The Bluebell-Shelled Gaspurtle Who Saw Everything

O Espanto Ouvido Por Toda a Lagoa Bluebell

Havia três coisas que todos na Lagoa Bluebell sabiam sobre Glissabelle Gaspurtle.

Primeiro, ela possuía o casco mais magnífico dos brejos orientais: um vasto mosaico de escamas de safira, filigrana prateada, esmalte violeta e pequenas dobradiças douradas que não tinham função prática alguma, mas a faziam parecer cara.

Segundo, nunca encontrara um assunto particular que não melhorasse imediatamente ao presenciá-lo.

E terceiro, quando se assustava, Glissabelle soltava uma exclamação tão alta que derrubava o orvalho dos lírios.

Naquela manhã em particular, derrubou o orvalho de dezessete lírios, assustou uma família de peixinhos a ponto de fazê-los nadar de ré e levou o ancião Croakwhistle a engolir a mariposa que guardava para o café da manhã.

Aconteceu pouco depois do nascer do sol, atrás da Curva das Campânulas, onde as campânulas mais antigas se curvavam sobre um caminho estreito como uma fileira de avós julgadoras. Glissabelle fora recolher pérolas de orvalho para sua coroa. Preferia as primeiras, colhidas antes de o sol aquecê-las e de os caracóis arrastarem seus traseirinhos úmidos por tudo.

Examinava uma pérola particularmente rechonchuda quando ouviu um farfalhar além das flores.

Então veio um grunhido abafado.

Depois, uma voz feminina sussurrou: — Cuidado com o estame.

Glissabelle congelou.

Outro grunhido se seguiu, mais longo e consideravelmente menos digno.

— Estou tomando cuidado — chiou um homem. — Ele não para de prender no meu colete.

Os olhos de Glissabelle se arregalaram até parecerem duas tigelas de sopa polidas.

Conhecia aquela voz.

Todos conheciam.

Pertencia a lorde Bartholomew Slipperoot, presidente do Comitê de Decoro da Lagoa, guardião do junco cerimonial e autor do amplamente ignorado panfleto Distância Adequada Entre Anfíbios Solteiros.

Glissabelle se abaixou atrás de uma folha de nenúfar e espiou entre os caules.

Viu um par de botas cor de vinho polidas apontando para o céu. Entre elas se contorciam as inconfundíveis calças verdes e douradas de lorde Slipperoot. Uma perna da calça subira até quase o joelho. Sua faixa cerimonial estava enroscada num caule de campânula, e o colete pendia aberto, expondo uma camiseta amassada bordada com as palavras A Respeitabilidade Começa em Casa.

Acima dele estava a viúva Honeystem.

Ou pelo menos Glissabelle supôs que estivesse de pé. A maior parte da viúva desaparecera dentro da enorme flor em forma de trombeta de um lírio branco. Só suas meias listradas, calçolas com babados e um pé que se agitava furiosamente continuavam visíveis.

— Puxe com mais força — exigiu a viúva Honeystem.

— Estou puxando com toda a força que um cavalheiro consegue exercer antes do café da manhã! — arquejou lorde Slipperoot.

— Use as duas mãos.

— Minha mão esquerda está presa sob suas begônias.

— Isso não são begônias.

— Então peço sinceras desculpas ao que quer que sejam.

Seguiu-se uma sequência enérgica de farfalhos, respirações ofegantes e uma linguagem que não aparecia em lugar nenhum do panfleto de lorde Slipperoot.

Glissabelle sabia que deveria ir embora.

Repetiu isso a si mesma várias vezes.

Vá embora, Glissabelle.

Isto é particular, Glissabelle.

Uma gaspurtle respeitável não fica agachada atrás de uma folha úmida vendo o presidente do Comitê de Decoro lutar com as calçolas de uma viúva.

Mas então as calças de lorde Slipperoot desceram mais um pouco.

Glissabelle permaneceu a serviço da verdade.

— No três — gritou a viúva Honeystem de dentro da flor. — Um. Dois. TRÊS!

Lorde Slipperoot puxou para trás.

Houve um estalo úmido.

A flor em trombeta se contorceu.

A viúva Honeystem disparou para fora como a rolha de uma garrafa indecentemente sacudida, derrubando lorde Slipperoot de costas. Uma nuvem de pólen dourado explodiu ao redor dos dois. Algo roxo voou pelo ar e pousou direto na cabeça de Glissabelle.

Era uma liga.

Glissabelle gritou.

Lorde Slipperoot gritou.

A viúva Honeystem gritou.

Um sapo próximo gritou simplesmente porque todos os outros estavam gritando.

Glissabelle se levantou de um salto com a liga pendurada entre suas campânulas.

Lorde Slipperoot a encarou.

Ela encarou lorde Slipperoot.

A viúva Honeystem olhou de um para o outro, tirou uma folha do decote e disse: — Bem, que infelicidade.

— Eu vi tudo! — gritou Glissabelle.

— Não viu nada — respondeu lorde Slipperoot.

— Vi suas calças!

— Muitos cidadãos já viram minhas calças.

— Não daquela direção.

Lorde Slipperoot se pôs de pé às pressas e puxou as calças para o lugar. Seus bigodes brilhavam de néctar. Uma campânula ficara presa em seu cabelo, e uma longa mancha de pólen rosa atravessava sua bochecha como prova de um tapa apaixonado.

— Isso foi auxílio hortícola — disse.

— Sua horticultura estava desabotoada.

— Meu colete se prendeu.

— Nela?

A viúva Honeystem cruzou os braços. — Precisamos conduzir o inquérito enquanto minhas meias estão nos tornozelos?

Glissabelle olhou para baixo e exclamou de novo.

— Ah, pare com isso — disse a viúva. — São meias, não uma segunda cabeça.

Lorde Slipperoot recuperou a faixa da campânula e a enrolou na cintura com mãos trêmulas. — Senhorita Gaspurtle, o que presenciou foi um inocente contratempo de jardinagem.

— Atrás de uma sebe de privacidade?

— Plantas precisam de privacidade.

— Ao amanhecer?

— São plantas tímidas.

— Com a liga dela na minha cabeça?

Lorde Slipperoot abriu a boca, mas nenhum som saiu. Foi a primeira ocasião registrada em que esgotou seu estoque de papo de merda antes do café da manhã.

A viúva Honeystem avançou e tirou a liga da coroa de Glissabelle.

— Escute bem, casco de joias — disse. — Lorde Slipperoot estava me ajudando a tirar uma coisa daquela flor. Nada mais.

— Que coisa?

A expressão da viúva se fechou.

— Uma coisa pessoal.

— Pessoal quanto?

— Pessoal do tipo não é da sua maldita conta.

— Era roxa? — perguntou Glissabelle, olhando para a liga.

— Vá para casa.

Glissabelle se aprumou. — Não serei dispensada só porque, por acidente, vi uma autoridade eleita com a dignidade para fora.

— Minha dignidade nunca esteve para fora — retrucou lorde Slipperoot.

— Certamente estava desabotoada.

A viúva Honeystem cobriu o rosto com as duas mãos.

Lorde Slipperoot se aproximou. Sua habitual expressão pomposa se suavizou em algo que Glissabelle nunca vira nele.

Medo.

— Não deve contar a ninguém — sussurrou.

Deveria ser um pedido simples.

Infelizmente, dizer a Glissabelle Gaspurtle que não compartilhasse algo era como despejar mel numa colmeia e exigir contenção.

— Por quê? — perguntou.

Lorde Slipperoot olhou para o caminho. — Porque as aparências podem destruir uma vida na Lagoa Bluebell.

— A vida de quem?

— A minha, obviamente.

A viúva Honeystem lhe deu um tapa na nuca.

— A nossa — corrigiu. — A de nós dois.

— Então expliquem o que aconteceu.

— Não podemos.

— Porque foi indecente?

— Porque é complicado.

— Indecências costumam ser.

A viúva Honeystem se aproximou tanto que seu nariz quase tocou o de Glissabelle. Cheirava a água de chuva, pólen morno e ao tipo de confiança que fazia homens casados esquecerem compromissos.

— Você vai ficar de boca fechada até o meio-dia — disse.

— Por que meio-dia?

— Porque ao meio-dia isto não terá mais importância.

— O que acontece ao meio-dia?

— Se tudo correr bem — disse lorde Slipperoot —, nada.

Aquela resposta perturbou Glissabelle mais do que uma confissão honesta.

Antes que pudesse exigir mais detalhes, o sino da igreja ecoou pela lagoa.

Uma vez.

Duas.

Então uma terceira.

O sangue sumiu do rosto de lorde Slipperoot.

A viúva Honeystem se virou na direção do som.

— Está cedo — disse.

— Não pode estar cedo — respondeu lorde Slipperoot. — Pontualidade é uma das poucas coisas que esta vila ainda respeita.

O sino tocou de novo, seguido de um coro distante de coaxos animados.

Glissabelle conhecia o sinal. Todos conheciam.

O Inspetor Real das Lagoas havia chegado.

Ao meio-dia, avaliaria a Lagoa Bluebell para o Lírio de Ouro, prêmio concedido anualmente ao brejo mais limpo, mais respeitável e menos assolado por escândalos do reino. A honra trazia turistas, verbas reais, um serviço postal melhor e permissão para colocar as palavras Águas Distintas sob a placa da vila.

A Lagoa Bluebell quase perdera no ano anterior porque três sapos do conselho foram descobertos lambendo seiva fermentada da bota cerimonial do prefeito.

Lorde Slipperoot passara onze meses reconstruindo a reputação da vila.

Agora estava atrás da Curva das Campânulas com a camisa torta, os bigodes pingando néctar e a liga da viúva ainda presa num pulso.

— Nem uma palavra — disse a Glissabelle.

— Tenho excelente discrição.

Os dois adultos a encararam.

— Tenho discrição teórica — corrigiu.

— Vá direto para casa — disse a viúva Honeystem. — Não fale com ninguém. Não pare na padaria. Não visite o mercado. Não faça essa cara para conhecidos que passarem.

— Que cara?

— A que anuncia que sabe onde um corpo está enterrado.

Glissabelle apertou os lábios.

— Excelente — disse lorde Slipperoot. — Continue assim.

Ela se virou na direção da vila, decidida a provar que era confiável.

Perto dos juncos, uma figura encapuzada se afastou pelos salgueiros. Lama preta cobria suas botas; uma marca prateada brilhou na luva que segurava um galho de lado. Glissabelle mal lhe deu atenção. Havia calças muito mais interessantes ocupando seus pensamentos.

Chegou até a primeira ponte.

Ali encontrou Petunia Puddleblink, que vendia moscas açucaradas junto ao lago do moinho e identificava fofoca a trinta passos pela postura de quem a carregava.

Petunia olhou uma vez para os olhos saltados e a boca firmemente fechada de Glissabelle.

— O que você viu? — perguntou.

Glissabelle balançou a cabeça.

— Foi indecente?

Glissabelle balançou a cabeça com mais vigor.

— Lorde Slipperoot estava envolvido?

Os joelhos de Glissabelle cederam.

Petunia derrubou a bandeja.

— Eu sabia! — sibilou. — Com quem ele estava?

Glissabelle tapou a boca com as duas mãos e se afastou depressa.

Não disse uma palavra.

Infelizmente, Petunia interpretou aquilo como confirmação.

Quando Glissabelle atravessou a praça do mercado, Petunia já sussurrara ao moleiro que lorde Slipperoot fora descoberto atrás da Curva das Campânulas com uma mulher não identificada e calças inadequadas.

O moleiro contou ao padeiro que eram duas mulheres.

O padeiro contou ao chefe dos correios que eram duas mulheres e um carrinho de mão.

O chefe dos correios informou ao ancião Croakwhistle que o presidente do Comitê de Decoro realizara uma cerimônia não autorizada ao nascer do sol, envolvendo três viúvas, um carrinho de mão e uma dedaleira extraordinariamente flexível.

Glissabelle chegou à sua casa sem pronunciar uma sílaba.

Estava imensamente orgulhosa de si mesma.

Lá dentro, trancou a porta, fechou as cortinas e colocou a cesta de orvalho na mesa. Suas mãos tremiam. Perguntas chacoalhavam em sua mente como pedrinhas numa caneca de lata.

O que a viúva Honeystem perdera dentro da flor?

Por que deixaria de importar ao meio-dia?

E por que lorde Slipperoot parecera assustado antes que alguém soubesse da chegada do inspetor?

Alguém bateu à porta.

Glissabelle deu um pulo.

— Quem é?

— Inspeção municipal de flores — chamou uma voz.

Era Petunia.

— Vá embora.

— Trouxe pãezinhos.

— De que tipo?

— Dos grudentos.

Glissabelle hesitou. Petunia jogava sujo.

Antes que a tentação a vencesse, veio outro som da janela dos fundos.

Um leve toque metálico.

Glissabelle se virou.

Algo pequeno bateu no vidro e caiu na floreira.

Ela atravessou a sala, ergueu a janela e encontrou uma pequena chave de latão entre as violetas. Uma fita roxa fora amarrada à cabeça da chave.

Embaixo havia um pedaço de papel dobrado.

Glissabelle abriu o bilhete.

Você viu mais do que entende.

Olhe debaixo do lírio branco da viúva antes do meio-dia.

Não conte a ninguém — nem a ela.

Não havia assinatura.

Lá fora, Petunia continuava batendo e fazendo comentários cada vez mais persuasivos sobre cobertura açucarada.

Glissabelle encarou a chave de latão.

Depois olhou para a Curva das Campânulas, onde as flores distantes cintilavam sob o sol cada vez mais forte.

Passara a vida inteira sendo acusada de meter o nariz onde não era chamada.

Finalmente, alguém a convidara especificamente para isso.

Glissabelle escondeu a chave sob a borda cravejada de joias do casco, saiu pela janela dos fundos e desapareceu entre os juncos.

A Coisa Debaixo do Lírio da Viúva

Glissabelle sempre acreditara que só havia duas maneiras sensatas de se aproximar de um lírio branco suspeito.

A primeira era com cautela.

A segunda era com outra pessoa andando na frente.

Infelizmente, o bilhete sem assinatura a proibira de contar a alguém, e a cautela nunca sobrevivera ao contato prolongado com sua curiosidade.

Ela seguiu furtiva pelo riacho estreito atrás das casas, mantendo-se sob as folhas caídas dos salgueiros sempre que possível. A chegada do Inspetor Real das Lagoas atraíra quase toda a vila à praça, onde o conselho arrumava cestas de flores freneticamente e fingia que a fonte sempre tivera aquele leve cheiro de beterraba fermentada.

Glissabelle ouvia o prefeito Pompbelly gritando ordens do outro lado da água.

— Escondam os penicos rachados! Lavem os girinos! Alguém raspe aquela frase da parede da taverna!

— Qual frase? — gritou um sapo do conselho.

— Todas!

A confusão oferecia excelente cobertura. Também significava que ninguém percebeu Glissabelle entrar pelo portão lateral do jardim da viúva Honeystem.

A propriedade da viúva era a mais exuberante da Lagoa Bluebell. Trepadeiras subiam umas sobre as outras em emaranhados urgentes. Rosas se inclinavam sobre o caminho para trocar boatos. Bagas rechonchudas reluziam sob folhas largas o bastante para esconder uma decisão lamentável.

Tudo parecia excessivamente fértil.

Glissabelle desconfiou imediatamente.

No centro do jardim estava o lírio branco daquela manhã, suas enormes pétalas abertas ao sol com a inocência presunçosa de algo que sabia não poder ser interrogado. Pólen rosa manchava uma borda. Uma tira rasgada de tecido verde e dourado pendia de um espinho próximo.

As calças de lorde Slipperoot não haviam escapado inteiramente ilesas.

Glissabelle deu a volta na flor.

— Olhe debaixo do lírio branco da viúva — sussurrou.

O lírio crescia num vaso redondo de pedra. Ela se agachou e afastou o musgo ao redor da base. Nada.

Examinou o caule. Nada.

Levantou a pétala mais próxima e encontrou um besouro dormindo de costas com expressão de profunda satisfação.

— Senhor?

O besouro abriu um olho.

— Viu o que aconteceu aqui esta manhã?

— Contratei um advogado — respondeu, depois rolou de lado e voltou a roncar.

Glissabelle começava a suspeitar de que o bilhete fosse uma brincadeira quando seu pé bateu em algo metálico sob a água.

Mergulhou as duas mãos na lagoa rasa ao redor do vaso e tateou as pedras. Seus dedos encontraram uma pequena placa de latão escondida sob as folhas de nenúfar.

No centro havia uma fechadura.

A chave da floreira encaixou perfeitamente.

Houve um clique.

Uma seção estreita do vaso se abriu, soltando uma corrente de bolhas e uma sanguessuga extremamente irritada. Dentro havia um compartimento secreto revestido de cobre martelado.

Glissabelle enfiou a mão e retirou uma bolsinha de veludo.

Era mais pesada do que parecia.

Afrouxou o cordão e despejou o conteúdo na palma.

Ali repousava uma semente dourada, não maior que uma bolota e quente o bastante para fazer suas escamas formigarem. Finos veios de luz azul pulsavam na superfície. A cada pulsação, todas as flores do jardim se inclinavam sutilmente para ela.

A boca de Glissabelle se abriu.

Sabia o que estava segurando.

Toda criança da Lagoa Bluebell sabia.

Era a Semente-Coração.

Segundo a lenda da vila, a própria rainha Belladew levara a Semente-Coração à lagoa séculos antes. Plantada sob a primeira campânula, abençoara o brejo com flores sem fim, água limpa, alimento abundante e confusão romântica suficiente para manter a população estável.

A Semente-Coração era exibida uma vez por ano durante a inspeção do Lírio de Ouro.

Deveria estar trancada no cofre do conselho.

Definitivamente não deveria estar escondida sob a flor de uma viúva.

— Ah, merda — sussurrou Glissabelle.

A Semente-Coração pulsou com força, aparentemente concordando.

Uma sombra cruzou a água atrás dela.

Glissabelle se virou e enfiou a semente na bolsa.

Lorde Slipperoot estava no portão do jardim.

O colete fora abotoado errado. Uma faixa nova escondia o assento rasgado das calças, embora não muito bem. A mancha de pólen rosa continuava em sua bochecha.

Ele olhou para o compartimento aberto.

Depois para a bolsa na mão dela.

— Você — disse devagar — tem um talento extraordinário para chegar exatamente aonde lhe disseram para não ir.

— Recebi um bilhete.

— É claro que recebeu.

— Mandava olhar debaixo do lírio.

— E naturalmente obedeceu a uma mensagem sem assinatura entregue pela janela.

— Parecia importante.

— A latrina de uma taverna depois da noite do nabo também parece. Não significa que se deva investigá-la pessoalmente.

Glissabelle apertou a bolsa contra o peito.

— Por que a Semente-Coração está aqui?

Lorde Slipperoot fechou o portão atrás de si.

— Entregue-a.

— Responda.

— Senhorita Gaspurtle, o Inspetor Real exigirá ver essa semente em menos de uma hora. Se ela não voltar ao cofre do conselho, a Lagoa Bluebell perderá o Lírio de Ouro.

— Você a roubou?

— Eu a remanejei.

— Sem permissão?

— Temporariamente.

— Para o buraco secreto de uma viúva?

— Por favor, pare de formular assim.

Glissabelle recuou.

— Disse que estava ajudando a tirar algo da flor.

— Estava.

— Isto?

Lorde Slipperoot olhou para o caminho. — Ontem à noite, a viúva Honeystem descobriu que a Semente-Coração sumira do cofre. Antes de poder alertar o conselho, recebeu uma mensagem mandando que viesse aqui sozinha.

— O mesmo tipo de mensagem que eu recebi?

— Possivelmente.

— Quem enviou?

— Não sabemos. Quando a viúva chegou, a Semente-Coração estava dentro da flor em trombeta. Alguém a empurrara tão fundo na garganta que ela ficou presa tentando alcançá-la.

Glissabelle imaginou as meias da viúva chutando para fora da flor.

— E suas calças?

— Foram puxadas para baixo por uma trepadeira.

Ela o encarou.

— Uma trepadeira vigorosa.

— E a liga?

— Apoio estrutural.

— Para quê?

— Para a viúva.

Glissabelle continuou encarando.

Lorde Slipperoot suspirou. — Está bem. Ela a tirou porque a fivela estava cortando sua coxa enquanto eu a puxava. Nada aconteceu. Nada ia acontecer. E, se algo tivesse acontecido — o que não aconteceu —, não seria da conta do Comitê de Decoro da Lagoa fora do horário comercial.

— Vocês me assustaram à toa.

— Nós assustamos você?

— Achei que estavam tendo um caso.

As orelhas de lorde Slipperoot ficaram carmesim.

— A viúva e eu somos solteiros.

— Ah.

— Temos permissão para ter um caso.

— Estão tendo?

— Isso não vem ao caso.

— O que significa sim.

— O que significa me dê a maldita semente.

Glissabelle afastou a bolsa dele. — Se a encontraram dentro da flor em trombeta, como foi parar no compartimento?

Lorde Slipperoot hesitou.

— A viúva Honeystem deve tê-la escondido ali enquanto decidíamos o que fazer — disse, com a confiança de um homem promovendo um palpite a declaração oficial.

— Mas eu a vi sair da flor. Não tinha nada nas mãos.

A expressão dele mudou.

Só um pouco — mas Glissabelle viu.

— Você disse que viu tudo — murmurou.

— Vi.

— Viu algum de nós retirar a Semente-Coração?

Glissabelle repassou o incidente.

As meias da viúva chutando. Os braços de lorde Slipperoot fazendo força. O estalo úmido. A explosão de pólen. A liga voadora.

Nenhuma semente dourada.

— Ainda estava dentro da flor quando vocês saíram — disse.

Lorde Slipperoot se ajoelhou junto ao vaso e examinou o compartimento secreto. Seus dedos percorreram a placa de latão aberta.

— Eu não sabia que isso estava aqui. Presumi que ela a tivesse movido. Pelo visto, confundi confiança com evidência.

O casco de Glissabelle formigou.

— Então alguém moveu a Semente-Coração depois que saímos.

— E me mandou voltar para encontrá-la.

— O que significa que essa pessoa esperava que você a trouxesse para fora, à vista de todos.

Um assobio agudo veio de algum lugar além da sebe.

Lorde Slipperoot ergueu a cabeça de repente.

Glissabelle ouviu passos se aproximando pelo caminho.

Vários pares.

— Inspetor! — chamou o prefeito Pompbelly. — A coleção botânica da viúva é um dos tesouros mais puros de nossa comunidade. Nunca houve um vestígio de indecoro neste jardim desde que os registros começaram.

Lorde Slipperoot sussurrou algo indelicado.

Segurou Glissabelle pelos ombros e a levou até o lírio.

— Esconda-se.

— Onde?

— Dentro da flor.

— Daquela que comeu a viúva?

— Ela não a comeu.

— Estava com ela até as calçolas.

— Prefere que o inspetor encontre você segurando propriedade real roubada?

Glissabelle olhou para o portão por onde se aproximavam.

Depois para a flor em trombeta.

— Odeio as duas opções.

— Esse é o fundamento da vida cívica.

Lorde Slipperoot a ergueu e a empurrou de cabeça entre as pétalas.

— Cuidado com o estame — advertiu.

— Foi o que ela disse!

— Silêncio!

A flor a engoliu com um aperto úmido.

Glissabelle caiu numa câmara quente, cheia de pólen sedoso e de um aroma tão doce que fazia seus dentes coçarem. Enfiou a bolsa de veludo sob o casco e tentou se acomodar sem encostar nada delicado em nada entusiasmado.

Lá fora, o portão se abriu.

— Lorde Slipperoot! — exclamou o prefeito Pompbelly. — Que surpresa inesperada.

— Inspeciono frequentemente o jardim da viúva — respondeu Slipperoot.

— Inspeciona? — perguntou a viúva Honeystem de algum lugar perto do portão.

Houve uma pausa perigosa.

— Em caráter oficial — acrescentou ele.

— Naturalmente — disse a viúva.

Uma nova voz entrou no jardim — suave, precisa e seca como pergaminho prensado.

— Lorde Slipperoot — disse. — Sou o Inspetor Real Mottlewick.

Glissabelle espiou por uma fresta entre as pétalas.

O inspetor Mottlewick era uma salamandra prateada alta de casaco preto, rosto estreito e olhos profundamente desconfiados de quem construíra uma carreira encontrando mofo sob coberturas decorativas. Um pequeno lírio dourado brilhava na lapela.

Ao lado dele estava o prefeito Pompbelly, suando através do colete cerimonial. A viúva Honeystem os acompanhava com o cabelo recém-preso e as meias devidamente restauradas.

Petunia Puddleblink espreitava atrás deles segurando uma bandeja de pãezinhos grudentos.

Glissabelle quase soltou uma exclamação.

Petunia olhou diretamente para a flor.

Estreitou os olhos.

— Não esperávamos a inspeção antes do meio-dia — disse lorde Slipperoot.

— Uma comunidade respeitável não deveria precisar de aviso prévio para parecer respeitável — respondeu o inspetor Mottlewick.

O prefeito Pompbelly riu alto demais. — Exatamente! Somos incansavelmente respeitáveis o tempo todo.

De algum lugar além da cerca veio o som inconfundível de dois sapos discutindo sobre quem perdera a roupa de baixo do prefeito.

Mottlewick fez uma anotação na prancheta.

— Começarei pela Semente-Coração — disse. — Levem-me ao cofre do conselho.

Lorde Slipperoot mudou o peso de um pé para o outro. — A Semente-Coração está passando por manutenção botânica de rotina.

— Autorizada por quem?

— Por mim.

— O senhor preside o Comitê de Decoro.

— O decoro exige botânica saudável.

Mottlewick o encarou.

Slipperoot sorriu.

O inspetor anotou outra coisa.

Petunia se aproximou da flor de Glissabelle.

— Que bela flor em trombeta — disse.

A viúva Honeystem se colocou entre elas. — É extremamente sensível.

— A quê?

— A bisbilhoteiras de merda.

Petunia sorriu docemente. — Que sorte eu ter trazido pãezinhos.

— A Semente-Coração — repetiu Mottlewick.

Lorde Slipperoot pigarreou. — Será apresentada durante a cerimônia do conselho.

— Que começa em trinta minutos.

— Precisamente.

— Excelente. Estou ansioso para vê-la.

O inspetor se virou para o portão.

Então parou.

Seu olhar pousou no pólen rosa espalhado pela bochecha de Slipperoot.

— O que aconteceu com seu rosto?

— Jardinagem.

Mottlewick olhou para o colete torto.

Depois para o tecido rasgado pendurado no espinho.

Depois para a enorme flor em trombeta atrás da qual a viúva Honeystem se posicionara como uma guarda numa tumba real.

— Jardinagem entusiasmada? — perguntou.

— A trepadeira era vigorosa — resmungou Slipperoot.

Petunia se engasgou com um pãozinho.

Mottlewick fez uma última anotação e saiu do jardim, com o prefeito Pompbelly correndo atrás.

Assim que o portão se fechou, a viúva Honeystem abriu à força a flor em trombeta.

Glissabelle despencou numa nuvem de pólen e caiu sobre o casco.

— Você — disse a viúva, apontando para lorde Slipperoot — enfiou-a na mesma maldita flor?

— Havia pouco tempo.

— Há pouco juízo entre suas orelhas.

Petunia se inclinou sobre Glissabelle. — Eu sabia que você estava aí.

— Como?

— A flor parecia julgadora.

Glissabelle se levantou às pressas e retirou a bolsa de sob o casco.

O rosto da viúva Honeystem empalideceu.

— Onde encontrou isso?

— No compartimento debaixo do seu lírio.

— Que compartimento?

Lorde Slipperoot abriu a boca.

— Não diga nada sobre meu buraco secreto — advertiu a viúva.

Ele fechou a boca novamente.

Glissabelle explicou o bilhete, a chave e a Semente-Coração escondida. Petunia ouviu de boca aberta, aparentemente encantada porque a verdade era muito mais escandalosa do que qualquer coisa que inventara.

A viúva Honeystem tirou a semente da bolsa.

Os veios azuis em sua superfície pulsavam mais depressa agora.

— Tem algo errado — disse.

Lorde Slipperoot franziu a testa. — O quê?

— A Semente-Coração costuma ser fria.

Uma fissura finíssima surgiu na casca dourada.

Os quatro ficaram olhando.

A fissura aumentou.

Luz azul vazou por ela.

Então a Semente-Coração se partiu perfeitamente ao meio.

Lá dentro não estava o núcleo luminoso descrito em todas as lendas da vila.

Lá dentro havia um pedaço de nabo pintado.

Petunia sussurrou: — Bem, isso parece ruim.

Os olhos de Glissabelle se arregalaram.

— É falsa.

Lorde Slipperoot arrancou as metades da mão da viúva. A casca pintada se desfez entre seus dedos.

— Alguém roubou a verdadeira Semente-Coração — disse.

Do outro lado da lagoa, o sino cerimonial começou a tocar.

A apresentação estava começando.

Antes que alguém se movesse, um segundo sino respondeu das colinas além da vila.

Não era o chamado brilhante de bronze da Lagoa Bluebell.

Era mais grave.

Mais antigo.

Um som que atravessou o solo e fez todas as flores do jardim da viúva Honeystem se fecharem ao mesmo tempo.

Glissabelle sentiu a vibração dentro do casco.

Também conhecia aquele sino.

Vinha de Briarbog, o brejo vizinho que perdera o Lírio de Ouro para a Lagoa Bluebell por sete anos seguidos — e cujo prefeito declarara publicamente que preferia beber a própria água do banho a perder outra vez.

Petunia olhou para as colinas distantes.

— Briarbog deveria ter sinos?

— Não — respondeu a viúva Honeystem.

Lorde Slipperoot limpou das mãos os fragmentos de nabo pintado.

— Mas tem a nossa Semente-Coração.

Glissabelle se lembrou da figura que vira naquela manhã ao sair correndo da Curva das Campânulas: um lampejo de tecido escuro perto dos juncos, desaparecido antes que pudesse observá-lo direito.

Na hora, presumira que fosse outro morador correndo para a chegada do inspetor.

Agora se lembrava da lama grudada nas botas da figura.

Lama preta.

Lama de Briarbog.

— Vi alguém — disse. — Depois do incidente.

— Que pessoa? — exigiu lorde Slipperoot.

— Uma figura encapuzada perto dos juncos. Deve ter visto nós três sairmos.

— Conseguiria identificá-la?

— Não.

— Algum detalhe marcante? — perguntou a viúva.

Glissabelle fechou os olhos e imaginou a silhueta em fuga.

Capa escura.

Lama preta.

Uma mão enluvada afastando os galhos de salgueiro.

E naquela luva, bordada em linha prateada, uma pequena coroa sobre um cogumelo.

Ela abriu os olhos.

— O brasão de Briarbog.

Lorde Slipperoot andou de um lado para o outro junto ao vaso. — Roubaram a Semente-Coração, plantaram uma falsificação na flor e armaram para sermos descobertos numa posição comprometedora.

— Desnecessariamente comprometedora — disse a viúva Honeystem.

— Tudo foi planejado para nos desmoralizar durante a inspeção — percebeu Glissabelle. — Se o sumiço da Semente-Coração não nos custasse o Lírio de Ouro, o escândalo custaria.

Petunia ponderou. — Por uma questão de precisão, não houve absolutamente nenhum escândalo?

— Petunia — rosnou a viúva.

— Pergunto como historiadora.

Lorde Slipperoot olhou para a torre do relógio. — Temos vinte minutos antes de Mottlewick exigir a semente.

— Então contamos que foi roubada — disse Glissabelle.

— E admitimos que a Lagoa Bluebell não consegue proteger seu tesouro mais sagrado?

— É melhor do que mostrar um nabo.

— Por pouco.

A viúva Honeystem retirou uma faca de poda da meia.

— Vamos recuperá-la.

Lorde Slipperoot piscou. — Em Briarbog?

— A menos que conheça outro pântano de ladrões cheio de cretinos amargurados com coroas de cogumelo.

— Vinte minutos não são suficientes.

— São, se usarmos o túnel de cheias.

Lorde Slipperoot a encarou.

As sobrancelhas de Petunia se ergueram.

Glissabelle se inclinou. — Que túnel de cheias?

— A passagem de drenagem abandonada sob a Curva das Campânulas — disse a viúva Honeystem. — Passa por baixo da colina e sai atrás da antiga casa do sino de Briarbog.

— Como sabe?

— Tive uma juventude.

— Com alguém de Briarbog? — perguntou Petunia.

— Tive uma juventude ativa .

Ela passou pelos outros na direção do portão.

Lorde Slipperoot a segurou pelo braço. — Não pode simplesmente invadir outra vila carregando uma faca na meia.

— Ponho na bolsa.

— Essa não é a objeção.

A viúva Honeystem olhou para ele. — Pode ficar aqui e explicar sua trepadeira vigorosa ao inspetor, se preferir.

Lorde Slipperoot a soltou.

— Vou buscar meu chapéu.

Petunia pegou a bandeja de pãezinhos. — Vou junto.

— Não — disseram os três.

— Já sei de tudo.

— Sabe demais — respondeu Slipperoot.

— Então não podem me deixar para trás com segurança.

Era uma lógica excelente, embora todos a ressentissem.

Os quatro correram para a Curva das Campânulas. O casco cravejado de Glissabelle reluzia entre os juncos enquanto os sinos continuavam tocando nas duas vilas.

No meio do caminho, uma jovem libélula mensageira cruzou sua frente velozmente.

— Lorde Slipperoot! — gritou o mensageiro. — O inspetor abriu o cofre do conselho!

Slipperoot parou tão de repente que Petunia trombou nele.

— Por quê?

— Disse que não esperaria pela cerimônia. O prefeito Pompbelly tentou impedi-lo, mas o inspetor ameaçou examinar a cozinha da taverna.

Todos fizeram uma careta.

— Quanto tempo temos? — perguntou a viúva Honeystem.

A libélula consultou um relógio minúsculo preso ao abdômen.

— Oito minutos, talvez dez, se o prefeito fingir que desmaia outra vez.

Como que convocado pelo pensamento, um grito distante veio da praça da vila.

— Segurem-me! Minha constituição é decorativa!

O prefeito Pompbelly começara sua apresentação.

A viúva Honeystem ergueu as saias e correu.

Lorde Slipperoot a seguiu.

Petunia enfiou a bandeja sob um braço e disparou atrás deles.

Glissabelle parou por um instante apenas.

Oito minutos para atravessar um túnel abandonado rastejando, entrar numa vila hostil, localizar uma semente mágica sagrada e voltar antes que a salamandra mais desconfiada do reino abrisse um cofre vazio.

Era impossível.

Era perigoso.

E, a julgar pelo toque trovejante vindo de Briarbog, alguém do outro lado já sabia que estavam chegando.

A boca de Glissabelle se abriu.

A exclamação que se seguiu espantou todos os pássaros da Curva das Campânulas.

Então ela disparou para dentro do túnel atrás dos outros.

A Testemunha Que Finalmente Entendeu Tudo

O túnel de cheias sob a Curva das Campânulas estava abandonado havia quarenta e três anos, aproximadamente o tempo que esperava para castigar alguém tolo o bastante para entrar nele.

Era estreito, gotejante e coberto de lama de profundidade incerta e cheiro profundamente pessoal. Raízes atravessavam o teto como dedos tortos. Pequenos insetos pálidos se espalhavam sob os pés de Glissabelle, enquanto algo grande e irritado chapinhava pouco além do alcance da lanterna da viúva Honeystem.

— O que vive aqui embaixo? — sussurrou Petunia.

— Nada respeitável — respondeu a viúva.

Lorde Slipperoot se abaixou sob uma raiz baixa. — Isso não reduz muito as opções.

— Por que estão sussurrando? — perguntou Glissabelle.

— Porque túneis exigem isso.

— Isso não é motivo.

— Também não há motivo para pôr dobradiças douradas num casco de tartaruga, mas cá estamos.

As dobradiças de Glissabelle eram decorativas, de bom gosto e inteiramente alheias à crise, então ela decidiu não dignificar aquilo com uma resposta.

Continuaram apressados até o túnel se dividir ao redor de um pilar de pedra. A passagem da esquerda subia. A da direita mergulhava na escuridão.

A viúva Honeystem virou à esquerda sem hesitar.

Petunia parou. — Você se lembra muito bem deste caminho.

— Eu disse. Tive uma juventude.

— Quão ativa?

— Continue andando antes que eu demonstre.

Atrás deles, Glissabelle ouviu um leve arranhar.

Parou.

— Mais alguém ouviu isso?

— Ratos — disse lorde Slipperoot.

— Pareceu maior que um rato.

— Um rato confiante.

Outro arranhar ecoou pelo túnel.

Então uma voz distante chamou: — Esperem!

Petunia olhou por cima do ombro.

— Esse rato tem a voz do prefeito Pompbelly.

Uma lanterna oscilante surgiu atrás deles, seguida do próprio prefeito. Ele chapinhava na lama com o colete cerimonial embolado na cintura e uma perna da calça enfiada na bota errada.

— Saíram sem mim! — arquejou.

Lorde Slipperoot o encarou. — Estava atrasando o inspetor.

— Eu o atrasei.

— Por quanto tempo?

— Ele desconfiou no meu quarto desmaio.

— Porque caiu na mesma almofada todas as vezes.

— Tenho a coluna delicada.

— Tem mira teatral.

O prefeito Pompbelly se curvou, ofegante. — Mottlewick abriu o cofre. Sabe que a Semente-Coração sumiu.

Todos ficaram em silêncio.

— Quanto tempo temos? — perguntou Glissabelle.

— Nenhum. Ele suspendeu a inspeção e ordenou o fechamento de todas as estradas que saem da Lagoa Bluebell.

— Então como saiu? — perguntou Petunia.

O prefeito se endireitou orgulhoso. — Túnel secreto.

A viúva Honeystem ergueu a lanterna.

O prefeito Pompbelly olhou ao redor.

— Ah — disse. — Certo.

Lorde Slipperoot voltou a andar. — Se voltarmos com a Semente-Coração, Mottlewick talvez acredite no nosso relato.

— Vai acreditar? — perguntou Petunia.

— Não — admitiu Slipperoot. — Mas podemos segurá-lo e explicar devagar.

A passagem terminava sob uma grade de ferro enferrujada. Por ela, Glissabelle via o piso da antiga casa do sino abandonada de Briarbog.

Só que não estava abandonada.

Botas se moviam sobre as tábuas acima.

Vozes murmuravam.

E, sob o toque do grande sino, ouvia-se uma batida mecânica constante.

A viúva Honeystem apagou a lanterna. O grupo se reuniu sob a grade enquanto Glissabelle se erguia apenas o suficiente para espiar.

A casa do sino fora transformada numa oficina. Tubos de cobre percorriam as paredes. Recipientes de vidro borbulhavam com líquido verde. Trepadeiras pretas e grossas se retorciam em gaiolas de ferro, suas folhas abrindo e fechando como bocas famintas.

No centro da sala estava a verdadeira Semente-Coração.

Flutuava numa câmara de cristal, ardendo em luz azul brilhante. Dela saíam raízes que entravam numa máquina complicada ligada ao antigo sino de Briarbog.

Sempre que o sino tocava, a Semente-Coração reluzia.

Cada lampejo enviava energia pelos tubos e para o solo além do prédio.

Lá fora, Briarbog florescia.

Glissabelle viu flores brotarem pelas rachaduras da estrada. Cogumelos pálidos se avolumavam em torres cravejadas de joias. Juncos mortos se endireitavam, ficavam verdes e se cobriam de pequenos sinos prateados.

Briarbog não apenas roubara a Semente-Coração.

Estava drenando-a.

— O que está vendo? — sussurrou Petunia.

— Tudo — respondeu Glissabelle.

— Tudo com detalhes, por favor.

Glissabelle descreveu a máquina.

O rosto de lorde Slipperoot endureceu. — Estão forçando a Semente-Coração a abençoar Briarbog.

— Ela consegue fazer isso? — perguntou o prefeito Pompbelly.

A expressão da viúva Honeystem escureceu. — Não por muito tempo. A semente está vinculada à Lagoa Bluebell. Se continuarem puxando magia através da colina, vão despedaçá-la.

— E o que acontece então?

— Os dois brejos morrem.

O prefeito Pompbelly tirou o chapéu.

— Bem — disse —, isso afetaria negativamente o turismo.

Lorde Slipperoot empurrou a grade, mas ela não se moveu.

— Trancada.

A viúva Honeystem enfiou a mão sob as saias.

— Se tirar outra liga — disse Petunia —, vou ficar decepcionada.

A viúva retirou a faca de poda.

— Melhor?

— Consideravelmente.

Antes que pudesse enfiar a lâmina na fechadura, um par de botas parou bem acima deles.

Um trinco estalou.

A grade se abriu.

Quatro guardas de Briarbog apontaram lanças para o túnel.

Atrás deles estava uma figura alta usando uma capa preta presa por uma coroa de cogumelo prateada.

— Bem-vindos — disse — à inspeção do Lírio de Ouro.

O prefeito Fenwick Mirebottom, de Briarbog, era famoso por três coisas: perder com elegância, mentir lindamente e ter sobrancelhas tão enormes que passarinhos às vezes tentavam fazer ninho nelas.

Ele sorriu para Glissabelle.

— Senhorita Gaspurtle — disse. — Estava começando a temer que não tivesse recebido meu bilhete.

Os olhos de Glissabelle se arregalaram.

— Queria que eu encontrasse a semente falsa.

— É claro. Um tesouro desaparecido causa preocupação. Um tesouro roubado encontrado no jardim de uma viúva causa escândalo.

Lorde Slipperoot avançou. — Você armou o incidente inteiro.

— Coloquei a imitação na flor em trombeta e mandei instruções à viúva Honeystem para recuperá-la.

Mirebottom olhou para a viúva.

— Admito que não previ tanta agitação.

— A flor era apertada — retrucou ela.

— Foi o que a vila ouviu.

As narinas de lorde Slipperoot se dilataram.

— Fez o sino de chegada tocar mais cedo.

— Subornei o condutor do inspetor para pegar o caminho mais curto. Vocês dois deveriam ser descobertos juntos enquanto encontravam a Semente-Coração escondida na propriedade dela. Roubo, conspiração e uma vigorosa sessão de jardinagem ao amanhecer — a história praticamente se escreve sozinha.

Petunia levantou uma mão. — Tem mesmo uma estrutura excelente.

A viúva Honeystem lhe deu uma cotovelada.

— Por que me envolver? — exigiu Glissabelle.

Mirebottom sorriu. — Porque todos acreditam que você vê tudo e não entende nada. Era a testemunha ideal.

O insulto atingiu Glissabelle com mais força do que esperava.

Pensou em todas as conversas que paravam quando entrava numa sala. Em cada vizinho que tratava suas perguntas como diversão. Em cada escândalo que ampliara porque a verdade era menos empolgante que as lacunas ao redor dela.

Mirebottom não a escolhera por ser observadora.

Escolhera-a por ser útil.

Uma boca com pernas.

— Tragam-nos para cima — ordenou.

Os guardas arrastaram o grupo para a casa do sino e o amarraram a uma viga de sustentação. A viúva Honeystem reclamou dos nós. Petunia reclamou de ser separada dos pãezinhos. O prefeito Pompbelly reclamou de as cordas não combinarem com seu colete.

Glissabelle não disse nada.

Mirebottom voltou à máquina e ajustou uma roda de latão com a mão esquerda. A empunhadura deslocada obrigaria um operador destro a alcançar o outro lado por cima do cano quente. Glissabelle observou seus dedos se fecharem ao redor dela. A Semente-Coração pulsou violentamente dentro da câmara.

Bem abaixo deles, a terra gemeu.

— Vai destruí-la — disse lorde Slipperoot.

— Só preciso de magia suficiente para impressionar o inspetor Mottlewick — respondeu Mirebottom. — Ao pôr do sol, Briarbog será o brejo mais magnífico do reino. A Lagoa Bluebell será desclassificada, seu conselho desmoralizado, e sua famosa Semente-Coração, exposta como fraude.

— Percebe — disse Petunia — que vimos toda a sua operação?

— Em dez minutos, o túnel de cheias se abrirá e encherá esta sala até as vigas. O relatório oficial dirá que os líderes da Lagoa Bluebell morreram afogados tentando fugir com seu tesouro falsificado.

O prefeito Pompbelly franziu a testa. — O relatório poderia mencionar que morri heroicamente?

— Não.

— Então rejeito o relatório.

Os guardas riram.

Mirebottom puxou uma alavanca.

Em algum lugar abaixo, portões de ferro começaram a se abrir rangendo.

A água invadiu o túnel.

Glissabelle a ouvia subir sob a grade.

Mirebottom e seus guardas saíram pelas portas principais e as trancaram por fora.

A máquina continuou batendo.

O sino tocou de novo.

Uma rachadura surgiu na superfície luminosa da Semente-Coração.

A viúva Honeystem se contorceu contra as cordas. — Minha faca ainda está na meia.

— Consegue alcançá-la? — perguntou lorde Slipperoot.

— Não, a menos que um de vocês tenha ficado consideravelmente mais flexível.

Petunia se arrastou para mais perto.

— Posso tentar.

— Pague um jantar antes.

A água irrompeu pela grade e se espalhou pelo chão.

Petunia esticou um pé até o tornozelo da viúva. Seus dedos roçaram o cabo da faca, mas o empurraram mais para dentro da meia.

— Cuidado! — disparou Honeystem.

— Sua panturrilha é muito musculosa.

— Faço jardinagem.

— Com entusiasmo?

— Petunia.

Glissabelle as ignorou e examinou a sala.

Mirebottom dissera que ela via tudo e não entendia nada.

Ótimo.

Olharia de novo.

Não para as coisas óbvias — as cordas, as portas trancadas, a água subindo depressa —, mas para os detalhes que todos os outros haviam ignorado.

Os canos de cobre tremiam a cada toque do sino.

As trepadeiras pretas se abriam quando a Semente-Coração reluzia e se fechavam quando a luz diminuía.

Uma alavanca prateada ao lado da máquina controlava a comporta.

Uma alavanca azul liberava a câmara da Semente-Coração.

As duas ficavam a seis metros de distância.

Acima delas, uma velha corda de sino descia das vigas. Estava amarrada de lado com uma fita roxa.

Fita roxa.

A mesma fita presa à chave deixada na floreira.

— Ele planejou isto dentro da casa do sino — disse Glissabelle.

Lorde Slipperoot olhou para ela. — O quê?

— A fita. Mirebottom a cortou da corda do sino para marcar a chave.

— Isso nos ajuda?

— Ainda não.

Ela seguiu a corda com os olhos. Passava por uma roldana, cruzava as vigas e se prendia ao martelo que golpeava o grande sino.

Glissabelle olhou para o casco.

Para as pequenas dobradiças douradas das quais lorde Slipperoot zombara.

De fato, não tinham função prática alguma.

Até agora.

— Slipperoot — disse —, consegue alcançar a dobradiça inferior do meu casco?

— Por quê?

— Gire.

Ele se inclinou de lado e segurou a dobradiça com dois dedos. Ela se desenroscou, revelando um pino fino de ouro.

— Decorativa? — perguntou.

— Multifuncional com bom gosto.

Passou o pino a Petunia, que o enfiou no nó ao redor dos pulsos.

A água chegou aos joelhos de Glissabelle.

Depois à cintura.

Depois à base do casco.

A Semente-Coração rachou de novo.

Petunia murmurou uma série de obscenidades enquanto serrava a corda.

— Olhe a linguagem — disse lorde Slipperoot automaticamente.

— Estamos nos afogando debaixo de um vegetal mágico roubado.

— Não é um vegetal.

— Então pedirei desculpas depois que nos matar.

As fibras arrebentaram.

Petunia libertou as mãos.

Pegou a faca da viúva Honeystem, cortou as outras amarras e atravessou a água na direção da alavanca prateada.

A correnteza aumentou conforme mais água entrava pela grade.

— A comporta! — gritou lorde Slipperoot.

Petunia alcançou a alavanca e puxou.

Nada aconteceu.

— Está travada!

A alavanca era presa por uma trava de segurança de latão.

Glissabelle examinou a maquinaria.

Um cabo ia da trava ao martelo do sino acima. O mecanismo só podia ser liberado na descida do martelo, quando o cabo afrouxava.

— Espere o sino! — gritou.

A Semente-Coração reluziu.

O martelo balançou.

— Agora!

Petunia puxou a trava quando o sino trovejou.

A alavanca prateada baixou.

Sob eles, a comporta se fechou com estrondo.

A entrada de água diminuiu, mas a sala já estava inundada até o peito. Pior: a máquina continuava extraindo energia da Semente-Coração.

— A alavanca azul! — gritou a viúva Honeystem.

Glissabelle avançou pela água, mas uma trepadeira preta se desenrolou da máquina e golpeou a água diante dela.

Outra se enrolou na cintura de lorde Slipperoot.

— Ela me pegou! — gritou.

A trepadeira o arrastou na direção da câmara de cristal.

A viúva Honeystem agarrou suas mãos e puxou. A faixa nova dele se desenrolou.

— As calças de novo, não! — berrou.

— Então pare de se vestir como cesta de presente!

O prefeito Pompbelly agarrou a viúva. Petunia agarrou o prefeito. Por um momento heroico, os quatro formaram uma corrente de incompetência cívica atravessando a sala inundada.

A trepadeira apertou.

Botões saltaram do colete de lorde Slipperoot e quicaram na água.

Glissabelle viu a Semente-Coração reluzir.

A trepadeira preta abriu as folhas.

Então ela entendeu.

— Não puxem contra ela! — gritou.

— Está me arrastando para dentro de uma máquina! — gritou Slipperoot.

— Quando a luz diminuir, soltem.

— Ele? — perguntou Petunia.

— A trepadeira!

O brilho da Semente-Coração diminuiu entre as pulsações.

As folhas da trepadeira se fecharam de repente e seu aperto afrouxou.

Lorde Slipperoot se contorceu e escapou, deixando a faixa para trás.

— Alavanca azul! — chamou Glissabelle.

Ele avançou pela água e a puxou.

A câmara de cristal se abriu.

A Semente-Coração caiu.

Glissabelle mergulhou.

Por um instante breve e terrível, viu a semente dourada afundar na água turva na direção da grade aberta.

Bateu as pernas com mais força do que jamais batera.

As pontas dos dedos roçaram a semente.

A correnteza pegou seu casco e a girou de lado. Ela bateu no chão, perdeu o apoio e viu a semente rolar na direção do túnel.

Então uma mão se fechou em seu tornozelo.

A viúva Honeystem segurava Glissabelle com uma mão e esticava a outra pela correnteza.

Seus dedos agarraram a Semente-Coração.

Juntas, voltaram à superfície.

No instante em que a viúva ergueu a semente da água, todos os canos da sala estouraram.

O sino parou.

As trepadeiras pretas desabaram.

E a grande máquina deu um último chiado metálico antes de explodir numa nuvem de vapor, pólen e do que pareciam ser as roupas de baixo de emergência do prefeito Mirebottom.

Uma peça pousou na cabeça de lorde Slipperoot.

Ninguém falou por vários segundos.

Petunia apontou. — Isso é de Briarbog.

— Como sabe? — perguntou ele.

— Brasão de cogumelo.

Lorde Slipperoot descolou a peça do rosto com a dignidade exausta de um homem que entendia que a história já escolhera sua ilustração.

As portas principais se abriram com violência.

O prefeito Mirebottom estava lá fora com seus guardas — e ao lado dele estava o inspetor Mottlewick.

Mirebottom apontou para a sala arruinada.

— Ali! — gritou. — Sabotadores da Lagoa Bluebell destruindo nossas instalações florais municipais!

O inspetor Mottlewick examinou o chão inundado, a maquinaria quebrada, as trepadeiras desnudas e os cinco invasores pingando.

Seu olhar pousou em Glissabelle.

— Explique.

Todos começaram a falar ao mesmo tempo.

Lorde Slipperoot descreveu o roubo.

A viúva Honeystem descreveu a semente falsa.

O prefeito Pompbelly descreveu sua liderança heroica, apesar de ter passado quase todo o resgate agarrado ao traseiro de outra pessoa.

Petunia começou pela liga.

— Chega — disse Mottlewick.

A sala ficou em silêncio.

Mirebottom sorriu. — Está vendo? A história deles é incoerente.

Glissabelle olhou para a Semente-Coração brilhando nas mãos da viúva Honeystem.

Depois olhou ao redor da casa do sino.

Vira tudo.

Desta vez, também entendera.

— A máquina foi construída ao redor da Semente-Coração — disse. — Há resíduos de energia de Bluebell nos canos de cobre. Há lama preta de Briarbog dentro da bolsa de veludo da semente falsa. O compartimento sob o lírio da viúva Honeystem foi aberto com uma chave amarrada a uma fita cortada desta corda de sino.

Mottlewick examinou a corda.

Glissabelle continuou.

— O brasão do prefeito Mirebottom está bordado na luva usada pela pessoa que vi fugindo da Curva das Campânulas. Um dos guardas dele tem a mesma lama preta nas botas e pólen rosa da flor em trombeta da viúva na manga.

O guarda escondeu depressa o braço.

— E — disse Glissabelle, voltando-se para Mirebottom — a roda de controle da máquina está ajustada para um operador canhoto. Vi você usá-la com a mão esquerda. Esta máquina se ajusta ao operador muito melhor do que sua explicação.

O sorriso de Mirebottom desapareceu.

O inspetor Mottlewick se aproximou da máquina. Tocou o resíduo azul dentro de um cano quebrado, examinou a luva marcada enfiada no cinto de Mirebottom e fez várias anotações na prancheta.

— Algo mais? — perguntou a Glissabelle.

Ela olhou para a roupa de baixo com o brasão de cogumelo ainda pendurada nos dedos de lorde Slipperoot.

— Há mais uma prova de sustentação — disse —, mas acredito que já sofreu o suficiente.

O inspetor Mottlewick fechou a prancheta.

— Prefeito Fenwick Mirebottom, está preso por ordem real por roubo, conspiração, sabotagem, tentativa de homicídio, irrigação mágica não autorizada e uso criminoso de uma flor em trombeta.

— Essa última acusação não existe — protestou Mirebottom.

A boca de Mottlewick se apertou.

— Vai existir.

Os guardas de Briarbog se renderam imediatamente, provando que a lealdade tinha limites e que esses limites surgiam pouco antes de um investigador real começar a inventar leis.

Ao pôr do sol, a Semente-Coração voltara ao cofre sob a Lagoa Bluebell. No instante em que atravessou o limite da vila, todas as campânulas caídas se ergueram. A água clareou. Os lírios reabriram. Até o ancião Croakwhistle tossiu para fora a mariposa que engolira naquela manhã, embora ela se recusasse a retomar o café da manhã.

O inspetor Mottlewick retomou a inspeção do Lírio de Ouro.

A Lagoa Bluebell não passou em todas as categorias.

A cozinha da taverna lhes custou seis pontos.

A roupa de baixo do prefeito custou quatro.

O quiosque de fofocas não autorizado de Petunia custou dois, embora ela recuperasse um ao oferecer um pãozinho ao inspetor.

Mas a recuperação da Semente-Coração, a revelação do plano de Briarbog e o depoimento de Glissabelle renderam à vila a primeira Comenda Real por Bravura na Observação.

Ganharam o Lírio de Ouro por meio ponto.

Na cerimônia, o prefeito Pompbelly se colocou diante da vila inteira e pôs uma medalha de prata no pescoço de Glissabelle.

— A Lagoa Bluebell deve seu futuro — anunciou — à jovem gaspurtle que viu tudo.

Glissabelle olhou para a multidão.

Para Petunia, já sussurrando com três padeiros.

Para a viúva Honeystem, usando uma liga roxa nova e sem se dar ao trabalho de escondê-la.

Para lorde Slipperoot, cujo colete finalmente fora abotoado corretamente.

Ele sorriu para Glissabelle.

Depois, quando achou que ninguém olhava, sua mão encontrou a da viúva Honeystem sob a mesa do conselho.

Glissabelle viu isso também.

Não disse nada.

Principalmente porque não era da sua conta.

Em parte porque amadurecera.

E um pouquinho porque a viúva a flagrou olhando e fez um discreto gesto de cortar a garganta com um dedo.

Mais tarde naquela noite, a vila festejou sob cordões de lanternas prateadas. A música flutuava pela lagoa. Campânulas brilhavam entre os juncos, e a Semente-Coração restaurada fazia pequenas contas de orvalho encantado pairarem no ar.

Glissabelle estava sentada junto ao lírio branco onde todo o desastre começara.

Lorde Slipperoot se aproximou trazendo dois copos de néctar.

— Demonstrou uma discrição admirável hoje — disse, entregando-lhe um.

— Expus uma conspiração internacional diante de um inspetor real.

— Sim, mas omitiu os detalhes das minhas calças.

— Nem toda verdade precisa de plateia.

Ele ergueu o copo. — Uma lição que alguns levam a vida inteira para aprender.

De trás das campânulas veio a voz da viúva Honeystem.

— Bartholomew, você vem?

Lorde Slipperoot quase derrubou o néctar.

— Para jardinagem — disse a Glissabelle.

— Não perguntei.

— Inteiramente hortícola.

— Continuo sem perguntar.

Ele correu para trás das flores.

Um momento depois, Glissabelle ouviu farfalhos.

Depois um grunhido abafado.

Então a viúva disse: — Cuidado com o estame.

Os olhos de Glissabelle se arregalaram.

Sua mão voou até a bochecha.

Sua boca se abriu.

Do outro lado da lagoa, dezessete lírios tremeram de expectativa.

Glissabelle respirou devagar, fechou a boca e foi embora.

Chegou quase à ponte antes de a exclamação escapar.

Derrubou o orvalho de apenas três lírios.

Progresso, afinal, era progresso.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Leve para casa a incredulidade cravejada de joias de The Bluebell-Shelled Gaspurtle Who Saw Everything, com Glissabelle no exato momento em que a Lagoa Bluebell ofereceu muito mais escândalo do que um casco respeitável poderia razoavelmente conter. Deixe sua expressão de olhos arregalados dominar o ambiente numa vibrante impressão em canvas ou luminosa impressão em metal, ou transforme uma parede inteira com a ricamente detalhada tapeçaria. Para ambientes mais macios, o casco de safira e o olhar escandalizado de Glissabelle também aparecem numa almofada e numa aconchegante manta de fleece— ideais para quem prefere testemunhar comportamentos questionáveis de uma distância confortável. Você também pode reconstruir cada campânula incriminadora com o quebra-cabeça ou enviar a alguém um pequeno suspiro de espanto lindamente julgador por meio do cartão comemorativo.