The Faerie and Her Dragonette

Ali, sussurri e decisamente troppi brillantini

«Se dai fuoco a un'altra felce, giuro sui Moonroot Blossoms che ti metto in punizione fino al prossimo equinozio.»

«Non l'ho fatto apposta, Poppy!» squittì il draghetto, con il fumo che gli usciva dalle narici. «Sembrava infiammabile. Praticamente se l'è cercata.»

Poppy Leafwhistle, fata di Deepwood Glade e responsabile del caos a tempo parziale, si strinse il ponte del naso: un gesto adottato dai mortali, perché a quanto pare massaggiarsi le tempie non basta quando si è legati a un gremlin alato incline agli incendi, con lucidante per squame e un bel caratterino.

Aveva salvato il draghetto, ora chiamato Fizzletuft, da un cerchio d'incantesimi fuori controllo nella palude settentrionale. Perché? Perché aveva occhi come l'alba, un guaito da tazzina da tè e la stabilità emotiva di uno scoiattolo bagnato. Ovvio.

«Fizz», sospirò, «abbiamo parlato dei protocolli di contenimento dello scintillio. Non puoi andare in giro a far fiammare la coda ogni volta che una foglia fruscia. Questa non è una lezione di teatro. È la foresta.»

Fizzletuft sbuffò, facendo fremere le ali in un luccichio arcobaleno capace di accecare un bardo. «Be', forse la foresta non dovrebbe essere così infiammabile. Non è colpa mia.»

I guai delle Moonberries

Erano in missione. Una missione semplice, aveva pensato Poppy. Trovare il Moonberry Grove. Raccogliere due bacche. Non lasciare che Fizz le mangiasse, le facesse esplodere o le chiamasse “Sir Wiggleberry” cercando di insegnare loro la danza interpretativa.

Finora avevano trovato zero bacche, tre funghi sospettosamente incantati (uno dei quali aveva chiesto la mano di Poppy) e un rampicante che aveva cercato di sculacciare Fizzletuft fino al martedì successivo.

«Odio questo posto», piagnucolò Fizz, appollaiandosi teatralmente su una roccia muschiosa come un cantante d'opera triste con problemi di abbandono.

«Odi tutto ciò che non riguarda te», rispose Poppy, chinandosi sotto un ramo di salice. «Hai odiato la colazione perché la marmellata non era abbastanza “emotivamente acidula”.»

«Ho un palato delicato!»

«Ieri hai mangiato un sasso!»

«Sembrava condito!»

Poppy si fermò, espirò e contò fino a dieci in tre diverse lingue elementali.

La nebbia arrivò all'improvviso

Proprio mentre il sole trafiggeva la volta degli alberi con un raggio di perfetta luce dorata, la foresta cambiò. L'aria si addensò. Gli uccelli smisero di cinguettare. Persino le foglie trattennero il respiro.

«Fizz…» sussurrò Poppy, con una nota seria nella voce: un tono raro nel loro rapporto.

«Sì. Lo sento. Molto misterioso. Decisamente inquietante. Forse maledetto. Mi piace al cento per cento.»

Dalla nebbia si levò una figura: alta, avvolta in una veste, scintillante della stessa luce emanata dalle ali di Poppy. Non era malevola. Soltanto… antica. In qualche modo familiare. E stranamente floreale.

«Cercate il boschetto», disse, con una voce simile al vento tra vecchi campanelli.

«Sì», rispose Poppy, facendo un passo avanti. «Ci servono le bacche. Per il rituale.»

«Allora dovete dimostrare il vostro legame.»

Fizzletuft si animò. «Oooh! Tipo un esercizio di fiducia in cui ci si lascia cadere? O danza interpretativa? Ho le ali, posso fare le piroette!»

La figura esitò. «…No. Dovete affrontare la Prova dei Due.»

Poppy gemette. «Ti prego, dimmi che non è quella con il labirinto di funghi e la telepatia emotiva accidentale.»

Fizz strillò. «Entreremo nella testa dell'altro? FINALMENTE. Mi sono sempre chiesto com'è dentro il tuo cervello. È pieno di sarcasmo e nozioni sulle foglie?»

Lei si voltò lentamente verso di lui. «Fizz. Hai cinque secondi per scappare prima che trasformi la tua coda in un campanello a vento.»

Lui non corse. Si lanciò dritto verso l'alto, sghignazzando e lasciandosi dietro una scia di brillantini come uno starnuto magico.

La Prova dei Due e l'apocalisse dei brillantini

Nell'istante in cui attraversarono il velo entrando nel boschetto della prova, il mondo sbatté le palpebre.

Un secondo prima Poppy guardava di traverso Fizzletuft che tentava di ribattezzarsi “Lord Wingpop lo Sfolgorante”, e quello dopo…

Fluttuava.

O… cadeva? Difficile dirlo. C'erano nebbia, colori e un numero inquietante di vocine sussurranti che dicevano cose come «uffa, questa soffre di stitichezza emotiva» e «lui nasconde i traumi sotto i brillantini».

Quando i piedi toccarono di nuovo terra — muschiosa, profumata, lievemente vibrante — era sola.

«Fizz?»

Nessuna risposta.

«Non è divertente!»

Ancora nulla, finché…

«SENTO I TUOI PENSIERI!»

La voce di Fizzletuft risuonò nel suo cranio come uno scoiattolo sovreccitato con un megafono. «È fantastico! Pensi per metafore fogliari! E poi hai una paura segreta dei millepiedi! DOBBIAMO ANALIZZARLA!»

«Fizz. Concentrati. Prova. Luogo sacro. Dimostrare il nostro legame. Smettila di commentare le mie ansie.»

«Va bene, va bene, va bene. Ma aspetta… aspetta. Quella è… una VERSIONE DI ME GRANDE COME UN DRAGO?!»

La Bestia Specchio

Poppy si voltò, il cuore in tumulto. Davanti a lei, incredibilmente elegante, avvolta in minaccia alata e insolenza, c'era una versione adulta del draghetto. Squame arcobaleno. Occhi luminosi. E lo stesso identico ghigno compiaciuto di Fizzletuft quando stava per rompere di proposito una tazzina.

La Bestia Specchio.

«Per superare la prova», tuonò, «dovete affrontare le vostre paure. L'uno quelle dell'altra. Insieme.»

A Poppy non piacque il modo in cui aveva detto “insieme”.

«Oh, accidenti», sussurrò Fizz nella sua mente. «Mi è appena tornata in mente una cosa. Di prima che ci incontrassimo.»

«Che cosa?»

«Non… non so se sono nato da un uovo. Cioè, sì. Ma non… normalmente. C'era fuoco. Una grande esplosione. Urla. Forse uno stregone con il parrucchino. E mi sono sempre chiesto se fossi… stato creato. Non nato.»

Lei esitò. «Fizz.»

«Lo so, lo so. Faccio finta che non m'importi. Ma m'importa. E se non fossi vero?»

Lei si avvicinò alla Bestia Specchio. «Sei più vero che mai, razza di spaghetto infuocato coperto di troppi brillantini.»

La bestia ringhiò. «E la paura tua, fata?»

Poppy deglutì. «Di essere troppo. Troppo tagliente. Che nessuno scelga mai di restare.»

Calò il silenzio.

Poi, dal nulla, Fizzletuft sfondò un cespuglio, coperto di rampicanti e con gli occhi spalancati. «IO HO SCELTO TE.»

«Fizz…»

«NO. HO SCELTO TE. Mi hai salvato quando ero solo panico, fuoco e coda pelosa. Mi hai sgridato come una mamma e incoraggiato come un'amica. Sarò anche fatto di magia e caos, ma sceglierei comunque te. Ogni giorno. Anche se la tua cucina sa di budino di compost.»

La Bestia Specchio li fissò.

E poi… ridacchiò.

Si mise a scintillare, si incrinò ed esplose in polvere di stelle. La prova era finita.

«Avete superato la prova», disse il boschetto, ora delicatamente luminoso. «Legame: autentico. Caos: accettato. Amore: strano, ma vero.»

Il dono del boschetto

Trovarono le Moonberries: debolmente luminose, venate d'argento, crescevano su un albero che sembrava sospirare al tocco. Fizzletuft ne leccò solo una. Una volta. Se ne pentì subito. La definì “tristezza piccante con un bruciore finale alla menta”.

Sulla via del ritorno rimasero in silenzio.

Non un silenzio imbarazzato. Quello buono. Quello del tipo “abbiamo visto il disordine nell'anima dell'altro e vogliamo ancora stare insieme”.

Tornati nella radura, Poppy accese una lanterna e si appoggiò al ceppo muschioso che entrambi chiamavano base.

Fizzletuft le si arrotolò attorno alle spalle come una sciarpa calda e scintillante. «Continuo a pensare che avremmo dovuto fare quella danza interpretativa.»

«L'abbiamo fatta, Fizz.»

Lei sorrise, con gli occhi brillanti. «Abbiamo solo usato i sentimenti invece delle mani da jazz.»

Lui emise uno sbuffo di fumo soddisfatto. «Che schifo.»

«Lo so.»