La scorciatoia dal risucchio sfortunato
Pippleslot aveva sempre sostenuto che esistessero due tipi di scorciatoie: quelle scoperte dai codardi che temevano di arrivare tardi e quelle scoperte dai visionari con fianchi insolitamente flessibili.
Si considerava saldamente fra i visionari.
Quell’opinione era sopravvissuta nonostante un’impressionante mole di prove riguardanti un baccello crollato, tre coleotteri offesi e un pomeriggio deplorevole dentro un annaffiatoio. Pippleslot considerava ogni incidente precedente non un avvertimento, ma la prova che la vera innovazione fosse raramente apprezzata mentre qualcuno ne veniva ancora estratto.
Così, quando il sentiero occidentale del Sugarwild Garden si intasò di lumache che trascinavano casse di nettare fermentato verso il Moonpetal Market, Pippleslot non aspettò pazientemente dietro di loro. Non prese il percorso più lungo oltre le terrazze di lavanda. Di certo non ascoltò quando il vecchio signor Glumpshell gli gridò: «Non infilarti nel fiore da premio di Madame Blushcurl, a meno che tu non voglia lasciarci uno strato di te stesso.»
Pippleslot si limitò a sistemare la piccola bisaccia sopra la pancia tonda e vellutata e a rivolgere alla coda un sorriso sicuro.
«Quello», annunciò indicando due alti petali rosa davanti a sé, «non è un fiore. È un ingresso progettato dalla natura per una rana dotata d’iniziativa.»
«È una giuntura chiusa fra petali», disse Glumpshell.
«Un atteggiamento negativo è solo codardia con gli occhiali.»
«Non porto gli occhiali.»
«Allora immagina quanto più codardo sembreresti se li portassi.»
Detto questo, Pippleslot balzò fuori dal sentiero e scomparve nel sottobosco brillante di rugiada.
Il fiore di Madame Blushcurl si ergeva al centro della sua aiuola privata, sovrastando i fiori circostanti come un’enorme gonna rosa colta nel mezzo di una riverenza scandalosa. I petali erano lunghi, vellutati e coperti di gocce d’argento che tremavano ogni volta che la brezza del mattino attraversava il giardino. Fra due di quei petali correva una stretta apertura verticale, ombrosa all’interno e lucida ai bordi.
Pippleslot la studiò con la grave concentrazione di un esperto che aveva già deciso quale fosse la risposta.
«Spazio in abbondanza.»
Non c’era spazio in abbondanza.
C’era, nel migliore dei casi, abbastanza spazio per mezzo peepfrog sensato oppure per un intero Pippleslot alle prese con un grave errore di calcolo.
Premette entrambe le mani arancioni contro i petali e si sporse in avanti. Quelli cedettero con un sospiro umido e vellutato.
«Vedete?» sussurrò a nessuno. «Praticamente mi invita a entrare.»
Infilò la testa.
I petali gli abbracciarono le guance.
Spinse ancora, comprimendo prima un occhio e poi l’altro finché il volto non sbucò dalla parte opposta. Gocce fresche gli schizzarono sulla pelle. Gli enormi occhi si spalancarono di trionfo quando si ritrovò a guardare direttamente attraverso l’immacolata aiuola centrale di Madame Blushcurl. Il sentiero del mercato era subito oltre.
Una scorciatoia perfetta.
Doveva soltanto far passare il resto di sé.
Pippleslot si protese in avanti, piantò entrambe le mani contro i petali interni e tirò. Le spalle passarono con uno squittio bagnato. Seguì il petto. Poi la curva inferiore della pancia vellutata incontrò l’apertura e si fermò con la solenne definitività di un tappo che entra in una bottiglia.
Sbatté gli occhi.
Dietro di lui, i piedi penzolavano fuori dal fiore. Davanti, le mani stringevano i petali. La fresca giuntura gli aderiva stretta intorno alla vita.
«Un lieve restringimento», disse.
Inspirò a fondo, tirò dentro la pancia e tirò ancora.
Non si mosse nulla tranne la bisaccia, che gli scivolò dalla schiena, volò sopra la testa e si aprì di schianto sotto di lui. Tre moscerini zuccherati, un invito piegato e un ditale d’emergenza pieno di budino si sparsero sull’aiuola immacolata di Madame Blushcurl.
Pippleslot guardò il budino atterrare capovolto.
«Ancora recuperabile.»
Avvicinò le ginocchia al corpo, incastrò le dita dei piedi contro i petali posteriori e spinse mentre tirava con entrambe le mani. La pelle si compresse. La pancia si tese. I petali stridettero intorno a lui.
Per un glorioso istante avanzò di quasi la larghezza di una goccia di rugiada.
Poi i petali scattarono verso l’interno alle sue spalle e si serrarono sotto la parte più larga della pancia.
La lingua di Pippleslot penzolò fuori.
«Hnng.»
Si riposò per un momento, respirando dal naso.
C’erano occasioni in cui un visionario doveva riconoscere che il metodo scelto non stava producendo il risultato desiderato. Le creature inferiori lo chiamavano avere torto. Pippleslot lo chiamava entrare nella fase sperimentale.
Provò a torcersi a sinistra.
Il fiore si torse con lui.
Provò a torcersi a destra.
Il fiore si torse dall’altra parte.
Si spinse lontano dai petali, sperando di invertire l’ingresso, ma la sua pancia vellutata aveva sviluppato un rapporto intimo con la cresta interna umida dell’apertura. Più spingeva, più il fiore gli si aggrappava con un morbido, orribile risucchio.
Quando smise, produsse un piccolo schiocco di bacio.
Pippleslot si immobilizzò.
«Non ne parleremo mai.»
Il fiore lo baciò di nuovo.
«Dico sul serio.»
Da qualche parte alle sue spalle arrivò il lento raschiare di un guscio di lumaca sulla pietra.
«Pippleslot?» chiamò Glumpshell. «Eri tu, o il fiore di Blushcurl ha ricominciato a corteggiare i mobili?»
Pippleslot alzò il mento e cercò di sembrare disinvolto.
«Tutto procede secondo i piani.»
«Il tuo piano suona umido.»
«Prosegui verso il mercato.»
«Sei incastrato?»
«No.»
Pippleslot tirò di nuovo. I petali si strinsero sotto la pancia e produssero uno stridio profondo e gommoso.
Glumpshell rimase in silenzio per diversi secondi.
«Ti stanno mangiando?»
«No.»
«Ti stai divertendo?»
«Glumpshell.»
«È una domanda ragionevole. Ai rumori manca il contesto.»
Pippleslot guardò attraverso l’aiuola. Se fosse riuscito a raggiungere il gancio di spina accanto al cestino da potatura di Madame Blushcurl, avrebbe forse potuto far leva sui petali e scappare prima che qualcuno lo vedesse. Era a pochi salti di distanza, cosa non particolarmente utile per chi al momento indossava un intero fiore intorno alla vita.
Allungò un braccio verso di esso.
Le punte delle dita non ci arrivarono.
Si allungò ancora. La guancia si premette contro un petalo bagnato. Il fiore diede un altro tenero bacetto dietro di lui.
Glumpshell sussultò.
«Non osare», avvertì Pippleslot.
«Non ho detto niente.»
«Il tuo silenzio sogghignava.»
«Desideri assistenza?»
Pippleslot valutò la domanda. Accettare l’aiuto di Glumpshell avrebbe significato sopportare forse una settimana di battute, diversi racconti esagerati e uno schizzo commemorativo esposto alla Snailhouse Tavern. Rifiutare l’aiuto avrebbe potuto significare restare nel fiore di Madame Blushcurl finché lei non fosse arrivata per l’ispezione mattutina.
Madame Blushcurl era famosa per tre cose: coltivare i fiori rosa più grandi del Sugarwild Garden, vincere ogni discussione in cui entrava e trattare gli intrusi come una fonte di fertilizzante sottoutilizzata.
«Assistenza discreta», disse piano Pippleslot.
La testa di Glumpshell apparve all’esterno della giuntura fra i petali. I peduncoli oculari si alzarono, si abbassarono e si rialzarono mentre ispezionava le gambe penzolanti di Pippleslot.
«Oh», disse.
«Non una parola.»
«Ho detto soltanto “oh”.»
«L’hai detto in paragrafi.»
Glumpshell scivolò più vicino e diede un cauto strattone a una caviglia di Pippleslot.
Il fiore strinse.
Gli occhi di Pippleslot sporgevano.
«Fermati.»
Glumpshell lo lasciò.
I petali si rilassarono con uno schiocco bagnato.
«Interessante», disse la lumaca.
«Non c’è niente d’interessante.»
«Il fiore sembra opporsi al ritiro.»
«Allora spingimi dall’altra parte.»
Glumpshell posò entrambe le zampe anteriori sul didietro di Pippleslot e spinse con tutta la forza che una lumaca potesse produrre prima di pranzo. La pancia di Pippleslot sporse attraverso la giuntura. La bocca si aprì. La lingua gli scivolò sul mento. Diverse gocce schizzarono dai petali e gli finirono negli occhi.
Avanzò di un’altra frazione.
Poi Glumpshell perse aderenza e scivolò all’indietro, lasciando una lunga scia d’argento su una coscia di Pippleslot.
«Mi hai appena sbavato sulla gamba?» pretese Pippleslot.
«Era necessario.»
«Era personale.»
«Potrebbe tornarti utile. La lubrificazione sembra essere il problema centrale.»
«Il problema centrale è che spingi come un fungo anziano.»
Glumpshell si raddrizzò indignato. «Vado a chiamare qualcuno più forte.»
«No.»
«Qualcuno con le braccia.»
«Assolutamente no.»
«Forse una carrucola.»
«Glumpshell, ascolta attentamente. Andrai a prendere una creatura fidata. Una. Non porterà spettatori, non farà annunci e non dirà a nessuno che cosa è successo qui.»
«Naturalmente.»
«Giuralo.»
Glumpshell si posò solennemente un tentacolo sul petto.
«Sull’onore del mio guscio.»
Si voltò e scivolò via.
Pippleslot lo guardò andarsene, turbato dal fatto che una volta Glumpshell avesse affittato spazi pubblicitari su quel guscio a sei rimedi concorrenti contro gli afidi.
Di nuovo solo, Pippleslot riprese ad allungarsi verso il gancio di spina. Si tese finché la spalla non tremò, riuscì a sfiorarne il manico curvo e lo spinse più vicino di qualche centimetro. Incoraggiato, riprovò.
La punta del dito agganciò l’uncino.
Lo trascinò verso di sé.
«Eccoti», sussurrò. «A un visionario serve soltanto lo strumento giusto.»
Afferrò la spina con entrambe le mani e ne incastrò l’estremità smussata fra i petali. Con una pressione attenta, cominciò a far leva per separarli.
La giuntura si allentò intorno alla pancia.
Pippleslot sorrise.
Aumentò la pressione.
I petali si allargarono.
La pancia si spostò in avanti.
Poi il gancio di spina si spezzò.
Pippleslot scattò attraverso l’apertura fino ai fianchi, rimbalzò una volta e rimase incastrato a un’angolazione del tutto nuova e molto meno dignitosa. Una gamba restò fuori. L’altra schizzò fra i petali e apparve accanto al suo viso. Il mento gli atterrò sul ginocchio.
Il fiore tremò dalla base alla punta, liberando una pioggia scintillante di rugiada.
Da qualche punto nel profondo arrivò un basso scricchiolio floreale.
Pippleslot fissò il proprio piede.
«È temporaneo.»
Una voce chiamò dal sentiero alle sue spalle.
«Siamo arrivati più in fretta che potevamo!»
Il cuore di Pippleslot si fermò.
Non era Glumpshell.
Era Tansy Nibwhistle, la banditrice del giardino, i cui doveri professionali comprendevano suonare la campana mattutina, annunciare le emergenze pubbliche e garantire all’imbarazzo privato la massima diffusione geografica.
Seguirono altre voci.
«Dov’è?»
«Qualcuno ha portato una corda?»
«Ho portato il burro!»
«Ho portato le pinze lunghe!»
«Dobbiamo chiamare Madame Blushcurl?»
«No!» gridò Pippleslot.
Una dozzina di teste apparve intorno al fiore.
C’erano coleotteri, budwiggle, due sorelle falene, una mantide in pensione e una famiglia di topi del nettare che aveva evidentemente portato la colazione. Glumpshell scivolò fra loro con l’espressione di una creatura che tecnicamente non aveva seguito nessuna istruzione.
Gli enormi occhi di Pippleslot passarono da un volto all’altro.
«Avevi detto una creatura fidata.»
Glumpshell accennò alla folla. «Non ne ho individuata una, così ho diversificato.»
Tansy Nibwhistle si fece avanti con una campanella d’ottone e una tavoletta per appunti.
«Non suonarla», disse Pippleslot.
«È la procedura standard di soccorso.»
«Non mi stanno soccorrendo.»
Nibwhistle scrutò il piede accanto al volto di Pippleslot, poi girò intorno al fiore per esaminare ciò che restava visibile dall’altra parte.
«Come lo chiameresti?»
«Un ritardo botanico.»
La mantide in pensione si sistemò gli occhiali. «La pancia ha oltrepassato la fessura interna, ma i fianchi restano ostruiti. Potremmo dover ungere tutta la metà inferiore.»
I topi del nettare cominciarono ad applaudire.
«Nessuno», disse Pippleslot, «ungerà niente.»
Un coleottero alzò il recipiente del burro. «Allora perché l’ho portato?»
«Perché Glumpshell mi ha tradito.»
«Ho descritto la faccenda come delicata», disse Glumpshell.
«Hai invitato una banditrice con una campana.»
Nibwhistle la suonò una volta.
Il rintocco acuto attraversò il Sugarwild Garden.
«Comitato d’emergenza riunito!» annunciò. «Un peepfrog adulto. Fessura floreale sbagliata. Gonfiore moderato. Dignità già considerata irrecuperabile.»
In lontananza si aprirono porte.
Si sollevarono finestre.
Piedi cominciarono ad affrettarsi lungo i sentieri del giardino.
Pippleslot chiuse gli occhi.
«Se qualcuno chiede», borbottò, «mi hanno spinto.»
Glumpshell guardò la stretta giuntura, il gancio di spina spezzato e la pancia tonda e vellutata di Pippleslot che luccicava fra i petali.
«Chi?»
Pippleslot aprì un occhio.
«La storia.»
Il Comitato per l’Estrazione Impropria
Nel giro di sette minuti, il ritardo botanico di Pippleslot aveva attirato trentadue spettatori, quattro specialisti autoproclamati, un carretto di rinfreschi e un giovane coleottero carboncino che vendeva schizzi intitolati Visionario al lavoro.
La folla si dispose a semicerchio nell’aiuola di Madame Blushcurl, calpestando tre file di menta lunare e trattando l’intera vicenda con la solenne eccitazione normalmente riservata a matrimoni, faide pubbliche e ortaggi dalle forme insolite.
Pippleslot restava incastrato nel fiore con una gamba accanto al viso, la pancia compressa fra i petali interni e l’altra metà esposta a una folla che aveva cominciato a discutere quale lato offrisse la vista migliore.
«Davanti c’è l’espressione», disse un topo del nettare.
«Il retro la spiega», rispose un altro.
Pippleslot puntò verso di loro un dito arancione tremante.
«Siete entrambi banditi dal mio funerale.»
«È previsto a breve?» chiese il topo più piccolo.
«Si può organizzare.»
Tansy Nibwhistle suonò due volte la campanella.
«Il Comitato d’Emergenza per l’Estrazione Impropria apre ora la seduta.»
«Non esiste nessun comitato», disse Pippleslot.
Nibwhistle consultò gli appunti. «Adesso sì. Ho il verbale minuto per minuto.»
«Sei qui da sette minuti.»
«E li ho documentati tutti.»
Si voltò verso la folla. «La parte intrappolata è entrata nel fiore privato di Madame Blushcurl senza autorizzazione approssimativamente nove minuti dopo l’alba. La penetrazione iniziale risulta essere stata volontaria.»
Le sorelle falene si coprirono la bocca e ridacchiarono.
«Non scriverlo così», disse Pippleslot.
«È stata involontaria?»
«No, ma esistono parole migliori.»
Nibwhistle si picchiettò il mento col carboncino. «Entusiasta?»
La folla rise.
«Sparisci dalla mia vista.»
«Impossibile. Al momento la tua vista copre gran parte del giardino.»
Era vero. Gli occhi di Pippleslot, naturalmente enormi anche in circostanze normali, avevano assunto proporzioni tanto frenetiche da consentirgli di osservare i soccorsi, il sentiero del mercato e diversi dettagli deplorevoli della propria situazione senza girare la testa.
La mantide in pensione si mise sotto il fiore e si schiarì la gola. Si chiamava dottoressa Claspwick, benché non praticasse medicina da uno sfortunato disaccordo con il Consiglio dei Coleotteri sul fatto che urlare potesse valere come anestesia.
Si sistemò gli occhiali e ispezionò la giuntura intorno alla pancia di Pippleslot.
«Il gonfiore sembra minimo», annunciò. «L’ostruzione principale è strutturale.»
«Cioè?» chiese Nibwhistle.
«È più largo del buco.»
Pippleslot la fulminò.
«Potevo diagnosticarlo dall’interno.»
«Allora avresti dovuto farlo prima di inserire la parte più larga.»
La dottoressa Claspwick estrasse un metro a nastro e lo avvolse intorno alla curva esposta del suo stomaco.
«Che cosa stai facendo?»
«Determino la circonferenza.»
«Per il soccorso?»
«Per il tabellone delle scommesse.»
Dalla folla si alzò un applauso.
Nibwhistle suonò di nuovo la campana. «Niente scommesse finché non saranno pubblicate le misure ufficiali.»
«Perché dovrebbe riguardarti?» pretese Pippleslot.
«Le puntate non regolamentate incoraggiano la corruzione.»
«Al contrario di qualunque cazzo di cosa sia questa?»
Sul retro del fiore, Glumpshell aveva organizzato le provviste. C’erano due rotoli di corda, un barattolo di olio di polline, il recipiente del burro, un paio di pinze da giardino, sei cucchiai di legno, una sega da potatura e una tovaglia piegata ricamata con minuscole campanule blu.
«A che serve la tovaglia?» chiese Pippleslot.
«Privacy», disse Glumpshell.
«Finalmente un’idea sensata.»
Glumpshell la stese a terra e vi dispose sopra gli attrezzi.
Pippleslot fissò la scena.
«Li stai esponendo?»
«Gli strumenti puliti sono essenziali.»
«Copri me, non i cucchiai!»
La dottoressa Claspwick finì di misurare e alzò una zampa anteriore uncinata.
«Cominceremo con la trazione.»
«Sembra quasi professionale», disse Pippleslot.
«Non lo è», lo rassicurò Glumpshell.
Il comitato avvolse una corda intorno alla caviglia posteriore di Pippleslot. Dopo una breve discussione su nodi, leva e possibilità che la gamba si staccasse, sei volontari presero la fune.
La dottoressa Claspwick si posizionò accanto al fiore.
«Al mio via, esercitate una pressione costante all’indietro. Non strattonate.»
Il coleottero con il burro alzò una mano. «E se la pressione costante fallisce?»
«Allora strattonate.»
Pippleslot afferrò i petali interni.
«Aspettate. Come faccio a segnalare se qualcosa si strappa?»
«Probabilmente farai un rumore», disse Glumpshell.
«Che genere di rumore?» chiese una delle sorelle falene.
«Stiamo tutti per scoprirlo.»
«Disprezzo ogni creatura presente.»
La dottoressa Claspwick alzò la zampa anteriore.
«Tirate.»
I volontari si inclinarono all’indietro.
La corda si tese intorno alla caviglia di Pippleslot. La gamba gli si allungò dietro. La pancia si compresse contro la giuntura floreale. I petali si ritrassero verso l’interno, come decisi a tenersi il premio.
Le dita di Pippleslot si contrassero.
«Costanti», chiamò la dottoressa Claspwick.
I volontari tirarono più forte.
Il fiore si piegò all’indietro.
Pippleslot non si mosse.
«Aumentate la pressione.»
I topi del nettare si unirono alla corda. Glumpshell si puntellò contro un sassolino e li spinse da dietro. L’intera fila gemette per lo sforzo.
Pippleslot sentì la cresta del petalo stringersi sotto lo stomaco. La gamba intrappolata premette più forte contro la guancia. La lingua gli scivolò fuori e gli schiaffeggiò il naso.
«Fermatevi», cercò di dire.
Ne uscì un gorgoglio umido.
«Era il segnale?» chiese un coleottero.
«Probabilmente un incoraggiamento», disse la dottoressa Claspwick. «Continuate a tirare.»
Pippleslot agitò freneticamente entrambe le mani.
Nibwhistle lo studiò. «Sembra entusiasta.»
Con un grido collettivo, i volontari diedero un ultimo strattone.
Il fiore si piegò quasi orizzontale.
La corda scivolò via dalla caviglia di Pippleslot.
Tutti quelli che tiravano volarono all’indietro sul carretto dei rinfreschi.
Il fiore scattò di nuovo in verticale.
Pippleslot schizzò in avanti, sprofondò fra i petali e rimbalzò due volte prima di restare di nuovo incastrato, ora con entrambe le gambe sporgenti dietro.
Un vassoio di panini al nettare volò in aria e atterrò sparso intorno all’aiuola.
Per diversi secondi nessuno parlò.
Il volto di Pippleslot era schiacciato contro il petalo interno. Un occhio fissava la folla. L’altro puntava da qualche parte oltre le preoccupazioni dei mortali.
La dottoressa Claspwick prese nota.
«Trazione fallita.»
«Dici?» gracchiò Pippleslot.
La folla cominciò a raccogliere i panini caduti.
Nibwhistle si avvicinò al suo viso. «Come descriveresti il disagio attuale?»
«Omicida.»
«Moderato, dunque.»
Glumpshell emerse dalle macerie con il tendone a strisce del carretto dei rinfreschi sulla testa come una cuffietta.
«Dovremmo provare la lubrificazione.»
Diverse creature mormorarono la propria approvazione.
Pippleslot scosse la testa.
«Niente burro.»
«Olio di polline?» chiese il coleottero.
«No.»
«Crema pasticcera calda?» suggerì una voce dalla folla.
Tutti si voltarono.
Nonna Drizzleshell, la lumaca più anziana del Sugarwild Garden, scivolò fra gli spettatori portando una pentola fumante.
Aveva partecipato a ogni emergenza pubblica degli ultimi quarant’anni e non ne aveva migliorata nessuna.
«Assolutamente no», disse Pippleslot.
Drizzleshell alzò il coperchio. Una dolce nuvola di vaniglia attraversò l’aiuola.
«La crema allenta ciò che il panico stringe.»
«Sembra inventato.»
«La maggior parte della saggezza lo è.»
«Dove avevi intenzione di metterla, esattamente?»
Drizzleshell guardò il fiore. Guardò Pippleslot. Tornò a guardare il fiore.
«Meglio non affannarsi sui dettagli.»
«I dettagli mi affannano interamente.»
La dottoressa Claspwick immerse la punta di una zampa anteriore nella crema e l’assaggiò.
«Troppo densa. Potrebbe attirare le formiche.»
«Grazie», disse Pippleslot.
«Diluitela con l’olio di polline.»
«Non era quello che intendevo.»
Il comitato si raccolse intorno alla tovaglia per formulare quella che Nibwhistle registrò ufficialmente come Strategia di Lubrificazione Composita. Gli ingredienti furono discussi con grande serietà. Il burro offriva una copertura superiore ma si ammorbidiva rapidamente al sole. L’olio di polline era scivoloso ma procurava un’allarmante sensazione di calore. La crema aderiva bene, profumava e garantiva che, se il soccorso fosse fallito, sarebbero rimasti dei rinfreschi.
Pippleslot ascoltò inorridito mentre il suo futuro veniva ridotto a una ricetta.
«Ritiro il consenso a questo intero comitato.»
Nibwhistle girò una pagina degli appunti. «La tua obiezione è stata annotata.»
«E?»
«E il voto è stato di dodici a uno.»
«Io non ho votato.»
«Quello era l’uno.»
Glumpshell risalì i petali posteriori con un piccolo pennello e il barattolo d’olio di polline.
Pippleslot sentì il tappo aprirsi con uno schiocco alle proprie spalle.
«Glumpshell.»
«Sì?»
«Se quel pennello tocca una qualsiasi parte di me, passerò il resto della vita a rovesciarti il guscio ogni volta che piove.»
Glumpshell si fermò.
«È inutilmente crudele.»
«Lo è anche invitare spettatori a ungermi il didietro.»
«Gli spettatori erano già qui.»
«Perché li hai portati tu!»
«Ho portato il comitato. La folla ha seguito la campana.»
Nibwhistle la suonò una volta a conferma.
Le sorelle falene si avvicinarono. Una teneva un parasole sopra l’altra. Nessuna sembrava minimamente interessata a fare ombra.
«Forse dovremmo preservare il suo pudore», disse la prima.
«Naturalmente», disse la seconda. «Giratevi tutti mentre guardiamo noi.»
Pippleslot affondò il viso nel petalo.
Glumpshell applicò la prima pennellata d’olio di polline.
Pippleslot emise un suono tanto acuto e improvviso che tre moscerini caddero dall’aria.
La dottoressa Claspwick sollevò il carboncino.
«La sensibilità sembra elevata.»
«L’olio è caldo!» gridò Pippleslot.
«Si sta attivando.»
«Sta commettendo un reato.»
Glumpshell spennellò un altro strato intorno al punto d’incontro fra rana e fiore. L’olio si diffuse sulla pelle granulosa di Pippleslot e penetrò nella giuntura. I petali di Madame Blushcurl scintillarono. Le loro superfici vellutate si rilassarono quasi impercettibilmente.
«Funziona», sussurrò qualcuno.
Glumpshell ne aggiunse altro.
Il fiore si allentò.
Pippleslot sentì la pancia spostarsi.
«Tutti lontani», ordinò la dottoressa Claspwick. «Potrebbe emergere con velocità.»
La folla fece un cauto passo indietro.
«Più lontano», disse Pippleslot.
Fecero un altro mezzo passo.
«Più lontano!»
Non si spostarono affatto.
Pippleslot piantò le mani contro i petali interni e spinse. Il corpo scivolò avanti di parecchi centimetri con un lungo squittio bagnato.
Un mormorio deliziato attraversò gli spettatori.
Spinse ancora.
I fianchi entrarono nella giuntura.
I petali si allargarono. L’olio gocciolava dal fiore. Le gambe di Pippleslot scalciavano dietro di lui mentre cercava un appiglio.
«Spingi!» gridò Nibwhistle.
«Sto spingendo!»
«Spingi con convinzione!»
«Ti spingo in mezzo al traffico!»
Glumpshell puntellò entrambe le zampe anteriori sul didietro di Pippleslot.
«Al tre.»
«Non contare forte.»
«Uno!» gridò la folla.
«Vi odio.»
«Due!»
Pippleslot afferrò i petali.
«Tre!»
Glumpshell spinse. Pippleslot tirò. I petali si aprirono con un fremito e Pippleslot avanzò di colpo finché restò presa soltanto la curva più larga dei fianchi.
La folla esultò.
Il volto di Pippleslot si illuminò.
«Ancora!»
Glumpshell si riposizionò.
«Uno!»
«Salta la cerimonia.»
«Due!»
«Spingi e basta!»
«Tr...»
Un’ombra cadde sull’aiuola.
Gli applausi cessarono.
Le sorelle falene chiusero il parasole. Il coleottero nascose il burro dietro la schiena. Nibwhistle abbassò la campana senza suonarla. Persino la dottoressa Claspwick infilò silenziosamente il metro sotto la tovaglia.
Pippleslot restò sospeso fra la liberazione e il disonore, troppo spaventato per chiedere perché tutti avessero taciuto.
Poi una voce fredda e precisa arrivò dal sentiero.
«Qualcuno vorrebbe spiegarmi perché un peepfrog unto sporge dal mio fiore da premio?»
Pippleslot chiuse gli occhi.
Era arrivata Madame Blushcurl.
Stava sul bordo dell’aiuola con un aderente cappotto da giardinaggio violetto e lame da potatura d’argento appese alla cintura. Le lunghe antenne si incurvavano sopra un volto di devastante compostezza. A un braccio portava un cestino di vimini pieno di nastri e targhe lucide per la visita del giardino che sarebbe cominciata quel pomeriggio.
Lo sguardo passò sulla menta lunare calpestata, il gancio di spina rotto, il carretto dei rinfreschi distrutto, le corde, la crema, la folla e infine Pippleslot.
«Ah», disse. «Il visionario.»
Pippleslot tentò un sorriso.
«Buongiorno, Madame Blushcurl.»
«Lo è?»
«Il tempo sembra piacevole.»
«C’è una rana dentro il mio fiore.»
«Solo temporaneamente.»
«È entrato volontariamente», offrì Nibwhistle.
Il sorriso di Pippleslot svanì.
Blushcurl si avvicinò ed esaminò la giuntura. L’espressione non cambiò quando notò l’olio di polline che ne gocciolava.
«Lo avete lubrificato.»
Glumpshell si tolse dalla testa il tendone dei rinfreschi.
«Per scopi medici.»
«Dottoressa Claspwick?»
La mantide ripiegò le zampe anteriori dietro la schiena. «Ho sconsigliato la crema.»
«Un raro momento di moderazione.»
Madame Blushcurl girò intorno al fiore, ispezionando ogni cresta di petalo schiacciata e ogni goccia disturbata. Pippleslot la seguì con gli occhi.
«Posso pagare i danni», disse.
«Con che cosa?»
«Ho tre moscerini zuccherati.»
«Sono a terra.»
«Allora ho tre moscerini zuccherati leggermente sporchi.»
Blushcurl si fermò sotto di lui.
«Sai che fiore è questo?»
Pippleslot si guardò intorno. «Rosa?»
Qualcuno nella folla gemette.
Le antenne di Madame Blushcurl si abbassarono.
«Questo è il Grande Fiore da Esposizione. Mi ci sono voluti undici mesi per coltivarlo. A mezzogiorno verrà giudicato davanti alla Società Botanica Reale e a diverse centinaia di visitatori.»
Pippleslot deglutì.
«Manca un’eternità a mezzogiorno.»
Nibwhistle controllò l’orologio del giardino sopra il cancello del mercato.
«Un’ora e quarantatré minuti.»
«Un’eternità», insistette Pippleslot.
Blushcurl toccò una lama lucida alla cintura.
«Per fortuna so esattamente come rimuoverlo.»
Pippleslot guardò le lame da potatura.
La gola gli si strinse.
«Rimuovere me o il fiore?»
Madame Blushcurl sorrise.
Era un piccolo sorriso elegante che non conteneva alcun conforto.
«Dipende da quale dei due sembra più recuperabile.»
Lo svelamento della dignità residua di Pippleslot
Ogni creatura nell’aiuola fece un rispettoso passo lontano da Pippleslot.
Era la distanza che gli amici creavano quando volevano chiarire che qualsiasi cosa sarebbe successa dopo era stata causata interamente dalla stupidità di qualcun altro.
Pippleslot fissò le lame da potatura d’argento di Madame Blushcurl.
Erano strette, curve e abbastanza lucide da riflettere il suo volto inorridito. Una serviva a rifilare gli steli. L’altra sembrava capace di rimuovere un ramo molesto, una radice troppo cresciuta o la parte più tonda di un peepfrog adulto con la minima interruzione del programma pomeridiano.
«Prima di cominciare a tagliare», disse Pippleslot, «credo che il comitato dovrebbe discutere alternative meno permanenti.»
«Il comitato è sciolto», disse Madame Blushcurl.
Tansy Nibwhistle alzò la tavoletta. «Per autorità di chi?»
Blushcurl guardò la menta lunare calpestata.
«Mia.»
Nibwhistle abbassò la tavoletta.
«Il comitato riconosce l’autorità.»
Madame Blushcurl staccò una lama da potatura dalla cintura.
I piedi intrappolati di Pippleslot si contrassero tanto dietro il fiore che le dita arancioni si chiusero a pugno.
«Per precisione», disse, «quale sezione ritieni meno recuperabile?»
«Non ho deciso.»
«Forse dovresti prenderti qualche giorno.»
«La Società Botanica Reale arriva fra un’ora e quaranta minuti.»
«Nibwhistle ha detto quarantatré.»
«Hai passato tre minuti a negoziare con le mie cesoie.»
Madame Blushcurl si mise sotto il fiore e alzò la lama.
Pippleslot strizzò gli occhi.
Ci fu un taglio secco.
Qualcosa di leggero gli cadde davanti al viso.
Aprì un occhio.
Blushcurl aveva tagliato la corda ancora aggrovigliata intorno alla caviglia.
«Oh», sussurrò.
«Deluso?»
«Profondamente sollevato.»
«Non affezionarti ancora alla sensazione.»
Lei rinfoderò la lama, si tolse il cappotto da giardinaggio violetto e lo porse a Glumpshell.
«Tieni questo.»
Glumpshell accettò il cappotto con entrambe le zampe anteriori. «Che cosa farai?»
«Correggerò ogni errore che avete commesso prima del mio arrivo.»
La dottoressa Claspwick fece schioccare indignata le mandibole. «La lubrificazione era efficace.»
«Avete applicato olio di polline riscaldante a un fiore da esposizione costrittore.»
«Ha rilassato i petali.»
«Li ha stimolati.»
La folla mormorò.
Gli enormi occhi di Pippleslot si spostarono verso il basso.
«Stimolati come?»
Madame Blushcurl posò una mano sullo stelo. Pulsava debolmente sotto il palmo.
«Questa varietà reagisce al calore chiudendosi intorno alla fonte di pressione più vicina.»
Pippleslot guardò la giuntura che gli stringeva i fianchi.
«Fonte di pressione più vicina», ripeté.
«Tu.»
Una delle sorelle falene sussurrò: «Gli piace.»
L’altra rispose sottovoce: «Ha gusti terribili.»
Madame Blushcurl indicò il retro del fiore.
«Togliete ogni traccia di quell’olio.»
Glumpshell guardò i petali vellutati. «Con che cosa?»
«Rugiada fredda e un panno pulito.»
Il coleottero col burro posò lentamente il recipiente dietro una foglia.
«Non burro?»
Blushcurl girò la testa.
Il coleottero si sedette sul recipiente.
«Nessuno ha detto burro.»
Madame Blushcurl mandò i topi del nettare alla fontana orientale. Tornarono portando coppette di ghianda piene di rugiada fredda. Le sorelle falene consegnarono il parasole, a cui Blushcurl tolse la copertura di seta per dividerla in panni con tre tagli efficienti.
«Delicatamente», ordinò. «Le fibre esterne dei petali devono rimanere allineate.»
Glumpshell immerse un panno nella rugiada e cominciò a pulire l’olio di polline dalla giuntura.
Pippleslot sussultò.
«Fredda!»
«È questo il punto», disse Blushcurl.
«Un avvertimento sarebbe stato civile.»
«Lo sarebbe stato anche usare il sentiero.»
La folla rise.
Pippleslot la fulminò. «Siete tutti nel giardino di qualcun altro a guardare mentre mi lavano la metà inferiore. Andiamoci cauti con i giudizi.»
Non zittì nessuno, ma fece ripensare a diversi spettatori dove stessero mettendo i piedi.
Mentre la rugiada fredda diluiva l’olio, il tremore del fiore diminuì. I petali smisero di premere verso l’interno. La giuntura intorno ai fianchi di Pippleslot si ammorbidì finché lui poté respirare senza sentirsi personalmente valutato da un fiore.
Madame Blushcurl esaminò il risultato.
«Meglio.»
«Possiamo tirarlo fuori adesso?» chiese Nibwhistle.
«No.»
«Spingerlo?»
«No.»
«Tagliarlo?»
Pippleslot rimase a bocca aperta.
«Perché questa opzione è ancora nell’elenco?»
Blushcurl infilò la mano tra i petali e premette due dita contro una nervatura interna sotto il suo stomaco.
Il fiore si aprì leggermente.
Pippleslot trasalì.
«C’è un punto di rilascio», spiegò.
Le antenne di Glumpshell si afflosciarono.
«Un punto di rilascio?»
«Sì.»
«Dove?»
«Dentro la piega inferiore.»
«Ho esaminato la piega inferiore.»
«Con un pennello da burro.»
«Uno specialista lavora con gli strumenti disponibili.»
«Tu non sei uno specialista.»
«Questo spiega parecchie cose», disse Pippleslot.
Blushcurl li ignorò entrambi. Si chinò più vicino ed esaminò la posizione dei fianchi di Pippleslot.
«Sei entrato dalla testa?»
«Con sicurezza.»
«E quando sei rimasto incastrato?»
«Ho tirato.»
«Poi hai spinto.»
«Esatto.»
«Poi hai tirato più forte.»
«La lungimiranza richiede perseveranza.»
«Hai ripiegato il petalo interno sotto la pancia.»
Pippleslot guardò in basso, anche se la curva del suo stomaco gli impediva di vedere qualcosa di utile.
«Puoi distenderlo?»
«Sì.»
«Magnifico.»
«Non ti piacerà.»
«Meno magnifico.»
Madame Blushcurl si voltò verso la folla.
«Andatevene tutti.»
Nessuno si mosse.
«Subito.»
Gli spettatori arretrarono strascicando i piedi di circa la lunghezza di uno scarabeo.
Nibwhistle strinse la sua tavoletta. «In qualità di banditrice del giardino, ho il dovere di assistere alle procedure d’emergenza.»
«Hai il dovere di annunciare l’arrivo della Società Botanica Reale al cancello occidentale.»
Nibwhistle esitò. «Prima o poi.»
«Preferiresti spiegare perché hai contribuito a calpestare l’aiuola da esposizione?»
Nibwhistle si voltò verso il sentiero.
«L’ispezione del cancello occidentale comincia immediatamente!»
Suonò la campanella e si allontanò a passo deciso.
Le sorelle falene la seguirono. La dottoressa Claspwick si ricordò di un appuntamento immaginario. Lo scarabeo si mise il burro sotto un braccio e se ne andò con i topolini del nettare, che raccolsero tutti i panini caduti che riuscivano a trasportare. Il resto della folla si spostò a malincuore verso il sentiero, camminando all’indietro per non perdersi nulla.
Nel giro di pochi istanti, accanto al fiore rimasero soltanto Madame Blushcurl, Glumpshell e Pippleslot.
Una siepe lì vicino frusciò.
Blushcurl ci lanciò dentro un sassolino.
Tre scarabei nascosti si dispersero.
«Grazie», disse Pippleslot.
«Non ringraziarmi ancora.»
Madame Blushcurl afferrò il petalo interno ripiegato.
«Glumpshell, sostieni il fiore.»
La lumaca si spostò sotto il fiore e puntellò con il guscio la sua curva inferiore.
«Pippleslot, solleva lo stomaco.»
«Non si solleva da solo.»
«Allora contrailo.»
«Lo sto contraendo da quando è arrivata la folla.»
«Impegnati di più.»
Pippleslot tirò dentro la pancia finché gli occhi non gli sporsero e la pelle non si tese.
Madame Blushcurl fece scivolare le dita sotto la piega incastrata.
La rugiada fredda scorse sullo stomaco di Pippleslot.
Lui tremò.
«Sta’ fermo.»
«Hai la mano gelata.»
«Preferiresti l’olio riscaldante?»
«Procedi.»
Blushcurl tirò delicatamente il petalo verso il basso. Oppose resistenza, intrappolato tra la pelle di Pippleslot e la parete interna scivolosa del fiore.
Lei tirò con maggiore decisione.
La lingua di Pippleslot scattò fuori.
«Hnng.»
Glumpshell alzò lo sguardo. «È dolore?»
«Gli manca un contesto», ansimò Pippleslot.
Madame Blushcurl aggiustò la presa.
«Al tre, rilassa le gambe.»
«Perché?»
«Perché hai avvolto un piede intorno allo stelo del petalo.»
Pippleslot smise di respirare.
«Davvero?»
«Due volte.»
Glumpshell si sporse intorno al fiore. «Questo potrebbe spiegare perché tirare non ha funzionato.»
«Quell’estremità era sotto la tua responsabilità!»
«Stavano succedendo molte cose.»
«La maggior parte riguardava il mio culo!»
«Signori», disse Madame Blushcurl.
Tacquero.
«Uno.»
Pippleslot allentò le dita del piede.
«Due.»
Il piede scivolò via dallo stelo.
«Tre.»
Madame Blushcurl liberò la piega interna con uno strattone.
Il fiore si aprì con un profondo sospiro setoso.
Pippleslot scese di quindici centimetri.
I fianchi gli scivolarono attraverso la fessura.
Per un istante sbalorditivo rimase appeso sotto il fiore, trattenuto dalla morbida curva inferiore della pancia. Poi l’ultimo petalo lo lasciò andare con uno schiocco forte e inequivocabile.
Pippleslot schizzò in avanti.
Colpì l’aiuola coltivata, rimbalzò su un cuscino di menta lunare, rotolò nel budino rovesciato e si fermò sulla schiena, con tutti e quattro gli arti spalancati sotto il sole del mattino.
Nulla si mosse.
Glumpshell scivolò più vicino.
«Sei vivo?»
Pippleslot fissò il cielo.
«Purtroppo.»
Sollevò la testa e si esaminò. La pancia vellutata era striata di olio di polline, crema, menta schiacciata e resti di un moscerino zuccherato. Un filamento di petalo rosa gli aderiva alla coscia. La lingua sapeva vagamente di vaniglia.
Ma era libero.
Si mise a sedere e rise.
Cominciò con una risatina debole, crebbe fino a diventare un gracidio trionfante e finì quando Madame Blushcurl gli lasciò cadere in grembo l’invito rovinato, preso dalla sua borsa.
«Lo trovi divertente?» chiese.
La risata di Pippleslot si spense.
«Trovo incoraggiante essere sopravvissuto.»
Lei indicò il Grande Fiore da Esposizione.
I petali erano ancora intatti, ma pendevano da un lato come ubriachi. Diverse chiazze luccicavano di residui. Una nervatura interna era sgualcita e l’intero fiore si inclinava verso Glumpshell, come per chiedergli di spiegare in che razza di locale lo avesse portato.
«Hai danneggiato il mio pezzo forte.»
Pippleslot si alzò barcollando.
«Ho offerto tre moscerini zuccherati.»
«Uno ti è appiccicato allo stomaco.»
Lui guardò in basso.
«Due moscerini zuccherati.»
«Sistemerai l’aiuola, pulirai ogni petalo, sostituirai la menta lunare e resterai qui finché la valutazione non sarà terminata.»
Pippleslot annuì rapidamente. «Volentieri.»
«Spiegherai anche i danni, se i giudici te lo chiederanno.»
Il suo cenno d’assenso rallentò.
«Potremmo attribuirli al vento?»
«No.»
«Rugiada aggressiva?»
«No.»
«Danni migratori provocati da un oggetto rotondo non identificato?»
Madame Blushcurl gli porse il panno per pulire.
Pippleslot lo accettò.
«Una rana nella fessura sbagliata», borbottò.
«Precisamente.»
Per l’ora successiva, Pippleslot lavorò sotto l’inflessibile sorveglianza di Madame Blushcurl. Lavò via l’olio di polline dai petali vellutati, ripiantò la menta lunare schiacciata, raccolse i frammenti del gancio di spina spezzato e raschiò crema alla vaniglia da posti in cui la crema alla vaniglia non aveva alcun motivo botanico di trovarsi.
Glumpshell aiutò finché Blushcurl non scoprì che la sua bava sulla coscia di Pippleslot si era trasferita al fiore. Venne riassegnato alla lucidatura delle pietre.
A mezzogiorno l’aiuola era quasi immacolata. Il Grande Fiore da Esposizione svettava di nuovo, con i petali rosa scintillanti di rugiada fresca. Restava soltanto una piccola piega vicino alla fessura, nascosta sotto un nastro che Madame Blushcurl aveva annodato con precisione eccezionale.
Pippleslot gli stava accanto indossando tre foglie collocate strategicamente e un’espressione di innocenza esausta.
«Posso andare adesso?» chiese.
Suonò la campana del cancello occidentale.
Madame Blushcurl sorrise.
«Stanno arrivando i giudici.»
«Questa non era una risposta.»
«Mettiti dietro il fiore e non toccare niente.»
«Dietro?»
«Preferiresti davanti?»
Pippleslot si mise dietro.
La Società Botanica Reale entrò nell’aiuola in una processione di gusci lucidati, ali di seta e antenne cerimoniali. Li guidava Tansy Nibwhistle, con una fascia ufficiale e l’espressione tesa di chi stava attivamente resistendo all’impulso di annunciare tutto ciò che sapeva.
Dietro ai giudici arrivarono gli stessi spettatori che avevano assistito al salvataggio. Si radunarono lungo il sentiero, con facce sospettosamente pulite e assolutamente nessuna vergogna.
Lo scarabeo disegnatore a carboncino aveva già venduto tutte le copie di Visionario al lavoro.
Madame Blushcurl accolse i giudici con un inchino aggraziato. Descrisse la coltivazione del fiore, la sua rara colorazione e la difficoltà di preservarne la consistenza vellutata durante un’umida primavera di Sugarwild.
Il presidente della giuria, Lord Stamensworth, girò intorno al fiore.
Esaminò lo stelo.
Misurò i petali.
Ispezionò le goccioline attraverso una minuscola lente d’ottone.
Poi si fermò accanto alla fessura nascosta.
Pippleslot trattenne il fiato dietro il fiore.
Lord Stamensworth toccò il nastro che copriva la piega.
«Una caratteristica insolita.»
Le antenne di Madame Blushcurl rimasero perfettamente immobili.
«Una piccola complicazione durante i preparativi finali.»
«Che genere di complicazione?»
La folla si sporse in avanti.
Pippleslot guardò Madame Blushcurl. Lei ricambiò lo sguardo.
Poteva mentire. Poteva dare la colpa al vento, alla rugiada o a un oggetto migratorio misteriosamente rotondo. Poteva fuggire attraverso l’aiuola e non farsi mai più vedere al Mercato Moonpetal.
Poi notò Nibwhistle che alzava la campanella.
Se la storia doveva essere raccontata, decise Pippleslot, almeno l’avrebbe raccontata qualcuno che ne capiva le sfumature eroiche.
Uscì da dietro il fiore.
Un mormorio percorse i giudici.
Una delle foglie protettive di Pippleslot cadde immediatamente.
Il mormorio aumentò.
Pippleslot si coprì la zona esposta con una mano e sollevò il mento.
«La complicazione ero io.»
Lord Stamensworth lo fissò.
«Tu?»
«Ho individuato un’apertura stretta e l’ho scambiata per una scorciatoia.»
«Sei entrato nel fiore da esposizione?»
«Con notevole impegno.»
La folla ridacchiò.
«E sei rimasto incastrato?»
«Temporaneamente abbracciato.»
Nibwhistle suonò la campanella.
«Bloccato alla pancia e ai fianchi!» annunciò.
«Grazie, Tansy», disse Pippleslot a denti stretti.
«L’estrazione iniziale prevedeva una corda!»
«È sufficiente.»
«Seguita da olio riscaldante e da una controversa proposta a base di crema!»
I giudici guardarono prima Pippleslot, poi Madame Blushcurl.
Lord Stamensworth serrò le labbra.
Per un terribile istante Pippleslot credette che il fiore sarebbe stato squalificato e che Blushcurl avrebbe finalmente deciso quale dei due fosse meno recuperabile.
Poi il presidente della giuria emise un suono strozzato.
Le spalle gli tremarono.
Si coprì la bocca con una mano guantata, ma le risate gli sfuggirono tra le dita.
Gli altri giudici lo seguirono. Uno si piegò addosso a un altro. A una minuscola crisopa cadde la scheda dei punteggi. Persino il rigido contegno di Madame Blushcurl si incrinò ai margini.
Lord Stamensworth si asciugò gli occhi.
«In quarantasei anni di giuria», disse, «non ho mai incontrato un fiore collaudato così a fondo prima dell’esposizione.»
Pippleslot si inchinò.
La seconda foglia cadde.
La folla esplose.
Madame Blushcurl chiuse gli occhi.
«Pippleslot.»
Lui acchiappò la foglia e la fissò in fretta.
«Recuperata.»
Lord Stamensworth assegnò al Grande Fiore da Esposizione il primo premio per resistenza, presentazione e quella che il certificato ufficiale definiva «eccezionale integrità strutturale sotto vigorosa pressione anfibia».
Madame Blushcurl accettò la targa con un sorriso cortese.
Pippleslot non ricevette nulla, anche se lo scarabeo disegnatore gli offrì uno schizzo scontato.
Al tramonto ogni taverna di Sugarwild Garden aveva sentito la storia. A mezzanotte il fiore aveva già una coda di visitatori speranzosi di vedere la famosa fessura. Madame Blushcurl installò un cordone di velluto intorno all’aiuola e cominciò a far pagare l’ingresso.
Detrasse dalla quota di Pippleslot il costo della menta lunare, dei panni per pulire, del gancio di spina rotto e di un nastro mancante.
La sua quota non era mai esistita prima che lei cominciasse a fare le detrazioni.
Glumpshell acquistò la prima cartolina commemorativa. Raffigurava gli enormi occhi di Pippleslot che sbirciavano tra i petali rosa sotto le parole:
Magari ci fossi tu al mio posto.
Pippleslot la strappò a metà.
Glumpshell ne comprò un’altra.
Nelle settimane successive Pippleslot divenne famoso in tutta Sugarwild Garden come la rana che aveva scoperto la fessura sbagliata, ci era entrata con sicurezza e aveva avuto bisogno di quasi tutto il vicinato per uscirne. Negò la parte della storia relativa alla crema calda, contestò tutte le misure pubblicate e minacciò azioni legali contro chiunque usasse l’espressione «gonfiore moderato».
Smise anche di prendere scorciatoie.
Per quasi sei giorni.
La settima mattina Glumpshell lo trovò a studiare una stretta apertura sotto un enorme fungo blu.
«No», disse la lumaca.
Pippleslot inclinò la testa.
«Questa è chiaramente diversa.»
«In che modo?»
«Più spazio.»
«C’è meno spazio.»
«La stai guardando senza lungimiranza.»
Glumpshell si voltò verso il sentiero del mercato.
«Vado a prendere il burro.»
Pippleslot appoggiò entrambe le mani arancioni contro l’apertura e sorrise.
«Porta il pennello pulito.»
Porta a casa un po’ di Sugarwild
La dignità di Pippleslot potrebbe non essere sopravvissuta alla fessura sbagliata, ma la sua disavventura spettacolarmente colorata è pronta a evadere dentro casa tua. Porta sulle pareti ogni occhio sbarrato, goccia di rugiada scintillante e gloriosamente sfortunato centimetro di pancia vellutata con una stampa su tela o una luminosa stampa su metallo. Se preferisci qualcosa di più morbido, accoccolati sotto la coperta in pile oppure aggiungi il suo disastro floreale dagli occhi spalancati a un cuscino decorativo. E se Pippleslot non ha sofferto abbastanza per il tuo divertimento, smonta la sua disavventura pezzo per pezzo con il puzzle.
The Wink That Got Away With Everything
The Dewdrop He Swore He Could Handle
Sir Petalgrip and the Fold He Should’ve Respected