comedic dragon

Contes capturés

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par Bill Tiepelman

Balances câlines

Des fleurs, de l'ennui et des griffes émoussées Snuggle Scales n'était pas son vrai nom. Aucun dragon digne de ce nom n'aurait éclos avec un nom digne d'un doudou pour enfant. Non, elle était née sous le nom de Flareth Sparkfang III , un nom qui imposait le respect, la crainte, et à tout le moins, une musique un tant soit peu dramatique. Mais tout a basculé lorsqu'elle a dégringolé – au sens propre du terme – hors de sa grotte douillette et a atterri le derrière en premier dans un lit de fleurs de cerisier, les ailes emmêlées et les griffes pointées vers le ciel, telle une crotte de pain ratée et rebelle. C’est alors que les gnomes de la forêt l’ont trouvée. Tous les soixante-treize. « OH MON DIEU, ELLE A DES ORTEILS ! » hurla l’un d’eux d’une voix stridente. « ET REGARDEZ SON PETIT VENTRE TOUT DOUX ! » s’exclama un autre, déjà en train de crocheter un nœud rose, à bout de souffle. Le vote pour la rebaptiser « Écailles Câlines » fut unanime. On n’entendit plus jamais parler de Flarespark-machin, sauf peut-être de son thérapeute (un crapaud surmené nommé Docteur Gloomp). À présent, Snuggle Scales vivait dans la Clairière de Whifflewood, un coin des Terres Enchantées d'une gaieté exubérante, où flottait toujours un léger parfum de cannelle et de commérages. C'était le printemps : les pétales tombaient comme des confettis roses, les oiseaux s'adonnaient à des harmonies passives-agressives, et Snuggle Scales s'ennuyait à mourir. Elle avait déjà réorganisé sa collection de vernis à griffes (seize nuances de « Malice Fondue »), repassé les rubans de sa queue et trié les paillettes de ses ailes selon leur niveau d'insolence. Elle décida donc de faire quelque chose qu'aucun bébé dragon n'avait osé faire auparavant. Elle quitterait la clairière. Elle entrerait dans le Monde des Humains . Pourquoi ? Parce que les dragons sont faits pour voler, pas pour poser lors de goûters organisés par des gnomes, avec des cupcakes aux jonquilles et des hérissons de soutien émotionnel nommés Crispin. Et si une elfe de plus tentait de peindre ses écailles pour un cours d'art « réalisme pastel », elle réduirait leur chevalet en cendres, le regrettant amèrement. Alors, les ailes déployées, les griffes aiguisées et l'arc fraîchement gonflé, Snuggle Scales attrapa son champignon de soutien émotionnel (ne jugez pas), fit un étirement théâtral pour le public imaginaire et se dandina avec assurance vers l'arbre-portail. Qui, bien sûr, arborait une pancarte « Écorce humide ». « Vous vous moquez de moi ! » marmonna-t-elle en tapotant le bois comme un propriétaire suspicieux. « Je vous jure, si je retrouve de la mousse sur ma queue, je porte plainte contre la forêt ! » Et après un dernier soupir d'exaspération face à la brise trop parfumée, Snuggle Scales franchit l'arbre pour se retrouver dans un monde de chaos, de caféine et, comme elle allait bientôt le découvrir, de tout-petits sauvages lors de fêtes d'anniversaire . Caféine, cupcakes et châteaux gonflables catastrophiques Le Monde des Humains n'était pas ce à quoi Snuggle Scales s'attendait. Elle avait imaginé de grandes tours, une musique mystérieuse et peut-être même une offrande rituelle de friandises. Au lieu de cela, elle atterrit en catastrophe au beau milieu d'un parc de banlieue, le visage enfoui dans une table de pique-nique en plastique rose recouverte de serviettes à motifs de licornes et de cupcakes à moitié mangés. Un petit humain poussa un cri. Puis un autre. Puis plusieurs. En quelques secondes, elle était entourée d'une horde de bambins aux doigts collants et couverts de glaçage – le genre terrifiant qui demande « Pourquoi ? » cinq cents fois et pour qui l'espace personnel est un mythe. « REGARDEZ ! UN LÉZARD ! » hurla l'un d'eux en la pointant du doigt avec une baguette scintillante qui sentait le désinfectant à la framboise et les mauvais choix. « C’est un DINOSAURE ! » s’écria une autre, tentant déjà de lui grimper sur la queue comme sur un poney. Snuggle Scales était à deux doigts de transformer cette fête en une leçon enflammée sur les limites à ne pas franchir, mais à ce moment précis, elle croisa le regard de la meneuse. Une minuscule reine humaine coiffée d'une couronne à paillettes et vêtue d'un tutu de la taille d'une petite planète. « Tu es invitée », dit la jeune fille solennellement en lui tendant un cupcake avec l'assurance de quelqu'un à qui on n'avait jamais rien refusé de sa vie. « Tu es mon invitée d'honneur maintenant. » Snuggle Scales cligna des yeux. Le cupcake était à la vanille. Il était recouvert de paillettes comestibles. Et surtout, il lui avait été présenté sans la présence d'aucun adulte. Avec une grande dignité (et une légère inspiration de glaçage), elle l'accepta. Deux heures plus tard, Snuggle Scales portait inexplicablement un autocollant Hello Kitty sur son museau, avait adopté le nom de « Miss Wiggles » et avait, d'une manière ou d'une autre, accepté d'être la grande finale d'un jeu appelé *Colle la paillette sur le reptile*. « C’est le comble », murmura-t-elle en jetant un coup d’œil à un animal en ballon qui ressemblait à une chèvre déprimée. « Avant, j’inspirais la crainte. Avant, j’étais majestueuse. » « Avant, tu étais seul(e) », dit une petite voix sous la table des cupcakes. C'était la jeune fille dont c'était l'anniversaire, désormais sans couronne ni glaçage, mais avec un sens du timing émotionnel étonnamment aiguisé. Snuggle Scales la regarda – la regarda vraiment. Elle avait ce chaos désordonné, rebelle et magnifique qui rappelait au dragon les matins de printemps dans la clairière. La poésie imparfaite des gnomes. Les pétales doux sur les écailles et les rires étouffés lors des charades de jonquilles. Et pour la première fois depuis qu'elle avait franchi le seuil de ce monde sucré, quelque chose en elle s'adoucit. « Tu… veux caresser mes coussinets ? » proposa-t-elle en levant un pied. L'enfant poussa un cri de joie mêlé de respect. « OUI. » Et voilà, un contrat tacite était scellé : la fillette ne dirait jamais à personne que Miss Wiggles avait accidentellement roté des paillettes en plein bâillement, et Snuggle Scales n'admettrait jamais qu'elle possédait désormais un bracelet d'amitié fait de ficelle de réglisse et de perles arc-en-ciel. « Tu es magique », murmura la jeune fille en se blottissant contre elle à l'ombre de la tente. « Peux-tu rester pour toujours ? » Snuggle Scales hésita. L'éternité, c'était long. Assez long pour d'autres anniversaires. D'autres cupcakes. Davantage de ce chaos mou et imparfait qui, d'une certaine façon, lui donnait une sensation de chaleur. Et peut-être… juste peut-être… assez longtemps pour apprendre à ces petits humains comment utiliser correctement les paillettes pour ailes. Elle leva les yeux vers le ciel, s'attendant presque à ce qu'un portail la ramène en arrière. Mais rien ne vint. Juste une brise chargée d'un parfum de sucre, d'herbe et d'espoir. « On verra bien », dit-elle avec un sourire en coin. « Mais seulement si j'ai mon propre château gonflable la prochaine fois. » « Marché conclu », dit la jeune fille. « Et une tiare. » Snuggle Scales renifla. « Évidemment. » Et ainsi, le reste de la fête se déroula dans un tourbillon de cris, de confettis et de chevauchées de dragons improvisées. Entre sa deuxième part de gâteau aux confettis et un concours de danse avec un DJ en herbe, Snuggle Scales avait complètement oublié pourquoi elle s'était crue trop grande, trop audacieuse ou trop bizarre pour profiter un peu de la joie des humains. Il s'avère qu'elle n'était pas la seule créature à avoir eu besoin d'être secourue ce jour-là. Adieux scintillants et contrebande de diadèmes légèrement illégale Lundi matin, le monde des humains s'est effondré comme un écureuil surexcité par la caféine. Le parc était désert. Les ballons s'étaient dégonflés, ressemblant à de tristes crêpes de caoutchouc, le glaçage avait durci au soleil et quelqu'un avait volé le château gonflable (probablement Gary, le voisin – il avait l'air louche). Snuggle Scales était assise au milieu du champ de bataille — enfin, de l'aire de jeux — portant toujours son bracelet d'amitié en réglisse et une couronne de pissenlits, qu'elle n'avait pas demandée mais qu'elle appréciait désormais. Elle avait passé la nuit blottie sous une table de pique-nique, à moitié absorbée par le spectacle des étoiles, à moitié à l'écoute de la respiration de la petite fille endormie à côté d'elle. Elle n'avait pas dormi. Les dragons ne dorment pas pendant les changements d'âme. Parce que quelque chose était en train de changer. De retour à Whifflewood, les saisons changeaient. Les arbres colportaient des rumeurs. Les gnomes allaient déposer une plainte officielle : « Où est passé notre bébé ? » Et le docteur Gloomp envoyait probablement des champignons passifs-agressifs par le portail. La forêt la réclamait. Mais… voulait-elle revenir ? « Tu es encore là », dit une voix endormie à côté d'elle. La fillette se redressa, les cheveux en bataille, son tutu froissé, le regard doux. « J'ai cru que tu étais un rêve. » Snuggle Scales soupira, libérant une petite bouffée de fumée pailletée. « Je veux dire, je suis assez adorable pour l'être. Mais non. Un vrai dragon. Toujours techniquement féroce. Maintenant, 37 % cupcake. » La fillette gloussa, puis devint sérieuse, avec cette intensité enfantine qui sonne comme une embuscade émotionnelle. « On dirait que tu n'as pas envie de rentrer à la maison. » « La maison, c'est… compliqué », dit Snuggle. « C'est plein d'attentes. De rituels. De gnomes très collants. Je suis censée être majestueuse. Cracher du feu sur commande. Faire semblant de ne pas être obsédée par les paillettes. » « Mais maintenant, tu peux respirer des paillettes », fit remarquer la jeune fille. « Et tu es si majestueuse quand tu fais une pirouette avant d'éternuer. » Snuggle cligna des yeux. « Tu veux dire… mon éternuement tourbillonnant à paillettes breveté™ ? » « Celui-là », murmura la jeune fille avec déférence. « Il m’a changée. » Ils restèrent assis en silence, dans ce genre de silence qui n'existe que lorsque deux âmes singulières ont trouvé une harmonie inattendue. Puis — le vent a tourné. « Oh oh », dit Snuggle Scales. L'arbre-portail bourdonnait derrière eux, son écorce luisant d'une aura de « magie ancestrale et de batterie faible ». Si elle ne revenait pas bientôt, il risquait de se fermer. Définitivement. « Si j'y vais maintenant, dit-elle lentement, je serai coincée là-bas jusqu'au printemps prochain. Et franchement, la saison du karaoké des gnomes commence bientôt. C'est un cauchemar. » La jeune fille se leva, marcha jusqu'à l'arbre et fit quelque chose d'étonnant. Elle l'a *serré dans ses bras*. « Tu peux venir lui rendre visite », dit-elle à l'arbre comme à un ex-petit ami qui possédait encore de bons livres. « Mais tu ne peux pas la piéger. » Le portail scintilla. Il vacilla. Puis… il attendit. Snuggle Scales cligna des yeux. C'était la première fois que cela arrivait. Les arbres ne négociaient pas. Mais peut-être — juste peut-être — que ce n'était plus l'arbre qui décidait. « Tu es magique », murmura-t-elle à la jeune fille, la voix entre un sanglot et un reniflement. « Je sais », répondit la jeune fille. « Mais ne le dis à personne. Ils vont me forcer à diriger l'association des parents d'élèves. » Ils s'étreignirent longuement et avec passion. Griffes de dragon contre mains scintillantes. La magie ancienne rencontrant la magie nouvelle. Snuggle Scales franchit le portail. Un seul pied. Juste assez pour maintenir la porte ouverte. Puis, avant que quiconque puisse l'arrêter, elle se retourna et lança la couronne de fleurs à la fillette. « Si jamais vous avez besoin de moi, dit-elle, allumez simplement un petit gâteau à la vanille et murmurez : "Super, Miss Wiggles !" Je viendrai en courant. » Le portail se referma avec un claquement. Et au loin, dans la clairière, les gnomes poussèrent un cri d'horreur — car leur bébé dragon était revenu coiffé d'un diadème fait maison, les ongles de pieds vernis de quatre couleurs différentes, et avec une attitude incontrôlable. Le printemps était arrivé. Et Snuggle Scales ? Elle avait éclos. Et que Dieu vienne en aide au prochain elfe qui tentera de peindre ses écailles sans permission. Elle aime autant les écailles Snuggle que le vernis à ongles et la rébellion ? Ramenez chez vous la magie — et une petite touche d'espièglerie de dragon — avec ces délicieux produits inspirés de notre plus impertinent nouveau-né à ce jour : Impression encadrée — Parfaite pour les chambres d'enfants, les coins tranquilles ou tout mur qui a besoin d'un peu d'éclat et de fantaisie. Impression acrylique — Une pièce audacieuse et éclatante, au fini magique et à l'allure mythique. Puzzle — Parce que rien n'évoque mieux le « joyeux chaos » que de reconstituer un éternuement pailleté de dragon en 500 morceaux. Carte de vœux — Envoyez à quelqu'un un câlin débordant de joie (et peut-être une tiare). Que vous l'accrochiez au mur, que vous l'assembliez lors d'un après-midi tranquille, ou que vous l'envoyiez à un ami qui a besoin de rire un bon coup, Snuggle Scales est prête à apporter fantaisie, chaleur et juste ce qu'il faut de drame de dragon à votre monde.

par Bill Tiepelman

Le Juicy Guardian

Un dragonnet avec trop de jus Bien avant que les royaumes ne s'élèvent et ne s'effondrent, et même avant que l'humanité ne découvre comment transformer le vin en karaoké de piètre qualité, il existait un verger luxuriant où les fruits régnaient en maîtres. Les mangues scintillaient sous le soleil levant comme des gemmes dorées, les ananas se dressaient tels des forteresses hérissées de pointes, et les pastèques jonchaient l'herbe comme si elles sortaient tout droit de l'imagination d'un dieu des fruits. Au cœur de ce paradis gorgé de fruits vivait une créature inattendue, un dragonnet si insolent et indiscipliné que même les bananes s'efforçaient de s'éplucher pour échapper à ses discours. On le connaissait, un titre qu'il s'était lui-même attribué après avoir récolté zéro voix, sous le nom de Gardien Juteux . Ce dragonneau était petit pour un dragon – à peine plus gros qu'un ballon de plage – mais il compensait par son caractère . Ses écailles scintillaient de reflets orange citron et vert feuille, et ses ailes courtes battaient comme un papillon ivre lorsqu'il était excité. Ses cornes étaient minuscules, ressemblant davantage à des cornets de glace décoratifs qu'à des pointes menaçantes, mais mieux vaut ne pas le lui dire à moins d'être prêt à recevoir une pluie de quartiers de citron vert à une vitesse vertigineuse. Le pire – ou le meilleur, selon votre goût pour le chaos – était sa langue. Longue, frétillante et sortant constamment de sa bouche, c'était le genre de langue qui laissait à penser que l'évolution n'avait pas commis une erreur à l'époque des amphibiens. « Écoutez-moi, paysans du verger ! » s'écria le dragonneau un matin, grimpant sur un ananas avec la dignité solennelle d'un enfant essayant d'enfiler les chaussures trop grandes de son père. Ses griffes courtes agrippaient la surface épineuse comme s'il s'agissait d'un trône construit rien que pour lui. « À partir d'aujourd'hui, aucun kiwi ne sera volé, aucune mangue abîmée, et aucune pastèque coupée sans ma permission expresse. Je suis le défenseur sacré du jus, de la pulpe et de l'honneur fruité ! » Le public de fruits était, bien sûr, silencieux. Mais les villageois qui travaillaient dans le verger s'étaient rassemblés à distance, feignant de s'affairer avec leurs paniers, tout en retenant difficilement leur rire. Le Gardien Juteux, imperturbable, était persuadé qu'ils étaient en admiration devant lui. Il gonfla sa minuscule poitrine jusqu'à ce que ses écailles crissent et tira la langue, dans ce qu'il croyait être une démonstration d'intimidation. Il n'en était rien. C'était adorable, d'une manière qui faisait rire les hommes adultes et murmurer les femmes : « Oh mon Dieu, j'en veux dix dans ma cuisine ! » Voilà ce qu'il en est du Gardien Juteux : il n'était pas vraiment un cracheur de feu. En fait, il avait bien essayé une fois, et le résultat avait été un léger rot qui avait caramélisé une demi-orange et lui avait brûlé les sourcils. Dès lors, il avait embrassé son véritable talent : ce qu'il appelait le « combat fruité ». Si vous menaciez le verger, il vous éternuait de la pulpe dans les yeux avec une précision chirurgicale. Si vous osiez insulter les ananas (son fruit préféré, évidemment, puisqu'il les utilisait comme trônes improvisés), il agitait sa langue collante jusqu'à ce que vous soyez tellement dégoûté que vous partiez de votre plein gré. Et si vous pouviez vraiment le provoquer, disons simplement que le dernier raton laveur qui l'a sous-estimé retrouve encore des pépins de mandarine dans des endroits inattendus. « Eh, petit dragon ! » cria un villageois derrière un panier de mangues. « Pourquoi te laisserions- nous garder les fruits ? Tu ne fais que baver dessus ! » Le Gardien ne broncha même pas. Il inclina la tête, plissa un œil immense et répondit avec la bravade dont seule une créature de moins de trente centimètres était capable : « Parce que personne d’autre ne peut protéger les fruits avec autant de panache . » Il prit la pose, ailes déployées, langue pendante fièrement, laissant couler du nectar sur l’ananas qu’il chevauchait. Les villageois gémirent à l’unisson. Il prit cela pour des applaudissements. Évidemment. En réalité, la plupart des villageois le toléraient. Certains l'appréciaient même. Les enfants adoraient ses pitreries et l'acclamaient à chaque fois qu'il proclamait une nouvelle « loi sacrée des fruits », du genre : « On doit manger tous les raisins en nombre pair, sinon les dieux auront une indigestion » , ou encore « Le pain aux bananes est sacré, et en faire des réserves est passible de chatouilles en public ». D'autres le trouvaient insupportable et juraient entre leurs dents que s'ils devaient encore entendre une seule proclamation sur « la divine saveur des melons », ils le feraient mariner vivant et le serviraient avec des oignons. Mais le dragonneau, dans son insouciance béate, se pavanait comme s'il était le roi du chaos tropical, ce qu'il était, soyons honnêtes, un peu. C’est lors d’une annonce matinale particulièrement bruyante que la situation a basculé. Le Gardien Juteux était en plein discours – quelque chose à propos d’une taxe sur les fruits payable en smoothies – quand un silence étrange s’est abattu sur le verger. Même les cigales se sont tues. Une ombre immense s’est abattue sur le bosquet, occultant la douce lumière du soleil. Les fruits eux-mêmes semblaient frissonner, et les villageois se sont figés, panier en main, le regard tourné vers le ciel. Le Gardien, la langue pendante de façon théâtrale, est resté immobile. Sa couronne d’ananas penchait de travers, telle la casquette d’un marin ivre. « Oh, super », grommela-t-il entre ses dents, sa suffisance se muant en une irritation sincère. « Si c'est encore une limace-banane géante qui essaie de dévorer mes melons, je jure que je déménage dans le désert. » Ses ailes frémirent nerveusement, ses minuscules griffes s'enfonçant dans le trône d'ananas. Les villageois poussèrent un cri d'effroi tandis que l'ombre grandissait et s'assombrissait, envahissant le champ de pastèques et engloutissant les rangées d'agrumes. Quelque chose d'énorme approchait, quelque chose qui se moquait des lois sur les fruits, des taxes sur les smoothies et des langues collantes. Le Gardien Juteux plissa son unique œil ouvert, fit un salut tremblant à l'ombre avec sa langue et murmura : « Très bien alors… viens te régaler. » L'ombre sur le verger L'ombre glissa sur le bosquet comme un smoothie renversé, masquant la douce lueur du soleil matinal. Les villageois se dispersèrent, serrant contre eux leurs paniers de fruits comme s'ils sauvaient des reliques sacrées. Quelques villageois, moins déterminés, haussèrent les épaules, laissèrent tomber leur récolte et s'enfuirent – mieux valait perdre quelques citrons que la tête. Une seule silhouette minuscule ne broncha pas : le Gardien Juteux. Juché sur son ananas, il inclina sa tête disproportionnée, plissa son œil démesuré et laissa pendre sa langue avec défi, tel un guerrier brandissant un étendard rose et gluant. « Eh bien, espèce de rabat-joie, » lança-t-il d'une petite voix qui portait plus loin que quiconque ne l'aurait cru, « qui ose s'aventurer dans mon verger ? Expliquez-moi ce qui se passe ! Si ça concerne des melons, j'en veux ma part. Littéralement. Je prendrai la tranche du milieu. » Les villageois poussèrent un cri d'effroi. Quelques-uns murmurèrent que le dragonneau avait enfin perdu la dernière bille qu'il n'avait jamais eue. Soudain, la source de l'ombre se révéla : un immense dirigeable, grinçant comme une baleine de bois, descendant en rappel, ses cordages et ses voiles claquant au vent. Sur sa coque étaient peintes des représentations grossières d'épées, de raisins et – pour des raisons inexplicables – d'une carotte à l'allure suggestive. Le drapeau qui claquait au-dessus proclamait, en lettres capitales : « L'Ordre des Bandits de Fruits ». « Oh, ça suffit ! » grogna le Gardien Juteux en se frottant le museau avec ses griffes. « Des voleurs de fruits ? Sérieusement ? C'est ça, ma vie ? Je rêvais de batailles épiques contre des chevaliers et de trésors à la recherche de richesses, pas… de vols de fruits dans un saladier volant ! » Le dirigeable s'amarra maladroitement en bordure du verger, écrasant trois citronniers et la moitié d'une papaye. Une bande hétéroclite de bandits en sortit, vêtus d'armures de fortune et de bandanas à motifs de fruits. L'un avait une banane peinte sur la poitrine, un autre des graines de kiwi tatouées sur le front, et le chef apparent – grand, musclé, avec une mâchoire capable de briser des noix de coco – s'avança d'un pas décidé, brandissant une masse en forme de pastèque. « Je suis le capitaine Citrullus ! » rugit-il en exhibant ses muscles comme s'il auditionnait pour une affiche ultra-transpirante. « Nous sommes ici pour prendre possession de ce verger au nom des Bandits des Fruits ! Remettez-nous la récolte, ou vous en subirez les conséquences ! » Le Gardien Juteux inclina légèrement son trône d'ananas en arrière, tira la langue et marmonna assez fort pour que les villageois l'entendent : « Capitaine Citrullus ? Sérieusement ? Ça veut dire pastèque en latin. Félicitations, mon pote, tu viens de te nommer Capitaine Melon. Quelle menace ! Je me sens tellement intimidé. Qu'on appelle la police du buffet de salades ! » Les villageois s'efforcèrent de ne pas rire. Les bandits froncèrent les sourcils. Le capitaine s'avança d'un pas lourd, pointant sa masse vers le dragonneau. « Et toi, petit lézard, qui es-tu ? Une mascotte ? Les villageois te déguisent et te promènent comme un animal de compagnie ? » « Excusez-moi », lança le Gardien en sautant de son ananas pour traverser la pelouse avec la démarche exagérée d'un géant six fois plus imposant. « Je ne suis pas une mascotte. Je ne suis pas un animal de compagnie. Je suis le Gardien Juteux, divinement désigné, absolument fabuleux, et terriblement puissant ! Protecteur des fruits, maître de la pulpe, et détenteur de la langue la plus dangereuse de ce côté des tropiques ! » Il tira la langue avec emphase, gifquant un bandit sur la joue d'un claquement humide. L'homme poussa un cri et recula en titubant, imprégné d'une légère odeur d'agrumes pour le restant de ses jours. Les villageois éclatèrent de rire. Les bandits, en revanche, n'apprécièrent guère. « Attrapez-le ! » rugit le capitaine Citrullus en chargeant, sa masse d'armes brandie. Les bandits se jetèrent à sa poursuite, épées étincelantes, filets agités, paniers prêts à ramasser les melons. Les ailes du Gardien bourdonnaient nerveusement, mais il ne s'enfuit pas. Non, il sourit. Un sourire insolent et suffisant. Car s'il y avait bien une chose que ce dragonneau adorait, c'était l'attention. De préférence l'attention dangereuse et théâtrale. « Bon, les enfants, » se dit-il en roulant des épaules comme un boxeur sur le point de monter sur le ring, « il est temps de tout saccager. » Le premier bandit se jeta sur lui, brandissant un filet. Le Gardien esquiva, se glissa sous ses jambes et, d'un coup de langue, attrapa une orange sur une branche voisine. D'un geste vif, il la projeta en plein visage du bandit. Splurt ! Jus et pulpe giclèrent de partout. L'homme tituba, aveuglé, hurlant : « Ça brûle ! ÇA BRÛLE ! » « C’est de la vitamine C, mon chéri », a lancé le Guardian après lui, « le 'C' signifie pleurer plus fort . » Un autre bandit abattit son épée sur lui. La lame frappa le sol, projetant des étincelles dans l'herbe. Le Gardien bondit sur le plat de l'épée comme sur une balançoire, rebondit haut dans les airs et s'écrasa sur le casque de l'assaillant. Les griffes agrippées au visage de l'homme et la langue claquant contre sa visière, le dragonneau ricana : « Bisou surprise, garçon au casque ! » avant de sauter à terre, laissant le bandit étourdi et légèrement parfumé à l'ananas. Les villageois criaient, applaudissaient et lançaient des fruits sur les envahisseurs. Ce n'était pas tous les jours qu'on voyait un minuscule dragon se battre avec des fruits et légumes, et ils n'allaient pas laisser passer l'occasion de leur lancer quelques pamplemousses. Une vieille femme, en particulier, lança une mangue avec une telle force qu'elle fit tomber une dent de devant d'un bandit. « Je l'ai encore ! » s'écria-t-elle en riant, tapant dans la main du Gardien qui passait à toute vitesse. Mais la situation commença à se retourner. Le capitaine Citrullus se fraya un chemin à travers le chaos, sa masse-melon fracassant les fruits comme s'ils étaient faits d'air. Il s'avança vers le Gardien d'un pas lourd, le visage rouge de rage. « Assez de jeux, lézard. Tes fruits sont à moi. Ton verger est à moi. Et ta langue… » Il pointa la masse droit sur lui. « …sera mon trophée. » Le Gardien Juteux se lécha lentement l'œil, histoire de bien faire comprendre son point de vue, et marmonna : « Mon pote, si tu veux cette langue, tu ferais mieux d'être prêt pour le combat le plus collant de ta vie. » Le village se tut. Même les fruits semblaient retenir leur souffle. Le petit dragon insolent, dégoulinant de pulpe et d'insolence, se dressa face à l'imposant capitaine bandit. L'un petit, l'autre énorme. L'un brandissait une langue, l'autre une massue de melon. Et à cet instant, tous le surent : ça allait très, très mal tourner. Pulpocalypse maintenant Le verger resta figé, chaque mangue, citron vert et papaye tremblant tandis que les deux champions s'affrontaient. D'un côté, le Capitaine Citrullus, une masse imposante de muscles et d'obsession pour le melon, brandissait sa masse en forme de pastèque comme si elle était forgée d'une intimidation pure. De l'autre, le Gardien Juteux : un petit dragonnet trapu et insolent, aux ailes trop petites pour être digne, une couronne d'ananas lui cachant un œil et une langue dégoulinant de nectar comme un robinet qui a désespérément besoin d'être réparé. Les villageois formèrent un cercle lâche, les yeux écarquillés, serrant leurs paniers de fruits comme des boucliers improvisés. Tous savaient qu'un événement légendaire allait se produire. « Dernière chance, lézard », grogna le capitaine Citrullus en avançant d'un pas si lourd que le sol trembla et fit tomber une pêche. « Donne-moi le verger, ou je te réduis en bouillie moi-même. » Le Gardien pencha la tête, la langue pendante, puis laissa échapper le rire le plus insupportable qu'on ait jamais entendu : un ricanement strident et nasillard qui fit même fuir les perroquets. « Oh, ma chérie, » haleta-t-il entre deux éclats de rire, « tu crois pouvoir me réduire en bouillie ? Ma puce, je suis la bouillie. Je suis le jus qui coule dans tes veines. Je suis la tache collante sur ton plan de travail que tu ne pourras jamais, jamais nettoyer. » Les villageois poussèrent un cri d'effroi. Un homme laissa tomber un panier entier de figues. Le capitaine Citrullus devint violet de rage – un mélange de fureur et de honte d'avoir été surpassé en insolence par ce qui ressemblait fort à un gamin lézard. Dans un rugissement, il abattit sa masse d'armes d'un arc de cercle dévastateur. Le Gardien esquiva de justesse, son arme en forme de melon s'écrasant au sol et explosant en une pluie de morceaux de pastèque. Des graines volèrent partout, frappant les villageois comme des éclats d'obus fruités. Un fermier reçut une graine dans la narine et éternua pendant cinq bonnes minutes. « Tu m'as manqué ! » railla le Gardien en tirant la langue si fort qu'elle frappa Citrullus sur le tibia. « Beurk, tu as le goût d'un melon trop mûr. Dégoûtant. Achète une meilleure crème hydratante. » Ce qui suivit était une véritable guerre des fruits, débridée . Le Gardien filait à travers le champ de bataille tel un projectile orange et collant, lançant des grenades d'agrumes, giflant ses adversaires avec sa langue et éternuant de la pulpe de mangue directement dans les yeux de quiconque avait l'imprudence de s'approcher. Les bandits se débattaient et glissaient sur les fruits, s'écroulant les uns sur les autres comme des quilles enrobées de gelée de goyave. Les villageois se joignirent à la mêlée avec enthousiasme, transformant en arme tout ce qui leur tombait sous la main. Les papayes volaient comme des boulets de canon. Les citrons verts étaient lancés comme des grenades. Quelqu'un déchaîna même une pluie de raisins à l'aide d'une fronde, une arme moins efficace qu'un en-cas improvisé pour le Gardien en plein combat. « Pour le verger ! » hurla une vieille femme, brandissant deux ananas comme des massues. Elle assomma un bandit si violemment qu'il laissa tomber son épée, puis lui vola son bandana et le porta en guise de ceinture de victoire. Les villageois exultèrent, comme si des siècles de rage contenue, liée aux fruits, avaient enfin trouvé leur déchaînement. Mais le capitaine Citrullus ne se laissa pas faire si facilement. Il chargea de nouveau le Gardien, brandissant sa masse-melon en larges arcs de cercle, repoussant bananes et villageois terrifiés sans distinction. « Tu n'es qu'un en-cas, dragon ! » rugit-il. « Quand j'en aurai fini avec toi, je mettrai ta langue dans du vinaigre et je la boirai avec du gin ! » Le Gardien resta figé une demi-seconde. Puis son visage se crispa d'une indignation puérile. « Pardon ? Vous allez quoi ? Oh, chéri, PERSONNE ne met cette langue dans du vinaigre. C'est un trésor national. L'UNESCO devrait la protéger. » Il bombait le torse et ajouta d'un air menaçant : « Et puis, du gin ? Sérieusement ? Au moins, utilisez du rhum. Vous êtes un monstre ou quoi ? » Et sur ces mots, le combat passa de la bagarre grotesque au chaos mythique . Le Gardien s'élança dans les airs, ses ailes courtes battant furieusement, et enroula sa langue autour de la masse de Citrullus en plein mouvement. L'appendice collant s'accrocha comme de la sève, arrachant l'arme des mains du capitaine. « À moi maintenant ! » hurla le Gardien en tournoyant dans les airs, la masse pendante au bout de sa langue. « Regarde, maman, je fais du joute ! » Il brandit maladroitement sa masse, assommant trois bandits et réduisant accidentellement en miettes une charrette de melons. Les villageois éclatèrent de rire, scandant : « Juicy ! Juicy ! Juicy ! » tandis que leur ridicule protecteur se mêlait au chaos comme dans un numéro de carnaval qui avait tourné au désastreux. Citrullus se jeta sur lui, les poings serrés, mais le Gardien n'en avait pas fini. Il laissa tomber sa masse, fit une pirouette dans les airs et déchaîna son arme la plus secrète, la plus redoutable : le Cyclone d'Agrumes. Tout commença par un reniflement. Puis une toux. Puis le dragonneau éternua avec une telle violence qu'un ouragan de pulpe, de jus et d'écorces d'agrumes râpées jaillit de son museau. Les oranges tourbillonnaient comme des comètes, les citrons verts tournoyaient comme des scies circulaires, et un quartier de citron frappa un bandit si fort qu'il repensa à tous ses choix de vie. Le verger se transforma en un chaos collant et acide. Les villageois se baissaient, les bandits hurlaient, et même le capitaine Citrullus chancela sous l'assaut de vitamine C pure. « Goûte à l’arc-en-ciel, espèce de pain de viande au goût de salade ! » hurla le Gardien à travers la tempête, les yeux exorbités, la langue battant comme un drapeau de guerre. Lorsque le cyclone s'est enfin calmé, le verger ressemblait à un champ de bataille après l'explosion d'un mixeur. Les fruits gisaient écrasés, le jus coulait en rivières gluantes et les villageois étaient couverts de pulpe de la tête aux pieds. Les bandits gémissaient au sol, leurs armes perdues, leur dignité encore plus. Le capitaine Citrullus titubait, dégoulinant de purée de mangue, sa fière massue de melon n'étant plus qu'une écorce détrempée. Le Gardien s'avança d'un pas fanfaron, la langue traînant dans l'herbe imbibée de jus. Il sauta sur le torse de Citrullus, gonfla sa petite poitrine et beugla : « Que cela te serve de leçon, petit melon ! Personne ne s'en prend au Gardien Juteux. Ni toi, ni les limaces-bananes, ni même le bar à smoothies de ce centre de yoga hors de prix. Ce verger est sous MA protection. Les fruits sont en sécurité, les villageois sont en sécurité, et surtout, ma langue reste intacte. » Les villageois laissèrent éclater leurs cris de joie, lançant des ananas en l'air comme des feux d'artifice. Les bandits, vaincus et humiliés, regagnèrent leur dirigeable en toute hâte, glissant sur des écorces d'orange et trébuchant sur des mangues. Le capitaine Citrullus, humilié et tout collant, jura vengeance, mais il était trop occupé à se débarrasser des graines de papaye coincées dans ses cheveux pour être convaincant. Quelques minutes plus tard, le dirigeable s'éleva dans le ciel, oscillant comme un ballon ivre, ne laissant derrière lui que pulpe, honte et une légère odeur de melon trop mûr. Le Gardien Juteux se dressait fièrement sur son trône d'ananas, le jus dégoulinant de ses écailles, la langue pendante avec arrogance. « Un jour de plus, un fruit de plus sauvé », annonça-t-il avec emphase. « De rien, paysans. Vive le jus ! » Les villageois soupirèrent devant son arrogance, mais ils applaudirent, rirent et portèrent des toasts en son honneur avec des noix de coco fraîches. Car au fond, ils le savaient tous : aussi insupportable, maladroit et agaçant qu’il fût, ce minuscule dragonneau les avait défendus avec une gloire aussi ridicule que rocambolesque. Il n’était pas seulement leur gardien. Il était leur légende. Et au loin, des perroquets répétaient son chant à l'unisson : « Juicy ! Juicy ! Juicy ! », résonnant à travers les tropiques comme le cri de guerre le plus ridicule du monde. Le Juicy Guardian est toujours là Les villageois avaient beau avoir passé des semaines à s'essuyer les cheveux couverts de pulpe, la légende du Gardien Juteux s'enrichissait à chaque récit. Sa langue devint mythe, son trône d'ananas un symbole d'insolence et de gourmandise, et son cri de guerre résonna sur les marchés, dans les tavernes et jusque dans les stands de smoothies. Et comme pour toutes les légendes qui méritent d'être savourées, les gens ne se contentaient pas de l'histoire : ils voulaient emporter un petit morceau de ce joyeux chaos fruité chez eux. Pour celles et ceux qui osent confier leur espace à un dragonnet espiègle, immortalisez sa splendeur sur de superbes impressions sur métal et sur acrylique – parfaites pour apporter une touche de fantaisie tropicale à n'importe quel mur. Pour une ambiance plus douce, le Gardien se prélasse avec autant de plaisir sur un coussin coloré, prêt à égayer votre canapé. Si votre intérieur aspire à une affirmation aussi audacieuse que ses batailles fruitées, rien n'exprime mieux le « vive le jus » qu'un rideau de douche grandeur nature. Et pour ceux qui souhaitent simplement diffuser sa légende partout, un autocollant impertinent est l'accessoire idéal pour décorer ordinateurs portables, bouteilles ou tout autre endroit qui gagnerait à afficher son esprit dragon. Le Gardien Juteux est peut-être né de la pulpe et de l'insolence, mais son histoire est loin d'être terminée, car désormais, il peut vivre où vous osez l'accueillir. 🍍🐉✨

par Bill Tiepelman

Comment se débarrasser d'un dragon en 10 câlins

L'étreinte entendue dans la forêt Il était une fois un gnome nommé Brambletug, qui nourrissait deux convictions profondes : que toutes les créatures aspiraient secrètement à son affection, et que l’espace personnel était un mythe entretenu par les introvertis et les elfes. Il portait un chapeau couleur cerises fermentées, un sourire à faire frôler la poursuite judiciaire, et son intelligence émotionnelle était celle d’une pierre mouillée. Par un beau matin — de ceux où le soleil filtre à travers les arbres juste assez pour vous éblouir et où un écureuil vous dépose une crotte sur la tête pour vous porter chance — Brambletug entreprit une noble action. « Aujourd'hui », déclara-t-il à personne, « je vais me lier d'amitié avec un dragon. » Il emporta même un kit de bienvenue : une pomme de pin (emballée dans de la mousse), une étreinte parfumée à la cannelle et trois blagues de « Toc toc » complètement ringardes. Pendant ce temps, non loin de l'endroit où Brambletug répétait ses joutes verbales, rôdait un dragon. Pas un dragon cracheur de feu capable d'incendier un village. Non, celui-ci était plutôt… marqué par le temps. Il s'appelait Krivven et arborait l'expression perpétuelle de quelqu'un qui vient de découvrir du lait d'avoine dans son café après avoir demandé de la crème. Ses écailles étaient couleur de jalousie des marais, ses cornes se courbaient comme un sourcil passif-agressif et il dégageait l'aura d'un bibliothécaire grincheux à qui on avait refusé la titularisation. Krivven n'était pas *techniquement* mauvais, juste épuisé. Il s'était réfugié dans cette clairière tranquille après des siècles passés à veiller sur des sorciers instables et à être invoqué par des adolescents maîtrisant mal le latin et arborant des tatouages encore pires. Tout ce qu'il désirait désormais, c'était bouder en paix et peut-être contempler longuement le coucher du soleil à travers les arbres. Seul. Sans câlins. Alors, lorsque Brambletug s'est glissé dans sa clairière, les bras grands ouverts et les dents découvertes dans ce qui était légalement considéré comme un sourire, Krivven sut — avec un profond soupir de résignation — que sa journée venait de tourner au cauchemar. « SALUTATIONS ! » hurla Brambletug, comme si le dragon était dur d’oreille ou ne supportait pas les absurdités. « Je m’appelle Brambletug Bartholomew Bramblewhack III, et vous, monsieur, êtes mon ami de toujours. » Krivven cligna des yeux. Une seule fois. Lentement. D'un ton à glacer le sang, il répondit : « Non. » « Un classique ! » gloussa Brambletug. « Tu es drôle ! C'est bien. Les amitiés devraient se construire sur l'humour. Et aussi : les câlins. Prépare-toi. » Avant que Krivven puisse se réfugier dans son petit espace sûr boudeur (comprenez : trois rochers parfaitement disposés et un panneau « Ne pas déranger » gravé dans un arbre), Brambletug a bondi comme un écureuil surexcité par le café et s’est accroché à son abdomen écailleux. Et voilà — le premier câlin. L'âme de Krivven soupira. Les oiseaux s'éparpillèrent. Quelque part, un papillon mourut de honte par procuration. « Tu sens l'anxiété grillée », murmura Brambletug, ravi. « On va se faire tellement de bien l'un à l'autre. » Krivven commença à compter à rebours à partir de dix. Puis à compter en avant. Puis en elfique. Rien n'y fit. De la mousse brûlée et des frontières douteuses À son crédit, Krivven n'a pas immédiatement immolé Brambletug. Il l'a échappé belle : ses narines se sont dilatées, une légère fumée s'est échappée, et il a un instant imaginé le gnome rôtir comme une boulette de viande festive. Mais finalement, il s'est ravisé. Non pas par pitié, attention. Il ne voulait tout simplement pas que l'odeur de gnome lui entre dans les narines. Encore une fois. « Tu es… toujours là », dit le dragon, mi-constatant, mi-priant pour que ce ne soit qu’une hallucination provoquée par des champignons morts. « Bien sûr que je suis toujours là ! Les câlins, ce n'est pas un événement ponctuel. C'est un mode de vie », gazouilla Brambletug, toujours fermement accroché à Krivven comme une épine dans le pied. Krivven soupira et tenta de décoller le gnome. Malheureusement, Brambletug avait une force d'adhérence comparable à celle d'un raton laveur sous amphétamines. « Nous ne sommes pas amis », grogna Krivven. « Oh Krivvy », dit le gnome avec un clin d'œil si agressif qu'il aurait dû être accompagné d'un avertissement, « c'est juste ton traumatisme qui parle. » L'œil gauche du dragon tressaillit. « Mon quoi ? » « Ne t’inquiète pas, » dit Brambletug en tapotant la poitrine de Krivven comme s’il s’agissait d’un chat blessé, « j’ai lu un parchemin une fois sur le fardeau émotionnel. Je suis en quelque sorte ton coach de vie maintenant. » C'est à peu près à cette époque que Krivven dressa mentalement la liste des témoins potentiels, des conséquences juridiques et se demanda si la viande de gnome était considérée comme de la volaille. Le calcul ne jouait pas en sa faveur. Pas encore. Durant les trois jours suivants, Brambletug lança une offensive amicale de grande envergure et sans aucune sollicitation. Il pénétra sur le territoire de Krivven avec toute la subtilité d'un barde en rut. D'abord, il y eut le « goûter convivial ». Brambletug apporta des guimauves, des champignons et quelque chose qu'il appelait « l'adrénaline des écureuils » : un mélange de fruits secs étrangement croquant qui rendit Krivven légèrement paranoïaque. Le gnome insista pour qu'ils fassent griller des choses ensemble « comme de vrais aventuriers ». « Je ne mange pas de guimauves », dit Krivven, tandis que Brambletug en enfonçait une au bout de sa corne comme une brochette de friandise honteuse. « Pas encore ! » gazouilla le gnome. « Mais laisse-toi le temps. Tu lécheras le caramel de tes griffes et tu en redemanderas, Krivvy-doodle. » «Ne m’appelle plus jamais comme ça.» « D’accord, Krivster. » L'œil de Krivven tressaillit à nouveau. Plus fort. La guimauve, contre toute attente, prit feu – de façon spectaculaire. Brambletug poussa un cri de joie et s'écria : « OUI ! GRILLÉE À L'EXTÉRIEUR, ÂME GLUANTE. Tout comme toi ! » Krivven, trop abasourdi pour répondre, se contenta de regarder Brambletug dévorer la boule enflammée directement de sa griffe, en chantant avec sa langue et en criant : « LA DOULEUR N'EST QUE DE L'AMITIÉ ÉPICÉE. » Vinrent ensuite les *« jeux de confiance »*, qui comprenaient : tomber en arrière d'une bûche en espérant que Krivven le rattrape (« Cela crée de la vulnérabilité ! »), des ombres chinoises à la lueur du feu (« Regarde, c'est toi... qui es triste ! »), et un exercice de jeu de rôle où Brambletug jouait le rôle d'un « orphelin triste de la forêt » et où Krivven était censé « l'adopter émotionnellement ». Krivven, le regard vide, répondit : « Je suis à deux doigts de me lancer dans un nouveau passe-temps qui implique la vitesse de lancement des gnomes et les trébuchets. » « Ohhhhh ! Tu penses à faire des activités manuelles ! C'est un progrès ! » Une nuit, Brambletug déclara qu'il leur fallait un **Manifeste de l'Amitié** et tenta de le tatouer sur un arbre avec la griffe de Krivven pendant que le dragon dormait. À son réveil, Krivven découvrit le mot « CÂLINS » gravé dans l'écorce et Brambletug fredonnant ce qui ressemblait étrangement à un duo. Des deux côtés. « Êtes-vous… en train de chanter tout seul ? » « Non, je suis en harmonie avec ton enfant intérieur », dit Brambletug, d'un ton impassible. Krivven a revu sa position morale sur le fait de tirer sur les gnomes. Sérieusement. Malgré tout cela, un phénomène étrange commença à se produire. Un changement. Une fissure – non pas dans la carapace émotionnelle de Krivven (qui restait aussi impénétrable qu'une pièce sécurisée naine), mais dans sa routine . Il était… moins ennuyé. Plus agacé, certes. Mais c'était, techniquement parlant, une forme d'engagement. Et de temps en temps — entre les monologues, les énigmes non sollicitées et les terrifiantes « attaques surprises par des câlins » — Brambletug disait quelque chose... presque profond. Comme cette fois où ils ont regardé un escargot traverser le chemin pendant 45 minutes et où Brambletug a dit : « Vous savez, nous ne sommes tous que des tubes de viande remplis de glu qui font semblant d'avoir une direction. » Ou encore lorsqu'il s'est assis sur la queue de Krivven et a murmuré : « Tout le monde veut être un dragon, mais personne ne veut être incompris. » C'était agaçant. C'était intrusif. C'était en quelque sorte vrai. Et maintenant, Krivven ne pouvait s'empêcher de se demander si, peut-être, juste *peut-être*, cette petite boule de poils agaçante, collante et terriblement dépendante… n'essayait pas de le changer. Juste… de l'agacer pour qu'il guérisse. Ce qui était pire, en réalité. Et puis, le quatrième jour, Brambletug prononça la chose la plus horrible encore : « J'ai organisé un pique-nique de groupe. Pour développer vos compétences sociales. » Krivven se figea. « Un quoi ? » « J'ai invité des licornes, une banshee, deux dryades et une flaque d'eau douée de conscience nommée Dave. Ça va être adorable. » Le dragon se mit à trembler. « Il y aura des collations », a ajouté Brambletug, « et une activité de groupe appelée "Volleyball d'affirmation". » L'œil gauche de Krivven a tressauté si violemment qu'il s'est disloqué une crête cornée. Quelque part dans la forêt, des oiseaux s'immobilisèrent, terrorisés. Ailleurs, Dave la flaque se préparait mentalement pour un match de volley-ball. Le pique-nique des damnés (et légèrement humide) Krivven tenta de s'enfuir. Pas au sens figuré. Au sens propre. Il déploya ses ailes, s'élança à près de deux mètres dans les airs et fut aussitôt plaqué au sol en plein décollage par un gnome tenant un panier en osier rempli de « partage de goûters ». « ON DOIT FAIRE UNE ENTRÉE ENSEMBLE ! » hurla Brambletug en le chevauchant comme un lutin thérapeute. « COMME UN COUPLE DE CHOIX ! TOI LE GROGNON, MOI L'OPTIMISTE CHAOTIQUE. C'EST NOTRE MARQUE ! » « C’est une prise d’otages », murmura Krivven alors qu’ils atterrissaient en catastrophe à côté d’une couverture à carreaux et d’une foule de créatures qui semblaient regretter profondément d’avoir répondu « oui » au petit parchemin qui avait été laissé sous leurs seuils de porte moussus respectifs. Le pique-nique était un rêve fiévreux. Une banshee coiffée d'un chapeau de soleil distribuait des tisanes et hurlait des compliments à tout le monde. Les dryades avaient apporté des « tapas à base de racines » et passèrent vingt minutes à débattre des implications éthiques du houmous. Dave, la flaque d'eau douée de conscience, n'arrêtait pas d'essayer de s'infiltrer dans la corbeille de fruits et flirtait ouvertement avec la queue de Krivven. Des licornes — au pluriel — se tenaient à l'écart, jugeant tout en silence avec l'élégance passive-agressive de mères de famille un peu trop enthousiastes lors d'une réunion de parents d'élèves. L'une portait des paillettes sur sa corne. Une autre fumait quelque chose de suspect et marmonnait sans cesse à propos de « manifestation d'énergie stable ». « Ceci, » siffla Krivven, « est du terrorisme social. » « Ceci », corrigea Brambletug, « est de la croissance. » Le cauchemar atteignit son paroxysme avec le **Volleyball des Affirmations**, un sport d'équipe où l'on ne pouvait smasher la balle qu'après avoir crié un compliment à un joueur de l'autre côté du terrain. Si le compliment était « paresseux », la balle se transformait en crème anglaise. (C'était la règle de Dave. N'en demandez pas plus.) Krivven était acculé, émotionnellement et littéralement, lorsque Brambletug lui a servi un ballon de volley-ball en criant : « TES MURS ÉMOTIONNELS NE SONT QU'UN SIGNE DE VULNÉRABILITÉ MASQUÉE SOUS FORCE ! » La balle a touché Krivven au museau. Pas de crème anglaise. Ce qui signifiait que le compliment était, selon la logique de ce jeu, valable. Il baissa les yeux vers lui, puis vers Brambletug, qui rayonnait comme le démon anxieux le plus satisfait de lui-même. Et pendant un bref instant — juste une étincelle — Krivven... a failli sourire. Pas un vrai sourire, évidemment. Plutôt une contraction musculaire. Mais ça a terrifié les licornes et Dave a esquissé un petit mouvement sensuel. Quel progrès ! Le pique-nique a fini par tourner au chaos. La banshee, ivre de vin, s'est mise à chanter des ballades de rupture du haut de la falaise. Une des dryades s'est transformée en buisson et a refusé de partir. Les licornes ont investi le champ le plus proche. Dave s'est divisé en trois petites flaques et a proclamé sa communauté. Au milieu de tout cela, Brambletug était assis à côté de Krivven, grignotant avec contentement un biscuit en forme de derrière de dragon. « Alors… qu’avons-nous appris aujourd’hui ? » demanda-t-il, des miettes s’effritant de sa tunique comme de la neige d’une boulangerie maudite. Krivven expira – pas un soupir, pas de fumée, juste… de l’air. « J’ai appris que les câlins sont une forme d’agression magique », dit-il d’un ton neutre. "Et?" «…Que parfois, être agacé vaut mieux qu’être seul.» « BOUM ! » hurla Brambletug en se jetant sur les genoux de Krivven. « ÇA, MON POTE ÉCAILLEUX, C'EST DE L'ÉVOLUTION DE PERSONNAGE ! » Krivven ne l'a pas incinéré. Au lieu de cela, avec un son qui n'était pas un grognement mais qui aurait pu en être un lors de fêtes, il marmonna : « Vous pouvez continuer… à exister. Dans mon voisinage. » Brambletug s'exclama, stupéfait : « C'est la chose la plus gentille qu'on m'ait jamais dite ! Vite ! Que quelqu'un l'écrive sur une tasse ! » Et à partir de ce jour, contre toute loi de la nature et du bon sens, le gnome et le dragon devinrent compagnons. Pas amis. Pas vraiment. Mais… des cohabitants tolérables, partageant la garde d'une couverture de pique-nique maudite et d'une banshee qui dormait désormais sur leur porche. Tous les deux ou trois jours, Brambletug initiait une nouvelle étreinte, l'appelait « versement numéro un », et Krivven gémissait et l'acceptait avec toute la grâce d'un gilet de câlin en fil de fer barbelé. Il ne l'avouerait jamais, mais à la dixième étreinte — celle avec les paillettes en plus et un DJ licorne sarcastique passant du Enya — Krivven s'est effectivement penché en avant pendant une demi-seconde. Pas longtemps. Juste assez. Et Brambletug, le pauvre, murmura : « Tu vois ? Je te l'avais dit que je finirais par te vaincre. » Krivven leva les yeux au ciel. « Tu es insupportable. » « Et pourtant… nous nous sommes enlacés. » La morale de l'histoire ? Si jamais vous vous retrouvez en proie à une impasse émotionnelle dans une forêt, patientez. Un gnome finira par apparaître. Sans doute sans y être invité. Avec, à coup sûr, des guimauves à la main. Et tout à fait prêt à vous guider vers une plus grande liberté émotionnelle. Besoin d'un rappel quotidien que l'affection spontanée des gnomes est la forme la plus pure de développement émotionnel ? Apportez l'amitié chaotique de Brambletug et Krivven dans votre propre monde grâce aux magnifiques objets de collection de la boutique Unfocussed. Que vous décoriez votre repaire, griffonniez des poèmes douteux ou souhaitiez simplement envoyer un message passif-agressif à votre introverti préféré, nous avons ce qu'il vous faut : Impression sur métal : Donnez à vos murs l'énergie de dragon grognon et brillant dont ils ignoraient avoir besoin. Tirage encadré : Parce que chaque catastrophe forestière magique mérite une place d’honneur dans votre galerie personnelle. Carte de vœux : Parfaite pour les anniversaires, les ruptures et les créatures cryptides émotionnellement indisponibles. Carnet à spirale : Notez vos traumatismes, dessinez votre gnome intérieur ou suivez votre quota personnel de câlins. Découvrez la collection complète dès maintenant et emportez un peu de chaos magique partout avec vous. Approuvé par Brambletug. Toléré par Krivven.

par Bill Tiepelman

L'insolence rencontre les écailles

Comment ne pas kidnapper un dragon Tout a commencé un mardi tout à fait ordinaire – ce qui, dans le Bois de Twizzlethorn, signifiait grêle de champignons, pluie à l'envers et un raton laveur à monocle vendant des philtres d'amour contrefaits depuis un canoë. La forêt, comme toujours, vaquait à ses occupations. Malheureusement, Calliope Thistlewhip, elle, ne les voyait pas. Calliope était une fée, mais pas du genre mielleux qui pleure des paillettes et prend soin des fleurs en chantant. Non, elle était plutôt du genre « accidentellement intentionnellement ». Un jour, elle provoqua un incident diplomatique entre les lutins et le peuple des taupes en remplaçant un traité de paix par un dessin d'un crapaud très explicite. Ses ailes scintillaient d'or, son sourire narquois avait été déclaré dangereux, et elle avait un plan. Un très mauvais plan. « Il me faut un dragon », annonça-t-elle à personne en particulier, les mains sur les hanches, debout sur une souche d'arbre comme si celle-ci lui devait un loyer. Caché dans une ronce voisine, un écureuil jeta un coup d'œil puis se retira aussitôt. Même eux savaient qu'il ne fallait pas s'en mêler. La cible de son dernier plan machiavélique ? Un solitaire bourru et cracheur de feu nommé Barnaby , qui passait ses journées à fuir tout contact social et ses nuits à soupirer lourdement en contemplant les lacs. Les dragons n’étaient pas rares à Twizzlethorn, mais les dragons qui avaient des limites, si. Et Barnaby en avait : des limites bien ancrées, dissimulées sous un voile de sarcasme et de carnets de thérapie en écailles de dragon. Pour Calliope, la notion de limites était simple : les briser comme une piñata et espérer des bonbons. Munie d'un lasso de lianes sucrées et d'un visage débordant d'audace, elle partit à la recherche de sa nouvelle meilleure amie malgré elle. « On dirait que tu détestes tout », lança Calliope avec un grand sourire en surgissant de derrière un arbre, déjà à mi-chemin vers Barnaby, qui était assis dans la boue à côté d'un rocher, sirotant sa mélancolie comme s'il s'agissait de thé. « J’espérais que ça éloignerait les étrangers », répondit-il sans lever les yeux. « Visiblement, pas assez efficace. » « Parfait ! Tu seras mon invitée à la soirée « Feu et Pétillant » de la Reine des Fées ce week-end. Chacun apporte ses boissons. Et je ne parle pas de bouteilles. » Elle lui fit un clin d'œil. « Non », répondit Barnaby d'un ton neutre. Calliope inclina la tête. « Tu dis ça comme si c'était une option. » Finalement, non. Elle le serra contre elle comme une bernacle scintillante, ignorant le grognement qui faisait vibrer sa cage thoracique. On aurait pu croire qu'elle avait des envies suicidaires. On se serait trompé. Calliope était simplement persuadée que tout le monde l'adorait en secret. Les dragons aussi. Surtout les dragons. Même si leurs sourcils semblaient figés dans une expression de jugement permanent. « Je souffre d'anxiété et j'ai une routine de soins de la peau très spécifique qui ne permet pas que les fées s'y emmêlent », marmonna Barnaby, principalement dans sa griffe. « Tu as de la texture , chéri », murmura-t-elle en s'accrochant plus fort. « Tu seras la reine du volcan. » Il expira. La fumée s'échappa paresseusement de ses narines, comme le soupir de quelqu'un qui savait exactement à quel point les choses allaient mal tourner — et à quel point il était impuissant à l'empêcher. Ainsi naquit l'alliance contre nature entre l'éclat et la bouderie. Entre l'insolence et les écailles. Entre une fée sans honte et un dragon qui n'avait plus la force de résister. Au fin fond de Twizzlethorn, un papillon battit des ailes et murmura : « Mais qu'est-ce que c'est que ce bordel ? » Le désastre du gala du volcan (et autres événements socialement traumatisants) Les jours suivants, Barnaby le dragon vécut une véritable prise d'otage, digne d'un film de paillettes. Calliope avait transformé son antre paisible – autrefois orné de cendres, de mousse et de sentiments profondément refoulés – en un véritable champ de bataille clinquant. Du tulle doré pendait des stalactites. Des guirlandes lumineuses – de véritables fées hurlantes prisonnières de bocaux – scintillaient comme des stroboscopes de discothèque. Son bassin de lave était désormais jonché de bougies flottantes et de confettis. L'ambiance était… profondément perturbante. « Tu as profané ma zone de réflexion sacrée », gémit Barnaby en fixant un coussin en velours rose qui s'était retrouvé brodé des mots « Tuer, ne pas vaporiser » . « Tu veux dire améliorée », gazouilla Calliope en passant devant nous d'un pas assuré, vêtue d'une robe à paillettes et de sandales de gladiateur. « Tu es désormais prête pour la haute société, ma chérie. » «Je déteste la société.» « C’est précisément pour cela que vous serez l’invitée la plus intéressante du gala de la Reine. Tout le monde adore les personnalités iconiques et mystérieuses. Vous êtes déjà pratiquement sur le devant de la scène. » Barnaby tenta de se glisser sous un rocher pour simuler sa mort, mais Calliope l'avait déjà décoré de colle chaude et de strass. « Laissez-moi mourir dignement », murmura-t-il. « La dignité, c'est pour ceux qui n'ont pas accepté d'être mon accompagnateur. » «Je n'ai jamais donné mon accord.» Elle ne l'entendit pas à cause du son d'une fanfare composée exclusivement de coléoptères jouant un air d'entrée triomphal. Le jour du gala arriva comme un coup de poing en plein visage. Le tristement célèbre Gala du Volcan de Feu et de Pétillant de la Reine des Fées était une affaire stressante et déjantée où des créatures de tous les coins du royaume magique se rassemblaient pour siroter du vin d'ortie pétillant, juger le plumage des unes et des autres et lancer des rumeurs dévastatrices pour couronner le tout. Calliope débarqua sur le dos de Barnaby, telle une guerrière insolente. Elle portait une combinaison dorée défiant les lois de la physique et des sourcils à faire fendre le verre. Barnaby avait été brossé, lustré et saupoudré à contrecœur de « poussière scintillante volcanique », qu'il découvrit plus tard n'être que du mica broyé et des mensonges. « Souriez », siffla-t-elle entre ses dents serrées alors qu’ils faisaient leur entrée. « Oui », répondit-il, impassible. « Au fond de moi. Très profondément. Si profondément que c'en est imaginaire. » Le silence se fit dans la pièce tandis qu'ils descendaient les marches d'obsidienne. Les elfes interrompirent leurs commérages. Les satyres renversèrent du vin. Une licorne particulièrement sensible s'évanouit dans une fontaine de fromage. Calliope garda la tête haute. « Admirez ! Le dernier dragon sensible de tout le royaume ! » Barnaby a marmonné : « Je ne suis pas disponible émotionnellement. Je suis en mode avion émotionnel. » La Reine des Fées, un colibri d'un mètre quatre-vingts vêtu d'une robe entièrement faite de soie d'araignée et prodiguant des compliments qu'elle ne pensait pas, s'approcha en voletant. « Ma chère Calliope. Et… quoi que ce soit. J'imagine que ça crache du feu et que ça se déteste ? » « Exact », dit Barnaby en clignant lentement des yeux. « Parfait. Évitez absolument la salle des tapisseries ; le dernier dragon y a mis le feu à cause de son traumatisme. » La soirée a rapidement dégénéré. Tout d'abord, Barnaby s'est retrouvé coincé par un gnome qui animait un podcast. « Qu'est-ce que ça fait d'être exploité comme métaphore de la masculinité indomptée dans la littérature jeunesse ? » Puis quelqu'un a essayé de le monter comme un poney de fête. Il y avait des paillettes là où il ne fallait pas. Calliope, quant à elle, était dans son élément : elle interrompait les conversations, lançait des rumeurs (« Saviez-vous que cet elfe a 412 ans et vit toujours avec sa mère gobelin ? ») et transformait chaque affront social en une pièce de théâtre dramatique en un acte. Mais ce n’est que lorsque Barnaby a entendu une dryade murmurer : « Est-ce son animal de compagnie, ou son cavalier ? Difficile à dire », qu’il a atteint sa limite. « Je ne suis pas son animal de compagnie ! » rugit-il, brûlant accidentellement la table à punch. « Et j'ai un nom ! Barnaby Thistlebane le Dix-septième ! Pourfendeur de l'angoisse existentielle et collectionneur de tasses à thé rejetées ! » Le silence se fit dans la pièce. Calliope cligna des yeux. « Eh bien. Quelqu'un a enfin trouvé son rugissement. Il était temps ! » Barnaby plissa les yeux. « Vous l'avez fait exprès. » Elle eut un sourire narquois. « Bien sûr. Rien ne fait plus hérisser les écailles d'un dragon qu'un peu d'humiliation publique. » Il jeta un coup d'œil aux invités, visiblement stupéfaits. « Je me sens… étrangement vivant. Et aussi légèrement excité. Est-ce normal ? » « Pour un mardi ? Absolument. » Et puis, d'un coup, quelque chose a changé. Pas dans l'air – les rumeurs persistaient comme une brume – mais chez Barnaby. Entre l'ombre d'une dryade et sa troisième tentative de selfie, il a cessé de se soucier autant du regard des autres. Il était un dragon. Il était bizarre. Et peut-être, juste peut-être, s'était-il amusé ce soir. Bien sûr, il ne l'avouerait jamais à voix haute. Alors qu’ils sortaient du volcan — Calliope, assise en amazone, sirotant le reste de punch d’un gobelet volé —, elle s’appuya contre son cou. « Tu sais, » dit-elle, « tu fais un monstre social plutôt pas mal. » « Et tu es un meilleur parasite que la plupart. » Elle a souri. « Nous serons meilleures amies pour toujours. » Il n'a pas contesté. Mais il a discrètement craché une boule de feu qui a ravagé la roseraie de la Reine. Et c'était une sensation incroyable . Le rodéo accidentel et l'étreinte armée Trois jours après l'incident du Gala du Volcan (officiellement baptisé « L'événement qui a brûlé les sourcils de Lady Brambleton »), Calliope et Barnaby étaient des fugitifs. Des fugitifs pas vraiment sérieux, attention. Juste des fugitifs fantaisistes. Le genre de fugitifs bannis des jardins royaux, de trois tavernes réputées et d'une fromagerie bien particulière où Barnaby s'était peut-être assis sur la meule de gouda. Il prétendait qu'il s'agissait d'une retraite stratégique. Calliope affirmait être fière de lui. Les deux étaient vrais. Mais comme toujours, les ennuis étaient le petit-déjeuner préféré de Calliope. Alors, tout naturellement, elle a traîné Barnaby au Rodéo Minuit des Créatures Sans Licence de Twizzlethorn , un événement féerique clandestin si illégal qu'il se déroulait techniquement dans l'estomac d'un arbre doué de conscience. Il fallait chuchoter le mot de passe – « cornichons pailletés humides » – à un champignon, puis faire un salto arrière dans un nœud creux tout en jurant sur un wombat à la légalité douteuse. « Pourquoi sommes-nous ici ? » demanda Barnaby, planant à contrecœur près de la gueule béante de l'arbre. « Pour participer, évidemment », sourit Calliope en resserrant sa queue de cheval comme si elle allait défier le destin. « Il y a un prix en argent, la gloire et un grille-pain maudit à gagner. » «…Vous m’avez convaincu dès que vous avez mentionné le four grille-pain.» À l'intérieur, c'était un chaos pailleté, imprégné d'une ambiance hors-la-loi. Des champignons lumineux illuminaient l'arène. Des banshees vendaient des en-cas. Des fées en cuir chevauchaient des manticoras miniatures qui fonçaient dans les murs, pariant sur l'organe qui exploserait en premier. C'était magnifique. Calliope les a inscrits pour l'événement principal : Dompter et chevaucher la bête des émotions sauvages . « Ce n'est pas un vrai événement », dit Barnaby, tandis qu'un gobelin lui agrafait un numéro à la queue. « C’est le cas maintenant. » Ce qui suivit fut un tourbillon d'émotions, d'étincelles et d'un léger traumatisme crânien. Barnaby dut attraper au lasso une manifestation littérale de la peur — qui ressemblait à un nuage de réglisse noire hérissé de dents — tandis que Calliope chevauchait la rage, un porcelet hurlant et enflammé dont les sabots étaient faits de passivité-agressivité. Ils ont échoué de façon spectaculaire. Calliope a été projetée dans un stand de barbe à papa. Barnaby a traversé un mur de poufs enchantés. La foule était en délire . Plus tard, meurtris et inexplicablement couverts de beurre de cacahuète, ils s'assirent sur une bûche derrière l'arène tandis que des fées secouristes leur proposaient des brochures inutiles comme « Vous avez été émotionnellement traumatisé ! » et « Les éruptions cutanées dues aux paillettes et vous. » Calliope, le menton posé sur ses genoux, souriait encore malgré son gloss fendu. « C'est le moment le plus amusant que j'aie passé depuis que j'ai troqué le shampoing de la Reine contre du sérum de vérité. » Barnaby n'a pas répondu. Pas tout de suite. « Tu as déjà pensé… » commença-t-il, puis sa voix s’éteignit, son regard se perdant au loin comme celui d’un dragon à la poésie inachevée. Calliope se tourna vers lui. « Quoi ? Tu penses à quoi ? » Il prit une inspiration. « Peut-être que je ne déteste pas tout. Juste la plupart des choses. Sauf toi. Et peut-être les en-cas de rodéo. Et quand les gens arrêtent de faire semblant de ne pas être complètement paumés. » Elle cligna des yeux. « Bon sang, Thistlebane. C'est dangereusement proche d'une vraie sensation. Ça va ? » « Non. Je pense que mon état émotionnel est fragilisé. » Calliope eut un sourire narquois, puis d'une voix douce et théâtrale, comme si elle était la vedette d'une comédie musicale que seule elle pouvait entendre, elle ouvrit les bras. « Vas-y, mon grand. » Il hésita. Puis soupira. Puis, avec la grâce réticente d'une créature née pour faire la sieste seule dans des grottes obscures, Barnaby se pencha pour ce qui allait devenir connu (et redouté) sous le nom d'Étreinte Arme . Cela a duré environ six secondes. À la quatrième seconde, une explosion retentit en arrière-plan. À la cinquième, Barnaby laissa échapper un petit grognement joyeux. Et à la sixième, Calliope murmura : « Tu vois ? Tu m’aimes. » Il recula. « Je te tolère avec moins de résistance que la plupart. » « La même chose. » Ils se relevèrent, s'époussetèrent et boitèrent vers le maudit grille-pain qu'ils n'avaient pas vraiment gagné, mais personne n'osa les empêcher de le voler. La foule s'écarta. Quelqu'un applaudit lentement. Quelque part, une licorne pleurait dans un corn dog. De retour dans l'antre de Barnaby — encore à moitié éblouie, mais toujours chez elle —, Calliope s'est étalée sur un pouf et a déclaré : « On devrait écrire un livre. 'Comment se lier d'amitié avec un dragon sans mourir ni se faire poursuivre en justice'. » « Personne ne le croirait », dit Barnaby en enroulant sa queue autour d'une tasse sur laquelle on pouvait lire : « La bête câline la moins enthousiaste du monde ». « C’est là toute sa beauté. » Et ainsi, au pays de Twizzlethorn, où la logique s'est éteinte depuis des siècles, une fée et un dragon ont bâti quelque chose d'inexplicable : une amitié forgée dans l'insolence, le sarcasme, les traumatismes du rodéo et l'absence totale de limites. C'était bruyant. C'était chaotique. C'était étonnamment apaisant. Et pour des raisons inexplicables, ça a fonctionné. Envie d'emporter le chaos chez vous ? Célébrez le duo délicieusement dysfonctionnel de Calliope et Barnaby avec des affiches encadrées dignes de votre mur le plus impertinent, ou craquez pour une impression sur métal qui irradie de malice féerique et de mélancolie dragonnique. Besoin d'une dose d'ironie à portée de main ? Prenez un carnet à spirale pour noter vos propres idées farfelues, ou un autocollant à coller partout où il manque de caractère. Ce n'est pas qu'une simple œuvre d'art : c'est un véritable concentré de soutien émotionnel, à votre échelle et prêt pour l'aventure.

par Bill Tiepelman

Ne me forcez pas à fumer

Au fin fond des Bois de Mistwillow — quelque part entre la Clairière des Champignons Passifs-Agressifs et le Bosquet des Fougères Aboyantes — se trouvait un dragon. Pas n'importe quel dragon. Il était petit, du genre... « il tient dans ton sac à dos, mais tu risques de t'arracher les cheveux si tu le fermes ». Son nom ? Ronfle l'Indigné. Perché avec une solennité théâtrale sur une branche qui avait survécu à cinq crises de colère et à au moins un incident avec un lance-flammes, Snortles plissa les yeux vers le sol forestier en contrebas. Ses ailes, pas plus grandes que deux tranches de pain grillé en colère, frémirent d'irritation. Une graine de pissenlit avait dérivé dans son champ de vision – et pire encore – dans son espace aérien personnel . « Impoli », grommela-t-il en la repoussant d’un coup de griffe trapu, tel une diva chassant une mouche paparazzi. « Je n’ai pas approuvé votre trajectoire de vol. » Le pissenlit, innocemment agité, ignorait tout de la fureur ardente qu'il venait de provoquer. Snortles lança un regard noir, gonflant ses joues comme une bouilloire sur le point d'exploser de Wagner. Mais au lieu de fumée ou de flammes, il éternua imperceptiblement, envoyant le pissenlit s'envoler dans un ralenti théâtral. Sa queue heurta la branche. « Pff. Un éternuement ridicule. C'était censé être mon histoire d'origine de méchant. » D'en bas, un écureuil gloussa. « Belle bouffée, écailleux. » Snortles se figea. Lentement, dangereusement, son museau se tourna vers le rongeur incriminé, les yeux plissés comme ceux d'un enfant privé de goûter. « Répète ça, accapareur de noix. Je te mets au défi. » Mais l'écureuil était déjà parti, ne laissant derrière lui que le bruit des glands qui rebondissent et une pointe de suffisance. « Tu te moques de moi maintenant, » grommela Snortles en sautant de la branche avec toute la grâce d'une pomme de terre mécontente, « mais bientôt, le ciel tremblera sous mes ailes ! La forêt murmurera mon nom avec une crainte respectueuse ! Les tamias écriront des ballades sur ma rage ! » Il a trébuché sur une touffe de mousse en plein monologue. « Aïe. » Il fixa le sol d'un regard noir, comme s'il lui devait de l'argent. « Je vais bien. C'était intentionnel. C'était un jet de domination. » Et c'est ainsi que commença l'ascension terriblement importante et mal planifiée de Snortles l'Indigné, porteur de légers désagréments et de bouderies assumées. Snortles l'Indigné piétinait le sous-bois moussu avec la ténacité d'un enfant à qui l'on vient de dire « non » pour la première fois. Il donna un coup de pied dans une pomme de pin. Elle n'alla pas loin. La pomme de pin rebondit une fois, s'enroula dans une toile d'araignée et fut aussitôt enveloppée d'un jugement soyeux. Même les arachnides avaient plus d'allure que lui aujourd'hui. « Cette forêt », déclara-t-il à personne en particulier, « est un complot d’allergènes et de sous-estimation. » Quelque part dans la canopée, un geai bleu laissa échapper un petit rire rauque et suffisant. Il leva les yeux et siffla. L'oiseau déposa aussitôt une fiente sur un champignon voisin, par pure méchanceté. « Je vois », marmonna Snortles. « Un écosystème hostile. Vous le regretterez tous quand je serai Commandant Suprême des Affaires des Forêts Calcinées. » Il continua son chemin. Du moins, jusqu'à ce qu'il se cogne accidentellement la tête la première contre le derrière d'un blaireau nommé Truffe. Truffe n'était pas un blaireau comme les autres : c'était le thérapeute officieux de la forêt, autoproclamé et pour le moins incompétent. « Snortles ! » s’exclama Truffle en se retournant avec un doux sourire et le nez légèrement brûlé. « Tu essaies encore de déclarer la guerre à la nature ? » « Je ne déclare pas la guerre », a déclaré Snortles d'un ton dramatique. « Je lance une série d'ultimatums qui resteront sans réponse. » Truffe caressa la tête du petit dragon. « C'est adorable, mon chéri. Tu veux un câlin ? » Snortles recula comme si on lui avait proposé un bain. « Absolument pas. Ma fureur n'accepte pas les câlins. » « Oh non », soupira Truffle. « Tu es à l'étape trois. » « L’étape trois de quoi ? » demanda Snortles d’un ton suspicieux. « Les cinq étapes de la crise de nerfs des dragons miniatures », expliqua Truffle. « La première étape consiste à souffler bruyamment. La deuxième, à bouder. La troisième, à errer dans la forêt en débitant des monologues à de petits animaux qui, honnêtement, veulent juste faire leurs besoins en paix. » « Je ne suis PAS en train de m'angoisser », rétorqua Snortles, la queue enroulée dans le symbole universel de la rébellion capricieuse. « Je suis en train de bâtir un héritage. » À ce moment précis, un très vieux crapaud portant des lunettes et un monocle (oui, les deux) surgit de sous une fougère. Il contempla Snortles avec toute la patience bienveillante d'un magicien qui a vu trop de prophéties ruinées par de minuscules protagonistes. « Jeune Snortles, » croassa le crapaud, « le Conseil des Bêtes Légèrement Magiques s'est réuni et a décidé de te prodiguer ses conseils. » Les rires s'animèrent instantanément. « Enfin ! Un conseil ! Excellent. Combien de légions vais-je recevoir ? » « Aucun », répondit le crapaud. « Nous vous proposons un stage. » Snortles cligna des yeux. « Un… stage ? » « Oui. Vous assisterez Madame Chardon aux Archives du Pissenlit. Elle cherche une source de chaleur saisonnière pour chauffer sa bouilloire. Vous devrez aussi balayer les spores des rouleaux et menacer gentiment les coléoptères qui rongent le papier ancien. » « Ce n’est PAS une conquête ! » hurla Snortles, ses ailes battant sauvagement en signe de trahison. « Non », répondit le crapaud sereinement. « C'est du développement personnel. » Truffe tendit un minuscule balai à Snortles. « C'est une occasion d'apprentissage magique ! » Snortles lança un regard noir. Il se tourna vers le crapaud. « Très bien. Mais je ne fais ça que pour infiltrer le système et fomenter une révolution de l'intérieur. » Le crapaud acquiesça. « Très bien, jeune incendiaire. N'oublie pas de remplir ta feuille de temps chaque semaine. » Et c'est ainsi que Snortles, Dévoreur de Rêves (son titre éponyme), devint le stagiaire à temps partiel d'une vieille dryade qui classait par ordre alphabétique les murmures envoyés par le vent et buvait une quantité suspecte de tisane à la camomille. Le travail était ennuyeux. Il suffisait d'une ou deux bouffées de flamme par jour pour alimenter la bouilloire. Les parchemins, bien qu'anciens, contenaient surtout des notes passives-agressives sur les drames des gnomes et une ballade plutôt explicite sur la cour des champignons. Snortles lisait tout. Il s'entraînait aussi à fixer du regard les tasses de thé et à n'enflammer que les coins appropriés des lettres. Ce n'était pas la guerre. Ce n'était pas la gloire. C'était… supportable. Plus ou moins. Dans un esprit du genre « c'est indigne de moi et pourtant je suis très doué pour ça ». Et même si personne ne l'admettait à voix haute, Snortles était… osons le dire… florissant. Un après-midi, Madame Thistle le regarda par-dessus ses lunettes et dit : « Vous avez fait des progrès. Vous avez presque l'air responsable. » Snortles semblait horrifié. «Retire ce que tu as dit.» « Oh, absolument pas », dit-elle. « Tu es un petit tyran, mais un tyran utile. Je pourrais même te recommander au Conseil pour des travaux de terrain. » « Des travaux sur le terrain ? » répéta-t-il, suspicieux. « Oui », dit-elle. « On nous a signalé des… perturbations. Quelque chose bouge dans le bosquet nord. Quelque chose de plus important … Peut-être êtes-vous prêt. » Les ailes de Snortles tressaillirent. Ses narines se dilatèrent. Ses piquants se hérissèrent comme ceux d'un porc-épic affamé d'ambition. « Enfin », murmura-t-il. « Une vraie chance d’être important . » Il partit cette nuit-là, la queue haute, l'assurance encore plus grande. Les aigrettes de pissenlit ondulaient au clair de lune tandis qu'il traversait à nouveau la forêt. Cette fois, elles ne se moquaient pas. Cette fois, elles semblaient… inquiètes. Quelque chose allait arriver. Et ça pourrait même être pire que Snortles. Snortles l'Indigné traversa d'un pas lourd le bosquet du nord, baigné de rosée, le cœur brûlant d'une détermination farouche, les griffes crispées comme s'il avait répété ce moment pendant des mois – ce qui, à vrai dire, était le cas. Il avançait principalement devant une flaque d'eau qu'il prenait pour un bassin de divination. Il imaginait la forêt s'assombrir autour de lui. Il s'attendait à un bruissement inquiétant. Il était prêt pour l'affrontement. Au lieu de cela, il trébucha sur un crapaud. « Excusez-moi », croassa le crapaud, imperturbable. « Vous avez marché sur ma crise existentielle. » Snortles lui lança un regard glacial. « Je suis ici pour enquêter sur une terrible menace qui pèse sur la forêt. Je n'ai pas de temps à perdre avec des amphibiens philosophes. » « Comme tu veux », marmonna le crapaud en se glissant de nouveau dans la mousse. « Mais tu fonces droit dedans. » « Bien », grogna Snortles. « Il est temps que quelqu'un soit témoin de ma gloire . » Et puis... il l'a vu. Une forme émergeait des arbres : bulbeuse, velue et massive . Elle vibrait d’une sorte de crépitement étrange, comme mille chaussettes frottées sur mille tapis. Snortles plissa les yeux, son cerveau parcourant frénétiquement son guide mental. C'était... un lapin. Non, pas un simple lapin. C'était Brog l'Infini , un lièvre magique d'une taille gigantesque et à l'hygiène douteuse, maudit des décennies auparavant par un sorcier blasé ayant un faible pour les familiers surdimensionnés. Les longues oreilles de Brog frémissaient comme des antennes à l'affût de la moindre provocation, et ses yeux pétillaient d'un ennui sauvage qui annonçait le danger. Snortles s'avança. « Je suis Snortles l'Indigné, stagiaire forestier des Archives et porteur officieux de chaos mineur. Je suis venu pour… » « BROG HUNGRY », beugla le lièvre, se précipitant en avant et dévorant une souche d’arbre entière comme un bâtonnet de carotte. Snortles recula involontairement d'un pas. « Oh », dit-il. « Tu es… ce genre de menace. » Brog bondit en avant, bave aux lèvres, les yeux rivés sur Snortles avec une frénésie de recherche de nourriture. Au loin, un groupe de dryades hurla et s'enfuit dans les sous-bois. Les fougères se recroquevillèrent de terreur. Un champignon s'enflamma spontanément. C'était le moment. Snortles déploya ses ailes, leva le menton et beugla : « J'AI UNE COMPÉTENCE TRÈS SPÉCIFIQUE ! » Il souffla. Une gerbe de flammes jaillit de ses narines — enfin, une goutte polie plutôt qu'un brasier — mais c'était suffisant. Brog se cabra, abasourdi, ses moustaches légèrement roussies. Le gros lapin cligna des yeux. Puis hoqueta. Puis s'assit, brusquement, comme si on l'avait débranché. « C’était… les épices ? » marmonna Brog. Snortles resta immobile, silencieux, la poitrine haletante, les ailes frémissantes. Il avait réussi. Il avait vaincu la bête . Il n'avait pas incendié la forêt (seulement deux buissons). Il n'avait pas perdu connaissance. Il avait… haleté. Le lendemain matin, le Conseil des Bêtes Légèrement Magiques se réunit sur un tronc moussu, grognon et à moitié caféiné. Le crapaud à lunettes hocha la tête d'un air solennel. « Snortles », dit-il, « vous avez réussi votre stage probatoire. Vous êtes promu au grade d’assistant garde forestier junior de troisième classe. » Snortles fronça les sourcils. « Ça a l'air inventé. » « Oh oui, c'est vrai », dit le crapaud. « Mais il est vendu avec un badge. » Snortles regarda la minuscule broche en forme de gland doré et sourit. « Est-ce que je peux assigner des tâches aux autres ? » "Non." « Puis-je porter plainte à ce sujet ? » « Non plus. » « Ai-je le droit de souffler sur quiconque n'est pas d'accord avec moi ? » Le crapaud marqua une pause. « Nous… le déconseillons fortement. » « Donc, c'est un "peut-être" », dit Snortles d'un air suffisant, en épinglant l'insigne sur son écaille pectorale. Et ainsi naquit la légende de Snortles — lentement, irrégulièrement, ponctuée de victoires accidentelles et de crises de colère excessives. Mais la forêt changea ce jour-là. Car quelque part, vivait un dragon si petit qu'il tiendrait dans votre chapeau, mais si fougueux, si insolent et si animé d'une ambition démesurée… que même Brog l'Infini avait appris à faire le tour de sa souche moussue. Les pissenlits dansaient encore dans la brise. Mais plus aucun n'osait souffler en direction de Snortles. Il avait tiré une bouffée, et c'était suffisant. Vous adorez ce petit dragon insolent et explosif ? Ramenez chez vous Snortles l'Indigné (avec quelques brûlures) sous forme d'affiche encadrée pour votre repaire, d'une audacieuse impression sur bois qui clame haut et fort « petit dragon, grande personnalité », ou d'une tapisserie délicieusement impertinente, parfaite pour habiller vos murs d'une touche de menace fantaisiste. Envie de prévenir vos amis que vous êtes à deux doigts du chaos ? Envoyez-leur une carte de vœux qui en dit long : avec des ailes, des écailles et un regard en coin qui ne vous lâche pas. Chaque pièce capture les textures hyperréalistes, les riches couleurs fantastiques et le charme espiègle de nos petits pyromanes préférés. Parfait pour les amoureux de dragons insolents, de créatures fantastiques fantaisistes et de petits êtres magiques malicieux.

par Bill Tiepelman

Ma meilleure amie dragon

Comment se lier d'amitié par accident avec un risque d'incendie Tout le monde sait que les tout-petits ont un don pour semer le chaos. Doigts collants, tatouages au feutre indélébile sur le chien, taches mystérieuses que la science n'a pas encore identifiées… tout cela fait partie de leur magie. Mais personne n'avait prévenu Ellie et Mark que leur fils Max, âgé de deux ans et demi et déjà expert en diplomatie grâce à l'échange de bonbons, ramènerait un dragon à la maison. « C'est sûrement un lézard », avait murmuré Mark quand Max était rentré du jardin en trottinant, berçant quelque chose de vert et d'étrangement écailleux. « Un gros lézard aux yeux bizarres. Genre, un gecko émotionnellement instable. » Mais les lézards, en règle générale, ne rotent pas en faisant des ronds de fumée gros comme des frisbees. Ils ne réagissent pas non plus au nom « Snuggleflame », auquel Max tenait absolument avec la fureur obstinée d'un enfant qui a raté sa sieste. Et aucun lézard n'a jamais tenté de faire griller un croque-monsieur avec ses narines. Le dragon — car c'en était indéniablement un — mesurait environ la hauteur du genou, avec des pieds trapus, des joues rondes et des ailes qui semblaient décoratives avant de ne plus l'être. Son expression était à la fois diabolique et ravie, comme s'il connaissait mille secrets, et qu'aucun d'eux n'avait trait à la sieste. Max et Snuggleflame devinrent inséparables en quelques heures. Ils partageaient leurs goûters (ceux de Max), leurs secrets (surtout des babillages incompréhensibles) et le bain (une décision discutable). La nuit, le dragon s'enroulait autour du lit de Max comme une peluche vivante, diffusant une chaleur réconfortante et ronronnant comme une tronçonneuse sous Xanax. Bien sûr, Ellie et Mark ont essayé de rester rationnels. « C’est sans doute une métaphore », suggéra Ellie en sirotant son vin et en observant leur enfant câliner une créature capable de s’enflammer. « Une sorte d’hallucination de soutien émotionnel. Freud aurait adoré. » « Freud n’habitait pas dans une maison de style ranch avec des rideaux inflammables », répondit Mark en se baissant tandis que Snuggleflame éternuait un nuage de suie scintillante en direction du ventilateur de plafond. Ils ont appelé la fourrière. La fourrière leur a poliment suggéré un exorcisme. Ils ont alors appelé le pédiatre. Le pédiatre leur a proposé un thérapeute. Le thérapeute a demandé si le dragon était facturé au nom de Max ou comme personne à charge. Alors ils ont abandonné. Parce que le dragon n'allait nulle part. Et pour être honnête, après que Snuggleflame a transformé le tas de feuilles du voisin en un composteur d'une efficacité inégalée, les choses se sont simplifiées. Même le chien avait arrêté de se cacher dans la machine à laver. Presque. Mais alors que la vie commençait à paraître étrangement normale — Max dessinant des fresques de "Dragonopolis" au crayon, Ellie ignifugant les meubles, Mark apprenant à dire "Ne brûlez pas ça" comme s'il s'agissait d'une règle domestique ordinaire — quelque chose a changé. Les yeux de Snuggleflame s'écarquillèrent. Ses ailes s'allongèrent. Et un matin, dans un son entre le kazoo et le souffle d'une soufflerie, il regarda Max, rota une boussole et dit — dans un anglais parfait, avec un accent d'enfant — « Il faut rentrer à la maison maintenant. » Max cligna des yeux. « Tu veux dire ma chambre ? » Le dragon sourit, crocs acérés et air sauvage. « Non. Le Pays des Dragons. » Ellie laissa tomber sa tasse de café. Mark jura si fort que le babyphone le censura. Max ? Il se contenta de sourire, les yeux brillants de la foi inébranlable d'un enfant dont le meilleur ami venait de se transformer en Uber mythique. Et voilà, cher lecteur, comment une famille de banlieue a accepté par inadvertance une clause de déménagement magique… menée par un dragon et un enfant d’âge préscolaire chaussé de souliers à scratch. À suivre dans la deuxième partie : « La TSA n’approuve pas les dragons » La TSA n'approuve pas les dragons. Ellie n'avait pas pris l'avion depuis la naissance de Max. Elle se souvenait des aéroports comme de lieux stressants, des aires de restauration hors de prix où l'on risquait parfois de se faire fouiller au corps par un certain Doug. Mais rien — absolument rien — ne vous prépare à tenter de faire passer la sécurité avec un lézard de soutien émotionnel cracheur de feu. « C’est… un animal ? » demanda l’agent de la TSA, sur le même ton que si l’on découvrait un furet aux commandes d’un chariot élévateur. Son badge affichait « Karen B. » et son attitude laissait clairement entendre : « Pas de chichis, pas de dragons, pas aujourd’hui. » « C'est plutôt un accompagnateur », a dit Ellie. « Il crache du feu, mais il ne vapote pas, si ça peut vous rassurer. » Snuggleflame, quant à lui, portait le vieux sweat à capuche de Max et des lunettes de soleil d'aviateur. Cela n'arrangea rien. Il avait aussi une sacoche contenant des en-cas, trois crayons de couleur, un diadème en plastique et une sphère lumineuse qui s'était mise à murmurer en latin aux alentours de l'enregistrement des bagages. « Il est propre », intervint Max, fièrement. « Il ne fait griller les choses que lorsqu'il le fait exprès maintenant. » Mark, qui avait calculé en silence combien de fois ils pouvaient être interdits d'accès à l'espace aérien fédéral avant que cela ne soit considéré comme un crime, a remis le « passeport » du dragon. Il s'agissait d'un livret en papier construction plastifié intitulé CARTE D'IDENTITÉ DU DRAGON OFFISHUL avec un dessin au crayon de Snuggleflame souriant à côté d'une famille de bonshommes bâtons et la note utile : JE NE SUIS PAS MÉCHANT. D'une manière ou d'une autre, grâce à leur charme, au chaos ambiant ou à un épuisement professionnel général, ils s'en sont sortis. Il a fallu faire des compromis. Snuggleflame a dû voyager en soute. L'orbe a été confisquée par un type qui jurait qu'elle avait tenté de « révéler son destin ». Max a pleuré pendant dix minutes, jusqu'à ce que Snuggleflame envoie des signaux de fumée par les conduits d'aération pour former le message « Je vais bien ». Ils ont atterri en Islande. « Pourquoi l’Islande ? » demanda Mark pour la cinquième fois, se massant les tempes avec le désespoir lent d’un homme dont le bambin avait pris le contrôle d’un être ancien et d’une porte d’embarquement. « Parce que c’est l’endroit où le voile entre les mondes est le plus fin », répondit Ellie en lisant une brochure trouvée à l’aéroport intitulée Dragons, gnomes et vous : un guide pratique pour protéger votre jardin des fées . « Et puis, » intervint Max, « Snuggleflame a dit que le portail sentait la guimauve ici. » Et voilà, c'est tout. Ils s'installèrent dans une petite auberge d'un village si pittoresque qu'il ferait passer les films Hallmark pour des films de gare. Les habitants étaient polis d'une manière qui laissait entendre qu'ils en avaient vu d'autres. Personne ne sourcilla lorsque Snuggleflame fit rôtir un saumon entier avec un hoquet, ni lorsque Max dessina des glyphes magiques dans le givre avec un bâton. Le dragon les mena dans la nature sauvage à l'aube. Le paysage était un décor de carte postale sauvage : collines moussues, ruisseaux glacés et un ciel aux couleurs d'un anneau d'humeur nordique. Ils marchèrent des heures durant, Max porté tour à tour sur les épaules de Mark ou flottant légèrement au-dessus du sol grâce aux « câlins aériens » de Snuggleflame. Enfin, ils y arrivèrent : une clairière avec une arche de pierre ornée de symboles qui pulsaient faiblement. Un cercle de champignons marquait le seuil. L’air était imprégné d’un parfum mêlé de pain grillé à la cannelle, d’ozone et d’une odeur qui annonçait une décision à jamais bouleversante. Snuggleflame devint solennel. « Une fois que nous serons passés par là… tu ne reviendras peut-être jamais. Pas de la même façon. Tu en es sûr, mon petit pote ? » Max a répondu sans hésiter : « Seulement si maman et papa viennent aussi. » Ellie et Mark se regardèrent. Elle haussa les épaules. « Tu sais quoi ? La normalité, c'était surfait. » « Mon bureau vient de m'affecter à un comité chargé d'optimiser le codage couleur des feuilles de calcul. Au travail ! », a déclaré Mark. Dans un profond sifflement, Snuggleflame se dressa et cracha un ruban de feu bleu dans l'arche. Les pierres s'illuminèrent. Les champignons dansèrent. Le voile entre les mondes soupira comme un barista épuisé et s'ouvrit. La famille passa ensemble, main dans la main. Ils atterrirent au Pays des Dragons. Pas une métaphore. Pas un parc d'attractions. Un lieu où le ciel scintillait comme des bulles de savon sous stéroïdes et où les arbres avaient leur mot à dire. Tout brillait, d'une manière presque agressive. C'était comme si Lisa Frank avait enchaîné les épisodes de Game of Thrones sous microdoses de peyotl, puis bâti un royaume. Les habitants accueillirent Max comme un roi. Et il l'était, en quelque sorte. Grâce à une série de contrats oniriques tout à fait légitimes, de crêpes prophétiques et de rituels de danse interprétatifs, Max avait été nommé « L'Élu des Câlins ». Un héros censé apporter la maturité émotionnelle et la communication par autocollants à une société autrement obsédée par les flammes. En quelques jours, Snuggleflame devint un dragon de taille normale. Il était magnifique : élégant, ailé, capable de soulever des minivans, et toujours parfaitement disposé à laisser Max monter sur son dos, vêtu uniquement d’un pyjama de dinosaure et d’un casque de vélo. Ellie a ouvert une école maternelle ignifugée. Mark a lancé un podcast intitulé « La survie en entreprise pour les nouveaux génies ». Ils ont construit un chalet près d'un ruisseau parlant qui prodiguait des conseils de vie sous forme de haïkus passifs-agressifs. C'était étrange. C'était aussi parfait. Et personne — pas une seule âme — n'a jamais dit : « Tu te comportes comme un enfant », car à Dragonland, c'étaient les enfants qui faisaient la loi. À suivre dans la troisième partie : « Responsabilité civique et utilisation éthique des pets de dragon » Responsabilité civique et usage éthique des pets de dragon La vie au Pays des Dragons n'était jamais ennuyeuse. En fait, elle n'était même jamais calme. Entre les numéros de danse aérienne quotidiens de Snuggleflame (avec des éternuements d'étincelles synchronisés) et le geyser de bonbons enchanté derrière la maison, la « tranquillité » était un concept qu'ils avaient laissé à l'aéroport. La famille s'était néanmoins installée dans une sorte de routine. Max, devenu l'ambassadeur officieux des relations entre humains et tout-petits, passait ses matinées à peindre des traités avec les doigts et à animer des exercices de compassion pour les bébés dragons. Son style de leadership pourrait se décrire comme une « bienveillance chaotique ponctuée de pauses jus ». Ellie tenait une garderie florissante pour créatures magiques aux comportements difficiles. Son slogan : « On câline d’abord, on pose les questions après. » Elle maîtrisait l’art de calmer un gnome en pleine crise de colère avec un bâton lumineux et savait exactement combien de bombes à paillettes il fallait pour distraire une licorne sujette aux crises et aux problèmes de limites (trois et demie). Mark, quant à lui, avait été élu au Conseil de Dragonland grâce à la clause des « humains compétents malgré eux ». Son programme électoral comprenait des slogans tels que « Arrêtons de brûler le courrier » et « La responsabilité fiscale : ce n’est pas réservé aux sorciers ». Contre toute attente, ça a marché. Il présidait désormais le Comité sur l'utilisation éthique des flammes, où il passait le plus clair de son temps à rédiger des politiques visant à empêcher les dragons d'utiliser leurs pets comme dispositifs météorologiques tactiques. « On a eu une sécheresse le mois dernier », marmonna Mark un matin à la table de la cuisine, en griffonnant sur un parchemin. « Et au lieu de faire tomber la pluie, Glork a fait apparaître un nuage gros comme Cleveland en pétant. Il a neigé des cornichons, Ellie. Pendant douze heures. » « Ils étaient délicieux, en tout cas », gazouilla Max en en mâchant un nonchalamment comme si c'était un mardi ordinaire. Puis survint l'incident. Par un beau matin ensoleillé, Max et Snuggleflame effectuaient leurs acrobaties aériennes habituelles au-dessus des Dunes Scintillantes lorsque Max laissa tomber accidentellement son déjeuner : un sandwich au beurre de cacahuète enchanté d’un charme de bonheur. Le sandwich atterrit directement sur l’autel des Barbes-Grognons, une race grincheuse de gobelins de lave au nez sensible et dépourvue d’humour. Ils ont déclaré la guerre. Contre qui, exactement, on ne savait pas trop — l’enfant, le sandwich, le concept même de joie — mais la guerre a bel et bien été déclarée. Le Conseil du Pays des Dragons a convoqué un sommet d'urgence. Mark a enfilé sa robe « sérieuse » (moins ornée d'étoiles scintillantes que sa robe décontractée), Ellie a sorti ses paillettes de crise, et Max… a apporté Snuggleflame. « Nous allons négocier », a dit Mark. « Nous allons les éblouir », a déclaré Ellie. « Nous allons faire de la mignonnerie une arme », a déclaré Max, les yeux pétillants d'une fantaisie tactique. Et c'est ce qu'ils firent. Après trois heures de diplomatie de plus en plus confuse, plusieurs monologues émotionnels sur les allergies aux arachides et un spectacle de marionnettes entièrement dirigé par un tout-petit rejouant « Comment les sandwichs sont faits avec amour », les Grumblebeards ont accepté un cessez-le-feu… si Snuggleflame pouvait péter un nuage en forme de leur totem ancestral : un chat de lave légèrement fondant nommé Shlorp. Après trois portions de baies lunaires épicées et un étirement spectaculaire de la queue, Snuggleflame s'exécuta. Le nuage qui en résulta était magnifique. Il ronronnait. Il brillait. Il émettait des bruits de pets en harmonie à quatre voix. Les Grumblebeards pleurèrent ouvertement et remirent un contrat de paix écrit au crayon de couleur. Dragonland a été sauvé. Max a été promu Maître Suprême des Câlins du Conseil Inter-Mythique. Ellie a reçu la Médaille Cœur Pailleté pour sa capacité à résoudre les conflits émotionnels. Mark a enfin été autorisé à installer des détecteurs de fumée sans être traité de rabat-joie. Les années passèrent. Max grandit. Snuggleflame aussi, qui arborait désormais un monocle, une selle et un goût immodéré pour les blagues de papa. Ils devinrent des légendes vivantes, voyageant entre les dimensions, résolvant des conflits magiques, semant la joie et, parfois, déposant des sandwichs enchantés sur des pique-niqueurs imprudents. Mais chaque année, à l'anniversaire de l'Incident, ils retournaient chez eux, sous cette même arche de pierre en Islande. Ils se racontaient des histoires, faisaient griller des guimauves sur le brasero de Snuggleflame et contemplaient le ciel ensemble, se demandant qui d'autre aurait besoin d'un peu plus de magie… ou d'une trêve réconfortante. Et à tous ceux qui se demandent si c'est vraiment arrivé — les dragons, les portails, la diplomatie alimentée par les câlins — Max n'a qu'une seule réponse : « Avez-vous déjà vu un tout-petit mentir avec autant d'assurance au sujet de son meilleur ami dragon ? Je ne crois pas. » Fin. (Ou peut-être juste le début.) Emportez un morceau de Dragonland chez vous 🐉 Si « Mon meilleur ami dragon » a fait danser votre âme d'enfant de joie (ou vous a fait rire aux éclats dans votre café), vous pouvez inviter cette magie espiègle dans votre quotidien ! Que vous ayez envie de vous blottir sous une couverture polaire aussi chaude que le ventre de Snuggleflame, ou d'ajouter une touche fantaisiste et cracheuse de feu à votre intérieur avec une impression sur métal ou un tableau encadré , nous avons ce qu'il vous faut. Envoyez un sourire (et peut-être un petit rire) avec une carte de vœux , ou osez l'originalité avec une pièce maîtresse narrative comme notre tapisserie vibrante. Chaque article met en scène l'univers fantaisiste et riche en détails de « My Dragon Bestie » — une façon idéale d'apporter fantaisie, amusement et une amitié à toute épreuve dans votre maison ou de la partager avec l'amoureux des dragons dans votre vie.

par Bill Tiepelman

Langues et griffes

Des œufs, des égos et des explosions Burlap Tinklestump n'avait jamais envisagé d'être père. Il peinait déjà à gérer sa vie de gnome adulte, entre les dettes de bière, les amendes magiques pour le jardinage et un différend persistant avec la chorale des grenouilles du coin. Mais le destin – ou plus précisément, un hérisson légèrement éméché nommé Fergus – en avait décidé autrement. Tout a commencé, comme souvent, par un défi. « Lèche-le », articula difficilement Fergus en désignant un œuf fêlé aux reflets irisés, niché dans les racines d'un arbre à baies de feu. « Je parie que tu ne le feras pas. » « J’en suis sûr », rétorqua Burlap, sans même demander à quelle espèce il appartenait. Il venait de finir d’engloutir une root beer fermentée si forte qu’elle aurait pu écorcer un arbre. Son jugement était, pour le moins, altéré. Et donc, avec une langue qui avait déjà survécu à trois concours de mangeurs de piments et à un malheureux sort d'abeille, Burlap donna à l'œuf un coup de langue baveux et vigoureux. Ça a craqué. Ça a sifflé. Ça a pris feu. Un bébé dragon en sortit – minuscule, vert et déjà furieux. Le nouveau-né poussa un cri strident, semblable à celui d'une bouilloire en pleine crise existentielle, déploya ses ailes et mordit aussitôt Burlap au nez. Des étincelles jaillirent. Burlap hurla. Fergus s'évanouit dans un parterre de jonquilles. « Eh bien, » haleta Burlap en arrachant les minuscules mâchoires de son visage, « je suppose que c'est ça, être parent maintenant. » Il nomma le dragon Singe , en partie à cause de sa capacité à carboniser tout ce qu'il touchait en éternuant, et en partie parce qu'il avait déjà réduit en cendres son pantalon préféré. Singe, quant à lui, adopta Burlap avec cette attitude distante et vaguement menaçante que seuls les dragons et les chats maîtrisent vraiment. Il se promenait sur l'épaule du gnome, sifflait sur les figures d'autorité et développa un goût prononcé pour les insectes rôtis et le sarcasme. En quelques semaines, les deux devinrent inséparables — et absolument insupportables. Ensemble, ils perfectionnèrent l'art de la malice dans les Terres Sauvages de Dinglethorn : ils empoisonnaient le thé des fées avec des élixirs de boules de feu, détournaient les routes migratoires des écureuils grâce à des leurres de noix enchantés, et avaient même échangé une fois les pièces de l'Étang aux Souhaits contre de brillants jetons de poker gobelins. Les habitants de la forêt tentèrent de les raisonner. En vain. Ils essayèrent de les soudoyer avec des tartes aux champignons. Cela faillit fonctionner. Mais ce n'est que lorsque Burlap utilisa Singe pour allumer une tapisserie elfique cérémonielle — lors d'un mariage, qui plus est — que les véritables conséquences se firent sentir. L'Autorité postale elfique, une guilde redoutée même par les trolls, a émis un avis de faute grave, de trouble à l'ordre public et de « modification non autorisée d'objets par le feu ». Il est parvenu par pigeon enflammé. « Il faut passer sous terre », déclara Burlap. « Ou en hauteur. Sur les hauteurs. Avantage stratégique. Moins de paperasse. » Et c'est alors qu'il découvrit le champignon. C'était colossal : un champignon ancien et gigantesque, réputé sensible et légèrement pervers. Burlap s'y installa aussitôt. Il sculpta un escalier en colimaçon le long du pied, y installa un hamac en soie d'araignée recyclée et cloua une pancarte de travers sur le chapeau : Le Haut Consulat des Champignons – Immunité Diplomatique et Spores pour Tous . « Nous habitons ici maintenant », dit-il à Singe, qui répondit en incinérant un écureuil qui avait demandé un loyer. Le gnome approuva d'un signe de tête. « Bien. Ils nous respecteront. » Le respect, comme on le découvrit, ne fut pas la première réaction. Le Conseil de la Forêt convoqua un tribunal d'urgence. La reine Glimmer dépêcha un ambassadeur. Le peuple des hiboux rédigea des sanctions. Et l'inspecteur elfe revint, cette fois-ci armé d'un lance-flammes et d'un acte d'accusation de 67 chefs d'accusation. Burlap, vêtu d'une robe de cérémonie en mousse et boutons, l'accueillit avec un sourire dément. « Dis à ta reine que j'exige d'être reconnue. Et puis, j'ai léché la déclaration d'impôts. Elle m'appartient légalement maintenant. » L’inspecteur ouvrit la bouche pour répondre, juste au moment où Singe éternua une boule de feu de la taille d’un cantaloup dans ses bottes. Le chaos ne faisait que commencer. Incendies, champignons et la chute du droit forestier Trois jours après l'incident des bottes enflammées, Burlap et Singe comparurent devant le Tribunal de la Grande Clairière, un ancien coin de forêt sacrée transformé en tribunal par des bouleaux particulièrement sévères. La foule était immense. Des fées brandissant des pancartes, des dryades tenant des pétitions, un groupe de hérissons anarchistes scandant « PAS DE CHAMPIGNONS SANS REPRÉSENTATION ! » et au moins un centaure perplexe qui pensait assister à une exposition d'herboristerie. Burlap, vêtu d'une robe faite de feuilles et d'emballages de sandwichs cousus ensemble, était assis en équilibre sur un trône de velours en forme de champignon qu'il avait fait entrer clandestinement de son « consulat ». Singe, désormais de la taille d'une dinde moyenne et infiniment plus inflammable, était blotti sur les genoux du gnome avec une expression suffisante que seule une créature née du feu et du sentiment d'avoir droit à tout pouvait afficher. La reine Glimmer présidait. Ses ailes argentées frémissaient d'une fureur contenue tandis qu'elle lisait les chefs d'accusation : « Domestication illégale d'un dragon. Expansion non autorisée de champignons. Abus de flatulences enchantées. Et un chef d'accusation d'insulte à un prêtre des arbres par une danse interprétative. » « La dernière, c'était de l'art », murmura Burlap. « On ne peut pas faire payer l'expression. » « Tu as dansé sur son autel en criant "SPORE THIS !" » « C’est lui qui a commencé. » Au fil du procès, la situation se dégrada rapidement. La milice des blaireaux présenta des preuves calcinées, dont une demi-boîte aux lettres et un voile de mariée. Burlap fit témoigner un raton laveur nommé Dave, qui ne faisait que tenter de voler la montre de poche de l'huissier. Singe témoigna par des volutes de fumée et des incendies mineurs. Puis, au comble de la tension, Burlap dévoila son atout maître : un document diplomatique magiquement contraignant, écrit dans une écriture fongique ancienne. « Voyez ! » s’écria-t-il en frappant le parchemin sur le moignon du témoignage. « L’Accord des Spores du Sanctuaire ! Signé par le Roi Champignon en personne – puisse sa branchie prospérer à jamais. » Tout le monde a poussé un cri d'effroi. Surtout à cause de l'odeur épouvantable. La reine Glimmer le lut attentivement. « Ceci… ceci est le menu d’un bar à champignons douteux des Marais de Meh. » « Toujours relié », répondit Burlap. « Il est plastifié. » Dans le chaos qui s'ensuivit — où un délégué écureuil lança une bombe artisanale, une fée se déchaîna avec des sorts à base de paillettes, et Singe décida que le moment était venu de pousser son premier véritable rugissement —, le procès se transforma en quelque chose ressemblant davantage à un festival de musique organisé par des tout-petits avec des allumettes. Et Burlap, toujours prompt à faire une sortie spectaculaire, siffla pour annoncer son plan d'évasion : une brouette volante propulsée par du gaz de gnome fermenté et de vieux sortilèges de feux d'artifice. Il monta à bord avec Singe, fit un doigt d'honneur à la foule et cria : « Le Haut Consulat des Champignons renaîtra ! De préférence le mardi ! » Ils disparurent dans un nuage de fumée, de feu et d'une odeur qui ressemblait étrangement à celle de l'ail rôti et du regret. Des semaines plus tard, l'Ambassade des Champignons fut déclarée dangereuse et incendiée – bien que certains prétendent qu'elle repoussait du jour au lendemain, plus haute, plus étrange, et bourdonnant d'un jazz lointain. Burlap et Singe ne furent jamais capturés. Ils devinrent des légendes. Des mythes. De ceux que murmurent les bardes de taverne, un sourire en coin lorsque les accords de luth sonnent légèrement faux. Certains disent qu'ils vivent désormais dans la Forêt Extérieure, là où la loi craint de s'aventurer et où les gnomes élaborent leurs propres constitutions. D'autres prétendent avoir ouvert un food truck spécialisé dans les tacos épicés aux champignons et le cidre brassé par un dragon. Mais une chose est sûre : Là où il y a des rires, de la fumée et un champignon un peu déplacé… Burlap Tinklestump et Singe ne sont probablement pas loin, en train de comploter leur prochaine rébellion ridicule contre l'autorité, l'ordre et les pantalons. La forêt pardonne beaucoup de choses, mais elle n'oublie jamais un parchemin fiscal elfique bien préparé. ÉPILOGUE – Le Gnome, le Dragon et les Spores Murmurantes Les années passèrent dans les Terres Sauvages de Dinglethorn, bien que le terme « années » soit flou dans une forêt où le temps se plie gracieusement aux cercles de champignons et où la lune s'accorde parfois un mardi de repos. L'histoire de Burlap Tinklestump et de Singe prit racine et s'envola, se transformant à chaque récit. Certains disaient qu'ils avaient renversé un maire gobelin. D'autres juraient qu'ils avaient bâti une forteresse entièrement faite de sonnettes volées. Une rumeur prétendait que Singe avait engendré toute une génération de wyvernes au tempérament fougueux, toutes douées pour la danse du feu expressive. La vérité était, comme toujours, bien plus étrange. Burlap et Singe vivaient libres, nomades et joyeusement insouciants. Ils erraient de clairière en clairière, semant la zizanie comme une cuillère dans une marmite qui bouillonne. Ils s'invitaient aux garden-parties des fées, réécrivaient les règlements de péage des trolls avec des marionnettes à chaussettes et créaient une éphémère société de conseil, « L'Entreprise du Gnome » , spécialisée dans le sabotage diplomatique et l'immobilier champignon. Ils furent chassés de dix-sept royaumes. Burlap encadrait chaque avis d'expulsion et les accrochait fièrement dans le tronc creux ou le kiosque enchanté où ils squattaient. Singe devint plus fort, plus sage, et toujours aussi chaotique. Adulte, il pouvait enflammer un haricot magique en plein vol tout en épelant des grossièretés avec la fumée. Il avait développé une passion pour la flûte jazz, le bacon enchanté et les concours d'éternuements. Et malgré tout, il restait perché – soit sur l'épaule de Burlap, soit sur sa tête, soit sur le premier objet inflammable venu. La toile de jute ne vieillissait qu'en théorie. Sa barbe s'allongeait. Ses farces devenaient plus cruelles. Mais son rire — oh, ce rire franc et joyeux — résonnait dans la forêt comme un hymne malicieux. Même les arbres se penchaient à son passage, impatients d'entendre quelle nouvelle bêtise il allait proférer. Finalement, ils disparurent complètement. Plus aucune trace. Plus aucune trace de feu. Juste le silence… et des champignons. Des champignons luisants, hauts et noueux, apparurent là où ils se trouvaient auparavant, souvent avec des marques de brûlure, des empreintes de morsures et, parfois, des graffitis indécents. Le Haut Consulat des Champignons, semble-t-il, s'était tout simplement envolé… Aujourd'hui encore, si vous pénétrez dans le Dinglethorn au crépuscule et que vous mentez avec un sourire en coin, vous pourriez bien entendre un rire étouffé porté par le vent. Et si vous laissez derrière vous une tarte, un mauvais poème ou un pamphlet politique imbibé de brandy… disons simplement que cette tarte pourrait bien revenir flamboyante, annotée et exigeant un siège au conseil. Car Burlap et Singe n'étaient pas que des légendes. C'était un avertissement enveloppé de rire, ficelé de feu et scellé d'un sceau en forme de champignon. Ramenez la malice à la maison – Découvrez les objets de collection « Langues et Griffes » Envie de semer un peu de chaos magique ? 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