Le jour où les jumeaux ont découvert les ennuis (et l'un l'autre)
Le matin où la montagne éternua, deux bébés dragons s'éveillèrent en clignant des yeux sous une couette de mousse chaude et de décisions douteuses. L'orange, Ember, avait le ventre couleur confiture d'abricots grillés et l'air perpétuellement sur le point d'appuyer sur un bouton « Ne pas toucher ». Le turquoise et violet, Mistral, ressemblait à un rayon de lune pris dans du verre poli par la mer et arborait une malice aussi intense qu'un trait d'eye-liner. Ils n'étaient pas identiques, mais les regards qu'on leur portait semblaient rimer : grands yeux brillants, crocs souples et petites ailes qui bruissaient comme des commérages.
Elles avaient éclos à la même minute – Ember trois respirations en avance, Mistral trois plans d'avance. Dès le départ, elles formaient un duo de mauvaises idées harmonieusement combinées : Ember apportait l'éclat et la passion ; Mistral, la stratégie et une excuse plausible. Leur nurserie – une alcôve de cristaux dégoulinants et d'écorces de fruit du dragon – était assez calme, mais le calme n'est que du potentiel entre les mains de jeunes créatures intelligentes.
« Nous devrions nous entraîner à rugir », annonça Ember en roulant des épaules jusqu'à ce que ses écailles brillent comme des pièces de cuivre. « Pour des raisons de sécurité. »
« Pour des raisons de sécurité », approuva Mistral, car elle avait déjà décidé que leurs rugissements seraient plus utiles pour négocier avec les vendeurs de pâtisseries. Elle haussa les épaules et l’air se souleva – une brise légère et enjouée, chargée du parfum de cannelle du village en contrebas. Elle aimait la cannelle, et elle aimait encore plus le mot « en contrebas » .
Ils marchèrent jusqu'au bord du précipice comme des routards se rendant à un brunch. Des rangées de terrasses de pierre s'étendaient le long de la montagne, parsemées de tentes de marché, de chaudrons fumants et, çà et là, de chèvres griffonnant des messages grossiers dans leurs empreintes. Les jumeaux répétèrent leurs rugissements une fois, deux fois, trois fois. Les échos leur parvenaient, plus forts qu'eux, ce qu'ils prirent tous deux personnellement.
« Il nous faut… de l’ambiance », dit Mistral, car « ambiance » signifie en français « rendre le tout plus spécial » . Elle inspira, la queue frémissante, et expira un léger souffle qui fit monter la flamme de la gorge d’Ember d’une note plus vive. Le son qui s’en dégageait était un mélange de tonnerre et de murmure. Des oiseaux sursautèrent. Un piquet de tente soupira. Quelque part, une miette de pâte feuilletée s’envola.
« Nous sommes formidables », a conclu Ember, ce qui est une conclusion parfaitement saine après une infrastructure aussi surprenante.
Ils s'élancèrent – enfin, sautèrent et culbutèrent – dans une spirale qui aurait été majestueuse si la gravité avait été plus clémente. Ils atterrirent derrière un étal d'épices où des bocaux de verre scintillaient comme des étoiles. La vendeuse, une grand-mère aux tresses épaisses comme des cordages, jeta un coup d'œil aux jumeaux et prononça la vieille formule du marché : « N'y pensez même pas ! »
Elles y réfléchirent longuement. Le ventre d'Ember gargouilla d'envie. Mistral battit des cils, un regard qui devrait être considéré comme un artifice. « Nous sommes en pèlerinage culinaire », expliqua-t-elle. « C'est pour… la culture. »
« La culture a un prix », répondit la grand-mère, sans méchanceté, « et la promesse de ne pas faire flamber l’origan. »
« Nous pouvons offrir des soutiens », rétorqua Mistral en pointant ses yeux immenses. « Nous sommes très influents. Des dragonnets. Des mignons. Des bébés dragons , même. » Elle marqua une pause pour faire de l'effet, puis murmura : « Viral . »
La grand-mère esquissa un sourire, entre refus et admiration . Ember profita de cette hésitation pour éternuer, libérant une étincelle qui fit grésiller un clou de girofle égaré, lui donnant une odeur étrangement matinale de fête. « Tu vois ? » dit-il d'un ton enjoué. « Des arômes en édition limitée . »
C’est ainsi que les jumelles décrochèrent leur premier emploi : s’occuper du séchage des herbes. Mistral assurait un flux d’air constant qui faisait onduler les herbes comme lors d’un concert très policé, tandis qu’Ember diffusait des micro-rafales de chaleur si précises que les grains de poivre en rougissaient. La grand-mère les paya avec un brin de cannelle, trois morceaux de gingembre confit et un avertissement : pas question d’utiliser la noix de muscade comme une arme !
De l'avis de tous, c'était un super concert . Il a duré onze minutes.
Car à la douzième minute, ils surprirent une conversation entre deux apprentis qui bavardaient à propos de l'aile de la bibliothèque de la montagne réservée aux dragons adultes – un lieu où les cartes étaient trop dangereuses et les recettes trop ambitieuses. Un lieu où planait une rumeur : une page interdite qui décrivait la technique pour transformer la moindre brise en un ouragan de saveurs , et la moindre étincelle en un souvenir . Les apprentis l'appelaient le Codex des Saveurs . Les jumeaux se regardèrent, et une décision germa entre eux, telle une comète naissante.
« On y va », dit Ember.
« Évidemment », acquiesça Mistral. « À des fins éducatives. Et pour les collations. »
En chemin, ils se rassemblèrent des alliés comme les ennuis attirent des témoins. Une chèvre avec une clochette brisée. Un papillon de nuit qui avait son mot à dire sur la typographie. Un pot de miel qui prétendait pouvoir faire les déclarations d'impôts. Chacun prêta serment d'allégeance à la cause des jumeaux, c'est-à-dire qu'ils les suivirent avec enthousiasme pour le spectacle.
La bibliothèque se trouvait dans la plus ancienne nervure de la montagne, une caverne voûtée aux étagères de pierre où régnait un silence factice. Une dragonne bibliothécaire, aux écailles d'un gris bureaucratique et aux lunettes si grandes qu'on aurait pu y servir du thé, somnolait derrière un bureau. Le panneau devant elle indiquait : INTERDICTION ABSOLUE DE COULER . Ember expira par le nez avec la solennité d'un moine et réussit malgré tout à couver par inadvertance. Mistral replia sa queue sous sa patte, telle une baby-sitter ayant renoncé à la subtilité.
Ils se faufilèrent entre les vouivres qui les observaient et les salamandres blasées, pour se diriger vers l'aile où se trouvait la corde de velours et le panneau « Interdit » . La corde, hélas, n'était qu'une invitation écrite sur une ficelle. Mistral la souleva, Ember se baissa, et ils entrèrent dans une pièce si silencieuse que les particules de poussière semblaient disserter sur la philosophie.
Ici, les étagères étaient plus hautes, le cuir plus sombre, et l'air exhalait un léger parfum de cardamome et de complot. Au centre trônait un piédestal surmonté d'une cloche de verre, sous laquelle reposait une simple feuille aux bords brûlés, les lettres écrites d'une encre qui n'en était pas vraiment.
« Le Codex du Palais », souffla Mistral. Sa voix était comme du velours qui ronronne.
« Je ne sais pas ce que ça veut dire », a avoué Ember, « mais c'est délicieux. »
La brise du mistral chatouilla le sceau de la cloche jusqu'à ce qu'il se soulève d'un léger souffle. L'étincelle d'Ember vacilla, douce comme une bougie d'anniversaire. La page s'ouvrit d'elle-même, comme si elle s'était ennuyée pendant des siècles et qu'on lui offrait enfin la chance d'être intéressante. Les mots scintillèrent. Les lignes se réorganisèrent. Une recette se composa d'elle-même avec une clarté scandaleuse :
Recette 0 : Meringue Souvenir — Montez une légère brise en neige jusqu’à obtenir des pics souples. Incorporez délicatement une étincelle chaude jusqu’à ce que la meringue soit brillante. Servez au crépuscule. Attention : cette meringue pourrait raviver la saveur du moment le plus précieux auquel vous avez survécu.
« C’est… magnifique », murmura Ember, avec une révérence inattendue.
« C'est aussi dangereux », dit Mistral, ce qui pour elle signifiait « irrésistible ». Elle jeta un coup d'œil à Ember, et dans ce regard résonnait toute la thèse de leur gémellité : Je te vois. Soyons extravagantes.
Ils suivirent les instructions, car les instructions ne sont que des défis soigneusement imprimés. Mistral inspira profondément et expira dans un bol formé par ses griffes. L'air tourbillonna, puis se figea en pics pâles qui frémissaient comme un opéra nerveux. Ember se pencha, offrit la plus douce des étincelles, et le mélange brilla.
La pièce changea. Le sol devint le rebord de pierre de leur chambre d'enfant ; l'air embaumait la mousse, le gingembre et une timide lumière du soleil. Un bref bruit – un autre rugissement, petit et obstiné – fit écho au souvenir de la grotte. C'étaient eux , nouveau-nés et maladroits, blottis l'un contre l'autre pour se réchauffer et s'offrir une audace folle. La meringue avait le goût de la première fois où ils avaient compris qu'ensemble, ils étaient plus courageux que leurs ombres.
« Nous avons créé une sensation que l'on peut manger », a déclaré Ember, émerveillée.
« Nous avons créé une marque », corrigea Mistral, car même les bébés comprennent le merchandising. « Imaginez les posters muraux fantastiques , les cadeaux pour les amoureux des dragons , la décoration d'intérieur enchantée … Memory Meringue™. Ça sonne bien. »
Un sifflement interrompit leur séance de brainstorming. La bibliothécaire, ses lunettes luisant d'une déception imminente, se tenait dans l'embrasure de la porte, une corde de velours enroulée autour de son bras comme un lasso de conséquences. Les écailles grises de sa mâchoire claquaient au rythme de ses phrases.
« Mes enfants, dit-elle sur le ton de quelqu'un qui s'apprête à remplir des formulaires, que croyez-vous faire précisément dans l'aile interdite avec un sortilège culinaire et une chèvre sans permis ? »
Mistral donna un coup de coude à Ember. Ember donna un coup de coude à Courage. Ensemble, ils relevèrent le menton. « Des recherches », dirent-ils en chœur. « Pour la communauté. »
Le sourcil de la bibliothécaire se leva lentement, comme un continent. « Communauté, c'est ça ? Alors une petite manifestation devant le Conseil de Surveillance Draconique ne vous dérangera pas. » Elle désigna d'une griffe un couloir qu'ils n'avaient pas remarqué, dont les murs étaient ornés de portraits sévères de dragons qui n'avaient jamais ricané. « Apportez votre… friandise . »
Ember déglutit. La meringue de la mémoire tremblotait avec l'assurance d'un dessert ayant trop lu de livres de développement personnel. Mistral redressa ses épaules menues, fit un clin d'œil à la chèvre pour la soutenir moralement et murmura : « Tout ira bien. Au pire, on les charmera. Au mieux, on décrochera une bourse. »
Ils s'avancèrent à pas feutrés, serrant leur bol de sentiments comestibles comme un passeport. Les portraits les fixaient, impassibles. Une porte s'ouvrit d'elle-même en grinçant, laissant échapper un souffle d'air froid et officiel. À l'intérieur, un demi-cercle de dragons anciens attendait – écailles austères, perles d'autorité enfilées le long de leurs crêtes cervicales, yeux qui avaient vu le monde et qu'on ne pouvait tromper facilement.
La bibliothécaire prit place à l'estrade. « Présentation de la pièce à conviction A : Des jumeaux qui ne savent pas lire les panneaux. »
Mistral s'éclaircit la gorge. Ember tenta de se redresser en s'appuyant sur sa dignité, qui vacilla. Ensemble, ils entrèrent dans la pièce qui allait faire d'eux des légendes – ou une histoire à méditer très drôle, racontée lors des dîners de famille pendant des décennies.
« Bonjour », dit Mistral d'une voix aussi assurée qu'une fanfare. « Nous aimerions commencer par une dégustation. »
Ember leva la cuillère.
Le plus âgé, sceptique, se pencha en avant. La cuillère luisait. Quelque part au cœur de la montagne, un bourdonnement, comme un accord, se fit entendre. Les jumeaux sentirent un frisson les parcourir : la certitude que l'instant suivant déciderait de leur destin, celui d'innovateurs adulés… ou de leur emprisonnement jusqu'à la prochaine ère géologique.
Et puis les lumières se sont éteintes.
La bourse (ou le scandale)
Les lumières ne s'éteignirent pas simplement ; elles boudèrent. La caverne luisait faiblement, d'une lueur étrange, comme celle qu'on aperçoit dans une cuillère sale : mi-suggestion, mi-insulte. Le bol de meringue à la mémoire palpitait comme un cœur aux ambitions démesurées. Ember tenta de maintenir la cuillère stable, mais le dessert avait pris des airs d'ambition , frissonnant de la suffisance d'un soufflé qui sait avoir dépassé toutes les attentes.
« Eh bien, » dit Mistral en brisant le silence d'un sourire si acéré qu'il aurait pu couper des oignons en dés, « c'est dramatique. » Elle adorait le dramatique. Le drame, c'était son sport de prédilection. Ember, lui, s'efforçait de ne pas cracher du feu en panique. La dernière fois que c'était arrivé, leur tapis de mousse ne le lui avait jamais pardonné.
Des ténèbres jaillirent une douzaine de paires d'yeux de dragons anciens, tels des lanternes – des lanternes amères et sévères. Le Conseil de Surveillance Draconique avait survécu à des siècles de crises : éruptions volcaniques, invasions de chevaliers, l'invention de la cornemuse. Ils n'avaient pas l'habitude d'être impressionnés par des bambins et leur vaisselle. Mais le parfum de la Meringue de la Mémoire leur parvint – chaud, doux, teinté de l'épice du premier courage – et même les dragons à l'âme de pierre en sentirent un frisson.
« Présentez-moi votre… mixture », grommela un vieillard, les écailles couleur d’impôts impayés. Il se pencha en avant comme pour flairer de la contrebande. « Vite, avant que ça ne déclenche une syndicalisation. »
Ember s'approcha en titubant. La cuillère trembla. Mistral, toujours à l'affût d'une occasion de marketing, s'inclina avec le panache d'un maître de cérémonie. « Chers dragons, nous vous présentons humblement la Meringue Mémoire : le premier dessert qui vous fera vous sentir aussi bien que vous l'étiez avant d'avoir des responsabilités. Échantillons gratuits disponibles pour vos commentaires. Cinq étoiles seraient appréciées. »
Le premier aîné accepta une cuillerée. Ses mâchoires se crispèrent. Son regard se perdit dans le vague, comme s'il se souvenait soudain de sa première danse de séduction maladroite au bal du solstice. Lorsqu'il avala, une larme roula le long de son museau, légèrement fumante. « Ça… a le goût de la grotte de ma grand-mère », murmura-t-il, horrifié par sa propre vulnérabilité. « Comme le jour où l'on m'a enfin permis de garder le feu seul. »
Les autres anciens se penchèrent, oubliant toute bienséance plus vite que le linge ne sèche par une chaude journée. Un à un, ils goûtèrent. La pièce résonna du cliquetis des cuillères et des murmures de nostalgie qui perçaient les egos massifs des anciens. Une matriarche marquée de cicatrices eut un léger hoquet, marmonnant à propos de son premier mouton volé. Un autre grogna, disant que la saveur lui rappelait sa jeunesse, avant que l'arthrite ne le ronge.
Ember cligna des yeux. « Ils… aiment ça ? »
« Correction », murmura Mistral d'un air suffisant, « ils en ont besoin . Nous avons en quelque sorte inventé la dépendance affective. »
Un aîné toussa dans sa griffe, se reprenant avec la dignité d'une armoire qui s'effondre. « Jeunes gens, votre comportement était imprudent, non autorisé et potentiellement catastrophique. » Il marqua une pause, la cuillère à mi-chemin de sa bouche. « Néanmoins, le produit semble… prometteur. »
Un autre se pencha en avant, la balance luisante d'avidité. « On pourrait franchiser. Des "Lundis Meringues de la Mémoire". Des boutiques éphémères dans chaque caverne. Le potentiel marketing est… illimité . »
Ember rougit tellement que la cuillère devint rouge cerise. « On voulait juste des en-cas », admit-il.
Mistral lui donna un coup de coude en chuchotant : « Chut. C’est comme ça que naissent les empires. » Elle se retourna vers les anciens avec un sourire si mielleux qu’il aurait pu faire fondre l’émail d’une dent. « Nous acceptons avec gratitude votre patronage, votre mentorat et, bien sûr, votre financement. Veuillez libeller vos chèques à l’ordre de « Hatchling Ventures, LLC ». »
La bibliothécaire-dragon prit enfin la parole, ses lunettes grises embuées sous l'effet du choc émotionnel. « Je propose qu'ils soient placés sous stricte période probatoire – supervisés, contrôlés et interdits de produire quoi que ce soit de plus fort que de la crème fouettée jusqu'à nouvel ordre. »
Les anciens murmurèrent. Certains réclamaient une punition plus sévère, d'autres une plus grande récompense. Finalement, la démocratie fonctionna comme toujours : chacun fit des compromis et personne ne fut vraiment satisfait. La décision fut unanime : les jumeaux seraient inscrits au Programme Expérimental d'Arts Culinaires , avec effet immédiat, sous l'œil vigilant de leur bibliothécaire chaperonne, fort mécontente.
« Tu vois ? » chuchota Mistral tandis que la bibliothécaire leur mettait des bracelets de probation. « Bourse. Je te l’avais dit. »
Ember tira sur le bracelet, qui vibrait comme une ceinture de chasteté magique. « On dirait moins une bourse qu'une libération conditionnelle. »
« Quelle question de sémantique ! » s’exclama Mistral. « On est dedans. On a les fonds. On est légendaires. » Elle marqua une pause. « Et puis, on va clairement enfreindre ces règles. Ensemble. »
La bibliothécaire soupira, songeant déjà à son futur ulcère. « Vous deux, vous devez vous présenter aux cuisines d'entraînement demain. Et puisse le Grand Wyrm nous protéger tous. »
Cette nuit-là, de retour dans leur cachette moussue, Ember et Mistral, allongées sur le ventre, leurs queues entremêlées comme des complots, fixaient le plafond, ourdissant leur avenir – mi-plan d'affaires, mi-liste de farces. Elles chuchotaient des meringues capables de faire revivre des moments embarrassants, des soufflés qui prédisaient le temps, des éclairs qui provoquaient des coups de foudre. Leurs rires étaient collants, insouciants, capricieux. Mauvaises influences se rencontraient, et le résultat était un véritable désastre.
Et quelque part, dans un bocal sur l'étagère, la dernière quenelle de Meringue à la Mémoire frémit, esquissant un sourire sucré. Elle avait tout entendu. Elle avait des opinions. Et elle avait des projets .
Le dessert qui voulait dominer le monde
La dernière quenelle de Meringue de la Mémoire n'était pas restée inactive. Pendant qu'Ember et Mistral nourrissaient des rêves capricieux et sucrés de domination culinaire, la meringue murmurait à elle-même, entre pics fouettés et volutes brillantes. Elle se souvenait du goût du courage, du son des applaudissements et du sel des larmes d'un dragon ancestral. Pire encore, elle se souvenait de l'ambition. Et c'est ainsi qu'à l'aube suivante, elle était passée d'une simple quenelle à une quenelle pleine d'opinions , puis à un pudding conscient et plein de caractère .
Quand la bibliothécaire a traîné les jumeaux dans la cuisine de stage, la meringue était là, dans un petit pot caché sous l'aile d'Ember. Il avait juré que c'était pour le « contrôle qualité ». Mistral avait fait un clin d'œil, car « contrôle qualité » signifie en français « falsification de preuves ». Le pot bourdonnait doucement, comme une montée de sucre qui n'avait pas encore pris racine.
La cuisine d'entraînement était un véritable chaos, dissimulé sous des airs de laboratoire. Des plans de travail taillés dans l'obsidienne. Des chaudrons où mijotaient des bouillons qui, parfois, s'invectivaient. Des étagères regorgeaient d'épices si puissantes qu'elles exigeaient des accords de confidentialité. D'autres élèves – un mélange de salamandres, de vouivres et d'un griffon visiblement désorienté – étaient déjà à l'œuvre, concoctant des recettes qui crépitaient, pétillaient et, dans un cas précis, déposèrent même une plainte pour petites créances.
« Aujourd’hui, annonça la bibliothécaire d’un ton las, vous allez chacun réaliser une recette simple, sous la supervision d’un adulte. Pas d’improvisation. Pas de fantaisie. Pas d’émotions dans la préparation. » Son regard transperça Ember et Mistral. « C’est clair ? »
« Absolument », répondit Mistral avec l'assurance d'un dragon qui comptait bien enfreindre toutes les règles avant midi. Ember acquiesça, mais son rougissement trahissait déjà sa culpabilité. Le bocal à sa hanche oscilla d'un air entendu.
On leur avait attribué la recette de simples légumes racines rôtis . Rien de glamour. Rien de magique. Sûrement rien qui puisse faire pleurer qui que ce soit en évoquant la grotte de sa grand-mère. Ember s'attela avec précaution à allumer le four par de petites flammes maîtrisées, tandis que Mistral attisait les braises d'un souffle parfaitement dosé. Banal, prévisible… mais respectable.
Et puis le couvercle du bocal a sauté.
La Meringue des Souvenirs s'éleva comme un ballon gonflé de secrets volés. Elle palpitait, elle scintillait, elle riait d'une façon qui faisait trembler les cuillères. « Enfants, » murmura-t-elle d'une voix douce et impertinente, « vous rêvez trop petit. Pourquoi rôtir des racines quand on peut rôtir des destins ? »
Tous les élèves se retournèrent. Même le griffon laissa tomber son fouet. Les lunettes de la bibliothécaire s'embuèrent si vite qu'elles sifflèrent presque. « Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-elle.
« Contrôle qualité », dit Ember d'une voix faible.
« Expansion de la marque », corrigea Mistral. « Voici notre… assistante. »
La meringue, imperturbable face au scandale, fit une pirouette en plein vol, dispersant des paillettes comme des confettis. « J'ai des projets », déclara-t-elle. « La Meringue Souvenir n'était qu'un amuse-bouche. Ensuite, je préparerai le Soufflé Regret , le Tiramisu Vengeur et le Flan Apocalyptique ! Ensemble, nous assaisonnerons le monde ! »
La bibliothécaire poussa un cri strident dans le registre réservé aux urgences académiques. « Contenez-le ! » aboya-t-elle en abattant le fouet d'urgence. La panique s'empara des étudiants. Les vouivres se réfugièrent sous les tables, les salamandres tentèrent de porter plainte et le griffon s'évanouit de façon théâtrale.
Ember et Mistral échangèrent un regard. C'était le regard de jumeaux qui avaient toujours été la pire influence l'un pour l'autre — et leur meilleure arme. Sans un mot, ils ourdirent un plan.
« Je vais le distraire », siffla Ember. « Toi, piège-le. »
« Faux », rétorqua Mistral. « Nous collaborons avec elle. C'est manifestement une solution brillante. »
« Elle tente également de renverser la civilisation. »
"Sémantique."
Mais avant que leurs querelles ne dégénèrent en guerres intestines, la meringue s'est élevée, se divisant en petites quantités qui ont plu comme des météores sucrés. Chaque goutte se transformait : l'une devenait une armée de cupcakes casqués de glaçage, une autre un défilé de guimauves armées de cure-dents. La cuisine était désormais un véritable champ de bataille .
« Très bien », soupira Mistral. « Nous contenons. Mais je revendique le droit de nommer les choses. »
Elle inspira profondément, ses ailes s'ouvrant d'un coup sec, et invoqua un souffle si précis qu'il enroula les fragments de meringue dans un tourbillon. Ember y ajouta une flamme, non destructrice mais chaleureuse et caramélisante. L'air s'emplit d'un parfum de sucre grillé et d'ozone. La meringue poussa un cri strident – mi-méchante, mi-diva auditionnant pour un rôle qu'elle occupait déjà. « Vous ne pouvez pas m'emporter ! » s'écria-t-elle. « Je suis la saveur même du souvenir ! »
« Exactement », grogna Ember, se concentrant plus intensément que jamais. « Et certains souvenirs sont mieux savourés… qu’obéissance. »
Dans un dernier effort synchronisé, ils fusionnèrent la meringue en un unique éclat cristallisé – scintillant, vibrant, presque sans danger. Mistral le plaça dans un bocal et colla un post-it sur le couvercle : Ne pas ouvrir avant le dessert.
La cuisine grinça, collante de glaçage renversé. Des élèves jetèrent des coups d'œil furtifs hors de leurs cachettes. La bibliothécaire tituba, son fouet tordu, ses lunettes cassées. Elle fixa les jumeaux, horrifiée. « Vous êtes une vraie plaie ! »
Mistral sourit. « Ou des pionniers. »
Ember haussa les épaules, un peu gênée. « Les deux ? »
Le Conseil de Surveillance Draconique se réunit ce soir-là, furieux, bien entendu. Mais une fois de plus, la création des jumeaux exerça une tentation irrésistible. Les anciens débattirent des heures durant, partagés entre indignation et envie. Finalement, la bureaucratie fit comme toujours : elle céda au compromis. Les jumeaux furent punis et récompensés. Leur période de probation fut prolongée. Leur bourse d’études doublée. Leur licence culinaire leur fut accordée à condition qu’ils ne tentent plus jamais de préparer le Flan de l’Apocalypse.
Cette nuit-là, Ember et Mistral, côte à côte, la queue enroulée comme des guillemets, fixaient le plafond. Ils murmuraient des projets – des mauvais, des projets d’enfants, des projets géniaux. Leurs rires résonnaient sur la montagne, se mêlant au bourdonnement de la meringue cristallisée dans son bocal.
C'étaient des jumeaux. Ils étaient turbulents. Ils étaient la mauvaise influence préférée l'un de l'autre. Et le monde n'avait aucune idée de ce qu'il venait d'inviter à dîner.
Fin (ou juste l'apéritif).
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I have some questions regarding this scene:
“The first elder accepted a spoonful. His jaws clamped shut. His eyes went very far away, like someone suddenly remembering their first awkward courtship dance at the Solstice Ball. When he swallowed, a tear rolled down his snout, steaming slightly.”
1. What is the crying elder dragon’s name?
2. When the elder was crying, did his tear roll down the length of his snout and onto the tip of his nose?
3. How would the elder react and what would he say to me if I hugged him and licked that tear rolling down his snout with my tongue? Because every time I read that part, I fantasize licking that tear from the elder’s snout.
4. Dumb question but on a scale of 1 to 10 with 10 being the saltiest, how salty would the elder’s tear taste on my tongue if I licked it directly from his snout?
5. On a scale of 1 to 10 with 1 being freezing cold and 10 being scalding hot, how warm was that tear rolling down the elder’s snout?
I know these questions are strange but please reply back to them!