Les compagnons des nouveau-nés

Le jour où les jumeaux découvrirent les ennuis (et l'un l'autre)

Au matin où la montagne éternua, deux bébés dragons clignèrent des yeux sous une couette de mousse chaude et de décisions douteuses. Celui de couleur orange — Ember — avait un ventre couleur de confiture d’abricot grillée et l’expression perpétuelle de quelqu’un sur le point d’appuyer sur un bouton « Ne pas toucher » clairement étiqueté. Celui aux reflets bleu sarcelle et violet — Mistral — ressemblait à un rayon de lune pris dans du verre marin et portait la malice comme on porte de l’eye-liner. Ils n’étaient pas identiques, mais les regards avaient tendance à rimer autour d’eux : grands yeux brillants, crocs doux et minuscules ailes qui vrombissaient comme des commérages.

Ils étaient nés la même minute — Ember avec trois respirations d’avance, Mistral avec trois plans d’avance. Dès le début, ils formèrent un duo de mauvaises idées harmonisées : Ember fournissait l’éclat et la chaleur ; Mistral fournissait la stratégie et le déni plausible. Leur nurserie — une alcôve de cristaux suintants et d’épluchures de fruit du dragon — était assez calme, mais le calme n’est que de l’énergie potentielle entre les griffes d’oisillons aussi malins.

« On devrait s’entraîner à rugir », annonça Ember, en faisant rouler ses épaules jusqu’à ce que ses écailles brillent comme des pièces de cuivre. « Pour la sécurité. »

« La sécurité », approuva Mistral, car elle avait déjà décidé que leurs rugissements seraient plus utiles pour négocier avec les pâtissiers. Elle haussa ses petites ailes et l’air se mit à bouger — juste une brise légère, mais elle portait l’odeur de cannelle provenant du village en contrebas. Elle aimait la cannelle, et elle aimait encore plus le mot en contrebas.

Ils marchèrent jusqu’à la corniche comme des randonneurs en route pour un brunch. Des rangées de terrasses en pierre s’étendaient le long de la montagne, parsemées de tentes de marché, de chaudrons fumants et, à l’occasion, d’une chèvre écrivant des messages grossiers avec ses sabots. Les jumeaux pratiquèrent leurs rugissements une fois, deux fois, trois fois. Les échos revenaient en paraissant plus grands qu’ils ne l’étaient, ce qu’ils prirent tous deux personnellement.

« Il nous faut… de l’ambiance », dit Mistral, car ambiance est le terme français pour dire en faire des tonnes. Elle inspira, sa queue se recourbant, et expira un ruban de brise qui poussa la flamme de la gorge d’Ember vers une note plus vive. Le son combiné était un mélange de tonnerre et de rumeur. Les oiseaux sursautèrent. Un piquet de tente soupira. Quelque part, une miette de pâtisserie prit son envol.

« On est géniaux », décida Ember, ce qui est une conclusion parfaitement saine après avoir effrayé les infrastructures locales.

Ils se lancèrent — ou plutôt sautèrent et dégringolèrent — dans une spirale qui aurait été majestueuse si la gravité avait été plus indulgente. Ils atterrirent derrière un stand d’épices où des bocaux en verre scintillaient comme des étoiles basses. La vendeuse, une grand-mère aux tresses épaisses comme des cordes de navire, jeta un coup d’œil aux jumeaux et prononça la bénédiction ancestrale du marché : « Ne pensez même pas à faire quoi que ce soit. »

Ils y pensèrent. Très fort. Le ventre d’Ember gronda un accord de désir. Mistral battit des cils, ce qui devrait être classé comme substance réglementée. « Nous sommes en pèlerinage culinaire », expliqua-t-elle. « C’est pour… la culture. »

« La culture, ça coûte des pièces », répondit la grand-mère, sans méchanceté, « et la promesse de ne pas flamber l’origan. »

« Nous pouvons offrir des partenariats », rétorqua Mistral en désignant ses propres yeux immenses. « Nous sommes très influents. Des bébés dragons. Des mignons. Des bébés dragons, même. » Elle marqua une pause pour l’effet, puis chuchota : « Viral. »

La bouche de la grand-mère oscilla entre non et oh. Ember profita de l’hésitation pour éternuer une étincelle qui grilla un clou de girofle égaré, dégageant une odeur suspecte de matin de fête. « Vous voyez ? » dit-il joyeusement. « Des arômes en édition limitée. »

C’est ainsi que les jumeaux décrochèrent leur premier travail : brise-et-chaleur officiels pour les étendoirs à herbes. Mistral fournissait un courant d’air constant qui faisait onduler les herbes comme si elles étaient à un concert très guindé, tandis qu’Ember délivrait des micro-bouffées de chaleur si précises que les grains de poivre en rougissaient. La grand-mère les paya avec une branche de cannelle, trois morceaux de gingembre confit et un avertissement de ne pas transformer la muscade en arme.

C’était, selon tous les critères, un super boulot. Il dura onze minutes.

Car à la douzième minute, ils surprirent deux apprentis qui commérages sur l’aile de la bibliothèque de montagne réservée aux dragons adultes seulement — un endroit où les cartes étaient trop dangereuses et les recettes trop ambitieuses. Un endroit entouré d’une rumeur : une page interdite qui décrivait la technique pour transformer n’importe quelle brise en une tempête de saveurs, et n’importe quelle étincelle en un souvenir. Les apprentis l’appelaient Le Codex du Palais. Les jumeaux se regardèrent, et une décision éclos entre eux comme une comète miniature.

« On y va », dit Ember.

« Évidemment », approuva Mistral. « Pour des raisons pédagogiques. Et pour les en-cas. »

En chemin, ils rassemblèrent des alliés comme les ennuis rassemblent des témoins. Une chèvre avec une cloche dérobée. Un papillon avec des opinions sur la typographie. Un pot de miel qui prétendait pouvoir faire les déclarations d’impôts. Chacun jura fidélité à la cause des jumeaux, c’est-à-dire qu’ils bourdonnèrent derrière eux pour le plaisir du drame.

La bibliothèque vivait à l’intérieur de la plus vieille côte de la montagne — une caverne voûtée aux étagères de pierre et au silence de contrefaçon. Une dragonne bibliothécaire, écailleuse dans un gris bureaucratique avec des lunettes assez grandes pour y servir le thé, somnolait derrière un bureau. Le panneau devant elle disait : INTERDICTION ABSOLUE DE FUMER. Ember expira par le nez avec la solennité d’un moine et réussit tout de même à fumer par accident. Mistral glissa sa queue sous sa patte comme une baby-sitter ayant renoncé à la subtilité.

Ils se faufilèrent devant des wyvernes studieuses et des salamandres ennuyées, vers l’aile délimitée par une corde de velours et un panneau disant Défense d’entrer. La corde, hélas, n’était qu’une invitation écrite en ficelle. Mistral la souleva, Ember se baissa, et ils pénétrèrent dans une pièce si immobile que les grains de poussière y discutaient de philosophie.

Les étagères y étaient plus hautes, le cuir plus sombre, et l’air avait un léger goût de cardamome et de conspiration. Au centre trônait un piédestal avec une cloche en verre, et sous la cloche reposait une seule feuille, aux bords brûlés, aux lettres encrées dans quelque chose qui n’était pas tout à fait de l’encre.

« Le Codex du Palais », souffla Mistral. Sa voix ressemblait à du velours apprenant à ronronner.

« Je ne sais pas ce que ça veut dire », avoua Ember, « mais c’est délicieux. »

La brise de Mistral chatouilla le sceau de la cloche jusqu’à ce qu’elle se soulève avec un baiser d’aspiration. L’étincelle d’Ember vacilla, tendre comme une bougie d’anniversaire. La page s’envola, libre, comme si elle s’était ennuyée pendant des siècles et qu’on lui offrait enfin la chance d’être intéressante. Les mots scintillèrent. Les lignes se réarrangèrent. Une recette s’assembla avec une clarté scandaleuse :

Recette 0 : Meringue à la Mémoire — Fouettez un souffle honnête de vent jusqu’à obtenir une pointe souple. Incorporez une seule étincelle chaude jusqu’à obtenir un brillant parfait. Servir au crépuscule. Attention : peut rappeler la saveur du moment dont vous aviez le plus besoin, et dont vous avez survécu.

« C’est… magnifique », chuchota Ember, étonnamment révérencieux.

« C’est aussi dangereux », dit Mistral, ce qui signifiait pour elle « irrésistible ». Elle jeta un coup d’œil à Ember, et dans ce regard tenait toute la thèse de leur gémellité : Je te vois. Soyons extraordinaires.

Ils suivirent les instructions, car les instructions ne sont que des défis imprimés avec soin. Mistral inspira un souffle long et attentif qu’elle libéra dans un bol formé par ses griffes jointes. L’air tourbillonna, puis se figea en pics pâles qui tremblaient comme des opéras nerveux. Ember se pencha, offrit l’étincelle la plus douce qui soit, et le mélange brilla.

La pièce changea. Le sol devint la corniche pierreuse de leur nurserie ; l’air sentait la mousse, le gingembre et le timide soleil. Un scintillement sonore — un autre rugissement, petit et têtu — résonna contre le souvenir de la grotte. C’étaient eux, nouveau-nés et ridicules, blottis l’un contre l’autre pour la chaleur et l’audace. La meringue avait le goût de la première fois où ils réalisèrent qu’ensemble, ils étaient plus courageux que leurs propres ombres.

« On a créé un sentiment qu’on peut manger », dit Ember, frappé de stupeur.

« On a créé une entreprise », corrigea Mistral, déjà en train de compter des pièces imaginaires. « Imagine les files d’attente. Les cuillères à dégustation. Nos noms sur le menu en lettres plus hautes que la bibliothécaire. Meringue à la Mémoire. Ça sonne bien. »

Un sifflement interrompit leur remue-méninges. La bibliothécaire — ses lunettes brillant de la lumière d’une déception imminente — se tenait sur le pas de la porte, la corde de velours enroulée sur un bras comme un lasso de conséquences. Les écailles grises le long de sa mâchoire cliquèrent en une structure grammaticale complexe.

« Enfants », dit-elle, sur le ton de quelqu’un sur le point de classer des dossiers, « que pensez-vous faire précisément dans l’Aile Restreinte avec un sortilège culinaire et une chèvre sans licence ? »

Mistral poussa Ember. Ember poussa le courage. Ensemble, ils levèrent le menton. « Des recherches », dirent-ils en stéréo. « Pour la communauté. »

L’arcade sourcilière de la bibliothécaire s’éleva lentement, comme un continent pourrait le faire. « La communauté, hein ? Dans ce cas, vous ne verrez pas d’inconvénient à une petite démonstration pour le Conseil de Surveillance Draconique. » Elle pointa une griffe vers un couloir qu’ils n’avaient pas remarqué, ses murs tapissés de portraits austères de dragons n’ayant jamais gloussé. « Apportez votre… confection. »

Ember déglutit. La Meringue à la Mémoire gigotait avec l’assurance d’un dessert ayant lu trop de livres de développement personnel. Mistral redressa ses minuscules épaules, fit un clin d’œil à la chèvre pour le soutien moral, et chuchota : « Tout va bien. Au pire, on les charme. Au mieux, on obtient une bourse. »

Ils avancèrent à pas feutrés, serrant leur bol de sentiments comestibles comme un passeport. Les portraits fixaient le sol, peu impressionnés. Une porte devant eux grinça, s’ouvrant d’elle-même, expirant une bouffée d’air froid et officiel. À l’intérieur, un demi-cercle de dragons anciens attendait — écailles austères, perles d’autorité enfilées le long de leurs crêtes, yeux ayant vu le monde et ne se laissant pas facilement vendre de la cannelle.

La bibliothécaire prit place derrière un pupitre. « Je vous présente l’Exposé A : des jumeaux qui ne savent pas lire les panneaux. »

Mistral s’éclaircit la gorge. Ember essaya de paraître plus grand en se tenant sur sa dignité, qui tremblota. Ensemble, ils entrèrent dans la pièce qui allait soit faire d’eux des légendes — soit un conte moral très drôle récité lors des dîners de famille pendant des décennies.

« Bon après-midi », dit Mistral, la voix stable comme un roulement de tambour. « Nous aimerions commencer par une dégustation. »

Ember leva la cuillère.

Le doyen le plus proche se pencha, sceptique. La cuillère brilla. Quelque part au plus profond de la montagne, quelque chose bourdonna comme un accord en train d’être accordé. Les jumeaux sentirent un frisson traverser leurs petits os : le pressentiment que l’instant suivant déciderait s’ils étaient des innovateurs adorés… ou punis jusqu’à l’ère géologique suivante.

Et puis, les lumières s’éteignirent.

La bourse (ou le scandale)

Les lumières ne s’éteignirent pas simplement ; elles boudèrent. La caverne brillait faiblement, de cette manière maladroite dont on voit son reflet dans une cuillère sale — à moitié suggestion, à moitié insulte. Le bol de Meringue à la Mémoire palpitait comme un cœur ayant des ambitions au-dessus de ses moyens. Ember essaya de garder la cuillère stable, mais le dessert avait développé des ambitions, frissonnant avec l’aura suffisante d’un soufflé qui sait qu’il a gonflé plus que prévu.

« Eh bien », dit Mistral, brisant le silence avec un sourire assez tranchant pour découper des oignons, « c’est dramatique. » Elle adorait le dramatique. Le drame, c’était en gros son cardio. Ember, en revanche, essayait de ne pas cracher du feu de panique. La dernière fois que c’était arrivé, leur couverture de mousse ne lui avait jamais pardonné.

Depuis l’obscurité, une douzaine de paires d’yeux de dragons anciens s’allumèrent comme des lanternes — des lanternes aigres et critiques. Le Conseil de Surveillance Draconique avait survécu à des siècles de crises : éruptions volcaniques, invasions de chevaliers, l’invention de la cornemuse. Ils n’avaient pas l’habitude d’être impressionnés par des bambins avec de la vaisselle. Mais l’odeur de la Meringue à la Mémoire les atteignit — chaude, douce, teintée de l’épice du premier courage — et même les dragons au cœur de pierre ressentirent un chatouillement dans la gorge.

« Présentez votre… concoction », grogna l’un des anciens, aux écailles couleur d’impôts impayés. Il se pencha comme s’il cherchait de la contrebande. « Vite, avant que ça ne fonde un syndicat. »

Ember trébucha en s’approchant. La cuillère tremblait. Mistral, qui ne ratait jamais une occasion marketing, salua avec le panache d’un directeur de cirque. « Estimez dragons, nous vous présentons humblement la Meringue à la Mémoire : le premier dessert qui vous fait vous sentir aussi bien que vous vous souvenez l’avoir été avant d’avoir des responsabilités. Échantillons gratuits disponibles pour vos avis. Cinq étoiles appréciées. »

Le premier ancien accepta une cuillerée. Ses mâchoires se bloquèrent. Ses yeux devinrent très distants, comme quelqu’un se rappelant soudain son premier bal de solstice maladroit. Lorsqu’il avala, une larme roula le long de son museau, fumant légèrement. « Ça… a le goût de la grotte de ma grand-mère », murmura-t-il, horrifié par sa propre vulnérabilité. « Comme le jour où j’ai enfin été autorisé à garder le feu seul. »

Les autres anciens se penchèrent, l’étiquette abandonnée plus vite qu’un linge sous un soleil de plomb. Un par un, ils prirent des bouchées. La pièce se remplit du cliquetis des cuillères et du son de la nostalgie brisant l’ego des écailles de dragon. Une matriarche balafrée hoqueta doucement, marmonnant à propos de son premier mouton volé. Un autre gémit que la saveur lui rappelait son envergure de jeunesse avant que l’arthrose ne s’installe.

Ember cligna des yeux. « Ils… aiment ça ? »

« Correction », chuchota Mistral avec suffisance, « ils en ont besoin. Nous avons pratiquement inventé l’addiction émotionnelle. »

Un ancien toussa dans sa griffe, se contenant avec la dignité d’une armoire qui tombe. « Jeunes gens, votre comportement était téméraire, non autorisé et potentiellement catastrophique. » Il fit une pause, la cuillère à mi-chemin vers sa bouche. « Néanmoins, le produit montre… du potentiel. »

Un autre se pencha, les écailles brillant d’avidité. « On pourrait faire une franchise. Les lundis de la Meringue à la Mémoire. Des boutiques éphémères dans chaque caverne. Le potentiel de marque est… illimité. »

Ember rougit si fort que la cuillère devint rouge cerise. « On voulait juste des en-cas », admit-il.

Mistral lui donna un coup de coude, chuchotant : « Chut. C’est comme ça que les empires commencent. » Elle se retourna vers les anciens avec un sourire si sucré qu’il pourrait faire pourrir l’émail. « Nous acceptons gracieusement votre patronage, votre mentorat, et bien sûr, votre financement. Veuillez libeller les chèques à l’ordre de ‘Hatchling Ventures, LLC’. »

La dragonne bibliothécaire prit enfin la parole, ses lunettes grises s’embuant sous le choc émotionnel. « Je propose qu’ils soient placés sous bourse probatoire stricte — supervisés, surveillés et interdits de produire quoi que ce soit de plus fort que de la crème fouettée jusqu’à nouvel ordre. »

Les anciens murmurèrent. Certains voulaient une punition plus sévère, d’autres voulaient plus de dessert. Finalement, la démocratie fonctionna comme toujours : tout le monde fit des compromis et personne ne fut vraiment heureux. La décision fut unanime : les jumeaux seraient inscrits au Programme Expérimental des Arts Culinaires, avec effet immédiat, sous l’œil vigilant de leur chaperonne bibliothécaire très mécontente.

« Tu vois ? » chuchota Mistral alors que la bibliothécaire leur passait des bracelets de probation sur la queue. « Une bourse. Je te l’avais dit. »

Ember tira sur le bracelet, qui vrombissait comme un cadenas ayant des opinions très arrêtées sur la magie. « Ça ressemble moins à une bourse et plus à une liberté conditionnelle. »

« Sémantique », lança Mistral. « On est dedans. On est financés. On est légendaires. » Elle fit une pause. « Aussi, on va définitivement enfreindre ces règles. Ensemble. »

La bibliothécaire soupira, planifiant déjà son futur ulcère. « Vous deux, vous vous présenterez aux cuisines d’entraînement demain. Et que le Grand Wyrm nous préserve tous. »

Cette nuit-là, de retour dans leur coin de mousse, Ember et Mistral s’étalèrent sur le ventre, les queues emmêlées comme des conspirations. Ils fixèrent le plafond et planifièrent leur futur — moitié plan d’affaires, moitié liste de farces. Ils chuchotèrent à propos de meringues pouvant rejouer des moments embarrassants, de soufflés pouvant prédire la météo, d’éclairs pouvant provoquer des béguins. Leur rire était collant, téméraire, gâté. Une mauvaise influence rencontra une autre mauvaise influence, et la somme fut pure source d’ennuis.

Et quelque part, dans un bocal sur l’étagère, la dernière noisette de Meringue à la Mémoire tressaillit, faisant pousser un sourire en sucre. Elle avait tout entendu. Elle avait des opinions. Et elle avait des plans.

Le dessert qui voulait diriger le monde

La dernière noisette de Meringue à la Mémoire n’était pas restée inactive. Tandis qu’Ember et Mistral faisaient des rêves de domination culinaire alimentés par le sucre, la meringue se murmurait à elle-même, en pics fouettés et en tourbillons brillants. Elle se souvenait du goût du courage, du son des applaudissements et du sel des anciennes larmes de dragon. Pire que tout, elle se souvenait de l’ambition. Et c’est ainsi qu’au matin suivant, elle était passée de simple noisette à noisette-avec-des-opinions, pour devenir un pudding conscient avec du caractère.

Quand la bibliothécaire traîna les jumeaux dans la cuisine d’entraînement probatoire, la meringue les accompagna dans un petit bocal glissé sous l’aile d’Ember. Il avait juré que c’était pour le « contrôle qualité ». Mistral avait fait un clin d’œil, car « contrôle qualité » est le terme français pour « altération de preuves ». Le bocal bourdonnait doucement, un excès de sucre avec des jambes qu’il n’avait pas encore fait pousser.

La cuisine d’entraînement elle-même était une arène de chaos déguisée en éducation. Des comptoirs sculptés dans de l’obsidienne. Des chaudrons mijotant avec des bouillons qui s’insultaient parfois entre eux. Des étagères alignées d’épices si puissantes qu’elles nécessitaient des accords de confidentialité. D’autres étudiants — un mélange de salamandres, de wyvernes et un griffon très confus — étaient déjà au travail, fouettant des recettes qui crépitaient, éclataient et, dans un cas, déposaient des poursuites judiciaires.

« Aujourd’hui », annonça la bibliothécaire avec lassitude, « vous tenterez chacun une recette de base, supervisée. Aucune improvisation. Aucun talent sans licence. Aucune émotion dans la nourriture. » Ses yeux transpercèrent directement Ember et Mistral. « Ai-je été claire ? »

« Absolument », dit Mistral avec l’assurance d’un dragon ayant l’intention d’enfreindre chaque règle avant le déjeuner. Ember acquiesça aussi, bien que sa rougeur suggère qu’il était déjà coupable de quelque chose. Le bocal sur sa hanche vacilla en connaissance de cause.

Ils furent assignés à des Légumes racines rôtis simples. Pas glamour. Pas magique. Certainement pas destiné à faire pleurer quiconque à propos de la grotte de leur grand-mère. Ember s’attela à allumer soigneusement le four avec des bouffées de flammes contrôlées, tandis que Mistral éventait les braises avec des brises calibrées à la perfection. Ennuyeux, prévisible… respectable.

Et puis, le couvercle du bocal sauta.

La Meringue à la Mémoire s’éleva comme un ballon alimenté par des secrets volés. Elle palpita, elle scintilla, elle gloussa d’une manière qui fit trembler les cuillères. « Enfants », roucoula-t-elle d’une voix faite de sucre et d’insolence, « vous rêvez trop petit. Pourquoi rôtir des racines quand vous pouvez rôtir des destins ? »

Chaque étudiant se retourna. Même le griffon lâcha son fouet. Les lunettes de la bibliothécaire s’embuèrent si vite qu’elles sifflèrent presque. « Qu’est-ce que c’est que ça ? » demanda-t-elle.

« Contrôle qualité », dit Ember faiblement.

« Expansion de marque », corrigea Mistral. « Rencontrez notre… assistante. »

La meringue, imperturbable face au scandale, pirouetta dans les airs en dispersant des confettis en sucre. « J'ai des projets », déclara-t-elle. « La Meringue à la Mémoire n'était que l'amuse-bouche. Ensuite, je cuisinerai un Soufflé au Regret, un Tiramisu Vindicatif et un Flan de l'Apocalypse ! Ensemble, nous assaisonnerons le monde ! »

La bibliothécaire hurla sur un ton réservé aux urgences académiques. « Contenez-la ! » aboya-t-elle en claquant le fouet d'urgence sur le comptoir. Les étudiants paniquèrent. Les vouivres se glissèrent sous les tables, les salamandres tentèrent de poursuivre la situation en justice et le griffon s'évanouit avec fracas.

Ember et Mistral, en revanche, échangèrent un regard. C'était celui de jumeaux qui avaient toujours été, l'un pour l'autre, la pire des influences — et la meilleure des armes. Sans un mot, ils échafaudèrent un plan.

« Je la distrais », siffla Ember. « Tu la captures. »

« Mauvaise idée », répliqua Mistral. « Nous nous associons avec elle. Elle est clairement brillante. »

« Elle essaie aussi de renverser la civilisation. »

« C'est une question de sémantique. »

Mais avant que leurs chamailleries ne dégénèrent en guerre de flammes fraternelle, la meringue monta plus haut, se divisant en petits tas qui retombèrent comme des météores sucrés. Chaque goutte se transforma : l'une devint une armée de cupcakes aux casques givrés, une autre un défilé de sbires en guimauve armés de cure-dents. La cuisine était désormais en plein Dessertageddon.

« Très bien », soupira Mistral. « On contient. Mais c'est moi qui choisis le nom. »

Elle inspira, ses ailes se déployant d'un coup, et invoqua une bourrasque si précise qu'elle rassembla les fragments de meringue dans un vortex tourbillonnant. Ember ajouta sa flamme, non pas pour détruire, mais pour réchauffer et caraméliser. L'air se remplit d'une odeur de sucre grillé et d'ozone. La meringue poussa un cri dramatique — à moitié méchante, à moitié diva passant une audition pour un rôle qu'elle tenait déjà. « Vous ne pouvez pas me fouetter ! » s'écria-t-elle. « Je suis le goût de la mémoire elle-même ! »

« Exactement », grogna Ember, se concentrant plus intensément qu'il ne l'avait jamais fait. « Et certains souvenirs sont meilleurs quand on les savoure… plutôt que quand on leur obéit. »

D'un dernier effort synchronisé, ils fusionnèrent la meringue en un éclat cristallisé unique — scintillant, bourdonnant, presque inoffensif. Mistral l'enferma dans un bocal et colla une étiquette sur le couvercle : Ne pas ouvrir avant le dessert.

La cuisine gémit, poisseuse de givrage collatéral. Les étudiants sortirent prudemment de leurs cachettes. La bibliothécaire tituba, le fouet tordu, les lunettes fissurées. Elle fixa les jumeaux, horrifiée. « Vous êtes une menace. »

Mistral eut un sourire en coin. « Ou des pionniers. »

Ember haussa les épaules, penaud. « Les deux ? »

Le Conseil de Surveillance Draconique se réunit le soir même, naturellement furieux. Mais une fois de plus, la création des jumeaux murmura des tentations depuis son bocal. Les anciens débattirent pendant des heures, déchirés entre l'indignation et l'envie. Finalement, la bureaucratie fit ce qu'elle fait toujours : elle trouva un compromis. Les jumeaux furent punis et récompensés. Leur mise à l'épreuve fut prolongée. Leur bourse fut doublée. Leur licence culinaire leur fut accordée, à la condition expresse qu'ils n'essaient jamais de cuisiner un Flan de l'Apocalypse.

Cette nuit-là, Ember et Mistral restèrent allongés côte à côte, les queues enroulées comme des signes de ponctuation, à contempler le plafond. Ils chuchotèrent des plans — des mauvais, des insolents, des brillants. Leur rire résonna dans la montagne, se mêlant au bourdonnement de la meringue cristallisée dans son bocal.

Ils étaient jumeaux. Ils étaient des fauteurs de troubles. Ils étaient, pour l'autre, la pire des influences. Et le monde n'avait aucune idée de ce qu'il venait d'inviter à dîner.

Fin (ou seulement l'amuse-bouche).