La tijereta de Blushberry que oyó demasiado

El problema del susurro en Blushberry Bend

En el rincón más húmedo, rosado y agresivamente brillante del Jardín de Azúcar Salvaje, crecía un parche de bayas rosadas tan delicadas que incluso la luz de la mañana tenía que pedir permiso antes de posarse sobre ellas.

El lugar se llamaba Curva de las Bayas Rosadas, aunque la mayoría de las criaturas simplemente lo llamaban "ese ridículo pedazo rosa donde todos fingen estar por encima del chismorreo mientras se revuelcan en él como polillas borrachas en glaseado de pastel".

Cada tallo allí brillaba con rocío. Cada flor parecía recién empolvada. Cada baya resplandecía con el tipo de dulzura rosada que hacía que las abejas tararearan canciones de amor y las mariquitas dijeran cosas como: "Solo estoy aquí por el néctar", mientras claramente esperaban ser notadas por alguien con alas brillantes y mal juicio.

Era hermoso. Era fragante. Era pacífico.

Durante aproximadamente siete minutos cada mañana.

Luego Prickletta se despertaba.

Prickletta era una tijereta de baya rosada de una brillantez excepcional, una curiosidad espectacular y absolutamente ninguna capacidad medible para mantener sus diminutas mandíbulas cerradas. Vivía a medio camino del tallo más alto de la baya rosada, acurrucada entre un par de pétalos de color rosa satinado que se curvaban como cortinas alrededor de su escondite favorito. Desde allí podía ver todo, oír todo y, según ella, "circular responsablemente información relevante para la seguridad de la comunidad".

Según todos los demás, era una pequeña y entrometida amenaza con alas, garras y el autocontrol de un estornudo en una biblioteca.

Prickletta era imposible de pasar por alto. Su cuerpo era rojo baya y naranja coral, segmentado como un trozo de caramelo prohibido que había aprendido el sarcasmo. Sus alas eran anchas, translúcidas y rosas como pétalos frescos, bordeadas de gotas de rocío que la hacían parecer angelical si se ignoraba el brillo malicioso en su enorme ojo turquesa. Tenía dos largas antenas que se curvaban como signos de interrogación, lo cual era apropiado porque solía hacer preguntas que no le incumbían.

"Yo no chismorreo", le gustaba decir a Prickletta.

Esto era técnicamente cierto de la misma manera que una tormenta no "llueve a cántaros".

Prickletta no solo chismorreaba. Liberaba información al mundo con una sincronización teatral, pausas dramáticas y la suficiente preocupación falsa para hacer que todo sonara caritativo.

"Solo digo esto porque me importa", empezaba, que era como cada desastre en Curva de las Bayas Rosadas sabía que estaba a punto de ponerse pantalones y empezar a correr.

La mañana en que todo se torció, Prickletta estaba agachada detrás de un pétalo cubierto de rocío, puliendo una de sus garras rosadas contra su caparazón y escuchando a tres caracoles discutir sobre si el musgo contaba como mueble.

"Cuenta si te sientas en él", dijo Barnabus Slimewick, un caracol de movimiento lento con cejas dramáticas y una concha con forma de error de repostería.

"Eso no es un mueble", respondió su esposa, Lady Glimble, que llevaba un diminuto collar de perlas de semilla y tenía el aire de alguien a quien una vez le había halagado una mariposa y nunca se había recuperado.

"Entonces, ¿por qué mi trasero se siente hospedado?", exigió Barnabus.

Las antenas de Prickletta se movieron.

"Hospedado", susurró para sí misma. "Eso es bueno. Me lo robo".

Se acercó más, esperando que la conversación empeorara.

No lo hizo. Las discusiones de caracoles, aunque persistentes, tenían el ritmo de la ropa mojada. Después de varios minutos de teoría legal relacionada con el musgo, Prickletta se aburrió y trepó más arriba por el tallo de la baya rosada, con cuidado de mantener sus alas recogidas para que las perlas de rocío no la delataran con su brillo. Se deslizó bajo una copa de flor rosada y se detuvo.

Debajo de ella, dos moscas de la miel revoloteaban cerca de una hoja rizada, susurrando.

Prickletta se quedó inmóvil.

Los susurros eran su clima favorito.

"Te lo digo", dijo la primera mosca de la miel, cuyo nombre era Mimsy Thimblethorpe, "va a suceder esta noche".

"No", jadeó la segunda, una pequeña y redonda mosca llamada Toodle, que usaba polen como bufanda y pánico como perfume. "Esta noche no".

"Esta noche", dijo Mimsy. "Detrás del enrejado de melón lunar".

Los ojos de Prickletta se abrieron de par en par.

Detrás del enrejado de melón lunar era donde sucedían las cosas. No cosas respetables. No cosas programadas. No cosas aprobadas por el Consejo de la Floración o escritas pulcramente en el boletín comunitario. Detrás del enrejado de melón lunar era donde las mariquitas iban a llorar, los escarabajos iban a flirtear, y la oruga ocasional iba a reinventarse con un flequillo.

Prickletta se descolgó con una garra, colgando del borde del pétalo como una criminal con joyas.

"¿Y nadie lo sabe?", susurró Toodle.

"Nadie", dijo Mimsy. "Excepto Pompadora".

Prickletta casi se cae de la flor.

Pompadora.

Madame Pompadora Glaze-Wing era la mariposa más engreída de toda Curva de las Bayas Rosadas. Flotaba como si la gravedad la hubiera ofendido personalmente. Hablaba con suspiros aterciopelados. Llevaba polvo de lavanda en sus alas y actuaba como si ser hermosa fuera un puesto municipal a tiempo completo.

Si Pompadora sabía algo secreto, entonces el secreto era elegante, escandaloso o tan estúpido que llevaba sombrero.

Prickletta lo necesitaba.

"¿Qué está pasando exactamente?", preguntó Toodle.

Mimsy miró a su alrededor. "Una confesión".

Las garras de Prickletta se apretaron alrededor del pétalo.

Una confesión.

Delicioso.

"¿De quién?", chilló Toodle.

Mimsy se inclinó.

Y justo cuando la respuesta estaba a punto de surgir, una gorda gota de rocío se deslizó por la flor sobre Prickletta, aterrizó directamente en su trasero y la hizo chillar.

"¡Eeep!"

Las moscas de la miel se separaron como polvo en un estornudo.

"¿Quién anda ahí?", gritó Mimsy.

Prickletta se puso de pie a toda prisa, trató de parecer casual e inmediatamente fracasó porque estaba colgando boca abajo de una flor con una garra pegada en una gota de savia.

"¿Yo?", dijo. "Nadie. El viento. El crujido de los pétalos. La naturaleza haciendo sus pequeños ruidos estúpidos".

Toodle entrecerró los ojos. "¿Prickletta?"

"Supuestamente".

Mimsy entrecerró sus cuatro pequeños ojos. "¿Estabas escuchando?"

Prickletta jadeó tan dramáticamente que un áfido cercano dejó caer su desayuno.

"¿Escuchando? ¿Una conversación privada? Mimsy, me siento insultada. Profundamente insultada. Prácticamente compostada por la acusación".

"Estabas boca abajo a dos pulgadas de mi cara".

"Disfruto la arquitectura".

"Susurraste 'delicioso'".

"Sobre la savia".

"No comes savia".

"Estaba considerando el crecimiento".

Mimsy gimió. "Prickletta, no puedes contárselo a nadie".

Prickletta parpadeó. "¿Contar qué a quién?"

"Exacto", dijo Mimsy, señalando una patita. "Eso. Nada. No oíste nada".

Prickletta se llevó una garra al pecho. "Mi silencio es una bóveda de bayas sellada".

Toodle pareció dudoso. "Tu silencio es más bien una vaina de semillas rajada en un túnel de viento".

"Grosero", dijo Prickletta. "Preciso, pero grosero".

Mimsy voló más cerca. "Lo digo en serio. Si esto se sabe antes de esta noche, podría arruinarlo todo".

"¿Todo?", preguntó Prickletta, con las antenas levantadas.

"Todo".

"¿Es todo romántico?"

"No te lo diré".

"¿Político?"

"No".

"¿Financiero?"

"No".

"¿Criminal?"

Mimsy dudó durante medio aleteo.

Todo el cuerpo de Prickletta se iluminó como una linterna llena de malas ideas.

"Oh", dijo suavemente. "Eso fue una pausa".

"No fue una pausa".

"Esa pausa llevaba botas".

"Prickletta".

"Esa pausa abrió la puerta de una patada y se presentó".

"Eres imposible".

"Soy observadora".

Mimsy agarró a Toodle por la alita. "Vamos. No deberíamos haber dicho nada aquí".

"Casi no dijiste nada", les gritó Prickletta.

Mimsy se dio la vuelta. "Y eso es todo lo que repetirás".

Prickletta levantó una garra. "Por mi honor".

Ambas moscas de la miel se quedaron mirando.

Prickletta bajó la garra. "Bien. Por el honor de otra persona. El mío tiene conflictos de horario".

Se alejaron zumbando, desapareciendo detrás de una cortina de flores rosadas.

Prickletta permaneció muy quieta.

Casi no había oído nada.

Una confesión. Esta noche. Detrás del enrejado de melón lunar. Pompadora lo sabía. Podría arruinarlo todo. Posiblemente pausa criminal.

Casi nada.

Prácticamente nada.

Básicamente aire.

Su boca se crispó.

Podía mantener esto en secreto.

Claro que podía.

Prickletta había guardado muchas cosas en secreto antes. Por ejemplo, nunca le había contado a nadie que una vez se quedó dormida dentro de un higo azucarado a medio comer y se despertó siendo llevada por hormigas que pensaban que era mermelada. Nunca había mencionado que en secreto le gustaba el argumento de la silla de musgo de Barnabus Slimewick. Ciertamente nunca había admitido que ensayaba entradas dramáticas en gotas de rocío reflectantes cada noche.

Podía ser discreta.

Podía ser madura.

Podía sentarse sobre esta información como una ciudadana responsable y no lanzarla como purpurina en una fiesta de divorcio.

Tres minutos después, se lo contó a un escarabajo.

No todo, obviamente. Prickletta tenía estándares. Terribles, pero aún así.

Simplemente se encontró con Sir Bumblebrass Buttonback, un robusto escarabajo con élitros pulidos y una sospechosa afición por usar pequeñas corbatas. Estaba inspeccionando un capullo de baya rosada y murmurando sobre "la integridad estructural de la floración", porque algunos insectos usaban palabras grandes cuando querían que los demás olvidaran que estaban de pie en tierra mojada.

"Buenos días, Buttonback", dijo Prickletta, bajando de un tallo.

Sir Bumblebrass se ajustó la corbata. "Prickletta. ¿Por qué sonríes como si hubieras tragado un secreto y estuviera dando patadas?"

"Sin razón".

"Eso significa varias razones".

"Quizás simplemente estoy disfrutando el día".

"Una vez llamaste al amanecer 'el cielo presumiendo antes del café'".

Prickletta suspiró. "Bien. Pero no puedes contárselo a nadie".

Sir Bumblebrass cerró los ojos. "Oh, que nos preserve el hongo".

"Oí algo".

"Naturalmente".

"Algo secreto".

"No es sorprendente".

"Algo que sucederá esta noche detrás del enrejado de melón lunar".

Sir Bumblebrass abrió un ojo. "¿Detrás del enrejado de melón lunar?"

"Supuestamente".

"Ahí es donde encontraron a la hermana de Madame Pompadora llorando en un gorro de néctar la primavera pasada".

"Exacto".

"Y donde los gemelos del coro de hongos se quedaron atascados en una enredadera después de intentar actuar boca abajo".

"Menos relevante, pero sí".

"Y donde el alcalde Tiddlethatch perdió su sombrero ceremonial".

"No lo perdió", dijo Prickletta. "El sombrero se fue voluntariamente".

Sir Bumblebrass se inclinó más a pesar de sí mismo. "¿Qué pasará esta noche?"

El pecho de Prickletta se infló. "Una confesión".

"¿De quién?"

"Esa parte fue interrumpida por un incidente agresivo con el rocío".

"Así que no lo sabes".

"Sé lo suficiente".

"Sabes tres sustantivos y una ubicación".

"Cuatro sustantivos si cuentas a Pompadora".

Sir Bumblebrass se frotó la cara. "Por favor, no conviertas la información parcial en arma".

Prickletta parecía ofendida. "Yo no convierto la información en arma".

"Una vez causaste una discusión de seis horas porque les dijiste a las polillas que las luciérnagas las describieron como 'faroles polvorientos y fallidos'".

"Ellos sí dijeron eso".

"Una luciérnaga dijo que una polilla parecía cansada".

"El tono importa".

"Añadiste 'fallido'".

"Para mayor claridad".

Sir Bumblebrass la señaló. "No se lo digas a nadie más".

"Acabo de decírtelo a ti".

"Eso ya es demasiada gente".

"Tú no eres gente. Eres un escarabajo con tela en el cuello".

"Prickletta".

"Bien, bien. A nadie más".

Cruzó dos garras a su espalda, lo cual era legalmente vinculante en cero jurisdicciones.

Luego se fue volando.

Sir Bumblebrass la vio marcharse con la expresión de alguien que acababa de ver un libro de cerillas crecer alas dentro de una despensa de fuegos artificiales.

Para el desayuno, el secreto no se había extendido.

Técnicamente.

Solo se había escapado ligeramente.

Prickletta se lo contó a una araña de rocío llamada Millicent porque Millicent le había preguntado por qué Prickletta parecía "tan inquieta de antenas", lo que era prácticamente un interrogatorio. Luego Millicent se lo contó a tres crisopas porque le preocupaba que pudiera haber peligro detrás del enrejado de melón lunar, y lo consideró un anuncio de seguridad pública. Una de las crisopas se lo contó a una oruga llamada Nubs porque él estaba bloqueando el camino y ella necesitaba algo lo suficientemente impactante como para hacerla moverse.

Nubs no se lo dijo a nadie.

Nubs estaba dormido.

Desafortunadamente, hablaba dormido.

Para media mañana, la mitad de Curva de las Bayas Rosadas creía que Madame Pompadora estaba confesando un crimen detrás del enrejado de melón lunar.

Para el mediodía, el crimen se había convertido en robo.

Para primera hora de la tarde, el robo implicaba la cuchara de cristal de miel desaparecida de la última Cena de las Flores, tres frascos de néctar prohibido, y posiblemente una situación de rehenes que involucraba el sombrero del alcalde Tiddlethatch.

Para la hora del té, alguien había añadido romance.

Así funcionaban los rumores en el Jardín de Azúcar Salvaje. No viajaban en línea recta. Echaban piernas, recogían equipaje, se casaban con el sinsentido y regresaban usando peluca.

Prickletta pasó la tarde fingiendo que nada de esto era culpa suya.

Se posó detrás de su pétalo favorito, lamiendo el jugo de la baya rosada de una garra mientras observaba el caos florecer abajo.

Un par de escarabajos del polen susurraban cerca de un sombrero de hongo.

"Oí que Madame Pompadora robó el propio enrejado de melón lunar", dijo uno.

"Eso es absurdo", dijo el otro. "El enrejado está enraizado".

"El amor nos convierte a todos en tontos".

Al otro lado del camino, Lady Glimble se abanicaba con una hoja.

"Siempre supe que Pompadora era demasiado brillante", declaró. "Nadie tan brillante es inocente".

Barnabus Slimewick asintió lentamente. "Eso es lo que he dicho sobre el rocío durante años".

En la base de un tallo de flor, un grupo de áfidos había formado un círculo de oración nervioso.

"¿Y si la confesión es sobre nosotros?", susurró uno.

"¿Qué hicimos?", preguntó otro.

"No lo sé, pero soy pequeño y usualmente culpable de algo".

Prickletta se rió disimuladamente.

"Esto no es gracioso", dijo una voz detrás de ella.

Saltó, casi lanzándose a una copa de flor.

Sir Bumblebrass Buttonback estaba en el tallo, su corbata ligeramente torcida por lo que parecía ser una tensión emocional.

"Oh", dijo Prickletta. "Tú".

"Sí. Yo. El escarabajo con tela en el cuello. Y te lo advertí".

"No se lo conté a todo el mundo".

"No, se lo contaste a puntos de fuga estratégicamente seleccionados".

"Eso suena profesional".

"Suena a desastre de fontanería con pestañas".

Prickletta miró a la multitud que se reunía abajo. "Puede que hayan añadido adornos".

"Creen que Pompadora ha secuestrado un sombrero".

"Técnicamente, nadie ha visto el sombrero hoy".

"El alcalde lo lleva puesto".

Prickletta miró por la Curva. El alcalde Tiddlethatch, un duende regordete con bigote de cera y un tremendo sentido de la ceremonia personal, estaba de hecho de pie sobre un podio de guijarros llevando su sombrero verde rizado.

"Ese podría ser un sombrero de señuelo", dijo Prickletta.

Sir Bumblebrass la miró fijamente.

"Bien", murmuró. "Quizás no".

Abajo, el alcalde Tiddlethatch se aclaró la garganta, lo que sonó como alguien pisando un juguete de goma húmedo y chirriante.

"¡Ciudadanos de Curva de las Bayas Rosadas!", anunció. "Debido a un alarmante número de susurros, chillidos, insinuaciones y un baile interpretativo francamente inquietante del coro de hongos, ¡convoco una reunión de emergencia del Consejo de la Floración!"

Un jadeo colectivo se extendió por el jardín.

Las antenas de Prickletta se erizaron.

"¿Reunión de emergencia?", susurró. "Ooooh".

Sir Bumblebrass se cubrió la cara con una pata. "No suenes complacido".

"No estoy complacida. Me preocupa el brillo".

"Eso no es algo".

"Ahora lo es".

El Consejo de la Floración se reunió debajo de la flor de baya rosada más grande, cuyos pétalos colgaban sobre sus cabezas como el techo rosado de una sala de audiencias. El consejo estaba compuesto por el alcalde Tiddlethatch, Lady Glimble, Sir Bumblebrass, Madame Pompadora, el anciano Rootmump el viejo cochinillo, y tres mariposas decorativas que no contribuían en nada salvo la simetría.

Madame Pompadora llegó la última, por supuesto.

Flotó desde las flores superiores en una espiral lenta y brillante, con polvo de lavanda arrastrándose de sus alas. Llevaba una corona hecha de gotas de rocío y había arreglado su expresión entre la inocencia herida y "conozco mi lado bueno y son todos ellos".

La multitud murmuró.

Prickletta se inclinó hacia adelante desde su escondite.

Pompadora lo sabía.

Pompadora sabía sobre la confesión.

Quizás ella era la confesión.

Quizás ella estaba confesando.

Quizás había robado la cuchara, el néctar, el enrejado y comprometido emocionalmente el sombrero del alcalde.

Las posibilidades florecieron como moho en un frasco húmedo.

El alcalde Tiddlethatch golpeó una vaina de semillas contra su podio de guijarros.

"¡Orden! ¡Orden en la Curva!"

"Yo pedí musgo", gritó Barnabus desde atrás.

Lady Glimble silbó: "Ahora no".

El alcalde continuó. "Este consejo ha sido convocado para abordar el rumor que actualmente estrangula por el cuello la decencia pública".

"¿Qué rumor?", preguntó alguien.

"Hay varios", dijo otro.

"¡El mío tiene romance!", gritó orgullosamente una polilla.

El alcalde Tiddlethatch se frotó la frente. "El rumor sobre Madame Pompadora, una confesión y los eventos programados detrás del enrejado de melón lunar esta noche".

La multitud se inclinó tanto que varios caracoles se deslizaron.

Madame Pompadora levantó una delicada pata. "Quisiera declarar, para que conste, que no he cometido ningún crimen".

Un murmullo.

"Recientemente", añadió.

El murmullo se convirtió en un rugido.

El alcalde Tiddlethatch golpeó de nuevo la vaina de semillas. "¡Señora!"

"¿Qué?", dijo Pompadora. "Estoy manejando las expectativas".

Prickletta se tapó la boca con las dos pinzas.

Esto era fantástico.

Sir Bumblebrass la miró con furia desde el círculo del consejo, como si pudiera sentir su disfrute a través de varias capas de pétalos y mal comportamiento.

El alcalde Tiddlethatch se volvió hacia Pompadora. "¿Estás al tanto de alguna confesión planeada para esta noche?"

Las alas de Pompadora aletearon una vez.

Demasiado lento.

Prickletta lo notó. Por supuesto que lo notó. Notar era lo que ella hacía. La contención era la parte que aún estaba en desarrollo.

"Estoy al tanto", dijo Pompadora con cuidado, "de un asunto privado".

La multitud estalló.

"¡Un asunto privado!", exclamó Lady Glimble.

"Eso significa escándalo", susurró una crisopa.

"Eso significa impuestos", dijo el Anciano Rootmump, quien culpaba de todo a los impuestos a pesar de que no había ninguno.

Prickletta podía sentir el secreto hinchándose a su alrededor. Presionaba su boca. Le hacía cosquillas en las antenas. Rogaba ser mejorado.

Sabía que debía guardar silencio.

Realmente lo sabía.

En algún lugar profundo dentro de su pequeño y brillante cuerpo, una versión responsable de sí misma susurró: "No digas nada".

Desafortunadamente, esa versión fue inmediatamente empujada a un armario por la versión mucho más ruidosa que llevaba zapatos de claqué imaginarios.

Prickletta asomó la cabeza por detrás de la flor.

"¡Pregúntale por la pausa criminal!", gritó.

El silencio invadió la Curva.

Todos los ojos se alzaron.

Sir Bumblebrass cerró lentamente los ojos.

Mimsy Thimblethorpe, flotando cerca de una hoja, hizo un ruido como una tetera perdiendo la esperanza.

Madame Pompadora levantó la vista.

"Prickletta."

Prickletta sonrió débilmente. "Sorpresa".

El alcalde Tiddlethatch señaló su vaina. "Baja aquí de inmediato".

"¿Es una invitación o una amenaza?"

"Sí."

Prickletta descendió con la mayor dignidad posible, lo cual era difícil porque uno de sus pies se enganchó en una hebra de rocío y llegó colgando de lado. Se liberó con un chasquido, aterrizó junto al círculo del consejo y fingió que aquello había sido coreografía.

"Prickletta", dijo el alcalde, "¿qué sabes?"

Todo el jardín inhaló.

Esto era todo.

El momento.

Su especialidad.

Su maldición.

Su querida desastre.

Prickletta se paró ante el Consejo de la Flor, con las pinzas rosas cruzadas, el ojo turquesa brillando, las gotas de rocío relucientes en sus alas como si la hubieran decorado para un juicio.

Miró a Mimsy, quien le estaba diciendo en silencio: "No lo hagas".

Miró a Sir Bumblebrass, cuya expresión se había convertido en una disculpa formal al futuro.

Miró a Madame Pompadora, quien parecía tranquila, elegante y ligeramente asesina.

Entonces Prickletta abrió la boca.

"Sé", dijo, "que alguien va a confesar algo esta noche detrás del enrejado de melón lunar, Madame Pompadora lo sabe, Mimsy dijo que podría arruinarlo todo, y cuando le pregunté si era criminal, ella hizo una pausa como una bisagra de puerta culpable".

El jardín explotó.

Los pulgones gritaron. Las mariposas jadearon. Barnabus Slimewick gritó: "¡Sabía que el musgo estaba involucrado!", a pesar de que nadie mencionó el musgo. El coro de hongos comenzó inmediatamente a tararear un acorde trágico, porque eran insoportables en emergencias.

Las alas de Madame Pompadora se quedaron muy quietas.

El alcalde Tiddlethatch golpeó su vaina con tanta fuerza que se partió.

"¡Orden!", gritó. "¡Orden!"

Nadie ordenó.

Mimsy voló al círculo del consejo, con la cara sonrojada de pánico. "¡Por eso te dije que no dijeras nada!"

Prickletta parpadeó. "Me salté algunas especulaciones".

"¡Tú inventaste la pausa criminal!"

"Yo la identifiqué".

"¡Fue un suspiro!"

"Un suspiro sospechoso."

Sir Bumblebrass se adelantó. "Basta. Prickletta, has causado un pánico generalizado con información parcial".

"Generalizado suena dramático".

Un caracol se desmayó.

"Moderadamente generalizado", corrigió Prickletta.

Madame Pompadora se giró lentamente para mirarla. "¿Tienes idea de lo que has hecho?"

La confianza de Prickletta vaciló.

Por primera vez en todo el día, su boca no se adelantó inmediatamente sin permiso.

Había algo en la voz de Pompadora. No ira exactamente. No solo vergüenza tampoco. Algo más pesado. Algo con raíces.

"Yo...", comenzó Prickletta. "Conté lo que oí".

"No", dijo Pompadora. "Contaste lo que casi oíste. Luego lo vestiste de tonterías y lo tiraste a la carretera".

Eso dolió.

Principalmente porque estaba molesta y bien redactada.

El alcalde Tiddlethatch levantó ambas manos. "Madame Pompadora, por el bien de la calma pública, quizás debería explicar este asunto privado".

Los ojos de Pompadora se entrecerraron. "Es privado".

"Toda la Curva se está preparando para un crimen basado en el enrejado".

"Eso no es culpa mía".

Todos miraron a Prickletta.

Prickletta levantó una pinza. "En mi defensa, el crimen basado en el enrejado tiene estilo".

Nadie se rió.

Fue entonces cuando Prickletta comenzó a preocuparse.

Porque normalmente alguien se reía. Aunque no quisieran, alguien cedía. Una polilla. Un escarabajo. Una mariquita moralmente débil. Su caos solía encontrar una audiencia.

Pero ahora el jardín no estaba entretenido.

Estaba tenso.

Peor aún, estaba esperando.

Pompadora cruzó sus alas. "La confesión de esta noche no es mía".

La multitud se calló.

"Pertenece a alguien que confió en mí", continuó Pompadora. "Alguien que necesitaba ayuda para decir algo difícil. Alguien que quería privacidad porque la verdad podría herir a la gente si se manejaba con descuido".

Prickletta tragó saliva.

Descuido era una de esas palabras que sonaban limpias pero que generalmente significaban que alguien estaba a punto de señalarte con ambas manos.

"¿Quién?", preguntó Lady Glimble suavemente.

Pompadora la miró. "No lo diré".

"Entonces, ¿cómo podemos saber que esto no es peligroso?", preguntó el alcalde Tiddlethatch.

"Porque yo lo digo".

"Con el debido respeto, Madame, su última declaración pública incluía la palabra 'recientemente'".

Pompadora suspiró. "Justo".

Prickletta se agitó. Una gota de rocío se deslizó por un ala y cayó al suelo.

Había esperado drama. Había esperado jadeos. Quizás había esperado una persecución, una revelación, posiblemente un sombrero.

No había esperado que el secreto perteneciera a alguien frágil.

Eso lo hizo menos divertido.

Terriblemente desconsiderado por parte de la realidad.

Mimsy voló junto a Pompadora. "Estábamos tratando de protegerlos hasta que estuvieran listos".

"¿Proteger a quién?", gritó alguien entre la multitud.

"¡Dije que no lo diremos!", espetó Mimsy.

"¡Es el alcalde!", gritó una polilla.

"No soy yo", dijo el alcalde Tiddlethatch.

"¡Eso suena a algo que serías si lo fueras!"

"¡Literalmente llevo mi sombrero puesto!"

"¡Señuelo!", gritó Prickletta sin pensarlo.

Todos se volvieron hacia ella de nuevo.

Ella hizo una mueca. "Lo siento. Reflejo".

La multitud comenzó a murmurar de nuevo, la sospecha extendiéndose más rápido que el néctar derramado.

Sir Bumblebrass se acercó a Prickletta y bajó la voz. "Tienes que arreglar esto".

"¿Yo?"

"Sí. Tú".

"Soy más bien una especialista en encendidos".

"Entonces conviértete en un balde".

Prickletta miró a su alrededor. Las caras ahora parecían preocupadas. No preocupadas por la chismografía. No preocupadas por el cotilleo. Realmente preocupadas.

Eso era inconveniente.

Y debajo de la inconveniencia, en algún lugar debajo de su caparazón, algo le pinchó.

A Prickletta no le gustaba equivocarse. Especialmente no le gustaba equivocarse públicamente. Pero lo que más le disgustaba era la pequeña y horrible posibilidad de que su gran boca hubiera hecho algo más que hacer gritar a la gente.

Podría haber herido a alguien que aún no había llegado.

Miró a Pompadora.

"Puedo arreglarlo", dijo Prickletta.

La expresión de Pompadora no cambió. "¿Puedes?"

"Probablemente."

"Esa palabra está haciendo mucho tambalearse."

"Bien. Quizás".

"Peor."

Prickletta se irguió. "Lo arreglaré".

El alcalde Tiddlethatch parecía receloso. "¿Cómo?"

Prickletta abrió la boca.

Nada salió.

Esto era tan raro que varios insectos se inclinaron hacia adelante para presenciarlo.

¿Cómo se deshacía un rumor?

¿Podrías perseguirlo y morderlo? ¿Podrías meterlo de nuevo en el primer idiota que lo repitió? ¿Podrías pegar una etiqueta de corrección en cada abeja y esperar su cumplimiento?

Prickletta no tenía idea.

Sabía cómo hacer que un susurro fuera más grande. Sabía cómo añadir picante, ritmo y adjetivos innecesarios. Sabía cómo pararse cerca de una multitud y decir: "Bueno, no debería decir nada, pero...", con la confianza de un villano abriendo una panadería.

¿Pero hacer un rumor más pequeño?

Eso sonaba a doblar niebla.

Sir Bumblebrass la empujó. "Empieza con la verdad".

Prickletta asintió rápidamente. "Cierto. La verdad".

Se volvió hacia la multitud, levantó ambas pinzas y gritó: "¡Todos! ¡Quizás exageré un poco la naturaleza criminal de la pausa!".

Un largo silencio siguió.

Entonces Barnabus Slimewick preguntó: "Entonces, ¿todavía hubo una pausa?".

La multitud estalló de nuevo.

Sir Bumblebrass gimió.

Prickletta señaló a Barnabus. "¡No estás ayudando, culo de musgo!"

Lady Glimble jadeó. "No metas su trasero en esto".

"¡Se metió solo!", espetó Prickletta.

El alcalde Tiddlethatch golpeó las mitades rotas de la vaina. "¡Basta!".

Pero era demasiado tarde.

El rumor había mutado de nuevo.

Ahora todos creían que definitivamente había una pausa, posiblemente criminal, posiblemente romántica, que involucraba una confesión frágil, los secretos de Pompadora, el sombrero sospechosamente presente del alcalde y los controvertidos arreglos de asiento de Barnabus Slimewick.

Y en algún lugar en medio de toda esa locura, el secreto real seguía esperando detrás del enrejado de melón lunar.

Esperando el anochecer.

Esperando a quienquiera que necesitara hablar.

Esperando ser arruinado.

Prickletta sintió que sus alas se caían.

Por primera vez en su vida, deseó haber escuchado menos.

Entonces una voz resonó desde el borde de la multitud.

"Vaya, vaya", ronroneó. "Qué pequeña catástrofe encantadora".

La multitud se abrió.

Entre los tallos de bayas rosadas apareció una criatura de patas largas y caparazón liso, con ojos de cereza negra y un abrigo de armadura verde brillante. Se movía con una confianza perezosa, como un problema que se había puesto colonia.

Prickletta lo reconoció inmediatamente.

Todos lo hicieron.

Vesper Vinemouth.

Comerciante profesional de secretos. Chantajista a tiempo parcial. Bastardo engreído a tiempo completo.

Sonrió al Consejo de la Flor, luego a Pompadora, y finalmente a Prickletta.

"Escucho", dijo Vesper, "que alguien tiene una confesión planeada para esta noche".

El estómago de Prickletta se hundió.

La sonrisa de Vesper se ensanchó.

"Qué afortunado", continuó, "que ya sé quién es".

Toda la Curva se quedó inmóvil.

El rostro de Madame Pompadora palideció.

Mimsy dejó de volar.

Sir Bumblebrass susurró: "Oh, no".

Prickletta miró fijamente a Vesper, con las pinzas rizadas contra el suelo de pétalos.

Por una vez, la boca más grande del jardín no tenía nada que decir.

Y eso, desafortunadamente, significaba que las cosas estaban a punto de empeorar mucho.

El bastardo engreído en la puerta del enrejado

Vesper Vinemouth tenía el tipo de sonrisa que hacía que las criaturas decentes revisaran sus bolsillos, sus secretos y lo que pasara por representación legal en un jardín dirigido principalmente por escarabajos y vibraciones.

Se paró al borde del círculo del Consejo de la Flor con su brillante caparazón verde atrapando la luz de la tarde, luciendo increíblemente satisfecho de sí mismo. Sus patas eran largas y elegantes. Sus ojos de cereza negra brillaban con una desagradable profesionalidad. Una fina enredadera se enroscaba alrededor de un hombro como una bufanda, aunque todos sabían que solo la llevaba porque le hacía parecer misterioso y le daba algo que agitar al juzgar a los demás.

Prickletta lo odió inmediatamente.

Técnicamente, ya lo había odiado antes. Vesper le había vendido una vez un rumor sobre ella durmiéndose en el higo azucarado a tres hormigas y un saltamontes dramático. El rumor había sido cierto, pero eso solo lo empeoraba. Una mentira podía ser desmentida. Una verdad tenía pequeñas y molestas patas.

"¿Sabes quién se está confesando?", preguntó el alcalde Tiddlethatch, su voz más aguda de lo normal.

Vesper inclinó la cabeza. "Sé muchas cosas, alcalde".

"¿Sabes cómo responder a una pregunta sin engrasarla primero?", espetó Prickletta.

Algunos insectos rieron.

La mirada de Vesper se deslizó hacia ella. "Prickletta. Sigues convirtiendo los susurros en incendios forestales, ya veo".

"Sigues vistiéndote como un tallo de apio villano, ya veo".

Su sonrisa se afinó. "Encantadora".

"No estoy tratando de serlo".

"Eso está claro".

Sir Bumblebrass se interpuso entre ellos antes de que la conversación se volviera más agresiva. "Vesper, si sabes algo que afecte la seguridad de la Curva de la Baya Rosada, dilo claramente".

"¿Seguridad?", Vesper soltó una suave risa. "Oh, dudo que alguien esté en peligro. No físicamente, de todos modos".

La multitud murmuró.

Prickletta observó a Madame Pompadora. La mariposa permanecía muy quieta, con sus alas teñidas de lavanda fuertemente plegadas sobre su espalda. Eso significaba algo. Pompadora normalmente usaba sus alas como signos de puntuación.

Vesper también se dio cuenta.

Por supuesto que sí.

No era el tipo de entrometido ruidoso, como Prickletta. Era el tipo silencioso y escurridizo. No soltaba secretos. Los añejaba en una bodega hasta que se volvían caros.

"La confesión de esta noche", dijo Vesper, "pertenece a alguien con mucho que perder".

"Eso es cierto en la mayoría de las confesiones", dijo Pompadora con frialdad.

"De hecho. Pero esta concierne a un viejo error".

Las antenas de Prickletta se crisparon.

Viejo error.

Eso era prácticamente un carro de postres de problemas.

Vesper dio un lento paso hacia el círculo del consejo. "Un error que involucra el Festival de la Luna Melón".

Los jadeos se extendieron.

El Festival del Melón Lunar era el evento más querido en el Jardín de las Azúcar salvaje. Una vez al año, cuando los melones lunares se hinchaban plateados y dulces bajo el enrejado, toda la Curva se reunía para sorber néctar, bailar bajo los bichos linterna y fingir que nadie juzgaba el esmalte de alas de nadie más. Había juegos, canciones, sombreros ridículos y una rebanada ceremonial de melón lunar tan grande que tenía que ser rodada sobre las espaldas de los escarabajos mientras todos aplaudían y mentían sobre no querer repetir.

Más importante aún, el festival del año pasado había terminado en desastre.

El melón lunar premiado, cultivado por el Anciano Rootmump durante siete meses y bendecido por diecisiete abejas con credenciales cuestionables, había estallado antes de la ceremonia. No se había partido. No se había rajado. Estalló.

La carne plateada del melón se había disparado por el jardín en una magnífica y húmeda explosión, cubriendo a la mitad del consejo, derribando al alcalde Tiddlethatch de su guijarro y haciendo que Madame Pompadora cayera en un ponchera.

Fue, según todas las versiones, hilarante.

También fue oficialmente clasificado como "un trágico fracaso agrícola".

Prickletta siempre había sospechado una tontería.

Principalmente porque las tonterías seguían al Consejo de la Flor como un pedo con ambición.

El Anciano Rootmump, que había estado en silencio hasta ahora, levantó su vieja cabeza de cochinilla. "El estallido del melón lunar fue causado por una acumulación de presión debido a un mal proceso de maduración lunar".

"Esa", dijo Vesper, "fue la explicación pública".

"Fue la explicación correcta".

"¿Lo fue?"

Las muchas y pequeñas patas del Anciano Rootmump se erizaron. "¿Estás sugiriendo sabotaje?".

"Estoy sugiriendo", dijo Vesper, "que alguien se está preparando para asumir la responsabilidad".

La multitud explotó por segunda vez ese día.

"¡Sabotaje!", gritó una crisopa.

"¡Asesinato de melón lunar!", gritó una polilla.

"¡Estuve pegajoso durante tres días!", gritó el alcalde Tiddlethatch.

"Parecías festivo", dijo Barnabus.

"¡Parecía traumatizado!"

Prickletta sintió que su culpa se tambaleaba bajo una nueva oleada de fascinación.

Sabotaje de melón lunar.

Un viejo desastre de festival.

Una confesión secreta.

Y Vesper sabía quién.

Esto era objetivamente increíble.

También era, recordó con una pequeña punzada agria en el vientre, en parte su culpa que ahora todos supieran lo suficiente como para entrar en pánico pero no lo suficiente como para dejar de ser idiotas.

Mimsy revoloteó frente a Vesper. "Tienes que parar".

"¿Parar qué?", preguntó Vesper.

"Convertir esto en un espectáculo".

Prickletta tosió.

Mimsy se giró bruscamente. "Ni se te ocurra".

Prickletta cerró la boca.

Vesper rió. "¿Un espectáculo? Mi querida, el espectáculo ya estaba floreciendo cuando llegué. Yo solo traje fertilizante".

"Tú, baboso mercader de desastres olisqueador de ramitas", dijo Prickletta.

"Cuidado", respondió Vesper. "Muerdo".

"Yo también, y estoy más cerca de tus tobillos".

"Basta", ladró Sir Bumblebrass.

La voz del escarabajo resonó en el círculo con sorprendente autoridad. Incluso el coro de hongos dejó de tararear, aunque uno de ellos parecía físicamente dolorido por la contención.

Sir Bumblebrass se volvió hacia Pompadora. "Madame, ¿la confesión es sobre el Festival del Melón Lunar?"

El silencio de Pompadora respondió antes de que ella lo hiciera.

Lady Glimble se llevó una hoja al pecho. "Oh, migas".

El alcalde Tiddlethatch parpadeó con fuerza. "¿Entonces Vesper está diciendo la verdad?"

Pompadora parecía preferir tragarse una espina a responder. "Parte de ella".

Vesper se separó las piernas en una pequeña y engreída reverencia. "Disfruto ser parcialmente correcto. Deja espacio para un crecimiento dramático".

Prickletta dio un paso hacia él. "Juro por cada baya rosada en esta Curva que te convertiré en un marcapáginas".

"Tentador", dijo Vesper. "Pero sospecho que querrás escuchar el resto primero".

Ese era el problema.

Ella sí quería.

Todos lo hicieron.

Incluso las criaturas que pretendían estar por encima se habían inclinado tanto hacia adelante que la Curva de las Bayas Rosadas parecía haber sido volteada por un gigante.

Vesper los tenía.

Él también lo sabía.

Su sonrisa se ensanchó, perezosa y venenosa.

«La confesión de esta noche», dijo, «expondrá no solo quién causó la explosión del melón lunar, sino también por qué el consejo lo encubrió».

Un silencio cayó tan fuerte que prácticamente abolló los pétalos.

El bigote del alcalde Tiddlethatch se cayó.

Lady Glimble se congeló.

Sir Bumblebrass miró fijamente a Pompadora.

El Anciano Rootmump hizo un ruido que sonaba como el juicio de una rama seca.

«¿Lo encubrieron?», chilló el alcalde.

«No juegue a ser inocente, alcalde», dijo Vesper. «No le queda bien con su sombrero».

«¡Mi sombrero no tiene nada que ver con esto!»

«Su sombrero tiene todo que ver con esto», gritó alguien de la multitud.

«Todavía no», dijo el alcalde.

Prickletta entrecerró los ojos.

Algo andaba mal.

No solo mal, sino mal de verdad. No mal del jardín, donde un caracol se sentaba en el musgo y se declaraba arquitectónicamente hospedado. Esto se sentía como una trampa disfrazada de revelación.

Vesper había llegado demasiado perfectamente. No se había topado con el rumor. Lo había estado esperando. Tal vez incluso lo había alimentado antes de que Prickletta escuchara una palabra.

Y ahora estaba tomando su desorden y usándolo como un escenario.

Eso la enfureció.

Prickletta era perfectamente capaz de arruinar las cosas sin que algún tipo espeluznante la convirtiera en publicidad gratuita.

Se escabulló hacia Mimsy y bajó la voz. «¿Vesper lo supo antes de hoy?»

Mimsy la miró. «Sí».

«¿Cómo?»

«No lo sé».

«¿Amenazó a la persona que confesó?»

Mimsy dudó.

Ahí estaba de nuevo.

La pausa.

Las antenas de Prickletta se dispararon.

«No digas pausa criminal», siseó Mimsy.

«No iba a hacerlo».

«Tu cara lo decía».

Prickletta parecía herida. «Mi cara tiene derechos».

«Tu cara ya ha causado suficientes problemas».

«Justo».

Mimsy miró a Vesper, quien ahora hacía esperar a la multitud porque disfrutaba viendo sudar la curiosidad. «Ha estado rondando durante semanas. Haciendo preguntas. Intercambiando pequeños trozos de la historia del viejo festival. Pensamos que la confesión de esta noche lo detendría».

«Al sacar la verdad primero», dijo Prickletta.

Mimsy asintió.

«Pero ahora todos están en un estado de ebullición».

«Porque alguien no pudo quedarse callado».

Prickletta se encogió. «Sí, sí, gracias. He conocido a la villana y tiene unas alas excelentes».

Mimsy se ablandó un poco. «No dije villana».

«Implícaste duende del desastre».

«Eso es diferente».

«Apenas».

Vesper alzó la voz de nuevo. «Supongo que lo responsable sería esperar hasta esta noche».

La multitud gimió.

«Pero», continuó, porque las criaturas como Vesper amaban un pero más de lo que una polilla amaba las malas decisiones, «la responsabilidad nunca ha sido el perfume más fuerte de la Curva».

«Tú lo sabrías», gritó Prickletta. «Hueles a chantaje y apio húmedo».

Vesper la ignoró. «Por lo tanto, ofrezco una propuesta simple».

Madame Pompadora se puso rígida. «No».

«No lo has oído».

«Oí tu tono. Eso fue suficiente».

Vesper se llevó una mano al corazón. «Hiriente».

«Esperemos que no fatalmente», dijo Pompadora.

El respeto de Prickletta por la mariposa aumentó en dos puntos a regañadientes.

Vesper se volvió hacia la multitud. «Si el confesor desea privacidad, que venga a mí antes del anochecer. Ayudaré a presentar la verdad con delicadeza».

Sir Bumblebrass resopló. «No conocerías la delicadeza ni aunque se envolviera en encaje y te abofeteara».

«O», continuó Vesper, imperturbable, «revelaré lo que sé públicamente en el enrejado de melón lunar esta noche».

La multitud jadeó de nuevo, porque aparentemente los pulmones de todos habían firmado un contrato grupal.

Mimsy palideció.

Las alas de Pompadora temblaron.

Prickletta miró de una a otra.

Ahí.

Eso no era escándalo. Eso era miedo.

Vesper hizo una reverencia al alcalde Tiddlethatch. «Hasta esta noche».

Luego se dio la vuelta y se alejó tranquilamente entre los tallos de bayas rosadas, absorbiendo el pánico a sus espaldas como si fuera luz solar.

Nadie lo detuvo.

Principalmente porque todos estaban demasiado ocupados susurrando.

Prickletta lo observó desaparecer más allá de la curva de la Curva, con sus garras hundiéndose en el húmedo suelo de pétalos.

«Bueno», dijo Barnabus Slimewick después de un largo momento, «esto no augura nada bueno para los muebles de musgo».

Lady Glimble espetó: «Barnabus, lo juro por las raíces».

El consejo intentó restablecer el orden, pero el orden había hecho las maletas y huido en algún momento alrededor de la «pausa criminal». La multitud se dividió en grupos frenéticos, cada uno fabricando teorías con el entusiasmo de panaderos ebrios.

Prickletta los escuchó a todos.

«Fue Pompadora».

«Fue el alcalde».

«Fue el Anciano Rootmump para asegurar».

«¿Tenemos seguro?»

«Fue el sombrero».

«¡Dejen de involucrar a mi sombrero!»

Cada susurro ahora raspaba a Prickletta.

Normalmente, los susurros se sentían como golosinas. Pequeños secretos de azúcar crujientes para que ella los recogiera y mordisqueara. Pero estos eran diferentes. Eran afilados. Estaban asustados. Estaban volviendo a todos contra todos.

Y lo peor de todo, estaban usando su voz.

Su forma de hablar se había extendido. Su estúpida pausa criminal. Su sombrero señuelo. Su crimen basado en el enrejado.

El rumor se había convertido en un monstruo con su lápiz labial.

Prickletta odiaba eso.

«Necesito saber quién es», dijo.

Sir Bumblebrass, que había estado intentando calmar a una crisopa y estaba perdiendo estrepitosamente, se volvió. «Absolutamente no».

«Puedo ayudar».

«Nos ayudaste aquí».

«Eso fue caos de calentamiento».

«Prickletta».

Alzó ambas garras. «Escucha. Vesper lo sabe, o cree que lo sabe. Si lo revela primero, él controla la historia. La hace fea. La hace rentable. Se hace ver importante, lo cual ya es un crimen contra el gusto».

Sir Bumblebrass dudó.

Eso significaba que la tenía a medio camino.

Prickletta insistió. «Pero si encontramos al confesor primero, podemos ayudarlo a hablar antes de que Vesper lo convierta en un despiece público».

Mimsy revoloteaba cerca, aún retorciéndose sus diminutas patas. «No se equivoca».

Sir Bumblebrass los miró a ambos. «Esa frase nunca ha traído paz».

«Podría hacerlo hoy», dijo Prickletta.

«Podría».

«Quizás».

«Palabra inestable».

«Bien. Lo hará».

La miró fijamente. «No embellecer. No repetir información parcial. No hacer anuncios dramáticos desde balcones de flores».

«Esa última se siente dirigida».

«Lo es».

«Grosero».

«Preciso».

Prickletta exhaló. «Bien. Me callaré».

Mimsy y Sir Bumblebrass la miraron fijamente.

«¿Qué?», dijo Prickletta.

«Dilo de nuevo», dijo Sir Bumblebrass.

«No».

«Quiero recordar este momento».

«Atesóralo en silencio, tela del cuello».

Mimsy cruzó las piernas. «Si realmente quieres ayudar, necesitamos averiguar a quién está presionando Vesper».

«¿Cuántas criaturas sabían de la confesión?», preguntó Prickletta.

«¿Antes de hoy?», dijo Mimsy. «Yo, Toodle, Madame Pompadora y el confesor».

«¿Solo eso?»

«Eso es todo».

«Entonces Vesper o los escuchó, o siguió a Pompadora, o ya lo sabía por el confesor».

Sir Bumblebrass asintió lentamente. «No es un razonamiento terrible».

Prickletta alzó la barbilla. «Contengo multitudes».

«La mayoría ruidosas», dijo él.

«Sí, pero algunas son útiles».

Se alejaron de la multitud y se dirigieron a los caminos más tranquilos bajo los tallos de bayas rosadas, donde el aire olía a pétalos húmedos y azúcar demasiado maduro. Prickletta los guio porque conocía cada hueco para espiar, cada puente de tallos escondido y cada rizo de hoja donde alguien podría esconderse para llorar, besar, mentir o comer mermelada robada.

«Primera regla de la escucha indiscreta», susurró, «la mayoría de los secretos no ocurren en lugares secretos».

Sir Bumblebrass frunció el ceño. «¿Qué significa eso?»

«Todo el mundo busca secretos en lugares secretos. Detrás de las piedras. Bajo las hojas. Dentro de los tallos huecos. Tonterías de aficionado. Los verdaderos secretos ocurren junto a cosas ordinarias porque todos están demasiado aburridos para darse cuenta».

Mimsy parecía reticentemente impresionada. «Eso es realmente perspicaz».

«Soy una molestia profesional».

«¿Autónoma?», preguntó Sir Bumblebrass.

«Fundadora y oficial de amenazas».

Buscaron primero cerca del lavadero de néctar, donde las abejas enjuagaban el polen de sus patas y fingían no escucharse. Nada. Luego, bajo el arco de cardo, donde dos mariposas discutían si el "lavanda polvoriento" y el "malva embrujado" eran colores diferentes. Aún nada, aunque Prickletta casi descarrila la investigación para ofrecer una opinión que implicaba la frase "caspa de alas pretenciosa". Sir Bumblebrass la detuvo con una mirada.

A continuación, revisaron el viejo camino de guijarros cerca de la madriguera de almacenamiento del Anciano Rootmump. Fue entonces cuando Prickletta notó los arañazos.

Eran tenues, arrastrados por un trozo de tierra húmeda cerca de las raíces. No marcas de garras. No rastros de caracol. Algo redondo había sido arrastrado allí recientemente.

Prickletta se agachó.

«¿Melón lunar?», preguntó Mimsy.

«Demasiado pequeño», dijo Prickletta. «Tarro de néctar, quizás».

Sir Bumblebrass examinó el suelo. «Este camino lleva hacia el viejo cobertizo del festival».

El viejo cobertizo del festival se encontraba bajo un helecho caído al borde de Blushberry Bend. Era donde se guardaban las decoraciones entre festivales: guirnaldas de luces, tambores de vainas, cintas ceremoniales, purpurina de emergencia y varios objetos que todos acordaron no discutir del año en que el coro de hongos intentó un "teatro experimental".

Una vez, a Prickletta se le prohibió la entrada al cobertizo por "comentarios no autorizados sobre cintas".

Todavía consideraba que la prohibición tenía motivaciones políticas.

Los tres se acercaron en silencio.

Voces flotaban desde el interior.

Todo el cuerpo de Prickletta se electrizó.

Voces.

Susurros.

Su clima favorito había regresado, excepto que ahora olía a consecuencias.

Se arrastró hasta una brecha en la pared del cobertizo. Mimsy flotó sobre su hombro. Sir Bumblebrass se encajó junto a una fronda de helecho rizado y murmuró: «Sin comentarios».

Prickletta simuló cerrarse la boca con una cremallera.

Esto habría sido más convincente si alguien hubiera creído que tenía una cremallera.

Dentro del cobertizo, Madame Pompadora estaba de pie junto a una pila de viejas linternas de melón lunar. Frente a ella estaba Toodle.

Prickletta parpadeó.

¿Toodle?

¿El pequeño y redondo gnat de la miel con pánico por la bufanda de polen?

¿Toodle era el confesor?

Eso no tenía sentido. Toodle le tenía miedo a las brisas fuertes. Toodle una vez se disculpó con una piedra por tropezar con ella. Toodle apenas podía pedir néctar sin sudar polvo de polen.

Dentro, la voz de Pompadora era baja. «No tienes que hacer esto esta noche».

Toodle tembló. «Sí, tengo que hacerlo».

«Vesper está intentando asustarte».

«Está funcionando».

«Eso no significa que él gane».

Toodle se frotó las diminutas patas. «Dijo que si no se lo digo a todo el mundo, lo hará él. Y lo hará sonar peor».

Prickletta sintió una punzada de ira bajo su caparazón.

Claro que sí.

Vesper no derramaba la verdad. La convertía en arma, la afilaba y cobraba por la admisión.

Pompadora se inclinó más. «Cuéntame exactamente qué pasó el año pasado. Otra vez. Lentamente».

Toodle tragó. «Estaba ayudando con las decoraciones del festival. No se suponía que tocara el melón lunar premiado».

«Pero lo hiciste».

«Solo porque la cinta se había resbalado. Se veía fea».

Los ojos de Prickletta se abrieron de par en par.

Una cinta.

¿Todo este desastre involucraba una cinta?

Eso era de alguna manera mejor y peor.

Toodle continuó. «Intenté arreglarlo. Pero el melón rodó un poco, y me asusté, y agarré el tallo».

Pompadora hizo una mueca. «El tallo de presión».

«¡No lo sabía!», exclamó Toodle. «Lo tiré, y el melón hizo un ruido burbujeante horrible. Luego se hinchó. Corrí a buscar ayuda, pero todos estaban cantando, y el coro de hongos había comenzado esa terrible espiral de armonía, y nadie me escuchó».

Desde afuera, Prickletta dijo en voz baja: «Terrible espiral de armonía», memorizándola para futuras crueldades.

Sir Bumblebrass le dio un codazo.

Dentro, Toodle se limpió la cara. «Luego estalló. Y todos pensaron que era maduración lunar. El Anciano Rootmump parecía tan destrozado. Trabajó tan duro en ello. Debí haber dicho algo entonces».

«Estabas asustado», dijo Pompadora.

«Mentí».

«Te quedaste en silencio».

«Eso es mentir en un sombrero».

Prickletta se congeló.

Las palabras cayeron con una extraña dureza.

Mentir en un sombrero.

Eso sonaba ridículo. También sonaba como si el interior de su propia boca acabara de ser descrito por un mosquito nervioso.

¿Cuántas veces había "solo repetido" algo? ¿Cuántas veces no había mentido, exactamente, pero había añadido suficiente purpurina y esfuerzo para que la verdad saliera vestida con los pantalones de otra persona?

Sus alas se encorvaron un poco.

Dentro, Pompadora tocó el hombro de Toodle. «Esta noche, puedes decirles. Apropiadamente. Antes de que Vesper lo haga».

Toodle parecía miserable. «Me odiarán».

«Algunos pueden estar enfadados».

«Eso es peor que el odio. La gente enfadada hace discursos».

«Se calmarán».

«Prickletta no».

Fuera del cobertizo, Prickletta se echó hacia atrás como si la hubieran picado.

Mimsy la miró de reojo.

Toodle continuó. «Hará bromas. Todos se reirán. Se convertirá en algo. Seré Toodle el Reventador de Melones Lunares para siempre».

El cobertizo se quedó en silencio.

Prickletta miró el suelo húmedo.

Toodle no le tenía miedo a la verdad.

No solo.

Le tenía miedo a ella.

Sus bromas. Su sentido de la oportunidad. Su habilidad para convertir el peor momento de alguien en entretenimiento comunitario con una frase pegadiza y un floreo de garra.

Esa punzada en el estómago volvió, esta vez más cruel.

Quería defenderse. Quería decir que no era cruel, en realidad no. Solo hacía las cosas divertidas. Solo decía lo que todos pensaban. Solo ayudaba a que los momentos aburridos brillaran.

Pero la voz de Toodle seguía temblando dentro del cobertizo.

Y ninguna de sus defensas sonaba divertida ahora.

Pompadora suspiró. «Prickletta es un problema».

Prickletta entrecerró el ojo a pesar de sí misma.

«Pero no es desalmada», continuó Pompadora.

Eso fue lo suficientemente inesperado como para que Prickletta se olvidara de ofenderse.

Toodle sorbió. «¿Cómo lo sabes?»

«Porque las criaturas desalmadas son más silenciosas».

Prickletta parpadeó.

Sir Bumblebrass la miró de reojo.

La expresión de Mimsy se suavizó.

Prickletta susurró, apenas audible, «Eso fue... extrañamente agradable».

Sir Bumblebrass susurró de vuelta, «No lo arruines».

Dentro, Toodle tomó un aliento tembloroso. «¿Qué hago?»

Antes de que Pompadora pudiera responder, otra voz salió de la entrada del cobertizo.

«Podrías empezar agradeciéndome por darte un plazo tan emocionante».

Vesper apareció a la vista.

Toodle chilló y se escondió detrás de una linterna de melón lunar.

Pompadora se giró. «Me seguiste».

«Naturalmente».

«Esto es privado».

«También lo es un diario cerrado», dijo Vesper. «La gente todavía los lee si la letra es jugosa».

Las garras de Prickletta se tensaron.

Mimsy susurró, «Oh no».

Sir Bumblebrass se movió, listo para entrar.

Prickletta lo detuvo con una garra.

«Espera», susurró.

Dentro, Vesper se acercó a Toodle con perezosa confianza. «Pobre mosquita. Un secreto tan pesado para unas alas tan delicadas».

Toodle tembló. «Déjame en paz».

«Me encantaría. De verdad. Pero la Curva merece la verdad».

«No», dijo Pompadora. «Tú quieres atención».

Vesper se volvió hacia ella. «Y tú querías control. Qué noble. Qué pulcro. Qué muy Pompadora».

«No te importa a quién le hagas daño».

«Me importa profundamente la honestidad».

Prickletta rodó los ojos tan fuerte que casi vio el día anterior.

Vesper se inclinó hacia Toodle. «Luna llena. Detrás del enrejado. O confiesas, o les contaré a todos exactamente lo que hiciste».

«Él ya planea confesar», espetó Pompadora.

«Sí, pero sospecho que su versión será aburrida. Llena de arrepentimiento. Temblores. Llantos. Muy poco estilo».

«La verdad no necesita estilo».

Vesper sonrió. «Todo necesita estilo si quieres que la gente lo recuerde».

Prickletta sintió esa frase como una bofetada.

Porque una parte podrida de ella estaba de acuerdo.

La mirada de Vesper se desvió hacia la brecha en la pared.

Prickletta se agachó, pero demasiado tarde.

Su sonrisa se agudizó.

«Y hablando de estilo», gritó, «bien podrías entrar, Prickletta».

Mimsy jadeó.

Sir Bumblebrass murmuró algo que probablemente no estaba aprobado por el consejo.

Prickletta se enderezó.

Por un brillante segundo, el viejo instinto la invadió. Podría irrumpir con una broma. Podría llamarlo "espárrago espeluznante" o "chismoso con patas". Podría hacer que todos la miraran a ella. Podría convertir el cobertizo en un escenario y ganar el momento.

Pero luego vio a Toodle asomándose por detrás de la linterna, con los ojos húmedos y aterrorizados.

Este no era un momento para ganar.

Era un momento para no empeorar las cosas.

Lo cual, para Prickletta, era básicamente supervivencia en la naturaleza.

Subió por la brecha de la pared y aterrizó dentro del cobertizo sin florear.

Casi la mata.

«Hola, Vesper», dijo.

Vesper parecía decepcionado. «¿Ningún insulto?»

«Me estoy dosificando».

—Crecimiento. Qué inquietante.

Mimsy y Sir Bumblebrass entraron detrás de ella.

Toodle se encogió aún más detrás de la linterna.

Prickletta lo miró y, por una vez, habló con cautela.

—Oí lo que dijiste.

La diminuta cara de Toodle se arrugó. —Claro que sí.

—Lo siento.

Todo el cobertizo quedó en silencio.

Sir Bumblebrass pareció sobresaltado.

A Mimsy se le abrió la boca.

Pompadora parpadeó.

Incluso Vesper pareció momentáneamente defraudado.

Prickletta tragó saliva. —Lo digo en serio. Yo empeoré esto. Oí fragmentos y rellené los huecos con tonterías porque pensé que era divertido. Y ahora tienes miedo de que todos te conviertan en un chiste.

Toodle la miró fijamente.

—No lo haré —dijo Prickletta.

Las palabras se sentían extrañas. Pesadas. No malas, exactamente. Simplemente desconocidas, como intentar cargar una baya del doble de su tamaño sin morderla.

Vesper chasqueó la lengua. —Conmovedor. De verdad. Podría vomitar néctar.

Prickletta finalmente se volvió hacia él. —Deberías. Podría mejorar tu personalidad.

—Ahí está ella.

—No te confíes.

Vesper se acercó. —¿Ahora vas a protegerlo? ¿Después de haber encendido la mitad de la hoguera?

Las garras de Prickletta se flexionaron. —Sí.

—Qué adorable.

—Qué solo te sientes para que pienses eso.

Su sonrisa se crispó.

Bien.

Lo había arañado.

A Vesper le encantaba ser temido. Le encantaba ser odiado. Le encantaba ser necesitado. La compasión, sin embargo, le sentaba mal. Como un sombrero feo.

Prickletta se acercó. —No te importa la verdad. Te importa ser dueño de la primera versión.

—La primera versión suele ser la que importa.

—Solo si nadie la corrige con suficiente fuerza.

—¿Y tú planeas corregirla?

—Planeo hacer algo mucho peor.

Los ojos de Vesper brillaron. —¿Ah, sí?

Prickletta sonrió.

No su habitual sonrisa salvaje.

Esta era más pequeña.

Más afilada.

—Voy a callarme.

Vesper se quedó mirando.

—Eso —dijo lentamente—, no suena peor.

—Para ti sí.

Sir Bumblebrass pareció confuso. —Prickletta, explica.

—No.

—¿No?

—Aquí no. A él no.

Vesper rió. —¿Esperas que le tema a tu silencio?

—No —dijo Prickletta—. Espero que lo subestimes.

Por primera vez desde que llegó, Vesper no tuvo una respuesta inmediata.

Prickletta se apartó de él y se enfrentó a Toodle. —Esta noche, tú cuentas tu historia. A tu manera. Sin chistes a menos que tú los hagas. Sin apodos a menos que tú los elijas. Sin adornos.

Las alas de Toodle temblaron. —¿Y si todos se ríen?

—Entonces muerdo al primero.

Sir Bumblebrass tosió. —Metafóricamente.

Prickletta no lo miró. —Negociaremos.

Toodle soltó una risa apenas perceptible, la más tenue.

No fue mucho.

Pero fue suficiente para aflojar el nudo en el cobertizo.

Vesper suspiró. —Qué dulce. Un pequeño círculo de apoyo en el cobertizo de decoración. Estoy conmovido.

—Vete —dijo Pompadora.

—Con gusto. Tengo un espectáculo al anochecer que preparar.

—No lo habrá —dijo Prickletta.

Vesper se detuvo en la entrada. —Ya veremos.

Volvió a mirarla. —Sabes, Prickletta, criaturas como nosotros no somos tan diferentes.

Todo el cuerpo de Prickletta se estremeció. —Lávate la boca.

—Ambos entendemos que los secretos quieren una audiencia.

—No —dijo ella—. Tú crees que los secretos son una moneda. Yo pensaba que eran juguetes.

Vesper inclinó la cabeza. —¿Y ahora?

Prickletta miró a Toodle.

Luego a Mimsy.

Luego a Pompadora, quien la había llamado un problema, pero no desalmada.

—Ahora —dijo Prickletta—, creo que he estado mascando cosas que pertenecían a otras personas.

La sonrisa de Vesper volvió a flaquear.

Solo un poco.

Pero Prickletta lo vio.

Ver cosas era lo que ella hacía.

Se fue sin decir una palabra más, deslizándose entre las sombras de los helechos.

Durante varias respiraciones, nadie se movió.

Entonces Sir Bumblebrass se volvió hacia Prickletta. —Eso fue casi maduro.

—No lo divulgues —dijo ella—. Tengo una reputación.

Mimsy cruzó las piernas. —¿De verdad tienes un plan?

Prickletta miró hacia la Curva, donde los susurros distantes aún zumbaban como mosquitos enfadados.

—Sí.

Pompadora levantó una ceja. —¿Este plan implica más chismes?

—No.

—¿Más gritos?

—Gritos estratégicos.

—Prickletta.

—De acuerdo. Gritos mínimos.

Sir Bumblebrass suspiró. —¿Cuál es el plan?

Prickletta se subió a una linterna volcada y miró a los demás, sus alas rosadas brillando en la tenue luz del cobertizo.

—Vesper quiere que todos estén ansiosos por la peor versión de la historia. Así que lo mataremos de hambre.

Toodle sorbió. —¿Cómo?

Las antenas de Prickletta se curvaron hacia adelante.

—Le daremos al jardín algo más de qué hablar hasta el anochecer.

Sir Bumblebrass gimió. —Eso suena peligrosamente cerca de los chismes.

—No —dijo Prickletta—. No es chisme. Es distracción.

—¿Qué tipo de distracción? —preguntó Mimsy.

Prickletta volvió a sonreír.

Esta vez, la vieja picardía regresó, pero apuntando de manera diferente.

No a Toodle.

No al secreto.

A Vesper.

—El tipo —dijo ella— que hace que un bastardo engreído tropiece con su propia actuación.

Pompadora la estudió por un largo momento.

Luego, lentamente, sonrió.

—Puede que me arrepienta de esto —dijo la mariposa.

—Casi con certeza —respondió Prickletta.

—Pero continúa.

Prickletta bajó de la linterna. —Primero, necesito el coro de hongos.

Todos gimieron.

—Absolutamente no —dijo Sir Bumblebrass.

—Absolutamente sí.

—Su última intervención de emergencia causó tres espirales de pánico y una boda accidental.

—Exacto. Son ruidosos, dramáticos e imposibles de ignorar.

Mimsy parecía horrorizada. —¿Quieres usar el coro de hongos como distracción?

—Quiero usarlos como un cuerno de niebla con esporas.

—Ese es un plan terrible —dijo Sir Bumblebrass.

—No —dijo Prickletta—. Es un plan terrible con una excelente sincronización.

Encontraron al coro de hongos debajo de un tronco húmedo, donde los cantantes ensayaban algo llamado “Lamento por una ciruela ligeramente magullada”. Había siete de ellos, todos con gorros pálidos, ojos solemnes y emocionalmente comprometidos con ser insoportables.

Su director, el Maestro Sporely Preep, se volvió cuando llegó Prickletta.

—Ah —dijo él—. El pequeño escarabajo del caos.

—Tijereta —espetó Prickletta.

—La clasificación es una jaula.

—Di eso otra vez y clasificaré tu cara.

Sir Bumblebrass susurró: —Gritos mínimos.

Prickletta inhaló bruscamente. —Bien.

Se volvió hacia el coro. —Necesito una actuación.

Los siete hongos jadearon con el placer de las criaturas que habían esperado toda su vida a que alguien cometiera ese error.

—¿Una tragedia? —preguntó el Maestro Preep.

—No.

—¿Un lamento?

—No.

—¿Un lamento trágico?

—Todavía no.

—¿Una espiral de armonía prohibida?

Toodle hizo un pequeño sonido de ahogo.

Prickletta señaló al maestro. —Absolutamente no. Necesito una canción de anuncio ruidosa y ridícula sobre cómo nadie debería creer rumores incompletos.

El coro retrocedió.

—¿Educativo? —susurró uno.

—¿Servicio público? —jadeó otro.

—El arte ha caído —dijo un tercero.

Prickletta se subió a un guijarro. —Escuchen, pequeños y húmedos taburetes de drama. Esta noche, alguien asustado va a decir la verdad. Vesper Vinemouth quiere convertirlo en un bufé de escándalos. Necesito que avergüencen a todos por difundir rumores para que no se traguen su basura.

El Maestro Preep se llevó un volado de su gorro al corazón. —Un himno moral.

—Un himno moral divertido —dijo Prickletta—. Con insultos.

El coro se animó.

—¿Insultos?

—Suaves —dijo Sir Bumblebrass.

—Afilados —corrigió Prickletta.

Pompadora, que había seguido en silencio, añadió: —Elegantes y afilados.

Los ojos del Maestro Preep brillaron. —Al fin. Un propósito.

—No te emociones demasiado —dijo Prickletta.

El coro comenzó a componer de inmediato. Al principio fue horrible. Luego peor. Luego, después de que Prickletta amenazara con reemplazarlos con dos grillos borrachos y una bellota hueca, mejoró.

A última hora de la tarde, el primer verso estaba listo.

Prickletta escuchó, asintió y dijo: —Necesita más mordacidad.

Sir Bumblebrass se frotó las sienes. —Claro que sí.

Pasaron la siguiente hora recorriendo Blushberry Bend, plantando no rumores, sino correcciones disfrazadas de entretenimiento. El coro de hongos actuó en el lavadero de néctar. Actuaron debajo del arco de cardos. Actuaron junto al parche de musgo, donde Barnabus lloró abiertamente y afirmó que la canción tenía “energía de muebles”.

El himno era simple, pegadizo y profundamente molesto:

No condimentes medio susurro
y lo sirvas como estofado,
o el trueno privado de alguien
podría volver pisándote los talones.

Si no conoces el medio,
el final, o el principio,
entonces cierra tu boca de duende
y cultiva un corazón.

Prickletta había aportado la frase “boca de duende”.

Sir Bumblebrass se había opuesto.

A todos los demás les encantó.

Al atardecer, las criaturas de toda la Curva lo tarareaban a pesar de sí mismas. Más importante aún, se reían de sí mismas. El rumor no desapareció, pero perdió parte de su mordacidad. Algunos insectos incluso comenzaron a corregirse mutuamente.

—No, no —dijo una crisopa—. No sabemos si fue un sabotaje.

—Pero Vesper dijo...

—Vesper también dijo que inventó la luz de la luna.

—Justo.

Cerca, una polilla le dijo a otra: —Quizás no deberíamos asumir lo peor.

—¿Quiénes somos entonces? —preguntó la segunda polilla, horrorizada.

—Lo sé. Es incómodo.

Prickletta observaba desde el tallo de una flor, tratando de no sentirse orgullosa. El orgullo le ponía la boca resbaladiza.

Mimsy aterrizó a su lado. —Está funcionando.

—Obviamente —dijo Prickletta.

Mimsy la miró.

—Bien —añadió Prickletta—. Sorprendentemente.

Debajo de ellos, Toodle estaba sentado con Pompadora cerca del antiguo camino del festival. Todavía parecía asustado, pero menos como un mosquito esperando ser pisado y más como uno que considera si el zapato podría fallar.

Eso era progreso.

Luego salió la luna.

La luz plateada se derramó sobre las bayas rosadas. Las gotas de rocío se convirtieron en diminutas estrellas. El enrejado de sandías lunares al borde de la Curva brillaba pálido y hermoso, sus vides se enroscaban alrededor de varias frutas redondas que brillaban como linternas bajo la noche.

Todo el jardín comenzó a reunirse.

Vesper apareció debajo del enrejado antes que nadie, porque naturalmente el bastardo tenía instinto para el escenario.

Se puso bajo la luz de la luna, pulcro y engreído, observando cómo las criaturas llegaban en grupos. El coro de hongos se colocó cerca, listo para otro verso si era necesario. Sir Bumblebrass estaba con el consejo. El alcalde Tiddlethatch llevaba su sombrero con autoridad desesperada.

Toodle flotaba detrás de Pompadora, temblando.

Prickletta se posó en el propio enrejado, escondida detrás de un rizo de vid.

Había prometido no convertir a Toodle en un chiste.

Había prometido callarse.

Pero también había prometido hacer que Vesper tropezara con su propia actuación.

Esa parte, al menos, se sentía espiritualmente nutritiva.

Vesper dio un paso adelante mientras los murmullos crecían.

—Ciudadanos de Blushberry Bend —comenzó suavemente—. Esta noche, finalmente escucharán la verdad sobre el desastre de la Sandía Lunar del año pasado.

La multitud se agitó.

Toodle tembló más fuerte.

Pompadora le tocó el hombro.

Vesper continuó. —Una verdad escondida por el miedo. Protegida por la vanidad. Enterrada bajo excusas aprobadas por el consejo.

El alcalde Tiddlethatch balbuceó. —¡No aprobé nada de eso!

—Usted aprobó la declaración de maduración lunar —murmuró el anciano Rootmump.

—¡Porque usted la escribió!

La multitud volvió a murmurar.

Vesper sonrió.

Ahí estaba. Los estaba atrayendo de nuevo. Gancho a gancho.

Prickletta entrecerró los ojos.

Esta noche no, chico apio.

Vesper levantó una pierna dramáticamente. —Y ahora, revelo...

Prickletta tiró de la enredadera a su lado.

Sobre la cabeza de Vesper, una linterna de vaina de semillas se abrió de golpe.

Polen brillante de baya rosada se derramó directamente sobre él.

No lo suficiente como para doler.

Solo lo suficiente como para teñir su reluciente caparazón verde de un rosa brillante y ridículo.

La multitud jadeó.

Entonces alguien resopló.

Vesper se quedó inmóvil.

Prickletta permaneció escondida, mordiéndose ambas garras para guardar silencio.

Vesper se miró lentamente.

El coro de hongos, a la señal, comenzó a cantar suavemente:

Si te vistes de escándalo
y desfilas bajo la luna,
no te quejes cuando la verdad llegue
con una cuchara cubierta de brillo.

La risa se extendió entre la multitud.

No una risa cruel.

Todavía no.

Lo suficiente como para pinchar la gran entrada de Vesper.

Sus ojos brillaron.

—Muy divertido —dijo él.

—Eso pensé —gritó Prickletta desde la enredadera.

Vesper levantó la vista. —Ah. Ahí estás.

—Aquí estoy.

—Todavía incapaz de contención.

Prickletta subió a la vista, con sus alas rosadas brillando y su ojo turquesa reluciente. —Error. Esto fue extremadamente contenido. Consideré la savia.

La multitud volvió a reír.

La mandíbula de Vesper se tensó.

—Basta de juegos —dijo él—. La Curva merece la verdad.

—Entonces que Toodle la cuente —dijo Prickletta.

Todas las miradas se volvieron.

Toodle se encogió.

El estómago de Prickletta se contrajo. Por un segundo terrible, temió haberlo hecho de nuevo: empujar a alguien reacio al centro de atención porque su boca llegó primero.

Pero Toodle levantó la vista.

Tomó una respiración temblorosa.

Luego voló hacia adelante.

La multitud se dispersó en un silencio atónito.

La sonrisa de Vesper regresó, pero más delgada ahora. —Qué valiente.

Prickletta se dejó caer de la enredadera y aterrizó entre él y Toodle.

—Di una palabra más aceitosa sobre él —dijo en voz baja—, y le presentaré mis tobillos a mi personalidad.

Sir Bumblebrass abrió la boca, pero luego aparentemente decidió dejar pasar eso.

Toodle flotaba ante el enrejado, temblando tanto que su bufanda de polen se aflojó.

Miró las caras de Blushberry Bend.

Luego a las sandías lunares que brillaban sobre él.

Luego a Prickletta.

Ella cerró la boca.

Ambas garras. Apretadas.

Toodle asintió levemente.

Y comenzó.

—El año pasado —dijo, con voz temblorosa—, la sandía lunar premiada no estalló debido a la maduración lunar.

Un murmullo se extendió entre la multitud.

Toodle tragó saliva.

—Estalló por mi culpa.

La Curva se quedó inmóvil.

La sonrisa de Vesper se amplió, hambrienta.

Prickletta lo vio.

Y esta vez, en lugar de gritar primero, escuchó.

Toodle continuó, pequeño pero claro bajo el enrejado iluminado por la luna.

—Necesito contarles todo.

Pero antes de que pudiera decir otra palabra, una de las sandías lunares sobre él comenzó a hincharse.

Un gemido bajo y burbujeante surgió de su cáscara plateada.

Las muchas patas del anciano Rootmump se estiraron.

—Oh —susurró él—. Otra vez no.

La fruta pulsó una vez.

Dos veces.

Luego, una fina grieta se abrió en su brillante piel.

La multitud gritó.

Toodle se quedó paralizado.

Vesper miró hacia arriba con súbita alarma.

Prickletta miró la sandía lunar temblorosa sobre ellos y se dio cuenta, con un pequeño escalofrío, de que el desastre del año pasado quizás no había sido culpa de Toodle después de todo.

La sandía lunar gimió más fuerte.

Jugo plateado burbujeó a través de la grieta.

Y entonces el enrejado comenzó a temblar.

La sandía lunar que se negó a seguir siendo inocente

La sandía lunar se hinchó sobre el enrejado como una vejiga plateada llena de mal momento.

Cada criatura en Blushberry Bend gritó en perfecta desarmonía, lo cual era impresionante considerando que el coro de hongos había pasado años tratando de lograr ese sonido exacto y ahora parecía ofendido de que el pánico lo hubiera logrado gratis.

—¡Muévanse! —gritó Sir Bumblebrass.

La multitud se dispersó debajo de los tallos de bayas rosadas. Lady Glimble agarró a Barnabus por el caparazón y lo arrastró hacia atrás a un ritmo que, para los caracoles, se consideraba imprudencia temeraria. El alcalde Tiddlethatch se lanzó detrás de un podio de guijarros que era absolutamente demasiado pequeño para protegerlo, pero lo suficientemente grande para proteger su ego. El anciano Rootmump rodó de lado con una velocidad sorprendente para alguien que regularmente describía las tardes como “demasiado repentinas”.

Toodle flotaba inmóvil bajo el enrejado, mirando la fruta que se resquebrajaba.

—¡Toodle! —gritó Prickletta.

Él no se movió.

La sandía lunar gimió de nuevo.

Jugo plateado goteó de la cáscara partida y chisporroteó contra la enredadera. El enrejado tembló con más fuerza, sus tallos rizados retorciéndose como si algo dentro de ellos hubiera despertado y elegido la violencia.

Vesper, aún cubierto de polen de baya rosada de la cabeza a la garra, retrocedió con considerablemente menos elegancia de lo habitual.

—Esto —dijo— no es parte de la confesión.

—¿En serio? —espetó Prickletta—. Porque tu cara dice lo contrario, cuello brillante.

—No sé nada de esto.

—Sabes de todo hasta que empieza a gotear.

La grieta se ensanchó.

El sonido era húmedo, agudo y profundamente personal.

Toodle gimió.

Prickletta se lanzó hacia adelante.

Sus alas se abrieron de golpe, atrapando la luz de la luna y el resplandor del rocío. Se lanzó bajo el enrejado, agarró a Toodle por su bufanda de polen y lo jaló hacia atrás justo cuando el melón lunar escupió una gorda gota plateada en el suelo donde él había estado flotando.

La gota golpeó con un chapoteo, luego se convirtió en vapor brillante.

“¿Qué diablos es eso, frito de bayas?” chilló Prickletta.

El Anciano Rootmump se acercó arrastrándose, con los ojos bien abiertos. “Gas de fermentación.”

“Eso no responde por qué parece vómito de hada.”

“¡Porque los melones lunares son una fruta dramática!”

El enrejado se sacudió violentamente.

Otro melón lunar comenzó a pulsar.

Luego otro.

A lo largo de la vid, las frutas plateadas se hincharon y gemían, sus pieles brillando con una luz peligrosa.

Madame Pompadora voló sobre la multitud, con sus alas de lavanda batiendo fuerte. “¡Todos atrás del enrejado!”

“¡Estamos atrás!” gritó el alcalde Tiddlethatch desde detrás de su guijarro. “¡Estamos extremadamente atrás!”

“¡Las vides se están extendiendo!” gritó Sir Bumblebrass.

Tenía razón.

Las vides de melón lunar se arrastraban hacia afuera del enrejado, curvándose por los postes y por el suelo hacia las criaturas reunidas. Cada zarcillo brillaba tenuemente plateado bajo el rocío, temblando como si tuviera opiniones.

Prickletta arrojó a Toodle detrás de un tallo de baya roja y se giró.

“¡Rootmump!” gritó ella. “¿Por qué la fruta intenta recrear el año pasado con tentáculos adicionales?”

El Anciano Rootmump se erizó. “No son tentáculos. Son zarcillos.”

“¡A nadie le importa el vocabulario de nuestro inminente salpicón!”

“Los tallos de presión deben haber sido perturbados de nuevo,” dijo Rootmump.

Toodle sacudió la cabeza frenéticamente. “¡Esta vez no toqué nada!”

“Lo sé,” dijo Prickletta.

Él parpadeó hacia ella.

Ella le devolvió el parpadeo, sorprendida por lo segura que sonaba.

Pero estaba segura.

Toodle había estado demasiado aterrorizado para tocar la fruta. Apenas había tocado el aire. Lo que estaba sucediendo ahora no había venido de él.

Lo que significaba que el año pasado—

El ojo de Prickletta se dirigió hacia Vesper.

Vesper se alejaba del enrejado, tratando de escabullirse detrás de un grupo de tallos mientras todos los demás estaban distraídos.

“Oh, no, tú no,” siseó Prickletta.

Ella salió disparada tras él y aterrizó directamente en su camino.

Vesper se detuvo. Sus ojos de cereza negra se entrecerraron. “Quítate de mi camino.”

“Tú primero.”

“Esto es peligroso.”

“Eso nunca te ha impedido estar cerca de un secreto antes.”

Detrás de ellos, el primer melón lunar se infló otra pulgada. La piel se volvió casi transparente, mostrando burbujas plateadas agitándose en su interior.

La multitud gimió.

El coro de hongos comenzó a tararear un acorde de muerte.

“¡Ahora no!” bramó Sir Bumblebrass.

El coro se detuvo, de mal humor musicalmente.

Prickletta mantuvo su mirada fija en Vesper. “¿Qué hiciste?”

“Nada.”

“Tu ‘nada’ cojea.”

“Muévete.”

“No.”

Vesper se inclinó más cerca. “Eres una pequeña tonta ruidosa que finalmente encontró algo peor que tu boca. Felicidades. Ahora muévete.”

Eso debería haberla hecho arremeter.

La vieja Prickletta habría ido directamente a sus tobillos y lo habría llamado mejora cívica.

En cambio, ella escuchó.

No a sus palabras. A su respiración. Al pequeño temblor debajo de ella.

Vesper estaba asustado.

No sorprendido. Asustado.

Él sabía lo que era esto.

“Viste esto el año pasado,” dijo ella.

Su rostro se contrajo.

Ahí.

Una verdad tratando de esconderse detrás de una mueca.

Prickletta se volvió hacia la multitud. Su boca se abrió instintivamente, lista para lanzar la acusación a través de Blushberry Bend como una trompeta llena de dientes.

Entonces vio a Toodle.

Pequeño. Tembloroso. Observándola como si todo su futuro dependiera de lo que saliera de su boca a continuación.

Así era.

Prickletta cerró la boca.

Le costó esfuerzo. Un esfuerzo físico real. En algún lugar de su alma, un pequeño duende arrojó muebles.

Volvió a mirar a Vesper y bajó la voz.

“Dime la verdad ahora,” dijo, “o dejo de ser creativa y empiezo a ser precisa.”

Vesper tragó saliva.

El enrejado dio un violento crujido.

“Bien,” espetó. “Los tallos de presión estaban inestables el año pasado. Todos sabían que estaban sobrealimentados con savia lunar.”

“¿Todos?”

“Rootmump lo sabía. El consejo sospechaba. Pompadora vio la hinchazón antes de la ceremonia. Toodle tiró del tallo, sí, pero eso solo desencadenó lo que ya venía.”

Las garras de Prickletta se curvaron. “¿Y tú lo sabías?”

“Yo estaba allí.”

“¿Haciendo qué?”

Los ojos de Vesper se desviaron hacia el enrejado.

Otro melón lunar se agrietó.

“Vesper,” gruñó Prickletta.

“Recogiendo savia lunar,” dijo él.

“Robándola.”

“‘Recogiendo’ suena menos punible.”

“¿Del melón lunar premiado?”

No dijo nada.

Ese silencio tenía botas, un sombrero y una confesión firmada.

Prickletta se puso fría.

“Debilitaste la fruta.”

Vesper espetó: “Tomé un poco de savia. Un poquito. Era valiosa. Todavía se habría mantenido si el tallo de presión no se hubiera arrancado.”

“Por el mosquito aterrorizado que dejaste que se culpara a sí mismo durante un año.”

“No lo obligué a guardar silencio.”

“No,” dijo Prickletta. “Solo te beneficiaste de ello.”

La máscara pulida de Vesper se agrietó por un segundo, y debajo no había arrepentimiento, exactamente, sino algo más feo: irritación por ser visto sin permiso.

El primer melón lunar sobre ellos se hinchó al tamaño de una linterna gorda.

El Anciano Rootmump gritó: “¡Si la presión se extiende por la vid, todo el enrejado reventará!”

“¿Cómo lo detenemos?” gritó Sir Bumblebrass.

“¡Ventilen los tallos!” gritó Rootmump. “¡Con cuidado!”

“¡Define ‘con cuidado’!” gritó Prickletta.

“¡No como el año pasado!”

“¡Eso no es una instrucción, es un trauma con puntuación!”

Las vides se azotaron hacia afuera. Un zarcillo se curvó alrededor del podio de guijarros del alcalde Tiddlethatch y lo arrastró tres pulgadas.

El alcalde gritó: “¡Mi gobierno!”

Prickletta se elevó en el aire, escudriñando el enrejado. Cada melón lunar estaba conectado por un grueso tallo plateado, hinchado en la base. Diminutas burbujas se precipitaban a través de ellos. Presión. Demasiada. Si abrían el equivocado, la fruta explotaría. Si no abrían ninguno, todo el Recodo se cubriría de una pegajosa humillación lunar.

De nuevo.

“¡Rootmump!” gritó ella. “¿Dónde ventilamos?”

El viejo cochinilla corrió en un círculo frenético. “¡En los tallos más jóvenes! ¡Pequeños cortes! ¡Dejen salir el gas antes de que la fruta se parta!”

“¿Cuáles son los más jóvenes?”

“¡Los pálidos!”

Prickletta miró.

Todos eran pálidos. Era un enrejado de melones lunares. Todo parecía haber sido diseñado por un fantasma con un problema de frutas.

“¡Especificidad, Rootmump!”

Toodle revoloteó a su lado, todavía temblando. “Esos.”

Prickletta se volvió. “¿Qué?”

Señaló con una pequeña pata. “Los que tienen azul en la curva. Esos son los más nuevos. Lo noté el año pasado cuando estaba arreglando la cinta.”

Prickletta lo miró fijamente.

“Toodle,” dijo, “pedacito hermoso y ansioso.”

Él parpadeó. “¿Eso es un cumplido?”

“¿De mí? Prácticamente un soneto.”

Ella se lanzó hacia el tallo más cercano con la punta azul. “¡Buttonback! ¡Necesito tu cuerno!”

Sir Bumblebrass cargó hacia adelante, bajó el pequeño y afilado cuerno en la parte delantera de su cabeza y perforó el tallo con precisión quirúrgica.

El gas plateado siseó en una columna brillante.

El melón lunar conectado se encogió ligeramente.

La multitud vitoreó.

“¡De nuevo!” gritó Prickletta.

Mimsy y Toodle se movieron a lo largo del enrejado, señalando los tallos rizados de color azul. Sir Bumblebrass pinchó lo que pudo alcanzar. Lady Glimble, abandonando la dignidad con admirable eficiencia, usó su collar de perlas de semillas para serrar suavemente un tallo inferior hasta que el gas siseó libremente.

“¡Mis perlas!” gritó ella.

“¡Tus perlas son héroes!” gritó Barnabus.

“¡Ellos ya lo sabían!”

Madame Pompadora dirigió a las mariposas por encima, usando sus ráfagas de alas para alejar el brillante vapor de fermentación de la multitud. El coro de hongos, finalmente útil, cantaba un ritmo constante para coordinar los movimientos de todos.

Corta el rizo y déjalo suspirar,
ventila la luna y no preguntes por qué,
pequeños agujeros y garras firmes,
salva el Recodo del aplauso frutal.

“¿Aplauso frutal?” gritó Prickletta mientras cortaba un tallo con su garra.

Maestro Preep respondió: “¡Estábamos bajo presión!”

“¡También el melón! ¡Hagan algo mejor!”

Toodle se deslizó entre las vides, ahora más rápido, señalando tallos. “¡Ahí! ¡Y ahí! ¡El que está detrás de la fruta linterna! No, ese no, ¡ese es viejo!”

Prickletta siguió sus indicaciones, cortando con cuidado, lo que le parecía moralmente sospechoso pero médicamente necesario. Cada pequeño corte liberaba un silbido de gas plateado. Cada tallo ventilado ayudaba a que la fruta hinchada se asentara.

Por un momento, parecía que podrían lograrlo.

Entonces el melón lunar más grande en el centro del enrejado pulsó de color negro-plateado.

El Anciano Rootmump palideció. “Ese está demasiado presurizado.”

“¡Entonces ventílelo!” chilló el alcalde Tiddlethatch.

“¡El tallo es demasiado grueso!”

El melón lunar central se abultó hacia afuera.

Una grieta zigzagueó por su piel.

Todos se detuvieron.

Esa fruta era enorme. El doble del tamaño del melón premiado del año pasado. Si explotaba, no solo cubriría el Recodo de Blushberry.

Derribaría el enrejado, ahogaría las raíces de las bayas rojas y le daría al coro de hongos una tragedia que explotarían durante generaciones.

Prickletta miró el grueso tallo principal de presión. Estaba hinchado, brillante y pulsante debajo de la fruta. El cuerno de Sir Bumblebrass no sería suficiente. Las perlas de Lady Glimble se romperían. Las garras de Prickletta podrían rasparlo, tal vez, pero no con seguridad.

“¡Necesitamos un desagüe!” gritó Rootmump. “¡Una caña hueca, una espina perforada, cualquier cosa para canalizar la presión lentamente!”

“¿Dónde conseguimos uno?” preguntó Mimsy.

Nadie respondió.

Entonces la mirada de Prickletta cayó sobre Vesper.

O, mejor dicho, sobre la vid envuelta alrededor de su hombro como una bufanda.

La que llevaba para un efecto dramático.

La que estaba hueca en el extremo cortado.

Prickletta sonrió.

Vesper vio la sonrisa e inmediatamente le disgustó el futuro.

“No,” dijo él.

“Sí.”

“Esto es terciopelo rastrero importado.”

“Y ahora es fontanería.”

Dio un paso atrás. “Absolutamente no.”

El melón lunar central gimió.

Toodle voló hacia adelante, con la voz temblorosa pero fuerte. “Le debes al Recodo.”

Vesper lo miró fijamente.

Toodle no retrocedió.

Solo eso hizo que la mitad de la multitud jadeara.

Prickletta aterrizó junto a Toodle. “Tiene razón.”

La mandíbula de Vesper se tensó. “Bien.”

Desenroscó la vid de su hombro y la empujó hacia ella. “Tómala.”

“No seas tacaño con la redención. Es de mal gusto.”

Sir Bumblebrass agarró un extremo de la vid hueca. Prickletta tomó el otro y voló hacia el tallo de presión central.

“¡Rootmump!” gritó ella. “¿Dónde?”

“¡En la base! ¡Inserta en ángulo! ¡Lentamente!”

Prickletta flotó ante el tallo pulsante.

Era enorme de cerca, brillando debajo de la cáscara, burbujas tronando a través de él como una tormenta atrapada en una pajita. Siempre le había encantado estar cerca de secretos porque la hacían sentir poderosa.

Esto era un secreto dentro de una fruta, y podría lanzarla a la próxima semana.

De repente, le gustaba menos el poder.

“Prickletta,” dijo Sir Bumblebrass desde abajo, sosteniendo la vid firmemente, “con cuidado.”

“Lo escuché.”

“Nada de improvisar.”

“Lo sé.”

“Nada de bromas.”

“Buttonback.”

“¿Sí?”

“Estoy muy asustada y si sigues hablando me volveré molesta como autodefensa.”

Sir Bumblebrass cerró la boca.

Prickletta tomó aire.

Luego introdujo la punta de la vid hueca en el tallo de presión.

Durante un segundo horrible, no pasó nada.

Entonces el gas plateado gritó a través de la vid.

El extremo libre se agitó salvajemente, rociando vapor brillante por el suelo. Barnabus se arrojó sobre él con la heroica velocidad de un pudín cayendo, inmovilizándolo bajo su caparazón.

“¡Ahora soy un mueble!” gritó él.

“¡Naciste para esto!” gritó Lady Glimble.

El melón lunar central tembló.

Se hinchó.

Se mantuvo.

Luego, lenta y bellamente, comenzó a encogerse.

Un vítores estalló en el Recodo.

Prickletta se aferró al tallo, jadeando, sus alas temblorosas. Toodle flotaba a su lado, con los ojos enormes.

“Lo hiciste,” susurró él.

“Lo hicimos,” dijo ella.

Lo decía en serio también.

Asquerosamente sano, pero preciso.

En cuestión de minutos, el enrejado dejó de temblar. Las vides se relajaron. Los melones lunares volvieron a su digna forma redonda y plateada, como si no acabaran de intentar una agresión pública.

El Recodo permaneció pegajoso, sacudido y vivo.

El alcalde Tiddlethatch emergió de detrás de su podio de guijarros, se ajustó el sombrero y dijo: “Bueno. Eso fue una experiencia frutal profundamente ilegal.”

Nadie discutió.

Por un momento, todos los ojos permanecieron en el enrejado.

Luego se volvieron hacia Toodle.

La confesión seguía esperando.

Pero ahora se veía bajo una luz diferente.

Toodle descendió a la base del enrejado. Su bufanda de polen estaba torcida. Sus alas temblaban. Sin embargo, no se escondió.

Prickletta aterrizó a su lado y luego, con un visible acto de autoviolencia, retrocedió.

Esta era su historia.

No la de ella.

No la de Vesper.

La suya.

Toodle se enfrentó a la multitud.

“El año pasado,” dijo, “arranqué accidentalmente el tallo de presión del melón lunar premiado. Creí que yo había causado la explosión. Estaba asustado y no le dije a nadie.”

El rostro del Anciano Rootmump se suavizó.

Toodle continuó. “Pero esta noche descubrimos que la fruta ya estaba inestable porque alguien le había estado robando savia lunar.”

La multitud se volvió hacia Vesper.

Vesper intentó parecer ofendido, lo cual era difícil estando todavía rosado por el polen de bayas rojas y sin su dramática vid de hombro.

“Recogiendo,” dijo débilmente.

“Robando,” dijo casi todo el mundo a la vez.

Prickletta no lo dijo.

Quería hacerlo. Oh, quería tanto que sus garras se contraían.

Pero dejó que la multitud se encargara de eso.

Toodle miró al Anciano Rootmump. “Lamento no habértelo dicho. Debería haberlo hecho.”

El Anciano Rootmump se adelantó. Por un momento, su viejo rostro fue severo.

Luego suspiró.

“Deberías haberlo hecho.”

Toodle bajó la cabeza.

“Pero,” continuó Rootmump, “yo debería haber revisado las marcas de savia. Estaba demasiado avergonzado por la explosión para investigar correctamente. Quería que fuera maduración lunar porque eso sonaba oficial y nadie podría culparme por el mal humor de la luna.”

El alcalde Tiddlethatch se aclaró la garganta. “Y el consejo aceptó esa explicación demasiado rápido.”

Lady Glimble levantó la barbilla. “Porque varios de nosotros estábamos cubiertos de pulpa de melón y emocionalmente comprometidos.”

“Tuve semillas en mi bigote durante una semana,” dijo el alcalde.

“Sí, querido. Todos sufrimos.”

Madame Pompadora flotó hacia adelante. “Y vi la hinchazón antes de la ceremonia pero no dije nada porque no quería causar pánico.”

Prickletta murmuró: “El pánico tiende a causar pánico.”

Sir Bumblebrass la miró.

Ella se cubrió la boca con las garras.

Pompadora lo escuchó de todos modos, y para sorpresa de Prickletta, sonrió débilmente. “Correcto.”

La multitud murmuró, pero esta vez el sonido era diferente. Menos agudo. Menos hambriento. Más como un jardín dándose cuenta de que la verdad no había llegado con la cara de un villano, sino con varios espejos muy incómodos.

Entonces Vesper intentó escabullirse.

Era casi impresionante la frecuencia con la que lo intentaba mientras estaba a plena vista.

Prickletta levantó una garra.

Ella no gritó.

Simplemente señaló.

Todas las cabezas se giraron.

Vesper se congeló.

“¿Vas a algún sitio?” preguntó Sir Bumblebrass.

“No deseo permanecer donde estoy siendo calumniado.”

“¿Calumniado?” dijo Lady Glimble. “Admitiste robar savia lunar.”

“Recogiendo.”

“Sin permiso.”

“Un tecnicismo.”

El alcalde Tiddlethatch se subió a su podio de guijarros. “Vesper Vinemouth, por la autoridad del Consejo de la Floración, se le ordena devolver toda la savia lunar que aún posea, disculparse con Toodle, disculparse con el Anciano Rootmump y realizar servicio comunitario hasta que el enrejado sea reparado.”

Vesper se burló. “¿Servicio comunitario?”

“Sí,” dijo Pompadora. “Bajo supervisión.”

El coro de hongos se inclinó hacia adelante.

Los ojos de Vesper se abrieron. “Ellos no.”

Maestro Preep se llevó un adorno de gorro al corazón. “Aceptamos esta carga con solemne humedad.”

“Absolutamente no.”

“Moción aprobada,” dijo rápidamente el alcalde Tiddlethatch.

La multitud vitoreó.

Prickletta sonrió.

Vesper la miró. “¿Esto te divierte?”

Abrió la boca.

Tantas opciones se precipitaron.

Sí, fideos fraudulentos con purpurina.

Disfruta de ser cuidado por hongos de teatro húmedos.

Cuidado, tu dignidad se está escapando por el agujero de tu bufanda de apio.

Todo excelente.

Todo merecido.

Pero entonces vio a Toodle observando. No asustado ahora. Curioso.

Esperando a ver quién sería ella después de todo esto.

Prickletta sonrió dulcemente a Vesper.

“Un poco,” dijo.

Eso fue todo.

Dos palabras.

La contención casi le dio un calambre.

Sir Bumblebrass parecía orgulloso.

Molestamente orgullosa.

Vesper fue escoltada por el coro de hongos, que inmediatamente comenzó a componer "Balada del elegante bastardo ladrón de savia".

Prickletta les gritó: "¡Necesita más garra!"

Sir Bumblebrass tosió.

"¿Qué?", dijo ella. "Fue una crítica constructiva".

Cuando la multitud finalmente comenzó a dispersarse, Toodle se acercó a ella.

"Gracias", dijo él.

Prickletta le dio una patada a una gota de rocío. "¿Por qué? ¿Por casi arruinarte la vida primero, y luego des-arruinarla parcialmente con fontanería de frutas?"

"Por retroceder".

Ella lo miró.

Él esbozó una pequeña sonrisa nerviosa. "Eso fue probablemente difícil".

"Horrible", dijo ella. "No lo recomiendo".

"Lo hiciste de todos modos".

Prickletta se encogió de hombros, incómoda con la sinceridad. "Tú tenías una historia. Yo tenía una boca. Por una vez, pensé que la historia debería ganar".

Toodle sonrió más ampliamente.

Luego añadió: "¿Hermosa migaja ansiosa?"

Prickletta hizo una mueca. "¿Demasiado?"

"Un poco".

"Anotado".

"Pero... no terrible".

"Ese es básicamente el lema de mi familia".

Se rieron.

Por encima de ellos, la celosía volvió a brillar suavemente. Los melones lunares resplandecían, ventilados y más tranquilos, sus pieles plateadas selladas bajo pequeños y cuidadosos cortes. La Curva olía a bayas rojas, hojas húmedas y un leve embarazo fermentado.

Madame Pompadora se acercó, aterrizando con su habitual elegancia irritante.

"Prickletta", dijo ella.

"Si esto es una regañina, por favor sepa que ya he sido emocionalmente incomodada hoy".

"No es una regañina".

"Sospechoso".

Pompadora plegó sus alas. "Lo hiciste bien".

Prickletta se quedó mirando.

"Dilo de nuevo", dijo ella.

"No".

"Justo".

La expresión de Pompadora se suavizó. "Todavía tienes un momento terrible, pequeña tijereta".

"Gracias".

"Y un instinto alarmante para la escalada".

"También gracias".

"Pero esta noche aprendiste la diferencia entre decir la verdad y apropiarse del dolor ajeno para entretener".

Prickletta desvió la mirada hacia la celosía.

"Sí", dijo en voz baja. "Esa lección fue una porquería".

"Las más útiles lo son".

Sir Bumblebrass se unió a ellos, su corbata ligeramente chamuscada por el vapor lunar pero de alguna manera aún digna. "Quizás Blushberry Bend debería considerar una política formal sobre rumores".

Prickletta gimió. "Por favor, no conviertas el chismorreo en algo burocrático".

"La seguridad pública requiere estructura".

"La seguridad pública requiere menos bastardos engreídos y menos fruta explosiva".

"Ambas cosas pueden ser ciertas".

El alcalde Tiddlethatch escuchó por casualidad y anunció inmediatamente la formación de un Comité para la Gestión Responsable de los Susurros.

Esto no fue bien recibido.

“¡Absolutamente no!”, gritó Lady Glimble.

“¿Quién puede controlar los susurros?”, exigió una polilla.

“¿Los muebles de musgo pueden presentar sus preocupaciones?”, preguntó Barnabus.

“¡Los muebles de musgo no son reales!”, gritó Lady Glimble.

“¡Mi trasero no está de acuerdo!”

La Curva empezó a discutir de nuevo, pero esta vez el sonido era más ligero. Familiar. Vivo. Nadie estaba afilando un secreto hasta convertirlo en un cuchillo. Nadie estaba alimentando el pequeño teatro de Vesper. Simplemente estaban siendo vecinos ridículos bajo una celosía a la luz de la luna que casi los había convertido en mermelada.

Prickletta volvió a subirse a su tallo de zarzamora favorito mientras la noche se asentaba a su alrededor.

Desde allí, podía oírlo todo.

Escuchó al Anciano Rootmump explicando la ventilación adecuada de los melones lunares a un grupo de pulgones fascinados. Escuchó a Toodle aceptar una disculpa tranquila de una crisopa que había repetido los peores rumores. Escuchó a Madame Pompadora diciéndole al alcalde Tiddlethatch que su sombrero, de hecho, había mostrado valor, lo que hizo que el alcalde se emocionara a pesar de sí mismo.

Escuchó a Vesper a lo lejos siendo obligada a ensayar con el coro de hongos.

"De nuevo", ordenó el Maestro Preep.

"Me niego a cantar la palabra 'elegante bastardo'", espetó Vesper.

"¡Entonces deja de encarnarlo!", gritó uno de los hongos.

Prickletta se llevó ambas garras a la boca y se sacudió en silencio de la risa.

En silencio.

Casi.

Debajo de ella, Sir Bumblebrass levantó la vista. "¿Te estás portando bien?"

"Define 'portarse bien'".

"No empeorar las cosas".

Prickletta consideró la pregunta.

Luego sonrió.

"Por el momento".

"Eso tendrá que bastar".

Se alejó.

Prickletta se recostó en el pétalo rosa y observó cómo el rocío se acumulaba en el borde de la flor. Cada gota reflejaba la Curva en miniatura: la celosía, los melones lunares, la multitud, el sombrero ridículo, el pequeño mosquito que finalmente había hablado, y una tijereta de bayas rojas con un ojo gigante y una boca que la había metido en más problemas de los que cualquier criatura sensata podría sobrevivir.

No se callaría.

Eso era pedirle demasiado a la naturaleza.

Los ríos corrían. Los hongos dramatizaban. Los caracoles discutían sobre muebles. Prickletta hablaba.

Pero quizás podría volverse cuidadosa.

No siempre. No nos pongamos estúpidos.

Pero a veces.

Cuando importaba.

Cuando la historia pertenecía a otra persona.

Cuando un secreto no era un juguete brillante sino una cosa frágil acurrucada en la oscuridad, esperando que su dueño fuera lo suficientemente valiente como para llevarlo a la luz de la luna.

Prickletta tocó un pétalo a su lado con una garra.

"Puedo hacerlo a veces", susurró.

Una gota de rocío resbaló y le cayó en la cabeza.

Ella siseó.

"Tú también ocúpate de tus asuntos".

Y como Blushberry Bend casi había explotado, confesado, pedido disculpas, legislado y cantado la frase "elegante bastardo" en una sola noche, el jardín finalmente hizo lo que debería haber hecho horas antes.

Se calmó.

La luna subió más alto.

Las bayas rojas brillaban suaves y rosadas.

La celosía se mantuvo.

Y desde detrás de una flor cubierta de rocío, Prickletta escuchó la noche con ambas antenas levantadas, la boca cerrada, el corazón abierto y absolutamente sin promesas sobre el mañana.

Porque el crecimiento era una cosa.

Volverse aburrida era un crimen completamente diferente.

 

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Llévate a casa el pequeño caos de La tijereta de la zarzamora que oyó demasiado con una obra de arte que prácticamente susurra: "Sé algo que definitivamente no debería saber". Esta pequeña amenaza de tonos joya se ve especialmente llamativa como cuadro enmarcado, lienzo o brillante impresión acrílica, donde los pétalos rosa rubor, el ojo turquesa y las alas empapadas de rocío pueden causar una escena adecuada. Para una fantasía acogedora y extraña, también es un atrevido tapiz, un rompecabezas maravillosamente entrometido, una traviesa tarjeta de felicitación o un cuaderno de espiral guardasecretos para pensamientos que no son asunto de nadie.