El Grifo Melenafuego del Valle de la Aguja Roja

La Corona que no Podía Estarse Quieta

El Valle de Redspire tenía tres leyes sagradas, y las tres habían sobrevivido guerras, hambrunas, bodas reales, y una temporada profundamente lamentable en la que todos decidieron que las pelucas empolvadas los hacían lucir “intelectuales”.

La primera ley era simple: nunca plantes viñedos en los acantilados orientales a menos que quisieras un vino que supiera a trueno y malas decisiones.

La segunda ley era práctica: nunca confíes en un noble que sonreía antes del desayuno.

La tercera ley estaba grabada sobre el arco de coronación en letras de piedra con vetas de oro:

Ninguna corona regirá Redspire hasta que el Embermane se incline.

Esa ley era más antigua que el castillo, más antigua que el linaje real, y considerablemente más antigua que la opinión de cualquier tonto engalanado que actualmente se creía importante porque poseía doce capas y un espejo obediente.

Al amanecer, todo el valle se reunió bajo las ramas rojas flamígeras del Árbol de la Raíz de la Corona, donde la plataforma de coronación sobresalía del acantilado como un desafío. Debajo, el Valle de Redspire se abría en capas de cañón de cobre, río ámbar y escarpadas agujas que perforaban el horizonte como los dientes rotos de gigantes antiguos. Arriba, el castillo se alzaba desde el acantilado en elegantes torres de piedra rosada, hierro negro y ventanas que captaban el amanecer tan brillantemente que parecían personalmente ofendidas por la oscuridad.

Y alrededor de todo, acurrucado en un gran arco viviente de plumas de marfil, penachos carmesí, garras doradas y ojos iluminados por rubíes, se posaba el guardián de Redspire.

El Grifo Embermane.

Su verdadero nombre era Aurelion Ashfeather Veyr, Guardián de los Acantilados Rubí, Alcaide de las Térmicas Occidentales, Devorador de Traiciones y Crítico No Oficial de la Moda Cortesana. La mayoría de la gente lo llamaba Embermane, porque la mayoría de la gente prefería mantener la lengua dentro de la boca en lugar de pasar veinte minutos presentando a un pájaro-león con un título más largo que un escándalo fiscal.

Embermane descansaba en el arco superior del anillo ceremonial, con las alas medio plegadas, la cola barriendo detrás de él como un cometa de granate destrozado y polvo iluminado por el sol. Sus plumas eran blancas cerca del pecho, profundizándose en escarlata a lo largo de la melena y las alas, cada una afilada y brillante como una llama lacada. La filigrana de oro se rizaba naturalmente a lo largo de su pico y ceja, como si los dioses lo hubieran mirado y dicho: Bien, hazlo dramático.

Observaba la ceremonia con la expresión de alguien que ya había olido el sinsentido en el viento y simplemente esperaba que llegara vestido de terciopelo.

Llegó precisamente a la tercera campanada.

Lord Vauston Merevale subió a la plataforma de coronación.

La multitud se inclinó. Las trompetas sonaron. Los sacerdotes levantaron sus pulidos discos solares. El coro comenzó un himno tan solemne que podría haber aburrido a una montaña hasta hacerla confesar.

Vauston sonrió.

Ese fue el primer problema.

No porque sonreír fuera ilegal en Redspire. Era tolerado con moderación, como el ajo, el juego y las tías con opiniones. Pero la sonrisa de Lord Vauston tenía la precisión aceitosa de un hombre que había practicado la sinceridad frente a un espejo y había asustado al espejo hasta el silencio.

Llevaba un manto de coronación carmesí forrado de piel blanca, aunque la mañana ya era lo suficientemente cálida como para derretir la mantequilla y la voluntad de vivir de varios cortesanos. Alrededor de su cuello brillaban los rubíes de la Casa Redspire, cada gema engastada en eslabones de oro tallados con los nombres de gobernantes anteriores. De su cintura colgaba una espada ceremonial que nunca había usado para nada más violento que señalar a los sirvientes. Sus manos eran suaves. Su barbilla estaba levantada. Su humildad había sido claramente comprada a toda prisa y mal confeccionada.

Detrás de él caminaba Lady Ysmerra, Guardiana de los Registros, cuyo rostro permanecía en calma como las viejas bibliotecas permanecen en calma mientras secretamente saben dónde está enterrado cada escándalo. Ella llevaba la Corona de Redspire sobre una almohada de oro bordado. La corona era antigua, estrecha y hermosa, hecha de cristal rojo, oro martillado y cinco agujas ascendentes que representaban los primeros cinco clanes del valle.

También parecía profundamente infeliz de estar involucrada.

Al frente de la plataforma estaba la Princesa Elowen, última heredera directa de la difunta Reina Maribelle, vestida de azul de luto en lugar de carmesí real. Tenía diecisiete años, ojos agudos y era demasiado consciente de que a todos en el valle les habían dicho que era "demasiado joven" para gobernar por hombres que una vez necesitaron tres reuniones para decidir dónde poner una cuchara de sopa.

Lord Vauston había sido nombrado Rey Regente hasta que ella alcanzara la mayoría de edad.

Naturalmente, él había interpretado "hasta que ella alcanzara la mayoría de edad" como "hasta que arroje la ley por un barranco y construya un pequeño cenador sobre el sonido que produce".

Hoy se pretendía que su gobierno fuera permanente.

Todo lo que necesitaba era la reverencia.

La reverencia de Embermane.

El ritual en sí era simple. La corona sería colocada sobre la cabeza de Vauston. Él avanzaría. Embermane inclinaría su gran cabeza picuda ante él, reconociendo que el antiguo guardián del valle aceptaba el derecho del gobernante a gobernar. Luego sonarían las campanas, la multitud vitorearía y las cocinas liberarían mil doscientas pastas glaseadas con miel al mundo, donde conocerían brevemente la paz antes de ser destruidas por niños y guardias fuera de servicio.

Se había hecho durante generaciones.

Embermane se había inclinado ante reyes, reinas, gemelos que gobernaban juntos, una abuela que guardaba una daga en su cesto de punto, y un príncipe nervioso que vomitó detrás del trono inmediatamente después de ser bendecido pero que llegó a ser sorprendentemente decente.

El grifo no exigía la perfección.

No era irrazonable.

Entendía que los gobernantes eran humanos, y los humanos eran esencialmente sopa con ambición.

Pero sí requería una cosa.

Un gobernante de Redspire tenía que pertenecer a Redspire.

No a la avaricia. No al miedo. No a un libro de contabilidad secreto lleno de nombres tachados a medianoche. No a un hambre privada disfrazada de destino.

Lord Vauston dio un paso adelante, con el pecho hinchado, la sonrisa más amplia y los rubíes brillando en su garganta.

Los ojos de Embermane se entrecerraron.

Ahí estaba.

Un olor bajo los perfumes y aceites. Bajo el terciopelo, el incienso, la piedra calentada por el sol y el sudor de miedo de los cortesanos que pretendían no estar aterrorizados por las grandes aves ceremoniales.

Rubí robado.

Sangre vieja.

Falso juramento.

Y algo más.

Algo envuelto en magia tan fina y desesperada que bien podría haber estado escondida debajo de una servilleta.

Embermane movió una garra dorada contra el arco. La piedra se agrietó bajo la presión.

Varios nobles se encogieron.

Lord Vauston no lo hizo.

Ese fue el segundo problema.

Solo los tontos no temían a una criatura capaz de convertir un caballo en un rumor.

«Gente de Redspire», exclamó Vauston, abriendo los brazos. Su voz resonó por la plataforma, pulida y teatral. «Hoy nos levantamos del luto a la fuerza. Hoy honramos el pasado asegurando el futuro. Hoy acepto la carga de…»

Embermane emitió un sonido grave en su garganta.

No era exactamente un gruñido.

Era más bien el sonido de una montaña decidiendo si carraspear antes de insultar a alguien.

Vauston hizo una pausa.

La multitud se quedó inmóvil.

Lady Ysmerra levantó la vista bajo sus cejas plateadas.

La boca de la Princesa Elowen se crispó de la manera más mínima posible.

Vauston se recuperó rápidamente, porque los hombres como Vauston a menudo confunden la velocidad con la gracia. "Como decía, acepto la carga del liderazgo con humildad".

Embermane parpadeó lentamente.

Si un parpadeo pudiera haber dicho: Esa palabra acaba de presentar una queja contra ti, este lo hizo.

El archipreste Soltren, que había vivido cuatro coronaciones y dos incidentes de intoxicación alimentaria con natillas reales, se aclaró la garganta. Levantó ambas manos hacia la multitud.

«Que la Corona de Redspire sea colocada sobre el gobernante elegido», declaró.

Lady Ysmerra dio un paso adelante.

La corona brilló.

Vauston se arrodilló.

Por un instante, todo el valle pareció quedarse quieto. Incluso el viento se detuvo entre los acantilados. Incluso el río de abajo brilló en silencio. Incluso los cuervos en el Árbol de la Raíz de la Corona dejaron de murmurar, lo cual era raro porque los cuervos trataban el silencio como una derrota personal.

Lady Ysmerra bajó la corona.

En el momento en que tocó la cabeza de Vauston, una tenue luz roja pulsó a través de los cristales.

No cálida.

No dorada.

No el familiar resplandor de bendición de Redspire.

Esta luz era fina y afilada, como una hoja vista a través del vino.

Embermane se puso de pie.

La plataforma crujió.

El coro dejó de cantar tan bruscamente que un tenor hizo un ruido como de una bota pisando un pato.

Vauston se levantó, con la corona bien colocada sobre su cabello oscuro. Se volvió para enfrentar al grifo, con los brazos abiertos en señal de triunfo. "Gran guardián de Redspire", dijo en voz alta, "me presento ante ti como sirviente del valle".

Embermane lo miró fijamente.

Había muchas maneras de describir esa mirada.

Antigua.

Penetrante.

Magnífica.

También, inconfundiblemente: Absolutamente no, basura bordada.

La sonrisa de Vauston se tensó.

«Recíbeme», continuó, un poco más fuerte, «como el legítimo protector coronado de…»

Embermane levantó una enorme garra y arañó la piedra a su lado.

Cinco surcos aparecieron en el arco.

La voz de Vauston vaciló.

El archipreste susurró: "Oh, cielos".

Lady Ysmerra le susurró a su vez: "Al menos está sucediendo pronto".

«¿Qué significa eso?», preguntó el archipreste.

«Menos limpieza después del almuerzo.»

Vauston se acercó, aunque sus ojos habían comenzado a brillar con ira bajo la calma ceremonial. "Inclínate, guardián".

Las palabras golpearon el aire como una bofetada.

La gente jadeó.

No se le ordenaba al Grifo Embermane.

Se le solicitaba.

Se le honraba.

Te acercabas con respeto, valor e idealmente sin joyas colgantes que parecieran masticables.

Pero no se le ordenaba.

Embermane bajó la cabeza lentamente.

Un suspiro se extendió por la multitud.

La sonrisa de Vauston regresó.

Por un momento brillante e idiota, creyó que había ganado.

Entonces Embermane abrió su pico y le arrancó la corona de la cabeza a Vauston.

La multitud estalló.

No en aplausos.

No exactamente en gritos.

Más bien en el ruido colectivo que una sociedad hace cuando siglos de tradición penden repentinamente de la boca de un grifo como cubiertos robados.

Vauston se quedó inmóvil, sin corona y parpadeando.

Embermane levantó la corona en alto, ladeó la cabeza y la examinó como si comprobara si estaba podrida.

Luego hizo un sonido de clic disgustado.

Resonó por todo el valle.

La princesa Elowen se cubrió la boca con una mano enguantada.

O estaba horrorizada o intentaba con todas sus fuerzas no reír.

Posiblemente ambas cosas.

«Devuelve eso», siseó Vauston.

Embermane no lo hizo.

En su lugar, el grifo extendió sus alas.

El amanecer atrapó cada pluma en un resplandor de blanco, rojo y oro fundido. El viento azotó la plataforma. Las capas se agitaron. Los sombreros salieron volando. La peluca de un duque fue levantada directamente de su cabeza y llevada al cañón, donde más tarde sería adorada por una confundida familia de marmotas.

Embermane saltó del arco.

Aterrizó en la plataforma de coronación con tal fuerza que todas las copas del castillo resonaron.

Todavía sostenía la corona en su pico.

Luego se agachó.

No ante Vauston.

Ante la Princesa Elowen.

Todo el valle se quedó en silencio.

Elowen lo miró fijamente.

El rostro de Vauston se volvió blanco, luego rojo, luego un fascinante tono de hígado.

Embermane colocó la corona suavemente a los pies de Elowen.

La princesa no la tocó.

Sabía que era mejor no tomar el destino en el momento en que se le presentaba. El destino a menudo venía con dientes.

«Guardián», dijo suavemente.

La cabeza de Embermane permaneció inclinada.

No del todo.

Todavía no.

Pero lo suficiente.

Lo suficiente para abrir la mañana.

Lo suficiente para que cada noble en la plataforma calculara dónde había estado, a quién había elogiado, y si podía fingir plausiblemente que siempre le había tenido cariño a la princesa.

Lo suficiente para que Lord Vauston entendiera que su hermosa coronación acababa de ser arrastrada por la calle por el cogote.

«Esto es traición», espetó Vauston.

Lady Ysmerra lo miró por encima de sus gafas. "¿Contra quién?"

Se volvió hacia ella. "Contra mí".

"Una suposición audaz, considerando que la corona está en el suelo."

Algunas personas emitieron ruidos ahogados.

No eran risas.

No públicamente.

Todavía no.

Vauston señaló a Embermane. "Esa bestia ha interrumpido el rito sagrado."

Embermane levantó la cabeza.

Su ojo ámbar se fijó en Vauston.

El pico del grifo se abrió.

Y para sorpresa de casi todos, excepto Lady Ysmerra, la Princesa Elowen, y posiblemente los cuervos, Embermane habló.

Su voz resonó grave y brillante, como oro arrastrado sobre piedra.

«El rito», dijo, «ya estaba sucio cuando usted pisó en él.»

Un silencio le siguió.

El tipo de silencio que no solo llena un espacio, sino que compra propiedades allí y comienza renovaciones.

La mandíbula de Vauston se tensó.

«¿Te atreves—»

«Frecuentemente», dijo Embermane.

Alguien en la parte trasera de la multitud se atragantó.

Pudo haber sido una risa.

También pudo haber sido una emergencia relacionada con galletas.

Vauston apretó ambos puños. "Eres una bestia guardiana, ligada a la línea real".

"Estoy ligado a Redspire", replicó Embermane. "La línea real es un hábito que el valle ha tolerado."

Esa vez, varias personas definitivamente rieron.

Vauston se giró para mirarlos con furia, y ellos se quedaron inmediatamente fascinados con sus zapatos.

El grifo se acercó. Cada garra chasqueó contra la piedra con una elegancia terrible.

«Llevas rubíes robados», dijo Embermane.

La mano de Vauston se cerró sobre la cadena enjoyada de su garganta.

"Estas son las piedras del regente. Concedidas a mí por el consejo."

«Mentiroso.»

La palabra era tranquila.

Eso lo empeoró.

"Fueron arrancadas de la bóveda de luto de la Reina Maribelle tres noches después de su muerte", dijo Embermane. "Por hombres que llevaban su sello y caminaban con la confianza de cobardes que creían que los muertos no se quejan."

Una onda recorrió la plataforma.

El rostro de la Princesa Elowen cambió.

El dolor se agudizó en algo más duro.

Vauston se rió una vez, quebradizo y feo. "La acusación de una bestia no significa nada."

«Entonces tal vez», dijo Lady Ysmerra, «preferirías los registros.»

Todos los ojos se volvieron hacia ella.

Había sacado, de alguna parte de sus mangas ceremoniales grises, un estrecho libro encuadernado en cuero rojo.

El archipreste Soltren frunció el ceño. "¿Estabas escondiendo eso durante el himno?"

"Escondo muchas cosas durante los himnos", dijo ella. "Son largos, y los hombres confiesan descuidadamente cuando están aburridos."

Los ojos de Vauston se fijaron en el libro de contabilidad.

Ahí estaba de nuevo.

El olor a miedo.

Embermane lo olió brotar de él, agudo y húmedo.

Bien.

El miedo había llegado tarde, pero al menos se había vestido apropiadamente.

Lady Ysmerra abrió el libro. "Tres noches después del fallecimiento de la Reina Maribelle, se retiraron seis rubíes de la bóveda de luto. No se registró ninguna orden del consejo. Ningún testigo sacerdotal estuvo presente. Ningún sello real autorizó la retirada."

«Fabricación», dijo Vauston.

«Posiblemente», respondió Ysmerra. «Pero disfruto fabricando por triplicado.»

Ella giró el libro hacia afuera.

Los consejeros se inclinaron.

También lo hizo el archipreste.

También lo hizo un panadero entre la multitud que no tenía ninguna razón oficial para involucrarse, pero se consideraba talentoso para leer al revés.

Vauston retrocedió.

Solo un paso.

Pero todos lo vieron.

Embermane vio más.

La cadena en el cuello de Vauston pulsó débilmente.

No con el amanecer reflejado.

Con la misma tenue luz roja de hoja que se había arrastrado a través de la corona.

Magia.

Vieja, agria y mal escondida.

Las plumas de Embermane se erizaron a lo largo de su cuello.

«Quítate la cadena», dijo el grifo.

La mano de Vauston se cerró sobre los rubíes. "No."

«Eso no fue un consejo.»

Los guardias se movieron en los bordes de la plataforma, inseguros de hacia dónde señalaba el deber cuando un lado tenía a un señor coronado y el otro a un guardián del valle lo suficientemente grande como para usar a un soldado como palillo de dientes.

El Capitán Brant, comandante de la Guardia de Redspire, dio un paso al frente. Era un hombre de hombros cuadrados con una cicatriz en la frente y la expresión de alguien que intentaba con todas sus fuerzas sobrevivir a la historia mientras estaba en medio de ella.

«Mi señor», dijo Brant con cautela, «quizás si las piedras son inocentes, quitárselas resolverá el asunto.»

Vauston lo miró fijamente.

«¿Me cuestionas?»

El Capitán Brant miró a Embermane.

Luego a la Princesa Elowen.

Luego a la corona que descansaba en la piedra entre ellos.

Su mandíbula se tensó.

«Cuestiono las piedras.»

Un murmullo pasó por la multitud.

La máscara de Vauston se rompió.

Por un instante, la rabia se mostró bajo la pompa. No vergüenza. No orgullo herido. Rabia. Rabia caliente, viciosa y con derecho, del tipo que se había alimentado demasiado tiempo en habitaciones privadas.

Entonces los rubíes en su garganta brillaron.

El aire chasqueó.

Una luz roja brotó de la cadena en un anillo dentado.

La gente gritó.

Embermane se abalanzó, extendiendo sus alas para proteger a Elowen mientras la explosión impactaba. La magia golpeó sus plumas y se hizo añicos en chispas, esparciéndose por la plataforma como cristal ardiente. Varios nobles se zambulleron detrás del altar. Un consejero intentó esconderse detrás del archipreste Soltren, que tenía aproximadamente la mitad de su tamaño y estaba muy ofendido por la logística.

Vauston se tambaleó, los ojos brillando carmesí.

—¡Basta! —gruñó.

Su voz había cambiado.

Llevaba otro sonido por debajo, un roce susurrante como garras dentro de una pared.

Lady Ysmerra cerró el libro de contabilidad con calma deliberada.

—Bueno —dijo—. Eso parece legalmente relevante.

La princesa Elowen se puso de pie detrás del ala de Embermane, ya no cubriéndose la boca, ya no incierta. Su mirada estaba fija en la cadena de Vauston.

—¿Qué hiciste? —demandó.

Vauston se rio, pero los rubíes se rieron con él.

—Lo que los gobernantes siempre han hecho —dijo—. Tomé el poder que estaba disponible.

La voz de Embermane bajó.

—Te uniste al Vidriosangre.

La palabra golpeó a la corte como una campana caída.

Incluso aquellos que no conocían las viejas historias sabían lo suficiente como para temer la forma de ellas.

El Vidriosangre no se extraía. No era un regalo del valle. Se creaba cuando los rubíes bebían violencia y aprendían a disfrutarla. Los primeros reyes de Redspire habían sellado tales piedras bajo el castillo después de las Guerras de Ceniza, enterrándolas en una bóveda custodiada por juramentos, fuego y el tipo de lenguaje legal que hace que los demonios contraten asistentes.

Vauston sonrió de nuevo.

Esta vez la sonrisa no pretendía ser amable.

—Vidriosangre —dijo—, es una palabra tan fea. Prefiero herencia.

Embermane dio un paso adelante.

—Prefiero almorzar —dijo—. Pero no siempre obtenemos lo que queremos.

El grifo atacó.

Vauston levantó una mano y una magia roja brotó de las piedras robadas. Las garras de Embermane la atravesaron, esparciendo fragmentos de luz. La plataforma se agrietó debajo de ellos. El viento gritó por el acantilado. La corona rodó hacia el borde.

Elowen se movió antes que nadie.

Se zambulló, atrapó la corona con ambas manos y se deslizó con fuerza por la piedra, deteniéndose a centímetros de la caída. Debajo de ella, el Valle de Redspire se sumergía en una mañana dorada y acantilados irregulares.

El capitán Brant la agarró de la capa y la arrastró hacia atrás.

—¡Su Alteza!

—No te preocupes —espetó, aferrándose a la corona—. Estoy ocupada en no morir.

Brant parpadeó.

Lady Ysmerra sonrió débilmente.

—Ahí está —murmuró la vieja guardiana de los registros.

Al otro lado de la plataforma, Vauston tropezó bajo la presión de Embermane. Ahora era poderoso, sí, pero torpe con ello. Manejaba el Vidriosangre como un borracho balanceando un candelabro. Peligroso, ciertamente. Elegante, absolutamente no.

Embermane, sin embargo, había librado guerras que comenzaron antes de que el bisabuelo de Vauston hubiera aprendido qué extremo de una cuchara se llevaba a la boca.

El grifo se agachó bajo otra explosión carmesí, extendió un ala hacia afuera y derribó a Vauston.

El aspirante a rey golpeó la piedra con un gruñido que carecía de dignidad, ritmo y apoyo popular.

La multitud vitoreó.

Brevemente.

Luego la plataforma tembló.

En lo profundo del castillo, algo respondió al Vidriosangre.

Un resplandor rojo pulsó a través de las grietas en la piedra.

Una vez.

Dos veces.

Luego un sonido se elevó desde debajo del Castillo de Redspire.

No un rugido.

Un aliento al despertar.

Embermane se congeló.

Sus alas se alzaron.

Cada pluma a lo largo de su espina se encendió carmesí.

Vauston, aún desparramado en la plataforma, comenzó a reír.

Sangre corría por su labio. La cadena de rubíes brillaba en su garganta.

—Debiste haberte inclinado —susurró.

Las campanas del castillo comenzaron a sonar solas.

No en celebración.

En advertencia.

Muy abajo, bajo torres y bóvedas y siglos de arrogancia enterrada, el corazón sellado de Redspire abrió un ojo ardiente.

Y Embermane, guardián del valle, miró hacia el tembloroso castillo con una furia tan antigua que el amanecer pareció hacerse a un lado educadamente.

—Bueno —dijo Lady Ysmerra, volviendo a guardar el libro de contabilidad en su manga—, esto escaló de chabacano a apocalíptico.

Embermane la miró.

—Guardiana de los registros.

—¿Sí?

—Encuéntrame cada juramento que se haya hecho bajo este castillo.

Lady Ysmerra ajustó sus gafas.

—Eso llevará tiempo.

El grifo miró hacia las piedras agrietadas, donde la luz roja ahora se derramaba como sangre fundida.

—Entonces sé grosera con el tiempo.

La princesa Elowen se levantó, con la corona en las manos, los ojos duros como los acantilados del valle.

—¿Y yo qué debo hacer? —preguntó.

Embermane giró su gran cabeza hacia ella.

Por primera vez esa mañana, su expresión se suavizó.

Solo un poco.

Seguía siendo un grifo, no una almohada.

—Decide —dijo— si eres lo suficientemente mayor para salvar tu reino antes de que los hombres que dudaron de ti terminen de arruinarlo.

Elowen miró a Vauston.

Luego a la corona.

Luego a Redspire, temblando bajo sus propios pecados.

Sus dedos se apretaron alrededor del oro.

—De acuerdo —dijo—. Pero cuando esto termine, voy a cambiar el consejo de la cuchara de sopa.

El pico de Embermane se curvó en algo peligrosamente cercano a una sonrisa.

—Al fin —dijo—. Una gobernante con política.

Detrás de ellos, las piedras del castillo se abrieron más.

Y desde las profundidades debajo de Redspire, algo antiguo comenzó a trepar hacia la luz.

La bóveda que guardaba los recibos

Hay muchos sonidos que un castillo puede hacer durante una crisis.

El crujido de la piedra es uno.

Las campanas sonando en pánico es otro.

Los nobles descubriendo que sus zapatos no son adecuados para huir es un tercero, y con mucho el menos digno.

El Castillo de Redspire logró los tres a la vez.

La plataforma de coronación tembló mientras la luz roja se derramaba por las grietas debajo de ella. El Árbol Raíz de la Corona gimió por encima, sus hojas carmesí se desprendieron en una tormenta de pétalos de fuego. Muy abajo, el valle respondió con gritos, oraciones a viva voz y el urgente traqueteo del sentido común llegando tarde pero calzado con botas.

Lord Vauston Merevale se mantuvo en el centro de todo, los rubíes de Vidriosangre ardiendo alrededor de su garganta, su manto de coronación rasgado, su cabello despeinado, su rostro sonrojado por el feo triunfo de un hombre que había confundido el desastre con la estrategia.

—¡Contemplad! —gritó, levantando ambos brazos mientras la plataforma se abría más—. El antiguo poder de Redspire me responde.

Embermane lo miró.

—Está tratando de comerse los cimientos.

La sonrisa de Vauston vaciló.

—Eso no es lo mismo —añadió el grifo.

Varios cortesanos tuvieron la decencia de desviar la mirada mientras reían. Otros no, porque la historia estaba sucediendo y querían asegurarse de que sus nietos citaran correctamente.

La princesa Elowen dio un paso adelante con la Corona de Redspire pegada a su costado como algo sagrado e inconveniente. Su capa azul de luto ondeaba al viento. Su rostro estaba pálido, pero no suave. Ya no.

—Capitán Brant —dijo.

El capitán se enderezó de inmediato. —Su Alteza.

—Despeje la plataforma. Aleje a la multitud del camino del acantilado. Envíe a los guardias de la torre oeste a la ciudad baja y abra los túneles de tormenta.

Brant dudó solo el tiempo suficiente para mirar a Vauston.

Esa mirada le costó un segundo completo.

Elowen se dio cuenta.

También Embermane.

El ojo ámbar del grifo se entrecerró con la energía exacta de un maestro observando a un alumno elegir la respuesta incorrecta después de que la lección les fuera gritada por un rayo.

Brant tragó. —Sí, Su Alteza.

Se dio la vuelta y ladró órdenes. Los guardias se movieron de inmediato, aliviados de tener instrucciones que no implicaban decidir si apuñalar a un pretendiente real, proteger a una princesa o pedir cortésmente a un guardián mítico que no reorganizara el gobierno con su rostro.

Elowen se volvió luego hacia el archipreste Soltren. —Lleve a los niños y ancianos a las cavernas de la capilla. Utilice los viejos escalones del sur.

El archipreste se llevó una mano al pecho. —Los escalones del sur han estado sellados durante ochenta años.

—Entonces deséllalos.

—La Iglesia requiere autorización.

Elowen levantó la corona.

—¿Bastará con esto, o debo también conseguir una nota del apocalipsis?

El archipreste Soltren parpadeó dos veces, luego se inclinó. —Los escalones del sur serán abiertos.

Lady Ysmerra, Guardiana de los Registros, observaba desde el altar agrietado con tranquila satisfacción.

—Tiene el tono de su abuela —dijo.

Embermane no apartaba los ojos de Vauston. —Su abuela una vez amenazó con reorganizar un consejo de guerra con un cucharón de sopa.

—Y lo hizo.

—La extraño.

Vauston gruñó. —Todos hablan como si esta farsa importara. El Vidriosangre me ha elegido a mí.

Los rubíes en su garganta brillaron de nuevo, y en lo profundo del castillo algo respondió con un pulso lento y chirriante. Todo el acantilado pareció inhalar. Grietas rojas se extendieron por la plataforma, ramificándose hacia el arco de coronación.

Embermane se interpuso entre Vauston y Elowen.

—El Vidriosangre no elige —dijo—. Se aferra. Como el moho. O la mala poesía. O los duques menores en bares abiertos.

—Soy rey.

—Estás usando joyas embrujadas y gritándole a la mampostería.

Vauston extendió una mano hacia el grifo. Una lanza dentada de magia carmesí brotó de los rubíes.

Embermane batió su ala hacia adelante. La explosión golpeó las plumas de marfil y se rompió en chispas que se esparcieron por la piedra. Una chispa cayó sobre la manga del duque Halvern, quemando instantáneamente un agujero a través del escudo bordado de su familia.

El duque jadeó. —¡Mi linaje!

Lady Ysmerra miró. —Finalmente mejorado.

Vauston tropezó hacia atrás, jadeando. El poder del Vidriosangre era fuerte, pero cada hechizo lo atravesaba como ganchos arrastrados bajo la piel. El sudor oscureció su cuello. Sus ojos brillaban demasiado. Los rubíes palpitaban contra su garganta como un segundo latido que lo odiaba.

Embermane vio la debilidad.

También Elowen.

—Las piedras se están alimentando de él —dijo.

—Sí —respondió Embermane.

—¿Podemos quitárselas?

—Ciertamente.

—Bien.

—Puede que no sobreviva a ello.

Elowen miró a Vauston, quien ahora volvía a reír mientras el castillo se resquebrajaba bajo cientos de personas inocentes.

—Me estoy esforzando mucho por sentirme preocupada por eso.

—Un noble esfuerzo —dijo Embermane—. No te hagas daño.

Vauston levantó ambas manos. Las grietas rojas a su alrededor se hicieron más brillantes, formando un anillo de luz dentada. Las piedras bajo sus pies se elevaron ligeramente, subiendo como si fueran empujadas por algo inmenso debajo.

—Crees que esto es un caos —dijo Vauston—. Crees que esto es un fracaso. Pero Redspire fue construido sobre el poder. Poder enterrado. Poder robado. Poder que vuestras débiles reinas y sentimentales sacerdotes encerraron porque les faltaba el coraje para usarlo.

Las plumas de Embermane se levantaron.

—Cuidado.

Los ojos de Vauston brillaron como brasas. —La reina Maribelle dejó que el valle se descompusiera. Alimentó a los granjeros, perdonó a los deudores, se sentó con niños enfermos, dio oro a constructores de puentes y cuidadores de huertos como una anciana amable repartiendo galletas. Olvidó para qué sirven las coronas.

La voz de Elowen se volvió fría. —Di una palabra más sobre mi abuela.

Vauston le sonrió. —Con gusto. Era blanda.

El viento cesó.

Incluso las campanas parecieron detenerse, como si el propio castillo quisiera escuchar qué cosa terrible sucedería a continuación.

Elowen dio un paso adelante.

Embermane movió ligeramente su ala, bloqueándole el camino.

—Todavía no —dijo.

—Muévete.

—No.

Ella lo miró. —Él robó de su tumba.

—Sí.

—Se burló de ella.

—Sí.

—Está despertando algo bajo nuestro castillo.

—También sí.

—Entonces, ¿por qué me detienes?

El ojo de Embermane se suavizó de nuevo, apenas. —Porque la ira es una hoja, pequeña corona. Útil. Afilada. Mal adaptada para la cirugía.

Vauston rio. —Escucha a tu mascota, muchacha.

Embermane volvió a mirarlo.

—Me han llamado muchas cosas los hombres moribundos —dijo el grifo—. Mascota es siempre lo más gracioso.

Se abalanzó.

Esta vez no golpeó a Vauston.

Golpeó la piedra debajo de él.

Garras doradas atravesaron la plataforma y se engancharon bajo el anillo iluminado de rojo. Embermane rugió, sus alas brillando ampliamente, y arrancó una losa de piedra de coronación antigua del suelo. El círculo de Vidriosangre se rompió con un sonido como de cristal gritando bajo el agua.

Vauston gritó mientras el hechizo retrocedía por su cadena. Se tambaleó, agarrándose la garganta.

—¡Brant! —gritó Elowen.

El capitán ya estaba en movimiento. Él y cuatro guardias se abalanzaron sobre Vauston por detrás, pero los rubíes destellaron y los lanzaron hacia atrás en una explosión de chispas carmesí. Brant golpeó el altar con la fuerza suficiente para agrietar el disco solar. Los otros guardias rodaron por la plataforma, gimiendo.

Vauston se volvió hacia las puertas del castillo.

—¡Deténganlo! —gritó Elowen.

Pero la plataforma se agrietó entre ellos, abriéndose de par en par. Una luz roja brotó de la brecha. El calor se disparó hacia arriba. Embermane agarró a Elowen por la parte trasera de su capa con el pico y la apartó del borde justo cuando una columna de fuego atravesó la piedra.

Elowen colgó brevemente, pataleando.

—¡Bájame!

Embermane la puso junto a Lady Ysmerra.

—De nada.

—Lo estaba manejando.

—Como una taza de té maneja un martillo.

Vauston huyó por las puertas del castillo.

No con gracia. No heroicamente. Su manto se enganchó en una bisagra y se soltó, dejando la mitad de él ondeando detrás de él como una bandera rendida. Aun así, escapó al corredor sombrío más allá, la luz del Vidriosangre parpadeando de pared a pared.

Embermane se dispuso a seguirlo.

El castillo gimió de nuevo.

Una campana de la torre se estrelló en algún lugar a la distancia.

Abajo, la multitud gritó más fuerte.

El grifo se detuvo.

El deber era una cosa cruel. No tenía sabor, ni piedad, y un momento terrible.

Podría perseguir a Vauston.

O podría evitar que la plataforma se derrumbara sobre la multitud de abajo.

Eligió el valle.

Embermane clavó ambas garras en la piedra que se partía y extendió sus alas. Una luz dorada brotó de las marcas a lo largo de su frente y pico, fluyendo hacia abajo a través de sus garras hacia la plataforma agrietada. Las fisuras rojas silbaron donde su magia las tocó.

—Ve —gruñó.

Elowen lo miró. —Te necesitamos.

—Me tienen. Sosteniendo su estúpido castillo.

Lady Ysmerra agarró a Elowen por la manga. —Por aquí.

—¿Dónde?

—Los archivos.

—Lo escuchaste. Necesitamos cada juramento hecho bajo el castillo.

—Lo escuché. También escuché una maldición de siglos de antigüedad que agrietaba los cimientos, un rey falso huyendo al interior y tres duques tratando de decidir si aún pueden salvar los pasteles. Todos estamos muy ocupados.

Elowen volvió a mirar a Embermane.

Los músculos del grifo temblaban mientras mantenía la plataforma unida. Las llamas lamían hacia arriba alrededor de sus garras. Sus plumas brillaban carmesí en los bordes. Parecía increíblemente fuerte.

Y, por primera vez, agotado.

—Ve —dijo de nuevo.

Elowen asintió una vez.

Luego corrió.

Lady Ysmerra se movió con sorprendente velocidad para alguien lo suficientemente mayor como para recordar cuando la torre oeste se había considerado "demasiado moderna". Sus túnicas grises chasqueaban detrás de ella mientras guiaba a Elowen a través de un arco lateral, por un pasaje estrecho revestido de piedra roja agrietada y retratos de gobernantes muertos que parecían irritados por haber sido pintados antes de que la odontología mejorara.

El capitán Brant los alcanzó cerca de la escalera interior, con una mano apretada contra sus costillas magulladas.

—Su Alteza —dijo, respirando con dificultad—. La evacuación de la torre oeste ha comenzado. El archipreste Soltren está abriendo las cavernas de la capilla. La mitad de la guardia está asegurando la ciudad baja.

—¿Y la otra mitad? —preguntó Elowen.

La boca de Brant se apretó. —Algunos todavía responden a Vauston.

—Por supuesto que sí —dijo Lady Ysmerra—. La historia no puede tropezar con un guijarro sin descubrir que ha sido sobornada.

Elowen miró a Brant. —¿Usted sí?

La pregunta impactó fuertemente.

Brant se detuvo.

También Elowen.

Detrás de ellos, caía polvo del techo. En algún lugar del castillo, la gente gritaba. En algún lugar abajo, la cosa que despertaba volvió a respirar.

El Capitán Brant se quitó el casco y lo guardó bajo el brazo.

—Respondí a la corona —dijo.

Elowen levantó ligeramente la corona. —¿Esta corona?

Sus ojos se fijaron en ella.

—No —dijo—. La que pensé que era legítima.

No fue la respuesta fácil.

Eso hizo que Elowen escuchara.

—¿Y ahora? —preguntó.

Brant miró hacia el corredor por donde Vauston había huido, luego hacia las paredes temblorosas, y luego de nuevo hacia ella.

—Ahora creo que confundí la ceremonia con la legitimidad.

Lady Ysmerra asintió con aprobación. —Un excelente comienzo. La mayoría de los hombres necesitan tres traiciones y un panfleto.

Brant inclinó la cabeza. —Sirvo a Redspire. Si usted la defiende, yo la sirvo a usted.

Elowen lo estudió por un latido más.

Luego asintió.

—Bien. Entonces deje de llamarme Su Alteza cada vez que el techo se desprende. Desperdicia aire.

—Sí, Su—

Se corrigió.

—Princesa.

—Apenas mejor.

Lady Ysmerra abrió una puerta estrecha escondida detrás de un tapiz que mostraba al primer Rey de Redspire aceptando tributo de granjeros, mineros y una cabra que parecía juzgarlo severamente.

Detrás de la puerta esperaba una escalera de caracol que se hundía en la oscuridad.

Brant frunció el ceño. —Ese pasaje no está en ningún mapa de guardia.

—Los mapas de guardia son para lugares de los que los guardias pueden saber —dijo Ysmerra.

—Eso suena preocupante.

—Ha sido muy útil.

Elowen se asomó a la escalera. —¿Adónde lleva?

—A los infra-archivos.

—Pensé que los archivos reales estaban en la biblioteca este.

—Esos son los archivos que la gente puede citar en las fiestas.

—¿Y estos?

El rostro de Ysmerra estaba sereno. “Estos son los archivos que hacen que la gente sea destituida de los partidos”.

Descendieron.

La escalera se curvaba hacia abajo a través de los huesos del Castillo Redspire, pasando capas de piedra antigua y secretos aún más antiguos. El aire se enfrió. El ruido de pánico de arriba se suavizó hasta convertirse en un trueno amortiguado. Una luz roja pulsaba débilmente a través de las vetas en las paredes, como si la propia montaña hubiera desarrollado fiebre.

Elowen mantuvo una mano en la pared y la otra alrededor de la corona.

Odiaba lo pesada que se sentía.

No físicamente. La corona era más ligera de lo que parecía. Pero el significado tenía peso, y este llevaba siglos en sus bordes. Los gobernantes la habían usado al declarar guerras, resolver disputas, firmar indultos, aprobar puentes, traicionar a primos, bendecir cosechas y fingir disfrutar del salmón ceremonial.

Su abuela la había usado.

La reina Maribelle, que olía a tinta de cedro y té de invierno. La reina Maribelle, que escuchaba más tiempo que cualquier otra persona en la habitación. La reina Maribelle, que una vez le dijo a Elowen que una corona no te hacía más alta; solo hacía que todos te vieran mejor cuando te encorvabas.

Elowen tragó saliva.

Lady Ysmerra no miró hacia atrás, pero de alguna manera lo supo.

“El dolor, para después”, dijo suavemente.

Elowen parpadeó.

“¿Perdón?”

“El dolor, para después. La rabia, ahora. Pensar, siempre”.

“¿Es ese un consejo oficial de archivo?”

“No está bordado en nada, lo que lo hace más confiable”.

Al pie de la escalera había una puerta redonda de hierro cubierta de cerraduras.

No una cerradura.

No tres.

Diecisiete cerraduras.

Porque, al parecer, los subarchivos habían sido diseñados por alguien que creía que la paranoia no era solo un estilo de vida, sino un tema arquitectónico.

Brant miró fijamente. “¿Tenemos llaves?”

Lady Ysmerra sonrió.

“Capitán, yo soy las llaves”.

Se sacó un largo pasador de plata del cabello y lo insertó en la primera cerradura. Una por una, con una velocidad exasperante, abrió las diecisiete. Cada mecanismo hizo clic con un ritmo diferente. La última cerradura suspiró como si estuviera decepcionada de ser comprendida.

La puerta se abrió hacia adentro.

Los subarchivos de Redspire no parecían una biblioteca.

Parecían una catedral construida por contadores con problemas de confianza.

Cámaras abovedadas se extendían en la oscuridad, revestidas de suelo a techo con estanterías de madera negra, armarios de hierro, tubos de cristal, cilindros de pergamino sellados, piedras de juramento, tablillas de testigos, libros de contabilidad blancos como el hueso y etiquetas flotantes escritas con tinta que brillaba débilmente de azul. Estrechos puentes cruzaban profundos fosos de almacenamiento. Lámparas de bronce ardían con una llama fría. El polvo flotaba en el aire como viejos chismorreos esperando ser útiles.

En el centro de la cámara había una mesa circular tallada en una losa de piedra roja. Sobre ella flotaba una esfera de luz dorada que giraba lentamente, mostrando el castillo entero en miniatura. Las secciones brillaban de color ámbar para las habitaciones ocupadas, de azul para los pasajes protegidos y de rojo para los lugares que actualmente intentaban convertirse en escombros.

Muchos lugares estaban rojos.

Elowen miró fijamente. “¿Desde cuándo está esto aquí?”

“El tiempo suficiente”, dijo Ysmerra.

“¿Mi familia lo sabe?”

“Los competentes sí lo sabían”.

Brant carraspeó. “¿Y Vauston?”

“Vauston una vez pasó veinte minutos buscando la biblioteca este mientras estaba dentro de ella”.

“Entonces no”.

“Entonces no”.

Lady Ysmerra se acercó a la mesa circular y apoyó ambas palmas en ella. Una luz azul se derramó bajo sus manos. El mapa flotante tembló, se expandió y reveló las raíces inferiores del castillo: túneles, bóvedas selladas, cisternas enterradas, cámaras antiguas, viejas salas de guerra y un vasto espacio circular debajo de la torre central que brillaba con un rojo violento.

Elowen se acercó. “¿Qué es eso?”

La expresión de Ysmerra se ensombreció.

“La Bóveda de Ceniza”.

Brant susurró algo impolítico.

Elowen lo miró.

Él tosió. “Evaluación estratégica”.

“Aprobado”.

Lady Ysmerra sacó tres libros de contabilidad de un armario inferior sin mirar las etiquetas. “Durante las Guerras de Ceniza, antes de que Redspire se unificara, los clanes del cañón lucharon por las vetas de rubí debajo del valle. Los rubíes ordinarios retenían la luz de las brasas: calidez, protección, curación, fuerza para la cosecha. Pero los rubíes tomados durante la masacre cambiaban. Se convertían en Vidrio de Sangre”.

Elowen observó cómo la cámara roja pulsaba debajo de la torre.

“Y lo sellaron”.

“Eventualmente”.

“Esa palabra está haciendo un trabajo sospechoso”.

“Los primeros reyes la usaron primero”.

Un silencio frío siguió.

Ysmerra abrió el primer libro de contabilidad. Sus páginas eran delgadas, oscuras, y estaban escritas con tinta marrón que Elowen esperaba que no fuera lo que sospechaba.

“El Vidrio de Sangre hacía a los ejércitos intrépidos”, dijo Ysmerra. “También los hacía crueles, luego hambrientos, luego inútiles a menos que se les señalara algo para destruir. El primer Rey de Redspire, Arvath el Constructor, lo usó para someter a los clanes”.

“Eso no lo cantamos en el Himno del Fundador”, dijo Elowen.

“No. El Himno del Fundador tiene muy poco espacio para crímenes de guerra entre los floreos de trompeta”.

Brant se inclinó sobre el mapa. “Si la bóveda estaba sellada, ¿cómo accedió Vauston a ella?”

Ysmerra pasó una página. “No necesitaba abrir la bóveda por completo. Solo necesitaba una reliquia simpática. Algo tocado por la línea real, cerca de la corona, lo suficientemente fuerte como para despertar las piedras”.

Elowen miró la corona en sus manos.

“Los rubíes de luto”.

“Sí”, dijo Ysmerra. “Las piedras funerarias de la Reina Maribelle. No eran Vidrio de Sangre, pero habían sido bendecidas en la cámara real y colocadas cerca de su cuerpo. Vauston las robó, las talló y las mezcló con fragmentos de Vidrio de Sangre de otro lugar”.

“¿Dónde?”

Ysmerra abrió el segundo libro de contabilidad y lo giró hacia Elowen.

Allí, junto a un boceto de seis rubíes, estaba el sello de Vauston.

Debajo había otros tres sellos.

Consejero Harth.

Duque Halvern.

Archiminero Pell.

El estómago de Elowen se endureció.

“Tuvo ayuda”.

“Tuvo inversionistas”, corrigió Ysmerra. “Ayuda implica trabajo. Estos hombres prefieren beneficiarse cerca del trabajo”.

El rostro de Brant se puso sombrío. “Halvern está en la plataforma”.

“Estaba”, dijo Ysmerra, mirando el mapa. Un pequeño punto ámbar se movía rápidamente hacia los establos del oeste. “Aparentemente, su linaje se recuperó lo suficiente como para huir”.

Elowen señaló el mapa. “¿Podemos detenerlo?”

Brant se acercó. “Si envío un mensaje por el canal de la guardia, sí”.

“Hazlo”.

Se acercó a un tubo parlante incrustado en la pared, giró el anillo de latón y dio órdenes a la puerta oeste. Su voz cambió cuando mandó: más baja, más aguda, hecha para abrirse paso a través del pánico. Elowen lo aprobó. También aprobó el hecho de que no pidió permiso por segunda vez después de recibir el primero.

El progreso era hermoso.

Feo, estresante, probablemente sangrando internamente, pero hermoso.

Lady Ysmerra abrió el tercer libro.

Este estaba encuadernado en cuero blanco y tenía un broche de oro. El broche reconoció su toque y se desplegó como una flor mecánica.

“Aquí”, dijo. “El juramento fundacional”.

Elowen leyó en voz alta el guion desvanecido.

“Por la corona, por la garra, por la raíz de brasa, por el aliento del valle, atamos el Vidrio de Sangre bajo piedra y estrella. Ningún gobernante podrá despertarlo. Ningún heredero podrá blandirlo. Ninguna mano podrá extraer poder de la sangre sin entregar sangre a cambio”.

La cámara roja en el mapa pulsó más fuerte.

Brant regresó del tubo parlante. “¿Entregar sangre?”

La boca de Ysmerra se volvió una línea fina. “El Vidrio de Sangre se alimenta. Comienza con quien lo lleva. Luego con los ligados a quien lo lleva. Luego con cualquiera bajo la ley de quien lo lleva”.

Los dedos de Elowen se apretaron alrededor de la corona. “El valle”.

“Sí”.

“Si Vauston completa lo que empezó, las piedras se alimentarán de todos”.

“Sí”.

Brant parecía enfermo. “¿Cuánto tiempo?”

El mapa respondió antes de que Ysmerra pudiera.

Una grieta roja estalló hacia afuera desde la Bóveda de Ceniza, recorriendo las raíces en miniatura del castillo hacia los túneles de la ciudad baja.

Lady Ysmerra exhaló. “No el tiempo suficiente para disfrutar del pesimismo”.

Una campana de bronce sonó en la pared lejana.

Luego otra.

Luego seis a la vez.

El mapa se movió, mostrando movimiento en los pasillos inferiores. Chispas rojas. Marcadores de guardia. Una llamarada carmesí brillante descendiendo hacia la Bóveda de Ceniza.

Vauston.

“Está bajando”, dijo Elowen.

“Sí”, respondió Ysmerra.

“Para terminar de abrirlo”.

“Sí”.

“¿Puede llegar Embermane hasta allí?”

Ysmerra tocó el mapa. Un marcador dorado apareció cerca de la plataforma de coronación, vasto y brillante, aún manteniendo la piedra agrietada unida.

“No mientras el camino del acantilado esté lleno de gente”.

Elowen cerró los ojos una vez.

Luego los abrió.

“Entonces, vamos nosotros”.

Brant inmediatamente negó con la cabeza. “Princesa, de ninguna manera”.

Elowen lo miró fijamente.

Él se encogió.

“Eso salió mal”.

“Salió vivo, que es más de lo que merecía”.

“Vauston tiene magia de Vidrio de Sangre y guardias leales. Las bóvedas inferiores son inestables. Llevas la corona. Si te captura—”

“Si termina de abrir la Bóveda de Ceniza, no quedará ningún reino del que mantenerme a salvo”.

“Tiene razón”, dijo Ysmerra.

Brant parecía traicionado. “Se supone que tú eres la sensata”.

“Lo soy. Sensatamente, estamos perdidos a menos que la princesa haga algo imprudente con autoridad ceremonial”.

Elowen miró de Ysmerra al mapa. “¿Qué puede impedir que la bóveda se abra?”

Ysmerra volvió al juramento fundacional. “El sello fue hecho por tres poderes: la corona, la garra y la raíz de brasas”.

“La corona es obvia”, dijo Elowen, levantándola ligeramente.

“La garra es Embermane”.

“¿Y la raíz de brasa?”

Ysmerra señaló hacia arriba, aunque estaban muy por debajo de la plataforma. “El Árbol de la Corona. Sus raíces envuelven las piedras del sello original”.

Brant frunció el ceño. “El árbol está sobre nosotros”.

“Sus raíces no”.

El mapa se movió de nuevo, mostrando una red dorada enredada que se extendía bajo el castillo, envolviendo la cámara roja como dedos que sujetan una herida. Varias de esas raíces doradas ya estaban ardiendo carmesí en las puntas.

“Si Vauston llega al sello central”, dijo Ysmerra, “puede corromper las raíces. Si corrompe las raíces, la bóveda se abre completamente. Si la bóveda se abre completamente, el poder del Vidrio de Sangre fluye a través de los viejos canales de juramento del valle”.

“¿Y entonces?” preguntó Brant.

“Entonces la gente de Redspire se convierte en un banquete”.

Elowen miró el mapa.

Por un momento, los archivos subterráneos parecieron demasiado silenciosos. Todos esos registros. Todos esos juramentos. La promesa de cada gobernante conservada bajo la piedra mientras, arriba, hombres como Vauston sonreían, tramaban y les decían a las niñas que eran demasiado jóvenes para gobernar.

Demasiado joven.

Esa frase la había perseguido durante años, suave como la seda y afilada como el alambre.

Demasiado joven para liderar el consejo.

Demasiado joven para entender las disputas de granos.

Demasiado joven para revisar las cuentas militares.

Demasiado joven para sentarse en negociaciones comerciales.

Demasiado joven para saber por qué los viejos cerraban puertas cuando se hablaba de dinero.

Aparentemente, era lo suficientemente mayor como para heredar las consecuencias.

Qué curioso cómo funcionaba eso.

Elowen colocó la corona sobre la mesa circular.

La habitación cambió.

La luz azul del archivo parpadeó. El mapa se iluminó. Las piedras de juramento a lo largo de las paredes zumbaron, una tras otra, reconociendo las antiguas agujas de cristal de la corona.

Lady Ysmerra se quedó muy quieta.

“¿Qué estás haciendo?”

“Pensando siempre”, dijo Elowen.

Las cinco agujas rojas de la corona brillaron, no carmesí como el Vidrio de Sangre, sino de un ámbar-rojo cálido, como brasas amontonadas bajo ceniza.

Elowen colocó ambas manos a cada lado de ella.

“Dijiste que el sello fue hecho por la corona, la garra y la raíz de brasas. Pero Embermane nunca se inclinó completamente ante mí”.

“No”, dijo Ysmerra. “Él te reconoció, pero el rito fue interrumpido”.

“¿Entonces la corona no cuenta?”

“Legalmente, espiritualmente, mágicamente, políticamente y, de manera molesta, eso es complicado”.

“Bien”, dijo Elowen. “Complicado significa que hay una grieta”.

Brant frunció el ceño. “¿Una grieta en qué?”

“En la pretensión de Vauston”.

Los ojos de Ysmerra se agudizaron.

Elowen continuó. “Él se puso la corona. Embermane lo rechazó. Él robó los rubíes del entierro para despertar el Vidrio de Sangre. Pero la corona misma nunca lo aceptó, ¿verdad?”

La habitación zumbó más fuerte.

Lady Ysmerra sonrió lentamente.

No era una sonrisa cálida.

Era la sonrisa de una anciana que descubre que la ley tiene dientes y sabe dónde se guarda la correa.

“No”, dijo. “No, no lo hizo”.

“Entonces el juramento fundacional todavía reconoce a la corona como desocupada”.

Brant miró entre ellas. “¿Significado?”

Ysmerra se movía rápidamente ahora, sacando rollos de los estantes, abriéndolos sobre la mesa, sujetando las esquinas con tinteros y un pequeño busto de bronce de una reina que parecía encantada de ser útil.

“Significa que Vauston está extrayendo Vidrio de Sangre a través de una coronación falsa. Tiene poder porque creó una proximidad a la legitimidad. Pero no tiene el rito completo”.

Elowen se inclinó sobre los registros. “Así que, si la verdadera coronación se completa...”

“Los canales de juramento se reajustan”.

“La bóveda lo rechaza”.

“Violentamente, espero”.

Brant levantó una mano. “¿Cómo completamos una coronación mientras el grifo está afuera sosteniendo un acantilado?”

Lady Ysmerra pasó a otra página. “El rito original no requería la plataforma. Eso vino después, durante el reinado del Rey Orvis el Decorativo”.

“¿Decorativo?” preguntó Elowen.

“Añadió borlas al código fiscal”.

“Monstruo”.

“El primer rito solo requería tres testigos, la corona, el reconocimiento del guardián y el juramento pronunciado sobre la raíz de brasa viva”.

Brant señaló la red de raíces doradas en el mapa. “Hay raíces vivas debajo”.

“Sí”, dijo Ysmerra. “En la Bóveda de Ceniza”.

Todos miraron la brillante cámara roja.

Brant suspiró. “Claro. ¿Por qué la raíz útil estaría en un lugar agradable? ¿Un jardín, quizás? ¿Un bonito patio? No, naturalmente está en el sótano de la muerte antiguo”.

Elowen recogió la corona de nuevo.

“Vamos a la bóveda”.

“¿Vamos?” preguntó Brant.

“Tú, yo, Ysmerra”.

Ysmerra cerró de golpe un libro de contabilidad. “Y la cabra”.

Elowen parpadeó. “¿La qué?”

De debajo de la mesa salió un balido suave e indignado.

Brant desenvainó su espada tan rápido que sonó.

Una pequeña cabra blanca con una oreja negra salió de detrás de una pila de tablillas de juramento y lo miró con profunda decepción.

Elowen le devolvió la mirada.

“¿Por qué hay una cabra en los archivos secretos?”

“Se llama Duquesa”, dijo Ysmerra. “Come pececillos de plata”.

“Eso no puede ser seguro”.

“Para los pececillos de plata, no”.

La cabra estornudó.

El mapa parpadeó.

Brant bajó lentamente su espada. “¿La cabra viene porque es mágicamente importante?”

“No”, dijo Ysmerra. “Muerde a la gente que me cae mal”.

Elowen miró a la Duquesa.

La Duquesa le devolvió la mirada con la confianza inquebrantable de una criatura que nunca había respetado la monarquía.

“Bien”, dijo Elowen. “La cabra viene”.

Brant se frotó la cara con una mano. “Así es como las baladas dejan de ser serias”.

“Solo las malas baladas”, dijo Ysmerra, metiendo pergaminos en una cartera. “Las buenas baladas saben que las cabras son donde la historia guarda sus cuchillos”.

Se armaron con lo que los subarchivos podían proporcionar: tres faroles de vidrio de ámbar, un manojo de pergaminos de juramento, dos cuchillos de sello antiguos, una bolsa de ceniza de raíz en polvo y la Duquesa, que parecía armada por naturaleza y actitud.

Brant abrió el camino por un pasaje inferior revelado por el mapa, con la espada desenvainada y la mandíbula tensa. Elowen lo siguió con la corona envuelta en su capa. Lady Ysmerra venía detrás, murmurando fragmentos de ley antigua entre dientes. La Duquesa trotó última, deteniéndose ocasionalmente para amenazar a las piedras sueltas.

El pasaje descendía hacia el corazón del acantilado.

Cuanto más profundo iban, más caliente se volvía el aire. Una luz roja pulsaba a través de las paredes en gruesas venas. Las piedras sudaban. El viejo mortero se agrietaba. En algún lugar cercano, el agua hervía en las tuberías con un furioso traqueteo metálico.

Pasaron puertas selladas marcadas con advertencias en tres idiomas muertos.

Elowen se detuvo en una. “¿Qué dice eso?”

Ysmerra echó un vistazo. “¿Aproximadamente? ‘No abrir a menos que seas ignífugo o lo suficientemente aburrido como para hartar a los demonios’”.

“¿La abrimos?”

“No”.

“Bien”.

“Esa es para los auditores de impuestos”.

Brant murmuró: “Voy a fingir que no he oído eso”.

“Sabio”, dijo Ysmerra.

Delante, el pasillo se ensanchaba en una sala de guardia. Las antorchas ardían rojas. Seis soldados estaban ante el descenso a la bóveda, todos llevando el fajín negro y carmesí de Vauston sobre su armadura.

Brant se detuvo.

Los soldados se giraron.

Su capitán, un hombre de rostro delgado llamado Ferrick, sonrió al verlos. “Capitán Brant. El regente dijo que podrías perderte”.

Brant levantó su espada. “Háganse a un lado”.

La sonrisa de Ferrick se ensanchó. “Me temo que no puedo. Lord Vauston ha ordenado que la bóveda inferior se selle contra traidores”.

Elowen dio un paso adelante. “Lord Vauston no es rey”.

Ferrick miró la corona envuelta bajo su brazo. Su sonrisa se adelgazó.

“Todavía no”, dijo.

Lady Ysmerra se inclinó hacia Elowen. “Ese siempre ha sido un tipo escurridizo. Incluso de niño”.

Ferrick la escuchó. “Guardiana de Registros”.

“Lambiscona”.

Sus fosas nasales se dilataron.

“Retírense”, dijo Brant. “Todos ustedes. Vauston se ha ligado al Vidrio de Sangre. Vieron lo que pasó arriba”.

Uno de los guardias más jóvenes se movió nerviosamente.

Ferrick espetó: “Mantengan la línea”.

Elowen miró a los soldados, no a Ferrick. “Hay familias en la ciudad baja. Sus familias. Si la bóveda se abre, se alimentará primero de ellas”.

Otro guardia tragó saliva.

Ferrick desenvainó su espada. “Hermoso discurso para una niña que lleva una corona que no se ha ganado”.

Duquesa, la cabra, bajó la cabeza.

Lady Ysmerra suspiró. “Oh, ha elegido mal”.

Ferrick se abalanzó.

Brant lo interceptó a mitad de camino.

El pasillo estalló en un choque de acero.

Brant luchaba como un hombre que había pasado su vida aprendiendo reglas y que ahora tenía permiso para romper varias de ellas. Su espada detuvo el golpe de Ferrick, giró y lo hizo retroceder. Elowen se agachó cuando otro soldado la atacó, luego golpeó la corona —no las sagradas agujas, sino el pesado borde de oro— contra su muñeca.

El soldado gritó y soltó su espada.

“Lo siento”, dijo Elowen, sin parecerlo en absoluto.

Ysmerra arrojó ceniza de raíz en polvo a las antorchas. Las llamas estallaron en dorado. Dos guardias leales a Vauston se tambalearon, tosiendo, repentinamente rodeados de humo brillante que olía a cedro, pimienta y viejos juicios de la corte.

Duquesa cargó.

Golpeó a Ferrick en la parte posterior de la rodilla con toda la fuerza moral del ganado.

Ferrick emitió un sonido que ninguna balada incluiría jamás a menos que el bardo hubiera estado bebiendo.

Brant lo desarmó con un fuerte giro y lo estampó de cara contra la pared.

“Ríndete”.

Ferrick escupió sangre. “Vauston te destripará”.

“Puede hacer cola”.

Elowen se volvió hacia los guardias restantes. “Última oportunidad. ¿Redspire o Vauston?”

El guardia más joven dejó caer su espada primero.

Luego, otro.

Luego, el resto.

Ferrick gimió contra la pared. Duquesa mordió el borde de su faja y comenzó a masticarla con visible desprecio.

Lady Ysmerra asintió. “Tiene excelentes instintos políticos”.

Elowen miró a los soldados rendidos. “Vayan a la ciudad baja. Ayuden a evacuar los túneles de la tormenta. Si alguien pregunta quién les dio la orden, díganles que fue Redspire”.

El guardia más joven hizo una reverencia. “Sí, Princesa”.

Corrieron.

Brant ató las muñecas de Ferrick con su propia faja, lo que pareció ofender a Ferrick más que los moretones.

“Estás cometiendo un error”, siseó Ferrick a Elowen. “Vauston tiene partidarios en todas partes”.

Elowen se acercó.

“Entonces puede morir popular”.

Las cejas de Lady Ysmerra se alzaron.

“Ese”, dijo ella, “fue el tono de tu abuela con el mordisco de tu madre. Muy prometedor. Ligeramente alarmante”.

Dejaron a Ferrick atado a un aro de hierro junto a la sala de la guardia, protestando ruidosamente a nadie útil.

La bajada a la bóveda esperaba más allá: una amplia escalera tallada directamente en la piedra roja de la montaña. Antiguas marcas de garras surcaban las paredes. Raíces doradas se entrelazaban por el techo, gruesas como cables, su corteza brillando con luz de brasa. Algunas permanecían cálidas y brillantes. Otras se habían ennegrecido en los bordes, con una corrupción roja que se extendía por ellas como vino derramado con intenciones maliciosas.

Elowen tocó una raíz con suavidad.

La corona bajo su brazo se calentó.

Un susurro se movió por la escalera.

No palabras.

Memoria.

Sintió la luz del sol a través de las hojas. La lluvia en la tierra profunda. Alas sobre su cabeza. La mano de una reina presionada contra la corteza. Un niño riendo bajo ramas rojas. Juramentos pronunciados. Sangre derramada. Fuego enterrado.

Luego, dolor.

La raíz se estremeció bajo sus dedos.

Elowen retiró su mano.

Ysmerra observó de cerca. “Te conoce”.

“Dolió”.

“El reconocimiento también duele, a veces”.

Descendieron.

A mitad de camino, la voz de Embermane entró en la mente de Elowen.

No a través del sonido.

A través de la corona.

Pequeña corona.

Elowen se detuvo tan abruptamente que Brant casi choca con ella.

“¿Embermane?”

Brant miró a su alrededor. “¿Dónde?”

Elowen tocó la corona. “En mi cabeza”.

Ysmerra asintió. “Bien. El viejo canal se abrió”.

Elowen frunció el ceño. “Podrías haberme advertido que el grifo podría pasearse por mi cráneo”.

No me paseé. Tu cráneo está abarrotado y mal iluminado.

Elowen casi sonrió a pesar de sí misma. “¿Cómo está la plataforma?”

Todavía unida a la montaña gracias al esfuerzo, la rabia y varios insultos que estoy guardando para después.

“Vauston se acerca a la bóveda”.

Lo sé. El Vidriosangre apesta a través de las raíces.

Ysmerra se acercó. “¿Puede oírnos?”

Elowen repitió la pregunta.

La archivista es entrometida.

“Ella dice gracias”.

Ysmerra bufó. “No lo hice”.

La voz de Embermane se agudizó. Escucha. La bóveda no se puede sellar desde arriba. Vauston ya ha despertado el anillo exterior. Debes llegar al corazón de la raíz de brasa antes de que ate la cadena a ella.

“¿Y si lo hace?”

Una pausa.

Cuando Embermane respondió, la insolencia había desaparecido.

Entonces tendré que quemar las raíces del castillo yo mismo.

Elowen sintió el significado antes de entenderlo.

“El Árbol de la Raíz de la Corona”.

Sí.

“Si quemas las raíces, el árbol muere”.

Sí.

Lady Ysmerra se quedó inmóvil a su lado.

Elowen tragó saliva. “¿Y el sello?”

El sello muere con él. El Vidriosangre quedaría enterrado bajo piedra derretida. El Castillo Redspire caería. El valle podría vivir.

Brant la miró a la cara. “¿Qué dijo?”

Elowen se lo contó.

Nadie habló durante varias respiraciones.

Luego, Lady Ysmerra ajustó su cartera. “Bueno. Evitemos la versión en la que el guardián del reino comete paisajismo de emergencia”.

Escuché eso.

“Bien”, dijo Ysmerra en voz alta. “Corran más rápido”.

Lo hicieron.

La escalera terminaba en un par de enormes puertas talladas en piedra negra y veteadas de oro. Estaban abiertas.

Más allá de ellas yacía la Bóveda de Ceniza.

No era una cámara.

Era un mundo subterráneo.

La bóveda se extendía bajo la torre central en una vasta caverna circular iluminada por ríos de ámbar fundido que fluían por canales en el suelo. Pilares de cristal rojo se alzaban como llamas congeladas, cada uno envuelto en raíces doradas que pulsaban con una luz de brasa que se desvanecía. Antiguas cadenas se cruzaban por encima, gruesas como troncos de árbol, desapareciendo en la oscuridad. En el centro lejano se encontraba el sello del corazón: una gran piedra redonda cubierta de marcas de garras, marcas de corona, patrones de raíces y el juramento original escrito en oro.

Sobre el sello, suspendida en el aire, colgaba una masa de Vidriosangre.

No una joya.

Un corazón.

Facetado, de color carmesí oscuro y latiendo lentamente.

Cada pulso enviaba luz roja a través de la caverna.

Cada pulso ennegrecía más las raíces doradas.

Vauston estaba de pie frente a él.

Su cadena de rubíes se había abierto sobre su pecho como un collar de fuego rojo, cada piedra robada conectada por hilos de magia al corazón flotante de Vidriosangre. Tenía los brazos extendidos. Sus ojos ardían. Detrás de él estaban el Consejero Harth y el Archiminero Pell, ambos pálidos, sudorosos y con un aspecto mucho menos complacido con la traición ahora que había adquirido un escenario.

El Duque Halvern no estaba allí.

Quizás la puerta oeste lo había atrapado.

Quizás todavía huía con su manga arruinada.

Quizás Duquesa lo encontraría más tarde y lo mejoraría.

Elowen entró en la caverna.

“¡Vauston!”

Él se giró lentamente.

Por un segundo, la sorpresa cruzó su rostro.

Luego, el deleite.

“Princesa”, dijo. “Trajiste la corona”.

Brant levantó su espada. “Aléjate del sello”.

El consejero Harth gimió. “Esto ha ido demasiado lejos”.

Ysmerra lo fulminó con la mirada. “Eso es lo que dicen los cobardes cuando llega la factura”.

El archiminero Pell señaló a Vauston. “Prometió el control. Dijo que el Vidriosangre podía ser contenido”.

“Puede serlo”, espetó Vauston.

El corazón de Vidriosangre latió.

Una vena roja se arrastró por su cuello.

Se encogió.

Elowen lo vio.

“Te está comiendo”.

La mandíbula de Vauston se tensó. “El poder tiene costos”.

“Sí. Y tú sigues intentando que los demás los paguen”.

Él sonrió. “Eso es liderazgo”.

Elowen miró el sello del corazón, las raíces ennegrecidas a su alrededor, el antiguo juramento brillando débilmente bajo siglos de polvo.

“No”, dijo ella. “Eso es robo con sombrero”.

Lady Ysmerra susurró: “Un poco simple, pero exacto”.

Vauston se rió. “¿Crees que la inteligencia importa aquí abajo? El grifo no puede salvarte. El consejo está dividido. La guardia es incierta. La gente está asustada. Y tú eres una niña con una corona que no te ha sido otorgada”.

Elowen desenvolvió la corona de su capa.

La luz de la bóveda golpeó sus cinco agujas.

Las raíces doradas temblaron.

El corazón de Vidriosangre latió con más fuerza.

La sonrisa de Vauston se afiló.

“Dámelo”.

“No”.

“Ni siquiera sabes cómo usarlo”.

Elowen se acercó al sello del corazón.

“Sé cómo no hacerlo”.

El rostro de Vauston se retorció.

Extendió la mano hacia ella.

La magia roja explotó por la caverna.

Brant se movió primero, arrastrando a Elowen a un lado mientras la explosión golpeaba un pilar de cristal y lo destrozaba en fragmentos fundidos. Ysmerra arrojó un pergamino con un juramento al aire y gritó tres palabras en Antiguo Redspire. El pergamino se desplegó en una barrera brillante el tiempo suficiente para desviar una segunda explosión.

Duquesa cargó contra Harth.

Harth gritó con un tono que no le hizo ningún favor a sus ancestros.

Pell intentó correr y resbaló en el polvo de cristal suelto, cayendo de espaldas con un tintineo que era casi musical.

Vauston rugió y extrajo más poder del corazón de Vidriosangre. Los hilos rojos entre su cadena y la masa suspendida se engrosaron.

Elowen sintió a Embermane en la corona de nuevo.

Lo está uniendo.

“¡Eso lo veo!”

Entonces deja de admirar lo obvio.

“¡No ayuda!”

Rara vez mi objetivo.

El sello del corazón bajo el Vidriosangre comenzó a agrietarse.

Luz dorada se filtraba de las antiguas marcas. Luz roja se abría paso.

Lady Ysmerra tomó el brazo de Elowen y la arrastró detrás de un pilar. “El juramento. Debes pronunciar el juramento real sobre la raíz de brasa”.

“¿Sin Embermane?”

“Él te reconoció a través del canal de la corona. Podría ser suficiente”.

“¿Podría?”

“La historia no es una panadería. No puedo garantizar la textura”.

Brant paró un golpe de una cadena animada por Vidriosangre que había caído del techo y comenzado a balancearse como una serpiente furiosa.

“¡Pronto estaría bien!” gritó.

Elowen miró a través de la caverna. La raíz de brasa viva más cercana se enroscaba a lo largo del lado opuesto del sello del corazón, medio dorada, medio roja. Para alcanzarla, tendría que cruzar terreno abierto bajo el corazón de Vidriosangre mientras Vauston lanzaba magia y la bóveda intentaba convertirse en un horno.

“De acuerdo”, dijo.

Ysmerra frunció el ceño. “¿De acuerdo?”

“De acuerdo es la palabra que la gente dice cuando no hay mejor opción y gritar sería una pérdida de tiempo”.

“También prometedor. Todavía alarmante”.

Elowen corrió.

Vauston la vio al instante.

“¡No!”

Lanzó ambas manos hacia adelante. Lanzó lanzas de luz roja hacia ella.

Brant se lanzó a su paso con su escudo levantado. La primera lanza golpeó y partió el escudo por la mitad. La segunda lo derribó de una rodilla. La tercera habría atravesado su pecho, pero Duquesa salió de la nada y golpeó la pierna de Vauston.

El hechizo falló, abriendo un agujero en la pared en su lugar.

Vauston pateó a la cabra.

Duquesa rodó, se levantó y pareció lo suficientemente ofendida como para iniciar una religión.

Elowen llegó al sello del corazón.

Un calor la golpeó. El corazón de Vidriosangre palpitaba arriba, enorme y terrible, cada latido vibrando en sus huesos. La corona ardía en sus manos. La raíz de brasa viva se retorcía junto al sello, su corteza dorada ampollándose bajo la corrupción roja que se extendía.

Se arrodilló y presionó la corona contra la raíz.

Luz dorada brilló.

La caverna tembló.

Vauston gritó.

No de dolor.

De negativa.

Elowen no conocía el juramento.

No por completo.

Había escuchado versiones ceremoniales. Versiones bonitas. Versiones recortadas para la paciencia pública y la capacidad de atención de los nobles. Pero el verdadero juramento fundacional era largo, antiguo y probablemente lleno de cláusulas diseñadas por personas que habían sobrevivido recientemente a una guerra mágica y habían desarrollado fuertes opiniones sobre las lagunas.

“¡Ysmerra!” gritó.

La archivista ya corría hacia ella, la cartera rebotando, las túnicas chamuscadas, las horquillas medio caídas.

Una cadena de Vidriosangre se dirigió hacia ella.

Brant la interceptó, su espada chispeando.

“¡Ve!” rugió.

Ysmerra se deslizó por la piedra junto a Elowen y abrió el libro blanco sobre el sello.

“Lee”.

El texto brilló.

Los ojos de Elowen recorrieron las palabras antiguas.

“Por corona inquebrantable—”

La corona se encendió.

“—por garra sin doblar—”

Arriba, muy lejos, a través de piedra y raíz y el castillo tembloroso, Embermane rugió.

Su voz retumbó por la bóveda como una tormenta.

La luz dorada se fortaleció.

Vauston se tambaleó.

“¡Detente!” gritó.

Elowen siguió leyendo.

“Por la raíz de brasa viva, por el aliento del valle dado, por la sangre no robada y el poder no alimentado—”

El corazón de Vidriosangre latió más rápido.

La raíz bajo la corona comenzó a brillar de oro blanco.

La corrupción roja se quemó una pulgada.

Luego otra.

Vauston se arrancó la cadena de rubíes de la garganta.

Por un momento salvaje, Elowen pensó que se estaba liberando.

En cambio, golpeó la cadena abierta contra el sello del corazón.

Los rubíes de luto robados se fusionaron con la antigua piedra.

Las joyas funerarias de la Reina Maribelle gritaron.

Elowen lo sintió a través de la corona: dolor retorcido en combustible, memoria arrastrada por la violencia, la bendición de descanso de su abuela corrompida en un gancho.

Su voz se quebró.

El juramento vaciló.

La luz roja se desbordó sobre la raíz.

Lady Ysmerra agarró la muñeca de Elowen. “No te detengas”.

“La oí”.

“Entonces responde”.

Elowen miró los rubíes robados fusionados en el sello. Las lágrimas le ardían en los ojos, pero no las dejó caer. Todavía no. Dolor para más tarde. Ira ahora. Pensar siempre.

Colocó una mano sobre la corona y otra sobre la raíz corrompida.

El dolor fue inmediato.

Le subió por el brazo como fuego y hielo trenzados por un sádico con excelente destreza.

La voz de Embermane retumbó a través de la corona.

Elowen, suéltalo.

Ella apretó los dientes.

“No”.

Te quitará tu sangre.

“Ya le quitó la suya”.

La caverna tembló.

Vauston la miró, de repente inseguro.

Elowen reanudó el juramento.

Su voz ya no era pulida.

Ya no ceremonial.

Se quebró y ardió y se hizo más fuerte con cada palabra.

“Por sangre no robada y poder no alimentado, uno el hambre bajo la piedra. Niego la mano que toma. Niego la corona que miente. Niego la pretensión del perjuro”.

La corona estalló con luz dorada.

El corazón de Vidriosangre retrocedió hacia arriba.

Vauston gritó mientras los hilos rojos que lo conectaban a él se rompían uno por uno.

Pero los rubíes de luto fusionados permanecieron en el sello.

Pulsaron una vez.

Dos veces.

Luego se abrieron.

Una forma se elevó de ellos.

Al principio fue humo.

Luego cristal rojo.

Luego armadura.

Luego un rostro.

Una figura alta se formó sobre el sello, hecha de fragmentos de Vidriosangre y antigua sombra real, llevando una corona con demasiados puntos y ninguna piedad.

Lady Ysmerra palideció.

“Oh”, susurró. “Ese bastardo”.

Elowen no apartó la vista de la figura. “¿Qué bastardo?”

“Arvath el Constructor”.

El primer Rey de Redspire abrió los ojos como rubíes fundidos.

El tirano fundador.

El hombre que había usado el Vidriosangre para conquistar el valle.

El gobernante a quien las canciones posteriores habían editado cortésmente para convertirlo en alguien con mejor postura y menos atrocidades.

Su boca de cristal se movió.

Cuando habló, la bóveda tembló.

“¿Quién pronuncia la negación sobre mi sello?”

Vauston cayó de rodillas, asombrado y tembloroso.

“Mi rey”, respiró.

Arvath volvió su mirada ardiente hacia él.

“Ladrón”.

La expresión de Vauston se derrumbó.

“Te desperté. Llevé tu poder. Yo—”

“Vestías harapos y lo llamabas dominio”.

La voz distante de Embermane retumbó por las raíces.

Todavía encantador, Arvath.

El rey de Vidriosangre sonrió.

Fue una sonrisa terrible.

Antigua.

Hambrienta.

Familiarizada con aplausos y huesos.

“Grifo”, dijo Arvath. “Vives”.

A pesar de tus mejores esfuerzos.

“Entonces baja y reverencia como te negaste una vez”.

Estoy ocupado salvando a la gente de las consecuencias estructurales de la ambición masculina.

Lady Ysmerra murmuró: “Eso debería estar grabado en algún lugar”.

La mirada de Arvath se posó en Elowen.

Ella sostenía la corona contra la raíz de brasa, su mano aún ardiendo, el juramento inconcluso.

Él la estudió como un arma que aún no había decidido si romper o usar.

“Una niña”, dijo.

El agarre de Elowen se tensó.

“Ese insulto se está volviendo obsoleto”.

“Llevas mi corona”.

“Desafortunadamente”.

“Pronuncias mi juramento”.

“Lo estoy mejorando”.

Los ojos del rey de Vidriosangre se entrecerraron.

Luego se rió.

El sonido destrozó tres pilares de cristal.

Brant arrastró a Ysmerra tras una raíz mientras llovían esquirlas. La Duquesa baló furiosamente hacia el techo, lo cual era audaz, inútil y emocionalmente correcto.

Arvath levantó una mano de cristal.

El juramento inacabado en el sello comenzó a arder en rojo.

«El sello es mío», dijo. «La corona es mía. El valle es mío. Construí Redspire a partir de ceniza y obediencia».

Elowen se levantó lentamente, manteniendo la corona pegada a la raíz.

«Construiste una prisión bajo un castillo y la llamaste legado».

«Yo creé la unidad».

«Hiciste que el miedo se comportara en filas».

Lady Ysmerra susurró: «Excelente».

La expresión de Arvath se endureció.

El corazón de Cristal de Sangre sobre él descendió, pulsando salvajemente. Una luz roja inundó la cámara. Las raíces doradas gimieron. El sello se abrió más.

Vauston, aún arrodillado, se acercó al antiguo rey. «Úsame. Puedo ayudarte a recuperar—»

Arvath ni siquiera lo miró.

Una esquirla de Cristal de Sangre salió disparada del corazón y atravesó la cadena robada de Vauston.

Vauston se arqueó hacia atrás, ahogándose mientras venas rojas se extendían por su pecho.

Elowen se estremeció.

«¡Detente!»

Arvath sonrió. «¿Sientes lástima por él?»

Ella miró a Vauston.

Su rostro se contorsionó entre el terror y la rabia. Él había causado esto. Había elegido esto. Había alimentado esto. Pero ahora el poder que había adorado lo tenía por el cuello, y ni siquiera estaba impresionado.

«No», dijo Elowen. «Te niego».

La sonrisa de Arvath se desvaneció.

La diferencia importaba.

Elowen lo sintió en la corona.

El viejo rey comprendía la lástima. La lástima podía ser explotada. La misericordia podía ser objeto de burla. El miedo podía ser devorado. ¿Pero la negación?

La negación era más antigua que las coronas.

La negación fue cómo el valle lo había sobrevivido.

Elowen tomó aliento y terminó el juramento.

«Niego la reclamación del quebrantador del juramento. Atada está el hambre bajo raíz y piedra. No ofrezco sangre robada. No tomo un trono prestado. Por corona intacta, garra sin doblar, raíz-ascua viva y aliento del valle dado, Redspire no pertenece a ningún tirano, vivo o muerto».

Las últimas palabras golpearon el sello.

La luz dorada explotó hacia afuera.

Por un momento deslumbrante, las raíces se encendieron en puro fuego de brasas. La corona se elevó de las manos de Elowen, flotando sobre el sello. El corazón de Cristal de Sangre chilló. La forma de cristal de Arvath se agrietó en el pecho.

Entonces Vauston gritó.

Se lanzó desde sus rodillas con una esquirla de Cristal de Sangre en el puño.

No hacia Elowen.

Hacia la corona.

Brant gritó.

Ysmerra lanzó un cuchillo de sello.

La Duquesa cargó.

Pero Vauston estaba demasiado cerca.

La esquirla golpeó el pináculo central de la corona.

El sonido fue leve.

Una diminuta y delicada grieta.

Casi educado.

Entonces la corona se partió con una explosión de luz roja y dorada.

La onda expansiva los lanzó a todos hacia atrás.

Elowen golpeó la piedra con fuerza. Le zumbaban los oídos. El calor la envolvió. La bóveda giró en destellos rojos y sombras rotas.

Cuando se obligó a levantarse sobre un codo, el sello del corazón estaba fracturado.

La corona yacía en dos pedazos.

Vauston estaba tendido a su lado, inconsciente o peor.

Arvath el Constructor se erguía más alto que antes, con esquirlas de Cristal de Sangre girando a su alrededor como una tormenta de cuchillos.

Arriba, el gran corazón de Cristal de Sangre se abrió.

Dentro ardía una puerta.

No a otra cámara.

A la memoria.

Guerra.

Ejércitos.

Fuego.

Un Redspire que nunca había dejado de conquistar.

El rey muerto levantó ambas manos.

Por toda la bóveda, las raíces comenzaron a ponerse rojas.

El rugido de Embermane sacudió la caverna desde muy arriba.

¡Elowen!

Ella extendió la mano hacia la corona rota.

Las dos mitades parpadearon débilmente.

Lady Ysmerra gateó hacia ella, sangrando por una sien.

«Princesa», jadeó. «La corona—»

«Lo veo».

«No». Ysmerra le agarró el brazo. «La corona nunca fue la única corona».

Elowen la miró fijamente.

La sombra de Arvath cayó sobre ellos.

«Basta», dijo el rey muerto.

Brant se puso de pie a duras penas, con la espada rota por la mitad, y aun así se interpuso entre Arvath y Elowen.

«Quédate abajo», le dijo Elowen.

«Con todo respeto», dijo Brant, levantando la espada rota, «no».

Arvath levantó una mano de cristal.

La tormenta de Cristal de Sangre se congregó.

Ysmerra acercó a Elowen y le susurró el resto al oído.

Los ojos de Elowen se abrieron de par en par.

Por encima de ellos, a través de capas de castillo, plataforma, humo y piedra gritando, Embermane soltó su agarre en el acantilado.

La plataforma de coronación comenzó a colapsar.

Y el guardián de Redspire se lanzó hacia la bóveda como un sol cayendo con asesinato en sus alas.

El Valle Que Se Negó A Ser Poseído

Embermane no cayó en la Bóveda de Cenizas.

Caer sugería accidente.

Descendió como un juicio con plumas.

Por encima de él, la plataforma de coronación dio un último y torturado gemido al soltarla, pero el camino del acantilado de abajo había sido despejado. Las órdenes del Capitán Brant habían funcionado. Las órdenes de Elowen habían funcionado. La gente de Redspire se movía a través de túneles de tormenta, cavernas de capillas y antiguos pasajes de raíces que no habían visto la luz del día desde hace tres reyes y olían fuertemente a polvo, pánico y secretos arquitectónicos.

La plataforma se derrumbó con un trueno de piedra roja.

El Árbol Raíz de la Corona se estremeció.

Y a través del antiguo pozo en el corazón del Castillo de Redspire, Embermane descendió en un fulgor de alas de marfil, melena carmesí, garras de oro y una decepción asesina absoluta.

Golpeó el suelo de la bóveda entre Elowen y Arvath el Constructor.

El impacto agrietó la piedra en un círculo limpio a su alrededor. El fuego de brasas se extendió desde sus garras, rechazando la luz de Cristal de Sangre como un amanecer que empuja a un borracho fuera de una capilla.

Arvath sonrió.

«Por fin», dijo el rey muerto.

Embermane sacudió el polvo de sus alas. «Has estado mejor».

El cuerpo de cristal de Arvath pulsaba carmesí, cada esquirla de su forma tallada de antigua guerra, antigua arrogancia y el tipo de retratos reales que hacen que todos los involucrados parezcan haber inventado personalmente el sufrimiento.

«Y te has vuelto sentimental», dijo Arvath.

«Me he vuelto selectivo».

«Ahora proteges niños».

Embermane miró hacia atrás a Elowen. «Solo a los útiles».

Elowen, aún medio tendida junto a la corona rota, tosió contra el humo. «Tocada».

Lady Ysmerra se levantó a duras penas apoyándose en la raíz de brasas, presionando una manga contra el corte en su sien. «No coquetees con la muerte, Princesa. La muerte es notoriamente pegadiza».

«No pensaba hacerlo».

«Excelente. Los planes son frágiles, pero aun así mejores que las vibraciones».

Al otro lado de la bóveda, el Capitán Brant estaba de pie con media espada, un hombro magullado y la expresión de un hombre que se había dado cuenta de que la lealtad iba a ser mucho más incómoda físicamente de lo esperado.

La cabra Duquesa se había colocado sobre el pecho del Consejero Harth.

Harth estaba vivo, aterrorizado y tomando decisiones muy cuidadosas sobre su respiración.

El Archiminer Pell estaba sentado contra un pilar con ambas manos levantadas, sudando tanto que parecía personalmente comprometido a convertirse en una fuente.

Lord Vauston yacía cerca del sello del corazón agrietado, la cadena de rubíes robada medio fusionada con la piedra, su rostro gris, sus labios moviéndose sin sonido.

Y por encima de todos ellos, el corazón de Cristal de Sangre colgaba abierto como una puerta a una historia que Redspire había intentado con mucho esfuerzo enterrar sin matarla del todo.

Arvath levantó una mano facetada.

La bóveda respondió.

Cadenas tan gruesas como troncos de árboles se agitaron en lo alto. La luz roja se arrastró por las raíces doradas. El sello del corazón se abrió más, y de él llegó el sonido de marchas: miles de botas de ningún ejército viviente, resonando desde la memoria, listas para regresar si se les daba un camino.

Elowen sintió que la corona rota tiraba hacia el sello.

Dos mitades de oro y cristal de rubí yacían en la piedra ante ella. La corona real. La corona de su abuela. La corona que Vauston había intentado robar, Arvath había intentado reclamar, y la historia aparentemente había decidido partir por la mitad porque la sutileza había hecho las maletas y se había ido de la ciudad.

El susurro de Ysmerra todavía ardía en el oído de Elowen.

La corona nunca fue la única corona.

Elowen miró más allá del metal roto.

Más allá del sello destrozado.

Más allá del corazón de Cristal de Sangre.

Miró las raíces.

El Árbol Raíz de la Corona había permanecido sobre Redspire desde antes de que existiera un castillo. Antes de que hubiera mantos reales, libros de actas del consejo, plataformas de coronación, cucharas oficiales, sobornos no oficiales y hombres con manos suaves explicando la fuerza a personas que realmente cargaban cosas.

Su copa había sombreado los primeros juramentos.

Sus raíces habían envuelto el primer sello.

La corona de metal se había hecho después.

Un símbolo.

Uno hermoso, sí.

Uno poderoso, sí.

Pero solo un símbolo.

La primera corona de Redspire había estado viva.

Y estaba muriendo a su alrededor.

Arvath avanzó, cada movimiento resonando como cristal golpeado con una espada.

«Debiste haberte quedado arriba», le dijo a Embermane. «Siempre fuiste mejor dando vueltas que eligiendo».

Embermane bajó la cabeza. «Elegí cuando me negué a inclinarme ante ti».

«Te negaste a la unidad».

«Me negué a un carnicero con afición a la construcción».

Los ojos de Arvath brillaron.

Embermane sonrió con su pico, lo que era menos una sonrisa y más una advertencia con aristas.

«Todavía sensible a la exactitud, veo».

El rey muerto golpeó.

Esquirlas de Cristal de Sangre volaron de su mano en una tormenta de cuchillos carmesí. Embermane se lanzó hacia adelante, con las alas extendidas, las garras rasgando la primera oleada. Las esquirlas se hicieron añicos contra sus plumas y estallaron en chispas rojas. Clavó una garra en el pecho de Arvath, pero el rey de cristal se disolvió alrededor del golpe, reformándose detrás de él en un torbellino de luz dentada.

Arvath bajó ambas manos.

Una cadena cayó del techo y se envolvió alrededor del ala de Embermane.

Brant gritó y corrió hacia ella.

«¡No!» gritó Elowen.

Demasiado tarde.

Brant balanceó su espada rota contra la cadena. La hoja sonó, chispeó y se rompió aún más.

A la cadena no le importó.

Brant miró lo que quedaba de su espada. «Eso fue caro».

Embermane se retorció, agarró la cadena con su pico y la arrancó con un brutal tirón. La cadena se agitó por la bóveda, aplastó un pilar de cristal rojo y se incrustó en la pared.

«Deja de hurgar en la magia antigua con cubiertos», gruñó el grifo.

Brant retrocedió. «Entendido».

La Duquesa le baló.

«Sí», murmuró Brant. «Tú también».

Elowen agarró las mitades rotas de la corona y gateó hacia la raíz de brasas vivas más cercana. Un dolor le atravesó la palma donde el borde dorado le había cortado la piel, pero la raíz se iluminó cuando su sangre la tocó.

No rojo.

Oro.

Ysmerra lo vio.

«Bien», dijo, con la voz ronca. «Libremente entregada. No robada».

«¿Cuánto necesita?», preguntó Elowen.

«Preferiblemente menos que todo».

«Eso no es una medida».

«Me entrenaron en registros, no en sangrías heroicas».

Arvath se volvió bruscamente hacia ellas.

Su mirada se fijó en la mano de Elowen.

Por primera vez, algo parecido a la preocupación cruzó su rostro de cristal.

Embermane lo notó.

«Ah», dijo el grifo. «Ahí está».

La expresión de Arvath se endureció. «Silencio».

«Temes la sangre que no puedes robar».

«No temo a nada».

«Dijo todo tirano momentos antes de convertirse en arqueología».

Arvath rugió.

El corazón de Cristal de Sangre pulsó violentamente en lo alto. La puerta roja dentro de él se ensanchó, y de esa abertura salieron sombras con forma de soldados. No carne. No fantasmas exactamente. Recuerdos afilados en armas. Hombres y mujeres de las Guerras de Ceniza, atados al Cristal de Sangre, sin rostro bajo viejos cascos y armaduras de cristal.

Cayeron en la bóveda uno por uno.

Brant inhaló lentamente. «Eso parece injusto».

Lady Ysmerra metió la mano en su bolso. «La historia suele serlo».

Lanzó tres pergaminos de juramento al aire. Se abrieron, formando brillantes anillos dorados por el suelo de la bóveda.

«¡Párense dentro de esos!», gritó.

Brant se movió hacia un anillo. Pell se arrastró a otro con tal velocidad que la cobardía se pareció brevemente al atletismo. Harth intentó moverse, pero la Duquesa permaneció sobre su pecho.

«Cabra», jadeó Harth. «Por favor».

La Duquesa no negociaba con la traición.

Ysmerra chasqueó los dedos. «Duquesa».

La cabra resopló, se bajó de él y trotó hacia el tercer anillo. Harth gateó tras ella, lo que no mejoró su dignidad pero lo mantuvo con vida.

Los soldados de Cristal de Sangre golpearon los anillos y retrocedieron, silbando en silencio. Sus espadas raspaban contra las barreras brillantes.

Brant miró el anillo bajo sus botas. «¿Cuánto duran estos?»

Ysmerra abrió otro pergamino con los dientes. «Depende de cuánto respeten los muertos el papeleo».

«¿Históricamente?»

«Mal».

Elowen presionó las mitades de la corona contra la raíz viva. La luz dorada parpadeó entre ellas, débil e incierta.

«Necesito el juramento», dijo.

Ysmerra se deslizó a su lado, empujando el libro blanco hacia adelante. «No el viejo».

Elowen la miró. «¿Qué?»

«El viejo todavía lo nombra». Ysmerra asintió hacia Arvath. «Su reclamo está trenzado en la primera atadura. Así es como respondió cuando Vauston rompió el sello. Su nombre nunca fue completamente eliminado. Fue elogiado en la historia, suavizado en canciones, pulido en tonterías de fundador. Le dejamos una puerta al bastardo y lo llamamos tradición».

Elowen miró la escritura brillante.

«Entonces, ¿qué digo?»

Los ojos de Ysmerra se encontraron con los suyos.

«Un nuevo juramento».

«¿Puedo hacer eso?»—

«Estás junto a la corona viva, sosteniendo la corona de metal rota, reconocida por el guardián, presenciada por la guardia, los registros y…»

Miró a la Duquesa.

La cabra estornudó directamente sobre Harth.

«...la cabra».

Harth hizo un ruido ahogado. «Seguramente la cabra no cuenta».

Ysmerra lo miró fijamente. «Encuéntrame la cláusula que excluya a las cabras».

Harth sabiamente se calló.

Elowen volvió a mirar a Embermane.

Luchó contra Arvath bajo el corazón de Cristal de Sangre, una tormenta de fuego y cristal. Su ala sangraba luz de brasas. Sus garras habían tallado profundas marcas en el suelo de la bóveda. Aun así, cada vez que Arvath intentaba girarse hacia Elowen, Embermane estaba allí.

El grifo le estaba dando tiempo.

El tiempo era caro.

Y la factura se estaba poniendo fea.

Elowen respiró hondo.

Colocó una mitad de la corona rota sobre la raíz.

Luego la otra.

La raíz las envolvió.

El oro no se reparó.

En cambio, la madera viva separó las piezas y las sostuvo como dos manos abiertas.

Elowen entendió.

La corona no estaba destinada a ser reparada.

No como estaba.

Algunas cosas, una vez rotas honestamente, no deben ser forzadas a la forma que las hizo fallar.

Arvath lanzó a Embermane hacia atrás. El grifo golpeó un pilar con la suficiente fuerza para partirlo desde la base hasta el techo. Llovieron esquirlas rojas. Embermane se tambaleó, sacudió la cabeza y escupió un trozo roto de Cristal de Sangre.

«Sabe a monarquía», dijo. «Seco. Amargo. Demasiado seguro de sí mismo».

Arvath levantó ambas manos hacia el corazón de Cristal de Sangre. «Basta».

El corazón respondió.

El cuerpo de Vauston se sacudió hacia arriba desde el suelo, suspendido por hilos rojos todavía enredados en la cadena de rubíes robada.

Sus ojos se abrieron de par en par.

«No», jadeó.

Arvath no lo miró. «Querías un trono. Sirve a uno».

Una luz roja se derramó sobre Vauston.

Él gritó.

Elowen se estremeció.

Ysmerra le agarró el hombro. «No dejes que te haga ver lo incorrecto».

«Lo está matando».

«Está tratando de hacer que tu misericordia interrumpa tu deber».

La mandíbula de Elowen se tensó.

Vauston había robado de la tumba de su abuela. Había mentido, tramado, sobornado, despertado un horror enterrado y casi alimentado el valle a un tirano muerto porque quería una silla con mejor iluminación.

Pero todavía estaba vivo.

Y Arvath lo estaba usando.

Elowen miró la raíz bajo sus manos.

«No sangre robada», susurró.

Luego, más fuerte.

«No sangre robada».

La raíz se encendió.

Elowen se puso de pie.

Sus rodillas temblaron, pero se puso de pie.

«¡Arvath!»

El rey muerto se giró.

«Estoy cansado de que los niños me interrumpan».

«Entonces deja de comportarte como una advertencia para ir a la cama».

La cabeza de Embermane se levantó.

Incluso herido, incluso sangrando, parecía encantado.

«Esa fue buena».

La cara de cristal de Arvath se endureció de rabia.

Elowen pisó el sello del corazón.

La piedra agrietada ardía bajo sus botas. La luz dorada y roja brotó alrededor de sus tobillos. Arriba, Vauston colgaba de hilos de Cristal de Sangre, ahogándose. Alrededor de la bóveda, soldados de sombra raspaban los anillos de juramento. Las raíces gimieron en lo alto.

Elowen extendió su mano cortada sobre la raíz de brasas vivas.

«No hablo por ninguna conquista», dijo.

La bóveda tembló.

Los ojos de Arvath se entrecerraron.

«No hablo por ningún trono robado. Ningún hambre enterrada. Ningún fundador pulido por cobardes con tinta».

Lady Ysmerra susurró: «Oh, me quedo con eso».

Elowen continuó.

«Por la corona que vivió antes del metal, por la garra que guarda pero no se arrodilla ante la corrupción, por la raíz que recuerda lo que los reyes intentaron borrar—»

Las raíces de la Raíz Corona se encendieron en oro.

Embermane dio un paso adelante, sacudiéndose el polvo del pilar roto. Bajó la cabeza, lenta y deliberadamente.

No al viejo rey.

No a la corona rota.

A Elowen.

Completamente.

La reverencia que Redspire había esperado.

La reverencia que Vauston había exigido.

La reverencia que Arvath nunca se había ganado.

No se sintió como sumisión.

Se sintió como reconocimiento.

Un guardián viendo a una gobernante que no quería poseer el valle, solo responder a él.

Una luz dorada brotó de la frente y las garras de Crin de Braza, recorriendo el sello del corazón para encontrarse con las raíces debajo de la mano de Elowen.

Ysmerra se mantuvo de pie a pesar de la sangre en su rostro.

“Testimoniado por los Registros de Redspire”, declaró.

Brant salió de su defectuoso anillo de juramento, ignorando la hoja de Sangre de Cristal que cortó su armadura.

“Testimoniado por la Guardia de Redspire.”

Duquesa saltó sobre el estómago de Harth de nuevo y baló con tremenda autoridad.

Ysmerra levantó un dedo. “Testimoniado por la guardiana de pececillos de plata designada de los archivos subterráneos”.

Harth jadeó, “Esto no puede ser legalmente vinculante”.

“Absolutamente puede serlo”, dijo Ysmerra. “Y si sobrevives, te mostraré la nota a pie de página”.

La voz de Elowen se hizo más fuerte.

“No reclamo a nadie como propiedad. No reclamo sangre como combustible. No reclamo ningún trono sobre el valle, solo el deber debajo de él”.

Las mitades de la corona rota se derritieron en luz dorada.

La raíz viviente bebió la luz, luego la empujó hacia afuera en un anillo brillante.

Arvath se tambaleó.

“No”.

La palabra resonó en la bóveda.

Elowen levantó la barbilla.

“Redspire no pertenece a ningún tirano, vivo o muerto”.

El corazón de Sangre de Cristal gritó.

Su entrada parpadeó.

A través de ella, los ejércitos en marcha vacilaron.

Las últimas palabras de Elowen resonaron a través de la raíz, la piedra, la corona, la garra y cada juramento oculto bajo el castillo.

“Redspire se pertenece a sí mismo”.

La luz dorada explotó.

No hacia afuera como una explosión.

Hacia arriba.

A través de las raíces.

A través del castillo.

A través de la plataforma de coronación destrozada.

A través del Árbol Raíz Corona.

Arriba, donde los ciudadanos asustados observaban desde las bocas de las cavernas y los caminos distantes, el árbol herido estalló en flores de brasas. Sus ramas quemadas resplandecían con miles de flores rojo dorado, cada una tan brillante como un pequeño sol. Todo el valle resplandecía debajo.

En la bóveda, los soldados de las sombras se disolvieron.

Los anillos de juramento se derrumbaron en chispas inofensivas.

La corrupción roja huyó de las raíces, marchitándose donde la luz dorada la tocaba.

Vauston se soltó de los hilos de Sangre de Cristal.

Brant lo atrapó antes de que cayera al suelo, porque Brant, al parecer, estaba decidido a ser decente incluso cuando era inconveniente y un poco molesto.

Arvath aulló.

Su cuerpo de cristal se resquebrajó de la corona al pecho.

“¡Yo construí este reino!”, rugió.

Crin de Braza se puso al lado de Elowen. “Tú construiste una jaula”.

“¡Les di orden!”

Elowen lo miró sin inmutarse. “Les diste miedo y les enseñaste a usar una corona”.

Arvath intentó alcanzar el corazón de Sangre de Cristal, pero las raíces doradas se movieron primero.

Se envolvieron alrededor de la masa carmesí suspendida, apretando, quemando, atando. El corazón se agitó. Volaron fragmentos. Uno cortó el hombro de Crin de Braza. Otro golpeó la piedra junto a Ysmerra. Un tercero voló hacia la cara de Elowen.

Duquesa saltó.

La cabra golpeó a Harth con la cabeza tan fuerte que rodó hacia Elowen, desviándola lo suficiente como para que el fragmento fallara y se incrustara en el suelo.

Harth gimió. “¿Eso fue heroísmo?”

Ysmerra miró a Duquesa. “Indirectamente”.

Duquesa pareció satisfecha.

Arvath intentó avanzar, pero las raíces le sujetaron los tobillos.

Miró hacia abajo, sorprendido.

“Yo soy el fundador”.

Las raíces subieron por sus piernas.

“Yo soy la primera corona”.

Las raíces le envolvieron el torso.

“Yo soy Redspire”.

Elowen se acercó lo suficiente como para ver su reflejo en su rostro de cristal resquebrajado.

“No”, dijo. “Fuiste el primer problema”.

El pico de Crin de Braza se curvó.

“Ella sí tiene política”.

Arvath se abalanzó una última vez.

Elowen no se movió.

Crin de Braza sí.

El grifo golpeó con ambas garras, inmovilizando al rey muerto contra el sello del corazón mientras las raíces se apretaban a su alrededor. Arvath gritó, y el corazón de Sangre de Cristal de arriba se hizo añicos en mil fragmentos carmesíes.

Por un segundo terrible, pareció que los fragmentos explotarían en la bóveda.

Entonces las raíces vivas se abrieron.

Se tragaron cada fragmento.

Los canales fundidos en el suelo se volvieron dorados.

La entrada roja se derrumbó hacia adentro con un sonido como el de una guerra que se pliega y se cierra.

El cuerpo de Arvath se rompió bajo las garras de Crin de Braza. Su corona se hizo añicos al final, estallando en polvo que parecía casi hermoso hasta que Elowen recordó cuántas personas habían sufrido bajo el hombre al que estaba unido.

La bóveda quedó en silencio.

No en paz.

Todavía no.

Pero ya no hambrienta.

Crin de Braza se paró sobre el sello del corazón, con el pecho agitado, las plumas quemadas, la melena carmesí atenuada en los bordes. Se veía magnífico, maltratado y extremadamente listo para ser grosero con alguien.

Lady Ysmerra exhaló y se sentó pesadamente en el suelo.

“Estoy demasiado vieja para revisiones fundamentales”.

Brant bajó a Vauston a la piedra. El ex regente estaba vivo, apenas consciente, y despojado de todo brillo, todo hechizo, todo rastro prestado de grandeza. Sin la Sangre de Cristal, el manto y la falsa corona, se veía mucho más pequeño.

No inofensivo.

Pequeño no era lo mismo que inofensivo.

Pero el tamaño de su ambición ya no coincidía con el tamaño de su cuerpo, y eso era humillante de una manera que ningún castigo judicial podría mejorar.

Vauston abrió los ojos.

Miró a Elowen.

Luego a Crin de Braza.

Luego a la piedra del corazón sellada, ahora envuelta en una raíz dorada.

“Lo arruinaste todo”, susurró.

Elowen se agachó a su lado.

“No”, dijo ella. “Confundiste todo con tuyo”.

Frunció el labio. “¿Crees que te aceptarán? Una chica. Una corona rota. Un castillo medio agrietado. Un consejo lleno de hombres que ya dudan de ti”.

Elowen miró las raíces brillantes.

Luego a Brant.

Luego a Ysmerra.

Luego a Duquesa, que había comenzado a masticar la esquina del manto rasgado de Vauston con el odio casual de una revolucionaria experimentada.

“Que duden”, dijo Elowen. “Parece que eso los vuelve descuidados”.

Vauston no tuvo respuesta para eso.

Lo cual fue bueno, porque nadie había pedido más Vauston.

El archiminero Pell levantó una mano temblorosa desde el pilar.

“¿Princesa?”

Brant se giró bruscamente. “Cuidado”.

Pell tragó saliva. “Puedo mostrar de dónde vinieron los fragmentos de Sangre de Cristal. La antigua veta oeste. Vauston nos hizo reabrirla. Puede que haya más”.

Elowen se puso de pie.

“Le mostrarás todo a Lady Ysmerra”.

“¿Y luego?”

Ysmerra le sonrió.

Pell palideció aún más.

“Entonces”, dijo Elowen, “ayudarás a sellarlo, documentarlo y testificar públicamente”.

Harth emitió un pequeño sonido húmedo bajo la vigilancia de Duquesa.

“¿Públicamente?”

Elowen lo miró. “Sí”.

“Pero las reputaciones—”

“Deberías haber pensado en eso antes de invertir en robo de tumbas y joyas de la muerte”.

Ysmerra asintió. “Conciso. Preciso. Comercializable”.

Crin de Braza se apartó del sello del corazón. Las raíces doradas pulsaron una vez bajo sus garras, luego se calmaron.

Elowen se volvió hacia él.

“¿Se acabó?”

El grifo miró la Sangre de Cristal sellada, la bóveda agrietada, las raíces heridas, los canales rotos, los dos traidores, el falso rey inconsciente, el capitán sangrante, el exhausto archivero y la cabra que parecía estar ganando la guerra que ella personalmente había declarado contra la tela.

“No”, dijo él.

Los hombros de Elowen cayeron.

“Por supuesto que no”.

“El problema inmediato del tirano ancestral ha terminado”.

“Eso es algo”.

“El daño estructural, la podredumbre política, los juicios penales, la restauración de las raíces, el pánico público, la purga del consejo, el sellado de la bóveda y la escasez de pasteles persisten”.

Elowen cerró los ojos. “¿Escasez de pasteles?”

Brant hizo una mueca. “Las cocinas evacuaron temprano”.

Lady Ysmerra pareció realmente alarmada por primera vez. “¿Todas ellas?”

“La mayoría”.

Crin de Braza bajó la cabeza hacia Vauston. “Añade eso a sus cargos”.

“¿Poner en peligro los pasteles?”, preguntó Brant.

“Delito capital en espíritu”.

Elowen casi se ríe.

Salió ronca y cansada, pero real.

Entonces la bóveda tembló de nuevo.

Todos se quedaron inmóviles.

Las raíces doradas se movieron, esta vez no por dolor, sino con lenta intención. Se movieron alrededor de los pedazos de la corona rota, las últimas motas de oro derretido y las raíces que habían aceptado la sangre de Elowen. Del sello del corazón surgió una delgada rama de madera de brasa viviente.

Creció hacia arriba, rizándose, brillando, tomando forma en el aire.

No en la vieja corona.

En algo nuevo.

Una estrecha diadema de madera de brasa y rubí con vetas doradas, delicada pero viva, con cinco pequeños puntos parecidos a hojas en lugar de duras espigas de cristal. Flotó ante Elowen, cálida y brillante.

Nadie habló.

Hasta Duquesa dejó de masticar.

La diadema se posó en las manos de Elowen.

No pesaba casi nada.

De alguna manera, eso la hacía más pesada.

Ysmerra inclinó la cabeza.

Brant se arrodilló.

Pell le siguió de inmediato, tal vez por asombro, tal vez por instinto de supervivencia. Harth intentó arrodillarse, pero Duquesa seguía de pie sobre una parte de él, así que se conformó con parecer sumiso e incómodo.

Crin de Braza volvió a hacer una reverencia.

Completamente.

Allí, en la Agrietada Bóveda de Ceniza bajo el castillo herido, rodeada de raíces, traidores, hollín, armas rotas y una cabra con una autoridad legal preocupante, Elowen recibió la corona que Redspire había elegido para sí misma.

No se la puso inmediatamente.

En cambio, miró a Crin de Braza.

“¿Ahora tengo que dar un discurso?”

“Eventualmente.”

“¿Puede ser corto?”

“Ningún gobernante ha pronunciado un discurso corto cuando ha tenido la oportunidad”.

“Entonces yo seré la primera”.

El ojo ámbar de Crin de Braza brilló. “Revolucionaria”.

Elowen se colocó la diadema viviente en la cabeza.

La bóveda se llenó de luz dorada.

Muy arriba, las campanas de Redspire comenzaron a sonar de nuevo.

Esta vez, sonaron por elección propia.

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Al atardecer, la mayoría de Redspire sabía tres cosas.

Primero, Lord Vauston Merevale no había sido coronado rey.

Segundo, la Reina Elowen había emergido de debajo del castillo llevando una corona viviente nacida del propio Árbol Raíz Corona, lo que iba a causar un caos absoluto entre joyeros, historiadores y cualquiera que ya hubiera bordado la antigua corona en estandartes.

Tercero, el Grifo Crin de Braza se había referido públicamente a seis miembros del alto consejo como “moho decorativo”, y nadie fue lo suficientemente valiente como para decirle que esa frase no estaba legalmente reconocida.

El castillo no cayó.

No del todo.

La torre central se agrietó, la plataforma de coronación había desaparecido, la escalera occidental se había derrumbado en un montón dramático, y una torre se inclinaba en un ángulo que todos acordaron describir como “temporal” porque decir “ominoso” ponía nerviosos a los sirvientes.

El Árbol Raíz Corona sobrevivió.

Su tronco estaba quemado. Muchas ramas se habían vuelto negras. Pero al final de cada extremidad herida, pequeñas flores de brasas brillaban en el crepúsculo, tan tercas como la esperanza y el doble de curiosas.

La gente se reunió debajo de ella después de que las trompetas de evacuación finalmente se callaron.

Los granjeros vinieron con hollín en sus mangas. Los mineros vinieron con polvo en el pelo. Los panaderos vinieron llevando los pasteles supervivientes en cestas custodiadas, porque la civilización es frágil y debe ser protegida con glaseado. Los guardias se alinearon en los escalones inferiores. Los sacerdotes susurraron oraciones. Los niños estiraron el cuello para ver al grifo posado sobre el arco roto.

Elowen se paró donde la plataforma de coronación había comenzado una vez, no en un trono, no bajo un dosel, sino sobre piedra agrietada junto a las raíces vivas.

Lady Ysmerra estaba detrás de ella con tres libros de contabilidad, dos tinteros y la expresión de una mujer preparándose para hacer que la historia se arrepintiera de ser vaga.

El Capitán Brant estaba a su derecha, con un brazo vendado, la armadura abollada, la espada reemplazada por una hoja de guardia temporal que parecía avergonzada de estar involucrada después de lo que la anterior había pasado.

Duquesa se paró cerca del frente porque la multitud se había abierto a su alrededor sin que se lo pidieran.

Alguna autoridad simplemente se anuncia a sí misma.

Vauston, Harth, Pell y los conspiradores capturados habían sido puestos bajo guardia en el granero este, que actualmente era el único edificio seguro que no estaba agrietado, maldito o lleno de evacuados. Vauston había exigido aposentos nobles. Había recibido una manta, agua y un cubo.

A esto se le llamó misericordia.

También se le llamó hilarante.

Cuando la multitud se calmó, Elowen dio un paso al frente.

La diadema viviente brillaba suavemente en su frente.

Se había lavado la sangre de la mano, pero una fina línea dorada permanecía donde la raíz había aceptado su juramento. Ya no le dolía. Pulsaba débilmente cuando miraba el árbol, como si el valle se aclarara la garganta.

Elowen respiró hondo.

Luego otra vez.

Se había imaginado este momento antes, de la manera privada y tonta en que los niños imaginan cosas imposibles. Se había imaginado una gran coronación. Trompetas. Seda. Su abuela sonriendo. La corona colocada suavemente en su cabeza mientras todos veían, finalmente, que ella estaba lista.

En cambio, tenía hollín en las botas, moretones en ambas rodillas y una cabra en la primera fila.

Honestamente, se sentía más honesto.

“Pueblo de Redspire”, dijo.

El valle escuchó.

“Hoy, Lord Vauston intentó robar la corona, despertar la Sangre de Cristal y alimentar este valle a un rey muerto”.

Un murmullo recorrió la multitud.

Crin de Braza se inclinó hacia Ysmerra y susurró: “Un comienzo fuerte”.

Ysmerra le susurró a su vez: “Necesita referencias”.

Elowen continuó. “No actuó solo. Aquellos que lo ayudaron serán juzgados públicamente. Sus nombres, pagos, órdenes y excusas serán registrados y leídos en voz alta para que todos puedan escucharlos”.

La multitud se agitó.

Algunos rostros se endurecieron.

Otros palidecieron.

Algunos nobles de repente descubrieron pájaros en el cielo dignos de estudio.

“Durante demasiado tiempo”, dijo Elowen, “Redspire ha tratado su peor historia como una habitación cerrada. Dejamos cosas peligrosas en la oscuridad y confiamos en que hombres importantes no encontrarían las llaves”.

Hizo una pausa.

Luego añadió: “Eso fue estúpido”.

El silencio duró medio latido.

Entonces alguien se rio.

Luego varias personas.

Luego la mitad del valle.

Crin de Braza parecía encantada.

“Una reina con política y adjetivos”, murmuró.

Elowen dejó que la risa pasara.

“La Bóveda de Ceniza será sellada de nuevo, pero no olvidada. Sus registros se harán públicos. El Árbol Raíz Corona será cuidado por jardineros, mineros, sacerdotes y archiveros juntos. Ningún gobernante, consejero o pequeño parásito reluciente con un título decidirá nunca más solo qué poder puede ser enterrado bajo nuestros hogares”.

Lady Ysmerra asintió bruscamente.

El Capitán Brant también.

Varios mineros gritaron primero.

Luego los agricultores.

Luego la ciudad baja.

Para cuando los nobles se unieron, fue principalmente porque no aplaudir se había vuelto socialmente peligroso.

Elowen levantó una mano.

“Me dijeron que era demasiado joven para gobernar”.

La multitud volvió a calmarse.

“Quizás soy demasiado joven para saber todas las respuestas. Pero hoy aprendí que muchos hombres mayores tampoco las saben. Simplemente son más ruidosos, tienen más fondos y son peores para disculparse”.

Crin de Braza hizo un sonido de chasquido complacido.

“Así que aquí está mi primer decreto”, dijo Elowen. “El consejo de emergencia está disuelto”.

Un jadeo colectivo recorrió la sección noble.

Era un sonido encantador.

Como cortinas rasgándose en una mansión encantada.

“Se formará un nuevo consejo con representantes de los acantilados, las minas, los huertos, los barrios del río, la guardia, los archivos y las cavernas de la capilla. Ningún puesto será heredado. Ningún voto será comprado. Ninguna reunión sobre cucharas durará más de lo necesario”.

El archipreste Soltren cerró los ojos en señal de gratitud.

En algún lugar de la multitud, un mayordomo de cocina comenzó a llorar suavemente.

Elowen miró a Crin de Braza.

“Y a ningún guardián de Redspire se le ordenará hacer una reverencia”.

Todos los ojos se volvieron hacia el grifo.

Crin de Braza miró a la multitud, iluminada por el sol y terrible.

Entonces, con teatral lentitud, inclinó la cabeza ante la Reina Elowen una vez más.

El valle estalló.

Vítores rodaron desde los acantilados del castillo hasta el río ámbar. Campanas sonaron. Niños gritaron. Cuervos se dispersaron del Árbol Raíz Corona, furiosos porque alguien más había sido más ruidoso que ellos.

Elowen sonrió.

No porque todo estuviera arreglado.

No lo estaba.

El castillo estaba agrietado. El consejo estaba podrido. La bóveda necesitaba ser sellada. La gente estaba asustada. Las viejas historias tenían dientes. El futuro de Redspire parecía desordenado, peligroso y probablemente lleno de reuniones.

Pero era suyo.

Y por primera vez ese día, el valle respiró sin algo hambriento respirando debajo.

---

En las semanas siguientes, Redspire se convirtió en un reino de reparaciones.

Los albañiles reconstruyeron el arco roto.

Los jardineros envolvieron las extremidades quemadas de la Raíz Corona en un paño curativo empapado con hierbas de río.

Los mineros sellaron la veta oeste bajo la supervisión de Ysmerra, lo que significaba que cada carro, cincel, antorcha y descanso para almorzar sospechoso se documentaba por triplicado.

La antigua Bóveda de Cenizas fue cerrada de nuevo, pero no borrada. Una nueva cámara fue construida encima, abierta a eruditos, testigos y cualquiera dispuesto a leer advertencias más largas que su propio ego.

Sobre la entrada, la Reina Elowen ordenó tallar una sencilla inscripción en piedra roja:

El poder oculto sin memoria se convierte en hambre.

Debajo, Embermane añadió su propia nota arañada con garras:

No toquen el maldito vidrio asesino, idiotas decorativos.

Ysmerra se opuso a la informalidad.

Luego admitió que era más claro.

El juicio de Vauston duró nueve días.

Intentó la dignidad el primer día, la indignación el segundo, el victimismo político el tercero y los desmayos el cuarto. Para el quinto, Duchess había sido traída como testigo simbólico y Vauston dejó de hacer contacto visual con la mesa de la fiscalía.

Fue declarado culpable de traición, robo de tumbas, vinculación ilegal de Cristalsangre, conspiración contra la corona, intento de consumo mágico en todo el valle y puesta en peligro imprudente de pasteles.

El último cargo era ceremonial.

La multitud aún abucheó más fuerte por ello.

Su sentencia no fue la muerte. Elowen se negó a alimentar a Redspire con otro cadáver dramático para que futuros tontos lo romanticizaran. En cambio, Vauston fue despojado de su título, propiedades y cada rubí que había tocado. Fue enviado a la cantera del monasterio del norte, donde pasaría el resto de sus días cortando piedra para puentes públicos bajo vigilancia, sin pago, sin elogios y obligado a escuchar cada mañana a un monje leer en voz alta los decretos de caridad de la Reina Maribelle.

Embermane llamó a esto "demasiado amable, pero estéticamente satisfactorio".

El Consejero Harth testificó a fondo después de enterarse de que Duchess estaría presente ante cualquier negativa. El Archimandril Pell entregó mapas de cada veta oculta y pasó la siguiente década reparando las leyes de seguridad minera con el entusiasmo de un hombre que había visto el fantasma fundador de un Cristalsangre y decidió que ahora las regulaciones eran atractivas.

El Duque Halvern fue capturado en la puerta oeste cuando su manga rota se enganchó en la cresta de su propio carruaje. Esto deleitó tanto al público que los niños empezaron a jugar a un juego llamado "Corre, Duque, Corre", que consistía en atar cintas a los postes de las cercas y caerse dramáticamente.

La Reina Elowen no lo prohibió.

Tenía muchas responsabilidades.

Evitar las burlas históricamente precisas no era una de ellas.

En cuanto a Embermane, regresó a su percha sobre Redspire, aunque se quejó amargamente de que el nuevo arco carecía del "ángulo de melancolía adecuado".

“Podemos reconstruirlo más alto”, ofreció Brant una tarde.

“Más alto no es lo mismo que melancólico.”

“Informaré a los albañiles.”

“Usa palabras sencillas. Todavía llaman al último diseño 'majestuoso'. Era claramente defensivo con matices de desprecio.”

Brant asintió solemnemente, porque para entonces había aprendido que discutir con Embermane era como pulsear con el clima.

Elowen a menudo subía a la terraza de Crownroot al atardecer. La diadema viviente descansaba en su frente durante la corte y se arraigaba en un cuenco de tierra tibia por la noche, porque aparentemente incluso las coronas necesitaban dormir si eran parte de un árbol.

En una de esas tardes, encontró a Embermane observando el valle. Redspire brillaba en capas de tejados ámbar, acantilados rubí, humo de huertos y luz de río. El castillo reparado aún tenía cicatrices, pero ahora eran cicatrices honestas. Las que advertían, enseñaban y ocasionalmente hacían que los diplomáticos visitantes se comportaran.

Elowen se apoyó en la piedra tibia junto a él.

“Sabías que la vieja corona podía romperse.”

“Todo lo que es rompible puede romperse.”

“Eso no es una respuesta.”

“Lo es. No te gusta porque tiene forma de hecho.”

Ella lo miró. “¿Mi abuela lo sabía?”

Embermane permaneció en silencio por un momento.

El viento se movía a través de su melena carmesí.

“Ella sospechaba”, dijo. “Maribelle sabía que la corona era demasiado pesada con viejos nombres. Esperaba que hicieras algo más ligero.”

Elowen tocó la diadema viviente.

“Podría haberlo mencionado.”

“Ella confió en ti.”

Elowen tragó saliva.

“Eso tampoco es una respuesta.”

“No,” dijo Embermane con más suavidad. “Pero es verdad.”

Debajo de ellos, la campana del nuevo salón del consejo sonó. No las grandes campanas reales. Una más pequeña. Práctica. Ligeramente nasal. Convocaba a representantes de huertos, minas, guardianes de ríos, archivos, guardias y cavernas de capillas para discutir sobre reparaciones de puentes.

Elowen gimió.

“Tengo que ir a escuchar a tres hombres debatir el grosor de la piedra.”

“Tira a uno por la ventana.”

“No.”

“Una ventana pequeña.”

“Aun así, no.”

“Eres menos divertida que tu abuela.”

Elowen sonrió. “Ella reorganizó un consejo de guerra con un cucharón de sopa.”

“Exacto.”

“Yo disolví un gobierno bajo un árbol en llamas.”

Embermane lo consideró.

“Aceptable.”

Ella comenzó a bajar las escaleras, luego se detuvo.

“¿Embermane?”

“¿Sí, pequeña corona?”

“Si alguna vez empiezo a sonar como Arvath…”

El grifo volvió su ojo ámbar hacia ella.

“Morderé el trono por la mitad.”

Elowen asintió. “Bien.”

“Posiblemente mientras estás sentada en él.”

“Menos bien.”

“Motivador.”

Entonces ella se rió, esta vez de verdad, y el sonido se propagó por la terraza en el aire de la tarde.

Embermane la vio descender hacia el salón del consejo, su corona viviente brillando suavemente, los hombros cuadrados bajo un manto que aún no había aprendido su forma, pero lo haría.

Redspire no había sido salvada por la edad.

Ni por la tradición.

Ni por coronas, consejos, bóvedas, fundadores, o hombres que confundían el volumen con la sabiduría.

Había sido salvada por la negativa.

Por una chica que no permitió que el dolor se convirtiera en una correa.

Por un archivero que guardaba recibos lo suficientemente afilados como para hacer sangrar la historia.

Por un capitán que aprendió que la lealtad no era obediencia.

Por una cabra con excelente sentido de la oportunidad.

Y por un grifo que se había negado a inclinarse hasta que alguien finalmente entendió que gobernar Redspire no significaba poseerlo.

Muy abajo, las flores de brasas se abrieron en el Árbol Raíz de la Corona, cada flor brillante contra el crepúsculo.

El valle brillaba debajo de ellas.

No conquistado.

No silencioso.

No ordenado.

Pero vivo.

Y muy por encima de todo, Embermane se acomodó en su arco en ruinas, metió una garra dorada debajo de sí y observó Redspire con la insoportable dignidad de una criatura que había tenido razón todo el maldito tiempo.

 

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The Embermane Griffin of Redspire Valley trae al feroz guardián de Redspire en forma coleccionable, con todo ese plumaje carmesí, el drama del castillo resplandeciente y la actitud de grifo de "Definitivamente juzgaré tu linaje" intactos. La obra de arte está disponible como impresión en lienzo, impresión enmarcada, impresión en madera y impresión acrílica para cualquiera que quiera que la bestia celestial más descarada de Redspire cuide sus paredes. Para una dosis más práctica de problemas míticos, también viene como un rompecabezas, perfecto para reconstruir el valle un dramático fragmento a la vez, o como una tarjeta de felicitación cuando solo un grifo majestuoso y una cantidad sospechosa de juicio real son suficientes.