.

Inacabada significava que havia espaço para se tornar alguma coisa. Espaço para uma covinha de dormir melhor. Espaço para um coletor de orvalho. Espaço para uma placa, talvez, embora definitivamente não uma que dissesse Não Entre, Especialmente Se Estiver Molhado. Isso parecia grosseiro e, francamente, impossível de fiscalizar.

Vellaby chegou mais perto da entrada da samambaia. “Como vai chamá-la?”

Nibwick olhou para o abrigo verde e curvo.

“A Propriedade Hortelã-Pimenta.”

Vellaby ergueu uma sobrancelha.

“Demais?”

“Absolutamente.”

“O Château Úmido?”

“Pior.”

“O Reino da Umidade de Nibwick?”

“É por causa de títulos assim que existem leis.”

Ele riu.

Depois olhou de novo para a pétala coral, mal visível entre os ásteres. Grimble pendurara uma lanterninha debaixo da folha torta. Seu brilho era suave e firme.

Nibwick sorriu.

“Vou chamá-la de Quase.”

Vellaby piscou. “Quase?”

“Quase seca. Quase um lar. Quase minha. Quase nunca uma cena de crime.”

“Talvez seja o nome mais honesto do jardim.”

“Não conte para a Marm. Ela vai me obrigar a preencher um formulário de placa.”

A noite se aprofundou. Os cochos de flor-da-lua cintilaram. Em algum lugar, um besouro tolo disse: “Só um gole”, e foi imediatamente derrubado por três amigos com mais bom senso.

Nibwick se acomodou na nova cama de musgo debaixo da samambaia de hortelã-pimenta. Uma gota se formou acima dele, tremeu e caiu.

Pousou na borda seca do cobertor de sementes, em vez de seu rosto.

Ele apontou para a samambaia. “Melhor.”

A samambaia pingou outra vez.

Dessa vez, errou-o por completo.

“Estamos crescendo juntos.”

Oggleby bocejou perto da entrada. “Você ainda vai reclamar de manhã.”

“Obviamente.”

A música dos grilos se suavizou. As luzes do jardim cintilaram. Vellaby se ergueu no ar, com as asas capturando o luar em ondas prateadas e lavanda.

Nibwick, com a última centelha teimosa de seu charme desastroso, chamou: “Boa noite, lady Vellaby.”

Ela deu uma volta. “Boa noite, Nibwick.”

Ele abriu a boca.

Ela parou no ar. “Escolha com cuidado.”

Ele fechou a boca.

Então, depois de muito esforço e contenção visível, disse: “Suas asas são lindas.”

Vellaby sorriu. “Um milagre.”

“Quase disse guardanapos lunares.”

“Eu sei.”

Ela desapareceu no brilho das lanternas.

Nibwick se enroscou debaixo da samambaia, envolto no cobertor de sementes de Grimble, cercado pelas provas ridículas de um dia cuja vergonha jamais conseguiria superar por completo.

Havia acordado na pétala errada.

Descobrira que havia ofendido abelhas, flertado mal com uma mariposa, roubado o chapéu de um vendedor, criticado harmonias de libélulas, pisado em cogumelos bebês, tentado registrar uma queixa contra a distância, comido um mapa e, de algum modo, dado sua casa a quem precisava dela mais do que ele.

Era, pela maioria dos critérios, uma quantidade catastrófica de crescimento pessoal para um anfíbio tão pequeno.

Mas o Sugarwild Garden continuava zumbindo ao seu redor.

As abelhas ainda tinham seu nome nos registros.

As mariposas ainda faziam circular suas piores frases.

O vendedor de pétalas ainda mantinha sua dívida exposta ao público.

O coro de libélulas ainda queria sua cauda para futuras apresentações.

E debaixo de uma samambaia de hortelã-pimenta chamada Quase, Nibwick Thrumple finalmente fechou os olhos bambos e entendeu que o lar nem sempre era a pétala de que você se lembrava.

Às vezes, o lar era o lugar a que você chegava depois de cada curva errada terminar de fazer de você um completo idiota.

Às vezes, era o lugar onde sua vergonha tinha um cobertor.

Às vezes, pingava na sua cara.

E às vezes, com sorte, vinha com vizinhos que sabiam que não deviam deixar você beber nada azul depois do pôr do sol.

Nibwick sorriu contra o musgo.

“Chega de incidentes”, sussurrou.

Acima dele, um cocho de flor-da-lua brilhava.

Da escuridão, Oggleby resmungou: “Não venha nos ameaçar com ficção.”

Nibwick riu baixinho, enrolou a cauda no cobertor de sementes e adormeceu debaixo da samambaia de hortelã-pimenta, quase seco, quase perdoado e quase certo de que amanhã se lembraria exatamente de qual pétala era seu lar.

Provavelmente.

Bem.

Serve.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

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