La Reina Peepblossom y el Brotón de la Corona No Autorizado

La mañana en que el jardín perdió la cabeza

En el húmedo y brillante corazón del Jardín de Susurros Florales, donde cada pétalo tenía una opinión y cada opinión ya había sido compartida con un caracol, vivía una pequeña criatura de flor llamada Peepblossom.

No era, bajo ningún estándar razonable, de la realeza.

No tenía trono, a menos que uno contara la suave curva interior de su tulipán coral, lo cual Peepblossom hacía sin dudar porque era cómodo y nadie más lo usaba. No tenía cetro, a menos que uno contara el tallo doblado que agitaba ocasionalmente hacia los mosquitos cuando se acercaban demasiado a su polen del desayuno. No tenía súbditos, a menos que uno contara a tres hormigas confundidas que la habían seguido una vez durante media mañana porque olía ligeramente a melaza y a malas decisiones.

Peepblossom era, de hecho, una criatura pequeña y tranquila con ojos muy grandes, garras muy pequeñas y la expresión general de alguien que acababa de recordar que se había dejado la sopa en una estufa que no le pertenecía.

Vivía dentro de una flor del color del amanecer después de haber sido besada por un durazno, insultada por una frambuesa y luego sumergida cortésmente en turquesa. El rocío se acumulaba en los bordes de sus pétalos cada mañana, formando pequeñas joyas brillantes que hacían que toda la flor reluciera como si el jardín se hubiera vestido de gala y estuviera fingiendo que tenía algún lugar importante al que ir.

La mayoría de las mañanas, Peepblossom despertaba lentamente.

Parpadeaba sus enormes ojos turquesas, movía sus diminutos dedos de los pies, estiraba sus suaves bracitos y susurraba la misma oración esperanzadora al amanecer:

“Por favor, que hoy sea un día normal”.

Esto era un optimismo ingenuo, por supuesto. El Jardín de Susurros Florales no había producido un día normal desde la Gran Disputa del Compost de la primavera pasada, cuando una polilla de la col acusó a un rábano de “podredumbre emocional” y el rábano respondió desmayándose en un charco.

Aun así, Peepblossom lo intentaba.

Era un alma gentil. Un alma blanda. Una criatura que creía que el conflicto debía evitarse siempre que fuera posible, preferiblemente escondiéndose detrás de los pétalos hasta que todos olvidaran por qué estaban enojados. Esta estrategia le había funcionado de maravilla durante años, principalmente porque era pequeña, húmeda y muy buena fingiendo que no tenía idea de lo que estaba pasando.

Desafortunadamente, en esta mañana en particular, Peepblossom despertó con un cosquilleo en la nariz.

No un cosquilleo pequeño.

No un cosquilleo educado.

Esta era una amenaza de cosquilleo de cuerpo entero, capaz de sacudir raíces y cargada de polen. El tipo que comenzaba en algún lugar detrás de los globos oculares, bajaba por el tallo, revisaba su reflejo en una gota de rocío y regresaba golpeando con todo.

Peepblossom se sentó erguida dentro de su flor.

Sus pétalos temblaron.

Sus mejillas se inflaron.

Sus ojos se agrandaron hasta que se vieron menos como ojos y más como dos platos decorativos en los que alguien había pintado pánico.

“Oh, no”, susurró.

Entonces estornudó.

No fue un estornudo delicado.

No fue un pequeño y encantador achís.

Fue un pequeño ¡pffFAH! húmedo, chillón y explosivo que envió tres gotas de rocío volando desde sus mejillas, asustó a una oruga cercana haciéndola cambiar de dirección y provocó que un escarabajo que dormía bajo el tulipán despertara gritando: “¡Confieso!”

Durante un segundo bendito, no pasó nada.

Peepblossom olfateó.

Parpadeó.

Se dio palmaditas en la cara con ambas manos diminutas y suspiró aliviada.

“Bueno”, dijo, “eso fue innecesario”.

Entonces algo brotó de su cabeza.

Una corona, técnicamente hablando

Comenzó como una suave presión entre sus ojos.

Peepblossom los cruzó tratando de mirar hacia arriba, lo cual no logró nada, excepto hacer que pareciera una realeza bajo investigación.

Un brote verde pálido se curvó hacia arriba desde la parte superior de su cabeza, reluciente con savia fresca y la terrible confianza de algo que se había saltado todo el proceso de aprobación. Luego siguió otro brote. Y otro. En cuestión de segundos, tallos diminutos se desplegaron en una delicada corona de brotes de coral, filamentos dorados, cuentas de semillas parecidas a perlas y flores tan brillantes y simétricas que incluso el sol de la mañana se detuvo como si dijera: Vaya, rayos.

Peepblossom se congeló.

Una gota de rocío se deslizó por el puente de su nariz.

“No”, dijo con cuidado.

La corona continuó floreciendo.

“No, gracias”.

Otra flor brotó sobre su ojo izquierdo con la alegre audacia de un invitado a una fiesta que llega sin invitación y ya borracho de néctar.

Peepblossom extendió la mano y la tocó.

La corona tintineó suavemente.

En algún lugar dentro de ella, una diminuta gota de rocío captó la luz y brilló como una joya real.

Peepblossom retiró las manos como si la corona le hubiera lanzado una maldición.

“Absolutamente no”.

Pero la corona tenía opiniones, y la primera opinión era que se veía fabulosa.

Se asentó perfectamente alrededor de su cabeza, justo encima de sus enormes ojos, con las flores dispuestas en un arco perfecto. Las gotas de rocío que se aferraban a ella brillaban. Las semillas de perla resplandecían. Los brotes bebés se mantenían erguidos como si hubieran esperado este momento durante toda su pequeña vida de capullos.

Peepblossom se miró en su reflejo en una gran gota de rocío que descansaba sobre uno de sus pétalos.

La criatura que la miraba de vuelta parecía aterrorizada, húmeda y alarmantemente real.

“Oh, esto es malo”, susurró.

Giró la cabeza a la izquierda.

La corona giró con ella.

Giró a la derecha.

La corona permaneció perfectamente colocada.

Movió la cabeza.

La corona no se movió.

La movió más fuerte.

Una sola gota de rocío salió disparada de la corona y golpeó a un pulgón que pasaba directamente en la cara.

“Su Majestad”, chilló el pulgón, inclinándose por puro instinto de supervivencia.

Peepblossom jadeó.

“No me llames así”.

“Sí, su—” El pulgón tragó saliva. “Sí, extraña húmeda con problemas de autoridad”.

“No tengo ninguna autoridad”.

El pulgón miró la corona.

Peepblossom miró la corona.

La corona brillaba como un pequeño delito botánico engreído.

“No es mía”, dijo Peepblossom.

“Está unida a tu cabeza”.

“Eso es circunstancial”.

El pulgón retrocedió lentamente. “Voy a contárselo absolutamente a todos”.

“Por favor, no lo hagas”.

Pero el pulgón ya estaba corriendo a través del puente de pétalos, agitando sus seis patas y gritando: “¡Corona no autorizada! ¡Corona no autorizada! ¡Posible pequeña traición antes del desayuno!”

Peepblossom cerró los ojos.

“Encantador”, murmuró. “Perfecto. Maravilloso. Que comience el sinsentido”.

Las reglas del brote real

Ahora bien, para entender por qué esto era un desastre tan grande, uno debe comprender la relación del Jardín de Susurros Florales con la realeza.

El jardín amaba a la realeza.

Amaba las coronas, los títulos, las cintas, las ceremonias, los anuncios oficiales, los anuncios no oficiales sobre anuncios oficiales y cualquier cosa que involucrara una procesión. Si un escarabajo llevaba una piedrecita brillante demasiado cerca de la frente, la mitad del jardín empezaba a susurrar sobre la sucesión.

Pero Susurros Florales también amaba las reglas.

No reglas útiles, necesariamente.

No, las reglas útiles se consideraban vulgares. Cualquiera podía hacer una regla útil. Susurros Florales prefería reglas tan antiguas, específicas y ridículas que nadie recordaba quién las había escrito, solo que violarlas le daba al Consejo de Pétalos algo de qué jadear durante el té.

Y ninguna regla era más sagrada que la Ordenanza de Brotación Real.

Según la ordenanza, ninguna corona, coroneta, diadema, tiara, halo, círculo de hojas, adorno floral para la cabeza, racimo de brotes ceremonial o “cualquier cosa adyacente a una corona con delirios de grandeza” podía aparecer sobre ninguna criatura sin la aprobación previa del Consejo de Pétalos.

El proceso requería:

Una petición formal.

Dos testigos de carácter.

Tres abejas notarias.

Una verificación de antecedentes de polen.

Un período de comentarios públicos que durara no menos de nueve tardes.

Y una inspección final por Brenda, la polilla anciana que servía como Guardiana de la Legitimidad Ceremonial y el Drama Innecesario.

Brenda era antigua, peluda y tenía la forma de un pañuelo crítico. Una vez había retrasado la coronación de un príncipe caléndula durante seis semanas porque uno de sus pétalos “parecía ambicioso de una manera escurridiza”.

Así que cuando a Peepblossom le brotó una corona completa sin papeleo, testigos, abejas, tarjetas de comentarios o el pequeño sello de aprobación sospechoso de Brenda, el jardín no solo reaccionó.

Erupcionó.

Un par de mariquitas se desmayaron en un helecho.

Una violeta se agarró de sus pétalos y susurró: “No en este clima”.

Un abejorro dejó caer su canasta de polen y dijo: “Sabía que esto pasaría cuando dejamos de enseñar educación cívica a las plántulas”.

Para cuando Peepblossom había logrado salir a medias de su flor, el chisme ya había pasado por las bocas de dragón, sobre el banco de musgo, alrededor del mercado de hongos y directamente al oído de Lord Thistlewick, el Pétalo Presidente del Consejo.

Lord Thistlewick era un cardo morado alto con un monóculo de plata, una voz como hojas secas juzgando una sopa y el tipo de postura que sugería que había sido personalmente ofendido por la gravedad.

Llegó con seis miembros del consejo, tres escarabajos secretarios, dos susurradores oficiales, un gusano medidor y Brenda.

Brenda no caminaba.

Brenda se deslizaba.

Mal.

Aleteó de costado sobre sus alas viejas y rígidas, aterrizó en un pétalo con un suave plop y miró a Peepblossom como si la pequeña criatura acabara de lamer un libro de leyes.

“Bueno”, dijo Brenda.

Eso fue todo.

Pero en Susurros Florales, que Brenda dijera “bueno” era equivalente a que otra criatura gritara: “Traigan la cuerda y la pala de apoyo emocional”.

Peepblossom tragó saliva.

“¿Buenos días?”.

El monóculo de Lord Thistlewick brilló.

“¿Lo son?”.

“Tenía la esperanza”.

“La esperanza”, dijo él, “no es un permiso”.

Peepblossom miró hacia arriba. La corona brillaba. Una flor diminuta se abrió un poco más, porque al parecer disfrutaba de los procedimientos hostiles.

“No hice esto a propósito”, dijo ella.

“La intención no absuelve el espectáculo”, declaró Lady Marigelda, una caléndula dorada con pétalos dispuestos como una peluca empolvada y una personalidad dispuesta como una queja.

“Estornudé”.

Uno de los escarabajos secretarios garabateó furiosamente.

Lord Thistlewick se acercó. “Estornudaste”.

“Sí”.

“Y luego, puramente por accidente, te brotó una corona”.

“Esa es la versión precisa de los eventos”.

“Una corona con pedrería”.

“No solicité pedrería”.

“Y simetría floral”.

“Eso suena como un problema de la corona”.

“Y una joya de rocío central”.

Peepblossom tocó la gota brillante en medio de la corona. Se tambaleó con una elegancia humillante.

“Puedo ver cómo se ve mal”.

“¿Mal?”, susurró Brenda, con sus antenas moviéndose. “Niña, esto es papeleo con pestañas”.

El primer cargo de pequeña traición

El Consejo de Pétalos se reunió inmediatamente en el borde ancho del tulipán de Peepblossom, porque si había algo que a Susurros Florales le gustaba más que el procedimiento, era realizar el procedimiento de manera inconveniente cerca de la acusada.

Peepblossom se sentó en medio de su flor con las manos cruzadas en su regazo y su rostro bloqueado en la expresión de alguien que intenta no empeorar las cosas existiendo demasiado ruidosamente.

La corona, sin ayuda, seguía brillando.

Lord Thistlewick se aclaró la garganta.

Tomó un tiempo.

Los cardos tenían gargantas dramáticas.

“Peepblossom de la Copa de Rocío Coral”, comenzó, “te encuentras ante este consejo de emergencia en relación con la repentina y no autorizada aparición de un crecimiento en forma de corona sobre tu persona”.

“No es en forma de corona”, dijo Lady Marigelda.

“Es agresivamente coronista”.

“Adyacente a una corona como mínimo”, añadió un concejal campanilla.

“Casi una corona”, murmuró Brenda.

Los escarabajos secretarios asintieron sombríamente y anotaron todo.

Peepblossom levantó una mano diminuta.

“¿Se me permite decir algo?”.

Lord Thistlewick se vio ofendido por el concepto. “Brevemente”.

“No estoy tratando de ser reina”.

El jardín quedó en silencio.

Luego los susurradores comenzaron a susurrar.

“Dijo reina”.

“Ella misma lo dijo”.

“Comportamiento clásico de reina”.

“Negarlo primero. Muy avanzado”.

Las mejillas de Peepblossom se sonrojaron de un rosa brillante.

“No, quiero decir que específicamente no soy reina”.

“Y sin embargo”, dijo Lord Thistlewick, señalando con una hoja espinosa hacia su cabeza, “ahí descansa una corona”.

“Creció allí”.

“Muchas cosas crecen”, dijo Lady Marigelda. “La mayoría tiene la decencia de no implicar un cambio de régimen”.

La boca de Peepblossom se abrió. “¿Cambio de régimen? Vivo en una flor”.

“Una flor estratégicamente central”, dijo la campanilla.

“Mira hacia el este”.

“También la ambición”.

Peepblossom miró a los rostros reunidos: el consejo severo, los insectos entrometidos, las violetas temblorosas, las abejas que sobrevolaban a una distancia respetuosa mientras fingían no estar disfrutando.

“Esto es ridículo”.

Brenda jadeó.

Un pensamiento cubrió los oídos de una plántula infantil.

Lord Thistlewick se enderezó. “Lo ridículo no es una defensa. Es, de hecho, el disfraz habitual de la traición”.

“¡Es una planta en mi cabeza!”

“Una planta real”.

“¡No la planté!”

“Conveniente”.

“¡Estornudé!”

“Sospechosamente contundente”, dijo Lady Marigelda.

Peepblossom la miró. “¿Estás acusando a mi nariz de derrocar al jardín?”.

Lady Marigelda no parpadeó.

“Estoy diciendo que la nariz no ha sido descartada”.

Un murmullo recorrió la multitud.

En algún lugar cercano, el escarabajo que había confesado antes susurró: “Honestamente, siempre sospeché de las narices”.

Peepblossom se cubrió la cara con ambas manos.

La corona tintineó suavemente sobre ella.

Lord Thistlewick tomó el sonido como evidencia.

“La corona acusada ha respondido”.

“¡Tintineó!”, gritó Peepblossom.

“De una manera provocativa”.

Las abejas se niegan a certificar tonterías

En este punto, tres abejas melíferas fueron convocadas para inspeccionar la corona. Llegaron en una formación triangular apretada, con diminutas alforjas llenas de tabletas de cera, sellos de polen y la insoportable seriedad de profesionales que habían visto demasiadas tonterías y cobraban por el zumbido.

Sus nombres eran Bix, Box y Beatrice.

Bix era redonda y alegre.

Box era de hombros cuadrados y sospechoso.

Beatrice usaba anteojos diminutos y tenía la autoridad agotada de alguien que había certificado demasiados matrimonios de enredaderas.

Rodearon la cabeza de Peepblossom.

Peepblossom se mantuvo muy quieta.

“Por favor, no me piquen”, susurró.

“No picamos a los clientes”, dijo Beatrice.

“¿Soy una cliente?”.

“Todavía no. Eso requeriría el Formulario B-17: Crecimiento de Autoridad Ornamental No Planificado”.

“Por supuesto que sí”, dijo Peepblossom.

Bix aterrizó ligeramente en uno de los brotes de la corona y lo golpeó con un pequeño sello dorado.

“Crecimiento fresco”.

Box olfateó una cuenta de perla. “Sin sello de cera”.

Beatrice examinó la joya de rocío central. “Sin hilo de petición. Sin polen de aprobación previa. Sin marca de abeja provisional”.

Lord Thistlewick asintió gravemente. “Entonces es ilegal”.

Beatrice ajustó sus anteojos. “Está sin procesar”.

“Ilegal”.

“Sin procesar”.

“Peligrosa”.

“Húmeda”.

Lord Thistlewick entrecerró los ojos. “¿Estás discutiendo con el Consejo?”.

Beatrice sobrevoló más cerca de su monóculo. “Soy una abeja notaria, mi señor. Discutir con la autoridad inflada es la mitad del trabajo”.

Varias abejas al fondo zumbaron en señal de aprobación.

Peepblossom casi sonrió.

Entonces Box estornudó.

Todos se estremecieron.

No apareció ninguna corona.

Box se vio aliviado y ofendido a la vez.

“Solo revisando”, murmuró uno de los susurradores.

Beatrice terminó su inspección y aterrizó en el pétalo de Peepblossom.

“Esta corona no puede ser notariada retroactivamente”.

El estómago de Peepblossom se hundió. “¿Qué significa eso?”.

“Significa”, dijo Lord Thistlewick, disfrutando demasiado cada sílaba, “que la corona debe ser retirada, entregada, documentada, inspeccionada y posiblemente convertida en compost”.

Peepblossom extendió la mano instintivamente.

La corona palpitó cálida bajo sus dedos.

No caliente. No dolorosa.

Viva.

Los brotes temblaron contra su tacto y, por un breve momento, las gotas de rocío a lo largo de la corona brillaron más. Los reflejos parpadearon dentro de ellas: pétalos abriéndose, raíces retorciéndose, una sombra moviéndose bajo el suelo.

Peepblossom jadeó y retiró la mano.

Nadie más pareció darse cuenta.

Excepto Brenda.

Los ojos nublados de la polilla anciana se agudizaron.

“Hmm”, dijo ella.

Peepblossom la miró.

Brenda miró la corona.

La corona brillaba como si supiera un secreto y fuera tan grosera como para disfrutarlo.

Brenda recuerda algo inconveniente

El Consejo se preparó para votar sobre la retirada inmediata de la corona, lo cual sonaba oficial y limpio hasta que Peepblossom se dio cuenta de que nadie había explicado cómo se quitaba una corona que estaba brotando actualmente de su propia cabeza.

“¿Dolerá?”, preguntó.

Nadie respondió con la rapidez suficiente.

Esa rara vez era una buena señal.

Lady Marigelda se aclaró la garganta. “Puede haber algo de incomodidad”.

“Eso es lo que dicen los adultos antes de que algo duela mucho”.

“Estás siendo dramática”.

“Tú acusaste a mi nariz de traición hace diez minutos”.

“Y mantengo la investigación”.

El gusano medidor comenzó a avanzar hacia Peepblossom con una cinta marcada en unidades oficiales.

“Quédate quieta”, dijo. “Debemos determinar si la corona califica como pequeña, moderada o insolentemente alta”.

Peepblossom se echó hacia atrás. “No midan mi insolencia”.

“La ordenanza lo exige.”

“La ordenanza puede morder una espina.”

Un jadeo colectivo recorrió Bloomhush.

Incluso la corona parecía impresionada.

Peepblossom se tapó la boca con ambas manos.

No había querido decir eso.

Bueno, lo había querido decir un poco.

Pero en voz baja. Dentro de su cabeza. Donde pertenecía la traición.

El monóculo de Lord Thistlewick casi se cae. “Se ha tomado nota de la falta de respeto abierta hacia la Real Ordenanza de Brotación.”

“Bien”, murmuró la abeja Beatriz. “Le hacía falta ejercicio”.

Antes de que Thistlewick pudiera responder, Brenda levantó un ala peluda.

Todo el consejo se quedó inmóvil.

Brenda no levantaba el ala a menudo. Cuando lo hacía, normalmente significaba que alguien había hecho un mal uso del terciopelo o despertado una ley más antigua que las raíces.

“No la quitéis todavía”, dijo Brenda.

Lady Marigelda parpadeó. “¿Guardiana Brenda?”

“He dicho lo que he dicho. Mis alas están polvorientas, no son decorativas”.

Lord Thistlewick frunció el ceño. “La ordenanza es clara”.

“La ordenanza es un huerto de malas hierbas con sombrero”, espetó Brenda. “Y si alguno de vosotros se hubiera molestado en leer los apéndices en lugar de lamer la cera del sello y llamarlo erudición, podríais recordar la excepción”.

Los miembros del consejo intercambiaron miradas nerviosas.

Peepblossom bajó lentamente las manos.

“¿Excepción?”

Brenda revoloteó más cerca, aterrizando en el borde del pétalo de Peepblossom. De cerca, olía tenuemente a polvo, a luz de luna y a viejas discusiones que sin duda había ganado.

“Hay una cláusula más antigua”, dijo Brenda. “Muy antigua. Más antigua que el ego de Thistlewick, aunque no por mucho”.

Beatriz hizo un ruido que sonaba sospechosamente a risa.

Lord Thistlewick se erizó.

Brenda lo ignoró, lo cual parecía ser uno de sus pasatiempos.

“Una corona que crece por ritual, decreto, ambición, vanidad, herencia, manipulación, soborno, adulación o profecía sospechosamente conveniente debe ser aprobada por el Consejo”.

“Exactamente”, dijo Lady Marigelda.

Brenda se volvió lentamente hacia ella.

“No había terminado, monedero de pétalos”.

Lady Marigelda cerró la boca tan rápido que una semilla salió despedida.

Brenda continuó. “Pero una corona que crece por accidente, entre el rocío, antes de la primera campana de las abejas, sobre una criatura sin ambición declarada, no puede ser retirada hasta que el jardín determine si es un error…”

Se acercó más a Peepblossom.

“…o una elección”.

La palabra pareció asentarse sobre el tulipán.

Una elección.

A Peepblossom no le gustó cómo sonaba eso.

Sonaba importante.

Sonaba público.

Sonaba como algo que venía acompañado de discursos, expectativas y, posiblemente, una banda.

Odiaba las bandas.

Hacían que todo el mundo pareciera un rehén decorativo.

La voz de Lord Thistlewick bajó de tono. “No estarás sugiriendo que esta niña ha sido elegida”.

“Estoy sugiriendo”, dijo Brenda, “que arrancar una corona viva de su cabeza antes de saber por qué creció puede ser el tipo de estupidez que se gana su propio festival”.

La multitud murmuró.

El corazón de Peepblossom dio un vuelco.

“¿Elegida por qué?”, preguntó.

Brenda miró más allá de ella, hacia el centro profundo del jardín de Bloomhush, donde las viejas raíces se retorcían bajo el musgo y las flores crecían más silenciosas.

“Eso”, dijo Brenda, “es el problema”.

La audiencia de emergencia en Bloomhush

Al mediodía, todo el jardín lo sabía.

A media tarde, la mayor parte del jardín había mejorado la historia.

Al llegar la noche, Peepblossom se había declarado aparentemente Soberana de Todas las Cosas Húmedas, había amenazado con poner impuestos a la luz del sol, había desafiado a Lord Thistlewick a un combate singular y había ordenado a las ardillas que se dirigieran a ella como “Su Humedad”.

Nada de eso había ocurrido.

Peepblossom había pasado la tarde sentada miserablemente dentro de su tulipán mientras la corona continuaba floreciendo en lentos y hermosos incrementos. Dos nuevos brotes habían aparecido cerca de la parte posterior. Un zarcillo dorado se enroscaba bajo su mejilla como un adorno real. La joya de rocío en el centro permanecía increíblemente brillante.

Intentó cubrirla con una hoja.

La hoja se resbaló.

Intentó aplastarla.

Volvió a brotar con la tranquila confianza de algo que ya había contratado asesoría legal.

Intentó esconderse más profundamente en los pétalos.

Los pétalos, esas pequeñas cortinas traidoras que eran, se abrieron más para dejar entrar la luz.

“Todo el mundo me está mirando”, susurró Peepblossom.

“Eso pasa con las coronas”, dijo Beatriz, quien se había quedado cerca bajo la excusa profesional de la “documentación en curso”, aunque Peepblossom sospechaba que la abeja simplemente disfrutaba viendo a los miembros del consejo sudar néctar.

“No quiero una corona”.

“Las coronas rara vez preguntan. Son sombreros groseros con carga histórica”.

Peepblossom se abrazó las rodillas. “¿Qué pasa ahora?”

Beatriz miró hacia el anfiteatro de musgo donde el Consejo de Pétalos estaba preparando una audiencia de emergencia. Los escarabajos linterna ya estaban encendiendo lámparas de hongos. Los susurradores estaban preparando un área designada para susurrar, porque Bloomhush creía que incluso los chismes merecían una infraestructura.

“Ahora”, dijo Beatriz, “deciden si quitarla, reconocerla, estudiarla, temerla, adorarla, regularla o formar un subcomité para evitar admitir que están aterrorizados”.

“Eso es demasiadas opciones”.

“Gobierno”.

Peepblossom gimió.

Al otro lado del jardín, Brenda discutía con Lord Thistlewick junto a una pila de hojas de pergamino antiguas. Las alas de Brenda aleteaban bruscamente mientras hablaba. Las espinas de Thistlewick vibraban. Lady Marigelda estaba cerca con aspecto indignado, que era su expresión habitual pero con un toque extra.

La multitud se espesó a medida que el atardecer pintaba el jardín de rosa y oro fundido. Las flores se inclinaban desde sus lechos. Los escarabajos trepaban por los tallos. Los caracoles tomaron posiciones con horas de antelación y aun así se quejaron de los asientos. Una familia de mosquitos formó un coro que nadie pidió.

Por fin, una campanilla sonó tres veces.

Bong.

Bong.

Bong.

Lord Thistlewick subió a la tarima central de hongos.

“Ciudadanos de Bloomhush”, anunció, “nos reunimos esta noche bajo circunstancias graves y brillantes”.

Peepblossom se hundió más en su tulipán.

“La criatura conocida como Peepblossom ha, por medios desconocidos y profundamente húmedos, brotado una corona no autorizada”.

La multitud jadeó, a pesar de saberlo ya y haberlo discutido durante nueve horas seguidas.

“El Consejo de Pétalos debe ahora determinar si este crecimiento constituye un accidente, un presagio, un crimen, una pretensión o una declaración de moda intolerable”.

Peepblossom susurró: “Por favor, que sea moda. La moda pasa de moda”.

Brenda apareció a su lado. “Vamos”.

El estómago de Peepblossom dio un vuelco. “¿Tengo que ir?”

“Sí”.

“¿Puedo desmayarme?”

“Después de tu declaración inicial”.

“No tengo ninguna declaración inicial”.

“Entonces manténlo breve. Al jardín le encanta la confianza y teme la brevedad”.

Peepblossom salió de su flor con garras temblorosas. Los pétalos se abrieron a su alrededor, brillando con rocío. Su corona captó la luz de las linternas y resplandeció en todas direcciones: coral, oro, perla, aguamarina, rosa.

El jardín guardó silencio.

Por un extraño momento, Peepblossom no se sintió pequeña.

Se sintió vista.

Lo cual era peor, francamente.

Caminó por el sendero de pétalos que conducía a la audiencia. Beatriz voló a su lado. Brenda caminaba delante. La multitud se apartó, susurrando títulos que Peepblossom no había ganado y acusaciones que no comprendía.

Reina.

Fraude.

Elegida.

Traición.

Milagro.

Problema.

Peepblossom llegó a la tarima de hongos y miró hacia el jardín de Bloomhush.

Todos los ojos, compuestos y de otra índole, la miraban fijamente.

Lord Thistlewick levantó una pluma de espina oficial.

“Peepblossom de la Taza de Rocío de Coral”, dijo, “antes de que este consejo proceda, puedes hablar en tu propia defensa”.

Peepblossom abrió la boca.

No salió nada.

La corona se calentó.

La joya de rocío central brilló.

Dentro de ella, Peepblossom vio un reflejo que no coincidía con el jardín ante ella.

Vio raíces agrietándose bajo el musgo.

Vio una semilla negra enterrada bajo la cámara del consejo.

Vio a Lord Thistlewick de pie sobre ella, sonriendo.

Entonces la visión desapareció.

Peepblossom lo miró fijamente.

Lord Thistlewick le devolvió la mirada.

“¿Bueno?”, dijo. “¿Niegas el cargo?”

Todo el jardín esperaba.

Las pequeñas garras de Peepblossom se curvaron.

Su voz, cuando finalmente llegó, era suave pero clara.

“Niego saber qué demonios está pasando aquí”.

Las alas de Brenda se movieron.

Beatriz sonrió.

Y en algún lugar bajo el musgo, algo antiguo se movió.

La corona en la cabeza de Peepblossom abrió una flor más.

No coral.

No oro.

Negra.

El jardín gritó.

Y Lord Thistlewick soltó su pluma.

Por primera vez en todo el día, se le veía asustado.

Peepblossom se dio cuenta.

Y, por desgracia, todos los demás también.

La flor negra que nadie pidió

Hay muchos sonidos que puede hacer un jardín cuando se asusta.

Las hojas pueden susurrar. Las abejas pueden tartamudear a mitad de su zumbido. Los caracoles pueden jadear, aunque mayormente suena como si alguien pisara suavemente un pudin. Las flores pueden susurrar, las enredaderas pueden romperse, los hongos pueden liberar pequeños suspiros ansiosos, y las mariquitas, cuando se escandalizan debidamente, pueden gritar con la estridente indignación moral de empleados municipales en miniatura que acaban de descubrir purpurina en la documentación oficial.

El jardín de Bloomhush hizo todo esto a la vez.

La flor negra en la corona de Peepblossom se abrió lentamente, pétalo a pétalo, justo en el centro de todo el coral, oro, aguamarina y perla. Era pequeña, no más grande que una uña, pero bebía la luz de las linternas en lugar de reflejarla. Un frío destello recorrió sus pétalos oscuros de terciopelo, y cada gota de rocío a su alrededor tembló como si la corona recordara repentinamente algo horrible.

Peepblossom permaneció congelada en la tarima de hongos.

“Eso”, susurró Lady Marigelda, “no está en el reglamento”.

“Nada de esto está en el reglamento”, dijo Beatriz, flotando junto a Peepblossom con su cartera de notaria apretada entre las seis patas. “Ese ha sido el tema del día, por si llegaste tarde al desastre”.

Lord Thistlewick no habló.

Eso fue lo primero verdaderamente aterrador.

A Lord Thistlewick le encantaba hablar. Hablaba antes de las preguntas, durante las respuestas, después de las conclusiones y a veces por encima del silencio simplemente porque desconfiaba del aire vacío. Sin embargo, ahora estaba de pie en la tarima con su pluma de espina en el suelo, su monóculo torcido y sus cerdas moradas rígidas como la escarcha.

Peepblossom notó su miedo.

También Brenda.

También todo el jardín.

Desafortunadamente, todo el jardín tenía la contención emocional de un paquete de semillas caído.

“¡Él sabe algo!”, gritó un escarabajo.

“¡Ella le dio miedo!”, exclamó una violeta.

“¡La flor negra tiene color de traición!”, gritó uno de los susurradores oficiales, malinterpretando completamente tanto la traición como los colores.

Un mosquito se desmayó sobre su túnica de coro.

Peepblossom levantó ambas manos pequeñas. “Dejad todos de gritar”.

Nadie dejó de gritar.

La corona volvió a calentarse, no dolorosamente, sino con la insistencia profunda y palpitante de las raíces presionando a través de la tierra. La flor negra se inclinó hacia Lord Thistlewick.

La multitud se dio cuenta.

Lord Thistlewick se dio cuenta aún más.

Dio un paso atrás con cuidado.

“Esta audiencia”, dijo, encontrando finalmente su voz, aunque se había resquebrajado por el medio, “queda suspendida”.

“¿Suspendida?”, espetó Brenda. “No se suspende una audiencia porque las pruebas empiezan a apuntar a tu espinosa retaguardia”.

Un jadeo recorrió a la multitud.

“Guardiana Brenda”, ladró Lady Marigelda, “esa es una forma indignante de dirigirse al Presidente del Consejo”.

“Entonces escríbelo y enmárcalo”, dijo Brenda. “Soy vieja. Mis modales murieron antes de que la mayoría de vosotros brotara”.

Peepblossom habría disfrutado eso bajo otras circunstancias. Bajo las circunstancias actuales, estaba ocupada tratando de no vomitar polen.

Lord Thistlewick se enderezó. “La seguridad de Bloomhush requiere orden”.

“La seguridad de Bloomhush requiere respuestas”, dijo Beatriz.

“La seguridad de Bloomhush requiere que la corona acusada sea contenida”.

Los enormes ojos de Peepblossom se abrieron como platos.

“¿Contenida?”

Dos guardias helecho dieron un paso adelante.

Llevaban cascos de bellota y portaban bastones de caña pulida, que parecían oficiales hasta que uno notaba que ambos guardias estaban temblando tanto que sus cascos chocaban constantemente.

Peepblossom retrocedió.

“No soy peligrosa”.

La flor negra se volvió ligeramente hacia los guardias.

Ellos retrocedieron más rápido que ella.

“No”, susurró un guardia. “Absolutamente no. Tengo larvas en casa”.

“No tienes larvas”, dijo el otro.

“Podría tener algún día”.

Las hojas espinosas de Lord Thistlewick se tensaron. “Detenedla”.

Los guardias miraron a Peepblossom.

Peepblossom miró a los guardias.

La corona brilló.

Todos dudaron.

Entonces Brenda se interpuso directamente entre ellos, una pequeña polilla anciana con alas polvorientas, ojos nublados y la furia imparable de alguien que había sobrevivido a la paciencia de todos los demás.

“Tocad a esa niña”, dijo, “y personalmente tejeré vuestros nervios para hacer una bufanda de invierno”.

Los guardias bajaron sus bastones.

“Razonable”, murmuró uno.

La voz de Lord Thistlewick se agudizó. “Excedes tu rango”.

Brenda se volvió hacia él. “Mi rango es Guardiana de la Legitimidad Ceremonial. Y en este momento, Presidente, todo este jardín huele a tontería ilegítima con un adorno púrpura presuntuoso”.

La multitud murmuró de nuevo.

Las rodillas de Peepblossom flaquearon.

“¿Puede alguien explicar por qué la flor de mi cabeza lo está acusando?”

“No acusando”, dijo Beatriz. “Indicando”.

“Eso no es mejor”.

“No”, admitió la abeja. “Pero suena menos probable que inicie un disturbio”.

Detrás de ellos, un brote de col gritó: “¿Disturbio?”

“¡Nada de disturbios!”, gritó Beatriz.

“Demasiado tarde”, murmuró Brenda. “Oyeron un sustantivo”.

Un Consejo intenta enterrar lo obvio

Lord Thistlewick convocó una sesión privada inmediata del consejo, lo que en Bloomhush significaba que las flores más poderosas se reunían tras una cortina de hiedra y hablaban lo suficientemente alto para que todo el jardín oyera, fingiendo que la confidencialidad estaba ocurriendo.

Peepblossom no fue invitada.

Esto le vino de maravilla.

Quería irse a casa, meterse en el pliegue más profundo de su flor, ponerse una hoja sobre la cabeza y permanecer allí hasta que la corona se cayera o la civilización mejorara. Basándose en la evidencia actual, ambas cosas parecían poco probables.

Desafortunadamente, Brenda y Beatriz tenían otros planes.

Acompañaron a Peepblossom a un banco de musgo tranquilo junto al hongo del viejo reloj de sol mientras el Consejo siseaba detrás de la hiedra.

“Escuché ‘contención’.”

“Escuché ‘poda de emergencia’.”

“Escuché ‘confianza pública’.”

“La confianza pública es lo que dicen los cobardes cuando quieren decir encubrimiento”, murmuró Brenda.

Peepblossom se sentó con las garras bien apretadas sobre su regazo. “¿Qué vi en la joya de rocío?”

Brenda y Beatriz intercambiaron una mirada.

“Cuéntanoslo”, dijo Brenda.

Peepblossom tragó saliva. “Raíces agrietándose. Algo enterrado bajo la cámara del consejo. Una semilla negra. Y Lord Thistlewick de pie sobre ella”.

Las alas de Beatriz se quedaron quietas.

Las antenas de Brenda bajaron.

“Ah”, dijo Brenda.

Peepblossom odiaba ese sonido.

“¿Es bueno el ‘ah’?”

“No”.

“¿Es malo?”

“Es el sonido que hacen los ancianos cuando la historia deja de comportarse como debería”.

Peepblossom se frotó la frente bajo la corona. “No quiero historia en mi cabeza”.

“Nadie quiere”, dijo Beatriz. “Por eso los funcionarios siguen intentando meterla debajo de las alfombras”.

Detrás de la cortina de hiedra, la voz de Lady Marigelda resonó. “¡No podemos permitir que una niña húmeda con brotes decorativos desestabilice el jardín!”

“Ahí lo tienes”, dijo Beatriz. “El lenguaje oficial del pánico”.

Lord Thistlewick respondió en un tono más bajo. “La flor negra no debe ser discutida públicamente”.

Los ojos de Brenda se entrecerraron.

Peepblossom se inclinó hacia adelante a pesar de sí misma.

Otro concejal susurró: “Pero si es lo que describe la antigua cláusula…”

“No lo es”, espetó Thistlewick.

“¿Cómo puedes estar seguro?”

“Porque yo lo digo”.

Brenda soltó una pequeña risa seca. “Esa frase ha iniciado más desastres que los rayos”.

Peepblossom la miró. “¿Qué cláusula antigua?”

Brenda tomó un largo aliento.

“Hay apéndices en la Real Ordenanza de Brotación”.

“Ya lo mencionaste”.

“La mayoría son basura. Basura formal, pero basura. Reglas sobre el ángulo de los pétalos. La viscosidad aceptable del rocío de las joyas. Si una corona puede incluir detalles de musgo durante una temporada húmeda”.

“¿Puede?”, preguntó Peepblossom débilmente.

“Solo antes del mediodía y nunca con lavanda”.

“Por supuesto”.

“Pero un apéndice es diferente. El Apéndice Trece”.

Beatriz hizo el signo del hexágono sobre su pecho.

Peepblossom se quedó mirando. “¿Es malo el trece?”

“Solo cuando los gobiernos enumeran las cosas”, dijo Beatriz.

Brenda se acomodó junto a Peepblossom. “El Apéndice Trece habla de una corona no autorizada que florece sin ambición durante una mañana de rocío. Dice que esa corona no crea realeza”.

Peepblossom se animó. “Excelente”.

“Crea un testigo”.

Peepblossom perdió el entusiasmo.

“¿Testigo de qué?”

Brenda miró hacia la cortina de hiedra. “De la podredumbre oculta bajo el jardín”.

La flor negra en la corona de Peepblossom se estremeció.

Peepblossom no se movió.

No respiró.

Por un momento, deseó haber aceptado ser reina. Ser reina sonaba agotador, pero al menos las reinas tenían sillas. A los testigos los arrastraban a los problemas.

—No —dijo ella.

Brenda parpadeó. —¿No?

—No. Rechazo el cargo. Respetuosamente. O irrespetuosamente. Lo que sea que funcione más rápido.

Beatrice suspiró. —No creo que los fenómenos de las coronas antiguas acepten renuncias.

—Entonces los fenómenos de las coronas antiguas pueden irse a besar un hongo.

La boca de Brenda se contrajo. —Quizás sí tengas agallas después de todo.

—Tengo pánico. Y lleva las agallas puestas como si fueran un sombrero.

La cortina de hiedra crujió. Lord Thistlewick emergió primero, seguido por los miembros del consejo. Había recuperado la compostura, lo cual a Peepblossom le resultó de algún modo más alarmante que su miedo. Lucía pulcro de nuevo. Alto. Espinoso. Seguro.

La gente peligrosa a menudo usaba la certeza como si fuera perfume.

—El Consejo ha llegado a una decisión —anunció.

El jardín guardó silencio.

Peepblossom se puso de pie porque todos la miraban como si fuera obligatorio. La corona relucía sobre ella, rosa, dorada y negra.

Lord Thistlewick levantó la barbilla. —La corona sobre la cabeza de Peepblossom se clasifica por la presente como un crecimiento ornamental espontáneo causado por la presión del polen, la inestabilidad emocional y una posible mala conducta sinusal.

Peepblossom lo miró fijamente. —¿Mala conducta sinusal?

Lady Marigelda asintió con gravedad. —Su nariz sigue bajo investigación.

—Mi nariz quisiera hablar con un abogado.

—El Consejo dictamina además —continuó Thistlewick—, que la flor negra es una decoloración irrelevante.

La flor negra se giró hacia él.

Su ojo se contrajo.

—Como tal, no se aplica ninguna cláusula antigua, no ha ocurrido ninguna elección y no se justifica la preocupación pública.

Beatrice murmuró: —Eso es un barril lleno de estiércol bien pulido.

—La corona será retirada al amanecer mediante poda autorizada.

El estómago de Peepblossom se hundió a través de la tarima, el musgo y posiblemente una capa de gusanos ancestrales.

La multitud estalló.

Algunos vitorearon. Otros jadearon. Algunos comenzaron a discutir sobre si "decoloración irrelevante" era ofensivo para las moras.

Brenda dio un paso al frente. —No pueden retirarla antes de una investigación del Apéndice Trece.

Lord Thistlewick sonrió.

No fue una sonrisa amable.

—El Apéndice Trece fue derogado.

Brenda se quedó quieta.

Los ojos de Beatrice se entrecerraron. —¿Cuándo?

—Hace años.

—¿Por quién?

—Por el Consejo.

—¿Qué Consejo? —preguntó Brenda.

La sonrisa de Lord Thistlewick se afiló. —El mío.

La flor negra palpitó una vez.

Bajo el musgo, algo respondió.

La reina que no era reina hace un decreto accidentalmente

Peepblossom nunca había sido buena bajo presión.

Bajo presión, algunas criaturas se volvían valientes. Otras, sabias. Unas cuantas se volvían poetas, aunque eso solía ser peor para todos los que estuvieran cerca.

Peepblossom se volvió muy, muy honesta.

Lo cual era una desgracia, porque la honestidad en la política es tratada casi como un mapache en una fiesta de té: técnicamente vivo, pero profundamente inoportuno.

Dio un paso adelante antes de que Brenda pudiera detenerla.

—Eso suena sospechoso.

Todo el jardín volvió a quedar en silencio.

Lord Thistlewick la miró desde arriba. —¿Perdón?

Peepblossom lamentó inmediatamente tener boca.

Pero la corona se calentó, y la flor negra se inclinó hacia adelante como si estuviera escuchando.

Así que continuó.

—Vieron la flor negra y entraron en pánico. Luego celebraron una reunión privada donde todos gritaron lo suficientemente fuerte como para que la mitad del jardín los escuchara. Después declararon que la vieja regla no contaba porque ustedes mismos la eliminaron. Eso parece...

Buscó una palabra educada.

Brenda le proporcionó una: —Baboso.

—Sí. Eso.

Las espinas de Lord Thistlewick se erizaron. —Cuida tu tono.

Peepblossom lo miró parpadeando. —Lo intento. Se me escapa.

Una carcajada brotó de algún lugar entre la multitud.

Luego otra.

Lady Marigelda lanzó miradas asesinas hasta que las risas se convirtieron en toses nerviosas.

Thistlewick alzó la voz. —Tú no eres reina. No tienes autoridad aquí.

—Lo sé —dijo Peepblossom—. Se lo he estado diciendo a todo el mundo todo el día.

—Entonces apártate y permite que el gobierno legítimo proceda.

La corona brilló.

Peepblossom vio otra visión en la joya de rocío.

Esta vez no era la semilla negra.

Una hoja de pergamino.

Tinta vieja.

Un sello con forma de ala de polilla.

El Apéndice Trece, enrollado y escondido dentro del tallo hueco debajo de la antigua oficina de Brenda.

No derogado.

Escondido.

Peepblossom jadeó.

Brenda le tocó el brazo. —¿Qué viste?

Peepblossom miró a Thistlewick.

Él la observaba con demasiada atención.

Se inclinó hacia Brenda y le susurró: —Tu vieja oficina. Tallo hueco. Sello de polilla.

El rostro de Brenda cambió.

No drásticamente. Brenda era demasiado vieja para dramas innecesarios. Pero algo agudo y antiguo despertó tras sus ojos.

—Ese ramo de espinas traicionero —susurró.

—¿Qué? —preguntó Beatrice.

—El Apéndice Trece no fue derogado. Fue robado.

Las alas de Beatrice zumbaron lo suficiente como para levantar polvo del musgo. —Eso es sumamente ilegal.

—¿Ilegal según el gobierno o ilegal de verdad? —preguntó Peepblossom.

—Ambas cosas.

Lord Thistlewick golpeó su bastón de espinas contra la tarima de hongos. —Basta de susurros.

Peepblossom se dirigió a la multitud. Su voz temblaba, pero la corona la transportaba de algún modo, suave y vibrante.

—Quiero que se lea el Apéndice Trece en voz alta.

Una sacudida recorrió el jardín.

El rostro de Lord Thistlewick se ensombreció. —¿Tú quieres?

—Sí.

—¿Te atreves a exigir?

—No —dijo Peepblossom—. Estoy solicitándolo con una voz muy estresada.

—Denegado.

La flor negra se abrió más.

Cada lámpara de hongo se atenuó.

Peepblossom sintió algo subir por sus pies, por el camino de pétalos, a través de las viejas raíces bajo Bloomhush. No era exactamente una voz. Más bien un recuerdo intentando convertirse en sonido.

Su boca se abrió.

Las palabras salieron antes de que ella las eligiera.

—Por el rocío antes de la primera campana, por la corona sin reclamo, por la flor sin ambición, el testigo puede exigir las palabras enterradas.

El jardín quedó en un silencio mortal.

Brenda la miró fijamente.

Beatrice susurró: —Eso sonó increíblemente oficial.

Peepblossom se tapó la boca con ambas manos.

La compostura de Lord Thistlewick se resquebrajó de nuevo.

—Arréstenla.

Los guardias no se movieron.

Porque cada flor en Bloomhush había escuchado las palabras.

Y en lo más profundo de las partes más antiguas de los seres vivos, bajo las reglas, los consejos, los sellos y los chismes, el jardín recordó.

El musgo comenzó a brillar.

Una fina línea de luz se trazó desde la tarima de hongos hasta el lado oeste del jardín, donde se encontraba la antigua oficina de Brenda, dentro del tallo seco de una dedalera antigua.

Brenda sonrió lentamente.

—Vaya, mira eso —dijo—. El jardín tiene pruebas.

Luego agarró la pequeña mano de Peepblossom.

—¡Corre!

Peepblossom parpadeó. —¿Correr?

—A menos que prefieras que te poden al amanecer los hombres que sudan secretos.

Peepblossom corrió.

La gran huida de una fugitiva muy húmeda

Para ser una criatura que prefería esconderse a moverse, Peepblossom era asombrosamente rápida cuando estaba debidamente aterrorizada.

Salió disparada por el camino de musgo brillante con Brenda saltando aleteante frente a ella y Beatrice zumbando a su lado, gritando instrucciones de navegación con la calma autoritaria de alguien que claramente había huido de la burocracia antes.

—¡Izquierda en el helecho!

—¿Qué helecho? —gritó Peepblossom.

—¡El que juzga!

—¡Todos juzgan!

—¡Entonces sigue el brillo, princesa!

—¡No me llames princesa!

Detrás de ellas, el jardín estalló en caos.

Lord Thistlewick gritaba órdenes. Lady Marigelda gritaba órdenes más fuertes que contradecían las suyas. Los guardias helechos intentaron perseguirlas, pero varias violetas se desmayaron estratégicamente en su camino. El coro de mosquitos comenzó a cantar un dramático himno de persecución a pesar de que nadie les pidió que mejoraran el ambiente.

—¡Corona no autorizada en la huíiiida! —trinaban.

—¡Cállense! —gritó Peepblossom.

—Fuerte proyección vocal —notó Beatrice—. Adyacente al liderazgo.

—No documentes eso.

Pasaron a toda velocidad ante el mercado de hongos, donde los mercaderes retiraban apresuradamente cestas de pasteles de semillas, bayas lunares y bollos de sombrerillo. Un caracol que vendía trébol fermentado levantó un pedúnculo ocular.

—¿Es esto un golpe de Estado?

—¡No! —gritó Peepblossom.

—¿Entonces es una oferta?

—¡Tampoco!

—Día decepcionante.

La línea de musgo las guio bajo un arco de hierba doblada hacia la parte más antigua de Bloomhush, donde las flores crecían menos coloridas y más vigilantes. Aquí, las raíces se levantaban del suelo como nudillos dormidos. El aire olía a piedra húmeda, polen viejo y secretos que habían permanecido demasiado tiempo en la oscuridad.

La corona de Peepblossom brillaba con más intensidad.

La flor negra señalaba hacia adelante.

—No me gusta que sepa a dónde vamos —dijo ella jadeando.

—Mejor que saber que Thistlewick lo sabe —dijo Brenda.

—¿Lo sabe?

Un dardo de espina pasó silbando junto a la oreja de Peepblossom y se clavó en un hongo con un leve sonido de impacto.

El hongo inmediatamente hipó humo azul.

Peepblossom gritó.

—¡Eso responde a tu pregunta! —gritó Beatrice.

Detrás de ellas, las espinas vivientes de Lord Thistlewick se arrastraban sobre el musgo. No eran guardias de jardín comunes. Eran pequeñas criaturas de ramitas afiladas cultivadas de sus propias raíces de cardo, cada una con dedos de espina, máscaras de corteza pulida y sin sentido del humor evidente. Lo que los convertía en compañía profundamente desagradable.

—Trajo engendros de raíz —dijo Brenda—. Ese pequeño fraude espinoso.

—¿Eso está permitido? —preguntó Peepblossom.

—No.

—¿Hay algo que importe?

—Solo cuando la gente pobre lo hace.

Otro dardo de espina voló.

Beatrice se lanzó en picado, lo atrapó en su tableta de cera y giró en el aire.

—Prueba —soltó.

—¿Estás recolectando pruebas durante una persecución? —gritó Peepblossom.

—Soy una abeja notaria. El pánico es temporal. El papeleo es para siempre.

Brenda atravesó una cortina de enredadera plateada. —¡Ahí!

Un tallo de dedalera seco y altísimo se alzaba adelante, hueco e inclinado, sus viejas flores acampanadas desaparecidas hace mucho. Una puerta redonda se encontraba en su base, casi devorada por el musgo. Sobre ella, letras descoloridas decían:

Oficina de Legitimidad Ceremonial, Antes Útil, Ahora Almacén

Brenda empujó la puerta con el hombro.

No se movió.

Empujó de nuevo.

Seguía sin moverse.

—Oh, por el amor al moho —gruñó Brenda.

Peepblossom se detuvo a su lado. —¿Está cerrada?

—Peor aún. —Brenda señaló un sello de cera brillante en la puerta—. Sello del Consejo.

Beatrice se posó sobre él y olfateó. —Reciente.

Las espinas vivientes irrumpieron a través de la enredadera detrás de ellas.

Peepblossom se giró.

Eran seis.

Tal vez ocho.

Posiblemente nueve, si se contaba la pequeña rama enojada que salía de un charco.

Sus máscaras de corteza se giraron hacia su corona.

La flor negra palpitó.

Peepblossom sintió que el calor subía por sus mejillas. —Estoy teniendo un día terrible.

—Bien —dijo Brenda.

—¿Bien?

—Los días terribles enseñan rápido.

Una espina viviente levantó un dardo.

Beatrice zumbó bajo. —¿Primero el sello o primero los atacantes?

Brenda miró a Peepblossom. —Tu corona abrió el camino de musgo. ¿Puede abrir una puerta?

—¡No sé cómo usarla!

—Nadie sabe cómo usar nada importante la primera vez.

—Eso no es reconfortante.

—No pretendía serlo. Toca el sello.

Peepblossom miró del sello de cera a las espinas vivientes que se acercaban.

—¿Y si explota?

—Entonces dirige tu miedo hacia afuera.

Peepblossom golpeó el sello con una mano pequeña.

La corona brilló.

La flor negra se plegó hacia adentro, luego se abrió de nuevo con un chasquido agudo.

El sello del consejo se derritió por la puerta en un flujo brillante de cera que olía débilmente a mentiras y pulidor de lavanda.

La puerta se abrió de par en par.

—¡Adentro! —ladró Brenda.

Cayeron al interior del umbral justo cuando una lluvia de dardos de espina acribillaba el exterior del tallo.

Beatrice cerró la puerta de un golpe.

Brenda atascó una rama seca en el pestillo.

Peepblossom se desplomó contra la pared, jadeando.

—La abrí —susurró.

—Sí —dijo Brenda.

—Con mi situación capilar no autorizada.

—También sí.

—Odio que eso sea útil.

Beatrice pegó su oreja a la puerta. —Están intentando abrirla a la fuerza.

Brenda se volvió hacia el oscuro interior del tallo de la dedalera. —Entonces nos movemos.

El apéndice oculto en el tallo hueco

La antigua oficina de Brenda era menos una oficina y más un túnel vertical de autoridad olvidada.

Había estantes tallados en el interior del tallo hueco, subiendo en espiral hacia la oscuridad. Hojas de pergamino, tabletas de cera, libros de contabilidad de pétalos, ordenanzas atadas con cintas y registros ceremoniales de quejas llenaban todo el espacio disponible. El polvo cubría todo, excepto por un camino estrecho a lo largo del suelo por donde alguien había caminado recientemente.

Peepblossom lo notó al mismo tiempo que Brenda.

—Thistlewick ha estado aquí —dijo Brenda.

Beatrice tocó el polvo con una pata. —No hace mucho.

La corona de Peepblossom dio una suave campanada.

La joya de rocío central reflejó la habitación, pero de forma errónea. Mostraba a un Lord Thistlewick más joven de pie junto a los estantes. No estaba solo. A su alrededor estaban varios miembros del consejo que Peepblossom no reconoció, sus rostros ocultos por capuchas de pétalos. Bajaron un pergamino robado a un espacio hueco debajo del suelo y lo cubrieron.

Luego Thistlewick se giró hacia el reflejo.

No hacia el recuerdo joven.

Hacia Peepblossom.

Su boca se movió.

Demasiado tarde.

La visión desapareció.

La piel de Peepblossom se erizó.

—La corona me mostró cómo escondía el pergamino robado.

Las alas de Brenda se tensaron. —¿Dónde?

Peepblossom señaló el suelo. —Ahí.

Bajo una tabla deformada de madera de tallo seco se encontraba un pequeño símbolo de ala de polilla, casi invisible bajo el polvo.

Brenda se arrodilló. Por un momento, toda su fanfarronería se suavizó en algo más antiguo. Más triste.

—Mi sello —susurró—. Pensé que lo había perdido.

—¿Él también robó eso? —preguntó Beatrice.

—Aparentemente, robó mucho.

La puerta traqueteó con fuerza detrás de ellas.

Una garra de espina atravesó la madera.

Peepblossom chilló.

—¡Menos reflexión, más recuperación! —gritó Beatrice.

Brenda enganchó sus garras en la tabla y tiró.

No se movió.

Tiró con más fuerza.

La tabla crujió.

Peepblossom se tiró a su lado y ayudó. Beatrice encajó su estilete de cera en la costura y hizo palanca hacia arriba.

La tabla saltó.

Dentro del espacio hueco yacía un pergamino envuelto en seda de pétalos azul pálido y sellado con vieja cera de polilla.

La corona sobre la cabeza de Peepblossom comenzó a brillar tan intensamente que toda la oficina se llenó de luz rosa y dorada.

Brenda levantó el pergamino con manos temblorosas.

—El Apéndice Trece —dijo.

Afuera, la puerta se astilló.

—Lee rápido —dijo Beatrice.

Brenda rompió el sello.

El pergamino se desenrolló, la tinta vieja floreciendo sobre la superficie de la hoja como si despertara de un sueño.

Brenda leyó en voz alta:

—En caso de que una corona brote sin petición, ambición, linaje, vanidad, coacción, herencia, soborno, desfile o intromisión del consejo...

—Esa última parte se siente dirigida —dijo Beatrice.

—...y si dicha corona posee una flor oscura entre el rocío vivo, la portadora no será conocida como soberana, sino como testigo. El testigo tiene derecho a exigir la inspección de cualquier semilla enterrada, raíz sellada, ordenanza oculta o podredumbre oculta dentro de los límites vivos del jardín.

Peepblossom contuvo el aliento.

Brenda continuó.

—Ningún consejo podrá podar, atar, silenciar, exiliar, desacreditar, burlarse, reclasificar, distraer o acusar a la nariz del testigo hasta que el asunto enterrado sea llevado a la luz del día.

Peepblossom señaló con intensidad. —Dice nariz.

—La ley antigua era minuciosa —dijo Brenda.

La puerta se volvió a resquebrajar.

Un brazo de espina se coló.

Beatrice lo apuñaló con su estilete.

La espina viviente chilló y se retiró.

—¡Sigue leyendo!

La voz de Brenda se volvió más baja.

—Si la flor negra señala a alguien en el poder, dejad que el jardín vigile de cerca ese poder. Porque la podredumbre rara vez teme a la corona. La podredumbre teme ser vista.

La última línea del pergamino se oscureció mientras Brenda la leía.

—Si se permite que la semilla enterrada arraigue bajo la ley, todas las coronas se convertirán en máscaras, todos los consejos se convertirán en jaulas, y Bloomhush florecerá hermosamente sobre una tumba.

Nadie habló.

Incluso las espinas vivientes afuera se quedaron quietas por un instante.

Peepblossom miró la flor negra en su corona.

Ya no era fea.

Era solemne.

—La semilla negra —susurró—. Bajo la cámara del consejo.

Brenda enrolló el apéndice con cuidado. —Entonces es ahí a donde vamos.

Los ojos de Peepblossom se hicieron enormes. —¿Volver? ¿Al lugar con guardias, gritos y el hombre que quiere podar mi cuero cabelludo?

—Sí.

—Me disgusta profundamente este plan.

—Bien. A la gente sensata le desagradan los planes valientes. Así es como sabes que no están solo presumiendo.

La puerta se abrió de golpe.

Los espinosos irrumpieron.

Beatriz se lanzó hacia adelante, blandiendo su tablilla de cera como un diminuto escudo burocrático. Brenda metió el pergamino en los brazos de Peepblossom.

—¡Sube! —gritó.

—¿Subir?

Peepblossom miró los estantes en espiral que trepaban por el tallo hueco.

—¡Tengo las piernas diminutas!

—¡Entonces úsalas con convicción!

Peepblossom corrió.

Un ascenso muy poco digno

El interior del tallo de la dedalera se convirtió en una pesadilla vertical de polvo, papeleo viejo y esfuerzo físico, tres cosas que Peepblossom creía firmemente que no deberían combinarse.

Se abrió paso de estante en estante, aferrando el Apéndice Trece contra su pecho mientras Brenda revoloteaba tras ella y Beatriz esquivaba a los espinosos, ganándoles segundos con toda la furia de una abeja que había descubierto una falta administrativa en curso.

—¡No puede detener a un testigo bajo la autoridad activa de un apéndice! —gritó Beatriz.

Un espinoso se abalanzó.

Ella le estampó un sello de cera en la frente.

—¡Medida cautelar temporal!

El espinoso se congeló, confundido pero aparentemente vulnerable al papeleo.

Peepblossom subió más alto.

La corona se enganchó en una cinta vieja.

—¡Ay!

—¡Agáchate! —gritó Brenda.

—¡Ya soy demasiado baja para agacharme!

Se liberó, estornudó polvo y casi pierde el equilibrio. La corona tintineó con ansiedad. Una gota de rocío cayó de ella al estante inferior, donde estalló en un diminuto destello de luz. El estante se estremeció y luego se empujó hacia afuera como un escalón ofreciéndose.

Peepblossom se quedó mirando.

—¿La corona acaba de ayudar?

—¡Dale las gracias después! —dijo Brenda.

Subieron.

Abajo, los espinosos empezaron a escalar las paredes.

Arriba, la luz de la luna brillaba a través de una grieta en la parte superior del tallo hueco.

A Peepblossom le ardían los pulmones. Le temblaban las piernas. Tenía las mejillas marcadas por el polvo y el rocío. Nunca se había sentido menos real en toda su vida, lo cual era impresionante, considerando que había comenzado el día sin realeza alguna y con un desayuno muy privado.

Por fin, llegó al estante superior bajo la abertura agrietada.

Era demasiado alto.

Por supuesto que lo era.

Al parecer, el jardín había decidido poner a prueba su carácter mediante la incomodidad.

—No alcanzo —jadeó.

Brenda aterrizó a su lado, resoplando. —Usa la corona.

—¡Sigo sin saber qué significa eso!

—Tampoco lo sabía la corona cuando empezó, y mira la odiosa confianza que tiene esa cosa.

Peepblossom miró hacia la abertura.

La flor negra señalaba hacia la luz de la luna.

Aferró el Apéndice Trece y susurró: —Por favor.

La corona se calentó.

Un zarcillo dorado se desplegó desde su costado, más largo que antes, suave pero fuerte. Se estiró hacia arriba, se enroscó alrededor del borde agrietado del tallo y tiró.

La abertura se ensanchó.

El fresco aire nocturno entró a raudales.

Beatriz subió de un zumbido junto a ellas. —Me encantan las plantas ilegales útiles.

—No autorizadas —corrigió Peepblossom, porque al parecer los matices legales le importaban ahora. Un crecimiento personal aterrador.

Salieron trepando a la parte superior del viejo tallo de dedalera.

Bloomhush se extendía debajo de ellas en un caos iluminado por la luna.

El camino de musgo aún brillaba, corriendo como una cinta desde la plataforma del consejo hasta la vieja oficina. Multitudes se agolpaban alrededor del anfiteatro. Escarabajos linterna pululaban por todas partes. Lady Marigelda gritaba dentro de una campanilla. Lord Thistlewick estaba en el centro, mirando hacia la dedalera con fría furia.

Peepblossom aferró el pergamino.

—¿Cómo bajamos?

Brenda miró por encima del borde.

—De forma desagradable.

—Me gustaría un adverbio diferente.

Debajo de ellas, los espinosos empezaron a emerger por la abertura superior.

Beatriz miró la corona de Peepblossom. —¿Puede hacer alas?

Peepblossom se le quedó mirando. —¿Por qué dirías eso en voz alta y le darías ideas al universo?

La corona crujió.

—No —dijo Peepblossom de inmediato—. Nada de alas. Pongo el límite en las plantas de cabeza. No voy a convertirme en un arbusto volador.

En cambio, los pétalos de coral alrededor de la corona se abrieron de par en par, atrapando la brisa nocturna. Un brillo de rocío se estiró entre las flores como seda translúcida.

Brenda parpadeó.

—Ah.

La voz de Peepblossom se volvió fina. —Eso no ha sido un "ah" tranquilizador.

Beatriz agarró la parte posterior del collar de pétalos de Peepblossom. —Salta.

—Absolutamente no.

Un espinoso se abalanzó desde atrás.

Brenda empujó a Peepblossom.

Peepblossom cayó de la dedalera.

Por segunda vez en el día, todo el jardín escuchó su grito.

Pero no cayó al vacío.

La corona atrapó el aire.

La seda de los pétalos se extendió sobre ella, ralentizando su caída en un planeo salvaje y tambaleante. Brenda revoloteó a su lado. Beatriz salió disparada hacia adelante, riéndose tanto que casi se estrella contra un escarabajo linterna.

Peepblossom sobrevoló el Jardín Bloomhush con el Apéndice Trece en sus brazos, su corona no autorizada brillando como un pequeño amanecer rebelde, y su rostro dispuesto en un absoluto y furioso terror.

Abajo, la multitud miró hacia arriba.

Alguien gritó: —¡La reina vuela!

Peepblossom gritó de vuelta: —¡La reina está cayendo con accesorios!

Aun así, era innegablemente impresionante.

Molestamente impresionante.

Planeó hacia la cámara del consejo.

La semilla enterrada bajo la ley

La cámara del consejo se encontraba bajo un círculo de setas blancas en el centro de Bloomhush, directamente debajo de la plataforma de setas donde había comenzado la audiencia. Su entrada era una puerta de piedra redonda tallada en el musgo, que normalmente solo se abría para sesiones del consejo, debates de emergencia y, una vez, para una boda de escarabajos muy controvertida.

Peepblossom aterrizó mal.

Chocó contra el musgo, rodó dos veces, rebotó en un hongo y se detuvo boca abajo contra un helecho.

La corona permaneció perfectamente en su lugar.

—Por supuesto —gimió.

Brenda aterrizó con más elegancia, aunque solo porque chocó contra una seta y se deslizó por ella como una cortina polvorienta.

Beatriz se acercó de un zumbido. —¿El apéndice?

Peepblossom lo levantó. —A salvo.

—¿El cuerpo?

—Debatible.

La multitud corrió hacia ellas.

Lord Thistlewick llegó primero, flanqueado por concejales y guardias. Su rostro ya no estaba pulido. Estaba despojado de todo, excepto de ira.

—Dame ese pergamino.

Peepblossom se puso de pie lentamente.

Tenía musgo en el pelo, suciedad en las mejillas y un pétalo pegado a la frente, justo debajo de la corona. Se veía ridícula.

También se veía, para sorpresa de todos, como si hubiera terminado de ser empujada por arbustos decorados con títulos.

—No.

Los ojos de Lord Thistlewick se entrecerraron. —No entiendes con lo que te estás entrometiendo.

—Eso ha sido verdad desde el desayuno.

—Este jardín requiere estabilidad.

—Entonces tal vez deberías dejar de esconder cosas debajo de él.

La multitud murmuró.

Brenda se puso al lado de Peepblossom. —El Apéndice Trece está intacto. Nunca fue derogado.

Jadeos estallaron por todo el musgo.

Lady Marigelda palideció bajo sus pétalos naranjas. —Eso no puede ser verdad.

Beatriz voló hacia adelante sosteniendo una impresión de cera. —Sello del consejo encontrado en la puerta del archivo robado de la Guardiana Brenda. Aplicación reciente. Contención indebida. Evidencia registrada.

—Evidencia fabricada por una abeja con actitud —espetó Thistlewick.

Beatriz sonrió dulcemente. —Mi actitud está notariada.

Peepblossom desenrolló el apéndice con manos temblorosas.

Su voz tembló al principio, pero se hizo más fuerte a medida que leía las líneas clave en voz alta. El testigo. La flor negra. La semilla enterrada. El derecho a exigir la luz del día.

Con cada frase, el musgo debajo de la cámara del consejo brillaba con más intensidad.

Lord Thistlewick retrocedió hacia la puerta de piedra.

—Esto es vieja superstición.

—Entonces no debería ser dañino inspeccionarlo —dijo Brenda.

—La cámara está sellada.

—Ábrela.

—No.

Peepblossom miró la flor negra en su corona.

Apuntaba directamente hacia abajo.

Las viejas palabras se alzaron de nuevo en su pecho, esta vez no como una posesión, sino como una invitación. Podía decirlas. O no. Tenía una elección.

Eso, de alguna manera, lo hacía más aterrador.

Peepblossom se acercó a la puerta de piedra.

—Por el rocío antes de la primera campana —dijo suavemente.

La multitud se calló.

—Por la corona sin reclamo.

La corona brilló.

—Por la flor sin ambición.

La flor negra se abrió por completo.

—Traigan el asunto enterrado a la luz del día.

La puerta de piedra se resquebrajó.

Lord Thistlewick se abalanzó.

No hacia Peepblossom.

Hacia la corona.

Su mano espinosa alcanzó la flor negra y, por una fracción de segundo, Peepblossom vio su rostro no como lo veía el jardín, no como lo veía el consejo, no pulido, digno o severo.

Vio hambre.

Hambre antigua.

Hambre profunda como la raíz.

Beatriz se estrelló contra su muñeca.

Brenda golpeó su rodilla con su bastón.

Peepblossom se agachó.

Las garras de Thistlewick rasparon el aire sobre su corona y golpearon la puerta de piedra en su lugar.

La puerta se abrió de golpe.

Frías raíces negras brotaron hacia afuera.

El jardín volvió a gritar.

Esta vez, Peepblossom no lo hizo.

De debajo de la cámara del consejo se elevó una semilla masiva, negra como la nueva flor en su corona, envuelta en raíces espinosas que palpitaban con una enfermiza luz verde. Había crecido en secreto bajo el lugar donde se hacían las leyes, bebiendo promesas viejas, quejas enterradas, objeciones silenciadas y cada verdad que el Consejo había encontrado lo suficientemente inconveniente como para convertirla en abono.

En el centro de la semilla había una hendidura.

Dentro de la hendidura brillaban cientos de diminutas coronas robadas.

No coronas de metal.

Coronas vivas.

Coronas de brote.

Coronas de rocío.

Coronas germinadas que habían sido cortadas antes de poder florecer.

A Peepblossom se le cerró la garganta.

No era la primera.

La semilla negra palpitó.

Lord Thistlewick estaba frente a ella, respirando con dificultad.

Por un momento terrible, nadie se movió.

Entonces la semilla habló.

No con palabras.

Con raíces.

Con presión.

Con la certeza fría y rastrera que cada ser vivo en Bloomhush sintió de repente bajo sus pies.

Mío.

Cada flor se inclinó hacia ella.

Cada enredadera tembló.

Cada concejal retrocedió, excepto Lord Thistlewick.

Él sonrió.

Ya no tenía miedo.

Estaba aliviado.

—Deberías haber dejado que te podaran —dijo.

Las raíces negras se dispararon hacia arriba y se envolvieron alrededor de su tallo de cardo como un trono.

Su monóculo se rompió.

Sus pétalos se oscurecieron.

Las coronas robadas dentro de la semilla comenzaron a brillar.

Peepblossom aferró el Apéndice Trece contra su pecho.

Brenda susurró: —Oh, maldición.

Beatriz tragó saliva. —Eso se siente legalmente complicado.

Lord Thistlewick se elevó sobre ellas en una columna retorcida de raíz negra, su voz profundizada por algo antiguo y podrido.

—Bloomhush no necesita un testigo —dijo.

Las raíces se extendieron por el musgo hacia Peepblossom.

Su corona resplandeció con coral, oro, perla, aguamarina y negro.

Thistlewick sonrió mirándola desde arriba.

—Necesita obediencia.

Y la semilla enterrada se abrió de par en par.

La semilla que prefería que todos se callaran

La semilla enterrada se abrió de par en par debajo de la cámara del consejo con un sonido como de corteza húmeda rasgándose dentro de una pesadilla.

Raíces negras se agitaron a través del musgo, resbaladizas y brillantes, enroscándose alrededor de tallos de setas, rompiendo a través de viejas hojas de leyes y arrastrando terrones de tierra al aire como si el propio Jardín Bloomhush hubiera estado escondiendo algo repugnante debajo de la alfombra y la alfombra finalmente hubiera desarrollado dientes.

Peepblossom estaba frente a ella con el Apéndice Trece aferrado contra su pecho, su corona no autorizada brillando lo suficiente como para pintar sus mejillas de coral y oro. La pequeña flor negra en el centro de la corona se había abierto por completo ahora, oscura y perfecta y, desde luego, muy poco interesada en la opinión del Consejo.

Lord Thistlewick se elevó por encima de la multitud en una columna retorcida de raíces.

Ya no parecía el cardo rígido y quisquilloso que había pasado la mañana tratando el papeleo como una reliquia sagrada y la nariz de Peepblossom como una organización criminal. Sus pétalos púrpuras se habían oscurecido a un violeta amoratado. Sus espinas se habían alargado. Su monóculo roto colgaba de una raíz que se enroscaba como una luna muerta.

Lo peor de todo es que estaba sonriendo.

No una sonrisa educada.

No una sonrisa política.

Esta era la sonrisa de alguien que finalmente había dejado de fingir ser razonable y que claramente estaba disfrutando de las vacaciones.

—Bloomhush —dijo Thistlewick, con su voz retumbando a través del sistema de raíces—, siempre ha necesitado orden.

Un zarcillo negro se deslizó sobre la plataforma de setas y aplastó su pluma de espina caída hasta convertirla en astillas.

—El orden —continuó—, requiere obediencia.

Las raíces palpitaban.

Cada flor en el jardín se inclinó ligeramente hacia él.

Cada enredadera se tensó.

Cada insecto se quedó quieto.

Incluso el coro de mosquitos dejó de cantar, que era como todos sabían que los asuntos se habían vuelto graves.

Peepblossom sintió la presión de inmediato. Presionaba contra sus costillas, su garganta, sus pensamientos. Susurraba que sería más fácil arrodillarse. Más fácil entregar el pergamino. Más fácil dejar que le quitaran la corona, que la recortaran, la archivaran, la catalogaran y la olvidaran.

Más fácil volver a su flor y fingir que nunca había visto las coronas robadas brillando dentro de la semilla.

Por un segundo tambaleante, eso sonó maravilloso.

Peepblossom estaba cansada. Le dolían los pies. Le picaba la corona. Había sido acusada de traición, perseguida a través de un archivo, empujada desde una dedalera y obligada a hablar en público, todo antes de la cena. Su definición personal de un día exitoso había sido alguna vez "no derramar néctar sobre mí misma". El listón estaba en el suelo y, de alguna manera, Bloomhush había cavado por debajo.

El susurro de las raíces presionó más fuerte.

Cállate.

Las garras de Peepblossom se apretaron alrededor del Apéndice Trece.

La flor negra en su corona se inclinó hacia adelante.

Algo dentro de ella, algo muy pequeño y muy molesto, levantó la cabeza.

—No —dijo.

La palabra no fue fuerte.

Pero la corona la captó.

Las gotas de rocío a lo largo de sus pétalos brillaron y la voz de Peepblossom resonó por todo el jardín como una campana golpeada por una mano diminuta y furiosa.

—¡No!

La sonrisa de Thistlewick se desdibujó.

Peepblossom señaló con una garra temblorosa hacia la semilla.

—No puedes pasarte todo el día llamándome peligrosa y luego salir de debajo de la ley luciendo como un nabo podrido con delirios de imperio.

En algún lugar de la multitud, Beatriz susurró: —Fuerte.

Brenda susurró de vuelta: —Desordenado, pero fuerte.

Las raíces se dispararon hacia Peepblossom.

Beatriz salió disparada hacia adelante, con el batir de sus alas gritando, y estampó su tablilla de cera contra el primer zarcillo.

—¡Objeción! —gritó.

La raíz retrocedió.

Peepblossom parpadeó. —¿Puedes objetar a las raíces?

—Puedo objetar a cualquier cosa si lo digo con suficiente abdomen.

Brenda cojeó hasta el lado de Peepblossom y clavó su bastón en el musgo. —La semilla se alimenta de la verdad enterrada. Coronas escondidas. Testigos silenciados. Cosas cortadas antes de que nadie pudiera preguntar por qué crecían.

Peepblossom volvió a mirar la semilla abierta.

Dentro, las coronas robadas brillaban débilmente. Diminutos círculos germinados. Halos brotados. Tiaras tejidas con rocío. Algunas no eran más grandes que un anillo de musgo. Otras habían florecido una vez, para luego ser arrancadas.

Cada una palpitaba como un recuerdo que aún intenta respirar.

A Peepblossom se le revolvió el estómago.

—Esas pertenecían a criaturas —susurró.

Brenda asintió. —Sí.

—Como yo.

—Sí.

Las raíces se arrastraron más cerca.

Thistlewick extendió sus brazos espinosos. —Pertenecían al desorden. A los accidentes. A pequeños brotes inestables que habrían destrozado este jardín con confusión, superstición y simbolismo no regulado.

—Tú los podaste —dijo Brenda, con voz baja.

—Preservé la estabilidad.

—Enterraste testigos.

—Evité el pánico.

Beatriz revoloteaba cerca del hombro de Peepblossom. —Frase clásica de villano. Muy pulida. Muy digna de abono.

Los ojos de Thistlewick se dispararon hacia la abeja. —Silencio.

Una raíz chasqueó hacia ella como un látigo.

Beatriz se apartó a tiempo, aunque rozó el borde de su bolso y envió sellos de cera rodando por el musgo.

—¡Eso es propiedad del gobierno, espárrago mohoso! —gritó.

La multitud jadeó ante el insulto, luego reconsideró la semilla gigante de la obediencia y decidió que tal vez las palabrotas se habían ganado un pequeño espacio.

El jardín comienza a recordar

Las coronas robadas dentro de la semilla se iluminaron cuando Peepblossom las miró fijamente.

La joya central de rocío en su corona se calentó. Los reflejos se agruparon en su superficie, decenas al principio, luego cientos. No visiones del futuro esta vez, sino recuerdos del propio jardín.

Un pequeño habitante del musgo con un anillo de brote plateado temblando sobre su frente.

Una tímida niña campanilla cuya corona solo crecía cuando cantaba cerca del agua de luna.

Un escarabajo con un círculo de brillantes granos de polen que apareció después de advertir al Consejo sobre las raíces envenenadas.

Una joven caléndula con un brote negro entre sus pétalos.

Peepblossom se volvió bruscamente hacia Lady Marigelda.

La concejal caléndula se había quedado muy quieta.

Su indignación pintada se había agrietado y, debajo, había algo pálido y asustado.

—Tú conoces a uno de ellos —dijo Peepblossom.

Los pétalos de Lady Marigelda temblaron. —No es cierto.

La corona brilló.

El destello iluminó su rostro y, por un instante, la concejal pareció rota.

Una gota de rocío se desprendió de la corona de Peepblossom y flotó en el aire entre ambos. Dentro de ella centelleaba la imagen de una joven caléndula de mejillas brillantes y una diminuta corona con centro negro.

Lady Marigelda emitió un sonido entrecortado.

—Maribelle —susurró.

La multitud guardó silencio.

Las raíces de Lord Thistlewick se tensaron.

Peepblossom se acercó más. —¿Quién era ella?

Lady Marigelda tragó saliva. Su orgullo luchó contra su dolor y perdió estrepitosamente.

—Mi hermana.

Las alas de Brenda bajaron.

Lady Marigelda se quedó mirando el recuerdo flotante. —Le brotó una corona hace veinte años. Nos dijeron que era un encanto fúngico. Peligroso. Contagioso. El Consejo la eliminó. Nunca volvió a ser la misma después de eso.

—Marigelda —advirtió Thistlewick.

Ella se volvió hacia él y, por una vez, su indignación encontró un objetivo merecedor.

—Nos dijiste que era inestable.

—Lo era.

—Ella dijo que había podredumbre bajo la cámara.

La multitud se agitó.

—Mentiras —espetó Thistlewick.

Otra gota de rocío se levantó de la corona de Peepblossom.

Luego otra.

Luego decenas.

Derivaron sobre los ciudadanos reunidos como pequeñas linternas, cada una portando un recuerdo que el jardín había enterrado porque algún funcionario de voz seca y espina pulida había declarado inconveniente.

Un caracol habló primero.

—Mi primo Brindle vio raíces moviéndose bajo las piedras de la ley.

Uno de los ancianos violetas jadeó. —Él desapareció después de la Sesión de Lluvia.

—Trasladado —dijo Thistlewick rápidamente.

El caracol parpadeó con ambos pedúnculos oculares. —¿A dónde? Se movía más lento que el arrepentimiento.

Un concejal campanilla se alejó de Thistlewick. —Hubo una petición. Lo recuerdo. Fue sellada.

Beatrice descendió en picado, agarró un sello de cera caído y lo estampó sobre una piedra plana.

—Testimonio registrado.

Otra voz se alzó entre la multitud.

—A mi tía le brotó un anillo de rocío después de encontrar los libros de contabilidad de raíces desaparecidas.

—A mi hermano le cortaron la corona antes de la primera campana de las abejas.

—¡A mi vecino lo acusaron de sedición decorativa!

—¡Mi tío no era decorativo, solo era brillante!

Con cada testimonio, las coronas robadas dentro de la semilla brillaban con más intensidad.

Las raíces negras retrocedieron ante las voces como si la verdad fuera luz solar y hubieran vivido demasiado tiempo bajo mentiras húmedas.

Peepblossom sintió que la presión en su pecho disminuía.

La multitud ya no se inclinaba ante la semilla.

Se estaban volviendo unos hacia otros.

Recordando.

Comparando.

Enfadándose.

Y no un enfado vago de fiesta de jardín. Enfado real. El tipo de enfado que crece cuando el miedo finalmente se da cuenta de que ha estado pagando alquiler a un fraude.

El trono de raíces de Lord Thistlewick se estremeció.

—Suficiente —gruñó.

La semilla palpitó con fuerza, enviando una ola de frío a través del musgo.

Varias flores se doblaron de nuevo. Un escarabajo cayó de rodillas. El coro de mosquitos comenzó a zumbar obedientemente en una nota plana y terrible.

Thistlewick levantó los brazos.

—¿Lo ven? Esto es lo que ocurre con la memoria sin control. Desorden. Histeria. Vergüenza pública.

—La vergüenza pública no es tiranía —gritó Beatrice.

—Debería serlo —murmuró un lirio muy correcto, luego rápidamente pareció avergonzarse de sí mismo.

Thistlewick señaló a Peepblossom. —Esta criatura los ha manipulado con un espectáculo.

Peepblossom lo miró fijamente. —Me caí de una dedalera gritando.

—Teatralmente.

—¡Me empujaron!

Brenda levantó un ala polvorienta. —Preciso. Yo la empujé.

—¡Y no lo disfruté! —espetó Peepblossom.

—Nadie dijo que lo hicieras, Su Humedad.

—No empieces.

La multitud se rió.

Fue pequeña al principio. Nerviosa. Luego más grande.

Las raíces retrocedieron de nuevo.

Peepblossom se dio cuenta.

—Eso lo odia —susurró.

Los ojos de Brenda se entrecerraron. —¿Odia qué?

Otra risa recorrió la multitud mientras Beatrice intentaba sacar su sello de cera de una raíz y casi le da un cabezazo a un champiñón.

La semilla negra se contrajo violentamente.

Peepblossom lo entendió.

—Odia cuando dejamos de tenerle miedo.

La sonrisa de Brenda se volvió afilada. —Entonces seamos muy irrespetuosos.

Un juicio sin permiso alguno

Peepblossom subió a la tapa de un champiñón bajo cerca de la cámara del consejo abierta.

No se sentía valiente.

Se sentía agotada, sucia, pegajosa de rocío y a un mal comentario de morder la hoja de alguien.

Pero el jardín la miraba de nuevo.

Esta vez, no se sentía exactamente como estar atrapada bajo una lupa.

Se sentía como si le entregaran una cerilla en una habitación oscura.

Peligroso, sí.

Pero útil.

—No soy reina —dijo Peepblossom.

Unas cuantas criaturas comenzaron a objetar.

Ella levantó una garra.

—No. Hablo en serio. No me postulé. No hice campaña. No soborné a ninguna abeja, ni besé a ninguna oruga bebé, ni prometí impuestos al polen más bajos, ni distribuí botoncitos con mi cara. Me desperté, estornudé y me arrastraron a la escena de un crimen de arbustos.

Beatrice asintió. —Técnicamente correcto.

—Pero el Apéndice Trece dice que el testigo puede exigir que la podredumbre enterrada sea llevada a la luz del día.

Peepblossom se volvió hacia Lord Thistlewick.

La floración negra la siguió.

—Así que lo exijo.

Thistlewick se rió.

El sonido era demasiado profundo ahora, entrelazado con la voz de raíz de la semilla.

—¿Lo exiges?

A Peepblossom le temblaban las rodillas.

Esperaba que la tapa del champiñón lo ocultara.

—Sí.

—¿Con qué autoridad?

—Con la autoridad de la ley que robaste, la corona que intentaste cortar, los testigos que enterraste y todo el jardín viendo actualmente cómo tu espinoso trasero se deshace en público.

La multitud estalló.

Brenda golpeó su ramita andante contra el musgo. —Ahí está ella.

Lady Marigelda dio un paso adelante, temblando pero erguida.

—Secundo la demanda.

Todas las cabezas se giraron.

Marigelda levantó la barbilla. —Y solicito testimonio sobre la poda de mi hermana Maribelle.

Las raíces de Thistlewick se agitaron. —Siéntate.

Los pétalos de Marigelda se abrieron.

—He estado sentada educadamente durante veinte años, pedazo de alfiler de sombrero crecido.

La multitud emitió un ruido colectivo que era mitad jadeo, mitad escándalo encantado.

Beatrice estampó un sello de cera en otra piedra.

—Testimonio registrado con estilo.

Un concejal campanilla dio un paso adelante a continuación. —Solicito la revisión de las peticiones selladas de la Sesión de Lluvia.

Un escarabajo levantó una pata. —Solicito la devolución de la brillante dignidad de mi tío.

—¡Solicito —gritó el comerciante caracol— que alguien explique por qué los traslados oficiales siempre ocurrían de noche!

—¡Solicito un reembolso por el daño emocional al musgo! —gritó un helecho.

—Ahora no, Glen —espetó Brenda.

—Valía la pena intentarlo —dijo Glen.

Una a una, las voces se alzaron.

No todas a la vez. No suavemente. La democracia rara vez llega en una cesta ordenada. Entra tropezando, derrama el té, discute con un primo y pregunta dónde están las sillas.

Pero llegó.

La multitud se convirtió en un coro de viejas preguntas.

Las gotas de rocío sobre ellos se iluminaron con un recuerdo tras otro. Cada recuerdo soltaba otra raíz de la semilla. Cada pregunta agrietaba otro zarcillo negro. Cada risa ante la dignidad farfullante de Thistlewick despojaba parte del poder que él había escondido tras las reglas.

Thistlewick rugió.

El trono de raíces surgió más alto.

—¡Soy el Petalo-Presidente de Bloomhush!

—Por ahora —dijo Brenda.

—¡Mantuve el orden!

—Alimentaste una semilla de alcantarilla bajo un juzgado.

—¡Los protegí!

—¿De qué? —gritó Peepblossom—. ¿De que les dijeran la verdad antes del desayuno?

Él señaló su corona. —De cosas como esa.

Las coronas robadas dentro de la semilla de repente brillaron lo suficiente como para iluminar todo el jardín.

La floración negra en la corona de Peepblossom se abrió más, y un sonido brotó de ella.

No un grito.

No una canción.

Mil campanillas diminutas.

Las coronas perdidas estaban respondiendo.

La corona hace algo inconvenientemente majestuoso

Peepblossom había pasado todo el día tratando de no ser majestuosa.

Esto era difícil porque su corona había desarrollado un verdadero talento para lo dramático. Centelleaba durante las acusaciones, brillaba durante los descubrimientos legales, producía un planeador de pétalos sin pedirlo y ahora parecía estar comunicándose con una bóveda de coronas de testigos robadas dentro de una semilla de obediencia gigante.

Francamente, estaba haciendo demasiado.

—¿Qué quiere? —susurró Peepblossom.

Brenda miró las coronas robadas brillando dentro de la semilla. —Creo que quieren salir.

La boca de Peepblossom se secó.

—¿Cómo?

Brenda no respondió.

Beatrice se acercó, su voz más suave que antes. —La semilla se alimentaba silenciándolos. Quizás se rompe cuando son escuchados.

—Los escuchamos.

—No —dijo Brenda—. Escuchamos acerca de ellos.

Las raíces negras se arrastraron hacia adelante de nuevo, más lento ahora pero más pesadas. El rostro de Thistlewick se torció con esfuerzo mientras forzaba el poder de la semilla hacia afuera.

—Basta de testimonios —gruñó—. Basta de memoria. Basta de podredumbre sentimental.

Una raíz salió disparada hacia Marigelda.

Peepblossom se movió sin pensar.

Saltó del champiñón y aterrizó entre Marigelda y la raíz, sosteniendo el Apéndice Trece como un escudo, lo cual era absurdo porque era un pergamino y no tenía forma de escudo en absoluto.

La raíz golpeó el aire a centímetros de su cara.

La corona brilló.

La raíz se congeló.

Peepblossom miró la superficie negra y brillante de la misma y vio otro recuerdo.

Maribelle.

La joven caléndula se arrodilló en esta misma cámara hace veinte años, con la corona temblando sobre su cabeza, diciendo: "Hay algo bajo las piedras de la ley".

El joven Thistlewick estaba sobre ella.

—Entonces eliminaremos la cosa que te permite verlo.

El recuerdo cambió.

Un pequeño musgoso gritó mientras su anillo de brote plateado era cortado.

El círculo de polen de un escarabajo fue sellado en cera.

Un niño campanilla dejó de cantar.

Una docena de testigos.

Luego docenas más.

No muertos, no todos, pero disminuidos. Silenciados. A quienes les dijeron que sus visiones eran enfermedad. A quienes les dijeron que su miedo era inestabilidad. A quienes les dijeron que sus preguntas eran una amenaza para la paz.

La raíz tembló ante Peepblossom.

Las coronas robadas volvieron a sonar.

Peepblossom entendió lo que la corona quería.

Y lo odiaba.

—Oh, no —susurró—. No, no, no. Absolutamente no.

La expresión de Brenda se suavizó. —Niña.

—No me llames niña. Conozco ese tono. Ese es el tono que usan los adultos justo antes de sugerir algo horrible que fortalece el carácter.

—Podría.

—No quiero carácter. Quiero sopa. Quiero silencio. Quiero mi flor y quizás una siesta razonable.

Las coronas robadas sonaron.

Peepblossom las miró.

Cada pequeña corona brillaba como un amanecer atrapado.

Sintió su miedo.

Su confusión.

El momento en que a cada uno le habían dicho, alguien más alto, más ruidoso y envuelto en autoridad, que lo que habían visto no importaba.

La garganta de Peepblossom se cerró.

Había pasado todo el día deseando que alguien le creyera.

Ahora las viejas coronas estaban pidiendo lo mismo.

—Maldita sea —dijo.

Brenda sonrió tristemente. —Ahí está el vocabulario real.

—Sigo sin ser reina.

—No —dijo Brenda—. Mejor.

Peepblossom caminó hacia la semilla partida.

Beatrice se lanzó frente a ella. —Eso parece médicamente imprudente.

—De acuerdo.

—Y legalmente turbio.

—También de acuerdo.

—Y personalmente, como tu abeja notaria, lo odio.

Peepblossom le dedicó una pequeña sonrisa. —Entonces documenta que fui bajo protesta.

El labio inferior de Beatrice tembló. —Anotado.

Peepblossom se volvió hacia la semilla.

Cada raíz negra en el jardín se inclinó hacia ella.

La voz de Thistlewick cayó en un siseo. —Acércate, pequeña testigo.

—No estaba pidiendo tu permiso.

La multitud se apartó mientras caminaba.

Sus pies diminutos se hundieron en el musgo brillante. El rocío se elevó a su alrededor en pequeñas gotas plateadas. Las flores de coral y oro de su corona se abrieron más, formando un halo de luz de pétalos alrededor de la floración negra.

Por una vez, nadie susurró.

Nadie acusó.

Nadie intentó medir su insolencia.

Peepblossom se detuvo ante la semilla partida.

Dentro, las coronas robadas temblaban.

—Los veo —dijo.

Las campanillas sonaron más fuerte.

Thistlewick se rió. —Ver no es suficiente.

Peepblossom lo miró.

—Eso es lo que espera cada mentiroso.

Entonces metió la mano en la semilla.

Los testigos regresan a casa

En el momento en que la mano de Peepblossom cruzó hacia la semilla partida, el jardín desapareció.

Se encontró en la oscuridad.

No una oscuridad vacía. Oscuridad abarrotada.

Un lugar lleno de voces tragadas, pétalos recortados, registros sellados, advertencias interrumpidas y todas las pequeñas humillaciones que las criaturas poderosas llaman "necesarias" cuando no quieren decir "mías".

Las coronas robadas flotaban a su alrededor, tenues y frágiles.

Peepblossom extendió ambas manos.

—No sé lo que estoy haciendo —dijo.

Una diminuta corona de brote plateado se acercó.

—Eso parece ser toda mi marca ahora.

La corona brilló.

Vio al pequeño musgoso al que había pertenecido, pequeño y serio, señalando hacia raíces envenenadas cerca de los lechos de cría. Nadie escuchó. Su corona fue cortada. El veneno se propagó durante años, debilitando silenciosamente a los brotes cuyas fallas luego se culparon a los malos hábitos de luz solar.

Peepblossom tocó la corona.

—Te veo.

La corona plateada estalló en luz.

Afuera, en el jardín, una línea de raíz negra se rompió.

Otra corona flotó hacia adelante.

Un círculo de polen.

El escarabajo que había encontrado los libros de contabilidad de miel falsificados.

—Te veo.

Luz.

Otra raíz se rompió.

Una corona de rocío campanilla.

El niño que cantaba y oía el gemido de la vieja raíz bajo la cámara.

—Te veo.

Luz.

Raíz tras raíz se agrietó.

Peepblossom se movió a través de la oscuridad, corona por corona, recuerdo por recuerdo. Cada uno dolía de una manera diferente. No agudo, sino profundo. El dolor de saber lo fácilmente que un jardín puede ser entrenado para no notar cuando alguien desaparece un poco.

Afuera, Brenda observó la semilla negra convulsionar.

Beatrice voló de testigo en testigo, registrando nombres tan rápido como eran pronunciados desde las luces de rocío arriba.

—Maribelle Goldpetal. Reconocida.

Sello.

—Brindle Shellslow. Reconocido.

Sello.

—Tib Mosswake. Reconocido.

Sello.

—Lula Bluebell. Reconocida.

Sello.

—Cada uno de ustedes reconocido —gritó Beatrice, con lágrimas en los ojos y cera en la cara—. Y que ningún duende del consejo me desafíe con la ortografía, porque clavaré una coma en su alma.

El jardín repitió los nombres.

Torpemente al principio.

Luego más fuerte.

Maribelle.

Brindle.

Tib.

Lula.

Más nombres llegaron. Más recuerdos. Más luz.

Lady Marigelda se hundió en el musgo mientras la corona de su hermana flotaba sobre la semilla, brillando en oro y negro.

—Maribelle —susurró.

La corona derivó hacia ella.

Marigelda extendió la mano, y el recuerdo se asentó suavemente en sus pétalos como un beso largamente esperado.

Comenzó a llorar.

No lágrimas elegantes.

Lágrimas desordenadas.

Del tipo que hizo que sus pétalos de peluca empolvada se hundieran y su postura de consejo colapsara.

Nadie se burló de ella.

Ni siquiera Brenda, que tenía suficiente autocontrol para guardar los buenos insultos para más tarde.

Dentro de la semilla, Peepblossom llegó a la última corona.

Era más grande que las otras.

Oscura en el centro, rodeada de luz verde pálida.

No pertenecía a un niño, ni a un escarabajo, ni a un musgoso.

Pertenecía a alguien que Peepblossom no reconoció.

Una flor antigua con pétalos blancos suaves y raíces negras envueltas alrededor de sus tobillos. Estaba en la primera cámara del consejo, mucho antes que Thistlewick, mucho antes que Brenda, mucho antes de que la ordenanza se convirtiera en una valla. Su corona llevaba una floración oscura.

La primera testigo.

Ella miró a Peepblossom a través del recuerdo.

La podredumbre teme ser vista.

Peepblossom asintió, aunque su rostro estaba húmedo y sus manos temblaban.

—Te veo.

La corona de la primera testigo se abrió.

La oscuridad se hizo añicos.

Lord Thistlewick lo pasa mal, lo cual es justo

La semilla negra estalló como una fruta podrida llena de amanecer robado.

La luz se disparó hacia arriba desde la cámara del consejo, no una luz blanca limpia, sino todos los colores que Bloomhush había ocultado: oro, verde, azul, violeta, rosa, plata, ámbar y un negro profundo que ya no parecía podredumbre sino tierra rica bajo la luz de la luna.

Las raíces gritaron.

Lord Thistlewick gritó más fuerte, lo cual fue impresionante porque los cardos son en su mayoría textura y ego.

El trono de raíces colapsó bajo él.

Cayó, rebotó en la plataforma de champiñones, giró a través de una cortina de musgo y aterrizó en un charco decorativo con toda la dignidad de un pepinillo caído.

La multitud miró.

La semilla gigante colapsó hacia adentro, desmoronándose en tierra oscura. No tierra muerta. Tierra viva. Tierra limpia. Tierra que olía a lluvia y a cosas antiguas que finalmente se les permitía volver a ser útiles.

Las coronas robadas se elevaron al aire como chispas de floración viva.

Algunas fueron a la deriva hacia quienes las recordaban.

Algunas se disolvieron en las raíces.

Algunas se elevaron hacia el cielo nocturno y se desvanecieron entre las estrellas como si tuvieran mejores lugares a donde ir y no más paciencia para el trabajo de comités.

Peepblossom se tambaleó lejos de la cámara.

Su corona se atenuó.

La flor negra en su centro se plegó una vez, luego se abrió de nuevo, ahora más pequeña. Más suave. Sin acusar. Observando.

Beatrice voló directo a la cara de Peepblossom y abrazó su nariz.

—Tu nariz ha sido eximida de mala conducta —sollozó la abeja.

Peepblossom le dio palmaditas torpemente. —Eso significa mucho para ambas.

Brenda llegó cojeando y miró a Peepblossom de arriba abajo.

—¿Estás viva?

—Creo que sí.

—¿La corona sigue pegada?

—Desafortunadamente.

—¿El jardín está a salvo?

Peepblossom miró a su alrededor.

La cámara del consejo estaba partida. El estrado de hongos estaba agrietado. La mitad del musgo se había convertido en lodo brillante. Varios concejales estaban llorando. Un jején tomaba notas para lo que absolutamente se convertiría en una balada insoportable.

—Define "a salvo".

Brenda sonrió. —Lo suficientemente bien.

Un gemido salió del charco decorativo.

Lord Thistlewick se arrastró hasta ponerse en pie.

Ahora era más pequeño.

Quizás no físicamente, pero de algún modo era menos. Sus espinas estaban más cortas. Sus pétalos estaban apagados. Sus raíces, antes ocultas profundamente bajo la cámara del consejo, se habían marchitado hasta convertirse en simples pies de cardo.

Miró a la multitud.

Por primera vez, no había presión de raíces forzando a nadie a doblegarse.

Ninguna semilla secreta bebiendo su silencio.

Ninguna ley enterrada dándole a sus mentiras un lugar donde dormir.

Solo él.

Húmedo.

Expuesto.

Y vistiendo una hebra de alga de estanque en su cara como una faja muy triste.

—Ciudadanos —comenzó él.

La multitud abucheó.

No elegantemente.

No protocolariamente.

Abuchearon como criaturas que recientemente se habían enterado de que habían sido gobernadas por un cardo en asociación con una bellota de alcantarilla.

Thistlewick levantó una mano. —Puedo explicarlo.

—Por favor, no lo hagas —dijo Brenda.

—Esto fue para su protección.

Lady Marigelda dio un paso al frente.

Su rostro estaba surcado por lágrimas, pero su voz podría haber cortado un carro de escarabajos por la mitad.

—Podaste a mi hermana.

Thistlewick tragó saliva. —El Consejo tomó decisiones difíciles.

—Entonces el Consejo puede disfrutar de las difíciles consecuencias.

Beatrice flotó junto a Marigelda, con la tablilla de cera lista. —Me gustaría que esa frase quede registrada.

Brenda se subió al estrado de hongo agrietado. —Por autoridad del Apéndice Trece, la Ordenanza Real de Brotes, la Oficina de Legitimidad Ceremonial y mi disposición personal a ser un problema, Lord Thistlewick es removido como Presidente de Pétalos pendiente de una investigación completa.

La multitud vitoreó.

Thistlewick balbuceó. —No pueden removerme sin una votación.

Brenda miró a la multitud. —¿Todos a favor de remover a la bolsa de espinas mohosa?

Cada mano, hoja, pata, ala, tallo ocular y zarcillo sospechoso se alzó.

Incluso uno de los guardias helecho levantó su bastón.

Brenda se giró de nuevo. —Ahí tienes tu votación.

—¡Fraseo inadecuado! —espetó Thistlewick.

Beatrice estampó un sello de cera en el estrado agrietado. —Fraseo de emergencia aceptado debido a las circunstancias extremas de la bolsa de espinas.

Peepblossom susurró: —¿Eso es legal?

Beatrice le lanzó una mirada de cansancio. —Después de hoy, es lo suficientemente cercano.

Una corona se niega a convertirse en trono

Una vez que la semilla negra se hubo desmoronado y Thistlewick fue escoltado hasta un banco de musgo muy público por dos guardias helecho que de repente recordaron lo valientes que eran, el Jardín Bloomhush enfrentó un nuevo problema.

No tenía Presidente de Pétalos.

Tenía una cámara del consejo agrietada.

Tenía varias décadas de crímenes ocultos por desenredar.

Y tenía a Peepblossom parada en medio de todo con una corona brillante todavía adherida a su cabeza.

Esto, naturalmente, llevó a todos a la peor conclusión posible.

—¡Reina Peepblossom! —gritó alguien desde atrás.

Peepblossom cerró los ojos.

—No.

—¡Reina Peepblossom! —gritó una violeta, sollozando inmediatamente por el alivio emocional de haber sobrevivido tanto a la tiranía como a la humedad nocturna.

—Sigue siendo no.

El canto comenzó de todos modos.

—¡Reina Peepblossom! ¡Reina Peepblossom!

Peepblossom miró a Brenda con pánico. —Haz que se detengan.

Brenda plegó sus alas. —Escuchaste a la gente.

—La gente está conmocionada por el escándalo.

—También es cierto.

—No puedo ser reina. No conozco las leyes. No disfruto de los discursos. Una vez lloré porque una judía parecía decepcionada.

Beatrice ajustó sus gafas. —Lo último no es descalificador. Las judías pueden ser brutales.

Peepblossom se subió al estrado agrietado de nuevo.

El canto se calmó.

Respiró hondo.

El jardín esperó.

Su corona destelló.

—No soy su reina —dijo.

Un murmullo de decepción recorrió las flores.

Peepblossom alzó la voz. —Escuchen. Acabamos de descubrir que una corona no siempre significa poder. A veces significa ser testigo. A veces significa advertencia. A veces significa que alguien necesita revisar debajo de las tablas del suelo antes de que las tablas del suelo se conviertan en una dictadura.

Algunas criaturas asintieron.

—Si me hacen reina porque tienen miedo y están cansados, entonces mañana alguien más encontrará un sombrero más bonito y volveremos a donde empezamos, solo que con más retratos y peores canciones.

El coro de jejenes se vio ofendido.

—Sí —dijo Peepblossom, señalándolos—. Peores canciones.

El coro bajó lentamente sus partituras.

—No me sentaré en un trono. No emitiré órdenes reales. No aprobaré adornos de musgo ceremoniales, juzgaré ángulos de pétalos ni decidiré si a Lady Marigelda se le permite mirar con rabia antes del mediodía.

Lady Marigelda resopló. —No requiero aprobación para eso.

—Claramente.

Una risa recorrió la multitud.

Peepblossom tocó la corona suavemente.

—Pero mantendré esto hasta que deje de mantenerme a mí.

La flor negra se calentó bajo las yemas de sus dedos.

—Y mientras tengo la atención de todos, algo que odio profundamente, me gustaría proponer algunas reglas.

Brenda sonrió. —Cuidado.

—No decretos reales —dijo rápidamente Peepblossom—. Acuerdos de jardín.

Beatrice levantó una tablilla de cera. —Procediendo bajo consentimiento provisional de la comunidad.

Peepblossom asintió. —Primero: Ninguna criatura puede ser podada, recortada, sellada, silenciada, reclasificada, exiliada o acusada de mala conducta nasal porque algo inusual brote de ella.

La multitud vitoreó.

—Segundo: Todos los apéndices deben ser almacenados públicamente, y ninguna ley puede ser escondida dentro de un tallo viejo y espeluznante detrás de un sello de cera fresco por un cardo mentiroso con problemas de moda de algas.

Más vítores.

Thistlewick gritó desde el banco de musgo: —¡Difamatorio!

Lady Marigelda lo miró. —Preciso.

Beatrice estampó su tablilla. —Precisión anotada.

—Tercero —continuó Peepblossom—, el Consejo de Pétalos queda suspendido hasta que cada poda antigua sea revisada, cada registro robado sea abierto y cada testigo sea nombrado.

El jardín se calmó.

Esto no era gracioso.

Esto importaba.

Marigelda inclinó la cabeza. —De acuerdo.

El concejal campanilla asintió. —De acuerdo.

Uno a uno, los concejales restantes estuvieron de acuerdo, aunque algunos lo hicieron con la expresión de estreñimiento de las flores que se dan cuenta de que la rendición de cuentas no era simplemente un tema.

—Cuarto —dijo Peepblossom—, Beatrice y las abejas notarias hacen horas extra.

Las abejas estallaron en un aplauso zumbante.

—Quinto: Brenda recupera su oficina.

Brenda levantó la barbilla. —Y una puerta nueva.

—Y una puerta nueva.

—Con mejores bisagras.

—Está bien.

—Y una silla que no huela a arrepentimiento de escarabajo.

Peepblossom suspiró. —Formaremos un comité de mobiliario.

Brenda sonrió. —Mírate gobernando.

—No hagas que esto sea desagradable.

—Demasiado tarde, su No-Realeza.

Peepblossom gimió, pero el jardín se rio, y esta vez la risa se sintió cálida. No nerviosa. No cruel. Cálida.

Las raíces bajo la cámara agrietada se relajaron.

Por primera vez en todo el día, Bloomhush exhaló.

El problema de ser importante por accidente

El amanecer llegó lentamente, como si el sol se hubiera enterado del comportamiento del día anterior y se estuviera acercando con precaución.

El jardín Bloomhush se veía terrible.

Glorioso, pero terrible.

El estrado de hongo estaba partido. La cámara del consejo tenía un gran agujero donde solían vivir los secretos. El musgo estaba chamuscado en líneas brillantes. Varias lámparas de hongo se habían rendido y estaban de lado. El área de susurros oficial había colapsado bajo el peso de información real.

Pero el aire se sentía diferente.

Más ligero.

Más desordenado.

Honesto de una manera que olía vagamente a lodo y pánico, pero honesto de todas formas.

Por la mañana, los viejos registros del consejo habían sido llevados a la intemperie. Brenda supervisaba desde una silla recién reclamada que, lamentablemente, todavía olía un poco a arrepentimiento de escarabajo. Beatrice y las abejas notarias trabajaban por turnos, sellando testimonios, catalogando coronas robadas y rechazando varios intentos de antiguos concejales por describir actos de maldad obvios como "entusiasmo procedimental".

Lady Marigelda se sentó junto al recuerdo de rocío de su hermana Maribelle, leyendo viejas peticiones con los ojos rojos y la mandíbula apretada.

De vez en cuando, se disculpaba con alguien.

Al principio, las disculpas salían con rigidez, como muebles arrastrados por una puerta estrecha.

Luego más suavemente.

Luego apropiadamente.

Eso, pensó Peepblossom, era su propia clase de floración.

Lord Thistlewick había sido trasladado a un recinto de helechos sombreado a la espera de una investigación. No era una prisión, insistía Brenda, sino "un rincón de contención reflexivo para arbustos agresivamente decepcionantes".

Se quejaba constantemente.

A nadie le importaba.

Los restos de la semilla negra se habían convertido en un montículo de tierra rica y oscura en el centro del jardín. Brenda se negó a dejar que nadie lo convirtiera completamente en compost hasta que todos los registros hubieran sido revisados, pero un solo brote diminuto ya había aparecido en medio.

No negro.

No espinoso.

Verde brillante.

Peepblossom se paró cerca, observando.

Su corona había cambiado de la noche a la mañana.

Ahora era más pequeña. Menos llamativa. Los capullos de coral se enroscaban cerca de su cabeza. Las perlas se habían suavizado hasta convertirse en cuentas de semilla pálidas. La flor negra central permanecía, pero ya no enfriaba el aire. Parecía una pequeña flor de medianoche metida en una corona de amanecer.

Todavía no autorizada.

Todavía adherida.

Todavía grosera.

Beatrice aterrizó junto a ella. —¿Cómo se siente?

—Como si una ensalada dramática estuviera anidando en mi cráneo.

—¿Alguna visión?

—Solo una.

Beatrice se enderezó. —¿Qué viste?

Peepblossom miró a través del jardín.

Vio a Brenda gritándole a un escarabajo oficinista por ordenar alfabéticamente por forma de pétalo en lugar de por nombre. Vio a Marigelda arrodillada junto a una campanilla tímida, escuchando en lugar de juzgar. Vio a las abejas construyendo un estante de archivo público. Vio a los guardias helecho ayudando a reparar el camino de musgo que no habían logrado defender por las razones correctas anteriormente.

Vio a Thistlewick en su rincón de helechos recibiendo una escoba.

Ella sonrió.

—Mucho trabajo.

Beatrice gimió. —Aterrador.

—Profundamente.

Brenda llegó cojeando, agitando un pergamino. —Buenas noticias. El comité de revisión de emergencia ha reconocido oficialmente la corona como una Flor Testigo en lugar de una pretensión real.

Peepblossom se desplomó de alivio. —Gracias al rocío.

—Sin embargo —continuó Brenda—, el público ha presentado una petición para retener tu título honorario.

Peepblossom se quedó mirando. —No.

—Es solo ceremonial.

—No.

—Reina Peepblossom tiene un buen sonido.

—También lo tiene tirarme a un estanque, pero tampoco voy a hacer eso.

Beatrice consultó su tablilla. —El título completo propuesto es Reina Peepblossom, Primera Testigo del Rocío, Defensora de los Brotes No Autorizados, Eximidora de Narices y Figura Pública Extremadamente Reacia.

Peepblossom cerró los ojos.

—Odio cada sílaba después de Peepblossom.

—También había una versión más corta —dijo Brenda.

—Bien.

—Su Humedecida Majestad.

Peepblossom abrió los ojos. —Voy a morder a alguien.

Brenda se rio tan fuerte que tuvo que apoyarse en su ramita.

El jardín casi había colapsado en una tiranía de raíces y, sin embargo, de alguna manera el comité de títulos era lo que podría terminar con Peepblossom.

El Festival del Brote de Corona No Autorizado

Tres días después, el Jardín Bloomhush celebró su primer Festival del Brote de Corona No Autorizado.

Peepblossom había votado en contra de esto.

Peepblossom había argumentado en contra de esto.

Peepblossom había proporcionado una lista detallada de razones por las cuales nombrar un festival en honor al día más estresante de su vida era socialmente trastornado.

El jardín escuchó respetuosamente, asintió e hizo pancartas de todos modos.

Las pancartas decían:

¡Feliz Día del Brote de Corona No Autorizado!

¡Dejen que las cosas raras florezcan!

¡No más podas secretas!

Y, lamentablemente:

¡Salve a la No-Reina!

Peepblossom intentó bajar esa última.

Había sido colgada demasiado alto por los jejenes, quienes todavía guardaban rencor por su crítica a su música.

El festival se llevó a cabo alrededor de la cámara del consejo agrietada, ahora transformada en el comienzo de un archivo público de raíces. Los nombres de los testigos robados estaban tallados en piedras de semilla suaves y colocados en un círculo alrededor de la tierra oscura donde la semilla negra se había desmoronado.

El nombre de Maribelle estaba primero.

Lady Marigelda colocó un pétalo de oro junto a él y se quedó allí durante un largo tiempo.

Cuando finalmente se dio la vuelta, encontró a Peepblossom esperando torpemente cerca.

—Tu hermana era valiente —dijo Peepblossom.

La boca de Marigelda tembló. —Sí.

—Lamento que te hicieran pensar que no lo era.

Marigelda miró la corona de Peepblossom, luego la pequeña flor negra.

—Lamento haber intentado ayudarles a hacer lo mismo contigo.

Peepblossom se movió sobre sus pies diminutos. —Tenías miedo.

—Eso no es una excusa.

—No —dijo Peepblossom—. Pero es un lugar desde donde empezar.

Marigelda la estudió.

—Eres molestamente sabia para alguien que todavía tiene migajas de hoja en la mejilla.

Peepblossom se limpió la cara. —¿Dónde?

—En la otra mejilla.

Peepblossom se limpió la otra.

—Todavía ahí.

—¿Me estás ayudando o haciéndome una novatada emocional?

Por primera vez, Marigelda rio sin amargura.

—Ambas, quizás.

Cerca, Beatrice había instalado un puesto de notaría bajo un paraguas de hongo. Un letrero decía:

Documentación de Brotes Inusuales, Declaraciones de Testigos, Disculpas, Peticiones y Aclaraciones Legales de poca importancia.

Debajo, en letra más pequeña:

No, no certificaremos tu sombrero como destino.

Ya había una fila.

Brenda presidía el archivo público, usando una banda que decía Te lo dije, la cual ella afirmaba que había sido forzada por la tradición a usar, aunque todos sabían que ella misma la había cosido antes del desayuno.

Al mediodía, el coro de jejenes interpretó su nueva balada.

Se llamaba La Reina que cayó con accesorios.

Peepblossom la odiaba.

Todos los demás la amaban.

Esto, sospechaba, era cómo comenzaba la cultura: el trauma de una persona, puesto a una melodía irritante.

Aún así, había alegría en el jardín.

Alegría desordenada.

Alegría de reparación.

La clase que viene después de que algo terrible es arrastrado a la luz y todos se dan cuenta de que el trabajo por delante es enorme, pero al menos ahora nadie tiene que pretender que el suelo no está gruñendo.

Las criaturas comenzaron a llevar sus pequeños y extraños crecimientos al archivo.

Una oruga con una enredadera de ceja brillante.

Un escarabajo cuyo caparazón producía diminutas flores de campana cuando se ponía nervioso.

Un brote de violeta con una hoja en forma de luna detrás de una oreja.

Nadie gritó.

Nadie se desmayó dramáticamente sobre un helecho, aunque dos mariquitas se vieron tentadas por hábito.

En su lugar, Beatrice los documentó.

Brenda los inspeccionó.

Peepblossom les sonrió desde una distancia segura y ocasionalmente decía: —Eso parece alarmante, pero no ilegal.

Lo cual rápidamente se convirtió en el lema no oficial del festival.

De vuelta dentro de la copa de rocío de coral

Esa tarde, después de que los escarabajos linterna se atenuaran, después de que el último pergamino fuera apilado, después de que Brenda finalmente dejara de murmurar ante los estantes de archivos y después de que Beatrice se quedara dormida sobre una tablilla de cera con sus gafas torcidas, Peepblossom volvió a subir a su flor de coral.

Su flor se abrió suavemente alrededor de ella.

Los pétalos todavía brillaban en color melocotón, rosa, aguamarina y oro bajo la luz tenue. El rocío se acumulaba a lo largo de sus bordes. La curva familiar de su suave flor interior la recibió como si nada hubiera cambiado.

Pero todo había cambiado.

Peepblossom se sentó con un largo suspiro.

Le dolían las piernas.

Le dolían las mejillas de tanto ser observada.

Su corona se asentó contra su cabeza con un leve tintineo.

—No te pongas cómoda —le dijo.

La corona no respondió.

Simplemente destelló.

Peepblossom se apoyó contra la pared de pétalos y observó Bloomhush a través de la abertura de su flor.

El jardín estaba magullado, pero respirando.

El archivo público brillaba suavemente en su centro. El nuevo brote en la tierra oscura había crecido otra hoja. Los hongos del consejo, agrietados y humillados, permanecían bajo la luz de la luna como viejos tontos a los que se les daba una última oportunidad de ser útiles.

Peepblossom tocó la flor negra en el centro de su corona.

Ahora estaba fría.

Tranquila.

A la espera.

Se preguntó si algún día volvería a advertirle.

Probablemente.

Ese era el problema de ver la podredumbre. Una vez que sabías a qué olía, nunca podías dejar de olerla del todo. Un regalo miserable, en realidad. Como si te dieran un farol y te dijeran: felicidades, ahora las cuevas son tu problema.

Aun así, Peepblossom no era la criatura que había sido antes del estornudo.

No era reina.

No era poderosa del modo en que Thistlewick había querido ser poderoso.

No quería obediencia.

No quería un trono.

Ni siquiera quería un título, aunque el jardín ya había bordado varios en contra de sus deseos explícitos.

Pero se había puesto frente a la semilla.

Había alcanzado la oscuridad.

Había dicho: Te veo, y lo decía en serio.

Eso tenía que valer algo.

Un suave zumbido se acercó a su flor.

Beatrice aterrizó en el borde del pétalo, somnolienta y despeinada.

—¿Estás despierta?

—Apenas.

—Bien.

La abeja sostuvo un diminuto documento sellado con cera.

Peepblossom lo miró con sospecha. —¿Qué es eso?

—Reconocimiento oficial del Comité de Revisión de Emergencia.

—Dije que no quería títulos.

—No es un título.

Peepblossom tomó el documento y lo abrió.

Decía:

Peepblossom del Cáliz de Rocío Coral es reconocida por la presente como ella misma, con o sin corona, con o sin título, con plenos derechos a mañanas tranquilas, privacidad razonable y a rechazar sombreros ceremoniales.

Peepblossom lo observó fijamente.

Le escocieron los ojos.

—¿Tú hiciste esto?

Beatrice se encogió de hombros. —Brenda ayudó con la redacción. Marigelda insistió en la cláusula de los sombreros. Las abejas lo notariaron por triplicado.

Peepblossom se acercó el papel.

—Gracias.

Beatrice sonrió. —Además, tu nariz tiene un certificado aparte.

Peepblossom se rió.

Se rió tan fuerte que el rocío de sus pétalos tembló. Se rió hasta que la corona tintineó, la flor negra brilló y todo el Cáliz de Rocío Coral pareció resplandecer desde el interior.

Al otro lado del jardín, algunas criaturas levantaron la vista y sonrieron.

No porque fuera reina.

Sino porque era Peepblossom.

Y en el Jardín Bloomhush, después de años de mentiras pulidas, podas secretas y coronas cortadas antes de que pudieran hablar, eso era finalmente suficiente.

La opinión final de la corona

Justo antes de dormir, Peepblossom susurró su habitual frase esperanzadora a la noche.

—Por favor, que mañana sea un día normal.

La corona susurró.

Peepblossom abrió un ojo.

—No te lo tomes como un reto.

Un diminuto capullo de coral se abrió cerca de su oreja izquierda.

Dentro había una sola gota de rocío, perfectamente redonda, que reflejaba la luna, el jardín y el rostro muy cansado de Peepblossom.

Por un momento, vio algo en ella.

No peligro.

No podredumbre.

No a Thistlewick tratando de explicarse desde un cercado de helechos mientras sostenía una escoba.

Vio una mañana futura en Bloomhush.

Un extraño brote surgiendo de alguien inesperado.

El jardín reuniéndose.

El viejo miedo creciendo.

Luego a Brenda aclarándose la garganta.

A Beatrice levantando su sello.

A Marigelda diciendo: "Miremos antes de juzgar".

Y a Peepblossom, quizás mayor, aún pequeña, aún húmeda, aún muy lejos de ser reina, sentada dentro de su flor coral con la corona ligeramente torcida y diciendo:

—Eso parece alarmante, pero no ilegal.

La visión se desvaneció.

Peepblossom sonrió.

—Está bien —susurró a la corona—. Puedes quedarte.

La corona tintineó una vez.

Con suficiencia.

—Pero si te sale una banda —añadió—, juro por cada gota de rocío en este jardín ridículo que empezaré a morder a los funcionarios.

La pequeña flor negra se plegó para la noche.

Los pétalos de coral se cerraron suavemente a su alrededor.

Y el Jardín Bloomhush durmió bajo la luz de la luna, agrietado pero sanando, ya no gobernado por el silencio, ya no engañado por espinas pulidas y ya no tan aterrorizado cuando algo no autorizado se atrevía a florecer.

Lo cual era bueno.

Porque en un jardín que merece ser salvado, los brotes más extraños suelen ser los que dicen la verdad.

Lleva un poco de Sugarwild a casa

Saca a la Reina Peepblossom y el brote de corona no autorizado del Jardín Bloomhush y llévalo a tu propio reino pequeño y gloriosamente sospechoso con una obra de arte que captura el pánico de ojos abiertos de Peepblossom, sus pétalos brillantes como joyas, el brillo de las gotas de rocío y su tocado extremadamente no autorizado. Esta caprichosa alborotadora floral está disponible como lámina enmarcada, impresión en metal, tapiz y rompecabezas para cualquiera que disfrute del drama de jardín con un brillo premium digno de pared. También puedes añadir una dosis más suave de tontería real con un cojín, una manta de vellón o una tarjeta de felicitación, porque nada dice "pienso en ti" como una pequeña reina flor acusada de traición botánica antes del desayuno.