The Little Dragon of Heartfire

Cupido non ha firmato i documenti

In una giungla rigogliosa dove l’aria era densa del profumo dei fiori e dei pettegolezzi dei pappagalli chiacchieroni viveva una draghetta di nome Ember. Ember non era una draghetta qualunque. Tanto per cominciare, era grande appena quanto un gatto domestico e le sue fiamme non avrebbero bruciacchiato nemmeno un marshmallow. Ma ciò che le mancava in dimensioni e potenza di fuoco lo compensava abbondantemente con la personalità. Era grintosa, favolosa e, diciamo così, un po’ troppo interessata alla vita amorosa degli altri.

Ember non era una comune abitante della giungla, o almeno lo annunciava a ogni occasione. Si definiva la subappaltatrice di Cupido. Non esisteva alcun contratto e nessuno aveva visto Cupido approvare l’accordo, ma Ember considerava la burocrazia un pessimo impiego dei brillantini. Con le ali scintillanti e la collana dal cuore rosso, era certissima di tenere a galla l’industria romantica locale. «L’amore non capita e basta», diceva, di solito mentre origliava un primo appuntamento imbarazzante. «Ha bisogno di un po’ di… brio».

Un anno, con l’avvicinarsi di San Valentino, Ember era più occupata che mai. La giungla era nel caos. I tucani litigavano su chi dovesse portare a casa le bacche a forma di cuore, una coppia di giaguari era in guerra fredda per qualche incombenza di pulizia trascurata e i bradipi prendevano fin troppo alla lettera l’idea di un amore a lenta combustione. Era, in una parola, estenuante. Ma Ember, con un’etica del lavoro impareggiabile e un umorismo scintillante, era pronta a fare magie.

Prima tappa: i tucani. Appollaiata su una liana, Ember ascoltò il loro melodrammatico scambio.

«Non mi apprezzi mai!» strillò la femmina.

«Ti ho letteralmente costruito un nido!» strepitò il maschio.

Alzando gli enormi occhi da drago al cielo, Ember borbottò: «Ecco perché bevo… nettare». Con uno scatto di coda fece cadere dalla liana sopra il nido una cascata di petali a forma di cuore. Un soffio scintillante li fece brillare per un istante. I tucani si immobilizzarono, ammutoliti dallo stupore. «Ecco. Romanticismo. Adesso zitti e godetevelo», dichiarò Ember.

«I fiori sono splendidi», disse la femmina. «Ma ho ancora bisogno che lui mi ascolti». Il sorriso di Ember vacillò. Restò con loro mentre si accordavano per dividere la raccolta delle bacche: meno spettacolare dei petali luminosi, ma apparentemente molto più utile.

I brillantini non sono una conversazione

Il progetto successivo riguardava due bradipi bloccati da un decennio in una situazione da «si metteranno insieme o no?». «Davvero, siete i Ross e Rachel di questa giungla», gemette Ember, picchiettando gli artigli sulle squame mentre li guardava scambiarsi i consueti sguardi al rallentatore. «Servono misure drastiche». Soffiò un po’ di fumo scintillante sopra di loro. Brillò e poi si disperse, senza modificare né i sentimenti né la velocità di nessuno dei due. «Vorresti chiederle qualcosa?» suggerì Ember. Il maschio batté le palpebre, tese un artiglio e colse un ibisco per la sua amata. La femmina sussultò — lentamente e teatralmente, naturalmente — e lo accettò. Ember si asciugò una lacrima. «Finalmente. Stavo per chiedere il pensionamento anticipato», scherzò.

Ma il pezzo forte delle sue avventure di San Valentino arrivò quando si imbatté in Greg, il romantico più senza speranza che avesse mai incontrato. Greg era un botanico con il pessimo vizio di scrivere poesie talmente imbarazzanti da far ritrarre persino le liane. Il suo ultimo capolavoro era dedicato a Melissa, la donna dei suoi sogni, che ignorava la sua esistenza.

«Greg», disse Ember, atterrando sulla scrivania con un gesto teatrale. «Dobbiamo parlare». Sorpreso, Greg fissò la draghetta senza sapere se avesse lavorato troppo o se i vapori della giungla gli stessero finalmente dando alla testa. Ember, che non amava perdere tempo, afferrò il taccuino e iniziò a revisionare l’ultima poesia. «Questa? Sembra un provino per il ruolo di stalker. Puntiamo a essere affascinanti, non terrificanti». «Vuoi una mano?» chiese. Greg le spinse il taccuino davanti con l’espressione di un uomo che consegna un oggetto pericoloso. Ember cancellò tre metafore allarmanti e gli fece scrivere un vero invito con parole sue. Rimase una frase giocosa sulla risata di Melissa. Rimase anche una semplice domanda per incontrarsi a bere un tè, con lo spazio necessario per un suo no.

Quando Melissa ricevette il biglietto appena rifinito, le guance le si tinsero di un rosa più intenso delle orchidee che Greg aveva allegato. Nel giro di poche ore, Greg aveva un appuntamento ed Ember un’espressione compiaciuta. «Un altro giorno, un altro cuore salvato dalla mediocrità», dichiarò volando via e lasciando Greg a stupirsi della fortuna improvvisa.

Un cuore che sa fare spazio all’ascolto

Naturalmente non tutto filò liscio. Ember aveva il talento di essere un po’ troppo sincera. Come quando disse a due fenicotteri che la loro danza di corteggiamento sincronizzata era «meno romantica e più da imbarazzante saggio delle medie». O quando interruppe il richiamo amoroso di una raganella, suggerendole di «provare una tonalità più bassa, a meno che non voglia sembrare il cardine cigolante di una porta». Ma il tasso di successo del 100% che Ember pubblicizzava richiedeva una definizione molto generosa di successo. Alcuni inviti venivano rifiutati. Alcune coppie avevano bisogno di tempo. I fenicotteri le dissero che a loro la danza piaceva, e lei si scusò con un inchino così elaborato da impigliare la collana in una felce. Nessuno le doveva una storia d’amore soltanto perché aveva portato del fumo decorativo. Dopotutto, il suo motto era semplice: «L’amore è caotico, ridicolo e ne vale assolutamente la pena. Un po’ come me».

Al tramonto di San Valentino, Ember si posò su una roccia muschiosa, osservando la giungla animata da nuovi amori. I tucani si coccolavano, i bradipi si tenevano per mano — lentamente — e Greg pianificava nervosamente il secondo appuntamento. Ember stiracchiò le ali scintillanti e sospirò soddisfatta. «Cupido può prendersi tutto il merito», disse con un sorriso furbo. «Ma siamo sinceri: senza di me gli inviti avrebbero una punteggiatura terribile». Un tucano la ringraziò dall’alto. Ember toccò il cuore rosso alla gola e sorrise. Stava scoprendo che essere utile faceva stare decisamente meglio che essere indispensabile.

E così la leggenda della Piccola Draghetta di Heartfire continuò a vivere. C’è chi dice che, se senti un’improvvisa ondata di calore e un vago profumo di fumo scintillante, sia Ember, intenta ad assicurarsi che l’amore resti un po’ selvaggio, un po’ meraviglioso e caotico al punto giusto.