La mañana en que el jardín perdió la cabeza
En el corazón húmedo y reluciente del Jardín Bloomhush, donde cada pétalo tenía una opinión y cada opinión ya había sido compartida con un caracol, vivía una pequeña criatura de flor llamada Peepblossom.
Ella no era, según ningún estándar razonable, de la realeza.
No tenía trono, a menos que se contara la suave curva interior de su tulipán de coral, que Peepblossom absolutamente contaba porque era cómodo y nadie más lo usaba. No tenía cetro, a menos que se contara el tallo doblado que ocasionalmente agitaba a los mosquitos cuando se acercaban demasiado a su polen de desayuno. No tenía súbditos, a menos que se contaran tres hormigas confundidas que una vez la siguieron durante media mañana porque olía ligeramente a mielada y a malas decisiones.
Peepblossom era, de hecho, una criaturita tranquila con ojos muy grandes, garras muy pequeñas y la expresión general de alguien que acababa de recordar que dejó sopa en una estufa que no le pertenecía.
Vivía dentro de una flor del color del amanecer después de haber sido besada por un melocotón, insultada por una frambuesa y luego sumergida educadamente en turquesa. El rocío se acumulaba a lo largo de los bordes de sus pétalos cada mañana, formando pequeñas joyas brillantes que hacían que toda la flor brillara como si el jardín se hubiera vestido y estuviera fingiendo que tenía algo importante que hacer.
Casi todas las mañanas, Peepblossom se despertaba lentamente.
Parpadeaba sus enormes ojos turquesas, movía sus diminutos dedos de los pies, estiraba sus pequeños y suaves brazos y susurraba la misma frase esperanzadora al amanecer:
«Por favor, que hoy sea normal».
Esto era un optimismo tonto, por supuesto. El Jardín Bloomhush no había tenido un día normal desde la Gran Discusión del Compost de la primavera pasada, cuando una polilla de la col acusó a un rábano de «podredumbre emocional» y el rábano respondió desmayándose en un charco.
Aun así, Peepblossom lo intentaba.
Era un alma gentil. Un alma suave. Una criatura que creía que el conflicto debía evitarse siempre que fuera posible, preferiblemente escondiéndose detrás de los pétalos hasta que todos olvidaran por qué estaban enojados. Esta estrategia había funcionado de maravilla durante años, principalmente porque era pequeña, húmeda y muy buena para parecer que no tenía ni idea de lo que estaba pasando.
Desafortunadamente, esa mañana en particular, Peepblossom se despertó con un cosquilleo en la nariz.
No un pequeño cosquilleo.
No un cosquilleo educado.
Era una amenaza de cosquilleo de cuerpo entero, que hacía temblar las raíces y cargado de polen. De los que empezaban en algún lugar detrás de los globos oculares, bajaban por el tallo, se miraban en una gota de rocío y volvían a subir con ganas.
Peepblossom se incorporó dentro de su flor.
Sus pétalos temblaron.
Sus mejillas se hincharon.
Sus ojos se agrandaron hasta que se parecían menos a ojos y más a dos platos decorativos a los que alguien había pintado pánico.
«Oh no», susurró.
Entonces estornudó.
No fue un estornudo delicado.
No fue un encantador y pequeño achís.
Fue un pequeño pffFAH! húmedo, chirriante y explosivo que hizo volar tres gotas de rocío de sus mejillas, asustó a una oruga cercana haciendo que invirtiera su dirección y provocó que un escarabajo dormido bajo el tulipán se despertara gritando: «¡Confieso!»
Por un segundo bendito, no pasó nada.
Peepblossom olfateó.
Parpadeó.
Se dio palmaditas en la cara con ambas manitas y suspiró aliviada.
«Bueno», dijo, «eso fue innecesario».
Entonces algo brotó de su cabeza.
Una corona, técnicamente hablando
Comenzó como una suave presión entre sus ojos.
Peepblossom los cruzó tratando de mirarla, lo que no hizo nada más que hacerla parecer una realeza ya bajo investigación.
Un brote verde pálido se curvó hacia arriba desde la parte superior de su cabeza, brillando con savia fresca y la terrible confianza de algo que se había saltado todo el proceso de aprobación. Luego le siguió otro brote. Y otro. En cuestión de segundos, diminutos tallos se desplegaron en una delicada corona de capullos de coral, filamentos dorados, perlas de semillas y flores tan brillantes y simétricas que incluso el sol de la mañana se detuvo como para decir: Bueno, maldición.
Peepblossom se quedó inmóvil.
Una gota de rocío se deslizó por el puente de su nariz.
«No», dijo con cuidado.
La corona continuó floreciendo.
«No, gracias».
Otra flor se abrió sobre su ojo izquierdo con la audacia alegre de un invitado a una fiesta que llega sin invitación y ya borracho de néctar.
Peepblossom extendió la mano y la tocó.
La corona tintineó suavemente.
En algún lugar de su interior, una pequeña gota de rocío captó la luz y brilló como una joya real.
Peepblossom retiró las manos como si la corona le hubiera lanzado una maldición.
«Absolutamente no».
Pero la corona tenía opiniones, y la primera opinión era que se veía fabulosa.
Se posó perfectamente alrededor de su cabeza, justo encima de sus enormes ojos, con las flores dispuestas en un pequeño arco perfecto. Las gotas de rocío que se aferraban a ella brillaban. Las perlas de semillas relucían. Los capullos bebés se erguían como si hubieran estado esperando este momento toda su corta vida de capullos.
Peepblossom se miró en un gran rocío que descansaba sobre uno de sus pétalos.
La criatura que la miraba parecía aterrorizada, húmeda y alarmantemente regia.
«Oh, esto es malo», susurró.
Giró la cabeza a la izquierda.
La corona giró con ella.
Giró a la derecha.
La corona permaneció perfectamente colocada.
Sacudió la cabeza.
La corona no se movió.
Sacudió con más fuerza.
Una sola gota de rocío salió volando de la corona y golpeó a un pulgón que pasaba directamente en la cara.
«Su Majestad», chirrió el pulgón, inclinándose por puro instinto de supervivencia.
Peepblossom jadeó.
«No me llames así».
«Sí, Su...» El pulgón tragó saliva. «Sí, extraña húmeda con problemas de autoridad».
«No tengo autoridad».
El pulgón miró la corona.
Peepblossom miró la corona.
La corona brilló como un pequeño y engreído delito botánico.
«No es mía», dijo Peepblossom.
«Está pegada a tu cabeza».
«Eso es circunstancial».
El pulgón retrocedió lentamente. «Se lo voy a contar absolutamente a todo el mundo».
«Por favor, no lo hagas».
Pero el pulgón ya estaba corriendo por el puente de pétalos, agitando sus seis patas y chillando: «¡Corona no autorizada! ¡Corona no autorizada! ¡Posible pequeña traición antes del desayuno!»
Peepblossom cerró los ojos.
«Encantador», murmuró. «Perfecto. Maravilloso. Que empiece el disparate».
Las reglas de la brotación real
Ahora, para entender por qué esto era un desastre, uno debe entender la relación del Jardín Bloomhush con la realeza.
El jardín amaba la realeza.
Amaba las coronas, los títulos, los lazos, las ceremonias, los anuncios oficiales, los anuncios no oficiales sobre anuncios oficiales y todo lo que implicara una procesión. Si un escarabajo llevaba una piedra brillante demasiado cerca de su frente, la mitad del jardín empezaría a susurrar sobre la sucesión.
Pero Bloomhush también amaba las reglas.
No necesariamente reglas útiles.
No, las reglas útiles se consideraban vulgares. Cualquiera podía hacer una regla útil. Bloomhush prefería reglas tan viejas, específicas y ridículas que nadie recordaba quién las había escrito, solo que violarlas le daba al Consejo de Pétalos algo de qué sorprenderse durante el té.
Y ninguna regla era más sagrada que la Ordenanza de Brotes Reales.
Según la ordenanza, ninguna corona, coronilla, diadema, tiara, halo, circulete de hojas, flor ornamental de cabeza, racimo de capullos ceremoniales o «cualquier cosa cercana a una corona con delirios de grandeza» podía aparecer en ninguna criatura sin la aprobación previa del Consejo de Pétalos.
El proceso requería:
Una petición formal.
Dos testigos de carácter.
Tres abejas notarias.
Una verificación de antecedentes de polen.
Un período de comentarios públicos que duraba no menos de nueve tardes.
Y la inspección final de Brenda, la anciana polilla que servía como Guardiana de la Legitimidad Ceremonial y el Drama Innecesario.
Brenda era antigua, peluda y tenía forma de pañuelo juzgador. Una vez había retrasado la coronación de un príncipe caléndula durante seis semanas porque uno de sus pétalos «parecía ambicioso de una manera escurridiza».
Así que cuando Peepblossom brotó una corona completa sin papeleo, testigos, abejas, tarjetas de comentarios o el pequeño y sospechoso sello de aprobación de Brenda, el jardín no solo reaccionó.
Estalló.
Un par de mariquitas se desmayaron en un helecho.
Una violeta se agarró los pétalos y susurró: «No en este clima».
Un abejorro dejó caer su cesta de polen y dijo: «Sabía que esto pasaría cuando dejáramos de enseñar civismo a los plantones».
Para cuando Peepblossom había logrado salir a medias de su flor, el chisme ya había pasado por las bocas de dragón, por la orilla del musgo, alrededor del mercado de hongos y directamente al oído de Lord Thistlewick, Presidente del Consejo.
Lord Thistlewick era un cardo morado alto con un monóculo plateado, una voz como hojas secas juzgando sopa y una postura que sugería que la gravedad lo había ofendido personalmente.
Llegó con seis miembros del consejo, tres escarabajos escribientes, dos susurradores oficiales, un gusano medidor y Brenda.
Brenda no caminaba.
Brenda se deslizaba.
Mal.
Aleteó de lado con sus alas viejas y rígidas, aterrizó en un pétalo con un suave plop y miró a Peepblossom como si la pequeña criatura acabara de lamer un libro de leyes.
«Bueno», dijo Brenda.
Eso fue todo.
Pero en Bloomhush, que Brenda dijera «bueno» equivalía a que otra criatura gritara: «Traigan la cuerda y la pala de apoyo emocional».
Peepblossom tragó saliva.
«¿Buenos días?»
El monóculo de Lord Thistlewick brilló.
«¿Lo son?»
«Esperaba que sí».
«La esperanza», dijo, «no es un permiso».
Peepblossom miró hacia arriba. La corona brilló. Una pequeña flor se abrió un poco más, porque al parecer disfrutaba de los procedimientos hostiles.
«No hice esto a propósito», dijo.
«La intención no absuelve el espectáculo», declaró Lady Marigelda, una caléndula dorada con pétalos dispuestos como una peluca empolvada y una personalidad dispuesta como una queja.
«Estornudé».
Uno de los escarabajos escribientes garabateó furiosamente.
Lord Thistlewick se inclinó más. «Estornudaste».
«Sí».
«Y luego, puramente por accidente, te brotó una corona».
«Esa es la versión precisa de los hechos».
«Una corona con abalorios».
«No pedí abalorios».
«Y simetría floral».
«Eso parece un problema de la corona».
«Y una joya central de rocío».
Peepblossom tocó la gota brillante en el centro de la corona. Se tambaleó con una elegancia humillante.
«Entiendo que eso se vea mal».
«¿Mal?», susurró Brenda, sus antenas se movían. «Niña, esto es papeleo con pestañas».
El primer cargo de pequeña traición
El Consejo de Pétalos se reunió inmediatamente en el ancho borde del tulipán de Peepblossom, porque si había algo que Bloomhush amaba más que el procedimiento, era celebrar el procedimiento inconvenientemente cerca del acusado.
Peepblossom se sentó en el centro de su flor con las manos cruzadas en su regazo y el rostro con la expresión de alguien que intenta no empeorar las cosas existiendo demasiado ruidosamente.
La corona, inútilmente, seguía brillando.
Lord Thistlewick se aclaró la garganta.
Tardó un rato.
Los cardos tenían gargantas dramáticas.
«Peepblossom de la Copa de Rocío de Coral», comenzó, «te presentas ante este consejo de emergencia en relación con la aparición repentina y no autorizada de un crecimiento similar a una corona sobre tu persona».
«No es parecido a una corona», dijo Lady Marigelda.
«Es agresivamente de corona».
«Corona-adyacente como mínimo», añadió un concejal campanilla.
«Corona-adelante», murmuró Brenda.
Los escarabajos escribientes asintieron sombríamente y lo anotaron todo.
Peepblossom levantó una pequeña mano.
«¿Se me permite decir algo?»
Lord Thistlewick se sintió ofendido por el concepto. «Brevemente».
«No estoy tratando de ser reina».
El jardín se quedó en silencio.
Entonces los susurradores empezaron a susurrar.
«Dijo reina».
«Ella misma lo dijo».
«Comportamiento clásico de reina».
«Negarlo primero. Muy avanzado».
Las mejillas de Peepblossom se sonrojaron de un rosa brillante.
«No, quiero decir que no soy específicamente reina».
«Y sin embargo», dijo Lord Thistlewick, señalando una hoja espinosa hacia su cabeza, «ahí hay una corona».
«Creció ahí».
«Muchas cosas crecen», dijo Lady Marigelda. «La mayoría tiene la decencia de no implicar un cambio de régimen».
Peepblossom abrió la boca. «¿Cambio de régimen? Vivo en una flor».
«Una flor estratégicamente central», dijo la campanilla.
«Mira al este».
«También lo hace la ambición».
Peepblossom miró a su alrededor a las caras reunidas: el consejo severo, los insectos entrometidos, las violetas temblorosas, las abejas que flotaban a una distancia respetuosa mientras fingían no divertirse.
«Esto es ridículo».
Brenda jadeó.
Una pensamiento cubrió las orejas de un plantón infantil.
Lord Thistlewick se enderezó. «El ridículo no es una defensa. De hecho, es el disfraz habitual de la traición».
«¡Es una planta en mi cabeza!»
«Una planta real».
«¡Yo no la planté!»
«Conveniente».
«¡Estornudé!»
«Sospechosamente enérgico», dijo Lady Marigelda.
Peepblossom la miró fijamente. «¿Está acusando a mi nariz de derrocar el jardín?»
Lady Marigelda no parpadeó.
«Estoy diciendo que la nariz no ha sido descartada».
Un murmullo recorrió la multitud.
En algún lugar cercano, el escarabajo que había confesado antes susurró: «Sinceramente, siempre sospeché de las narices».
Peepblossom se llevó ambas manos a la cara.
La corona tintineó suavemente sobre ella.
Lord Thistlewick tomó el sonido como prueba.
«La corona acusada ha respondido».
«¡Tintineó!», gritó Peepblossom.
«De manera provocativa».
Las abejas se niegan a certificar tonterías
En este punto, se convocó a tres abejas melíferas para inspeccionar la corona. Llegaron en una formación triangular apretada, llevando pequeñas alforjas llenas de tablillas de cera, sellos de polen y la insoportable seriedad de profesionales que habían visto demasiadas tonterías y cobraban por el zumbido.
Sus nombres eran Bix, Box y Beatrice.
Bix era redonda y alegre.
Box era de hombros cuadrados y suspicaz.
Beatrice llevaba pequeñas gafas y tenía la autoridad exhausta de alguien que había certificado demasiados matrimonios de vides.
Rodearon la cabeza de Peepblossom.
Peepblossom se mantuvo muy quieta.
«Por favor, no me piquéis», susurró.
«No picamos a los clientes», dijo Beatrice.
«¿Soy cliente?»
«Todavía no. Eso requeriría el Formulario B-17: Crecimiento de Autoridad Ornamental No Planificado».
«Por supuesto que sí», dijo Peepblossom.
Bix aterrizó ligeramente en uno de los capullos de la corona y lo golpeó con un pequeño sello dorado.
«Crecimiento fresco».
Box olfateó una perla. «Sin sello de cera».
Beatrice examinó la joya central de rocío. «Sin hilo de petición. Sin polen de preaprobación. Sin marca provisional de abeja».
Lord Thistlewick asintió gravemente. «Entonces es ilegal».
Beatrice se ajustó las gafas. «Está sin procesar».
«Ilegal».
«Sin procesar».
«Peligroso».
«Húmedo».
Lord Thistlewick entrecerró los ojos. «¿Estás discutiendo con el Consejo?»
Beatrice se acercó a su monóculo. «Soy una abeja notaria, mi señor. Discutir con la autoridad hinchada es la mitad del trabajo».
Varias abejas en la parte trasera zumbaron aprobadoramente.
Peepblossom casi sonrió.
Entonces Box estornudó.
Todos se sobresaltaron.
No apareció ninguna corona.
Box parecía aliviado y ofendido a la vez.
«Solo estaba comprobando», murmuró uno de los susurradores.
Beatrice terminó su inspección y aterrizó en el pétalo de Peepblossom.
«Esta corona no puede ser certificada retroactivamente».
El estómago de Peepblossom se encogió. «¿Qué significa eso?»
«Significa», dijo Lord Thistlewick, con demasiado placer en cada sílaba, «que la corona debe ser retirada, entregada, documentada, inspeccionada y posiblemente compostada».
Peepblossom instintivamente alargó la mano.
La corona palpitaba cálida bajo sus dedos.
No caliente. No doloroso.
Viva.
Los capullos temblaron a su toque, y por un breve momento, las gotas de rocío a lo largo de la corona se hicieron más brillantes. Reflejos parpadearon en ellas: pétalos abriéndose, raíces retorciéndose, una sombra moviéndose bajo el suelo.
Peepblossom jadeó y retiró la mano.
Nadie más pareció darse cuenta.
Excepto Brenda.
Los ojos nublados de la anciana polilla se agudizaron.
«Mmm», dijo.
Peepblossom la miró.
Brenda miró la corona.
La corona brilló como si supiera un secreto y fuera lo suficientemente grosera como para disfrutarlo.
Brenda recuerda algo inconveniente
El Consejo se preparó para votar la remoción inmediata de la corona, lo cual sonaba oficial y limpio hasta que Peepblossom se dio cuenta de que nadie había explicado cómo se removía una corona que actualmente brotaba de su cabeza.
«¿Dolerá?», preguntó.
Nadie respondió lo suficientemente rápido.
Eso rara vez era una buena señal.
Lady Marigelda se aclaró la garganta. «Puede haber cierta incomodidad».
«Eso es lo que dicen los adultos antes de que algo duela mucho».
«Estás dramatizando».
«Acusaste a mi nariz de traición hace diez minutos».
«Y respaldo la investigación».
El gusano medidor comenzó a avanzar hacia Peepblossom con una cinta marcada en unidades oficiales.
«Quédate quieta», dijo. «Debemos determinar si la corona califica como pequeña, moderada o insolentemente alta».
Peepblossom se echó hacia atrás. «No midas mi insolencia».
«La ordenanza lo exige».
“La ordenanza puede mordisquear una espina.”
Un jadeo colectivo recorrió Bloomhush.
Incluso la corona parecía impresionada.
Peepblossom se tapó la boca con ambas manos.
No había querido decir eso.
Bueno, lo había querido un poco.
Pero en voz baja. Dentro de su cabeza. Donde pertenecía la traición.
El monóculo de Lord Thistlewick casi se le cae. “La falta de respeto manifiesta por la Real Ordenanza de Brotación ha sido notada.”
“Bien,” murmuró Beatrice la abeja. “Necesitaba el ejercicio.”
Antes de que Thistlewick pudiera responder, Brenda levantó un ala peluda.
Todo el consejo se quedó inmóvil.
Brenda no levantaba el ala a menudo. Cuando lo hacía, usualmente significaba que alguien había usado mal el terciopelo o había despertado una ley más antigua que las raíces.
“No lo quites aún,” dijo Brenda.
Lady Marigelda parpadeó. “¿Guardiana Brenda?”
“He dicho lo que he dicho. Mis alas están polvorientas, no son decorativas.”
Lord Thistlewick frunció el ceño. “La ordenanza es clara.”
“La ordenanza es un parche de maleza con sombrero,” espetó Brenda. “Y si alguno de ustedes se hubiera molestado en leer los apéndices en lugar de lamer la cera del sello y llamarlo erudición, tal vez recordarían la excepción.”
Los miembros del consejo intercambiaron miradas nerviosas.
Peepblossom bajó lentamente las manos.
“¿Excepción?”
Brenda revoloteó más cerca, aterrizando en el borde del pétalo de Peepblossom. De cerca, olía ligeramente a polvo, luz de luna y viejas discusiones que definitivamente había ganado.
“Hay una cláusula más antigua,” dijo Brenda. “Muy antigua. Más antigua que el ego de Thistlewick, aunque no por mucho.”
Beatrice hizo un ruido que sonó sospechosamente a una risa.
Lord Thistlewick se erizó.
Brenda lo ignoró, lo que parecía ser uno de sus pasatiempos.
“Una corona que crece por ritual, decreto, ambición, vanidad, herencia, manipulación, soborno, halago o profecía sospechosamente conveniente debe ser aprobada por el Consejo.”
“Exacto,” dijo Lady Marigelda.
Brenda se giró lentamente hacia ella.
“No he terminado, monedero de pétalos.”
Lady Marigelda cerró la boca tan rápido que se le escapó una semilla.
Brenda continuó. “Pero una corona que crece por accidente, en el rocío, antes de la primera campana de abeja, sobre una criatura sin ambición declarada, no puede ser removida hasta que el jardín determine si es un error…”
Se inclinó más cerca de Peepblossom.
“…o una elección.”
La palabra pareció posarse sobre el tulipán.
Una elección.
A Peepblossom no le gustó cómo sonaba eso.
Sonaba grande.
Sonaba público.
Sonaba como algo que venía con discursos, expectativas y, posiblemente, una banda.
Odiaba las bandas.
Hacían que todos parecieran rehenes decorativos.
La voz de Lord Thistlewick bajó. “No puedes estar sugiriendo que esta niña ha sido elegida.”
“Estoy sugiriendo,” dijo Brenda, “que arrancar una corona viva de su cabeza antes de saber por qué creció puede ser el tipo de estupidez que se gana su propio festival.”
La multitud murmuró.
El corazón de Peepblossom latió con fuerza.
“¿Elegida por qué?” preguntó ella.
Brenda miró más allá de ella, hacia el profundo centro del Jardín Bloomhush, donde viejas raíces se retorcían bajo el musgo y las flores crecían más silenciosas.
“Ese,” dijo Brenda, “es el problema.”
La Audiencia de Emergencia de Bloomhush
Para el mediodía, todo el jardín lo sabía.
Para media tarde, la mayor parte del jardín había mejorado la historia.
Para la noche, Peepblossom aparentemente se había declarado Soberana de Todas las Cosas Húmedas, amenazado con gravar la luz del sol, desafiado a Lord Thistlewick a un combate singular y ordenado a las ardillas que se dirigieran a ella como “Su Humedad.”
Nada de esto había sucedido.
Peepblossom había pasado la tarde sentada miserablemente dentro de su tulipán mientras la corona continuaba floreciendo en lentos y hermosos incrementos. Dos nuevos capullos habían aparecido cerca de la parte trasera. Un zarcillo dorado se enroscaba junto a su mejilla como un adorno real. La joya de rocío en el centro permanecía increíblemente brillante.
Intentó cubrirla con una hoja.
La hoja se resbaló.
Intentó aplanarla.
Volvió a levantarse con la silenciosa confianza de algo que ya había contratado asesor legal.
Intentó esconderse más profundamente en los pétalos.
Los pétalos, pequeñas cortinas traidoras que eran, se abrieron más para dejar entrar la luz.
“Todos me están mirando,” susurró Peepblossom.
“Eso sucede con las coronas,” dijo Beatrice, quien se había quedado cerca bajo la excusa profesional de “documentación en curso,” aunque Peepblossom sospechaba que la abeja simplemente disfrutaba viendo a los miembros del consejo sudar néctar.
“No quiero una corona.”
“Las coronas rara vez preguntan. Son sombreros groseros con equipaje histórico.”
Peepblossom se abrazó las rodillas. “¿Qué pasa ahora?”
Beatrice miró hacia el anfiteatro de musgo donde el Consejo de Pétalos preparaba una audiencia de emergencia. Los escarabajos farolillos ya estaban encendiendo lámparas de hongos. Los susurradores estaban preparando un área designada para susurrar, porque Bloomhush creía que incluso el chismorreo merecía infraestructura.
“Ahora,” dijo Beatrice, “deciden si quitarla, reconocerla, estudiarla, temerla, adorarla, regularla o formar un subcomité para evitar admitir que están aterrorizados.”
“Eso son demasiadas opciones.”
“Gobierno.”
Peepblossom gimió.
Al otro lado del jardín, Brenda discutía con Lord Thistlewick junto a una pila de antiguas hojas de pergamino. Las alas de Brenda aleteaban bruscamente mientras hablaba. Las espinas de Thistlewick temblaban. Lady Marigelda estaba cerca con una expresión indignada, que era su expresión habitual pero con un adorno extra.
La multitud se engrosó mientras el atardecer pintaba el jardín de rosa fundido y oro. Las flores se inclinaban de sus lechos. Los escarabajos trepaban por los tallos. Los caracoles tomaron posición horas antes y aun así se quejaron de los asientos. Una familia de mosquitos formó un coro que nadie pidió.
Por fin, una campanilla sonó tres veces.
Dong.
Dong.
Dong.
Lord Thistlewick subió al estrado central de hongos.
“Ciudadanos de Bloomhush,” anunció, “nos reunimos esta noche bajo circunstancias graves y brillantes.”
Peepblossom se hundió más en su tulipán.
“La criatura conocida como Peepblossom ha, por medios desconocidos y profundamente húmedos, brotado una corona no autorizada.”
La multitud jadeó, a pesar de que ya lo sabían y lo habían discutido durante nueve horas seguidas.
“El Consejo de Pétalos debe ahora determinar si este crecimiento constituye un accidente, un presagio, un crimen, una pretensión o una declaración de moda intolerable.”
Peepblossom susurró, “Por favor, que sea moda. La moda pasa de moda.”
Brenda apareció a su lado. “Vamos.”
El estómago de Peepblossom se encogió. “¿Tengo que hacerlo?”
“Sí.”
“¿Puedo desmayarme?”
“Después de tu declaración inicial.”
“No tengo una declaración inicial.”
“Entonces sé breve. Al jardín le encanta la confianza y le teme a la brevedad.”
Peepblossom salió de su flor con garras temblorosas. Los pétalos se abrieron a su alrededor, brillando con rocío. Su corona captó la luz de la linterna y resplandeció en todas direcciones: coral, oro, perla, aguamarina, rosa.
El jardín enmudeció.
Por un extraño momento, Peepblossom no se sintió pequeña.
Se sintió vista.
Lo cual era peor, francamente.
Caminó por el sendero de pétalos que llevaba a la audiencia. Beatrice voló a su hombro. Brenda se arrastró delante. La multitud se abrió, susurrando títulos que Peepblossom no había ganado y acusaciones que no entendía.
Reina.
Fraude.
Elegida.
Traición.
Milagro.
Problema.
Peepblossom llegó al estrado de hongos y miró hacia el Jardín Bloomhush.
Cada ojo, compuesto y de otro tipo, la miraba de vuelta.
Lord Thistlewick levantó una pluma espinosa oficial.
“Peepblossom de la Copa de Rocío Coral,” dijo, “antes de que este consejo proceda, puede hablar en su propia defensa.”
Peepblossom abrió la boca.
No salió nada.
La corona se calentó.
La joya central de rocío brilló.
Dentro de ella, Peepblossom vio un reflejo que no coincidía con el jardín que tenía delante.
Vio raíces agrietándose bajo el musgo.
Vio una semilla negra enterrada bajo la sala del consejo.
Vio a Lord Thistlewick de pie sobre ella, sonriendo.
Entonces la visión se desvaneció.
Peepblossom lo miró fijamente.
Lord Thistlewick le devolvió la mirada.
“¿Y bien?” dijo. “¿Niegas la acusación?”
Todo el jardín esperó.
Las diminutas garras de Peepblossom se rizaron.
Su voz, cuando finalmente salió, fue suave pero clara.
“Niego saber qué demonios está pasando.”
Las alas de Brenda se crisparon.
Beatrice sonrió.
Y en algún lugar bajo el musgo, algo antiguo se movió.
La corona en la cabeza de Peepblossom abrió una flor más.
No coral.
No oro.
Negra.
El jardín gritó.
Y Lord Thistlewick soltó su pluma.
Por primera vez en todo el día, pareció asustado.
Peepblossom lo notó.
Y también, desafortunadamente, todos los demás.
La Flor Negra Que Nadie Pidió
Hay muchos sonidos que un jardín puede hacer cuando se asusta.
Las hojas pueden susurrar. Las abejas pueden tartamudear a mitad del zumbido. Los caracoles pueden jadear, aunque mayormente suena como alguien pisando pudín en silencio. Las flores pueden susurrar, las enredaderas pueden romperse, los hongos pueden liberar pequeños soplos ansiosos, y las mariquitas, cuando están debidamente escandalizadas, pueden gritar con la estridente indignación moral de oficinistas municipales en miniatura que acaban de descubrir purpurina en la documentación oficial.
El Jardín Bloomhush hizo todo esto a la vez.
La flor negra en la corona de Peepblossom se abrió lentamente, pétalo a pétalo, en el centro mismo de todo el coral, oro, aguamarina y perla. Era pequeña, no más grande que una uña, pero absorbía la luz de la linterna en lugar de reflejarla. Un brillo frío recorrió sus pétalos de terciopelo oscuro, y cada gota de rocío a su alrededor tembló como si la corona de repente hubiera recordado algo horrible.
Peepblossom permaneció inmóvil en el estrado de hongos.
“Eso,” susurró Lady Marigelda, “no está reglamentado.”
“Nada de esto está reglamentado,” dijo Beatrice, revoloteando junto a Peepblossom con su cartera de notario bien apretada entre sus seis patas. “Ese ha sido el tema del día, en caso de que llegaras tarde al desastre.”
Lord Thistlewick no habló.
Esa fue la primera cosa verdaderamente aterradora.
Lord Thistlewick amaba hablar. Hablaba antes de las preguntas, durante las respuestas, después de las conclusiones, y a veces sobre el silencio simplemente porque desconfiaba del aire vacío. Sin embargo, ahora estaba de pie en el estrado con su pluma espinosa en el suelo, su monóculo torcido y sus púas moradas tiesas como la escarcha.
Peepblossom notó su miedo.
También Brenda.
También todo el jardín.
Desafortunadamente, todo el jardín tenía la contención emocional de un paquete de semillas caído.
“¡Él sabe algo!” gritó un escarabajo.
“¡Ella le dio miedo!” exclamó una violeta.
“¡La flor negra es color de traición!” gritó uno de los susurradores oficiales, malinterpretando completamente tanto la traición como los colores.
Un mosquito se desmayó en su túnica coral.
Peepblossom levantó ambas diminutas manos. “Que todos dejen de gritar.”
Nadie dejó de gritar.
La corona volvió a calentarse, no dolorosamente, sino con la profunda e insistente pulsación de las raíces que se abren paso a través de la tierra. La flor negra se inclinó hacia Lord Thistlewick.
La multitud lo notó.
Lord Thistlewick lo notó con más intensidad.
Dio un paso cauteloso hacia atrás.
“Esta audiencia,” dijo, encontrando su voz por fin, aunque se le había rajado por la mitad, “queda ahora suspendida.”
“¿Suspendida?” espetó Brenda. “No se suspende una audiencia porque la evidencia empieza a apuntar a tu espinoso trasero.”
Un jadeo recorrió la multitud.
“Guardiana Brenda,” ladró Lady Marigelda, “esa es una forma escandalosa de dirigirse al Presidente del Pétalo.”
“Entonces escríbelo y enmárcalo,” dijo Brenda. “Soy vieja. Mis modales murieron antes de que la mayoría de ustedes brotaran.”
Peepblossom lo habría disfrutado en otras circunstancias. En las circunstancias actuales, estaba ocupada tratando de no vomitar polen.
Lord Thistlewick se enderezó. “La seguridad de Bloomhush requiere orden.”
“La seguridad de Bloomhush requiere respuestas,” dijo Beatrice.
“La seguridad de Bloomhush requiere que la corona acusada sea contenida.”
Los enormes ojos de Peepblossom se abrieron de par en par.
“¿Contenida?”
Dos guardias de helecho dieron un paso adelante.
Llevaban cascos de bellota y porras de caña pulidas, que parecían oficiales hasta que uno notaba que ambos guardias temblaban tanto que sus cascos chocaban constantemente.
Peepblossom retrocedió.
“No soy peligrosa.”
La flor negra se giró ligeramente hacia los guardias.
Ellos retrocedieron más rápido que ella.
“No,” susurró un guardia. “Absolutamente no. Tengo larvas en casa.”
“No tienes larvas,” dijo el otro.
“Puede que algún día las tenga.”
Las hojas espinosas de Lord Thistlewick se tensaron. “Apréndala.”
Los guardias miraron a Peepblossom.
Peepblossom miró a los guardias.
La corona brilló.
Todos dudaron.
Entonces Brenda se interpuso directamente entre ellos, una pequeña polilla anciana con alas polvorientas, ojos nublados y la furia imparable de alguien que había sobrevivido a la paciencia de todos los demás.
“Toquen a esa niña,” dijo, “y personalmente tejeré sus nervios en una bufanda de invierno.”
Los guardias bajaron sus bastones.
“Razonable,” murmuró uno.
La voz de Lord Thistlewick se agudizó. “Excede su posición.”
Brenda se volvió hacia él. “Mi posición es Guardiana de la Legitimidad Ceremonial. Y ahora mismo, Presidente del Pétalo, todo este jardín huele a tonterías ilegítimas con un adorno púrpura presuntuoso.”
La multitud murmuró de nuevo.
Las rodillas de Peepblossom temblaron.
“¿Alguien puede explicar por qué la flor de mi cabeza lo está acusando a él?”
“No acusando,” dijo Beatrice. “Indicando.”
“Eso no es mejor.”
“No,” admitió la abeja. “Pero suena menos probable que cause un motín.”
Detrás de ellos, un brote de col gritó, “¿Motín?”
“¡No hay motín!” gritó Beatrice.
“Demasiado tarde,” murmuró Brenda. “Oyeron un sustantivo.”
Un Consejo Intenta Ocultar lo Evidente
Lord Thistlewick convocó una sesión privada inmediata del consejo, lo que en Bloomhush significaba que las flores más poderosas se reunían detrás de una cortina de hiedra y hablaban lo suficientemente alto como para que todo el jardín oyera mientras fingían que había confidencialidad.
Peepblossom no fue invitada.
Esto le vino de perlas.
Quería irse a casa, arrastrarse hasta el pliegue más profundo de su flor, ponerse una hoja en la cabeza y quedarse allí hasta que la corona se cayera o la civilización mejorara. Basado en la evidencia actual, ambas cosas parecían improbables.
Desafortunadamente, Brenda y Beatrice tenían otros planes.
Acompañaron a Peepblossom a un banco de musgo tranquilo junto al viejo reloj de sol de hongos mientras el Consejo siseaba detrás de la hiedra.
“Escuché ‘contención’.”
“Escuché ‘poda de emergencia’.”
“Escuché ‘confianza pública’.”
“Confianza pública es lo que dicen los cobardes cuando quieren decir encubrimiento,” murmuró Brenda.
Peepblossom se sentó con sus garras fuertemente cruzadas en su regazo. “¿Qué vi en la joya de rocío?”
Brenda y Beatrice intercambiaron una mirada.
“Dinos,” dijo Brenda.
Peepblossom tragó. “Raíces agrietándose. Algo enterrado bajo la sala del consejo. Una semilla negra. Y Lord Thistlewick de pie sobre ella.”
Las alas de Beatrice se quedaron quietas.
Las antenas de Brenda bajaron.
“Ah,” dijo Brenda.
Peepblossom odiaba ese sonido.
“¿Es ‘ah’ bueno?”
“No.”
“¿Es malo?”
“Es el sonido que hacen las personas mayores cuando la historia deja de comportarse.”
Peepblossom se frotó la frente debajo de la corona. “No quiero la historia en mi cabeza.”
“Nadie la quiere,” dijo Beatrice. “Por eso los funcionarios intentan meterla bajo la alfombra.”
Desde detrás de la cortina de hiedra, la voz de Lady Marigelda resonó. “¡No podemos permitir que una niña húmeda con brotes decorativos desestabilice el jardín!”
“Ahí está,” dijo Beatrice. “El lenguaje oficial del pánico.”
Lord Thistlewick respondió en un tono más bajo. “La flor negra no debe discutirse públicamente.”
Los ojos de Brenda se entrecerraron.
Peepblossom se inclinó hacia adelante a pesar de sí misma.
Otro consejero susurró, “Pero si es lo que describe la cláusula antigua—”
“No lo es,” espetó Thistlewick.
“¿Cómo puede estar seguro?”
“Porque yo lo digo.”
Brenda soltó una risa seca. “Esa frase ha causado más desastres que un rayo.”
Peepblossom la miró. “¿Qué cláusula antigua?”
Brenda respiró hondo.
“Hay apéndices a la Real Ordenanza de Brotación.”
“Ya lo mencionó.”
“La mayoría son basura. Basura formal, pero basura. Reglas sobre el ángulo de los pétalos. Viscosidad aceptable del rocío de las joyas. Si una corona puede incluir detalles de musgo durante una estación húmeda.”
“¿Puede?” preguntó Peepblossom débilmente.
“Solo antes del mediodía y nunca con lavanda.”
“Claro.”
“Pero un apéndice es diferente. Apéndice Trece.”
Beatrice hizo la señal del hexágono sobre su pecho.
Peepblossom la miró fijamente. “¿Es el trece malo?”
“Solo cuando los gobiernos numeran cosas,” dijo Beatrice.
Brenda se sentó junto a Peepblossom. “El Apéndice Trece habla de una corona no autorizada que florece sin ambición durante una mañana de rocío. Dice que tal corona no crea realeza.”
Peepblossom se animó. “Excelente.”
“Crea un testigo.”
Peepblossom se desanimó.
“¿Testigo de qué?”
Brenda miró hacia la cortina de hiedra. “De la podredumbre escondida bajo el jardín.”
La flor negra en la corona de Peepblossom tembló.
Peepblossom no se movió.
No respiró.
Por un momento, deseó haber aceptado ser reina. Ser reina sonaba agotador, pero al menos las reinas tenían sillas. Los testigos eran arrastrados a los problemas.
—No —dijo.
Brenda parpadeó. —¿No?
—No. Me niego. Respetuosamente. O irrespetuosamente. Lo que funcione más rápido.
Beatrice suspiró. —No creo que los fenómenos de la antigua corona acepten renuncias.
—Entonces, los fenómenos de la antigua corona pueden besar a un hongo.
La boca de Brenda se contrajo. —Puede que después de todo tengas algo de valor.
—Tengo pánico. Y lleva el valor como sombrero.
La cortina de hiedra se agitó. Lord Thistlewick emergió primero, seguido por los miembros del consejo. Su compostura había regresado, lo que a Peepblossom le pareció de alguna manera más alarmante que su miedo. Volvía a lucir pulcro. Alto. Espinoso. Seguro.
Las personas peligrosas a menudo usaban la certeza como perfume.
—El Consejo ha tomado una decisión —anunció.
El jardín se quedó en silencio.
Peepblossom se puso de pie porque todos la miraban como si fuera necesario. La corona brillaba sobre ella, rosa, dorada y negra.
Lord Thistlewick levantó la barbilla. —La corona sobre la cabeza de Peepblossom queda clasificada como un crecimiento ornamental espontáneo causado por la presión del polen, la inestabilidad emocional y una posible mala conducta sinusal.
Peepblossom lo miró fijamente. —¿Mala conducta sinusal?
Lady Marigelda asintió gravemente. —Su nariz sigue bajo revisión.
—A mi nariz le gustaría un abogado.
—El Consejo también dictamina —continuó Thistlewick—, que la flor negra es una decoloración irrelevante.
La flor negra se volvió hacia él.
Su ojo se contrajo.
—Como tal, ninguna cláusula antigua aplica, ninguna elección ha ocurrido y ninguna preocupación pública está justificada.
Beatrice murmuró: —Eso es un barril entero de estiércol pulido.
—La corona será retirada al amanecer mediante una poda autorizada.
A Peepblossom se le cayó el estómago a través del estrado, el musgo y posiblemente una capa de gusanos ancestrales.
La multitud estalló.
Algunos aplaudieron. Algunos se quedaron boquiabiertos. Algunos comenzaron a discutir si la “decoloración irrelevante” era ofensiva para las moras.
Brenda dio un paso adelante. —No pueden quitarla antes de una investigación del Apéndice Trece.
Lord Thistlewick sonrió.
No fue una sonrisa amable.
—El Apéndice Trece fue derogado.
Brenda se quedó inmóvil.
Los ojos de Beatrice se entrecerraron. —¿Cuándo?
—Hace años.
—¿Por quién?
—El Consejo.
—¿Qué Consejo? —preguntó Brenda.
La sonrisa de Lord Thistlewick se agudizó. —El mío.
La flor negra pulsó una vez.
Debajo del musgo, algo respondió.
La Reina Que No Era Reina Accidentalmente Emite un Decreto
Peepblossom nunca había sido buena bajo presión.
Bajo presión, algunas criaturas se volvían valientes. Otras se volvían sabias. Algunas se convertían en poetas, aunque eso solía ser peor para todos los que estaban cerca.
Peepblossom se volvió muy, muy honesta.
Lo cual era desafortunado, porque la honestidad en la política se trata como un mapache en una fiesta de té: técnicamente vivo, pero profundamente inoportuno.
Ella dio un paso adelante antes de que Brenda pudiera detenerla.
—Eso suena sospechoso.
Todo el jardín se quedó en silencio de nuevo.
Lord Thistlewick la miró. —¿Disculpe?
Peepblossom lamentó inmediatamente tener boca.
Pero la corona se calentó y la flor negra se inclinó hacia adelante como si estuviera escuchando.
Así que siguió hablando.
—Usted vio la flor negra y entró en pánico. Luego tuvo una reunión privada donde todos gritaron lo suficientemente fuerte como para que la mitad del jardín oyera. Luego declaró que la antigua regla no contaba porque usted mismo la eliminó. Eso parece…
Buscó una palabra educada.
Brenda le ofreció una. —Baboso.
—Sí. Eso.
Las espinas de Lord Thistlewick se erizaron. —Cuide su tono.
Peepblossom parpadeó mirándolo. —Lo intento. Se me escapa.
Una risa estalló en algún lugar de la multitud.
Luego otra.
Lady Marigelda miró con tal severidad que las risas se ahogaron en toses nerviosas.
Thistlewick levantó la voz. —Usted no es reina. No tiene autoridad aquí.
—Lo sé —dijo Peepblossom—. Se lo he estado diciendo a todo el mundo todo el día.
—Entonces, hágase a un lado y permita que el gobierno legítimo proceda.
La corona destelló.
Peepblossom vio otra visión en la joya de rocío.
Esta vez no era la semilla negra.
Una hoja enrollada.
Tinta antigua.
Un sello con forma de ala de polilla.
El Apéndice Trece, enrollado y escondido dentro del tallo hueco debajo de la antigua oficina de Brenda.
No derogado.
Escondido.
Peepblossom jadeó.
Brenda le tocó el brazo. —¿Qué viste?
Peepblossom miró a Thistlewick.
Él la estaba observando demasiado de cerca.
Se inclinó hacia Brenda y susurró: —Tu antigua oficina. Tallo hueco. Sello de polilla.
El rostro de Brenda cambió.
No dramáticamente. Brenda era demasiado mayor para dramas inútiles. Pero algo afilado y antiguo se despertó en sus ojos.
—Ese astuto ramillete de espinas —susurró.
—¿Qué? —preguntó Beatrice.
—El Apéndice Trece no fue derogado. Fue robado.
Las alas de Beatrice zumbaron con la fuerza suficiente para levantar polvo del musgo. —Eso es extremadamente ilegal.
—¿Ilegal según el gobierno o realmente ilegal? —preguntó Peepblossom.
—Ambos.
Lord Thistlewick golpeó su bastón de espinas contra el estrado de hongos. —Basta de susurros.
Peepblossom se volvió hacia la multitud. Su voz tembló, pero la corona la llevó de alguna manera, suave y resonante.
—Quiero que se lea en voz alta el Apéndice Trece.
Un estremecimiento recorrió el jardín.
El rostro de Lord Thistlewick se oscureció. —¿Usted quiere?
—Sí.
—¿Se atreve a emitir demandas?
—No —dijo Peepblossom—. Estoy pidiendo en una voz muy estresada.
—Denegado.
La flor negra se abrió más.
Todas las lámparas de hongos se atenuaron.
Peepblossom sintió algo subir por sus pies, por el sendero de pétalos, por las viejas raíces debajo de Bloomhush. No era una voz exactamente. Más como un recuerdo tratando de convertirse en sonido.
Su boca se abrió.
Las palabras salieron antes de que ella las eligiera.
—Por el rocío antes de la primera campana, por la corona sin reclamo, por la flor sin ambición, la testigo puede demandar las palabras enterradas.
El jardín se quedó en un silencio sepulcral.
Brenda la miró fijamente.
Beatrice susurró: —Eso sonó oficial como el infierno.
Peepblossom se cubrió la boca con ambas manos.
La compostura de Lord Thistlewick se rompió de nuevo.
—¡Deténganla!
Los guardias no se movieron.
Porque cada flor en Bloomhush había escuchado las palabras.
Y en lo más profundo de las partes más antiguas de los seres vivos, debajo de las reglas, los consejos, los sellos y los chismes, el jardín recordaba.
El musgo comenzó a brillar.
Una delgada línea de luz se trazó desde el estrado de hongos hasta el lado oeste del jardín, donde la antigua oficina de Brenda se encontraba dentro del tallo seco de una antigua dedalera.
Brenda sonrió lentamente.
—Bueno, miren esto —dijo—. El jardín tiene pruebas.
Luego agarró la pequeña mano de Peepblossom.
—¡Corre!
Peepblossom parpadeó. —¿Correr?
—A menos que prefieras ser podada al amanecer por un hombre que suda secretos.
Peepblossom corrió.
La Gran Evasión de una Fugitiva Muy Mojada
Para una criatura que prefería esconderse a moverse, Peepblossom era asombrosamente rápida cuando estaba debidamente aterrorizada.
Salió disparada por el sendero de musgo brillante con Brenda revoloteando delante de ella y Beatrice zumbando a su hombro, gritando instrucciones de navegación con la autoridad tranquila de alguien que claramente había huido de la burocracia antes.
—¡A la izquierda en el helecho!
—¿Qué helecho? —gritó Peepblossom.
—¡El que juzga!
—¡Todos juzgan!
—¡Entonces sigue el resplandor, princesa!
—¡No me llames princesa!
Detrás de ellas, el jardín estalló en caos.
Lord Thistlewick gritó órdenes. Lady Marigelda gritó órdenes más fuertes que contradecían las suyas. Los guardias de helecho intentaron perseguirlas, pero varias violetas se desmayaron estratégicamente en su camino. El coro de mosquitos comenzó a cantar un dramático himno de persecución a pesar de que nadie les pidió que mejoraran el ambiente.
—¡Corona no autorizada en fuuuuga! —Gorjearon.
—¡Cállense! —gritó Peepblossom.
—Fuerte proyección vocal —señaló Beatrice—. Cercano al liderazgo.
—No documentes eso.
Corrieron junto al mercado de hongos, donde los mercaderes retiraron apresuradamente cestas de pasteles de semillas, bayas lunares y bollos de sombrero luminoso. Un caracol que vendía trébol fermentado levantó un pedúnculo ocular.
—¿Es esto un golpe?
—¡No! —gritó Peepblossom.
—¿Entonces es una venta?
—¡Tampoco!
—Día decepcionante.
La línea de musgo las llevó bajo un arco de hierba doblada y a la parte más antigua de Bloomhush, donde las flores crecían menos coloridas y más vigilantes. Aquí, las raíces se levantaban del suelo como nudillos dormidos. El aire olía a piedra mojada, polen viejo y secretos que habían permanecido demasiado tiempo en la oscuridad.
La corona de Peepblossom brilló más intensamente.
La flor negra apuntó hacia adelante.
—No me gusta que sepa a dónde vamos —jadeó.
—Mejor que lo sepa Thistlewick —dijo Brenda.
—¿Él lo sabe?
Un dardo de espina pasó zumbando junto al oído de Peepblossom y se clavó en un hongo con un suave ¡zwip!.
El hongo inmediatamente hipó humo azul.
Peepblossom gritó.
—¡Eso responde a la pregunta! —gritó Beatrice.
Detrás de ellas, los espinosos personales de Lord Thistlewick treparon por el musgo. No eran guardias de jardín comunes. Eran pequeñas criaturas espinosas, hechas de las raíces de su propio cardo, cada una con dedos de espinas, máscaras de corteza pulida y sin sentido del humor aparente. Lo que los hacía una compañía profundamente desagradable.
—Trajo descendientes de raíces —dijo Brenda—. ¡Ese farsante espinoso!
—¿Eso está permitido? —preguntó Peepblossom.
—No.
—¿Importa algo?
—Solo cuando la gente pobre lo hace.
Otro dardo de espina voló.
Beatrice se lanzó, lo atrapó en su tableta de cera y giró en el aire.
—Evidencia —espetó.
—¿Estás recogiendo pruebas durante una persecución? —gritó Peepblossom.
—Soy una abeja notaria. El pánico es temporal. El papeleo es eterno.
Brenda empujó a través de una cortina de enredadera plateada. —¡Ahí!
Un imponente tallo seco de dedalera se alzaba delante, hueco e inclinado, con sus antiguas flores en forma de campana ya desaparecidas. Una puerta redonda se encontraba en su base, casi tragada por el musgo. Arriba, letras descoloridas decían:
Oficina de Legitimidad Ceremonial, Antes Útil, Ahora Almacén
Brenda empujó la puerta con el hombro.
No se movió.
Volvió a empujar.
Todavía nada.
—Oh, por el amor del mildiú —gruñó Brenda.
Peepblossom se detuvo a su lado. —¿Está cerrada con llave?
—Peor. —Brenda señaló un sello de cera brillante en la puerta—. Sello del Consejo.
Beatrice aterrizó sobre él y olisqueó. —Reciente.
Los espinosos se abrieron paso a través de la enredadera detrás de ellas.
Peepblossom se dio la vuelta.
Había seis.
Quizás ocho.
Posiblemente nueve, si se contaba el pequeño y enojado ramita que salía de un charco.
Sus máscaras de corteza se volvieron hacia su corona.
La flor negra pulsó.
Peepblossom sintió que el calor le subía a las mejillas. —Estoy teniendo un día terrible.
—Bien —dijo Brenda.
—¿Bien?
—Los días terribles enseñan rápido.
Un espinoso levantó un dardo.
Beatrice zumbó bajo. —¿Primero el sello o primero los atacantes?
Brenda miró a Peepblossom. —Tu corona abrió el camino de musgo. ¿Puede abrir una puerta?
—¡No sé cómo usarla!
—Nadie sabe cómo usar algo importante la primera vez.
—Eso no es reconfortante.
—No pretendía serlo. Toca el sello.
Peepblossom miró del sello de cera a los espinosos que se acercaban.
—¿Y si explota?
—Entonces apunta tu miedo hacia afuera.
Peepblossom puso una pequeña mano sobre el sello.
La corona destelló.
La flor negra se dobló hacia adentro, luego se abrió de nuevo con un pequeño chasquido agudo.
El sello del consejo se derritió por la puerta en un brillante chorro de cera que olía ligeramente a mentiras y pulidor de lavanda.
La puerta se abrió de golpe.
—¡Adentro! —ladró Brenda.
Cayeron por la puerta justo cuando una descarga de dardos de espina salpicaba el exterior del tallo.
Beatrice cerró la puerta de golpe.
Brenda metió una rama para caminar por el pestillo.
Peepblossom se desplomó contra la pared, jadeando.
—La abrí —susurró.
—Sí —dijo Brenda.
—Con mi situación capilar no autorizada.
—También sí.
—Odio que eso sea útil.
Beatrice pegó la oreja a la puerta. —Están intentando abrirla a la fuerza.
Brenda se volvió hacia el oscuro interior del tallo de dedalera. —Entonces nos movemos.
El Apéndice Escondido en el Tallo Hueco
La antigua oficina de Brenda era menos una oficina y más un túnel vertical de autoridad olvidada.
Se habían tallado estantes en el interior del tallo hueco, subiendo en espiral hacia la oscuridad. Hojas enrolladas, tablillas de cera, libros de pétalos, ordenanzas atadas con cintas y registros de quejas ceremoniales llenaban cada espacio disponible. El polvo cubría todo, excepto un estrecho sendero en el suelo por donde alguien había caminado recientemente.
Peepblossom lo notó al mismo tiempo que Brenda.
—Thistlewick ha estado aquí —dijo Brenda.
Beatrice tocó el polvo con una pata. —No hace mucho.
La corona de Peepblossom emitió un suave tintineo.
La joya central de rocío reflejó la habitación, pero de manera incorrecta. Mostró a un Lord Thistlewick más joven de pie junto a los estantes. No estaba solo. A su alrededor había varios miembros del consejo que Peepblossom no reconocía, sus rostros ocultos por capuchas de pétalos. Sacaron un pergamino de un espacio hueco debajo del suelo.
Luego, Thistlewick se volvió hacia el reflejo.
No hacia el recuerdo más joven.
Hacia Peepblossom.
Su boca se movió.
Demasiado tarde.
La visión desapareció.
A Peepblossom se le erizó la piel.
—La corona me mostró que él lo robó.
Las alas de Brenda se tensaron. —¿Dónde?
Peepblossom señaló el suelo. —Ahí.
Debajo de una tabla retorcida de madera de tallo seco había un pequeño símbolo de ala de polilla, casi invisible bajo el polvo.
Brenda se arrodilló. Por un momento, toda su fanfarronería se suavizó en algo más viejo. Más triste.
—Mi sello —susurró—. Creí que lo había perdido.
—¿También robó eso? —preguntó Beatrice.
—Al parecer, robó mucho.
La puerta se sacudió con fuerza detrás de ellas.
Una garra espinosa atravesó la madera.
Peepblossom chilló.
—¡Menos reflexión, más recuperación! —gritó Beatrice.
Brenda enganchó sus garras en el tablón y tiró.
No se movió.
Tiró más fuerte.
El tablón crujió.
Peepblossom se dejó caer a su lado y ayudó. Beatrice encajó su estilete de cera en la grieta y lo levantó.
El tablón se soltó.
Dentro del espacio hueco yacía un pergamino envuelto en seda de pétalos de color azul pálido y sellado con cera de polilla antigua.
La corona en la cabeza de Peepblossom comenzó a brillar tan intensamente que toda la oficina se llenó de una luz rosado-dorada.
Brenda levantó el pergamino con manos temblorosas.
—Apéndice Trece —dijo.
Afuera, la puerta se astilló.
—Lee rápido —dijo Beatrice.
Brenda rompió el sello.
El pergamino se desenrolló, la tinta antigua floreciendo sobre la superficie de la hoja como si despertara de un sueño.
Brenda leyó en voz alta:
—En caso de que una corona brote sin petición, ambición, linaje, vanidad, coerción, herencia, soborno, certamen o intromisión del consejo...
—Esa última parte suena bastante intencionada —dijo Beatrice.
—...y si dicha corona lleva una flor oscura entre el rocío vivo, el portador no será conocido como soberano, sino como testigo. El testigo tiene derecho a exigir la inspección de cualquier semilla enterrada, raíz sellada, ordenanza oculta o podredumbre disimulada dentro de los límites vivos del jardín.
Peepblossom contuvo la respiración.
Brenda continuó.
—Ningún consejo podrá podar, atar, silenciar, exiliar, desacreditar, burlarse, reclasificar, desviar la atención de, o acusar la nariz del testigo hasta que el asunto enterrado sea expuesto a la luz del día.
Peepblossom señaló bruscamente. —Dice nariz.
—La ley antigua era minuciosa —dijo Brenda.
La puerta volvió a crujir.
Un brazo espinoso se abrió paso.
Beatrice lo apuñaló con su estilete.
El espinoso chilló y retrocedió.
—¡Sigue!
La voz de Brenda se volvió más baja.
—Si la flor negra apunta a alguien en el poder, que el jardín observe ese poder de cerca. Porque la podredumbre rara vez teme a la corona. La podredumbre teme ser vista.
La última línea del pergamino se oscureció mientras Brenda la leía.
—Si se permite que la semilla enterrada arraigue bajo la ley, todas las coronas se convertirán en máscaras, todos los consejos se convertirán en jaulas y Bloomhush florecerá bellamente sobre una tumba.
Nadie habló.
Incluso los espinosos de afuera se quedaron quietos por un momento.
Peepblossom miró la flor negra de su corona.
Ya no era fea.
Era solemne.
—La semilla negra —susurró—. Debajo de la cámara del consejo.
Brenda enrolló el apéndice con cuidado. —Entonces es hacia allá a donde vamos.
Los ojos de Peepblossom se agrandaron. —¿De vuelta? ¿Al lugar con guardias y gritos y el hombre que quiere podarme el cuero cabelludo?
—Sí.
—Este plan me disgusta profundamente.
—Bien. La gente sensata no le gustan los planes valientes. Así es como sabes que no solo están presumiendo.
La puerta se abrió de golpe.
Los espinillos se abalanzaron.
Beatrice se lanzó hacia adelante, blandiendo su tablilla de cera como un diminuto escudo burocrático. Brenda metió el pergamino en los brazos de Peepblossom.
“¡Sube corriendo!” gritó ella.
“¿Subir?”
Peepblossom miró las estanterías en espiral que trepaban por el tallo hueco.
“¡Tengo piernas diminutas!”
“¡Pues úsalas con convicción!”
Peepblossom corrió.
Un ascenso muy poco digno
El interior del tallo de la digital se convirtió en una pesadilla vertical de polvo, papeles viejos y esfuerzo físico, tres cosas que Peepblossom creía firmemente que no debían combinarse.
Escaló de estantería en estantería, aferrando el Apéndice Trece a su pecho mientras Brenda revoloteaba detrás de ella y Beatrice esquivaba a los espinillos, ganándoles segundos con toda la furia de una abeja que había descubierto una mala conducta legal en curso.
“¡No pueden detener a un testigo bajo la autoridad activa del apéndice!” gritó Beatrice.
Un espinillo se abalanzó.
Ella le pegó un sello de cera en la frente.
“¡Mandato judicial temporal!”
El espinillo se congeló, confundido pero aparentemente vulnerable al papeleo.
Peepblossom subió más alto.
La corona se enganchó en una cinta vieja.
“¡Ay!”
“¡Agáchate!” gritó Brenda.
“¡Ya soy demasiado baja para agacharme!”
Se liberó, estornudó polvo y casi perdió el equilibrio. La corona tintineó con ansiedad. Una gota de rocío cayó de ella a la estantería de abajo, donde estalló en un diminuto destello de luz. La estantería se estremeció, luego se empujó hacia afuera como un escalón que se ofrecía.
Peepblossom se quedó mirando.
“¿La corona acaba de ayudar?”
“¡Dáselas las gracias más tarde!” dijo Brenda.
Subieron.
Abajo, los espinillos comenzaron a escalar las paredes.
Arriba, la luz de la luna brillaba a través de una grieta en la parte superior del tallo hueco.
Los pulmones de Peepblossom ardían. Sus piernas temblaban. Sus mejillas estaban manchadas de polvo y rocío. Nunca se había sentido menos real en su vida, lo cual era impresionante, considerando que había comenzado el día con cero realeza y un desayuno muy privado.
Por fin, llegó a la estantería superior debajo de la abertura agrietada.
Era demasiado alta.
Por supuesto que sí.
El jardín aparentemente había decidido poner a prueba su carácter a través de los inconvenientes.
“No puedo alcanzar”, jadeó.
Brenda aterrizó a su lado, jadeando. “Usa la corona.”
“¡Todavía no sé qué significa eso!”
“Tampoco lo sabía la corona cuando empezó, y mira la confianza molesta que tiene esa cosa.”
Peepblossom miró hacia la abertura.
La flor negra apuntaba hacia la luz de la luna.
Apretó el Apéndice Trece y susurró: “Por favor”.
La corona se calentó.
Un zarcillo dorado se desplegó de su lado, más largo que antes, suave pero fuerte. Se estiró hacia arriba, se enroscó alrededor del borde agrietado del tallo y tiró.
La abertura se ensanchó.
El aire fresco de la noche entró.
Beatrice se acercó a toda velocidad. “Me encantan las plantas ilegales útiles.”
“No autorizadas”, corrigió Peepblossom, porque aparentemente la sutileza legal le importaba ahora. Horrible crecimiento personal.
Salieron por la parte superior del viejo tallo de la digital.
Bloomhush se extendía debajo de ellos en un caos iluminado por la luna.
El sendero de musgo aún brillaba, corriendo como una cinta desde el estrado del consejo hasta la antigua oficina. Multitudes se agolpaban alrededor del anfiteatro. Los escarabajos farolillos pululaban. Lady Marigelda gritaba dentro de una campanilla. Lord Thistlewick estaba en el centro, mirando hacia la digital con fría furia.
Peepblossom agarró el pergamino.
“¿Cómo bajamos?”
Brenda miró por el borde.
“Desagradablemente.”
“Me gustaría un adverbio diferente.”
Debajo de ellos, los espinillos comenzaron a salir por la abertura superior.
Beatrice miró la corona de Peepblossom. “¿Puede hacer alas?”
Peepblossom la miró fijamente. “¿Por qué dirías eso en voz alta y le darías ideas al universo?”
La corona susurró.
“No”, dijo Peepblossom inmediatamente. “No hay alas. Trazo la línea en las plantas de la cabeza. No me convertiré en un arbusto volador.”
En cambio, los pétalos de coral alrededor de la corona se abrieron de par en par, atrapando la brisa nocturna. Un brillo de rocío se extendió entre las flores como seda translúcida.
Brenda parpadeó.
“Ah.”
La voz de Peepblossom se volvió fina. “Ese no fue un ‘ah’ tranquilizador.”
Beatrice agarró la parte trasera del cuello de pétalos de Peepblossom. “Salta.”
“Absolutamente no.”
Un espinillo se lanzó desde atrás.
Brenda empujó a Peepblossom.
Peepblossom se cayó de la digital.
Por segunda vez ese día, todo el jardín la escuchó gritar.
Pero no cayó.
La corona atrapó el aire.
La seda de los pétalos se extendió sobre ella, ralentizando su caída en un planeo salvaje y tambaleante. Brenda revoloteó a su lado. Beatrice zumbó por delante, riendo tan fuerte que casi chocó con un escarabajo farol.
Peepblossom sobrevoló el Jardín Bloomhush con el Apéndice Trece en sus brazos, su corona no autorizada brillando como un pequeño amanecer rebelde, y su rostro mostrando un terror absoluto y furioso.
Abajo, la multitud miró hacia arriba.
Alguien gritó: “¡La reina vuela!”
Peepblossom le gritó: “¡La reina está cayendo con accesorios!”
Aun así, era innegablemente impresionante.
Molestamente impresionante.
Se deslizó hacia la cámara del consejo.
La semilla enterrada bajo la ley
La cámara del consejo se encontraba bajo un anillo de hongos blancos en el centro de Bloomhush, directamente debajo del estrado de hongos donde había comenzado la audiencia. Su entrada era una puerta redonda de piedra tallada en el musgo, normalmente abierta solo para sesiones del consejo, debates de emergencia y una vez para una boda de escarabajos muy controvertida.
Peepblossom aterrizó mal.
Golpeó el musgo, rodó dos veces, rebotó en una seta y se detuvo boca abajo contra un helecho.
La corona permaneció perfectamente en su lugar.
“Claro”, gimió ella.
Brenda aterrizó con más gracia, aunque solo porque chocó con un hongo y se deslizó por él como una cortina polvorienta.
Beatrice se acercó rápidamente. “¿Apéndice?”
Peepblossom lo sostuvo. “A salvo.”
“¿Cuerpo?”
“Discutible.”
La multitud corrió hacia ellos.
Lord Thistlewick llegó primero, flanqueado por concejales y guardias. Su rostro ya no estaba pulido. Estaba reducido a la ira.
“Dame ese pergamino.”
Peepblossom se puso de pie lentamente.
Tenía musgo en el pelo, tierra en las mejillas y un pétalo pegado en la frente, justo debajo de la corona. Parecía ridícula.
También parecía, para sorpresa de todos, que ya no soportaba ser zarandeada por la decoración del jardín con títulos.
“No.”
Los ojos de Lord Thistlewick se entrecerraron. “No entiendes en qué te estás entrometiendo.”
“Eso ha sido cierto desde el desayuno.”
“Este jardín requiere estabilidad.”
“Entonces, quizás deja de esconder cosas debajo.”
La multitud murmuró.
Brenda se puso al lado de Peepblossom. “El Apéndice Trece está intacto. Nunca fue derogado.”
Exclamaciones de asombro estallaron en el musgo.
Lady Marigelda palideció bajo sus pétalos anaranjados. “Eso no puede ser verdad.”
Beatrice voló hacia adelante sosteniendo una impresión de cera. “Sello del Consejo encontrado en la puerta del archivo robado de la Guardiana Brenda. Aplicación reciente. Contención incorrecta. Evidencia registrada.”
“Evidencia fabricada por una abeja con actitud”, espetó Thistlewick.
Beatrice sonrió dulcemente. “Mi actitud está notariada.”
Peepblossom desenrolló el apéndice con manos temblorosas.
Su voz tembló al principio, pero se hizo más fuerte a medida que leía las líneas clave en voz alta. El testigo. La flor negra. La semilla enterrada. El derecho a exigir la luz del día.
Con cada frase, el musgo debajo de la cámara del consejo brillaba más intensamente.
Lord Thistlewick retrocedió hacia la puerta de piedra.
“Esto es vieja superstición.”
“Entonces no debería ser dañino inspeccionarlo”, dijo Brenda.
“La cámara está sellada.”
“Ábranla.”
“No.”
Peepblossom miró la flor negra de su corona.
Apuntaba directamente hacia abajo.
Las viejas palabras volvieron a surgir en su pecho, no como posesión esta vez, sino como invitación. Podía pronunciarlas. O no. Tenía una elección.
Eso de alguna manera lo hizo más aterrador.
Peepblossom se acercó a la puerta de piedra.
“Por el rocío antes del primer toque de campana”, dijo suavemente.
La multitud se aquietó.
“Por la corona sin pretensiones.”
La corona brilló.
“Por la flor sin ambición.”
La flor negra se abrió completamente.
“Que la materia enterrada salga a la luz.”
La puerta de piedra se resquebrajó.
Lord Thistlewick se lanzó.
No contra Peepblossom.
Hacia la corona.
Su mano espinosa se extendió hacia la flor negra, y por una fracción de segundo Peepblossom vio su rostro no como lo veía el jardín, ni como lo veía el consejo, ni pulido, ni digno, ni severo.
Vio hambre.
Antiguo hambre.
Hambre arraigada.
Beatrice se estrelló contra su muñeca.
Brenda golpeó su rodilla con su bastón.
Peepblossom se agachó.
Las garras de Thistlewick arañaron el aire por encima de su corona y golpearon la puerta de piedra en su lugar.
La puerta se abrió de golpe.
Raíces negras y frías salieron a borbotones.
El jardín volvió a gritar.
Esta vez, Peepblossom no lo hizo.
De debajo de la cámara del consejo se levantó una semilla masiva, negra como la nueva flor de su corona, envuelta en raíces espinosas que pulsaban con una luz verde enfermiza. Había crecido en secreto debajo del lugar donde se hacían las leyes, bebiendo viejas promesas, quejas enterradas, objeciones silenciadas y toda verdad que el Consejo había encontrado lo suficientemente inconveniente como para desechar.
En el centro de la semilla había una grieta.
Dentro de la grieta brillaban cientos de diminutas coronas robadas.
No coronas de metal.
Coronas vivas.
Coronas de brotes.
Coronas de rocío.
Coronas germinadas que habían sido cortadas antes de que pudieran florecer.
La garganta de Peepblossom se apretó.
No era la primera.
La semilla negra pulsó.
Lord Thistlewick se paró frente a ella, respirando con dificultad.
Por un momento terrible, nadie se movió.
Entonces la semilla habló.
No con palabras.
Con raíces.
Con presión.
Con la fría y creciente certeza que todo ser vivo en Bloomhush sintió de repente bajo sus pies.
Mío.
Todas las flores se inclinaron hacia ella.
Todas las enredaderas temblaron.
Todos los concejales retrocedieron, excepto Lord Thistlewick.
Él sonrió.
Ya no tenía miedo.
Aliviado.
“Deberías haber dejado que te podaran”, dijo.
Las raíces negras surgieron y se enroscaron alrededor de su tallo de cardo como un trono.
Su monóculo se rompió.
Sus pétalos se oscurecieron.
Las coronas robadas dentro de la semilla comenzaron a brillar.
Peepblossom aferró el Apéndice Trece a su pecho.
Brenda susurró: “Oh, maldita sea.”
Beatrice tragó. “Eso suena legalmente complicado.”
Lord Thistlewick se elevó sobre ellos en una columna retorcida de raíz negra, su voz profundizada por algo antiguo y podrido.
“Bloomhush no necesita un testigo”, dijo.
Las raíces se extendieron por el musgo hacia Peepblossom.
Su corona brilló con coral, oro, perla, aguamarina y negro.
Thistlewick le sonrió desde arriba.
“Necesita obediencia.”
Y la semilla enterrada se abrió.
La semilla que prefería que todos se callaran
La semilla enterrada se abrió bajo la cámara del consejo con un sonido como el de la corteza húmeda desgarrándose en una pesadilla.
Raíces negras azotaron el musgo, resbaladizas y brillantes, enroscándose alrededor de tallos de hongos, rompiendo viejas hojas de leyes y arrastrando montones de tierra en el aire como si el propio Jardín de Bloomhush hubiera estado escondiendo algo inmundo bajo la alfombra y la alfombra finalmente hubiera desarrollado dientes.
Peepblossom se paró frente a ella con el Apéndice Trece apretado contra su pecho, su corona no autorizada brillando lo suficiente como para pintar sus mejillas de coral y oro. La pequeña flor negra en el centro de la corona se había abierto completamente ahora, oscura y perfecta y muy poco interesada en la opinión del Consejo.
Lord Thistlewick se elevó sobre la multitud en una columna retorcida de raíces.
Ya no parecía el cardo rígido y quisquilloso que había pasado la mañana tratando el papeleo como una reliquia sagrada y la nariz de Peepblossom como una organización criminal. Sus pétalos púrpuras se habían oscurecido a violeta magullado. Sus espinas se habían alargado. Su monóculo roto colgaba de una raíz rizada como una luna muerta.
Lo peor de todo es que estaba sonriendo.
No una sonrisa educada.
No una sonrisa política.
Esta era la sonrisa de alguien que finalmente había dejado de fingir ser razonable y claramente estaba disfrutando las vacaciones.
“Bloomhush”, dijo Thistlewick, su voz resonando a través del entramado de raíces, “siempre ha necesitado orden”.
Un zarcillo negro se deslizó sobre el estrado de hongos y aplastó su pluma de espina caída en astillas.
“El orden”, continuó, “requiere obediencia”.
Las raíces pulsaron.
Todas las flores del jardín se inclinaron ligeramente hacia él.
Todas las vides se tensaron.
Todos los insectos se quedaron inmóviles.
Incluso el coro de mosquitos dejó de cantar, que fue como todos supieron que la situación se había vuelto grave.
Peepblossom sintió la presión de inmediato. La presionaba en las costillas, la garganta, sus pensamientos. Le susurraba que sería más fácil arrodillarse. Más fácil entregar el pergamino. Más fácil dejar que le quitaran la corona, la recortaran, la archivaran, la catalogaran y la olvidaran.
Más fácil volver a su flor y fingir que nunca había visto las coronas robadas brillando dentro de la semilla.
Por un segundo tambaleante, eso sonó maravilloso.
Peepblossom estaba cansada. Le dolían los pies. Le picaba la corona. Había sido acusada de traición, perseguida por un archivo, empujada desde una digital y obligada a hablar en público, todo antes de la cena. Su definición personal de un día exitoso había sido una vez "no derramé néctar sobre mí misma". El listón había estado por los suelos, y de alguna manera Bloomhush lo había excavado.
El susurro de la raíz presionó más fuerte.
Cállate.
Las garras de Peepblossom apretaron el Apéndice Trece.
La flor negra de su corona se inclinó hacia adelante.
Algo dentro de ella, algo muy pequeño y muy molesto, levantó la cabeza.
“No”, dijo ella.
La palabra no fue fuerte.
Pero la corona la atrapó.
Las gotas de rocío a lo largo de sus pétalos brillaron, y la voz de Peepblossom resonó por el jardín como una campana golpeada por una diminuta y furiosa mano.
“No.”
La sonrisa de Thistlewick se adelgazó.
Peepblossom señaló la semilla con una garra temblorosa.
“No puedes pasarte todo el día llamándome peligrosa y luego arrastrarte de debajo de la ley luciendo como un nabo podrido con delirios de grandeza.”
En algún lugar de la multitud, Beatrice susurró: “Fuerte.”
Brenda susurró de vuelta: “Desordenado, pero fuerte.”
Las raíces se lanzaron hacia Peepblossom.
Beatrice se lanzó hacia adelante, con los aleteos gritando, y estampó su tablilla de cera contra el primer zarcillo.
“¡Objeción!” gritó ella.
La raíz retrocedió.
Peepblossom parpadeó. “¿Puedes objetar las raíces?”
“Puedo objetar cualquier cosa si lo digo con suficiente abdomen.”
Brenda cojeó hasta el lado de Peepblossom y clavó su bastón en el musgo. “La semilla se alimenta de verdades enterradas. Coronas ocultas. Testigos silenciados. Cosas arrancadas antes de que alguien pudiera preguntar por qué crecieron.”
Peepblossom volvió a mirar la semilla partida.
Dentro, las coronas robadas brillaban débilmente. Pequeñas diademas brotadas. Halos en capullo. Tiaras tejidas con rocío. Algunas no eran más grandes que un anillo de musgo. Otras habían florecido una vez, y luego habían sido arrancadas.
Cada una palpitaba como un recuerdo que aún intentaba respirar.
El estómago de Peepblossom se encogió.
“Esas pertenecían a criaturas”, susurró ella.
Brenda asintió. “Sí.”
“Como yo.”
“Sí.”
Las raíces se arrastraron más cerca.
Thistlewick extendió sus brazos espinosos. “Pertenecían al desorden. A los accidentes. A pequeños brotes inestables que habrían destrozado este jardín con confusión, superstición y simbolismo no regulado.”
“Tú los podaste”, dijo Brenda, con la voz baja.
“Yo preservé la estabilidad.”
“Enterraste testigos.”
“Evité el pánico.”
Beatrice se cernía cerca del hombro de Peepblossom. “Frase clásica de villano. Muy pulida. Muy digna de abono.”
Los ojos de Thistlewick se dirigieron a la abeja. “Silencio.”
Una raíz se partió hacia ella como un látigo.
Beatrice se apartó justo a tiempo, aunque rozó el borde de su bolso y esparció sellos de cera por el musgo.
“¡Eso es propiedad del gobierno, espárrago mohoso!”, gritó ella.
La multitud jadeó ante el insulto, luego reconsideró la gigantesca semilla de obediencia y decidió que tal vez la blasfemia se había ganado un pequeño espacio.
El jardín comienza a recordar
Las coronas robadas dentro de la semilla se iluminaron mientras Peepblossom las miraba.
La joya de rocío central de su corona se calentó. Reflejos se acumularon en su superficie, docenas al principio, luego cientos. No visiones del futuro esta vez, sino recuerdos del propio jardín.
Un pequeño musgo con un anillo de brotes plateados temblando sobre su frente.
Una tímida niña campanilla cuya corona crecía solo cuando cantaba cerca del agua de luna.
Un escarabajo con un círculo de cuentas de polen brillante que apareció después de que advirtiera al Consejo sobre las raíces envenenadas.
Una joven caléndula con un capullo negro entre sus pétalos.
Peepblossom se volvió bruscamente hacia Lady Marigelda.
La consejera caléndula se había quedado muy quieta.
Su indignación fingida se había agrietado, y debajo había algo pálido y asustado.
“Conoces a una de ellas”, dijo Peepblossom.
Los pétalos de Lady Marigelda temblaron. “No la conozco.”
La corona brilló.
Una gota de rocío se desprendió de la corona de Peepblossom y flotó en el aire entre ellos. Dentro de ella brillaba la imagen de una joven caléndula con mejillas sonrosadas y una pequeña corona de centro negro.
Lady Marigelda emitió un sonido roto.
“Maribelle”, susurró.
La multitud guardó silencio.
Las raíces de Lord Thistlewick se tensaron.
Peepblossom se acercó. “¿Quién era ella?”
Lady Marigelda tragó saliva. Su orgullo luchó contra su dolor y perdió estrepitosamente.
“Mi hermana”.
Las alas de Brenda se bajaron.
Lady Marigelda miró la memoria flotante. “Le brotó una corona hace veinte años. Nos dijeron que era un embrujo fúngico. Peligroso. Contagioso. El Consejo la quitó. Nunca fue la misma después”.
“Marigelda”, advirtió Thistlewick.
Ella se volvió hacia él, y por una vez su indignación encontró un blanco merecido.
“Nos dijiste que era inestable”.
“Lo era”.
“Ella dijo que había podredumbre bajo la cámara”.
La multitud se agitó.
“Mentiras”, espetó Thistlewick.
Otra gota de rocío se desprendió de la corona de Peepblossom.
Luego otra.
Luego docenas.
Flotaban sobre los ciudadanos reunidos como pequeñas linternas, cada una llevando un recuerdo que el jardín había enterrado porque algún funcionario con voz seca y espina pulida lo había declarado inconveniente.
Un caracol habló primero.
“Mi primo Brindle vio raíces moviéndose bajo las piedras de la ley”.
Uno de los ancianos de violeta jadeó. “Desapareció después de la Sesión de Aguas Pluviales”.
“Transferido”, dijo Thistlewick rápidamente.
El caracol parpadeó con ambos pedúnculos oculares. “¿A dónde? Se movía más lento que el arrepentimiento”.
Un concejal de campanilla retrocedió de Thistlewick. “Hubo una petición. Lo recuerdo. Estaba sellada”.
Beatrice se abalanzó, agarró un sello de cera caído y lo estampó en una piedra plana.
“Testimonio grabado”.
Otra voz se alzó entre la multitud.
“A mi tía le brotó un anillo de rocío después de que encontró los libros de contabilidad de raíces perdidos”.
“La corona de mi hermano fue cortada antes de la primera campana de abeja”.
“¡Mi vecino fue acusado de sedición decorativa!”
“¡Mi tío no era decorativo, solo era brillante!”
Con cada testimonio, las coronas robadas dentro de la semilla brillaban con más intensidad.
Las raíces negras retrocedieron de las voces como si la verdad fuera la luz del sol y hubieran vivido demasiado tiempo bajo mentiras húmedas.
Peepblossom sintió que la presión en su pecho disminuía.
La multitud ya no se inclinaba hacia la semilla.
Se estaban volviendo unos hacia otros.
Recordando.
Comparando.
Enojándose.
Tampoco era un enojo vago de fiesta en el jardín. Un enojo real. El tipo de enojo que crece cuando el miedo finalmente se da cuenta de que ha estado pagando alquiler a un fraude.
El trono de raíces de Lord Thistlewick se estremeció.
“Basta”, gruñó.
La semilla pulsó con fuerza, enviando una ola de frío a través del musgo.
Varias flores se doblaron de nuevo. Un escarabajo cayó de rodillas. El coro de mosquitos comenzó a tararear obedientemente en una nota plana y horrible.
Thistlewick levantó los brazos.
“¿Lo ven? Esto es lo que resulta de la memoria sin control. Desorden. Histeria. Vergüenza pública”.
“La vergüenza pública no es tiranía”, gritó Beatrice.
“Debería serlo”, murmuró una lirio muy apropiada, y luego rápidamente pareció avergonzarse de sí misma.
Thistlewick señaló a Peepblossom. “Esta criatura los ha manipulado con espectáculo”.
Peepblossom lo miró fijamente. “Me caí de una digital gritando”.
“Teatralmente”.
“¡Me empujaron!”
Brenda levantó un ala polvorienta. “Exacto. Yo la empujé”.
“¡Y no me gustó!” espetó Peepblossom.
“Nadie dijo que sí, su Humedad”.
“No empieces”.
La multitud se rió.
Al principio fue pequeño. Nervioso. Luego más grande.
Las raíces retrocedieron de nuevo.
Peepblossom lo notó.
“Odia eso”, susurró.
Los ojos de Brenda se entrecerraron. “¿Odia qué?”
Otra carcajada resonó entre la multitud mientras Beatrice intentaba sacar su sello de cera de una raíz y casi le daba un cabezazo a un hongo.
La semilla negra se retorció violentamente.
Peepblossom entendió.
“Odia cuando dejamos de tenerle miedo”.
La sonrisa de Brenda se agudizó. “Entonces, seamos muy irrespetuosos”.
Un juicio sin permiso alguno
Peepblossom se subió a un hongo bajo cerca de la cámara del consejo abierta.
No se sentía valiente.
Se sentía exhausta, sucia, pegajosa de rocío y a un comentario de morder la hoja de alguien.
Pero el jardín la estaba mirando de nuevo.
Esta vez, no se sentía exactamente como estar atrapada bajo una lupa.
Se sentía como si le hubieran entregado un fósforo en una habitación oscura.
Peligroso, sí.
Pero útil.
“No soy reina”, dijo Peepblossom.
Algunas criaturas comenzaron a objetar.
Ella levantó una garra.
“No. Lo digo en serio. No me postulé. No hice campaña. No soborné a una abeja, no besé a una oruga bebé, no prometí impuestos de polen más bajos, ni distribuí pequeños botones con mi cara. Me desperté, estornudé y me arrastraron a la escena de un crimen en un arbusto”.
Beatrice asintió. “Técnicamente correcto”.
“Pero el Apéndice Trece dice que el testigo puede exigir que la podredumbre enterrada sea sacada a la luz”.
Peepblossom se volvió hacia Lord Thistlewick.
La flor negra le siguió.
“Así que lo exijo”.
Thistlewick se rió.
El sonido era demasiado profundo ahora, enredado con la voz de raíz de la semilla.
“¿Lo exiges?”
Las rodillas de Peepblossom temblaron.
Esperaba que el sombrero del hongo lo ocultara.
“Sí.”
“¿Con qué autoridad?”
“Con la autoridad de la ley que robaste, la corona que intentaste cortar, los testigos que enterraste y todo el jardín que actualmente observa cómo tu espinosa retaguardia se desmorona en público”.
La multitud estalló.
Brenda golpeó su rama contra el musgo. “Ahí está”.
Lady Marigelda dio un paso adelante, temblorosa pero erguida.
“Secundo la demanda”.
Todas las cabezas se giraron.
Marigelda levantó la barbilla. “Y solicito testimonio sobre la poda de mi hermana Maribelle”.
Las raíces de Thistlewick se agitaron. “Siéntate”.
Los pétalos de Marigelda se abrieron.
“Llevo veinte años sentada cortésmente, alfiler de sombrero sobredimensionado”.
La multitud emitió un ruido colectivo que era mitad jadeo, mitad escándalo deleitoso.
Beatrice estampó un sello de cera en otra piedra.
“Testimonio grabado con estilo”.
Un concejal de campanilla dio un paso al frente. “Solicito la revisión de las peticiones selladas de la Sesión de Aguas Pluviales”.
Un escarabajo levantó una pata. “Solicito la devolución de la dignidad brillante de mi tío”.
“¡Pido”, gritó el comerciante de caracoles, “que alguien explique por qué las transferencias oficiales siempre ocurrían de noche!”
“¡Pido el reembolso por daños emocionales en el musgo!” gritó un helecho.
“Ahora no, Glen”, espetó Brenda.
“Valió la pena intentarlo”, dijo Glen.
Una a una, las voces se alzaron.
No todas a la vez. No suavemente. La democracia rara vez llega en una cesta ordenada. Tropieza, derrama el té, discute con un primo y pregunta dónde están las sillas.
Pero llegó.
La multitud se convirtió en un coro de viejas preguntas.
Las gotas de rocío sobre ellos se iluminaron con memoria tras memoria. Cada memoria soltó otra raíz de la semilla. Cada pregunta agrietó otro zarcillo negro. Cada risa ante la dignidad balbuceante de Thistlewick despojó algo del poder que había escondido tras las reglas.
Thistlewick rugió.
El trono de raíces se elevó más alto.
“¡Soy el Chairpetal de Bloomhush!”
“Por ahora”, dijo Brenda.
“¡Mantuve el orden!”
“Alimentaste una semilla de alcantarilla debajo de un juzgado”.
“¡Te protegí!”
“¿De qué?” gritó Peepblossom. “¿De que te dijeran la verdad antes del desayuno?”
Él señaló su corona. “De cosas así”.
Las coronas robadas dentro de la semilla de repente brillaron lo suficiente como para iluminar todo el jardín.
La flor negra en la corona de Peepblossom se abrió más, y un sonido brotó de ella.
No un grito.
No una canción.
Mil campanitas diminutas.
Las coronas perdidas estaban respondiendo.
La corona hace algo inconvenientemente majestuoso
Peepblossom había pasado todo el día tratando de no ser majestuosa.
Esto era difícil porque su corona había desarrollado un verdadero talento para lo dramático. Brillaba durante las acusaciones, resplandecía durante los descubrimientos legales, produjo un planeador de pétalos sin pedirlo, y ahora parecía estar comunicándose con una bóveda de coronas de testigos robadas dentro de una semilla gigante de obediencia.
Francamente, estaba haciendo demasiado.
“¿Qué quiere?” susurró Peepblossom.
Brenda miró las coronas robadas que brillaban dentro de la semilla. “Creo que quieren salir”.
La boca de Peepblossom se secó.
“¿Cómo?”
Brenda no respondió.
Beatrice se acercó, su voz más suave que antes. “La semilla fue alimentada al silenciarlos. Quizás se rompe cuando son escuchados”.
“Los escuchamos”.
“No”, dijo Brenda. “Escuchamos hablar de ellos”.
Las raíces negras se arrastraron hacia adelante de nuevo, más lento ahora pero más pesadas. El rostro de Thistlewick se retorció con esfuerzo mientras forzaba el poder de la semilla hacia afuera.
“Basta de testimonios”, gruñó. “Basta de recuerdos. Basta de podredumbre sentimental”.
Una raíz se disparó hacia Marigelda.
Peepblossom se movió sin pensar.
Saltó del hongo y aterrizó entre Marigelda y la raíz, sosteniendo el Apéndice Trece como un escudo, lo cual era absurdo porque era un pergamino y no tenía forma de escudo en absoluto.
La raíz golpeó el aire a centímetros de su cara.
La corona brilló.
La raíz se congeló.
Peepblossom miró la superficie negra y brillante y vio otro recuerdo.
Maribelle.
La joven caléndula se arrodilló en esta misma cámara hace veinte años, la corona temblaba sobre su cabeza, diciendo: “Hay algo debajo de las piedras de la ley”.
El joven Thistlewick se paró sobre ella.
“Entonces quitaremos lo que te permite verlo”.
El recuerdo cambió.
Un musguito gritó cuando le cortaron su anillo de brote plateado.
El collar de polen de un escarabajo fue sellado con cera.
Un niño campanilla dejó de cantar.
Una docena de testigos.
Luego docenas más.
No muertos, no todos, pero disminuidos. Silenciados. Se les dijo que sus visiones eran una enfermedad. Se les dijo que su miedo era inestabilidad. Se les dijo que sus preguntas eran una amenaza para la paz.
La raíz tembló ante Peepblossom.
Las coronas robadas tintinearon de nuevo.
Peepblossom entendió lo que la corona quería.
Y lo odiaba.
“Oh, no”, susurró. “No, no, no. Absolutamente no”.
La expresión de Brenda se suavizó. “Niña”.
“No me llames niña. Conozco ese tono. Es el tono que usan los adultos justo antes de sugerir que algo horrible forma el carácter”.
“Quizás”.
“No quiero carácter. Quiero sopa. Quiero tranquilidad. Quiero mi flor y quizás una siesta razonable”.
Las coronas robadas tintinearon.
Peepblossom las miró.
Cada pequeña corona brillaba como un amanecer atrapado.
Sintió su miedo.
Su confusión.
El momento en que a cada uno se le dijo, por alguien más alto y más ruidoso y envuelto en autoridad, que lo que habían visto no importaba.
La garganta de Peepblossom se tensó.
Había pasado todo el día queriendo que alguien le creyera.
Ahora las viejas coronas pedían lo mismo.
“Maldita sea”, dijo.
Brenda sonrió con tristeza. “Ahí está el vocabulario real”.
“Todavía no soy reina”.
“No”, dijo Brenda. “Mejor”.
Peepblossom se acercó a la semilla partida.
Beatrice se lanzó delante de ella. “Eso parece médicamente imprudente”.
“De acuerdo”.
“Y legalmente turbio”.
“También de acuerdo”.
“Y personalmente, como tu abeja notaria, lo odio”.
Peepblossom le dedicó una pequeña sonrisa. “Entonces, documenta que fui bajo protesta”.
El labio inferior de Beatrice tembló. “Anotado”.
Peepblossom volvió a la semilla.
Todas las raíces negras del jardín se doblaron hacia ella.
La voz de Thistlewick se convirtió en un silbido. “Acércate, pequeña testigo”.
“No te pedí permiso”.
La multitud se abrió mientras ella caminaba.
Sus pequeños pies se posaron sobre el musgo brillante. El rocío se levantó a su alrededor en pequeñas perlas plateadas. Las flores de coral y oro de su corona se abrieron más, formando un halo de luz de pétalos alrededor de la flor negra.
Por una vez, nadie susurró.
Nadie acusó.
Nadie intentó medir su insolencia.
Peepblossom se detuvo ante la semilla partida.
Dentro, las coronas robadas temblaban.
“Te veo”, dijo.
Las campanadas sonaron más fuerte.
Thistlewick se rió. “Ver no es suficiente”.
Peepblossom lo miró.
“Eso es lo que espera todo mentiroso”.
Entonces metió la mano en la semilla.
Los testigos regresan a casa
En el momento en que la mano de Peepblossom cruzó hacia la semilla partida, el jardín desapareció.
Se encontraba en la oscuridad.
No una oscuridad vacía. Una oscuridad abarrotada.
Un lugar repleto de voces tragadas, pétalos cortados, registros sellados, advertencias interrumpidas y todas las pequeñas humillaciones que las criaturas poderosas llaman “necesarias” cuando no quieren decir “mías”.
Las coronas robadas flotaban a su alrededor, tenues y frágiles.
Peepblossom extendió ambas manos.
“No sé lo que estoy haciendo”, dijo.
Una pequeña corona de brote plateado se acercó.
“Esa parece ser mi marca registrada ahora”.
La corona brilló.
Vio al musguito al que había pertenecido, pequeño y serio, señalando raíces envenenadas cerca de los lechos del vivero. Nadie escuchó. Le cortaron la corona. El veneno se extendió durante años, debilitando silenciosamente las plántulas cuyas fallas se atribuyeron más tarde a malos hábitos de luz solar.
Peepblossom tocó la corona.
“Te veo”.
La corona plateada estalló en luz.
Afuera, en el jardín, una línea de raíz negra se rompió.
Otra corona flotó hacia adelante.
Un collar de polen.
El escarabajo que había encontrado libros de miel falsificados.
“Te veo”.
Luz.
Otra raíz se rompió.
Una corona de rocío azul.
El niño que cantaba y oyó la vieja raíz gimiendo debajo de la cámara.
“Te veo”.
Luz.
Raíz tras raíz se abrió.
Peepblossom se movía a través de la oscuridad, corona por corona, memoria por memoria. Cada una dolía de una manera diferente. No de forma aguda, sino profunda. El dolor de saber lo fácil que es acostumbrar a un jardín a no notar cuando alguien desaparece un poco.
Afuera, Brenda observaba cómo la semilla negra se convulsionaba.
Beatrice volaba de testigo en testigo, registrando nombres tan rápido como eran pronunciados desde las luces de rocío de arriba.
“Maribelle Goldpetal. Reconocida”.
Sello.
“Brindle Shellslow. Reconocido”.
Sello.
“Tib Mosswake. Reconocido”.
Sello.
“Lula Bluebell. Reconocida”.
Sello.
“¡Todos ustedes reconocidos”, gritó Beatrice, con lágrimas en los ojos y cera en la cara. “Y que ningún duende del consejo me critique la ortografía, porque les picaré una coma en el alma”.
El jardín repitió los nombres.
Al principio, torpemente.
Luego, más fuerte.
Maribelle.
Brindle.
Tib.
Lula.
Más nombres llegaron. Más recuerdos. Más luz.
Lady Marigelda se hundió en el musgo mientras la corona de su hermana flotaba sobre la semilla, brillando en oro y negro.
“Maribelle”, susurró.
La corona se acercó a ella.
Marigelda extendió la mano y el recuerdo se posó suavemente en sus pétalos como un beso largamente esperado.
Ella empezó a llorar.
No lágrimas elegantes.
Las desordenadas.
De las que hacían que sus pétalos de peluca empolvada se cayeran y su postura de concejal se desplomara.
Nadie se burló de ella.
Ni siquiera Brenda, que tuvo la suficiente contención como para guardar los buenos insultos para más tarde.
Dentro de la semilla, Peepblossom llegó a la última corona.
Era más grande que las otras.
Oscura en el centro, bordeada de una luz verde pálida.
No pertenecía a un niño, ni a un escarabajo, ni a un musguito.
Pertenecía a alguien que Peepblossom no reconocía.
Una flor antigua con pétalos blancos suaves y raíces negras envueltas alrededor de sus tobillos. Estaba en la primera cámara del consejo, mucho antes de Thistlewick, mucho antes de Brenda, mucho antes de que la ordenanza se convirtiera en una cerca. Su corona llevaba una flor oscura.
El primer testigo.
Miró a Peepblossom a través del recuerdo.
La podredumbre teme ser vista.
Peepblossom asintió, aunque su rostro estaba mojado y sus manos temblaban.
“Te veo”.
La corona del primer testigo se abrió.
La oscuridad se hizo añicos.
Lord Thistlewick lo pasa mal, lo cual es justo
La semilla negra estalló como una fruta podrida llena de un amanecer robado.
La luz se disparó desde la cámara del consejo, no una luz blanca y limpia, sino todos los colores que Bloomhush había ocultado: oro, verde, azul, violeta, rosa, plata, ámbar y un negro profundo que ya no parecía podredumbre sino tierra rica bajo la luz de la luna.
Las raíces gritaron.
Lord Thistlewick gritó más fuerte, lo cual era impresionante porque los cardos son principalmente textura y ego.
El trono de raíces se derrumbó bajo él.
Se cayó, rebotó en el estrado de hongos, giró a través de una cortina de musgo y aterrizó en un charco decorativo con toda la dignidad de un pepinillo caído.
La multitud se quedó mirando.
La semilla gigante se derrumbó hacia adentro, desmoronándose en tierra oscura. No tierra muerta. Tierra viva. Tierra limpia. Tierra que olía a lluvia y a cosas viejas a las que finalmente se les permitía volver a ser útiles.
Las coronas robadas se elevaron en el aire como chispas de flor viva.
Algunos regresaron con aquellos que los recordaban.
Algunos se disolvieron en las raíces.
Algunos se elevaron hacia el cielo nocturno y desaparecieron entre las estrellas como si tuvieran mejores lugares donde estar y no más paciencia para el trabajo en comité.
Peepblossom retrocedió tambaleándose de la cámara.
Su corona se atenuó.
La flor negra en su centro se plegó una vez, luego se abrió de nuevo, más pequeña ahora. Más suave. No acusatoria. Observando.
Beatrice voló directamente a la cara de Peepblossom y le abrazó la nariz.
“Tu nariz ha sido absuelta de mala conducta”, sollozó la abeja.
Peepblossom la palmeó torpemente. “Eso significa mucho para ambas”.
Brenda cojeó y miró a Peepblossom de arriba abajo.
“¿Estás viva?”
“Creo que sí”.
“¿La corona sigue puesta?”
“Desafortunadamente”.
“¿El jardín a salvo?”
Peepblossom miró a su alrededor.
La cámara del consejo estaba abierta. El estrado de hongos estaba agrietado. La mitad del musgo se había convertido en lodo brillante. Varios consejeros estaban llorando. Un mosquito estaba tomando notas para lo que absolutamente se convertiría en una balada insoportable.
“Define ‘a salvo’”.
Brenda sonrió. “Suficientemente bien”.
Un gemido salió del charco decorativo.
Lord Thistlewick se incorporó a duras penas.
Ahora era más pequeño.
No físicamente, quizás, pero de alguna manera menos. Sus espinas estaban acortadas. Sus pétalos estaban apagados. Sus raíces, antes escondidas profundamente bajo la cámara del consejo, se habían marchitado convirtiéndose en simples pies de cardo.
Miró a la multitud.
Por primera vez, no había presión de raíz que obligara a nadie a inclinarse.
Ninguna semilla secreta bebiendo su silencio.
Ninguna ley enterrada dando a sus mentiras un lugar donde dormir.
Solo él.
Húmedo.
Expuesto.
Y llevando una hebra de lenteja de agua en la cara como un muy triste lazo.
“Ciudadanos”, comenzó.
La multitud abucheó.
No elegantemente.
No de forma procedural.
Abuchearon como criaturas que habían aprendido recientemente que habían sido gobernadas por un cardo en asociación con una bellota de alcantarilla.
Thistlewick levantó una mano. “Puedo explicar”.
“Por favor, no lo hagas”, dijo Brenda.
“Esto era para vuestra protección”.
Lady Marigelda dio un paso adelante.
Su rostro estaba surcado de lágrimas, pero su voz podría haber partido un carro de escarabajos por la mitad.
“Podaste a mi hermana”.
Thistlewick tragó. “El Consejo tomó decisiones difíciles”.
“Entonces el Consejo puede disfrutar de las consecuencias difíciles”.
Beatrice flotó junto a Marigelda, con la tablilla de cera lista. “Me gustaría que esa frase se conservara”.
Brenda subió al estrado de hongos agrietado. “Por autoridad del Apéndice Trece, la Ordenanza Real de Brotación, la Oficina de Legitimidad Ceremonial, y mi voluntad personal de ser un problema, Lord Thistlewick es destituido como Presidente-pétalo hasta una investigación completa”.
La multitud vitoreó.
Thistlewick farfulló. “No puedes destituirme sin una votación”.
Brenda miró a la multitud. “¿Todos a favor de destituir al saco de espinas mohoso?”
Cada mano, hoja, pata, ala, pedúnculo ocular y tentáculo sospechoso se levantó.
Incluso uno de los guardias de helecho levantó su bastón.
Brenda se giró. “Ahí tienes tu voto”.
“¡Redacción impropia!”, espetó Thistlewick.
Beatrice estampó un sello de cera en el estrado agrietado. “Redacción de emergencia aceptada debido a circunstancias extremas de ‘saco de espinas’”.
Peepblossom susurró: “¿Es eso legal?”
Beatrice le lanzó una mirada cansada. “¿Después de hoy? Está bastante cerca”.
Una corona se niega a convertirse en un trono
Una vez que la semilla negra se desmoronó y Thistlewick fue escoltado a un banco de musgo muy público por dos guardias de helecho que de repente recordaron lo valientes que eran, el Jardín Bloomhush se enfrentó a un nuevo problema.
No tenía Presidente-pétalo.
Tenía una cámara del consejo agrietada.
Tenía varias décadas de crímenes ocultos que desentrañar.
Y tenía a Peepblossom parada en el centro de todo con una corona brillante todavía adherida a su cabeza.
Esto, naturalmente, llevó a todos a la peor conclusión posible.
“¡Reina Peepblossom!”, gritó alguien desde el fondo.
Peepblossom cerró los ojos.
“No”.
“¡Reina Peepblossom!”, exclamó una violeta, sollozando inmediatamente por el desahogo emocional de sobrevivir tanto a la tiranía como a la humedad de la tarde.
“Todavía no”.
El cántico comenzó de todos modos.
“¡Reina Peepblossom! ¡Reina Peepblossom!”
Peepblossom miró a Brenda con pánico. “Haz que paren”.
Brenda plegó sus alas. “Has oído a la gente”.
“La gente está conmocionada por el escándalo”.
“También es cierto”.
“No puedo ser reina. No conozco las leyes. No disfruto de los discursos. Una vez lloré porque una judía parecía decepcionada”.
Beatrice se ajustó las gafas. “Eso último no es descalificador. Las judías pueden ser brutales”.
Peepblossom volvió a subir al estrado agrietado.
El cántico se aquietó.
Respiró hondo.
El jardín esperó.
Su corona brillaba.
“No soy vuestra reina”, dijo.
Un murmullo de decepción se extendió por las flores.
Peepblossom alzó la voz. “Escuchen. Acabamos de descubrir que una corona no siempre significa poder. A veces significa testimonio. A veces significa advertencia. A veces significa que alguien necesita revisar debajo de las tablas del suelo antes de que las tablas se conviertan en una dictadura”.
Algunas criaturas asintieron.
“Si me hacéis reina porque tenéis miedo y estáis cansados, entonces mañana alguien más encontrará un sombrero más bonito y volveremos justo donde empezamos, solo que con más retratos y peores canciones”.
El coro de mosquitos parecía ofendido.
“Sí”, dijo Peepblossom, señalándolos. “Peores canciones”.
El coro bajó lentamente sus partituras.
“No me sentaré en un trono. No emitiré órdenes reales. No aprobaré acentos de musgo ceremoniales, juzgaré ángulos de pétalos, ni decidiré si Lady Marigelda tiene permiso para mirar con desaprobación antes del mediodía”.
Lady Marigelda resopló. “No necesito aprobación para eso”.
“Claramente”.
Una risa se extendió entre la multitud.
Peepblossom tocó la corona suavemente.
“Pero la conservaré hasta que deje de conservarme a mí”.
La flor negra se calentó bajo sus dedos.
“Y mientras tengo la atención de todos, lo que odio profundamente, me gustaría proponer algunas reglas”.
Brenda sonrió. “Cuidado”.
“No son decretos reales”, dijo Peepblossom rápidamente. “Acuerdos de jardín”.
Beatrice levantó una tablilla de cera. “Procediendo bajo consentimiento comunitario provisional”.
Peepblossom asintió. “Primero: Ninguna criatura podrá ser podada, recortada, sellada, silenciada, reclasificada, exiliada o acusada de mala conducta nasal porque algo inusual brote de ella”.
La multitud vitoreó.
“Segundo: Todos los apéndices deben ser almacenados públicamente, y ninguna ley puede ser escondida dentro de un tallo viejo y espeluznante detrás de un sello de cera fresco por un cardo mentiroso con problemas de moda de lenteja de agua”.
Más vítores.
Thistlewick gritó desde el banco de musgo: “¡Difamatorio!”
Lady Marigelda lo miró. “Preciso”.
Beatrice selló su tablilla. “Exactitud anotada”.
“Tercero”, continuó Peepblossom, “el Consejo de Pétalos queda suspendido hasta que se revise cada poda antigua, se abra cada registro robado y se nombre a cada testigo”.
El jardín se aquietó.
Esto no era divertido.
Esto importaba.
Marigelda inclinó la cabeza. “De acuerdo”.
La consejera campanilla asintió. “De acuerdo”.
Uno a uno, los consejeros restantes estuvieron de acuerdo, aunque algunos lo hicieron con la expresión estreñida de flores que se daban cuenta de que la rendición de cuentas no era simplemente un tema.
“Cuarto”, dijo Peepblossom, “Beatrice y las abejas notarias reciben horas extras”.
Las abejas estallaron en un aplauso zumbante.
“Quinto: Brenda recupera su oficina”.
Brenda levantó la barbilla. “Y una puerta nueva”.
“Y una puerta nueva”.
“Con mejores bisagras”.
“De acuerdo”.
“Y una silla que no huela a arrepentimiento de escarabajo”.
Peepblossom suspiró. “Formaremos un comité de mobiliario”.
Brenda sonrió. “Mírate, gobernando”.
“No hagas esto feo”.
“Demasiado tarde, Su No-Majestad”.
Peepblossom gimió, pero el jardín rió, y esta vez la risa se sintió cálida. No nerviosa. No cruel. Cálida.
Las raíces bajo la cámara agrietada se relajaron.
Por primera vez en todo el día, Bloomhush exhaló.
El problema de ser accidentalmente importante
El amanecer llegó lentamente, como si el sol hubiera oído hablar del comportamiento del día anterior y se acercara con cautela.
El Jardín Bloomhush tenía un aspecto terrible.
Glorioso, pero terrible.
El estrado de hongos estaba partido. La cámara del consejo tenía un gran agujero donde solían vivir los secretos. El musgo estaba quemado en líneas brillantes. Varias lámparas de hongos se habían rendido y yacían de lado. El área oficial de susurros se había derrumbado bajo el peso de la información real.
Pero el aire se sentía diferente.
Más ligero.
Más desordenado.
Honesto de una manera que olía débilmente a barro y pánico, pero honesto no obstante.
Por la mañana, los viejos registros del consejo habían sido expuestos. Brenda supervisaba desde una silla recién reclamada que, desafortunadamente, todavía olía un poco a arrepentimiento de escarabajo. Beatrice y las abejas notarias trabajaban por turnos, sellando testimonios, catalogando coronas robadas y rechazando varios intentos de antiguos consejeros de describir acciones obvias como "entusiasmo procesal".
Lady Marigelda se sentó junto al recuerdo de rocío de su hermana Maribelle, leyendo viejas peticiones con ojos rojos y la mandíbula apretada.
De vez en cuando, se disculpaba con alguien.
Al principio, las disculpas salían rígidamente, como muebles arrastrados por una puerta estrecha.
Luego, más suavemente.
Luego, correctamente.
Eso, pensó Peepblossom, era su propia clase de floración.
Lord Thistlewick había sido trasladado a un recinto sombreado de helechos a la espera de una investigación. No era una prisión, insistía Brenda, sino "un rincón de contención reflexiva para arbustos agresivamente decepcionantes".
Se quejaba constantemente.
A nadie le importó.
Los restos de la semilla negra se habían convertido en un montículo de tierra rica y oscura en el centro del jardín. Brenda se negaba a dejar que alguien la compostara por completo hasta que se revisaran todos los registros, pero un diminuto brote ya había aparecido en el centro.
No negro.
No espinoso.
Verde brillante.
Peepblossom se quedó cerca, observando.
Su corona había cambiado de la noche a la mañana.
Ahora era más pequeña. Menos ostentosa. Los capullos de coral se curvaban cerca de su cabeza. Las perlas se habían suavizado en cuentas de semillas pálidas. La flor negra central permanecía, pero ya no enfriaba el aire. Parecía una pequeña flor de medianoche metida en una guirnalda de amanecer.
Aún no autorizada.
Aún adherida.
Aún grosera.
Beatrice aterrizó a su lado. “¿Cómo se siente?”
“Como si una ensalada dramática anidara en mi cráneo”.
“¿Alguna visión?”
“Solo una”.
Beatrice se enderezó. “¿Qué viste?”
Peepblossom miró por todo el jardín.
Vio a Brenda gritándole a un escarabajo oficinista por ordenar alfabéticamente por forma de pétalo en lugar de por nombre. Vio a Marigelda arrodillada junto a una campanilla tímida, escuchando en lugar de juzgar. Vio a las abejas construyendo un estante de archivo público. Vio a los guardias de helecho ayudando a reparar el sendero de musgo que no habían defendido por las razones correctas antes.
Vio a Thistlewick en su nicho de helechos recibiendo una escoba.
Ella sonrió.
“Mucho trabajo”.
Beatrice gimió. “Aterrador”.
“Profundamente”.
Brenda cojeó, agitando un pergamino. “Buenas noticias. El comité de revisión de emergencia ha reconocido oficialmente la corona como una Flor Testigo en lugar de una reclamación real”.
Peepblossom se hundió de alivio. “Gracias al rocío”.
“Sin embargo”, continuó Brenda, “el público ha presentado una petición para que conserves tu título honorífico”.
Peepblossom se quedó mirando. “No”.
“Es solo ceremonial”.
“No”.
“Reina Peepblossom suena bien”.
“También lo hace tirarme a un estanque, pero eso tampoco lo voy a hacer”.
Beatrice consultó su tablilla. “El título completo propuesto es Reina Peepblossom, Primera Testigo del Rocío, Defensora de los Brotes No Sancionados, Absolvedora de Narices y Figura Pública Extremadamente Reacia”.
Peepblossom cerró los ojos.
“Odio cada sílaba después de Peepblossom”.
“También había una versión más corta”, dijo Brenda.
“Bien”.
“Su Húmeda Majestad”.
Peepblossom abrió los ojos. “Voy a morder a alguien”.
Brenda se carcajeó tan fuerte que tuvo que apoyarse en su rama.
El jardín casi se había derrumbado bajo la tiranía de las raíces, y sin embargo, de alguna manera, el comité de títulos era lo que podría acabar con Peepblossom.
El Festival de Brotes de Corona No Autorizados
Tres días después, el Jardín Bloomhush celebró su primer Festival de Brotes de Corona No Autorizados.
Peepblossom había votado en contra de esto.
Peepblossom había argumentado en contra de esto.
Peepblossom había proporcionado una lista detallada de razones por las que nombrar un festival en honor al día más estresante de su vida era socialmente desquiciado.
El jardín escuchó respetuosamente, asintió y, de todos modos, hizo las pancartas.
Las pancartas decían:
¡Feliz Día del Brote de Corona No Autorizado!
¡Que florezcan las cosas extrañas!
¡No más podas secretas!
Y, desafortunadamente:
¡Salud a la No-Reina!
Peepblossom intentó derribar esa.
Había sido colgada demasiado alto por mosquitos, que todavía le guardaban rencor por su crítica a su música.
El festival se celebró alrededor de la cámara del consejo agrietada, ahora transformada en el comienzo de un archivo público de raíces. Los nombres de los testigos robados fueron tallados en suaves piedras de semillas y colocados en un círculo alrededor de la tierra oscura donde la semilla negra se había desmoronado.
El nombre de Maribelle fue el primero.
Lady Marigelda colocó un pétalo dorado a su lado y se quedó allí durante mucho tiempo.
Cuando finalmente se alejó, encontró a Peepblossom esperándola incómodamente cerca.
“Tu hermana fue valiente”, dijo Peepblossom.
La boca de Marigelda tembló. “Sí”.
“Lamento que te hicieran pensar que no lo era”.
Marigelda miró la corona de Peepblossom, luego la pequeña flor negra.
“Lamento haber intentado ayudarlos a hacer lo mismo contigo”.
Peepblossom se movió sobre sus pequeños pies. “Tenías miedo”.
“Eso no es una excusa”.
“No”, dijo Peepblossom. “Pero es un punto de partida”.
Marigelda la estudió.
“Eres molesta y sabia para alguien que todavía tiene migas de hoja en la mejilla”.
Peepblossom se limpió la cara. “¿Dónde?”
“La otra mejilla”.
Peepblossom se limpió la otra.
“Todavía ahí”.
“¿Estás ayudando o me estás haciendo una novatada emocional?”
Por primera vez, Marigelda rió sin amargura.
“Ambas cosas, quizás”.
Cerca, Beatrice había instalado un puesto de notaría bajo una sombrilla de hongos. Un cartel decía:
Documentación de brotes inusuales, declaraciones de testigos, disculpas, peticiones y aclaraciones legales menores.
Debajo, en letra más pequeña:
No, no certificaremos su sombrero como destino.
Ya había una fila.
Brenda presidía el archivo público, llevando una banda que decía Te lo dije, que, según ella, le había sido impuesta por la tradición, aunque todos sabían que ella misma la había cosido antes del desayuno.
Al mediodía, el coro de mosquitos interpretó su nueva balada.
Se llamaba La Reina Que Cayó Con Accesorios.
Peepblossom la odiaba.
A todos los demás les encantó.
Sospechaba que así comenzaba la cultura: el trauma de una persona, con una melodía irritante.
Aun así, había alegría en el jardín.
Alegría desordenada.
Alegría de reparación.
Esa que llega después de que algo horrible es expuesto a la luz y todos se dan cuenta de que el trabajo por delante es enorme, pero al menos ahora nadie tiene que fingir que el suelo no está gruñendo.
Las criaturas empezaron a llevar sus extraños pequeños brotes al archivo.
Una oruga con una enredadera luminosa en la ceja.
Un escarabajo cuya concha producía pequeñas flores campanilla cuando se ponía nervioso.
Una plántula de violeta con una hoja en forma de luna detrás de una oreja.
Nadie gritó.
Nadie se desmayó dramáticamente en un helecho, aunque dos mariquitas se sintieron tentadas por costumbre.
En su lugar, Beatrice las documentó.
Brenda las inspeccionó.
Peepblossom les sonrió desde una distancia segura y ocasionalmente dijo: “Eso parece alarmante, pero no ilegal”.
Lo que rápidamente se convirtió en el lema no oficial del festival.
De vuelta dentro del Cáliz de Rocío de Coral
Esa noche, después de que los escarabajos farolillos se atenuaran, después de que el último pergamino fuera apilado, después de que Brenda finalmente dejara de murmurar en los estantes del archivo, y después de que Beatrice se quedara dormida sobre una tablilla de cera con sus gafas torcidas, Peepblossom volvió a subir a su flor de coral.
Su flor se abrió suavemente a su alrededor.
Los pétalos aún brillaban en melocotón, rosa, aguamarina y oro en la luz menguante. El rocío se acumulaba a lo largo de sus bordes. La familiar curva de su suave flor interior la recibió como si nada hubiera cambiado.
Pero todo había cambiado.
Peepblossom se sentó con un largo suspiro.
Le dolían las piernas.
Le dolían las mejillas de tanto ser mirada.
Su corona se asentó sobre su cabeza con un leve tintineo.
“No te pongas cómoda”, le dijo.
La corona no respondió.
Simplemente brilló.
Peepblossom se apoyó contra la pared de pétalos y observó Bloomhush a través de la abertura de su flor.
El jardín estaba magullado, pero respiraba.
El archivo público brillaba suavemente en su centro. El nuevo brote en la tierra oscura había crecido otra hoja. Los hongos del consejo, agrietados y humillados, se erguían bajo la luz de la luna como viejos tontos a los que se les daba una última oportunidad de ser útiles.
Peepblossom tocó la flor negra en el centro de su corona.
Ahora estaba fría.
Silenciosa.
Esperando.
Se preguntó si volvería a advertirle algún día.
Probablemente.
Ese era el problema con ver la podredumbre. Una vez que sabías a qué olía, nunca podías dejar de olerlo por completo. Un regalo miserable, en verdad. Como si te dieran una linterna y te dijeran enhorabuena, ahora las cuevas son tu problema.
Aun así, Peepblossom no era la criatura que había sido antes del estornudo.
Ella no era reina.
No era poderosa de la forma en que Thistlewick había querido ser poderosa.
Ella no quería obediencia.
Ella no quería un trono.
Ni siquiera quería un título, aunque el jardín ya le había bordado varios en contra de sus deseos explícitos.
Pero se había parado frente a la semilla.
Había alcanzado la oscuridad.
Había dicho: Te veo, y lo decía en serio.
Eso tenía que contar para algo.
Un suave zumbido se acercó a su flor.
Beatrice aterrizó en el borde del pétalo, adormilada y arrugada.
«¿Estás despierta?»
«Apenas.»
«Bien.»
La abeja sostenía un pequeño documento sellado con cera.
Peepblossom lo miró con sospecha. «¿Qué es eso?»
«Reconocimiento oficial del Comité de Revisión de Emergencia.»
«Dije que no quería títulos.»
«No es un título.»
Peepblossom tomó el documento y lo abrió.
Decía:
Peepblossom de la Copa de Rocío Coral es reconocida por la presente como ella misma, con corona o sin ella, con título o sin él, con plenos derechos a mañanas tranquilas, privacidad razonable y rechazo de sombreros ceremoniales.
Peepblossom lo miró fijamente.
Le escocían los ojos.
«¿Tú hiciste esto?»
Beatrice se encogió de hombros. «Brenda ayudó con la redacción. Marigelda insistió en la cláusula del sombrero. Las abejas lo notariaron por triplicado.»
Peepblossom apretó el papel contra sí.
«Gracias.»
Beatrice sonrió. «Además, tu nariz tiene un certificado aparte.»
Peepblossom se rio.
Se rio tan fuerte que el rocío en sus pétalos tembló. Se rio hasta que la corona sonó y la flor negra brilló y toda la Copa de Rocío Coral pareció resplandecer desde dentro.
Al otro lado del jardín, algunas criaturas levantaron la vista y sonrieron.
No porque fuera reina.
Porque era Peepblossom.
Y en el Jardín Bloomhush, después de años de mentiras pulidas y podas secretas y coronas cortadas antes de que pudieran hablar, eso fue finalmente suficiente.
La opinión final de la corona
Justo antes de dormirse, Peepblossom susurró su habitual frase esperanzadora a la noche.
«Por favor, que mañana sea normal.»
La corona se agitó.
Peepblossom abrió un ojo.
«No tomes eso como un desafío.»
Un pequeño capullo de coral se abrió cerca de su oreja izquierda.
Dentro había una sola gota de rocío, perfectamente redonda, que reflejaba la luna, el jardín y la cara muy cansada de Peepblossom.
Por un momento, vio algo en ella.
No peligro.
No podredumbre.
No Thistlewick tratando de explicarse desde un cercado de helechos mientras sostenía una escoba.
Vio una futura mañana en Bloomhush.
Un extraño brote emergiendo de alguien inesperado.
La reunión del jardín.
El viejo miedo resurgiendo.
Luego Brenda aclarándose la garganta.
Beatrice levantando su sello.
Marigelda diciendo: «Miremos antes de juzgar.»
Y Peepblossom, quizás mayor, aún pequeña, aún húmeda, aún muy poco reina, sentada dentro de su flor de coral con su corona ligeramente torcida y diciendo:
«Eso parece alarmante, pero no ilegal.»
La visión se desvaneció.
Peepblossom sonrió.
«Bien», susurró a la corona. «Puedes quedarte.»
La corona sonó una vez.
De manera engreída.
«Pero si te crece una banda», añadió, «juro por cada gota de rocío en este ridículo jardín que empezaré a morder a los oficiales.»
La pequeña flor negra se plegó para la noche.
Los pétalos de coral se cerraron suavemente a su alrededor.
Y el Jardín Bloomhush durmió bajo la luz de la luna, agrietado pero sanando, ya no gobernado por el silencio, ya no engañado por espinas pulidas, y ya no tan aterrorizado cuando algo no autorizado se atrevía a florecer.
Lo cual era bueno.
Porque en un jardín que vale la pena salvar, los brotes más extraños son a menudo los que dicen la verdad.
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