Pastel Awakening

Yolanda nasce con un bel caratterino

Tutto cominciò in una mattina innaturalmente soleggiata nel prato incantato di Wickerwhim, dove i fiori sbocciavano con un'allegria sospetta e le farfalle ridacchiavano troppo forte per la tranquillità di chiunque. Al centro di quell'eccesso di gioia c'era un unico uovo, enorme. Non un uovo qualsiasi: quello era stato dipinto a mano da fate che avevano rimesso le mani nei brillantini. Volute di tralci dorati, pois pastello e fiori di zucchero avvolgevano il guscio come una fantasia Fabergé perfetta per Instagram.

E dentro quell'uovo? Guai. Con le ali. Il guscio si incrinò. Spuntò un piccolo artiglio, poi un altro. Una vocina riecheggiò dall'interno:

«Se non mi arriva un mimosa entro cinque minuti, resto qui dentro fino alla prossima primavera.»

L'ultima crepa divise l'uovo a metà, rivelando una draghetta decisamente poco impressionata. Le squame avevano il colore dello champagne e dei macaron alla fragola e brillavano al sole come se l'avessero incubata in una spa. Sbatté gli occhi una volta. Poi due. Poi lanciò un'occhiata perfettamente scettica a un narciso. «Non guardarmi così, fiore. Provaci tu a svegliarti in un uovo decorativo senza riscaldamento centralizzato.»

Era Yolanda. Non proprio la Prescelta, a meno che la profezia non riguardasse problemi di atteggiamento. Stiracchiò un'ala, annusò un tulipano e borbottò: «Uffa, allergie. Naturalmente dovevo nascere in un campo pieno di polline in sospensione.»

Poco distante, i conigli del posto — con panciotti e monocoli, perché ovviamente li portavano — si radunarono in preda al panico. «L'uovo si è schiuso! La profezia ha avuto inizio!» squittì uno di loro. «Il Drago dei Fiori si risveglia!»

Yolanda li squadrò da capo a piedi. «Spero proprio di non essere finita in qualche profezia stagionale. Sono appena arrivata, non ho nemmeno fatto lo scrub.»

Dall'altra parte del campo si avvicinò il consiglio pastello degli Spiriti della Primavera. Scintillavano come bolle di sapone e profumavano vagamente di crema di marshmallow e giudizio. «Benvenuta, o Nata dall'Uovo. Tu sei l'Aralda della Fioritura, la Portatrice del Rinnovamento, la…»

«…ragazza che non ha ancora fatto colazione», lo interruppe Yolanda. «A meno che non abbiate un pulcino di marshmallow ripieno di caramello o qualcosa del genere, io non salvo un bel niente.»

Gli spiriti si fermarono. Uno, forse il capo, fluttuò più vicino. «Sei più insolente del previsto.» Yolanda sbadigliò. «Ho anche freddo. Esigo una coperta, un buffet da brunch e un nome che non sembri quello di una candela stagionale.»

E così la profetizzata draghetta della primavera si alzò dal suo uovo glitterato, strizzando gli occhi al sole e pronta ad affrontare il destino a colpi di battute, oppure a dormirci sopra, a seconda della situazione spuntini.

Era Yolanda. Era sveglia. E il cielo aiutasse chiunque si fosse messo tra lei e il cioccolato di Pasqua.

Troni di cioccolato e rivolte di marshmallow

Nel pomeriggio, Yolanda aveva requisito un cappello da sole intrecciato con petali di narciso, due collane di caramelle gommose e un trono costruito interamente con coniglietti di cioccolato mezzi sciolti. Era appiccicoso. Era instabile. Era favoloso.

«Portatemi i tartufi dal cuore morbido!» ordinò, adagiata sul trono improvvisato come una cantante da piano bar decadente che avesse sbagliato carriera. «E giuro che se mi arriva un altro coniglio vuoto, qualcuno finisce nel compost.»

Il consiglio dei conigli cercava di tenere il passo con le sue richieste. Harold, un coniglio nervoso ma benintenzionato, con occhialini pince-nez e problemi d'ansia, accorse con un cestino di dolci incartati nella stagnola. «O Nata dall'Uovo, forse vorresti esaminare il Festival della Fioritura di questa sera? Ci saranno fuochi d'artificio e… biscotti biologici ai semi?»

Yolanda gli rivolse uno sguardo così piatto che avrebbero potuto servirlo come crêpe. «Fuochi d'artificio? In un campo di fiori? Cercate di provocare un inferno? E hai detto biscotti ai semi? Harold. Tesoro. Sono un drago. Non mangio chia.»

«Ma… le profezie!» piagnucolò Harold.

«Le profezie sono solo vecchie storie scritte da gente che voleva una scusa per dare fuoco alle cose», rispose lei. «Stamattina ne ho letta metà. Mi sono addormentata durante il “Canto della Restaurazione Stagionale”: sembrava un elfo disidratato che cercava una rima per “fotosintesi”.»

Intanto, sussurri frusciavano nei prati. Il Popolo dei Marshmallow si stava agitando.

Chiariamo subito una cosa: il Popolo dei Marshmallow non era dolce. Non più. Secoli prima gli Spiriti Stagionali li avevano tostati nello zucchero e dimenticati, condannandoli a rimbalzare eternamente tra eccessiva dolcezza e insufficiente considerazione. Indossavano tuniche di cellophane e cavalcavano PEEPS™ in battaglia.

E Yolanda? Stava per diventare la loro regina. O il loro pranzo. Forse entrambe le cose.

Il Festival dei Trattati Frizzanti

Il primo segnale arrivò come un'increspatura sull'erba: minuscoli piedi spugnosi battevano il terreno come aggressive palline soffici.

Yolanda si raddrizzò sul trono, con un artiglio pigramente immerso in un vasetto di crema di nocciole. «Lo sentite?»

«La profezia dice che questa è l'Ora della Resa dei Conti Zuccherina!» gridò Harold, sollevando una pergamena tanto antica che gli si sbriciolò tra le zampe. «Sembra uno sbalzo d'umore con un marchio registrato», borbottò Yolanda. Si alzò, facendo fremere le ali per ottenere un effetto drammatico. «Lasciatemi indovinare: marshmallow senzienti e arrabbiati, giusto? Con cappellini carini?»

L'orda superò la collina come una minacciosa nuvola di vendetta a tema dessert. Davanti c'era un marshmallow particolarmente grosso, con stivali di liquirizia e una mascella capace di tagliare la pasta di zucchero. Puntò verso Yolanda un bastone di zucchero e gridò: «TREMA, CUCCIOLA DELLA PRIMAVERA! LO ZUCCHERO SI SOLLEVERÀ!»

Yolanda sbatté gli occhi. «Oh no. Fanno monologhi.»

Lui continuò, imperturbabile. «Esigiamo un tributo! Un drago stagionale, leggermente tostato e immerso nella ganache!»

«Provate ad arrostirmi e giuro che trasformo questo campo in crème brûlée», ringhiò Yolanda. «Ho appena capito come soffiare nebbia tiepida e voi volete organizzare una grigliata?»

La battaglia stava per scoppiare proprio tra i tulipani, quando Yolanda, sollevando un artiglio, fermò la scena come una regista durante le prove tecniche. «Bene. Fermi tutti. Time-out. E se — sto solo buttando lì un'idea — facessimo un trattato di pace? Con stuzzichini. E vino.»

Il generale dei Marshmallow inclinò la testa. «Vino?»

«Avete mai provato rosé e torta di carote? Un'esperienza trascendentale», sogghignò lei. «Rilassiamoci, invece di grigliare.»

Funzionò. Perché naturalmente funzionò. Yolanda era una draghetta dal fascino irragionevole e dalle pretese altrettanto irragionevoli.

Quella notte, sotto una luna inghirlandata e lucciole disposte come lucine decorative, si svolse il primo Festival dei Trattati Frizzanti. Marshmallow e conigli ballarono. Gli spiriti si fecero brilli con idromele al caprifoglio. Yolanda fece la DJ usando le ali come piatti e si proclamò «Suprema Maestra dell'Insolenza Stagionale».

All'alba era stata scarabocchiata una nuova profezia, perlopiù da un fauno ubriaco che usava sciroppo e speranza. Diceva:

«Dall'uovo dai colori pastello arrivò,
con lingua tagliente e minacce di fuoco sbucò.
Placò il soffice, il dolce, l'appiccicoso,
con brunch e uno scherzo un po' scabroso.
Viva Yolanda, della Primavera sovrana,
che a far qualcosa preferisce una dormita sana.»

Yolanda approvò. Si raggomitolò accanto a un cestino di tartufi all'espresso, muovendo pigramente la coda, e borbottò: «Ecco un'eredità su cui posso dormire.»

E così la prima draghetta di Pasqua si addormentò entrando nella leggenda, con la pancia piena, la corona storta e il prato al sicuro, anche se leggermente caramellato.