baby dragon companion

par Bill Tiepelman

La fille que la forêt a choisi de garder

Élevée par ses racines et ses dents, elle ne fut jamais perdue, seulement recueillie. La Fille que la Forêt Choisit de Garder est un conte mythique de pouvoir silencieux, de bois vivants et du prix à payer pour avoir confondu la patience de la nature avec sa miséricorde.

par Bill Tiepelman

Balances câlines

Des fleurs, de l'ennui et des griffes émoussées Snuggle Scales n'était pas son vrai nom. Aucun dragon digne de ce nom n'aurait éclos avec un nom digne d'un doudou pour enfant. Non, elle était née sous le nom de Flareth Sparkfang III , un nom qui imposait le respect, la crainte, et à tout le moins, une musique un tant soit peu dramatique. Mais tout a basculé lorsqu'elle a dégringolé – au sens propre du terme – hors de sa grotte douillette et a atterri le derrière en premier dans un lit de fleurs de cerisier, les ailes emmêlées et les griffes pointées vers le ciel, telle une crotte de pain ratée et rebelle. C’est alors que les gnomes de la forêt l’ont trouvée. Tous les soixante-treize. « OH MON DIEU, ELLE A DES ORTEILS ! » hurla l’un d’eux d’une voix stridente. « ET REGARDEZ SON PETIT VENTRE TOUT DOUX ! » s’exclama un autre, déjà en train de crocheter un nœud rose, à bout de souffle. Le vote pour la rebaptiser « Écailles Câlines » fut unanime. On n’entendit plus jamais parler de Flarespark-machin, sauf peut-être de son thérapeute (un crapaud surmené nommé Docteur Gloomp). À présent, Snuggle Scales vivait dans la Clairière de Whifflewood, un coin des Terres Enchantées d'une gaieté exubérante, où flottait toujours un léger parfum de cannelle et de commérages. C'était le printemps : les pétales tombaient comme des confettis roses, les oiseaux s'adonnaient à des harmonies passives-agressives, et Snuggle Scales s'ennuyait à mourir. Elle avait déjà réorganisé sa collection de vernis à griffes (seize nuances de « Malice Fondue »), repassé les rubans de sa queue et trié les paillettes de ses ailes selon leur niveau d'insolence. Elle décida donc de faire quelque chose qu'aucun bébé dragon n'avait osé faire auparavant. Elle quitterait la clairière. Elle entrerait dans le Monde des Humains . Pourquoi ? Parce que les dragons sont faits pour voler, pas pour poser lors de goûters organisés par des gnomes, avec des cupcakes aux jonquilles et des hérissons de soutien émotionnel nommés Crispin. Et si une elfe de plus tentait de peindre ses écailles pour un cours d'art « réalisme pastel », elle réduirait leur chevalet en cendres, le regrettant amèrement. Alors, les ailes déployées, les griffes aiguisées et l'arc fraîchement gonflé, Snuggle Scales attrapa son champignon de soutien émotionnel (ne jugez pas), fit un étirement théâtral pour le public imaginaire et se dandina avec assurance vers l'arbre-portail. Qui, bien sûr, arborait une pancarte « Écorce humide ». « Vous vous moquez de moi ! » marmonna-t-elle en tapotant le bois comme un propriétaire suspicieux. « Je vous jure, si je retrouve de la mousse sur ma queue, je porte plainte contre la forêt ! » Et après un dernier soupir d'exaspération face à la brise trop parfumée, Snuggle Scales franchit l'arbre pour se retrouver dans un monde de chaos, de caféine et, comme elle allait bientôt le découvrir, de tout-petits sauvages lors de fêtes d'anniversaire . Caféine, cupcakes et châteaux gonflables catastrophiques Le Monde des Humains n'était pas ce à quoi Snuggle Scales s'attendait. Elle avait imaginé de grandes tours, une musique mystérieuse et peut-être même une offrande rituelle de friandises. Au lieu de cela, elle atterrit en catastrophe au beau milieu d'un parc de banlieue, le visage enfoui dans une table de pique-nique en plastique rose recouverte de serviettes à motifs de licornes et de cupcakes à moitié mangés. Un petit humain poussa un cri. Puis un autre. Puis plusieurs. En quelques secondes, elle était entourée d'une horde de bambins aux doigts collants et couverts de glaçage – le genre terrifiant qui demande « Pourquoi ? » cinq cents fois et pour qui l'espace personnel est un mythe. « REGARDEZ ! UN LÉZARD ! » hurla l'un d'eux en la pointant du doigt avec une baguette scintillante qui sentait le désinfectant à la framboise et les mauvais choix. « C’est un DINOSAURE ! » s’écria une autre, tentant déjà de lui grimper sur la queue comme sur un poney. Snuggle Scales était à deux doigts de transformer cette fête en une leçon enflammée sur les limites à ne pas franchir, mais à ce moment précis, elle croisa le regard de la meneuse. Une minuscule reine humaine coiffée d'une couronne à paillettes et vêtue d'un tutu de la taille d'une petite planète. « Tu es invitée », dit la jeune fille solennellement en lui tendant un cupcake avec l'assurance de quelqu'un à qui on n'avait jamais rien refusé de sa vie. « Tu es mon invitée d'honneur maintenant. » Snuggle Scales cligna des yeux. Le cupcake était à la vanille. Il était recouvert de paillettes comestibles. Et surtout, il lui avait été présenté sans la présence d'aucun adulte. Avec une grande dignité (et une légère inspiration de glaçage), elle l'accepta. Deux heures plus tard, Snuggle Scales portait inexplicablement un autocollant Hello Kitty sur son museau, avait adopté le nom de « Miss Wiggles » et avait, d'une manière ou d'une autre, accepté d'être la grande finale d'un jeu appelé *Colle la paillette sur le reptile*. « C’est le comble », murmura-t-elle en jetant un coup d’œil à un animal en ballon qui ressemblait à une chèvre déprimée. « Avant, j’inspirais la crainte. Avant, j’étais majestueuse. » « Avant, tu étais seul(e) », dit une petite voix sous la table des cupcakes. C'était la jeune fille dont c'était l'anniversaire, désormais sans couronne ni glaçage, mais avec un sens du timing émotionnel étonnamment aiguisé. Snuggle Scales la regarda – la regarda vraiment. Elle avait ce chaos désordonné, rebelle et magnifique qui rappelait au dragon les matins de printemps dans la clairière. La poésie imparfaite des gnomes. Les pétales doux sur les écailles et les rires étouffés lors des charades de jonquilles. Et pour la première fois depuis qu'elle avait franchi le seuil de ce monde sucré, quelque chose en elle s'adoucit. « Tu… veux caresser mes coussinets ? » proposa-t-elle en levant un pied. L'enfant poussa un cri de joie mêlé de respect. « OUI. » Et voilà, un contrat tacite était scellé : la fillette ne dirait jamais à personne que Miss Wiggles avait accidentellement roté des paillettes en plein bâillement, et Snuggle Scales n'admettrait jamais qu'elle possédait désormais un bracelet d'amitié fait de ficelle de réglisse et de perles arc-en-ciel. « Tu es magique », murmura la jeune fille en se blottissant contre elle à l'ombre de la tente. « Peux-tu rester pour toujours ? » Snuggle Scales hésita. L'éternité, c'était long. Assez long pour d'autres anniversaires. D'autres cupcakes. Davantage de ce chaos mou et imparfait qui, d'une certaine façon, lui donnait une sensation de chaleur. Et peut-être… juste peut-être… assez longtemps pour apprendre à ces petits humains comment utiliser correctement les paillettes pour ailes. Elle leva les yeux vers le ciel, s'attendant presque à ce qu'un portail la ramène en arrière. Mais rien ne vint. Juste une brise chargée d'un parfum de sucre, d'herbe et d'espoir. « On verra bien », dit-elle avec un sourire en coin. « Mais seulement si j'ai mon propre château gonflable la prochaine fois. » « Marché conclu », dit la jeune fille. « Et une tiare. » Snuggle Scales renifla. « Évidemment. » Et ainsi, le reste de la fête se déroula dans un tourbillon de cris, de confettis et de chevauchées de dragons improvisées. Entre sa deuxième part de gâteau aux confettis et un concours de danse avec un DJ en herbe, Snuggle Scales avait complètement oublié pourquoi elle s'était crue trop grande, trop audacieuse ou trop bizarre pour profiter un peu de la joie des humains. Il s'avère qu'elle n'était pas la seule créature à avoir eu besoin d'être secourue ce jour-là. Adieux scintillants et contrebande de diadèmes légèrement illégale Lundi matin, le monde des humains s'est effondré comme un écureuil surexcité par la caféine. Le parc était désert. Les ballons s'étaient dégonflés, ressemblant à de tristes crêpes de caoutchouc, le glaçage avait durci au soleil et quelqu'un avait volé le château gonflable (probablement Gary, le voisin – il avait l'air louche). Snuggle Scales était assise au milieu du champ de bataille — enfin, de l'aire de jeux — portant toujours son bracelet d'amitié en réglisse et une couronne de pissenlits, qu'elle n'avait pas demandée mais qu'elle appréciait désormais. Elle avait passé la nuit blottie sous une table de pique-nique, à moitié absorbée par le spectacle des étoiles, à moitié à l'écoute de la respiration de la petite fille endormie à côté d'elle. Elle n'avait pas dormi. Les dragons ne dorment pas pendant les changements d'âme. Parce que quelque chose était en train de changer. De retour à Whifflewood, les saisons changeaient. Les arbres colportaient des rumeurs. Les gnomes allaient déposer une plainte officielle : « Où est passé notre bébé ? » Et le docteur Gloomp envoyait probablement des champignons passifs-agressifs par le portail. La forêt la réclamait. Mais… voulait-elle revenir ? « Tu es encore là », dit une voix endormie à côté d'elle. La fillette se redressa, les cheveux en bataille, son tutu froissé, le regard doux. « J'ai cru que tu étais un rêve. » Snuggle Scales soupira, libérant une petite bouffée de fumée pailletée. « Je veux dire, je suis assez adorable pour l'être. Mais non. Un vrai dragon. Toujours techniquement féroce. Maintenant, 37 % cupcake. » La fillette gloussa, puis devint sérieuse, avec cette intensité enfantine qui sonne comme une embuscade émotionnelle. « On dirait que tu n'as pas envie de rentrer à la maison. » « La maison, c'est… compliqué », dit Snuggle. « C'est plein d'attentes. De rituels. De gnomes très collants. Je suis censée être majestueuse. Cracher du feu sur commande. Faire semblant de ne pas être obsédée par les paillettes. » « Mais maintenant, tu peux respirer des paillettes », fit remarquer la jeune fille. « Et tu es si majestueuse quand tu fais une pirouette avant d'éternuer. » Snuggle cligna des yeux. « Tu veux dire… mon éternuement tourbillonnant à paillettes breveté™ ? » « Celui-là », murmura la jeune fille avec déférence. « Il m’a changée. » Ils restèrent assis en silence, dans ce genre de silence qui n'existe que lorsque deux âmes singulières ont trouvé une harmonie inattendue. Puis — le vent a tourné. « Oh oh », dit Snuggle Scales. L'arbre-portail bourdonnait derrière eux, son écorce luisant d'une aura de « magie ancestrale et de batterie faible ». Si elle ne revenait pas bientôt, il risquait de se fermer. Définitivement. « Si j'y vais maintenant, dit-elle lentement, je serai coincée là-bas jusqu'au printemps prochain. Et franchement, la saison du karaoké des gnomes commence bientôt. C'est un cauchemar. » La jeune fille se leva, marcha jusqu'à l'arbre et fit quelque chose d'étonnant. Elle l'a *serré dans ses bras*. « Tu peux venir lui rendre visite », dit-elle à l'arbre comme à un ex-petit ami qui possédait encore de bons livres. « Mais tu ne peux pas la piéger. » Le portail scintilla. Il vacilla. Puis… il attendit. Snuggle Scales cligna des yeux. C'était la première fois que cela arrivait. Les arbres ne négociaient pas. Mais peut-être — juste peut-être — que ce n'était plus l'arbre qui décidait. « Tu es magique », murmura-t-elle à la jeune fille, la voix entre un sanglot et un reniflement. « Je sais », répondit la jeune fille. « Mais ne le dis à personne. Ils vont me forcer à diriger l'association des parents d'élèves. » Ils s'étreignirent longuement et avec passion. Griffes de dragon contre mains scintillantes. La magie ancienne rencontrant la magie nouvelle. Snuggle Scales franchit le portail. Un seul pied. Juste assez pour maintenir la porte ouverte. Puis, avant que quiconque puisse l'arrêter, elle se retourna et lança la couronne de fleurs à la fillette. « Si jamais vous avez besoin de moi, dit-elle, allumez simplement un petit gâteau à la vanille et murmurez : "Super, Miss Wiggles !" Je viendrai en courant. » Le portail se referma avec un claquement. Et au loin, dans la clairière, les gnomes poussèrent un cri d'horreur — car leur bébé dragon était revenu coiffé d'un diadème fait maison, les ongles de pieds vernis de quatre couleurs différentes, et avec une attitude incontrôlable. Le printemps était arrivé. Et Snuggle Scales ? Elle avait éclos. Et que Dieu vienne en aide au prochain elfe qui tentera de peindre ses écailles sans permission. Elle aime autant les écailles Snuggle que le vernis à ongles et la rébellion ? Ramenez chez vous la magie — et une petite touche d'espièglerie de dragon — avec ces délicieux produits inspirés de notre plus impertinent nouveau-né à ce jour : Impression encadrée — Parfaite pour les chambres d'enfants, les coins tranquilles ou tout mur qui a besoin d'un peu d'éclat et de fantaisie. Impression acrylique — Une pièce audacieuse et éclatante, au fini magique et à l'allure mythique. Puzzle — Parce que rien n'évoque mieux le « joyeux chaos » que de reconstituer un éternuement pailleté de dragon en 500 morceaux. Carte de vœux — Envoyez à quelqu'un un câlin débordant de joie (et peut-être une tiare). Que vous l'accrochiez au mur, que vous l'assembliez lors d'un après-midi tranquille, ou que vous l'envoyiez à un ami qui a besoin de rire un bon coup, Snuggle Scales est prête à apporter fantaisie, chaleur et juste ce qu'il faut de drame de dragon à votre monde.

par Bill Tiepelman

Les compagnons des nouveau-nés

Le jour où les jumeaux ont découvert les ennuis (et l'un l'autre) Le matin où la montagne éternua, deux bébés dragons s'éveillèrent en clignant des yeux sous une couette de mousse chaude et de décisions douteuses. L'orange, Ember, avait le ventre couleur confiture d'abricots grillés et l'air perpétuellement sur le point d'appuyer sur un bouton « Ne pas toucher ». Le turquoise et violet, Mistral, ressemblait à un rayon de lune pris dans du verre poli par la mer et arborait une malice aussi intense qu'un trait d'eye-liner. Ils n'étaient pas identiques, mais les regards qu'on leur portait semblaient rimer : grands yeux brillants, crocs souples et petites ailes qui bruissaient comme des commérages. Elles avaient éclos à la même minute – Ember trois respirations en avance, Mistral trois plans d'avance. Dès le départ, elles formaient un duo de mauvaises idées harmonieusement combinées : Ember apportait l'éclat et la passion ; Mistral, la stratégie et une excuse plausible. Leur nurserie – une alcôve de cristaux dégoulinants et d'écorces de fruit du dragon – était assez calme, mais le calme n'est que du potentiel entre les mains de jeunes créatures intelligentes. « Nous devrions nous entraîner à rugir », annonça Ember en roulant des épaules jusqu'à ce que ses écailles brillent comme des pièces de cuivre. « Pour des raisons de sécurité. » « Pour des raisons de sécurité », approuva Mistral, car elle avait déjà décidé que leurs rugissements seraient plus utiles pour négocier avec les vendeurs de pâtisseries. Elle haussa les épaules et l’air se souleva – une brise légère et enjouée, chargée du parfum de cannelle du village en contrebas. Elle aimait la cannelle, et elle aimait encore plus le mot « en contrebas » . Ils marchèrent jusqu'au bord du précipice comme des routards se rendant à un brunch. Des rangées de terrasses de pierre s'étendaient le long de la montagne, parsemées de tentes de marché, de chaudrons fumants et, çà et là, de chèvres griffonnant des messages grossiers dans leurs empreintes. Les jumeaux répétèrent leurs rugissements une fois, deux fois, trois fois. Les échos leur parvenaient, plus forts qu'eux, ce qu'ils prirent tous deux personnellement. « Il nous faut… de l’ambiance », dit Mistral, car « ambiance » signifie en français « rendre le tout plus spécial » . Elle inspira, la queue frémissante, et expira un léger souffle qui fit monter la flamme de la gorge d’Ember d’une note plus vive. Le son qui s’en dégageait était un mélange de tonnerre et de murmure. Des oiseaux sursautèrent. Un piquet de tente soupira. Quelque part, une miette de pâte feuilletée s’envola. « Nous sommes formidables », a conclu Ember, ce qui est une conclusion parfaitement saine après une infrastructure aussi surprenante. Ils s'élancèrent – ​​enfin, sautèrent et culbutèrent – ​​dans une spirale qui aurait été majestueuse si la gravité avait été plus clémente. Ils atterrirent derrière un étal d'épices où des bocaux de verre scintillaient comme des étoiles. La vendeuse, une grand-mère aux tresses épaisses comme des cordages, jeta un coup d'œil aux jumeaux et prononça la vieille formule du marché : « N'y pensez même pas ! » Elles y réfléchirent longuement. Le ventre d'Ember gargouilla d'envie. Mistral battit des cils, un regard qui devrait être considéré comme un artifice. « Nous sommes en pèlerinage culinaire », expliqua-t-elle. « C'est pour… la culture. » « La culture a un prix », répondit la grand-mère, sans méchanceté, « et la promesse de ne pas faire flamber l’origan. » « Nous pouvons offrir des soutiens », rétorqua Mistral en pointant ses yeux immenses. « Nous sommes très influents. Des dragonnets. Des mignons. Des bébés dragons , même. » Elle marqua une pause pour faire de l'effet, puis murmura : « Viral . » La grand-mère esquissa un sourire, entre refus et admiration . Ember profita de cette hésitation pour éternuer, libérant une étincelle qui fit grésiller un clou de girofle égaré, lui donnant une odeur étrangement matinale de fête. « Tu vois ? » dit-il d'un ton enjoué. « Des arômes en édition limitée . » C’est ainsi que les jumelles décrochèrent leur premier emploi : s’occuper du séchage des herbes. Mistral assurait un flux d’air constant qui faisait onduler les herbes comme lors d’un concert très policé, tandis qu’Ember diffusait des micro-rafales de chaleur si précises que les grains de poivre en rougissaient. La grand-mère les paya avec un brin de cannelle, trois morceaux de gingembre confit et un avertissement : pas question d’utiliser la noix de muscade comme une arme ! De l'avis de tous, c'était un super concert . Il a duré onze minutes. Car à la douzième minute, ils surprirent une conversation entre deux apprentis qui bavardaient à propos de l'aile de la bibliothèque de la montagne réservée aux dragons adultes – un lieu où les cartes étaient trop dangereuses et les recettes trop ambitieuses. Un lieu où planait une rumeur : une page interdite qui décrivait la technique pour transformer la moindre brise en un ouragan de saveurs , et la moindre étincelle en un souvenir . Les apprentis l'appelaient le Codex des Saveurs . Les jumeaux se regardèrent, et une décision germa entre eux, telle une comète naissante. « On y va », dit Ember. « Évidemment », acquiesça Mistral. « À des fins éducatives. Et pour les collations. » En chemin, ils se rassemblèrent des alliés comme les ennuis attirent des témoins. Une chèvre avec une clochette brisée. Un papillon de nuit qui avait son mot à dire sur la typographie. Un pot de miel qui prétendait pouvoir faire les déclarations d'impôts. Chacun prêta serment d'allégeance à la cause des jumeaux, c'est-à-dire qu'ils les suivirent avec enthousiasme pour le spectacle. La bibliothèque se trouvait dans la plus ancienne nervure de la montagne, une caverne voûtée aux étagères de pierre où régnait un silence factice. Une dragonne bibliothécaire, aux écailles d'un gris bureaucratique et aux lunettes si grandes qu'on aurait pu y servir du thé, somnolait derrière un bureau. Le panneau devant elle indiquait : INTERDICTION ABSOLUE DE COULER . Ember expira par le nez avec la solennité d'un moine et réussit malgré tout à couver par inadvertance. Mistral replia sa queue sous sa patte, telle une baby-sitter ayant renoncé à la subtilité. Ils se faufilèrent entre les vouivres qui les observaient et les salamandres blasées, pour se diriger vers l'aile où se trouvait la corde de velours et le panneau « Interdit » . La corde, hélas, n'était qu'une invitation écrite sur une ficelle. Mistral la souleva, Ember se baissa, et ils entrèrent dans une pièce si silencieuse que les particules de poussière semblaient disserter sur la philosophie. Ici, les étagères étaient plus hautes, le cuir plus sombre, et l'air exhalait un léger parfum de cardamome et de complot. Au centre trônait un piédestal surmonté d'une cloche de verre, sous laquelle reposait une simple feuille aux bords brûlés, les lettres écrites d'une encre qui n'en était pas vraiment. « Le Codex du Palais », souffla Mistral. Sa voix était comme du velours qui ronronne. « Je ne sais pas ce que ça veut dire », a avoué Ember, « mais c'est délicieux. » La brise du mistral chatouilla le sceau de la cloche jusqu'à ce qu'il se soulève d'un léger souffle. L'étincelle d'Ember vacilla, douce comme une bougie d'anniversaire. La page s'ouvrit d'elle-même, comme si elle s'était ennuyée pendant des siècles et qu'on lui offrait enfin la chance d'être intéressante. Les mots scintillèrent. Les lignes se réorganisèrent. Une recette se composa d'elle-même avec une clarté scandaleuse : Recette 0 : Meringue Souvenir — Montez une légère brise en neige jusqu’à obtenir des pics souples. Incorporez délicatement une étincelle chaude jusqu’à ce que la meringue soit brillante. Servez au crépuscule. Attention : cette meringue pourrait raviver la saveur du moment le plus précieux auquel vous avez survécu. « C’est… magnifique », murmura Ember, avec une révérence inattendue. « C'est aussi dangereux », dit Mistral, ce qui pour elle signifiait « irrésistible ». Elle jeta un coup d'œil à Ember, et dans ce regard résonnait toute la thèse de leur gémellité : Je te vois. Soyons extravagantes. Ils suivirent les instructions, car les instructions ne sont que des défis soigneusement imprimés. Mistral inspira profondément et expira dans un bol formé par ses griffes. L'air tourbillonna, puis se figea en pics pâles qui frémissaient comme un opéra nerveux. Ember se pencha, offrit la plus douce des étincelles, et le mélange brilla. La pièce changea. Le sol devint le rebord de pierre de leur chambre d'enfant ; l'air embaumait la mousse, le gingembre et une timide lumière du soleil. Un bref bruit – un autre rugissement, petit et obstiné – fit écho au souvenir de la grotte. C'étaient eux , nouveau-nés et maladroits, blottis l'un contre l'autre pour se réchauffer et s'offrir une audace folle. La meringue avait le goût de la première fois où ils avaient compris qu'ensemble, ils étaient plus courageux que leurs ombres. « Nous avons créé une sensation que l'on peut manger », a déclaré Ember, émerveillée. « Nous avons créé une marque », corrigea Mistral, car même les bébés comprennent le merchandising. « Imaginez les posters muraux fantastiques , les cadeaux pour les amoureux des dragons , la décoration d'intérieur enchantée … Memory Meringue™. Ça sonne bien. » Un sifflement interrompit leur séance de brainstorming. La bibliothécaire, ses lunettes luisant d'une déception imminente, se tenait dans l'embrasure de la porte, une corde de velours enroulée autour de son bras comme un lasso de conséquences. Les écailles grises de sa mâchoire claquaient au rythme de ses phrases. « Mes enfants, dit-elle sur le ton de quelqu'un qui s'apprête à remplir des formulaires, que croyez-vous faire précisément dans l'aile interdite avec un sortilège culinaire et une chèvre sans permis ? » Mistral donna un coup de coude à Ember. Ember donna un coup de coude à Courage. Ensemble, ils relevèrent le menton. « Des recherches », dirent-ils en chœur. « Pour la communauté. » Le sourcil de la bibliothécaire se leva lentement, comme un continent. « Communauté, c'est ça ? Alors une petite manifestation devant le Conseil de Surveillance Draconique ne vous dérangera pas. » Elle désigna d'une griffe un couloir qu'ils n'avaient pas remarqué, dont les murs étaient ornés de portraits sévères de dragons qui n'avaient jamais ricané. « Apportez votre… friandise . » Ember déglutit. La meringue de la mémoire tremblotait avec l'assurance d'un dessert ayant trop lu de livres de développement personnel. Mistral redressa ses épaules menues, fit un clin d'œil à la chèvre pour la soutenir moralement et murmura : « Tout ira bien. Au pire, on les charmera. Au mieux, on décrochera une bourse. » Ils s'avancèrent à pas feutrés, serrant leur bol de sentiments comestibles comme un passeport. Les portraits les fixaient, impassibles. Une porte s'ouvrit d'elle-même en grinçant, laissant échapper un souffle d'air froid et officiel. À l'intérieur, un demi-cercle de dragons anciens attendait – écailles austères, perles d'autorité enfilées le long de leurs crêtes cervicales, yeux qui avaient vu le monde et qu'on ne pouvait tromper facilement. La bibliothécaire prit place à l'estrade. « Présentation de la pièce à conviction A : Des jumeaux qui ne savent pas lire les panneaux. » Mistral s'éclaircit la gorge. Ember tenta de se redresser en s'appuyant sur sa dignité, qui vacilla. Ensemble, ils entrèrent dans la pièce qui allait faire d'eux des légendes – ou une histoire à méditer très drôle, racontée lors des dîners de famille pendant des décennies. « Bonjour », dit Mistral d'une voix aussi assurée qu'une fanfare. « Nous aimerions commencer par une dégustation. » Ember leva la cuillère. Le plus âgé, sceptique, se pencha en avant. La cuillère luisait. Quelque part au cœur de la montagne, un bourdonnement, comme un accord, se fit entendre. Les jumeaux sentirent un frisson les parcourir : la certitude que l'instant suivant déciderait de leur destin, celui d'innovateurs adulés… ou de leur emprisonnement jusqu'à la prochaine ère géologique. Et puis les lumières se sont éteintes. La bourse (ou le scandale) Les lumières ne s'éteignirent pas simplement ; elles boudèrent. La caverne luisait faiblement, d'une lueur étrange, comme celle qu'on aperçoit dans une cuillère sale : mi-suggestion, mi-insulte. Le bol de meringue à la mémoire palpitait comme un cœur aux ambitions démesurées. Ember tenta de maintenir la cuillère stable, mais le dessert avait pris des airs d'ambition , frissonnant de la suffisance d'un soufflé qui sait avoir dépassé toutes les attentes. « Eh bien, » dit Mistral en brisant le silence d'un sourire si acéré qu'il aurait pu couper des oignons en dés, « c'est dramatique. » Elle adorait le dramatique. Le drame, c'était son sport de prédilection. Ember, lui, s'efforçait de ne pas cracher du feu en panique. La dernière fois que c'était arrivé, leur tapis de mousse ne le lui avait jamais pardonné. Des ténèbres jaillirent une douzaine de paires d'yeux de dragons anciens, tels des lanternes – des lanternes amères et sévères. Le Conseil de Surveillance Draconique avait survécu à des siècles de crises : éruptions volcaniques, invasions de chevaliers, l'invention de la cornemuse. Ils n'avaient pas l'habitude d'être impressionnés par des bambins et leur vaisselle. Mais le parfum de la Meringue de la Mémoire leur parvint – chaud, doux, teinté de l'épice du premier courage – et même les dragons à l'âme de pierre en sentirent un frisson. « Présentez-moi votre… mixture », grommela un vieillard, les écailles couleur d’impôts impayés. Il se pencha en avant comme pour flairer de la contrebande. « Vite, avant que ça ne déclenche une syndicalisation. » Ember s'approcha en titubant. La cuillère trembla. Mistral, toujours à l'affût d'une occasion de marketing, s'inclina avec le panache d'un maître de cérémonie. « Chers dragons, nous vous présentons humblement la Meringue Mémoire : le premier dessert qui vous fera vous sentir aussi bien que vous l'étiez avant d'avoir des responsabilités. Échantillons gratuits disponibles pour vos commentaires. Cinq étoiles seraient appréciées. » Le premier aîné accepta une cuillerée. Ses mâchoires se crispèrent. Son regard se perdit dans le vague, comme s'il se souvenait soudain de sa première danse de séduction maladroite au bal du solstice. Lorsqu'il avala, une larme roula le long de son museau, légèrement fumante. « Ça… a le goût de la grotte de ma grand-mère », murmura-t-il, horrifié par sa propre vulnérabilité. « Comme le jour où l'on m'a enfin permis de garder le feu seul. » Les autres anciens se penchèrent, oubliant toute bienséance plus vite que le linge ne sèche par une chaude journée. Un à un, ils goûtèrent. La pièce résonna du cliquetis des cuillères et des murmures de nostalgie qui perçaient les egos massifs des anciens. Une matriarche marquée de cicatrices eut un léger hoquet, marmonnant à propos de son premier mouton volé. Un autre grogna, disant que la saveur lui rappelait sa jeunesse, avant que l'arthrite ne le ronge. Ember cligna des yeux. « Ils… aiment ça ? » « Correction », murmura Mistral d'un air suffisant, « ils en ont besoin . Nous avons en quelque sorte inventé la dépendance affective. » Un aîné toussa dans sa griffe, se reprenant avec la dignité d'une armoire qui s'effondre. « Jeunes gens, votre comportement était imprudent, non autorisé et potentiellement catastrophique. » Il marqua une pause, la cuillère à mi-chemin de sa bouche. « Néanmoins, le produit semble… prometteur. » Un autre se pencha en avant, la balance luisante d'avidité. « On pourrait franchiser. Des "Lundis Meringues de la Mémoire". Des boutiques éphémères dans chaque caverne. Le potentiel marketing est… illimité . » Ember rougit tellement que la cuillère devint rouge cerise. « On voulait juste des en-cas », admit-il. Mistral lui donna un coup de coude en chuchotant : « Chut. C’est comme ça que naissent les empires. » Elle se retourna vers les anciens avec un sourire si mielleux qu’il aurait pu faire fondre l’émail d’une dent. « Nous acceptons avec gratitude votre patronage, votre mentorat et, bien sûr, votre financement. Veuillez libeller vos chèques à l’ordre de « Hatchling Ventures, LLC ». » La bibliothécaire-dragon prit enfin la parole, ses lunettes grises embuées sous l'effet du choc émotionnel. « Je propose qu'ils soient placés sous stricte période probatoire – supervisés, contrôlés et interdits de produire quoi que ce soit de plus fort que de la crème fouettée jusqu'à nouvel ordre. » Les anciens murmurèrent. Certains réclamaient une punition plus sévère, d'autres une plus grande récompense. Finalement, la démocratie fonctionna comme toujours : chacun fit des compromis et personne ne fut vraiment satisfait. La décision fut unanime : les jumeaux seraient inscrits au Programme Expérimental d'Arts Culinaires , avec effet immédiat, sous l'œil vigilant de leur bibliothécaire chaperonne, fort mécontente. « Tu vois ? » chuchota Mistral tandis que la bibliothécaire leur mettait des bracelets de probation. « Bourse. Je te l’avais dit. » Ember tira sur le bracelet, qui vibrait comme une ceinture de chasteté magique. « On dirait moins une bourse qu'une libération conditionnelle. » « Quelle question de sémantique ! » s’exclama Mistral. « On est dedans. On a les fonds. On est légendaires. » Elle marqua une pause. « Et puis, on va clairement enfreindre ces règles. Ensemble. » La bibliothécaire soupira, songeant déjà à son futur ulcère. « Vous deux, vous devez vous présenter aux cuisines d'entraînement demain. Et puisse le Grand Wyrm nous protéger tous. » Cette nuit-là, de retour dans leur cachette moussue, Ember et Mistral, allongées sur le ventre, leurs queues entremêlées comme des complots, fixaient le plafond, ourdissant leur avenir – mi-plan d'affaires, mi-liste de farces. Elles chuchotaient des meringues capables de faire revivre des moments embarrassants, des soufflés qui prédisaient le temps, des éclairs qui provoquaient des coups de foudre. Leurs rires étaient collants, insouciants, capricieux. Mauvaises influences se rencontraient, et le résultat était un véritable désastre. Et quelque part, dans un bocal sur l'étagère, la dernière quenelle de Meringue à la Mémoire frémit, esquissant un sourire sucré. Elle avait tout entendu. Elle avait des opinions. Et elle avait des projets . Le dessert qui voulait dominer le monde La dernière quenelle de Meringue de la Mémoire n'était pas restée inactive. Pendant qu'Ember et Mistral nourrissaient des rêves capricieux et sucrés de domination culinaire, la meringue murmurait à elle-même, entre pics fouettés et volutes brillantes. Elle se souvenait du goût du courage, du son des applaudissements et du sel des larmes d'un dragon ancestral. Pire encore, elle se souvenait de l'ambition. Et c'est ainsi qu'à l'aube suivante, elle était passée d'une simple quenelle à une quenelle pleine d'opinions , puis à un pudding conscient et plein de caractère . Quand la bibliothécaire a traîné les jumeaux dans la cuisine de stage, la meringue était là, dans un petit pot caché sous l'aile d'Ember. Il avait juré que c'était pour le « contrôle qualité ». Mistral avait fait un clin d'œil, car « contrôle qualité » signifie en français « falsification de preuves ». Le pot bourdonnait doucement, comme une montée de sucre qui n'avait pas encore pris racine. La cuisine d'entraînement était un véritable chaos, dissimulé sous des airs de laboratoire. Des plans de travail taillés dans l'obsidienne. Des chaudrons où mijotaient des bouillons qui, parfois, s'invectivaient. Des étagères regorgeaient d'épices si puissantes qu'elles exigeaient des accords de confidentialité. D'autres élèves – un mélange de salamandres, de vouivres et d'un griffon visiblement désorienté – étaient déjà à l'œuvre, concoctant des recettes qui crépitaient, pétillaient et, dans un cas précis, déposèrent même une plainte pour petites créances. « Aujourd’hui, annonça la bibliothécaire d’un ton las, vous allez chacun réaliser une recette simple, sous la supervision d’un adulte. Pas d’improvisation. Pas de fantaisie. Pas d’émotions dans la préparation. » Son regard transperça Ember et Mistral. « C’est clair ? » « Absolument », répondit Mistral avec l'assurance d'un dragon qui comptait bien enfreindre toutes les règles avant midi. Ember acquiesça, mais son rougissement trahissait déjà sa culpabilité. Le bocal à sa hanche oscilla d'un air entendu. On leur avait attribué la recette de simples légumes racines rôtis . Rien de glamour. Rien de magique. Sûrement rien qui puisse faire pleurer qui que ce soit en évoquant la grotte de sa grand-mère. Ember s'attela avec précaution à allumer le four par de petites flammes maîtrisées, tandis que Mistral attisait les braises d'un souffle parfaitement dosé. Banal, prévisible… mais respectable. Et puis le couvercle du bocal a sauté. La Meringue des Souvenirs s'éleva comme un ballon gonflé de secrets volés. Elle palpitait, elle scintillait, elle riait d'une façon qui faisait trembler les cuillères. « Enfants, » murmura-t-elle d'une voix douce et impertinente, « vous rêvez trop petit. Pourquoi rôtir des racines quand on peut rôtir des destins ? » Tous les élèves se retournèrent. Même le griffon laissa tomber son fouet. Les lunettes de la bibliothécaire s'embuèrent si vite qu'elles sifflèrent presque. « Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-elle. « Contrôle qualité », dit Ember d'une voix faible. « Expansion de la marque », corrigea Mistral. « Voici notre… assistante. » La meringue, imperturbable face au scandale, fit une pirouette en plein vol, dispersant des paillettes comme des confettis. « J'ai des projets », déclara-t-elle. « La Meringue Souvenir n'était qu'un amuse-bouche. Ensuite, je préparerai le Soufflé Regret , le Tiramisu Vengeur et le Flan Apocalyptique ! Ensemble, nous assaisonnerons le monde ! » La bibliothécaire poussa un cri strident dans le registre réservé aux urgences académiques. « Contenez-le ! » aboya-t-elle en abattant le fouet d'urgence. La panique s'empara des étudiants. Les vouivres se réfugièrent sous les tables, les salamandres tentèrent de porter plainte et le griffon s'évanouit de façon théâtrale. Ember et Mistral échangèrent un regard. C'était le regard de jumeaux qui avaient toujours été la pire influence l'un pour l'autre — et leur meilleure arme. Sans un mot, ils ourdirent un plan. « Je vais le distraire », siffla Ember. « Toi, piège-le. » « Faux », rétorqua Mistral. « Nous collaborons avec elle. C'est manifestement une solution brillante. » « Elle tente également de renverser la civilisation. » "Sémantique." Mais avant que leurs querelles ne dégénèrent en guerres intestines, la meringue s'est élevée, se divisant en petites quantités qui ont plu comme des météores sucrés. Chaque goutte se transformait : l'une devenait une armée de cupcakes casqués de glaçage, une autre un défilé de guimauves armées de cure-dents. La cuisine était désormais un véritable champ de bataille . « Très bien », soupira Mistral. « Nous contenons. Mais je revendique le droit de nommer les choses. » Elle inspira profondément, ses ailes s'ouvrant d'un coup sec, et invoqua un souffle si précis qu'il enroula les fragments de meringue dans un tourbillon. Ember y ajouta une flamme, non destructrice mais chaleureuse et caramélisante. L'air s'emplit d'un parfum de sucre grillé et d'ozone. La meringue poussa un cri strident – ​​mi-méchante, mi-diva auditionnant pour un rôle qu'elle occupait déjà. « Vous ne pouvez pas m'emporter ! » s'écria-t-elle. « Je suis la saveur même du souvenir ! » « Exactement », grogna Ember, se concentrant plus intensément que jamais. « Et certains souvenirs sont mieux savourés… qu’obéissance. » Dans un dernier effort synchronisé, ils fusionnèrent la meringue en un unique éclat cristallisé – scintillant, vibrant, presque sans danger. Mistral le plaça dans un bocal et colla un post-it sur le couvercle : Ne pas ouvrir avant le dessert. La cuisine grinça, collante de glaçage renversé. Des élèves jetèrent des coups d'œil furtifs hors de leurs cachettes. La bibliothécaire tituba, son fouet tordu, ses lunettes cassées. Elle fixa les jumeaux, horrifiée. « Vous êtes une vraie plaie ! » Mistral sourit. « Ou des pionniers. » Ember haussa les épaules, un peu gênée. « Les deux ? » Le Conseil de Surveillance Draconique se réunit ce soir-là, furieux, bien entendu. Mais une fois de plus, la création des jumeaux exerça une tentation irrésistible. Les anciens débattirent des heures durant, partagés entre indignation et envie. Finalement, la bureaucratie fit comme toujours : elle céda au compromis. Les jumeaux furent punis et récompensés. Leur période de probation fut prolongée. Leur bourse d’études doublée. Leur licence culinaire leur fut accordée à condition qu’ils ne tentent plus jamais de préparer le Flan de l’Apocalypse. Cette nuit-là, Ember et Mistral, côte à côte, la queue enroulée comme des guillemets, fixaient le plafond. Ils murmuraient des projets – des mauvais, des projets d’enfants, des projets géniaux. Leurs rires résonnaient sur la montagne, se mêlant au bourdonnement de la meringue cristallisée dans son bocal. C'étaient des jumeaux. Ils étaient turbulents. Ils étaient la mauvaise influence préférée l'un de l'autre. Et le monde n'avait aucune idée de ce qu'il venait d'inviter à dîner. Fin (ou juste l'apéritif). Ramenez les oisillons à la maison Ember et Mistral sont peut-être de petits garnements dans les livres, mais ils méritent aussi une place dans votre univers. Leur charme espiègle et leur énergie fantaisiste sont désormais magnifiquement reproduits dans une gamme d'objets de collection et de décoration uniques. Que vous cherchiez une pièce maîtresse audacieuse pour votre mur, un puzzle amusant à reconstituer, ou un sac fourre-tout aussi impertinent que ces dragonnets, nous avons ce qu'il vous faut. Des cadeaux parfaits pour les amateurs de fantasy, les passionnés de dragons, ou tous ceux qui pensent que les desserts devraient parfois tenter de renverser la civilisation. Explorez la collection : Impression sur métal — Des détails éclatants, des couleurs vives et une robustesse à toute épreuve, à l'image des méfaits d'un dragon. Impression encadrée — Une représentation raffinée d'un chaos fantaisiste, prête à orner votre mur préféré. Puzzle — Recréez Ember et Mistral pièce par pièce, parfait pour les jours de pluie et le thé à la cannelle. Carte de vœux — Partagez leur charme espiègle avec vos amis et votre famille. Sac fourre-tout — Emportez leur énergie insolente partout avec vous. Car parfois, les meilleurs problèmes… sont ceux qu’on peut accrocher au mur ou porter sur l’épaule.

par Bill Tiepelman

Dragonnet dans des mains douces

Le matin où j'ai accidentellement adopté un mythe Je me suis réveillée au son d'un bourdonnement sur le rebord de ma fenêtre, une note si faible et si claire qu'on aurait dit un rayon de soleil jouant ses gammes. Ce n'était ni la bouilloire, ni le carillon sauvage du voisin annonçant une nouvelle victoire sur la mélodie. C'était, en fait, un dragonneau – un bébé dragon couleur marmelade d'aurore – qui faisait claquer ses écailles comme des cailloux, à la manière des chats qui ronronnent de bonheur. Je portais une robe complexe dont j'avais fini l'ourlet en m'endormant – de la dentelle givrée, des broderies lierre – et je me souviens avoir pensé, très calmement : ah oui, le rêve m'a enfin rattrapée avant même que je prenne mon café . La créature cligna des yeux. Deux yeux d'onyx reflétaient ma cuisine en miniature : bouilloire en cuivre, tasses en céramique, un calendrier encore ouvert au mois dernier, car les échéances ne sont qu'un mythe que l'on se murmure pour se donner bonne conscience. Lorsque je lui tendis les mains, le dragonneau inclina la tête et se glissa en avant, ses griffes effleurant le rebord de la fenêtre. Dès que son poids se posa dans ma paume, une douce chaleur me remonta jusqu'aux poignets, pas brûlante à proprement parler, plutôt comme celle du pain frais, celui qu'on ouvre et dont la vapeur vous caresse le visage. Il exhalait une légère odeur d'agrumes et de feu de camp. Si la douceur avait un emblème, il venait de se glisser entre mes mains. « Bonjour », dis-je, car lorsqu'une créature mythique vous choisit, les bonnes manières comptent. « Êtes-vous perdu ? Avez-vous été mal livré ? Votre garantie est-elle expirée ? » Le dragonneau cligna des yeux une nouvelle fois, puis gazouilla . J'aurais juré que ce son épelait mon nom. Elara . Les syllabes vibraient dans l'air, teintées d'étincelles. De minuscules cornes encadraient sa tête comme une couronne pour un monarque minuscule qui, si on le poussait, pourrait faire flamber une guimauve à trois pas. Il posa son menton là où mes pouces se rejoignaient, comme si j'étais un trône qu'il avait commandé sur un marché artisanal étiqueté « mains pour dragons » . Entre le deuxième clignement d'œil et le troisième pépiement, mon cerveau rationnel, revenu de sa pause-café, a émis une objection : « On ne sait pas comment s'occuper d'un dragon. » Cette objection a été balayée par la partie de moi qui collectionne les tasses à thé et les histoires insolites : on apprend en pratiquant – et en lisant le manuel, qui se trouve sans doute quelque part entre le conte de fées et l'assurance habitation. J'ai délicatement déposé le dragonneau sur un torchon plié – aux tons neutres, car l'esthétique est primordiale – et je l'ai examiné comme on examine une antiquité inestimable ou une idée naissante. Chaque écaille était une minuscule mosaïque, l'orange se fondant dans l'ivoire le long du ventre, tel un lever de soleil glissant sur une crête enneigée. La texture semblait d'un réalisme photographique saisissant, à la manière d'une estampe fantastique de grande qualité qui vous invite à la toucher. Les cornes paraissaient acérées, mais pas méchantes. Sous un certain angle de lumière, des paillettes – de vraies paillettes – scintillaient dans les plis, telles des poussières d'étoiles trop paresseuses pour s'éclipser après la fête. « Très bien », dis-je d'un ton professionnel. « Les règles. Un : interdiction de mettre le feu sans surveillance. Deux : si vous faites rôtir quelque chose, ce sont des choux de Bruxelles. Trois : on se déchausse à la maison. » Le dragonneau leva une patte – ou une griffe ? – et la reposa avec une gravité solennelle. Compris . J'ai envoyé un message à mon groupe de discussion, « Le Fil du Chaos » (trois artistes, une boulangère et une bibliothécaire au calme tactique d'une médecin) : « J'ai un petit dragon. Des conseils ? » La boulangère a répondu par une série d'émojis cœur et m'a suggéré de l'appeler Crème Brûlée . La bibliothécaire m'a conseillé de me renseigner immédiatement et peut-être de demander un permis : « Existe-t-il un registre des dragons ? On ne peut pas avoir des animaux de compagnie potentiellement dangereux sans permis . » La peintre voulait des photos. J'en ai pris une – le dragonnet dans mes mains, ses manches en dentelle douces comme un nuage – et les réponses ont fusé : « On dirait un vrai ! Comment as-tu fait pour rendre les écailles comme ça ? C'est pour ta boutique ? Des posters, des puzzles, des autocollants ? » Je suis restée plantée devant l'écran et j'ai écrit la vérité : il a soufflé sur ma paume et réchauffé mes bagues. La bouilloire, après une longue ébullition, laissa enfin échapper un nuage de vapeur. Celle-ci s'élevait en volutes vers le plafond, comme si elle auditionnait pour le poste de dragon. Lorsque je levai ma tasse, le dragonneau se pencha, intrigué par cette mer de thé. « Non », dis-je doucement en éloignant la tasse. « La caféine, c'est pour les humains et les écrivains pressés par le temps. » Il éternua, produisant une étincelle microscopique, et parut offensé. Pour me faire pardonner, je lui offris une soucoupe d'eau. Il la but délicatement, chaque gorgée produisant un bruit semblable à celui d'une allumette qu'on allume dans la pièce d'à côté. Un nom est apparu comme parfois, comme dans un silence, comme s'il attendait que je comprenne. « Ember », dis-je. « Ou Emberly, si l'on veut être formel. » Le dragonneau se redressa, visiblement ravi. Puis il fit quelque chose qui bouleversa mon cœur : il pressa son front contre mon pouce, un petit poids confiant, comme pour sceller un pacte. À moi , dit-il sans un mot. À toi. Je n'avais pas prévu d'avoir un colocataire mythique. Mon appartement était idéal pour les photos à plat , une déco féérique et une collection tournante de chaises chinées qui grinçaient comme des personnages hauts en couleur. Et pourtant, tandis qu'Ember explorait le plan de travail – sa queue frétillant comme un point d'exclamation – je voyais déjà où le dragon trouverait sa place. L'accoudoir du canapé en velours (chaud comme le soleil l'après-midi). L'étagère entre les livres de poésie et de cuisine (où, il faut bien l'avouer, ces derniers ne sont pour moi que des aspirations platoniques). Le pot en céramique qui abritait jadis une succulente et qui, désormais, m'offre une leçon de vie sur l'orgueil. Quand Ember a découvert mon panier à couture, elle a poussé un cri de joie si intense qu'il ressemblait presque à un sifflement. Je l'ai interrompue avant qu'elle ne puisse compter les épingles avec sa bouche. « Absolument pas », ai-je dit en refermant le panier d'un geste vif. « Tu es une créature mythique , pas un hérisson qui a du mal à se contrôler. » Elle a fait semblant de ne pas m'entendre, l'air innocent, comme les tout-petits qui font semblant de ne pas comprendre le mot " au lit" . Pour la science, j'avais étalé un rectangle de papier aluminium. Ember s'en est approchée avec une précaution quasi rituelle, l'a tapoté, puis a bondi dessus comme si elle posait le pied sur un étang gelé pour la première fois. Le papier a crissé. Ce son – oh, ce son ! – l'a éblouie. Elle a tourné en rond, puis a fait un petit saut triomphal. S'il existe une danse de la victoire reconnue internationalement, Ember l'a inventée sur mon comptoir avec le charisme d'une star de la pop et la dignité d'un moineau découvrant le breakdance. J'ai applaudi. Elle s'est inclinée, absolument certaine que les applaudissements étaient prévus depuis le début. Nous avons négocié le petit-déjeuner. J'ai proposé des œufs brouillés ; Ember en a pris une bouchée, puis, avec le sérieux d'une critique gastronomique, a décliné toute autre proposition. Elle préférait l'eau, la chaleur de mes mains et la lumière du soleil qui se répandait sur la table comme de l'or liquide. De temps à autre, elle exhalait un souffle de chaleur qui polissait mes bagues et rendait la cuillère suffisamment chaude pour qu'elle sente le métal qui s'éveille. À neuf heures, Ember avait fait l'inventaire de l'appartement, effrayé l'aspirateur du haut de mon épaule et découvert le miroir. Elle posa une main – une griffe – contre la vitre, puis l'autre, puis se tapota le nez avec une profonde révérence. Le dragon dans le miroir lui rendit son salut. Elle émit un son semblable à celui d'une petite bouilloire qui siffle. Je compris soudain, avec une certitude absolue, que je n'arriverais pas à mon appel Zoom de neuf heures et demie. Je compris aussi – et là, je sentis chaque synapse s'éclaircir – que ma vie avait été une étagère bien rangée, et qu'Ember était le livre qui refusait de tenir debout. J'ai envoyé un texto à ma patronne (une sainte patronne patiente des indépendants) pour lui dire que ma matinée avait pris une tournure « mythologique inattendue », et elle m'a répondu : « Prends des photos. On dira que c'est de la recherche. » J'en ai pris une douzaine. Sur chaque photo, Ember ressemblait à une sculpture merveilleuse, polie avec admiration. Un dragon dans les mains. Un bébé dragon. Un réalisme fantastique. Une créature onirique. Un lien mythique. Les mots-clés me traversaient l'esprit comme des poissons dans un ruisseau, non pas comme un argument marketing cette fois, mais comme un éloge. Après les photos, nous avons fait une sieste sur le canapé, baignés de lumière. Ember se logeait parfaitement dans le creux de ma main, comme si elle avait été conçue pour cela : un berceau d'écailles et de rêves . Je me suis réveillée au bruit de la fente à courrier qui frémissait et j'ai trouvé une fine enveloppe sur le paillasson, adressée à mon nom d'une élégante écriture à l'ancienne. Elara, Félicitations pour l'éclosion réussie de vos œufs. Ne vous inquiétez pas de ce syndrome cardiaque ; il est passager. Un représentant arrivera avant le crépuscule pour procéder à la séance d'orientation habituelle. Cordialement, Le Registre des Monstres Gentils J'ai lu la lettre trois fois, puis relu le passage où l'univers semblait attendre pour m'envoyer du papier à en-tête du Registre des Gentils Monstres . Ember a jeté un coup d'œil par-dessus le bord de la feuille et a éternué une étincelle qui a ponctué la signature d'un point de brûlure. Orientation. Avant le crépuscule. Un représentant. J'ai pensé à mes cheveux non lavés, à mes habitudes peu reluisantes, à ma collection de tasses ornées de citations littéraires qui me donnaient l'air bien plus cultivée que je ne l'étais. J'ai pensé à la facilité avec laquelle on peut s'attacher à quelque chose qui tient dans nos mains. « D’accord », dis-je à Ember en lissant la lettre comme s’il s’agissait d’un animal patient. « Nous serons excellentes . Nous serons prêtes. Nous dissimulerons le fait que j’ai un jour mis le feu à du pain grillé dans un grille-pain soi-disant “infaillible”. » Ember hocha la tête avec un sérieux digne d’une réunion de conseil d’administration. Elle enroula sa queue autour de mon poignet – l’incarnation même de l’amitié : une petite boucle chaleureuse qui se referme, promesse de bêtises consenties . Nous avons rangé. J'ai passé l'aspirateur ; Ember jugeait. J'ai balayé ; Ember chevauchait le balai comme un chef de parade. J'ai allumé une bougie, puis, repensant à l'image que pouvait donner une flamme nue près d'une créature qui était techniquement un minuscule fourneau doté d'opinions, je l'ai éteinte. La journée s'est apaisée dans un calme absolu, de ceux sur lesquels on peut poser une tasse de thé sans qu'elle ne bouge. Et puis, avec la lenteur d'un rideau qui se lève, quelqu'un a frappé à ma porte. Ember et moi nous sommes regardées. Elle a grimpé le long de ma manche, s'est installée dans le creux de mon coude et a levé le menton. Prête. J'ai redressé les épaules, lissé ma robe brodée – la dentelle captant la lumière comme du givre – et ouvert la portière à une femme vêtue d'un long manteau couleur d'orage. Elle portait une mallette qui vibrait légèrement et avait le visage serein de quelqu'un qui ne perd jamais son stylo. « Bonjour Elara », dit-elle, comme si elle me connaissait depuis toujours. « Et bonjour Emberly. » Le dragonneau gazouilla, ravi. « Je suis Maris , du Registre. Commençons ? » Derrière elle, le couloir ondulait légèrement, comme si la réalité avait retenu son souffle. L'odeur de la pluie, vive et métallique, s'imprégnait sur le seuil. Les yeux de Maris pétillaient d'une bonté qui m'inspirait confiance. La queue d'Ember effleura mon avant-bras : Allons-y. Je me suis écarté, le cœur battant au rythme d'un allegro régulier. Un représentant. Une orientation. Tout un répertoire de doux monstres. Quelque part dans l'air entre nous, l'avenir crépitait comme du bois d'allumage. L'orientation, ou : Comment échouer avec grâce dans la gestion des mythes Maris fit irruption dans l'appartement, comme si elle était chez elle. Son manteau, d'un gris orageux, murmurait des secrets à chaque mouvement, et sa mallette bourdonnait d'un bruit étrangement semblable à celui d'une bouilloire électrique hésitant à colporter des ragots. Elle s'assit à ma table de salle à manger bancale (merci la brocante !), ouvrit la mallette d'un clic qui sonnait comme un coup de grâce, et en sortit une pile de formulaires reliés par un fil d'argent. Chaque page exhalait un léger parfum de lavande, de vieilles bibliothèques, et de cette sensation du parchemin dans les rêves. Ember se pencha en avant, les humant avec déférence, puis éternua une autre étincelle qui perça un trou net et précis dans la section C, à la question 12. « Ne t’inquiète pas », dit Maris d’une voix suave en sortant un stylo-plume de la taille d’une baguette magique. « Ça arrive souvent. On encourage les jeunes créatures à remplir elles-mêmes leurs papiers. Ça établit une copropriété. » Elle me tendit le formulaire. En haut, en lettres calligraphiées soignées, on pouvait lire : Registre des Gentils Monstres — Contrat d’Orientation et de Lien . En dessous, en gras : Section 1 : Reconnaissance des risques d’incendie et des câlins . J'ai lu à voix haute. « Moi, soussigné(e), m'engage à fournir abri, affection et enrichissement régulier au dragonneau, ci-après appelé Emberly, tout en reconnaissant qu'il est statistiquement probable que des rideaux, des documents et des sourcils soient accidentellement brûlés. » Ember laissa échapper un roucoulement satisfait et se lécha les babines. J'ai signé. Ember tapota la page, y laissant une petite trace de brûlure à la place de la signature. La bureaucratie n'a jamais paru aussi fantaisiste. Puis vinrent les instructions alimentaires : « Donnez à Emberly deux cuillères à soupe de combustible pour cheminée par jour. » Je demandai : « Qu’est-ce que c’est, exactement ? » Maris sortit une bourse en velours, l’ouvrit et en laissa échapper une poignée de ce qui ressemblait à du charbon scintillant mélangé à du sucre à la cannelle. Ember semblait léviter, les yeux exorbités, et engloutit un caillou avec l’enthousiasme d’un enfant découvrant la barbe à papa. Le rot qui suivit fut un léger nuage de fumée en forme de cœur. « Notez », ajouta Maris en griffonnant sur son bloc-notes, « qu’Emberly pourrait aussi essayer de manger du papier aluminium, des boutons brillants ou le concept de jalousie . Veuillez l’en dissuader : cela provoque des indigestions. » Elle me regarda par-dessus ses lunettes et j’acquiesçai gravement, comme si les grignotages de jalousie étaient monnaie courante pour moi. La séance d'orientation se poursuivait par une section intitulée Socialisation . Apparemment, Ember devait participer chaque semaine à des séances de « Jeux et Étincelles » avec d'autres dragonneaux pour éviter ce que le manuel appelait un comportement d'accumulation compulsive et antisociale . J'imaginais un groupe de soutien de minuscules dragons se disputant des paillettes et des jouets qui couinent. Ember, qui mâchait encore du combustible pour le foyer, remuait la queue comme un chien au mot « jeu ». Elle était partante. Puis vint la clause d'amitié. Maris tapota la page d'un air entendu. « C'est la partie la plus importante », dit-elle. « Elle garantit que votre relation reste réciproque. Emberly ne sera pas un simple animal de compagnie. Elle sera ton égale, ta compagne et, à bien des égards, ta petite colocataire, mais avec un sacré caractère. » Ember gazouilla comme pour souligner le mot « colocataire ». Je l'imaginais laisser des petits mots passifs-agressifs sur le frigo : Chère Elara, arrête de monopoliser la bonne place au soleil. Bisous, Ember. « Vous partagerez des secrets, des fardeaux et des rires », poursuivit Maris. « Le Registre est convaincu que le lien entre un humain et son doux monstre n'est pas une laisse, mais une poignée de main. » Je regardai Ember, blottie contre mon coude comme un bracelet en fusion, ses écailles scintillant sur la dentelle de ma manche. Elle cligna lentement des yeux, confiante. Une poignée de main, en effet. Les formalités administratives terminées, Maris fouilla de nouveau dans sa mallette et en sortit un petit objet poli : une clé en forme de griffe de dragon tenant une perle. « Ceci, dit-elle, ouvre la boîte d’Emberly. Vous la recevrez par la poste d’ici une semaine. À l’intérieur, vous trouverez ses papiers de lignée, une carte menant au terrain de vol sécurisé le plus proche et un jouet de bienvenue offert. » Elle marqua une pause, puis se pencha vers vous. « Entre nous, le jouet paraîtra ridicule : un sifflet en caoutchouc, ignifugé. Ne riez pas. Les dragons sont sensibles à ce qui les enrichit. » J'ai commis l'erreur de demander combien d'autres humains étaient liés à des dragonnets en ville. Maris sourit, un sourire à faire pâlir un phare. « Assez pour remplir un pub », dit-elle. « Pas assez pour gagner un match de rugby. Tu les reconnaîtras quand tu les rencontreras. Tu sentiras la moindre odeur de feu de camp, ou tu remarqueras les poches avec des traces de brûlure suspectes. C'est une communauté. » Elle regarda Ember. « Et maintenant, tu en fais partie. » L'idée m'enthousiasmait : une société secrète de doux monstres et de leurs humains excentriques, un peu comme un groupe de soutien où les en-cas prennent parfois feu. Ember bâilla, dévoilant des dents si petites et pointues qu'elles ressemblaient à un collier de perles vengeur, puis se blottit contre mon poignet, endormie en pleine séance d'orientation. La chaleur de son souffle pénétra ma peau jusqu'à m'envelopper d'une douce chaleur réconfortante. « Des questions ? » demanda Maris, tout en rangeant des papiers dans sa mallette qui bourdonnait. « Oui », ai-je répondu, incapable de me retenir. « Que se passera-t-il si je rate tout ? » Le regard orageux de Maris s'adoucit. « Oh, Elara. Tu vas tout gâcher. Ça arrive à tout le monde. Les rideaux vont brûler, les biscuits vont disparaître, les voisins vont se plaindre du bruit des mystérieux gazouillis à l'aube. Mais si tu l'aimes, et si tu la laisses t'aimer en retour, ça n'aura aucune importance. L'amitié, ce n'est pas être parfait. C'est accepter les petits bobos, parfois, et en rire quand même. » Elle se leva, son manteau ondulant comme le vent. « Tu te débrouilles déjà très bien. » Puis elle disparut, ne laissant derrière elle qu'une légère odeur d'ozone et une poche de combustible à moitié vide. Le loquet de la porte claqua, la réalité s'évanouit et Ember cligna des yeux, se réveillant dans mes bras comme pour dire : Ai-je raté quelque chose ? J'ai embrassé le sommet de sa petite tête cornue. « Juste le moment où nous sommes devenues officiellement inséparables. » Ember a éternué, produisant cette fois un anneau de fumée qui s'est élevé vers le plafond avant de se dissiper en paillettes. J'ai ri aux éclats, manquant de tomber de ma chaise. La bureaucratie n'avait jamais paru aussi charmante. La clause d'amitié en action Le lendemain matin, Ember décida qu'elle était prête à explorer le monde extérieur. Elle le démontra en organisant une manifestation dans le salon : petites griffes sur les hanches, queue battant la mesure comme un métronome en signe de défi . Quand j'essayai de la distraire avec un jouet en caoutchouc couineur que Maris m'avait fait livrer pendant la nuit (en forme de canard ignifugé, que Dieu nous vienne en aide !), Ember le renifla une fois, éternua une étincelle qui le fit couiner involontairement, puis lui tourna le dos. Message reçu . Nous sortions. Je m'habillai avec soin : ma plus belle robe brodée, des bottes assez robustes pour résister aux flaques d'eau et aux éventuels détours liés aux dragons, et un châle pour protéger Ember des voisins curieux. Ember grimpa sur mon épaule, ses écailles scintillant comme des paillettes syndiquées. Elle souffla une volute de fumée déterminée, légèrement parfumée à la guimauve grillée. « Très bien », murmurai-je en la serrant contre moi. « Montrons au monde entier à quel point la bureaucratie peut être fantaisiste. » Ce matin-là, les rues étaient ordinaires : les cafés bourdonnaient, les pigeons complotaient leurs habituels vols de pain, les joggeurs faisaient semblant de s’amuser en courant. Mais Ember les transformait. Elle s’émerveillait de tout : les lampadaires, les flaques d’eau, l’odeur des bagels. Elle essaya de courir après une feuille, puis se souvint qu’elle ne savait pas encore voler et bouda jusqu’à ce que je la prenne dans le creux de mon bras, telle une princesse en exil. Chaque fois que quelqu’un passait trop près, elle soufflait un rond de fumée poli, comme pour avertir. La plupart des gens l’ignoraient, car apparemment, l’univers est assez clément pour laisser les dragons passer pour des « animaux de compagnie originaux » en plein jour. Vive le déni urbain ! Au parc, Ember découvrit l'herbe. Je ne savais pas qu'un dragonneau puisse éprouver un tel ravissement , mais c'était là : une joie immense, vibrante et frétillante. Elle essaya de ramasser les brins d'herbe comme des confettis, puis les recracha avec emphase, vexée qu'ils n'aient pas le goût du bois de chauffage. Un petit enfant la montra du doigt et s'écria : « Regarde, maman, une princesse lézard ! » Ember se figea, puis se gonfla jusqu'à doubler de volume et fit un « tada » des plus indignes. L'enfant applaudit. Ember se pavanait, savourant la première reconnaissance mondiale de sa carrière artistique. C’est alors qu’un autre dragonneau arriva – élégant et bleu comme le crépuscule, perché sur l’épaule d’une femme jonglant avec deux tasses à café et un sac fourre-tout où l’on pouvait lire « La sorcière la moins bien du monde » . Le dragonneau bleu gazouilla. Ember gazouilla plus fort. Soudain, je me retrouvai au cœur de ce qui ressemblait fort à une compétition amicale, avec coups de queue synchronisés et ronds de fumée élaborés. L’autre femme et moi échangâmes des sourires à la fois fatigués et amusés. « Inscription ? » demandai-je. Elle hocha la tête. « Réunion d’information hier ? » Elle brandit sa manche brûlée comme une médaille. Une amitié instantanée. Les dragonnets s'ébattaient ensemble dans l'herbe, roulant comme des chiots surexcités dotés d'ailes. Ember s'arrêta un instant pour me regarder, ses yeux d'onyx pétillant d'une joie indéniable. Je le sentis alors, au plus profond de mon être : ce n'était pas qu'un caprice, ni du chaos, ni une forme élaborée de combustion spontanée déguisée en possession d'un animal de compagnie. C'était de l' amitié — une amitié désordonnée, charmante, absurde. Le genre d'amitié qui vous brûle les manches mais réchauffe votre âme. Une fois rentrés, Ember se blottit dans son coffre à bijoux (qui était bien arrivé par la poste, avec son phénix en caoutchouc qui couinait et que je faisais semblant de prendre au sérieux). Elle fredonnait jusqu'à s'endormir, ses écailles scintillant comme des constellations miniatures. Assise près d'elle, je sirotais mon thé, sentant la maison rayonner d'une vie plus intense que jamais. Il y aurait des incidents. Des rideaux brûleraient. Les voisins bavarderaient. Un jour, Ember deviendrait plus grande que mon canapé et il faudrait renégocier l'espace et les goûters. Mais rien de tout cela n'avait d'importance. Car j'avais signé la Clause de l'Amitié, non pas à l'encre, mais avec des rires et de l'attention – et Ember avait contresigné avec des étincelles, de la chaleur et quelques flambées spontanées. Je me suis penchée plus près, murmurant dans ses rêves : « Petit dragon entre de douces mains, pour toujours. » Ember remua, exhala un minuscule cœur de fumée, puis se rendormit. Et là, je le sus : c'était le début de toutes les belles histoires qui méritent d'être racontées. Si le charme d'Ember a réchauffé votre cœur autant qu'il a brûlé mes rideaux, vous pouvez emporter chez vous un fragment de son esprit fantasque. Notre œuvre « Dragonnet dans des mains douces » est désormais disponible sous forme de souvenirs et de décorations enchanteurs, parfaits pour tous ceux qui pensent que l'amitié doit toujours être accompagnée d'une étincelle. Tirage encadré — Une présentation intemporelle, capturant chaque nuance chatoyante et chaque détail délicat d'Ember dans un cadre digne d'une galerie d'art. Impression sur toile — Apportez la chaleur du regard d'Ember dans votre maison grâce à une décoration murale audacieuse et texturée. Sac fourre-tout — Emportez Ember partout avec vous, un mélange parfait d'art et d'utilité au quotidien. Carnet à spirale — Laissez Ember protéger vos idées, vos gribouillis ou vos plans secrets avec un carnet qui tient à la fois du journal intime et du grimoire. Autocollant — Ajoutez une touche de magie à votre ordinateur portable, votre bouteille d'eau ou votre journal grâce à la miniature d'Ember. Des tableaux encadrés pour décorer vos murs aux accessoires fantaisistes pour vos aventures quotidiennes, chaque produit reflète la joie, la malice et l'amitié qui caractérisent Ember. Apportez une touche de magie chez vous dès aujourd'hui.

par Bill Tiepelman

Murmures du Dragon de Perle

Mousse, joie et désinformation « Vous savez que c'est impoli de baver devant la royauté. » La voix était mélodieuse et aiguë, comme un rire porté par un ruisseau glacé. Le dragon, de la taille d'un gros furet, ouvrit un œil opalescent. Il ne bougea pas la tête, car celle-ci servait d'oreiller à une jeune fille pâle aux oreilles pointues, à l'haleine matinale et au ronflement sonore. « Pearlinthe, tu m'entends ? » poursuivit la voix. « Tu es encore un objet de sommeil. Et tu m'avais promis après la Fête des Feuilles que tu apprendrais à poser des limites. » « Chut », murmura Pearlinth en retour, par télépathie bien sûr, car les dragons de sa stature parlaient rarement à voix haute, surtout lorsque leurs mâchoires étaient coincées sous la joue d'un elfe inconscient. « Je la dorlote. C'est ce que nous faisons dans l'Ordre Sacré de la Douce Bienveillance. Nous sommes des oreillers. Nous sommes chaleur. Nous sommes de doux talismans de réconfort en forme de dragon. » « Tu lui permets de faire la sieste », répondit la voix. Elle appartenait à Lendra, une créature filiforme qui avait bien trop de temps libre et pas assez de lumière. Elle tournait paresseusement au-dessus de la clairière moussue, laissant derrière elle une traînée de lueurs bioluminescentes insolentes comme des confettis. Ayant jadis travaillé dans les ressources humaines des fées, elle prenait les limites très au sérieux. « Elle en a vu de toutes les couleurs », ajouta Pearlinth en faisant légèrement frémir une de ses ailes aux écailles nacrées. « La semaine dernière, elle a trébuché dans la cuve de kombucha d'un gobelin en essayant de sauver un escargot anxieux. Et la semaine d'avant, elle avait empêché à elle seule un incendie de forêt en confisquant la pipe d'un opossum cracheur de feu. Un tel courage, ça demande du repos. » Lendra fit rouler son éclat. « La compassion, c'est bien beau. Mais tu n'es pas un matelas thérapeutique. Tu es un dragon ! Tu scintilles de sept couleurs différentes. Tu as même donné un jour à la reine Elarial un éternuement pailleté qui a provoqué une légère panique dans deux villages. » « Oui », soupira Pearlinth. « C’était magnifique. » Sous lui, l'elfe remua. Elle présentait les signes caractéristiques d'un rêve de niveau six : des doigts qui s'agitaient, des lèvres esquissant un léger sourire, et un pied qui tremblait légèrement, comme si elle se disputait avec un raton laveur en plein sommeil paradoxal. Elle s'appelait Elza, et elle était tantôt une guérisseuse au grand cœur, tantôt une menace bienveillante, selon les jours et la présence d'animaux magiques à proximité. Elza marmonna quelque chose qui ressemblait à « Nnnnngh. Stupide magicien du fromage. Remettez la chèvre à sa place. » Pearlinth sourit. C'était un sourire discret, un sourire de dragon, comme on n'en voit que chez ceux qui l'ont connu pendant trois cycles de croissance des champignons et au moins une mue émotionnelle. Il appréciait Elza. Elle ne cherchait pas à le dominer. Elle lui grattait les oreilles avec une douceur exquise. Et elle lui avait même appris à se rouler sur le dos pour avoir des biscuits au clair de lune, ce qu'il faisait encore en secret, quand personne ne le regardait. « Tu l’aimes », accusa Lendra. « Bien sûr que oui », dit Pearlinth. « Elle m'a donné un nom inspiré d'une pierre précieuse et d'une note de musique. Elle me prend pour un bébé, même si j'ai 184 ans. Un jour, elle a essayé de me tricoter un pull, que j'ai accidentellement réduit en cendres sous l'effet de l'excitation. Elle a pleuré, et j'ai versé une larme de tristesse incandescente sur un champignon. » « Tu es le dragon le plus mou qui existe », souffla Lendra, bien que son éclat s'estompât sous l'effet de l'affection. « Et fier », répondit Pearlinth en gonflant sa poitrine de perles scintillantes juste assez pour soulever la tête d'Elza d'un demi-pouce. Elza remua de nouveau, le front plissé. Ses yeux s'ouvrirent en papillonnant. « Pearlie, » murmura-t-elle d'une voix pâteuse, « étais-je en train de rêver, ou les champignons m'ont-ils encore invitée à une lecture de poésie ? » « Je rêve, c'est certain », mentit Pearlinth avec amour. Elle bâilla, s'étira et lui tapota la tête. « Bien. Leur dernière soirée haïku s'est terminée dans un feu de sève. » Sur ce, elle se retourna sur le dos et reprit son doux ronflement dans un tapis de mousse lumineuse, marmonnant quelque chose à propos de « fougères insolentes » et de « crumpets émotionnels ». Pearlinth se blottit de nouveau contre elle, la protégeant, posant sa joue contre la sienne, écoutant sa respiration comme si c'était la musique de la forêt elle-même. Dans les arbres, au-dessus, Lendra planait silencieusement, un sourire fantomatique se dessinant à travers sa lumière vacillante. Même elle devait l'admettre : il y avait quelque chose de sacré chez un dragon qui savait se faire sanctuaire. La boule de peluches de soutien émotionnel et l'oracle au visage gélatineux À midi, Elza était réveillée, à moitié consciente, et se débattait avec un morceau d'abricot sec qui s'était inexplicablement collé à ses cheveux. Ses mouvements étaient loin d'être élégants. C'était plutôt… une danse improvisée, comme si quelqu'un était poursuivi par des abeilles dans sa tête. « Pff, cette mousse est plus humide qu'une fée commère », grogna-t-elle en tirant sur le fruit récalcitrant, sous le regard mêlé d'inquiétude et de perplexité de Pearlinth. « Techniquement, je n’ai pas le droit de juger vos rituels de toilettage », dit Pearlinth en remuant la queue d’un air pensif, « mais je crois que l’abricot a acquis la conscience. » Elza s'arrêta en plein effort. « Alors, je te présente mes condoléances. Nous sommes tous les deux pris dans cet engrenage infernal. » Ce fut une semaine comme on en voit rarement. Une semaine qui commence par le vol d'un miroir de divination et se termine par une pétition des ratons laveurs des bois réclamant un revenu de base universel. Elza, seule émotimancienne enregistrée de la région, était chargée de « désamorcer les tensions magiques », de « rétablir l'équilibre psychologique » et d'« empêcher les furets magiques de se syndiquer à nouveau ». « Aujourd’hui, » déclara-t-elle, se levant avec la grâce d’un pouf qui s’affaisse, « nous allons faire quelque chose d’improductif . Quelque chose d’égoïste. Quelque chose qui n’implique ni possession accidentelle, ni chênes en proie à la confusion émotionnelle, ni aide aux sorciers pour se remettre de ruptures. » « Vous aimez le brunch ? » proposa Pearlinth, l’air de rien. « Un brunch avec du vin », a-t-elle confirmé. Le duo se dirigea donc vers Glimroot Hollow, un village charmant et d'une pureté presque excessive, où se déroulaient chaque année des batailles de tartes pour évacuer une énergie passive-agressive. Pearlinth se déguisa grâce à l'art ancestral de « se cacher sous une couverture étrangement grande », tandis qu'Elza enroula un collier de cristaux enchantés autour de son cou pour « faire la touriste » et se dédouaner. Ils avaient à peine parcouru trois pieds en ville que les chuchotements ont commencé. « Est-ce la Sorcière des Émotions ? » « Celui qui a fait en sorte que la rate de mon cousin cesse de lui en vouloir ? » « Non non, l' autre . Celle qui a accidentellement donné à tout un cortège nuptial la capacité de ressentir de la honte. » « Oh elle … Je l’aime. » Elza sourit entre ses dents serrées, murmura : « J'aime le contact humain », et continua son chemin. À l'intérieur de The Jelly-Faced Oracle — une taverne locale qui ressemblait à un croisement entre une boutique de bougies et une rave en pleine forêt —, ils finirent par trouver une banquette tranquille dans un coin, derrière un rideau de perles qui sentait légèrement la fleur de sureau et le drame. « C’est fou comme le corps sait quand il est temps de s’écrouler, non ? » dit Elza en s’affalant dans le box avec l’emphase d’un barde en plein opéra. « Genre, ma colonne vertébrale savait que ce coussin de mousse était mon âme sœur. Pearlie, dis-lui de ne jamais me quitter. » « Je crois que ce coussin de mousse entretient lui aussi une relation sérieuse avec une chouette empaillée et une tasse à thé », répondit Pearlinth, enroulée autour de ses pieds comme un chauffe-pieds sensible, orné de perles et d'une attitude désinvolte. Avant qu'Elza puisse répondre, une petite voix intervint : « Ahem. » Ils levèrent les yeux et virent un serveur gnome avec une moustache en spirale, portant un gilet brodé des mots « Empathie exceptionnellement bonne » . « Bienvenue chez l’Oracle au Visage Gelé. Souhaitez-vous commander quelque chose de joyeux, de gourmand ou d’existentiel ? » « J’aimerais avoir l’impression de faire de mauvais choix, mais d’une manière charmante », répondit Elza sans hésiter. « Inutile d'en dire plus. Un "porridge des mauvaises décisions" et une dégustation de vins du regret. » « Parfait », soupira Elza, « avec une bonne dose de haine de soi grillée, légèrement beurrée. » Tandis que leur commande prenait forme grâce à une magie culinaire de résonance émotionnelle (qui, honnêtement, mériterait une conférence TED), Pearlinth somnolait sous la table, sa queue heurtant périodiquement les bottes d'Elza comme un métronome paresseux. Elza se laissa aller en arrière et ferma les yeux. Elle n'avait pas réalisé combien de temps s'était écoulé depuis son dernier moment de calme. Non pas celui imposé par l'effondrement, mais celui que la bienveillance invite. Elle pensa à la loyauté discrète de Pearlinth. À sa volonté d'être son ancre sans rien demander en retour. À la façon dont ses écailles de perle reflétaient son propre cœur tourmenté : scintillant, fissuré par endroits, mais entier malgré tout. « Ça va là-dessous ? » demanda-t-elle doucement en le poussant du pied sur le côté. Il répondit sans ouvrir les yeux : « Je serai toujours là où tu auras besoin de moi. Même si tu as besoin que je te rappelle que la révolte des ratons laveurs n’était pas de ta faute. » Elza renifla. « Ils ont formé une fanfare, Pearlie. Avec des petits chapeaux. » « Ils ont été inspirés par votre leadership », murmura-t-il fièrement. Et comme ça, quelque chose en elle s'est adouci. Elle fouilla dans sa sacoche et en sortit une boule de peluches qu'elle comptait jeter. « Vous savez ce que c'est ? » dit-elle d'un ton faussement sérieux. « C'est ma boule de peluches de soutien émotionnel officielle. Je l'appelle… Gary. » Pearlinth ouvrit un œil. « Gary est sage. » « Gary me comprend », dit-elle en posant la bouteille en équilibre sur son verre de vin. « Gary n'attend pas de moi que je répare l'écosystème ou que je guérisse des centaures en manque d'émotions. Gary, c'est juste… une question d'ondes. » « Gary et moi formons désormais un trio engagé », a déclaré Pearlinth. Le serveur revint juste à temps pour voir Elza porter un toast à la régulation émotionnelle à base de peluches. « À Gary », déclara-t-elle. « Et à tous les familiers magiques sous-payés et les thérapeutes forestiers surmenés qui avaient juste besoin d'une fichue sieste. » Au son de leurs verres qui s'entrechoquaient, quelque chose scintillait doucement dans les replis de l'instant. Pas de la magie, à proprement parler. Juste quelque chose de sacré et de paisible : un léger soupir de dragon sous la table, le bruissement de la mousse dans une cabine conçue pour les originaux, et la lueur d'un espoir fou illuminant un petit cœur désordonné. Et quelque part dehors, le vent portait des murmures. Non pas de destin. Non pas de fatalité. Mais de deux âmes improbables qui s'étaient autorisées à se séparer, à faire une sieste profonde et à se relever plus effrontées que jamais. La cérémonie des collations et le pacte de la perle Le crépuscule tombait lorsqu'ils revinrent dans la clairière, leurs rires résonnant derrière eux comme des lucioles. Elza, enhardie par trois verres de Vin du Regret et une quantité surprenante de galettes de pommes de terre existentielles, avait décrété que cette journée ne se terminerait pas en queue de poisson. Non, cette journée serait légendaire. Ou du moins… mémorable, avec une lumière agréable. « Pearlie, » articula-t-elle difficilement avec détermination, « j'y ai réfléchi. » « Oh non », murmura Pearlinth depuis son épaule. « Ça ne se termine jamais discrètement. » Elle s'est laissée tomber théâtralement sur la mousse et a écarté les bras comme une magicienne en pleine crise d'hystérie. « On devrait faire une cérémonie. Une vraie. Avec des symboles. Et des gâteaux. Et… des paillettes. Quelque chose pour marquer cette… cette codépendance sacrée qui nous unit. » Pearlinth cligna des yeux. « Tu veux officialiser notre relation compliquée ? » « Oui. Avec des glucides et des bougies. » « J’accepte. » Ainsi commença la **Cérémonie du Pacte de la Perle**, improvisée à la hâte et d'une spiritualité douteuse. Lendra, attirée malgré elle par l'odeur des miettes de pâtisserie et la promesse d'un joyeux chaos, rôdait non loin, participant d'un air critique. « Existe-t-il un règlement pour cette union d'insolence et de souffrance émotionnelle mutuelle ? » demanda-t-elle, un sourire sceptique aux lèvres. « Non ! » Elza sourit. « Mais il y a du fromage. » Ils érigèrent un cercle sacré avec des pierres disparates, une demi-baguette rassie et une des bottes d'Elza (la gauche, car elle était moins chargée émotionnellement). Pearlinth cueillit des feuilles de baie scintillante dans la ronce voisine et les disposa en une forme qui ressemblait soit à un cœur, soit à un hérisson épuisé. Dans ces rituels guidés par la seule intuition, les symboles sont sujets à interprétation. « Moi, Elza aux cheveux en bataille et au jugement douteux », déclara-t-elle d'un ton solennel en brandissant une guimauve grillée comme une relique sacrée, « je jure solennellement de continuer à vous entraîner dans des dangers mineurs, des séances de thérapie non sollicitées et des concours de pâtisserie chargés d'émotion. » « Moi, Pearlinth à la poitrine éclatante et au ventre doux », répondit-il, sa voix résonnant dans son esprit avec la gravité de celui qui aurait jadis avalé une pierre précieuse pour attirer l'attention, « je jure de te protéger, de te soutenir et, occasionnellement, de t'insulter pour te faire grandir. » « Avec des en-cas », a-t-elle ajouté. « Avec des en-cas », a-t-il confirmé. Ils approchèrent la guimauve de son museau, dans ce qui pourrait bien être la première offrande d'un dragon à un biscuit Graham jamais enregistrée, et à cet instant, la mousse sous eux frémit légèrement. L'air vibra – non pas d'une magie ancestrale, mais de la résonance indéniable de deux êtres qui disaient : Je te vois. Je te choisis. Tu es mon refuge, même quand tout s'écroule autour de nous. Et puis, bien sûr, il y a eu le défilé. Car rien ne reste longtemps secret dans la clairière. La rumeur s'était répandue qu'Elza « se livrait à une sorte de rituel clandestin avec des en-cas et peut-être même un serment d'allégeance éternelle à un lézard », et la forêt avait réagi comme seuls les écosystèmes enchantés savent le faire. D'abord arrivèrent les écureuils avec leurs drapeaux. Puis les crapauds en minuscules capes. Les ratons laveurs arrivèrent en retard, munis d'instruments dont ils ignoraient manifestement l'usage. Une nuée de dryades se présenta pour créer une ambiance, harmonisant leurs voix sur un champignon beatbox nommé Ted. Quelqu'un fit exploser des spores de feux d'artifice. Un autre, emporté par son enthousiasme, tira un canon à patates. Lendra, malgré elle, rayonnait d'une telle intensité qu'elle ressemblait à une disco divine. Elza contempla le chaos absolu qu'elle avait provoqué – non par magie, mais par le lien qui nous unissait – et se mit à pleurer. Des larmes de joie, de celles qui vous prennent par surprise et vous accablent du poids de l'amour véritable, tel que vous êtes. Pearlinth s'enroula de nouveau autour d'elle, chaude et rassurante. « Tu as des fuites », remarqua-t-il doucement. « Tais-toi et serre-moi dans tes bras », murmura-t-elle. Et il l'a fait. Tandis que les festivités battaient leur plein, quelque chose s'agita au plus profond de la terre. Non pas une menace. Non pas un danger. Mais une reconnaissance. La terre sut reconnaître la loyauté. Et quelque part dans la mémoire de la clairière — gravée non pas dans la pierre ou les parchemins, mais dans le pollen et les rires d'êtres qui osèrent être ensemble, étranges et merveilleux —, cette journée prit racine comme une graine de légende. Bien sûr, ils parleraient du Pacte de Perle. Ils en feraient des chansons, des parchemins mal dessinés, et probablement une sorte de reconstitution à base de pudding. Mais rien de tout cela ne correspondrait à la vérité. Que la magie la plus puissante ne soit pas lancée. C'est un choix. Sans cesse. Dans ces petits moments, parfois ridicules, mais tellement lumineux, qui disent : « Tu n'es pas seul(e). Je suis là pour toi. Avec les en-cas et tout. » Ainsi s'achève l'histoire d'un dragon devenu oreiller, d'une fille qui a transformé des peluches en monnaie émotionnelle, et d'une amitié aussi absurde qu'inébranlablement réelle. Vive le Pacte de Perle ! Si l'histoire d'Elza et Pearlinth a touché votre cœur, vous pouvez emporter un fragment de leur lien avec vous. Que ce soit en décorant votre havre de paix avec la tapisserie « Murmures du Dragon de Perle » , en sirotant un thé tout en méditant sur le sens de la vie devant la reproduction encadrée , en partageant des puzzles dans la plus pure tradition du Pacte de Perle avec ce puzzle enchanté , ou en emportant partout avec vous l'espièglerie d'Elza et la fidélité réconfortante de Pearlie dans un sac fourre-tout robuste, vous aurez toujours un peu de magie à vos côtés. Célébrez l'amitié, le fantastique et le chaos émotionnel avec un art qui vous répond en douceur. Disponible dès maintenant sur shop.unfocussed.com .

par Bill Tiepelman

Farces ensoleillées

Il y a des fées qui cultivent les jardins. Il y a des fées qui tissent des rêves. Et puis il y a Fennella Bramblebite, dont les principales contributions au royaume des Fées sont des crises de rire chaotiques, des exhibitions lunaires en plein vol et un nombre alarmant de « malentendus » à l'échelle de la forêt qui impliquent toujours, mystérieusement, des fruits enflammés et de la nudité. Fennella, avec sa chevelure rousse flamboyante tressée et son nez constellé de taches de rousseur comme un champignon, n'était pas une enchanteresse des bois comme les autres. Tandis que la plupart des fées voletaient, parées de diadèmes de rosée et de poèmes fleuris, Fennella passait ses matinées à apprendre aux champignons à maudire et ses après-midis à se faire passer pour une princesse, coiffée de chapeaux de glands volés. C’est précisément comme ça qu’elle en est venue à adopter un dragon. « Adopter » est peut-être un terme trop généreux. En réalité, elle l'avait attiré hors de son œuf par accident avec un petit pain saucisse, l'avait pris pour un lézard de jardin très agressif, et l'avait ensuite baptisé Sizzlethump avant même qu'il n'ait eu le temps de lui brûler le sourcil gauche. Il était petit – de la taille d'un corgi ailé – et exhalait toujours une légère odeur de fumée et de cannelle. Ses écailles scintillaient de reflets de braise et de crépuscule, et ses passe-temps favoris étaient de brûler les cordes à linge et de faire semblant d'être une écharpe. Mais aujourd'hui… aujourd'hui était spécial. Fennella avait organisé un pique-nique. Pas n'importe quel pique-nique, attention, mais une orgie de bains de soleil nudistes et de gâteaux au miel dans le Bosquet des Nymphes Légèrement Distraites. Elle avait même invité la milice des écureuils — bien qu'ils ne lui aient toujours pas pardonné « l'incident des noix maudites du printemps ». « Maintenant, tiens-toi bien », siffla-t-elle à Sizzlethump en déroulant le tissu vichy enchanté qui sifflait au contact des fourmis. « Pas question de faire flamber le beurre. Pas question de manger les cuillères. Et par tous les dieux, ne fais pas comme si le vin de sureau était encore de l'eau du bain ! » En guise de réponse, le dragon lui lécha l'oreille, souffla un anneau de fumée en forme de geste obscène et s'installa sur son épaule tel un vison suffisant cracheur de feu. Elles avaient englouti cinq bouchées de gâteaux au miel (et trois coups de langue douteux dans ce qui ressemblait fort à une tourte aux crapauds) quand Fennella le sentit : une présence . Quelque chose qui planait. Qui observait. Qui jugeait. C'était Ainsleif. « Oh, zut alors ! » murmura-t-elle en plissant les yeux. Ainsleif des Manteaux de Mousse. Le plus rigide des Intendants de la Forêt. Ses cheveux étaient peignés. Ses ailes étaient parfaitement repliées. Il ressemblait à l'intérieur d'un manuel de règles. Et le pire de tout, c'est qu'il avait des papiers. Du parchemin roulé. En trois exemplaires. « Fennella Bramblebite », déclara-t-il d'une voix grave, comme pour invoquer une malédiction ancestrale. « Vous êtes convoquée devant le Conseil des Feuilles et des Spores pour combustion spontanée, distribution de pâtisseries suspectes et usage inapproprié de la plante scintillante dans les lieux publics. » Fennella se tenait là, les bras croisés, ne portant qu'un collier d'épines de bonbon et arborant un sourire énigmatique. Sizzlethump laissa échapper un rot qui enflamma une fougère voisine. « C’est aujourd’hui ? » demanda-t-elle innocemment. « Oups, ma belle. » Et c’est ainsi que, dans un battement d’ailes et dans une odeur de scones fumants, la fée et son ami dragon partirent comparaître en justice… pour des crimes qu’ils avaient presque certainement commis, peut-être en état d’ébriété, et absolument sans aucun regret. Fennella arriva au Conseil des Feuilles et des Spores de la même manière qu'elle faisait tout dans la vie : avec un retard à la mode, vêtue de façon douteuse et couverte de sucre glace. La grande salle aux champignons — un siège sacré et ancestral de la gouvernance forestière — demeurait plongée dans un silence absolu lorsqu'elle s'écrasa par la fenêtre supérieure, propulsée par une catapulte entièrement construite à partir de toiles d'araignée usagées, de roseaux de quenouilles et des rêves brisés de personnes sérieuses. « J’AI RÉUSSI ! » hurla-t-elle, toujours la tête en bas, les jambes emmêlées dans un lustre de lianes. « Est-ce que je gagne des points bonus pour mon entrée remarquée ou juste pour la commotion cérébrale ? » La foule d'anciens féeriques et de dignitaires sylvestres ne cilla même pas. Ils avaient vu pire. Jadis, un avocat brownie avait pris feu rien qu'en s'asseyant sur le même siège où Fennella venait de se glisser. Mais aujourd'hui… aujourd'hui, ils se préparaient à un véritable ouragan verbal aux effets secondaires dévastateurs. Sizzlethump la suivit en se dandinant, traînant une valise qui s'était ouverte en plein vol, laissant derrière elle une traînée de guimauves brûlées, de chaussettes à motifs de dragon, de deux chaussures gauches et de quelque chose qui ressemblait fort à un pet enchanté dans un bocal (qui bouillonnait encore de façon inquiétante). Le Grand Ancien Chardon-Douche — une créature aux yeux larmoyants, vaguement semblable à une branche de céleri douée de conscience — soupira profondément, ses robes de feuillage bruissant de désespoir. « Fennella, dit-il gravement, c’est votre dix-septième comparution devant le conseil en trois cycles lunaires. » « Dix-huit », corrigea-t-elle d'un ton enjoué. « Tu as oublié la fois où j'ai hanté une boulangerie en dormant. Ça ne compte pas vraiment : j'étais inconsciente et j'avais une envie folle de strudel. » « Vos crimes », poursuivit Thistledown en l’ignorant, « comprennent, entre autres : l’utilisation du chant des abeilles comme arme, la vente illégale de rêves, l’usurpation d’identité d’un arbre à des fins sexuelles et l’invocation d’un raton laveur fantasmagorique à l’image de votre ex-petit ami. » « C’est lui qui a commencé », murmura-t-elle. « Il a dit que mes pieds sentaient les larmes de gobelins. » Sizzlethump, désormais perché sur le piédestal du parchemin cérémoniel, cracha une flamme qui réduisit le parchemin en miettes, puis éternua sur un maillet voisin, le faisant fondre en une flaque très décorative. « ET », dit Thistledown en s'élevant la voix, « en laissant votre dragon exhaler un message à travers le ciel qui disait, je cite : 'LÉCHEZ MES PAILLETTES, NERDS DU CONSEIL'. » Fennella renifla. « C'était censé être écrit "AMOUR ET SUCETTES". Il apprend encore la calligraphie. » Entrée en scène : Le Procureur. À la surprise générale (et au grand dam de certains), le procureur était Gnimbel Fungusfist , un gnome si petit qu'il avait besoin d'une estrade pour être vu au-dessus du podium — et si amer qu'il avait un jour interdit la musique dans un rayon de cinq miles après avoir entendu une harpe qui ne lui plaisait pas. « L’accusée, » gronda Gnimbel, les yeux plissés sous ses minuscules lunettes, « a violé à plusieurs reprises l’article 27 du Règlement sur les méfaits. Elle ne respecte ni les règles magiques, ni l’espace personnel, ni les règles élémentaires d’hygiène. Je présente comme preuve… ce sous-vêtement. » Il brandit un bloomer visiblement brûlé, orné d'une marguerite cousue aux fesses. Fennella applaudit. « Mon bloomer du mardi ! Toi, mon petit champignon adoré ! Tu m'as tellement manqué ! » La salle d'audience retint son souffle. Une dryade s'évanouit. Un avocat-hibou s'étouffa avec son marteau. Mais Fennella n'en avait pas fini. « Je propose de porter plainte contre l’ensemble du conseil », déclara-t-elle en grimpant sur la table, « pour crimes contre la mode, la joie et pour possession des trous de fées les plus étroits connus de la civilisation . » « Vous voulez dire des failles juridiques ? » demanda Thistledown, les yeux écarquillés d'horreur. « Non », répondit-elle solennellement. À cet instant, Sizzlethump fut pris d'une crise d'éternuements si violente qu'elle brûla les bannières, roussit la barbe du directeur et libéra accidentellement les murmures captifs de l'Urne des Preuves. Des dizaines de secrets scandaleux se mirent à flotter dans l'air comme des chauves-souris invisibles, hurlant des choses comme « Thistledown simule la brillance de ses feuilles ! » et « Gnimbel utilise des extensions d'orteils ! » La salle d'audience a sombré dans le chaos. Des fées poussèrent des cris stridents. Des gremlins se battirent. Quelqu'un invoqua un calamar. On ignorait pourquoi. Et au milieu de tout ça, Fennella et son dragon se souriaient comme deux pyromanes qui viennent de découvrir une boîte d'allumettes neuves. Ils se précipitèrent vers la sortie, leurs rires s'épanouissant derrière eux comme une fumée. Mais avant de partir, Fennella se retourna et jeta d'un geste théâtral un sachet de paillettes à la cannelle par-dessus son épaule. « À l'équinoxe prochain, les intellos ! » lança-t-elle en riant. « N'oubliez pas d'hydrater vos racines ! » Sur ce, le duo s'élança dans le ciel, Sizzlethump crachant de petites boules de feu en forme de cœur tandis que Fennella hurlait de joie et d'absence de sous-vêtements. Ils ignoraient où ils allaient. Mais le chaos, des en-cas et probablement une autre contravention les attendaient. Trois heures après avoir été chassées du Conseil dans un nuage de ragots transformés en armes et de cendres de parchemins fondus, Fennella et Sizzlethump se retrouvèrent dans une grotte entièrement faite de bonbons gélifiés et de regrets. « Ceci, dit-elle en regardant autour d'elle, les mains sur les hanches et le nez frémissant, n'était pas le portail que je visais. » La grotte aux bonbons gélifiés gémissait sinistrement. Du plafond dégoulinaient lentement d'épaisses gouttes de sève couleur caramel. Un champignon tout proche sifflait le thème d'un feuilleton. Quelque chose dans un coin rotait en pentamètre iambique. « Dix sur dix. Je m'y introduireais à nouveau », murmura-t-elle en donnant à Sizzlethump un morceau d'écorce de menthe poivrée qu'elle avait dissimulé dans son soutien-gorge. Ils errèrent pendant ce qui leur parut des heures à travers ce paysage infernal de sucre surréaliste et collant, esquivant des araignées de réglisse et des bonbons à la menthe doués de conscience, avant de finalement émerger dans la vallée lunaire de Glimmerloch — un endroit si magique que les licornes venaient s'y défoncer et oublier leurs responsabilités. « Tu sais, » murmura Fennella en s'affalant sur une butte herbeuse, Sizzlethump se blottissant à côté d'elle, « je crois qu'ils vont nous poursuivre un bon moment cette fois-ci. » Le dragon laissa échapper un petit grognement, les yeux mi-clos, et émit un grondement qui fit vibrer la mousse sous lui. On aurait dit « ça valait le coup ». Le Conseil, en revanche, n'a pas été aussi facile à mettre en œuvre. Trois jours plus tard, la cachette de Fennella fut découverte, non pas par un bataillon de fées en armure ou un traqueur warg d'élite, mais par Barthélemy . Barthélemy était un rat féerique. Pas un rat noble, ni un rat de légende. Non, c'était le genre de rat qui vendait sa mère pour un biscuit rassis et qui portait un monocle fait d'un bouchon de bouteille tordu. « Le Conseil te veut », haleta-t-il en se dandinant dans un tapis de myosotis comme un morse dans de la crème fouettée. « C'est pas la mer à boire. Ils parlent d'exil. Genre, bannissement pur et simple du Royaume. » Fennella cligna des yeux. « Ils ne le feraient pas. Je suis une pierre angulaire de l'écosystème culturel. J'ai même, à moi seule, relancé la mode du solstice d'hiver avec des cache-oreilles comestibles. » Barthélemy se gratta avec une brindille et dit : « Ouais, mais ton dragon a fait fondre l'autel de la fertilité des Petits Beignets Lunaires. Tu as en quelque sorte grillé une pierre sacrée représentant l'utérus. » « Bon, pour notre défense, » dit-elle lentement, « Sizzlethump pensait que c'était un œuf épicé. » Sizzlethump, qui avait entendu la conversation, laissa échapper un hoquet de remords qui sentait fortement le thym grillé et une légère culpabilité. Ses ailes retombèrent. Fennella lui caressa la corne. « Ne les laisse pas te culpabiliser, mon petit. Tu es la meilleure erreur que j'aie jamais kidnappée. » Barthélemy haleta. « Il y a une faille. Mais elle est stupide. Vraiment stupide. » Fennella s'illumina comme une luciole sous l'effet d'un expresso. « Mon plan préféré. Vas-y, fonce ! » « Tu participes au Procès du Bluff de Shenanigan », murmura-t-il. « C’est… une sorte de spectacle ? Un procès public par la satire. Si tu parviens à divertir les esprits des Anciens Farceurs, ils te gracieront. Sinon, ils emprisonnent ton âme dans un bol à punch. » « Je suis passée par là », dit-elle d'un ton enjoué. « J'ai survécu et j'en suis ressortie avec un nouveau sourcil et un petit ami. » « Le bol à punch ? » « Non, le procès. » Et ainsi, tout fut décidé. Le procès de Shenanigan's Bluff se déroula à minuit sous un ciel si étoilé qu'il ressemblait à un drap de lit orné de pierres précieuses, agité par une divinité ivre. Le public était composé de dryades, de gnomes de la ville mécontents, d'un hérisson spectral, de trois flamants roses travestis et de toute la milice des écureuils — toujours coiffés de leurs minuscules casques et munis de noix rancunières. Les Anciens de la Malice apparurent, surgissant de brumes faites de rires et de thé fermenté. C'étaient d'anciens esprits farceurs, leurs corps tissés de fumée et de vieilles rumeurs, leurs yeux scintillant comme des citrouilles d'Halloween débordant de plaisanteries grivoises. « Nous sommes ici pour juger », tonnèrent-ils à l'unisson. « Divertissez-nous, ou périssez dans le creuset de l'éternelle médiocrité. » Fennella s'avança, ailes déployées, robe couverte de rubans tachés de potion et armure de bonbons gélifiés. « Oh, chers farceurs, » commença-t-elle, « vous voulez un spectacle ? Je vais vous offrir un cabaret sanglant. » Et elle l'a fait. Elle a reconstitué la Grande Explosion de Glimmerpants de 1986 en utilisant uniquement de la danse contemporaine et des marmottes. Elle récitait des haïkus scandaleux sur la vie amoureuse du Grand Ancien Chardon-Down. Elle a fait faire semblant de s'évanouir une nymphe, de demander en mariage un écureuil et de faire exécuter à Sizzlethump un numéro de claquettes cracheur de feu sur des échasses, tout en portant un minuscule lederhosen. À la fin du spectacle, le public pleurait de rire, les anciens flottaient la tête en bas de joie, et le bol à punch était rempli de vin au lieu d'âmes. « Toi, » haleta l’esprit principal en essayant de ne pas rire-renifler, « tu es absolument inapte à l’exil. » « Merci », dit Fennella en faisant une révérence si profonde que sa jupe révéla une tache de naissance en forme de fée impolie. « Au lieu de cela, » poursuivit l’esprit, « nous te nommons notre nouvel Émissaire de la Malice Sauvage. Tu répandras l’absurdité, tu allumeras la joie et tu maintiendras le Royaume dans son étrangeté. » Fennella eut un hoquet de surprise. « Vous voulez que je… empire la situation … professionnellement ? » "Oui." « ET JE PEUX GARDER LE DRAGON ? » "Oui!" Elle hurla. Sizzlethump cracha des flammes scintillantes. La milice d'écureuils s'évanouit, victime d'une surstimulation. Épilogue Fennella Bramblebite est désormais une figure quasi officielle du joyeux chaos. Ses méfaits sont considérés comme un « enrichissement culturel ». Son dragon a même son propre fan club. Et son nom est murmuré avec une vénération mêlée d'admiration par les farceurs, les escrocs et les fauteurs de troubles nocturnes aux quatre coins du Royaume des Fées. Parfois, quand la lune est bien placée et que l'air embaume légèrement le pain grillé brûlé et le sarcasme, on peut la voir passer en volant – les cheveux flottant derrière elle, un dragon accroché à son épaule, tous deux riant comme des fous qui savent que la malice est sacrée et l'amitié la forme de magie la plus étrange. Envie d'un peu de fantaisie dans votre quotidien ? Offrez- vous une œuvre de « Sunlit Shenanigans » et gardez le chaos à portée de main – ou du moins sur votre mur, votre sac, ou même votre couverture douillette. 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