The Taffy-Tailed Peepdragon of Unsupervised Blooming

O Primeiro Brilho não deveria desaparecer

No The Sugarwild Garden, a aurora não simplesmente chegava. Isso seria simples demais e, francamente, o jardim nunca fora acusado de contenção emocional.

A aurora era anunciada pelas abelhas de barriga perolada cantarolando em harmonia a três vozes, pelas pérolas de orvalho estalando nas pétalas como pequenas moedas de vidro e pelo alongamento lento e cintilante de cada flor acordando das bobagens com que flores sonhavam. Algumas sonhavam com luz do sol. Outras, com abelhas. As peônias sonhavam principalmente com elogios de estranhos.

Mas a parte mais importante da manhã era o Primeiro Brilho.

Cada flor do The Sugarwild Garden nascia com um.

O Primeiro Brilho era a pequena piscadela luminosa de magia que aparecia na pétala mais alta de uma flor pouco antes de ela se abrir. Não era grande. Não era barulhento. Não cantava, mordia, assobiava, espirrava nem exigia aplausos, o que o tornava incomum pelos padrões de Sugarwild. Apenas cintilava por uma respiração perfeita, depois se dissolvia na flor e lhe dava cor, perfume e atitude para o dia.

Sem seu Primeiro Brilho, uma flor ainda se abria, tecnicamente. Mas se abria errado.

Uma rosa podia sair bege e sarcástica. Um lírio podia cheirar a roupa úmida e tensão familiar não resolvida. Uma margarida podia esquecer que era margarida e passar a tarde inteira insistindo que era “mais um conceito de estilo de vida”.

Então, quando o primeiro brilho desapareceu da premiada peônia matinal de Lady Pompadora Puffpetal, o jardim se aquietou do único jeito que um jardim mágico sabe: dramaticamente, com suspeita e com pelo menos cinco criaturas imediatamente fingindo que haviam previsto o desastre desde o começo.

Lady Pompadora estava no meio do canteiro oriental usando um chapéu feito de suas próprias pétalas e a expressão de quem fora pessoalmente atacada pela realidade.

“Meu brilho”, sussurrou.

Ninguém se moveu.

“Meu Primeiro Brilho perfeito, rosa-rubor, de qualidade hereditária, beijado pelo orvalho e certificado pelo nascer do sol.”

As abelhas pararam de cantarolar. O musgo prendeu a respiração. Um cogumelo próximo, que não tinha pulmões e tinha ainda menos paciência, resmungou: “Ah, pelas raízes, lá vamos nós.”

Lady Pompadora ergueu uma folha trêmula em direção à flor meio aberta. Ela havia se desdobrado num tom pálido e exausto de quase rosa, como se pintada por um comitê de contadores beges. Em vez do perfume habitual de açúcar de rosa e mel quente, cheirava levemente a biscoitos salgados velhos.

“Isto”, disse, com a voz apertada, “é um crime.”

A meia altura de um caule próximo, enrolado nele como uma fita viva de confusão em cores de sorvete, um pequeno peepdragon piscou seus enormes olhos lustrosos.

Seu nome era Pipkin Taffletwist, embora quase todos o chamassem de Taffy porque parecia feito de chiclete esticado, mergulhado na aurora, rolado em pedras preciosas em pó e depois deixado perto demais de uma cesta de ideias ruins.

Taffy tinha babados translúcidos em forma de pétalas, cada um salpicado de gotas de orvalho que ampliavam os rosas, laranjas e pontinhos turquesas espalhados por seu corpinho macio. Sua cauda se curvava sob ele numa espiral pegajosa, brilhante como doce e duas vezes mais questionável. Seus dedos se agarravam ao caule verde com almofadinhas alaranjadas redondas, cada uma grudenta o bastante para pegar pólen, brilho, fiapos, fofoca e ocasionalmente pequenos móveis.

Ele encarou a flor arruinada de Lady Pompadora.

Então pôs a língua para fora.

Não porque fosse culpado.

Principalmente porque a língua já estava de fora.

Essa distinção importava muito para Taffy e nada para qualquer outro.

Lady Pompadora estreitou os olhos até virarem duas fendas cintilantes de acusação.

“Você.”

Os babados de Taffy se ergueram.

“Meep?”, disse.

Bem, “meep” era a língua principal dos peepdragons. Podia significar olá, sim, não, eu comi, eu não comi, seu chapéu me assusta ou tomei uma decisão que exigirá reparos estruturais. Entender a diferença exigia paciência, contexto e disposição para errar em público.

Lady Pompadora não tinha nenhuma dessas coisas.

“Você estava mais perto da flor.”

“Meep?”

“Você tem dedos grudentos.”

Taffy olhou para os dedos como se fosse novidade e os mexeu com orgulho.

“E”, continuou Lady Pompadora, se aproximando, “sua boca está suspeitosamente brilhante.”

Taffy fechou a boca.

Isso a fez parecer muito mais suspeita.

O cogumelo suspirou. “Brilhante. Absolutamente brilhante. É assim que inocentes agem. Fecham a concha como um molusco com problemas fiscais.”

Taffy abriu a boca de novo, revelando uma língua perfeitamente comum de peepdragon, alguns pontinhos de orvalho cintilante e a expressão encantada de uma criatura que não fazia ideia do que eram impostos, mas com certeza lamberia um se brilhasse.

Lady Pompadora arfou com tanta força que três pulgões caíram de uma folha próxima.

“Convoquem o Conselho das Flores.”

Imediatamente, o jardim oriental entrou em pânico.

Abelhas dispararam em formação. Campânulas tocaram até perder o juízo. Uma fileira de bocas-de-leão começou a cochichar, o que nunca ajudava porque bocas-de-leão eram fisicamente incapazes de sussurrar sem soar como parentes escandalizados num bufê de casamento.

“Foi o peepdragon.”

“Claro que foi.”

“Olhe aquela cauda.”

“Uma cauda dessas nunca pagou nada honestamente.”

“Ouvi dizer que ele lambeu o pluviômetro da rainha.”

“Isso nunca foi provado.”

“Estava úmido.”

Taffy piscou com mais força.

Não entendia a maioria das acusações, mas entendia o tom. E o tom do jardim mudara de maravilhamento matinal para pequena criatura prestes a ser culpada por algo caro.

Ele abraçou o caule com um pouco mais de força.

O Conselho das Flores piora tudo

O Conselho das Flores se reuniu sob o Grande Lírio Gumbell, uma flor imponente com uma corola em forma de sino tão grande que servia de tribunal, sala de concertos, câmara de fofocas e abrigo de emergência sempre que as borboletas ficavam bêbadas de néctar fermentado e começavam a desafiar folhas para duelos.

Quando Taffy foi levado perante o conselho, metade do jardim já estava reunida.

Lady Pompadora se sentou no centro sobre uma almofada de musgo, ainda pálida, ainda furiosa, ainda cheirando a biscoitos salgados. Ao lado estava o Inspetor Bristlebud, um besouro idoso com élitros polidos, óculos de arame e um bigode tão severo que parecia estar punindo seu rosto.

Madame Glazebelly observava de uma folha de Moonberry, agarrando suas pérolas, embora ninguém tivesse pedido que trouxesse pérolas e elas provavelmente fossem roubadas de um lago decorativo. O besouro Buttonwing pairava por perto, tentando parecer oficial apesar de ter esquecido qual ponta da faixa passava pelo ombro. Lady Lollywhisk estava sentada com uma perna cruzada sobre a outra, mastigando pensativamente uma pétala e irradiando a confiança de quem já causara problemas piores antes do café da manhã.

Taffy se sentou numa pedrinha úmida no centro da reunião.

Não gostou da pedrinha.

Era fria, julgadora e não especialmente lambível.

O Inspetor Bristlebud pigarreou.

“Estamos reunidos hoje para investigar o roubo do Primeiro Brilho de Lady Pompadora Puffpetal, um crime grave contra a floração, o perfume e a decência básica do jardim.”

“E minha tez”, retrucou Lady Pompadora.

“E a tez dela”, disse o inspetor, fazendo uma anotação.

Taffy ergueu um pé grudento.

“Meep.”

“O acusado permanecerá em silêncio até que lhe peçam para dizer meep”, disse Bristlebud.

Taffy abaixou o pé.

Lady Lollywhisk se inclinou para Madame Glazebelly. “Ele é adorável.”

“É assim que pegam a gente”, sussurrou Madame Glazebelly.

“Não, é assim que pegam você. Comigo é mais difícil. Exijo petiscos e falta de discernimento.”

O Inspetor Bristlebud ajeitou os óculos e se aproximou de Taffy com aquele andar lento e importante preferido por autoridades, atores e besouros que acreditavam que o mundo precisava de mais pausas.

“Pipkin Taffletwist”, disse, “também conhecido como Taffy, também conhecido como Incômodo Grudento, também conhecido como Desça Daí Neste Instante, onde você estava ao amanhecer?”

Taffy olhou para as flores.

Depois para o caule.

Depois para uma gota de orvalho flutuando.

Depois para a própria cauda, que se enrolara numa espiral decorativa e parecia bastante satisfeita com isso.

— Meep — disse ele, cauteloso.

O Inspetor Bristlebud assentiu como se aquilo não tivesse esclarecido absolutamente nada, o que era verdade.

— Nega ter estado perto do local do roubo do brilho?

— Meep.

— Nega ter dedos pegajosos?

Taffy ergueu os dois pés dianteiros e exibiu as almofadinhas dos dedos com visível orgulho.

Um murmúrio percorreu o jardim.

— Sem-vergonha.

— Olhem como ele faz questão de mostrar.

— Grudento como o pecado.

— O pecado queria ter uma aderência dessas.

O Inspetor Bristlebud voltou-se para a multidão. — As provas são preocupantes. Primeiro, o acusado foi encontrado no local. Segundo, o acusado possui extremidades adesivas. Terceiro, o acusado tem um histórico de lamber coisas que reluzem.

Taffy soltou uma exclamação.

Ou talvez um soluço.

Entre peepdragons, indignação e digestão faziam o mesmo som.

Lady Pompadora ergueu uma pétala desbotada. — Ele cobiça meu brilho há semanas. Eu o vi encarando ontem.

— Todo mundo encara seu brilho — disse o cogumelo lá do fundo. — Você berra a respeito dele toda manhã como se ele pagasse aluguel.

— Quem disse isso? — exigiu Lady Pompadora.

O cogumelo se abaixou atrás de uma samambaia, o que foi impressionante, já que estava enraizado no chão e não dispunha de equipamento para se abaixar.

O Inspetor Bristlebud ergueu um pequeno frasco de vidro. Dentro havia uma mancha de resíduo iridescente.

— Isto foi encontrado na parte inferior da flor roubada.

A multidão se inclinou para ver.

— Resíduo pegajoso — anunciou o inspetor.

Todos se viraram para Taffy.

Taffy se virou para os próprios dedos.

Os dedos pareciam culpados, mas, para ser justo, sempre pareciam culpados. Eram redondos, alaranjados, lustrosos e tinham a confiança inquietante de coisas que primeiro grudavam e jamais faziam perguntas.

— Além disso — continuou Bristlebud —, encontramos isto na base da flor.

Duas formigas trouxeram uma tira de folha. Na superfície estavam impressas pequenas marcas circulares.

Pegadas de dedos pegajosos.

Perfeitamente redondas.

Perfeitamente manchadas de laranja.

Perfeitamente incriminadoras.

Taffy encarou as pegadas.

Suas pupilas se dilataram até refletirem o conselho inteiro, todo o canteiro e, possivelmente, sua ruína iminente.

— Meep!

— O acusado protesta — disse Lady Lollywhisk.

— Com que fundamento? — perguntou Bristlebud.

— Provavelmente com aquela pedrinha. Parece desconfortável.

— Isso não ajuda.

— Tampouco ajuda culpar o primeiro idiota adorável com pés de calda.

O conselho ficou boquiaberto.

Taffy se endireitou um pouquinho. Não sabia o que significava “idiota adorável”, mas gostava do tom de Lady Lollywhisk. Tinha dentes. Soava como alguém partindo um biscoito wafer açucarado ao meio por cima de uma ameaça.

O Inspetor Bristlebud franziu a testa. — Está sugerindo que o peepdragon é inocente?

— Estou sugerindo — disse Lady Lollywhisk — que, se Taffy tivesse roubado um Primeiro Brilho, nós saberíamos.

— Como? — perguntou Lady Pompadora.

Lady Lollywhisk apontou para Taffy.

— Olhem para ele.

Todos olharam.

Taffy, percebendo a atenção, sorriu.

Foi um sorriso catastrófico. Doce, enorme, úmido e completamente desprovido de estratégia jurídica.

— Essa criatura nunca escondeu um sentimento na vida. Se tivesse roubado seu brilho, estaria rolando no chão, reluzindo feito um vagalume bêbado e tentando comer a própria cauda.

Houve uma pausa.

Vários membros do conselho assentiram, a contragosto.

Lady Pompadora fungou. — Isso parece mesmo plausível.

A cauda de Taffy se enrolou ainda mais, ofendida pela precisão.

O Inspetor Bristlebud examinou novamente as pegadas na folha. — Ainda assim, não podemos ignorar as provas. Até segunda ordem, Pipkin Taffletwist fica oficialmente sujeito a restrições florais supervisionadas.

Taffy piscou.

— Meep?

— Você não deverá se aproximar de flores fechadas. Não deverá lamber orvalho. Não deverá escalar caules cerimoniais, caules decorativos, caules de apoio emocional ou caules envolvidos em processos judiciais. Não deverá cintilar, farejar, mordiscar, polir, abraçar nem ajudar nenhuma flor antes do meio-dia.

Taffy o encarou.

A lista incluía quase tudo que Taffy considerava viver.

— E — disse o Inspetor Bristlebud — você será vigiado por uma supervisora designada.

De trás da almofada de musgo veio uma tosse seca.

Grubnella Pinchspore apareceu arrastando os pés: a mais velha guardiã das regras do jardim, uma mulher-cogumelo baixinha e atarracada, com bengala, xale tecido de seda de aranha e uma expressão permanente de quem fora decepcionada por um nascer do sol e nunca se recuperara.

— Não — sussurrou Taffy.

Saiu como um “meep” muito pequenino, mas todos entenderam perfeitamente.

Grubnella estreitou os olhos para ele. — Nem comece comigo, lagarto de açúcar.

Taffy murchou.

Lady Lollywhisk cobriu a boca, talvez para esconder a compaixão, talvez para esconder o riso. Com ela, geralmente eram as duas coisas.

— Reunião encerrada — declarou o Inspetor Bristlebud. — E que isto sirva de aviso a todas as criaturas: o Primeiro Brilho é sagrado. Quem o roubou traiu a confiança deste jardim.

Um trovão ribombou ao longe, baixinho.

O que era estranho, porque o céu estava cor-de-rosa, limpo e cheio da alegre luz da manhã.

O jardim ficou imóvel.

Dos canteiros mais a oeste veio um grito.

Depois outro.

Depois um terceiro, mais alto e muito mais dramático.

Uma abelha disparou para dentro da câmara do conselho tão depressa que bateu no interior do Lírio Gumbell e caiu de barriga para cima numa pilha de pólen.

— Mais brilhos! — zumbiu ela.

O Inspetor Bristlebud congelou. — O quê?

A abelha se desvirou, coberta de pó amarelo. — Sumiram! Mais três Primeiros Brilhos sumiram!

O jardim explodiu.

Lady Pompadora desmaiou sobre a própria almofada de musgo. Madame Glazebelly deixou cair as pérolas, depois as recolheu depressa, porque não confiava em ninguém. O Besouro Buttonwing rodopiou gritando: — Emergência! Emergência de moda! Não, espera, emergência normal!

E Taffy?

Taffy olhou para Grubnella.

Grubnella olhou para Taffy.

Depois os dois olharam para os pés de Taffy.

Ele estivera sentado na pedrinha o tempo todo.

Dedos pegajosos à vista.

Cauda enrolada.

Boca brilhante, sim, mas, sinceramente, o rosto dele era assim mesmo.

Lady Lollywhisk se levantou devagar.

— Bem — disse ela, com o sorriso ficando afiado —, a menos que nosso pequeno lagarto de açúcar tenha aprendido a roubar brilhos do outro lado do jardim usando apenas vibrações e má reputação, parece que temos um problema maior.

Taffy estufou o peito.

— Meep.

Aquilo queria dizer, com toda a clareza: isso mesmo, porra.

O suspeito de dedos pegajosos tem uma ideia terrível

E as três novas vítimas não eram flores insignificantes.

A primeira era uma papoula da aurora, normalmente tão radiante que fazia as mariposas de passagem se desculparem por serem sem graça. Desabrochara numa coisa alaranjada, aguada e caída, com a personalidade de um guardanapo molhado.

A segunda era uma campânula-lanterna, cujo brilho normalmente guiava besouros perdidos de volta para casa depois das degustações de néctar pela madrugada. Sem seu Primeiro Brilho, pendia apagada e mal-humorada, resmungando “Ache a porra do seu caminho sozinho” para qualquer um que chegasse perto.

A terceira era uma flor de samambaia-risonha, uma florzinha rara que ria quando a brisa a tocava. Agora só suspirava.

Foi isso que realmente assustou o jardim.

Uma samambaia-risonha sem risadas não era apenas triste. Era espiritualmente ilegal.

O Inspetor Bristlebud investigou cada flor com a máxima gravidade. Farejou pétalas. Mediu orvalho. Interrogou uma lagarta que estivera dormindo e, por isso, confessou sete crimes sem relação alguma com o caso só para fazer as perguntas pararem.

Em cada local apareciam as mesmas provas.

Resíduo pegajoso.

Marcas redondas parecidas com dedos.

Uma leve mancha de brilho cor de doce.

E na base da campânula-lanterna, escondida sob uma folha como se tivesse sido deixada ali de propósito, encontraram uma minúscula escama translúcida.

Rosa na borda.

Turquesa no centro.

Laranja contra a luz.

As cores exatas de Taffy.

A multidão voltou a acusá-lo com a rapidez exaustiva de quem aprecia respostas simples mais do que respostas corretas.

— Ahá! — gritou Lady Pompadora, ainda pálida, mas já recuperada o bastante para a indignação. — Ele tem cúmplices.

— Ou perdeu a escama antes — disse Lady Lollywhisk.

— Ou a arremessou ali com aquela cauda perversa.

A cauda de Taffy se enrolou atrás dele, na defensiva.

— A cauda perversa dele — repetiu o cogumelo debaixo de uma folha. — Cuidado, pessoal. Ela tem uma espiral. A sociedade pode desmoronar.

Grubnella bateu com a bengala. — Basta. O peepdragon estava conosco quando esses roubos aconteceram.

— Então talvez o peepdragon não seja um peepdragon só — disse Lady Pompadora, com os olhos arregalados de escândalo. — Talvez ele seja muitos peepdragons.

Por um instante, Taffy pareceu encantado com a ideia.

Depois confuso.

Depois encantado de novo.

O Inspetor Bristlebud esfregou a testa. — No momento, não há provas de que Pipkin Taffletwist seja um enxame.

— Ainda não — disse Madame Glazebelly, sombria.

Lady Lollywhisk se agachou perto da campânula roubada. Tocou a borda da marca pegajosa com uma unha cuidadosa e a levou ao nariz.

Sua expressão mudou.

Não muito. Só o suficiente.

Taffy percebeu.

Percebeu porque peepdragons eram excelentes em ler rostos, especialmente os que pareciam ter acabado de sentir cheiro de mentira.

Lady Lollywhisk olhou para ele. Depois, muito discretamente, esfregou os dedos.

O resíduo se esticou entre eles, formando um fio.

A cola dos dedos de Taffy não fazia aquilo.

A dele era grudenta, gomosa, macia como açúcar. Apanhava coisas e tornava a remoção constrangedora.

Aquele resíduo formava fios.

Parecia teia.

Quase como néctar fiado.

Taffy se inclinou para a frente.

A bengala de Grubnella o barrou.

— Nem pense nisso.

Na verdade, ele já tinha pensado. Pior: o pensamento criara pernas, pusera um chapeuzinho e começara a marchar dentro da cabeça dele.

Taffy era muitas coisas: pegajoso, impulsivo, ornamental de um jeito profundamente suspeito. Mas não era ladrão.

Lambera orvalho, sim. Uma vez mastigara o canto de uma pétala cerimonial porque achara que era um lanche, o que só era parcialmente culpa dele, já que a haviam descrito como “amanteigada”. Adormecera dentro de uma tulipa e provocara um pequeno incidente de polinização. Amarrara sem querer dois espíritos de trepadeira com a cauda e depois entrara em pânico, apertando o nó até ambos aprenderem vários palavrões novos.

Mas nunca roubara um Primeiro Brilho.

Nem um.

Nem um pequenininho.

Nem os brilhos de lavanda, que tinham gosto de relâmpago sonolento e eram extremamente tentadores.

Então, quando o jardim sussurrava seu nome como um aviso, quando as flores se curvavam para longe e as abelhas o olhavam de esguelha, algo quente e efervescente crescia em seu peitinho.

Taffy não conhecia a palavra injustiça.

Mas sabia como era senti-la.

Era ser posto numa pedrinha fria enquanto todo mundo discutia seus dedos.

Era Lady Pompadora apontar uma pétala murcha e chamar sua cauda de perversa.

Era ouvir que não podia escalar caules, lamber orvalho nem ajudar flores antes do meio-dia, o que basicamente era prisão de jardim com iluminação melhor.

E era, acima de tudo, um desafio.

O que era lamentável.

Porque peepdragons reagiam a desafios como folhas secas reagiam a fagulhas: imediatamente, dramaticamente e com consequências que ninguém incluíra no orçamento.

Naquela tarde, Grubnella levou Taffy para o lado tranquilo do jardim, longe das flores fechadas.

— Ali — disse ela, apontando para uma pedra lisa sob uma folha que fazia sombra. — Sente.

Taffy sentou.

— Fique.

Taffy ficou.

— Não escale.

Taffy não escalou.

— Não lamba nada brilhante.

Taffy fechou lentamente a boca ao redor de uma gota de orvalho que já estava lambendo.

Grubnella o encarou.

Ele engoliu.

— Meep.

— Você é encrenca em embalagem decorativa — disse ela.

Taffy se animou. Parecia um elogio, desde que se ignorasse a maioria das palavras.

Grubnella se acomodou numa cadeira de musgo e começou a tricotar com duas agulhas de pinheiro. O fio era feito de seda de aranha e decepção moral. A cada poucos pontos, espiava por cima dos óculos para garantir que Taffy continuava onde ela o deixara.

Por algum tempo, ele continuou.

Enrolou a cauda de puxa-puxa em volta da pedra. Observou os besouros passarem. Observou as flores murmurarem e se arrumarem. Observou o sol subir até a maioria dos Primeiros Brilhos já ter se dissolvido nas flores, a salvo de roubos até o dia seguinte.

Então ele viu.

Um reluzir.

Não numa pétala.

Não numa gota de orvalho.

Não em lugar algum onde um reluzir devesse estar.

Piscou sob as folhas baixas perto do canteiro oeste, logo além da sombra das campânulas-lanterna. Minúsculo. Afiado. Branco-rosado. Como uma aurora roubada presa entre dentes.

Os frisos de Taffy se eriçaram.

Ele se inclinou para a frente.

As agulhas de Grubnella estalaram.

— Não.

Taffy congelou.

O reluzir se moveu outra vez.

Algo pequeno deslizou entre os caules. Não era besouro. Nem abelha. Nem espírito de trepadeira. Rápido demais. Rasteiro demais. Esperto demais.

Arrastava atrás de si um fio de brilho pegajoso.

Os olhos de Taffy se arregalaram.

Era aquele resíduo em fios.

Era a falsa cola de dedos.

Era o rastro.

Ele olhou para Grubnella.

Ela tricotava com fúria agora, murmurando a contagem dos pontos.

— Três em meia, dois em rancor, uma laçada de nem pensar…

Taffy voltou os olhos para o reluzir em movimento.

A coisa desapareceu sob uma curva de musgo.

Era nesse momento que uma criatura sensata alertaria a autoridade mais próxima.

Taffy nunca fora incomodado pela sensatez.

Ergueu um pé pegajoso.

Pousou-o sem fazer barulho.

Ergueu outro.

Sua cauda foi se desenrolando atrás dele, centímetro por centímetro.

As agulhas de Grubnella estalaram.

Taffy escorregou para fora da pedra.

As almofadinhas dos dedos tocaram musgo, folha, pedrinha, raiz. Cada passo fazia um estalinho quase inaudível quando ele se desgrudava e avançava.

Ploc.

Ploc.

Ploc.

Conseguiu percorrer três comprimentos inteiros do próprio corpo antes de Grubnella dizer, sem levantar os olhos: — Juro pelo composto e pelo bom senso: se estiver fugindo escondido, vou transformar sua cauda num marcador de páginas.

Taffy congelou no meio do ploc.

Durante uma respiração, nenhum dos dois se moveu.

Então o reluzir piscou novamente.

Taffy disparou.

— Meep!

— Seu delinquentezinho coberto de açúcar! — gritou Grubnella.

O jardim explodiu atrás dele.

Taffy se lançou samambaia acima, quicou numa folha, enrolou a cauda num caule, balançou por baixo de uma campânula e disparou rumo ao canteiro oeste como um doce voador com problemas jurídicos. Grubnella foi atrás numa velocidade que ninguém esperava de uma anciã cogumelo, bengala em riste, xale esvoaçando, gritando ameaças que envolviam potes, bons modos e “um terrário supervisionado sem personalidade nenhuma”.

Taffy não diminuiu a velocidade.

O rastro cintilante passava sob as campânulas-lanterna e atravessava um trecho de musgo prateado. Ali, impressas no verde úmido, ele viu as marcas.

Redondas.

Minúsculas.

Manchadas de laranja.

À primeira vista, pareciam exatamente as pegadas dos dedos dele.

Mas Taffy se agachou bem perto.

Seus frisos tremeram.

Os próprios dedos tinham centros macios, pequenas almofadinhas fofas que deixavam uma covinha no meio. Aquelas pegadas não tinham covinhas. Eram perfeitas demais. Lisas demais. Como se algo as tivesse carimbado ali.

Algo fingindo ser ele.

Taffy tocou uma das pegadas com a ponta da língua.

Porque, aparentemente, mesmo numa investigação séria, continuava sendo ele mesmo.

Seu rosto se contraiu.

Não tinha gosto da cola dos dedos dele.

Tinha gosto de fio de néctar, pólen azedo e luar velho.

Então, sob a folha mais próxima, algo deu uma risadinha.

Não uma risadinha feliz.

Uma risadinha maldosa.

O tipo de risadinha que usava uma capinha e tinha dívidas em aberto.

Taffy se abaixou até encostar a barriga no musgo. Seus olhos enormes refletiam as sombras sob a folha.

Dois pontinhos de luz piscaram de volta.

A criatura escondida sussurrou: — Bela caudinha expiatória.

Taffy não sabia o que era uma caudinha expiatória.

Sabia que não gostava daquilo.

Antes que pudesse soltar um meep, a folha se ergueu de repente.

Uma baforada de pólen cintilante explodiu em seu rosto.

Taffy espirrou.

Não foi um espirro pequeno.

Foi um espirro de peepdragon.

Saiu como uma rajada aguda de vento com fagulhas de açúcar, que achatou o musgo, fez três besouros girarem de lado e lançou um pulgão adormecido numa penugem de dente-de-leão, onde ele acordou acreditando ter subido aos céus.

Quando o pólen se dissipou, a criatura escondida havia sumido.

Mas o rastro continuava ali.

Serpenteava pelo musgo, passava sob as raízes das campânulas e seguia para o canto mais antigo e escuro de The Sugarwild Garden.

O lugar onde nenhuma flor da manhã crescia.

O lugar onde o orvalho perdia o brilho.

O lugar que toda criatura sensata evitava, a menos que tivesse negócios com sombras, segredos ou cogumelos que vendiam pomadas questionáveis.

Na entrada daquele caminho sombreado, presa num espinho, pendia outra escama translúcida.

Rosa na borda.

Turquesa no centro.

Laranja à luz.

Taffy a encarou.

Depois olhou para si mesmo.

A escama não correspondia a nenhum espaço vazio em seu corpo.

Não havia caído dele.

Tinha sido fabricada.

Uma falsificação.

Alguém estava copiando sua aparência.

Alguém estava incriminando-o.

Alguém roubara os Primeiros Brilhos, plantara pegadas pegajosas, espalhara escamas falsas e o chamara de bela caudinha expiatória.

As minúsculas narinas de Taffy se dilataram.

Sua cauda se enrolou numa espiral furiosa.

Seus frisos se ergueram, brilhando cor-de-rosa na sombra.

Atrás dele, Grubnella finalmente o alcançou, ofegando com força suficiente para ofender duas samambaias.

— Aí está você, seu tormento de cauda de puxa-puxa do meu…

Ela parou ao ver o rastro.

Depois a escama falsa.

Depois a expressão de Taffy.

Pela primeira vez, a velha guardiã das regras não disse nada.

Taffy apontou para o canto escuro do jardim.

— Meep — disse ele.

Dessa vez, não significava olá.

Não significava lanche.

Não significava seu chapéu me assusta.

Significava algo mais afiado.

Algo corajoso.

Algo de dedos pegajosos, furioso e embrulhado em cores de chiclete, com dentes suficientes para fazer um ladrão se arrepender de subestimar coisas adoráveis.

Grubnella apertou a bengala.

— Bom — disse ela —, porra.

As sombras sob as raízes das campânulas tremularam.

Em algum ponto das profundezas do canto mais antigo de The Sugarwild Garden, algo voltou a rir.

E Taffy, peepdragon injustamente acusado, de hábitos questionáveis e excelente aderência, entrou no rastro.

A caçada ao Bandido das Flores havia começado.

O canto onde a manhã ia morrer em silêncio

O canto mais antigo de The Sugarwild Garden tinha muitos nomes, porque ninguém gostava de dizer o verdadeiro em voz alta.

As abelhas o chamavam de Canteiro Apagado.

As borboletas o chamavam de Zona Sem Flerte, principalmente porque até elas tinham critérios, e nada naquele trechinho sombrio de musgo ficava bem à luz do sol, à luz de velas ou depois de três goles de néctar fermentado.

Os cogumelos o chamavam de lar, o que explicava muita coisa sobre os cogumelos.

Grubnella Pinchspore o chamava de “onde o otimismo vai para ser assaltado”.

Mas nos velhos mapas do jardim, desenhados com tinta de seiva em pele de lírio prensada, estava identificado como a Curva Sem Flores.

Ficava sob as raízes emaranhadas das campânulas-lanterna, onde a luz da manhã raramente chegava e o orvalho sempre parecia um pouco mal pago. As flores dali não estavam exatamente mortas, mas tinham o aspecto exausto e desconfiado de coisas que um dia haviam solicitado alegria e recebido uma negativa por documentação incompleta.

Taffy estava na entrada do caminho sombrio, com os dedos pegajosos pressionados no musgo úmido e a cauda de puxa-puxa bem enrolada atrás de si. Cada gota de orvalho em seus frisos captava a luz do jardim mais luminoso às suas costas, fazendo-o brilhar como um doce que entrara sem querer numa auditoria fiscal.

Grubnella estava ao lado dele, com a bengala firmemente fincada no musgo.

— Isso é uma má ideia — disse ela.

Taffy ergueu os olhos para ela.

— Meep.

— Não venha me adoçar. Eu inventei as más ideias. Estava lá quando as tulipas decidiram que chapéus eram personalidade. Lembro do Grande Incidente do Vinho de Botão-de-Ouro. Vi uma samambaia casar com uma brisa e depois exigir pensão.

Taffy piscou.

Grubnella apontou a bengala para a trilha escura. — E estou dizendo, lagarto de açúcar: isso é ruim. Seja lá o que estiver aí embaixo, sabe copiar suas pegadas, falsificar suas escamas e roubar Primeiros Brilhos sem ser visto.

Os frisos de Taffy caíram.

Depois se ergueram novamente.

Ele apontou trilha adentro com um dedo laranja-vivo.

— Meep.

Grubnella suspirou o suspiro de todo ancião que já soube exatamente o que era certo fazer e também soube que nenhuma criatura adorável iria escutar.

— Está bem. Mas vamos fazer do meu jeito.

Taffy se iluminou.

— Isso significa devagar.

Taffy se apagou.

— Em silêncio.

A língua dele escapuliu.

— Sem lamber.

A língua se recolheu.

— E, se alguma coisa gritar, morder, brilhar errado ou tentar nos vender pomada, vamos embora.

De algum lugar sob as raízes, uma voz gritou: — Não é pomada se cura tanto assadura quanto arrependimento!

Grubnella fechou os olhos. — Nem pensar.

O rastro de brilho pegajoso serpenteava sob as raízes das campânulas, emitindo um tênue branco-rosado na penumbra. Agarrava-se ao musgo em fios finos, nada parecidos com a cola gomosa dos dedos de Taffy, mas como néctar fiado e esticado demais. A cada poucos centímetros, uma pegada falsa fora carimbada no chão úmido. Redonda. Lisa. Perfeita demais. Sem centro fofinho.

Taffy se agachava sobre cada uma, farejando e apertando os olhos com a seriedade intensa de um detetive recentemente acusado de crimes mágicos relacionados ao café da manhã.

Grubnella o observava.

— Então você também está vendo.

Taffy assentiu.

— Essas pegadas são falsas.

— Meep.

— Não fique se achando. Você ainda lambe móveis.

Taffy não tinha defesa para isso, principalmente porque os móveis eram brilhantes e uma cadeira tinha gosto de canela.

Seguiram o rastro mais fundo na Curva Sem Flores. As cores do jardim desbotavam atrás deles. Flores cor-de-rosa davam lugar a folhas verde-acinzentadas. Pétalas corais viravam retalhinhos malva e caídos. Até o ar mudou, perdendo o calor açucarado dos canteiros e adquirindo cheiro de casca molhada, bagas azedas e velhos segredos esquecidos tempo demais dentro de um pote.

Acima deles, as raízes das campânulas se retorciam como vigas tortas. O orvalho se acumulava nelas em gotas pesadas que não cintilavam. Só ficavam penduradas, opacas e inchadas, como se esperassem que outra pessoa fizesse algum esforço.

Taffy ergueu um pé na direção de uma gota.

Grubnella nem olhou para ele. — Não.

Ele abaixou o pé.

— E não finja que estava se alongando.

Ele parou de fingir.

Passaram por um grupo de cogumelos de chapéus pintados e rostos profundamente julgadores. Um deles se inclinou para Taffy quando ele passou.

— Ouvi dizer que você roubou os Primeiros Brilhos — sussurrou.

Os olhos de Taffy ficaram enormes.

Grubnella bateu com a bengala no chapéu do cogumelo.

— Ouvi dizer que você cheira a sopa de bota, Mottlewick. Todos sofremos com fofocas.

O cogumelo recuou. — Desnecessário.

— Correto não é a mesma coisa que desnecessário.

Mottlewick ajeitou o chapéu, ofendido, mas não o bastante para parar de falar. — Eu não disse que acreditava. Só disse que ouvi. Grande diferença. Fofoca tem padrões.

— Desde quando? — perguntou Grubnella.

— Desde que virei distribuidor.

Taffy se aproximou do cogumelo, com as narinas tremendo.

Mottlewick o examinou de cima a baixo. — Você é muito brilhante para alguém supostamente inocente.

— Meep!

— Ele diz que o rosto dele é assim — traduziu Grubnella.

— É mesmo?

— Em grande parte.

Mottlewick considerou aquilo, depois baixou a voz. — Se estão procurando quem deixa esses carimbinhos ridículos de dedos, estão indo pelo caminho certo.

Taffy se enrijeceu.

Grubnella apertou a bengala. — Você viu alguém?

— Eu vejo muitas coisas.

— Você está enraizado na lama.

— Uma plataforma de observação riquíssima.

Grubnella se aproximou. — Mottlewick.

O cogumelo suspirou. — Está bem. Sim. Alguma coisa anda se esgueirando por aqui antes do amanhecer. Pequena. Rápida. Enrolada numa capa feita de pele de folha morta. Carrega uma bolsinha. Cheira a açúcar roubado e ambição.

Taffy pôs a língua para fora, enojado.

— Não você — disse Mottlewick. — Você cheira a puxa-puxa, pétalas quentes e supervisão ruim.

Taffy se empertigou, sem conseguir evitar.

Grubnella revirou os olhos. — Viu para onde foi?

Mottlewick assentiu na direção da parte mais profunda da Curva. — Para baixo das raízes de bagas azedas. Há um velho vão lá embaixo. Pertencia a uma família de remendadores de orvalho, antes de a sombra tomar conta.

— E agora?

O chapéu do cogumelo baixou.

— Agora há luzes debaixo da terra.

Grubnella ficou imóvel.

Taffy olhou dela para o cogumelo.

— Que tipo de luzes? — perguntou ela.

A voz de Mottlewick baixou ainda mais. — Luzes da manhã.

O orvalho opaco acima deles pareceu ficar mais pesado.

Os frisos de Taffy formigaram. Agora ele quase podia sentir os brilhos roubados ali perto. Não exatamente com o nariz. Nem com os ouvidos. Em algum lugar mais fundo. Em algum lugar atrás dos olhos. Um calor efervescente, como sol preso sob vidro.

Mottlewick olhou em volta, depois sussurrou: — E vou contar mais uma coisa de graça, porque sou generoso e perigosamente pouco valorizado.

— Vá direto ao ponto — disse Grubnella.

— A criatura que faz isso vem praticando.

Grubnella franziu a testa. — Praticando o quê?

O cogumelo apontou para as pegadas falsas.

— Ser ele.

A cauda de Taffy se enrolou numa espiral rígida.

Mottlewick olhou para ele com algo próximo de pena. — Ficou observando você por dias, pequeno perigo açucarado. Seguiu seus caminhos de escalada. Recolheu o brilho que você soltava. Roubou a goma dos caules onde seus dedos grudavam. Até praticou seu meep.

Taffy soltou uma exclamação.

As sobrancelhas de Grubnella se ergueram. — Praticou o meep dele?

De debaixo de uma folha próxima veio um som fraquinho.

— Meep.

Estava perto.

Perto demais.

Taffy congelou.

Grubnella brandiu a bengala na direção do som.

— Quem está aí?

A folha estremeceu.

A voz veio outra vez.

— Meep.

Soava quase como Taffy.

Quase.

Mas havia algo errado no meio. Fino demais. Presunçoso demais. Não tinha calor, nem aquele tremorzinho pegajoso, nem alegria acidental. Parecia alguém imitando a inocência depois de ler sobre ela num panfleto.

Os olhos enormes de Taffy se estreitaram.

A folha se ergueu de repente.

Uma figurinha disparou dali, lançando atrás de si uma nuvem de pólen dourado e opaco.

Taffy espirrou com tanta força que seus pés se desgrudaram do musgo, e ele saltou para trás, direto no xale de Grubnella.

— Saia de cima de mim, seu canhão decorativo de espirros! — ralhou ela.

A figura sumiu entre as raízes de bagas azedas, deixando para trás um novo fio de brilho pegajoso e mais uma escama falsa.

Mottlewick se abaixou. — Aquele seria o desgraçado.

Grubnella o fulminou com os olhos.

— O quê? — disse o cogumelo. — Estamos no canto sombrio. Palavrão cresce aqui.

Lady Lollywhisk chega sem permissão

Taffy não esperou.

Lançou-se atrás da figura veloz, saltando de raiz para pedra e para trepadeira pendente com precisão imprudente. Seus dedos pegajosos agarravam cada superfície, se soltavam com pequenos plocs e agarravam novamente. A cauda de puxa-puxa chicoteava atrás dele numa espiral brilhante, lançando gotas opacas de orvalho ao ar, onde, por um único instante, elas se lembravam de como reluzir.

Grubnella correu atrás, o que era menos gracioso e mais parecido com ver uma bolsa de mão furiosa sobreviver a uma ventania.

— Taffy! Pare! É uma ordem!

Taffy não parou.

A figura à frente passou sob um arco de raiz. Taffy a seguiu, achatando o corpo e se contorcendo sob o emaranhado de bagas azedas. A passagem se estreitou ao redor dele. Terra úmida apertava suas laterais. Raízes finas faziam cócegas em seus frisos. O rastro de brilho pegajoso reluzia fracamente pelo chão, descendo.

Por um breve e horrível instante, a cauda de Taffy grudou num espinho.

Ele puxou.

O espinho segurou.

Puxou com mais força.

O espinho continuou segurando.

Atrás dele, Grubnella rastejou para dentro do túnel, resmungando coisas que nenhuma guardiã oficial das regras do jardim deveria saber dizer.

— Está preso? — sibilou ela.

Taffy olhou para trás, ofendido.

— Meep.

— Você está absolutamente preso.

Ele puxou de novo. A cauda se esticou um pouquinho, o que não tranquilizou ninguém.

Grubnella estendeu a bengala e afastou o espinho. Taffy se soltou com um ploc e disparou para a frente como uma mola de doce liberada.

— Um obrigada cairia bem! — gritou ela.

Do fundo do túnel veio um “meep” fraco, agradecido e em rápida movimentação.

— É bom que isso queira dizer obrigada.

O túnel se abriu numa cavidade sob as raízes.

Taffy derrapou até parar.

Grubnella caiu lá dentro atrás dele e aterrissou sentada, com um grunhido.

— Estou velha demais para isso.

Uma voz acima disse: — Você já estava velha demais para isso quando musgo era boato.

Grubnella olhou para cima.

Lady Lollywhisk estava recostada numa raiz pendente, perfeitamente equilibrada, um joelho dobrado, um cotovelo apoiado na curva da madeira, como se tivesse esperado ali a manhã inteira por alguém que admirasse sua entrada.

Taffy guinchou de alegria.

— Meep!

Lady Lollywhisk sorriu. — Olá, escândalo pegajoso.

Grubnella se pôs de pé com esforço. — Como chegou aqui?

— Segui os gritos.

— Eu não estava gritando.

— Você ameaçou transformá-lo num marcador de páginas.

— Aquilo era cuidado particular.

Lady Lollywhisk saltou levemente da raiz e pousou ao lado de Taffy. Seus bigodes se moveram enquanto ela examinava a cavidade.

Era maior do que parecia do túnel: uma câmara escondida sob as raízes de bagas azedas. O teto era entretecido de raízes e seda de aranha velha. As paredes cintilavam fracamente, não com brilho mineral natural, mas com centenas de pontinhos colados na lama: rosa, turquesa, laranja, pérola.

Taffy se aproximou.

Sua boca se abriu.

As paredes estavam cobertas de pedacinhos dele.

Não partes verdadeiras, mas cópias. Escamas falsas. Lascas de goma pintadas. Pétalas prensadas e envernizadas com orvalho cor de doce. Pedacinhos moldados e tingidos para parecerem pedaços de pele de peepdragon.

Sobre uma mesa de pedra lisa havia uma fileira de carimbos redondos entalhados em vagens de semente de goma. Cada um fora mergulhado em tinta laranja. Cada um correspondia às almofadinhas dos dedos dele.

Perto dali, estendidos entre duas raízes, pendiam vários fios finos de resíduo pegajoso de néctar. O ladrão estivera tecendo, torcendo, testando como aquilo se esticava, como grudava, como podia ser espalhado em pétalas e musgo para dar a impressão de que Taffy passara por ali.

O rosto de Grubnella se fechou.

— Bom, isso é desagradavelmente minucioso.

Lady Lollywhisk pegou um dos carimbos de semente de goma e o virou entre as unhas. — Alguém montou uma oficina inteira de culpar o Taffy.

Taffy encarou o carimbo.

Seus frisos caíram.

Apesar de todo o seu caos, de todas as bobagens de pés pegajosos, de todos os crimes contra móveis e a etiqueta do orvalho, nunca imaginara que alguém o copiaria só para virar o jardim contra ele.

Era pior do que ser acusado.

Ser acusado fazia barulho.

Aquilo era cuidadoso.

Aquilo era cruel.

Lady Lollywhisk viu o rosto dele e pousou o carimbo com mais delicadeza do que qualquer um esperava.

— Ei — disse ela. — Não deixe isso apertar demais a espiral da sua cauda.

Taffy ergueu os olhos.

— Há criaturas mais fáceis de incriminar — continuou ela. — Mais burras. Mais lentas. Com menos brilho emocional.

Grubnella bufou. — Isso quase foi reconfortante, até você ficar sentimental e estragar tudo.

— Faço o que posso.

Lady Lollywhisk se agachou e tocou um dos dedos pegajosos de Taffy. — Escolheram você porque todo mundo já presta atenção em você. Isso não é a mesma coisa que ser culpado.

Taffy soltou um pequeno meep.

Agora soava menos furioso.

Mais magoado.

Grubnella pigarreou e fingiu inspecionar a parede muito de perto. — Para constar — disse ela —, não acredito mais que você roubou os brilhos.

Taffy olhou para ela.

— Não faça essa cara.

Os olhos dele ficaram maiores.

— Nem pensar.

O lábio inferior dele tremeu.

Grubnella apontou a bengala para ele. — Estou velha, não morta. Reconheço manipulação quando ela vem com orvalho nos cílios.

O lábio de Taffy tremeu ainda mais.

Grubnella resistiu por três impressionantes segundos.

Então suspirou e lhe deu um único afago na cabeça.

— Pronto. Está bem. Não conte a ninguém.

Taffy piou e imediatamente tentou abraçar a bengala dela.

— A bengala, não. A bengala tem limites.

Lady Lollywhisk avançou pela cavidade. — O ladrão passou por aqui recentemente.

Grubnella assentiu. — Os fios de néctar ainda estão molhados.

Taffy farejou o ar. Por baixo do cheiro azedo de raízes e lama, sentiu algo luminoso e quente.

Primeiros Brilhos.

Vários deles.

Estavam perto.

Seguiu o cheiro até o fundo da cavidade, onde uma cortina de folhas secas pendia de uma raiz. As folhas haviam sido costuradas com fio de néctar. Taffy encostou o nariz nelas.

Grubnella sussurrou: — Cuidado.

Taffy deu um espirro suave em vez disso, o mais perto de cuidado que costumava chegar.

A cortina de folhas se abriu tremendo.

Além dela havia outra câmara.

E dentro dessa câmara, pendurados nas raízes em minúsculos frascos de vidro para orvalho, estavam os Primeiros Brilhos roubados.

O brilho rosa-corado de Lady Pompadora.

A chama alaranjada da papoula da aurora.

O fulgor azul e fresco da campânula-lanterna.

O lampejo verde-prateado da samambaia-risonha.

E vários outros. Mais do que haviam sido denunciados. Pequenas fagulhas da manhã presas em gotas transparentes, cada uma pulsando fracamente como um coração.

Taffy se esqueceu de respirar.

A insolência de Lady Lollywhisk desapareceu por um raro segundo. — Ah.

Grubnella avançou devagar. — Pela primeira raiz…

A câmara estava cheia de amanhecer roubado.

Não o suficiente para iluminar a Curva inteira, mas o bastante para fazer as paredes cintilarem. O bastante para revelar prateleiras escavadas na lama, abarrotadas de ferramentas: agulhas de espinho, moldes de sementes de goma, frascos de vidro, retalhos de pétalas, pedacinhos roubados de brilho nas cores de Taffy. Uma bancada ficava sob os frascos suspensos, coberta de diagramas riscados em casca de árvore.

Lady Lollywhisk ergueu uma lâmina de casca.

— Isto é um plano.

Grubnella espiou por cima do ombro dela.

O desenho mostrava The Sugarwild Garden visto de cima. Pequenas marcas circulavam os canteiros da manhã, o bosque de campânulas, o terraço das tulipas, a corte das peônias e, no centro de tudo, a Orquídea Explosão da Aurora.

O rosto de Grubnella se contraiu.

— Não.

Taffy ergueu os olhos.

Lady Lollywhisk leu as legendas riscadas. — Pontos de coleta de Primeiros Brilhos. Locais de plantação de provas falsas. Manipulação de testemunhas.

— O que diz perto da orquídea? — perguntou Grubnella.

Lady Lollywhisk inclinou a casca na direção dos frascos luminosos. — Extração final no primeiro rubor. Coroa completa. Floração permanente.

Grubnella ficou absolutamente imóvel.

Taffy só vira a Orquídea Explosão da Aurora uma vez, de longe. Crescia no centro de The Sugarwild Garden, mais alta que uma árvore-lanterna e mais larga que uma mesa de chá. Só se abria uma vez por estação, e diziam que seu Primeiro Brilho era poderoso o bastante para despertar todas as sementes adormecidas no solo.

Não era apenas uma flor.

Era o coração da manhã.

— Se o ladrão roubar aquele brilho — disse Grubnella —, a floração do jardim inteiro pode dar errado.

Lady Lollywhisk arqueou uma sobrancelha. — Defina dar errado.

— Flores se abrindo sem cor. Frutos ficando amargos. Sementes esquecendo o que são. Abelhas perdendo os caminhos. Trepadeiras dando nós em si mesmas. Bocas-de-leão desenvolvendo opiniões.

— Elas já têm opiniões.

— Piores.

Lady Lollywhisk estremeceu. — Inominável.

Taffy encarou os frascos luminosos. Os brilhos roubados pulsavam fracamente, presos, esperando. Ele conseguia sentir a vontade deles. Queriam pétalas. Queriam amanhecer. Queriam se dissolver de volta nas flores às quais pertenciam.

Ele estendeu a mão para o frasco mais próximo.

Grubnella segurou seu pulso.

— Não toque.

Taffy franziu a testa.

— Os brilhos são delicados antes de se assentarem. Se abrir o frasco do jeito errado, ele pode explodir.

Taffy considerou aquilo.

Uma explosão parecia empolgante.

Grubnella apertou a mão. — Não do jeito divertido.

Ele abaixou a mão.

Lady Lollywhisk caminhou ao longo da bancada, examinando os diagramas. — O ladrão pretende atacar amanhã ao amanhecer.

— Então avisamos o conselho — disse Grubnella.

Taffy assentiu com determinação.

Uma vozinha atrás deles disse: — Isso seria inconveniente.

A cortina de folhas se fechou de repente.

Todos os frascos da câmara tremularam.

Taffy se virou num salto.

Pousada numa raiz acima da entrada estava uma criatura não maior que uma noz, vestida com uma capa de pele de folha morta. Tinha seis membros finos, um rosto estreito e olhos pretos lustrosos que refletiam cada brilho roubado da sala. Duas antenas como fios se curvavam acima da cabeça, cada uma com uma gotinha de resina de néctar na ponta. Seus dedos eram longos e hábeis, manchados de laranja nas extremidades.

Ele sorriu.

O sorriso não tinha calor algum.

— A bela caudinha expiatória achou meu ateliê.

Taffy sibilou.

Saiu um guinchinho adorável, o que prejudicou o drama, mas não o sentimento.

As unhas de Lady Lollywhisk se estenderam. — E você é?

A criatura fez uma reverência tão teatral que quase caiu da raiz.

— Snipwick Threadbelly. Ex-remendador de orvalho. Atual visionário. Futuro salvador deste canto negligenciado do jardim.

Os olhos de Grubnella se estreitaram. — Um tecelão de néctar.

O sorriso de Snipwick se afiou. — Um talentoso tecelão de néctar.

— Um ladrão — disse Lady Lollywhisk.

— Rótulos são tão feios quando aplicados por gente sem imaginação.

— Está bem. Esquisitinho ladrão de brilhos.

— Melhor.

Taffy apontou para as escamas falsas, os carimbos de dedos, os frascos roubados e depois para si mesmo.

— Meep!

Snipwick juntou as mãozinhas. — Sim, sim, você está muito aborrecido. Uma graça. Sinceramente, sua variedade emocional é o motivo de isso ter funcionado tão lindamente.

Taffy piscou.

— Todo mundo conhece você — disse Snipwick, andando pela raiz. — Todo mundo observa você. Todo mundo presume que, mais cedo ou mais tarde, fará algo pegajoso e inaceitável perto de uma flor importante. Só precisei dar um empurrãozinho.

Grubnella ergueu a bengala. — Você incriminou um peepdragon porque foi covarde demais para roubar às claras.

Snipwick riu. — Roubar às claras é coisa de amadores e gaios-azuis.

Lady Lollywhisk olhou para os frascos. — Você roubou mais brilhos do que o conselho sabe.

— Alguns ensaios.

— Aquelas flores desabrocharam errado.

— Este canto inteiro desabrocha errado todos os dias! — retrucou Snipwick.

A câmara ficou em silêncio.

Pela primeira vez, a presunção sumiu do rosto dele. Por baixo havia algo menor. Mais furioso. Mais antigo.

Ele apontou um dedo fino para o teto, na direção do jardim acima. — Lá fora, toda pétala recebe a manhã. Toda flor recebe um Primeiro Brilho. Toda peônia ridícula passa o dia cheirando a sobremesa e se comportando como duquesa.

— Lady Pompadora vai se sentir compreendida e atacada ao mesmo tempo — murmurou Lady Lollywhisk.

Snipwick a ignorou. — Mas aqui? Na Curva? A luz pula a nossa vez. O orvalho se apaga. Sementes dormem e nunca acordam. Flores se formam e esquecem por que se deram ao trabalho. Vocês sabem o que é nascer no único lugar que a manhã se recusa a beijar?

Os frisos de Taffy se suavizaram.

A expressão de Grubnella, não.

— Sei o que é sentir raiva — disse ela. — Também sei o que é não virar um babacazinho manipulador por causa disso.

Snipwick se encolheu, depois ergueu o queixo. — Estou consertando o que o jardim negligenciou.

— Roubando de todo mundo?

— Redistribuindo o amanhecer.

Lady Lollywhisk bufou. — Você o engarrafou e montou uma parede de crimes.

— Armazenamento temporário.

— Você fabricou caspa falsa de lagarto.

— Elaboração de provas.

— Você praticou o meep dele.

O rosto de Snipwick ficou vermelho. — Trabalho de interpretação.

Taffy estufou o peito, profundamente ofendido.

— Meep!

Snipwick fez uma careta de desprezo e devolveu uma imitação fina. — Meep.

Taffy arquejou como se tivesse levado um tapa.

Lady Lollywhisk deu um passo à frente. — Ah, isso foi perverso.

— Foi precisa.

— Não tinha alma.

— Tinha alcance.

Grubnella ergueu ainda mais a bengala. — Basta. Snipwick Threadbelly, pela autoridade do Conselho das Flores e de tudo que tenha raízes e um mínimo de decência, ordeno que solte esses brilhos.

As antenas de Snipwick se moveram.

— Não.

Ele estalou os dedos.

O chão se mexeu.

A princípio, Taffy achou que o musgo havia ondulado. Então percebeu que o piso da câmara não era musgo.

Era fio de néctar tecido.

Camadas e mais camadas de fios pegajosos e agridoces, disfarçadas com terra solta e pó de musgo.

Grubnella tentou recuar. Seu pé grudou.

Lady Lollywhisk saltou, mas um fio chicoteou para cima e agarrou seu tornozelo no ar, puxando-a de lado contra a parede.

Taffy saltou na direção dos frascos, mas o chão agarrou seus quatro pés ao mesmo tempo.

Ploc.

Ploc.

Nada se soltou.

A cola dos dedos dele se agarrou ao fio de néctar, e o fio de néctar agarrou de volta com mais força.

Pela primeira vez, a famosa aderência de Taffy se voltou contra ele.

Snipwick soltou um suspiro encantado. — Estão vendo? Foi por isso que escolhi você. Coisas pegajosas são tão fáceis de prender quando se entende de aderência melhor do que elas.

Taffy puxou.

Os fios se esticaram.

Sua cauda chicoteou, tentando encontrar uma raiz, uma pedra, qualquer coisa sólida. Mais fios saltaram das paredes e a agarraram, enrolando-se na espiral cor de doce até ele parecer um confeitado decorativo furioso preso numa teia.

— Deixe ele em paz! — rosnou Lady Lollywhisk.

— Eu tentei — disse Snipwick. — Todo mundo insistia em falar dele.

Grubnella fincou a bengala no chão pegajoso e tentou se soltar fazendo alavanca. — Seu carrapatinho de lama idiota com cérebro de fio. Você não pode controlar o Brilho da Explosão da Aurora.

A expressão de Snipwick endureceu. — Não preciso controlar. Só preciso capturar.

— Ele vai queimar seus frascos.

— Estes, não.

Ele ergueu um novo frasco que estava atrás de si.

Era maior que os outros, redondo e transparente, com uma rolha entalhada em raiz de pedra-da-lua. Ao redor do gargalo havia uma faixa de escamas translúcidas rosa-alaranjadas.

As escamas falsas de Taffy.

— Brilho de peepdragon — disse Snipwick. — Resistente, flexível, reativo ao amanhecer. A reputação do seu lagartinho de açúcar foi útil, mas a biologia dele? Melhor ainda.

Taffy mostrou seus dentinhos.

Dessa vez, o guincho em seu sibilo não o tornou menos sério.

Snipwick olhou para ele. — Ah, não faça beicinho. Amanhã de manhã, todos saberão que você tentou roubar o Brilho da Explosão da Aurora e finalmente ficou preso na própria confusão pegajosa.

Lady Lollywhisk fez força contra o fio no tornozelo. — O conselho nunca vai acreditar nisso.

Snipwick inclinou a cabeça. — O conselho já acreditou uma vez antes do café da manhã.

Aquilo acertou em cheio.

Até Grubnella ficou sem resposta imediata.

Acima deles, as raízes rangeram. Um som distante percorreu o jardim: as campânulas da tarde tocando o pôr do sol. O dia estava acabando. Os brilhos roubados pulsavam nos frascos, mais fracos agora, esperando um amanhecer ao qual talvez nunca voltassem.

Snipwick guardou o frasco grande na bolsa e subiu na direção de um túnel estreito no teto.

— Eu ficaria me gabando por mais tempo — disse ele —, porque, sinceramente, mereço essa alegria. Mas tenho preparativos a fazer, e o jardim central está cheio de testemunhas incompetentes.

Taffy puxou com mais força. Os fios morderam sua cauda.

Snipwick parou na entrada do túnel e olhou para trás. — Tentem não mastigar a teia. O gosto é horrível e causa um inchaço dramático.

Lady Lollywhisk o fulminou. — Quando eu me soltar, vou transformar você num enfeite de chapéu.

— Ameaça ousada para alguém que está perdendo uma luta contra o chão.

Então Snipwick desapareceu no túnel.

A cortina de folhas se fechou atrás dele.

O silêncio se acomodou na câmara, interrompido apenas pelo zumbido fraco dos Primeiros Brilhos roubados e por Grubnella resmungando: — Eu sabia que devíamos ter ido embora quando alguém mencionou pomada.

Um peepdragon aprende a diferença entre pegajoso e teimoso

Por vários minutos, ninguém escapou.

Não por falta de tentativas.

Lady Lollywhisk se torceu, chutou, golpeou e amaldiçoou o fio de néctar com criatividade cada vez mais específica. Grubnella usou a bengala como alavanca, serra, gancho e, por alguns instantes, como instrumento para bater no chão por puro rancor. Taffy puxou até as pernas tremerem e a cauda se esticar num formato que nenhuma cauda deveria ser obrigada a recordar.

O fio resistiu.

Não era um grudento comum.

Grudento comum era geleia numa mesa. Pólen num nariz. Taffy em quase tudo.

Aquilo era grudento projetado. Grudento maldoso. Grudento com papelada e rancor.

— Parem de puxar — ralhou Grubnella por fim.

Taffy congelou.

— Você vai se rasgar antes de rasgar essa teia.

Taffy olhou para baixo. O fio de néctar envolvera seus dedos em faixas translúcidas. Toda vez que puxava, apertava mais.

Lady Lollywhisk também ficou imóvel, ofegante. — Então o que fazemos?

Grubnella examinou os fios em volta do pé. — Armadilhas de tecelão de néctar se fecham contra a força. Quanto mais você luta, mais elas acreditam em si mesmas.

— Isso é profundamente irritante.

— A maioria das coisas eficazes é.

Taffy farejou um fio perto do nariz. Cheirava a azedo, doce e levemente a luar. Tocou-o com a língua.

Grubnella ralhou: — Não coma a armadilha.

Ele fez uma careta. Não tinha a intenção de comê-la. Provavelmente.

Mas o gosto lhe contou uma coisa.

Snipwick tecera a armadilha com orvalho roubado, seiva de bagas azedas e açúcar de musgo opaco. Era pegajosa porque se agarrava ao movimento. Queria pânico. Alimentava-se de puxões. Apertava-se em torno da luta.

Taffy não conhecia aquelas palavras, mas conhecia a sensação. Era a mesma de ser culpado pelo jardim. Quanto mais protestava, mais todos viam culpa. Quanto mais se debatia, mais se enredava.

Seus frisos baixaram.

Devagar, ele parou de puxar.

Os fios ao redor dos dedos afrouxaram um tiquinho.

Taffy piscou.

Relaxou a cauda.

Os fios ao redor dela também cederam.

Lady Lollywhisk percebeu. — Ora, vejam só.

Grubnella se aproximou. — Taffy, faça isso de novo.

Taffy olhou para ela.

— Aquilo de não agir como um fogo de artifício açucarado.

Ele respirou fundo, longa e dramaticamente.

Depois outra vez.

Seu corpo relaxou. Seus dedos pegajosos pararam de lutar contra o fio e simplesmente descansaram dentro dele.

As faixas afrouxaram mais.

— Isso — sussurrou Grubnella. — Com calma.

Os olhos de Taffy correram para os frascos de brilhos roubados. Um deles pulsava fracamente, quente e cor-de-rosa. O de Lady Pompadora. Por um instante, ele imaginou a peônia se abrindo pálida e cheirando a biscoito de novo no dia seguinte, dizendo a todos que a culpa era dele.

Sua raiva se acendeu.

Os fios apertaram de repente.

— Calma — disse Lady Lollywhisk depressa. — Pense em coisas tranquilas.

Taffy franziu a testa.

Pensamentos tranquilos não eram sua melhor categoria.

— Pense em orvalho — disse Grubnella.

A língua dele escapuliu.

— Não em lamber orvalho. Em olhar para o orvalho.

Ele corrigiu o pensamento.

Os fios cederam.

— Pense na luz do sol sobre as pétalas — disse Lady Lollywhisk.

Ele imaginou flores cor-de-rosa brilhando ao amanhecer.

Os fios afrouxaram mais.

— Pense em provar que aquele goblinzinho presunçoso de raiz está errado — acrescentou Grubnella.

Os olhos de Taffy se estreitaram.

Os fios apertaram novamente.

— Nisso, não. Apimentado demais.

Taffy bufou.

Levou tempo.

Muito tempo.

Tempo suficiente para Lady Lollywhisk reclamar do tornozelo preso, Grubnella reclamar de Lady Lollywhisk reclamando e Taffy descobrir que ficar parado talvez fosse a pior atividade já inventada. Mas, centímetro por centímetro, respiração por respiração, o fio de néctar parou de agarrá-lo.

Por fim, um pé dianteiro deslizou para fora.

Ploc.

Não o ploc habitual dos dedos pegajosos se soltando de um caule.

Um som mais suave.

Um som paciente.

Taffy encarou o pé livre como se ele tivesse realizado um milagre.

Depois soltou o segundo.

Depois os dois pés traseiros.

A cauda levou mais tempo. Ela se enrolara em espirais apertadas de pânico, e o fio adorara aquilo. Mas ele relaxou uma volta de cada vez, deixando a espiral cor de puxa-puxa amolecer e se desenrolar até a armadilha não ter mais com o que discutir.

Finalmente, deslizou para fora.

Ficou no meio da câmara, trêmulo, cintilante e livre.

Lady Lollywhisk sorriu. — Nada mal, escândalo pegajoso.

Taffy estufou o peito.

Grubnella apontou para o próprio pé preso. — Comemoração depois. Resgate agora.

Taffy foi com cuidado até Grubnella. Em vez de puxar o fio, pressionou levemente os dedos pegajosos contra ele, sentindo onde apertava e onde cedia. Então deu um soprozinho sobre o fio.

O sopro de peepdragon não era fogo. Pelo menos, normalmente não. Era vento morno de açúcar, feito de néctar, travessura e da estranha fornalhinha que vivia dentro de suas barrigas salpicadas de pérolas. Contra o fio de néctar, não queimou.

Derreteu.

Só um pouquinho.

O pé de Grubnella se soltou.

Ela olhou para baixo, depois para ele.

— Você podia ter feito isso o tempo todo?

Taffy piscou inocentemente.

— Você não sabia.

Ele balançou a cabeça.

— Claro que não sabia. — Ela sacudiu o xale. — Você descobre suas habilidades como alguém derrubando sopa escada abaixo.

Lady Lollywhisk ergueu a perna presa. — Menos comentário. Mais vento morno de açúcar.

Taffy correu até ela e derreteu o fio em seu tornozelo. Ela pousou de leve no chão, flexionou as unhas e lhe fez um carinho rápido atrás dos frisos.

— Heroico e pegajoso. Combinação perigosa.

Taffy brilhou.

Literalmente.

Só um pouquinho.

Um dos Primeiros Brilhos roubados pulsou mais forte em resposta.

Grubnella percebeu. Seus olhos se arregalaram.

— Faça de novo.

Taffy olhou em volta.

— O brilho.

Ele tentou.

Nada aconteceu.

Lady Lollywhisk cruzou os braços. — Talvez elogie ele de novo.

Grubnella franziu a testa. — Não vou alimentar um ego coberto de orvalho.

— Está bem. — Lady Lollywhisk se inclinou para Taffy. — Você é um pequeno perigo magnífico, e seu rosto é fofo demais para ser legal em várias jurisdições.

Taffy abriu um sorriso radiante.

Suas pintinhas cintilaram.

Os brilhos roubados pulsaram mais forte.

Grubnella inspirou de repente. — O brilho de peepdragon reage aos Primeiros Brilhos.

Lady Lollywhisk olhou para o grande plano do roubo sobre a bancada. — É por isso que Snipwick precisava de escamas falsas para o frasco da Explosão da Aurora.

— Não apenas provas falsas — disse Grubnella. — Um encantamento de contenção.

A cauda de Taffy se enrolou, insegura.

— Ele não consegue conter o Brilho da Explosão da Aurora sem brilho de peepdragon — disse Lady Lollywhisk. — E só tem sobras.

Grubnella se virou para o túnel do teto onde Snipwick desaparecera. — Então talvez precise de mais.

Os três olharam para Taffy.

Taffy engoliu em seco.

De algum lugar acima, tênues e distantes através das raízes, os sinos do jardim central começaram a tocar.

Não eram sinos do pôr do sol.

Eram sinos de alarme.

Um.

Dois.

Três.

Depois todos ao mesmo tempo.

O som percorreu a câmara das raízes como pânico dotado de pulmões de metal.

Lady Lollywhisk correu até a parede do túnel e encostou o ouvido na terra.

— Vozes — disse ela. — Muitas.

Grubnella pegou o diagrama de casca na mesa. — Snipwick está se adiantando.

Taffy balançou a cabeça. Faltavam horas para o amanhecer.

Grubnella leu de novo as marcas riscadas e praguejou baixinho. — Ele não vai esperar amanhecer. Vai forçar um falso primeiro rubor.

Os olhos de Lady Lollywhisk se estreitaram. — O que significa?

— Se iluminar a Orquídea Explosão da Aurora com os brilhos roubados esta noite, pode enganá-la para que forme seu Primeiro Brilho antes da manhã. Então o rouba enquanto o jardim está confuso.

— E o jardim?

O rosto de Grubnella pareceu mais velho que as raízes. — O jardim acorda errado.

Os brilhos roubados tremularam mais forte nos frascos, como se entendessem.

Taffy olhou para eles, depois para a cortina de folhas fechada, depois para o túnel do teto.

Snipwick tinha o frasco grande.

Tinha o falso brilho de peepdragon.

Tinha a confiança do jardim apontada para o lado errado.

E, se precisava de mais brilho, Taffy sabia exatamente quem ele viria buscar em seguida.

Lady Lollywhisk ergueu as unhas. — Precisamos sair.

Grubnella assentiu. — E precisamos desses brilhos.

Taffy olhou para os frascos, inseguro.

Grubnella foi até a prateleira de raízes mais próxima e pegou uma velha bolsa de remendador de orvalho. — Não abra. Carregue com cuidado. Sem sacudir. Sem lamber.

Taffy não estava planejando lamber o amanhecer capturado.

Não muito.

Lady Lollywhisk começou a colocar os frascos na bolsa, um a um. Cada brilho se intensificava ao se aproximar de Taffy, aquecendo a câmara com pequenas pulsações de cor. Rosa. Laranja. Azul. Verde. Dourado.

Quando recolheram o último frasco que restava na câmara, a bolsa reluzia como um saco cheio de aurora com problemas de confiança.

Grubnella a colocou cuidadosamente no ombro. — Andem.

Eles escalaram.

O túnel do teto era estreito, íngreme e escorregadio de fio de néctar velho. Taffy foi primeiro, usando os dedos pegajosos para se apoiar e o sopro morno de açúcar para amolecer os trechos com armadilhas. Lady Lollywhisk seguiu, ágil e afiada. Grubnella veio por último, resmungando que quem projetava túneis verticais merecia reencarnar como tapete.

No meio da subida, os sinos de alarme pararam.

Aquilo foi pior.

No silêncio, outro som veio lá de cima.

Uma multidão.

Exclamações.

Gritos.

Depois a voz do Inspetor Bristlebud, abafada pela terra.

— Afastem-se! Não se aproximem da orquídea!

Lady Pompadora guinchou: — Eu disse que o peepdragon estava envolvido!

Taffy congelou.

Lady Lollywhisk tocou sua cauda com delicadeza. — Continue subindo.

Ele subiu.

Saíram atrás de um grupo de musgo lunar perto do jardim central.

A cena à frente era o caos usando uma coroa de flores.

A Orquídea Explosão da Aurora se erguia no centro da clareira, com as pétalas enormes ainda fechadas para a noite. Ao redor se reunia metade do jardim: abelhas, besouros, flores, espíritos de trepadeira, cogumelos, bocas-de-leão e várias samambaias dramáticas que claramente haviam chegado só para desmaiar perto de testemunhas.

Acima da orquídea, pendurado num fio fino como seda estendido entre dois galhos, estava Snipwick Threadbelly.

Nas mãos dele, o grande frasco com rolha de raiz de pedra-da-lua brilhava com luz roubada.

Ele já despejara ali vários brilhos capturados de outro lote que levara consigo antes da fuga deles. Giravam juntos lá dentro, rosa, laranja e azul, revolvendo-se numa pequena aurora antinatural.

O Inspetor Bristlebud estava embaixo, com o bigode eriçado. — Desça imediatamente!

Snipwick respondeu: — Você diz isso como se a altura me tornasse menos correto.

Lady Pompadora apontou uma folha trêmula para a base da orquídea.

Ali, espalhadas pelo musgo, havia pegadas frescas de dedos pegajosos.

Perfeitamente redondas.

Manchadas de laranja.

E ao lado delas havia uma espiral brilhante de brilho cor de puxa-puxa.

A multidão murmurou.

— O peepdragon.

— De novo.

— Eu sabia.

— Olhem as provas.

— Por que a cauda dele faz tanto barulho moral?

O corpinho de Taffy ficou rígido.

Lady Lollywhisk avançou, mas Grubnella a deteve.

— Ainda não.

— Estão culpando ele de novo.

— E Snipwick quer que ele saia correndo.

Taffy olhou para o tecelão de néctar.

Snipwick olhou para baixo.

Seus olhos se encontraram.

Devagar, Snipwick sorriu.

Então ergueu a mão livre e, com aquela quase voz roubada de Taffy, chamou para o jardim inteiro ouvir.

— Meep.

A multidão ficou boquiaberta.

Os frisos de Taffy se abriram tanto que todas as gotas de orvalho neles faiscaram.

O Inspetor Bristlebud se virou bruscamente para o musgo lunar onde Taffy se escondia.

— Quem está aí?

Snipwick inclinou o frasco para a orquídea fechada. A falsa aurora lá dentro se intensificou, derramando um nascer do sol doentio sobre as pétalas.

A Orquídea Explosão da Aurora estremeceu.

Sua pétala mais alta começou a se soltar.

Cedo demais.

Errado demais.

O jardim prendeu a respiração.

Grubnella sussurrou: — Se essa orquídea abrir agora, o Primeiro Brilho vai se formar sem ancoragem. Ele vai pegá-lo.

Lady Lollywhisk sussurrou: — E se corrermos até lá?

Grubnella olhou para a multidão, as pegadas falsas, a escama falsa, o ladrão pendurado acima da orquídea com um frasco cheio de amanhecer roubado.

— Então todos verão exatamente o que ele quer que vejam.

Taffy encarou a orquídea. As pétalas enormes tremiam, confundidas pela luz falsa. O coração do jardim estava sendo enganado para acordar.

Ele podia continuar escondido e ficar a salvo por mais alguns segundos.

Ou podia agir e se tornar o suspeito perfeito mais uma vez.

Seus dedos pegajosos pressionaram o musgo.

Sua cauda se enrolou.

Seus olhos enormes refletiam a orquídea, o ladrão, a multidão e todas as más escolhas prestes a acontecer.

Lady Lollywhisk se agachou ao lado dele. — Seja o que for que fizer, escândalo pegajoso, faça valer a pena.

Taffy respirou uma vez.

Depois outra.

Lembrou da armadilha.

Quanto mais lutava, mais ela apertava.

Quanto mais entrava em pânico, mais culpado parecia.

Então não disparou.

Não guinchou.

Não se lançou contra o ladrão como um doce vingativo, embora cada parte dele quisesse fazer isso e, francamente, teria sido espetacular.

Em vez disso, Taffy saiu calmamente do musgo lunar.

A multidão o viu.

Exclamações percorreram a clareira.

O Inspetor Bristlebud gritou: — Pipkin Taffletwist! Fique onde está!

Taffy ficou.

O sorriso de Snipwick vacilou.

Taffy ergueu um pé pegajoso.

Devagar.

Deliberadamente.

Pressionou-o no musgo ao lado da pegada falsa.

Depois o levantou.

Sua pegada verdadeira ficou ali.

Redonda, sim.

Laranja, sim.

Mas com uma covinha macia no centro.

A pegada falsa ao lado era lisa.

Perfeita.

Errada.

A abelha mais próxima desceu zumbindo.

— Esperem.

Lady Pompadora se inclinou para a frente. — O que é isso?

Taffy fez outra pegada verdadeira.

Depois outra.

Todas exibiam o mesmo centro macio.

Ele apontou para o rastro falso.

Depois para suas pegadas verdadeiras.

Depois para Snipwick lá em cima.

Pela primeira vez, não soltou um meep.

Deixou as provas falarem.

O que era impressionante, porque Taffy adorava falar, mesmo que a maior parte de sua fala parecesse um brinquedo de borracha descobrindo o drama.

O Inspetor Bristlebud encarou as pegadas.

Seu bigode se moveu.

— Essas marcas são diferentes.

A multidão murmurou de novo, mas dessa vez o som havia mudado. Não era certeza. Nem acusação.

Dúvida.

Snipwick sibilou lá de cima. — Tarde demais.

Ele abriu o frasco.

Um turbilhão de luz dos brilhos cativos irrompeu para cima, banhando a Orquídea Explosão da Aurora numa falsa manhã.

A pétala superior da orquídea se abriu.

Na ponta dela, um único Primeiro Brilho enorme começou a se formar.

Era branco-dourado, mais luminoso que todos os outros brilhos do jardim juntos, e tremia como se não soubesse se havia nascido ou sido arrastado aos gritos para a hora errada.

Todas as flores se curvaram diante de sua força.

Todas as gotas de orvalho se iluminaram.

O corpo inteiro de Taffy cintilou em resposta.

Snipwick se lançou contra o brilho em formação com o frasco de pedra-da-lua.

A multidão gritou.

Grubnella gritou: — Taffy!

E Taffy, injustamente culpado, finalmente acreditado, ainda apavorado, ainda pegajoso e ainda absolutamente péssimo em seguir instruções, lançou-se na direção da Orquídea Explosão da Aurora.

O pequeno perigo e o amanhecer fora de hora

Taffy voou na direção da Orquídea Explosão da Aurora como um cometa açucarado com excelente aderência e absolutamente nenhum treinamento formal de emergência.

A multidão gritou. As abelhas se espalharam. As bocas-de-leão berraram seis avisos contraditórios ao mesmo tempo, o que combinava perfeitamente com elas e não ajudou ninguém.

— Parem ele! — gritou Lady Pompadora Puffpetal.

— Salvem ele! — gritou Lady Lollywhisk.

— Não toque no brilho! — berrou Grubnella Pinchspore.

— Toque no ladrão! — gritou o cogumelo Mottlewick, que chegara atrasado e se envolvera imediatamente.

O bigode do Inspetor Bristlebud tremia com tanta violência que quase alçou voo. — Todos mantenham a calma!

Ninguém manteve a calma.

A Orquídea Explosão da Aurora se erguia acima deles, com suas pétalas enormes tremendo sob a falsa aurora de Snipwick Threadbelly. Os brilhos roubados dentro do frasco com rolha de raiz de pedra-da-lua giravam juntos num turbilhão doentio de rosa, azul, laranja e dourado, iluminando a clareira central com um fulgor quase matinal, mas não exatamente.

Era uma manhã com os dentes errados.

Na pétala mais alta da orquídea, o Brilho da Explosão da Aurora se formava cedo demais. Tremia na ponta como uma estrela branco-dourada sem saber se devia florescer, explodir ou registrar uma reclamação com o universo.

Snipwick pendia acima dele em seu fio de néctar, com os seis membros estendidos e o rosto minúsculo retorcido de triunfo.

— Meu — sussurrou.

Taffy ouviu.

O que era impressionante, porque a multidão embaixo guinchava, as flores arquejavam, as campânulas badalavam feito loucas e Lady Pompadora entrara numa espiral dramática de ruídos normalmente reservados à ópera, ao parto e à descoberta do bege.

Mas Taffy ouviu o ladrão.

Meu.

A palavra atingiu algo dentro dele com mais força do que a acusação.

Primeiros Brilhos não eram enfeites. Não eram doces, embora vários provavelmente tivessem um gosto incrível e Taffy fosse maduro o bastante para não investigar naquele momento. Pertenciam às flores. Pertenciam à manhã. Pertenciam ao jardim em toda sua glória ridícula, cheia de pétalas e perfume excessivo.

E Snipwick os prendera em frascos, os transformara em isca e usara o próprio brilho de Taffy para incriminá-lo.

Aquilo era grosseiro.

Aquilo era cruel.

Aquilo também era uma péssima gestão de marca, e Taffy levou para o lado pessoal, apesar de não saber o que era gestão de marca.

Ele pousou na folha mais baixa da orquídea com um tapa suave e pegajoso.

Todas as criaturas da clareira viram a pegada que ele deixou.

Redonda.

Laranja.

Com covinha no centro.

Verdadeira.

Taffy subiu mais.

Ploc.

Outra pegada verdadeira.

Ploc.

Outra.

Ploc.

Outra.

O Inspetor Bristlebud olhou do rastro fresco de Taffy para as pegadas falsas lisas que Snipwick espalhara embaixo.

Seus óculos escorregaram pelo nariz.

— As marcas não correspondem — disse ele.

— Diga mais alto — ralhou Lady Lollywhisk da beira da clareira.

O Inspetor Bristlebud engoliu em seco. — As marcas não correspondem!

O pânico da multidão mudou. Não desapareceu, porque a orquídea mágica central estava sendo assaltada por um lunático do tamanho de uma noz com um frasco cheio de amanhecer roubado, mas o sabor mudou. Menos acusação. Mais confusão. Uma pitada de vergonha.

As pétalas desbotadas de Lady Pompadora tremeram. — Mas os dedos dele são pegajosos.

Mottlewick gemeu. — Sua personalidade também é, e nem por isso culpamos você quando derramam calda.

— Quem continua convidando esse cogumelo? — guinchou Lady Pompadora.

— Ninguém. É por isso que venho.

Acima deles, as antenas de Snipwick se viraram bruscamente para Taffy.

— Devia ter continuado escondido, bela caudinha expiatória.

Taffy não respondeu.

Escalou.

As pétalas da orquídea estavam escorregadias de falso orvalho matinal. Cada superfície tremia sob seus dedos, confusa com a luz fora de hora. O Brilho da Explosão da Aurora pulsava mais forte, e cada pulsação fazia o corpo de Taffy cintilar em resposta. Pintinhas rosas e alaranjadas se acendiam em sua pele. Lampejos turquesa percorriam seus frisos. Sua cauda de puxa-puxa brilhava como uma fita retorcida de doce de pôr do sol.

Snipwick percebeu.

Seu sorriso voltou.

— Ah — disse baixinho. — Aí está você.

Ele se balançou no fio, não na direção do brilho, mas de Taffy.

Grubnella entendeu primeiro.

— Ele precisa de mais brilho! — gritou ela. — Taffy, saia daí!

Taffy saiu.

Snipwick lançou um laço de fio de néctar. Ele cortou o ar e se fechou em volta da folha onde Taffy estivera um instante antes, apertando tanto que ela se enrolou como uma língua assustada.

Taffy saltou para cima, agarrando o caule estriado da orquídea com os dedos pegajosos. O Brilho da Explosão da Aurora faiscou acima dele, puxando seu brilho como uma canção que só seus ossos podiam ouvir.

Snipwick o perseguiu com velocidade assustadora, correndo por um fio que fiava das próprias pontas dos dedos. A bolsa quicava ao seu lado. O frasco de pedra-da-lua brilhava mais forte, mais faminto, alimentado pelos Primeiros Brilhos roubados presos lá dentro.

— Você não entende o que é — sibilou Snipwick.

Taffy olhou para trás.

— Meep.

— Não dê meep para mim desse jeito. Seu brilho pode embalar o amanhecer. Suas escamas podem conter brilhos sem rachar. Você é magia de contenção ambulante com uma carinha estúpida.

Taffy arquejou.

Não por causa da parte da magia de contenção.

Por causa do comentário sobre o rosto.

Várias criaturas lá embaixo também arquejaram.

Lady Lollywhisk apontou uma unha para cima. — Esse rosto é uma delícia, seu imbecil de barriga de fio!

Taffy brilhou mais forte.

Snipwick se contraiu quando o brilho faiscou em seus olhos.

— Parem de elogiar ele! — ralhou.

— Nunca.

A Orquídea Explosão da Aurora estremeceu novamente. Sua pétala superior se abriu mais. O brilho em formação se esticou para cima, branco-dourado e instável, já não um pequeno piscar da manhã, mas uma esfera trêmula do tamanho de uma ameixa.

O rosto de Grubnella empalideceu. — Está se formando depressa demais.

O Inspetor Bristlebud se virou para ela. — O que acontece se ele se soltar?

— Na melhor hipótese? Se apaga, e a orquídea dorme uma estação.

— E na pior?

Grubnella olhou para o amanhecer roubado. — Todas as sementes do jardim acordam ao mesmo tempo, sem instruções.

Uma boca-de-leão sussurrou: — Parece festivo.

Grubnella retrucou: — Parece abóbora criando dentes, sua corneta floral.

A boca-de-leão se calou.

Snipwick atacou novamente. Dessa vez, o fio de néctar agarrou a cauda de Taffy.

A multidão gritou.

Taffy foi puxado para trás. Sua cauda se esticou, brilhante e pegajosa, entre o caule da orquídea e o ladrão. Snipwick firmou os seis membros e começou a arrastá-lo para o frasco de pedra-da-lua.

— Só uma tira fresca — disse Snipwick entre os dentes. — Uma boa espiral de brilho vivo, e o Brilho da Explosão da Aurora será meu.

Taffy cravou os dedos na orquídea.

Dessa vez, sua aderência deveria salvá-lo.

Mas o fio de néctar de Snipwick se apertou em volta da cauda, pulsando com manhã aprisionada. Não puxava como uma corda normal. Persuadia. Enganava. Dizia ao brilho dele para chegar mais perto.

Taffy sentiu sua cauda começar a brilhar na direção do frasco.

Embaixo, Grubnella tirou do ombro a bolsa de brilhos roubados e a enfiou nos braços de Lady Lollywhisk.

— Leve isso até a base da orquídea.

— O que você vai fazer?

— Algo velho e estúpido.

— Essa é sua personalidade inteira.

— Exatamente.

Grubnella ergueu a bengala, mirou no fio de néctar estendido entre Snipwick e Taffy e a fincou no chão.

Por um instante, nada aconteceu.

Então o musgo sob seus pés ondulou.

Raízes se ergueram.

Não depressa. Nem dramaticamente. Eram raízes, afinal, e tinham certo compromisso profissional de levar a porra do tempo que quisessem. Mas se ergueram com propósito, curvando-se para fora do solo ao redor da base da orquídea, subindo pelo caule, alcançando o fio.

Snipwick olhou para baixo e riu. — Acha que raízes podem me pegar?

Os olhos de Grubnella se estreitaram. — Não.

As raízes tocaram o caule da orquídea abaixo de Taffy e começaram a vibrar.

O som subiu pela flor.

A Orquídea Explosão da Aurora ouviu.

Taffy também.

Não era exatamente uma canção. Era mais profundo. Fala de raízes. Fala antiga. A linguagem baixa e paciente das coisas que haviam sobrevivido a tempestades se segurando por baixo do drama.

Calma.

A mensagem pulsou através da orquídea.

Não lute contra o puxão. Sinta onde ele mente.

Taffy congelou.

Lembrou da armadilha sob as raízes de bagas azedas.

Quanto mais puxava, mais apertava.

Quanto mais entrava em pânico, mais culpado parecia.

Snipwick contava com a luta.

Então Taffy parou de lutar.

Seus dedos relaxaram contra o caule da orquídea.

Sua cauda relaxou dentro do laço de néctar.

Snipwick cambaleou para trás, desequilibrado pela folga repentina.

— O que está fazendo?

Taffy respirou uma vez.

Depois outra.

O fio ao redor da cauda afrouxou um tiquinho.

Snipwick rosnou e puxou mais forte.

Taffy não puxou de volta.

Em vez disso, deixou o fio acreditar que havia vencido.

Deixou que puxasse sua cauda para mais perto do frasco de pedra-da-lua. Deixou seu brilho correr pelo fio de néctar, rosa-alaranjado e quente. Os olhos de Snipwick se arregalaram num triunfo faminto.

— Sim — sussurrou. — Sim, isso mesmo.

Lady Lollywhisk, no meio da clareira com a bolsa de brilhos roubados, viu a expressão de Taffy.

Ele não parecia com medo.

Parecia concentrado.

O que, em Taffy, era inquietante do mesmo modo que seria inquietante ver um cupcake carregando uma besta.

— Grubnella — chamou ela —, ele está fazendo uma coisa estranha.

— Ele está sempre fazendo uma coisa estranha.

— Mais estranha que de costume.

Grubnella olhou para cima.

A cauda de Taffy começara a se desenrolar.

Não por medo. Nem por força. Por escolha.

A espiral brilhante se alongou numa fita luminosa, enrolando-se no fio de néctar em vez de lutar contra ele. Seu brilho fluiu para fora, mas, em vez de entrar no frasco, envolveu o gargalo, os dedos de Snipwick, os retalhos roubados de falsas escamas de peepdragon.

Snipwick piscou.

— Não.

Os olhos de Taffy se estreitaram.

— Meep.

Foi baixinho.

Foi doce.

Foi uma notícia péssima.

O frasco de pedra-da-lua começou a vibrar.

Lá dentro, os brilhos roubados giraram mais depressa. Reconheciam o brilho vivo, mas já não obedeciam ao frasco de Snipwick. Pulsavam na direção de Taffy, não porque pertencessem a ele, mas porque ele estava aberto. Quente. Sem rolha na alma, o que era uma coisa ridícula de ser e, ainda assim, exatamente verdadeira.

Snipwick apertou mais o frasco. — Pare com isso.

Taffy abriu a boca.

Dessa vez, sem língua. Sem lambida acidental. Sem confusão úmida.

Ele soprou.

Uma corrente de vento morno de açúcar percorreu o fio de néctar, suave e rosa-dourada. Não queimou. Não explodiu. Derreteu as mentiras.

A faixa de escamas falsas ao redor do gargalo amoleceu.

Os carimbos de dedos manchados de laranja na bolsa de Snipwick cederam, virando massas inúteis.

O fio de néctar em volta da cauda de Taffy afrouxou, pingando como calda de uma colher.

E os Primeiros Brilhos roubados se agitaram.

O frasco de pedra-da-lua rachou.

Snipwick gritou: — Não!

O frasco estourou.

Não em cacos de vidro. Nem em fogo. Em amanhecer.

Rosa, laranja, azul, verde e dourado se derramaram no ar em fitas luminosas, girando em volta da orquídea como pássaros libertos se lembrando de que tinham asas. A multidão silenciou sob aquela onda súbita de magia da manhã.

Lady Lollywhisk se ajoelhou na base da orquídea e abriu a bolsa.

— Vamos, luzinhas — sussurrou. — De volta aos seus donos dramáticos.

Os frascos dentro da bolsa se abriram com pequenos estouros, um a um.

Cada Primeiro Brilho se ergueu de sua prisão de vidro de orvalho e disparou pelo jardim num risco de cor.

O brilho rosa-corado de Lady Pompadora passou zunindo pelo rosto dela, parou como se considerasse se ela merecia aquilo depois de tanta gritaria e mergulhou na flor de peônia desbotada.

A flor passou instantaneamente do bege de biscoito para um rosa rico e ridículo.

Seu perfume voltou numa onda de açúcar de rosa e satisfação de quem se sente justiçado.

Lady Pompadora inspirou e caiu no choro. — Voltei a cheirar caro!

A chama laranja da papoula da aurora riscou o oeste. O fulgor fresco da campânula-lanterna tocou suavemente ao voltar. O lampejo verde-prateado da samambaia-risonha deu uma volta, pousou na flor, e ela imediatamente começou a rir tanto que bufou pólen.

O jardim se iluminou.

Mas o Brilho da Explosão da Aurora ainda tremia acima da orquídea.

Havia se formado demais.

Cedo demais.

Pairava na ponta da pétala, sem ancoragem e perigoso, atraído pela falsa aurora que já fora derramada. Sem o frasco, não sabia para onde ir.

Snipwick pendia no fio, encarando os brilhos libertos com um horror tão completo que quase parecia luto.

— Você estragou tudo — sussurrou.

Taffy se agarrava à orquídea acima dele, com a cauda pingando néctar derretido.

O Brilho da Explosão da Aurora pulsou.

O caule da orquídea gemeu.

Grubnella gritou: — Taffy, afaste-se dele!

Mas Taffy não conseguia.

O brilho o atraía agora. Não como o fio de Snipwick. Não como uma armadilha. Como uma pergunta.

Você consegue me segurar?

Taffy não sabia se conseguia.

Era pequeno. Era pegajoso. Fora acusado por metade do jardim antes do café da manhã. Aprendera a ter calma havia aproximadamente nove minutos e já achava exaustivo. Não era um grande guardião, nem sacerdote das flores, nem membro do conselho; até muito recentemente, nem confiavam nele perto de caules cerimoniais.

Mas era um peepdragon.

E aparentemente isso significava que seu brilho podia embalar o amanhecer.

Ele olhou para baixo.

Lady Lollywhisk o encarava, com olhos atentos e luminosos.

— Você consegue — gritou ela.

Grubnella segurava a bengala com as duas mãos. Sua voz estava rouca. — Com calma, lagarto de açúcar. Não force. Ampare.

O Inspetor Bristlebud ficou paralisado, depois se endireitou. — Todas as criaturas, afastem-se da orquídea!

Pela primeira vez, o jardim obedeceu.

Taffy subiu até a pétala superior.

Devagar.

Deliberadamente.

Cada passo pegajoso deixava uma pegada verdadeira com covinha na superfície da orquídea. Não prova de culpa. Prova de que ele estivera ali quando importava.

O Brilho da Explosão da Aurora pairava diante dele, luminoso o bastante para se refletir em cada gota de orvalho de seus frisos.

Taffy estendeu a cauda.

Ela se enrolou ao redor do brilho, sem tocá-lo inteiramente, formando uma espiral frouxa de brilho vivo. Luz rosa-alaranjada encontrou amanhecer branco-dourado. Seu corpo inteiro tremeu.

O brilho estava quente.

Quente demais.

Vibrava com sementes, pétalas e todas as possíveis flores que o jardim poderia se tornar se a magia perdesse o juízo. Taffy viu lampejos: rosas se abrindo com olhos, bagas cantando canções grosseiras, abóboras mordendo tornozelos, tulipas exigindo coroas, cogumelos se tornando, de algum modo, ainda mais cheios de opiniões.

Quase soltou.

Então a samambaia-risonha riu do outro lado do jardim.

Lady Pompadora soluçou: — Não deixe cair, suspeito adorável!

Mottlewick gritou: — Sem pressão, garoto pegajoso, é só toda a existência botânica!

Taffy respirou.

Vento morno de açúcar se enrolou ao redor do Brilho da Explosão da Aurora.

O brilho parou de tremer.

Durante uma respiração perfeita, o jardim inteiro ficou em silêncio.

Então Taffy baixou o brilho de volta à pétala da orquídea.

Ele resistiu a princípio, ansioso, confuso, meio nascido.

Taffy apertou a cauda só o suficiente.

Não para aprisioná-lo.

Para guiá-lo.

Ele deu um meep.

Suavemente.

Não um guincho. Nem um som de pânico. Nem um ruído faminto dirigido a orvalho proibido.

Uma canção de ninar.

A Orquídea Explosão da Aurora o ouviu.

Sua pétala se curvou para dentro.

O brilho afundou na ponta, passando de um branco-dourado ofuscante para um fulgor calmo e adormecido.

O falso primeiro rubor desapareceu.

A orquídea se fechou.

A noite voltou.

E The Sugarwild Garden soltou o ar.

Por meio segundo, ninguém se moveu.

Então a clareira inteira explodiu.

As abelhas comemoraram. As campânulas tocaram. A samambaia-risonha perdeu seu pequeno juízo. As campânulas-lanterna voltaram ao brilho correto e imediatamente recomeçaram a dar direções, embora uma ainda resmungasse: — Tentem não ser idiotas.

Lady Pompadora apertou a peônia restaurada contra si e chorou sem disfarçar. — Minha pele voltou da guerra!

Mottlewick gritou: — O lagarto conseguiu! O desgraçadinho pegajoso conseguiu!

Grubnella não corrigiu a linguagem dele.

Estava ocupada demais olhando para Taffy com uma expressão perigosamente próxima de orgulho.

Taffy olhou para todos lá embaixo.

Sua cauda se desenrolou.

Seus dedos se desgrudaram.

E, como o grande heroísmo costuma ser seguido por uma física terrível, ele escorregou direto da pétala da orquídea.

— Meep!

Lady Lollywhisk saltou à frente e o pegou nos dois braços.

Caíram numa pilha de musgo, brilho e alívio sem dignidade.

Taffy piscou, olhando para ela.

Lady Lollywhisk sorriu. — Um final gracioso.

Taffy sorriu.

Depois espirrou uma baforada de vento com fagulhas de açúcar no rosto dela.

Seus bigodes cintilaram cor-de-rosa.

Ela fechou os olhos. — Mereci isso por me importar.

O julgamento do ladrão Threadbelly

Snipwick tentou fugir durante a comemoração.

Isso não surpreendeu ninguém, exceto Snipwick, que pareceu profundamente ofendido por alguém esperar que ele se comportasse exatamente como o esquisitinho escorregadio que vinha sendo o tempo todo.

Ele subiu apressado pelo fio de néctar rumo aos galhos, com a capa esvoaçando e a bolsa deixando cair carimbos arruinados de sementes de goma.

— Vocês não podem prender a visão! — gritou.

Grubnella ergueu uma sobrancelha. — Pois observe.

Ela bateu a bengala no chão.

As raízes que convocara antes saltaram para cima e se enredaram no fio de Snipwick. Lady Lollywhisk pulou de um monte de musgo, pegou a ponta solta e puxou. Snipwick girou de cabeça para baixo, pendurado por um tornozelo sobre a clareira central como uma vagem muito zangada.

O Besouro Buttonwing, ansioso para ajudar e sem saber muito bem como, voou direto para dentro da capa de Snipwick e se enroscou nela.

— Eu o detive! — gritou.

— Você virou roupa no varal — disse Mottlewick.

— Roupa heroica no varal!

Snipwick guinchou e se debateu. — Soltem-me!

Lady Lollywhisk puxou o fio mais para baixo até Snipwick ficar na altura dos olhos de Taffy.

Taffy o encarou.

Snipwick o fulminou de volta.

— O quê? — ralhou o tecelão de néctar. — Vai dar meep para mim de novo?

Taffy inclinou a cabeça.

Então, com grande cuidado, pousou um dedo laranja e pegajoso na testa de Snipwick.

Ploc.

Deixou uma pegada perfeita com covinha bem entre os olhos de Snipwick.

A multidão arquejou.

Depois riu.

Lady Lollywhisk engasgou com um riso. — Mesquinho. Lindo. Educativo.

Grubnella cruzou os braços. — Já chega, Taffy.

Taffy recolheu o pé, profundamente satisfeito.

O Inspetor Bristlebud avançou com o caderno aberto, embora sua autoridade tivesse sofrido vários hematomas e uma leve concussão moral.

— Snipwick Threadbelly — disse ele, com voz rígida —, você é acusado de roubo de Primeiros Brilhos, fabricação de provas, aprisionamento ilegal com fio de néctar, tentativa de interferência na Explosão da Aurora, falsidade de identidade de peepdragon e perturbação floral generalizada.

Lady Pompadora ergueu uma pétala. — E bege emocional.

O Inspetor Bristlebud anotou. — E bege emocional.

Snipwick cruzou quatro braços e deixou os outros dois pendurados dramaticamente. — Fiz o que nenhum de vocês faria.

A clareira ficou quieta.

Até a samambaia-risonha parou de rir, embora tenha soluçado uma vez, porque a recuperação leva tempo.

Snipwick se contorceu no fio até ficar de frente para as flores, insetos, povo do musgo e criaturas reunidas no jardim. Seu rosto minúsculo ardia de fúria.

— Todos vocês florescem nos canteiros quentes. Fofocam sob lanternas e reclamam da posição do orvalho e da simetria das pétalas. Fazem desfiles. Julgam concursos de fragrância. Desmaiam quando seu rosa fica um pouco menos rosa.

Lady Pompadora pareceu pessoalmente apunhalada pela verdade.

— Mas a Curva Sem Flores apodrece na sombra — continuou Snipwick. — Sementes dormem lá e nunca acordam. O orvalho cai opaco. Raízes passam fome. Imploramos por canais de luz. Pedimos remendadores de orvalho. Pedimos uma estação de cuidados.

O rosto de Grubnella se contraiu.

O Inspetor Bristlebud se remexeu, desconfortável.

Snipwick olhou para a clareira central restaurada, agora brilhando suavemente sob a noite correta. — Ninguém ouviu até eu roubar algo brilhante o bastante para importar.

Por um momento, não houve insolência. Nem gritaria. Nem comentários de cogumelo.

O jardim tinha a expressão profundamente constrangida de uma multidão percebendo que o vilão tinha razão em alguma coisa e, ainda assim, se comportara como um completo babaca.

Lady Lollywhisk quebrou o silêncio primeiro.

— Você foi ignorado — disse ela.

Snipwick ergueu o queixo.

— E então — continuou ela — você incriminou a única criatura deste jardim que já leva a culpa por metade do caos porque parece um doce com problemas de impulso.

Taffy piscou para ela.

— Descrição precisa — resmungou Grubnella.

Lady Lollywhisk se aproximou de Snipwick. — Ser negligenciado explica a raiva. Não justifica transformar outra pessoa no seu pequeno bode expiatório cintilante.

As antenas de Snipwick baixaram.

Ele desviou o olhar.

— Ele era conveniente — disse, mais baixo.

Os frisos de Taffy caíram.

Aquilo doeu mais do que o meep falso.

Conveniente.

Não perverso. Não perigoso. Nem sequer escolhido por ser forte.

Escolhido porque todos já esperavam o pior dele.

Grubnella viu a mudança no rosto dele, e uma dureza faiscou em seus olhos velhos.

— Isso — disse ela, apontando a bengala para Snipwick — talvez seja a coisa mais feia que você disse a noite toda.

O Inspetor Bristlebud abaixou o caderno. Quando falou, sua voz estava menos oficial.

— Pipkin Taffletwist.

Taffy ergueu os olhos.

O inspetor tirou os óculos, limpou-os, pôs de volta e os tirou novamente, porque aparentemente a vergonha embaçava lentes.

— O Conselho das Flores acusou você injustamente.

A multidão ficou imóvel.

— Tratamos sua natureza como prova. Seus dedos pegajosos. Sua boca brilhante. Sua reputação de… — Ele consultou as anotações. — Lamber objetos juridicamente ambíguos.

Por um instante, Taffy pareceu orgulhoso.

— Presumimos culpa porque era fácil.

Lady Pompadora abaixou sua flor restaurada.

O Besouro Buttonwing parou de se desenroscar da capa de Snipwick.

Até Mottlewick, que normalmente tratava a solenidade como alergia pessoal, ficou quieto.

O Inspetor Bristlebud inclinou a cabeça. — Em nome do conselho, peço desculpas.

Taffy o encarou.

Depois encarou o jardim inteiro.

Todos o encararam de volta, esperando uma resposta grandiosa.

Taffy estufou o peito.

Abriu a boca.

E disse: — Meep.

Foi pequeno. Suave. Sem triunfo.

Lady Lollywhisk traduziu mesmo assim. — Ele diz que vocês foram todos meio babacas, mas está aceitando lanches.

Taffy assentiu imediatamente.

— Eu não falei em lanches — resmungou Grubnella.

— Ele deixou os lanches implícitos.

— Ele sempre deixa lanches implícitos.

Lady Pompadora avançou, com as pétalas tremulando de desconforto. Pedir desculpas não lhe era natural. Elogios eram. Indignação era. Ficar sob uma luz favorável e fingir que era por acaso era. Mas desculpas exigiam se dobrar de maneiras que seu ego considerava anatomicamente suspeitas.

Mesmo assim, aproximou-se de Taffy.

— Pipkin Taffletwist — disse ela —, talvez eu tenha sido… precipitada.

Mottlewick tossiu: — Histérica.

Lady Pompadora o ignorou com a elegância de uma mulher que praticara ignorar pobres e fungos.

— E, embora você seja pegajoso, brilhante demais, cronicamente sem supervisão e possua uma cauda que sugere instabilidade moral…

Grubnella pigarreou.

Lady Pompadora engoliu em seco. — Você não é ladrão.

Taffy considerou aquilo.

Então sorriu.

Lady Pompadora se inclinou e, com muito cuidado, encostou uma pétala restaurada na testa dele.

— Obrigada por devolver meu brilho.

Os olhos de Taffy ficaram enormes.

Seus frisos brilharam.

Lady Pompadora se afastou depressa. — Não demais. Ainda estou me recuperando emocionalmente do cheiro de biscoito.

A multidão riu, e dessa vez não pareceu uma acusação usando um chapéu engraçado. Pareceu alívio.

Snipwick observou a cena com uma expressão retorcida.

Grubnella se virou para ele. — Quanto a você.

Ele ergueu o queixo novamente, mas a rebeldia perdera força.

— A Curva Sem Flores receberá atenção — disse ela.

A multidão murmurou.

O Inspetor Bristlebud assentiu devagar. — O conselho negligenciou aquele canto.

— Você acha? — disse Mottlewick.

— Não me faça arrepender de concordar com você.

Grubnella continuou: — Abriremos canais de luz através das raízes das campânulas. O antigo sistema dos remendadores de orvalho será reparado. As sementes da Curva serão examinadas, despertadas se puderem e compostadas com respeito se não puderem.

— E Snipwick? — perguntou Lady Lollywhisk.

Grubnella olhou para o tecelão de néctar pendurado. — Snipwick ajudará a restaurá-la.

Snipwick piscou. — O quê?

— Sob supervisão.

Ele fez uma careta.

— Supervisão rigorosa.

A careta piorou.

— Minha supervisão.

Snipwick empalideceu.

Taffy, que conhecia a supervisão de Grubnella havia menos de um dia e já se considerava um sobrevivente, lançou a Snipwick um olhar profundamente solidário.

Grubnella não havia terminado. — Você reconstruirá os canais de orvalho que conhece melhor que ninguém. Desfará cada pegada falsa, cada escama falsa, cada mentira que plantou. Pedirá desculpas publicamente a cada flor cujo brilho roubou.

Lady Pompadora ergueu uma pétala. — As minhas deveriam ser por escrito.

— As suas serão concisas — disse Grubnella.

— Cruel.

— Eficiente.

A boca de Snipwick se contraiu. — E se eu recusar?

Lady Lollywhisk sorriu. — Então uso você como broche.

O Besouro Buttonwing, ainda parcialmente preso na capa, sussurrou: — Justiça da moda.

Snipwick olhou para o jardim restaurado, depois para a sombra distante da Curva Sem Flores.

Algo dentro dele cedeu.

— Está bem — disse. — Mas a Curva precisa de mais do que reparos. Precisa de um Primeiro Brilho próprio de verdade.

Grubnella abriu a boca para discordar.

Então parou.

A ideia pairou na clareira, delicada e perigosa.

A Curva não tinha flores da manhã. Nem um caminho forte para a aurora. Nem uma flor central para ancorar seu próprio ciclo de brilhos. Fora por isso que perdera a vivacidade. Reparar os canais ajudaria, mas talvez não bastasse.

Taffy olhou para a Curva Sem Flores.

Depois para a Orquídea Explosão da Aurora fechada.

Um pequeno fulgor ainda pulsava na ponta da pétala onde ele guiara o brilho de volta ao sono.

Ele fez um som pensativo.

Grubnella estreitou os olhos. — Não.

Taffy olhou para ela inocentemente.

— Nem pensar.

Sua cauda se enrolou.

— Não tenha uma ideia.

Seus frisos se animaram.

— Largue essa ideia.

Lady Lollywhisk se inclinou. — Tarde demais. A ideia já está de sapatos.

Taffy trotou na direção da orquídea.

— Taffy — advertiu Grubnella.

Dessa vez, não escalou a orquídea. Aproximou-se da base, onde uma gota de orvalho da Explosão da Aurora caíra durante o caos. Repousava numa lâmina de musgo, branco-dourada e sonolenta, não maior que uma pequena pérola.

Não era o próprio Brilho da Explosão da Aurora.

Só uma lágrima desprendida de magia da manhã.

Taffy a acolheu cuidadosamente entre os dedos pegajosos.

Todas as criaturas se inclinaram para ver.

— Não lamba — disse Grubnella imediatamente.

Taffy lhe lançou um olhar magoado.

— Conheço essa cara. Não.

Com grande dignidade, Taffy não lambeu o orvalho da Explosão da Aurora.

Ele o carregou.

Devagar.

Pela clareira.

Passou por Lady Pompadora, que sussurrou “Cuidado, querido pegajoso” e depois pareceu horrorizada por ter dito querido.

Passou pelo Inspetor Bristlebud, que escreveu “peepdragon transportando resíduo de amanhecer com responsabilidade” no caderno e sublinhou responsabilidade três vezes.

Passou pelas bocas-de-leão, que abriram todas a boca para comentar e foram silenciadas pelo olhar de Lady Lollywhisk.

Passou por Mottlewick, que sussurrou “Não estrague tudo, bolinho adorável de caos”, o que provavelmente era incentivo.

Taffy chegou à entrada da Curva Sem Flores.

O caminho sombrio esperava.

Orvalho opaco pendia das raízes das campânulas. Folhas verde-acinzentadas se curvavam no ar parado. O musgo parecia cansado. O canto inteiro pareceu se preparar, como se esperasse decepção, porque a decepção fora a única visitante confiável.

Snipwick, ainda preso, mas abaixado o bastante para enxergar, observava com grandes olhos pretos.

Taffy entrou na Curva.

Uma pegada pegajosa verdadeira.

Depois outra.

Depois outra.

No centro do trecho de musgo opaco, onde as raízes de bagas azedas se entrelaçavam como velhos nós dos dedos, Taffy pousou o orvalho da Explosão da Aurora.

Ele ficou ali, brilhando fracamente.

Nada aconteceu.

A multidão esperou.

Ainda nada.

Lady Pompadora sussurrou: — Era para ser dramático?

Grubnella pediu silêncio.

Taffy franziu a testa para o orvalho.

O orvalho brilhou de volta educadamente.

Ele inclinou a cabeça.

O orvalho continuou sendo uma gota de orvalho.

Lady Lollywhisk resmungou: — Ele vai lamber.

— Ele não vai lamber — disse Grubnella, mas com menos confiança que antes.

Taffy se aproximou.

Grubnella inspirou de repente.

Ele abriu a boca.

E soprou.

Uma curva suave de vento morno de açúcar passou sobre o orvalho da Explosão da Aurora.

O orvalho tremeu.

Luz branco-dourada afundou no musgo.

Por uma respiração, a Curva Sem Flores continuou escura.

Então uma semente acordou.

Era minúscula. Tão minúscula que ninguém a viu de início. Um pontinho sob o musgo. Uma coisa adormecida que esquecera o próprio nome.

Ela rachou.

Um broto pálido surgiu.

Depois outro.

Depois mais cinco.

Depois vinte.

Por toda a Curva, sementes se mexeram sob a terra apagada. Não todas. Não descontroladamente. Não numa situação catastrófica de abóboras dentuças. Mas o bastante. Pequenas curvas verdes se ergueram pelo musgo, cada uma com uma tênue conta dourada na ponta.

O orvalho opaco acima deles se iluminou.

As raízes das campânulas emitiram um único som baixo e ressonante.

Uma flor se abriu perto do pé de Taffy.

Era pequena e estranha, com pétalas da cor da aurora pálida e bordas rosas como frisos de peepdragon. No centro, cintilava um minúsculo Primeiro Brilho.

Não roubado.

Não forçado.

Nascido.

A Curva Sem Flores havia produzido a manhã.

Snipwick encarou.

Seu rosto se desfez de um jeito que o fez parecer muito mais jovem e muito menos socável.

— Funcionou — sussurrou.

Grubnella estava ao lado dele. — Porque foi dado. Não tomado.

Snipwick abaixou a cabeça.

Pela primeira vez, não teve resposta esperta.

Taffy olhou para a flor nova.

Ela se inclinou para ele.

Então espirrou uma baforada de pólen dourado bem no nariz dele.

Taffy espirrou de volta.

O espirro atravessou a Curva, sacudiu três folhas, acordou mais duas sementes e derrubou Mottlewick de lado numa poça.

— Estou bem! — gritou o cogumelo da lama. — Minha dignidade morreu faz anos!

A multidão caiu na gargalhada.

E dessa vez até Snipwick quase sorriu.

Floração sem supervisão, oficialmente supervisionada

Quando o amanhecer verdadeiro chegou, The Sugarwild Garden não parecia em nada com o jardim da manhã anterior.

Para começar, ninguém acusava Taffy de roubo.

Era uma mudança revigorante, embora Lady Pompadora tivesse pedido que ele permanecesse a pelo menos uma pétala de distância de sua peônia restaurada até que “a confiança tivesse tempo de se hidratar”.

Além disso, a Curva Sem Flores já não era inteiramente sem flores. Não se transformara num grande paraíso floral de uma noite para outra, porque a magia, quando bem manejada, não se comportava como um decorador de interiores bêbado. Mas pequenos brotos pontilhavam o musgo. Algumas flores de aurora pálida se abriam sob as raízes das campânulas. O orvalho ali agora captava a luz, de leve, mas com honestidade.

Isso importava.

Snipwick, preso num arnês de trepadeira muito menos humilhante, mas ainda extremamente seguro, estava sentado ao lado de Grubnella enquanto ela ditava sua lista de desculpas.

— Lady Pompadora Puffpetal — disse ela.

Snipwick suspirou. — Por roubo de Primeiro Brilho e bege emocional.

— Papoula da aurora.

— Por privação de cor.

— Campânula-lanterna.

— Por interrupção do brilho e orientação grosseira de caminhos.

— Samambaia-risonha.

Snipwick hesitou. — Por fazê-la suspirar.

A samambaia-risonha arquejou. — Ele admite!

— Todo mundo sabe que você suspirou — disse Grubnella.

— Eu estava vulnerável.

— Você estava audível.

Lady Lollywhisk supervisionava de uma raiz próxima, polindo uma unha. — Não esqueça Taffy.

As antenas de Snipwick caíram.

Taffy estava sentado numa almofada de musgo no centro da clareira, cercado de lanches, flores restauradas e do tipo de atenção que fazia seus frisos cintilarem sem controle. As abelhas trouxeram gotas de néctar. As campânulas ofereceram uma pequena conta de lanterna. O Besouro Buttonwing fizera para ele uma faixa com os dizeres Definitivamente Não É o Bandido, embora a tivesse costurado de cabeça para baixo e ao contrário.

Taffy a usava orgulhosamente mesmo assim.

Snipwick olhou para ele.

O jardim se aquietou de novo, mas esse silêncio era diferente. Menos medo. Mais responsabilização, o que deixava todos desconfortáveis, porque responsabilização tinha cheiro, e não era tão agradável quanto perfume de peônia.

— Pipkin Taffletwist — disse Snipwick.

Taffy parou de lamber néctar do próprio pulso.

Grubnella fechou os olhos. — Pelo menos finja ter dignidade.

Taffy se endireitou.

Snipwick engoliu em seco. — Usei sua reputação porque sabia que o jardim acreditaria no pior depressa.

Taffy piscou.

— Copiei suas pegadas. Fiz escamas falsas. Pratiquei sua voz.

— Mal — disse Lady Lollywhisk.

Snipwick se contraiu. — Mal.

Taffy assentiu, satisfeito com a correção.

— E fiz você sentir que sua própria natureza era uma prova contra você — continuou Snipwick. — Aquilo foi cruel.

As palavras pousaram suavemente na clareira.

A cauda de Taffy se enrolou em volta dos pés.

Snipwick abaixou a cabeça. — Sinto muito.

Taffy o observou por um longo momento.

Então se levantou, atravessou o musgo e parou diante do tecelão de néctar.

Snipwick se enrijeceu.

Taffy ergueu um pé pegajoso.

Grubnella advertiu: — Taffy.

Taffy pressionou delicadamente um dedo no peito de Snipwick.

Ploc.

Outra pegada verdadeira com covinha.

Não na testa dessa vez.

Não por mesquinharia.

Uma marca.

Um lembrete.

Então Taffy se inclinou para a frente e soltou um meep suave.

Snipwick o encarou.

Lady Lollywhisk traduziu baixinho: — Ele diz para não fazer de novo, porque da próxima vez vai deixar eu fazer o broche.

Taffy sorriu.

Snipwick assentiu. — Entendido.

— Ótimo — disse Grubnella. — Agora peça desculpas à samambaia-risonha de novo. Ela ainda está explorando o episódio do suspiro.

— Eu sofri — disse a samambaia-risonha, e depois riu de si mesma por ter dito sofri.

Mais tarde naquela manhã, o Inspetor Bristlebud abriu a sessão do Conselho das Flores sob o Grande Lírio Gumbell. Dessa vez, Taffy não foi colocado na pedrinha fria do julgamento.

A pedrinha fora oficialmente aposentada.

Ninguém disse por quê, mas várias criaturas tinham visto Lady Lollywhisk chutá-la para dentro de uma poça.

Em vez disso, Taffy se sentou numa almofada de musgo quentinha ao lado de Grubnella, usando sua faixa ao contrário, com os frisos polidos de orvalho e a cauda enrolada numa espiral caprichada que permanecia apenas moderadamente suspeita.

O Inspetor Bristlebud se colocou diante do jardim reunido e pigarreou.

— O conselho reconhece Pipkin Taffletwist como inocente de todas as acusações de roubo de brilhos.

A multidão comemorou.

Taffy estufou o peito com tanta força que quase rolou para trás.

— Além disso — continuou Bristlebud —, o conselho reconhece que a presença de dedos pegajosos, partes bucais brilhantes, estrutura incomum de cauda, hábitos questionáveis de escalada ou lambidas anteriores em objetos públicos não mais será considerada indício de comportamento criminoso sem provas adicionais.

Todas as criaturas se viraram para Taffy.

Taffy sorriu com o rosto inteiro.

— Esta emenda — acrescentou Bristlebud — será conhecida como Padrão Taffletwist.

Lady Lollywhisk aplaudiu. — Olha só você, escândalo pegajoso. Reforma jurídica.

Grubnella se inclinou para Taffy. — Não deixe isso tornar você insuportável.

Taffy já era insuportável de um jeito pequeno, luminoso e, na maior parte, encantador.

— O conselho também reconhece sua falha em manter a Curva Sem Flores — disse Bristlebud. — A restauração começa hoje, sob a supervisão de Grubnella Pinchspore, com a assistência de Snipwick Threadbelly em trabalho designado e de Pipkin Taffletwist como…

Ele parou e consultou as anotações.

Seu bigode se moveu.

— Consultor floral sensível ao amanhecer.

A multidão murmurou.

Taffy congelou.

Depois ergueu lentamente os dois pés dianteiros até as bochechas.

Consultor.

Ele não sabia o que significava.

Mas parecia importante e possivelmente próximo de lanches.

Grubnella apontou para ele. — Você será supervisionado.

Taffy assentiu depressa.

— Rigorosamente supervisionado.

Ele assentiu de novo.

— Nada de lamber áreas em restauração.

Seu aceno ficou menos entusiasmado.

— Nada de soprar sem autorização em antigos sistemas de orvalho.

Ele pareceu magoado.

— E nada de escalar a Orquídea Explosão da Aurora, a menos que o jardim esteja acabando.

Taffy considerou aquilo.

Então soltou um pequeno meep de concordância.

Lady Lollywhisk se inclinou. — Ele está deixando uma margem de interpretação para o que conta como acabar.

— Eu sei — disse Grubnella. — Estou escolhendo minhas batalhas.

Nos dias seguintes, The Sugarwild Garden aprendeu muitas coisas.

Aprendeu que pegadas falsas de dedos eram constrangedoramente fáceis de identificar quando todos paravam de entrar em pânico e realmente olhavam.

Aprendeu que a peônia de Lady Pompadora conseguia sobreviver a uma manhã cheirando a biscoito, embora Lady Pompadora fosse mencionar isso até o musgo virar pó.

Aprendeu que Snipwick Threadbelly era realmente brilhante com canais de orvalho, fio de néctar e trabalho de raízes, e também precisava de supervisão constante porque sua definição de “eficiente” ainda incluía ocasionalmente “eticamente alarmante”.

Aprendeu que a bengala de Grubnella tinha pelo menos sete funções, quatro delas legais.

E aprendeu que Taffy, apesar de ser um peepdragon de cauda de puxa-puxa e floração sem supervisão, era muito bom em perceber quando a luz queria pertencer a algum lugar.

Ele ajudou a restaurar a Curva soprando vento morno de açúcar sobre orvalho adormecido. Carregou gotas da Explosão da Aurora uma de cada vez, às vezes com responsabilidade, às vezes com a língua ligeiramente para fora sob fortes advertências. Deixou suas pegadas verdadeiras com covinhas ao longo dos canais reparados para todos saberem onde o caminho verdadeiro havia sido feito.

Sempre que uma nova flor se abria na Curva, Taffy sentava ao lado dela e esperava seu Primeiro Brilho.

Nunca roubou nenhum.

Encarou, sim.

Babou uma vez, sim.

Precisou ser fisicamente retirado de perto de um broto de lavanda depois de sussurrar “meep” para ele por onze minutos seguidos.

Mas não roubou.

E, quando chegou o primeiro amanhecer pleno depois do início dos reparos, o jardim inteiro se reuniu na entrada da Curva Sem Flores.

As raízes das campânulas haviam sido cuidadosamente abertas para deixar passar finos raios da manhã. Canais de orvalho cintilavam pelo musgo. Pequenas flores de aurora erguiam as pétalas pálidas. Snipwick estava ao lado de Grubnella, exausto, manchado de lama e sob tantos olhos atentos que até sua ambição se comportava.

Taffy estava sentado à frente.

Sua cauda de puxa-puxa se enrolava caprichosamente ao redor dele.

Lady Lollywhisk estava atrás, com uma mão pronta para agarrá-lo caso “caprichosamente” virasse “catapulta”.

O primeiro raio da aurora verdadeira deslizou sob as raízes.

Tocou a menor flor nova da Curva.

Na pétala mais alta da flor, apareceu um Primeiro Brilho.

Era minúsculo.

Branco-dourado com borda rosa.

Suave como um segredo.

Durante uma respiração perfeita, cintilou.

Ninguém falou.

Ninguém o agarrou.

Ninguém o engarrafou, incriminou alguém por causa dele, desmaiou perto dele nem o declarou juridicamente suspeito.

Então o brilho se dissolveu na flor.

A flor se abriu por completo, com as pétalas reluzindo na cor quente do amanhecer que finalmente chegava onde fizera falta.

A Curva Sem Flores floresceu.

Não de uma vez.

Não descontroladamente.

Não sem supervisão.

Mas de verdade.

Snipwick enxugou um olho com a borda da capa de folha e fingiu que era sujeira.

Mottlewick sussurrou alto: — Ele está chorando.

Snipwick retrucou: — Estou úmido de satisfação profissional.

— Claro, pequeno tecelão de crimes.

Grubnella bateu a bengala uma vez, mas não forte o bastante para machucar ninguém. — Deixem ele aproveitar o momento.

Taffy se inclinou para a frente, com os olhos brilhando.

A flor nova se virou para ele.

Suas pétalas exalavam um perfume de mel, bagas azedas, musgo fresco e só uma pitadinha de puxa-puxa.

A boca de Taffy se abriu.

— Nada de lamber — disseram todos.

Ele a fechou.

O jardim riu.

E, daquela manhã em diante, sempre que um Primeiro Brilho desaparecia, ninguém culpava imediatamente o peepdragon.

Primeiro verificavam as pegadas.

Verificavam o resíduo.

Verificavam se Lady Pompadora não tinha perdido o próprio reflexo de novo, o que acontecia mais do que ela admitia.

E, se o problema envolvia magia do amanhecer, fios pegajosos, brilho suspeito ou flores desabrochando com confiança demais, chamavam Taffy.

Oficialmente, ele era o Consultor Floral Sensível ao Amanhecer.

Extraoficialmente, continuava sendo o perigo de cauda de puxa-puxa de The Sugarwild Garden.

Ainda escalava coisas que não deveria escalar.

Ainda lambia orvalho quando Grubnella não estava olhando, embora Grubnella quase sempre estivesse olhando, porque a desconfiança a mantivera mais ou menos jovem.

Ainda prendia a cauda em trepadeiras ornamentais, ainda assustava abelhas com espirros entusiasmados, ainda ajudava Lady Lollywhisk a cometer pequenas travessuras de jardim que tecnicamente não eram crimes se alguém lesse as regras com insolência suficiente.

Mas, quando o amanhecer chegava e os Primeiros Brilhos apareciam um a um por The Sugarwild Garden, Taffy os observava com reverência.

Na maior parte do tempo.

Às vezes com fome.

Mas fome reverente.

E, de vez em quando, na Curva antes esquecida, uma pequena flor de aurora desabrochava sob as raízes das campânulas e reluzia com um brilho que se parecia um pouquinho com ele: rosa na borda, dourado no centro, luminoso de encrenca e absolutamente não roubado.

Foi assim que o jardim se lembrou de toda aquela história ridícula.

Não como a manhã em que os Primeiros Brilhos sumiram.

Não como a noite em que Snipwick Threadbelly tentou engarrafar a Explosão da Aurora.

Nem mesmo como o dia em que o Conselho das Flores aprendeu que dedos pegajosos não são argumento jurídico.

Lembraram como a história da criaturinha adorável que todos subestimaram, aquela da boca brilhante, da cauda cor de doce e do coração terrivelmente inconveniente.

O peepdragon que provou que ser bagunceiro não significava ser culpado.

O peepdragon que amparou o amanhecer sem roubá-lo.

O peepdragon que virou um canto esquecido na direção da manhã.

O único e incomparável Peepdragon de Cauda de Puxa-Puxa da Floração Sem Supervisão.

Embora, como Grubnella lembrava toda vez que alguém usava o título: — Agora ele é supervisionado.

Taffy sempre respondia do mesmo jeito.

Piscava os olhos enormes e lustrosos.

Enrolava a cauda de puxa-puxa numa espiral perfeita.

Deixava uma pegada pegajosa com covinha no musgo brilhante de orvalho.

E dava um meep como se não fizesse ideia do que ela queria dizer.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Leve para casa o caos cor de doce de The Taffy-Tailed Peepdragon of Unsupervised Blooming, em que um pequeno perigo de dedos pegajosos prova que ser adorável não significa ser inocente — mas também não significa ser culpado. Esta vibrante obra de The Sugarwild Garden está disponível em impressão em canvas, impressão emoldurada, impressão em metal, quebra-cabeça, tapeçaria, cartão comemorativo e manta de fleece. Com seu peepdragon de olhos lustrosos, orvalho cintilante, cores florais exuberantes e travessura suficiente para deixar as flores nervosas, esta obra é perfeita para quem aprecia arte fantástica com charme, insolência e um encrenqueiro perigosamente fofo no centro.