Le Brille-mouche au nez framboise qui a oublié de tamiser sa lumière

La fleur qui ne savait pas garder un secret

Dans le recoin le plus rose du Jardin Sucre-Sauvage, là où les pétales poussaient assez large pour servir de toits et où les gouttes de rosée s’accrochaient à tout comme des rumeurs avec un bon équilibre, vivait un minuscule luciole qui avait un problème spectaculaire.

Il ne pouvait pas faiblir.

Pas correctement. Pas poliment. Même pas un tout petit peu.

Il s’appelait Razzlebit, bien que la plupart des habitants de l’Allée des Pétales l’appelaient simplement « Oh non, pas lui », ce qui était impoli, précis et techniquement plus facile à crier en cas d’urgence. Il était assez petit pour tenir dans le calice d’une tulipe, doux comme une gomme tendrement chauffée, couvert de petites taches nacrées turquoise, corail, orange et rose, et doté d’un nez couleur framboise si brillant qu’on aurait dit qu’il avait été poli par un comité de fourmis perfectionnistes.

Ses yeux étaient énormes. Pas grands. Pas expressifs. Énormes. Deux yeux brillants, tremblants, semblables à des assiettes à soupe qui reflétaient des couchers de soleil entiers, des abeilles de passage et quiconque était en train de décider s’il pouvait lui confier quelque chose de fragile, de secret ou de moralement douteux.

Et puis, il y avait son ventre.

Rond, brillant, doré et follement dramatique, la lumière du ventre de Razzlebit pulsait à chaque émotion qui traversait son corps. Joie ? Lueur. Peur ? Lueur. Faim ? Lueur. Soupçon ? Lueur. Légère confusion ? Lueur. Quelqu’un utilisant un ton qui ne lui plaisait pas ? Une lueur absolument catastrophique.

Les autres lucioles pouvaient s’atténuer en de douces lueurs de perles de lune dès qu’ils étaient assez vieux pour mâcher des biscuits au pollen sans surveillance. Ils apprenaient les techniques standards : respiration lente, courbure des antennes, compter à rebours à partir de sept, imaginer un étang calme, faire semblant de ne pas entendre les adultes se disputer derrière l’abri des fougères.

Razzlebit les avait toutes essayées.

Quand il respirait lentement, son ventre clignotait comme une enseigne de taverne pendant l’happy hour.

Quand il comptait à rebours depuis sept, il se laissait distraire à quatre et éclairait l’intérieur de sa fleur si vivement que trois papillons de nuit volèrent dans un pétale et en accusèrent la religion.

Quand il imaginait un étang calme, il imaginait immédiatement quelque chose de suspect sous l’étang, puis se demandait si la chose suspecte avait des dents, puis paniquait, puis devenait visible à une demi-distance du jardin.

« Tu es un enfant de rayonnement », lui disait Elder Glimma chaque soir pendant les leçons d’atténuation, son propre ventre brillant avec la discipline calme et crémeuse de quelqu’un qui n’avait pas explosé émotionnellement depuis le troisième cycle de rosée du printemps.

« Je suis un enfant d’humiliation publique », marmonnait Razzlebit, couvrant sa bouche de ses minuscules mains.

« Rayonnement », répétait Elder Glimma.

« Visibilité militarisée. »

« Don. »

« Malédiction avec un nez mignon. »

Elder Glimma soupira si profondément qu’une poussière de pollen glissa de ses épaules. « Razzlebit, chaque luciole doit apprendre à contrôler la lumière intérieure. »

« J’essaie. »

« Tu brilles à travers tes mains. »

Razzlebit baissa les yeux.

Effectivement, une lumière dorée rayonnait à travers ses doigts joints et s’étalait sur le sol de pétale comme un lever de soleil commettant un crime.

« Zut », chuchota-t-il.

« Le langage. »

« Flûte. »

« Mieux. »

« Flûte avec des dommages émotionnels. »

Elder Glimma se pinça l’arête du nez. « Le progrès n’est pas toujours gracieux. »

C’était le genre de choses que les adultes disaient quand ils étaient à court de conseils utiles et qu’ils espéraient discrètement que la nature finirait le travail.

Razzlebit voulait faiblir. Il le voulait vraiment. Il voulait se lover dans les plis veloutés de sa fleur rose framboise et être mystérieux. Il voulait glisser sous le clair de lune comme les lucioles plus âgées, qui pouvaient faire clignoter leur ventre en suivant des motifs secrets, envoyer des signaux à travers le jardin et s’évanouir dans l’ombre quand des scarabées avec des problèmes d’autorité passaient en piétinant.

Mais Razzlebit ne s’évanouissait pas.

Razzlebit annonçait.

Il annonçait sa présence. Ses sentiments. Ses erreurs. Ses collations. Sa position exacte pendant une partie de cache-cache. Ses opinions sur le chardon bouilli. Une fois, lors d’un mémorial solennel pour un très vieil escargot mort en faisant ce qu’il aimait — bloquer la circulation —, Razzlebit fut pris de tristesse et brilla si intensément que tout le monde put voir la traînée de bave décorative de l’escargot épeler quelque chose d’impoli sur la veuve.

Personne ne s’en était socialement remis.

Alors, quand les marginaux plus âgés du jardin commencèrent à planifier l’escapade, Razzlebit ne fut pas invité.

C’est pourquoi il sut immédiatement que quelque chose d’intéressant se tramait.

Les murmures suspects des créatures plus âgées

Les problèmes commencèrent juste après le lever de la lune, quand les pétales des fleurs se refermèrent à moitié contre l’air frais et que les gouttes de rosée s’engraissèrent sur les bords, tremblantes comme de minuscules témoins de verre.

Razzlebit était censé dormir au cœur de la fleur. Il était niché sous une couverture tissée de soie d’asclépiade, ses antennes pendantes, la lumière de son ventre réduite à ce qu’Elder Glimma appelait « lueur de chevet acceptable » et ce que tout le monde appelait « encore assez pour lire ».

Mais alors, il entendit des murmures.

Pas des murmures normaux, en plus. Pas des murmures du type « passe-moi le nectar » ou « tu as entendu ce que la libellule a dit sur la veuve escargot ».

C’étaient des murmures de conspiration.

C’était le genre de murmures qui portaient une minuscule cape et avaient des collations cachées dans leurs poches.

Razzlebit ouvrit un œil.

De l’autre côté du mur de pétales pliés, des ombres vacillaient. Des jambes fines. Des ailes. Des antennes. La silhouette agitée de quelqu’un essayant d’avoir l’air innocent et échouant avec tout son corps.

Il se redressa.

Son ventre s’éclaircit.

« Non », siffla-t-il pour lui-même.

Le ventre s’atténua légèrement, comme s’il était offensé.

Razzlebit rampa vers une faille entre deux pétales et jeta un coup d’œil.

En bas, rassemblée sur une large feuille luisante de rosée au clair de lune, se tenait la collection de jeunes créatures la plus suspecte jamais assemblée sans l’approbation des parents.

Il y avait Sprig Tumblethorpe, un sauterelle aux genoux épineux avec une écharpe dont il n’avait absolument pas besoin et l’assurance de quelqu’un qui n’avait jamais fait face à des conséquences qui collaient. Il y avait Lolly Peck, une coccinelle avec une aile ébréchée, trois boutons de perle volés cousus sur son gilet, et un sourire qui faisait vérifier leurs objets de valeur aux adultes responsables. Il y avait Marnie Moth, aux ailes douces, aux yeux argentés et assez dramatique pour s’évanouir magnifiquement pendant les disputes qu’elle avait elle-même déclenchées.

Et à côté d’eux, polissant ses minuscules lunettes sur une feuille, se tenait Nib Coddle, un scarabée avec le petit visage carré de quelqu’un capable de construire un pont, de crocheter une serrure et de se plaindre de la finition des deux.

Le cœur de Razzlebit battait la chamade.

Une réunion. Une réunion secrète. De nuit.

Il se pressa contre la fente du pétale, la recouvrant de buée avec son nez.

« On passe sous la clôture de soucis », murmura Sprig. « Devant les gardes bourdons endormis. À travers les chapeaux de champignons. Jusqu’à la cave à pollen de la Reine des Abeilles. »

Le ventre de Razzlebit flamba.

La cave à pollen de la Reine des Abeilles.

Tout le monde était au courant. Tout le monde mentait en disant qu’il ne s’en souciait pas. Tout le monde s’en souciait.

Elle se trouvait sous la Cour des Épines de Miel, scellée derrière des portes de cire et gardée par des bourdons de la taille de noix avec des cuisses comme des dockers. À l’intérieur se trouvaient des tonneaux de pollen royal, des perles de nectar confites, de la sève de miel fermentée et — si les rumeurs étaient vraies — les interdits Soufflés au Pollen de Lune, qui étaient censés faire pétiller votre langue et faire comprendre brièvement le jazz à vos genoux.

Personne de moins de trois saisons de mue n’était autorisé à s’en approcher.

Naturellement, chaque jeune créature du Jardin Sucre-Sauvage voulait s’y introduire.

« Ce n’est pas un vol », dit Marnie Moth en levant le menton.

« C’est absolument un vol », répondit Nib.

« C’est une récupération de la joie face à une monarchie oppressive basée sur les collations. »

« Toujours un vol. »

« Très bien. Alors c’est un vol avec un meilleur vocabulaire. »

Lolly Peck fit claquer ses mandibules. « On peut arrêter de nommer le crime et commencer à le faire ? »

Razzlebit hoqueta.

Les quatre têtes se redressèrent d’un coup.

Il se claqua les deux mains sur la bouche.

Son ventre se déclencha comme une lanterne jetée dans un baril de feux d’artifice.

Une lumière dorée explosa à travers la fente du pétale, sur la feuille, sur l’écharpe de Sprig, à travers les ailes de Marnie et directement dans les lunettes de Nib.

« Mes rétines ! » aboya Nib en trébuchant en arrière.

« Razzlebit ? » grogna Sprig.

Razzlebit se figea.

Il existe de nombreuses stratégies à utiliser quand on est pris en train d’espionner une conspiration criminelle de collations. On peut nier. On peut fuir. On peut faire semblant de somnambuler. On peut simuler une maladie soudaine.

Razzlebit choisit de refermer lentement le pétale devant son visage, comme si tout le jardin pouvait oublier à quoi ressemblait un enfant brillant.

« On peut toujours te voir », dit Lolly.

Le pétale brillait par derrière.

« Non, vous ne pouvez pas », chuchota Razzlebit.

« Tu ressembles à un lever de soleil coupable. »

Razzlebit rouvrit le pétale. « Je n’espionnais pas. »

« Tu épiais à travers un mur de fleurs avec tes deux yeux et tout ton foutu estomac », dit Nib.

« J’observais. »

« Ça, c’est espionner avec des manières d’école. »

Sprig bondit sur la fleur et atterrit à côté de lui. « Qu’est-ce que tu as entendu ? »

« Rien. »

« Razzle. »

« Peut-être quelques mots. »

« Quels mots ? »

« Reine des Abeilles. Cave à pollen. Vol avec vocabulaire. »

Marnie appuya une aile délicate sur son front. « On est fichus. »

« Je ne dirai rien », dit rapidement Razzlebit.

Son ventre pulsa plus brillamment.

Lolly plissa les yeux. « Pourquoi est-ce que tu brilles comme ça ? »

« Parce que je suis digne de confiance. »

« Ce n’est pas une quantité de lumière digne de confiance. »

« Mon corps est enthousiaste à propos de l’honnêteté. »

Nib se pencha vers Sprig. « On doit annuler. »

« Non », dit Sprig.

« On doit annuler ou le tuer. »

Razzlebit poussa un cri aigu.

Nib roula des yeux. « Pas le tuer pour de vrai. Je suis irrité, pas un monstre. On pourrait l’attacher à un champignon. »

« Toujours impoli », dit Razzlebit.

Sprig l’étudia, tapotant un pied épineux contre le pétale. « Peut-être qu’on l’emmène avec nous. »

Tout le monde resta bouche bée.

Même Razzlebit, qui était profondément investi dans le fait de ne pas se faire assassiner par la logistique d’un scarabée, arrêta de briller pendant une demi-seconde sous le pur choc.

Puis son ventre reprit vie.

« L’emmener ? » dit Lolly. « Sprig, toute sa personnalité est un phare en pleine crise de panique. »

« Exactement », dit Sprig. « Support moral. »

Nib lui lança le regard vide réservé aux idées très stupides portant des chapeaux coûteux. « Le support moral n’est pas censé s’accompagner d’une visibilité depuis l’espace. »

« Il sait déjà tout. Si on le laisse là, il va paniquer. S’il panique, il va briller. S’il brille, Elder Glimma va se réveiller. Si Elder Glimma se réveille, ma mère va se réveiller. Si ma mère se réveille, j’aurai encore droit au sermon sur la déception envers mes ancêtres et, franchement, j’en ai assez entendu parler des sauterelles mortes avec une meilleure posture. »

Razzlebit leva une minuscule main. « Je voudrais dire que je peux absolument garder un secret. »

Son ventre clignota si brillamment qu’un puceron endormi roula d’une tige voisine.

« Les preuves suggèrent le contraire », dit Nib.

Sprig pointa Razzlebit du doigt. « Tu viens avec nous. Tu restes silencieux. Tu restes derrière moi. Tu ne brilles pas. »

« J’essaierai. »

« Non. Pas essayer. Faire. »

Razzlebit déglutit. « Que se passe-t-il si je brille accidentellement ? »

Lolly sourit. « Alors on te jette dans une fougère et on court. »

« Ça semble peu solidaire. »

« Bienvenue dans le crime. »

Règles de minuit pour petits idiots

Ils se rassemblèrent sous la fleur fermée, là où la tige se courbait comme une tour verte et où les gouttes de rosée pendaient au-dessus, grasses et vigilantes.

Sprig exposa le plan sur un pétale plat en utilisant un morceau de charbon volé au sanctuaire des lucioles.

« On traverse l’Allée des Pétales ici », dit-il en traçant une ligne tordue. « On évite les escargots endormis ici. On se faufile sous la clôture de soucis ici. Puis on suit les tunnels de racines jusqu’à la grille de la cave. »

« La grille est scellée à la cire », dit Nib en remettant ses lunettes en place.

Sprig le pointa du doigt. « C’est ton boulot. »

« Évidemment. Je voulais juste que tout le monde apprécie la difficulté avant que je réussisse. »

« Dûment admiré. »

« Pas assez. »

« Nib. »

« Très bien. »

Marnie voletait avec anxiété. « Et les gardes bourdons ? »

Lolly sortit une minuscule bourse de sous son gilet et en desserra le cordon avec un sourire malicieux. « Poudre de graines de sommeil. »

Les yeux de Razzlebit s’écarquillèrent. « Est-ce que c’est légal ? »

Tout le monde le regarda.

« C’est vrai », dit-il. « Le crime. Désolé. J’apprends encore la culture. »

Sprig s’accroupit devant lui. « Maintenant, écoute bien. Pas de lueur. Pas de halètement. Pas de questions sur la légalité. Pas de remarques sur les panneaux qui disent INTERDIT. Pas de lecture de avertissements à voix haute. »

« Et si l’avertissement est important ? »

« Surtout dans ce cas-là. »

Nib ajouta : « Pas de contact avec des objets mystérieux. »

« Et s’ils sont brillants ? »

« C’est pour ça que je l’ai dit. »

Lolly se pencha. « Et si on se fait prendre, tu ne dis rien. »

Razzlebit hocha la tête solennellement. « Rien. »

« Tu ne confesses pas. »

« Aucune confession. »

« Tu ne t’excuses pas auprès des gardes. »

« Ça semble impoli, mais d’accord. »

« Tu ne lances pas de discussion morale. »

« Et si j’en sens une se former ? »

« Avalez-la. »

Razzlebit hocha de nouveau la tête, bien qu’avaler une discussion morale semblait inconfortable et potentiellement fibreux.

Marnie lui jeta un regard doux et inquiet. « Est-ce que tu peux vraiment rester atténué aussi longtemps ? »

Razzlebit baissa les yeux sur son ventre. Il brillait faiblement, chaud et doré sous les taches scintillantes de sa peau.

Il pensa aux leçons d’Elder Glimma. Respiration lente. Antennes recourbées. Étang calme. Pas l’étang suspect avec des dents. Un étang normal. Un étang sans crime et sans dents.

Il inspira.

Son ventre s’atténua.

Juste un peu.

Tout le monde resta immobile.

Il expira.

La lueur rétrécit en une douce braise.

Les sourcils de Sprig se levèrent. « Eh bien, flûte. »

« Le langage », chuchota Razzlebit automatiquement.

Sprig sourit. « Il est prêt. »

Razzlebit sentit une fierté gonfler sa poitrine.

Son ventre s’enflamma.

« Non », sifflèrent tous les autres.

« Désolé ! »

« Éteins ta lanterne de soutien émotionnel ! » aboya Nib.

Razzlebit se saisit le milieu et respira encore. La lumière s’abaissa, bien que pas avant d’avoir illuminé un couple de papillons de nuit qui se câlinaient sous une feuille et qui avaient l’air profondément agacés d’être entraînés dans la stupidité de la soirée.

Sprig fit signe à tout le monde d’avancer. « Bougez. »

Et juste comme ça, Razzlebit rejoignit sa première expédition criminelle.

Il s’attendait à ce que ce soit palpitant.

C’était surtout humide.

Le monde au-delà de sa fleur était énorme la nuit. Les pétales se dressaient comme des murs de cathédrale. Les brins d’herbe s’élevaient comme des couteaux verts. Les gouttes de rosée rendaient chaque surface glissante, et le clair de lune glissait sur elles en traînées argentées. Le jardin sentait la sève sucrée, les feuilles mouillées, l’épice du pollen et le léger funk de champignon des choses qui faisaient des choix douteux après la tombée de la nuit.

Razzlebit suivait de près Sprig, posant chaque minuscule pied avec précaution, les mains pressées sur son ventre brillant comme s’il pouvait physiquement le forcer à bien se comporter.

« Tu respires trop fort », murmura Nib derrière lui.

« C’est juste le son de la survie. »

« Survis plus doucement. »

Ils traversèrent un pont fait d’une tige de lys tombée. En dessous, une flaque reflétait la lune et plusieurs pétales flottants en forme de bateaux endormis. Une grenouille taureau coassa au loin, grave et critique.

Razzlebit tressaillit.

Son ventre vacilla.

Lolly posa une main dessus.

« Aïe », chuchota-t-il.

« Arrête de réagir aux amphibiens. »

« Il avait l’air énorme. »

« Il est énorme. C’est pour ça qu’on ne se fait pas de publicité. »

« Je n’ai pas fait de publicité. J’ai légèrement fait la promotion. »

« Razzlebit. »

« Très bien. »

À la limite de l’Allée des Pétales, ils s’arrêtèrent derrière une feuille enroulée et attendirent.

Une rangée d’escargots dormait sur le chemin, leurs coquilles peintes avec de vieux symboles de pollen du dernier Défilé de la Récolte. Ils ronflaient dans des sifflements lents et humides. L’un avait un minuscule bonnet de nuit. L’autre s’était endormi au milieu de son repas et avait encore le coin de la feuille dans la bouche. Un troisième marmonna : « Pas encore la cuillère », ce qui soulevait des questions que personne n’avait le temps d’explorer.

Sprig fit signe de rester silencieux.

Ils marchèrent sur la pointe des pieds entre les escargots.

Razzlebit contourna la première coquille.

Puis la deuxième.

Puis son pied s’enfonça dans une traînée froide de bave.

Tout son corps se raidit.

Il ne cria pas.

Il ne haleta pas.

Il ne dit rien d’inutile comme : « Il semblerait que je marche dans des résidus d’escargot. »

Il se contenta de briller.

Instantanément.

Violemment.

Comme un lustre coupable.

Les yeux de l’escargot le plus proche s’ouvrirent.

Sprig bondit en arrière et se jeta sur le ventre de Razzlebit.

Lolly jeta une feuille sur eux deux.

Marnie se figea dans une pose élégante qui pouvait être de la peur ou simplement sa marque de fabrique.

L’escargot cligna des yeux lentement, ses pédoncules oculaires se tournant vers le tas de feuilles bizarrement brillant à côté de lui.

« Qui est là ? » marmonna-t-il.

Nib, pensant vite, se laissa tomber au sol et fit un doux gazouillis.

L’escargot fixa.

Nib gazouilla encore.

L’escargot fronça les sourcils. « Tu es un grillon ? »

Nib gazouilla avec un ressentiment personnel profond.

« Tu as l’air divorcé », marmonna l’escargot, puis il referma les yeux.

Personne ne bougea pendant dix bonnes secondes.

Puis Sprig retira la feuille.

Razzlebit chuchota : « Je suis désolé. »

Lolly pointa un doigt rouge et noir vers lui. « Plus de lueur sur la bave. »

« Je ne savais pas que mon pied pouvait se sentir trahi. »

« Ton pied doit s’endurcir. »

Nib essuya la terre de son visage. « Je ne gazouillerai plus jamais. »

« Tu étais convaincant », dit Marnie.

« J’étais dégradé. »

Ils continuèrent.

La clôture de soucis et autres mauvaises décisions

La clôture de soucis marquait la limite officielle de l'Obéissance de la Jeunesse, le nom donné par les adultes à la zone que les enfants n'étaient pas censés franchir après le lever de la lune. Au-delà s'étendaient les sentiers racinaires, les caniveaux à champignons, les marchés souterrains, les tavernes à scarabées, le vieux tas de compost qui sentait le regret vêtu d'un manteau humide, et la Cour de l'Épine de Miel, où la Reine des Abeilles gardait sa cave à pollen.

La clôture elle-même était faite d'épaisses tiges de souci attachées entre elles avec de la soie d'araignée. Des panneaux d'avertissement brillants y étaient accrochés tous les quelques centimètres.

NE PAS FRANCHIR.

AILES AUTORISÉES UNIQUEMENT.

LES ABEILLES NE NÉGOCIENT PAS.

Razzlebit ouvrit la bouche.

Lolly la referma d'une tape sans même regarder.

« Mais le panneau... » marmonna-t-il à travers sa main.

« On le voit. »

« Il dit que les abeilles ne négocient pas. »

« Moi non plus », dit-elle.

Nib rampa sous la tige la plus basse et inspecta le nœud de soie. « Tissage ancien. Tension paresseuse. Quiconque a attaché ça devrait avoir honte, mais il travaille probablement dans l'encadrement, alors ce ne sera pas le cas. »

Il sortit un petit outil en forme d'épine de sa ceinture et commença à scier prudemment la soie.

Sprig montait la garde.

Marnie voletait à ses côtés, chuchotant des scénarios catastrophes dans un souffle.

« On pourrait se faire attraper. On pourrait se faire piquer. On pourrait être emprisonnés dans la cire. On pourrait être forcés de s'excuser publiquement. On pourrait devenir un exemple. »

« Marnie », dit Sprig. « Respire. »

« Je respire. Dramatiquement, certes, mais quand même. »

Razzlebit restait très immobile. L'air nocturne chatouillait ses antennes. Quelque part au-delà de la clôture, de la musique dérivait faiblement des tavernes à scarabées, un air saccadé joué sur des tambours en gousses de graines et un violon de grillon mal accordé. Cela semblait excitant. Dangereux. Adulte.

Cela semblait être tout ce dont il était toujours trop brillant pour pouvoir s'approcher.

Il voulait tellement faire partie du groupe que son ventre s'échauffa.

Il pressa ses mains dessus.

Pas maintenant.

Pas maintenant.

Nib trancha le dernier brin. La soie se détendit, et Sprig souleva la tige de souci juste assez pour que tout le monde puisse se faufiler dessous.

Lolly passa la première.

Marnie ensuite.

Nib rampa en arrière, continuant à maugréer sur les normes de nœuds.

Sprig fit signe à Razzlebit. « À toi. »

Razzlebit s'accroupit.

L'espace sous la clôture paraissait beaucoup plus petit au ras du sol. Le sol sentait l'humidité et l'âcre. La tige de souci planait à quelques centimètres au-dessus de son dos.

Il se tortilla pour avancer.

À mi-chemin, son ventre effleura un brin de soie d'araignée suspendu.

Ça colla.

Razzlebit se figea.

La soie s'étira.

Son ventre picota.

La lueur commença à monter.

« Non », chuchota-t-il.

« Continue d'avancer », siffla Sprig.

« Je suis coincé. »

« Décoince-toi. »

« Stratégie brillante. As-tu envisagé de faire de la politique ? »

La soie le chatouilla à nouveau.

Razzlebit gloussa.

C'était mauvais signe.

Le gloussement rendit la lueur plus brillante.

La luminosité fit miroiter la soie.

L'éclat révéla que Razzlebit n'avait pas seulement accroché un brin. Il avait entraîné tout un rideau de soie d'araignée sur son ventre étincelant, et il ressemblait maintenant à une lanterne de festival enveloppée dans des sous-vêtements scandaleux.

Lolly le fixa. « Comment diable as-tu fait ça ? »

« Je ne sais pas. Mon corps trouve des opportunités. »

Nib attrapa la soie et tira un grand coup. « Reste immobile. »

« Je reste immobile. »

« Reste immobile avec moins de panique. »

« C’est pas un réglage que j’ai. »

Puis vint le son.

Un bourdonnement sourd.

Lourd. Somnolent. Proche.

Tout le monde se retourna.

De l'autre côté de la clôture, perché sur le chapeau d'un champignon, un garde bourdon s'agita.

Il était énorme, velu, noir et or, muni d'une lance faite d'une épine de rose et d'un casque qui avait glissé sur un œil. Il renifla l'air.

Le ventre de Razzlebit brilla d'un cran de plus.

« Baisse l'intensité », chuchota Sprig.

« J'essaie de baisser l'intensité tout en portant un pantalon-araignée surprise. »

Nib coupa plus vite.

Le garde bourdon bourdonna à nouveau et leva la tête.

« Qui va là ? » gronda-t-il.

Tout le monde se figea.

Le garde plissa les yeux dans le noir.

Razzlebit ferma les yeux très fort. Étang calme. Étang calme. Étang calme. Pas de dents. Pas d'abeilles. Pas de crimes. Pas de pantalon-araignée.

Pendant une seconde miraculeuse, la lueur s'adoucit.

Le garde fronça les sourcils, hésitant.

Puis le dernier brin de soie lâcha et revint frapper directement le nez de Razzlebit.

Il éternua.

Un éternuement de luciole n'est pas comme un éternuement normal. Un éternuement normal dit : « J'ai rencontré du pollen. » Un éternuement de luciole dit : « Voici une explosion de lumière et d'humidité venant du centre de mon âme, profitez bien de la plainte judiciaire. »

L'éternuement de Razzlebit explosa dans un nuage doré si brillant qu'il éclaira la clôture de soucis, le chapeau de champignon, le garde bourdon, trois moucherons endormis et un panneau voisin qui disait ABSOLUMENT AUCUN ENFANT AU-DELÀ DE CE POINT, PETITS IDIOTS.

Le garde bourdon cligna des yeux.

Sprig chuchota : « Courez. »

Le garde inspira.

« COUREZ. »

Ils prirent la fuite.

Razzlebit se précipita sous la clôture juste au moment où le cri du garde bourdon tonnait derrière eux.

« INTRUS ! »

Le mot roula dans la nuit comme un tambour qu'on laisse tomber.

Des lumières vacillèrent dans des fleurs lointaines.

Quelque chose aboya depuis le tas de compost.

Marnie poussa un cri magnifique.

Lolly attrapa Razzlebit par le poignet et l'entraîna sur le sentier racinaire. « Félicitations ! » lança-t-elle. « On est criminels depuis moins de cinq minutes et tu nous as déjà fait passer au rang de fugitifs. »

« J'ai éternué ! »

« Tu as éternué comme un phare en train de se faire poignarder ! »

Sprig sauta par-dessus une racine. « Continuez ! »

Nib dérapa à leurs côtés, ses lunettes de travers. « C'est pour ça que j'ai dit de l'attacher à un champignon. »

« J'ai entendu ça », haleta Razzlebit.

« Bien. Brille de mécontentement. »

Le ventre de Razzlebit brilla de mécontentement, car apparemment son corps respectait plus le sarcasme que les ordres.

Derrière eux, les ailes du garde bourdon rugirent.

La chasse avait commencé.

Le Premier Terrible Miracle

Ils plongèrent dans les tunnels racinaires sous le jardin, où des tiges entortillées et des racines exposées formaient des passages étroits à travers la terre humide. Des vers luisants s'accrochaient au plafond en amas somnolents. Les champignons se penchaient au-dessus du chemin comme des voisins curieux. L'air sentait la mousse, l'eau minérale et les mauvaises idées qui vieillissent dans le noir.

Razzlebit n'avait jamais été aussi loin de sa fleur.

Il n'avait jamais couru aussi vite.

Il n'avait jamais été aussi sûr d'être sur le point d'être mangé, arrêté, puni, ou les trois dans un ordre déterminé par l'adulte qui arriverait en premier.

La lumière de son ventre rebondissait sauvagement à chaque pas, envoyant des éclairs d'or sur les murs du tunnel.

« Baisse l'intensité ! » aboya Sprig devant lui.

« Je suis poursuivi par une abeille militaire ! »

« C'est justement là que c'est utile ! »

« Mon système nerveux n'est pas d'accord ! »

Le bourdonnement du garde remplissait le tunnel derrière eux, trop imposant pour entrer mais assez en colère pour essayer. La terre s'effritait du plafond alors qu'il se heurtait à l'ouverture.

Lolly vira à gauche. « Par ici ! »

Ils la suivirent dans un passage latéral bordé de mousse bleue. Razzlebit glissa, dérapa, rebondit sur Nib et faillit tomber la tête la première dans une flaque brillant faiblement de champignons.

Nib le rattrapa par une antenne.

« Aïe ! »

« Je t'en prie. »

Ils se glissèrent sous une arche de racine et dégringolèrent dans un creux sous un amas de champignons. Pendant un instant, le bourdonnement s'estompa.

Tout le monde s'effondra derrière une pierre.

Razzlebit se pencha, en proie à une respiration sifflante. Son ventre clignotait comme une alarme.

Sprig s'accroupit à côté de lui, haletant. « On est saufs. On est saufs. »

« On n'est pas saufs », dit Marnie en s'éventant. « "Saufs" est un mensonge inventé par les adultes pour empêcher les enfants de remarquer que la pièce est en feu. »

Lolly jeta un œil par-dessus la pierre. « Le garde ne peut pas passer par le tunnel. »

Nib essuya la boue de ses lunettes. « Il peut nous dénoncer. »

« À qui ? » demanda Sprig.

Un cor retentit au loin.

Tout le monde le fixa.

Sprig fit la grimace. « D'accord. À eux. »

Razzlebit déglutit. « On devrait rentrer. »

Quatre têtes se tournèrent vers lui.

« On devrait », insista-t-il. « C'est déjà grave. J'ai tout gâché. Je suis désolé. On peut rentrer, expliquer qu'il y a eu confusion, peut-être dire qu'on somnambulait en groupe à cause des champignons... »

« Non », dit Sprig.

« Sprig. »

« Non. On est plus proches maintenant qu'on ne l'a jamais été. »

Le sourire de Lolly revint, aigu et enthousiaste. « Il a raison. Le cor signifie que les gardes vérifient la clôture et les sentiers supérieurs. Ils ne nous attendront pas plus profondément sous terre. »

Nib hésita. « C'est malheureusement logique. »

Marnie chuchota : « Je déteste quand le crime récompense la créativité. »

Sprig regarda Razzlebit. « Tu n'as rien gâché. »

Razzlebit baissa les yeux sur son ventre lumineux.

« J'ai très visiblement tout gâché. »

« Tu as rendu la chose plus difficile », dit Sprig. « C'est différent. »

« Ça ressemble à ce que les gens disent juste avant de mourir dans un tunnel. »

« On ne meurt pas. »

Un autre cor retentit. Plus près cette fois.

Sprig se leva. « On continue. »

Razzlebit voulait protester. Il voulait se pelotonner dans un trou de mousse et attendre que l'Ancienne Glimma le trouve, le réprimande et le ramène à la maison sous une couverture de déception. Il voulait être de retour dans sa fleur où la pire chose qu'il pouvait faire était de rendre l'heure du coucher trop lumineuse.

Mais alors il regarda les autres.

Sprig, faisant semblant de ne pas avoir peur parce que le leadership exige apparemment de mentir avec ses épaules.

Lolly, souriant comme si le danger l'avait personnellement invitée à danser.

Nib, irrité mais stable, calculant déjà l'itinéraire suivant.

Marnie, terrifiée et toujours assez gracieuse pour avoir l'air d'un tableau.

Ils l'avaient emmené avec eux parce qu'ils ne lui faisaient pas confiance tout seul. Parce qu'il était un poids. Parce que sa lueur était un problème.

Et peut-être avaient-ils raison.

Mais il était là, maintenant.

Il brillait, tremblait, était poisseux et portait quelques brins de soie d'araignée persistants à des endroits qu'il préférait ne pas nommer.

Mais il était là.

Razzlebit prit une inspiration.

Son ventre passa d'un stroboscope frénétique à une lanterne chaude.

Sprig le remarqua et lui adressa un petit signe de tête.

Ce n'était pas vraiment un compliment.

C'était mieux.

C'était de l'inclusion.

Ils se glissèrent plus profondément dans les tunnels racinaires.

Le passage se rétrécit, puis s'inclina vers le bas. La terre devint plus fraîche. Les bruits du jardin au-dessus s'estompèrent en coups sourds et bourdonnements lointains. Devant, le tunnel débouchait sur une vaste chambre souterraine où des racines pendaient du plafond et des gouttes de nectar s'infiltraient à travers les fissures du sol, tombant dans de petites flaques dorées.

Au bout se trouvait une porte en cire ronde encastrée dans le mur de racines.

Nib s'arrêta si brusquement que Razzlebit lui rentra dedans.

Sprig sourit.

Lolly souffla : « Eh bien, eh bien. »

Marnie se cramponna la poitrine. « Oh non. C'est réel. »

Le ventre de Razzlebit s'échauffa malgré lui.

La cave à pollen de la Reine des Abeilles.

La porte interdite miroitait de couches de cire scellée, frappée du blason royal en nid d'abeille. De minuscules charmes d'avertissement brillaient en bleu sur les bords. À côté se tenaient deux gardes bourdons endormis, chacun avachi sur une chaise faite d'écorce enroulée, des lances à épines reposant sur leurs genoux velus.

Les marginaux s'accroupirent derrière une racine.

Lolly sortit la poudre de Graine-Sommeil.

Nib inspecta la serrure de loin et chuchota plusieurs mots dont Razzlebit était assez certain que l'Ancienne Glimma n'approuverait pas.

Sprig se tourna vers le groupe, les yeux brillants.

« C'est ça », dit-il. « Silence. Prudence. Pas d'erreur. »

Tout le monde regarda Razzlebit.

« Pourquoi on me regarde tous ? » chuchota-t-il.

« Pour aucune raison », dit Lolly.

« C'est très blessant. »

Razzlebit pressa ses deux mains contre son ventre brillant et se força à respirer.

Étang calme.

Pas de dents.

Pas d'abeilles.

Pas de pantalon-araignée.

Pas d'erreur.

Pour une fois, la lumière obéit.

Elle s'adoucit jusqu'à ce qu'il ne soit guère plus qu'une pulsation dorée dans l'obscurité.

Sprig fit un signe de tête.

Lolly se glissa en avant avec la poudre de Graine-Sommeil.

Nib suivit, outils en main.

Marnie voleta derrière eux, tremblant d'une manière qu'elle insisterait plus tard être atmosphérique.

Razzlebit resta près de la racine, essayant de ne pas bouger, essayant de ne pas briller, essayant de ne pas penser à quel point ils étaient proches des collations les plus interdites de tout le Jardin de Sugarwild.

Puis l'un des gardes bourdons endormis renifla.

Sa patte velue tressaillit.

Sa lance bougea.

Lolly se figea à quelques centimètres.

La lance roula sur les genoux du garde.

Elle tomba en cliquetant vers le sol.

Sans réfléchir, Razzlebit se précipita.

Il rattrapa la lance avant qu'elle ne touche le sol.

La chambre devint silencieuse.

Lolly le fixa.

Nib le fixa.

Sprig le fixa.

Même Marnie arrêta de trembler assez longtemps pour avoir l'air impressionnée.

Razzlebit tenait la lance à épine à deux mains, les yeux écarquillés, le ventre sombre, le corps parfaitement immobile.

Pendant une respiration lumineuse, il n'avait rien gâché.

Il avait aidé.

Puis une goutte de nectar tomba du plafond et atterrit directement sur son nez framboise.

Ça chatouilla.

Il loucha.

Sa bouche s'ouvrit.

Tout le monde secoua silencieusement la tête.

Razzlebit lutta.

Il lutta avec toute la dignité qu'une minuscule créature brillante pouvait convoquer tout en tenant du matériel de garde volé dans une cave sous une monarchie.

Mais l'éternuement monta quand même.

Son ventre s'embrasa.

L'œil du garde bourdon endormi s'ouvrit.

Razzlebit chuchota, très doucement : « Oh crotte. »

Et alors toute la chambre fut remplie de lumière.

La fugue était officiellement en train de tourner à la catastrophe.

Ce qui, malheureusement, était exactement là où les bonnes collations étaient gardées.

L'éternuement qui rendit la trahison évidente

L'éternuement de Razzlebit détona dans la chambre souterraine dans une explosion de lumière dorée si brillante qu'elle ne se contenta pas de réveiller les deux gardes bourdons.

Elle les interrogea.

Leurs casques brillèrent. Leurs lances étincelèrent. Leurs visages velus s'illuminèrent dans les moindres détails, y compris la confusion somnolente, l'irritation professionnelle et la prise de conscience naissante que plusieurs enfants non autorisés se tenaient à un mètre de la cave à pollen royale avec le langage corporel de criminels qui n'avaient pas assez répété.

Le garde à gauche, un bourdon large avec une antenne tordue et les yeux épuisés de quelqu'un qui avait été assigné au service de nuit par un supérieur mesquin, cligna des yeux devant Razzlebit.

Razzlebit cligna des yeux en retour, tenant toujours la lance à épine volée.

Le garde regarda la lance.

Razzlebit regarda la lance.

Tout le monde regarda la lance.

« J'ai trouvé ça », chuchota Razzlebit.

Les yeux du garde se plissèrent. « Sur mes genoux ? »

« À proximité. »

« C'était sur mes genoux. »

« À proximité de tes genoux. »

Lolly se tapa le visage d'une main. « On va tous mourir parce qu'il a choisi la voix du service client. »

Le deuxième garde, plus rond et plus velu, se redressa si vite que son casque tourna à l'envers. « Intrus ! »

« On a déjà fait cette partie », marmonna Sprig.

« Voleurs ! » aboya le premier garde.

Marnie Mite flotta vers le haut, agrippant sa poitrine avec un désespoir exquis. « Voleurs ? Monsieur, je suis blessée. Je suis esthétiquement incomprise au pire. »

« Vous pénétrez dans une chambre de stockage royale restreinte. »

« Ça semble être une façon très dure de décrire la curiosité juvénile. »

« Avec des crochets », dit le garde en pointant Nib.

Nib rentra ses outils derrière son dos. « Ils sont éducatifs. »

« Et de la poudre de Graine-Sommeil », ajouta le garde en pointant Lolly.

Lolly baissa les yeux sur la pochette ouverte dans sa main. « Médicinal. »

« Et une lance volée », finit-il en fixant Razzlebit.

Razzlebit la tendit lentement. « Voulez-vous la récupérer ? »

Le garde se dressa à toute sa hauteur.

Il n'était techniquement pas énorme comparé au monde extérieur, mais dans la chambre racinaire, il semblait être un nuage d'orage poilu avec des jambes et un grief syndical. Ses ailes bourdonnèrent une fois, faisant trembler des grains de terre du plafond.

« Personne ne bouge. »

Tout le monde bougea.

Ils bougèrent magnifiquement, terriblement, et tous en même temps.

Lolly jeta la poudre de Graine-Sommeil.

Nib plongea vers la serrure en cire.

Sprig sauta vers la racine la plus proche.

Marnie hurla sur un ton généralement réservé aux miroirs hantés et à la mauvaise poésie.

Razzlebit essaya de reculer, trébucha sur la lance qu'il rendait poliment et roula sous une étagère de champignons, brillant comme une pièce tombée dans une soupe.

La poudre de Graine-Sommeil explosa dans un nuage vert scintillant.

Malheureusement, Lolly avait visé les gardes et atteint Sprig.

Sprig éternua une fois, cligna des yeux deux fois, et tomba face première dans la terre.

« Mince », lâcha Lolly.

« Surveille ton langage », appela Razzlebit depuis sous le champignon.

« Reste concentrée, veilleuse. »

Le premier garde bourdon chargea. Nib s'activa sur la serrure, insérant deux outils en épine dans le sceau de cire et tordant avec une précision frénétique.

« Ouvre-toi, tombeau de collations surprotégé », siffla-t-il.

La serrure en cire fit un clic.

Puis un deuxième clic.

Puis émit un bourdonnement profond et suffisant.

« Ça, c'est pas bon », dit Nib.

Un anneau de charmes d'avertissement bleus s'alluma autour de la porte.

Le blason royal en nid d'abeille pulsa.

Des mots apparurent dans la cire, brillant en petites lettres acérées :

Accès non autorisé détecté. Veuillez rester immobile pendant que les conséquences sont préparées.

Marnie marqua une pause dans sa panique. « Les conséquences sont préparées ? »

Nib plissa les yeux. « C’est inutilement théâtral pour une serrure. »

« Les abeilles adorent les procédures », dit Lolly. « C’est toute leur personnalité, après la fabrication du miel et le jugement des fleurs. »

Le second garde saisit Lolly par le dos de son gilet. Elle donna des coups de pied, se tortilla et mordit son gant.

« Aïe ! » cria-t-il.

« C’est médicinal », grogna-t-elle.

Sprig, encore à moitié recouvert de poussière, souleva sa tête du sol. « On est en train de gagner ? »

« Non », dit Razzlebit.

« On en est proche ? »

« Non plus. »

Le premier garde se dirigea d’un pas lourd vers Nib. « Écartez-vous de la porte royale. »

Nib leva une main sans se retourner. « Je n’ai pas fini de l’insulter. »

Le garde tendit la main vers lui.

C’est alors que le ventre de Razzlebit brilla de nouveau.

Pas de peur, cette fois.

Pas exactement.

La peur était là, absolument. La peur avait tiré une chaise, commandé des verres et commencé à critiquer le papier peint. Mais sous elle se trouvait autre chose — quelque chose de brûlant, de tranchant et de révolté.

Il en avait assez de tout gâcher.

Assez d’être couvert, giflé, caché, traîné, blâmé et traité comme une urgence décorative.

Il en avait assez que sa lumière ne compte que lorsqu’elle causait des ennuis.

Alors, quand le garde attrapa Nib, Razzlebit fit la seule chose que tout le monde l’avait supplié de ne pas faire de toute la soirée.

Il brilla plus fort.

La chambre explosa en un éclat doré.

Les charmes d’avertissement autour de la porte de cire grésillèrent.

L’emblème royal en nid d’abeilles vacilla.

Les gardes se protégèrent les yeux.

Nib leva les yeux, ses lunettes reflétant la lumière de Razzlebit en de folles doubles lunes.

« Continue comme ça », cria-t-il.

« Vraiment ? »

« Pour une fois dans ta petite vie humide, oui ! »

Razzlebit planta ses pieds sous l’étagère en champignon et poussa la lumière de chaque centimètre tremblant de son corps. Son ventre brillait plus intensément. Ses taches miroitèrent. Son nez en forme de framboise luisait à son extrémité comme une minuscule fusée de détresse tirée par un marin très anxieux.

La porte de cire gémit.

Les mots changèrent.

Clé d’illumination royale détectée.

Tout le monde se figea.

Le premier garde baissa le bras. « Quoi ? »

La bouche de Nib s’ouvrit de stupéfaction. « Quoi ? »

Razzlebit fit un petit couinement. « Quoi ? »

Le sceau de cire fondit vers l’intérieur dans un soupir doux et collant.

La porte ronde se déverrouilla.

Puis elle s’ouvrit.

Pendant une seconde entière, personne ne bougea.

À l’intérieur de la cave, des étagères dorées s’étendaient dans l’obscurité, remplies de bocaux, de tonneaux, de caisses, de bouteilles, de boîtes en fer, de sacs, de paquets, de coffrets polis et de paniers scellés à la cire. L’odeur s’échappa dans un nuage chaud et enivrant : miel, épices, pollen rôti, sève sucrée, menthe sauvage, glaçage interdit et quelque chose qui fit sentir aux genoux de Razzlebit qu’ils étaient émotionnellement sous-qualifiés.

La cave à pollen de la Reine des Abeilles était bien réelle.

Elle était ouverte.

Et elle sentait comme si tous les adultes du Jardin de Sucremiel avaient menti au sujet de la modération.

Lolly, toujours pendue à la poigne du garde, chuchota : « Saint nectar. »

Les yeux de Marnie se remplirent de larmes. « J’ai vu le paradis, et il a des étiquettes d’inventaire. »

Sprig s’assit, étourdi. « Est-ce que ce sont des Puffs de pollen croque-lune ? »

Nib fixa Razzlebit. « Tu es une clé. »

Razzlebit se regarda. « Je pensais être un boulet. »

« Apparemment, tu es un boulet avec une habilitation. »

Le garde qui tenait Lolly revint à la réalité. « Fermez cette porte ! »

Lolly enfonça ses deux pieds contre son visage et poussa.

Il trébucha en arrière.

« Courez vers les snacks ! » cria-t-elle.

Ce n’était pas un cri de guerre raffiné, mais il avait le mérite d’être clair.

La cave royale à pollen surcompensait absolument

Les cinq marginaux s’engouffrèrent par la porte de cire ouverte, les gardes beuglant derrière eux.

Razzlebit s’attendait à une cave.

Il avait imaginé des tonneaux, des ombres, peut-être une étagère poussiéreuse remplie de choses que les adultes insistaient pour dire qu’elles n’étaient « pas pour les enfants » parce que les enfants auraient pris du plaisir à les consommer.

Il ne s’attendait pas à une cathédrale souterraine de corruption axée sur les snacks.

La chambre au-delà de la porte s’étendait loin sous la Cour du Roncemiel, plus vaste que n’importe quel creux de racine n’aurait eu le droit de l’être. Des arches en nid d’abeilles s’élevaient au-dessus, illuminées par des lampes d’ambre incrustées. Des étagères sculptées dans de l’écorce polie longeaient les murs du sol au plafond. Des échelles de cire s’enroulaient entre les plateformes. De petits canaux de sève de miel dorée serpentaient à travers le sol, transportant de minuscules étiquettes flottantes indiquant des choses comme Usage royal uniquement, Approvisionnement de festin d’urgence, et Certainement pas volé au budget des fêtes publiques.

« C’est obscène », souffla Marnie.

« C’est magnifique », dit Sprig.

« Les deux peuvent être vrais », répondit Lolly.

Nib s’arrêta à côté d’une pile de caisses scellées et lut l’étiquette. « Friandises juvéniles confisquées, premier trimestre. »

Le visage de Sprig s’assombrit. « Ils avaient dit qu’elles avaient été détruites. »

« Elles l’ont été », dit Lolly en saisissant le couvercle d’une caisse pour le faire sauter. « Émotionnellement. En étant enfermées ici. »

Le couvercle sauta.

À l’intérieur se trouvaient des douzaines de minuscules grappes de pollen sucrées emballées dans du papier de feuille, chacune estampillée au nom des jeunes créatures qui les avaient perdues à cause des absurdités des adultes.

Lolly en ramassa une. « Celle-ci dit Pip Battelgenoux. Confisqué pour rires excessifs près d’un arbuste formel. »

« Cet arbuste l’avait bien cherché », dit Sprig.

Marnie en sortit une autre. « Celle-ci dit confisqué parce que “le propriétaire avait l’air trop satisfait”. »

Les mandibules de Nib se crispèrent. « C’est juridiquement dégoûtant. »

Razzlebit avança, son ventre projetant une douce lueur dorée sur les étiquettes.

Il y avait des étagères de Puffs de pollen croque-lune empilés dans des boîtes en fer bleues. Des bocaux de baies de rosée confites suspendus dans du sirop. Des bouteilles de sève de miel fermentée scellées à la cire noire avec des têtes de mort d’avertissement qui semblaient excessives pour des boissons, à moins que les boissons ne se défendent. Des bols en argent remplis de perles de nectar à coque sucrée. Des dalles de rayon de miel glacées à la mousse de cannelle. Un placard verrouillé portait l’étiquette Réserve privée : ne pas ouvrir sauf si la Reine est triste, en train de célébrer, ou de mentir.

« C’est plus qu’une cave », murmura Razzlebit.

Nib ajusta ses lunettes. « C’est un mobile. »

Derrière eux, les gardes firent irruption par l’ouverture.

« Arrêtez ! » cria l’un d’eux.

Lolly lança une grappe de pollen volée dans sa bouche. « Respectueusement, non. »

« C’est la propriété royale ! »

« Il y a le nom de Pip Battelgenoux dessus, tas de poils. »

« Les biens confisqués deviennent propriété royale après trente jours. »

Lolly fixa le garde. « C’est la phrase la plus “abeille-ment” absurde que j’aie jamais entendue. »

Les gardes chargèrent.

La poursuite déchira la première allée de la cave.

Sprig, encore chancelant à cause de la poudre de graines de sommeil, sauta sur un tonneau roulant et fit accidentellement du surf le long d’un canal de sève de miel, criant « Je voulais faire ça ! » avec l’assurance désespérée d’un menteur tombant dans une pente.

Marnie volait au-dessus de lui, hurlant des directions qui étaient dramatiques mais inutiles.

« À gauche ! Non, émotionnellement à gauche ! Spirituellement à gauche ! »

« Utilise de vraies directions ! » cria Sprig.

« Je ne sais pas où elles sont ! »

Nib fonça entre les pieds des étagères, dispersant de petites étiquettes en cire derrière lui. Un garde glissa dessus et s’écrasa contre un présentoir de gaufrettes au pollen royal, émergeant avec des gaufrettes collées sur le visage comme une honte comestible.

Lolly grimpa sur une pile de caisses, donna des coups de pied dans trois couvercles et commença à lancer des friandises confisquées en l’air.

« Snacks de libération ! » cria-t-elle.

« Arrêtez de transformer le dessert en arme ! » hurla le garde.

« Arrêtez de thésauriser l’enfance ! »

Razzlebit courut après eux, essayant très fort de ne toucher à rien de brillant.

C’était difficile, car tout était brillant.

La cave était un piège conçu par des monstres qui connaissaient ses faiblesses exactes.

Il passa devant un bol de billes de pollen scintillantes qui bourdonnaient doucement. Il passa devant un bocal en cristal rempli d’anguilles de sirop lumineuses, qui ne semblaient être des snacks que dans le sens où quelqu’un de très courageux et de très ivre pourrait perdre un pari. Il passa devant une rangée de minuscules gâteaux étiquetés Truffes de vérité, Macarons de regret et Sablés diplomatiques.

Il s’arrêta devant ce dernier.

« Pourquoi des sablés auraient-ils besoin de diplomatie ? » chuchota-t-il.

La lance d’un garde percuta l’étagère au-dessus de lui.

Razzlebit couina et s’illumina.

La lumière frappa l’étiquette sur la boîte de sablés.

La boîte s’ouvrit d’un coup.

Un essaim de minuscules oiseaux en biscuit s’envola en gazouillant d’une petite voix croustillante.

« Oh, c’est pour ça », dit Razzlebit.

Les oiseaux en biscuit attaquèrent le casque du garde.

Il trébucha en arrière en essayant de les chasser. « Pas les snacks de traité ! »

Razzlebit fixa son ventre brillant.

Sa lumière avait ouvert la porte.

Sa lumière avait ouvert la boîte.

Peut-être ne faisait-il pas seulement des ennuis.

Peut-être les ennuis attendaient-ils l’illumination.

Puis un oiseau en biscuit explosa en miettes contre le front du garde, et Razzlebit décida que la philosophie pouvait attendre.

Il courut.

Le grand livre sur lequel personne n’était censé briller

Ils se regroupèrent derrière une tour de boîtes de Puffs de pollen croque-lune près du fond de la cave.

Sprig entra en premier, couvert de sève de miel et affichant le sourire relâché de quelqu’un qui avait failli mourir mais découvert la vitesse.

« Vous m’avez vu chevaucher ce tonneau ? »

Lolly s’effondra à côté de lui. « Je t’ai vu perdre une bataille contre la gravité et appeler ça de la stratégie. »

« Ça compte quand même. »

Marnie descendit en battant des ailes, respirant fort. « J’ai avalé la panique sous trois parfums différents. »

Nib rampa à travers un espace entre les boîtes et commença immédiatement à compter les issues. « Il y a un conduit au-dessus de l’étagère du fond, une grille de drainage près du canal de sève, et un tunnel de maintenance derrière ce placard marqué “Mensonges saisonniers de la Reine”. »

Razzlebit se faufila en dernier, brillant doucement.

Sprig tendit la main vers lui, puis se retint avant de couvrir sa lumière.

Ça comptait.

Razzlebit le remarqua.

« Les gardes bloquent la porte principale », chuchota Nib. « D’autres viendront une fois que le signal aura atteint la Cour du Roncemiel. »

« Alors on prend ce qu’on peut et on part », dit Lolly.

« Non », dit Sprig.

Tout le monde le regarda.

Sprig essuya la sève de miel sur son menton. « Ce ne sont pas juste des snacks. Ce sont des objets volés. Des friandises confisquées. Des provisions de festival. Des choses qu’ils ont dit à tout le monde disparues. »

Les ailes de Marnie s’affaissèrent. « Tu suggères une responsabilité morale, n’est-ce pas ? »

« Peut-être. »

« Un timing dégoûtant. »

Lolly croisa les bras. « Qu’est-ce que tu veux faire, déposer une plainte ? »

Nib ricana. « Contre la Reine des Abeilles ? À qui ? Au Bureau des Abeilles Choquées par le Contrôle ? »

Sprig regarda vers les étagères. « Il nous faut des preuves. »

« Nous sommes actuellement au milieu des preuves », dit Lolly.

« Personne ne nous croira. »

Le ventre de Razzlebit pulsa.

« Et ça ? » demanda-t-il.

Il pointa un haut pupitre en cire noire niché sous une arche en nid d’abeilles. Reposait dessus un énorme grand livre relié en feuilles pressées, sa couverture estampillée de l’emblème royal. Une chaîne le fixait au pupitre. Les pages étaient jaunies et épaisses, brillant faiblement sur les bords chaque fois que la lumière de Razzlebit passait dessus.

Nib se pencha en avant. « C’est un registre. »

« Comment tu sais ? » demanda Marnie.

« Parce qu’il a l’air assez ennuyeux pour ruiner des gens puissants. »

Lolly sourit. « Ça, ça a l’air comestible. »

Ils se glissèrent vers le grand livre pendant que les gardes fouillaient les allées voisines.

« Sortez », appela un garde. « Vous rendez les choses pires pour vous-mêmes. »

« Les adultes disent toujours ça », chuchota Lolly. « Puis ils ajoutent de la paperasse. »

Au pupitre, Nib examina le fermoir à chaîne.

« Fermoir en cire royale. Sceau par empreinte de pouce. Signature par dard. Agaçant, mais pas impossible. »

« Tu peux l’ouvrir ? » demanda Sprig.

Nib eut l’air offensé. « Je peux ouvrir une noix avec du sarcasme. »

Il se mit au travail.

Razzlebit se tenait à côté de lui, le ventre brillant bas et régulièrement. Le registre semblait répondre. Des lignes apparurent sur la couverture, fines comme des veines, miroitant d’or sous l’emblème royal.

Marnie pencha la tête. « Il l’aime bien. »

« Ou il le juge », dit Lolly. « Difficile à dire avec de la papeterie de luxe. »

Les outils de Nib cliquetèrent. La chaîne se desserra.

Le registre s’ouvrit.

Au début, les pages semblaient vierges.

Puis Razzlebit se pencha plus près.

Sa lumière tomba sur le papier.

Des mots apparurent.

Colonnes. Dates. Noms. Lieux. Quantités.

Sprig lut à haute voix dans un murmure. « Surplus du Festival des Récoltes détourné vers les réserves royales. Explication publique : contamination par les mites. »

Marnie eut un hoquet. « Ils ont blâmé les mites ? »

Lolly la regarda. « Tu es fâchée pour le vol ou pour la marque ? »

« Les deux, évidemment. »

Nib tourna la page. Plus d’écriture apparut sous la lumière de Razzlebit.

« Réduction de la ration de baies de rosée. Explication publique : sécheresse. »

La mâchoire de Sprig se contracta. « Il n’y a pas eu de sécheresse. »

« Non », dit Nib. « Il y a eu un buffet. »

La lueur de Razzlebit s’intensifia et d’autres lignes cachées apparurent en encre rouge-or.

Proposition de taxe sur l’illumination des lueurs des bois : en attente.

Razzlebit se figea.

« Qu’est-ce que c’est ? » chuchota-t-il.

Nib scanna la page. « Le conseil de la Reine voulait taxer les lueurs des bois pour “luminosité ambiante excessive” pendant la saison des festivals. »

« Taxer mon ventre ? » couina Razzlebit.

L’expression de Lolly devint joyeusement meurtrière. « Oh, maintenant je les déteste de manière créative. »

Sprig tourna une autre page.

« Collecte non autorisée de joie juvénile. »

Marnie pressa une aile contre sa bouche. « C’est sous ce titre que les friandises confisquées sont répertoriées ? »

Nib hocha la tête. « Ils n’ont même pas cherché à embellir ça. »

« C’est de la vilenie paresseuse », dit Lolly. « Ayez un peu de fierté dans votre corruption. »

Razzlebit fixa les pages, sa lumière tremblant. Toutes les fois où les adultes avaient dit non. Toutes les friandises retirées. Toutes les célébrations rendues plus petites. Toutes les règles présentées comme de la sécurité, de la discipline, de la maturité, de la tradition.

Certaines choses n’avaient jamais concerné la sécurité.

Certaines concernaient juste qui obtenait les choses les plus douces et qui devait prétendre ne pas en vouloir.

Une colère chaude et étrange monta en lui.

Son ventre brilla plus fort.

L’encre cachée flamba sur chaque page ouverte.

Nib déplia une feuille de résumé reliée au fond du registre. Sous l’éclat de Razzlebit, ses colonnes serrées rassemblaient tous les petits comptes pourris qu’ils venaient de suivre dans les pages précédentes : les provisions de festival détournées, la pénurie inventée, la taxe proposée sur la lueur, et les friandises confisquées. Apparemment, même le vol préférait un résumé exécutif.

Nib attrapa une feuille volante dans sa pochette à outils. « Je peux faire un frottage. »

« Pas le temps », dit Sprig.

« Alors déchire la page. »

« Elle est enchaînée. »

Lolly attrapa le bord de la page de résumé reliée et tira.

Le registre hurla.

Pas métaphoriquement.

Il poussa un cri aigu et offensé qui résonna à travers la cave et probablement à travers plusieurs strates gouvernementales voisines.

Tout le monde se couvrit les oreilles avec les mains.

Les gardes se retournèrent brusquement.

« Là ! » cria l’un d’eux.

« Pourquoi le livre hurle ? » cria Razzlebit.

Nib grimaça. « Mesure antivol. »

« C’est un registre de vol ! »

« Les abeilles apprécient l’ironie quand elles en sont la cause. »

Les gardes chargèrent dans l’allée.

Lolly tira plus fort.

La page s’étira mais ne se déchira pas.

« Allez, espèce de papier prétentieux ! »

« Le langage », dit Razzlebit faiblement.

« Pas maintenant ! »

Le registre hurla plus fort.

La lumière de Razzlebit jaillit, inondant le pupitre.

La chaîne en cire noire commença à s’assouplir.

Nib le vit. « Razzlebit, concentre-toi sur le fermoir ! »

« Comment ? »

« Avec colère ! »

Ça, Razzlebit pouvait le faire.

Il pensa à l’aînée Glimma lui disant de faiblir.

Il pensa à tout le monde couvrant son ventre comme si c’était embarrassant.

Il pensa au fait d’être laissé de côté, traîné, blâmé et réduit au silence.

Il pensa à un conseil royal assis sur des chaises en nid d’abeilles poli discutant pour savoir si son éclat devait coûter de l’argent.

Son nez en forme de framboise tressaillit.

Son ventre flamba.

Le fermoir fondit.

La chaîne tomba.

Lolly arracha la page juste au moment où les gardes les atteignaient.

Sprig attrapa la page du registre.

Nib renversa le pupitre d’un coup de pied.

Marnie, dans un moment d’instinct purement théâtral, se jeta devant les gardes et hurla : « Vous ne ferez jamais taire la vérité, espèces d’abeilles en gilet trop serré ! »

Les gardes s’arrêtèrent, surtout parce que personne ne les avait jamais traités d’abeilles en gilet avant.

Sprig saisit l’occasion. « Courez ! »

Ils coururent.

Le conduit était plus petit que leur confiance

Nib les mena vers l’étagère du fond où un tunnel de ventilation étroit s’ouvrait au-dessus d’une pile de tonneaux de la réserve royale.

Le conduit était encadré de cire et recouvert d’un grillage d’herbe séchée.

Il était aussi très petit.

« Ça ? » demanda Lolly.

« Ça », dit Nib.

« Ma carapace d’aile gauche a des sorties plus grandes. »

« Ta carapace d’aile gauche parle trop. »

Sprig glissa la page du registre volé sous son écharpe et aida Nib à grimper sur la pile de tonneaux.

Derrière eux, les gardes se remirent de l’insulte de Marnie et reprirent leur charge.

Razzlebit regarda le conduit, puis son corps rond et mou.

« Je ne vais pas passer. »

Lolly lui jeta un coup d’œil. « Tu passeras. »

« Ça ressemblait à un mensonge portant un casque. »

« Alors rentre le ventre, ou ce que les lueurs des bois ont à la place de la dignité. »

Nib atteignit le conduit et commença à couper le grillage d’herbe. « Il débouche dans la cheminée de la racine. On peut sortir près des vieilles pierres à trèfles. »

« Près ? » dit Marnie.

« Adjacent à près. »

« Ce n’est pas près. »

« C’est en forme d’échappatoire. Accepte la bénédiction. »

Sprig a d'abord aidé Marnie. Elle s'est faufilée par la bouche d'aération avec un battement d'ailes indigné et a disparu dans l'obscurité derrière.

« Ça sent les vieilles chaussettes de scarabée là-dedans », a-t-elle lancé en retour.

« Ça veut dire que c'est sûr », a dit Nib.

« Dans quelle philosophie maladive ? »

Lolly est passée ensuite, se tortillant avec une grâce de criminelle aguerrie.

Sprig a suivi, bien que son écharpe se soit accrochée deux fois, l'obligeant à murmurer quelques mots sur la trahison de la mode.

Nib s'est tourné vers Razzlebit. « À toi. »

Razzlebit a grimpé sur les tonneaux.

Les friandises volées, la poursuite, le grand livre, les gardes qui criaient, l'aération, l'odeur, le fait que son ventre était apparemment une clé royale sans que personne ne prenne la peine de lui dire — tout cela l'a frappé d'un coup.

Sa lumière a vacillé.

L'étiquette du tonneau le plus proche est devenue visible sous son éclat :

Sève de miel fermentée : Réserve Royale. Provoque des langues bien pendues, une mauvaise danse et une confiance temporaire dans des idées terribles.

Razzlebit l'a fixée.

« Pourquoi toute cette cave n'est-elle faite que de conséquences en bocaux ? »

« Grimpe », a lancé Nib sèchement.

Razzlebit a atteint l'aération et a essayé de se faufiler.

Sa tête est passée.

Ses épaules sont passées.

Pas son ventre.

Il a expiré.

Le ventre a brillé plus fort, comme s'il était profondément insulté par l'architecture.

« Je suis coincé. »

De l'intérieur de l'aération, Lolly a gémi. « Encore ? »

« Cette fois sans pantalon d'araignée. »

Nib a pris appui sur le tonneau et a poussé le derrière de Razzlebit. « Bouge. »

« Je bouge émotionnellement. »

« Bouge physiquement. »

Les gardes ont atteint la pile de tonneaux.

L'un d'eux a commencé à grimper.

« Arrêtez ! » a-t-il crié.

« Arrêtez vous-même », a répondu Nib, ce qui n'était pas très fin, mais avait du volume.

Razzlebit s'est tortillé. L'aération a grincé. La cire a raclé contre son ventre brillant.

« Je déteste ça », a-t-il pleurniché.

La voix de Sprig a résonné à l'intérieur. « Tu es presque passé ! »

« Tu me vois ? »

« Non ! »

« Alors pourquoi tu mens ? »

Lolly a passé ses mains par l'aération, a attrapé celles de Razzlebit et a tiré. « Parce que le soutien moral fonctionne dans les deux sens, petit désastre étincelant. »

Nib a poussé par derrière.

Lolly a tiré par devant.

Razzlebit a couiné comme une baie qu'on interroge.

Puis il a été propulsé à travers l'aération.

Malheureusement, il a surgi avec assez de force pour percuter Sprig, qui a percuté Marnie, qui a percuté Lolly, qui a juré assez fort pour effrayer trois générations d'acariens.

Nib a plongé après eux alors que la lance du garde traversait l'ouverture de l'aération, manquant sa carapace d'un cheveu.

« Allez ! » a crié Nib.

Ils ont rampé dans la cheminée de racines, sur les mains, les genoux, les griffes, et avec tout ce qui restait de fierté après cette soirée.

Le passage montait en pente, étroit et sinueux. Le ventre de Razzlebit éclairait la voie, répandant de l'or sur les racines et la terre humide. Cette fois, personne ne lui a dit de baisser l'intensité.

Personne ne l'a recouvert.

Personne ne l'a traité de phare.

Ils avaient besoin de la lumière.

Et cela lui faisait un tel bien qu'il a failli en pleurer, ce qui l'aurait fait briller encore plus fort, ce qui aurait déclenché tout un cycle embarrassant. Il a ravalé ses larmes.

Derrière eux, les gardes criaient dans l'aération, mais leurs corps plus volumineux ne pouvaient pas les suivre.

« On s'échappe », a chuchoté Sprig.

« Ne dis pas ça à voix haute », a sifflé Marnie. « L'univers entend la confiance et devient friand de désastre. »

Razzlebit a marqué une pause. « Est-ce que l'univers peut... »

« Ne demande pas », a dit Lolly.

Ils ont grimpé jusqu'à ce que l'air se rafraîchisse et que le tunnel s'élargisse. Une tache de clair de lune pâle est apparue devant.

La sortie.

Sprig a rampé plus vite.

Il a traversé un rideau de racines de trèfle et a émergé sous les vieilles pierres à trèfles, un cercle oublié près du bord du jardin où les jeunes créatures racontaient des histoires de fantômes et où les plus âgées prétendaient n'avoir jamais fait pire.

Un par un, ils ont dégringolé dans l'herbe.

Marnie s'est roulée sur le dos. « J'ai survécu, mais je vais être insupportable à ce sujet. »

Nib s'est assis et a vérifié ses outils. « Pertes acceptables. Un crochet d'épine tordu. Deux fractures de dignité. Plusieurs bleus émotionnels. »

Lolly a sorti une grappe de pollen volée de son gilet et l'a croquée avec un craquement victorieux. « Ça en valait la peine. »

Sprig a déplié la page du grand livre volée.

L'encre invisible avait pâli sous le clair de lune.

« Non », a-t-il chuchoté.

Razzlebit s'est penché.

Sous son éclat, les mots sont réapparus.

Tous.

Noms. Quantités. Mensonges. Confiscations. Vols de festival. La proposition de taxe sur l'illumination des lucioles. Tout le squelette gluant de l'empire des snacks de la Reine des Abeilles.

Sprig a fixé la page, puis Razzlebit.

« On a besoin que tu le lises. »

L'estomac de Razzlebit s'est retourné.

Sa lumière a vacillé.

« Moi ? »

« Ton éclat le révèle », a dit Nib. « Sans toi, c'est vierge. »

Lolly s'est essuyé le sucre sur la bouche. « Félicitations, veilleuse. Tu es une pièce à conviction. »

« Ça ressemble toujours à un problème. »

« Ça l'est », a dit doucement Marnie. « Mais maintenant, c'est un problème important. »

Quelque part à travers le jardin, les cors ont sonné à nouveau.

Plus nombreux.

Les fleurs ont commencé à s'allumer une par une le long des chemins lointains. Les gardes se dispersaient. Des équipes de recherche se formaient.

Sprig a glissé la page sous son écharpe à nouveau. « On doit apporter ça à la Cloche de la Récolte avant l'aube. »

Les yeux de Razzlebit se sont agrandis. « La Cloche de la Récolte ? »

Tout le monde connaissait la Cloche de la Récolte. Elle était suspendue au centre du Jardin Sucre-Sauvage, tressée à partir de côtes de tournesol séchées et ne sonnait que pour les urgences, les festivals, les annonces royales, et une fois quand un raton laveur avait coincé sa tête dans le bol de bénédiction.

S'ils la faisaient sonner, chaque créature du jardin se rassemblerait.

S'ils se rassemblaient, Razzlebit pourrait briller sur la page.

S'il brillait sur la page, tout le monde verrait ce que la Reine des Abeilles cachait.

Et si tout le monde voyait ça, la nuit cesserait d'être un simple vol de snacks pour devenir quelque chose de bien pire.

La politique.

Razzlebit a avalé sa salive. « Je ne sais pas si je peux briller sur commande. »

Lolly a reniflé. « Tu as brillé par accident toute la nuit, comme si ton ventre avait une vendetta. »

« C'est différent. »

« Pourquoi ? »

« Les accidents ne me demandent pas d'être courageux en premier. »

Pour une fois, personne n'avait de plaisanterie en réserve.

Le silence s'est installé entre eux, doux et inconfortable.

Sprig s'est approché. Son écharpe était poisseuse de sève. Ses genoux étaient boueux. Son assurance habituelle avait été mise à mal par la peur, la poussière de graine de sommeil et l'arrivée importune d'une mission.

« Tu as attrapé la lance », a-t-il dit.

Razzlebit a baissé les yeux.

« C'était l'instinct. »

« Tu as ouvert la porte. »

« C'était la panique. »

« Tu as fait fondre la chaîne. »

« C'était la colère. »

Sprig a hoché la tête. « Alors nous travaillerons avec l'instinct, la panique et la colère. Honnêtement, c'est comme ça que se font la plupart des révolutions. »

Marnie a levé une aile délicate. « Je voudrais qu'il soit noté que je préfère les révolutions avec répétition. »

Nib a scruté les chemins sombres au-delà des pierres à trèfles. « On peut passer par les gouttières de champignons et éviter les patrouilles principales. »

Lolly a souri. « Et si on ne peut pas ? »

Nib a haussé les épaules. « Alors on s'enfuira en hurlant à nouveau. C'est peu élégant, mais ça a de l'élan. »

Razzlebit a regardé vers le centre lointain du jardin.

La Cloche de la Récolte attendait là sous la lune, entourée de chemins ouverts, de postes de garde et d'assez de gardes pour transformer une minuscule créature brillante en une mise en garde avec des notes de bas de page.

Son ventre a pulsé.

Doucement.

Puis plus fort.

Puis de manière stable.

Il a pensé aux friandises confisquées.

Aux fournitures de festival volées.

Au grand livre.

À la proposition de taxe.

À la cave pleine de joie enfermée derrière la cire royale.

Il a pensé à toutes les fois où on lui avait dit de baisser son éclat parce qu'il était dérangeant.

Peut-être était-il dérangeant.

Peut-être était-ce censé l'être.

Razzlebit a levé le menton, son nez couleur framboise brillant.

« Très bien », a-t-il dit. « Allons gâcher toute la matinée de la Reine des Abeilles. »

Lolly a souri comme une allumette trouvant des feuilles sèches.

Sprig a souri.

Nib a poussé le soupir de quelqu'un qui calcule déjà le montant de la caution.

Marnie s'est envolée, le clair de lune argentant ses ailes. « Si nous sommes arrêtés, je m'évanouirai dans la direction la plus accusatrice possible. »

Ensemble, ils se sont glissés hors des pierres à trèfles dans l'obscurité.

Derrière eux, les cors royaux ont retenti.

Devant eux, la Cloche de la Récolte attendait.

Et au milieu de tout cela, petit, poisseux, terrifié, et brillant plus fort à chaque pas, Razzlebit a enfin arrêté d'essayer de disparaître.

Ce qui était regrettable pour tous ceux qui avaient compté sur l'obscurité pour garder leurs secrets.

Les gouttières de champignons n'étaient pas construites pour l'héroïsme

Les gouttières de champignons s'enroulaient sous le Jardin Sucre-Sauvage comme la tuyauterie d'une créature qui aurait mangé trop de secrets.

Elles étaient humides, basses, et sentaient la vieille pluie, les tiges meurtries, et quelque chose qui avait été un légume avant de renoncer moralement. Des champignons pâles formaient de petites corniches glissantes le long des murs. Des traces de scarabées croisaient la boue dans toutes les directions. De temps en temps, une goutte de nectar tombait d'une racine invisible au-dessus et atterrissait avec un petit plop poisseux qui faisait frémir les antennes de Razzlebit.

Il a immédiatement détesté ça.

« Cet endroit sent la chaussette qui a fait un mauvais choix de vie », a-t-il murmuré.

Nib, rampant devant avec ses lunettes relevées sur le front, a dit : « Ça veut dire qu'on est sous le quartier des tavernes. »

« Pourquoi le quartier des tavernes sent-il plus mauvais par en dessous ? »

Lolly a reniflé. « Parce qu'en surface, ils font payer l'ambiance plus cher. »

Marnie a voleté juste au-dessus de la boue, les ailes bien serrées. « Je ne touche pas à ce sol. Je m'en fiche si la Reine des Abeilles arrive en personne avec un mandat et une petite pelle. »

Sprig les a menés plus loin, une main pressée sur la page du grand livre volée cachée sous son écharpe. La page semblait vierge dans l'obscurité, mais chaque fois que la lumière du ventre de Razzlebit pulsait sur elle, l'encre cachée reprenait vie — noms, mensonges, quantités, et le genre de langage officiel qui donnait l'impression que le crime avait fait de bonnes études.

Razzlebit est resté près d'eux.

Pas parce qu'il n'avait pas peur.

Il était absolument terrifié.

Mais aussi parce que sa lumière révélait des choses que les autres ne pouvaient pas voir. De minces fils de soie d'alarme traversant le chemin de la gouttière. De minuscules sceaux de cire pressés dans les portes des racines. Des glyphes d'avertissement bleus cachés sous des plaques de mousse. Au moins trois panneaux indiquant ACCÈS MAINTENANCE SEULEMENT, qu'il n'a pas lus à voix haute car il grandissait en tant que personne et aussi parce que Lolly l'avait menacé de lui fourrer un nuage de pollen dans la bouche.

Derrière eux, les cors royaux continuaient de retentir.

Le son résonnait dans les tunnels par vagues aigres, chaque note disant : La joie non autorisée a échappé au confinement. Veuillez paniquer de manière ordonnée.

« Jusqu'où pour la Cloche de la Récolte ? » a demandé Sprig.

Nib s'est arrêté à une intersection de la gouttière et a reniflé. « Si on prend la route sèche, trop loin. Si on prend le canal de drainage, plus rapide mais dégoûtant. Si on coupe par la cave de la taverne des scarabées, plus rapide et probablement violent. »

Les yeux de Lolly se sont illuminés. « La cave de la taverne. »

Marnie avait l'air horrifiée. « Pourquoi tu as l'air enthousiaste ? »

« Parce que violent est mieux que dégoûtant. Au moins, violent a de la personnalité. »

Nib a réfléchi. « La cave de la taverne débouche près des marches en trèfle. De là, la Cloche de la Récolte n'est qu'à une cour de distance. »

« Alors, la cave de la taverne », a dit Sprig.

Razzlebit a levé une main minuscule. « Est-ce que les tavernes des scarabées sont dangereuses ? »

Tout le monde l'a fixé.

« C'est ça », a-t-il dit. « C'était une question stupide. »

Ils ont rampé à travers une arche basse et sont entrés dans un tunnel plus large où la musique provenant d'en haut devenait plus forte. Des tambours de gousses de graines tapaient au-dessus. Des cordes de criquets grinçaient avec une incompétence enthousiaste. Plusieurs scarabées chantaient mal à l'unisson, ce qui ressemblait moins à du divertissement qu'à une prise d'otages avec du rythme.

Le groupe a grimpé à une échelle de racines et s'est faufilé par une fissure dans les planches du sol de la cave de la taverne.

La cave était remplie de tonneaux de sève de miel fermentée, de bocaux de pointes de chardon marinées, de caisses de chips au nectar rassis, et d'un sac suspect étiqueté NE PAS TOUCHER, qui frétillait.

Razzlebit l'a regardé.

Nib l'a saisi par l'épaule. « Non. »

« Je n'ai rien dit. »

« Tes yeux posaient une question. »

« C'est ce qu'ils font. »

« Dis-leur non. »

Au-dessus d'eux, des pieds lourds de scarabées piétinaient le sol. Des voix grondaient. Quelqu'un réclamait plus de sève. Quelqu'un d'autre criait que le joueur de violon devrait être arrêté pour crimes contre le tempo. Une chaise s'est écrasée. Des applaudissements ont suivi, ce qui en disait long sur la foule.

Sprig a pointé une petite trappe de cave à l'autre extrémité. « Ça devrait mener dehors. »

Ils se sont déplacés entre les tonneaux, essayant de rester silencieux.

L'éclat de Razzlebit se reflétait dans les bocaux de verre incurvés, créant une douzaine de versions dorées minuscules de lui tremblant sur les étagères. Il a dégluti et a baissé son éclat autant qu'il pouvait.

Puis le sac étiqueté NE PAS TOUCHER a éternué.

Razzlebit a couiné.

Son ventre a flashé.

Le flash a traversé les fissures du plafond.

À l'étage, la taverne est devenue silencieuse.

Une voix de scarabée a grondé : « C'était quoi ce bordel poli ? »

Lolly a fermé les yeux. « Je jure sur toutes les baies pourries de ce jardin. »

« Il a éternué le premier », a murmuré Razzlebit.

La porte de la cave au-dessus d'eux s'est ouverte avec fracas.

Un scarabée rhinocéros massif a lourdement descendu les marches, portant une lanterne et arborant l'expression d'un videur qui avait déjà jeté six idiots dehors et en espérait un septième.

« Qui est là-dessous ? » a-t-il aboyé.

Sprig a enfoncé la page du grand livre plus profondément sous son écharpe.

Nib a chuchoté : « Que personne ne bouge. »

Le scarabée a levé la lanterne.

Razzlebit a retenu son souffle.

Son ventre a vacillé.

Le scarabée a plissé les yeux. « C'est une luciole ? »

Razzlebit a murmuré : « Peut-être. »

« Pourquoi y a-t-il une peut-être luciole dans ma cave ? »

Marnie s'est avancée avant que quiconque ne puisse l'arrêter, serrant ses ailes contre sa poitrine. « Monsieur, pardonnez cette intrusion. Nous sommes d'humbles artistes fuyant une répétition profondément sous-financée. »

Le scarabée a froncé les sourcils. « Artistes ? »

Lolly a marmonné : « Oh, elle se lance. »

Marnie a levé le menton, ses ailes pâles comme la lune scintillant dans l'éclat de Razzlebit. « Oui. Une troupe de théâtre tragique itinérante. Nous sommes spécialisés dans le spectacle moral, la panique interprétative et les chansons sur les monarques corrompus qui accumulent les snacks pendant que les enfants souffrent dans un silence décoratif. »

Le scarabée a fixé.

Sprig a fixé.

Nib a chuchoté : « C'est dangereusement spécifique. »

Le scarabée s'est penché davantage. « Vous vous moquez de la Reine ? »

Marnie a marqué une pause.

Le ventre de Razzlebit s'est illuminé d'effroi.

Lolly a lentement tendu la main vers une chips au nectar, prête à l'utiliser comme arme.

Puis le scarabée rhinocéros a souri.

« C'est pas trop tôt. »

Tout le monde a cligné des yeux.

Le scarabée a jeté un œil vers le plafond, puis a baissé la voix. « C'est vous les gamins qu'ils chassent ? »

La posture de Sprig s'est raidie. « Ça dépend qui demande. »

« Brunkle. Propriétaire de ce bel établissement et ennemi temporaire du non-sens royal excessif. » Il s'est gratté la corne. « Aussi ennemi permanent de celui qui demande constamment cette chanson au violon de criquet. Mais ça, c'est personnel. »

Nib a plissé les yeux. « Pourquoi nous aiderais-tu ? »

Brunkle a reniflé. « Parce que le mois dernier, les inspecteurs de la Reine ont confisqué six tonneaux de ma sève de miel pour "contrôle qualité". Puis je les ai vus en boire au pique-nique royal sous une pancarte qui disait "Initiative de Tempérance Communautaire". »

Le sourire de Lolly est revenu. « Je l'aime bien. »

« Ne fais pas ça », a dit Brunkle. « J'ai des impôts. »

Sprig a sorti la page du grand livre juste assez pour que la lumière de Razzlebit révèle le texte caché.

L'expression de Brunkle a changé.

L'humour a quitté son visage, laissant quelque chose de plus dur en dessous.

« Eh bien », a-t-il dit doucement. « C'est plus laid qu'une limace en gilet. »

« Nous devons atteindre la Cloche de la Récolte », a dit Sprig.

Brunkle a montré la trappe du doigt. « Dehors, traversez les marches en trèfle, puis allez tout droit à travers la Cour de la Cloche. Les gardes seront nombreux. Ils ont déjà bouclé les chemins principaux. »

L'éclat de Razzlebit a vacillé.

« On peut les contourner ? » a-t-il demandé.

Brunkle l'a dévisagé. « Contourner ? Peut-être. Traverser ? Certainement pas. Sauf si ce ventre fait plus qu'annoncer l'anxiété. »

Le nez framboise de Razzlebit s'est froncé. « Il révèle aussi la fraude gouvernementale, apparemment. »

Brunkle a ri, un rire sec et ravi. « Gamin, c'est la meilleure utilisation d'un ventre que j'aie entendue de toute la semaine. »

Il a attrapé un bouchon sur un tonneau, l'a mordu pour le détacher, et a rempli cinq minuscules gobelets en dé à coudre avec de la sève de miel ambrée.

Sprig a levé les deux mains. « Nous sommes mineurs. »

Brunkle a poussé les gobelets de côté et a attrapé une autre carafe. « Détends-toi, l'Écharpe. C'est de la rosée de gingembre. Ça brûle en descendant, ça éclaircit l'esprit, ça donne l'impression que tes dents ont des opinions. »

Lolly a pris un gobelet. « Enfin, un médicament que je respecte. »

Razzlebit a reniflé le sien. L'odeur l'a doucement frappé dans les sinus.

« Ça va me faire briller ? »

Brunkle a haussé les épaules. « Est-ce que respirer le fait ? »

« Juste. »

Ils ont bu. La rosée de gingembre a frappé la langue de Razzlebit comme une minuscule botte remplie d'éclairs. Ses yeux ont pleuré. Son ventre a flashé une fois, puis s'est stabilisé.

Brunkle a ouvert la trappe et a regardé dehors.

« Deux gardes près des marches en trèfle. Trois autres près du chemin de la cloche. Une abeille commise avec un presse-papiers, ce qui est pire. »

Nib a grimacé. « Les abeilles avec des presse-papiers, c'est jamais bon. »

« Elles vous piquent avec des formulaires », a dit Brunkle.

Marnie a inhalé de manière dramatique. « Un destin indigne. »

« Non », a dit Lolly. « C'est exactement là que vise la bureaucratie. »

Brunkle jeta un coup d'œil à Razzlebit. « Petit luciole, t'es déjà arrivé d'aveugler une foule exprès ? »

Razzlebit déglutit. « Je l'ai surtout fait dans un cadre social. »

« Ça suffira. »

Il poussa la trappe. « Quand je hurle, brille. »

« Tu vas hurler quoi ? »

Brunkle sourit. « Un truc stupide. »

L'incident de la cour des Campanules, ou la stupidité à bon escient

Brunkle surgit de la trappe de la cave dans la cour éclairée par la lune, un tonneau de miellat vide sur la tête.

« MON TONNEAU A ÉTÉ POSSÉDÉ PAR LES TAXES ROYALES ! » tonna-t-il.

C'était, comme promis, stupide.

C'était aussi efficace.

Les deux gardes bourdons au pied des marches de trèfle se retournèrent. Une abeille commis qui planait près du chemin eut un hoquet et serra son presse-papier contre lui. Trois scarabées clients sortirent en trombe de la taverne, virent Brunkle courir en rond sous un tonneau et se mirent immédiatement à applaudir, car les clients de taverne ne sont pas regardants sur la structure narrative.

« Brille ! » hurla Brunkle.

Razzlebit bondit de la trappe et fit briller son abdomen.

Une lumière dorée inonda la cour.

Les gardes se protégèrent les yeux. L'abeille commis lâcha son presse-papier. Les clients de la taverne crièrent plus fort, supposant qu'il s'agissait soit de théâtre, soit d'une faille juridique.

« Bougez ! » cria Sprig.

Les cinq marginaux traversèrent la cour en sprintant.

Razzlebit courait les bras écartés pour garder l'équilibre, le ventre en feu, le museau lumineux, ses petits pieds claquant sur le sol humide. Pour la première fois de la soirée, la lumière ne ressemblait pas à une trahison. Elle ressemblait à un roulement de tambour. À un signal lumineux. À un petit soleil impertinent annonçant : Oui, je suis là, et non, vous ne pouvez pas me classer sans suite.

L'abeille commis se reprit en premier.

« Éclairage non autorisé ! » cria-t-il. « Assemblée de jeunes sans licence ! Fraude potentielle au tonneau ! »

Lolly attrapa le presse-papier au passage et le projeta dans une flaque.

« Baptême de paperasse ! »

L'abeille commis émit un son comme si on lui avait agrafé l'âme.

Ils atteignirent les marches de trèfle et grimpèrent en vitesse. Devant eux, la cour des Campanules s'ouvrait largement sous la lune.

En son centre se dressait la Cloche des Moissons.

Elle était plus haute que n'importe lequel d'entre eux, tressée à partir de côtes de tournesol séchées, d'enveloppes de graines polies et de lianes anciennes. Elle pendait sous une arche de tiges courbées, sa surface peinte de symboles représentant la fête, le danger, le rassemblement et l'humiliation publique. Une épaisse corde d'herbe tressée pendait du battant de la cloche.

Au-delà, les sentiers du jardin central s'étendaient dans toutes les directions.

Et chacun d'entre eux se remplissait d'abeilles.

Gardes bourdons. Commis au miel. Officiels de la cire. Messagers royaux. Tout un essaim d'autorité noire et or, bourdonnant en place avec des lances, des lanternes, des étuis à parchemins et l'air général des gens qui pensaient que le volume sonore pouvait remplacer l'éthique.

Sprig s'arrêta net en dérapant.

« Il y a plus de gardes que prévu. »

Nib ajusta ses lunettes. « Mes attentes étaient mauvaises. C'est pire. »

Marnie flotta à côté d'eux. « J'aimerais m'évanouir maintenant, mais je crains que le sol ne soit rempli de germes. »

Lolly fixa la corde de la cloche. « Il suffit d'une bonne traction. »

Une lance s'abattit dans le sol entre eux et la cloche.

Le premier garde bourdon de la cave atterrit devant eux, son casque cabossé, le visage encore décoré d'une miette de pollen récalcitrante.

« Ça suffit », grogna-t-il.

D'autres gardes atterrirent derrière lui.

Les cinq marginaux se regroupèrent.

La lueur de Razzlebit vacilla.

Sprig sortit la page du registre. « Tout le monde doit voir ça. »

« Tout le monde doit vous voir dans un pod de détention », dit le garde.

Lolly pointa son visage. « Vous avez une preuve de votre goûter sur la joue, Capitaine Hypocrisie. »

Le garde essuya sa joue, embarrassé et furieux. « Vous êtes entrés par effraction dans un entrepôt royal restreint. »

« Vous gardiez des fournitures de festival volées. »

« Ces fournitures ont été légalement réaffectées. »

Nib fit un pas en avant. « Vers une cave privée avec de fausses explications publiques. »

« C'est une question de gouvernance. »

« C'est un crime qui porte un chapeau. »

Les gardes resserrèrent le cercle.

Razzlebit serra son ventre.

La lumière crachota.

Tant d'yeux étaient braqués sur lui maintenant. Gardes. Commis. Scarabées de taverne. Résidents des fleurs endormis jetant un coup d'œil par les fenêtres. Vers luisants suspendus aux tiges. Escargots avançant vers l'agitation avec la vitesse palpitante d'un meuble humide.

Il se sentait rapetisser sous toute cette attention.

Le problème, c'est qu'il brillait toujours tout en le faisant.

C'était difficile d'avoir l'air petit quand votre ventre menait une conférence de presse visuelle.

Puis un nouveau son roula à travers la cour.

Pas une corne.

Pas un cri.

Un bourdonnement profond et impérieux.

Les gardes s'écartèrent.

La Reine des Abeilles arriva.

Elle descendit de la cour des Épines de Miel dans une calèche laquée tirée par quatre libellules épuisées qui arboraient des expressions suggérant qu'elles envisageaient de se syndiquer par dépit. Ses ailes chatoyaient d'une poussière royale. Sa couronne était faite d'ambre poli et d'épines. Son corps noir et or était enveloppé d'une écharpe de velours brodée des mots UNITÉ, ORDRE, DOUCEUR, ce qui ressemblait au genre de slogan que les gens utilisent juste avant de vous confisquer votre déjeuner.

Elle atterrit devant eux avec une élégance calculée.

La cour tomba dans le silence.

La lueur de Razzlebit diminua jusqu'à ne devenir qu'un pouls nerveux.

La Reine des Abeilles sourit.

Ce n'était pas un sourire bienveillant.

C'était le genre de sourire derrière lequel se cachent les avocats.

« Enfants », dit-elle, la voix douce comme du miel versé sur une lame. « Quel triste petit spectacle. »

Marnie murmura : « Je déteste sa diction. »

Lolly murmura en retour : « Je déteste toute sa politique faciale. »

Les yeux de la Reine se posèrent sur Razzlebit.

« Et vous devez être le luciole. »

Razzlebit déglutit. « Je dois l'être ? »

« Celui qui cause toute cette luminosité inutile. »

Son ventre vacilla.

Elle pencha la tête avec une cruauté douce. « Pauvre petite chose. Aucune discipline. Aucun contrôle. Aucune idée du moment où une petite créature devrait s'éteindre. »

Les mots atteignirent exactement la cible visée.

Razzlebit baissa les yeux.

Sprig se plaça devant lui. « Il a révélé votre registre. »

« Une page falsifiée volée lors d'une intrusion enfantine. »

Nib répliqua : « Elle n'est pas falsifiée. »

La Reine sourit plus largement. « Et je suppose que vous vous attendez à ce que tout le jardin croie la parole d'un scarabée crocheteur, d'un dramaturge papillon, d'une coccinelle délinquante, d'une sauterelle aux problèmes de leadership basés sur son écharpe, et d'un luciole qui ne sait pas gérer son propre abdomen ? »

L'insulte resta suspendue dans l'air.

Plusieurs gardes gloussèrent.

Les joues de Razzlebit brûlèrent.

Sa lueur faillit s'éteindre.

Puis, depuis l'arrière de la foule, une voix plus âgée déclara : « Attention, Votre Majesté. Certains d'entre nous aiment son abdomen. »

La foule bougea.

Elder Glimma se fraya un chemin jusqu'à la cour des Campanules, enveloppée dans son châle d'asclépiade, la lumière de son propre ventre brillant d'un éclat perlé et chaleureux. Son visage était sévère, mais ses yeux se fixèrent directement sur Razzlebit.

Derrière elle venait la moitié de la Rangée des Pétales, y compris plusieurs lucioles, deux escargots offensés, un essaim de pucerons curieux et le couple de papillons que Razzlebit avait accidentellement illuminé plus tôt, toujours agacés mais clairement impliqués.

Razzlebit fixa. « Elder Glimma ? »

« Vous êtes très difficile à ignorer quand on essaie de dormir », dit-elle.

« Pardon. »

« Ne vous excusez pas tout de suite. Je n'ai pas encore décidé si je suis furieuse ou fière. »

Lolly se pencha vers Sprig. « Elle est les deux. Les adultes adorent le multitâche. »

Le sourire de la Reine des Abeilles se crispa. « Elder Glimma, cette affaire concerne la sécurité royale. »

« Alors faites sonner la cloche », dit Elder Glimma.

La cour murmura.

Les ailes de la Reine bourdonnèrent une fois. « Pardon ? »

« Si ce n'est qu'une page falsifiée et des bêtises enfantines, faites sonner la Cloche des Moissons. Laissez tout le monde se rassembler. Laissez le luciole briller. Laissez la page être vue. »

Les yeux de la Reine se durcirent.

« Cela récompenserait le désordre. »

« Non », dit Elder Glimma. « Cela révélerait si le désordre a commencé par des enfants faisant le mur ou par des adultes volant des en-cas et appelant ça une politique. »

Une onde parcourut la foule.

Les scarabées de taverne acclamèrent depuis l'arrière.

La voix de Brunkle retentit : « DEMANDEZ-LUI POUR LE MIELLAT ! »

La Reine l'ignora avec la grâce exercée de quelqu'un qui avait ignoré bien des paysans dans le vrai.

Elle se tourna vers les gardes. « Prenez la page. »

Sprig la serra contre sa poitrine.

Les gardes se déplacèrent.

Et Razzlebit sentit enfin quelque chose se mettre en place en lui.

Pas le calme.

Pas la bravoure au sens propre et brillant des contes de fées.

Quelque chose de plus désordonné.

La colère avec des racines.

La peur avec des dents.

Une toute petite certitude furieuse qu'il en avait fini d'être traité comme un inconvénient pendant que des choses pires se cachaient derrière de la cire polie.

Son ventre se réchauffa.

Puis brilla.

Puis s'embrasa.

Les gardes s'arrêtèrent.

La Reine se protégea les yeux.

Razzlebit fit un pas en avant.

« J'ai oublié de m'éteindre », dit-il.

Sa voix tremblait, mais elle porta.

« Toute la nuit, j'ai oublié. Ou échoué. Ou éternué. Ou paniqué. Ou je me suis retrouvé coincé dans une toile d'araignée d'une manière que j'aimerais que tout le monde arrête d'imaginer. »

Quelques créatures reniflèrent.

« Mais chaque fois que j'ai brillé, quelque chose de caché s'est montré. La clôture. La porte. Le registre. Les mensonges. »

Il se tourna vers la foule, le cœur battant si fort que sa lueur pulsait avec lui.

« Peut-être que je suis trop brillant. Peut-être que je suis encombrant. Peut-être que je gâche les fugues, les funérailles, les siestes, et probablement plusieurs moments romantiques sous des feuilles que je regrette profondément d'avoir vus. »

Le couple de papillons détourna le regard.

« Mais ce n'est pas moi qui ai fait ce registre. Je n'ai pas volé la nourriture du festival. Je n'ai pas confisqué les friandises des enfants en appelant ça une collecte de joie juvénile, ce qui est une expression tellement effrayante qu'elle devrait être noyée dans une flaque. »

Lolly murmura : « C'est mon petit. »

Razzlebit pointa son ventre lumineux vers l'écharpe de Sprig. « Ouvrez-la. »

Sprig déplia la page.

Sous la lumière dorée de Razzlebit, l'encre brilla assez fort pour que les premiers rangs puissent lire.

Des hoquets de surprise se propagèrent.

« Surplus du Festival des Moissons détourné... » murmura quelqu'un.

« Réduction des rations de mûres... » dit un autre.

« Friandises juvéniles confisquées ? » cria un minuscule scarabée dans la foule. « C'est là que sont partis mes boutons de sucre ? »

Un escargot plissa les yeux. « Proposition de taxe sur l'illumination des lucioles ? »

La communauté des lucioles siffla comme un seul homme, ce qui est moins intimidant qu'un sifflement de serpent mais bien plus critique.

La Reine des Abeilles leva le menton. « Les brouillons administratifs sont souvent mal compris par le public. »

Brunkle cria : « C'est pareil pour le vol quand on l'écrit en cursive ! »

La foule explosa.

Les gardes se regardèrent. Les commis bourdonnaient avec anxiété. Quelqu'un jeta une puce de nectar rassis. Elle manqua la Reine et toucha l'abeille commis, ce qui améliora considérablement le moral.

La voix de la Reine claqua sèchement. « Silence ! »

La cour se calma, mais pas totalement.

Pas docilement.

C'était nouveau.

Razzlebit le sentit. Le changement. La première fissure dans la carapace brillante.

La Reine s'approcha de lui. « Petit luciole, vous n'avez aucune idée de ce dans quoi vous vous mêlez. »

La lumière de Razzlebit trembla.

Elle baissa la voix. « Éteignez-vous maintenant, et j'oublierai peut-être votre rôle dans tout ça. »

Il regarda sa couronne. L'ambre. Les épines. L'écharpe brodée de jolis mots sur un comportement laid.

Puis il regarda Elder Glimma.

Elle lui fit le plus petit des hochements de tête.

Pas éteins-toi.

Pas contrôle-toi.

Juste tiens bon.

Razzlebit inspira.

Son ventre brilla plus fort.

« Non », dit-il.

C'était un tout petit mot.

Il sonna comme une cloche, malgré tout.

La Cloche des Moissons avait des opinions

Lolly bougea la première.

Elle le faisait toujours.

Pendant que la Reine des Abeilles fixait Razzlebit, Lolly se faufila sous la lance d'un garde, roula au sol et bondit vers la corde de la Cloche des Moissons.

« Arrêtez-la ! » cria la Reine.

Deux gardes s'élancèrent.

Sprig se jeta sur l'un d'eux, rebondissant sur son torse duveteux sans aucun effet, si ce n'est une douleur personnelle.

« Ça en valait la peine ! » souffla-t-il depuis le sol.

Marnie se jeta devant l'autre garde, ailes déployées, sa voix montant dans une plainte magnifique. « Vous ne piétinerez pas le corps délicat de la responsabilité publique ! »

Le garde hésita.

« Bouge », dit-il.

« Je suis l'art en protestation ! »

« Tu es dans le chemin. »

« La corruption aussi, pourtant nous y sommes tous ! »

Nib grimpa sur le cadre de la cloche, coupant une liane décorative qui tomba proprement sur le casque d'un garde. « Ça, c'était pour la serrure, espèce de classeur à cerveau de cire ! »

Razzlebit continua à briller sur la page du registre tandis que les créatures se rapprochaient pour lire.

L'encre cachée se propagea sur le papier comme un feu dans des herbes sèches.

D'autres voix s'élevèrent.

« Ils ont blâmé la sécheresse ! »

« Ils ont pris les boîtes de Mooncrunch ! »

« Ma confiture du festival ! »

« Mon enfant a été privé de sortie pour avoir gloussé près de ce buisson ! »

« Le buisson l'avait bien cherché ! » hurla quelqu'un, ce qui sembla clore un débat plus ancien.

Lolly atteignit la corde.

Elle la saisit à deux mains.

Un garde attrapa sa cheville.

Elle lui donna un coup de pied au visage.

« Ne touche pas à la révolution, pantalon de duvet ! »

Elle tira.

La Cloche des Moissons ne sonna pas.

Elle émit un petit son sourd.

Lolly leva les yeux. « Oh, allez. »

Nib cria depuis le cadre : « Elle est verrouillée en mode annonce royale ! »

« Pourquoi tout est verrouillé ? »

« Les abeilles ! »

Le visage de la Reine se crispa de triomphe. « La cloche ne peut pas sonner sans autorisation royale. »

Razzlebit regarda la cloche.

Les vieilles côtes de tournesol étaient couvertes de symboles sculptés. Sous sa lueur, quelque chose scintilla près du battant — un sceau de cire caché, glissé sous la bande décorative. Magie de serrure royale.

Il savait ce que tout le monde allait demander avant même qu'ils ne le demandent.

Nib le vit aussi. « Razzlebit. »

« Je sais. »

« Peux-tu faire fondre ce sceau ? »

« Probablement. »

« Peux-tu le faire rapidement ? »

« Je suis actuellement menacé par une monarque et perçu par tous ceux que j'ai pu embarrasser. »

Lolly, toujours accrochée à la corde, cria : « Donc oui ? »

Razzlebit regarda la Reine.

Elle le regarda en retour avec toute la patience froide d'une souveraine certaine que les petites créatures finissent par se lasser.

Peut-être le faisaient-elles.

Mais Razzlebit était lassé depuis longtemps.

Lassé de s'éteindre.

Lassé de s'excuser d'être visible.

Lassé que sa lumière soit traitée comme un problème jusqu'à ce que quelqu'un ait besoin de voir.

Il fit un pas vers la cloche.

Les gardes se déplacèrent pour le bloquer.

La lueur d'Elder Glimma s'intensifia derrière lui.

Puis un autre luciole s'alluma.

Et un autre.

Et encore un.

Un par un, les lucioles de la Rangée des Pétales commencèrent à briller.

Perle douce. Ambre chaud. Vert pâle. Clair de lune bleu-blanc. Vacillements or rose. De petits ventres brillant dans la foule comme des étoiles décidant qu'elles avaient déjà payé assez de taxes.

Les gardes s'arrêtèrent, entourés de lumière.

Elder Glimma se plaça à côté de Razzlebit.

« On nous a appris à nous éteindre pour notre sécurité », dit-elle doucement. « Ce n'était pas toujours faux. »

Razzlebit hocha la tête.

« Mais nous avons peut-être oublié que la lumière sert aussi d'avertissement. »

Sa gorge se serra.

« Et à trouver des en-cas ? »

Sa bouche se contracta. « Et à trouver des en-cas. »

Ensemble, ils brillèrent sur la cloche.

Le sceau de cire caché s'assouplit.

Nib descendit et coinça un outil en épine dans la fente. « Encore un peu. »

La Reine cria : « Gardes ! »

Brunkle et plusieurs scarabées de taverne surgirent, bloquant les bourdons les plus proches avec le genre de confiance robuste qui vient des factures de taverne impayées et des années passées à voir l'autorité partir sans laisser de pourboire.

« Non », dit Brunkle. « Le public regarde. »

La Reine bourdonna furieusement. « C'est une insurrection. »

Lolly sourit depuis la corde de la cloche. « Non, Votre Majesté. C'est un retour client. »

Le sceau de cire fondit.

Nib le fit sauter.

« Maintenant ! » hurla-t-il.

Lolly tira sur la corde de toutes ses forces.

La Cloche des Moissons sonna.

Le son roula à travers le jardin de Sugarwild comme un tonnerre fait de bois, de graines et de vieilles promesses. Il fit tomber la rosée des pétales. Il fit trembler les chapeaux de champignons. Il réveilla les oiseaux dans les haies et les anciens grincheux dans leurs parterres de fleurs. Il résonna dans la cour des Épines de Miel, à travers la Rangée des Pétales, jusque dans les tunnels des racines et droit dans la cave à pollen de la Reine des Abeilles, où plusieurs oisillons-biscuits se mirent à chanter, éveillés, et reprirent immédiatement leur violence diplomatique.

La cloche sonna encore.

Et encore.

Les créatures se déversèrent dans la cour des Campanules depuis chaque sentier.

Scarabées, papillons, fourmis, escargots, abeilles, vers luisants, sauterelles, punaises, grenouilles, grillons et un hérisson très confus qui dormait dans un panier et semblait prêt à juger quoi que ce soit qui se passait.

Sprig grimpa sur la base de la cloche, son écharpe collante flottant au vent.

« Écoutez tous ! » cria-t-il.

Personne n'écouta.

La foule était trop bruyante, trop confuse, trop à moitié endormie et trop occupée à crier ses griefs personnels au sujet des en-cas confisqués.

Marnie s'éleva dans les airs, inspira et lâcha une note dramatique perçante qui trancha le bruit comme un couteau d'argent.

La foule tomba dans le silence.

Marnie sourit faiblement. « Merci. J'accepte les applaudissements après la justice. »

Sprig leva la page du registre.

« La Reine des Abeilles cachait des fournitures du festival, des friandises confisquées et des rations publiques dans une cave royale. Elle a blâmé les sécheresses, la contamination, la discipline, et probablement les mites pour des choses qu'elle a volées. »

Marnie pointa une aile élégante. « Surtout les papillons de nuit. »

Sprig continua. « La page a l'air vierge à moins qu'une luciole ne l'éclaire. »

Razzlebit monta sur le socle de la cloche à côté de lui.

La foule se pencha.

Son ventre tremblait.

Ses genoux aussi.

Il y avait des centaines d'yeux maintenant. Plus qu'il n'en avait jamais affrontés. Plus qu'il n'en avait jamais aveuglés par accident d'un seul coup, ce qui n'était pas peu dire.

Pendant une seconde terrible, sa lueur faiblit.

La page s'assombrit.

La Reine le vit.

Elle sourit.

« Vous voyez ? » dit-elle, sa voix se propageant sur la foule. « L'enfant ne peut même pas maintenir sa propre accusation. »

L'estomac de Razzlebit se noua.

La lumière diminua encore.

Sprig murmura : « Razzle. »

« Je ne peux pas. »

« Si, tu peux. »

« Et si j'éternue ? »

Lolly cria depuis la corde : « Alors éternue la trahison en plein sur son visage. »

Quelques créatures rirent.

Razzlebit les regarda.

Elles ne riaient pas de lui.

Elles riaient avec lui. De l'absurdité. De la peur. De la Reine. Du foutoir glorieux et stupide que c'était.

Il regarda l'Ancienne Glimma. Elle luisait régulièrement dans la foule.

Il regarda Nib, boueux et furieux. Marnie, planant comme un rayon de lune scandalisé. Lolly, agrippée à la corde de la cloche, une cheville enroulée autour, comme si elle était née pour commettre des actes de vandalisme. Sprig, debout à ses côtés, la page en main, lui faisant confiance devant tout le monde.

Razzlebit cessa d'essayer de se calmer.

C'était ça, le secret depuis le début, n'est-ce pas ?

Il avait passé toute sa vie à essayer d'être assez silencieux, assez petit, assez terne, assez acceptable. Mais sa lumière n'avait jamais écouté le silence. Elle écoutait les émotions.

Alors il ressentit.

Tout.

La peur.

La colère.

L'embarras.

Le traumatisme de la toile d'araignée collante.

Le frisson de l'ouverture de la porte de la cave.

La chaleur d'être nécessaire.

L'injustice de la joie volée.

L'espoir ridicule que peut-être, une minuscule créature lumineuse avec un nez framboise pourrait ruiner quelque chose qui méritait d'être ruiné.

Son ventre s'enflamma.

Pas follement.

Pas frénétiquement.

Pas accidentellement.

Vivement.

Constamment.

Sa lumière se déversa sur la page du registre, et chaque ligne cachée apparut clairement pour toute la cour.

La foule lut.

Puis le jardin explosa.

Le très mauvais matin de la Reine des Abeilles

Une fois la vérité visible, il devint terriblement difficile de la repousser dans la cire.

C'est ça, le problème avec les secrets. Ils aiment l'obscurité, les cérémonies et les portes verrouillées. Ils ne fonctionnent pas bien sous une luciole qui a une révélation en public.

La Reine des Abeilles essaya tout.

D'abord, elle prétendit que la page était sortie de son contexte.

Nib demanda immédiatement quel contexte pouvait rendre « Collecte de Joie Juvénile Non Autorisée » moins semblable à un passe-temps de taxidermie infâme.

Ensuite, elle prétendit que les fournitures avaient été économisées pour les urgences.

Brunkle demanda si les pique-niques royaux comptaient comme des urgences ou si elle était simplement allergique au partage.

Puis, elle blâma une erreur administrative.

L'abeille greffière, pleurant encore son presse-papiers boueux, s'évanouit dans un carré de trèfle.

Finalement, elle tenta la dignité.

Elle ne lui allait plus.

La foule déferla avec des questions, des accusations et des griefs spécifiques concernant les en-cas. Un grillon exigea le retour de vingt-sept torsades au miel confisquées pendant la répétition de l'orchestre. Un insecte dentelle voulait une compensation pour « rationnement émotionnel ». Trois lucioles commencèrent à chanter : « Taxez ce ventre », ce qui n'était pas élégant mais fut repris plus vite que prévu.

L'Ancienne Glimma intensifia sa lueur jusqu'à ce que la cour se calme.

« La Cloche de la Récolte a sonné », dit-elle. « Le jardin s'est rassemblé. Le registre a été révélé. Selon l'ancienne coutume, le conseil doit répondre devant le public. »

Les ailes de la Reine tremblaient de rage. « L'ancienne coutume est cérémonielle. »

Un escargot près du front leva la tête. « Les cérémonies comptent quand vous les utilisez pour vous couronner vous-même. »

« Merci, Morton », dit l'Ancienne Glimma.

Morton eut l'air satisfait, et donna aussi l'impression qu'il lui faudrait six heures pour faire un autre pas.

Depuis la Cour de Miel-Épine, d'autres officiels arrivèrent, bourdonnant de panique. Certains tentèrent de saisir la page du registre. D'autres essayèrent de se distancer de la Reine avec le langage corporel frénétique des lâches flairant la reddition de comptes. Un ministre de cire annonça qu'il avait toujours soutenu la transparence, ce qui fit rire plusieurs créatures si fort qu'un chapeau de champignon s'effondra.

Sprig tendit la page à l'Ancienne Glimma.

Elle la tint haute tandis que Razzlebit rayonnait.

« Nous ouvrirons la cave », dit-elle. « Toutes les marchandises confisquées seront rendues par nom lorsque c'est possible. Les fournitures de festival seront restituées aux magasins publics. La proposition de taxe sur l'illumination des lucioles sera brûlée dans un petit feu satisfaisant. »

Les lucioles acclamèrent.

Lolly cria : « Faites en sorte que la Reine l'allume elle-même ! »

L'Ancienne Glimma fit semblant de ne pas entendre, ce qui était la façon adulte de dire : J'ai entendu et j'ai apprécié, mais je ne peux pas officiellement cautionner le symbolisme proche de l'incendie volontaire.

La Reine des Abeilles restait rigide, entourée de gardes qui semblaient soudain très intéressés à ne pas établir de contact visuel avec elle.

Razzlebit l'observait.

Il s'attendait à se sentir victorieux de manière simple. Comme croquer dans une perle de sucre. Comme finir une course. Comme enfin réussir à faiblir sur commande.

Au lieu de cela, il se sentait tremblant et énorme et très petit à la fois.

La Reine avait été puissante parce que tout le monde croyait que les portes restaient verrouillées, les registres cachés et les petites créatures silencieuses.

Mais les portes s'ouvraient.

Les registres brillaient.

Et les petites créatures, il s'avérait, pouvaient être incroyablement bruyantes sans même élever la voix.

Un capitaine bourdon royal s'avança et retira son casque.

C'était le premier garde de la cave, celui que Razzlebit avait aveuglé, à qui il avait menti grossièrement, et à qui il avait techniquement volé des choses.

« Ancienne Glimma », dit-il, la voix rude. « La garde se tiendra à l'écart jusqu'à ce que le conseil réexamine le registre. »

La Reine aboya : « Vous répondez devant moi. »

Le capitaine la regarda, puis la foule, puis la page révélée.

« Pas avant la Cloche de la Récolte. »

La cour eut un souffle.

Lolly murmura : « Oh, ça, ça a fait mal. »

Marnie s'éventa. « Je pourrais m'évanouir après tout, mais respectueusement. »

Le visage de la Reine des Abeilles se figea.

Pour la première fois de la soirée, elle ressemblait moins à une monarque qu'à quelqu'un qui avait mis toute sa confiance dans des serrures et avait oublié les clés.

Le ventre de Razzlebit s'adoucit.

La page resta visible sous la lueur de chaque luciole rassemblée autour de lui.

Il n'avait plus besoin de tout porter seul.

Le petit-déjeuner après une révolution n'est fait que de miettes

Au lever du soleil, la cave à pollen royale était devenue l'endroit le plus fréquenté du jardin de Sugarwild.

Non pas parce que quelqu'un avait la permission.

Parce que la permission souffrait d'un problème de crédibilité.

Sous la supervision de l'Ancienne Glimma, les portes de la cave furent ouvertes en grand. Brunkle et trois habitués de la taverne des coléoptères roulèrent des tonneaux de sève de miel vers le magasin public, chantant une chanson grossière sur les audits royaux qui devenait plus sale à chaque couplet. Nib prit en charge le déverrouillage des caisses, se plaignant constamment de l'artisanat de la cire tout en prenant secrètement du plaisir. Marnie organisa le retour des marchandises confisquées avec une solennité théâtrale, annonçant chaque nom comme si elle remettait des prix à des funérailles bureaucratiques.

« Pip Battements-d'ailes », déclara-t-elle en brandissant une grappe de bonbons emballée. « Confisquée pour rires excessifs près d'un arbuste formel. »

Un minuscule criquet fit un bond en avant et la réclama.

La foule huait l'arbuste rétroactivement.

« Tilly Siffle-ailes », continua Marnie. « Confisquée pour avoir fredonné pendant une heure calme. »

« J'étais sur la bonne note ! » cria Tilly.

« La justice reconnaît votre justesse », dit gravement Marnie.

Lolly trouva l'armoire marquée Réserve Privée : Ne pas ouvrir sauf si la Reine est triste, fête quelque chose ou ment, et l'ouvrit immédiatement.

À l'intérieur se trouvaient trente pots de baies de lune confites, six gâteaux au miel en forme de couronnes et une bouteille étiquetée Sirop d'Autopitié Royale d'Urgence.

« Je veux que ce soit encadré », dit Lolly.

Sprig s'appuya contre un tonneau, épuisé et collant. Son écharpe était ruinée au-delà de toute réparation, bien qu'il insiste pour dire qu'elle avait désormais une « texture historique ». Il tendit à Razzlebit une bouffée de pollen Mooncrunch.

« Tu as gagné la première bouchée. »

Razzlebit tint la bouffée avec précaution. Elle était ronde, bleue, pétillante, et sentait comme si le sucre avait fait une promesse qu'il n'avait aucune intention de tenir.

« Est-ce sûr ? » demanda-t-il.

Nib, passant par là avec une caisse, dit : « Non. »

Lolly ajouta : « Mange-la quand même. »

Razzlebit croqua dedans.

La bouffée craqua entre ses dents.

Sa langue pétilla.

Ses genoux comprirent brièvement, en fait, le jazz.

Il tituba.

Sprig le rattrapa par l'épaule. « C'est bon ? »

Les yeux de Razzlebit s'agrandirent. « Je peux goûter la batterie. »

« Ça veut dire que ça fonctionne. »

Ils s'assirent ensemble sur une caisse renversée tandis que la cave se vidait autour d'eux. La lumière du matin se répandait à travers les ouvertures des racines au-dessus, se mélangeant à la lumière des lucioles, à la lumière des lanternes et au scintillement doré des parois de rayons de miel exposées.

L'Ancienne Glimma s'approcha, portant les restes fondus de la proposition de taxe sur l'illumination des lucioles dans un minuscule plat.

Cela fumait agréablement.

« Un feu satisfaisant ? » demanda Razzlebit.

« Profondément. »

Elle s'assit à côté de lui.

Pendant un moment, aucun d'eux ne parla.

Razzlebit baissa les yeux vers son ventre. Il luisait doucement maintenant, pas parce qu'il paniquait, pas parce que quelqu'un l'avait surpris, pas parce qu'il n'avait pas réussi à faiblir.

Juste parce que c'était le sien.

« Suis-je dans le pétrin ? » demanda-t-il.

L'Ancienne Glimma soupira. « Oui. »

Il grimaça.

« Tu t'es faufilé, as traversé la clôture de soucis, pénétré dans une cave royale, fui les gardes, sonné la Cloche de la Récolte, exposé la corruption, aidé à déclencher une révision du conseil d'urgence et, apparemment, rampé dans la plomberie de la taverne. »

« La plomberie était stratégique. »

« J'en suis sûre. »

« Et dégoûtante aussi. »

« La plupart des stratégies le sont. »

Razzlebit fixa le sol. « Alors, quel genre de pétrin ? »

La lueur de l'Ancienne Glimma se réchauffa.

« Assez pour apprendre. Pas assez pour t'éteindre. »

Sa gorge se serra.

Elle tendit la main et brossa doucement une miette de Mooncrunch de sa joue.

« J'ai passé trop de temps à t'apprendre à contrôler ta lumière comme si le contrôle signifiait la rendre plus petite », dit-elle. « C'était mon erreur. »

Razzlebit leva les yeux.

« Le contrôle signifie savoir quand faiblir », continua-t-elle, « et quand ne pas le faire. »

Son ventre s'éclaira.

Elle sourit. « Oui. Comme ça. »

À travers la cave, Lolly se disputait avec un officiel de la cire pour savoir si les « frais de trouvaille » s'appliquaient aux gâteaux royaux saisis. Nib démontait le mécanisme antivol du registre hurlant avec une joie alarmante. Marnie avait acquis un petit public et effectuait une reconstitution dramatique de sa confrontation avec les abeilles en cardigan. Sprig racontait à trois criquets plus jeunes comment il avait monté un tonneau exprès, et Razzlebit décida de ne pas le corriger, car les révolutions exigent de la clémence.

La Reine des Abeilles avait été escortée à la Cour de Miel-Épine pour attendre la révision du conseil public, ce qui semblait très formel et ennuyeux jusqu'à ce que Lolly suggère d'ajouter des témoins amateurs d'en-cas.

La suggestion gagnait du soutien.

En milieu de matinée, Petal Row avait changé.

Pas complètement. Les jardins ne se transforment pas tous en même temps juste parce qu'une cloche sonne et qu'une monarque prend un terrible petit-déjeuner. Il y avait encore des règles. Encore des anciens. Encore des abeilles avec des presse-papiers, bien que maintenant tout le monde les regarde avec une suspicion appropriée. Encore des panneaux d'avertissement, bien que quelqu'un eût déjà ajouté des graffitis sous LES ABEILLES NE NÉGOCIERONT PAS qui disaient ALORS POURQUOI CONTINUENT-ELLES À PARLER ?

Mais quelque chose avait basculé.

Au bord de la clôture de soucis, l'ouverture que Nib avait faite fut laissée ouverte en attendant que des chemins publics appropriés puissent être discutés. L'arbuste formel reçut une plainte écrite et un dessin grossier. Les friandises confisquées furent rendues, moins plusieurs qui avaient été mangées comme preuves. La corde de la Cloche de la Récolte fut abaissée pour que les plus petites créatures puissent l'atteindre sans avoir besoin d'une acrobate coccinelle moralement flexible.

Et au centre de la fleur de Razzlebit, l'Ancienne Glimma accrocha un nouveau panneau.

Il ne disait pas HEURES SILENCIEUSES.

Il ne disait pas FAIBLIR AVANT LE LEVER DE LUNE.

Il disait :

Brillez Responsablement. Brillez Fortement Quand Nécessaire.

Razzlebit le fixa pendant un long moment.

Lolly atterrit à côté de lui, mâchant quelque chose qu'elle n'avait absolument pas été autorisée à garder.

« Il manque plus de vulgarité », dit-elle.

Sprig acquiesça. « Peut-être : Brillez Responsablement, À Moins Que Quelqu'un Soit Plein de Conneries. »

Nib, d'en bas, cria : « Trop long. »

Marnie voleta. « Brillez Responsablement, Mais Faites Plisser les Yeux aux Tyrans. »

Tout le monde fit une pause.

Razzlebit sourit.

« Celui-là. »

Alors ils l'ajoutèrent en dessous.

Pas officiellement.

Mieux qu'officiellement.

À l'encre de baie.

La luciole qui a cessé de s'excuser auprès des ombres

Ce soir-là, quand les pétales se replièrent doucement autour du jardin et que la rosée s'assembla comme de minuscules lanternes de verre, Razzlebit grimpa sur le bord de sa fleur rose et regarda à travers le jardin de Sugarwild.

Le monde semblait différent sous le lever de lune.

Pas plus sûr, exactement.

Pas plus simple.

Décidément pas moins étrange.

Un oiseau diplomate en sablé passa en volant avec ce qui semblait être une partie du lacet d'un garde. Quelque part au loin, Brunkle enseignait aux habitués de la taverne le quatrième couplet de la chanson d'audit, ce qui fit que trois anciens se bouchèrent les oreilles et un demanda les paroles. L'arbuste formel avait été recouvert de papier hygiénique en soie d'asclépiade. Une minuscule luciole enfant pratiquait des éclats de ventre avec sa grand-mère, ne cachant pas la lumière mais la façonnant en petits signaux à travers une feuille.

Le ventre de Razzlebit luisait chaud et stable.

Sprig sauta à côté de lui, son écharpe remplacée par une bande de ruban bleu volé à une caisse de festival rendue.

« Tu viens ? »

Razzlebit plissa les yeux. « Venir où ? »

Lolly grimpa sur le bord du pétale derrière Sprig. « Nulle part d'illégal. »

Nib apparut ensuite, les lunettes déjà mises. « Légèrement illégal. »

Marnie descendit en dernier, ses ailes argentées miroitant. « Récréativement discutable. »

Razzlebit croisa les bras. « Nous venons d'exposer un scandale royal. »

« Exactement », dit Sprig. « Nous sommes expérimentés maintenant. »

« C'est une conclusion terrible. »

Lolly sourit. « Il y a une rumeur selon laquelle le vieux tas de compost a une tarte à la confiture cachée de l'hiver dernier. »

Le ventre de Razzlebit s'éclaira.

« Non », dit-il.

Tout le monde parut déçu.

Il leva un doigt. « D'abord, nous disons à l'Ancienne Glimma où nous allons. »

Lolly gémit. « Beurk. Croissance. »

« Deuxièmement, pas de poussière de graine de sommeil. »

« Lâcheté. »

« Troisièmement, s'il y a des panneaux d'avertissement, je les lis. »

Sprig soupira. « D'accord. »

Nib marmonna : « Certains avertissements ont des diagrammes utiles. »

« Et quatrièmement », dit Razzlebit, son nez framboise se levant, « si mon ventre brille, personne ne le couvre à moins que je ne le demande. »

Les autres se turent.

Sprig acquiesça le premier. « Marché conclu. »

Marnie plaça une aile sur son cœur. « Sur mon honneur dramatique. »

Nib haussa les épaules. « Ta lumière est utile. »

Lolly leva les yeux au ciel, mais son sourire s'adoucit. « D'accord, veilleuse. Brille de tout ton petit ventre. »

Razzlebit sourit.

Son ventre brilla plus fort, une lumière dorée se répandant sur les pétales, attrapant chaque goutte de rosée, chaque grain de couleur, chaque minuscule fil du jardin s'éveillant dans la nuit.

Pour une fois, il ne paniqua pas.

Pour une fois, personne ne lui dit de faiblir.

Et pour une fois, quand la lueur s'étendit au-delà de la fleur et sur les chemins sombres devant, cela ne ressembla pas à une erreur.

Cela ressembla à une invitation.

Ils descendirent ensemble, cinq petites figures ridicules se glissant dans le jardin au clair de lune avec un peu plus de prudence qu'avant, bien que pas assez pour satisfaire quiconque de sensé.

Derrière eux, la fleur rose luisait doucement de l'intérieur, n'étant plus une cachette pour une créature qui ne pouvait pas se contrôler, mais une balise pour quiconque à qui on avait dit qu'il était trop, trop bruyant, trop brillant, trop gênant ou trop susceptible d'exposer les crimes d'en-cas d'insectes puissants.

Razzlebit fit une pause à la clôture de soucis et regarda en arrière.

L'Ancienne Glimma observait depuis le bord de la fleur, les bras croisés, l'expression sévère.

« De retour avant l'aube », cria-t-elle.

« Nous le serons », cria Razzlebit en retour.

Lolly murmura : « Probablement. »

Razzlebit la regarda.

« Certainement », corrigea-t-elle.

La lumière du ventre de l'Ancienne Glimma pulsa une fois, amusée malgré elle.

Razzlebit se tourna vers le jardin sombre.

Ses amis avançaient déjà, se disputant déjà pour savoir si la confiture de compost comptait comme de la nourriture, un trésor ou un problème de santé publique.

Il suivit, brillant juste assez pour éclairer le chemin.

Et si les ombres étaient agacées par cela, elles pouvaient déposer une plainte auprès de la Reine des Abeilles.

En supposant que son greffier ait encore un presse-papiers utilisable.

Ce qu'il n'avait absolument pas, grâce à Lolly.

Alors les ombres restèrent silencieuses.

Et la luciole au nez framboise, qui avait une fois oublié de faiblir, continua de marcher.

Brillante là où c'était important.

Douce là où cela aidait.

Et impossible à ignorer quand le jardin avait besoin de quelqu'un d'assez petit pour se faufiler sous la clôture, d'assez fou pour suivre un plan terrible, et d'assez lumineux pour faire plisser les yeux à chaque bâtard caché.

Ce qui, comme héritage, n'était pas mal pour une minuscule créature avec un nez brillant et un ventre plein de problèmes.

Pas mal du tout.

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