En el azucarado silencio del Jardín de Sugarwild, donde los pétalos se rizaban como cintas de glaseado y el rocío se acumulaba en pequeñas perlas perfectas porque, al parecer, incluso la humedad tenía estándares, vivía una luciérnaga no más grande que una gominola y el doble de problemática.
Su nombre, según el Registro Oficial Polinizado de Residentes Alados, era Jellibert P. Flickerbean.
Según todos los que realmente le tenían aprecio, era Jellybean.
Según el Consejo de la Propia Luminiscencia, era "un reincidente, una molestia pública y una amenaza peligrosamente adorable para el orden nocturno".
Jellybean aceptó los tres títulos con dignidad y luego usó el papel de la citación para pulir su parte trasera brillante.
Era una criatura pequeña y ridícula, construida como si el jardín hubiera estornudado dulces, rayos y malas decisiones en un pequeño molde con forma de bicho. Su vientre resplandecía con un cálido brillo dorado anaranjado que palpitaba como una linterna llena de secretos. Sus alas eran transparentes, con vetas de color rosa rosado y bordeadas por gotas de rocío que centelleaban cada vez que revoloteaba por el aire. Sus ojos eran enormes, bordeados de color ámbar y permanentemente asustados, lo que le daba la expresión de alguien que acababa de escuchar un chisme tan sucio que necesitaba su propio programa de protección de testigos.
Vivía en un tallo rosa rizado cerca del centro del Jardín de Sugarwild, justo entre las digitales de chicle y el parche de bocas de dragón ligeramente criticonas. Desde allí, cada noche, hacía lo que las luciérnagas nacieron para hacer.
Centelleaba.
No educadamente.
No modestamente.
No de la manera tenue y aprobada por el estado que preferían los escarabajos linterna mayores, quienes creían que todos deberían brillar como una vela moribunda en una oficina de impuestos.
Jellybean centelleaba con convicción.
Destellaba en oro. Resplandecía en color melocotón. Brillaba en rosa por los bordes. A veces, cuando estaba especialmente satisfecho consigo mismo, palpitaba con un ritmo escandaloso que hacía que las polillas de la luna cercanas se llevaran las patas al tórax y susurraran: "Bueno, jamás he visto tal cosa".
"Probablemente deberías", respondía Jellybean, "podría aflojar el palo que tienes en la crisálida".
Esto, naturalmente, lo hacía querido por los niños, los artistas, los hongos, los pétalos rebeldes y todas las criaturas del jardín a las que alguien gris les había dicho alguna vez que se calmaran.
También lo hacía odiado por el Consejo de la Propia Luminiscencia.
El Consejo de la Propia Luminiscencia se enfurece
El Consejo se reunía todos los jueves bajo la Gran Seta de Extralimitación Administrativa, un hongo de sombrero ancho y plano con escalones de madera tallada, una cuerda de terciopelo y una placa que decía:
Todo brillo debe servir al jardín.
Alguien había escrito una vez debajo:
A menos que el jardín sea dirigido por unos imbéciles miserables.
El consejo también culpó a Jellybean por eso.
Para ser justos, él había sido.
El Consejo de la Propia Luminiscencia estaba formado por criaturas que se tomaban tan en serio a sí mismas que la risa tenía que presentar una solicitud antes de entrar en la sala. A la cabeza estaba la señora Glimmerhusk, una polilla plateada anciana con alas empolvadas, gafas de perlas y la temperatura emocional de una despensa cerrada con llave. Hablaba con una voz lo suficientemente suave para sonar refinada y lo suficientemente aguda para cortar una fresa.
A su lado estaba el secretario Mumblewick, una polilla marrón con patas manchadas de tinta y la expresión atormentada de alguien que había pasado cuarenta años ordenando alfabéticamente permisos y disfrutándolo en secreto. Llevaba trece portapapeles en todo momento, cada uno etiquetado con una categoría diferente de decepción.
Luego venían los escarabajos brillantes: tres funcionarios pequeños, redondos y pulidos llamados Brindle, Brandle y Brenda. Nadie sabía si Brenda estaba relacionada con los otros dos, pero se comportaba como si ella hubiera inventado personalmente la autoridad y esperara que todos aplaudieran.
Y finalmente, estaba Lumford Lanternbottom.
Lumford era un bicho linterna de tamaño tremendo y absolutamente ningún encanto. Su abdomen brillaba con un tono aprobado de amarillo pálido conocido oficialmente como Calidez Municipal 4B. Tenía un bigote encerado, una insignia de latón y ese tipo de confianza que solo se encuentra en las criaturas que nunca han sido interrumpidas a mitad de una frase por la realidad.
"El asunto de Jellibert P. Flickerbean", anunció la señora Glimmerhusk un jueves por la noche, "se ha vuelto imposible de ignorar".
El secretario Mumblewick lamió una pequeña almohadilla de sello, selló un papel, lo giró de lado, frunció el ceño, lo selló de nuevo y susurró: "Imposible de ignorar. Registrado".
"Ha excedido el subsidio de centelleo nocturno", dijo Brindle.
"Ha realizado bucles de brillo no autorizados", dijo Brandle.
"Ha fomentado la expresión de brillo espontáneo entre los menores", dijo Brenda, con el disgusto de alguien que describe un hongo en un pastel.
"Y", añadió Lumford Lanternbottom, inflando su pecho hasta que su placa reflejó la importancia colectiva de la sala, "ha fallado repetidamente en obtener un Permiso de Brillo".
La sala inhaló.
En algún lugar afuera, un caracol dejó caer una migaja.
Los Permisos de Brillo eran el invento más orgulloso del Consejo y la pieza de tontería más inútil del jardín, lo cual es mucho decir en un lugar donde el Coro de Tulipanes había formado una vez un comité para decidir si tararear contaba como cantar. Para centellear después del atardecer, se esperaba que cualquier criatura luminosa completara el Formulario G-12, "Declaración de intención de brillo", junto con el Formulario G-12B, "Aclaración complementaria de intención de brillo", y el Anexo iii del Formulario G-12B, "Declaración de estabilidad emocional mientras brilla".
Los solicitantes debían someterse a una inspección de brillo, una evaluación de tono, una revisión de ritmo y, en casos de "confianza de brillo inusual", una evaluación de carácter moral.
La mayoría de las criaturas se rendían a mitad de la primera página y simplemente se sentaban en la oscuridad cuestionando sus elecciones de vida.
El consejo consideraba esto una prueba de que el sistema funcionaba.
Jellybean nunca había solicitado uno.
Ni una sola vez.
Cuando el secretario Mumblewick le entregó los formularios por primera vez, Jellybean había escaneado la pila, parpadeado con sus enormes ojos y dicho: "Polen dulce en una galleta, ¿alguien asesinó a un árbol por esta estupidez?".
Luego usó los formularios para abanicar a una oruga bebé dormida.
Eso había sido hace tres meses.
Desde entonces, había recibido seis advertencias, dos avisos de revisión pendiente, una citación y un folleto con una redacción severa titulado Centellear responsablemente: una guía para egoístas y demasiado brillantes.
Él había convertido el folleto en un sombrero pequeño.
Se veía magnífico con él.
Una inspección muy poco bienvenida
La noche en que comenzó realmente el problema, Jellybean estaba posado en su tallo rosa favorito, limpiando el rocío de sus antenas y preparándose para una noche perfectamente ordinaria de alegría profundamente ilegal.
El cielo sobre el Jardín de Sugarwild se había suavizado en lavanda. La luz color melocotón se desvanecía detrás de las colinas de gelatina. Pequeñas estrellas aparecían a través del crepúsculo como ojos curiosos. A su alrededor, el jardín despertaba a su ser nocturno: flores de luna desplegándose, néctar acumulándose como plata en las copas de las flores, escarabajos estirando sus patas, ranas calentando sus chismes.
Jellybean respiró hondo.
Su vientre comenzó a brillar.
Primero vino el oro, suave y cálido.
Luego vino el borde rosa, brillante como un amanecer confitado.
Luego un pequeño destello turquesa solo porque se sentía guapo y no había ninguna ley contra eso.
Técnicamente, la había.
Él la ignoró.
Un joven duende del polen llamado Nibsy revoloteó desde una flor cercana, aplaudiendo con sus pequeñas manos. "¡Haz el doble parpadeo!"
"El doble parpadeo está actualmente prohibido en tres parterres", dijo Jellybean.
Nibsy jadeó. "¿En serio?"
"Ni idea", respondió él. "Pero suena impresionante".
Luego destelló dos veces, giró en el aire y aterrizó boca abajo debajo de un pétalo rizado mientras su vientre brillante palpitaba como un pequeño letrero de carnaval.
Los duendes que observaban vitorearon.
Una fila de caracoles bebés agitó sus tallos oculares.
Un grillo anciano murmuró: "Ese bicho va a conseguir que lo multen en el trasero".
"Otra vez", dijo su esposa.
Jellybean estaba a punto de realizar lo que llamaba el Guiño y el Movimiento, una maniobra que no tenía un propósito práctico pero que incomodaba profundamente a las criaturas aburridas, cuando un silbato severo atravesó el aire.
No era un silbato de pájaro.
No era un silbato juguetón.
Un silbato con papeleo detrás.
Todos se congelaron.
Bajando por el camino venía Lumford Lanternbottom, marchando entre dos asistentes escarabajos brillantes que llevaban cascos pequeños. Detrás de ellos, el secretario Mumblewick llevaba un escritorio portátil atado a su espalda y parecía emocionado de la manera trágica en que solo un secretario puede estarlo.
Lumford se detuvo en la base del tallo de Jellybean y se aclaró la garganta con suficiente dramatismo como para calificar como el clima.
"Jellibert P. Flickerbean", anunció, "por la presente se le ordena cesar toda iluminación no autorizada inmediatamente".
Jellybean parpadeó hacia él.
Su vientre brillante se iluminó.
"Lo siento", dijo Jellybean. "No pude escucharte por lo radiante que soy".
Varios duendes resoplaron.
El secretario Mumblewick garabateó furiosamente.
El bigote de Lumford se contrajo. "Esto no es una broma".
"Eso explica por qué nadie se está riendo de ti".
Los caracoles bebés perdieron el control. Uno se volcó de alegría y tuvo que ser empujado a una posición vertical por su madre.
El brillo de Lumford se intensificó en medio tono, que era lo más furioso que podía ponerse la Calidez Municipal 4B sin solicitar una escalada.
"No ha solicitado un Permiso de Brillo", dijo.
"Correcto".
"Ha excedido el subsidio de brillo común".
"También correcto".
"Ha realizado parpadeos rítmicos en una zona de floración residencial".
"Fue de buen gusto".
"Ha inspirado imitación".
Jellybean miró a la pequeña multitud. Nibsy escondió inmediatamente sus dedos brillantes detrás de su espalda.
"Eso suena a cumplido", dijo.
"No lo es".
"Entonces deberías redactar mejor tus insultos".
Lumford sacó un pergamino enrollado de debajo de una ala y lo abrió de un golpe. Se desenrolló hasta el suelo, rebotó en una seta y continuó unos centímetros más porque a la burocracia le encanta una entrada dramática.
"Por autoridad del Consejo de la Propia Luminiscencia, bajo la Sección Siete, Cláusula Nueve, Subcláusula F, revisada después del incidente de la luciérnaga, se le emite por la presente una advertencia final. Se presentará en la Gran Seta mañana por la mañana para la evaluación del permiso, la corrección del brillo y la atenuación del comportamiento".
Un silencio cayó sobre el parterre.
Incluso las bocas de dragón dejaron de juzgar por un segundo.
Jellybean inclinó la cabeza.
"¿Atenuación del comportamiento?"
El secretario Mumblewick asintió sin levantar la vista. "Procedimiento estándar".
"Suena como algo inventado por criaturas que fueron intimidadas emocionalmente por la luz del sol".
"Es un proceso correctivo respetado", dijo Lumford.
"¿Implica hacerme aburrido?"
"Implica ayudarlo a comprender su lugar".
Eso fue todo.
El jardín había oído a Jellybean bromear, decir insolencias, burlarse, cantar malas canciones, tomar peores decisiones y una vez desafiar a un abejorro a un duelo de baile que absolutamente debería haber perdido pero de alguna manera no perdió. Lo que el jardín no había escuchado a menudo era su silencio.
Por un momento agudo, no dijo nada.
Su brillo se estabilizó.
No más brillante.
No más llamativo.
Solo constante.
Dorado, rosa y cálido, como una pequeña linterna que se niega a apagarse.
Luego, Jellybean trepó lentamente más alto en su tallo de flor, se enfrentó a Lumford y dijo: "Mi lugar es donde sea que la oscuridad necesite ser molestado".
Nibsy sonrió.
Los caracoles bebés se miraron como si acabaran de presenciar las escrituras con alas.
Los ojos de Lumford se entrecerraron. "Esa no es una respuesta aceptable".
"Ponlo en un formulario".
El Aviso de Suspensión de Brillo Inmediata
Lo que sucedió después sería descrito más tarde por la señora Glimmerhusk como "una escalada desafortunada causada por la negativa de un insecto a respetar el orden necesario".
Jellybean lo describió como "cuando el bastardo de fondo de linterna intentó apagarme".
Lumford levantó un pequeño dispositivo de latón de su bolso. Parecía un dedal cruzado con un bozal, equipado con una pequeña cerradura y sellado con el sello del consejo.
La multitud retrocedió.
Todos sabían lo que era.
Una tapa atenuadora.
Utilizada solo, supuestamente, en casos de mala conducta luminosa extrema.
Se colocaba sobre el abdomen de una criatura brillante y silenciaba su luz hasta que una audiencia pudiera determinar si eran "seguros para una radiancia sin supervisión".
En lenguaje sencillo, era un corcho de alegría emitido por el gobierno.
"Debe llevar esto hasta su evaluación", dijo Lumford.
Jellybean miró fijamente el dispositivo.
Sus enormes ojos lo reflejaron en dos pequeñas lunas de latón deformadas.
"No vas a poner esa cosa en mi trasero".
"No es su trasero", dijo Lumford con rigidez. "Es su órgano luminoso regulado".
"Eso es de alguna manera peor".
"Quédese quieto".
Lumford revoloteó hacia arriba con la tapa atenuadora extendida.
Los dos asistentes escarabajos brillantes se elevaron detrás de él.
El secretario Mumblewick abrió un formulario etiquetado como Evento de Cumplimiento Físico y preparó su pluma con la reverencia de un sacerdote sacando una espada.
Las alas de Jellybean tuvieron un pequeño temblor.
El jardín contuvo la respiración.
Entonces Jellybean se lanzó.
Se disparó hacia arriba en un destello de luz rosa dorada, giró entre las piernas extendidas de Lumford, se escabulló debajo de un escarabajo brillante, rodeó al otro y destelló tan brillantemente que el secretario Mumblewick dejó caer su pluma en un botón de oro.
"¡Centelleo evasivo sin licencia!", gritó Lumford.
"¡Ponlo en la cuenta!", gritó Jellybean.
Se lanzó a través del parterre, su brillo palpitaba en ráfagas salvajes y alegres. Los duendes se dispersaron riendo. Los caracoles se agacharon. Una boca de dragón chasqueó ante la nada y pareció avergonzada. Lumford y sus asistentes lo persiguieron, sus insignias oficiales rebotando, sus alas batiendo con la indignación frenética de criaturas que nunca habían imaginado ser humilladas públicamente por algo con forma de postre.
"¡Deténgase inmediatamente!", ladró Lumford.
"Lo siento", gritó Jellybean por encima del hombro. "Solo me detengo para bocadillos, siestas y figuras de autoridad emocionalmente maduras".
"¡Está obstruyendo la aplicación de la ley!"
"¡Estás obstruyendo el ambiente!"
La persecución atravesó las digitales de chicle, rodeó el musgo de menta, pasó por el estanque de lirios de consecuencias leves y entró directamente en la arcada de bayas lunares, donde docenas de bayas colgantes brillaban tenuemente en la oscuridad.
O al menos, se suponía que debían brillar tenuemente.
Mientras Jellybean volaba frente a ellas, su propia luz se encendió y las bayas respondieron.
Una por una, se iluminaron.
No pálidas.
No permitidas.
Brillantes.
Se iluminaron en olas de oro, rosa, azul y violeta, enviando reflejos brillantes a través de las hojas. Toda la arcada se despertó como un secreto que el jardín se había estado guardando para sí mismo.
Las criaturas de abajo jadearon.
Incluso Jellybean disminuyó la velocidad.
"Bueno", dijo suavemente, "eso es nuevo".
Lumford se detuvo detrás de él, respirando con dificultad, su bigote marchito por el esfuerzo.
Por primera vez esa noche, parecía menos enojado que alarmado.
"¿Qué has hecho?", susurró.
Jellybean se volvió lentamente. "Iba a preguntarte lo mismo".
La arcada de bayas lunares continuó brillando, más intensamente de lo que nadie en el jardín de Sugarwild había visto en años. Patrones antiguos aparecieron en las enredaderas, finas líneas de luz que corrían entre las bayas como venas doradas. Símbolos ocultos brillaban a lo largo de las hojas. Un pulso cálido viajó a través de las raíces debajo del camino, y las flores a su alrededor levantaron sus cabezas como si despertaran de un largo sueño impuesto.
Nibsy, que lo había seguido a una distancia segura, aterrizó junto a una baya brillante y extendió la mano hacia ella.
"Pensé que las bayas lunares solo brillaban en plateado", dijo.
El secretario Mumblewick entró tropezando en la arcada, jadeando. Cuando vio las bayas, su rostro palideció bajo su pelusa.
Dejó caer tres portapapeles.
Ni uno.
Tres.
Fue entonces cuando Jellybean supo que algo andaba muy mal.
"Clerky", dijo Jellybean, entrecerrando sus enormes ojos, "pareces alguien a quien acaban de encontrarle su diario privado y es mayormente sobre almohadillas de sello".
Mumblewick se inclinó rápidamente para recoger sus papeles. "No ha ocurrido ninguna irregularidad".
"Todo sobre tu cara dice irregularidad".
"Esta área está restringida", espetó Lumford, recuperándose. "Todos los residentes deben irse de inmediato".
"¿Restringida?", Jellybean miró a su alrededor. "Este es un sendero público de bayas".
"Temporalmente restringido".
"¿Desde cuándo?"
"Desde ahora".
"Conveniente. ¿Sacaste eso de tu insignia o de tu trasero?"
Brenda, el escarabajo brillante, llegó entonces, con el casco torcido y los ojos muy abiertos. "Señor", susurró a Lumford, "las enredaderas del este también se están iluminando".
Desde más allá de la arcada llegó otro brillo. Luego otro. A través del jardín, comenzaron a surgir débiles pulsos dorados de lugares que habían estado oscuros desde que Jellybean podía recordar.
Debajo del viejo puente de musgo.
Dentro de las flores en forma de campana cerca del estanque.
A lo largo de las raíces de la propia Gran Seta.
No era al azar.
Estaba conectado.
Jellybean flotaba en medio de todo, su propio vientre brillando al ritmo del jardín que despertaba. Por una vez, no bromeó.
Lumford vio eso, y quizás eso lo asustó más que la luz.
"Suficiente", dijo el bicho linterna. "Por autoridad de emergencia, lo estoy colocando bajo suspensión de brillo inmediata".
"Ya intentaste eso".
"Esta vez", dijo Lumford, "no seremos educados".
Jellybean le dio una larga mirada.
Entonces su brillo se intensificó hasta que cada gota de rocío en cada hoja devolvió una pequeña chispa dorada.
"Cariño", dijo, con voz baja y peligrosamente alegre, "nunca fueron educados. Solo eran lentos".
Un pequeño fugitivo con un problema muy brillante
La segunda persecución no fue divertida.
No del todo.
Todavía había algo de comedia en ver a Lumford estrellarse de cara contra una mora lunar colgante tras gritar: “¡Aseguren al infractor!”, porque la dignidad, cuando se pincha a gran velocidad, emite un sonido encantador.
Pero bajo el caos, algo había cambiado.
El jardín estaba despertando alrededor de Jellybean.
Su brillo ya no era simplemente un resplandor. Estaba respondiendo a algo. O algo le estaba respondiendo a él.
Cada vez que pasaba veloz cerca de una zona tenue, la luz antigua se removía allí. Venas enterradas centelleaban bajo la corteza. Las gotas de rocío destellaban con colores que ningún gráfico del consejo había aprobado jamás. Las flores que habían pasado años floreciendo solo en tonos pastel reglamentarios se sonrojaban de repente con tonos salvajes de coral, turquesa, miel y violeta.
El Jardín Sugarwild no se estaba volviendo desordenado.
Se estaba volviendo honesto.
Y los funcionarios lo odiaban.
“¡Bloqueen el sendero oeste!”, gritó Lumford.
“¿Basado en qué?”, preguntó Jellybean.
“¡Contención de emergencia!”
“Eso no es una base. Eso es el pánico usando sombrero”.
Un grupo de escarabajos linterna se elevó de los setos que tenían delante, formando un muro de luz amarilla pálida. Su brillo era uniforme, soso y deprimente. Jellybean les echó un vistazo y dio un giro brusco a través de una cortina de enredaderas de azúcar colgantes.
Las enredaderas se iluminaron a su paso.
Detrás de él, los escarabajos chocaron contra la cortina y se enredaron en los hilos brillantes, gruñendo y maldiciendo de esa manera contenida y estúpida en la que maldicen los funcionarios cuando creen que la historia podría estar tomando notas.
Jellybean salió disparado sobre el Estanque de Lirios de Leves Consecuencias y casi choca con una libélula que llevaba gafas de lectura.
“¡Cuidado!”, espetó la libélula.
“No puedo”, dijo Jellybean. “Me están oprimiendo”.
“¡Pues que te opriman en tu propio carril!”
Zumbó hacia adelante, riendo a pesar de sí mismo, con el corazón martilleando, las alas centelleando y la barriga encendida. Sin embargo, mientras volaba, miró hacia abajo y vio a más criaturas emergiendo de sus hogares.
No solo las atrevidas.
Las tímidas.
Las apagadas.
Las pequeñas luciérnagas que siempre se habían escondido bajo las hojas porque su luz parpadeaba de forma irregular.
Los escarabajos del crepúsculo cuyo brillo azul había sido etiquetado como “estéticamente disruptivo”.
Las jóvenes luciérnagas que practicaban pequeños destellos en secreto, temerosas de las multas que sus familias no podían pagar.
Observaron a Jellybean cruzar el jardín como un rayo con el Consejo pisándole los talones, y sus caras cambiaron.
No en rebelión.
Todavía no.
En reconocimiento.
Eso era peor, al menos para el Consejo.
Porque la rebelión puede ser castigada.
El reconocimiento se contagia.
Jellybean llegó al extremo de la Galería de Moras Lunares y se lanzó al hueco debajo de un enorme pétalo curvado. Apagó su brillo tanto como pudo, lo cual no fue mucho. Incluso atenuado, parecía una gominola culpable con alas.
Se presionó contra el envés aterciopelado del pétalo y escuchó.
El batir de alas pasó por encima.
Lumford ladraba órdenes.
El secretario Mumblewick resollaba cerca, murmurando: “Informe de incidente, informe de incidente, informe de incidente grave…”
Durante varios minutos, Jellybean se mantuvo quieto.
La quietud no era uno de sus dones. Le sentaba mal, como un traje formal a un mapache.
Entonces una vocecita susurró: “¿Jellybean?”
Nibsy se arrastró debajo del pétalo, con las mejillas sonrosadas y las alas temblorosas.
“No deberías estar aquí”, susurró Jellybean.
“Tú tampoco”.
“Sí, pero yo soy estúpido de forma profesional”.
Nibsy le tendió algo pequeño y doblado.
“Mumblewick dejó caer esto”.
Jellybean lo tomó.
Era un trozo de pergamino del consejo, arrancado de uno de los portapapeles caídos. En la parte superior, con una pulcra tinta negra, decían las palabras:
Reasignación de Reserva Luminiscente — Confidencial
Debajo había un gráfico.
Jellybean entrecerró los ojos.
No le gustaban los gráficos. Los gráficos eran el lugar donde la alegría iba para ser medida, aplanada y asesinada por columnas.
Pero este hizo que incluso su pequeño estómago rebelde se tensara.
El gráfico enumeraba las regiones del jardín por nombre.
Galería de Moras Lunares.
Estanque de Campanillas.
Puente del Musgo Brillante.
Matorral del Vivero de Luciérnagas.
Junto a cada ubicación había notas.
Producción de resplandor natural reducida en un setenta por ciento.
Exceso de brillo desviado a las reservas del consejo.
Explicación pública: atenuación estacional.
Mantener las restricciones de permisos para evitar la activación no autorizada.
Jellybean leyó las líneas dos veces.
Luego una tercera, porque seguramente nadie podría ser tan presumidamente horrible por escrito.
Pero ahí estaba.
El Consejo no había estado protegiendo al jardín del resplandor imprudente.
Lo habían estado robando.
Drenando el brillo natural de las raíces, bayas, flores y criaturas, para luego acaparar la luz extra en algún lugar bajo sello oficial. Los permisos no eran por seguridad. Las inspecciones no eran por equilibrio. Las reglas de atenuación no eran por orden.
Eran por control.
Y Jellybean, con su molesto y pequeño destello no autorizado, acababa de empezar a despertar la luz robada.
Por una vez en su vida, no tuvo un comentario ingenioso inmediato.
Nibsy lo miró con ansiedad. “¿Qué significa?”
Jellybean dobló el papel cuidadosamente.
Afuera, la voz de Lumford resonó por todo el jardín. “Registren cada flor. Debe ser llevado ante el Consejo antes del amanecer”.
Jellybean miró hacia las venas brillantes que pulsaban débilmente a través de las enredaderas.
Sus ojos se entrecerraron.
Su barriga dio un pequeño destello obstinado.
“Significa”, dijo, “que esos pequeños idiotas polvorientos que acaparan luz eligieron al bicho equivocado”.
Y en algún lugar profundo bajo el Jardín Sugarwild, escondido bajo raíces, piedras y años de mentiras oficiales, algo brillante lo escuchó.
Y respondió.
El trozo de papel que podría arruinar mil portapapeles
Jellybean siempre había asumido que el Consejo de la Propia Luminiscencia era inútil de la manera ordinaria en que los consejos son inútiles.
Exigentes.
Sobrecargados.
Dependientes emocionalmente de los sellos.
El tipo de institución que podía tomar algo perfectamente natural, como brillar cuando la noche se ponía bonita, y convertirlo en una solicitud de seis páginas que requería tres firmas, un testigo y una declaración de que no habías “brillado recientemente con la intención de perturbar”.
¿Pero robar la luz?
Eso no era inútil.
Eso era villano.
No villanía grandiosa. No villanía de capa en un acantilado. Peor.
Villanía administrativa.
El tipo que usaba gafas pequeñas, decía “por el bien de la comunidad” y robaba silenciosamente a todos mientras les cobraba una tarifa de gestión.
Jellybean se agachó debajo del pétalo curvado con Nibsy a su lado, con el pergamino robado doblado contra su pecho. Afuera, las alas zumbaban por el jardín mientras Lumford Culolinterna y sus secuaces uniformados registraban cada flor, hueco, depresión de musgo y hoja sospechosamente cómoda.
“Esto es malo”, susurró Nibsy.
“Es peor que malo”, dijo Jellybean. “Es organizado”.
“¿Qué hacemos?”
Se asomó desde debajo del pétalo. Un escarabajo de luz pasó por encima, con el casco brillando, los ojos escaneando las sombras con toda la calidez de una auditoría fiscal.
Jellybean volvió a agacharse.
“Primero, que no nos atrapen”.
“Eso parece obvio”.
“Dices eso, pero tengo un largo historial de hacer que las cosas obvias sean difíciles”.
Las alas de Nibsy temblaron. Ella intentaba ser valiente. Jellybean podía verlo en la forma en que enderezaba sus hombros diminutos y se mordía el labio en lugar de entrar en pánico. Era joven, apenas pasada su primera temporada de polen, con pecas de luz que chispeaban cuando se emocionaba. El Consejo odiaba las pecas de luz. Las llamaban “puntos de parpadeo dérmico no regulados”, porque al parecer decir “luces faciales lindas” los habría matado.
Jellybean se suavizó.
“Deberías irte a casa”, dijo.
Nibsy negó con la cabeza. “No”.
“Nibsy”.
“No. Encontraste algo. O yo encontré algo. Encontramos algo. Lo que sea. No me voy a ir”.
“Entiendes que estos no son niveles normales de problemas, ¿verdad? Esto no es un problema de ‘Jellybean reemplazó las minutas del consejo con limericks groseros’”.
“Esos eran educativos”.
“Eran arte”.
“Hicieron que la señora Glimmerhusk se atragantara con una hoja de menta”.
“Exactamente. Servicio público”.
A pesar de todo, Nibsy sonrió. Luego la sonrisa se desvaneció cuando otra patrulla pasó lo suficientemente cerca como para hacer crujir su refugio de pétalos.
“Están realmente asustados de ti”, susurró ella.
Jellybean miró el pergamino de nuevo. “No. Están asustados de lo que accidentalmente volví a encender”.
Su brillo palpitó suavemente contra el documento desgarrado. Las palabras parecían oscurecerse bajo la luz, la tinta se enfocaba con más nitidez:
Mantener las restricciones de permisos para evitar la activación no autorizada.
Activación no autorizada.
No destello excesivo.
No seguridad.
Activación.
Jellybean había iluminado la Galería de Moras Lunares al volar a través de ella mientras era perseguido por un pomposo bicho linterna con un corcho en el trasero. Eso significaba que su brillo hacía algo que el Consejo había tratado de evitar. Su luz no solo brillaba. Despertaba otra luz.
Lo cual era halagador, aterrador y profundamente inconveniente.
“Necesitamos pruebas”, dijo Nibsy.
Jellybean levantó el pergamino.
“Esto es una prueba”.
“Es solo un trozo. Dirán que lo falsificaste”.
“¿Con qué, con mis diminutos dedos criminales?”
“Igual lo dirán”.
Odiaba que tuviera razón. Los consejos tenían un talento especial para negar cualquier cosa que tuvieran directamente enfrente. Podrían quedarse mirando un hongo ardiendo y declararlo “cálidamente transitorio” si la alternativa era admitir que habían metido la pata.
Jellybean se frotó la cara con ambas patas delanteras.
“Está bien. Necesitamos más pruebas”.
Nibsy se inclinó más cerca. “¿Dónde la guardarían?”
Jellybean miró hacia la silueta distante del Gran Hongo de la Extralimitación Administrativa. Su enorme sombrero se elevaba sobre el jardín como un paraguas presumido, sus ventanas iluminadas con el amarillo suave y rancio de la autoridad aprobada.
Cerca de sus raíces, algo palpitaba.
Oro.
Escondido.
Hambriento.
Su barriga respondió con un parpadeo.
“Oh, demonios”, murmuró.
Nibsy siguió su mirada. “¿Las cámaras del Consejo?”
“Peor”.
“¿Qué es peor que las cámaras del Consejo?”
“Lo que sea que tengan debajo”.
Un jardín lleno de pequeños secretos atenuados
Cruzar el Jardín Sugarwild siendo una luciérnaga buscada no era fácil.
Para empezar, Jellybean brillaba.
Esto hacía que esconderse fuera difícil de la misma manera que gritar hacía que la meditación fuera difícil.
Podía atenuarse un poco, pero no del todo. Su cuerpo se resistía a la oscuridad como si tuviera un rencor personal. Incluso cuando intentaba suprimir su brillo, un cálido resplandor dorado se filtraba de su barriga y teñía todo a su alrededor como una confesión.
Por otra parte, la mitad del jardín había despertado ahora en un color prohibido.
La Galería de Moras Lunares aún resplandecía detrás de ellos. El Puente del Musgo Brillante brillaba en vetas de esmeralda y rosa. El Estanque de Campanillas sonaba suavemente cada vez que una de sus flores se abría, cada tono enviando ondas de luz a través del agua. Los viejos senderos, antes pálidos y dormidos, ahora brillaban bajo los pies con venas enterradas de resplandor color miel.
Las patrullas del Consejo estaban en todas partes.
Lumford Culolinterna claramente se había metido en el pánico hasta la productividad. Escarabajos linterna sobrevolaban los cruces de senderos. Las polillas revisaban debajo de los pétalos. Los escarabajos de luz inspeccionaban los huecos oscuros con pequeñas lámparas, lo cual Jellybean encontraba profundamente insultante.
“Imagínate buscar a una luciérnaga con una linterna”, susurró. “Vergonzoso. La falta de autoconciencia podría calificar como una enfermedad”.
Nibsy tiró de él detrás de un helecho curvado. “Menos comentarios, más sigilo”.
“El sigilo es mejor con comentarios”.
“El sigilo es mejor cuando nadie te oye”.
“Acordemos no estar de acuerdo”.
Viajaron a través de lugares que Jellybean había conocido toda su vida pero que nunca había visto realmente. O quizás nunca se les había permitido mostrarse.
Detrás de las enredaderas de azúcar, encontraron gusanos de luz acurrucados bajo una hoja, sus luces suaves parpadeando débilmente en estallidos desiguales.
Uno de ellos, una gusana mayor llamada Dotter, jadeó cuando Jellybean se deslizó a la vista.
“Ahí está”, susurró Dotter. “El que no tiene licencia”.
“Prefiero el término independiente”, dijo Jellybean.
Las luciérnagas más jóvenes lo miraron con ojos grandes y húmedos. Sus cuerpos daban pequeños pulsos, pero cada uno rápidamente bajaba su luz, avergonzado.
Jellybean frunció el ceño. “¿Por qué están todos escondidos?”
Dotter miró hacia el sendero. “Semana de inspección”.
“Siempre es semana de inspección con estos bastardos”.
Nibsy le dio un codazo.
“¿Qué?”, dijo él. “Lo es”.
Dotter bajó la voz. “Dijeron que los patrones de brillo de los jóvenes son irregulares. Demasiados pulsos. No hay suficiente consistencia. Serán marcados para corrección si no los mantenemos tenues hasta que pase la revisión del registro”.
Una pequeña luciérnaga miró hacia abajo. “No puedo evitarlo. Parpadeo cuando estoy feliz”.
Jellybean sintió que algo afilado se retorcía dentro de él.
Había pasado la mayor parte de su vida tratando al Consejo como una broma porque, para él, en su mayoría lo habían sido. Molestos, sí. Mezquinos, absolutamente. Ocasionalmente caros. Pero él era rápido, bocazas y difícil de avergonzar. Sus reglas habían rebotado en él porque se negaba a quedarse quieto el tiempo suficiente para que se pegaran.
No todos tenían ese lujo.
Algunas criaturas tenían familias que proteger.
Algunas tenían hogares en zonas reguladas.
Algunas eran pequeñas de maneras que incluso Jellybean no era.
Miró a la pequeña luciérnaga que parpadeaba cuando estaba feliz y dijo: “Esa suena como la mejor maldita razón para parpadear”.
La luz del joven gusano parpadeó una vez. Luego otra. Una pequeña sonrisa se formó.
Los ojos de Dotter se llenaron de preocupación. “Ten cuidado”.
“No”, dijo Jellybean, más bajo ahora. “Eso es lo que les enseñaron a decir en lugar de ‘brillar’”.
Por un momento, nadie habló.
Entonces Nibsy levantó el pergamino desgarrado. “El Consejo ha estado robando luz”.
Dotter se quedó mirando.
Los gusanos de luz se acercaron.
“Necesitamos llegar debajo del Gran Hongo”, dijo Jellybean. “¿Conocen alguna forma que no implique pasear por la puerta principal y preguntarle a la señora Alas de Hielo si podemos inspeccionar su sótano secreto de crímenes?”
Dotter tragó saliva. “Hay un viejo canal de raíces debajo del Puente del Musgo Brillante. Solía llevar agua-luz hacia las raíces del hongo”.
“¿Solía?”
“El Consejo lo selló hace años. Dijeron que era inestable”.
Jellybean y Nibsy intercambiaron una mirada.
“Déjame adivinar”, dijo Jellybean. “¿Atenuación estacional?”
Dotter asintió con gravedad.
“Por supuesto. Esta gente tiene una excusa y todo un presupuesto de papelería”.
Dotter señaló con la punta de su nariz. “Sigue el musgo hasta que las piedras se vuelvan azules. Hay una grieta debajo del tercer arco de raíz. Las criaturas pequeñas pueden caber”.
Jellybean se iluminó suavemente. “Gracias”.
El pequeño gusano que parpadeaba cuando estaba feliz lo miró. “¿Vas a hacer que la devuelvan?”
Jellybean quería hacer una broma. Algo fácil. Algo frívolo. Algo que evitara que el momento desarrollara dientes.
Pero los ojos del pequeño gusano eran demasiado sinceros, y la luz robada que palpitaba bajo el jardín era demasiado real.
Así que dijo: “Sí”.
Su barriga brilló más intensamente.
“Y si no lo hacen, voy a convertirme en un dolor tan grande en sus pequeños traseros pulidos que la historia necesitará ungüento”.
Dotter parpadeó.
Nibsy suspiró.
Los jóvenes gusanos de luz sonrieron.
Eso era suficiente.
La señora Glimmerhusk actúa con preocupación
Mientras Jellybean y Nibsy se deslizaban hacia el Puente del Musgo Brillante, el Consejo de la Propia Luminiscencia se reunió en sesión de emergencia.
Las sesiones de emergencia eran el tipo favorito de la señora Glimmerhusk porque le permitían lucir solemne en una silla más grande.
La cámara del consejo había sido construida dentro del hueco superior del Gran Hongo, donde el aire olía a polvo, cera vieja y la leve acidez de criaturas que creían que la comodidad conducía al colapso moral. Estanterías de carpetas se curvaban alrededor de las paredes. Las lámparas ardían en tonos aprobados. Una mesa larga se extendía debajo de un candelabro hecho de cáscaras secas de mora lunar que no habían brillado naturalmente en décadas.
A la cabeza de la mesa, la señora Glimmerhusk se ajustó sus gafas de perlas y miró a Lumford Culolinterna como si fuera algo desagradable encontrado en una servilleta.
“Lo perdiste”.
Lumford permaneció rígido ante la mesa, con el bigote abollado, la insignia rayada y un ala aún pegajosa con jugo de mora lunar.
“La situación se volvió inesperadamente fluida”.
Brenda, el escarabajo de luz, se aclaró la garganta. “Se fue volando”.
Lumford la miró furioso.
“Fluidamente”, añadió ella.
La señora Glimmerhusk cerró los ojos. “La Galería de Moras Lunares está activa”.
“Temporalmente”, dijo Brindle.
“Varias líneas de luz orientales han despertado”, dijo Brandle.
“También temporalmente”, dijo Brindle rápidamente, porque a los funcionarios les encanta la palabra temporalmente. Hace que los desastres suenen como invitados que podrían irse antes de la cena.
El secretario Mumblewick se sentó cerca del extremo de la mesa, pálido y silencioso, con sus portapapeles supervivientes apilados frente a él. Sus manos temblaban ligeramente cada vez que alguien decía “papel”, “trozo” o “¿dónde está el resto de ese informe?”.
La señora Glimmerhusk se dio cuenta.
Por supuesto que se dio cuenta. Toda su personalidad consistía en notar cosas con juicio incluido.
“Secretario Mumblewick”, dijo suavemente, “sus documentos de incidente”.
Mumblewick tragó saliva. “Mayormente recuperados”.
“Mayormente”.
“Un fragmento menor pudo haberse desplazado durante la persecución”.
La cámara se enfrió.
Incluso el candelabro parecía alejarse de él.
Los ojos de Lumford se desorbitaron. "¿Un fragmento de qué?"
Mumblewick se quedó mirando la mesa. "Notas administrativas".
Las alas de la señora Glimmerhusk se elevaron una fracción.
Eso era el equivalente polilla a tirar una silla de una patada.
"¿Qué notas administrativas?"
Mumblewick susurró algo.
"Habla claro".
"Reasignación de reservas".
El silencio golpeó la cámara con tanta fuerza que prácticamente requería un permiso.
Brenda se echó hacia atrás. "Oh, por el amor de Dios, Mumblewick".
"Se soltó", dijo él. "Durante la evasión".
"La evasión", espetó Lumford, "no habría ocurrido si hubieras asegurado tus documentos".
"Los documentos no se habrían dispersado si tú no hubieras chocado con una baya".
"Esa baya me agredió".
"La baya estaba suspendida quieta".
"Suficiente", dijo la señora Glimmerhusk.
Todas las bocas se cerraron.
Ella se levantó de su silla, lenta y delicada, con sus alas plateadas espolvoreadas con un polvo que brillaba levemente. Era hermosa de una forma quebradiza, como la escarcha en una ventana cerrada. Cuando se movió hacia la ventana de la cámara, los demás la observaron con el miedo cauteloso de las criaturas que habían confundido la elegancia con la bondad durante demasiado tiempo.
Afuera, parches del Jardín Sugarwild brillaban con colores prohibidos.
Azul a lo largo del puente.
Oro bajo las enredaderas.
Rosa cerca del estanque.
Luz salvaje, desigual, inmedible.
Vida, básicamente.
La señora Glimmerhusk odiaba cuando la vida no le consultaba primero.
"¿Alguno de ustedes entiende qué sucede si esa luciérnaga llega a la bóveda inferior?", preguntó.
Nadie respondió.
"Las reservas son inestables", continuó ella. "Siempre han sido inestables. El resplandor del jardín debe ser gestionado por aquellos capaces de ejercer moderación".
Brenda asintió con entusiasmo. "Exactamente".
La señora Glimmerhusk la miró. "No estés de acuerdo conmigo antes de que termine. Abarata la sala".
Brenda se hundió en su asiento.
"Durante generaciones", dijo la señora Glimmerhusk, "este Consejo ha impedido el caos luminoso. Hemos recolectado el exceso de resplandor, redirigido el brillo peligroso e impuesto estándares donde la naturaleza, en su vulgaridad habitual, no proporcionó ninguno".
Lumford se enderezó. "Por el bien del jardín".
"Naturalmente", dijo ella.
Pero había algo en su voz. No exactamente culpa. La culpa requiere una relación sana con las consecuencias. Esto era irritación por verse acorralada por la verdad.
El secretario Mumblewick miró sus manos manchadas de tinta.
Él había escrito los informes. Archivó las reducciones. Selló los avisos. Registró las explicaciones.
Atenuación estacional.
Declive natural.
Fatiga del resplandor.
Ajuste de seguridad.
Había escrito las mentiras tan a menudo que se habían convertido en parte del mobiliario de su mente.
Ahora un fragmento se había escapado.
Un fragmento y una pequeña luciérnaga imposible.
La señora Glimmerhusk se apartó de la ventana. "Sellen las entradas inferiores".
Lumford hizo una reverencia. "De inmediato".
"Dupliquen las patrullas".
Brindle y Brandle asintieron.
"Confisquen cualquier fuente de resplandor no autorizada".
Brenda sonrió de una manera que hizo que su casco pareciera más malvado.
Entonces la mirada de la señora Glimmerhusk se posó en Mumblewick.
"Y prepara la declaración pública".
Él parpadeó. "¿La declaración?"
"Sí. El jardín necesitará tranquilidad".
"¿Qué deberá decir?"
La sonrisa de la señora Glimmerhusk era delgada como una hoja.
"Que Jellibert P. Flickerbean ha provocado un evento de resplandor peligroso a través de una conducta egoísta, y que el Consejo está actuando con rapidez para proteger a todos los residentes de la exposición incontrolada al brillo".
La pluma de Mumblewick flotó sobre la página.
Por primera vez en muchos años, no escribió de inmediato.
La señora Glimmerhusk notó eso también.
"¿Hay algún problema, secretario?"
Mumblewick miró el jardín brillante afuera.
Luego al candelabro oscuro sobre ellos.
Luego a la declaración en blanco frente a él.
"No", dijo suavemente.
Y comenzó a escribir.
El Puente de Musgo Brillante recuerda
El Puente de Musgo Brillante había sido alguna vez el cruce más hermoso del Jardín Sugarwild.
Los residentes más antiguos todavía hablaban de él en una nostalgia susurrada, usualmente después de un sorbo de más de néctar fermentado. Decían que el musgo brillaba con tanta intensidad que los viajeros podían cruzar solo con su luz. Decían que los amantes se encontraban bajo su arco porque el resplandor hacía que todos se vieran favorecidos y ligeramente mágicos, lo cual es la mitad del romance si uno es honesto. Decían que los niños jugaban allí al atardecer, persiguiendo chispas entre las piedras.
Ahora, la mayoría de las noches, el puente se veía opaco.
Lo suficientemente bonito, tal vez. Un suave cojín verde sobre piedra vieja azucarada. Un ligero brillo cuando el rocío era el correcto. Pero nada parecido a las historias.
"Atenuación estacional", había dicho el Consejo.
"El musgo envejece", habían dicho.
"Dejen de hacer preguntas y archiven una solicitud de mantenimiento", habían dado a entender.
Sin embargo, mientras Jellybean y Nibsy se acercaban, el puente estaba empezando a recordarse a sí mismo.
Líneas de luz azul se entrelazaban a través del musgo. No constantes. No completamente despiertas. Pero ahí estaban. Las piedras debajo emitían un leve pulso dorado, uno que combinaba tan estrechamente con el brillo de Jellybean que hacía que sus alas zumbaran.
Nibsy aterrizó en el musgo y jadeó cuando pequeñas chispas saltaron alrededor de sus pies.
"Se siente vivo".
"Eso es generalmente lo que sucede cuando alguien deja de estrangular una cosa", dijo Jellybean.
Aleteó debajo del puente, donde las raíces se retorcían a través de la piedra y la sombra. El aire olía a humedad y era rico en minerales, con una leve dulzura como de néctar viejo sellado en vidrio. Un canal estrecho corría bajo el arco, seco ahora, con el lecho forrado de una arenilla cristalina pálida.
"Dotter dijo el tercer arco de raíz", susurró Nibsy.
Contaron.
Primer arco, grueso y oscuro.
Segundo arco, dividido por una piedra.
Tercer arco, medio enterrado en musgo.
Allí, en su base, había una grieta lo suficientemente ancha para una luciérnaga, un duendecillo o un gusano muy comprometido con estándares flexibles.
Jellybean aterrizó a su lado.
Un sello había sido grabado en la piedra sobre la abertura: el emblema del Consejo, una linterna rodeada por seis estrellas y un lema presumido.
Brillo a través del Orden.
Alguien había rayado debajo, en letras diminutas:
Oscuridad a través del papeleo.
Jellybean sonrió. "Me gusta este vándalo".
Nibsy entrecerró los ojos. "¿Fuiste tú?"
"Ese no".
"¿En serio?"
"Lo sé. Estoy orgulloso y celoso".
La grieta estaba bloqueada por una costra de cera gris endurecida, sellada con sellos más pequeños del consejo. Jellybean la tocó y sintió un leve tirón, como si la cera estuviera tratando de beber su resplandor.
Se echó hacia atrás.
"Grosero".
Nibsy frunció el ceño. "¿Puedes derretirla?"
"Probablemente".
"¿Probablemente?"
"La mayoría de mis planes viven ahí".
Se preparó ante el sello, respiró hondo y brilló con más fuerza.
Luz dorada se derramó de su cuerpo. Chispas rosas brillaron en el borde. El musgo a su alrededor se levantó como pelaje en la brisa. Las líneas azules en el puente latieron más rápido.
El sello de cera se oscureció.
Por un momento, no pasó nada.
Entonces la cera endurecida comenzó a sudar.
Rezuma lentamente, goteando por la piedra en lágrimas grises. Los pequeños emblemas grabados se deformaron, luego se desplomaron, y finalmente se deslizaron por completo con un golpe suave e indigno.
Jellybean se inclinó cerca.
"Así es", susurró. "Llora por eso".
La grieta se abrió.
Aire caliente exhaló desde abajo.
Con él vino un resplandor tan profundo y antiguo que Jellybean casi cae hacia atrás.
No era brillante en el sentido ordinario. No parpadeaba ni destellaba. Presionaba contra él, vasto y amortiguado, como luz solar atrapada bajo una manta durante años.
Nibsy se agarró a su pierna. "Jellybean".
"Sí".
"Eso es mucha luz".
"Eso", dijo, tragando saliva, "es un delito grave con raíces".
Detrás de ellos, voces se elevaron en el sendero.
"¡Revisen el puente!"
Lumford.
Por supuesto que era Lumford. El bastardo tenía la persistencia del moho.
Jellybean metió el pergamino doblado en un pliegue de su ala. "Entremos".
Nibsy miró la oscura abertura. "Tú primero".
"¿Por qué yo?"
"Eres el idiota profesional".
Él le dio un pequeño asentimiento de orgullo. "El crecimiento te sienta bien".
Entonces se deslizó por la grieta y descendió hacia las raíces bajo el jardín.
La Bóveda debajo del Gran Champiñón
El canal de la raíz era estrecho, retorcido y profundamente antipático para cualquiera que valorara el espacio personal.
Jellybean se abrió paso primero, su resplandor iluminando paredes de fibra de raíz vieja y savia cristalizada. Nibsy lo seguía de cerca, con las alas apretadas, murmurando cosas desagradables sobre la suciedad, la oscuridad y las fallas arquitectónicas generales de los túneles secretos.
Cuanto más profundo iban, más cálido se volvía el aire.
No un calor acogedor.
Un calor robado.
El tipo de calidez que debería haber pertenecido a las tardes de verano, flores abiertas, crías riendo, musgo brillante y pequeños gusanos parpadeando porque la felicidad los había emboscado.
En cambio, había sido arrastrado hasta aquí y encerrado.
El túnel finalmente se ensanchó en una caverna debajo del Gran Champiñón.
Jellybean se detuvo tan abruptamente que Nibsy chocó con él.
"Ay", susurró ella. "Avísame antes de convertirte en parte del paisaje".
Él no respondió.
No podía.
La bóveda se extendía ante ellos, enorme e imposible, excavada en la tierra bajo las raíces del champiñón. Tanques de cristal bordeaban las paredes desde el suelo hasta el techo, cada uno lleno de luz líquida. Oro, azul, rosa, violeta, verde, blanco. Cientos de colores se arremolinaban detrás del vidrio, palpitando débilmente como si soñaran con escapar.
Tuberías hechas de raíz hueca y caparazón de escarabajo pulido corrían desde los tanques hasta el techo, donde desaparecían hacia las cámaras del consejo. A lo largo del suelo, canales de bronce llevaban corrientes más pequeñas de radiancia hacia contenedores etiquetados.
Exceso de Baya de Luna.
Desborde de Brillo de Guardería.
Reserva de Musgo Brillante.
Radiancia Juvenil Inestable.
Asignación de Festival.
Uso de Emergencia Privado.
Jellybean flotó en silencio.
Nibsy se cubrió la boca con ambas manos.
En el centro de la bóveda se encontraba una máquina que parecía un órgano de tubos que había perdido una pelea con una araña. Estaba llena de válvulas, tubos, palancas, medidores y latón pulido. Una gran cámara de cristal se asentaba en su corazón, llena de luz concentrada tan brillante que dolía mirar directamente.
Sobre ella, una placa rezaba:
Reserva Luminiscente Central
Debajo de eso, en letras más pequeñas:
Gestionada para la Estabilidad Continua del Jardín Sugarwild
La boca de Jellybean se torció.
"Gestionada", dijo. "Esa es una palabra elegante para 'rellenada en un sótano por ladrones con buena letra'".
Nibsy voló hacia un tanque cercano. Dentro, pequeños pulsos de luz rosa se arremolinaban como mariposas atrapadas.
"Esto dice Exceso de Duendecillo de Flor". Su voz se quebró. "¿Es esto de nosotros?"
Jellybean se unió a ella.
El tanque brillaba con cientos de pequeñas chispas, cada una no más grande que una peca.
Pecas de brillo.
Las mejillas de Nibsy brillaron levemente en respuesta.
Sus ojos se llenaron de lágrimas furiosas.
"¿Nos quitaron esto?"
Jellybean sintió el zumbido de la bóveda vibrar a través de sus alas.
"Parece que les quitaron a todos".
Se movieron a lo largo de los tanques, leyendo las etiquetas.
Brillo de Ala de Libélula.
Resplandor de Pétalo de Flor Nocturna.
Reserva de Reflexión de Rocío.
Salida de Guardería de Luciérnagas, Generacional.
Esa hizo que Jellybean se detuviera.
El tanque era grande, más grande que los otros, lleno de luz dorada cálida entretejida con naranja y rosa. El resplandor en el interior palpitaba en ritmos que se sentían dolorosamente familiares. No los suyos, exactamente, pero cercanos. Primos de su luz. Ancestros. Crías. Tardes perdidas. Familias atenuadas.
Puso un pie diminuto contra el vidrio.
La luz surgió hacia él.
Su cuerpo respondió.
Por un momento, los sintió.
No voces.
Sentimientos.
Primeros vuelos bajo cielos de lavanda.
Niños riendo de su propio brillo.
Padres enseñando patrones de parpadeo en matorrales ocultos.
Luciérnagas viejas desvaneciéndose suavemente después de vidas largas y brillantes.
Y debajo de todo, el dolor lento de ser desviado, reducido, medido y decirle que la pérdida era natural.
Jellybean nunca había conocido bien a sus padres. Las familias de luciérnagas en el Jardín Sugarwild eran dispersadas temprano por inspecciones, reubicaciones y asignaciones de registro. Había sido criado mayormente por quien pudiera seguirle el ritmo, lo cual no era mucha gente. Había asumido que su brillo era una casualidad, un defecto personal o un don, dependiendo de quién se estuviera quejando.
Ahora el oro robado presionaba contra el vidrio como si lo reconociera.
Nibsy susurró: "¿Jellybean?"
Su brillo se profundizó.
Algo dentro del tanque respondió con un pulso que sacudió el polvo de los tubos.
Al otro lado de la bóveda, los medidores se movieron.
Una campana sonó.
No fuerte.
Pero lo suficiente.
Jellybean levantó la vista.
"Eso se siente mal".
Una luz roja parpadeó sobre la máquina central.
Entonces una voz resonó a través de la bóveda desde un tubo de voz de latón.
"Activación no autorizada detectada".
Nibsy se puso pálida. "Dime que no fuimos nosotros".
"Buenas noticias", dijo Jellybean. "Fui definitivamente yo".
Muy arriba, los obturadores de metal comenzaron a cerrarse con estrépito.
El canal de la raíz detrás de ellos se selló con un golpe pesado.
Luego otro.
Luego otro.
Estaban atrapados dentro de la bóveda bajo el Gran Champiñón.
Nibsy lo miró fijamente.
"¿Idiota profesional?"
"Condecorado", dijo él débilmente.
La Audiencia de Radiancia Excesiva
Fueron atrapados en siete minutos.
Jellybean insistiría más tarde en que fueron nueve, porque siete sonaba humillante.
La verdad es que, una vez que la bóveda se selló, tenían muy pocas opciones. Jellybean intentó derretir un obturador, pero el metal bebió su resplandor y escupió chispas frías. Nibsy intentó apretarse a través de una rejilla de aire, pero esta se cerró de golpe sobre su falda y obligó a Jellybean a masticar la tela para liberarla, mientras ella siseaba: "No le cuentes a nadie sobre esto", y él decía: "Respeto demasiado tu dignidad", lo cual era una mentira pero una amable.
Cuando las puertas inferiores finalmente se abrieron, Lumford Lanternbottom entró con media docena de oficiales y la expresión de un hombre que finalmente había atrapado un mosquito después de destruir su propio dormitorio.
"Ahí están", dijo.
Jellybean flotó frente al tanque de la Guardería de Luciérnagas. "Ahí estás tú. Veo que ambos estamos decepcionados".
Los ojos de Lumford saltaron a los medidores activados, al tanque brillante, a la luz roja de advertencia.
Por un breve segundo, el miedo cruzó su rostro.
Luego lo enterró bajo la autoridad, donde los cobardes guardan sus puntos blandos.
"Jellibert P. Flickerbean", anunció, "estás bajo arresto por allanamiento, robo de documentos del consejo, entrada no autorizada a la bóveda, interferencia luminosa, resistencia a la ejecución y parpadeo agravado".
Jellybean parpadeó. "¿Parpadeo agravado?"
"Severamente agravado".
"Honestamente, eso va a ir en mi lápida".
Dos oficiales escarabajos de brillo lo sujetaron suave y firmemente, porque seguía siendo muy pequeño y molestamente delicado. Otro agarró a Nibsy, quien le dio una patada en la espinilla con un entusiasmo sorprendente.
"¡Ay!", espetó el escarabajo.
"Pon eso en tu informe", dijo ella.
Jellybean se vio impresionado. "Has estado pasando demasiado tiempo conmigo".
"Aparentemente no el suficiente".
Fueron arrastrados a través de un pasaje diferente, uno utilizado por funcionarios del consejo y por lo tanto alfombrado, porque incluso los criminales en el poder disfrutan de la comodidad. Mientras subían, Jellybean vio más tuberías corriendo a través de las paredes, llevando el brillo robado hacia arriba hacia cámaras privadas.
Una tubería alimentaba el candelabro del consejo.
Otra conducía hacia la oficina de la señora Glimmerhusk.
Una tercera, etiquetada Reserva de la Gala de los Fundadores, puso a Jellybean tan furioso que casi muerde a Lumford.
"¿Robaste brillo de guardería para fiestas?", espetó.
Lumford no lo miró. "No entiendes la asignación".
"Entiendo de robos".
"Entiendes de interrupción".
"Entiendo de robar con sustantivos más elegantes".
La mandíbula de Lumford se tensó.
Emergieron a la cámara del consejo, ahora llena de funcionarios, oficiales, secretarios y "ciudadanos preocupados" seleccionados que habían sido invitados porque eran confiablemente asustadizos por cualquier cosa que la señora Glimmerhusk les dijera que temieran.
La mesa central había sido movida a un lado. En el frente de la sala había una plataforma elevada con un pequeño estrado para la criatura acusada. Alguien ya había colocado un cartel sobre él:
Sujeto: Jellibert P. Flickerbean
Debajo de él, en letra más pequeña:
Clasificación: Volátil
Jellybean aterrizó en el estrado y miró el cartel.
"Volátil se siente dramático".
La señora Glimmerhusk se sentaba sobre él en la silla alta, con las alas plateadas dobladas, anteojos de perlas brillando.
"Entonces quizás te queda bien".
"Señora", dijo Jellybean, "¿se ve especialmente empolvada esta noche? ¿Es polvo de culpa o solo su harina de funeral habitual?"
Algunos secretarios más jóvenes hicieron sonidos estrangulados.
Lumford golpeó un pequeño mazo. "Respete la audiencia".
Jellybean miró a su alrededor. "¿Esto es una audiencia? Pensé que era un secuestro con temática de polillas con asientos".
La señora Glimmerhusk levantó una mano delicada. "Procedan".
El secretario Mumblewick estaba de pie en un atril lateral. Se veía peor que antes. Su pelusa estaba desigual, sus ojos sombreados, y su montón de papeles tenía el aura temblorosa de una crisis nerviosa atada con cordel.
—La audiencia de emergencia del Consejo de la Propia Luminiscencia está ahora en sesión —leyó—. El sujeto Jellibert P. Flickerbean está acusado de múltiples violaciones, que incluyen, entre otras, iluminación no autorizada, evasión de corrección legal, manipulación de infraestructura restringida, incitación pública y posesión de documentos confidenciales.
Jellybean levantó un pie. —Pregunta.
La señora Glimmerhusk suspiró. —No.
—¿Qué tan confidencial es un documento si su secretario lo deja caer en público como una paloma borracha perdiendo recibos?
Mumblewick se inmutó.
La mirada de la señora Glimmerhusk se endureció. —Admites la posesión.
—Admito saber leer.
—Robaste propiedad del consejo.
—Ustedes robaron la luz del jardín.
La cámara estalló.
Las polillas jadearon. Los escarabajos gritaron. Alguien dejó caer una taza de té. Brenda gritó: "¡Calumnia!", con el entusiasmo de alguien que llevaba años esperando para gritar eso en un lugar cerrado.
Lumford golpeó el mazo hasta que el mango se agrietó.
La señora Glimmerhusk no se movió.
—Una acusación seria —dijo ella.
—Un sótano serio —respondió Jellybean.
Sus ojos brillaron. —La reserva inferior no es robo. Es preservación.
—La preservación generalmente no requiere mentirles a los niños sobre por qué sus rostros dejaron de brillar.
Nibsy, retenida cerca de la pared lateral, levantó la barbilla. Sus pecas brillantes parpadearon, débiles pero visibles.
Varios miembros del consejo miraron hacia otro lado.
Jellybean lo vio.
También Mumblewick.
La señora Glimmerhusk se inclinó hacia adelante. —El residente promedio no puede comprender el equilibrio luminoso. El brillo sin control conduce al desorden, al desperdicio, a la atracción de depredadores, al exceso emocional y a la peligrosa autoexpresión.
—Ahí está —dijo Jellybean—. No temes que el jardín se desmorone. Temes que deje de pedir permiso para estar vivo.
—Basta.
—No, no lo creo.
Su brillo se intensificó.
Lumford dio un paso adelante con la Capucha Atenuadora.
—Ten cuidado —advirtió la señora Glimmerhusk.
Jellybean los ignoró a ambos.
—Hicieron que todos pensaran que atenuarse era natural. Hicieron que las pequeñas luciérnagas se escondieran bajo las hojas. Hicieron que los duendes se avergonzaran de sus pecas. Drenaron las bayas lunares, el musgo, los viveros, las flores, los estanques y probablemente la mitad de la alegría en este lugar para poder sentarse bajo un candelabro elegante y llamarse a sí mismos estables.
La sala se había quedado en silencio.
Su voz se agudizó.
—Eso no es orden. Eso es robo con un archivador.
Por un momento, el mensaje caló.
No en todas partes.
No con aquellos cuya comodidad dependía de fingir que eran rectos.
Pero al fondo de la cámara, un joven escarabajo linterna bajó los ojos. Una polilla secretaria dejó de escribir. Uno de los ciudadanos preocupados seleccionados, un grillo anciano, frunció el ceño hacia el suelo como si recordara noches que solían brillar más intensamente.
La señora Glimmerhusk vio el cambio.
Su voz se enfrió.
—Apliquen la Capucha Atenuadora.
Lumford sonrió.
No mucho.
Lo suficiente para demostrar que había estado esperando permiso para volverse peor.
Se acercó al estrado.
Jellybean retrocedió.
Los oficiales escarabajos luminosos mantuvieron su posición a ambos lados. Nibsy luchó contra su guardia.
—¡Ni se te ocurra! —gritó ella.
—El sujeto ha demostrado volatilidad —dijo Lumford—. Es necesario contenerlo.
Las alas de Jellybean se alzaron.
Podría intentar huir, pero las puertas de la cámara estaban selladas. Los oficiales bloqueaban cada ventana. La Capucha Atenuadora relucía en las manos de Lumford, de bronce, fea y hambrienta.
—Última oportunidad —dijo Lumford.
—¿Para qué? —preguntó Jellybean.
—Para aceptar la corrección con dignidad.
Jellybean miró al Consejo. A Mumblewick. A Nibsy. Al candelabro atenuado sobre ellos, alimentado por luz robada que fingía ser elegancia.
Luego sonrió.
—La dignidad es solo miedo con mejor postura.
Lumford se abalanzó.
Jellybean destelló.
No grande.
No brillante.
No lo suficiente para cegar a nadie.
Solo un pulso pequeño y agudo.
Una señal.
Allá abajo, en la bóveda, el tanque del Vivero de Luciérnagas respondió.
Todo el Gran Champiñón se estremeció.
Un centelleo en el lugar equivocado
El candelabro cobró vida de golpe.
No con la Calidez Municipal 4B.
No con el amarillo suave aprobado por el consejo.
Explotó en un color salvaje y robado.
El oro se derramó por las paredes. El rosa recorrió el techo. La luz azul corrió por los estantes. Chispas violetas saltaron de archivador en archivador, encendiendo títulos en el aire:
Quejas por Radiación Suprimida.
Registros de Atenuación de Viveros.
Transferencias de Reservas de Bayas Lunares.
Asignación de Gala Privada.
Mensajes Públicos: Declive Estacional.
Los registros se revelaron en letras brillantes, resplandeciendo a través de las portadas, por los lomos, bajo el polvo. La luz robada dentro de la cámara había reconocido la señal de Jellybean, y ya no quería seguir siendo decorativa.
La sala se disolvió en un caos.
Los funcionarios se agacharon.
Los secretarios gritaron.
Brenda gritó: "¡Mantengan la calma!", mientras intentaba gatear debajo de una silla.
Lumford tropezó hacia atrás, y la Capucha Atenuadora cayó de su agarre con estrépito.
Jellybean salió disparado hacia adelante y la pateó fuera de la plataforma.
Rebotó una vez, rodó por el suelo y aterrizó en una taza de té.
—Perfecto —dijo—. Empápense de sus propias tonterías.
Nibsy mordió a su guardia.
El guardia aulló y la soltó.
—Eso es por mis pecas —espetó ella.
Jellybean voló hacia arriba mientras la cámara palpitaba a su alrededor. Las paredes del Gran Champiñón brillaban desde el interior, revelando tuberías, canales, válvulas ocultas y depósitos secretos que atravesaban la estructura. Cada corriente de luz robada brilló de forma visible a la vez.
Afuera, a través de las ventanas, el jardín vio.
Todo el jardín vio.
Porque el sombrero del champiñón, el presumido símbolo del orden, se había convertido en una linterna.
No una linterna de buen gusto.
Una linterna de escándalo.
Una confesión gigante y brillante con raíces.
Criaturas salieron de sus casas, matorrales, flores, madrigueras y estanques. Las luciérnagas levantaron la cabeza. Las polillas lunares se reunieron en grupos atónitos. Los caracoles miraban hacia arriba con la boca abierta, lo cual tomaba tiempo porque los caracoles hacen todo como si el mundo estuviera cargando.
En el costado del Gran Champiñón, escrito en luz robada, aparecieron los propios registros ocultos del Consejo.
No todos.
Suficientes.
Explicación pública: atenuación estacional.
Exceso de brillo desviado a las reservas del consejo.
Mantener las restricciones de permisos para prevenir la activación no autorizada.
Un silencio se extendió por el jardín.
Entonces alguien gritó: "¡Esos bastardos mentirosos!"
Jellybean, flotando dentro de la cámara, se giró hacia Nibsy.
—¿Fue ese el grillo anciano?
Nibsy miró hacia afuera. —Creo que sí.
—Lo adoro.
La señora Glimmerhusk se levantó lentamente de su silla alta. Sus alas plateadas temblaban, pero su rostro permanecía compuesto. Eso casi hizo que Jellybean se enojara más. Incluso expuesta, incluso brillando con la evidencia de su propia corrupción pulida, parecía molesta en lugar de avergonzada.
—Insecto tonto y pequeño —dijo ella.
Jellybean se volvió hacia ella. —Pequeño, sí. Tonto, a menudo. ¿Pero hoy? Me siento bastante educativo.
—No tienes idea de lo que has hecho.
—Se los mostré.
—Desestabilizaste un sistema que ha mantenido unido a este jardín durante generaciones.
—No —dijo Jellybean—. Desestabilicé su estafa.
La cámara volvió a temblar.
Esta vez, más profundo.
Debajo de ellos, la reserva central palpitó lo suficientemente fuerte como para agrietar el suelo.
Mumblewick se agarró al borde de su atril. —Señora.
Otra grieta recorrió las tablas del piso.
Luz dorada se derramó a través de ella.
La compostura de la señora Glimmerhusk finalmente flaqueó.
—La reserva —susurró ella.
Jellybean miró hacia abajo.
La luz robada había estado atrapada demasiado tiempo. Despertada demasiado de repente. No estaba simplemente regresando. Estaba surgiendo.
Las tuberías crujieron.
Las válvulas estallaron tras las paredes.
La luz atravesó las costuras de la cámara y rugió hacia arriba, hacia el sombrero del champiñón. Afuera, el jardín jadeó mientras el Gran Champiñón brillaba cada vez más.
Nibsy voló al lado de Jellybean. —¿Se supone que debe pasar esto?
—Voy a ser sincero —dijo él—, rara vez sé qué se supone que debe pasar.
Lumford retrocedió hacia la puerta. —¡Conténganlo!
—¿Con qué? —gritó Brenda.
—¡Protocolo!
—¡El protocolo puede besarme el caparazón! —gritó ella, sorprendiendo a todos, incluida a sí misma.
Jellybean miró a través del suelo agrietado hacia el oro rugiente que había debajo.
La luz robada no era malvada.
Estaba asustada.
Enojada.
Sobrecargada.
Quería salir, pero después de años en tuberías y tanques, ya no sabía a dónde ir.
Si estallara toda a la vez, podría quemar cada raíz bajo el jardín. Quemar el musgo. Cegar a las crías. Hacer añicos las bayas lunares. Convertir la revelación en un desastre.
La señora Glimmerhusk aprovechó el momento, su voz resonando a través del caos.
—¿Lo ven? Por eso el control era necesario. Por eso no se puede confiar en criaturas como él. Miren lo que hace la libertad.
Durante medio latido, el miedo recorrió la cámara.
Y el jardín exterior.
Jellybean lo sintió.
El viejo miedo.
El miedo entrenado.
El que el Consejo había plantado en cada criatura atenuada hasta que creyeron que su propio brillo era peligroso.
Miró a Nibsy.
A sus pecas brillantes, que parpadeaban salvajemente ahora.
A Mumblewick, congelado sobre sus papeles.
A Lumford, aterrorizado sin que su autoridad encajara del todo bien ya.
A la señora Glimmerhusk, que ya intentaba convertir la catástrofe nuevamente en un trono.
Jellybean descendió hacia la grieta en el suelo.
Nibsy lo agarró. —¿Qué estás haciendo?
—Algo estúpido.
—Detalles, por favor.
—La luz me respondió antes.
—Eso no significa que debas volar directamente hacia ella.
—No, pero le da a la idea un cierto encanto horroroso.
Abajo, la reserva central tronó.
El pequeño cuerpo de Jellybean brilló más fuerte, respondiendo al rugido. Podía sentir cómo la luz robada del vivero lo llamaba. No como una orden. Como una súplica.
Ayúdanos a recordar a dónde pertenecemos.
Tragó saliva.
Luego miró de vuelta a la señora Glimmerhusk.
—Que conste —dijo—, todavía no tengo permiso.
Y antes de que nadie pudiera detenerlo, Jellybean cerró sus alas fuertemente y se lanzó a través del suelo agrietado hacia el corazón rugiente de la luz robada.
El lugar rugiente bajo todo
Jellybean cayó en la luminosidad.
No luz, exactamente.
La luz era lo que provenía de velas, estrellas, gusanos felices o el champiñón ocasional mal aconsejado tras una noche de néctar fermentado.
Esto era más viejo.
Más denso.
Se envolvió a su alrededor como sirope cálido y truenos, presionando contra sus alas, sus ojos, sus huesos, su diminuto y testarudo corazón. Era todo el brillo robado que el Consejo había drenado, embotellado, etiquetado, medido, gravado y felicitado por "administrar". Era el brillo de las bayas lunares. El destello del musgo. Las pecas de los duendes. El oro del vivero de luciérnagas. El reflejo del rocío. El rubor del florecimiento nocturno. El brillo de la libélula. El primer parpadeo de las crías a las que se les había dicho que se mantuvieran apagadas antes incluso de saber qué se sentía al brillar.
Y todo eso estaba furioso.
No cruel.
No malicioso.
Solo furioso de la forma en que algo se enfurece después de ser encerrado en un sótano por unos pequeños bastardos engreídos con carpetas.
Jellybean cayó a través de ella, dando vueltas de cabeza sobre alas, sobre su brillante trasero de jalea, y por una vez no estaba hablando.
Esto era notable.
Si alguien hubiera llevado registros oficiales, el momento habría requerido un sello especial.
Intentó abrir sus alas, pero la luz lo arrastró más profundo. Se apresuró a su alrededor en corrientes: oro, rosa, azul, violeta, verde, blanco, colores con recuerdos adjuntos. Vio el Jardín Dulcesilvestre tal como había sido antes de que las pequeñas tuberías codiciosas del Consejo se hundieran en sus raíces.
Vio el Puente de Musgo Brillante ardiendo bajo los pies de los amantes mientras los caracoles fingían no espiar desde detrás de las piedras.
Vio bayas lunares brillando tan intensamente que las aves nocturnas las usaban como constelaciones.
Vio a los duendes de las flores riendo, sus pecas chispeando como fuegos artificiales diminutos cada vez que mentían mal, coqueteaban peor o contaban chistes demasiado sucios para el coro de los tulipanes.
Vio a las familias de luciérnagas reunidas en el Matorral del Vivero, enseñando a las crías cómo pulsar hola, pulsar ayuda, pulsar alegría, pulsar no comas eso, tiene opiniones.
Entonces vio al Consejo llegar con gráficos.
Con preocupaciones.
Con lenguaje razonable.
Con frases como atenuación preventiva, estabilidad comunitaria y redistribución temporal del brillo.
Vio la primera tubería perforada en las raíces bajo el Gran Champiñón.
Vio el primer tanque llenarse.
Vio el primer aviso público explicando que el brillo del jardín se estaba desvaneciendo naturalmente y que cualquiera que sugiriera lo contrario estaba siendo "emocionalmente luminoso".
—Oh —murmuró Jellybean hacia la tormenta de luz—. Así que siempre han sido unos pedazos de basura.
La luz surgió.
Aparentemente, apreciaba la precisión.
Chocó contra una cinta de brillo naranja cálido y de repente sintió algo familiar presionando contra él. No un cuerpo. No una voz. Un patrón.
Luz de luciérnaga.
De su clase.
Su historia.
Su brillo respondió antes de que pudiera pensar. Su vientre palpitó una vez, luego otra, cayendo en ritmo con el oro que lo rodeaba. Las imágenes se abrieron como pétalos.
Una luciérnaga riendo con un ala torcida.
Una madre enseñando a una cría a destellar dos veces por valor.
Un padre escondiendo su brillo bajo una hoja durante la inspección.
Generaciones enteras atenuadas, redirigidas, separadas y a las que se les dijo que era normal sentirse más pequeño cada año.
La garganta de Jellybean se apretó.
Había pasado tanto tiempo pensando que su brillo lo hacía raro. Demasiado. Demasiado fuerte. Demasiado brillante. Un dolor brillante en el trasero con alas.
Pero bajo el jardín, el oro robado lo rodeó con algo que se sentía dolorosamente como reconocimiento.
No era demasiado brillante.
Era lo que se había filtrado.
Una pequeña grieta en un sistema construido para mantener a todos atenuados.
—Bueno —susurró, porque el crecimiento emocional era incómodo y prefería insultarlo al llegar—, eso explica algunas cosas.
La reserva central rugió a su alrededor.
Arriba, a través de capas de suelo, tubería, raíz y carne de champiñón, Jellybean escuchó pánico.
Gritos.
Madera resquebrajándose.
La voz de la señora Glimmerhusk, aguda y fría, intentando coser la autoridad sobre la podredumbre expuesta.
—¡Sellen la fractura!
Lumford bramando: "¿Dónde está el protocolo de contención?"
Brenda gritando: "¿Por qué hay diecisiete protocolos de contención y ninguno dice qué hacer cuando el sótano se convierte en luz solar enojada?"
Jellybean se habría reído si no estuviera actualmente dentro de la luz solar enojada.
La luz empujó contra las paredes del tanque. Contra las tuberías. Contra toda la máquina subterránea. Quería salir.
Todo a la vez.
Demasiado.
Demasiado rápido.
Si estallara, la señora Glimmerhusk tendría razón de la peor manera posible. No moralmente, nunca eso. Pero prácticamente útil, lo cual era casi más insultante.
El Consejo señalaría el daño y diría: ¿Ven? La libertad quema. El brillo destruye. Solo nosotros podemos mantenerlos a salvo.
Jellybean no podía permitir que eso sucediera.
Brilló más intensamente y gritó hacia la tormenta: —¡Alto!
La reserva no se detuvo.
Porque, resultó, gritar "alto" a generaciones de resplandor robado tenía aproximadamente el mismo efecto que pedirle a un derrumbe que considerara los sentimientos de todos.
La fuerza lo hizo girar hacia atrás. Dio vueltas a través de la luz violeta del musgo, chocó suavemente contra un cojín de brillo de duende, rebotó en una cinta de brillo de baya lunar y terminó dando vueltas de nuevo a través del oro de luciérnaga.
—Bien —espetó, mareado y molesto—. No alto. Mala frase. Muy mandón de mi parte. Lo escuché.
La luz se agitó.
Tomó aire.
—Tienen que ir a casa.
Eso cambió algo.
La corriente a su alrededor se ralentizó—no del todo, no de forma segura, pero lo suficiente para que él sintiera las hebras separadas dentro de la tormenta. Cada brillo tenía una dirección. Un recuerdo. Un lugar al que pertenecía.
La luz de las bayas lunares se inclinó hacia arriba y hacia el este.
El brillo del musgo tiró hacia el puente.
Las pecas de los duendes chispearon hacia Nibsy y cada duende de las flores afuera.
El oro del vivero de luciérnagas rodeó a Jellybean como si esperara que él recordara una canción que nunca le habían enseñado.
Cerró los ojos.
Eso era aterrador, así que inmediatamente abrió uno de nuevo.
—No. Demasiado simbólico.
Cerró ambos de todas formas.
En lo profundo del brillo robado de luciérnaga, sintió un ritmo.
Pulso.
Pausa.
Pulso-pulso.
Pausa.
Viejo. Simple. Tierno.
Un parpadeo de guía.
No una orden.
Invitación.
Vengan por aquí.
Vengan a casa.
Jellybean había usado su brillo para presumir, hostigar a funcionarios, entretener a las crías, molestar a los puritanos y, una vez, para comunicar “tu sombrero es estúpido” al otro lado de un estanque. Pero esto era diferente. No se trataba de ser lo más brillante en la oscuridad.
Se trataba de ayudar a la oscuridad a recordar que nunca le había pertenecido al Consejo.
Pulsó una vez.
El oro a su alrededor respondió.
Pulsó dos veces.
La luz de las bayas lunares se curvó.
Volvió a pulsar, añadiendo un toque de rosa y un poco de turquesa, porque incluso el trabajo de brillo ancestral sagrado no requería ser aburrido.
La tormenta cambió.
Fuera de la reserva, las tuberías chillaron.
Jellybean abrió los ojos.
—Muy bien —le dijo a la luz robada—. Vamos a devolver algo de propiedad.
El Jardín decide que ya ha tenido suficiente de esta basura
Sobre la cámara acorazada, la sala del Consejo se había convertido en un desastre glorioso.
El Gran Champiñón brillaba como una conciencia culpable con ventanas. Los registros resplandecían a través de las paredes. Las tuberías ocultas brillaban visiblemente bajo las tablas del suelo. Los funcionarios del Consejo corrían en círculos, lo cual no resolvía nada pero expresaba su estilo de liderazgo de maravilla.
Nibsy flotaba cerca del suelo agrietado, con las manos apretadas, observando la luz dorada palpitar desde abajo.
—¡Jellybean! —gritó.
Sin respuesta.
Solo otra oleada que hizo vibrar la cámara y envió tres carpetas deslizándose por una estantería.
Una carpeta golpeó a Lumford Lanternbottom justo entre las antenas.
Estaba etiquetada como Iniciativas de Confianza Pública, lo que se sintió merecido.
—¡Contengan la habitación! —gritó Lumford, agarrándose la cabeza.
—¡La habitación no es el problema! —respondió Brenda gritando.
—¡Entonces contengan lo que sea que esté debajo de la habitación!
—¡Eso sería la cámara acorazada!
—¡Entonces contengan la cámara acorazada!
—¿Con qué, Lumford? ¿Con un memorándum severo y tu bigote emocionalmente estreñido?
La sala quedó brevemente en silencio.
Incluso en crisis, todos necesitaban un momento para que la frase de Brenda calara.
Brenda parpadeó, claramente sorprendida por sí misma.
Nibsy la señaló. —Eso estuvo bien.
—Gracias —dijo Brenda débilmente.
La señora Glimmerhusk estaba de pie en la plataforma elevada, con las alas extendidas, tratando de recuperar la sala solo mediante la postura. —¡Suficiente! Este es precisamente el resultado que temíamos. El brillo no regulado ha creado un riesgo catastrófico.
Fuera de las ventanas, cientos de residentes del jardín se habían reunido bajo el Gran Champiñón. Luciérnagas. Duendes. Grillos. Caracoles. Escarabajos. Polillas lunares. Libélulas. Un grupo de bocas de dragón ofendidas. Incluso el anciano grillo que había gritado “mentirosos de mierda” estaba allí, de pie sobre un guijarro con la peligrosa confianza de un hombre que había esperado toda su vida para que se demostrara que tenía razón.
La señora Glimmerhusk se volvió hacia ellos y alzó la voz.
—Residentes del Jardín Sugarwild, mantengan la calma. El Consejo ha descubierto que Jellibert P. Flickerbean ha causado una peligrosa brecha luminosa a través de un comportamiento imprudente, egoísta y criminal.
Un murmullo se extendió por la multitud.
Nibsy salió disparada hacia la ventana. —¡Eso no es cierto!
Lumford intentó agarrarla, pero ella pasó por encima de él y pateó su insignia al pasar.
—¡Ay! —ladró él.
—Pon eso bajo el primo del centelleo agravado —espetó ella.
Luego voló directamente hacia afuera por la ventana abierta, flotando ante los residentes reunidos con sus pecas de brillo parpadeando salvajemente en sus mejillas.
Su voz tembló al principio.
—Lo robaron.
La multitud se calló.
Nibsy tragó saliva y levantó la barbilla.
—Robaron nuestra luz. Tomaron el brillo del puente, las bayas, el estanque, la espesura, los bebés, las pecas, todo. Dijeron que era una atenuación estacional, pero no lo era. Lo estaban drenando en tanques bajo el champiñón.
La voz de la señora Glimmerhusk se escuchó desde detrás de ella. —Esa niña está confundida.
—No soy una niña —espetó Nibsy, dándose la vuelta—. Y aunque lo fuera, eso seguiría haciéndome más inteligente que la mitad de esta sala y menos empolvada que la otra mitad.
La multitud jadeó.
Jellybean habría estado tan orgulloso.
La señora Glimmerhusk se puso rígida. —Pequeña insolente...
—Ciudadana con pecas —dijo Nibsy—. Intenta terminar esa frase correctamente.
Las pecas de brillo en sus mejillas brillaron con más intensidad.
Abajo, en la multitud, una pequeña luciérnaga parpadeó.
Luego otra.
Entonces Dotter levantó la cabeza y dejó que su suave y desigual brillo resplandeciera por completo por primera vez en años.
No era brillante.
No comparado con el champiñón en llamas.
Pero era real.
Y era suyo.
Una joven luciérnaga a su lado pulsó una vez, luego dos, sonriendo a través de una alegría aterrorizada.
—La semana de inspección puede besar mis segmentos —dijo Dotter.
El anciano grillo gritó: —¡Ese es el espíritu!
En toda la multitud, más criaturas comenzaron a brillar.
No en un solo color.
No en un solo ritmo.
No uniformemente, lo cual habría decepcionado a varios comités y mejorado la velada tremendamente.
Las luciérnagas parpadeaban en constelaciones desiguales. Los duendes de las flores dejaban que las pecas brillaran a lo largo de sus mejillas, hombros y manos. Las polillas lunares extendían alas espolvoreadas con fuego plateado pálido. Los escarabajos del crepúsculo revelaron caparazones azul verdosos que el Consejo había etiquetado una vez como “emocionalmente sobreestimulantes”. Las flores de campana cerca del estanque sonaban suavemente a lo lejos, cada nota esparciendo ondas de luz sobre la hierba.
La multitud no se amotinó.
Todavía no.
Se iluminó.
Lo cual, en el Jardín Sugarwild, era mucho más peligroso.
Dentro de la cámara, Mumblewick permanecía congelado junto a su podio, con la pluma lánguida en la mano. La declaración pública yacía ante él, a medio escribir:
Jellibert P. Flickerbean ha desencadenado un peligroso evento de resplandor mediante una conducta egoísta...
Las palabras parecían de repente pequeñas.
Mezquinas.
Peor aún, aburridas.
Mumblewick miró a la multitud brillante. Vio a Dotter. Vio a la pequeña luciérnaga parpadeando porque la felicidad lo había emboscado. Vio a Nibsy, asustada pero resplandeciente. Vio los registros brillando en la pared del champiñón con su propia caligrafía.
Cada mentira que había escrito siempre se había sentido como un deber.
Ahora parecía lo que era.
Una correa hecha de tinta.
La señora Glimmerhusk se giró. —Secretario Mumblewick. Lea la declaración.
Mumblewick miró fijamente la página.
—Ahora —dijo ella.
Sus manos temblaban.
Entonces, con mucho cuidado, dejó la pluma.
—No.
La palabra era pequeña, pero no había presentado el papeleo antes de llegar, así que golpeó la sala con una fuerza impactante.
La señora Glimmerhusk parpadeó. —¿Disculpa?
Mumblewick levantó la declaración.
Por un segundo, pareció que la leería después de todo.
En su lugar, la rompió por la mitad.
Luego en cuartos.
Luego en octavos, porque después de décadas de abuso de papelería, el hombre se merecía un momento.
—Oh —susurró Brenda—. Eso se sintió sucio.
Mumblewick se volvió hacia la ventana, con la voz temblorosa pero clara. —La niña tiene razón.
Nibsy se cruzó de brazos. —Sigo sin ser una niña.
—La ciudadana con pecas tiene razón —corrigió rápidamente.
La multitud se inclinó hacia adelante.
—El Consejo ha recolectado y redirigido el resplandor natural de las fuentes del jardín público durante años. Los informes fueron alterados. La atenuación no era estacional. El sistema de permisos se utilizó para identificar, limitar y suprimir el brillo que pudiera reactivar los viejos caminos.
Cada palabra le costó un esfuerzo.
Cada palabra liberaba algo.
La señora Glimmerhusk se movió hacia él. —Patética esponja de tinta.
Mumblewick se inmutó, pero no se detuvo.
—La reserva inferior es inestable porque nunca debería haber existido.
Afuera, la multitud estalló.
No en caos.
En sonido.
Preguntas, furia, dolor, risas, insultos, un número sorprendente de sugerencias anatómicamente específicas sobre lo que el Consejo podía hacer con sus permisos.
El anciano grillo ahuecó las manos y gritó: —¡Les dije que esos formularios olían a culo!
Una polilla lunar se desmayó.
Una boca de dragón la reanimó solo para escuchar lo que sucedía después.
Lumford se lanzó hacia Mumblewick. —¡Traidor!
Brenda se puso delante de él.
Lumford miró fijamente. —Apártate.
El casco de Brenda todavía estaba torcido. Su caparazón temblaba. Pero sus ojos habían cambiado.
—No.
El bigote de Lumford se crispó violentamente. —Eres un oficial del Consejo.
—Desafortunadamente, sí.
—Entonces obedece.
Brenda miró a la multitud brillante, luego al suelo agrietado, luego a la taza de té donde la Tapa Atenuadora estaba sumergida como un deshecho de latón derrotado.
—Creo —dijo lentamente— que ya he obedecido suficientes cosas estúpidas para toda una vida.
Nibsy gritó desde afuera: —¡Esa también estuvo bien!
Brenda la señaló sin mirar. —¡Gracias!
El rostro de la señora Glimmerhusk se endureció en algo feo bajo todo ese polvo.
—El sentimentalismo —dijo— es como arden los jardines.
Luego metió la mano debajo de la silla alta y tiró de una palanca de plata.
Los ojos de Mumblewick se abrieron de par en par.
—¡Señora, no!
Demasiado tarde.
Muy abajo, la máquina de reserva chilló.
La señora Glimmerhusk toma la peor decisión posible, naturalmente
La palanca estaba etiquetada como Estabilización de Emergencia, porque nadie etiqueta una palanca como Botón Catastrófico de Último Recurso para Tiranos, incluso cuando la honestidad ahorraría tiempo a todo el mundo.
Cuando la señora Glimmerhusk tiró de ella, todas las válvulas de contención restantes en la cámara acorazada se cerraron de golpe al mismo tiempo.
Por un momento imposible, la luz creciente dejó de moverse.
Entonces se comprimió.
Con fuerza.
El Gran Champiñón emitió un gemido bajo y sordo.
No un crujido.
No un sonido de asentamiento.
Un gemido profundo, antiguo y amaderado que decía muy claramente: Soy demasiado viejo para esta mierda política.
Grietas atravesaron el suelo de la cámara. La luz dorada salió disparada hacia arriba en finas lanzas. Las estanterías se doblaron. La lámpara de araña se hinchó tanto que varias polillas chillaron e intentaron esconderse detrás de sus propias alas.
Afuera, las raíces alrededor del Gran Champiñón comenzaron a brillar al rojo vivo.
La multitud retrocedió tropezando.
Nibsy giró hacia la cámara. —¿Qué has hecho?
La señora Glimmerhusk estaba de pie junto a la palanca, respirando con dificultad, con sus alas empolvadas temblando. —Restauré el control.
Mumblewick parecía horrorizado. —Sellaste los canales de retorno.
—Evité una liberación incontrolada.
—¡Creaste un bloqueo de presión!
—No uses ese tono conmigo.
—Señora —dijo él, con la voz quebrándose—, si la reserva no puede dispersarse, se romperá.
Por primera vez, un miedo genuino parpadeó en el rostro de la vieja polilla.
Luego el orgullo lo sofocó.
—Entonces reabre los canales seguros.
Mumblewick la miró fijamente. —Tú los hiciste desmantelar.
Silencio.
—Después de las peticiones de Glowmoss —dijo él—. Dijiste que demasiados caminos naturales dificultaban la aplicación de la ley.
Brenda se giró lentamente hacia la señora Glimmerhusk. —¿Desmantelaste los canales de liberación de emergencia?
—Eran redundantes.
El suelo se abrió más.
Una ráfaga de luz rosa caliente arrojó a Lumford contra la mesa de refrigerios, donde aterrizó en un tazón de obleas de menta y fracaso moral.
—¡Se sienten menos redundantes ahora! —espetó Brenda.
Debajo de ellos, Jellybean sintió la compresión repentina como un puño cerrándose alrededor del universo.
La luz que había estado guiando se retorció violentamente. El brillo de las bayas lunares se estrelló contra el destello del musgo. Las pecas de los duendes se dispersaron. El oro de las luciérnagas surgió a su alrededor de manera protectora, pero incluso eso estaba siendo forzado hacia adentro por las válvulas selladas.
Jadeó.
—Oh, psicópata empolvada —se ahogó—. Lo empeoraste.
La reserva gritaba a través de él.
No con palabras.
En presión.
En pánico.
Había estado lista para ir a casa, pero los caminos se habían cerrado. Golpeaba las paredes, las tuberías, la máquina, a sí misma. Jellybean pulsó el ritmo de guía de nuevo.
Pulso.
Pausa.
Pulso-pulso.
Pero la luz no tenía a dónde seguir.
Arriba, a través del suelo agrietado, la voz de Nibsy lo alcanzó débilmente.
—¡Jellybean!
Abrió los ojos contra el brillo.
—¡Estoy en ello! —gritó, aunque dudaba que pudiera oírlo.
Miró a través de las corrientes enredadas, buscando caminos. Las tuberías estaban selladas. Los canales bloqueados. Las viejas rutas desmanteladas. El Consejo había cortado cada vena natural que no podía controlar.
Casi cada vena.
Todavía quedaba un tipo de camino que nunca habían entendido del todo.
Brillo vivo.
La mente de Jellybean se dirigió a la multitud afuera.
Las luciérnagas.
Los duendes.
Los escarabajos del crepúsculo.
Las polillas lunares.
Cada criatura brillando de nuevo, por pequeña que fuera.
El Consejo había construido tuberías porque pensaba que la luz era un recurso.
Pero la luz también era lenguaje.
Memoria.
Parentesco.
Mil pequeñas rutas vivas.
Jellybean se rió una vez, salvaje y sin aliento.
—Claro —dijo—. Los idiotas del papeleo se olvidaron de todo el mundo.
Atrajo el oro de las luciérnagas alrededor de sí mismo, ya no como un escudo, sino como un amplificador de señal. Su propio brillo se intensificó más allá de cualquier cosa que hubiera sentido jamás. Su vientre de gominola brillaba en naranja fundido, bordeado de rosa, entretejido con chispas turquesas. Sus alas se desplegaron ampliamente en la corriente rugiente.
Luego pulsó el patrón más antiguo.
Pulso.
Pausa.
Pulso-pulso.
Ven por aquí.
Ven a casa.
Solo que esta vez, apuntó hacia arriba.
No a través de tuberías.
A través de criaturas.
A través de cada brillo despertado afuera.
La señal estalló de él y atravesó el suelo agrietado, el Gran Champiñón, las raíces brillantes, hacia la multitud reunida.
El centelleo no autorizado de absolutamente todos
Nibsy lo sintió primero.
Un pulso cálido golpeó su pecho y floreció a través de sus pecas.
No dolor.
No una orden.
Una invitación.
Jadeó mientras sus pecas de brillo se encendían en un patrón que de alguna manera entendía a pesar de no haberlo aprendido nunca.
Pulso.
Pausa.
Pulso-pulso.
Ven por aquí.
Ven a casa.
Debajo de ella, Dotter la luciérnaga levantó la cabeza. La joven luciérnaga a su lado comenzó a parpadear al mismo ritmo. A través de la multitud, el brillo se extendió de criatura a criatura, no uniforme pero conectado. Las alas de las polillas lunares destellaban. Los caparazones de los escarabajos resplandecían. Las flores de campana sonaban. Las gotas de rocío chispeaban a lo largo de las briznas de hierba. Incluso las bocas de dragón críticas brillaban tenuemente alrededor de sus bocas, aunque parecían irritadas por ser incluidas emocionalmente.
Nibsy entendió.
No con palabras.
En la chispeante y aterradora certeza de que Jellybean pedía ayuda.
Se volvió hacia la multitud.
—¡Brillen! —gritó.
Una polilla lunar se agarró sus perlas. —¿Qué?
—¡Brillen, maldita sea! —gritó Nibsy—. No para el Consejo. No porque esté permitido. ¡Porque necesita un lugar a donde ir!
El anciano grillo levantó ambos brazos. —¡Escucharon a la ciudadana con pecas! ¡Ilumínense, hermosos bichos raros!
Y lo hicieron.
Uno por uno.
Luego diez por diez.
Luego todos a la vez.
El Jardín Sugarwild se encendió en colores vivos.
Las luciérnagas pulsaban en cadenas desiguales a lo largo del suelo, convirtiéndose en suaves pistas doradas para la luz de la guardería que regresaba. Los duendes de las flores levantaban sus manos y dejaban que las chispas rosas saltaran de peca en peca, atrapando el brillo robado de los duendes mientras fluía desde el champiñón. Los escarabajos del crepúsculo abrían sus caparazones, y la luz azul verdosa se derramaba en el aire como agua fresca. Las polillas lunares giraban sus alas hacia afuera y reflejaban el resplandor plateado hacia la Arcada de las Bayas Lunares, cuyas bayas comenzaron a estallar despertando en oleadas.
El brillo no quemaba.
Se movía.
A través de cuerpos que lo acogían.
A través de raíces que lo recordaban.
A través de pétalos que habían estado esperando años para sonrojarse correctamente de nuevo.
La presión debajo del Gran Champiñón disminuyó.
Jellybean lo sintió inmediatamente.
La tormenta se aflojó a su alrededor. La luz encontró caminos vivos y corrió hacia ellos, no como una explosión, sino como un regreso. El oro de las luciérnagas fluyó pasando junto a él hacia la Espesura de la Guardería. El brillo de los duendes subió en cintas rosas. El destello del musgo se sumergió hacia el oeste. La plata de las bayas lunares subió al este. El reflejo del rocío se esparció en un millón de pequeñas chispas.
Volvió a pulsar, guiando cada corriente.
—Eso es —susurró—. Vamos. Vayan a ser el problema de otra persona de una manera saludable.
La luz surgió a su alrededor y él se rió.
No porque fuera divertido, aunque parte de ello absolutamente lo era. Una línea de brillo robado subió disparada a través del suelo de la cámara, golpeó el bigote mojado de Lumford y lo convirtió en lavanda fluorescente. Eso era objetivamente hilarante.
Se rió porque el jardín estaba brillando sin permiso.
En todas partes.
Salvajemente.
Hermosamente.
Torpemente en algunos lugares, lo que lo hacía mejor.
Afuera, el Jardín Sugarwild se convirtió en una constelación viva. El estanque de las Flores de Campana resplandecía en anillos concéntricos de azul y oro. El Puente del Musgo Brillante resplandecía tan intensamente que viejos amantes en la multitud comenzaron a llorar y a fingir que eran alergias. Las bayas lunares iluminaban la arcada de extremo a extremo, revelando frutos que habían estado durmiendo bajo piel gris durante décadas. La Espesura de la Guardería de Luciérnagas, durante mucho tiempo tenue y silenciosa, estalló en pulsos dorados cálidos que hicieron que cada luciérnaga en el jardín se detuviera, mirara y sintiera algo antiguo desenroscarse en sus pechos.
Dentro de la cámara, el caos dio paso al asombro.
Brenda estaba de pie al borde del suelo agrietado, con el casco en las manos, un reflejo lavanda bailando sobre su caparazón.
Mumblewick lloraba abiertamente sobre una pila de enmiendas de procedimiento.
Lumford se sacó de encima las obleas de menta e intentó hablar con autoridad, pero su bigote aún brillaba de color púrpura y una oblea se le había quedado pegada a la placa, lo cual dificultaba la tiranía.
—Esto es ilegal —croó.
Brenda lo miró. —También lo era el sótano.
—¡Queda relevado de su cargo!
—¿Por quién? —preguntó ella.
Lumford señaló hacia la señora Glimmerhusk.
La señora Glimmerhusk no lo miraba.
Estaba de pie junto a la ventana, observando brillar el jardín. Su rostro estaba pálido bajo el polvo. No suavizado. No redimido. Simplemente expuesto.
Por primera vez en generaciones, el Jardín Sugarwild no necesitaba que ella lo interpretara.
Ese era el verdadero desastre, al menos para ella.
—Se harán daño —susurró.
Mumblewick se secó los ojos. —Parece que les va bien.
—No entienden lo que son.
Nibsy regresó volando a la cámara a través de la ventana, brillando como una pequeña rebelión rosa. —Entendemos lo suficiente.
La señora Glimmerhusk se volvió hacia ella. —No entienden nada. El brillo atrae el peligro. La atención. El desorden.
—Quizás —dijo Nibsy—. Pero la oscuridad atrae a gente como usted.
Eso aterrizó con más fuerza que un mazo.
Incluso Lumford se calló.
Abajo, Jellybean sintió cómo el último gran nudo de resplandor robado se soltaba de la reserva central. Surgió hacia él, un oro de luciérnaga entrelazado con cada color del jardín, esperando una dirección.
Esta era la parte peligrosa.
La liberación final.
Demasiado para que los senderos vivientes lo soportaran todo a la vez, a menos que alguien lo moldeara con cuidado.
Él era muy pequeño.
Estaba muy cansado.
Era, lamentablemente, el bicho para el trabajo.
—Típico —masculló—. Evito un permiso y termino haciendo infraestructura.
Reunió el resplandor a su alrededor y pulsó un patrón final.
No solo vengan por aquí.
Este tenía más.
Llevaba desafío, disculpa, recuerdo, alegría y un pequeño y grosero floreo al final que se traducía aproximadamente como:
Y que todo adicto al control involucrado pise un cardo descalzo.
La luz aceptó esto como liturgia.
Entonces se elevó.
El Gran Hongo confiesa hasta el amanecer
La liberación final no explotó.
Floreció.
Desde las raíces del Gran Hongo, la luz se abrió hacia afuera en grandes ondas con forma de pétalos. Primero oro, luego rosa, luego violeta, luego azul, luego verde, y después un blanco tan suave que parecía que la luz de la luna finalmente había perdonado al suelo.
El sombrero del hongo se volvió transparente durante tres largas respiraciones, revelando cada tubería oculta, cada cámara sellada, cada reserva privada, cada válvula secreta, cada ridículo contenedor etiquetado de resplandor robado.
El jardín vio toda la máquina.
No un rumor.
No una acusación.
Prueba.
Prueba brillante, pulsante e imposible de manipular.
Entonces la máquina colapsó hacia adentro.
No violentamente. Casi cortésmente. Como si se hubiera dado cuenta de que era vergonzoso y deseara irse de la fiesta.
Las tuberías se convirtieron en polvo inofensivo. Los tanques se vaciaron en los arroyos que regresaban. Los indicadores giraron hasta que sus agujas salieron volando y se incrustaron en un mapa de pared etiquetado como Zonas de Brillo Aceptable. La Tapa Reguladora en la taza de té se derritió hasta formar un triste charco de latón, lo cual todo el mundo estuvo de acuerdo en que era una mejora.
Los registros del Consejo continuaron brillando a través de la pared exterior del hongo hasta el amanecer.
Cada informe alterado.
Cada falso aviso de atenuación estacional.
Cada denegación de permiso marcada como personalidad excesiva.
Cada multa emitida por "tono de brillo".
Cada asignación para una gala privada.
Cada nota con la elegante caligrafía de la señora Glimmerhusk afirmando que "demasiado resplandor natural fomenta expectativas poco realistas entre los residentes de nivel inferior del jardín".
La multitud los leyó todos.
Algunos lloraron.
Algunos maldijeron.
Algunos se rieron de esa manera furiosa en la que la gente se ríe cuando la verdad es tan obscena que el dolor necesita un trago.
El anciano grillo se paró sobre su guijarro y gritó: —¡Me gustaría presentar formalmente mis expectativas poco realistas!
Un caracol a su lado levantó un tallo ocular. —Secundo la moción.
—¡La moción ha sido aprobada! —gritó Dotter.
Nadie tenía autoridad para declarar eso, lo cual lo hizo perfecto.
En la cámara, la señora Glimmerhusk intentó hablar una vez más.
—Residentes...
La palabra apenas salió de su boca antes de que la multitud respondiera con un coro de abucheos, siseos, traqueteo de alas, chasquidos de caparazones y una frambuesa húmeda magníficamente sincronizada por un caracol bebé.
Jellybean afirmaría más tarde que el caracol bebé fue el verdadero héroe de la revolución.
La señora Glimmerhusk se echó hacia atrás como si la hubieran golpeado.
El poder puede sobrevivir a muchas cosas.
Preguntas.
Escándalos.
Incluso la exposición, si se mueve lo suficientemente rápido.
¿Pero la burla?
La burla se mete bajo el caparazón.
Lumford intentó restablecer el orden subiéndose a la plataforma.
Desafortunadamente, su bigote de color lavanda todavía brillaba, la oblea de menta permanecía pegada a su placa y alguien le había pegado un formulario de permiso roto en la espalda que decía:
Aprobado para payasadas.
Abrió la boca.
El anciano grillo señaló. —Siéntate, Labio Morado.
Lumford se sentó.
Brenda le dio una palmada en el hombro. —La mejor decisión que has tomado esta noche.
Nibsy flotó ansiosamente sobre el suelo agrietado. La luz debajo se había suavizado, pero Jellybean no había emergido.
—¿Jellybean?
La cámara se calmó.
Un cálido resplandor naranja palpitó débilmente bajo las tablas del suelo.
Una vez.
Pausa.
Dos veces.
Nibsy jadeó. —Está ahí.
Brenda y Mumblewick corrieron a ayudar. Junto con varios oficiales recién desobedientes, levantaron las tablas sueltas y retiraron la fibra de hongo agrietada. Un túnel se abrió hacia la bóveda vacía debajo.
En el fondo, entre tuberías destrozadas, tanques drenados y charcos de inofensivos residuos brillantes, yacía Jellybean.
Boca abajo.
Alas flácidas.
Vientre apagado.
Durante un segundo terrible, nadie se movió.
Entonces Jellybean levantó una pequeña pata y croó: —Antes de que nadie se ponga sentimental, quiero que se sepa que me veía increíble.
La cámara estalló.
Nibsy se dejó caer a través de la abertura y aterrizó a su lado, medio riendo, medio sollozando. —¡Eres una amenaza estúpida y brillante!
—Idiota profesional decorado —corrigió él débilmente.
—Asustaste a todos.
—Bien. Mantiene la sangre circulando.
Ella lo abrazó con cuidado, lo cual él toleró durante casi tres segundos antes de fingir estar aplastado.
—Cuidado —jadeó—. Costillas de héroe. Pequeñas. De primera calidad.
—No tienes costillas así.
—Tú no conoces mi anatomía.
—Yo tampoco.
—Justo.
Mumblewick bajó volando, aterrizando torpemente en la bóveda. Miró los tanques vacíos, las tuberías rotas, la máquina arruinada. Toda su carrera yacía a su alrededor en pedazos, y por una vez eso parecía una buena noticia.
Inclinó la cabeza ante Jellybean.
—Lo siento.
Jellybean levantó un ojo enorme hacia él. —Más vale que esa sea la frase inicial, no todo el maldito libro.
Mumblewick asintió. —Será un libro muy largo.
—¿Con diagramas?
—Si es necesario.
—¿Y nombres?
Mumblewick tragó saliva. —Todos ellos.
Jellybean lo estudió.
Luego dio un ligero parpadeo de aprobación.
—Bien. Me gustan mis disculpas con recibo.
Después de la caída de los propiamente luminosos
Para la mañana, el Consejo de la Propia Luminiscencia técnicamente no había sido derrocado.
El jardín prefería la frase jubilados agresivamente.
La señora Glimmerhusk fue escoltada fuera del Gran Hongo bajo la guardia de Brenda, quien se había quitado el casco y se veía diez años más joven por ello. Lumford Lanternbottom la seguía detrás, ya no brillando con Calidez Municipal 4B, principalmente porque alguien le había atado un saco sobre el abdomen después de que intentara "restaurar la confianza" emitiendo multas desde la custodia.
Él se opuso ruidosamente.
A nadie le importó.
La multitud los vio pasar sin violencia, lo cual fue generoso, considerando la cantidad de palos disponibles.
Dotter la luciérnaga miró a la señora Glimmerhusk y dijo: —Mi nieto parpadea cuando está feliz.
La señora Glimmerhusk mantuvo la mirada al frente.
El brillo de Dotter se intensificó. —Lo hará siempre que le dé la maldita gana.
El pequeño nieto parpadeó tres veces.
No uniformemente.
No modestamente.
Perfectamente.
El primer acto público de la recién autoproclamada Asamblea del Jardín fue arrastrar cada formulario de Permiso de Brillo hacia el claro debajo del Gran Hongo.
Había miles.
Formulario G-12.
Formulario G-12B.
Formulario G-12B Apéndice iii.
Aviso de Revisión de Brillo Pendiente.
Solicitud de Destello Ceremonial Temporal.
Queja sobre el Exceso de Alegría del Vecino.
Petición para Tararear de una Manera Adyacente al Brillo.
Una subsección especial marcada como Jellibert P. Flickerbean, En Curso, que requería dos carros y un descanso para maldecir.
Los residentes los amontonaron alto.
Entonces se enfrentaron a un problema práctico.
—¿Deberíamos quemarlos? —preguntó el anciano grillo.
—Simbólico —dijo Brenda.
—Satisfactorio —dijo Nibsy.
—Potencialmente humeante —dijo una polilla lunar, que tenía pulmones delicados y una relación dramática con el aire.
Mumblewick se aclaró la garganta. —Si me permiten sugerir una opción más sostenible...
La multitud se giró hacia él.
Él se encogió ligeramente.
—El papel podría ser reutilizado.
—¿En qué? —preguntó Dotter.
Mumblewick miró la gigantesca pila de vergüenza burocrática.
Entonces, quizás inspirado por la libertad o el agotamiento o la resaca espiritual que sigue a la traición de toda una institución corrupta de la noche a la mañana, dijo: —Sombreritos.
Siguió un silencio.
Jellybean, que descansaba en un cojín de flores cercano con un paño húmedo en la cabeza y demasiada atención para alguien que fingía no disfrutarla, levantó una pata.
—Apoyo a este gobierno.
Y así, los registros de Permisos de Brillo fueron doblados para convertirlos en sombreros.
Miles de ellos.
Pequeños sombreros para luciérnagas. Sombreros para caracoles. Sombreros para duendes. Sombreros para escarabajos. Sombreros para polillas lunares, aunque muchas los usaban irónicamente e insistían en que todos se fijaran. Los dragoncitos se negaron a usar sombreros al principio, luego exigieron los más grandes.
Jellybean recibió el Formulario G-12B Apéndice iii original, doblado en un magnífico sombrero torcido con Declaración de Estabilidad Emocional Mientras Se Brilla visible en el ala.
Lo usaba inclinado.
—¿Cómo me veo? —le preguntó a Nibsy.
—Como un problema legal que aprendió a usar accesorios.
—Perfecto.
A medida que el día se calentaba, el jardín seguía cambiando.
No hacia el caos.
Hacia sí mismo.
El Moonberry Arcade brillaba constantemente ahora, no cegador, no restringido, sino lleno. Las bayas maduraban en colores que nadie había visto antes: plata miel, rosa amanecer, violeta intenso y un tono que el anciano grillo describió como "ligeramente indecente pero con clase".
El Puente Glowmoss brillaba bajo cada paso. Las parejas mayores regresaban allí al crepúsculo, algunas tomadas de la mano, otras fingiendo que solo habían venido a inspeccionar la mampostería.
El Estanque Bellbloom comenzó a sonar de nuevo, notas suaves que marcaban el anochecer con tanta belleza que incluso las ranas dejaron de cotillear durante casi un minuto.
El Matorral de la Guardería de Luciérnagas se convirtió en el lugar más brillante del jardín, no porque todas las luciérnagas brillaran igual, sino porque ninguna lo hacía. Las pequeñas crías destellaban patrones torcidos. Los padres enseñaban ritmos antiguos. Las luciérnagas jóvenes inventaban otros nuevos y groseros. Jellybean fue invitado a demostrar técnicas de parpadeo no autorizadas y tuvieron que pedirle amablemente que no incluyera el movimiento que llamaba El Balanceo de Litigio hasta que las crías fueran mayores.
Él aceptó.
Luego se lo enseñó a los padres.
El cambio, por supuesto, fue desordenado.
La libertad generalmente lo es. Cualquiera que te diga lo contrario está tratando de venderte algo o presidiendo un comité.
Algunas criaturas brillaban demasiado al principio y les daban dolores de cabeza. Algunas moonberries se excedieron y tuvieron que ser calmadas por musgo paciente. Un escarabajo del anochecer pasó una tarde entera mirando su propio caparazón azul en un charco, susurrando: —Oh, Dios mío, soy hermoso, hasta que sus amigos tuvieron que arrastrarlo para tomar bocadillos.
El jardín aprendió.
No a través de permisos.
A través del cuidado.
Si un brillo molestaba a una familia que anidaba, los vecinos hablaban. Si los destellos de una cría se volvían demasiado intensos, los mayores enseñaban ritmos de descanso. Si alguien quería oscuridad, colgaban hojas de sombra. Si alguien quería brillar más intensamente, encontraba un claro, reunía a sus amigos e iluminaba la noche sin presentar nada maldito por triplicado.
Brenda ayudó a organizar la transición, aunque rechazó cualquier título que contuviera la palabra "oficial".
Mumblewick abrió los archivos y pasó semanas dando testimonio, produciendo registros y disculpándose de maneras prácticas. Se convirtió en el guardián de la memoria pública, lo que significaba que su trabajo ya no era ocultar la verdad en archivos, sino asegurarse de que nadie tuviera que robar un trozo para encontrarla de nuevo.
También se volvió muy bueno doblando sombreros.
En cuanto a Lumford, fue sentenciado por consenso popular al servicio comunitario restaurando el Puente Glowmoss, lo que implicaba fregar viejos sellos de cera de las piedras mientras los niños preguntaban por qué su bigote se había vuelto lavanda. Ninguna respuesta oficial los satisfizo, así que Jellybean le dijo a todo el mundo que sucedía cuando un bicho se tumba demasiado cerca de las obleas de menta.
Esto no estaba verificado médicamente, pero era socialmente efectivo.
La señora Glimmerhusk fue removida del poder permanentemente. Le dieron una pequeña cabaña cerca del extremo lejano del jardín, oscura por elección, donde podía vivir tranquilamente, escribir memorias defensivas que nadie solicitó y asistir a círculos de escucha obligatorios moderados por Dotter.
Dotter no jugaba.
En un mes, la señora Glimmerhusk había aprendido a escuchar una historia completa de una luciérnaga sin decir "bueno, en realidad".
Esto fue considerado progreso, aunque no perdón.
El Festival del Destello Sin Licencia
Un año después del Escándalo de los Permisos de Brillo, el Jardín Sugarwild celebró su primer Festival del Destello Sin Licencia.
El nombre había sido debatido.
Algunos sugirieron La Gala de la Restauración del Resplandor.
Otros preferían El Gran Regreso del Brillo.
Jellybean sugirió El Desfile Anual de Que Te Den con tu Permiso, que fue rechazado para la pancarta pero adoptado extraoficialmente por casi todos después del néctar fermentado.
Al anochecer, las criaturas se reunieron debajo del Gran Hongo, que ya no servía como cámara del consejo. Su hueco había sido transformado en el Salón del Jardín de los Disparates Compartidos y Asuntos Serios, porque los residentes habían aprendido que esas dos cosas pertenecían más juntas de lo que cualquiera admitía.
La antigua cámara ahora albergaba registros públicos, reuniones abiertas, noches de narración de cuentos, bocadillos de emergencia y una caja de quejas etiquetada:
Preocupaciones, Sugerencias y Reacciones Dramáticas Exageradas
La caja estaba llena principalmente de notas de los dragoncitos.
Cuerdas de moonberries colgaban del sombrero del hongo. El musgo resplandeciente alfombraba las raíces. Los Bellblooms repicaban alrededor del claro. Las gotas de rocío se habían dispuesto a lo largo de las enredaderas para atrapar y dispersar cada color, aunque el rocío insistía en que había hecho la mayor parte del trabajo por sí mismo.
Jellybean se posó en su tallo rosa rizado favorito, el mismo del que una vez le habían ordenado cesar toda iluminación no autorizada. Llevaba su sombrero de permiso torcido, ahora reforzado con una fina tira de fibra de moonberry, y se veía insoportablemente complacido consigo mismo.
Nibsy aterrizó a su lado, más mayor ahora, más brillante, sus pecas brillando libremente a través de sus mejillas.
—Se supone que debes dar la señal de apertura —dijo ella.
—Lo sé.
—Has estado sentado aquí dramáticamente durante diez minutos.
—Se llama presencia.
—Se llama disfrutar de la atención.
—Ambas pueden ser ciertas.
Debajo de ellos, la multitud esperaba. Dotter y su nieto se sentaron cerca del frente. Brenda estaba al lado de Mumblewick, ambos usando sombreritos. El anciano grillo había traído un megáfono hecho de un pétalo de lirio rizado, a pesar de que se le pidió explícitamente que no lo hiciera. Lumford, todavía haciendo servicio en el puente los fines de semana de festival, acechaba cerca de la mesa de bocadillos y no se le había confiado estar cerca de las obleas de menta.
Incluso la señora Glimmerhusk asistió, sentada tranquilamente en el borde bajo una hoja de sombra. No brillaba. No sonreía. Pero cuando el nieto de Dotter parpadeó felizmente cerca, ella no le dijo que parara.
Eso, a su manera pequeña, también era una especie de luz tenue que regresaba.
Nibsy le dio un empujón a Jellybean. —Adelante, héroe.
Él arrugó la nariz. —No me llames así.
—¿Por qué no?
—Suena pegajoso.
—Te sumergiste en una bóveda de luz robada y salvaste el jardín.
—Sí, pero también una vez metí la cabeza en una flauta de néctar porque quería saber si los ecos tenían sabor. La gente es complicada.
Nibsy se rió.
Jellybean miró sobre el Jardín Sugarwild. Por una vez, se permitió estar tranquilo antes de hablar.
La noche se había suavizado en lavanda, justo como aquella noche un año antes. Los pétalos brillaban. El musgo resplandecía. Las bayas zumbaban. Dondequiera que miraba, las criaturas brillaban de sus propias formas extrañas, desiguales y hermosas.
Sin mesa de permisos.
Sin fila de inspección.
Sin Tapa Reguladora.
Nadie esperando para decirle a la alegría que había excedido el límite.
El vientre de Jellybean se calentó.
Primero oro.
Luego rosa alrededor de los bordes.
Luego turquesa, porque la tradición importaba, pero también ser fabuloso.
Se elevó en el aire.
La multitud se calló.
—Residentes del Jardín Sugarwild —exclamó—, amigos, bichos raros, antiguos infractores, infractores actuales, futuros infractores y cualquiera que esté aquí solo por los bocadillos...
El anciano grillo levantó su megáfono. —¡Ese soy yo!
—Lo sabemos, Clive.
La multitud se rió.
Jellybean dio una vuelta, dejando que su brillo se dispersara por el rocío.
“Hace un año, se me acusó de iluminación no autorizada, evasión ilegal, incitación pública, centelleo agravado y, si no recuerdo mal, de ser peligrosamente adorable”.
Brenda gritó: “¡Ese último cargo nunca se presentó formalmente!”.
“¡Cobardes!”, gritó Jellybean en respuesta.
Más risas.
Se elevó un poco más.
“Hace un año, el Consejo nos dijo que el brillo era algo que debía medirse, limitarse, ocultarse y acapararse. Nos dijeron que atenuarse era lo normal. Nos dijeron que las reglas importaban más que las raíces, que los registros importaban más que la memoria y que el orden importaba más que la alegría”.
Su resplandor se estabilizó.
“Se equivocaban”.
El jardín palpitó suavemente a su alrededor.
“No porque todas las reglas sean malas. No se coman hongos extraños solo porque yo lo diga. Algunos de ellos les harán ver a sus ancestros juzgando su corte de pelo”.
Varias criaturas asintieron con conocimiento de causa.
“Se equivocaban porque usaban las reglas para hacernos temer de lo que éramos. Hicieron que las pequeñas luces parecieran problemas. Hicieron que el brillo natural pareciera un crimen. Hicieron que todos fueran más pequeños y luego llamaron 'estabilidad' a ese encogimiento”.
Miró hacia el nieto de Dotter, que parpadeaba con orgullo desde la primera fila.
“Así que esta noche, brillen mal si es necesario. Brillen torcido. Brillen suave. Brillen fuerte. Brillen por amor, despecho, memoria, bocadillos, arte, dolor, rebelión, flirteo, confusión o porque alguna vieja regla polvorienta les dijo una vez que no lo hicieran”.
Las pecas de Nibsy brillaron más.
Jellybean sonrió.
“Y si alguien les pide su permiso…”
La multitud se inclinó hacia adelante.
Él brilló en tonos oro, rosa y turquesa, lo suficientemente audaz como para hacer temblar a las bayas lunares.
“Díganles que Jellybean dijo que lo doblen en forma de sombrero y lo usen como una advertencia”.
El Jardín Sugarwild estalló.
El brillo salió disparado hacia arriba desde cada rincón. No como una explosión, no como un peligro, sino como una celebración. Los gusanos parpadearon. Las hadas centellearon. Las luciérnagas bailaron. El musgo onduló. Las bayas lunares resplandecieron. Las flores de campana cantaron. Las gotas de rocío convirtieron todo el claro en una tormenta de diminutas estrellas.
Jellybean realizó el doble parpadeo.
Luego el Guiño y Sacudida.
Luego, a pesar de sus promesas anteriores, una breve y elegante Sacudida de Litigio.
Los padres cubrieron los ojos de las crías demasiado tarde.
Las crías vitorearon.
Nibsy se rió tanto que sus pecas destellaban a cada hipo.
Desde el borde del claro, la señora Glimmerhusk observaba el jardín brillar sin su permiso. Por un momento, su expresión se tensó.
Entonces, el nieto de Dotter se acercó a ella y parpadeó dos veces.
Feliz.
Desigual.
Sin licencia.
La señora Glimmerhusk bajó la mirada hacia él.
El pequeño gusano volvió a parpadear.
Tras una larga pausa, la vieja polilla hizo el más leve de los asentimientos.
No era aprobación.
No era redención.
Pero tal vez era lo primero honesto que había ofrecido en años.
El pequeño gusano lo aceptó con gracia y luego parpadeó directamente en su cara porque los niños son maravillosos pequeños agentes de consecuencia.
Una luz que nadie poseía
Mucho después de que terminara el festival, después de que el néctar fermentado hubiera sido escondido responsablemente de los grillos, después de que los caracoles bebés se durmieran usando sus sombreros de permiso de lado, después de que Lumford fuera descubierto intentando despegar su pegatina de servicio comunitario de una piedra del puente y fuera castigado con dos fines de semana extra, Jellybean regresó a su tallo rosa curvado.
El jardín se calmó a su alrededor.
No atenuado.
En reposo.
Había una diferencia, y ahora todos la conocían.
Nibsy aterrizó cerca con dos gotas de almíbar de baya lunar equilibradas en un pétalo doblado.
“Te desvaneciste”, dijo ella.
“Vivo aquí”.
“Regresaste dramáticamente a tu punto de origen”.
“De nuevo, presencia”.
Ella le entregó una gota de almíbar. Él la tomó agradecido y la bebió.
Durante un rato, observaron respirar al Jardín Sugarwild.
El Puente de Musgo Brillante resplandecía a lo lejos. Las crías de luciérnaga practicaban patrones sobre la Maleza de las Crías. El Arcade de Bayas Lunares brillaba suavemente, ya no era un pasillo restringido, ya no era un secreto, simplemente hermoso porque podía serlo.
Nibsy se apoyó contra el tallo de la flor. “¿Alguna vez echas de menos cuando eras solo tú quien causaba problemas?”.
Jellybean lo consideró.
“Un poco”.
“¿De verdad?”.
“Claro. Ser el único problema tiene cierto encanto”.
Ella sonrió.
Él miró las incontables luces a través del jardín.
“Pero esto es mejor”.
Nibsy siguió su mirada. “¿Porque todos brillan?”.
“Porque ahora, cuando molesto a la autoridad, tengo coristas”.
Ella lo empujó suavemente.
Él se rió, y luego se quedó callado de nuevo.
Su resplandor se suavizó. Oro cálido. Bordes rosados. Un pequeño parpadeo turquesa. Esta noche, no exactamente desafiante. Sin alardear. Simplemente presente.
“Realmente me tuvieron convencido por un tiempo”, dijo.
Nibsy lo miró. “¿El Consejo?”.
“No convencido-convencido. Quiero decir, siempre fui encantador”.
“Naturalmente”.
“Pero una parte de mí pensó que tal vez era demasiado. Quizás todos los demás sabían cómo ser normales y yo me había perdido el aviso porque estaba comiendo pegamento o coqueteando con una baya o lo que sea”.
“¿Comiste pegamento?”.
“No viene al caso”.
“Eso significa sí”.
Él la ignoró con dignidad.
“Resulta que, a veces, 'demasiado' es solo lo que te llaman cuando tu luz llega a lugares donde su control no llega”.
Las pecas de Nibsy brillaron suavemente.
“Eso fue casi sabio”.
“Lo sé. Me hizo sentir incómodo”.
Se sentaron juntos bajo el rocío brillante.
Sobre ellos, las estrellas continuaron su brillo totalmente sin licencia.
Nadie presentó una solicitud.
Nadie midió su brillo.
Nadie le pidió a la luna que completara una evaluación de carácter moral antes de salir.
Y cuando Jellybean finalmente se elevó desde su tallo, con las alas centelleantes y la barriga brillando como una linterna de caramelo llena de rebelión, no parpadeó porque se lo permitieran.
Parpadeó porque la oscuridad estaba allí.
Porque la alegría estaba allí.
Porque en algún lugar, algún trozo sobrante de tonterías del Consejo probablemente todavía necesitaba ser desacatado.
Destelló una vez.
Luego dos veces.
Luego giró por el aire en un ridículo pequeño bucle que hizo que tres crías vitorearan, una polilla lunar jadeara y una lejana boca de dragón murmurara: “Excesivo”.
Jellybean la oyó.
Por supuesto que la oyó.
Se giró en el aire, brillando más, y respondió: “¡Gracias!”.
Luego salió disparado a través del Jardín Sugarwild, con el oro, el rosa y el turquesa resplandeciendo tras él, una pequeña estrella forajida sin permiso, sin disculpas y absolutamente sin intención de atenuarse por nadie.
Y desde la raíz hasta la baya, desde el musgo hasta la flor, desde la peca hasta el ala, todo el jardín respondió.
Sin licencia.
Sin vergüenza.
Brillando como el infierno.
Lleva un poco de Sugarwild a casa
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The Seedpod That Fired Before Anyone Was Ready
The Blossom That Left a Mark
The Witching Hour Went Sideways