Sir Glazebutt and the Suspiciously Polished Petal

O Departamento de Assuntos Não Solicitados das Pétalas

Sir Glazebutt nunca recebera o título de cavaleiro.

Não resgatara uma princesa, derrotara um dragão, defendera uma ponte, recuperara um nabo sagrado nem realizara qualquer das outras tarefas moderadamente ridículas pelas quais tradicionalmente se conquistavam títulos de cavaleiro no Jardim Sugarwild. Nunca tivera sequer uma espada, a menos que se contasse a faquinha de manteiga que carregava no colete para emergências envolvendo scones.

Mesmo assim, chamava a si próprio de “sir” havia tanto tempo que corrigi-lo agora parecia menos uma defesa da verdade e mais uma forma de estragar uma tarde perfeitamente boa.

Seu título mais recente tinha tão pouca sustentação quanto o outro.

— Inspetor Real de Pétalas — anunciou sir Glazebutt, apresentando um cartão rosa a madame Honeyslip, da Trepadeira Trombeta Dourada. — Primeira classe. Plenamente credenciado. Autorizado a examinar estames, sépalas, flores, botões, dobras, babados, partes de baixo, partes de cima e quaisquer fendas incomumente convidativas.

Madame Honeyslip ajustou os óculos e examinou o cartão.

Fora recortado da lateral de uma caixa de creme de framboesa. O selo real era uma impressão de polegar esmagada em geleia, e a assinatura no rodapé dizia:

Sua Mais Radiante Majestade, Definitivamente a Rainha.

— Parece suspeito — disse ela.

— Isso prova que é oficial — respondeu Glazebutt. — Documentos do governo devem parecer suspeitos. Mantém o público respeitoso.

Madame Honeyslip olhou do cartão para Glazebutt e depois de Glazebutt para a magnífica flor rosa-coral atrás de si. Ela se abrira naquela manhã, a pétala interna larga reluzindo sob uma fina camada de néctar e orvalho.

Glazebutt também olhou.

Olhou com o interesse profissional concentrado de um sapo que inventara a própria profissão aproximadamente seis minutos antes.

— E o que — perguntou madame Honeyslip — envolve uma inspeção?

— Testes extensos.

— De que tipo?

— Firmeza. Umidade. Integridade estrutural. Polimento.

— Polimento?

— Vital.

— Para a flor?

— Para o moral.

Antes que ela perguntasse o moral de quem, Glazebutt saltou para a flor, deu duas voltas e pousou seu considerável traseiro turquesa na pétala com um suspiro satisfeito.

A pétala deu um rangido suave e úmido.

— Interessante — murmurou.

Deslocou-se um pouco para a esquerda.

Quiic.

Depois para a direita.

Qurrrc.

— Muito interessante mesmo.

Madame Honeyslip ficou olhando.

Sir Glazebutt se recostou na curva quente da flor e assumiu a expressão grave de um médico diante de uma erupção de pele especialmente complicada. Sua pele brilhante como joias cintilava em turquesa e coral sob centenas de gotículas redondas e vítreas. Seus olhos âmbar se estreitaram de concentração — ou talvez prazer — enquanto deslizava vários centímetros pela pétala lisa.

— Sua flor tem um acabamento perigosamente irregular — declarou.

— Não estava polida quando chegou.

— Precisamente. Uma infração grave.

— Agora tem um rastro brilhante com o formato exato da sua bunda.

Glazebutt olhou para trás.

Uma faixa larga e cintilante percorria a pétala.

— Prova — disse solenemente.

— De quê?

— Negligência.

A boca de madame Honeyslip se apertou. — Saia da minha trepadeira trombeta.

Glazebutt tirou um segundo cartão do colete. — Interferir numa inspeção real acarreta multa de três potes de conserva.

— Esse cartão diz “Junte Doze Tortinhas de Frutas e a Décima Terceira É Grátis”.

— A lei costuma ser escrita numa linguagem que os cidadãos comuns acham confusa.

Ela o expulsou da trepadeira com uma haste de rega.

Deveria ter acabado ali.

Teria acabado ali se sir Glazebutt tivesse vergonha ou uma compreensão realista das consequências. Infelizmente, perdera a primeira anos antes e considerava a segunda um boato pessimista espalhado por gente sem imaginação suficiente.

Ao pôr do sol, inspecionara mais sete flores.

Examinou o acolchoamento de um botão-de-ouro, a tensão elástica de uma tulipa, os ângulos de reclinação de dois lírios abertos e a “escorregabilidade de emergência” de uma flor blushberry particularmente larga. Em cada parada, exibia as credenciais de caixa de creme, franzia a testa criticamente para a pétala, acomodava-se nela e se remexia até a superfície brilhar.

Depois entregava a cada flor um relatório oficial.

Os relatórios consistiam em frases como adequadamente flexível, excessivamente sensível a cócegas, promissora, mas estreita na aproximação traseirae, num caso especialmente escandaloso, exige atenção imediata de um segundo inspetor e talvez uma toalha.

O jardim deveria ter reconhecido a fraude óbvia.

Em vez disso, ficou impressionado.

Em parte porque Glazebutt usava uma prancheta.

Pouquíssimas criaturas do Jardim Sugarwild entendiam pranchetas, mas todas as temiam. Uma prancheta sugeria formulários, regulamentos e a possibilidade de alguém, em algum lugar, ter contado coisas. Só de ver uma, besouros inocentes podiam confessar crimes que não cometeram.

Também ajudava o fato de sir Glazebutt inspecionar flores com extraordinária confiança. Aproximava-se de uma flor, batia na borda, farejava o centro, estreitava os olhos diante das dobras e assentia como se a pétala acabasse de confirmar uma suspeita profundamente perturbadora.

— Hum.

Geralmente bastava.

— O quê? — perguntava nervoso o dono da flor.

— Prefiro não alarmá-lo.

— Me alarmar com o quê?

— Notou alguma maciez incomum pela manhã?

— É uma pétala.

— Então isso é um sim.

Em dois dias, jardineiros nervosos estavam pedindo horários.

— Tenho uma peônia que parece bastante aveludada — disse lady Dewbuckle.

— Pode ser sério — respondeu Glazebutt.

— Minha orquídea se dobra quando pressionada.

— Instabilidade clássica.

— A parte de baixo do meu lírio lunar fica úmida até o meio-dia.

— Minha senhora, fico surpreso por ter sobrevivido à semana.

Sua lista de espera cresceu. Seu colete apertou. Sua reputação se expandiu mais depressa que seu conhecimento de botânica, que continuava inteiramente teórico e quase todo errado.

Fundou o Departamento de Assuntos Não Solicitados das Pétalas sob um toldo de cogumelo listrado. O departamento continha uma almofada de veludo, três caixas de arquivo vazias, uma campainha roubada de um hotel de caracóis e uma placa pintada que dizia:

INSPEÇÕES REAIS DE PÉTALAS
DISCRIÇÃO • QUALIDADE • CONTATO MINUCIOSO

Abaixo, em letras menores, acrescentou:

NENHUMA FLOR GRANDE DEMAIS
NENHUMA FENDA QUESTIONÁVEL DEMAIS

Os clientes eram instruídos a pagar antes da inspeção. Os pagamentos aceitos incluíam vinho de frutas, pãezinhos com cobertura, mosquitinhos açucarados, bolos de sementes, geleia, óleo de polimento e qualquer coisa descrita como “recheada de creme”.

Os negócios floresceram.

Sir Glazebutt logo precisou de ajuda e contratou um pulgão verde-claro chamado Nigel para administrar os horários. Nigel fora demitido do Tesouro Real depois de calcular por acidente que o reino devia onze milhões de bolotas a um esquilo morto. Glazebutt considerou aquilo excelente experiência administrativa.

— O que digo aos clientes que pedem para ver sua nomeação oficial do palácio? — perguntou Nigel.

— Diga que é confidencial.

— E se perguntarem qual autoridade real a classificou como confidencial?

— A confidencial.

— E se perguntarem se tem seguro?

— Toque a campainha e finja que o prédio está pegando fogo.

Nigel assentiu e anotou tudo.

Por várias semanas gloriosas, Glazebutt viveu magnificamente.

Tomava café da manhã com bolinhos ingleses cobertos de mel. Almoçava bolos florais glaceados com calda de framboesa. À noite, reclinava-se nas melhores pétalas inspecionadas e ditava regulamentos imaginários para Nigel.

— Todas as tulipas devem oferecer apoio lombar.

— Muito bem, senhor.

— As margaridas ficam proibidas de animação excessiva antes do nascer do sol.

— Naturalmente.

— E nenhuma flor poderá se descrever como “extramacia” sem se submeter a um exame completo sentado.

— Devo arquivar em defesa do consumidor?

— Arquive em urgente.

O sistema poderia ter continuado indefinidamente se Glazebutt não tivesse inspecionado a rosa premiada de lorde Nectarwick.

Lorde Nectarwick era um rico comerciante de pólen que possuía seis estufas, quatro fontes e uma sebe no formato do próprio perfil. Falava de suas rosas como pais orgulhosos falam de filhos talentosos, exceto que as rosas participavam regularmente de concursos e os filhos haviam sido mandados para o internato por tocar nos móveis.

Sua flor mais recente, a Duquesa Rouge, era enorme.

As pétalas eram de um rosa profundo e lustroso, enroladas em dobras macias e banhadas em orvalho aromático. Ela ganhara o primeiro lugar na Grande Exposição de Flores, o segundo nas Provas de Fragrância ao Luar e uma menção honrosa depois de morder um jurado da Sociedade de Horticultura de Thornvale.

— Trate-a com cuidado — advertiu lorde Nectarwick. — A Duquesa é sensível.

Sir Glazebutt subiu na rosa.

— Sensibilidade — disse — é minha especialidade.

Nigel tossiu atrás da prancheta.

Glazebutt testou a pétala externa com um pé de pontas alaranjadas. Depois pressionou as duas palmas contra a superfície. Por fim, após se certificar de que todos olhavam, virou-se e se acomodou na dobra central.

A Duquesa Rouge produziu um som grave e úmido.

Fwuump.

Sir Glazebutt afundou até os cotovelos.

Só a cabeça e um dedo erguido continuaram visíveis acima das pétalas.

— Aha — disse.

— O que é? — exigiu lorde Nectarwick.

Glazebutt não fazia ideia.

A rosa estava mais quente do que esperava. Seu néctar era incomumente espesso. Algo debaixo dele parecia pulsar.

— Pressão floral avançada — declarou.

A rosa se contraiu.

Glazebutt disparou para cima com um ruído normalmente associado à rolha saindo de uma garrafa cara. Atravessou a estufa voando, ricocheteou numa orquídea pendurada e caiu de traseiro numa tigela prateada de creme decorativo.

Nigel tocou a campainha de emergência.

— Fogo! — gritou.

— Não há fogo — disse lorde Nectarwick.

— Fogo confidencial! — gritou Nigel, e fugiu.

Glazebutt saiu da tigela com toda a dignidade que um anfíbio coberto de joias e com pudim no traseiro conseguia razoavelmente reunir.

— A inspeção está concluída — anunciou.

Lorde Nectarwick apontou para a Duquesa Rouge.

Um rastro reluzente ia do centro da flor à borda externa. As pétalas premiadas haviam sido achatadas no contorno exato da célebre anatomia de sir Glazebutt.

— Você a arruinou!

— Arruinei? — exclamou Glazebutt. — Meu bom senhor, revelei um defeito grave.

— Sentou na minha rosa!

— Sob condições controladas.

— Se remexeu!

— Movimento diagnóstico.

— Gritou: “Ah, está inesperadamente quente”.

— Terminologia clínica.

O rosto de lorde Nectarwick escureceu até ficar quase da cor da Duquesa Rouge.

— Vou denunciar isto ao palácio.

Sir Glazebutt congelou.

— Ao palácio?

— A própria rainha ouvirá como seu suposto inspetor conduz os negócios reais.

— Não é preciso incomodar Sua Majestade por causa de um pouco de polimento profissional.

— Deixou uma marca de nádega numa rosa campeã.

— Muitos artistas assinam suas obras.

Lorde Nectarwick agarrou a bengala.

Glazebutt saiu pela janela mais próxima.

Caiu numa hortênsia, rolou para uma banheira de pássaros e correu de volta ao escritório segurando a prancheta sobre o traseiro como proteção. Nigel já estava lá, guardando os bolos de sementes numa mala.

— Precisamos fechar o departamento — disse Glazebutt.

— Imaginei.

— Temporariamente.

— É claro.

— Devido a melhorias administrativas de rotina.

— E ao fato de ter cometido fraude contra uma rosa com conexões políticas?

— Principalmente pelas melhorias.

Glazebutt arrancou a placa, enterrou as credenciais de caixa de framboesa sob a almofada de veludo e passou a noite ensaiando expressões inocentes no reflexo de uma colher.

Pela manhã, escolhera uma expressão que combinava dignidade ferida e leve prisão de ventre.

Era excelente.

Também era inútil.

Precisamente às nove, uma procissão de crisopas reais chegou ao toldo de cogumelo. Suas asas reluziam como vitrais, os uniformes eram impecáveis e cada uma carregava um pergaminho com o autêntico selo dourado da rainha Maribelle Bloomcrown.

O capitão avançou.

— Sir Glazebutt?

— Nunca ouvi falar.

— Está usando um colete bordado com as palavras “Sir Glazebutt”.

Ele olhou para baixo. — Uma coincidência trágica.

O capitão abriu o pergaminho.

— Por ordem de Sua Majestade, deverá comparecer amanhã ao Festival Real das Flores.

Glazebutt engoliu em seco.

— Estou sendo preso?

— Não.

Seus ombros relaxaram.

— Deverá realizar uma inspeção pública completa da Rosa Pétala Lunar da rainha diante da corte reunida.

Seus ombros voltaram a subir até as orelhas.

O capitão continuou lendo.

— Sua Majestade recebeu relatos extraordinários de sua perícia. Espera uma demonstração formal de seus métodos, uma explicação de todos os regulamentos florais pertinentes e a comprovação de sua nomeação como Inspetor Real de Pétalas.

Nigel retirou discretamente o crachá.

— O comparecimento é obrigatório — concluiu o capitão. — A ausência será considerada usurpação de função real, falsificação de credenciais palacianas, arrecadação fraudulenta de doces e contato ilegal com flores protegidas.

— Qual é a punição? — sussurrou Glazebutt.

— A última criatura condenada foi lacrada dentro de um gnomo decorativo de jardim.

A cor de Glazebutt passou do turquesa ao azul pálido de um mingau assustado.

O capitão lhe entregou a convocação.

— A rainha aguarda ansiosa sua inspeção.

— Que maravilha.

— O reino inteiro estará assistindo.

— Mais maravilhoso ainda.

— Use algo digno.

As crisopas reais partiram.

Por um longo tempo, sir Glazebutt ficou sob o toldo de cogumelo listrado, apertando a convocação nas duas mãos. Pelo jardim, sinos começaram a anunciar o festival. Donos de flores saíram de suas casas. Vendedores ergueram tendas coloridas. Cortesãos poliram as asas, lavaram as antenas e espalharam a notícia de que o misterioso Inspetor Real de Pétalas da rainha finalmente demonstraria sua célebre técnica.

Glazebutt se virou devagar para Nigel.

— Quão difícil — perguntou — seria me tornar um verdadeiro especialista em botânica até amanhã de manhã?

Nigel ponderou.

— Quanto apego tem ao sono?

— Moderado.

— E a permanecer fora de um gnomo decorativo de jardim?

— Extremo.

Nigel reabriu a mala, devolveu os bolos de sementes à mesa e pôs a prancheta entre os dois.

— Então é melhor aprendermos o que uma pétala realmente é.

Sir Glazebutt o encarou.

— É a parte macia em que a gente senta.

Nigel suspirou.

Lá fora, os sinos do festival tocaram mais alto.

Tinham vinte e quatro horas para transformar o traseiro mais confiante do Jardim Sugarwild em algo parecido com um inspetor real qualificado.

Não era tempo suficiente.

Era, porém, consideravelmente mais tempo do que qualquer pessoa sensata lhes teria dado.

Uma Breve Educação Sobre Coisas em Que Glazebutt Já Se Sentara

A educação botânica de sir Glazebutt começou mal e piorou a partir daí.

Nigel abriu A Anatomia Completa e Ilustrada das Flores Respeitáveis na primeira página e apontou para um diagrama.

— Isto é uma flor.

Glazebutt franziu a testa. — Sei o que é uma flor.

— Ontem descreveu uma como “uma almofada que ocorre na natureza e tem perfume”.

— Era uma definição funcional.

— Era um narciso.

— Uma almofada estreita, então.

Nigel inspirou longamente pelo nariz. Fazia aquilo com frequência desde que aceitara o emprego no Departamento de Assuntos Não Solicitados das Pétalas. Ou era uma técnica para se acalmar, ou o início de um problema de saúde.

Transformaram o escritório de cogumelo numa sala de aula de emergência. Livros abertos cobriam todas as superfícies. Diagramas pendiam do toldo. Flores de amostra enchiam potes sobre a mesa, embora Glazebutt já tivesse comido a madressilva e alegado que fora necessário para pesquisa comparativa.

Nigel bateu de novo no diagrama.

— As partes de cores vivas ao redor das estruturas reprodutivas se chamam pétalas.

— Eu sabia.

— As estruturas verdes externas são sépalas.

— Isso também sabia.

— O que é um estame?

Glazebutt estudou a figura.

— Um assunto particular?

— Não.

— A varinha pessoal de uma flor?

— Não.

— A parte que fica animada demais quando chegam as abelhas?

Nigel hesitou.

— Biologicamente impreciso — disse —, mas perturbadoramente próximo.

Continuaram noite adentro.

Glazebutt aprendeu que pólen não era “caspa de flor”, néctar não era apenas “licor de abelha” e pistilos não eram utensílios de cozinha nem um boato escandaloso envolvendo madame Honeyslip. Aprendeu que as pétalas atraíam polinizadores, protegiam estruturas delicadas e se comunicavam por cor, cheiro, temperatura e mudanças sutis de textura.

Esse último fato capturou sua atenção.

— Textura? — perguntou.

— Sim.

— Então meus métodos não eram inteiramente fraudulentos.

— Poliu uma orquídea com o traseiro por quarenta minutos.

— Mas texturalmente.

— Cobrou extra pelo movimento circular.

— Trabalho especializado.

Nigel fechou os olhos.

— Por favor, tente absorver um fato útil antes do amanhecer.

Glazebutt tentou.

Tentou de verdade.

Infelizmente, anos de preguiça haviam treinado sua mente para rejeitar informações que não pudessem ser comidas, vestidas ou usadas para desculpar comportamentos questionáveis. A terminologia botânica entrava por um ouvido, passeava procurando um lugar confortável e saía pelo outro.

À meia-noite, conseguia distinguir uma sépala de uma concha de sopa, mas não com total confiança.

Às duas da manhã, decorara a frase “O brilho das pétalas pode indicar hidratação, saúde celular ou estrutura da superfície”, embora pronunciasse celular como se fosse um pequeno reino perto do litoral.

Às quatro, Nigel começou a testá-lo com amostras.

Ergueu uma margarida.

— Identifique isto.

— Asteraceae.

— Excelente.

— Li o rótulo do pote.

Nigel virou o pote.

Ergueu um lírio lunar.

— E isto?

— Úmido.

— Botanicamente.

— Umidaceae.

— Essa palavra não existe.

— Deveria.

Nigel abandonou as amostras e passou à estratégia de emergência.

— Não pode enganar a corte real inteira com termos inventados e uma expressão séria.

Glazebutt levantou um dedo. — Subestima tanto minha expressão quanto a corte real.

— A rainha fará perguntas.

— Responderei com confiança.

— Com fatos de verdade.

— Não vamos prejudicar a apresentação com restrições desnecessárias.

— E precisa apresentar a prova de nomeação.

Os dois olharam para a almofada de veludo sob a qual Glazebutt escondera o cartão de creme de framboesa.

Nigel levantou a almofada.

O cartão sumira.

Em seu lugar havia um pequeno rastro de migalhas roxas e um bilhete escrito em suco de amora:

Obrigado por apoiar a fauna local.

Uma família de camundongos comera as credenciais reais de Glazebutt.

— Isto — disse Nigel — talvez seja a coisa mais legítima que já aconteceu com elas.

Glazebutt encarou as migalhas.

— Precisamos de outro cartão.

— Precisamos de um milagre.

— Podemos imprimir um desses?

Nigel pegou o casaco.

— Aonde vai?

— Para longe do gnomo decorativo em que está prestes a ser lacrado.

Glazebutt segurou sua manga.

— Nigel, meu estimado colega.

— Você me paga com doces danificados.

— Meu amigo mais próximo.

— Achava que meu nome era Neville até ontem.

— Meu querido Neville... Nigel. Nigel. Obviamente Nigel. Não pode me abandonar agora.

— Por que não?

Glazebutt abriu a boca para inventar uma resposta.

Então, talvez porque a aurora se aproximava e a exaustão enfraquecera suas defesas, a verdade escapou.

— Porque todos vão ver que não sou nada.

Nigel parou de se afastar.

Os sinos do festival continuavam ao longe, mas dentro do escritório de cogumelo tudo ficou quieto.

Glazebutt olhou para as mãos cravejadas de joias.

— Antes desse negócio de inspeção, ninguém me convidava para lugar nenhum — disse. — As flores reclamavam quando eu sentava nelas. Os jardineiros trancavam as estufas. Lady Dewbuckle instalou uma cerca feita especificamente para repelir meu traseiro.

— Era uma cerca muito eficiente.

— Cruelmente eficiente.

— Tinha sinos.

— Sinos humilhantes.

Glazebutt afundou na almofada de veludo.

— Mas, quando eu carregava a prancheta, as criaturas ouviam. Perguntavam o que eu achava. Traziam bolos. Pela primeira vez, não era só aquele idiota lustroso que se esparrama nas coisas e finge não perceber quando elas vergam.

A expressão de Nigel se suavizou, contra seu bom senso.

— Você não é um nada.

— Diga uma qualidade útil que eu tenha.

— Sua pele é muito decorativa.

— Isso não é útil.

— Sobreviveu a ser arremessado pela Duquesa Rouge.

— Meus ossos são quase todos sugestões.

— Consegue identificar uma pétala confortável a vinte passos.

Glazebutt ergueu os olhos.

Nigel retribuiu o olhar.

Nenhum dos dois falou por vários segundos.

— Isso — disse Nigel devagar — talvez seja útil de verdade.

Voltou ao livro de botânica e folheou até encontrar um capítulo chamado Estresse Mecânico, Danos na Superfície e Carga de Polinizadores.

— As flores respondem de maneiras diferentes à pressão — disse. — Pétalas saudáveis se dobram e se recuperam. Pétalas fracas ou doentes ficam vincadas, racham, mudam de cor ou permanecem comprimidas.

— Então sentar nelas pode revelar sua condição?

— Em circunstâncias cuidadosamente controladas, testes de pressão podem revelar fraquezas estruturais.

Glazebutt se levantou tão depressa que a almofada ficou grudada por um instante em seu traseiro.

— Minha bunda é científica.

— Já me arrependo de ter contado.

— Nigel, isso muda tudo.

— Muda muito pouco.

— Não sou uma fraude. Sou um instrumento intuitivo de teste de pressão.

— É uma fraude que tropeçou por acaso perto de um princípio legítimo.

— A história se lembra dos resultados, não das notas de rodapé.

Nigel passou ao capítulo sobre pétalas que mudavam de cor quando danificadas. Depois encontrou um sobre temperatura do néctar, outro sobre manchas de fungos e mais um descrevendo como certas flores encantadas reagiam a som, emoção ou toque.

Glazebutt se inclinou sobre seu ombro.

— O que diz sobre a Rosa Pétala Lunar da rainha?

Nigel procurou no índice.

Havia três entradas.

A primeira descrevia a Rosa Pétala Lunar como uma antiga flor real cultivada a partir de uma muda levada por sete reinos pela avó da rainha Maribelle.

A segunda explicava que suas pétalas translúcidas refletiam o luar mesmo durante o dia.

A terceira continha apenas quatro palavras:

Ver Flora Mágica Volátil.

Nigel pegou outro livro.

Encontraram a passagem pertinente justamente quando o amanhecer pintava de dourado o toldo de cogumelo.

— Aqui — disse Nigel. — A Rosa Pétala Lunar possui propriedades empáticas. Suas pétalas respondem às intenções de quem as toca.

— Respondem como?

— Intenções puras produzem um brilho prateado.

— E intenções desonestas?

Nigel leu a frase seguinte.

Suas antenas caíram.

— Intenções desonestas produzem espinhos.

Glazebutt olhou para o próprio reflexo na colher.

— De que tamanho?

— O livro diz que o tamanho é proporcional ao engano.

— Que poesia irritante.

— Tem uma ilustração.

Nigel virou o livro.

O desenho mostrava um duque desonesto sendo lançado pelo teto de uma estufa por um espinho do tamanho de um mourão de cerca.

Glazebutt o encarou.

— Talvez a rainha aceite uma inspeção visual.

— Pediu uma demonstração pública completa.

— Talvez eu possa tocá-la com um dedo do pé muito honesto.

— Cada parte sua continuaria pertencendo ao mesmo mentiroso.

— Formulação cruel.

— Cientificamente precisa.

Não havia tempo para criar um plano novo.

Trombetas soaram nos jardins do palácio. O Festival Real das Flores começara.

Nigel vestiu Glazebutt com a roupa mais respeitável que conseguiram reunir: um colete vermelho-fruta, uma faixa dourada emprestada de um pote de geleia de luxo e um pequeno gorro de veludo antes usado para cobrir um bule. A prancheta ficou, porque Glazebutt insistiu que lhe dava autoridade e Nigel admitiu que ao menos impedia que suas mãos tremessem visivelmente.

Juntaram-se à procissão rumo ao Palácio Bloomcrown.

O festival se espalhava pelos gramados reais numa explosão de cores impossíveis. Lírios imensos formavam arcos sobre os caminhos. Mariposas-lanterna flutuavam sob árvores floridas. Besouros músicos tocavam no centro de flores em trombeta enquanto vendedores ofereciam refrigerante de néctar, pólen açucarado e almofadas comemorativas bordadas com o rosto de Glazebutt.

Ele parou ao vê-las.

— Fizeram produtos.

— Não deixe isso aumentar sua confiança.

— Tem três tamanhos.

— Continue andando.

Criaturas se alinhavam na avenida para vê-lo passar.

— Lá está ele! — gritou um jovem camundongo-flor.

— O Inspetor Real!

— Mostre a reboladinha diagnóstica! — gritou alguém da multidão.

Glazebutt ergueu a prancheta e acenou.

Sua expressão ficou mais grandiosa a cada passo. A admiração de estranhos entrava em seu corpo como calda morna. Quando chegou aos portões do palácio, quase se convencera de que tudo daria certo.

Então viu lorde Nectarwick ao lado da plataforma real.

O comerciante de pólen sorriu sem calor.

Ao lado dele estavam madame Honeyslip, lady Dewbuckle, três cuidadores de orquídeas ofendidos e o dono da flor blushberry que Glazebutt descrevera como “generosa na dobra traseira”.

Cada um carregava um de seus relatórios de inspeção.

— Seus ex-clientes foram convidados a testemunhar — sussurrou Nigel.

— Que festivo.

No centro do gramado erguia-se um palco circular cercado por milhares de espectadores. Nele havia um pedestal de cristal. Desse pedestal crescia a Rosa Pétala Lunar da rainha.

Era de tirar o fôlego.

A flor era maior que o escritório de Glazebutt, com pétalas brancas nas bordas que se aprofundavam em tons luminosos de rosa, coral e violeta no interior. Veios prateados cintilavam sob a superfície translúcida. Pérolas de néctar rolavam lentamente por suas curvas, capturando a luz do sol como luas minúsculas.

Também estava coberta de espinhos.

A maioria não era maior que os dedos de Glazebutt.

Ainda.

A rainha Maribelle Bloomcrown estava sentada sob um dossel de trepadeiras floridas. Era uma elegante mariposa-luna de asas esmeralda, uma coroa de rosas vivas e o sorriso sereno de uma monarca que já ouvira todas as desculpas e gostava de colecionar novas.

— Sir Glazebutt — disse quando ele se aproximou.

Ele se curvou.

A faixa de geleia escorregou por sua cabeça e caiu aos pés dela.

— Sua Majestade.

Ela ergueu a fita grudenta com um sapatinho cravejado de joias.

— Isto é embalagem de café da manhã?

— Embalagem cerimonial de café da manhã.

Nigel soltou um leve som de engasgo.

O sorriso da rainha se aguçou.

— Ouvimos coisas notáveis sobre seus métodos.

— Os relatos talvez tenham exagerado meu brilhantismo.

— Os relatos mencionam principalmente seu traseiro.

Glazebutt ajeitou o colete.

— Uma tendência infeliz do jornalismo moderno.

A multidão riu.

Glazebutt sentiu uma centelha de esperança. Se os mantivesse entretidos, talvez ninguém se lembrasse de enfiá-lo num gnomo de jardim.

A rainha indicou a Rosa Pétala Lunar.

— Esta flor tem mostrado sinais recentes de aflição. Seu brilho se apaga ao pôr do sol. Várias pétalas ficaram incomumente escorregadias e, ontem, ela produziu três espinhos depois que meu jardineiro-chefe elogiou sua fragrância.

O jardineiro-chefe evitou olhar para todos.

— Vai inspecioná-la — continuou —, identificar a causa e demonstrar sua célebre técnica de polimento.

Glazebutt deu um passo em direção à rosa.

Os espinhos se viraram ligeiramente para ele.

Recuou.

Os espinhos relaxaram.

— Responsiva — murmurou.

— Há algo errado? — perguntou a rainha.

— Nada além das complexidades comuns da botânica real.

Um espinho cresceu cinco centímetros.

A multidão murmurou.

Nigel se apressou até ele e sussurrou: — Ela reage quando mente.

— Estou ciente.

Outro espinho cresceu.

— Pare de fazer isso.

— É como pedir a um rouxinol que pare de cantar.

— Essa é a comparação menos lisonjeira que alguém já fez com um rouxinol.

A rainha Maribelle se inclinou.

— Antes de começar, suas credenciais.

O gramado ficou em silêncio.

Glazebutt apertou a prancheta contra o peito.

O cartão de framboesa comido não existia mais. A faixa de geleia estava aos pés da rainha. Lorde Nectarwick observava com satisfação voraz. Milhares de criaturas aguardavam a prova da autoridade que Glazebutt ostentara pelo jardim.

Poderia confessar.

Poderia admitir que inventara o título, falsificara os documentos e cobrara de cidadãos inocentes por uma atividade que, de qualquer forma, faria de graça.

Ou poderia mentir mais uma vez.

Glazebutt olhou para a rosa.

A rosa pareceu retribuir o olhar.

Ele enfiou a mão no colete e tirou devagar um papel dobrado.

Os olhos de Nigel se arregalaram.

— O que é isso? — sussurrou.

— Uma credencial substituta.

— Quando a fez?

— Durante o desfile.

— Não se pode falsificar uma nomeação real andando.

— Não com capricho.

Glazebutt desdobrou o papel.

Era um programa do festival. No alto, em tinta de frutas, escrevera:

Por Autoridade Extremamente Real, Este Sapo É Oficial.

Nigel cobriu o rosto.

A rainha Maribelle estendeu uma mão.

Glazebutt ergueu o documento para ela.

A Rosa Pétala Lunar estremeceu.

Todos os espinhos da flor começaram a crescer.

Alguns se enrolaram no pedestal. Outros se ergueram acima do palco. Um exemplar particularmente ambicioso se estendeu sob Glazebutt, levantando vários centímetros a parte de trás de seu colete.

A multidão exclamou.

Lorde Nectarwick sorriu.

A rainha, não.

— Sir Glazebutt — disse baixinho —, há algo que gostaria de nos contar antes que essa flor apresente seu traseiro ao teto do palácio?

O maior espinho rangeu debaixo dele.

Glazebutt olhou para a rainha.

Olhou para Nigel.

Olhou para as milhares de criaturas que vieram ver um especialista real e estavam a segundos de descobrir uma fraude coberta de joias com credenciais de creme.

Então baixou os olhos para a Rosa Pétala Lunar suspeitosamente lisa.

Algo na superfície chamou sua atenção.

Sob os veios prateados, quase invisível na pétala brilhante, corria uma linha fina de resíduo alaranjado.

Glazebutt conhecia aquela cor.

Conhecia aquela textura.

Conhecia aquele brilho artificial e pegajoso melhor do que qualquer botânico formado do reino.

Era óleo de polimento.

Alguém adulterara a rosa da rainha.

E, pelo perfume que subia das pétalas, Glazebutt sabia exatamente quem o fornecera.

A Verdade, o Espinho e a Reboladinha Diagnóstica

Sir Glazebutt baixou a credencial falsa.

O maior espinho parou de crescer, embora sua ponta permanecesse pressionada contra uma região de sua anatomia raramente incluída em cerimônias reais formais.

— Sua Majestade — disse —, a Rosa Pétala Lunar foi polida.

Um murmúrio percorreu o gramado.

A rainha Maribelle olhou para a flor reluzente.

— É claro. Meus jardineiros cuidam dela diariamente.

— Regam, alimentam, removem partes danificadas e sussurram palavras de incentivo quando ela fica temperamental.

O jardineiro-chefe assentiu. — Prefere elogios depois do café da manhã.

— Mas alguém cobriu suas pétalas com óleo de polimento artificial — disse Glazebutt. — Recentemente, generosamente e com toda a contenção de um besouro bêbado cobrindo um bolo de casamento.

O sorriso de lorde Nectarwick desapareceu.

A rainha se levantou do trono.

— Pode provar?

Glazebutt encarou o resíduo alaranjado sob a pétala translúcida. Depois olhou para lorde Nectarwick, cujas rosas premiadas eram famosas pela cor profunda, pelo brilho perfeito e pela capacidade suspeita de continuar úmidas durante as secas.

Poderia desmascarar o comerciante de pólen.

Poderia salvar a rosa da rainha.

Também poderia ser lançado através do teto do palácio a qualquer momento, pois continuava empoleirado sobre uma flor mágica carregando documentação falsa.

— Posso provar que há óleo — disse. — Mas primeiro preciso explicar uma coisa.

As antenas de Nigel se ergueram.

A multidão ficou em silêncio.

Glazebutt respirou fundo.

— Não sou o Inspetor Real de Pétalas.

Os espinhos tremeram.

Então, de uma só vez, encolheram.

A ponta sob seu colete recuou com um leve arranhar que fez Glazebutt fechar os olhos em profunda gratidão.

— Eu me nomeei — continuou. — Minhas credenciais originais vieram de uma caixa de creme de framboesa. O selo real era geleia. O sistema de classificação foi inventado enquanto eu comia um pãozinho, e o Departamento de Assuntos Não Solicitados das Pétalas não tem autoridade legal além da capacidade de Nigel de tocar uma campainha e gritar sobre fogo.

A plateia se virou para Nigel.

Ele deu um pequeno aceno.

— Apoio administrativo — disse.

Glazebutt desdobrou a credencial substituta.

— Esta foi escrita num programa do festival enquanto eu andava. A letra está ruim porque o trajeto do desfile tinha paralelepípedos.

A rainha Maribelle pegou o papel e leu.

Suas sobrancelhas se ergueram diante da frase Este Sapo É Oficial.

— Entendo.

— Para ser justo — acrescentou Glazebutt —, o público não deveria ter acreditado em nada disso.

Vários donos de flores cruzaram os braços.

— Eu tinha uma prancheta — disse, na defensiva.

Os donos de flores trocaram olhares constrangidos. Era difícil argumentar contra essa parte.

— Recebeu pagamentos sob falsos pretextos — disse a rainha.

— Sim.

— Fingiu ser um funcionário do palácio.

— Sim.

— Realizou exames físicos não autorizados em flores protegidas.

— Extremamente minuciosos.

A rosa produziu um espinho novo.

— Não autorizados — corrigiu Glazebutt depressa.

O espinho recuou.

— Por que confessar agora? — perguntou a rainha Maribelle.

Glazebutt olhou para a Rosa Pétala Lunar.

Seus veios prateados começavam a brilhar mais.

— Porque ela não revelará a verdade enquanto eu estiver ao lado contando mentiras.

Ele descartou a credencial falsa. Ela flutuou para fora do palco e caiu no colo de lorde Nectarwick.

— Não sou cavaleiro. Não sou botânico. Não entendo metade das palavras que Nigel enfiou na minha cabeça ontem à noite e continuo convencido de que umidaceae merece reconhecimento formal.

Nigel suspirou.

— Mas conheço óleo de polimento — continuou Glazebutt. — Conheço seu cheiro, como se espalha e o que faz quando comprimido contra uma superfície quente.

Lady Dewbuckle ergueu a mão. — Por causa das inspeções?

— Porque uma vez derramei uma garrafa inteira numa cadeira de jantar e passei três horas preso debaixo de uma duquesa.

A rainha piscou.

— Um móvel chamado duquesa — esclareceu.

A rosa produziu outro espinho.

— Está bem. Ela tinha um título.

A multidão caiu na gargalhada.

Até a boca da rainha Maribelle se contraiu.

Glazebutt se aproximou da flor sem erguer a prancheta nem inventar regulamentos. Os espinhos permaneceram imóveis.

— Óleo artificial bloqueia as estruturas minúsculas pelas quais as pétalas trocam umidade — disse, repetindo a lição que Nigel lhe martelara antes da aurora. — Numa flor comum, isso pode causar descoloração e fraqueza. Numa Rosa Pétala Lunar encantada, também retém resíduos emocionais.

— O que significa? — perguntou a rainha.

— Significa que a flor vem absorvendo intenções desonestas sem conseguir liberá-las. Por isso ficou defensiva. Está lisa porque alguém a cobriu de óleo e espinhosa porque a criatura que fez isso mentia descaradamente por entre seus dentes caros.

Lorde Nectarwick deu um passo para trás.

Glazebutt percebeu.

Nigel também.

— O óleo contém flor de laranjeira-amarga — disse Glazebutt. — Muito rara. Muito cara. Geralmente vendida por comerciantes de pólen a cultivadores de rosas de competição.

Todos os olhos se voltaram para lorde Nectarwick.

— Isso é absurdo — disparou. — Dezenas de jardineiros respeitáveis usam óleo de flores.

— Não esta mistura. — Glazebutt esfregou uma gota entre os dedos e cheirou. — Laranja-amarga, cera de semente lunar, pó de pérola e algo chamado Brilho de Campeonato Nectarwick.

O rosto de lorde Nectarwick empalideceu.

— Não pode identificar isso pelo cheiro.

— Usou na Duquesa Rouge.

— Absurdo.

— Caí numa tigela de creme depois que ela me lançou. O óleo ficou impregnado em lugares onde não se deveria esperar que um cavalheiro reconhecesse uma fragrância comercial.

Madame Honeyslip cobriu a boca.

Lady Dewbuckle nem se deu ao trabalho. Riu tanto que quase derrubou o relatório de inspeção.

A rainha Maribelle desceu do dossel real.

— Lorde Nectarwick, aplicou essa substância na minha rosa?

— Certamente não.

A Rosa Pétala Lunar arremessou um espinho pelo palco.

Ele atravessou o chapéu de lorde Nectarwick e o pregou num arco florido a nove metros dali.

Ele encarou a própria cabeça descoberta.

A plateia encarou junto.

— A flor não parece convencida — disse a rainha.

— Está com defeito! — gritou ele.

Mais três espinhos cresceram.

— Talvez — sugeriu Glazebutt — devesse parar de mentir antes que ela o redecore.

Lorde Nectarwick procurou apoio ao redor. Seus jardineiros o evitaram. Seus conhecidos ricos ficaram fascinados pelos próprios sapatos. Até a Duquesa Rouge, exposta num pavilhão próximo, pareceu desviar uma pétala de vergonha.

Por fim, ele murchou.

— Só pretendia apagar temporariamente o brilho da Rosa Pétala Lunar — confessou. — A Duquesa Rouge deveria ganhar a Medalha Real das Flores. Como poderia competir com uma flor que brilha?

Os espinhos encolheram um pouco.

— Apliquei o óleo depois da meia-noite — continuou. — Não sabia que a rosa absorveria minhas intenções. Certamente não sabia que ficaria agressiva.

— Sabotou uma flor real protegida — disse a rainha Maribelle.

— Entrei em pânico.

— E depois acusou Glazebutt de danificar sua própria rosa.

A expressão de lorde Nectarwick endureceu. — Ele realmente deixou uma marca de nádega nela.

— Essa parte está correta — admitiu Glazebutt.

A Rosa Pétala Lunar permaneceu calma.

A rainha convocou dois besouros do palácio. Eles escoltaram lorde Nectarwick para fora do gramado enquanto ele protestava que seu chapéu continuava preso no arco e que o público não compreendia as pressões da horticultura competitiva.

— O que acontecerá com ele? — perguntou Glazebutt.

— Ressarcirá os cultivadores prejudicados e cumprirá seis meses de serviço nas covas de compostagem do palácio — disse a rainha.

Glazebutt fez uma careta.

— E depois?

— Será lacrado dentro de um gnomo decorativo de jardim.

— Ah.

— Só nos fins de semana.

— Misericordioso.

A ameaça imediata passara, mas a Rosa Pétala Lunar continuava coberta de óleo. Suas pétalas pendiam sob a película pegajosa, e pequenos espinhos continuavam se contraindo ao longo do caule.

A rainha Maribelle se voltou para Glazebutt.

— É possível remover o óleo?

Ele examinou a superfície.

— Água comum vai espalhá-lo. Sabão pode danificar a pétala. Um pano rasgaria os veios prateados.

— Então o que recomenda?

Glazebutt hesitou.

Nigel leu a resposta em seu rosto.

— Não — disse o pulgão.

— É a opção mais segura.

— De jeito nenhum.

— Minha pele absorve óleos florais naturalmente.

— Inventou isso.

— Já estabelecemos que minhas invenções às vezes tropeçam na ciência.

— Às vezes tropeçam de traseiro na ciência.

Glazebutt se voltou para a rainha.

— A pétala precisa de pressão controlada e movimentos suaves para remover o resíduo sem machucar o tecido.

A rainha o encarou.

— Está propondo o que penso que está propondo?

— Depende de estar imaginando algo digno.

— Não estou.

— Então sim.

Ele tirou o colete e o entregou a Nigel.

A multidão se inclinou para a frente.

— Se a rosa responde à intenção — disse Glazebutt —, preciso me aproximar sem ganância, engano, vaidade ou prazer pessoal.

— Consegue? — perguntou Nigel.

— Por vários segundos, certamente.

Um espinho minúsculo surgiu.

— Tentarei com sinceridade — corrigiu Glazebutt.

O espinho recuou.

Ele subiu com cuidado na Rosa Pétala Lunar.

As enormes pétalas se moveram sob seu peso. Os veios prateados escureceram. Vários espinhos se inclinaram para ele, mas não cresceram.

Glazebutt apoiou as duas mãos na dobra interna e se abaixou devagar.

A pétala soltou um rangido grave e ressonante que atravessou o gramado real.

Em algum lugar da plateia, uma criança riu.

Glazebutt fechou os olhos.

Pela primeira vez, não pensou em aplausos, doces, títulos nem em como ficaria impressionante bordado numa almofada comemorativa. Pensou na flor ferida. Pensou nas criaturas que confiaram em seus cartões ridículos. Pensou em Nigel ficando quando poderia ter fugido. E, o mais doloroso, pensou no quanto desejava se tornar a criatura que todos por um instante acreditaram que fosse.

Então se moveu.

Uma vez para a esquerda.

Qurrrc.

Uma vez para a direita.

Fwuup.

E finalmente num círculo lento, cuidadosamente controlado.

A famosa reboladinha diagnóstica.

A multidão prendeu o fôlego.

O óleo alaranjado se acumulou contra a pele de textura de joias de Glazebutt. Gotas rolaram da pétala e se juntaram inofensivamente em seus flancos. Sob ele, a Rosa Pétala Lunar se iluminou.

Luz prateada se espalhou pelos veios.

Os espinhos amoleceram e se dobraram para dentro. As pétalas se ergueram, abrindo mais sob o sol. O rosa se aprofundou em coral, o coral se fundiu em violeta, e a flor inteira começou a brilhar com uma luminosidade limpa e perolada.

Glazebutt continuou até remover o último rastro de óleo.

Quando se levantou, a rosa estava totalmente restaurada.

Seu traseiro, porém, brilhava como uma lanterna cerimonial.

Por vários segundos silenciosos, ninguém se moveu.

Então a multidão explodiu em vivas.

Glazebutt congelou sobre a rosa.

Já ouvira aplausos antes, geralmente depois de cair de alguma coisa ou ficar preso em outra. Isso era diferente. Os vivas não eram pelo título, pela prancheta nem pelo mistério fraudulento de sua técnica.

Eram por ele.

Nigel enxugou um olho e imediatamente fingiu ter sido atingido por pólen.

A rainha Maribelle se aproximou da flor restaurada. Passou uma mão pela pétala e sorriu quando a luz prateada se enrolou em seus dedos.

— Você a salvou.

— Com pressão controlada — disse Glazebutt.

— E movimentos suaves.

— Extremamente suaves.

— Também confessou vários crimes diante do reino inteiro.

O sorriso dele enfraqueceu.

— Esperava que o final bem-sucedido distraísse disso.

— Não distraiu.

— Merda.

A rainha voltou ao trono e chamou o escrivão real. Um pergaminho prateado foi colocado diante dela.

— Sir Glazebutt, devolverá todos os pagamentos recebidos sob falsos pretextos.

Ele olhou para as caixas de doces.

— Até os já digeridos?

— O valor equivalente será aceito.

— Parece administrativamente vingativo.

— Pedirá desculpas a todos os donos cujas flores examinou sem consentimento informado.

Madame Honeyslip acenou alegremente da plateia.

— E, durante um ano, todas as inspeções físicas deverão ser supervisionadas por um botânico licenciado.

Glazebutt olhou para Nigel.

— Conhece algum?

Nigel desdobrou um certificado do casaco.

— Concluí o curso por correspondência do palácio enquanto decorava a palavra sépala.

— Exibido.

A rainha mergulhou a pena em tinta dourada.

— Sujeito a essas condições, nomeio-o o primeiro Inspetor Real de Pressão das Pétalas do Jardim Sugarwild.

A boca de Glazebutt se abriu.

— Oficialmente?

— Oficialmente.

— Com documentos de verdade?

— Sim.

— E um selo de verdade?

— Sim.

— Vai ter prancheta?

— Suspeito que precise ter.

A rainha assinou a nomeação.

A Rosa Pétala Lunar reluziu em prata, confirmando que cada palavra era verdadeira.

Daquele dia em diante, sir Glazebutt manteve um escritório legítimo ao lado da estufa do palácio. A placa sobre a porta agora dizia:

INSPEÇÕES REAIS DE PRESSÃO DAS PÉTALAS
LICENCIADAS • SUPERVISIONADAS • CONSENSUAIS

Nigel administrava os horários, cobrava valores razoáveis e garantia que cada cliente assinasse um acordo detalhado de contato antes que Glazebutt chegasse perto da mercadoria.

Seus métodos se tornaram surpreendentemente respeitados.

Detectou dobras de lírios enfraquecidas antes que rasgassem. Identificou tulipas superaquecidas, peônias pouco hidratadas e uma infecção fúngica numa orquídea lunar que três botânicos ilustres haviam descartado como “uma aparência infeliz”. Sua pele incomum absorvia óleos nocivos sem danificar superfícies delicadas, enquanto seu esqueleto macio, em grande parte apenas sugestivo, distribuía a pressão com mais suavidade que qualquer instrumento convencional.

Continuava vaidoso.

Continuava preguiçoso.

Continuava usando expressões como “instabilidade da dobra traseira” quando uma linguagem comum seria perfeitamente adequada.

Mas parou de fingir um conhecimento que não tinha. Quando não sabia, consultava Nigel. Quando uma flor recusava a inspeção, respeitava. E quando uma rosa especialmente flertadora pediu um polimento fora do expediente e sem supervisão, encaminhou o assunto à assessoria jurídica do palácio antes de tirar o colete.

O jardim nunca esqueceu o Festival das Flores.

Os comerciantes também não.

Na primavera seguinte, a imagem de Glazebutt aparecia em xícaras, almofadas, bandeiras de jardim, quebra-cabeças e numa linha muito controversa de panos de polimento. O desenho mais popular o mostrava reclinado na Rosa Pétala Lunar restaurada, uma mão sobre a barriga e uma expressão plenamente satisfeita no rosto cravejado de joias.

Sob a imagem estavam as palavras:

Profissionalmente Inspecionado. Suspeitosamente Polido.

Sir Glazebutt guardou a primeira almofada no escritório.

Sempre que visitantes perguntavam se a história por trás dela era verdadeira, ele se recostava, estreitava os olhos âmbar e sorria.

— Cada palavra digna — dizia.

A Rosa Pétala Lunar do lado de fora da janela geralmente produzia um espinho minúsculo.

Só o bastante para mantê-lo honesto.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Sir Glazebutt pode ter falsificado suas credenciais, mas a arte de Sir Glazebutt and the Suspiciously Polished Petal está oficialmente disponível para criaturas de gosto impecável e instintos decorativos questionáveis. Exiba sua magnificência brilhante como joias numa impressão emoldurada, impressão em canvasou reluzente impressão em metal— porque poucas coisas melhoram uma parede como um anfíbio suspeito exibindo orgulhosamente seus atributos profissionais. Para uma dose maior de escândalo do Jardim Sugarwild, ele também está disponível numa tapeçaria, aconchegante manta de fleeceou deliciosamente escorregadio quebra-cabeça. Você pode até levar sua reboladinha diagnóstica a público numa bolsa tote ou mandar a alguém uma saudação suspeitosamente polida com um cartão comemorativo.