Sir Glazebutt y el pétalo sospechosamente pulido

El Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados

Sir Glazebutt nunca había sido nombrado caballero.

No había rescatado a una princesa, derrotado a un dragón, defendido un puente, recuperado un nabo sagrado ni realizado ninguna de las otras tareas levemente ridículas con las que tradicionalmente se ganaban los títulos de caballería en el Jardín Sugarwild. Ni siquiera había tenido nunca una espada, a menos que uno contara el diminuto cuchillo para mantequilla que llevaba en el chaleco para emergencias relacionadas con bollos.

Sin embargo, llevaba tanto tiempo llamándose a sí mismo “Sir” que corregirlo ahora parecía menos una defensa de la verdad y más una forma de arruinar una tarde perfectamente agradable.

Su título más reciente estaba igual de mal fundamentado.

“Inspector Real de Pétalos”, anunció Sir Glazebutt, entregándole una tarjeta rosa a Madame Honeyslip, de la Enredadera de Trompetas Doradas. “Primera Clase. Plenamente acreditado. Autorizado para examinar estambres, sépalos, flores, capullos, pliegues, volantes, partes inferiores, partes superiores y cualquier hendidura inusualmente atractiva”.

Madame Honeyslip se ajustó las gafas y examinó la tarjeta.

Había sido recortada de un lado de una caja de natillas de frambuesa. El sello real era una huella dactilar manchada de mermelada, y la firma en la parte inferior decía:

Su Majestad Más Radiante, Definitivamente la Reina.

“Esto parece sospechoso”, dijo ella.

“Eso demuestra que es oficial”, respondió Glazebutt. “Se supone que los documentos gubernamentales deben parecer sospechosos. Eso mantiene al público respetuoso”.

Madame Honeyslip miró de la tarjeta a Glazebutt, luego de Glazebutt a la magnífica flor de color rosa coral detrás de ella. La flor se había abierto esa mañana, su amplio pétalo interior brillaba bajo una fina capa de néctar y rocío.

Glazebutt también la miró.

La miró con el interés profesional concentrado de una rana que no había inventado su ocupación hasta hacía aproximadamente seis minutos.

“¿Y qué”, preguntó Madame Honeyslip, “implica una inspección?”

“Pruebas exhaustivas”.

“¿De qué tipo?”

“Firmeza. Humedad. Integridad estructural. Brillo”.

“¿Brillo?”

“Vital”.

“¿Para la flor?”

“Para la moral”.

Antes de que ella pudiera preguntar a qué moral se refería, Glazebutt saltó sobre la flor, dio dos vueltas y bajó su considerable trasero turquesa sobre el pétalo con un suspiro de satisfacción.

El pétalo emitió un suave y húmedo chirrido.

“Interesante”, murmuró.

Se desplazó ligeramente hacia la izquierda.

Chirrido.

Luego hacia la derecha.

Sqrrrk.

“Muy interesante, sin duda”.

Madame Honeyslip se quedó mirando.

Sir Glazebutt se reclinó contra la cálida curva de la flor y adoptó la expresión grave de un médico ante una erupción especialmente complicada. Su piel, brillante como una joya, relucía en tonos turquesa y coral bajo cientos de gotas redondas y cristalinas. Sus ojos color ámbar se entrecerraron por la concentración —o posiblemente por el placer— mientras se deslizaba varios centímetros por el pétalo resbaladizo.

“Su flor tiene un acabado peligrosamente inconsistente”, declaró.

“No estaba pulida cuando usted llegó”.

“Precisamente. Una violación grave”.

“Ahora hay un rastro brillante con la forma exacta de su trasero”.

Glazebutt miró detrás de sí.

Una estela ancha y brillante recorría el pétalo.

“Pruebas”, dijo solemnemente.

“¿De qué?”

“De negligencia”.

La boca de Madame Honeyslip se apretó. “Bájese de mi enredadera de trompetas”.

Glazebutt sacó una segunda tarjeta de su chaleco. “Interferir con una inspección real conlleva una multa de tres frascos de mermelada”.

“Esa tarjeta dice ‘Coleccione doce tartas de bayas y la decimotercera es gratis’”.

“La ley a menudo está escrita en un lenguaje que los ciudadanos comunes encuentran confuso”.

Ella lo ahuyentó de la enredadera con una varita de riego.

Ahí debería haber terminado todo.

Habría terminado ahí si Sir Glazebutt hubiera poseído vergüenza o una comprensión realista de las consecuencias. Desafortunadamente, había extraviado la primera hace años y consideraba la segunda como un rumor sombrío difundido por personas con poca imaginación.

Al atardecer, había inspeccionado siete flores más.

Examinó el acolchado de un botón de oro, la tensión de muelle de un tulipán, los ángulos de reclinación de dos lirios abiertos y la “resbaladicidad de emergencia” de una flor de mora particularmente ancha. En cada parada, mostraba sus credenciales de caja de natillas, fruncía el ceño críticamente ante el pétalo, se acomodaba sobre él y se retorcía hasta que la superficie brillaba.

Luego, entregaba a cada flor un informe oficial.

Estos informes consistían en frases como adecuadamente flexible, excesivamente cosquillosa, prometedora pero estrecha por el acceso trasero y, en un caso particularmente escandaloso, requiere atención inmediata de un segundo inspector y quizás una toalla.

El jardín debería haber reconocido el fraude evidente.

En cambio, el jardín quedó impresionado.

Esto se debió en parte a que Glazebutt usaba un portapapeles.

Muy pocas criaturas en el Jardín Sugarwild entendían los portapapeles, pero todos los temían. Un portapapeles sugería formularios, regulaciones y la posibilidad de que alguien en algún lugar hubiera estado contando cosas. La sola vista de uno podía hacer que escarabajos inocentes confesaran crímenes que no habían cometido.

También ayudó que Sir Glazebutt inspeccionara las flores con una confianza extraordinaria. Se acercaba a una flor, golpeaba su borde, olfateaba su centro, entrecerraba los ojos ante sus pliegues y luego asentía como si el pétalo acabara de confirmar una sospecha profundamente preocupante.

“Hmm”.

Eso solía ser todo lo que se necesitaba.

“¿Qué pasa?”, preguntaba nerviosamente el dueño de la flor.

“Preferiría no alarmarle”.

“¿Alarmarme sobre qué?”

“¿Ha notado alguna suavidad inusual por las mañanas?”

“Es un pétalo”.

“Entonces eso es un sí”.

En dos días, jardineros nerviosos estaban solicitando citas.

“Tengo una peonía que se siente bastante afelpada”, dijo Lady Dewbuckle.

“Podría ser grave”, respondió Glazebutt.

“Mi orquídea se dobla cuando la presionan”.

“Inestabilidad de libro de texto”.

“La parte inferior de mi lirio lunar permanece húmeda hasta el mediodía”.

“Señora, me sorprende que haya sobrevivido a la semana”.

Su lista de espera creció. Su chaleco se volvió más ajustado. Su reputación se expandió más rápido que sus conocimientos de botánica, que seguían siendo puramente teóricos y en su mayoría erróneos.

Estableció el Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados bajo un toldo de hongo a rayas. El departamento contenía un cojín de terciopelo, tres cajas de archivo vacías, una campana robada de un hotel de caracoles y un letrero pintado que decía:

INSPECCIONES REALES DE PÉTALOS
DISCRECIÓN • CALIDAD • CONTACTO MINUCIOSO

Debajo, con letras más pequeñas, añadió:

NO HAY FLOR DEMASIADO GRANDE
NI HENDIDURA DEMASIADO CUESTIONABLE

Se instruyó a los clientes a pagar antes de la inspección. Las tarifas aceptadas incluían vino de bayas, bollos glaseados, mosquitos azucarados, pasteles de semillas, mermelada, aceite de pulido y cualquier cosa descrita como “rellena de crema”.

El negocio floreció.

Sir Glazebutt pronto necesitó ayuda y contrató a un pulgón de color verde pálido llamado Nigel para gestionar las citas. Nigel había sido despedido del Tesoro Real después de calcular accidentalmente que el reino le debía once millones de bellotas a una ardilla muerta. Glazebutt consideró que esta era una excelente experiencia administrativa.

“¿Qué debería decirles a los clientes que piden ver su nombramiento oficial de palacio?”, preguntó Nigel.

“Diles que es confidencial”.

“¿Qué pasa si preguntan qué autoridad real lo clasificó?”

“La clasificada”.

“¿Y si preguntan si tiene seguro?”

“Toque la campana y finja que el edificio se está quemando”.

Nigel asintió y lo anotó todo.

Durante varias semanas gloriosas, Glazebutt vivió magníficamente.

Desayunaba bollos con miel. Almorzaba pasteles de flores glaseados con jarabe de frambuesa. Por las noches, se reclinaba sobre sus mejores pétalos inspeccionados y dictaba reglamentos imaginarios a Nigel.

“Todos los tulipanes deben proporcionar apoyo lumbar”.

“Muy bien, señor”.

“Se prohibirá a las margaritas ser excesivamente vivaces antes del amanecer”.

“Naturalmente”.

“Y ninguna flor puede describirse a sí misma como ‘extra afelpada’ sin someterse a un examen completo sentado”.

“¿Debería archivar eso bajo protección al consumidor?”

“Archívelo bajo urgente”.

El sistema podría haber continuado indefinidamente si Glazebutt no hubiera inspeccionado la rosa premiada de Lord Nectarwick.

Lord Nectarwick era un rico comerciante de polen que poseía seis invernaderos, cuatro fuentes y un seto con la forma de su propio perfil. Hablaba de sus rosas como los padres orgullosos hablan de sus hijos talentosos, excepto que las rosas eran inscritas regularmente en concursos y los hijos habían sido enviados a internados por tocar los muebles.

Su nueva flor, la Duquesa Rouge, era enorme.

Sus pétalos eran de un rosa profundo y lustroso, curvados en suaves pliegues y empapados en rocío aromático. Había ganado el primer lugar en la Gran Exposición de Flores, el segundo lugar en las Pruebas de Fragancia a la Luz de la Luna y una mención honorífica después de morder a un juez en la Sociedad Hortícola de Thornvale.

“Trátela con cuidado”, advirtió Lord Nectarwick. “La Duquesa es sensible”.

Sir Glazebutt se subió a la rosa.

“La sensibilidad”, dijo, “es mi especialidad”.

Nigel tosió sobre su portapapeles.

Glazebutt probó el pétalo exterior con un pie de punta naranja. Luego presionó ambas palmas contra su superficie. Finalmente, después de asegurarse de que todos estuvieran mirando, se giró y se bajó hacia el pliegue central.

La Duquesa Rouge emitió un sonido profundo y húmedo.

Fwoomp.

Sir Glazebutt se hundió hasta los codos.

Solo su cabeza y un dedo levantado permanecían visibles sobre los pétalos.

“Aha”, dijo.

“¿Qué es?”, exigió Lord Nectarwick.

Glazebutt no tenía idea.

La rosa estaba más caliente de lo esperado. Su néctar era inusualmente espeso. Algo debajo de él parecía estar pulsando.

“Presión avanzada de flor”, declaró.

La rosa se contrajo.

Glazebutt salió disparado hacia arriba con un ruido normalmente asociado con un corcho saliendo de una botella cara. Cruzó el invernadero, rebotó contra una orquídea colgante y aterrizó de espaldas en un cuenco de plata con natillas decorativas.

Nigel tocó la campana de emergencia.

“¡Fuego!”, gritó.

“No hay fuego”, dijo Lord Nectarwick.

“¡Fuego clasificado!”, gritó Nigel, y huyó.

Glazebutt salió del cuenco de natillas con toda la dignidad que un anfibio enjoyado con pudin por todo el trasero podía reunir razonablemente.

“La inspección está completa”, anunció.

Lord Nectarwick señaló hacia la Duquesa Rouge.

Un rastro brillante corría desde el centro de la flor hasta su borde exterior. Los pétalos premiados habían sido presionados hasta quedar planos con el contorno exacto de la célebre anatomía de Sir Glazebutt.

“¡Usted la ha arruinado!”

“¿Arruinado?”, jadeó Glazebutt. “Mi buen señor, he revelado un defecto grave”.

“¡Se sentó en mi rosa!”

“Bajo condiciones controladas”.

“¡Usted se retorció!”

“Movimiento diagnóstico”.

“Usted gritó: ‘Oh, eso está inesperadamente caliente’”.

“Terminología clínica”.

El rostro de Lord Nectarwick se oscureció hasta casi coincidir con el de la Duquesa Rouge.

“Reportaré esto al palacio”.

Sir Glazebutt se congeló.

“¿Al palacio?”

“La propia Reina se enterará de cómo su supuesto inspector conduce los asuntos reales”.

“No hay necesidad de molestar a Su Majestad por un pequeño pulido profesional”.

“Usted dejó una huella de glúteo en una rosa de campeonato”.

“Muchos artistas firman su obra”.

Lord Nectarwick agarró su bastón.

Glazebutt salió por la ventana más cercana.

Aterrizó en una hortensia, rodó hacia un baño para pájaros y se apresuró a volver a su oficina con el portapapeles cubriendo protectoramente su parte trasera. Nigel ya estaba allí, empacando los pasteles de semillas en una maleta.

“Debemos cerrar el departamento”, dijo Glazebutt.

“Eso supuse”.

“Temporalmente”.

“Por supuesto”.

“Debido a mejoras administrativas rutinarias”.

“¿Y por el hecho de que cometió fraude contra una rosa políticamente conectada?”

“Principalmente las mejoras”.

Glazebutt arrancó el letrero, enterró sus credenciales de caja de frambuesas bajo el cojín de terciopelo y pasó la tarde practicando expresiones inocentes en una cuchara.

Por la mañana, había decidido adoptar una expresión que combinaba dignidad herida con estreñimiento leve.

Era excelente.

También era inútil.

Exactamente a las nueve, una procesión de crisopas reales llegó al toldo del hongo. Sus alas brillaban como vitrales, sus uniformes estaban impecables y cada uno llevaba un pergamino con el auténtico sello dorado de la Reina Maribelle Bloomcrown.

El capitán dio un paso adelante.

“¿Sir Glazebutt?”

“Nunca he oído hablar de él”.

“Usted lleva un chaleco bordado con las palabras ‘Sir Glazebutt’”.

Él miró hacia abajo. “Una trágica coincidencia”.

El capitán abrió el pergamino.

“Por orden de Su Majestad, se le ordena comparecer mañana en el Festival Real de Flores”.

Glazebutt tragó saliva.

“¿Me están arrestando?”

“No”.

Sus hombros se relajaron.

“Debe realizar una inspección pública completa de la Rosa Pétalo Lunar de la Reina ante la corte reunida”.

Sus hombros volvieron a subir hacia sus orejas.

El capitán siguió leyendo.

“Su Majestad ha recibido reportes extraordinarios sobre su experiencia. Ella espera una demostración formal de sus métodos, una explicación de todas las regulaciones florales relevantes y una prueba de su nombramiento como Inspector Real de Pétalos”.

Nigel se quitó silenciosamente su insignia de nombre.

“La asistencia es obligatoria”, concluyó el capitán. “No presentarse será considerado como suplantación de un funcionario real, falsificación de credenciales palaciegas, cobro fraudulento de pasteles y contacto ilegal con flores protegidas”.

“¿Cuál es el castigo?”, susurró Glazebutt.

“La última criatura condenada fue sellada dentro de un gnomo de jardín decorativo”.

El color de Glazebutt se desvaneció de turquesa al azul pálido de una avena asustada.

El capitán le entregó la citación.

“La Reina espera con ansias su inspección”.

“Qué encantador”.

“Todo el reino estará mirando”.

“Aún más encantador”.

“Vístase de forma digna”.

Las crisopas reales se fueron.

Durante un largo rato, Sir Glazebutt permaneció bajo el toldo de hongo a rayas, apretando la citación con ambas manos. Por todo el jardín, las campanas comenzaron a anunciar el festival. Los dueños de las flores salieron de sus cabañas. Los vendedores levantaron tiendas coloridas. Los cortesanos pulieron sus alas, lavaron sus antenas y difundieron la noticia de que el misterioso Inspector Real de Pétalos de la Reina finalmente demostraría su célebre técnica.

Glazebutt se volvió lentamente hacia Nigel.

“¿Qué tan difícil sería”, preguntó, “convertirse en un experto botánico real para mañana por la mañana?”

Nigel consideró la pregunta.

“¿Qué tan apegado estás a dormir?”

“Moderadamente”.

“¿Y a permanecer fuera de un gnomo de jardín decorativo?”

“Extremadamente”.

Nigel volvió a abrir la maleta, devolvió los pasteles de semillas al escritorio y colocó el portapapeles entre ellos.

“Entonces será mejor que aprendamos qué es realmente un pétalo”.

Sir Glazebutt lo miró fijamente.

“Es la parte suave en la que te sientas”.

Nigel suspiró.

Afuera, las campanas del festival sonaban con más fuerza.

Tenían veinticuatro horas para transformar la parte trasera más confiada del Jardín Sugarwild en algo que se pareciera a un inspector real calificado.

No era suficiente tiempo.

Sin embargo, era considerablemente más tiempo del que cualquier persona sensata les habría dado.

Una breve educación sobre cosas en las que Glazebutt ya se había sentado

La educación botánica de Sir Glazebutt comenzó mal y se deterioró a partir de ahí.

Nigel abrió La Anatomía Completa e Ilustrada de las Flores Respetables en su primera página y señaló un diagrama.

“Esto es una flor”.

Glazebutt frunció el ceño. “Sé lo que es una flor”.

“Ayer describiste una como ‘un cojín natural con perfume’”.

“Esa fue una definición funcional”.

“Era un narciso”.

“Un cojín estrecho, entonces”.

Nigel respiró profundamente por la nariz. Lo había hecho con frecuencia desde que aceptó el empleo en el Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados. Era una técnica de calma o el comienzo de una condición médica.

Habían convertido la oficina del hongo en un aula de emergencia. Libros abiertos por todas las superficies. Diagramas colgaban del toldo. Flores de muestra llenaban frascos a lo largo del escritorio, aunque Glazebutt ya se había comido la madreselva y afirmó que había sido necesario para la investigación comparativa.

Nigel golpeó el diagrama nuevamente.

“Las partes de colores brillantes que rodean las estructuras reproductivas se llaman pétalos”.

“Eso lo sabía”.

“Las estructuras externas verdes son los sépalos”.

“Eso también lo sabía”.

“¿Qué es un estambre?”

Glazebutt estudió la imagen.

“¿Un asunto privado?”

“No”.

“¿La varita personal de una flor?”

“No”.

“¿La parte que se sobreexcita cuando llegan las abejas?”

Nigel dudó.

“Biológicamente impreciso”, dijo, “pero inquietantemente cercano”.

Continuaron durante toda la noche.

Glazebutt aprendió que el polen no era “caspa de flor”, el néctar no era simplemente “licor de abeja” y los pistilos no eran herramientas de cocina ni un rumor escandaloso sobre Madame Honeyslip. Aprendió que los pétalos atraían a los polinizadores, protegían estructuras delicadas y se comunicaban a través del color, el aroma, la temperatura y cambios sutiles en la textura.

Este último hecho captó su atención.

“¿Textura?”, preguntó.

“Sí”.

“Entonces mis métodos no eran del todo fraudulentos”.

—Has pulido una orquídea con el trasero durante cuarenta minutos.

—Pero texturizado.

—Cobraste un extra por el movimiento circular.

—Mano de obra especializada.

Nigel cerró los ojos.

—Por favor, intenta absorber un dato útil antes del amanecer.

Glazebutt lo intentó.

Sinceramente, lo intentó.

Desafortunadamente, su mente había sido entrenada durante años de pereza para rechazar cualquier información que no pudiera comerse, ponerse o utilizarse para justificar un comportamiento cuestionable. La terminología botánica le entraba por un oído, daba vueltas buscando un lugar cómodo y salía por el otro.

Para medianoche, podía distinguir un sépalo de un cucharón de sopa, aunque no con total confianza.

A las dos de la madrugada, había memorizado la frase: «El brillo de los pétalos puede indicar hidratación, salud celular o estructura superficial», aunque pronunciaba celular como si fuera un reino menor cerca de la costa.

A las cuatro, Nigel empezó a examinarlo con especímenes.

Sostuvo una margarita.

—Identifica esto.

—Asteraceae.

—Excelente.

—Leí la etiqueta del frasco.

Nigel giró el frasco.

Sostuvo un lirio lunar.

—¿Y esto?

—Húmedo.

—Botánicamente.

—Humedaceae.

—Eso no es una palabra.

—Debería serlo.

Nigel abandonó los especímenes y pasó a la estrategia de emergencia.

—No puedes engañar a toda la corte real con terminología inventada y una expresión seria.

Glazebutt levantó un dedo. —Subestimas tanto mi expresión como a la corte real.

—La Reina hará preguntas.

—Responderé con confianza.

—Con datos reales.

—No lisiemos la actuación con restricciones innecesarias.

—Y debes presentar una prueba de tu nombramiento.

Ambos miraron hacia el cojín de terciopelo bajo el cual Glazebutt había enterrado su tarjeta de natillas de frambuesa.

Nigel levantó el cojín.

La tarjeta había desaparecido.

En su lugar yacía un pequeño rastro de migas moradas y una nota escrita en zumo de mora:

Gracias por apoyar a la fauna local.

Una familia de ratones se había comido las credenciales reales de Glazebutt.

—Esto —dijo Nigel—, puede ser lo más legítimo que les haya pasado nunca.

Glazebutt se quedó mirando las migas.

—Necesitamos otra tarjeta.

—Necesitamos un milagro.

—¿Podemos imprimir uno de esos?

Nigel buscó su abrigo.

—¿A dónde vas?

—A algún lugar muy lejos del gnomo decorativo en el que estás a punto de ser sellado.

Glazebutt le agarró la manga.

—Nigel, mi colega de confianza.

—Me pagas con pasteles estropeados.

—Mi amigo más cercano.

—Pensaste que me llamaba Neville hasta ayer.

—Mi querido Neville... Nigel. Nigel. Obviamente Nigel. No puedes abandonarme ahora.

—¿Por qué no?

Glazebutt abrió la boca para inventar una respuesta.

Entonces, quizá porque se acercaba el alba y el agotamiento había debilitado sus defensas, la verdad se le escapó en su lugar.

—Porque todo el mundo va a ver que no soy nada.

Nigel dejó de apartarse.

Las campanas del festival seguían sonando a lo lejos, pero dentro de la oficina en forma de seta, todo quedó en silencio.

Glazebutt se quedó mirando sus manos enjoyadas.

—Antes de este asunto de la inspección, nadie me invitaba a ninguna parte —dijo—. Las flores se quejaban cuando me sentaba en ellas. Los jardineros cerraban sus invernaderos. Lady Dewbuckle una vez instaló una valla diseñada específicamente para repeler mi trasero.

—Era una valla muy eficaz.

—Cruelmente eficaz.

—Tenía campanillas.

—Campanillas humillantes.

Glazebutt se hundió en el cojín de terciopelo.

—Pero cuando llevaba el portapapeles, las criaturas escuchaban. Preguntaban qué pensaba. Me traían pasteles. Por una vez, no era simplemente ese idiota brillante que holgazanea sobre las cosas y finge no notar cuando se doblan.

La expresión de Nigel se suavizó a pesar de su buen juicio.

—No eres nada.

—Nombra una cualidad útil que posea.

—Tu piel es altamente decorativa.

—Eso no es útil.

—Sobreviviste al ser lanzado desde la Duquesa Rouge.

—Mis huesos son en su mayoría sugerencias.

—Puedes identificar un pétalo cómodo a veinte pasos.

Glazebutt levantó la vista.

Nigel le devolvió la mirada.

Ninguno habló durante varios segundos.

—Eso —dijo Nigel lentamente—, podría ser realmente útil.

Volvió al libro de botánica y pasó las páginas hasta encontrar un capítulo titulado Estrés mecánico, daño superficial y carga de polinizadores.

—Las flores responden de forma diferente a la presión —dijo—. Los pétalos sanos se doblan y se recuperan. Los pétalos débiles o enfermos se arrugan, se parten, se decoloran o permanecen comprimidos.

—¿Así que sentarme en ellas puede revelar su condición?

—En circunstancias cuidadosamente controladas, las pruebas de presión pueden revelar debilidad estructural.

Glazebutt se puso en pie tan rápido que el cojín se quedó pegado brevemente a su trasero.

—Mi culo es científico.

—Me arrepiento inmediatamente de habértelo dicho.

—Nigel, esto lo cambia todo.

—Cambia muy poco.

—No soy un fraude. Soy un instrumento intuitivo de prueba de presión.

—Eres un fraude que tropezó accidentalmente con un principio legítimo.

—La historia recuerda los resultados, no las notas a pie de página.

Nigel pasó al capítulo sobre los pétalos que cambiaban de color cuando se dañaban. Luego encontró uno sobre la temperatura del néctar, uno sobre manchas fúngicas y otro que describía cómo ciertas flores encantadas reaccionaban al sonido, la emoción o el tacto.

Glazebutt se asomó por encima de su hombro.

—¿Qué dice sobre la Rosa de Pétalo Lunar de la Reina?

Nigel buscó en el índice.

Había tres entradas.

La primera describía la Rosa de Pétalo Lunar como una antigua flor real cultivada a partir de un esqueje transportado a través de siete reinos por la abuela de la Reina Maribelle.

La segunda explicaba que sus pétalos translúcidos reflejaban la luz de la luna incluso durante el día.

La tercera contenía solo cuatro palabras:

Véase Flora Mágica Volátil.

Nigel buscó otro libro.

Encontraron el pasaje relevante justo cuando el amanecer teñía de oro el toldo de la seta.

—Aquí —dijo Nigel—. La Rosa de Pétalo Lunar posee propiedades empáticas. Sus pétalos responden a las intenciones de cualquiera que los toque.

—¿Responder cómo?

—Las intenciones puras producen un brillo plateado.

—¿Y las intenciones deshonestas?

Nigel leyó la siguiente frase.

Sus antenas se marchitaron.

—Las intenciones deshonestas producen espinas.

Glazebutt miró su propio reflejo en la cuchara.

—¿Qué tan grandes?

—El libro dice que su tamaño es proporcional al engaño.

—Qué molestamente poético.

—Hay una ilustración.

Nigel le dio la vuelta al libro.

El dibujo mostraba a un duque deshonesto siendo disparado a través del techo de un invernadero por una espina del tamaño de un poste de valla.

Glazebutt se quedó mirándola.

—Quizá la Reina aceptaría una inspección visual.

—Solicitó una demostración pública completa.

—Quizá podría tocarla con un dedo muy honesto.

—Cada parte de ti seguiría perteneciendo al mismo mentiroso.

—Frase cruelmente formulada.

—Científicamente exacta.

No había tiempo para crear un nuevo plan.

Las trompetas sonaron desde los terrenos del palacio. El Festival Real de las Flores había comenzado.

Nigel vistió a Glazebutt con la ropa más respetable que pudieron reunir: un chaleco color rojo baya, una banda dorada prestada de un frasco de mermelada de lujo y un pequeño gorro de terciopelo utilizado anteriormente para cubrir una tetera. El portapapeles permaneció porque Glazebutt insistió en que le daba autoridad y Nigel admitió que, al menos, evitaba que sus manos temblaran visiblemente.

Se unieron a la procesión hacia el Palacio Bloomcrown.

El festival se extendía por los jardines reales en un despliegue de colores imposibles. Lirios imponentes formaban arcos sobre los caminos. Polillas linterna flotaban bajo los árboles en flor. Escarabajos musicales actuaban desde los centros de las flores de trompeta mientras los vendedores vendían refresco de néctar, polen de azúcar y cojines conmemorativos bordados con la cara de Glazebutt.

Se detuvo al verlos.

—Hicieron mercancía.

—No dejes que eso fortalezca tu confianza.

—Hay tres tamaños.

—Sigue caminando.

Criaturas bordeaban la avenida para verlo pasar.

—¡Ahí está! —gritó un joven ratón de flor.

—¡El Inspector Real!

—¡Muéstranos el meneo diagnóstico! —gritó alguien entre la multitud.

Glazebutt levantó su portapapeles y saludó.

Su expresión se volvió más grandiosa a cada paso. La admiración de los extraños entraba en su cuerpo como un jarabe caliente. Para cuando llegó a las puertas del palacio, casi se había convencido de que todo saldría bien.

Entonces vio a Lord Nectarwick de pie junto a la plataforma real.

El comerciante de polen sonrió sin calidez.

A su lado estaban Madame Honeyslip, Lady Dewbuckle, tres ofendidos cuidadores de orquídeas y el dueño de la flor blushberry que Glazebutt había descrito como «generosa por el pliegue trasero».

Cada uno llevaba uno de sus informes de inspección.

—Tus antiguos clientes han sido invitados a prestar testimonio —susurró Nigel.

—Qué festivo.

En el centro del césped se alzaba un escenario circular rodeado por miles de espectadores. Sobre él se encontraba un pedestal de cristal. Creciendo de ese pedestal estaba la Rosa de Pétalo Lunar de la Reina.

Era impresionante.

La flor era más grande que la oficina de Glazebutt, sus pétalos blancos en los bordes y oscureciéndose hacia tonos luminosos de rosa, coral y violeta en el interior. Venas plateadas brillaban bajo su superficie translúcida. Perlas de néctar rodaban lentamente a lo largo de sus curvas, atrapando la luz del sol como pequeñas lunas.

También estaba cubierta de espinas.

La mayoría no eran más largas que los dedos de Glazebutt.

Aún.

La Reina Maribelle Bloomcrown se sentaba bajo un dosel de enredaderas en flor. Era una elegante polilla luna con alas de color esmeralda, una corona de rosas vivas y la sonrisa serena de una monarca que ya había escuchado todas las excusas y disfrutaba coleccionando nuevas.

—Sir Glazebutt —dijo ella cuando él se acercó.

Él se inclinó.

La banda de mermelada se deslizó sobre su cabeza y aterrizó a sus pies.

—Su Majestad.

Ella levantó la cinta pegajosa con un zapato enjoyado.

—¿Es esto envoltorio de desayuno?

—Envoltorio de desayuno ceremonial.

Nigel hizo un débil ruido de asfixia.

La sonrisa de la Reina se volvió más aguda.

—Hemos escuchado cosas notables sobre tus métodos.

—Los informes pueden haber exagerado mi brillantez.

—Los informes mencionan principalmente tu trasero.

Glazebutt se ajustó el chaleco.

—Una tendencia desafortunada en el periodismo moderno.

La multitud rio.

Glazebutt sintió una chispa de esperanza. Si pudiera mantenerlos divertidos, tal vez nadie recordaría ponerlo dentro de un gnomo de jardín.

La Reina señaló hacia la Rosa de Pétalo Lunar.

—Esta flor ha mostrado recientemente signos de angustia. Su brillo se desvanece al atardecer. Varios pétalos se han vuelto inusualmente resbaladizos y ayer produjo tres espinas después de que mi jardinero jefe elogiara su fragancia.

El jardinero jefe evitó la mirada de todos.

—La inspeccionarás —continuó ella—, identificarás la causa y demostrarás tu célebre técnica de pulido.

Glazebutt dio un paso hacia la rosa.

Sus espinas se giraron ligeramente en su dirección.

Él dio un paso atrás.

Las espinas se relajaron.

—Responsiva —murmuró.

—¿Pasa algo? —preguntó la Reina.

—Nada fuera de las complejidades ordinarias de la botánica real.

Una espina se alargó dos pulgadas.

La multitud murmuró.

Nigel se apresuró y susurró: —Reacciona cuando mientes.

—Soy consciente.

Otra espina creció.

—Deja de hacerlo.

—Eso es como pedirle a un ruiseñor que deje de cantar.

—Esa es la comparación menos favorecedora que alguien haya hecho jamás con un ruiseñor.

La Reina Maribelle se inclinó hacia adelante.

—Antes de que empieces, tus credenciales.

El césped quedó en silencio.

Glazebutt sostuvo el portapapeles contra su pecho.

La tarjeta de frambuesa comida había desaparecido. La banda de mermelada yacía a los pies de la Reina. Lord Nectarwick observaba con hambre de satisfacción. Miles de criaturas esperaban ver pruebas de la autoridad que Glazebutt había estado presumiendo por todo el jardín.

Podía confesar.

Podía admitir que había inventado el título, fabricado el papeleo y cobrado a ciudadanos inocentes por una actividad que, de otro modo, habría realizado gratis.

O podía mentir una vez más.

Glazebutt miró a la rosa.

La rosa parecía devolverle la mirada.

Metió la mano en su chaleco y lentamente produjo un trozo de papel doblado.

Los ojos de Nigel se abrieron de par en par.

—¿Qué es eso? —susurró.

—Una credencial de reemplazo.

—¿Cuándo la hiciste?

—Durante el desfile.

—No puedes falsificar un nombramiento real mientras caminas.

—No pulcramente.

Glazebutt desplegó el papel.

Era uno de los programas del festival. En la parte superior, con tinta de baya, había escrito:

Por Autoridad Extremadamente Real, Esta Rana Es Oficial.

Nigel se cubrió la cara.

La Reina Maribelle extendió una mano.

Glazebutt levantó el documento hacia ella.

La Rosa de Pétalo Lunar se estremeció.

Cada espina en la flor comenzó a crecer.

Algunas se enroscaron alrededor del pedestal. Otras se elevaron sobre el escenario. Un espécimen particularmente ambicioso se extendió debajo de Glazebutt, levantando la parte posterior de su chaleco varios centímetros.

La multitud jadeó.

Lord Nectarwick sonrió.

La Reina no.

—Sir Glazebutt —dijo ella en voz baja—, ¿hay algo que desees decirnos antes de que esa flor presente tu trasero al techo del palacio?

La espina más grande crujió debajo de él.

Glazebutt miró a la Reina.

Miró a Nigel.

Miró a las miles de criaturas que habían venido a ver a un experto real y estaban a segundos de descubrir a un fraude cubierto de joyas con credenciales de natillas.

Entonces miró hacia la Rosa de Pétalo Lunar sospechosamente resbaladiza.

Algo en su superficie llamó su atención.

Debajo de las venas plateadas, casi invisible dentro del pétalo brillante, corría una fina línea de residuo naranja.

Glazebutt conocía ese color.

Conocía esa textura.

Conocía ese brillo pegajoso y artificial mejor que cualquier botánico entrenado en el reino.

Era aceite de pulido.

Alguien había manipulado la rosa de la Reina.

Y a juzgar por la fragancia que emanaba de sus pétalos, Glazebutt sabía exactamente quién lo había suministrado.

La verdad, la espina y el meneo diagnóstico

Sir Glazebutt bajó la credencial falsificada.

La espina más grande dejó de crecer, aunque su punta permaneció presionada contra una región de su anatomía raramente incluida en los procedimientos reales formales.

—Su Majestad —dijo—, la Rosa de Pétalo Lunar ha sido pulida.

Un murmullo recorrió el césped.

La Reina Maribelle miró la flor brillante.

—Por supuesto que sí. Mis jardineros la cuidan a diario.

—La riegan. La alimentan. Eliminan el crecimiento dañado y le susurran palabras de ánimo cuando se vuelve temperamental.

El jardinero jefe asintió. —Prefiere los cumplidos después del desayuno.

—Pero alguien cubrió sus pétalos con aceite de pulido artificial —dijo Glazebutt—. Recientemente, generosamente y con toda la moderación de un escarabajo borracho glaseando un pastel de bodas.

La sonrisa de Lord Nectarwick se desvaneció.

La Reina se levantó de su trono.

—¿Puedes probar eso?

Glazebutt miró el residuo naranja debajo del pétalo translúcido. Luego miró hacia Lord Nectarwick, cuyas rosas premiadas eran famosas por su color profundo, brillo perfecto y capacidad sospechosa de permanecer húmedas durante las sequías.

Podía exponer al comerciante de polen.

Podía salvar la rosa de la Reina.

También podía ser disparado a través del techo del palacio en cualquier momento porque permanecía posado sobre una flor mágica mientras portaba documentos fraudulentos.

—Puedo probar que el aceite está presente —dijo—. Pero primero, debo explicar algo.

Las antenas de Nigel se levantaron.

La multitud quedó en silencio.

Glazebutt tomó aliento.

—No soy el Inspector Real de Pétalos.

Las espinas temblaron.

Entonces, de repente, se acortaron.

La punta debajo de su chaleco se retiró con un suave sonido de raspado que hizo que Glazebutt cerrara los ojos en profunda gratitud.

—Me nombré a mí mismo —continuó—. Mis credenciales originales provenían de una caja de natillas de frambuesa. El sello real era mermelada. El sistema de clasificación se inventó mientras me comía un bollo, y el Departamento de Asuntos de Pétalos No Solicitados no tiene ninguna autoridad legal más allá de la capacidad de Nigel para tocar una campana y gritar sobre el fuego.

La audiencia se volvió hacia Nigel.

Él dio un pequeño saludo.

—Apoyo administrativo —dijo.

Glazebutt desplegó su credencial de reemplazo.

—Esta se escribió en un programa del festival mientras caminaba. La caligrafía es mala porque la ruta del desfile tenía adoquines.

La Reina Maribelle aceptó el papel y lo leyó.

Sus cejas se alzaron ante la frase Esta Rana Es Oficial.

—Ya veo.

—Siendo justos —añadió Glazebutt—, el público no debería haber creído nada de eso.

Varios dueños de flores se cruzaron de brazos.

—Tenía un portapapeles —dijo a la defensiva.

Los dueños de las flores intercambiaron miradas avergonzadas. Esa parte era difícil de discutir.

—Cobró bajo falsos pretextos —dijo la Reina.

—Sí.

—Se hizo pasar por un funcionario de palacio.

—Sí.

—Realizó exámenes físicos no autorizados a flores protegidas.

—Unos extremadamente minuciosos.

La rosa produjo una espina nueva.

—No autorizados —corrigió Glazebutt rápidamente.

La espina retrocedió.

—¿Por qué confesar ahora? —preguntó la Reina Maribelle.

Glazebutt miró de reojo a la Rosa Pétalolunar.

Sus venas plateadas habían comenzado a brillar.

—Porque no revelará la verdad mientras yo esté de pie a su lado diciendo mentiras.

Descartó la credencial falsificada. Esta aleteó desde el estrado y aterrizó en el regazo de Lord Nectarwick.

—No soy un caballero. No soy botánico. No entiendo ni la mitad de las palabras que Nigel me metió en la cabeza anoche, y sigo convencido de que la moistaceae merece un reconocimiento formal.

Nigel suspiró.

—Pero conozco el aceite de pulido —continuó Glazebutt—. Sé a qué huele, cómo se extiende y qué hace cuando se comprime contra una superficie cálida.

Lady Dewbuckle levantó la mano. —¿Debido a sus inspecciones?

—Porque una vez derramé una botella entera en una silla del comedor y pasé tres horas atrapado bajo una duquesa.

La Reina parpadeó.

—Un mueble llamado duquesa —aclaró él.

La rosa produjo otra espina.

—Está bien. Tenía un título.

La multitud estalló en carcajadas.

Incluso la boca de la Reina Maribelle se contrajo.

Glazebutt se acercó a la flor sin levantar su portapapeles ni inventar un reglamento. Las espinas permanecieron quietas.

—El aceite artificial bloquea las minúsculas estructuras a través de las cuales los pétalos intercambian humedad —dijo, repitiendo la lección que Nigel le había inculcado antes del amanecer—. En una flor común, eso puede causar decoloración y debilidad. En una Rosa Pétalolunar encantada, también atrapa residuos emocionales.

—¿Qué significa eso? —preguntó la Reina.

—Significa que la flor ha estado absorbiendo intenciones deshonestas sin poder liberarlas. Por eso se ha vuelto defensiva. Está resbaladiza porque alguien la recubrió, y espinosa porque la criatura que lo hizo estaba mintiendo a través de sus costosos dientes.

Lord Nectarwick dio un paso atrás.

Glazebutt lo notó.

Nigel también.

—El aceite contiene azahar amargo —dijo Glazebutt—. Muy raro. Muy costoso. Generalmente vendido por comerciantes de polen a cultivadores de rosas competitivos.

Todas las miradas se volvieron hacia Lord Nectarwick.

—Esto es absurdo —espetó él—. Docenas de jardineros respetables usan aceite de azahar.

—No esta mezcla. —Glazebutt frotó una gota entre sus dedos y olfateó—. Azahar amargo, cera de semilla lunar, perla en polvo y algo llamado Brillo de Campeonato de Nectarwick.

El rostro de Lord Nectarwick palideció.

—Es imposible que pueda identificar eso por el olor.

—Lo usó en la Duquesa Rouge.

—Disparates.

—Aterricé en un tazón de natillas después de que ella me lanzara. El aceite quedó incrustado en lugares donde a un caballero nunca se le debería pedir reconocer una fragancia comercial.

Madame Honeyslip se cubrió la boca.

Lady Dewbuckle no se molestó. Se rió tanto que casi se le cae su informe de inspección.

La Reina Maribelle descendió del dosel real.

—Lord Nectarwick, ¿aplicó usted esta sustancia a mi rosa?

—Ciertamente no.

La Rosa Pétalolunar lanzó una espina a través del estrado.

Atravesó el sombrero de Lord Nectarwick y lo clavó en un arco florecido a nueve metros de distancia.

Él se quedó mirando su cabeza descubierta.

El público lo miró con él.

—La flor parece no estar convencida —dijo la Reina.

—¡Está funcionando mal! —gritó él.

Crecieron tres espinas más.

—Quizás —sugirió Glazebutt—, debería dejar de mentir antes de que ella lo redecore.

Lord Nectarwick miró a su alrededor en busca de apoyo. Sus jardineros lo evitaron. Sus adinerados conocidos se sintieron fascinados por sus zapatos. Incluso la Duquesa Rouge, exhibida bajo un pabellón cercano, pareció curvar un pétalo en señal de vergüenza.

Al fin, se desplomó.

—Solo pretendía opacar la Rosa Pétalolunar temporalmente —confesó—. La Duquesa Rouge debía ganar la Medalla de la Flor Real. ¿Cómo podía competir contra una flor que brilla?

Las espinas se acortaron ligeramente.

—Apliqué el aceite después de la medianoche —continuó—. No sabía que la rosa absorbería mis intenciones. Ciertamente no sabía que se volvería agresiva.

—Saboteó una flor real protegida —dijo la Reina Maribelle.

—Entré en pánico.

—Luego acusó a Glazebutt de dañar su propia rosa.

La expresión de Lord Nectarwick se endureció. —Él dejó una marca de nalgas en ella.

—Esa parte es exacta —admitió Glazebutt.

La Rosa Pétalolunar permaneció tranquila.

La Reina llamó a dos escarabajos de palacio. Escoltaron a Lord Nectarwick fuera del césped mientras él protestaba porque su sombrero seguía pegado al arco y que el público no tenía aprecio por las presiones de la horticultura competitiva.

—¿Qué le pasará? —preguntó Glazebutt.

—Compensará a los cultivadores afectados y realizará seis meses de servicio en las fosas de compostaje del palacio —dijo la Reina.

Glazebutt hizo una mueca.

—¿Y después?

—Será sellado dentro de un gnomo decorativo de jardín.

—Ah.

—Solo los fines de semana.

—Misericordioso.

La amenaza inmediata había pasado, pero la Rosa Pétalolunar permanecía cubierta de aceite. Sus pétalos se hundían bajo la película pegajosa y pequeñas espinas continuaban moviéndose a lo largo de su tallo.

La Reina Maribelle se volvió hacia Glazebutt.

—¿Se puede quitar el aceite?

Él examinó la superficie.

—El agua corriente lo extenderá. El jabón puede dañar el pétalo. Un paño rasgaría las venas plateadas.

—¿Entonces qué recomienda?

Glazebutt dudó.

Nigel leyó la respuesta en su rostro.

—No —dijo el pulgón.

—Es la opción más segura.

—Absolutamente no.

—Mi piel absorbe naturalmente los aceites florales.

—Te inventaste eso.

—Hemos establecido que mis invenciones tropiezan ocasionalmente con la ciencia.

—Ocasionalmente tropiezan de espaldas con la ciencia.

Glazebutt se volvió hacia la Reina.

—El pétalo necesita presión controlada y movimiento suave para levantar el residuo sin magullar el tejido.

La Reina lo miró fijamente.

—¿Está proponiendo lo que creo que está proponiendo?

—Eso depende de si está imaginando algo digno.

—No lo estoy.

—Entonces sí.

Se quitó el chaleco y se lo entregó a Nigel.

La multitud se inclinó hacia adelante.

—Si la rosa responde a la intención —dijo Glazebutt—, entonces debo acercarme a ella sin codicia, engaño, vanidad o disfrute personal.

—¿Puedes lograr eso? —preguntó Nigel.

—Durante varios segundos, ciertamente.

Surgió una pequeña espina.

—Lo intentaré con sinceridad —corrigió Glazebutt.

La espina se retiró.

Subió con cuidado a la Rosa Pétalolunar.

Sus enormes pétalos se desplazaron bajo su peso. Las venas plateadas se atenuaron. Varias espinas se inclinaron hacia él, pero no crecieron.

Glazebutt colocó ambas manos contra el pliegue interno y se bajó lentamente.

El pétalo emitió un chirrido profundo y resonante que recorrió el césped real.

En algún lugar del público, un niño se rio.

Glazebutt cerró los ojos.

Por una vez, no pensó en aplausos, pasteles, títulos o en lo impresionante que se vería bordado en un cojín conmemorativo. Pensó en la flor herida. Pensó en las criaturas que habían confiado en sus tarjetas ridículas. Pensó en Nigel, que se quedó cuando podría haber huido. Lo más doloroso de todo es que pensó en cuánto deseaba convertirse en la criatura que todos habían creído brevemente que era.

Entonces se movió.

Una vez a la izquierda.

Sqrrrk.

Una vez a la derecha.

Fwoop.

Y finalmente en un círculo lento y cuidadosamente controlado.

El famoso contoneo diagnóstico.

La multitud contuvo el aliento.

El aceite naranja se acumuló contra la piel de textura de joya de Glazebutt. Las gotas rodaron desde el pétalo y se acumularon inofensivamente a sus costados. Bajo él, la Rosa Pétalolunar se iluminó.

La luz plateada se extendió por sus venas.

Las espinas se suavizaron y se doblaron hacia adentro. Los pétalos se levantaron, abriéndose más bajo el sol. El rosa se intensificó a coral, el coral se fundió en violeta y toda la flor comenzó a brillar con un resplandor nacarado y limpio.

Glazebutt continuó hasta eliminar la última racha de aceite.

Cuando se puso de pie, la rosa estaba completamente restaurada.

Su parte trasera, sin embargo, brillaba como una linterna ceremonial.

Durante varios segundos de silencio, nadie se movió.

Entonces la multitud estalló en vítores.

Glazebutt se quedó helado sobre la rosa.

Había escuchado aplausos antes, usualmente después de caer de algo o quedarse atascado en otra cosa. Esto era diferente. Los vítores no eran por el título, el portapapeles o el misterio fraudulento de su técnica.

Eran para él.

Nigel se secó un ojo e inmediatamente fingió haber sido golpeado por el polen.

La Reina Maribelle se acercó a la flor restaurada. Pasó una mano por el pétalo y sonrió mientras la luz plateada se enroscaba alrededor de sus dedos.

—La salvaste.

—Con presión controlada —dijo Glazebutt.

—Y movimiento suave.

—Extremadamente suave.

—También confesaste varios delitos ante todo el reino.

Su sonrisa se debilitó.

—Esperaba que el final exitoso pudiera distraer de eso.

—No lo hizo.

—Maldición.

La Reina regresó a su trono y llamó al secretario real. Un pergamino plateado fue colocado ante ella.

—Sir Glazebutt, usted reembolsará cada tarifa cobrada bajo falsos pretextos.

Miró hacia las cajas de pasteles.

—¿Incluso las que ya fueron digeridas?

—Se aceptará un valor equivalente.

—Eso parece administrativamente vengativo.

—Se disculpará con cada propietario de flores cuyas flores examinó sin permiso informado.

Madame Honeyslip saludó alegremente desde el público.

—Y durante un año, todas las inspecciones físicas deberán ser supervisadas por un botánico autorizado.

Glazebutt miró a Nigel.

—¿Conoces a alguno?

Nigel desplegó un certificado de su abrigo.

—Completé el curso por correspondencia del palacio mientras memorizabas la palabra sépalo.

—Presumido.

La Reina mojó su pluma en tinta dorada.

—Sujeto a esas condiciones, por la presente lo nombro el primer Inspector de Presión de Pétalos Real del Jardín Sugarwild.

La boca de Glazebutt se abrió de par en par.

—¿Oficialmente?

—Oficialmente.

—¿Con papeleo genuino?

—Sí.

—¿Y un sello real?

—Sí.

—¿Habrá un portapapeles?

—Sospecho que debe haberlo.

La Reina firmó el nombramiento.

La Rosa Pétalolunar brilló con intensidad plateada, confirmando que cada palabra era cierta.

A partir de ese día, Sir Glazebutt operó una oficina legítima junto al invernadero del palacio. El letrero sobre la puerta ahora decía:

INSPECCIONES DE PRESIÓN DE PÉTALOS REAL
AUTORIZADO • SUPERVISADO • CONSENSUADO

Nigel gestionaba las citas, cobraba tarifas razonables y se aseguraba de que cada cliente firmara un acuerdo de contacto detallado antes de que Glazebutt se acercara a la mercancía.

Sus métodos se volvieron sorprendentemente respetados.

Detectaba pliegues de lirio debilitados antes de que se rasgaran. Identificó tulipanes sobrecalentados, peonías subhidratadas y una infección fúngica en una orquídea lunar que tres distinguidos botánicos habían descartado como “una tez desafortunada”. Su piel inusual absorbía aceites dañinos sin dañar superficies delicadas, mientras que su esqueleto suave y mayormente sugerente distribuía la presión con más delicadeza que cualquier instrumento convencional.

Seguía siendo vanidoso.

Seguía siendo perezoso.

Seguía usando frases como “inestabilidad del pliegue posterior” cuando el lenguaje ordinario habría sido perfectamente adecuado.

Pero dejó de fingir pericia donde no la tenía. Cuando estaba inseguro, consultaba a Nigel. Cuando una flor se negaba a ser inspeccionada, la respetaba. Y cuando una rosa particularmente coqueta solicitó un pulido fuera de horario sin supervisión, remitió el asunto al asesor legal del palacio antes de quitarse el chaleco.

El jardín nunca olvidó el Festival de las Flores.

Tampoco los comerciantes.

Para la primavera siguiente, la imagen de Glazebutt aparecía en tazas de té, cojines, banderas de jardín, rompecabezas y una línea altamente controvertida de paños de pulido. El diseño más popular lo mostraba reclinado sobre la restaurada Rosa Pétalolunar, una mano descansando sobre su vientre y una expresión completamente satisfecha en su rostro con facciones de joya.

Debajo de la imagen estaban las palabras:

Inspeccionado profesionalmente. Sospechosamente pulido.

Sir Glazebutt guardó el primer cojín en su oficina.

Cada vez que los visitantes preguntaban si la historia detrás de él era cierta, él se acomodaba, entrecerraba sus ojos ámbar y sonreía.

—Cada palabra digna —decía.

La Rosa Pétalolunar fuera de su ventana generalmente producía una pequeña espina.

Lo suficiente para mantenerlo honesto.

Lleva un poco de Sugarwild a casa

Puede que Sir Glazebutt haya fabricado sus credenciales, pero el arte de Sir Glazebutt y el pétalo sospechosamente pulido está oficialmente disponible para criaturas con un gusto impecable y dotes de decoración cuestionables. Muestra su magnificencia brillante como una impresión enmarcada, impresión en lienzo o una reluciente impresión en metal: porque pocas cosas mejoran una pared como un anfibio sospechoso luciendo con orgullo sus atributos profesionales. Para una mayor dosis de escándalo del Jardín Sugarwild, también está disponible como tapiz, manta de forro polar acogedora o un rompecabezas deliciosamente resbaladizo. Incluso puedes llevar su contoneo diagnóstico en público en una bolsa de tela o enviar a alguien un saludo sospechosamente pulido con una tarjeta de felicitación.