Sir Glazebutt y el pétalo sospechosamente pulido

El Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados

Sir Glazebutt nunca había sido nombrado caballero.

No había rescatado a una princesa, derrotado a un dragón, defendido un puente, recuperado un nabo sagrado, ni realizado ninguna de las otras tareas ligeramente ridículas por las que tradicionalmente se ganaban los títulos de caballero en el Jardín Azucarado. Ni siquiera había poseído una espada, a menos que se contara el diminuto cuchillo de mantequilla que llevaba en el chaleco para emergencias relacionadas con los bollos.

Sin embargo, llevaba tanto tiempo autodenominándose "Sir" que corregirlo ahora parecía menos una defensa de la verdad y más una manera de arruinar una tarde perfectamente buena.

Su título más reciente estaba igualmente infundado.

"Inspector Real de Pétalos", anunció Sir Glazebutt, entregando una tarjeta rosa a Madame Honeyslip, de la Enredadera de la Trompeta Dorada. "De Primera Clase. Totalmente acreditado. Autorizado para examinar estambres, sépalos, flores, capullos, pliegues, volantes, partes inferiores, partes superiores y cualquier hendidura inusualmente atractiva".

Madame Honeyslip se ajustó las gafas y estudió la tarjeta.

Había sido recortada de un lateral de una caja de flan de frambuesa. El sello real era una huella dactilar de mermelada aplastada, y la firma al pie decía:

Su Majestad Más Radiante, Definitivamente la Reina.

"Esto parece sospechoso", dijo ella.

"Eso prueba que es oficial", respondió Glazebutt. "Los documentos gubernamentales deben parecer sospechosos. Así el público se mantiene respetuoso".

Madame Honeyslip miró de la tarjeta a Glazebutt, luego de Glazebutt a la magnífica flor rosa coralina que tenía detrás. La flor había abierto esa mañana, su amplio pétalo interior brillaba bajo una fina capa de néctar y rocío.

Glazebutt también la miró.

La miró con el concentrado interés profesional de una rana que no había inventado su ocupación hasta hacía aproximadamente seis minutos.

"¿Y qué", preguntó Madame Honeyslip, "implica una inspección?"

"Pruebas exhaustivas".

"¿De qué tipo?"

"Firmeza. Humedad. Integridad estructural. Pulido".

"¿Pulido?"

"Vital".

"¿Para la flor?"

"Para la moral".

Antes de que pudiera preguntar a qué moral se refería, Glazebutt saltó sobre la flor, dio dos vueltas y bajó su considerable trasero turquesa sobre el pétalo con un suspiro de satisfacción.

El pétalo emitió un suave y húmedo chillido.

"Interesante", murmuró.

Se movió ligeramente a la izquierda.

Chirrido.

Luego a la derecha.

Chirriiiido.

"Muy interesante, de verdad".

Madame Honeyslip se quedó mirando.

Sir Glazebutt se recostó contra la cálida curva de la flor y adoptó la grave expresión de un médico que se enfrenta a una erupción especialmente complicada. Su piel, brillante como una joya, relucía en turquesa y coral bajo cientos de gotitas redondas y cristalinas. Sus ojos ámbar se entrecerraron en concentración —o posiblemente en placer— mientras se deslizaba varios centímetros por el resbaladizo pétalo.

"Su flor tiene un acabado peligrosamente inconsistente", declaró.

"No estaba pulida cuando llegó usted".

"Precisamente. Una grave violación".

"Ahora hay un rastro brillante con la forma exacta de su trasero".

Glazebutt miró detrás de sí.

Una ancha y brillante raya corría por el pétalo.

"Evidencia", dijo solemnemente.

"¿De qué?"

"Negligencia".

La boca de Madame Honeyslip se apretó. "Bájese de mi enredadera de trompeta".

Glazebutt sacó una segunda tarjeta de su chaleco. "Interferir con una inspección real conlleva una multa de tres frascos de conservas".

"Esa tarjeta dice 'Recoja Doce Tartaletas de Bayas y la Decimotercera es Gratis'".

"La ley a menudo se redacta en un lenguaje que los ciudadanos comunes encuentran confuso".

Ella lo persiguió de la enredadera con una regadera.

Debería haber terminado allí.

Habría terminado allí si Sir Glazebutt poseyera vergüenza o una comprensión realista de las consecuencias. Desafortunadamente, había extraviado la primera hace años y consideraba la segunda como un sombrío rumor difundido por personas con insuficiente imaginación.

Al atardecer, había inspeccionado siete flores más.

Examinó la amortiguación de un ranúnculo, la tensión del resorte de un tulipán, los ángulos reclinables de dos lirios abiertos y la "resbaladiza de emergencia" de una flor de frambuesa particularmente ancha. En cada parada, exhibía sus credenciales de caja de flan, fruncía el ceño críticamente al pétalo, se acomodaba sobre él y se retorcía hasta que la superficie brillaba.

Luego, emitió a cada flor un informe oficial.

Estos informes consistían en frases como adecuadamente flexible, excesivamente cosquilloso, prometedor pero estrecho en la parte trasera, y, en un caso particularmente escandaloso, requiere atención inmediata de un segundo inspector y quizás una toalla.

El jardín debería haber reconocido el obvio fraude.

En cambio, el jardín quedó impresionado.

Esto se debía en parte a que Glazebutt usaba un portapapeles.

Muy pocas criaturas en el Jardín Azucarado entendían los portapapeles, pero todos les temían. Un portapapeles sugería formularios, regulaciones y la posibilidad de que alguien en algún lugar hubiera estado contando cosas. La mera vista de uno podía hacer que escarabajos inocentes confesaran crímenes que no habían cometido.

También ayudó que Sir Glazebutt inspeccionara las flores con una confianza extraordinaria. Se acercaba a una flor, golpeaba su borde, olía su centro, entrecerraba los ojos a sus pliegues y luego asentía como si el pétalo acabara de confirmar una sospecha profundamente inquietante.

"Mmm".

Eso era usualmente todo lo que se necesitaba.

"¿Qué?", preguntaba nerviosamente el dueño de la flor.

"Preferiría no alarmarte".

"¿Alarmarme por qué?"

"¿Has notado alguna suavidad inusual por las mañanas?"

"Es un pétalo".

"Así que eso es un sí".

En dos días, los jardineros nerviosos solicitaban citas.

"Tengo una peonía que se siente bastante lujosa", dijo Lady Dewbuckle.

"Podría ser grave", respondió Glazebutt.

"Mi orquídea se dobla al presionarla".

"Inestabilidad de libro de texto".

"La parte inferior de mi lirio de luna permanece húmeda hasta el mediodía".

"Señora, me sorprende que haya sobrevivido la semana".

Su lista de espera se hizo más larga. Su chaleco se ajustó más. Su reputación se expandió más rápido que su comprensión de la botánica, que seguía siendo completamente teórica y en su mayor parte equivocada.

Estableció el Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados debajo de un toldo de seta rayado. El departamento contenía un cojín de terciopelo, tres cajas de archivo vacías, una campana robada de un hotel de caracoles y un letrero pintado que decía:

INSPECCIONES REALES DE PÉTALOS
DISCRECIÓN • CALIDAD • CONTACTO PROFUNDO

Debajo, en letras más pequeñas, añadió:

NINGUNA FLOR DEMASIADO GRANDE
NINGUNA GRIETA DEMASIADO CUESTIONABLE

Se les indicó a los clientes que pagaran antes de la inspección. Las tarifas aceptadas incluían vino de bayas, panecillos glaseados, mosquitos azucarados, pasteles de semillas, mermelada, aceite para pulir y cualquier cosa descrita como "rellena de crema".

El negocio floreció.

Sir Glazebutt pronto necesitó ayuda y contrató a un áfido verde pálido llamado Nigel para que gestionara las citas. Nigel había sido despedido del Tesoro Real después de calcular accidentalmente que el reino debía once millones de bellotas a una ardilla muerta. Glazebutt consideró esto una excelente experiencia administrativa.

"¿Qué debo decirles a los clientes que piden ver su nombramiento oficial del palacio?", preguntó Nigel.

"Diles que es clasificado".

"¿Y si preguntan qué autoridad real lo clasificó?"

"La clasificada".

"¿Y si preguntan si tiene seguro?"

"Toca la campana y finge que el edificio está en llamas".

Nigel asintió y lo apuntó todo.

Durante varias gloriosas semanas, Glazebutt vivió magníficamente.

Desayunaba bollos con miel. Almorzaba pasteles de flores glaseados con sirope de frambuesa. Por las noches, se recostaba sobre sus mejores pétalos inspeccionados y dictaba regulaciones imaginarias a Nigel.

"Todos los tulipanes deben proporcionar apoyo lumbar".

"Muy bien, señor".

"Las margaritas tendrán prohibido el exceso de vivacidad antes del amanecer".

"Naturalmente".

"Y ninguna flor podrá describirse como 'extra mullida' sin someterse a un examen completo sentado".

"¿Debo archivarlo bajo protección del consumidor?"

"Archívalo bajo urgente".

El sistema podría haber continuado indefinidamente si Glazebutt no hubiera inspeccionado la rosa premiada de Lord Nectarwick.

Lord Nectarwick era un rico comerciante de polen que poseía seis invernaderos, cuatro fuentes y un seto con la forma de su propio perfil. Hablaba de sus rosas como los padres orgullosos hablaban de sus hijos talentosos, salvo que las rosas participaban regularmente en concursos y los niños habían sido enviados a un internado por tocar los muebles.

Su flor más reciente, la Duquesa Roja, era enorme.

Sus pétalos eran de un rosa profundo y lustroso, rizados en suaves pliegues y empapados de rocío aromático. Había ganado el primer lugar en la Gran Exposición Floral, el segundo lugar en las Pruebas de Fragancia Lunar y una mención honorífica después de morder a un juez en la Sociedad Hortícola de Thornvale.

"Manéjela con cuidado", advirtió Lord Nectarwick. "La Duquesa es sensible".

Sir Glazebutt se metió en la rosa.

"La sensibilidad", dijo, "es mi especialidad".

Nigel tosió en su portapapeles.

Glazebutt probó el pétalo exterior con un pie con punta naranja. Luego presionó ambas palmas contra su superficie. Finalmente, después de asegurarse de que todos estuvieran mirando, se giró y se dejó caer en el pliegue central.

La Duquesa Roja emitió un sonido profundo y húmedo.

Fwoomp.

Sir Glazebutt se hundió hasta los codos.

Solo su cabeza y un dedo levantado permanecieron visibles por encima de los pétalos.

"Ajá", dijo.

"¿Qué es?", exigió Lord Nectarwick.

Glazebutt no tenía ni idea.

La rosa estaba más caliente de lo esperado. Su néctar era inusualmente espeso. Algo debajo de él parecía palpitar.

"Presión de flor avanzada", declaró.

La rosa se contrajo.

Glazebutt salió disparado hacia arriba con un ruido normalmente asociado con un corcho saliendo de una botella cara. Voló por el invernadero, rebotó en una orquídea colgante y aterrizó de espaldas en un cuenco plateado de natillas decorativas.

Nigel hizo sonar la campana de emergencia.

"¡Fuego!", gritó.

"No hay fuego", dijo Lord Nectarwick.

"¡Fuego clasificado!", gritó Nigel, y huyó.

Glazebutt salió del cuenco de natillas con tanta dignidad como un anfibio enjoyado con pudín en el trasero podía reunir razonablemente.

"La inspección ha terminado", anunció.

Lord Nectarwick señaló a la Duquesa Roja.

Un rastro brillante corría desde el centro de la flor hasta su borde exterior. Los pétalos premiados habían quedado aplanados con el contorno exacto de la célebre anatomía de Sir Glazebutt.

"¡La ha arruinado!"

"¿Arruinado?", jadeó Glazebutt. "Mi buen señor, he revelado un grave defecto".

"¡Se sentó en mi rosa!"

"Bajo condiciones controladas".

"¡Se retorció!"

"Movimiento diagnóstico".

"Usted gritó: 'Oh, eso está inesperadamente caliente'".

"Terminología clínica".

El rostro de Lord Nectarwick se oscureció hasta igualar de cerca a la Duquesa Roja.

"Informaré esto al palacio".

Sir Glazebutt se quedó helado.

"¿El palacio?"

"La propia Reina escuchará cómo su supuesto inspector lleva a cabo los asuntos reales".

"No hay necesidad de molestar a Su Majestad por un pequeño pulido profesional".

"Dejó una huella de trasero en una rosa campeona".

"Muchos artistas firman su obra".

Lord Nectarwick agarró su bastón.

Glazebutt salió por la ventana más cercana.

Aterrizó en una hortensia, rodó en un bebedero para pájaros y se apresuró de regreso a su oficina con el portapapeles sobre su trasero en actitud protectora. Nigel ya estaba allí, empacando los pasteles de semillas en una maleta.

"Debemos cerrar el departamento", dijo Glazebutt.

"Lo supuse".

"Temporalmente".

"Por supuesto".

"Debido a mejoras administrativas rutinarias".

"¿Y el hecho de que cometió fraude contra una rosa con conexiones políticas?"

"Principalmente las mejoras".

Glazebutt arrancó el letrero, enterró sus credenciales de caja de frambuesa bajo el cojín de terciopelo y pasó la tarde practicando expresiones inocentes en una cuchara.

Por la mañana, había adoptado una expresión que combinaba dignidad herida con estreñimiento leve.

Fue excelente.

También fue inútil.

A las nueve en punto, una procesión de crisopas reales llegó al toldo de hongos. Sus alas brillaban como vidrieras, sus uniformes estaban impecables, y cada una llevaba un pergamino con el auténtico sello dorado de la Reina Maribelle Bloomcrown.

El capitán dio un paso al frente.

"¿Sir Glazebutt?"

"Nunca oí hablar de él".

"Lleva un chaleco bordado con las palabras 'Sir Glazebutt'".

Miró hacia abajo. "Una trágica coincidencia".

El capitán abrió el pergamino.

"Por orden de Su Majestad, se le ordena comparecer mañana en el Festival Real de las Flores".

Glazebutt tragó saliva.

"¿Me van a arrestar?"

"No."

Sus hombros se relajaron.

"Usted debe realizar una inspección pública completa de la Rosa Pétalo Lunar de la Reina ante la corte reunida".

Sus hombros volvieron a subir hacia sus orejas.

El capitán continuó leyendo.

"Su Majestad ha recibido informes extraordinarios sobre su experiencia. Espera una demostración formal de sus métodos, una explicación de todas las regulaciones florales relevantes y una prueba de su nombramiento como Inspector Real de Pétalos".

Nigel se quitó discretamente su tarjeta de identificación.

"La asistencia es obligatoria", concluyó el capitán. "No comparecer será considerado como suplantación de identidad de un funcionario real, falsificación de credenciales de palacio, recolección fraudulenta de pasteles y contacto ilegal con flores protegidas".

"¿Cuál es el castigo?", susurró Glazebutt.

"La última criatura condenada fue sellada dentro de un gnomo de jardín decorativo".

El color de Glazebutt pasó de turquesa al azul pálido de una papilla asustada.

El capitán le entregó la citación.

"La Reina espera con ansias su inspección".

"Qué encanto".

"Todo el reino estará observando".

"Aún más encantador".

"Póngase algo digno".

Las crisopas reales partieron.

Durante un largo rato, Sir Glazebutt permaneció bajo el toldo de la seta a rayas, aferrando la citación con ambas manos. Al otro lado del jardín, las campanas empezaron a anunciar el festival. Los dueños de las flores salieron de sus cabañas. Los vendedores levantaron coloridas tiendas. Los cortesanos pulieron sus alas, lavaron sus antenas y difundieron la noticia de que el misterioso Inspector Real de Pétalos de la Reina finalmente demostraría su célebre técnica.

Glazebutt se giró lentamente hacia Nigel.

"¿Qué tan difícil", preguntó, "sería convertirse en un verdadero experto en botánica para mañana por la mañana?"

Nigel consideró la pregunta.

"¿Qué tan apegado estás a dormir?"

"Moderadamente".

"¿Y a permanecer fuera de un gnomo de jardín decorativo?"

"Extremadamente".

Nigel volvió a abrir la maleta, puso los pasteles de semillas sobre el escritorio y colocó el portapapeles entre ellos.

"Entonces será mejor que aprendamos qué es realmente un pétalo".

Sir Glazebutt lo miró fijamente.

"Es la parte blanda en la que te sientas".

Nigel suspiró.

Afuera, las campanas del festival sonaban más fuerte.

Tenían veinticuatro horas para transformar el trasero más seguro del Jardín Azucarado en algo parecido a un inspector real cualificado.

No era tiempo suficiente.

Sin embargo, era considerablemente más tiempo del que les habría dado cualquier persona sensata.

Una breve educación en cosas sobre las que Glazebutt ya se había sentado

La educación botánica de Sir Glazebutt comenzó mal y se deterioró a partir de ahí.

Nigel abrió La anatomía ilustrada completa de las flores respetables en su primera página y señaló un diagrama.

"Esta es una flor".

Glazebutt frunció el ceño. "Sé lo que es una flor".

"Ayer describió una como 'un cojín natural con perfume'".

"Esa era una definición funcional".

"Era un narciso".

"Un cojín estrecho, entonces".

Nigel respiró hondo por la nariz. Lo había estado haciendo con frecuencia desde que aceptó el empleo en el Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados. Era una técnica calmante o el comienzo de una condición médica.

Habían convertido la oficina de setas en un aula de emergencia. Había libros abiertos por todas las superficies. Diagramas colgaban del toldo. Las muestras de flores llenaban frascos a lo largo del escritorio, aunque Glazebutt ya se había comido la madreselva y afirmó que había sido necesaria para la investigación comparativa.

Nigel volvió a tocar el diagrama.

"Las partes de colores brillantes que rodean las estructuras reproductivas se llaman pétalos".

"Eso lo sabía".

"Las estructuras exteriores verdes son sépalos".

"Eso también lo sabía".

"¿Qué es un estambre?"

Glazebutt estudió la imagen.

“¿Un asunto privado?”

“No.”

“¿La varita personal de una flor?”

“No.”

“¿La parte que se excita demasiado cuando llegan las abejas?”

Nigel dudó.

"Biológicamente impreciso", dijo, "pero inquietantemente cercano".

Continuaron durante la noche.

Glazebutt aprendió que el polen no era "caspa de flores", el néctar no era simplemente "licor de abeja" y los pistilos no eran ni herramientas de cocina ni un rumor escandaloso que involucraba a Madame Honeyslip. Aprendió que los pétalos atraían a los polinizadores, protegían estructuras delicadas y se comunicaban a través del color, el aroma, la temperatura y sutiles cambios en la textura.

Este último hecho captó su atención.

"¿Textura?", preguntó.

"Sí".

"Así que mis métodos no eran del todo fraudulentos".

"Has estado puliendo una orquídea con tu trasero durante cuarenta minutos."

"Pero en cuanto a la textura."

"Cobraste extra por el movimiento circular."

"Trabajo especializado."

Nigel cerró los ojos.

"Por favor, intenta absorber un dato útil antes del amanecer."

Glazebutt lo intentó.

Sinceramente lo hizo.

Desafortunadamente, su mente había sido entrenada por años de pereza para rechazar información que no pudiera ser comida, vestida o utilizada para excusar comportamientos cuestionables. La terminología botánica le entraba por un oído, deambulaba buscando un lugar cómodo y salía por el otro.

A medianoche, podía distinguir un sépalo de un cucharón de sopa, pero no con total confianza.

A las dos de la mañana, había memorizado la frase: "El brillo de los pétalos puede indicar hidratación, salud celular o estructura superficial", aunque pronunciaba celular como si fuera un reino menor cerca de la costa.

A las cuatro, Nigel comenzó a evaluarlo con especímenes.

Sostuvo una margarita.

"Identifica esto."

"Asteraceae."

"Excelente."

"Leí la etiqueta del frasco."

Nigel giró el frasco.

Sostuvo un lirio lunar.

"¿Y esto?"

"Húmedo."

"Botánicamente."

"Humedaceas."

"Esa palabra no existe."

"Debería existir."

Nigel abandonó los especímenes y pasó a la estrategia de emergencia.

"No puedes engañar a toda la corte real con terminología inventada y una expresión seria."

Glazebutt levantó un dedo. "Subestimas tanto mi expresión como a la corte real."

"La Reina hará preguntas."

"Responderé con confianza."

"Con hechos reales."

"No estropeemos la actuación con restricciones innecesarias."

"Y debes presentar una prueba de tu nombramiento."

Los dos miraron hacia el cojín de terciopelo debajo del cual Glazebutt había enterrado su tarjeta de natillas de frambuesa.

Nigel levantó el cojín.

La tarjeta había desaparecido.

En su lugar, había un pequeño rastro de migas moradas y una nota escrita con jugo de mora:

Gracias por apoyar la vida silvestre local.

Una familia de ratones se había comido las credenciales reales de Glazebutt.

"Esto", dijo Nigel, "puede ser lo más legítimo que les haya pasado".

Glazebutt se quedó mirando las migas.

"Necesitamos otra tarjeta."

"Necesitamos un milagro."

"¿Podemos imprimir uno de esos?"

Nigel buscó su abrigo.

"¿Adónde vas?"

"A algún lugar lejos del gnomo decorativo en el que estás a punto de ser sellado."

Glazebutt le agarró la manga.

"Nigel, mi colega de confianza."

"Me pagas con pasteles dañados."

"Mi amigo más cercano."

"Pensaste que mi nombre era Neville hasta ayer."

"Mi querido Neville... Nigel. Nigel. Obviamente Nigel. No puedes abandonarme ahora."

"¿Por qué no?"

Glazebutt abrió la boca para inventar una respuesta.

Entonces, quizás porque se acercaba el amanecer y el agotamiento había debilitado sus defensas, la verdad se le escapó.

"Porque todos van a ver que no soy nada."

Nigel dejó de forcejear.

Las campanas del festival seguían sonando en la distancia, pero dentro de la oficina de los hongos, todo quedó en silencio.

Glazebutt se quedó mirando sus manos enjoyadas.

"Antes de este asunto de la inspección, nadie me invitaba a ningún sitio", dijo. "Las flores se quejaban cuando me sentaba sobre ellas. Los jardineros cerraban sus invernaderos. Lady Dewbuckle una vez instaló una valla específicamente diseñada para repeler mi trasero."

"Era una valla muy efectiva."

"Cruelmente efectiva."

"Tenía campanas."

"Campanas humillantes."

Glazebutt se hundió en el cojín de terciopelo.

"Pero cuando llevaba el portapapeles, las criaturas escuchaban. Preguntaban qué pensaba. Me traían pasteles. Por una vez, no era simplemente ese idiota brillante que se recostaba en las cosas y fingía no darse cuenta cuando se doblaban."

La expresión de Nigel se suavizó a pesar de su buen juicio.

"No eres nada."

"Nombra una cualidad útil que poseas."

"Tu piel es muy decorativa."

"Eso no es útil."

"Sobreviviste a ser lanzado desde la Duquesa Roja."

"Mis huesos son en su mayoría sugerencias."

"Puedes identificar un pétalo cómodo a veinte pasos."

Glazebutt levantó la vista.

Nigel le devolvió la mirada.

Ninguno de los dos habló durante varios segundos.

"Eso", dijo Nigel lentamente, "podría ser útil."

Regresó al libro de botánica y hojeó las páginas hasta encontrar un capítulo titulado Estrés mecánico, daño superficial y carga de polinizadores.

"Las flores responden de manera diferente a la presión", dijo. "Los pétalos sanos se doblan y se recuperan. Los pétalos débiles o enfermos se arrugan, se parten, se decoloran o permanecen comprimidos."

"¿Así que sentarse sobre ellas puede revelar su condición?"

"Bajo circunstancias cuidadosamente controladas, las pruebas de presión pueden revelar debilidades estructurales."

Glazebutt se levantó tan rápido que el cojín se le pegó brevemente al trasero.

"Mi culo es científico."

"Inmediatamente me arrepiento de habértelo dicho."

"Nigel, esto lo cambia todo."

"Cambia muy poco."

"No soy un fraude. Soy un instrumento intuitivo de prueba de presión."

"Eres un fraude que accidentalmente se tropezó con un principio legítimo."

"La historia recuerda los resultados, no las notas a pie de página."

Nigel hojeó el capítulo sobre pétalos que cambiaban de color al dañarse. Luego encontró uno sobre la temperatura del néctar, otro sobre manchas fúngicas y otro que describía cómo ciertas flores encantadas reaccionaban al sonido, la emoción o el tacto.

Glazebutt se asomó por encima de su hombro.

"¿Qué dice sobre la Rosa de Pétalo Lunar de la Reina?"

Nigel buscó en el índice.

Había tres entradas.

La primera describía la Rosa de Pétalo Lunar como una antigua flor real cultivada a partir de un esqueje llevado a través de siete reinos por la abuela de la Reina Maribelle.

El segundo explicaba que sus pétalos translúcidos reflejaban la luz de la luna incluso durante el día.

El tercero contenía solo cuatro palabras:

Véase Flora Mágica Volátil.

Nigel fue a buscar otro libro.

Encontraron el pasaje relevante justo cuando el amanecer teñía de oro el toldo del hongo.

"Aquí", dijo Nigel. "La Rosa de Pétalo Lunar posee propiedades empáticas. Sus pétalos responden a las intenciones de cualquiera que los toque."

"¿Cómo responden?"

"Las intenciones puras producen un brillo plateado."

"¿Y las intenciones deshonestas?"

Nigel leyó la siguiente frase.

Sus antenas se caían.

"Las intenciones deshonestas producen espinas."

Glazebutt se miró en el espejo de la cuchara.

"¿Qué tamaño?"

"El libro dice que su tamaño es proporcional al engaño."

"Qué molesto poético."

"Hay una ilustración."

Nigel giró el libro.

El dibujo mostraba a un duque deshonesto siendo disparado a través del techo de un invernadero por una espina del tamaño de un poste de valla.

Glazebutt se quedó mirándolo.

"Quizás la Reina aceptaría una inspección visual."

"Ella solicitó una demostración pública completa."

"Tal vez podría tocarlo con un dedo muy honesto."

"Cada parte de ti seguiría perteneciendo al mismo mentiroso."

"Expresado con dureza."

"Científicamente preciso."

No había tiempo para crear un nuevo plan.

Las trompetas sonaron desde los terrenos del palacio. El Festival Real de las Flores había comenzado.

Nigel vistió a Glazebutt con la ropa más respetable que pudieron reunir: un chaleco rojo cereza, una faja dorada prestada de un tarro de mermelada de lujo y una pequeña gorra de terciopelo que antes cubría una tetera. El portapapeles se mantuvo porque Glazebutt insistió en que le daba autoridad y Nigel admitió que al menos le evitaba que las manos le temblaran visiblemente.

Se unieron a la procesión hacia el Palacio Florcorona.

El festival se extendía por los jardines reales en una explosión de color imposible. Lirios imponentes formaban arcos sobre los senderos. Polillas linterna flotaban bajo árboles en flor. Escarabajos musicales actuaban desde el centro de las campanillas mientras los vendedores ofrecían efervescencia de néctar, polen de azúcar y cojines conmemorativos bordados con el rostro de Glazebutt.

Se detuvo al verlos.

"Hicieron mercancía."

"No dejes que eso fortalezca tu confianza."

"Hay tres tamaños."

"Sigue caminando."

Las criaturas se alinearon en la avenida para verlo pasar.

"¡Ahí está!", exclamó una joven ratón flor.

"¡El Inspector Real!"

"¡Muéstranos el movimiento diagnóstico!", gritó alguien de la multitud.

Glazebutt levantó su portapapeles y saludó.

Su expresión se hizo más grandiosa con cada paso. La admiración de los extraños le entró al cuerpo como jarabe caliente. Para cuando llegó a las puertas del palacio, casi se había convencido de que todo estaría bien.

Luego vio a Lord Nectarwick de pie junto a la plataforma real.

El comerciante de polen sonrió sin calidez.

A su lado estaban Madame Honeyslip, Lady Dewbuckle, tres orquidistas ofendidos y el dueño de la flor de zarzamora que Glazebutt había descrito como "generosa en el pliegue trasero".

Cada uno llevaba uno de sus informes de inspección.

"Tus antiguos clientes han sido invitados a prestar testimonio", susurró Nigel.

"Qué festivo."

En el centro del césped se alzaba un escenario circular rodeado por miles de espectadores. Sobre él, un pedestal de cristal. De ese pedestal crecía la Rosa de Pétalo Lunar de la Reina.

Era impresionante.

La flor era más grande que la oficina de Glazebutt, sus pétalos blancos en los bordes y profundizándose hacia tonos luminosos de rosa, coral y violeta en el interior. Venas plateadas brillaban bajo su superficie translúcida. Perlas de néctar rodaban lentamente por sus curvas, capturando la luz del sol como pequeñas lunas.

También estaba cubierta de espinas.

La mayoría no eran más largas que los dedos de Glazebutt.

Todavía.

La Reina Maribelle Florcorona estaba sentada bajo un dosel de enredaderas floridas. Era una elegante polilla lunar con alas de esmeralda, una corona de rosas vivas y la sonrisa serena de una monarca que ya había oído todas las excusas y disfrutaba coleccionando nuevas.

"Sir Glazebutt", dijo ella cuando se acercó.

Él se inclinó.

El fajín de mermelada se le resbaló por la cabeza y cayó a sus pies.

"Su Majestad."

Ella levantó la cinta pegajosa con una zapatilla enjoyada.

"¿Es esto un envoltorio de desayuno?"

"Envoltorio de desayuno ceremonial."

Nigel hizo un débil ruido de asfixia.

La sonrisa de la Reina se agudizó.

"Hemos oído cosas notables sobre tus métodos."

"Los informes pueden haber exagerado mi brillantez."

"Los informes mencionan principalmente tu trasero."

Glazebutt se ajustó el chaleco.

"Una desafortunada tendencia en el periodismo moderno."

La multitud rió.

Glazebutt sintió un destello de esperanza. Si podía mantenerlos entretenidos, quizás nadie se acordaría de meterlo dentro de un gnomo de jardín.

La Reina señaló la Rosa Pétalo Lunar.

"Esta flor ha mostrado recientemente signos de angustia. Su lustre se desvanece al atardecer. Varios pétalos se han vuelto inusualmente resbaladizos, y ayer produjo tres espinas después de que mi jardinero jefe elogiara su fragancia."

El jardinero jefe evitó la mirada de todos.

"La inspeccionará", continuó ella, "identificará la causa y demostrará su célebre técnica de pulido."

Glazebutt se acercó a la rosa.

Sus espinas giraron ligeramente en su dirección.

Él retrocedió.

Las espinas se relajaron.

"Sensible", murmuró.

"¿Algo anda mal?", preguntó la Reina.

"Nada más allá de las complejidades ordinarias de la botánica real."

Una espina se alargó dos pulgadas.

La multitud murmuró.

Nigel se apresuró y susurró: "Reacciona cuando mientes."

"Soy consciente."

Otra espina creció.

"Deja de hacerlo."

"Es como pedirle a un ruiseñor que deje de cantar."

"Esa es la comparación menos halagadora que alguien ha hecho con un ruiseñor."

La Reina Maribelle se inclinó hacia adelante.

"Antes de empezar, tus credenciales."

El césped quedó en silencio.

Glazebutt sostenía el portapapeles contra su pecho.

La tarjeta de frambuesa mordisqueada había desaparecido. El fajín de mermelada yacía a los pies de la Reina. Lord Nectarwick observaba con una satisfacción hambrienta. Miles de criaturas esperaban ver la prueba de la autoridad que Glazebutt había estado ostentando por todo el jardín.

Podría confesarse.

Podría admitir que había inventado el título, falsificado la documentación y cobrado a ciudadanos inocentes por una actividad que de otro modo habría realizado de forma gratuita.

O podría mentir una vez más.

Glazebutt miró la rosa.

La rosa pareció devolverle la mirada.

Se metió la mano en el chaleco y, lentamente, sacó un trozo de papel doblado.

Los ojos de Nigel se abrieron de par en par.

"¿Qué es eso?", susurró.

"Una credencial de reemplazo."

"¿Cuándo la hiciste?"

"Durante el desfile."

"No puedes falsificar un nombramiento real mientras caminas."

"No muy bien."

Glazebutt desdobló el papel.

Era uno de los programas del festival. En la parte superior, con tinta de baya, había escrito:

Por Autoridad Real Extremadamente, Esta Rana Es Oficial.

Nigel se cubrió la cara.

La Reina Maribelle extendió una mano.

Glazebutt le acercó el documento.

La Rosa de Pétalo Lunar se estremeció.

Todas las espinas de la flor comenzaron a crecer.

Algunas se enroscaron alrededor del pedestal. Otras se alzaron por encima del escenario. Una especialmente ambiciosa se extendió por debajo de Glazebutt, levantando la parte trasera de su chaleco varias pulgadas.

La multitud jadeó.

Lord Nectarwick sonrió.

La Reina no.

"Sir Glazebutt", dijo ella en voz baja, "¿hay algo que quieras decirnos antes de que esa flor presente tu trasero al techo del palacio?"

La espina más grande crujió bajo él.

Glazebutt miró a la Reina.

Miró a Nigel.

Miró a los miles de criaturas que habían venido a ver a un experto real y que estaban a segundos de descubrir a un fraude cubierto de joyas con credenciales de natillas.

Luego miró la Rosa de Pétalo Lunar, sospechosamente resbaladiza.

Algo en su superficie le llamó la atención.

Debajo de las venas plateadas, casi invisible dentro del pétalo brillante, corría una fina línea de residuo naranja.

Glazebutt conocía ese color.

Conocía esa textura.

Conocía ese brillo pegajoso y artificial mejor que cualquier botánico entrenado del reino.

Era aceite para pulir.

Alguien había manipulado la rosa de la Reina.

Y a juzgar por la fragancia que emanaba de sus pétalos, Glazebutt sabía exactamente quién lo había suministrado.

La Verdad, la Espina y el Meneo Diagnóstico

Sir Glazebutt bajó la credencial falsificada.

La espina más grande dejó de crecer, aunque su punta permaneció presionada contra una región de su anatomía rara vez incluida en los procedimientos reales formales.

"Su Majestad", dijo, "la Rosa de Pétalo Lunar ha sido pulida."

Un murmullo recorrió el césped.

La Reina Maribelle miró la flor reluciente.

"Por supuesto que sí. Mis jardineros la cuidan a diario."

"La riegan. La alimentan. Retiran el crecimiento dañado y susurran aliento cuando se vuelve temperamental."

El jardinero jefe asintió. "Prefiere los cumplidos después del desayuno."

"Pero alguien cubrió sus pétalos con aceite de pulido artificial", dijo Glazebutt. "Recientemente, generosamente y con toda la contención de un escarabajo borracho glaseando un pastel de bodas."

La sonrisa de Lord Nectarwick se desvaneció.

La Reina se levantó de su trono.

"¿Puedes probar eso?"

Glazebutt miró el residuo naranja debajo del pétalo translúcido. Luego miró a Lord Nectarwick, cuyas rosas premiadas eran famosas por su color intenso, brillo perfecto y sospechosa capacidad para permanecer húmedas durante las sequías.

Podría exponer al comerciante de polen.

Podría salvar la rosa de la Reina.

También podría ser lanzado por el techo del palacio en cualquier momento, ya que permanecía encaramado sobre una flor mágica mientras llevaba documentos fraudulentos.

"Puedo demostrar que el aceite está presente", dijo. "Pero primero, debo explicar algo."

Las antenas de Nigel se levantaron.

La multitud se quedó en silencio.

Glazebutt respiró hondo.

"No soy el Inspector Real de Pétalos."

Las espinas temblaron.

Luego, de repente, se acortaron.

La punta bajo su chaleco se retiró con un suave raspado que hizo que Glazebutt cerrara los ojos con profunda gratitud.

"Me nombré a mí mismo", continuó. "Mis credenciales originales venían de una caja de natillas de frambuesa. El sello real era mermelada. El sistema de clasificación fue inventado mientras comía un bollo, y el Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados no tiene autoridad legal más allá de la capacidad de Nigel para tocar una campana y gritar sobre fuego."

La audiencia se volvió hacia Nigel.

Hizo un pequeño saludo.

"Apoyo administrativo", dijo.

Glazebutt desplegó su credencial de reemplazo.

"Esta fue escrita en un programa del festival mientras caminaba. La letra es mala porque la ruta del desfile tenía adoquines."

La Reina Maribelle aceptó el papel y lo leyó.

Sus cejas se alzaron ante la frase Esta rana es oficial.

"Ya veo."

"Para ser justos", añadió Glazebutt, "el público no debería haber creído nada de eso."

Varios dueños de flores se cruzaron de brazos.

"Tenía un portapapeles", dijo a la defensiva.

Los propietarios de las flores intercambiaron miradas avergonzadas. Con esa parte era difícil discutir.

“Cobraste por servicios bajo falsos pretextos”, dijo la Reina.

“Sí”.

“Te hiciste pasar por un oficial del palacio”.

“Sí”.

“Realizaste exámenes físicos no autorizados en capullos protegidos”.

“Exámenes extremadamente minuciosos”.

La rosa produjo una espina nueva.

“No autorizados”, corrigió Glazebutt rápidamente.

La espina retrocedió.

“¿Por qué confesar ahora?”, preguntó la Reina Maribelle.

Glazebutt miró la Rosa Pétalo Lunar.

Sus venas plateadas habían comenzado a brillar.

“Porque no revelará la verdad mientras yo esté a su lado diciendo mentiras”.

Desechó la credencial falsificada. Flotó desde el escenario y aterrizó en el regazo de Lord Nectarwick.

“No soy un caballero. No soy botánico. No entiendo la mitad de las palabras que Nigel me metió en la cabeza anoche, y sigo convencido de que la moistaceae merece reconocimiento formal”.

Nigel suspiró.

“Pero conozco el aceite abrillantador”, continuó Glazebutt. “Sé a qué huele, cómo se extiende y qué hace cuando se comprime contra una superficie cálida”.

Lady Dewbuckle levantó la mano. “¿Debido a tus inspecciones?”

“Porque una vez derramé una botella entera sobre una silla de comedor y pasé tres horas atrapado debajo de una duquesa”.

La Reina parpadeó.

“Un mueble llamado duquesa”, aclaró.

La rosa produjo otra espina.

“Bien. Ella tenía un título”.

La multitud estalló en carcajadas.

Incluso la boca de la Reina Maribelle se movió.

Glazebutt se acercó a la flor sin levantar su portapapeles ni inventar una regulación. Las espinas permanecieron inmóviles.

“El aceite artificial bloquea las pequeñas estructuras a través de las cuales los pétalos intercambian humedad”, dijo, repitiendo la lección que Nigel le había inculcado antes del amanecer. “En una flor común, esto puede causar decoloración y debilidad. En una Rosa Pétalo Lunar encantada, también atrapa residuos emocionales”.

“¿Qué significa?”, preguntó la Reina.

“Significa que la flor ha estado absorbiendo intenciones deshonestas sin poder liberarlas. Por eso se ha vuelto defensiva. Está resbaladiza porque alguien la cubrió, y espinosa porque la criatura que lo hizo estaba mintiendo descaradamente”.

Lord Nectarwick retrocedió.

Glazebutt lo notó.

Nigel también.

“El aceite contiene azahar amargo”, dijo Glazebutt. “Muy raro. Muy caro. Generalmente vendido por comerciantes de polen a cultivadores de rosas competitivos”.

Todos los ojos se volvieron hacia Lord Nectarwick.

“Esto es absurdo”, espetó. “Decenas de jardineros respetables usan aceite de azahar”.

“No esta mezcla”. Glazebutt frotó una gota entre sus dedos y la olió. “Naranja amarga, cera de semilla de luna, perla en polvo y algo llamado Brillo de Campeonato de Nectarwick”.

El rostro de Lord Nectarwick palideció.

“No puedes identificar eso solo por el olor”.

“Lo usaste en la Duquesa Roja”.

“Tonterías”.

“Aterricé en un tazón de natillas después de que ella me lanzara. El aceite estaba incrustado en lugares donde no se esperaría que un caballero reconociera una fragancia comercial”.

Madame Honeyslip se tapó la boca.

Lady Dewbuckle no se molestó. Se rio tanto que casi se le cae su informe de inspección.

La Reina Maribelle descendió del dosel real.

“Lord Nectarwick, ¿aplicaste esta sustancia a mi rosa?”

“Desde luego que no”.

La Rosa Pétalo Lunar lanzó una espina a través del escenario.

Pasó a través del sombrero de Lord Nectarwick y lo clavó en un arco florido a diez metros de distancia.

Él se miró la cabeza desnuda.

La audiencia lo miró con él.

“La flor parece no estar convencida”, dijo la Reina.

“¡Está funcionando mal!”, gritó.

Crecieron tres espinas más.

“Quizás”, sugirió Glazebutt, “deberías dejar de mentir antes de que te redecora”.

Lord Nectarwick buscó apoyo. Sus jardineros lo evitaron. Sus ricos conocidos se fascinaron con sus zapatos. Incluso la Duquesa Roja, exhibida debajo de un pabellón cercano, pareció rizar un pétalo con vergüenza.

Finalmente, se desplomó.

“Solo quería opacar la Rosa Pétalo Lunar temporalmente”, confesó. “Se suponía que la Duquesa Roja ganaría la Medalla de la Flor Real. ¿Cómo podía competir contra una flor que brilla?”

Las espinas se acortaron ligeramente.

“Apliqué el aceite después de la medianoche”, continuó. “No sabía que la rosa absorbería mis intenciones. Ciertamente no sabía que se volvería agresiva”.

“Saboteaste una flor real protegida”, dijo la Reina Maribelle.

“Entré en pánico”.

“Luego acusaste a Glazebutt de dañar tu propia rosa”.

La expresión de Lord Nectarwick se endureció. “Él dejó una marca de nalgas en ella”.

“Esa parte es precisa”, admitió Glazebutt.

La Rosa Pétalo Lunar permaneció tranquila.

La Reina convocó a dos escarabajos del palacio. Escoltaron a Lord Nectarwick del césped mientras él protestaba que su sombrero seguía pegado al arco y que el público no apreciaba las presiones de la horticultura competitiva.

“¿Qué le pasará?”, preguntó Glazebutt.

“Pagará a los cultivadores dañados y realizará seis meses de servicio en los pozos de compost del palacio”, dijo la Reina.

Glazebutt hizo una mueca.

“¿Y después?”

“Será sellado dentro de un gnomo de jardín decorativo”.

“Ah”.

“Solo los fines de semana”.

“Misericordioso”.

La amenaza inmediata había pasado, pero la Rosa Pétalo Lunar seguía cubierta de aceite. Sus pétalos se caían bajo la película pegajosa, y pequeñas espinas continuaban moviéndose a lo largo de su tallo.

La Reina Maribelle se volvió hacia Glazebutt.

“¿Se puede quitar el aceite?”

Examinó la superficie.

“El agua normal lo extenderá. El jabón puede dañar el pétalo. Un paño rasgaría las venas plateadas”.

“Entonces, ¿qué recomiendas?”

Glazebutt dudó.

Nigel leyó la respuesta en su rostro.

“No”, dijo el áfido.

“Es la opción más segura”.

“Absolutamente no”.

“Mi piel absorbe naturalmente los aceites florales”.

“Eso lo inventaste”.

“Hemos establecido que mis inventos a veces se topan con la ciencia”.

“A veces se topan con la ciencia de culo”.

Glazebutt se volvió hacia la Reina.

“El pétalo necesita presión controlada y movimiento suave para levantar el residuo sin magullar el tejido”.

La Reina lo miró fijamente.

“¿Estás proponiendo lo que creo que estás proponiendo?”

“Eso depende de si te estás imaginando algo digno”.

“No lo estoy”.

“Entonces sí”.

Se quitó el chaleco y se lo entregó a Nigel.

La multitud se inclinó hacia adelante.

“Si la rosa responde a la intención”, dijo Glazebutt, “entonces debo acercarme a ella sin codicia, engaño, vanidad o disfrute personal”.

“¿Puedes lograr eso?”, preguntó Nigel.

“Durante varios segundos, ciertamente”.

Surgió una pequeña espina.

“Lo intentaré con sinceridad”, corrigió Glazebutt.

La espina se retiró.

Subió con cuidado a la Rosa Pétalo Lunar.

Sus enormes pétalos se movieron bajo su peso. Las venas plateadas se atenuaron. Varias espinas se inclinaron hacia él, pero no crecieron.

Glazebutt colocó ambas manos contra el pliegue interior y se bajó lentamente.

El pétalo emitió un chirrido profundo y resonante que se extendió por el césped real.

En algún lugar de la audiencia, un niño se rio.

Glazebutt cerró los ojos.

Por una vez, no pensó en aplausos, pasteles, títulos o lo impresionante que se vería bordado en un cojín conmemorativo. Pensó en la flor herida. Pensó en las criaturas que habían confiado en sus ridículas cartas. Pensó en Nigel quedándose cuando podría haber huido. Lo más doloroso de todo, pensó en lo mucho que quería convertirse en la criatura que todos habían creído brevemente que era.

Luego se movió.

Una vez a la izquierda.

¡Chirrrido!

Una vez a la derecha.

¡Fwoop!

Y finalmente en un círculo lento y cuidadosamente controlado.

El famoso contoneo diagnóstico.

La multitud contuvo la respiración.

El aceite anaranjado se acumuló en la piel con textura de joya de Glazebutt. Gotas rodaron del pétalo y se acumularon inofensivamente a lo largo de sus costados. Debajo de él, la Rosa Pétalo Lunar se iluminó.

Luz plateada se extendió por sus venas.

Las espinas se suavizaron y se doblaron hacia adentro. Los pétalos se elevaron, abriéndose más bajo el sol. El rosa se profundizó a coral, el coral se fundió en violeta, y toda la flor comenzó a brillar con un resplandor limpio y nacarado.

Glazebutt continuó hasta que la última mancha de aceite fue eliminada.

Cuando se puso de pie, la rosa estaba completamente restaurada.

Su trasero, sin embargo, brillaba como una linterna ceremonial.

Durante varios segundos de silencio, nadie se movió.

Luego la multitud estalló en vítores.

Glazebutt se quedó inmóvil sobre la rosa.

Había escuchado aplausos antes, usualmente después de caerse de algo o quedar atascado en otra cosa. Esto era diferente. Los aplausos no eran por el título, el portapapeles o el misterio fraudulento de su técnica.

Eran por él.

Nigel se secó un ojo e inmediatamente fingió que le había caído polen.

La Reina Maribelle se acercó a la flor restaurada. Pasó una mano por el pétalo y sonrió mientras la luz plateada se enroscaba alrededor de sus dedos.

“Lo salvaste”.

“Con presión controlada”, dijo Glazebutt.

“Y movimiento suave”.

“Extremadamente suave”.

“También confesaste varios crímenes ante todo el reino”.

Su sonrisa se debilitó.

“Esperaba que el final exitoso pudiera distraer de esos”.

“No lo hizo”.

“Maldita sea”.

La Reina regresó a su trono y llamó al escribano real. Se colocó un pergamino plateado ante ella.

“Sir Glazebutt, reembolsarás cada tarifa cobrada bajo falsos pretextos”.

Miró hacia las cajas de pasteles.

“¿Incluso los ya digeridos?”

“Se aceptará un valor equivalente”.

“Eso parece administrativamente vengativo”.

“Te disculparás con cada dueño de flor cuyo capullo examinaste sin el consentimiento informado”.

Madame Honeyslip saludó alegremente desde la audiencia.

“Y durante un año, todas las inspecciones físicas deben ser supervisadas por un botánico certificado”.

Glazebutt miró a Nigel.

“¿Conoces a alguno?”

Nigel desdobló un certificado de su abrigo.

“Completé el curso por correspondencia del palacio mientras tú memorizabas la palabra sépalo”.

“Presumido”.

La Reina mojó su pluma en tinta dorada.

“Sujeto a esas condiciones, por la presente te nombro el primer Inspector Real de Presión de Pétalos del Jardín Sugarwild”.

La boca de Glazebutt se abrió.

“¿Oficialmente?”

“Oficialmente”.

“¿Con papeleo genuino?”

“Sí”.

“¿Y un sello real?”

“Sí”.

“¿Habrá un portapapeles?”

“Sospecho que debe haberlo”.

La Reina firmó el nombramiento.

La Rosa Pétalo Lunar brilló en plata, confirmando que cada palabra era cierta.

Desde ese día en adelante, Sir Glazebutt operó una oficina legítima al lado del invernadero del palacio. El letrero sobre la puerta ahora decía:

INSPECCIONES REALES DE PRESIÓN DE PÉTALOS
CON LICENCIA • SUPERVISADAS • CONSENSUADAS

Nigel gestionaba las citas, cobraba honorarios razonables y se aseguraba de que cada cliente firmara un acuerdo de contacto detallado antes de que Glazebutt se acercara a la mercancía.

Sus métodos fueron sorprendentemente respetados.

Detectaba pliegues de lirio debilitados antes de que se rompieran. Identificaba tulipanes recalentados, peonías deshidratadas y una infección fúngica en una orquídea lunar que tres distinguidos botánicos habían desestimado como “una tez desafortunada”. Su piel inusual absorbía aceites dañinos sin dañar superficies delicadas, mientras que su esqueleto blando, mayormente sugestivo, distribuía la presión más suavemente que cualquier instrumento convencional.

Todavía era vanidoso.

Todavía era perezoso.

Todavía usaba frases como “inestabilidad del pliegue trasero” cuando el lenguaje ordinario habría sido perfectamente adecuado.

Pero dejó de fingir una experiencia que no tenía. Cuando no estaba seguro, consultaba a Nigel. Cuando una flor se negaba a ser inspeccionada, la respetaba. Y cuando una rosa particularmente coqueta solicitó un pulido fuera de horario sin supervisión, remitió el asunto al asesor legal del palacio antes de quitarse el chaleco.

El jardín nunca olvidó el Festival de las Flores.

Tampoco los comerciantes.

Para la primavera siguiente, la imagen de Glazebutt apareció en tazas de té, cojines, banderas de jardín, rompecabezas y una línea muy controvertida de paños para pulir. El diseño más popular lo mostraba recostado sobre la Rosa Pétalo Lunar restaurada, con una mano sobre su vientre y una expresión completamente satisfecha en su rostro enjoyado.

Debajo de la imagen estaban las palabras:

Inspeccionado profesionalmente. Pulido sospechosamente.

Sir Glazebutt guardó el primer cojín en su oficina.

Siempre que los visitantes preguntaban si la historia detrás era cierta, se recostaba, entrecerraba sus ojos ámbar y sonreía.

“Cada palabra digna”, dijo.

La Rosa Pétalo Lunar fuera de su ventana generalmente producía una pequeña espina.

Justo lo suficiente para mantenerlo honesto.

 

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Sir Glazebutt pudo haber falsificado sus credenciales, pero la obra de arte de Sir Glazebutt y el Pétalo Sospechosamente Pulido está oficialmente disponible para criaturas con un gusto impecable e instintos decorativos cuestionables. Muestre su magnificencia brillante como una lámina enmarcada, lienzo impreso, o brillante impresión metálica, porque pocas cosas mejoran una pared como un anfibio sospechoso mostrando orgullosamente sus atributos profesionales. Para una dosis mayor del escándalo del Jardín Azucarado, también está disponible como tapiz, acogedora manta polar, o delicioso rompecabezas. Incluso puede llevar su contoneo diagnóstico en público en una bolsa de tela o enviar a alguien un saludo sospechosamente pulido con una tarjeta de felicitación.