Cuentos capturados

por Bill Tiepelman

Magia antigua y cerveza rancia

La pinta sin retorno Gorbwick, el Hada Gruñona, estaba teniendo un día ... Un día largo, doloroso y desolado. De esos que le hacían preguntarse por qué se molestaba en levantarse de su cama cubierta de musgo. Sus alas, antes doradas y translúcidas como el rocío de la mañana, ahora parecían haber sido usadas para limpiar una pelea de bar particularmente desagradable. Su túnica, que probablemente había sido verde en algún pasado lejano, era ahora un mosaico de manchas de cerveza, barro y alguna que otra sustancia misteriosa que no le importaba investigar. ¿Y lo peor de todo? Su cerveza estaba demasiado espumosa . —¡Joder! —gruñó, viendo cómo otra gota de espuma se desbordaba por el borde de su taza de madera y le caía sobre el pie descalzo—. ¿Es mucho pedir que me la sirvan bien? Por eso bebo en casa. La camarera, una dríade esbelta con una actitud tan espinosa como sus brazos envueltos en hiedra, puso los ojos en blanco. «No tienes casa, Gorbwick. Tienes un tocón que huele a arrepentimiento». Un tocón de árbol es un hogar si crees con suficiente fuerza. Dio un largo y lento sorbo de cerveza, mirando al mundo como si le hubiera hecho daño personalmente. Lo cual, para ser justos, era cierto. Érase una vez un embaucador, una leyenda, un pequeño travieso cuyo nombre se susurraba en las tabernas con una mezcla de asombro e irritación. ¿Y ahora? Ahora solo era el cabrón cascarrabias que nunca daba propina. Y eso, queridos dioses, era inaceptable. —¿Sabes qué? —dijo de repente, dejando la taza de golpe sobre la encimera—. Ya me harté de esto. Me harté de la autocompasión, de estar sentado, de beber sin parar... “Literalmente comenzaste el día con una cerveza de desayuno”, señaló la dríada. —¡Ya está! —continuó Gorbwick, ignorándola—. Es hora de volver. "Oh, no." —Oh, sí. —Se levantó dramáticamente. Al menos lo intentó. Se le había dormido la pierna izquierda, y en lugar de levantarse como un guerrero victorioso, se tambaleaba como una cabra borracha. La dríade suspiró. «Vas a hacer el ridículo». “Así comienzan todas las mejores historias”. Y con eso, Gorbwick el Hada Gruñona, leyenda acabada, se embarcó en una gran nueva aventura, cuyo primer paso fue, por supuesto, tropezar con una raíz y aterrizar de cara en la tierra. El regreso comenzó de forma fantástica. Un hada, un tonto y un puñado de malas decisiones Gorbwick se despegó la cara del suelo con la gracia de un caracol al ser desalojado de su caparazón. Escupió un bocado de musgo, masculló una maldición que hizo que una ardilla cercana se tapara los oídos y se puso de pie tambaleándose. La remontada seguía en pie. "¿Adónde carajo vas?" le gritó el camarero dríade. —¡Aventura , mi querido Twigs, aventura! —gritó por encima del hombro. Su verdadero nombre era Lissandra, pero Gorbwick la había estado llamando Twigs durante años, principalmente porque le molestaba muchísimo. “¡Bueno, al menos déjame comprarte unos pantalones primero!”, gritó. Gorbwick bajó la mirada. Ah. Eso explicaba la corriente de aire. "¡No hay tiempo! ¡El viento me acunará las entrañas como un dulce amante!" "Te van a arrestar." “¡Solo si me atrapan!” Dicho esto, se adentró a trompicones en el bosque, descalzo, sin pantalones, impulsado a partes iguales por la determinación y el licor cuestionable que aún le revolvía las entrañas. ¿Su objetivo? No tenía ni idea. ¿Su estrategia? Ninguna. ¿Su plan? Un completo disparate. Y ahí fue cuando entró directamente en la Mafia Goblin. Una introducción inoportuna Ahora bien, los duendes son muchas cosas: astutos, feos, un poco demasiado entusiastas para apuñalar, pero también eran hombres de negocios . Y los negocios, esa noche en particular, se estaban desarrollando en un claro justo después del orinal favorito de Gorbwick. Desafortunadamente, Gorbwick no lo sabía. Porque, a pesar de su herencia mágica, no era lo que se llamaría "observador". —Vaya, vaya, vaya —dijo una voz ronca desde las sombras—. ¡Miren lo que tenemos! Gorbwick parpadeó. Cinco goblins estaban ante él, vestidos con chalecos harapientos, guantes sin dedos y esos pantalones que gritaban: «Vivo en un agujero, pero quiero parecer profesional». A sus pies había cajas de madera con una etiqueta que decía «NO TOCAR O SERÁS APUÑALADO» , una advertencia muy específica. El duende líder dio un paso al frente. Tenía cara de carlino que había perdido una pelea a puñetazos y una mueca de desprecio constante que sugería que no le gustaba especialmente su propia existencia. "¿Perdiste, hada?" Gorbwick se sacudió el polvo, intentando mantenerse erguido a pesar de que era evidente que estaba medio vestido y cubierto de tierra. «¡Señores, no estoy perdido! Solo estoy... eh... evaluando el perímetro». Los duendes se miraron entre sí. "¿Qué?" Ya sabes. Escultismo. “¿Para quién?” “…Yo del futuro.” El duende de cara chata, a quien Gorbwick ahora llamaba mentalmente Estrabismo, entrecerró sus ojitos pequeños y brillantes. "¿Eres policía?" Gorbwick resopló. "¿Tengo cara de policía?" Otro duende, este con un diente tan largo que se curvaba sobre su labio inferior, se inclinó. "Más o menos, sí". —Váyanse a la mierda. —Gorbwick suspiró y se cruzó de brazos—. Miren, no sé qué están contrabandeando, pequeños cabrones, pero no estoy aquí para meterme en sus asuntos. Estoy en una aventura . —Una aventura —dijo Squintsy con expresión seria. "Sí." "¿Y por casualidad entraste en nuestro acuerdo altamente ilegal y muy secreto?" "Sí." “¿Sin pantalones?” "…Sí." Los goblins reflexionaron sobre esto. Finalmente, Squintsy suspiró y se frotó la cara. "De acuerdo. Tendremos que matarte". Gorbwick alzó las manos. «¡Anda ya ! ¡Es excesivo!». “Las reglas son reglas.” "¿No puedes simplemente, no sé, darme una patada en la espinilla y dar por terminado el día?" “No, mira, tenemos una reputación que mantener”. —Oh, por el amor de Dios… Antes de que Gorbwick pudiera terminar, se oyó un fuerte estruendo. Una caja de madera se abrió de golpe, derramando su contenido por todas partes. Un contenido brillante, reluciente y rebotando . Polvo de hadas. Montones de él. Una idea terriblemente brillante Todos los duendes se quedaron congelados. El polvo de hadas era un producto engañoso. En pequeñas dosis, podía hacerte andar ligero. En dosis moderadas, podía hacerte flotar. ¿Pero en dosis altas ? Podía convertir una pelea en un bar en un desastre flotante y gritono. Gorbwick sonrió. —No —dijo Squintsy de inmediato—. No. Ni lo pienses. Demasiado tarde. Gorbwick se abalanzó, agarró dos puñados de polvo de hadas robado y se lanzó hacia atrás, arrojando el polvo brillante al aire como un artista de carnaval trastornado. Caos. Un duende se lanzó directo a la copa de los árboles, gritando a todo pulmón. Otro giró en el aire, agitándose como si intentara nadar en miel. Squintsy, que claramente ya había pasado por esto antes, simplemente suspiró y se dejó flotar a medio metro del suelo. ¿Gorbwick? ¡Gorbwick se disparó como un fuego artificial! “¡¡ ¡WOOHOOOOO!!! ” El mundo se convirtió en una mancha borrosa de copas de árboles y luz de luna mientras él volaba en espiral sin control por el cielo. Sus alas, por patéticas que fueran, revoloteaban inútilmente ante la fuerza de la propulsión de los duendes. En algún lugar abajo, la voz de Squintsy resonó en el bosque: " Odio a las hadas". A Gorbwick no le importó. ¡Volaba! ¡Era libre! Era... Oh. Oh, no. Estaba perdiendo altitud. “Oh, mier—” La gravedad se apoderó de él como un casero enfadado, y Gorbwick se desplomó contra el suelo. Se estrelló contra un árbol, se estrelló contra una rama, rodó por un arbusto y finalmente aterrizó... —justo de nuevo en la puerta de la taberna. Lissandra la Dríade lo miró. "Bueno, ¿cómo estuvo la 'aventura'?" Gorbwick gimió. «Necesito otra cerveza». "Te lo dije." Y con eso, el gran regreso de Gorbwick el Hada Gruñona terminó exactamente donde comenzó: en su trasero, en la tierra, con una desesperada necesidad de alcohol. Llévate a casa un trocito de la gruñona gloria de Gorbwick ¿Te encanta la energía gruñona y caótica de Gorbwick? Dale un toque de sus aventuras a tu espacio con "Magia Vieja y Cerveza Rancia" , disponibles en tapices de alta calidad, impresiones en lienzo , bolsas de tela e incluso cojines decorativos para un descanso mágico. Perfectas para los amantes de la fantasía, el humor y un toque de magia de duendes gruñones, estas piezas únicas son imprescindibles para cualquier aventurero, ya sea que estés tropezando en un bosque o simplemente tratando de sobrevivir a otro lunes. ¡Compre ahora y deje que la actitud legendaria de Gorbwick se instale en su hogar!

por Bill Tiepelman

Blue Jay en el místico bosque invernal

La percha fractal y la profecía peculiar Jasper no era un arrendajo azul común y corriente. Era, como a menudo le recordaba a su reflejo en los charcos helados, un arrendajo azul excepcional : astuto, curioso y con la belleza justa. Pero incluso él tenía que admitir que el entorno de hoy era, en su opinión de experto aviar, absolutamente extraño . Estaba posado en lo que debería haber sido una rama de árbol común y corriente, pero en cambio, giraba y se retorcía en espirales fractales, de las que brotaban ramas más pequeñas que se reflejaban infinitamente, todas brillando con una misteriosa luminiscencia azul. Los árboles a su alrededor se extendían increíblemente altos, sus troncos bañados por una luz dorada, mientras que el cielo brillaba como un espejismo. El aire olía a invierno y electricidad, como si alguien hubiera dejado la aurora boreal cociéndose a fuego lento. —Bueno, esto es nuevo —murmuró Jasper, chasqueando el pico. En ese momento, una voz flotó a través de la escarcha que se arremolinaba. ¡Tú, pájaro! ¡Sí, tú, el de los ojos críticos y el plumaje irrazonablemente perfecto! Jasper se erizó indignado, dispuesto a defender sus ojos y su plumaje, cuando una ardilla de aspecto anciano emergió de la maleza. Su pelaje era de un tono plateado antinatural, y tenía la expresión cansada de quien ha visto demasiadas profecías. —Ah, otro día, otro tonto emplumado —suspiró la ardilla—. Bienvenido al Bosque Místico Invernal. Eres el Elegido. Jasper parpadeó. Luego se rió. Una carcajada plena y sin complejos que resonó entre los árboles brillantes. ¿Yo? ¿El Elegido? Creo que te has equivocado de pájaro, amigo. Soy más de los que roban cacahuetes de los comederos del jardín. Pero la ardilla permaneció imperturbable. «El Vidente de Hielo ha hablado. El Arrendajo Azul de Belleza Inigualable emprenderá la Gran Búsqueda para restablecer el equilibrio en el Bosque Invernal». Miró a Jasper con los ojos entrecerrados. «Eres un arrendajo azul, ¿verdad?». Jasper se alisó las plumas del pecho. "Es obvio. Pero la belleza incomparable es subjetiva". —Oh, ahórrame la falsa modestia —resopló la ardilla—. Ahora, escucha con atención. El Bosque Invernal está atrapado en un bucle infinito de escarcha fractal. Si no rompemos el ciclo, nos quedaremos atrapados en este patrón hipnótico, pero cada vez más molesto, para siempre. Personalmente, estoy harto de que mi cola se repita. —Movió la cola, y efectivamente, diminutas colas plateadas salieron en espiral de ella en un bucle infinito. Jasper ladeó la cabeza. "Entonces, ¿qué tengo que hacer exactamente?" —Sencillo. —La ardilla sacó una bellota, pero no era una bellota común y corriente: brillaba con la misma energía fractal que los árboles—. Debes llevarla al Corazón del Bosque Invernal y plantarla. ¡Pero cuidado! El camino está lleno de ilusiones confusas, travesuras y criaturas que podrían intentar robarte tu innegable belleza. Jasper se burló. «Pfft. Que les vaya bien. Pero bueno, de acuerdo. Lo haré. No porque crea en el destino, sino porque tengo curiosidad, y además, no tengo ni idea de cómo salir de aquí si no». —Excelente —dijo la ardilla, metiendo la bellota brillante en el ala de Jasper—. No lo arruines. El destino del Bosque Invernal depende de tu inteligencia ligeramente superior a la media y de tu belleza deslumbrante. Jasper suspiró, respiró profundamente y se agitó en la escarcha que se arremolinaba. Los peligros de la vanidad y la verdad inesperada Jasper se elevó a través de la escarcha fractal, con la bellota brillante firmemente sujeta bajo su ala. Los árboles de abajo se retorcían y ondulaban como olas congeladas del océano, sus ramas ondulantes susurraban secretos sin sentido alguno. “La nieve recuerda…” murmuró un árbol. “Tu reflejo te está observando”, advirtió otro. Jasper puso los ojos en blanco. «Fantástico. Árboles crípticos. Justo lo que necesitaba». A medida que se adentraba en el Bosque Invernal, el aire se densificó con una niebla brillante y, de repente, el mundo a su alrededor empezó a cambiar. Los árboles se estiraron y doblaron en ángulos imposibles. El cielo se transformó en un vasto lago reflectante, y Jasper se dio cuenta con horror... Estaba volando hacia un mundo hecho enteramente de espejos. Jasper se detuvo en el aire con un chirrido, evitando por los pelos chocar consigo mismo. O al menos, con un reflejo de sí mismo. No, espera: miles de reflejos, todos mirándolo con la misma expresión de leve preocupación y un plumaje impecable. —¡Ay, no! —murmuró—. Es una trampa. Una trampa muy vana . Una suave risa resonó entre las interminables reflexiones. «Oh, vamos, Jasper. ¿De verdad es una trampa... o una oportunidad?» Jasper se giró hacia el origen de la voz. En el centro del mundo reflejado, encaramado en un pedestal de hielo puro, había otro arrendajo azul. Idéntico a él en todos los sentidos, salvo por un detalle inquietante. Su duplicado era aún más atractivo. Jasper jadeó. "¿Qué... pero... cómo?" —Soy tu reflejo, tu potencial, tu mejor versión —dijo Jasper, pavoneándose—. Podría ser tú, si tan solo dejaras de perder el tiempo en tonterías y aceptaras tu verdadero propósito: admirar tu propia perfección. Jasper dudó. Este era, sin duda, el argumento más convincente que jamás había escuchado. —Bueno... eso sí que suena bien —admitió—. Pero, eh, tengo una misión importante. ¿Algo sobre salvar un bosque? “Un bosque que siempre estará ahí”, dijo Handsomer Jasper con suavidad. “¿Pero este momento? ¿Esta oportunidad de disfrutar de tu propia grandeza? Fugaz. Imagina las horas de autoadmiración que has perdido con los años, desperdiciadas en vuelos sin sentido y robos de cacahuetes. Podrías quedarte aquí para siempre, contemplando tu propia magnificencia”. Jasper asintió pensativo. "Tienes toda la razón. Me veo increíble hoy". Observó sus numerosos reflejos, todos asintiendo. Esto era peligroso. Estaba peligrosamente cerca de abandonarlo todo por el simple placer de contemplarse eternamente. Entonces, de la nada, un maní lo golpeó de lleno en la frente. ¡Ay! ¿Qué...? Jasper se dio la vuelta justo a tiempo de ver una ardilla diminuta y furiosa que se dirigía hacia él, blandiendo otro cacahuete como si fuera un arma. Era la ardilla plateada de antes, pero ahora parecía muy indiferente. "¡Reacciona, guapito!", ladró. "¡Te estás dejando engañar por tu propia vanidad!" —¡No lo soy! —replicó Jasper, pero la ardilla le lanzó otro cacahuete—. Bueno, quizá un poco. —¡Más que un poco! —La ardilla saltó a un espejo cercano, y su reflejo se dividió en infinitas versiones de sí misma—. ¡Este lugar es una trampa! Una trampa de vanidad , perfectamente elaborada y tremendamente efectiva... Atrae a criaturas demasiado impresionadas consigo mismas, ¡y nunca se van! Jasper frunció el ceño. "Vaya. Eso... sí que me suena." Jasper, el más guapo, suspiró dramáticamente. —No tienes que hacerle caso, ¿sabes? Mírate. ¡Míranos! Podríamos ser mucho más si nos quedáramos aquí y... —Sí, sí, genial —interrumpió Jasper—. Pero tengo una bellota brillante y una profecía que cumplir, así que debería irme. —Se giró hacia la ardilla plateada—. ¿Cómo salgo de aquí? —Sencillo —dijo la ardilla—. Solo tienes que dejar de mirarte . Jasper parpadeó. "Disculpa, ¿y ahora qué?" No mires ningún reflejo. Ni espejos, ni plumas pulidas, nada. Solo cierra los ojos y vuela. Jasper palideció. "Eso suena increíblemente peligroso ". “¿Es más peligroso que quedarse atrapado aquí para siempre?”, respondió la ardilla. Jasper gimió. "De acuerdo. Pero si choco con algo, te demandaré". Cerró los ojos con fuerza y ​​se agitó. En ese instante, el mundo a su alrededor pareció estremecerse. Los infinitos reflejos parpadearon, vacilaron, y entonces... ¡GRIETA! Como una escultura de hielo hecha añicos, el mundo del espejo se derrumbó. Jasper atravesó una pared de escarcha brillante y aterrizó, jadeante, en un claro bañado por una suave luz dorada. Los remolinos de escarcha se habían desvanecido, reemplazados por una suave nevada. La ardilla plateada aterrizó a su lado. "Bueno, eso fue horrible". Jasper abrió sus alas. La bellota brillante seguía allí. —Vaya. Supongo que no se me cayó. La ardilla sonrió con suficiencia. "Ni siquiera tú eres tan egocéntrico." Jasper resopló. "Discutible". Ante ellos, en el corazón del Bosque Invernal, se alzaba un único trozo de tierra virgen. Jasper dudó, luego depositó con cuidado la bellota en la tierra. El suelo retumbó. Una luz irrumpió desde el lugar, elevándose en espirales que se extendieron por el bosque, limpiando la escarcha fractal y restaurando el equilibrio. Los árboles susurraron un mensaje final: “Gracias”. Jasper parpadeó mientras el mundo se calmaba a su alrededor. Luego se volvió hacia la ardilla. "Y bien... ¿y ahora qué?" La ardilla sonrió. "¿Ahora? ¡Tenemos cacahuetes! ¡Muchos cacahuetes!" Jasper le devolvió la sonrisa. «La mejor profecía de la historia». Y con eso, los dos héroes improbables desaparecieron en el ahora normal, mucho menos fractal, pero aún ligeramente mágico Winterwood, donde vivieron sus días contando historias exageradas sobre su valentía y comiendo demasiados maníes. Lleva la magia del místico Winterwood a casa ¡El viaje mágico de Jasper por el Místico Bosque Invernal no tiene por qué terminar aquí! Puedes traer un trocito de este mundo encantador a tu espacio con impresionantes obras de arte que representan al fascinante arrendajo azul y su escarcha fractal. Ya sea que quieras adornar tus paredes con un lienzo o un acogedor tapiz , podrás capturar la esencia de este mágico bosque. ¿Buscas un reto divertido? Intenta unir los intrincados detalles del Bosque Invernal con un bonito rompecabezas , o lleva un poco de encanto contigo dondequiera que vayas con un elegante bolso de mano . Sea cual sea tu elección, deja que la aventura de Jasper te recuerde que, a veces, los viajes más mágicos comienzan con la curiosidad... y un buen cacahuete.

por Bill Tiepelman

Patas, garras y defectos de dragón

La primera ola de crímenes de una cría El problema con los dragones bebés —aparte del fuego, las garras y su tendencia a morder primero y nunca preguntar— es que no tienen ni idea de las consecuencias. Ese era precisamente el problema con Scorch, una amenaza recién nacida con una cara demasiado adorable para su propio bien. Scorch era pequeño, verde y absurdamente corpulento para ser un dragón. Tenía ojos grandes y redondos que hacían que los aldeanos exclamaran "¡Awww!" justo antes de prender fuego a la ropa. Sus alas seguían siendo inútiles, lo que lo enfurecía, así que lo compensaba metiéndose en los asuntos de todos. ¿Si tenías comida? Ahora era suya. ¿Si tenías objetos de valor? También suyos. ¿Si tenías dignidad? Adiós a eso. Por desgracia para el pueblo de Bramblewick, Scorch había decidido que hoy era el día en que haría suya toda la aldea. Y eso implicaba saqueos. Muchos saqueos. Un atraco de un solo dragón Todo empezó en la panadería del Viejo Higgins. El viejo cabrón no tuvo ninguna oportunidad. En un instante, estaba preparando una bandeja de bollitos de miel, y al siguiente, una mancha verde entró por la ventana abierta, se llevó todo el lote y se escabulló debajo de un carrito. —¿Qué...? —balbuceó Higgins, mirando su mostrador vacío. Entonces vio al culpable. Scorch, con la cara pegajosa y presumido, lamió la miel de sus garras y eructó directamente en dirección a Higgins. —¿Pero, pequeño…? Scorch salió corriendo, moviendo la cola mientras corría por la calle, dejando un rastro de migas y cero remordimientos. Mente maestra criminal… o algo así Al mediodía, tenía: Robó un pastel del alféizar de la ventana de la viuda Gertrudis (quien le lanzó una escoba y falló). Robé un par de calzoncillos del tendedero de alguien (¿por qué? Nadie lo sabe). Asustó al aprendiz de herrero acercándose sigilosamente por detrás y exhalando suficiente humo como para hacerlo orinar encima. Mordí la bota de un caballero porque brillaba. Los aldeanos empezaban a darse cuenta. Se formó una cuadrilla. Se extendieron murmullos de ira. “Ese pequeño bastardo acaba de robarme el almuerzo”. “¡Está aterrorizando a mis gallinas!” ¡Le robó la mejor olla a mi esposa! ¡Y está furiosa ! Scorch, completamente despreocupado, estaba sentado en el medio de la fuente, con los pies en alto, mordisqueando un codillo de jamón robado. Entonces, justo cuando estaba poniéndose cómodo, una sombra apareció sobre él. Entrar en problemas Vaya, vaya, vaya. Si no es el nuevo fastidio del pueblo. Scorch hizo una pausa a mitad de la masticación y miró hacia arriba. Era Fiona. La solucionadora oficial de problemas del pueblo. Era alta, llena de cicatrices y tenía una actitud tan afilada como la espada que llevaba en la cadera. Tampoco parecía impresionada en absoluto . ¿Ya terminaste, Pequeño Terror? ¿O planeas robarle al alcalde? Scorch parpadeó con sus grandes e inocentes ojos. Fiona se cruzó de brazos. «Ni lo intentes. Llevo demasiado tiempo aquí como para caer en esa monería». Scorch, decidiendo que no le gustaba esta mujer, sacó la lengua y de inmediato se lanzó hacia su cara. Desafortunadamente, sus diminutas e inútiles alas no hicieron nada, por lo que en lugar de un ataque épico, simplemente se estrelló de cara contra su bota. Silencio. Fiona suspiró. «Dios mío, este va a ser un día muy largo». Cómo entrenar a tu equipo ante desastres Fiona había lidiado con todo tipo de problemas antes (bandidos, mercenarios, un mago muy borracho), pero nunca le habían encomendado la tarea de disciplinar a un dragón del tamaño de una pinta con un complejo de superioridad. Se agachó y agarró a Scorch por el pescuezo como una gata enfadada. Él se revolvió. Siseó. Le dio un golpe en la cara con su patita regordeta. Nada de eso surtió efecto. —Está bien, pequeño bastardo —murmuró—. Vienes conmigo. Los habitantes del pueblo aplaudieron. ¡Ya era hora de que alguien se ocupara de esa pequeña amenaza! ¡Arrojadlo al cepo! ¡No! ¡Que lo manden a las minas! Fiona los miró a todos. "Es un bebé ". —Un niño delincuente —replicó la viuda Gertrude—. Me robó el pastel . Scorch, todavía colgando del agarre de Fiona, se lamió los labios ruidosamente. ¿Ves? ¡Sin remordimientos! —chilló Gertrude. Fiona suspiró y giró sobre sus talones. "Sí, sí. Yo me encargo de él". Y antes de que la turba pudiera organizarse más, se marchó, con el dragón a cuestas. El arte de la disciplina (o la falta de ella) La idea de Fiona de “lidiar con” Scorch resultó ser dejarlo caer sobre la mesa de la cocina y señalarlo con un dedo. “Tienes que dejar de robar cosas”, dijo con firmeza. Scorch bostezó. —Hablo en serio. Estás cabreando a todo el mundo. Scorch se dejó caer sobre su espalda y dramáticamente lanzó sus piernas al aire. —Oh, ni lo intentes. No te estás muriendo. Solo estás malcriado. Scorch dejó escapar un estertor agónico muy poco convincente. Fiona se pellizcó el puente de la nariz. "¿Sabes qué? Bien. ¿Quieres ser una pequeña amenaza? Hagámoslo oficial. Ahora trabajas para mí". Scorch dejó de fingir que moría. Parpadeó. Inclinó la cabeza. —Sí —continuó Fiona—. Te haré mi aprendiz. Scorch la miró fijamente. Entonces hizo lo lógico: le robó la daga directamente de la vaina. "Pequeña mierda—" Una nueva asociación Le tomó quince minutos, una silla volcada y un desafortunado cabezazo recuperar la daga. Pero una vez que lo hizo, Fiona supo de una cosa con certeza: Ella había cometido un error. Scorch ya estaba investigando cada rincón de su casa, olfateando, masticando y tirando cosas al suelo sin motivo alguno . Tenía la capacidad de atención de una ardilla borracha y la moral de un salteador de caminos. Pero… Ella lo observó mientras trepaba al mostrador, tirando una pila de papeles en el proceso. Estaba claramente orgulloso de sí mismo, meneando la cola y sacando la lengua mientras inspeccionaba su territorio. Fiona suspiró. “Algún día quemarás esta ciudad, ¿no?” Scorch eructó una pequeña brasa. “Que los dioses me ayuden.” Y así, el mayor problema de la ciudad se convirtió en el dolor de cabeza personal de Fiona. ¡Lleva a Scorch a casa si te atreves! ¿No te cansas de este pequeño alborotador? ¡Por suerte, Patas, Garras y Defectos de Dragón está disponible como una obra de arte impresionante en una variedad de productos! Ya sea que quieras relajarte con un tapiz, desafiarte con un rompecabezas o enviar un toque de encanto ardiente en una tarjeta de felicitación, Scorch está listo para invadir tu espacio. 🔥 Tapiz – Convierte cualquier pared en la guarida de un dragón. Impresión en lienzo: obra de arte de alta calidad, perfecta para los amantes de la fantasía. 🧩 Rompecabezas: Porque controlar un dragón debería ser un desafío. Tarjeta de felicitación: comparte algunas travesuras míticas con tus amigos. 👜 Bolso de mano: lleva tus objetos esenciales con un poco de descaro de dragón. Elige tu favorito o colecciónalos todos, pero prepárate para un poco de caos. 😉

por Bill Tiepelman

El pavo real de los mil atardeceres

La primavera había llegado al Claro Encantado, y con ella el Festival Anual de la Floración, un espectáculo de las mayores exhibiciones de la naturaleza. Las flores florecían en ráfagas sincronizadas de color, los árboles se desprendían de su temperamento invernal como modelos descaradas en una pasarela, y los pájaros cantaban complejas sinfonías compuestas a lo largo de meses de chismes y decisiones vitales cuestionables. Y en el centro de todo, acicalándose, posando y deleitándose absolutamente en el caos, estaba Percival, el pavo real. Percival no era un pavo real cualquiera. Era el pavo real. El tipo de ave que ponía celosos a los atardeceres. Sus plumas brillaban en tonos de oro fundido, verdes iridiscentes y esos azules que podían hacer que el océano cuestionara su propio valor. Se movía con una gracia lenta y pausada, consciente de que cada paso dejaba una cicatriz emocional en quienes jamás podrían ser él. —Cariños, cariños —susurró, moviendo la cola lo justo para iluminar el cielo—. Intentad seguirme el ritmo. No se puede esperar que cargue con todo este festival a cuestas; aunque, seamos sinceros, lo hago. Los conejos, que mordisqueaban nerviosos los tallos de las flores cercanas, intercambiaron miradas. «Aquí vamos de nuevo», susurró uno. Cada año, Percival convertía el Festival de la Floración en su desfile de moda personal, y cada año, las criaturas del bosque se encontraban en un punto intermedio entre la admiración y el profundo y desgarrador agotamiento que conlleva tratar con divas. Incluso las abejas, curtidas trabajadoras como eran, se tomaban descansos extra largos cuando Percival estaba presente, incapaces de soportar sus dramáticos monólogos sobre la coordinación entre alas y cola y «la lucha por estar tan radiante». "Disculpe", dijo una voz, rompiendo el cansancio colectivo de la multitud. Era la de Beatrice, una gorriona bastante sensata y sin ninguna paciencia para las teatralidades. —Ah, Beatrice —ronroneó Percival, girándose ligeramente para ofrecerle su perfil más devastador—. ¿A qué debo esta deliciosa interrupción? Beatrice aterrizó frente a él con las alas plegadas. «Sabes que el Festival de la Floritura no es un espectáculo para un solo pájaro, ¿verdad?» Percival jadeó. El tipo de jadeo que requería una inhalación profunda, una colocación estratégica del ala y la inclinación justa del pico para transmitir una mezcla de ofensa y seducción. "¿Cómo te atreves? ¡Soy la encarnación de la primavera! ¡La esencia misma de la renovación! El…" —Eres un pavo real con complejo de superioridad —interrumpió Beatrice—. Y el comité del festival te va a asignar un programa de actuaciones este año, para que no te apropies del evento. El silencio que siguió fue ensordecedor. Incluso las flores parecieron dejar de florecer por un instante, inseguras de cómo procesar el escándalo. El ojo de Percival se crispó. "¿Un horario?", repitió. "¿Te refieres a... regulaciones ? ¿A mí ? ¿Cómo te atreves a ponerle límites al arte ?" Beatrice no pestañeó. "Sí. Tendrás un horario asignado: quince minutos, máximo." Percival se tambaleó hacia atrás como si le hubiera dado un golpe con un helecho húmedo. "¿ Quince minutos? ¡Apenas me alcanza para mi primer pavoneo!" “Entonces camina más rápido.” El público del festival murmuraba, mirando a ambos pájaros como si estuvieran presenciando el equivalente aviar de un reality show. Beatrice permaneció imperturbable. Había pasado años lidiando con la burocracia del Comité del Festival, y no estaba dispuesta a dejarse chantajear emocionalmente por un ave con problemas de confianza y una elaborada rutina de cuidado de plumas. —Tienes tres opciones —continuó—. Una, sigues el horario. Dos, no actúas y le damos tu turno a Nigel el Ruiseñor... —Puaj —se estremeció Percival—. Las baladas de Nigel son un crimen contra el sonido. —O tres —continuó Beatrice, ignorándolo—, puedes montar una escena, en cuyo caso, tenemos un incidente , y convoco una reunión del comité de emergencia, y créeme, Percival, no estoy por encima del papeleo. Percival gimió, dejándose caer dramáticamente sobre una rama musgosa, con las plumas de su cola acumulándose a su alrededor como una puesta de sol derramada. "Bien", resopló. "Pero que sepas que esto es un ataque a la libertad de expresión, y necesitaré gusanos de apoyo emocional para recuperarme". Beatrice sonrió con suficiencia. "Me pongo a ello enseguida". Tras aceptar las condiciones a regañadientes, se reanudaron los preparativos del festival, aunque con la persistente certeza de que aún faltaba mucho para terminar. Percival había aceptado las condiciones, sí, pero ¿las cumpliría? Ésta fue una historia completamente diferente. La gran final (y la pirotecnia ligeramente ilegal) Llegó el día del Festival de la Floración, y el Claro Encantado bullía de emoción. Las mariposas revoloteaban como confeti, el aire olía a flores frescas y a tés de hierbas cuestionables, y las criaturas del bosque se movían con sus mejores accesorios de temporada. Incluso los erizos, habitualmente gruñones, se habían esforzado, luciendo diminutas coronas de flores que los hacían parecer ramos rodantes peligrosamente adorables. Y luego, por supuesto, estaba Percival. Encaramado en un arco cubierto de musgo en el centro del recinto del festival, se sentaba en un reposo dramático, esperando su momento. Sus plumas habían sido esponjadas, lustradas y acicaladas hasta alcanzar una perfección casi mítica. Una sola flor de cerezo fue delicadamente colocada tras su cresta: un toque final, inspirador. Cada ángulo, cada destello, cada molécula de su ser estaba calculada para una devastación visual máxima. Su horario estaba programado. Había aceptado las condiciones. Y aun así... "Simplemente me niego a estar atado a las limitaciones mortales", susurró Percival para sí mismo, mientras sus ojos escudriñaban el escenario del festival. La multitud se había reunido para su gran actuación. Beatrice, siempre la guardiana del festival, estaba sentada cerca, observándolo con recelo, con el cansancio de quien sabe que está a punto de arrepentirse de haberlo dejado vivir libremente. Cuando el locutor dio un paso adelante, un suave silencio cayó sobre la multitud. “Y ahora”, declaró el anfitrión ardilla, “para su —ejem— presentación programada , ¡denle la bienvenida a Percival el Pavo Real!” Se oyó un aplauso atronador. A lo lejos, una ardilla se desmayó. Probablemente. Con la gracia de una criatura que comprendía a la perfección su misión , Percival extendió su deslumbrante cola, avanzando con lenta y pausada elegancia. El resplandor dorado del sol del atardecer iluminaba sus plumas con la intensidad adecuada, enviando brillantes oleadas de color al público. Exclamaciones de admiración recorrieron la multitud. Pero justo cuando Percival llegó al centro del escenario, algo… cambió. La energía en el aire cambió. A Beatrice se le erizaron las plumas. Conocía esa sensación. Era la inconfundible sensación de estar siendo manipulada. " Oh, no. " Demasiado tarde. Percival, la amenaza absoluta del mundo aviar, de alguna manera —de alguna manera— había coordinado un espectáculo pirotécnico no autorizado, desquiciado y posiblemente ilegal. Con un movimiento de cola, diminutas luciérnagas encantadas surcaron el aire, formando un halo brillante a su alrededor. Una repentina ráfaga de viento, sin duda orquestada por un búho cómplice, hizo que los pétalos de las flores se arremolinaran en un dramático ciclón de belleza. Y entonces, como Percival nunca hacía nada a medias, desplegó todo su plumaje, sacudiendo las plumas de la cola con tanta fuerza que diminutas ráfagas de polen dorado explotaron en el aire, captando la luz de una manera que parecía una intervención divina. La multitud perdió la cabeza. Gritando, aplaudiendo, posiblemente desmayándose. El pico de Beatrice se crispó. "Eres una amenaza absoluta." Percival ejecutó un giro impecable, con las plumas de su cola ondeando en un arco de oro brillante. Sonrió con suficiencia. «Ay, Beatrice, cariño. No puedes controlar el destino». “EL DESTINO NO DEBE IMPLICARSE EXPLOSIONES”, gritó Beatrice, mientras una luciérnaga particularmente excitable casi quemaba un diente de león. Percival la ignoró. Estaba concentrado. Se lanzó a su acto final: un dramático pavoneo a cámara lenta hacia el borde del escenario, deteniéndose justo el tiempo suficiente para que el último destello de luz del atardecer lo iluminara justo donde debía. ¿Los aplausos? Ensordecedores. ¿El comité del festival? Sin palabras. ¿Beatriz? Intentando procesar legalmente lo que acaba de ocurrir. “¿Te das cuenta?”, dijo, frotándose las sienes, “de que esto fue un grave mal uso de los recursos del festival”. Percival se giró, completamente indiferente. «Corrección: fue un uso inspirado de los recursos del festival». Ella exhaló bruscamente, sabiendo que había perdido esta ronda. Los asistentes al festival estallaron en vítores, coreando su nombre. Beatrice admitió a regañadientes que, a pesar del caos, había sido... bueno... impresionante. Un escándalo, sí. Pero uno hermoso. Percival bajó del escenario y se inclinó. "Ahora, ¿qué hay de esos gusanos de apoyo emocional?" Beatrice suspiró. "Veré qué puedo hacer". A medida que el festival continuaba, quedó claro que Percival se había consolidado, una vez más, como el ícono de la primavera . Lo amaran, lo odiaran, lo multaran por magia no autorizada; una cosa era innegable: La primavera había comenzado oficialmente. Lleva a casa la magia de Percival Si te enamoraste del deslumbrante espectáculo de "El pavo real de los mil atardeceres" , ¿por qué no traer un poco de ese encanto a tu espacio? Ya sea que busques añadir un toque de fantasía a tus paredes, relajarte con un tapiz artístico o incluso desafiarte con un hermoso rompecabezas, ¡lo tenemos cubierto! ✨ Tapiz : transforme cualquier habitación con la vibrante elegancia del legendario plumaje de Percival. Impresión enmarcada : una impresionante pieza central para tu hogar, que captura toda la magia de la primavera. 🧩 Rompecabezas : junta las piezas de la belleza de este extravagante ícono emplumado. Tarjeta de felicitación : envía un poco de actitud y encanto aviar a alguien especial. Bolso tote de fin de semana : lleva un poco de dramatismo y elegancia dondequiera que vayas. 🏖️ Toalla de Playa Redonda – Porque hasta tus días de playa merecen un toque fabuloso. ¡No te lo pierdas! Compra ahora y deja que el resplandor de Percival brille en tu vida. 💛✨

por Bill Tiepelman

Plumaje arcoíris y danza de pétalos

La Diva del Jardín Por fin había llegado la primavera, y con ella, el despertar anual del jardín. Las abejas habían vuelto a su labor de polinización, las flores exhibían sus pétalos como concursantes de un concurso de belleza floral, y la brisa traía el inconfundible aroma de flores frescas y decisiones cuestionables sobre el polen. Y luego, estaba *ella*. Lady Beatrix Featherbottom III, conocida simplemente como *Bea* por sus fervientes admiradores, era el ave más radiante de todo el jardín. Sus plumas brillaban con una iridiscencia pastel tan deslumbrante que hacía llorar a los arcoíris. No era solo un ave; era una *experiencia*. Y ella lo sabía. Bea se posó delicadamente en una rama en ciernes, disfrutando del brillo dorado del sol. Abajo, los pájaros menores (léase: *todos los demás*) se movían de un lado a otro, picoteando migajas, construyendo nidos y, en general, viviendo de una forma agotadora y nada glamurosa. —Uf, Gerald, cariño —suspiró Bea dramáticamente, volviéndose hacia un gorrión de aspecto bastante apagado que estaba a su lado—. La primavera es *tan* exigente. Toda esta floración y este piar... agotador, la verdad. Es como la versión natural de un despegue suave, y, francamente, no tengo tiempo para eso. Gerald, acostumbrado a los *fabulosos* monólogos de Bea, se pavoneó distraídamente. "Ajá. Claro, Bea. Pero creo que el verdadero problema es tu dieta. Comes demasiados pétalos de flores. Te he visto hacerlo. Eso no puede ser normal." Bea jadeó, agarrándose el pequeño pecho con dramatismo. "¡Cómo te atreves, Gerald! ¿Insinúas que no tengo un paladar refinado? ¿Crees que debería ser una de esas *comegranjas salvajes*? ¡Tengo una sensibilidad delicada!" Gerald puso sus ojitos pequeños y brillantes en blanco. "Creo que tienes gustos caros y ningún instinto de supervivencia". Bea se burló, ahuecando las plumas de su cola. "Por favor. ¿Ven este plumaje? Este nivel de belleza *no* es para un ave común. Mi estética por sí sola es un servicio público. Deberían pagarme por esto." "Bea, literalmente no tienes trabajo. Solo te sientas aquí y posas todo el día", dijo Gerald con seriedad. "Disculpa", resopló Bea. "Soy una *musa de temporada*, Gerald. Una obra de arte viviente. Mi presencia alegra a fotógrafos, artistas y a algún que otro poeta perdido. ¿Y tú qué haces? ¿Comer bichos y poner cara de confusión?" Gerald se quedó mirando fijamente. "Los insectos son deliciosos". Bea se estremeció. "Me das asco." En ese momento, una mariposa particularmente llamativa pasó revoloteando, con sus alas de un vibrante tono naranja y azul. La mirada penetrante de Bea la fijó de inmediato. "Oh, *rotundamente no*", declaró. "Me niego a que me opaque un *insecto* con problemas de compromiso". —Bea, es sólo una mariposa —suspiró Gerald. "¡¿*Solo* una mariposa?!" graznó Bea. "Ese *campesino alado* acaba de intentar eclipsarme en mi propio jardín. ¡No voy a tolerar esto!" Infló el pecho y adoptó su pose más deslumbrante; la luz del sol iluminaba sus plumas de tal manera que incluso el espectador más indiferente quedaría cegado por su absoluta magnificencia. La mariposa, completamente ajena, continuó su alegre camino. Bea parpadeó. "Increíble. Ni siquiera me reconoció. Gerald, ¿sabes lo *insultante* que es eso?" Gerald, de hecho, lo sabía. Pero también sabía que no debía involucrarse. Llegó la primavera, y con ella, la batalla anual de Bea por seguir siendo la pieza más impactante del jardín. Y, en lo que a ella respectaba, estaba *ganando*. El escándalo de la fiesta en el jardín El jardín había estado lleno de susurros toda la mañana. Algo *grande* estaba sucediendo. La Fiesta Anual del Jardín de Primavera, organizada por Lady Primrose la Sabia (un petirrojo bastante grande e intimidante), iba a comenzar al mediodía, y todos los pájaros, insectos y ardillas sospechosamente curiosas estaban invitados. Bea, como era de esperar, ya llegaba tarde, como es habitual. "Cariño, una reina nunca llega *a tiempo*", reflexionó, ahuecando delicadamente las plumas de su cola. "Llega justo cuando los campesinos están en su punto máximo de desesperación". Gerald, a quien de alguna manera habían convencido para que fuera su reticente acompañante, frunció el ceño. "Bea, *nadie* está desesperado por tu llegada". "Gerald, por favor", se burló Bea. "Viven para mi presencia. ¿Crees que vienen por las *semillas* y el *néctar*? No, cariño. Vienen a *presenciar*." Dicho esto, descendió con gracia al claro, aterrizando en el centro de la reunión con un floreo. Los pájaros se giraron. Las ardillas se detuvieron a medio mordisquear. Incluso las abejas dudaron (lo cual, francamente, era un poco peligroso dados sus patrones de vuelo). Lady Primrose la Sabia parpadeó, indiferente. "Ah. Lady Featherbottom. Tarde, como siempre." Bea sonrió radiante. "A la moda, cariño. A la moda." —Hmm —dijo Primrose con la nariz, antes de volverse hacia una bandeja de bayas particularmente bien dispuestas. Bea, que no era de las que dejaban pasar una entrada desastrosa, se dirigió tranquilamente al centro de la reunión. "Entonces, ¿de qué estamos hablando? ¿De mi belleza deslumbrante? ¿De mi innegable gracia? ¿De mis próximas memorias?" "Estamos discutiendo tácticas de supervivencia *reales* para la migración de primavera", murmuró una paloma áspera llamada Frank. Bea arrugó el pico. "¡Qué aburrido! La migración es para las aves que no soportan las incomodidades de la temporada. Yo me adapto a todos los climas." "Vives en un *jardín*", dijo Frank con expresión inexpresiva. "Un jardín *bien cuidado*", corrigió Bea. "Y yo soy su joya de la corona". Frank gimió. "Algunos tenemos que *volar* al sur". "Algunos de ustedes deberían considerar volar a *otro lugar*", replicó Bea dulcemente. Un jadeo colectivo recorrió la reunión. Lady Primrose se aclaró la garganta. "Bueno, bueno. Ya basta. No empecemos una *guerra* por *teatralismo*." Bea sonrió con suficiencia. "*Teatro emplumado* es una marca muy buena. Quizás la use." Y con esto, la fiesta de jardín más *escandalosa* de la primavera estaba oficialmente en marcha. ¡Lleva el glamour de Bea a tu hogar! Lady Beatrix Featherbottom III busca un público, ¡y ahora puedes llevar su *elegancia inigualable* a tu espacio! Ya sea que busques una pieza destacada para tu sala o un toque de fantasía para tu día a día, Rainbow Plumage & Petal Dance está disponible en impresionantes formatos: Impresiones en lienzo : perfectas para agregar un toque artístico y de ensueño a tus paredes. 🖼️ Impresiones en madera : aportan calidez natural y elegancia a tu espacio. Impresiones en metal : ¡elegantes, modernas y vibrantes, como la propia Bea! 🛏️ Tapices – Convierte tu espacio en un refugio caprichoso. Cortinas de ducha : porque hasta tu baño merece fabulosidad. 👜 Bolsos Tote – Luce tus cosas con estilo, tal como a Bea le gustaría. No dejes que tus paredes (ni tu baño, ni tu armario) sufran el *síndrome del pájaro aburrido*. ¡Dales un trato majestuoso con la presencia deslumbrante de Bea! 🌸✨

por Bill Tiepelman

Plumas Místicas y Luz Cósmica

Una noche de martes particularmente extraña, en algún momento entre un sueño y una cuarta copa de vino desaconsejada, un búho llamado Profesor Hootsworth McFluffington III se encontró en una situación inusual. Francamente, estaba ocupado con sus propios asuntos, encaramado en la rama más alta del antiguo árbol Gloombark, contemplando el significado existencial de las cortezas de pan, cuando el universo, en toda su caótica sabiduría, decidió meterse con él. Con un ¡pop! inesperado, que sonó sospechosamente como alguien abriendo una bolsa de bollitos de queso en una biblioteca silenciosa, una grieta en la realidad se abrió ante él. Brillaba con remolinos de tonos neón: azul, rojo y un ligero toque de pavor existencial. Un instante después, algo lo succionó como una aspiradora cósmica en modo "Máximo No". El desvío inesperado a través del espacio y las dimensiones cuestionables Para ser justos, no era la primera vez que algo extraño le sucedía al profesor Hootsworth. Una vez, se tragó por error un escarabajo que brillaba en la oscuridad y pasó tres días convertido en una luz nocturna consciente. ¿Pero esto? Esto era nuevo. Mientras caía en el vacío, rodeado de relojes de bolsillo flotantes, peces confusos y lo que estaba bastante seguro que era la tetera perdida de su tía Mildred, reflexionó sobre las decisiones que lo habían conducido hasta allí. ¿Debería haber ignorado antes ese gusano que brillaba extrañamente? ¿Fue ésta la versión del búho de una crisis de la mediana edad? ¿Por qué el espacio olía a tostada quemada y a un leve arrepentimiento? Antes de que pudiera llegar a ninguna conclusión satisfactoria, se estrelló en lo que parecía un trono hecho completamente de calcetines mal colocados . Y sentado frente a él, con aspecto majestuoso y ligeramente estreñido, estaba un hámster cósmico de dos metros y medio con monóculo. La demanda de Lord Cheddington —¡Ah, por fin! —bramó el hámster, ajustándose el monóculo con dramatismo—. ¡La Profecía predijo tu llegada! El profesor Hootsworth suspiró. «Claro que sí. ¿Por qué no?» El hámster ignoró el sarcasmo. «Soy Lord Cheddington , gobernante de los Objetos Perdidos Interdimensionales. ¡Y tú, noble búho, has sido elegido para una tarea de suma importancia!» El profesor Hootsworth flexionó las alas. «Si esto implica rescatar a una princesa, matar a un dragón o armar un rompecabezas antiguo, primero voy a necesitar un trago». —¡No, no! —Lord Cheddington agitó una patita—. Necesitamos que recuperes el Cucharón Celestial del Reino de la Burocracia Infinita. Hubo un instante de silencio. Luego otro. Finalmente, el profesor habló. “…¿Un tenedor-cuchara?” “Un tenedor celestial ”. “…¿En qué se diferencia exactamente de un tenedor-cuchara normal?” Los bigotes de Lord Cheddington se crisparon. «Brilla». El profesor Hootsworth se frotó las sienes con el ala. "Claro. ¿Y por qué me necesitas?" “Porque”, dijo el hámster, con los ojos brillando con dramática importancia , “tú eres el único que puede completar el papeleo necesario”. Las pruebas del infierno burocrático Resultó que el Reino de la Burocracia Infinita era, de hecho, exactamente lo que parecía. A su llegada, a Hootsworth le entregaron inmediatamente un Formulario 982-B (Solicitud de recuperación de utensilios para comer interdimensionales), seguido de una Subcláusula 17-A (Certificación de intención no malévola) y, su favorito personal, un Formulario de impuestos W-2 porque, aparentemente, reclamar artefactos celestiales contaba como ingreso tributable. Tres horas y una crisis existencial después, estaba sentado frente a una masa gelatinosa y sensible llamada Greg , quien era, según su etiqueta con nombre, un Subgerente de Objetos Cósmicos Mundanos . "Entonces", sorbió Greg, "¿estás diciendo que necesitas el Spork porque... un hámster gigante en un palacio de calcetines te lo dijo?" El profesor Hootsworth, muerto por dentro, asintió. Greg parpadeó. "Eso cuadra". Y así, sin más, Greg entregó el resplandeciente Spork Celestial. ¿Misión cumplida? Al regresar con Lord Cheddington, Hootsworth arrojó el tenedor-cuchara sobre la mesa ridículamente ornamentada con forma de queso del hámster. «Toma. Cubierto que brilla en la oscuridad, como lo pediste». Cheddington jadeó. "¡Lo has hecho bien, noble búho! ¡La profecía se ha cumplido!" El profesor Hootsworth entrecerró los ojos. "Entonces, ¿qué hace exactamente?" Cheddington se retorció los bigotes. "Me... me... permite comer sopa y comida sólida con el mismo utensilio". Hootsworth se quedó mirando. Luego parpadeó. Y luego se quedó mirando un poco más. "¿Me hiciste pasar por un infierno burocrático por eso? " Cheddington asintió. "Sí." Hootsworth exhaló lentamente. "¿Sabes que existen los tenedores-cuchara normales?" “…¿Lo hacen?” “…Eres un completo roedor.” Las secuelas Y así fue como el profesor Hootsworth McFluffington III decidió que había terminado con las tonterías interdimensionales. Regresó a casa, abrió una botella de vino y juró que si alguna vez veía otro utensilio brillante, lo arrojaría personalmente al agujero negro más cercano. Desafortunadamente, el universo tenía otros planes. Porque a la mañana siguiente, un tenedor brillante apareció en su puerta… con una nota: “Estimado Profesor, Necesito un conjunto a juego. Atentamente, Lord Cheddington”. Hootsworth gritó al vacío. EL FIN. Llévate un trocito del búho cósmico a casa Aunque el profesor Hootsworth McFluffington III podría no estar entusiasmado con su última aventura interdimensional, al menos puedes disfrutar de la belleza mística de su mundo, sin la pesadilla burocrática. 🌌✨ Adorne su espacio con el brillo etéreo de Mystic Feathers y Cosmic Light , disponibles en impresionantes formatos: 🌟 Tapiz – Transforma tus paredes en un portal a otra dimensión. Impresión acrílica : colores vibrantes, vibraciones cósmicas y un acabado brillante. 🛋️ Cojín decorativo : perfecto para reflexionar existencialmente… o para tomar una siesta. 👜 Tote Bag – Lleva tus pertenencias con la sabiduría del universo (y quizás un Spork Celestial). No dejes que los misterios del cosmos te pasen de largo: ¡consigue tu pieza de fantasía intergaláctica hoy mismo! 🚀🦉

por Bill Tiepelman

Colmillo infernal y vena oceánica

El despertar La leyenda se susurraba en callejones, se garabateaba en los márgenes de textos prohibidos y se contaba en voz baja entre quienes sabían que no debían ignorar los viejos mitos. Una serpiente, inmensa como un río y antigua como los huesos de la tierra misma, dormía bajo la ciudad: guardiana del equilibrio, presagio de destrucción. Pocos creyeron en la historia, por supuesto. En una metrópolis ahogada por las luces de neón y el bullicio de la industria, no había cabida para los dioses antiguos. Sin embargo, quienes indagaron lo suficiente en la historia de la ciudad encontraron indicios: informes archivados de incendios repentinos e inexplicables en un distrito, mientras que, a pocos kilómetros de distancia, las calles fueron inundadas. Los sobrevivientes hablaban de algo que se deslizaba bajo el asfalto, algo que no debería existir. Amara Santiago nunca había creído en fantasmas ni en folclore. Periodista curtida por años de cubrir crimen y corrupción, se basaba en hechos, no en cuentos de hadas. Eso fue hasta que recibió un correo electrónico anónimo con una sola imagen adjunta: una fotografía granulada, casi surrealista, de una serpiente con **una mitad envuelta en llamas, la otra chorreando agua, sus escamas brillando con musgo y brasas por igual.** El asunto decía: **"Ha comenzado."** Al principio, lo descartó como una broma, pero algo la atormentaba: la imagen le parecía extraña, demasiado vívida para ser pura invención. Entonces se desató el **terremoto**. Los edificios crujieron al temblar el suelo, las alarmas de los coches sonaron y un sonido profundo y gutural resonó bajo las calles. Amara apenas logró agarrar su cámara antes de salir corriendo. Lo que vio la atormentaría para siempre. A través del pavimento agrietado del **Barrio Viejo**, vapor y fuego estallaron en una manzana, mientras que otra fue engullida por un aguacero repentino, una inundación torrencial que desafiaba toda lógica. Y entonces, lo vio: la silueta de la serpiente, deslizándose justo debajo del paisaje urbano fracturado, **su presencia distorsionando las leyes mismas de la naturaleza**. “ El Equilibrio se ha roto. ” Las palabras fueron pronunciadas por un hombre que apareció junto a ella, con el rostro oculto por una capucha. “El Colmillo Infernal ha despertado, y la Vena del Océano no se queda atrás. Has visto las señales, ¿verdad?” Amara se giró, con el pulso acelerado. "¿Quién eres?" El hombre ignoró la pregunta y dio un paso adelante como si observara algo invisible. «Fue atado bajo esta ciudad hace siglos, sellado por quienes comprendieron su poder. Pero ahora... ahora las ataduras se están deshaciendo». Se giró hacia ella y, por primera vez, vio sus ojos: uno parpadeando como brasas, el otro brillando con una luz azul profunda. «Tienes una opción, periodista. Puedes huir, fingir que este es otro misterio sin respuesta, o puedes buscar la verdad. Pero recuerda esto: una vez que te adentres en la tormenta, no hay vuelta atrás». Un segundo temblor sacudió la ciudad, este más profundo, más violento. El sonido de las sirenas llenó el aire, y a lo lejos, más allá del horizonte, el cielo se partió: una mitad ardía en un inquietante resplandor rojo, la otra envuelta en una oscuridad tormentosa. Los instintos de Amara le gritaban que se fuera, que olvidara esta locura. Pero se había pasado la vida buscando la verdad. Y algo le decía que si no buscaba las respuestas ahora, **no quedaría ningún mundo del que informar.** Respiró hondo y se volvió hacia el encapuchado. "¿Por dónde empezamos?" Sonrió con tristeza. «Donde comienzan todos los grandes desastres: al final de una era y el nacimiento de algo nuevo». Y con eso, descendieron a las profundidades de la ciudad, sin saber que **Inferno Fang y Ocean Vein estaban observando, esperando.** El ajuste de cuentas El pasadizo subterráneo olía a tierra húmeda y a algo más antiguo, algo que apestaba a decadencia y tiempo olvidado. Amara siguió al encapuchado a las profundidades de la ciudad, con la mente dividida entre la incredulidad y el instinto de correr. Los temblores en la superficie se intensificaron, y el sonido del agua corriendo resonó por los túneles, mezclándose con el rugido distante de llamas invisibles. —Se nos acaba el tiempo —murmuró el hombre—. Pronto despertarán del todo. Y cuando lo hagan... —Se detuvo de golpe, mirando las paredes. La respiración de Amara se entrecortó. **Las paredes se movían.** No, no son paredes, son **escamas**. Una presencia colosal y vibrante latía bajo la piedra, con un ritmo lento y mesurado, como algo en los últimos momentos de su letargo. Un lado del túnel estaba cálido, **palpitando de calor**, como si un fuego invisible rugiera justo debajo de la superficie. El otro estaba resbaladizo por la humedad, **cubierto de un denso musgo**, y el aire estaba cargado con el aroma a lluvia. "¿Qué demonios es esto?" susurró Amara. —Su prisión —respondió el hombre—. Pero la cerradura se ha roto. Y pronto se levantarán. El suelo tembló violentamente, casi tirándola al suelo. Un **crack** ensordecedor rasgó el aire, y luego... la oscuridad. Los ojos de la serpiente Cuando Amara abrió los ojos, ya no estaba bajo tierra. Se encontraba sobre un paisaje urbano en ruinas, con rascacielos destrozados y calles inundadas de fuego y agua. **El cielo mismo estaba dividido: un lado era un infierno abrasador, el otro una vorágine de olas furiosas.** Y en el centro de todo, ella los vio. El **Colmillo Infernal y la Vena del Océano** habían despertado. Las serpientes gemelas se enroscaban una alrededor de la otra, enormes más allá de lo imaginable, sus escamas reflejaban la ruina del mundo que debían proteger. Una brillaba con el calor abrasador del núcleo terrestre, y cada aliento enviaba ondas de fuego por el aire. La otra latía con la fuerza de los océanos, y su cuerpo arrastraba torrentes de agua en cascada. **No eran enemigos. Eran equilibrio.** Y ahora, ese equilibrio se rompió. El hombre encapuchado apareció junto a ella, su figura entrando y saliendo de la realidad. «Nunca estuvieron destinados a estar separados, nunca estuvieron destinados a despertar separados. La ciudad era su jaula, pero también su armonía. La gente ha roto ese equilibrio: la codicia desenfrenada, la ambición desmedida, la creencia de que eran los amos de este mundo». Amara sintió que algo cambiaba en su interior, una verdad profunda y dolorosa que le desgarraba el alma. Había pasado su vida persiguiendo la corrupción, exponiendo la podredumbre del poder, creyendo en la justicia. Pero esto... **esto era algo más antiguo que la justicia. Más antiguo que la humanidad.** “¿Podemos detenerlos?” preguntó. El hombre se giró hacia ella, con los ojos ardiendo con llamas y lágrimas. "Sin parar. **Elige.**" Las palabras le provocaron escalofríos en los huesos. Las serpientes rugieron, sus voces estremecieron los cielos. **Fuego o agua. Destrucción o renovación.** Amara comprendió, con aterradora certeza, que la decisión nunca había sido suya. Siempre había sido de la humanidad. Y ahora, en este momento, recaía en ella. La elección final Su mente corría. Si elegía Colmillo Infernal, el mundo ardería. El fuego purificaría la tierra, la reduciría a cenizas, y con el tiempo, surgiría nueva vida. ¿Pero a qué precio? Si eligiera la Veta del Océano, el mundo se hundiría. La civilización desaparecería y la naturaleza recuperaría su dominio. Pero ¿podría la humanidad sobrevivir a semejante renacimiento? ¿O había otra manera? Las serpientes la observaban, esperando. **Juzgando.** Ella respiró profundamente y dio un paso adelante. «No necesitamos destrucción para encontrar el equilibrio», susurró. «Necesitamos comprensión». Su voz se escuchó a través de la tormenta, a través del fuego, y por un momento, sólo un momento, las serpientes dudaron. La expresión del hombre encapuchado cambió, hubo un destello de algo casi parecido a la esperanza en sus ojos eternos. Entonces, el mundo se hizo añicos. La leyenda continúa... Cuando Amara despertó, la ciudad estaba entera. Los terremotos habían cesado. Los incendios y las inundaciones habían desaparecido. El cielo estaba como siempre: gris por la niebla matutina. ¿Había sido un sueño? Y sin embargo, mientras estaba allí de pie, recuperando el aliento, notó algo debajo de las yemas de sus dedos... Su piel estaba cálida de un lado y fría del otro. En algún lugar, en las profundidades del mundo, **el Colmillo Infernal y la Vena del Océano todavía esperaban.** Mirando. Juzgando. Y un día, cuando el equilibrio se rompa de nuevo, se levantarán una vez más. ¿El fin? Dale vida a la leyenda La historia de Colmillo Infernal y Veta Oceánica es más que un mito urbano: es un símbolo de equilibrio, poder y las fuerzas que moldean nuestro mundo. Ahora puedes llevar esta imagen legendaria a tu espacio con impresionantes obras de arte y productos inspirados en la historia. 🔥🔥 Tapices para transformar tus paredes con la energía del fuego y el agua. 🎨 Impresionantes impresiones en lienzo que capturan la mítica serpiente con asombrosos detalles. 🛋️ Cojines que te permiten descansar frente al poder de los elementos. Bolsas de mano impregnadas de la energía del fuego y el agua, perfectas para las leyendas del día a día. Ya sea como recordatorio del mensaje de la historia o como pieza destacada en tu hogar, estos artículos encarnan el poder puro de Inferno Fang y Ocean Vein . ¿Te aferrarás a la leyenda?

por Bill Tiepelman

Envejecido como el buen vino y la magia oscura

El problema de ser un hada inmortal no era la magia, ni las alas, ni siquiera los siglos de impuestos impagos. No, el verdadero problema eran las resacas . De esas que duraban décadas. Madra del Valle Marchito había sido una criatura vivaz, revoloteando por los bosques iluminados por la luna, encantando setas, maldiciendo a exnovios y, en general, dando la lata. Eso fue hace mucho tiempo. Ahora, era lo que las hadas más jóvenes llamaban groseramente "vintage", y no tenía paciencia para sus tonterías. Dio un largo y pausado sorbo de su copa de Tinto Bosque Profundo, un vino maldito tan potente que había acabado con reinos. La copa estaba desportillada, pero ella también. —Me estás mirando otra vez —murmuró. Por supuesto, no había nadie alrededor. Salvo una ardilla particularmente curiosa posada cerca, observándola con sus ojitos pequeños y brillantes. Llevaba semanas así. Te lo juro, si no te largas, te convertiré en una bellota. Para siempre. La ardilla chilló algo obsceno y se subió a un árbol. Bien. Ya tenía suficientes problemas como para lidiar con roedores críticos. La edad de oro de las malas decisiones Érase una vez (lo que, en términos feéricos, significaba entre cincuenta y quinientos años, ya había dejado de contar), Madra había sido el centro de todas las fiestas encantadas. Bailaba sobre mesas, lanzaba hechizos de dudosa legalidad y tomaba decisiones terribles con atractivos desconocidos que luego resultaron ser ranas malditas. O peor aún, príncipes. Entonces, una fatídica noche, retó al elfo equivocado a un concurso de bebida. Los elfos, como los pequeños y presumidos amantes de los árboles que eran, rara vez bebían algo más fuerte que el hidromiel con miel. Pero este había sido diferente. Tenía una sonrisa maliciosa, una tolerancia al alcohol sospechosamente alta y una estructura ósea que sugería que nunca había conocido la verdadera adversidad. "Apuesto a que puedo beber hasta dejarte debajo de la mesa", había declarado. “Apuesto a que no puedes”, respondió. Madra había ganado. Y perdido. Porque el elfo, en una mezquindad espectacular, le había lanzado una maldición de borracho antes de desmayarse en un charco de su propia arrogancia. Ella nunca jamás podría volver a emborracharse adecuadamente. «Que tu tolerancia sea eterna», había dicho arrastrando las palabras. «Que tu hígado sea inquebrantable». Y eso fue todo. Décadas de alcohol y nada . Podía beberse una botella de whisky feérico sin siquiera marearse. ¿Toda la alegría, todo el caos, todas las decisiones cuestionables? Se habían ido. Y ahora ella estaba sentada allí, en su rama habitual, bebiendo por puro despecho. Los visitantes son lo peor Iba por la mitad de su cuarta copa de vino de mal humor cuando oyó el inconfundible sonido de pasos. No eran los pasos ligeros y cautelosos de un animal ni el sigiloso correteo de duendes intentando robarle los calcetines. No, era una persona . Ella gimió. Fuertemente. —Si has venido a pedirme una poción de amor, la respuesta es no —gritó—. Si has venido a quejarte de una poción de amor, la respuesta sigue siendo no. Y si has venido a robarme el vino, te convertiré las rótulas en champiñones. Hubo una pausa. Entonces una voz, profunda y molestamente suave, respondió. “Te aseguro que no me interesa tu vino”. -Entonces eres un idiota. El dueño de la voz apareció ante sus ojos. Alto. Cabello oscuro. La clase de sonrisa que sugería que deseaba morir o que era un seductor profesional. —Madra del Valle Marchito —dijo, con ese dramatismo que la hacía querer arrojarle la copa a la cabeza—. He venido a buscar tu sabiduría. Madra suspiró y tomó otro sorbo. "Ay, que Dios me ayude". Tenía la sensación de que éste iba a ser uno de esos días. Algunas personas simplemente no escuchan Madra miró al misterioso visitante por encima del borde de su copa, debatiendo si estaba lo suficientemente sobria como para lidiar con esta tontería. Desafortunadamente, gracias a la maldición del elfo, siempre estaba lo suficientemente sobria. —Escucha, Guapo —dijo, removiendo el vino de una forma que sugería que estaba a punto de tirárselo—. No me dedico a la sabiduría. Me dedico al sarcasmo, a las amenazas suaves y, de vez en cuando, a la hechicería con fines vengativos. Si buscas a una hada vieja y sabia que te dé una profecía conmovedora, prueba en el bosque de al lado. “Me hieres”, dijo, poniendo una mano sobre su pecho, como una especie de bardo trágico. “Todavía no, pero lo estoy considerando seriamente”. Se rio entre dientes, demasiado tranquilo para un hombre que estaba frente a un hada claramente irritado y de moral cuestionable. "Necesito tu ayuda". —¡Ay, por el amor de la Luna! —Se pellizcó el puente de la nariz—. Bien. ¿Qué quieres exactamente ? Se acercó, y Madra inmediatamente lo señaló con un dedo con garras. "Si estás a punto de pedir un hechizo de amor, te juro ..." —Nada de hechizos de amor —dijo, levantando las manos—. Necesito algo mucho más serio. Hay un dragón. Suspiró tan fuerte que hizo temblar las hojas. " Siempre hay un dragón". ¿Por qué siempre es un dragón? Madra dio un largo y lento sorbo de vino, mirándolo por encima del borde de la copa. «Déjame adivinar. Necesitas una espada mágica. Una capa ignífuga. Una bendición de un hada ancestral para que puedas cumplir una profecía ridícula sobre matar a la bestia y recuperar tu honor perdido». Parpadeó. "...No." —Oh. Bueno, qué decepción. Se removió. "Necesito robarle algo al dragón". Ella resopló. "Entonces, lo que estás diciendo es que no solo quieres que te maten, sino que quieres hacerlo de la forma más terrible posible". "Exactamente." —Me gustas. —Dio otro sorbo—. Eres un idiota. "Gracias." Madra suspiró y finalmente dejó la copa. «Está bien. Te ayudaré. Pero no porque me importe. Es solo que hace tiempo que no veo a alguien tomar decisiones terribles , y, francamente, lo extraño». Malos planes y peores ideas —Primero lo primero —dijo, deslizándose de la rama con una gracia sorprendente para alguien que parecía haber pasado por al menos tres guerras y un matrimonio cuestionable—. ¿Qué intentas robar exactamente? Él dudó. —Oh, no —lo señaló con un dedo nudoso—. Si dices «el corazón del dragón» o alguna otra tontería romántica, me voy . “Es… eh… una botella.” Ella entrecerró los ojos. "¿Una botella de qué ?" Se aclaró la garganta. «Una botella de licor encantado, muy antigua y muy mágica». Madra se quedó completamente quieta. —¿Quieres decirme —dijo en un tono peligrosamente bajo— que existe una bebida lo suficientemente fuerte como para estar guardada en el tesoro de un dragón, y que yo he estado sufriendo por esto durante siglos? —Se saludó a sí misma, refiriéndose a la maldición, a su sobriedad y posiblemente a toda su vida. "...¿Sí?" Las alas de Madra se movieron. —De acuerdo —dijo, crujiendo los nudillos—. Nuevo plan. Robamos esa botella, y tú eres mi nuevo humano favorito. Él sonrió. "¿Entonces me ayudarás?" Agarró su bastón, dio un último sorbo de vino y esbozó una sonrisa maliciosa y demasiado aguda. "Cariño, haré más que ayudarte. Me aseguraré de que no solo sobrevivamos a esto; haremos que parezca bien ". Y con eso, Madra del Valle Marchito se dispuso a hacer lo que mejor sabía hacer. Provocar un caos absoluto y espectacular. Llévate un trocito de la magia a casa ¿Te conectaron la sabiduría sarcástica de Madra y su sed de caos? Quizás tú también aprecies un buen vino, una decisión terrible o la idea de una hada ancestral que ya está harta . Si es así, ¡puedes traer un poco de su magia encantadora y ligeramente achispada a tu propio mundo! 🏰 Encanta tus paredes con un tapiz : deja que la mirada impasible de Madra te recuerde a diario que la vida es corta, pero el vino es para siempre. 🌲 Una impresión de madera rústica para tu guarida : el complemento perfecto para cualquier hogar, oficina o misteriosa vivienda en el bosque. 🧩 Un rompecabezas para los malditos y los astutos : porque ensamblar mil piezas diminutas es aún más fácil que lidiar con aventureros antes del café. 💌 Una tarjeta de felicitación para compañeros traviesos : comparte la expresión poco impresionada de Madra con tus amigos y hazles saber que te preocupas, ya sabes, al estilo de un hada. Ya sea que estés decorando tus paredes, enviando una nota sarcástica o poniendo a prueba tu paciencia con un rompecabezas, estas creaciones mágicas son la manera perfecta de celebrar las travesuras de las hadas y sus elecciones de vida cuestionables. Compra la colección ahora y dale un toque de magia a tu mundo. Eso sí... no retes a un duende a un concurso de bebidas. Confía en nosotros.

por Bill Tiepelman

Furia de la Tierra, Gracia de la Tierra

Hay una historia que corre entre los pueblos montañosos del Pacífico Noroeste, un relato que los viejos cazadores se niegan a contar al anochecer. Lo llaman El Oso Ardiente , un guardián, una maldición o quizás algo mucho peor. Se dice que aparece en lo más profundo del bosque, donde ningún camino se atreve a llegar, donde los árboles se retuercen de forma antinatural y el aire vibra con una energía invisible. Pocos han afirmado haberlo visto y vivido. Uno de esos hombres era Daniel Holt, un experimentado superviviente y rastreador. Pasó su vida explorando la peligrosa naturaleza, sin miedo a lo salvaje, hasta que una noche se topó con algo que la naturaleza misma temía. El descenso a lo prohibido Comenzó a principios de noviembre, cuando el aire traía el penetrante aroma del invierno y el suelo crujía bajo los pies. Holt había oído rumores de excursionistas desaparecidos cerca de Blackthorn Ridge, una extensión de tierra tan virgen que incluso los exploradores más experimentados la evitaban. Pero Holt nunca rechazaba un desafío. Armado con su rifle, una mochila de provisiones y su instinto, se aventuró en el corazón del bosque. Durante el primer día, todo parecía normal: solo otro tramo de imponentes pinos y arroyos serpenteantes. Pero a medida que se adentraba, notó señales extrañas. Árboles partidos en mitades perfectas, un lado carbonizado y desmoronado, el otro vibrante de musgo y agua goteando. Huellas de animales —enormes, garras y quemadas en la tierra— lo conducían hacia adelante, como si lo desafiaran a seguirlas. Algo observa Al anochecer, la sensación de ser observado se volvió insoportable. Holt acampó cerca de un pequeño arroyo; el sonido del agua corriendo lo apaciguaba. Estaba acostumbrado al silencio de la naturaleza, pero este silencio se sentía antinatural, oprimiéndolo como una respiración contenida. Entonces se oyó el sonido: un gruñido bajo y gutural que parecía surgir de la tierra misma. Los dedos de Holt se tensaron alrededor de su rifle. El fuego crepitó, proyectando sombras parpadeantes entre los árboles. Y entonces... lo vio. Emergiendo de la oscuridad, la bestia era diferente a todo lo que jamás había imaginado. Un oso, pero algo más. Su lado izquierdo hervía con grietas fundidas, brasas flotando de su pelaje como estrellas moribundas. El lado derecho era una visión de naturaleza virgen, cascadas cayendo sobre su musculosa figura, musgo y flores silvestres floreciendo a su paso. Sus ojos —uno ardiente como un horno, el otro profundo e infinito como un río ancestral— se clavaron en él. Holt contuvo la respiración. No era solo un animal. Era una fuerza, algo que trascendía la naturaleza misma. La persecución Antes de que Holt pudiera moverse, el oso emitió un sonido que hizo temblar el suelo. Se dio la vuelta y echó a correr. Se había enfrentado a lobos, tormentas, hambre, pero nada comparado con el terror primigenio que lo embargaba ahora. La criatura no lo perseguía como lo haría un depredador. Se movía con determinación, como si ya supiera cómo terminaría esto. El bosque se desdibujó a su alrededor. Los árboles se partieron a su paso: un lado se convirtió en ceniza, el otro brotó de nueva vida. A Holt le ardían los pulmones. No sabía adónde corría, solo que tenía que escapar. Entonces lo vio: una torre de vigilancia contra incendios oxidada, abandonada hacía tiempo. Subió la escalera a toda prisa, con la respiración entrecortada y los músculos ardiendo. Abajo, el oso se detuvo en la base, levantando su monstruosa cabeza. Su costado fundido latía con venas ardientes, y su exuberante mitad goteaba el aroma de la lluvia fresca. Y entonces… habló. “No deberías haber venido.” Holt se quedó paralizado. Su mente se negaba a aceptar lo que acababa de ocurrir. La voz —profunda, gutural, ancestral— no era el gruñido de un animal ni la voz de un hombre. Era algo más, algo primitivo e inmenso, como si la propia montaña hubiera hablado a través de la bestia. Apretó la espalda contra la madera astillada del puesto de vigilancia contra incendios, agarrando el rifle con los nudillos blancos. La bestia permaneció al pie de la torre, su ojo fundido centelleando como un sol moribundo, su costado boscoso liberando una niebla húmeda en el frío aire nocturno. —Vete de aquí —repitió, y las palabras vibraron en los huesos de Holt—. No estabas destinado a regresar. La verdad bajo la tierra Holt tragó saliva con dificultad, obligándose a hablar. "¿Qué... qué eres?" La bestia levantó la cabeza, como si considerara su pregunta. «Soy lo que queda». Las palabras no tenían sentido. Las brasas ardientes que cubrían su pelaje crepitaban suavemente en la noche, mientras las diminutas cascadas en su lomo brillaban bajo la luz de la luna. Era imposible: fuego y agua, destrucción y renovación, existiendo en la misma forma. Y, sin embargo, allí estaba, observándolo con ojos conocedores. Holt había pasado años desestimando las leyendas locales como si fueran disparates, cuentos destinados a asustar a los turistas y alejar a los forasteros de las profundidades del bosque. Pero esto... esto era real. Y lo estaba mirando directamente. —Esta tierra no te pertenece —continuó el oso—. Nunca te perteneció. A Holt le martilleaba el pulso en la garganta. "No intento quitarme nada". El oso exhaló, y por un instante, la noche olió a humo y pino, a ceniza y lluvia. «Ya lo has hecho». Entonces las imágenes lo asaltaron: destellos de algo antiguo, algo enterrado bajo las raíces de la montaña. Una visión se grabó en su mente. Vio hombres con hachas, adentrándose en el bosque más de lo debido. Vio ríos envenenados, montañas destrozadas, fuego arrasando la tierra donde nunca debió arder. Vio a sus propios antepasados, hombres que habían tomado de este lugar sin comprender lo que habían perturbado. Y finalmente lo vio: el momento en que la naturaleza contraatacó. El primer incendio Hace mucho tiempo, antes de que los caminos se abrieran paso entre las montañas, antes de que los hombres construyeran sus pueblos y reclamaran el dominio sobre la naturaleza, la tierra había estado intacta. Existía un equilibrio sagrado, intacto y eterno. Pero entonces, llegó la codicia. Los árboles cayeron, los ríos fueron represados, la tierra fue sometida. Y con cada herida infligida a la tierra, algo bajo ella se agitaba. El primer incendio no había sido natural. Fue una advertencia. El suelo se había agrietado y el oso se había levantado. Nacido de la furia de la tierra arrasada y el dolor del bosque herido, no había sido completamente bestia ni espíritu. Era venganza. Era renovación. Era el ajuste de cuentas por todo lo que la humanidad había olvidado. Había reducido a cenizas a los invasores. Pero la naturaleza no solo era ira, sino también misericordia. El oso no lo había destruido todo. Había permitido que los supervivientes huyeran y transmitieran su advertencia de generación en generación. La tierra sanó, lentamente, recuperando lo perdido. Pero con el paso de los años, los hombres lo olvidaron. Y ahora Holt estaba frente a él. Juicio Su cuerpo temblaba, su respiración era superficial. "¿Qué quieres de mí?", susurró. El oso dio un paso adelante y el suelo se estremeció. «Llevas la sangre de quienes te robaron. Su deuda aún no está saldada». El pánico se apoderó del pecho de Holt. "¡No hice nada!" “Los de tu especie nunca creen que tienen la culpa”. La voz de la bestia no era enojada ni cruel, simplemente era cierta. La mente de Holt daba vueltas. Tenía que haber una salida, una forma de escapar. Pero en el fondo, sabía que no podía escapar de esto. Había entrado en un lugar que esperaba su regreso. El oso alzó su enorme cabeza. El fuego ardía en la mitad de su cuerpo, y el humo se elevaba hacia el aire. La otra mitad palpitaba con luz verde, con enredaderas que se curvaban y flores que florecían. «Tienes una opción». A Holt se le cortó la respiración. "¿Qué... qué opción?" La mirada ardiente del oso lo clavó en él. «Quédate y conocerás el destino de quienes te precedieron. O vete y lleva la advertencia a los demás». “¿Advertencia?” graznó Holt. La voz de la bestia se oscureció. «Diles que la tierra recuerda». El último amanecer Durante lo que parecieron horas, Holt permaneció sentado en aquella torre derruida, contemplando a la criatura imposible que se extendía abajo. Pero cuando las primeras luces del amanecer se asomaron por las montañas, el oso desapareció. El suelo donde había estado estaba intacto: no había tierra quemada ni flores brotando, solo tierra intacta, como si nunca hubiera habido nada allí. Pero Holt sabía más. Cuando finalmente salió a trompicones del bosque, exhausto y cambiado para siempre, no habló de lo que había visto, al menos al principio. Pero cuando llegaron los promotores inmobiliarios, cuando se planearon nuevas carreteras, cuando hombres trajeados hablaron de adentrarse más en el bosque, habló. Se rieron de él. Lo llamaron tonto. Un viejo aferrado a la superstición. Luego vinieron los incendios. No fueron incendios forestales, sino algo más, algo preciso. Las obras se quemaron por completo, sin dejar rastro de intervención humana. Las carreteras se derrumbaron antes de ser construidas. Los ríos recuperaron sus cauces robados. Y finalmente, cuando los desarrolladores abandonaron sus planes, sucedió algo más. Crecieron nuevos árboles. Holt, ya viejo y cansado, se quedó en el límite del bosque y escuchó. La tierra volvió a estar en silencio. Pero él sabía la verdad. El oso todavía estaba allí. Espera. Mirando. Y si la humanidad volviera a olvidarse… se levantaría. Trae la leyenda a casa El relato de Furia de la Tierra, Gracia de la Tierra es más que una simple historia: es un poderoso recordatorio del equilibrio y la resiliencia de la naturaleza. Ahora puedes traer esta leyenda a tu propio espacio con impresionantes obras de arte inspiradas en el mito. Explora productos exclusivos con este impresionante diseño: 🔥 Tapices Místicos – Perfectos para crear una atmósfera de poder puro y belleza natural. 🌿 Elegantes impresiones en madera : una forma rústica y atemporal de exhibir esta impresionante obra de arte. 🐻 Bolsos de mano únicos : lleva la leyenda contigo dondequiera que vayas. ⚡ Stickers icónicos : agrega un toque electrizante a tu computadora portátil, notebook o equipo. Disfruta del equilibrio entre el fuego y el bosque. Compra la colección completa aquí.

por Bill Tiepelman

Armonía interestelar

El universo no siempre fue un vacío salpicado de estrellas. Antes de que el tiempo mismo existiera, antes de que el primer átomo viera la luz, existían los Koi. Nadaron a través de la nada, dejando ríos de polvo estelar a su paso. La primera, Hikari , era luminosa, con sus escamas pintadas de nebulosas y rosas celestiales, y sus largas aletas ondeando como seda cósmica. El segundo, Kuro , era el abismo mismo, salpicado de galaxias lejanas y constelaciones brillantes, con su cuerpo curvándose con la fluida gracia de las fuerzas invisibles que moldeaban la realidad. No eran dioses, aunque se les había confundido con ellos. No, los dioses eran ruidosos. Exigían sacrificios, construían templos, susurraban al oído de mortales desesperados. Los Koi simplemente lo eran. Silenciosos, eternos, pacientes. Pero en su silencio, dictaban las corrientes del tiempo, el equilibrio entre la creación y la destrucción, las mareas invisibles que arrastraban las galaxias en espirales y los planetas a la órbita. El argumento que creó todo Durante eones, Hikari y Kuro nadaron en perfecta armonía, dando vueltas, desplazándose, manteniendo el gran equilibrio cósmico. Pero entonces, un día —aunque "día" es una palabra endeble para criaturas que existían antes del concepto de días— discutieron. "Siempre giras primero a la izquierda", se quejó Kuro. Hikari movió la cola, dispersando una luz violeta. "No, no lo sé." —Sí, lo haces. Cada vez que completamos un ciclo, giras a la izquierda primero. Tengo que adaptarme. “Tal vez simplemente eres lento para reaccionar”. “O tal vez lo estás haciendo a propósito para molestarme”. Ella nadaba en un elegante círculo. "Oh, por favor. Si quisiera molestarte, te empujaría a un agujero negro". Kuro resopló. "Lo intentaste una vez. Me hizo cosquillas". Al principio, sus bromas eran inofensivas, solo una onda más en el mar eterno de su existencia. Pero entonces, por primera vez en la eternidad, hicieron algo sin precedentes. Nadaron en direcciones opuestas. El resultado fue catastrófico. El Big Bang fue solo un drama de Koi En el instante en que se separaron, el universo explotó . La luz y la energía irrumpieron en el vacío, expandiéndose con una fuerza que ninguno de los dos había presenciado jamás. Las estrellas se encendieron, la materia se fusionó y el tiempo mismo comenzó su implacable marcha. "¿Ves lo que hiciste?" resopló Hikari, mirando el caos. Kuro agitó sus aletas, observando cómo una nebulosa cobraba vida. "¿Yo? Te alejaste primero." "¡No hice!" ¡Claro que sí! Mira, ahora sí que hay gravedad. ¡Gravedad, Hikari! Observaron cómo se formaban los planetas, girando como pequeñas canicas en la inmensidad del espacio. —Oh, ese es azul —reflexionó Hikari mientras observaba un planeta recién nacido. Kuro lo miró. "Parece blando". "¿Quieres jugar con ello?" "Obviamente." Y así, su atención se dirigió hacia un mundo pequeño y frágil que flotaba en la nueva extensión del cosmos. Un mundo que, en un futuro lejano, llegaría a conocerse como la Tierra. La primera (y última) vez que se involucraron Durante eones, observaron el planeta desde la distancia, incidiendo en su destino con los más sutiles movimientos de sus colas. Observaron la evolución de organismos unicelulares, el desplazamiento de masas continentales y el surgimiento de criaturas de las profundidades marinas. Hicieron apuestas. —Ese de las escamas —dijo Kuro, señalando a una bestia pesada con brazos diminutos—. Cinco ciclos antes de que muera. “No, diez”, respondió Hikari. Vieron cómo surgían y caían imperios, cómo los mortales grababan historias en piedra y cómo la gente construía templos en honor a los Koi sin darse cuenta nunca de que sus patrones celestiales en realidad nunca habían pedido adoración. Pero entonces los humanos empezaron a tomar decisiones realmente malas. “¿Deberíamos hacer algo?”, preguntó Hikari un día mientras observaba el desarrollo de una guerra. Kuro se encogió de hombros. «Los mortales son raros». “Se están destruyendo unos a otros a través de líneas imaginarias”. "Otra vez, raro." “Deberíamos intervenir.” Kuro gimió. "Hikari, la última vez que intervinimos, creamos el universo entero. Quizás nos quedemos al margen esta vez". Pero Hikari era terca, y Kuro, a pesar de sus protestas, sentía curiosidad. Entonces hicieron algo que ninguno de los dos había intentado antes. Ellos descendieron. Y la Tierra nunca volvería a ser la misma. El aterrizaje de los koi Hikari y Kuro no aterrizaron, sino que se materializaron . En un instante, estaban suspendidos en la inmensidad del espacio, contemplando la Tierra como perplejos dueños de un acuario. Al siguiente, nadaban por el cielo, invisibles para los mortales que se encontraban abajo. Fue caótico. Los pájaros chillaron y se dispersaron cuando Hikari atravesó accidentalmente una bandada de gansos. "¡Uy!" Kuro, ya arrepentido de su decisión, hizo una mueca. "¿Ves? Por eso no hacemos cosas". Pero Hikari no escuchaba. Estaba absorta en las ciudades brillantes que se extendían por los continentes. La humanidad había avanzado mucho más allá del fuego y los palos. Tenían electricidad. Máquinas. Sándwiches. “Construyeron luces ”, susurró con asombro. "Me di cuenta de." Giró, dejando a su paso un reluciente polvo cósmico. "Me gusta". Kuro puso los ojos en blanco. "Genial. ¿Podemos volver ya?" El primer avistamiento de koi por parte de la humanidad Por supuesto, no se fueron. La curiosidad los había dominado, así que descendieron, observando a las extrañas criaturas que se encontraban abajo. Y fue entonces cuando un humano en particular los vio. Era un viejo pescador, que había salido tarde, con su barca meciéndose en la oscuridad del mar. Había visto muchas cosas a lo largo de su vida, pero nada como esto: dos carpas gigantes y brillantes dando vueltas en el cielo. Soltó su caña de pescar. "Bueno, que me aspen". Hikari y Kuro se congelaron. “...¿Puede vernos?” susurró Hikari. “No, no puede.” El pescador entrecerró los ojos. «Eres real, ¿verdad?» Kuro suspiró. "Deberíamos irnos". —Deberías irte —replicó Hikari, y luego se volvió hacia el pescador—. ¡Hola! Kuro murmuró algo sobre desastres cósmicos que estaban a punto de ocurrir. La leyenda del pez celestial El pescador estaba, por decirlo suavemente, perdiendo la cabeza . Pero como suele ocurrir con los ancianos sabios: con una mezcla de terror, curiosidad y la profunda comprensión de que algunas cosas en el universo desafían toda explicación. "Sois dioses, ¿no?" preguntó. —No —dijo Hikari alegremente. “Absolutamente no”, añadió Kuro. "Entonces, ¿qué eres?" Hikari abrió la boca, pero Kuro la interrumpió. "Solo estamos de paso". “¡Pero tú nadas en el cielo!” “Los pájaros también.” El pescador parpadeó. "¿Tienes algún nombre?" Hikari, encantada con la conversación, se quedó pensando en algo. "¡Soy Hikari! Ese es Kuro. Está de mal humor". "Porque no deberíamos estar aquí", murmuró Kuro. "Ah", reflexionó el pescador. "Como mi exesposa". Hikari rió. Kuro gimió. El primer culto a los koi (¡Ups!) A la mañana siguiente, el pescador se lo contó a todo el mundo . Al principio, nadie le creyó. Pero luego, otros empezaron a ver peces extraños y brillantes en el cielo, solo de noche, solo cerca del agua. Los rumores se extendieron. Se construyeron templos. Se susurraron oraciones. Cuando Hikari y Kuro se dieron cuenta de lo que estaba sucediendo, la gente había comenzado a ofrecer tributos. —Nos dejaron sushi —dijo Hikari, parpadeando hacia el pequeño santuario. Kuro la miró con indiferencia. «Nos ofrecen pescado muerto . Es como si los humanos adoraran a una vaca y le dejaran hamburguesas». “Quiero decir… ¿es la intención lo que cuenta?” El gran escape de los koi El problema de convertirse en una religión accidental fue que la gente esperaba milagros . Que las cosechas prosperaran. Que las tormentas cesaran. Que los impuestos bajaran. Lo de siempre. Hikari lo disfrutaba. ¿Kuro? No tanto. “Tenemos que irnos.” ¡Anda ya! ¡Míralos! ¡Están tan emocionados! “Ése está intentando convocarnos con una pecera y una vela”. Hikari dudó. "Bueno, sí, quizá se me está yendo un poco de las manos". "¿Crees?" Con un último giro, ascendieron, desapareciendo en las corrientes cósmicas de las que habían venido. Y así, sin más, desaparecieron. El legado del koi celestial Los humanos, por supuesto, estaban devastados. ¡Sus peces celestiales los habían abandonado! Durante años, buscaron en el firmamento, con la esperanza de vislumbrar aletas brillantes en el cielo nocturno. Pero el Koi nunca regresó. Bueno. No físicamente . Su leyenda perduró. Se contaban historias. Se crearon pinturas. Un pequeño símbolo —una simple representación en espiral de dos peces koi girando uno alrededor del otro— se convirtió en un símbolo de equilibrio, de dualidad, del universo mismo. Y si en noches especialmente claras, alguien cerca del agua creía ver dos grandes peces celestiales nadando entre las estrellas... Bueno. Probablemente eso fue solo su imaginación. Probablemente. Trae el Cosmos a casa La leyenda de los koi celestiales sigue viva, no solo en las estrellas, sino también en el arte que captura su belleza etérea. Ahora, puedes traer un poco de este equilibrio cósmico a tu propio espacio. Tapiz – Deja que la danza arremolinada de los koi cósmicos transforme tu espacio en un portal a las estrellas. Impresión en lienzo : una impresionante pieza central para soñadores, observadores de estrellas y amantes del arte celestial. Tote Bag – Lleva la energía del universo contigo dondequiera que vayas. Pegatina : un símbolo pequeño pero poderoso de equilibrio y armonía, perfecto para portátiles, cuadernos o cualquier lugar donde necesites un toque cósmico. Ya sea que busques inspiración, equilibrio o simplemente una obra de arte impresionante, "Armonía Interestelar" es un recordatorio atemporal de que incluso en el caos, la belleza emerge. Explora la colección y trae el cosmos a tu mundo.

por Bill Tiepelman

Koi del cosmos

El cielo se había convertido en agua, o quizás el agua se lo había tragado. Era imposible saberlo. Las estrellas brillaban bajo la superficie del río, y la corriente serpenteaba como una corriente ininterrumpida del mismísimo tiempo. Bajo sus cristalinas profundidades, dos peces koi se rodeaban en una danza eterna: uno tejido con la tela del cosmos, con sus escamas relucientes de constelaciones, el otro antiguo, cubierto de musgo y cargado con el peso de la sabiduría de la tierra. Yara se arrodilló a la orilla del río, observándolos moverse en espirales interminables, con la respiración entrecortada. El viento traía el aroma a piedra húmeda y musgo, y el sonido del agua al golpear la orilla era inquietantemente rítmico, como el latido de algo vasto e invisible. Los ancianos le habían advertido sobre este lugar. Lo llamaban el Río de la Eternidad, un nombre pronunciado en voz baja, como si pronunciarlo demasiado fuerte pudiera invocar algo de las profundidades. Pero ella vino de todos modos. El aire nocturno le oprimía la piel, denso y con una quietud inquietante. Esperaba oír grillos, el aullido lejano de alguna criatura invisible en el bosque a sus espaldas; cualquier cosa que la conectara con el mundo que entendía. En cambio, solo había silencio, como si el río se hubiera tragado incluso la noche misma. En sus dedos temblorosos, sostenía la ofrenda: una sola perla, con su superficie lisa e iridiscente a la luz de la luna. Había pasado de generación en generación, reliquia de una historia de amor casi olvidada. La había robado del santuario del centro del pueblo, convencida de que podía romper el ciclo, devolver lo robado y arreglar las cosas. Pero ahora, mientras el koi se movía bajo el agua, el celestial brillando como un fragmento de una estrella caída, el cubierto de musgo pesado por el peso del dolor de la tierra, la duda se enroscaba en su pecho. El cuento de los dioses Koi La voz de su abuela resonó en su mente, suave y sapiente. “Alguna vez fueron dioses, ¿sabes?” Yara era apenas una niña cuando escuchó la historia por primera vez, acurrucada junto al fuego, mientras las manos de su abuela tejían intrincados patrones en el aire mientras hablaba. «Uno gobernaba los cielos, el otro la tierra. Pero nunca estuvieron destinados a amarse. El cielo y la tierra son eternos opuestos, y los dioses decretaron que debían permanecer separados. Sin embargo, desafiaron al destino, encontrándose en secreto bajo la superficie del río, entrelazándose con las corrientes». La mirada de su abuela estaba perdida en el pasado. «Cuando los otros dioses los descubrieron, se pusieron furiosos. No pudieron matarlos; su poder era demasiado grande. En cambio, los maldijeron. El cielo atrajo a uno hacia arriba, la tierra sujetó al otro, y el río se convirtió en su prisión. Ahora se rodean mutuamente, año tras año, vida tras vida, siempre alcanzándose, nunca tocándose». Yara era demasiado joven para comprender el peso de la historia. Solo la había considerado trágica. Ahora, mientras se arrodillaba junto al agua, comprendió. La Ofrenda Cerró los ojos, susurrando una oración que no estaba segura de que alguien oyera. Luego, con una respiración profunda, dejó que la perla se le escapara de los dedos. Cayó al agua sin hacer ruido. Por un momento no pasó nada. Entonces el río ardió con luz. El koi celestial emergió de las profundidades, su cuerpo brillando más que la luna. El agua se enroscaba a su alrededor en cintas plateadas y azules, y por primera vez, Yara pudo ver su cuerpo en toda su extensión: largo y elegante, con aletas que se arrastraban tras él como fragmentos del cielo nocturno. El koi cubierto de musgo lo siguió, su pesada figura liberándose del agua. Las enredaderas que se aferraban a su cuerpo se desenredaron, revelando escamas doradas bajo el verde. Parecía… más ligero, como si al desprenderse de sus ataduras terrenales se hubiera liberado, aunque solo fuera por un instante. Los dos koi se movieron uno hacia el otro y el aire crepitaba con una energía invisible. Yara contuvo la respiración. Entonces el río se estremeció y los koi fueron destrozados. El celestial fue arrastrado hacia arriba, el cielo recuperó su lugar, su resplandor se desvaneció al ascender. El terrenal fue arrastrado hacia abajo, hundiéndose en la oscuridad. El agua se calmó. Yara dejó escapar un suspiro entrecortado, con el corazón latiéndole con fuerza. Había creído que la ofrenda los liberaría. Había creído que el amor podía desafiar las fuerzas que lo aprisionaban. Pero el tiempo fue un arquitecto cruel. El destino ya estaba escrito. El ciclo continúa El susurro venía de todas partes y de ninguna parte a la vez. "Aún no." La oscuridad se cernía sobre ella. Yara jadeó, buscando algo, cualquier cosa, pero el mundo se desmoronaba a su alrededor, rompiéndose como ondas en el agua. Las estrellas giraban. La tierra temblaba. Entonces ella se cayó. El despertar Despertó con tierra húmeda bajo las palmas, el aroma del río impregnaba el aire. El sol salía, su luz dorada se filtraba entre los árboles. Por un instante, permaneció inmóvil, su mente aferrándose a fragmentos de algo que estaba más allá de la memoria. Entonces sus dedos se curvaron alrededor de algo suave. La perla. Se incorporó, mirándolo con horror. Era el mismo. La ofrenda que había arrojado al río. La que debería haberse perdido. El río estaba tranquilo. No había rastro de los koi. Pero ella sabía que todavía estaban allí. El ciclo no había terminado. Miró la perla, luego el río, y luego volvió a mirarla. Poco a poco, se dio cuenta. Quizás no había sido la primera en intentarlo. Quizás no sería la última. Y tal vez, en otra vida, en otra forma, se volverían a encontrar. Y tal vez entonces finalmente serían libres. Lleva la magia de los Koi a tu hogar Sumérgete en la belleza celestial y la historia atemporal del Koi del Cosmos con impresionantes obras de arte disponibles en varias formas: Tapiz : Deja que la fascinante escena fluya por tus paredes como un río eterno. Impresión en madera : un medio natural y terroso que resalta el misticismo orgánico de la historia del koi. Cojín : añade un toque de maravilla celestial a tu hogar con este hermoso y cómodo detalle. Tote Bag : lleva la magia contigo, dondequiera que te lleve tu viaje. Cada pieza rinde homenaje a la leyenda del koi cósmico: una historia de amor, destino y la danza eterna del cielo y la tierra. Explora la colección y trae un trocito de su mundo al tuyo.

por Bill Tiepelman

El guardián gruñón del claro

En lo más profundo del Bosque de Musgo Saúco, donde los árboles susurraban chismes sobre los pájaros y los hongos brillaban sospechosamente por la noche, existía una diminuta criatura alada con el temperamento de un auditor de Hacienda durante la semana de exámenes finales. Se llamaba Cragglethump, aunque la mayoría simplemente lo llamaba «ese hada cabreada» o, si tenían muy mala suerte, «¡Ay, mi cara!». Cragglethump había sido el autoproclamado (léase: asignado a la fuerza por un consejo de hadas ebrio) Guardián del Claro durante más de cinco siglos. ¿Su trabajo? Asegurarse de que ningún humano, bestia o goblin idiota irrumpiera, perturbando la delicada magia de la tierra. Lo hacía principalmente mediante una mezcla de miradas aterradoras, insultos ingeniosos y, cuando era necesario, puñetazos estratégicos en los testículos. Un rudo despertar En esta mañana tan agradable, Cragglethump estaba encorvado en su rama favorita cubierta de musgo, con los brazos cruzados y las alas moviéndose con irritación. Algo verdaderamente horrible lo había despertado bruscamente: un bardo. No un bardo cualquiera, sino un bardo con laúd, cabello demasiado perfecto, dientes demasiado blancos y con probabilidades de contraer clamidia. De esos que cantaban baladas sobre el amor y el heroísmo sabiendo perfectamente que había huido de la última pelea en la que participó. Rasgueaba su laúd como si intentara seducir a un roble particularmente solitario. Cragglethump entrecerró los ojos y soltó un gruñido bajo. «¡Ay, por todas esas tonterías de trol lleno de hongos!». El bardo, felizmente inconsciente de su inminente muerte, continuó destrozando una canción sobre alguna princesa perdida o lo que fuera. Cragglethump suspiró, se crujió los nudillos y se puso de pie. Diplomacia de hadas (también conocida como violencia) Con la gracia de un gato callejero anciano, Cragglethump se lanzó desde la rama y se lanzó en picado directo a la cara estúpida del bardo. El impacto fue exquisito: una combinación perfecta entre el pie diminuto de hada y el puente nasal. El bardo chilló y se agitó, su laúd se le resbaló de los dedos y aterrizó con un trágico *twang* contra una roca. "¡Dioses de arriba, qué...!" —¡TÚ! —rugió Cragglethump, revoloteando hasta quedar justo frente a la nariz del bardo, muy confundido y que se hinchaba rápidamente—. ¿Tienes idea de qué hora es? ¿Qué demonios crees que haces contaminando mi claro con tu contaminación acústica? “Yo… yo solo estaba…” No. No, no, no. NO eras 'solo'. Estabas gorjeando como una ardilla moribunda, esperando que alguien se impresionara. Alerta de spoiler: Nadie se impresiona. El labio inferior del bardo tembló. «Eso es un poco duro». Cragglethump sonrió con suficiencia. "Ay, dulce idiota del verano, ni siquiera he empezado". Dicho esto, arrancó un puñado de polvo de su manga andrajosa, murmuró un conjuro en voz baja y lo sopló directamente en la cara del bardo. Al instante, el cabello del joven se tornó de un espectacular tono verde brillante, sus dientes se alargaron hasta convertirse en colmillos diminutos y un misterioso pero persistente ruido de pedo comenzó a emanar de sus botas. El bardo gritó: "¡¿Qué hiciste?!" —Maldito seas. —Cragglethump se sacudió las manos y se dio la vuelta—. Disfruta de tu nuevo look, imbécil. Ahora vete antes de que me haga algo permanente. Mientras el bardo huía del bosque entre gemidos, Cragglethump aterrizó de nuevo en su rama con un suspiro de satisfacción. «Otra mañana exitosa», murmuró. Pero su satisfacción duró poco. Porque fue entonces cuando llegó el unicornio. El unicornio del infierno Cragglethump había visto cosas horribles en su vida: duendes intentando cocinar con piedras, brujas intentando seducir a los árboles, incluso un elfo intentando ahumar una colmena entera (larga historia). Pero nada lo había preparado para esto. De pie en medio de su claro había un unicornio. Y no del tipo elegante, brillante y poético. No, este tenía la mirada perdida de una criatura que había visto cosas. Cosas que la habían transformado. Su pelaje, antes blanco e inmaculado, estaba cubierto de lo que sospechosamente parecían manchas de sangre. Su cuerno, en lugar de una delicada espiral de magia, estaba agrietado y dentado como si lo hubieran usado como navaja de prisión. Masticaba lo que parecía una bota vieja, moviendo la mandíbula metódicamente mientras miraba fijamente a Cragglethump. —¿Qué coño? —susurró Cragglethump. El arrepentimiento en forma equina El unicornio escupió la bota y dio un paso hacia adelante. "Hola", dijo. El cerebro de Cragglethump sufrió un cortocircuito. «Los unicornios no hablan». ¿Sí? Y las hadas no se parecen a las hemorroides enojadas de mi abuelo, pero aquí estamos. El ojo de Cragglethump se crispó. "¿Disculpe?" —Me llamo Stabsy —dijo el unicornio, encogiendo sus enormes hombros—. He estado huyendo. La cosa se fue al garete en las Llanuras Encantadas. “Define ‘mierda’”, dijo Cragglethump lentamente. —Bueno —Stabsy se relamió los dientes—. Resulta que, si le das una cornada a un príncipe, la gente suele ofenderse. Cragglethump gimió y se pasó una mano por la cara. "¿Qué. Demonios. De Verdad?" La peor idea absoluta Stabsy avanzó con paso pesado hasta quedar cara a cara con Cragglethump. "Mira, pareces un tipo que consigue resultados. Necesito un lugar donde pasar desapercibido. Tienes un buen lugar aquí". Cragglethump abrió la boca para decir que ni hablar , pero Stabsy lo interrumpió. "Además, puede que haya cabreado a un brujo, y hay una pequeña, pero no nula, posibilidad de que me estén rastreando". —Claro que sí. —Cragglethump se frotó las sienes—. ¿Y qué le hiciste a este brujo, dime? "¿Alguna vez juegas al blackjack?" Cragglethump lo miró fijamente. Stabsy sonrió. «Resulta que a los brujos no les gusta perder». Antes de que Cragglethump pudiera empezar a gritar, la primera bola de fuego golpeó. Es una verdad universalmente reconocida que si maldices a un bardo, éste, sin lugar a dudas , intentará vengarse de la forma más dramática e inconveniente posible. Cragglethump debería haberlo sabido. Lo sabía . Y, sin embargo, cuando la primera nota de un laúd demasiado familiar resonó entre los árboles, casi se atragantó con la bellota que había estado masticando. —Oh, por el amor de... —Se dio la vuelta, moviendo las alas furiosamente. Allí, de pie al borde del claro, estaba el bardo al que había maldecido esa misma mañana. Sus otrora exuberantes mechones castaños aún conservaban un verde intenso; sus colmillos le daban la apariencia de un cosplayer de orco fracasado, y sus ojos ardían con la venganza melodramática que solo un bardo podía invocar. Se había cambiado de ropa, lo cual era una pena, porque su nuevo atuendo era peor. “¡TÚ!” gritó el bardo, señalando dramáticamente a Cragglethump. Cragglethump suspiró, frotándose las sienes. "¿Qué, imbécil?" “¡Yo, Alarico el Armonioso, he regresado para reclamar mi honor!” Stabsy el Unicornio, que seguía holgazaneando cerca y royendo un hueso sospechosamente humano, levantó la vista. "Pareces como si un pantano encantado te hubiera tirado un pedo, amigo". Alaric lo ignoró y, en cambio, se lanzó a lo que claramente era un monólogo ensayado. "¿Pensabas que podías humillarme? ¡¿Maldecirme?! ¡¿Reducirme a una especie de... grotesco monstruo de pelo verde?!" —Para ser justos —intervino Cragglethump—, te pareces a ese elfo al que nadie invita a las fiestas porque no para de hablar de su rutina de cuidado de la barba. El ojo de Alaric se crispó. «He venido a vengarme». El poder de la música pasivo-agresiva El bardo metió la mano en su mochila y sacó su laúd. Cragglethump se tensó, preparándose para un ataque, pero en lugar de una bola de fuego o alguna tontería, el bardo simplemente empezó a… tocar. Gravemente. No solo estaba desafinado, sino que estaba desafinado de forma agresiva y maliciosa . Una combinación verdaderamente diabólica de notas agrias y rasgueos exagerados. Y lo peor de todo, cantaba ... —Oh, en el bosque hay una bestia, cuyo pelo de culo viejo nunca ha sido engrasado, maldice a los bardos y huele a moho, y probablemente tiene un arrugado... —¡Oye! —ladró Cragglethump—. ¡Maldito imbécil! Alaric sonrió con suficiencia, rasgueando con más fuerza. "¡Ay, tiene alas débiles, tiene el corazón pequeño, y apuesto a que no tiene cojones !" Las alas de Cragglethump se encendieron de pura rabia. "Juro por mis antepasados ​​que si no te callas..." Pero entonces ocurrió algo verdaderamente horrible. Las plantas comenzaron a marchitarse. Las hojas se marchitaron. Los hongos emitieron pequeños y lastimeros suspiros antes de convertirse en polvo. Un conejo pasó saltando, olió la melodía y se desplomó de inmediato. —Oh, mierda —murmuró Cragglethump. Stabsy dio un paso atrás. "Eso no es normal". Magia negra bárdica La sonrisa de Alaric se ensanchó. "Ah, ¿se me olvidó mencionarlo?" Tocó una melodía particularmente atroz. "Hice un trato con una bruja". Cragglethump gimió. "Claro que sí." —Resulta que mi maldición no era solo cosmética. —Alaric se inclinó hacia delante con los ojos brillantes—. La bruja me dio una pequeña bonificación. Ahora, cada vez que juego, la magia muere . El silencio reinó en el claro. Entonces Stabsy se echó a reír. "¡JA! ¿Hiciste un trato con una bruja por un mal corte de pelo? ¡Eso es pura energía de bardo!" —Ríete todo lo que quieras —dijo Alaric—. ¿Pero si sigo jugando? Todo este claro va a ser solo tierra. Cragglethump apretó los puños. "¡Pequeña comadreja de mierda !" —Ruégame piedad —dijo Alaric con aire de suficiencia. Cragglethump entrecerró los ojos. "Te haré algo mejor". Tomó un puñado de polvo de su manga y, con un movimiento de su muñeca, lo arrojó directamente a la cara de Alaric. El bardo se tambaleó hacia atrás, tosiendo. "¿Qué demonios hiciste…?" Entonces se quedó congelado. La actualización de la maldición Los ojos de Alaric se abrieron de par en par. Su rostro palideció. Luego, lentamente, sus labios comenzaron a temblar. Cragglethump sonrió. «Disfruta de tu nueva maldición, idiota». Alaric abrió la boca para gritar, pero no salió ningún sonido. Sus labios se movieron, pero su voz desapareció. Desaparecido. El bardo dejó escapar un gemido silencioso, con las manos aferrándose a la garganta. Miró a Cragglethump con horror puro y sin filtros. —¿Qué es eso? —preguntó Cragglethump, fingiendo preocupación—. ¿Tienes algo que decir? ¿Una canción, quizás? ¿Una balada ? Alaric hizo una serie de ruidos frenéticos e inaudibles. —Ay, pobrecita —dijo Cragglethump con una sonrisa irónica—. Debe ser horrible. ¿Un bardo sin voz? Trágico. Alaric dejó escapar otro grito silencioso y salió corriendo. Stabsy negó con la cabeza, riendo entre dientes. "Maldita sea. Recuérdame que nunca te haga enfadar". Cragglethump suspiró, estirando los brazos. "Bueno, ya basta de tonterías por hoy". Desafortunadamente, el destino tenía otros planes. Porque fue entonces cuando llegó el brujo. El capítulo final absolutamente estúpido Había algo profundamente y cósmicamente injusto en el hecho de que Cragglethump no pudiera pasar un solo maldito día sin que alguna nueva clase de mierda mágica apareciera para arruinar su vida. Primero, el bardo. Luego, el unicornio sociópata. ¿Y ahora? Un brujo. Y no cualquier brujo. Este parecía salido de una novela de fantasía de mala calidad. Túnicas demasiado largas, bastón dramático, ojos brillantes y un aura que gritaba: «Sí, hoy he sacrificado algo vivo». El brujo se encontraba al borde del claro, recortado por el inquietante resplandor azul de su propia magia siniestra. Levantó una mano. “¿QUIÉN?”, bramó, “¿HA HARB—” —Espera un momento —interrumpió Cragglethump—. Necesito un trago. La mejor peor idea de la historia El brujo parpadeó. "¿Qué?" —Ya me oíste. —Cragglethump se sacudió el polvo y revoloteó hacia un tocón cercano—. Mira, no sé de qué se trata, pero ya he perdido casi toda mi paciencia lidiando con el arco de venganza de un bardo y un unicornio con problemas de asesinato. Así que, antes de tu monólogo, te propongo una alternativa: un concurso de bebida. Hubo un silencio largo y atónito. Stabsy aguzó el oído. "Oh, claro que sí ". El brujo frunció el ceño. "¡Estoy aquí para vengar mi honor! Esa cosa ...", señaló a Stabsy con el dedo, "me estafó una fortuna, y yo..." —Bla, bla, bla —interrumpió Cragglethump, bostezando—. ¿Concurso de bebida o te callas la boca? El brujo frunció el ceño. «La venganza no funciona así». —Oh, lo siento, no me di cuenta de que eras un cobarde . Stabsy jadeó dramáticamente. "Oh, mierda, te llamó perra". El ojo del brujo se movió. "Acepto", gruñó. Las reglas son para los perdedores En cuestión de minutos, una tosca mesa de madera se instaló en medio del claro, cubierta de una alarmante variedad de sustancias alcohólicas. Hidromiel de hadas. Cerveza negra enana. Aguardiente casero de duendes (que técnicamente era ilegal, pero Cragglethump tenía contactos). Cragglethump, Stabsy y el brujo tomaron sus asientos. "Las reglas son sencillas", dijo Cragglethump, sirviendo la primera ronda. "Bebemos hasta que alguien se desmaya, vomita o admite la derrota". —Debo advertirte —dijo el brujo, agarrando su jarra—. He bebido los elixires de los reinos más oscuros. —Sí, sí —murmuró Cragglethump—. Menos charla, más bebida. Primera ronda: Fairy Mead La primera ronda fue fluida. El hidromiel de hadas era engañosamente fuerte, pero Cragglethump tenía una constitución diferente. Stabsy apenas reaccionó. El brujo recibió el suyo con una leve mueca. —Esto es... dulce —murmuró. Cragglethump resopló. "Sí, bueno, disfrútalo mientras puedas". Segunda ronda: Cerveza negra enana Para la segunda ronda, la cosa empezó a ponerse confusa. La cerveza negra enana tenía la peculiaridad de hacer que todo pareciera hilarante y a la vez inminentemente peligroso . Stabsy ahora se reía incontrolablemente de una roca cercana. El brujo parecía extrañamente pensativo. "Saben", dijo arrastrando las palabras, "vine aquí a incinerarlos a todos, pero siento algo... de calor". "Esa es la cerveza negra", dijo Cragglethump. "Y también las primeras etapas de una mala decisión". Tercera ronda: Goblin Moonshine Ahí fue donde las cosas se pusieron serias. El aguardiente de duendes no estaba destinado al consumo civilizado. Técnicamente, se parecía más a la alquimia convertida en arma que a una bebida. Cragglethump disparó como un campeón. Stabsy se atragantó y luego hipo tan fuerte que se teletransportó momentáneamente. El brujo, mientras tanto, se puso de un verde inquietante. «Esto es... impío». Cragglethump sonrió. "¿Te estás rindiendo, grandullón?" El brujo entrecerró los ojos. "Nunca." Cuarta ronda: ??? En ese momento, nadie sabía qué bebía. Había aparecido una botella antigua y sin etiqueta, y nadie estaba lo suficientemente sobrio como para cuestionarlo. Cragglethump tomó un trago. Stabsy también lo hizo. El brujo siguió el mismo ejemplo. Entonces todo se fue a la mierda. Las secuelas A la mañana siguiente, Cragglethump se despertó tendido de espaldas, con las alas moviéndose y la cabeza palpitante. Había marcas de quemaduras en la hierba. Faltaba la mesa. Stabsy estaba dormido en un árbol. El brujo yacía boca abajo en el suelo, roncando suavemente. Cragglethump gimió. "¿Qué... carajo pasó?" Stabsy se dio la vuelta. "Creo que nos hicimos amigos". El brujo se movió y se incorporó lentamente. Tenía la túnica chamuscada y le faltaba una bota. «Ya... no recuerdo por qué estaba enojado». Cragglethump sonrió con suficiencia. "¿Ves? Concurso de bebida. Lo soluciona todo". El brujo lo miró parpadeando y luego suspiró. "¿Sabes qué? Bien. El unicornio vive. Pero primero voy a echarme una siesta". Cragglethump se estiró. "Buena charla". Y dicho esto, se dejó caer de nuevo sobre el musgo, jurando no volver a tratar con otro idiota nunca más. (Spoiler: Absolutamente lo haría.) Trae al guardián gruñón a casa ¿Te encantó esta divertida historia de desventuras mágicas? ¿Por qué no llevar un poco de esa energía gruñona de las hadas a tu hogar? El Guardián Gruñón del Claro está disponible en una variedad de productos, ¡así que podrás disfrutar de su carita gruñona dondequiera que vayas! Impresión en madera : perfecta para añadir un toque de fantasía (y actitud) a tus paredes. Bolso de mano : lleva tus objetos esenciales con un toque de humor. Cojín decorativo : Porque incluso el hada más gruñona merece un lugar suave donde descansar. Manta de vellón : mantente cómodo mientras canalizas tu pequeña amenaza alada interior. ¡Echa un vistazo a la colección completa en Unfocused Shop y lleva un pedacito del Claro a tu mundo!

por Bill Tiepelman

La alquimia del fuego y el agua

El nacimiento de los Koi gemelos En el principio, antes de que el tiempo aprendiera a caminar y las estrellas susurraran sus primeros nombres, existía el Vacío. No era ni luz ni oscuridad, pues esas eran cosas aún por venir. El Vacío simplemente... esperaba. Y entonces, desde el silencio, llegó el Primer Pulso. No fue un sonido ni un movimiento, sino un conocimiento: un suspiro cósmico que onduló la nada y la partió en dos. De esta ruptura surgieron dos seres, nacidos no de la carne, sino de la esencia misma. Uno ardía con un fuego que no necesitaba combustible, sus escamas doradas ondeaban como el amanecer fundido. El otro fluía con la fría certeza de las profundidades, su forma plateada tejida con el aliento de los glaciares. Sus nombres eran Kael e Isun , aunque ninguno los pronunciaba en voz alta, pues los nombres carecían de significado para el primogénito del cosmos. Kael era el Koi Infernal , una criatura de hambre insaciable, de movimiento, de destrucción y renacimiento. Isun era el Koi Celestial , paciente como las mareas, lento como el paso de las eras y tan inevitable como el silencio tras la tormenta. Durante una eternidad, o quizás un instante, giraron en círculos, trazando patrones en el Vacío que nunca antes se habían dibujado. Sus movimientos moldearon la realidad misma, dando origen a las primeras leyes de la existencia. Donde Kael pasaba, las estrellas cobraban vida, brillando con su energía insaciable. Donde Isun nadaba, el silencio refrescante de la gravedad se apoderó de ellos, tejiendo planetas a partir del polvo disperso. Eran opuestos. Eran perfectos. Eran uno. El Pacto de la Danza Eterna El primero en romper el silencio fue Kael. “¿Qué somos?” preguntó, su voz como brasas arrastradas por el viento. La respuesta de Isun fue lenta, surgida de las profundidades de un océano aún no formado. «Somos movimiento. Somos equilibrio. Somos el sueño que impide que el cosmos despierte». Kael ardió de insatisfacción. «Entonces, ¿por qué tengo hambre? ¿Por qué ardo? Si estamos en equilibrio, ¿por qué mi fuego nunca se calma?» Isun no respondió, pero exhaló un suspiro que se convirtió en la primera ola. En ese instante, Kael supo lo que debía hacer. No se limitaría a nadar en el vacío, trazando los mismos círculos para siempre. Cambiaría. Crecería. Giró bruscamente, rompiendo su espiral eterna, lanzándose hacia el corazón de las estrellas recién nacidas. Su fuego rugió, y el cosmos se estremeció. Los soles se derrumbaron, sus corazones ardientes se abrieron. Los mundos se agrietaron y sangraron. El vacío se llenó de luz y ruina. Isun, ligado a él por la ley de su existencia, sintió la perturbación recorriendo su ser. Su cola se movió una vez, y el tiempo mismo se dobló tras él. No persiguió a Kael, pues el agua nunca persigue al fuego. En cambio, lo siguió como la luna sigue la marea: sin prisa, sin fuerza, pero inevitable. Donde Kael ardía, Isun apaciguaba. Dejó que su presencia enfriara las cáscaras destrozadas de los mundos moribundos, convirtiendo sus núcleos fundidos en tierra firme. Tejió los primeros océanos con los suspiros de las estrellas moribundas. Él era el sanador, la mano lenta y paciente para contrarrestar la furiosa destrucción de Kael. Y así nació el primer ciclo: la danza de la creación y la ruina, del fuego y el agua, del hambre sin fin y la calma eterna. La primera traición Pero el equilibrio era frágil. Kael, cansado del ardor, se volvió hacia Isun y le dijo: «Estoy cansado de nuestra danza interminable. Solo existimos para deshacer el trabajo del otro. ¿Qué sentido tiene?» Isun, impasible, respondió: «El punto es que somos ... Sin mí, tu fuego lo consumiría todo. Sin ti, mis aguas congelarían las estrellas. No nos deshacemos , nos complementamos». Pero Kael ya se había dado la vuelta. Él no quería terminarlo. Quería más. Y así, por primera vez, hizo lo impensable: golpeó a Isun. No fue una batalla de músculos ni de acero, pues tales cosas no existían. Fue una batalla de esencia, de energía y silencio. El fuego de Kael atravesó la figura fluida de Isun, abriendo grietas en el tejido de los cielos. Isun se tambaleó; sus escamas brillantes se oscurecieron con cicatrices ardientes. El vacío tembló ante esta primera traición. Pero Isun no contraatacó. Pero él habló en voz baja: “Si me destruyes, te destruyes a ti mismo”. Y Kael supo que era cierto. Sin las aguas de Isun para templarlo, se desbocaría hasta que no quedara nada que quemar. Y así, con un gruñido de frustración, huyó a la oscuridad. Isun, abandonado a su suerte, se hundió en las profundidades del silencio. La fragmentación del cosmos Donde antes había unidad, ahora había división. El fuego y el agua ya no danzaban como uno solo, sino que luchaban en los cielos. Las estrellas morían y renacían. Los planetas se marchitaban bajo la furia de Kael y luego se ahogaban bajo el dolor de Isun. Y, sin embargo, algo nuevo se agitó a su paso. De las brasas dispersas de su lucha, la vida comenzó a florecer. El cosmos, en su primer acto de desafío, había encontrado la manera de convertir la guerra en renovación, el sufrimiento en creación. El ciclo había comenzado. Pero el baile aún estaba inacabado. Kael y Isun aún no se habían vuelto a encontrar. Y cuando lo hicieran, el equilibrio de todas las cosas dependería de una única elección. La última convergencia El tiempo no avanza como los mortales imaginan. No marcha, no fluye como un río. Se enrosca, se curva, se pliega sobre sí mismo de maneras que solo las cosas más antiguas comprenden. Y así, aunque habían pasado eones desde la última vez que Kael e Isun se tocaron, para ellos, era solo un aliento, uno contenido demasiado tiempo, esperando ser exhalado. Kael, el Koi Infernal, había ido a donde ningún fuego debía ir: al vacío más allá de las estrellas, donde nada podía arder. Se dejó encoger, dejó que sus llamas se redujeran a brasas, dejó que su hambre se convirtiera en silencio. Pero el silencio no le convenía. Y así, desde la oscuridad, observó. Observó cómo Isun moldeaba los mundos que Kael una vez destrozó. Observó cómo los ríos excavaban valles, cómo las lluvias besaban la roca estéril para dar vida verde. Observó cómo criaturas pequeñas y frágiles emergían de las aguas, alzándose bajo cielos que una vez había quemado. Y sintió algo que nunca había conocido antes. Anhelo. La invocación del fuego En el mundo que Isun más amaba —uno tejido a partir del polvo de estrellas fugaces, donde el agua se curvaba por la tierra como venas— había seres que alzaban la mirada al cielo. Desconocían a Kael e Isun, no como eran antes, pero sentían sus ecos en el mundo que los rodeaba. Construyeron templos al sol, a las mareas, a la danza de los elementos. Una de ellas, una mujer con cabello del color del fuego y ojos como las profundidades del océano, se paró en el pico más alto y susurró un nombre que no sabía que conocía. “Kael.” Y las brasas en el vacío se agitaron. Ella llamó de nuevo, no con la boca sino con el alma, y ​​esta vez, Kael escuchó. Por primera vez desde su exilio, se movió. Se precipitó del cielo como una estrella fugaz, su cuerpo aún envuelto en la luz de las brasas de su antigua gloria. Golpeó la tierra, y el suelo se partió. El cielo lloró fuego. El mar retrocedió, humeando donde lo encontró. Y al otro lado del cosmos, Isun abrió los ojos. El regreso del Koi celestial Isun había sentido la presencia de Kael mucho antes de que la mujer pronunciara su nombre. Sabía, como las mareas saben cuándo subir, que este momento llegaría. Y, sin embargo, no se había movido para detenerlo. Había dejado que la llamada se hiciera. Pero ahora, no podía quedarse quieto. Descendió, no en llamas, sino en niebla, su cuerpo desplegándose en el cielo como el aliento de una tormenta ancestral. Llegó hasta donde estaba Kael, su cuerpo fundido aún humeaba por el viaje. Se enfrentaron en el umbral de un mundo que aún no se había perdido. Kael, temblando, habló primero: "¿Aún guardas silencio, hermano?" Isun no respondió de inmediato. Dejó que su mirada vagara por la tierra, por la gente que observaba, por la mujer que había llamado a Kael de la oscuridad. Entonces, por fin, habló: «Viniste porque te llamaron». Las llamas de Kael titilaron, inseguras. «Vine porque recordé». Isun ladeó la cabeza. "¿Y qué recuerdas?" Kael dudó. Sentía el fuego bajo la piel, impulsándolo a actuar, a consumir, a rehacer. Y, sin embargo, debajo, había algo más: algo más frío, más firme, algo que una vez había despreciado, pero que ahora anhelaba. Balance. La elección que fue solo suya Al final, todo debe elegir. Incluso quienes vivieron antes de que el tiempo conociera su propio nombre. Kael sabía que podía quemar. Podía alzarse, podía abrasar este mundo y muchos otros, podía deshacer la obra que Isun había reparado con tanto esmero. Sería fácil. Siempre lo había sido. Pero entonces miró a la mujer que lo había llamado. Vio cómo sus dedos se cerraban en puños, no con miedo, sino con desafío. Vio cómo la gente detrás de ella permanecía de pie, no con adoración, sino con asombro. Y él entendió. —Nunca fuiste mi enemigo —dijo, con la voz más baja que nunca—. Fuiste mi lección. Isun, por fin, sonrió. Y así, por primera vez en toda la existencia, Kael no se quemó. Él inclinó la cabeza. La alquimia del fuego y el agua En ese momento, el cosmos cambió. No con el violento desgarro de mundos, no con el choque del fuego y las olas, sino con algo más pequeño, algo más suave. Con comprensión. Kael dio un paso adelante, sus llamas titilaban con una nueva luz, no de hambre, sino de calor. Isun lo recibió; sus aguas no eran una fuerza de oposición, sino de abrazo. Sus formas se entrelazaron, no en batalla, sino en armonía. Y donde se conocieron, el mundo floreció. Los ríos tallaron la tierra no para destruirla, sino para crearla. El fuego volcánico no ardió sin control, sino que nutrió el suelo, enriqueciéndolo. Los mares no se alzaron para anegar la tierra, sino para moldearla con cuidado. La gente observaba, y sabía que presenciaban el nacimiento de algo más grande que los dioses, más grande que los mitos. Estaban presenciando el equilibrio. Kael e Isun, los koi gemelos, las primeras fuerzas de todas las cosas, se habían convertido en lo que siempre estuvieron destinados a ser: no enemigos, no rivales, sino dos mitades de un todo único. Y así, el ciclo no terminó. Simplemente comenzó de nuevo. Trae el equilibrio a casa La danza atemporal del fuego y el agua, de la destrucción y la renovación, es más que un mito: es un recordatorio de que los opuestos no se destruyen, sino que se complementan. Ahora puedes traer este equilibrio celestial a tu espacio con la colección "La Alquimia del Fuego y el Agua" , que incluye impresionantes obras de arte inspiradas en la eterna carpa koi. Tapices : Transforme sus paredes con la belleza arremolinada de Kael e Isun, capturada con exquisito detalle. Rompecabezas : arma la leyenda cósmica, un intrincado detalle a la vez. Bolsos de mano : lleva el equilibrio del fuego y el agua contigo, dondequiera que te lleve tu viaje. Impresiones en madera : una forma natural y atemporal de mostrar esta impresionante fusión de elementos. Deja que la danza de la creación y la transformación inspire tu espacio y tu espíritu. Explora la colección completa aquí.

por Bill Tiepelman

Bailando con la brisa

Bailando con la brisa: Una guía de hadas para el caos y la confianza En el corazón de la Pradera de las Maravillas Improbables, donde las flores silvestres susurraban secretos y las libélulas cotilleaban como madres de barrio, vivía un hada llamada Cala. ¿Y Cala? Bueno, Cala era *muchísima*. No de una forma que *causara la caída de un reino*, aunque, siendo sinceros, probablemente también sería excelente en eso. No, Cala era simplemente la encarnación andante, voladora y brillante de lo "extra". No solo existía. *Prosperaba*. A lo grande. Y a veces a costa de la paciencia de los demás. "No es mi culpa", decía, sacudiendo sus rizos dorados. "Nací fabulosa. Algunas simplemente somos diferentes". La mayoría de las hadas del Prado tenían trabajos sensatos: polinizar flores, controlar el clima, guiar a los viajeros perdidos. Cala, en cambio, tenía un rol autoasignado: *Oficial Principal de Entusiasmo del General Disparate*. Es por eso que, en esta mañana particularmente soleada, ella estaba parada sobre un hongo venenoso, monologando dramáticamente ante una multitud de insectos profundamente desinteresados. El arte de despertar fabuloso Dejemos algo claro: Calla *no* era madrugadora. De hecho, consideraba las mañanas un ataque personal. Llegaban sin invitación, eran innecesariamente brillantes y, lo peor de todo, la obligaban a funcionar. Había perfeccionado una estricta rutina para despertarse: Gruñe dramáticamente y niégate a moverte durante al menos quince minutos. Derriba su frasco de polvo de estrellas (todas. las. mañanas.). Quejarse en voz alta de que la vida era injusta y que necesitaba un asistente personal. Finalmente se levanta de la cama y se mira en el espejo. Admirarse a sí misma. Más admiración. Bueno, *un minuto más* de admiración. Comienza el día. Hoy no fue diferente. Se estiró con deleite, dejó escapar un suspiro de satisfacción y parpadeó con ojos legañosos. Otro día de perfección. Agotador, la verdad. Después de ponerse su *característico* disfraz de hada (un diminuto top corto, pantalones cortos verdes destrozados (cortesía de un desafortunado incidente con un erizo) y una pizca de iluminador con polvo lunar), salió revoloteando de su casa en el hueco del árbol, lista para causar *solo un poco* de caos. El proceso de selección de viento Calla tenía una misión simple hoy: encontrar la brisa *perfecta* y bailar con ella. No *cualquier* viento serviría. No, no, no. Esto era un arte. Una ciencia. Una experiencia espiritual. La brisa tenía que ser la adecuada: lo suficientemente fuerte como para elevarla, lo suficientemente suave como para mantenerla flotando, e idealmente impregnada con un poco de magia. Probó el Rocío Matutino : demasiado húmedo. A nadie le gustan las alitas empapadas. La Ráfaga de Decepción del Mediodía ... demasiado agresiva. Casi la estrella contra un árbol. El Remolino de Indecisión de la Tarde —demasiado impredecible. Casi la llevó a una conversación incómoda con Harold, la ardilla con ansiedad social. Finalmente, justo cuando estaba a punto de rendirse, llegó el Susurro del Atardecer . Cálido, dorado, juguetón. —Oh, sí —ronroneó—. Es esta. Volar, agitarse y lecciones inesperadas Con un impulso, Calla saltó al aire y se dejó llevar por el viento. Giró, dio volteretas, se dejó llevar por el ritmo del cielo. El mundo se desdibujó en rayas verdes y doradas, y por unos instantes perfectos, se sintió ingrávida. Entonces, como la vida es dura, perdió el control. En un instante estaba volando alto. Al siguiente, giraba en espiral, dirigiéndose directamente hacia el *único* obstáculo en un campo abierto: Finn. Finn era un hada como él, conocido sobre todo por su capacidad de suspirar como un anciano atrapado en un cuerpo joven. Era realista, planificador y solucionador de problemas. Por desgracia, también estaba justo donde Cala estaba a punto de estrellarse. “¡MUÉVETE!” gritó. Finn miró hacia arriba, parpadeó y dijo: "Oh, no". Y entonces ella chocó con él, enviándolos a ambos a un grupo de flores silvestres. Informe final sobre el desastre —Calla —susurró Finn debajo de ella—. ¿Por qué? Ella se apartó de él dramáticamente. "Oh, por favor. Eso fue al menos un 70% culpa tuya". Finn se incorporó, quitándose margaritas del pelo. "¿Cómo, exactamente?" De pie. En mi camino. Sin moverme. Con una existencia demasiado sólida. Finn suspiró, como alguien que había tomado malas decisiones en su vida al conocerla. —Entonces —dijo—, ¿cuál fue la lección de hoy? Además de que necesitas practicar tus aterrizajes. Calla estiró los brazos, sonriendo al atardecer. «La vida es como la brisa. A veces vuelas, a veces te estrellas, pero lo importante es... ¡lánzate!». Finn lo pensó. "Vaya. Nada mal". —Claro. —Se echó el pelo hacia atrás—. Vamos. Vamos a tirar piedras al estanque con un toque dramático. Finn gimió, pero lo siguió. ¿Porque Calla? Calla hacía la vida interesante. Llévate la magia a casa ¿Quieres darle un toque de magia y fantasía a tu vida? Ya sea que busques añadir un toque de encanto a tus paredes, disfrutar de la magia acogedora o llevar contigo un trocito del reino de las hadas, estos productos cuidadosamente seleccionados son la manera perfecta de capturar el espíritu de las aventuras de Calla. ✨ Impresión en lienzo: Realza tu espacio con la impresionante impresión en lienzo "Bailando con la Brisa" . Deja que la energía despreocupada de Calla te inspire a diario. 🧚 Almohada decorativa: añade un poco de polvo de hadas a tu hogar con esta mágica almohada decorativa , perfecta para soñar despierto y suspirar dramáticamente. Manta de forro polar: Envuélvete en la acogedora magia de las hadas con esta manta de forro polar ultrasuave. Ideal para las noches frías o para planear tus próximas travesuras. 👜 Bolso Tote: Lleva un toque de magia a donde vayas con este encantador bolso Tote . Perfecto para recados mágicos y aventuras espontáneas. La vida es corta; rodéate de cosas que te hagan sonreír. Y recuerda: cuando el viento sopla a favor, baila siempre. 🧚✨

por Bill Tiepelman

Espuma y compañerismo

El extraño sin barba La cerveza fluía como un manantial de montaña, dorada y rica, con una espuma lo suficientemente espesa como para esconder una daga. La taberna Stone Tankard estaba viva con la risa estridente de los enanos, sus barbas enredadas con los restos de festines pasados ​​y sus manos agarrando jarras tan grandes que podrían haber sido confundidas con martillos de guerra. En el centro de la sala se sentaban tres bebedores empedernidos: Orin Mandíbula de Hierro, cuya barba había presenciado más batallas que inviernos la mayoría de los hombres; Hargan "Dos Jarras" Nacido de la Escarcha, un título ganado tanto por su capacidad como por su experiencia; y Durnek el Silencioso, cuyas palabras eran tan raras como un elfo en un pozo de mina. Se habían reunido, como cada quince días, para beber, presumir y reírse de las desgracias de los demás. Pero esta noche era diferente. Las pesadas puertas de roble se abrieron con un crujido espeluznante. Un silencio invadió la taberna. Incluso las linternas, siempre encendidas, parecían parpadear. El recién llegado dio un paso al frente; alto para ser un enano, pero sin duda uno de los suyos. Y entonces el verdadero horror los golpeó a todos: no tenía barba. Ni una trenza, ni un bigote, ni siquiera una barba incipiente que se esforzara por demostrar su valía. Su rostro era liso como el mithril pulido, desnudo como la mejilla de un elfo, una abominación ante cualquier mirada enana que se volviera hacia él. El silencio se hizo más profundo. Un cacahuete, arrojado a mitad de la bebida por un borracho, cayó al suelo con un tintineo ominoso . Orin se inclinó hacia sus compañeros. "Por Dios, creo que he perdido el apetito". —Sí —dijo Hargan, agarrando su jarra como si fuera un arma—. ¿Un enano imberbe? O es un fantasma, o estamos todos borrachos. —Hmph —murmuró Durnek, que había visto muchas cosas en su larga vida, pero nunca esto . El desconocido se acercó a la barra; sus botas golpeaban el suelo de piedra con una ligereza antinatural. Colocó una moneda —una antigua, de una ceca olvidada— sobre el mostrador y habló. “Una jarra de tu mejor bebida”, dijo con voz suave y firme. El cantinero, Gorrim Stonebrew, dudó. Entrecerró los ojos. "¿Y qué nombre le pongo a esta cerveza?" El desconocido sonrió. «Llámame Varn». Un escalofrío colectivo recorrió la sala. El nombre no significaba nada, y ese era el problema. Cada enano tenía un clan, un linaje, una historia que contar con su sola presencia. ¿Pero este? Estaba tan inexpresivo como su rostro. Orin golpeó su taza contra la mesa. "Bueno. No voy a tolerarlo. Imberbe o no, ningún enano bebe solo en mi salón". Hargan asintió, aunque no soltó la jarra. «Sí, y ningún enano se va sin una historia que contar». Durnek simplemente tomó un sorbo largo y deliberado, sin apartar la mirada de Varn. El desconocido se giró hacia ellos, su mirada se cruzó con la de Orin con una intensidad que le provocó un escalofrío. "Entonces, deja que yo invite a la siguiente ronda", dijo Varn, con una sonrisa aún mayor. "Y te contaré una historia que no olvidarás". Se sirvieron las bebidas, el fuego crepitó y la noche se acercaba. Y así comenzó la historia. El cuento de Varn el Imberbe El primer sorbo se tomó en silencio. Orin, Hargan y Durnek levantaron sus jarras, observando atentamente a Varn mientras este hacía lo mismo. El enano imberbe bebió como cualquier otro: profundo, lento, agradecido. No se inmutó. No bebió con vacilación, como un forastero desacostumbrado a las bebidas enanas. Y lo más importante, no tosió, ni tuvo arcadas, ni se desplomó. Eso al menos le valió cierto respeto. —Sí —murmuró Orin, bajando la taza—. Bebes como un enano. Pero no lo pareces . Hargan se inclinó. "Nos debes una historia, imberbe. Y más vale que valga la pena la cerveza". Varn se limpió la espuma del labio —su labio desnudo , que aún inquietaba a los demás enanos— y exhaló lentamente. «Muy bien», dijo. «Déjenme contarles una historia de traición, de salones olvidados y de una maldición de la que solo yo he podido escapar». La montaña sin retorno Había una vez un reino tan rico en oro, tan cargado de tesoros, que hasta sus ratas roían migajas de plata. Una fortaleza enana más antigua que la memoria, excavada en lo más profundo de las montañas. Sus salones eran tan grandiosos que hasta los reyes de los hombres se habrían arrodillado para contemplarlos. "Este era Khuld Baraz , la Corona Hueca". Al oír el nombre, Orin apretó más la taza. Hargan se detuvo a mitad de su trago. Incluso los ojos de Durnek, duros como el granito, se entrecerraron ligeramente. Khuld Baraz era una leyenda. Un mito. Un cuento de fantasmas contado para asustar a los jóvenes enanos. Nadie, en la memoria de quienes viven, lo había visto, ni sabía si alguna vez existió. —Sí —continuó Varn, como si les oyera el pensamiento—. Todos han oído las historias. El reino perdido, los clanes desaparecidos, el oro que canta para sí mismo en la oscuridad. Pero lo que ninguno de ustedes sabe es esto: no se perdió por la guerra, ni por un dragón, ni por un derrumbe. Fue robado. Por su propia gente. Se inclinó y bajó la voz. «Lo sé porque estuve allí cuando se cerraron las puertas por última vez». La taberna estaba en silencio, salvo por el crepitar del fuego y el lento goteo de la cerveza derramada de la jarra olvidada de Hargan. "Una maldición cayó sobre nuestra especie", dijo Varn. "No por brujería ni por dioses, sino por la codicia misma. Cuanto más cavábamos, más ricos nos hacíamos. Cuanto más ricos nos hacíamos, más atesorábamos. Y cuanto más atesorábamos, menos podíamos soportar desprendernos de él. El oro es un peso para el alma, más pesado que una piedra. Uno a uno, los enanos de Khuld Baraz dejaron de marcharse. Las puertas se oxidaron al cerrarse. Las forjas se enfriaron. No hubo comercio, ni mensajeros, ni noticias del exterior. "Y luego vino la enfermedad." Hargan se burló. "¡Bah! ¿Qué enfermedad? Los enanos no se enferman." Varn sostuvo su mirada. "Este sí lo hizo." Empezó despacio. Una reticencia a desprenderse de una sola moneda. Luego, un odio a la idea misma del comercio. Vimos a nuestros hermanos consumirse, aferrados a su oro con manos nudosas, muriendo de hambre antes de atreverse a comprar un trozo de pan. Una locura que nos susurraba al oído, diciéndonos que el oro nunca debía irse, que era solo nuestro, y que la muerte era preferible a perder una sola moneda. Para cuando comprendí la verdad, ya era demasiado tarde. Intenté huir, pero las puertas estaban selladas. Nadie podía irse. Nadie quería irse. Así que hice lo impensable: le supliqué clemencia a la montaña. El precio de la libertad No sé si fueron los dioses o la piedra misma quienes me respondieron. Pero al despertar al día siguiente, era diferente . La enfermedad había desaparecido. El susurro del oro había desaparecido de mi mente. Varn dejó escapar un suspiro lento. "Y mi barba también." Los tres enanos que estaban en la mesa retrocedieron. "Una maldición de vergüenza", susurró Orin. "Sí", dijo Varn. "La montaña me quitó la barba a cambio de mi mente. Soy el único que abandonó Khuld Baraz, pero no fui enano en absoluto." El silencio se prolongó largo e inquietante. —Bueno —dijo Hargan con voz ronca—. Esa es tu historia. Varn asintió. Orin exhaló por la nariz, pasándose una mano por la barba. "¿Y ahora qué? ¿Vas de salón en salón, bebiendo con gente de bien, llevando un nombre sin clan?" Varn sonrió con suficiencia. "Sí. Y advirtiendo a enanos como tú que no dejen que el oro les pese demasiado en el corazón." Durante un largo momento nadie habló. Entonces Durnek, que había permanecido en silencio todo el rato, metió la mano en el bolsillo y arrojó una moneda sobre la mesa. «Invita otra ronda», dijo con voz desgarradora. «Si vas a contar una historia tan bonita, no beberás con tu propia moneda». Orin y Hargan sonrieron. —Sí —dijo Orin—. Puede que no tengas barba, pero, por Dios, bebes como un enano. Eso cuenta. Hargan alzó su jarra. "¡Por Varn, el Bastardo Imberbete!" Varn se rió y, por primera vez en años, se sintió como en casa . Y la cerveza fluyó hasta bien entrada la noche. ¿Quieres tener un pedacito de esta historia? La impresionante imagen que inspiró "Espuma y Comunidad" está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. Visita nuestro archivo para dar vida a esta legendaria escena en tu propio espacio.

por Bill Tiepelman

Serenata de los Sakura y las Estrellas

El río siempre le había susurrado a Rei. De niña, se sentaba a la orilla, sumergiendo los dedos en el agua fresca, observando a los koi deslizarse bajo la superficie. Su abuela le contó una vez una historia: «Los koi que nadan contra la corriente, si son lo suficientemente fuertes, se transforman en dragones». Ella lo creyó entonces. Quería ser uno de ellos, una criatura legendaria, desafiando al destino. Pero el destino nunca había sido amable con ella. La vida había sido una corriente implacable, arrastrándola a través del desamor, la pérdida y la desesperación silenciosa. El peso de los sueños incumplidos se asentó en su pecho como piedras, y en algún punto del camino, dejó de luchar contra la corriente. Los peces koi del río ya no la inspiraban; eran solo peces, atrapados en el ciclo de la existencia. El sueño del río celestial La noche de su trigésimo tercer cumpleaños, tras pasar otra tarde sola, Rei caminó hasta el río por costumbre. El aire estaba cargado con el aroma de las flores de cerezo, cuyos pétalos flotaban sobre la superficie del agua. Se sentó en el desgastado muelle de madera, con los pies colgando sobre el borde, contemplando el abismo de su reflejo. Ella no se dio cuenta cuando empezó a llorar. Entonces, el agua se onduló. Los peces koi —uno negro obsidiana, el otro blanco luz de luna con una marca carmesí— emergieron y la miraron fijamente. Algo en su mirada la cautivó. El mundo pareció quedar en silencio, la noche densa con algo antiguo, algo que esperaba. Antes de que pudiera moverse, el agua comenzó a brillar, formando un vórtice imposible bajo ella. Una fuerza más fuerte que la gravedad la atrajo hacia sí. Entre el agua y las estrellas Rei no se ahogó. Esperaba el sofocante abrazo del agua, pero en cambio, flotó. Abrió los ojos a un vasto cosmos: un río de estrellas, infinito e ilimitado. Los peces koi nadaban a su lado, sus formas cambiantes, difuminándose, como si existieran fuera del tiempo. “¿Dónde estoy?” Su voz era apenas un susurro. "Donde siempre has estado destinado a ir", respondió una voz, no hablada, sino sentida, entretejida en las corrientes de luz. No era ni hombre ni mujer, ni viejo ni joven. Simplemente era. Los peces koi comenzaron a rodearla, dejando a su paso una estela de energía brillante. Las estrellas latían al ritmo de su corazón, una fuerza innegable que presionaba su alma. Los recuerdos inundaron su mente: las noches que había pasado sumida en la soledad, los sueños que había abandonado, los momentos de amor que había rechazado por miedo. Y entonces la voz habló de nuevo. "Nunca debiste estar a la deriva para siempre. No debiste estar perdido. Debiste elevarte." El devenir Los peces koi nadaban más rápido, sus cuerpos disolviéndose en pura energía. El cosmos arremolinado a su alrededor se volvió cegador, el río de estrellas se convirtió en una corriente a la que no pudo resistirse. Algo en su interior se quebró: un caparazón que había cargado durante años, construido a partir de la duda, el miedo y la resignación. Por primera vez en su vida, no se resistió. Y así, ella se convirtió . Su cuerpo ardía, no de dolor, sino de poder. La tristeza que la había oprimido se convirtió en luz, elevándola a un nivel superior, hasta que dejó de ser una mujer para convertirse en algo más, algo ilimitado. Extendió los brazos y de su espalda se desplegaron alas de polvo de estrellas en cascada. Sus manos brillaron, su aliento olía a sakura en flor, y comprendió. Ella era el dragón. Ella siempre lo había sido. El regreso Rei se despertó en la orilla del río. El amanecer teñía el cielo de tonos rosados ​​y dorados. El agua estaba tranquila, salvo por el suave murmullo de los peces koi que nadaban justo debajo de la superficie. Pero ella era diferente. Por primera vez en años, no tenía miedo. Ya no se sentía pequeña, ya no soportaba el peso de una vida que creía haber pasado de largo. Había visto el río de estrellas, sentido la fuerza del destino, y ahora comprendía. No necesitaba esperar el cambio. Ella era la corriente. Ella era la transformación. Ella había sido el dragón todo el tiempo. Y ella nunca lo olvidaría. Lleva la magia a casa ¿Inspirado por el viaje celestial de Rei? Captura la esencia de la transformación y la serenidad cósmica con estos impresionantes productos que presentan la Serenata de la Sakura y las Estrellas : 🌌 Tapiz Celestial – Adorna tu espacio con la impresionante belleza del koi cósmico. ✨ Almohada de ensueño : descansa entre las estrellas y los peces koi mientras abrazas la transformación. 🐉 Bolso Tote Encantado – Lleva la sabiduría de los koi y el universo dondequiera que vayas. ❄️ Manta polar acogedora : envuélvete en la calidez de la energía celestial. Deja que la historia de Rei te recuerde: No estás destinado a dejarte llevar. Estás destinado a ascender. 🌙✨

por Bill Tiepelman

La saga del Señor de la Guerra del Norte Helado

La deuda de sangre Mucho antes de que lo temieran en los desiertos helados, antes de que su nombre fuera susurrado por señores de la guerra aterrorizados, Hakon el Inquebrantable era solo un hombre muy enojado con un hacha y un rencor malsano. Comenzó, como suele ocurrir con las buenas historias de venganza, con un auténtico desastre de traición. El hermano menor de Hakon, Sigvard , fue masacrado por un jarl llorón y despreciable llamado Guthrum el Gordo . ¿El motivo? Sigvard había ganado una apuesta contra Guthrum sobre quién bebería más hidromiel antes de caer de bruces en el fuego. Resulta que a los hombres insignificantes con grandes títulos no les gusta perder. Una copa envenenada después, Sigvard estaba vomitando sus entrañas en una pocilga mientras Guthrum se reía como una morsa que acaba de aprender a hablar. A Hakon no le hizo gracia. En lugar de lamentarse como una persona razonable, irrumpió en el salón de Guthrum esa misma noche, abrió las puertas de una patada y procedió a partir por la mitad a las primeras cinco personas que vio antes de que nadie se diera cuenta de lo que estaba sucediendo. Por desgracia, Guthrum había llegado preparado. La guardia personal del jarl irrumpió, y aunque Hakon luchó con furia, finalmente fue superado, quedó inconsciente y fue arrastrado a la nieve. Al despertar, se encontró atado a un árbol, semidesnudo bajo el viento gélido, mientras Guthrum permanecía allí, monologando sobre el honor y las consecuencias, como si a alguien le importara. El jarl terminó su discurso grabando una "X" ensangrentada en el pecho de Hakon, riendo mientras proclamaba: «Si los dioses te favorecen, quizá vivas para buscar venganza». Realmente no deberían haberlo dejado vivir. Häkon se las arregló para romper sus propias ataduras (porque es terco como Hel) y desapareció en las montañas, donde pasó el invierno siguiente convirtiéndose en una auténtica pesadilla. Entrenó, cazó, mató e hizo un juramento bajo las estrellas heladas: Él regresaría y quemaría el salón de Guthrum hasta los cimientos con el bastardo todavía dentro. Y así, con nada más que su hacha, una mala actitud y una sed impía de venganza, Hakon se dispuso a hacer precisamente eso. El ajuste de cuentas Pasó el invierno. Luego otro. Y otro. Para cuando Hákon el Inquebrantable regresó a la civilización, se había convertido en algo más parecido a una fuerza de la naturaleza que a un hombre. Su cuerpo estaba esculpido por el frío y la guerra, sus ojos ardían con una locura que solo la venganza puede forjar, y su barba había crecido tan magnífica que los hombres inferiores lloraban al verla. Él no vino solo. En algún lugar de su exilio en las montañas, Häkon se había unido a una **pandilla de lunáticos** que compartían su pasión por la violencia y la bebida. Eran guerreros, marginados y asesinos que, al mirarlo a los ojos llenos de ira, le habían dicho: «Sí, sigamos a este tipo». Y así marcharon. A través de ventiscas, fiordos y sobre los huesos de cualquiera lo suficientemente insensato como para interponerse en su camino. ¿Su destino? **La fortaleza de Guthrum el Gordo, una aldea amurallada tan hinchada y sobrealimentada como el bastardo que la gobernaba.** Para cuando llegaron a las afueras, era una tarde tranquila, y los aldeanos disfrutaban de un festín en el gran salón. Se oían cantos. Se oían risas. Entonces se oyeron gritos. La partida de guerra de Häkon atacó la aldea como si Thor hubiera tenido una rabieta. Al primer hombre que los vio le partieron la cabeza antes de que pudiera terminar de gritar. Al segundo lo empalaron y lo usaron como ariete para derribar una puerta. La lucha se extendió por las calles. Mujeres y niños huyeron. Los guerreros de Guthrum —borrachos, perezosos y lamentablemente desprevenidos— salieron a trompicones del salón, solo para ser **cortados como trigo en una tormenta**. El propio Hakon **derribó las puertas del gran salón**, con los ojos desorbitados, el hacha goteando, y rugió: ¡ GUTHRUM! ¡GORDO SACO DE MIERDA! ¡HE VENIDO A COMPENSARTE POR MI HERMANO! Silencio. Luego un fuerte eructo. Guthrum se sentó a la cabeza del festín, con la copa en la mano y la grasa de la carne corriéndole por la barbilla. Miró a Hakon con los ojos entrecerrados, resopló y dijo: ¿Otra vez tú? Creí que te había dejado atado a un árbol. Hakon sonrió. "Lo hiciste." Y luego arrojó su hacha. El hacha **voló por el pasillo**, dando vueltas y vueltas, **y se alojó en el pecho del noble más cercano**, quien murió rápidamente ahogándose por su propia sorpresa. Hakon parpadeó. "Quería golpearte, pero eso también funciona". Guthrum se puso de pie de un salto, **sacando una espada de su cinturón que parecía haber visto batalla por última vez antes de que Odín tuviera barba**. "¿Crees que puedes entrar aquí, matar a mis hombres y desafiarme en mi propio salón?" Hakon se crujió los nudillos. «No lo creo, Guthrum. Lo sé». El duelo Con el salón en caos, las llamas lamiendo las paredes, los hombres peleándose y un guardia particularmente estúpido siendo apuñalado con su propia espada, Hakon y Guthrum **atacaron entre sí**. Guthrum luchaba como quien hubiera pasado más tiempo **levantando cerdos asados ​​que entrenando con la espada**, pero, a su favor, era fuerte. Blandía como un loco, sus golpes tan fuertes que podían partir escudos. Hakon, sin embargo, luchó como quien hubiera pasado **años fantaseando con este preciso momento**. Era más rápido. Más cruel. Y sentía un profundo odio por la cara estúpida y gorda de Guthrum. La pelea fue brutal. Terminó **cuando Hakon atrapó la muñeca de Guthrum en pleno golpe, la retorció y la partió como una ramita seca**. Guthrum aulló y dejó caer su espada. Hakon, respirando con dificultad, se inclinó. "Dime, Guthrum... ¿crees que los dioses ya me favorecen?" Y con eso, **agarró a Guthrum por la garganta y lo arrojó, gritando, al pozo de fuego**. El salón se sumió en el caos mientras Guthrum **se agitaba, bramaba y chisporroteaba como un cerdo recocido**. Sus hombres se rindieron o murieron intentando vengarlo. Cuando el fuego se apagó y Guthrum no era más que un montón grasiento de arrepentimientos, Hakon se volvió hacia los sobrevivientes y gritó: **Este pueblo ahora me pertenece. ¿Alguna objeción?** No había ninguno. Y así, de pie sobre las ruinas del salón que una vez había sido la tumba de su hermano, Hakon el Inquebrantable levantó su puño ensangrentado y reclamó su primer trono. La leyenda Por primera vez en su vida, Hakon el Inquebrantable era un hombre de poder. Había **matado al jarl, tomado la aldea y reclamado el salón**. Sus guerreros bebieron abundantemente del hidromiel de Guthrum, se dieron un festín con su comida y arrojaron a sus nobles supervivientes a las porquerizas para que se defecaran sobre ellos durante unos días antes de decidir qué hacer con ellos. Todo iba genial hasta que llegaron los mensajeros. Verás, Guthrum había sido un bastardo, pero también había sido **un bastardo con amigos poderosos**. Resulta que, cuando prendes fuego a un jarl y le quitas sus tierras, la gente lo nota. Y no siempre aplauden. El Consejo de Guerra Hakon estaba sentado en lo que una vez fue el gran salón de Guthrum, bebiendo directamente de la copa favorita del jarl como una **leyenda absolutamente irrespetuosa**, mientras su banda de guerra discutía sobre qué hacer. “Podríamos fortificar la aldea”, sugirió Erik el Calvo , un hombre cuya única habilidad destacable era **no tener pelo**. “Podríamos huir”, murmuró Torvaldo el Desdichado , cuyo nombre realmente lo decía todo. Häkon dio un largo y pensativo sorbo de hidromiel. Luego **arrojó la copa a la cabeza de Torvald**. —¿Huir? —gruñó—. No arrastré mi peludo trasero por las montañas durante tres inviernos solo para salir corriendo a la primera señal de peligro. —Tampoco mataste a un jarl por diversión —señaló Erik. Häkon lo pensó. «Eso es discutible». El problema era simple: **Dos partidas de guerra se acercaban**. Una liderada por **Jarl Sigmund el Lobo**, un bastardo curtido en la guerra que una vez le mordió la garganta a un hombre porque no le gustaba su mirada. La otra, el hermano de Guthrum, **Halfdan el Despiadado**, quien había prometido **desollar vivo a Hakon y usar sus costillas como potro para beber**. Así que sí. No es lo ideal. Hakon se puso de pie, hizo crujir sus nudillos y dijo la cosa más **Hakon posible**: “**Entonces peleamos.**” El asedio Cuando llegaron los ejércitos, **llegaron en gran número**. Cientos de guerreros, con estandartes ondeando, antorchas encendidas, todos marchando hacia **el trono robado de Hakon**. Los defensores del pueblo, superados en número cuatro a uno, vieron esto y pensaron colectivamente: "Bueno, mierda". Sin embargo, Hakon vio una oportunidad. Reunió a sus hombres, afiló su hacha y se dirigió a sus guerreros: “Hombres, estamos rodeados”. Silencio. “Estamos en inferioridad numérica.” Más silencio. “También estamos muy borrachos.” Aplausos estridentes. “Pero lo más importante”, rugió, “estos pobres bastardos han caminado todo este camino solo para **morir en nuestras puertas**”. Y con esto, **comenzó el asedio.** Durante dos días, la batalla se prolongó con furia. Llovían flechas, los hombres gritaban y la aldea se convirtió en un osario de sangre y astillas. Los guerreros de Hakon lucharon como lobos acorralados, porque, bueno, lo eran. Colocaron trampas, atrajeron a los hombres a callejones estrechos, y cuando el enemigo traspasó las puertas, Hakon personalmente prendió fuego a toda la maldita entrada. Jarl Sigmund murió primero: **el hachazo de Hakon le partió el cráneo** en el barro, fuera de las murallas de la aldea. Sus hombres, sin líder y asustados, se dispersaron entre los árboles, donde fueron rápidamente perseguidos como **conejos asustados**. Halfdan, sin embargo, era una bestia diferente. El duelo final Halfdan no era de los que **mueren fácilmente**. Tenía **la fuerza de un oso, las cicatrices de cien batallas y la motivación personal de un hombre cuyo hermano había sido asado como un cerdo**. Cuando el polvo se asentó, **solo él y Hakon quedaron en pie**. El campo de batalla estaba sembrado de cadáveres, la aldea ardía y el aire apestaba a sangre y hidromiel. Halfdan se burló. «Mataste a mi hermano». Häkon sonrió, limpiándose la sangre de la barba. "¿Quién era?" Halfdan **rugió como un animal y cargó**. Lo que siguió fue **menos un duelo y más una brutal pelea callejera sin cuartel**. Se lanzaron espadas. Se rompieron escudos. **Los puños chocaron contra el hueso**. En un momento dado, Hakon **le arrancó la oreja a Halfdan de un mordisco solo por ser un imbécil.** Al final, **Hakon salió victorioso**. Halfdan yacía en el suelo, **sangrando, destrozado y casi muerto**. Hakon, exhausto y sonriendo como un loco, **plantó su bota sobre el cadáver y levantó su hacha en alto.** **La batalla fue ganada.** Nace la leyenda Al amanecer, **la aldea seguía en pie**, pero a duras penas. Los supervivientes se reunieron, observando a Hakon en silencio. Uno de ellos, un guerrero que había luchado contra él apenas unos días antes, dio un paso adelante y formuló la pregunta que **lo cambiaría todo**: "¿Y ahora qué?" Hakon, ensangrentado, golpeado y de pie sobre una montaña de cadáveres, **sonrió con los dientes rotos y dijo**: “Bebemos.” Y así nació la leyenda de **Hakon el Inquebrantable, Señor de la Guerra del Norte Helado, Matador de Jarls y un Dolor de Cabeza en Todo Momento**. Contarían su historia durante generaciones. Susurraban su nombre con miedo. Y en algún lugar, en los salones del Valhalla, los dioses **levantaron sus cuernos en señal de diversión**. La leyenda de Häkon sigue viva, y ahora puedes ser dueño de una parte de ella. Esta épica imagen de un guerrero vikingo está disponible para impresión, descarga y licencia en nuestro Archivo de Imágenes. Ver y comprar aquí.

por Bill Tiepelman

Melodías del Místico Bosque

En lo profundo del Bosque Siempre Caprichoso, donde los árboles susurraban acertijos y los hongos zumbaban en armonía, vivía un ser peculiar conocido como Bartholomew Bumblesnuff. No era un mago, aunque su barba a menudo albergaba luciérnagas extraviadas que le daban ese aspecto. Tampoco era un elfo, aunque sus dedos bailaban sobre las cuerdas de su guitarra como si conocieran secretos que el viento había olvidado. Bartholomew era, sencillamente, un místico . No de esos que cobran tarifas absurdas por vagas profecías, sino de los que entendían que el universo se desentrañaba mejor con música, té y algún que otro "hmm" oportuno. El Consejo de los Hongos en Problemas Una noche, mientras componía una nueva canción sobre las implicaciones filosóficas de las tostadas con mantequilla, apareció una delegación frenética de hongos sensibles. No eran hongos comunes; eran el estimado Consejo de Hongos de Sporeston , conocido por sus solemnes debates sobre temas como "¿Qué es el tiempo?" y "¿Deberíamos prohibir la palabra 'húmedo'?". —¡Oh, sabio y melodioso! —exclamó el presidente Portobello, ajustándose las diminutas gafas—. ¡Tenemos una crisis terrible! “¿Es existencial?”, preguntó Bartolomé, tomando un sorbo contemplativo de su té de manzanilla. —Es peor —dijo el hongo temblando—. ¡El Sapo de los Muchos Problemas ha vuelto! El sapo de muchos problemas El Sapo de los Muchos Problemas era una conocida amenaza local. Tenía una extraordinaria habilidad para quejarse de absolutamente todo, a toda hora, sin parar. Una vez despotricó durante tres días por la pérdida de un calcetín. Bartholomew asintió. "¿Cuál... eh... cuál parece ser su problema ahora?" —Dice —tragó saliva el presidente Portobello— que la luna lo mira raro. Bartholomew tocó algunos acordes reflexivos. "Mmm. Uno complicado". Negociando con un sapo Al día siguiente, Bartolomé se dirigió al lugar favorito de quejarse del Sapo de Muchos Problemas, una roca cubierta de musgo junto al arroyo balbuceante (al que previamente había acusado de “chismorrear”). —Oh, hola —resopló el sapo—. Déjame que te cuente ... ¿La luna? Me está juzgando por completo. Ahí arriba. Acechando. Bartholomew asintió con sabiduría. "¿Has considerado que la luna simplemente... existe?" El sapo parpadeó. "¿Qué? ¿Cómo, sin motivo ?" —Mmm —tarareó Bartholomew. Tocó la guitarra, creando una suave onda en el aire—. Sabes, todo es así, mi verrugoso amigo. La luna brilla, el río fluye, te quejas. Es todo muy natural. El sapo frunció el ceño. "¿Estás diciendo que soy parte del gran equilibrio cósmico ?" Sin ti, ¿quién señalaría lo que otros ignoran? La luna te necesita, amigo mío. De lo contrario, no tendría a nadie que la mantuviera humilde. El sapo jadeó. «Tienes razón. ¡Presto un servicio !» —Mmm —volvió a tararear Bartholomew. La canción que salvó el bosque Esa noche, bajo un cielo estrellado, Bartolomé compuso una canción inspirada en la difícil situación del sapo. Era una melodía de aceptación, una balada que abrazaba la rareza de la existencia. Mientras rasgueaba, las luciérnagas parpadeaban al ritmo, los árboles se mecían con aprobación y los hongos suspiraban con profunda satisfacción fúngica. El Sapo de Muchos Problemas, sentado orgulloso en su roca musgosa, asintió. «Sabes», murmuró, «quizás la luna y yo podamos coexistir después de todo». Y así, por primera vez en siglos, el Bosque Everwhimsy experimentó algo raro y hermoso: paz . Al menos hasta que el sapo descubrió que alguien había reorganizado sus piedritas. Pero esa, querido lector, es otra historia. ¿Buscas un toque mágico y original para tu espacio? "Melodías del Místico Bosque" está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. ¡Lleva el encanto de esta sabia musical a tu hogar o a tus proyectos creativos! 👉 Ver en el Archivo 🎶✨

por Bill Tiepelman

Guardián del trébol dorado

En lo más profundo del Claro Esmeralda, enclavado entre las Colinas Tambaleantes y el Río de las Decisiones Arrepentidas, vivía Fergus O'Twinkleboots, el autoproclamado Guardián del Trébol Dorado . Nadie le había pedido que fuera el guardián. Nadie lo deseaba especialmente. Pero Fergus se había autoproclamado para el puesto, se había hecho una insignia con monedas de oro fundidas y pasaba la mayor parte del día bebiendo, gritando a los transeúntes e implementando medidas de seguridad ridículamente imprácticas. Fergus era una especie rara: un híbrido de gnomo y duende, que poseía tanto la terquedad feroz de los gnomos como la travesura caótica de los duendes. Medía unos sesenta centímetros, con una barba tan rizada que podría haber servido como nido de pájaro, ojos que brillaban como whisky recién servido y un abrigo verde cubierto de tantos bordados dorados que parecía como si un dragón le hubiera estornudado encima. Su sombrero era una obra maestra arquitectónica, tan rizado y flexible que requería soporte estructural (proporcionado por una red de ramitas encantadas). Las responsabilidades de un tutor (o la falta de ellas) El trébol de oro no era una planta cualquiera. Se decía que era el trébol más afortunado de todos, otorgando una fortuna ilimitada a quien lo tocara. Naturalmente, esto significaba que Fergus tenía exactamente tres responsabilidades: Mantenga el trébol dorado a salvo. Asegúrese de que nadie lo haya robado. Bebe suficiente cerveza para olvidarte de las responsabilidades uno y dos. Se destacó en el tercero. Para disuadir a los ladrones, Fergus había instalado una variedad de trampas explosivas muy sofisticadas, entre ellas: Un conjunto de gaitas encantadas que tocaban canciones marineras desafinadas cuando se las pisaba. Un escuadrón de ardillas de ataque entrenadas en acrobacias aéreas (aunque principalmente solo le robaron sus bocadillos). Un tejón llamado Nigel que podía gritar a una frecuencia tan alta que la gente olvidaba momentáneamente sus propios nombres. Un mapa falso titulado "Atajo Secreto al Trébol" que en realidad conducía a los aventureros al Pozo del Terror Existencial, donde una voz mágica susurraba: "¿Para qué quieres suerte? ¿Acaso la felicidad no es el verdadero objetivo?". Huelga decir que las trampas fueron efectivas. Durante años, Fergus se mantuvo invicto. El gran atraco (y la resaca aún mayor) Una noche fatídica, Fergus se encontró en su establecimiento de bebidas favorito, The Tipsy Goblin , participando en una intensa competencia de bebida contra un elfo de aspecto particularmente sospechoso llamado Darius el Dubiously Employed. "¿Crees que puedes beber más que yo ?", preguntó Fergus arrastrando las palabras, mientras bebía de un trago su duodécima jarra de cerveza de trébol. Darius sonrió con suficiencia. "No lo creo, Fergus. Lo sé ". Esto era, por supuesto, una mentira descarada. Nadie podía beber más que Fergus O'Twinkleboots. Sin embargo, Darius tenía un plan: emborrachar a Fergus hasta el punto de desmayarlo, permitiendo así que su equipo de ladrones robara el Trébol Dorado. Era, tal como estaban los planes, bastante sólido. También resultó contraproducente de manera espectacular. El atraco comienza Exactamente a las 2:43 a. m., la tripulación de Darius entró de puntillas en el claro, confiados de que su líder había incapacitado exitosamente al Guardián. Estaban equivocados. Fergus, a pesar de su estado de ebriedad, tenía memoria muscular . En cuanto su encantada "Alarma de Detección de Ladrones" (Nigel el Tejón) emitió un chillido ensordecedor, Fergus reaccionó . Con la gracia de una bailarina borracha, saltó de la cama, se puso el sombrero (al revés, pero aún así) y presionó el botón oculto debajo de su bota izquierda, activando el mecanismo Oh No Ye Don't . Lo que siguió fue una serie de desastres cada vez mayores: Una trampilla se abrió debajo de los ladrones, arrojándolos al “Pozo de las Inconveniencias Leves”, donde inmediatamente quedaron enredados en tendederos encantados. Las ardillas atacantes (que habían sido sobornadas previamente con nueces) traicionaron a Fergus y le robaron su colección de quesos. Las gaitas comenzaron a tocar una versión desafinada de “Danny Boy”, lo que provocó que un ladrón se entregara voluntariamente por pura angustia emocional. Finalmente, se activó el Sistema de Defensa Final : una bota gigante con resorte, que lanzó a los ladrones restantes directamente al Río de Decisiones Lamentablemente. Cuando Fergus llegó al claro, la única señal del intento de robo era un zapato abandonado y el sonido distante de un ladrón maldiciendo mientras flotaba río abajo. ¡Ja! ¡Eso es lo que tienen, caray ! —gritó Fergus, tambaleándose ligeramente. Luego se desmayó rápidamente en un arbusto. Las secuelas Cuando Fergus se despertó a la mañana siguiente, con la cabeza latiendo como un tambor en una boda de duendes, se encontró rodeado de varios aldeanos preocupados. “Fergus… ¿ luchaste contra una banda entera de ladrones mientras estabas borracho ?”, preguntó uno. Fergus gimió. "Sí. Pero no te preocupes. Me encargué de ellos". "¿Cómo?" Fergus sonrió y señaló con el pulgar a Nigel, que ahora llevaba uno de los sombreros de los ladrones. “Conmigo arma secreta ”. Desde ese día, Fergus se convirtió en una leyenda local . Sus hazañas se contaban en las tabernas, sus trampas se convirtieron en la pesadilla de los aventureros, y Nigel el Tejón fue ascendido a Jefe de Seguridad , un título que se tomaba muy en serio. ¿Y Fergus? Bueno, volvió a beber, a gritarles a los turistas y a perfeccionar su última trampa: La Catapulta de la Vergüenza , que lanzaba a los ladrones más persistentes directamente a sus casas de la infancia. Después de todo, el trabajo de un Guardián nunca termina. ¿Te encanta la magia traviesa de Fergus O'Twinkleboots? ¡ Puedes tener un pedazo de su legendaria historia! Esta obra de arte, "Guardián del Trébol Dorado" , está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. Haz clic a continuación para explorarla: Ver y comprar la obra de arte

por Bill Tiepelman

Corazón de águila, alma de nación

La noche había caído sobre la reunión, pero nadie se movió para irse. El ayuntamiento, una modesta estructura de ladrillo y madera, se alzaba como un testigo silencioso de lo que estaba sucediendo. Las conversaciones habían sido crudas, sin filtros: un torrente de miedos, frustraciones y frágiles esperanzas. Sin embargo, algo estaba cambiando, algo imperceptible pero innegable. Todo empezó con una pregunta sencilla, formulada por un hombre que había presenciado demasiados ciclos electorales y demasiadas promesas incumplidas: “¿Qué hacemos?”. El silencio que siguió fue más denso que cualquier discusión anterior. No era el silencio de la división, sino el de la contemplación, el de la responsabilidad. La madre, el trabajador, el veterano, el estudiante, el inmigrante, el empresario: todos habían dicho su verdad, pero ahora, en la encrucijada, se enfrentaban a una tarea más difícil. ¿Cómo se avanza cuando el camino está destrozado? ¿Cómo se confía cuando la confianza se ha visto erosionada por años de manipulación, desinformación y miedo? La joven que había hablado antes se inclinó hacia delante, con una voz más suave, menos combativa. “Tal vez deberíamos empezar por ponernos de acuerdo sobre lo que significa realmente el patriotismo”. El anciano asintió. “No es una bandera que te cuelgan del pecho ni un eslogan que gritas con rabia. Es lo que haces cuando nadie te ve. Es elegir construir en lugar de derribar”. Otra voz se sumó, vacilante pero firme: “No se trata de demostrar quién ama más al país. Se trata de estar ahí para defenderlo”. Uno por uno, empezaron a hablar, no de partidos ni de líderes, sino de valores. No de los valores que resultan convenientes en un debate, sino de los que importan en los momentos de tranquilidad: honestidad, compasión, justicia, sacrificio, coraje. El tipo de valores que construyen puentes en lugar de muros. Alguien sacó una libreta y, al poco tiempo, se formó una lista. No era una política ni una ley: era una declaración de lo que ellos, como ciudadanos, se debían unos a otros. Las verdades simples y vinculantes que no tenían nada que ver con el poder y sí con el carácter. El águila extendió sus alas sobre ellos, planeando silenciosamente contra el cielo iluminado por la luna. Había visto a las naciones caer bajo el peso de su propia ira, pero también las había visto levantarse, cuando recordaron que el cimiento más fuerte no estaba en piedra ni en acero, sino en la comprensión. Por fin, la multitud empezó a dispersarse y a salir al aire fresco de la noche. No habían resuelto todo. No habían borrado sus diferencias. Pero habían hecho algo más grande. Habían escuchado. Y por primera vez en mucho tiempo, habían empezado a recordar: el patriotismo no era un arma que empuñar ni un premio que reclamar. Era una responsabilidad. Una carga. Un privilegio. Una elección. La tormenta no había pasado, pero ahora la enfrentaban juntos. La mañana no llegó con un coro triunfal, sino con una tranquila resolución. La ciudad seguía en pie, el país aún respiraba, las divisiones no habían desaparecido de la noche a la mañana. Pero algo había cambiado, aunque de manera imperceptible. Se había plantado una semilla, una semilla pequeña pero tenaz, que hundía sus raíces en el suelo de la duda y la desconfianza. Pasaron los días. Luego las semanas. Para algunos, la reunión se desvaneció en la memoria, pero para otros fue una chispa que se negaba a apagarse. Las conversaciones cambiaron, aunque sólo fuera gradualmente. La gente empezó a preguntarse no sólo “¿Qué está mal?”, sino también “¿Qué podemos hacer?”. Pequeños cambios, del tipo que no llegan a los titulares, pero que de todos modos hacen historia. Un vecino que había bajado su bandera en un momento de ira volvió a levantarla, no como una declaración de desafío, sino como una promesa que se hizo a sí mismo. Un maestro, agotado por el peso de la desilusión, decidió quedarse un año más. Un veterano, cansado de ver que sus hermanos y hermanas eran utilizados como símbolos en lugar de ser escuchados como voces, comenzó a hablar, no en nombre de un partido, sino de la gente. Y de cien maneras diferentes, en mil ciudades diferentes, otros hicieron lo mismo. No estaban de acuerdo en todo. No necesitaban estarlo. No se suponía que lo estuvieran. Pero empezaron a reconocer algo que se había olvidado en el ruido: el alma de una nación no se encuentra en sus líderes, sino en su gente. En su bondad. En su coraje. En su voluntad de estar, no frente a los demás, sino al lado de ellos. El águila volaba sobre ellos, observando como siempre lo había hecho. Había visto a la nación en guerra y en paz, en triunfo y en pruebas. Sabía que Estados Unidos nunca había sido perfecto. Nunca había sido fácil. Pero siempre había sido posible. La tormenta volvería. Siempre ocurría. Pero ahora, estaban listos. Lleva el espíritu patriota a tu hogar La imagen del águila, con sus alas formando un corazón rojo, blanco y azul, es más que una obra de arte: es un recordatorio de la fuerza, la resiliencia y la unidad que definen a una nación. Ya sea que la muestres en tu hogar, la lleves contigo o la compartas como un regalo significativo, esta obra de arte sirve como un reflejo diario de lo que realmente significa ser estadounidense. Envuélvete en inspiración con el Tapiz Patriótico , una pieza impresionante para realzar cualquier espacio. Haga una declaración audaz con una impresión en lienzo de alta calidad, capturando cada pluma intrincada con detalles impresionantes. Ponte a prueba con el rompecabezas , una experiencia gratificante que reúne la imagen pieza por pieza. Lleva el mensaje contigo dondequiera que vayas con el duradero Tote Bag , una forma elegante pero práctica de mostrar tu orgullo. Agregue comodidad y significado a su espacio con una almohada de felpa, que combina el patriotismo con la comodidad cotidiana. Cada pieza está elaborada con cuidado, al igual que los ideales que dan forma a una nación. Celebre la unidad, la resiliencia y el espíritu perdurable de Estados Unidos. Explore la colección completa aquí.

por Bill Tiepelman

Cuidado con el fantasma rojo

La primera vez que Gerald vio al gato, estaba sentado en el viejo muro de piedra que había fuera de su apartamento, observándolo. Era una llamativa criatura de color rojo y blanco, su pelaje parecía demasiado perfecto, demasiado suave, demasiado... deliberado. Sus gélidos ojos azules brillaban en la penumbra y, mientras Gerald buscaba a tientas las llaves, el gato sonrió con sorna. No es el típico gesto felino de mover los labios, sino una sonrisa cómplice y despreocupada. —¡Fuera! —murmuró Gerald, temblando mientras giraba la llave en la cerradura. El gato no se movió. El gato regresa Pasaron los días y el gato aparecía una y otra vez: posado en la barandilla de la escalera, deslizándose por el callejón cercano a su oficina, reflejado en la ventanilla de un tren subterráneo en el que aún no se había subido. Cada vez, su mirada se detenía un poco más, como si lo estuviera estudiando, como si estuviera esperando. Una noche, un golpe fuerte en la puerta lo sobresaltó. No esperaba a nadie. A través de la mirilla no había nada más que oscuridad. Luego, el sonido bajo y deliberado de algo rascando la madera. A Gerald se le cortó la respiración. Dio un paso atrás, con el pulso acelerado. El rasguño se detuvo y fue reemplazado por un susurro, apenas un susurro. "Déjame entrar." Él no se movió. Pasaron unos segundos. Un minuto. Silencio. Finalmente, convencido de que era su imaginación, volvió a su habitación y se deslizó bajo las sábanas, con la sensación de inquietud todavía recorriéndole la columna vertebral. A la mañana siguiente, la puerta principal estaba abierta. El fantasma rojo A partir de ahí la cosa fue escalando. Las luces parpadearon cuando apareció el gato. El televisor se encendió solo, siempre con estática. Su reflejo en los espejos se veía... mal. Al principio, solo pequeños detalles: su sonrisa demasiado amplia, sus pupilas un poco demasiado grandes. Luego, una noche, su reflejo no se movió cuando él lo hizo. Simplemente se quedó mirando. Y en la esquina del espejo, escondido entre las sombras, el Fantasma Rojo observaba, su sonrisa se extendía, se estiraba, se llenaba de demasiados dientes. Gerald rompió el espejo. Debajo de la cama A estas alturas, ya sabía que lo perseguían. ¿Pero quién lo perseguía? Una noche, mientras yacía despierto y respiraba con dificultad, oyó un sonido debajo de la cama: un chasquido suave y húmedo. Una voz profunda y ronroneante susurró: "Ya casi es la hora". Saltó de la cama, agarró una linterna y se agachó para mirar debajo. El rayo de luz atravesó la oscuridad, iluminando... Nada. Luego, lentamente, la cabeza del gato emergió de las sombras. Pero ya no era exactamente un gato. Su sonrisa era más amplia de lo que su rostro debía permitir, y sus dientes dentados brillaban. Su pelaje se ondulaba de forma antinatural, moviéndose como si algo se moviera debajo de su piel. Los ojos azules eran increíblemente profundos y giraban como galaxias distantes. Gerald gritó y se apresuró a retroceder. Cuando volvió a mirar, ya no estaba. El mensaje final Apenas durmió después de eso. Intentó cambiar de apartamento, quedarse con amigos, incluso registrarse en un hotel durante una semana. No importó. El gato siempre estuvo ahí. Luego llegó la noche final. Su teléfono vibró. Un mensaje. Mira hacia afuera. En contra de su mejor criterio, lo hizo. El Fantasma Rojo estaba sentado en la escalera de incendios, sonriendo con sorna. Detrás de él, algo enorme se alzaba en la oscuridad, moviéndose, pulsando, esperando. Su teléfono volvió a vibrar. Abra la ventana. Sus dedos se movieron solos, alcanzando el pestillo. Y cuando el cristal se abrió, el Fantasma Rojo saltó dentro. Todo se volvió negro. El próximo inquilino Meses después, el propietario alquiló el apartamento a una nueva inquilina, una joven llamada Liza. Estaba emocionada por mudarse, aunque había oído que el último tipo se había ido sin dejar rastro. En su primera noche, se acostó, agotada de deshacer las maletas. Justo cuando empezaba a quedarse dormida, sintió que algo se movía al pie de la cama. Un peso pequeño. Ronroneo suave. Ella sonrió. Siempre le habían gustado los gatos. Luego el ronroneo se convirtió en otra cosa. Un susurro. "Ya casi es la hora." Llévate el Fantasma Rojo a casa La leyenda del Fantasma Rojo no tiene por qué permanecer en las sombras. Trae a este inquietante y fascinante felino a tu mundo con una selección de productos exclusivos que presentan esta obra de arte inquietantemente hermosa. Ya sea que quieras agregar un toque de misterio a tu hogar, regalar una sorpresa escalofriante o llevar contigo una parte de la leyenda, lo tenemos cubierto. 🖼️ Tapiz : cubre tus paredes con una elegancia inquietante con un tapiz impresionante que presenta al Fantasma Rojo. Tarjeta de felicitación : envía un mensaje envuelto en misterio con esta tarjeta única y escalofriante. 📖 Cuaderno en espiral : anota tus propias historias oscuras en un cuaderno que susurra secretos entre las páginas. 🛌 Manta de vellón : mantente abrigado mientras el Fantasma vigila... pero no te duermas demasiado pronto. ¿Te atreves a invitar al Fantasma Rojo a tu vida? Haz clic en tu producto favorito y deja que la leyenda siga viva.

por Bill Tiepelman

Susurros a la luz de la luna del búfalo blanco

El viaje comenzó bajo la nieve que caía, donde Anara conoció por primera vez al sagrado Búfalo Blanco, un momento que unió el pasado y el presente, guiándola hacia la sabiduría de sus antepasados. A través de visiones de la historia y ecos de voces olvidadas, descubrió que su camino no era solo un camino de recuerdos, sino de propósito. Sin embargo, mientras los susurros del pasado se desvanecían en el viento, una nueva pregunta permaneció en el aire: ¿qué nos esperaba? Ahora, bajo el resplandor luminoso de la luna llena, el Búfalo Blanco ha regresado. Pero esta vez, no habla del pasado, la llama hacia el futuro. Lea la primera parte: Susurros del búfalo blanco El viento no traía ningún sonido más allá del aliento constante del Búfalo Blanco, su presencia tan quieta como las estrellas sobre ellos. Los copos de nieve flotaban perezosamente, brillando bajo el resplandor plateado de la luna, atrapados entre el pasado y el presente. Anara permaneció de pie en el vasto silencio, con los dedos apretados contra el cálido hocico de la bestia, sintiendo el ritmo de su respiración: lenta, constante, eterna. El viaje no había terminado. Había visto el pasado, había sentido el latido de quienes habían caminado antes que ella. Había vislumbrado un futuro en el que sus canciones ya no eran ecos sino melodías vibrantes transmitidas por nuevas voces. Sin embargo, todavía había un camino que no conocía, un tramo de tiempo desconocido que aún no había cruzado. Y por primera vez, no tuvo miedo. El Búfalo Blanco se dio la vuelta y caminó, sus enormes pezuñas hundiéndose profundamente en la nieve intacta. El camino que tomó no estaba tallado por la historia ni trazado por las estrellas. Se estaba creando en ese momento, cada paso formaba una nueva posibilidad, un nuevo futuro. Anara dudó solo un momento antes de seguirlo, sus pisadas eran pequeñas pero seguras al lado del espíritu ancestral. El camino de las pruebas Caminaron durante la noche, con la luna como fiel guardiana sobre ellos. La nevada se hizo más espesa, formando remolinos fantasmales, envolviéndolos como espíritus danzando en el viento. A medida que avanzaba la noche, el paisaje comenzó a cambiar. Las llanuras abiertas se estrecharon, dando paso a árboles imponentes, con sus ramas esqueléticas lastradas por el hielo. El aire se volvió más frío, el silencio más profundo. Entonces empezaron los susurros. Al principio eran distantes, apenas un suspiro llevado por el viento, pero a medida que caminaba, se hacían más fuertes, formando palabras que la envolvían como manos invisibles. No perteneces aquí No eres suficiente Hacer retroceder. Las voces no eran las de sus antepasados. No eran los espíritus guía que la habían conducido hasta allí. Esos susurros transmitían algo más oscuro: el peso de la duda, del miedo, de generaciones silenciadas por la historia. Se detuvo y se le cortó la respiración. El Búfalo Blanco no se detuvo, pero giró ligeramente su enorme cabeza, como si estuviera esperando. —No sé si podré —admitió, con la voz casi perdida en el viento—. ¿Y si fracaso? El búfalo no respondió con palabras. En cambio, bajó la cabeza y presionó suavemente la frente contra el hombro de ella. La calidez de su tacto atravesó el frío, firme e inquebrantable. Y ella entendió. Los susurros no eran suyos. Eran las sombras de quienes habían intentado quebrantar el espíritu de su pueblo. Eran los fantasmas de la opresión, el peso de los nombres olvidados y las voces perdidas. Pero ella llevaba dentro de sí algo mucho más fuerte: el fuego de quienes se habían negado a ser borrados. Se enderezó, sus hombros ya no estaban agobiados por la duda. Dio un paso adelante y los susurros se desvanecieron, tragados por la noche interminable. El río de la reflexión Los árboles dieron paso a un terreno abierto de nuevo, pero esta vez la luz de la luna reveló algo nuevo. Un río se extendía ante ella, con su superficie congelada pero cambiante, como si el agua aún corriera profundamente bajo el hielo. El Búfalo Blanco se detuvo en la orilla, esperando. Se arrodilló y contempló la superficie cristalina. Al principio, solo vio su propio reflejo: su aliento se enroscaba en el aire frío y sus ojos eran feroces pero cansados. Pero entonces, el hielo brilló y la imagen cambió. Vio a su madre, arrodillada junto al fuego, susurrando oraciones a las llamas. Vio a su abuela, con los dedos curtidos por la edad, tejiendo historias en la tela de un chal de cuentas. Vio a los guerreros, de pie frente a las tormentas, con los pies arraigados en la tierra que los había visto nacer. Y vio a los niños, los que aún no habían nacido, con los ojos abiertos de par en par por la maravilla, las manos extendidas hacia un futuro que ella aún tenía que construir. Ella no era una sola vida, sino muchas. Era un puente entre lo que era y lo que podía ser. Lentamente, extendió la mano y colocó la palma contra el hielo. No daré marcha atrás. El río parecía respirar bajo su tacto, el hielo crujió antes de volver a quedar en silencio. El Búfalo Blanco resopló, una nube de niebla cálida se enroscó en el aire y luego se dio la vuelta para caminar una vez más. Y esta vez, lo siguió sin dudarlo. El amanecer del devenir Caminaron hasta que el cielo empezó a cambiar. Los azules profundos de la noche dieron paso a los grises suaves de la madrugada y, a lo lejos, un horizonte brillaba con la promesa del sol. El frío todavía le mordía la piel, pero ya no lo sentía de la misma manera. Había un fuego dentro de ella ahora, algo intocable, algo sagrado. “¿Dónde termina este camino?” preguntó suavemente. El Búfalo Blanco se detuvo y se giró para mirarla con ojos profundos y conocedores. Y en ese momento, ella entendió. No había un final. No había un único destino, ningún lugar final de llegada. El viaje era el propósito. Caminar, aprender, escuchar: ese era el camino que había estado buscando todo el tiempo. Ella sonrió y, por primera vez en lo que pareció una eternidad, se sintió ingrávida. El Búfalo Blanco exhaló profundamente, luego dio un último paso hacia adelante antes de desaparecer en la niebla del amanecer, su forma disolviéndose como un aliento liberado en el cielo. Pero Anara no lamentó su partida. No la abandonaba. Nunca lo había hecho. Estaba en cada paso que daba, en cada historia que contaba, en cada susurro de sabiduría que bailaba en el viento. Se giró para mirar al sol naciente, cuya primera luz se derramaba sobre la tierra infinita que tenía ante ella. Y ella siguió adelante, sin miedo. Lleva contigo la sabiduría del búfalo blanco El viaje no termina aquí. Los susurros del Búfalo Blanco continúan, guiando a quienes escuchan. Deja que este momento sagrado de conexión, sabiduría y transformación se convierta en parte de tu propio espacio. Rodéate de la belleza celestial del tapiz **Susurros de luz de luna del búfalo blanco **, una pieza impresionante que captura el espíritu del encuentro sagrado. Da vida a tu visión con una elegante impresión sobre lienzo , perfecta para cualquier espacio que busque inspiración y serenidad. Experimente la conexión pieza por pieza con el ** rompecabezas White Buffalo **, una forma meditativa de reflexionar sobre el viaje. Envuélvete en la calidez de la sabiduría ancestral con una ** suave manta de polar **, un reconfortante recordatorio de que el camino a seguir siempre está iluminado. Deja que los susurros del pasado guíen tu futuro. Camina con valentía, sueña profundamente y lleva siempre contigo la fuerza del Búfalo Blanco. 🦬🌙

por Bill Tiepelman

Susurros del búfalo blanco

La nieve caía en suaves y perezosas espirales, cubriendo las vastas llanuras con un silencio que parecía sagrado. El viento, que traía el aroma de pino y fuego distante, susurraba por la tierra, como si los propios antepasados ​​se hubieran reunido para presenciar el momento. Anara se quedó quieta, su respiración se enroscaba en el aire helado, su corazón latía con firmeza pero expectante. Había viajado mucho para este encuentro, buscando respuestas en el lenguaje que solo el alma podía entender. Ante ella se encontraba el Búfalo Blanco, cuya enorme figura exudaba un poder silencioso. Su pelaje, espeso y brillante bajo la luz dorada del amanecer, parecía casi celestial. Sus ojos oscuros, profundos y conocedores, no la miraban como a una extraña, sino como algo familiar, un eco de algo que había olvidado hacía mucho tiempo. Se acercó lentamente, con reverencia en cada paso. El peso de la tradición se posó sobre sus hombros, los patrones de cuentas en sus prendas susurraban historias de quienes caminaron antes que ella. Las plumas de su tocado captaban la luz, cada hebra llevaba oraciones de protección, sabiduría y fortaleza. Se había preparado para ese momento toda su vida, aunque no lo supiera. Desde los cuentos que le contaba su abuela antes de dormir hasta las noches solitarias que pasaba junto al fuego escuchando las estrellas, siempre había sentido una atracción hacia algo invisible. Ahora, de pie ante ese espíritu ancestral, comprendió. No se trataba de un simple encuentro. Era un regreso a casa. La conexión —He venido a escuchar —murmuró, con la voz apenas más fuerte que el aliento—. A recordar. Y entonces, como si el universo mismo se hubiera alineado para ese momento, el búfalo inclinó la cabeza. Anara cerró los ojos y se inclinó hacia delante hasta que sus frentes se tocaron. Una calidez, más que física, la invadió: una comprensión demasiado vasta para las palabras, demasiado íntima para explicarla. El mundo que la rodeaba se volvió borroso y cambiante. Ya no estaba de pie sobre la tierra helada, sino que se movía a través de un espacio más allá del tiempo. El profundo y retumbante aliento del búfalo llenó sus oídos, un sonido como un trueno distante que retumbaba en un cielo infinito. Entonces, una voz (no de palabras, sino de conocimiento) susurró en su mente. Eres el eco de todos los que te han precedido. La sangre que corre por tus venas lleva sus historias, sus alegrías, su dolor. No mires al pasado con tristeza. Llévalo adelante con fuerza. Una avalancha de imágenes inundó su visión. La visión Ya no era Anara. Era una niña sentada junto al fuego a los pies de su abuela, con sus pequeñas manos recorriendo el intrincado bordado de cuentas del vestido de la anciana. Podía oler el cedro ardiendo y oír los tambores distantes de una reunión en el pueblo. “El búfalo es nuestro maestro”, le había dicho su abuela. “Da su vida para que podamos vivir. Camina con nosotros, incluso cuando no podemos verlo”. Entonces empezó a correr por la alta hierba del verano, su risa se mezclaba con los cantos de las alondras. Era libre, sin cargas, sus pies conocían la tierra como si hubieran nacido en ella. Entonces, el mundo cambió. Humo. Gritos. El sonido de caballos y hombres gritando. Un mundo destrozado, esparcido como polvo en el viento. La tierra, antaño llena de voces, quedó en silencio. Familias destrozadas, tradiciones perdidas, espacios sagrados pisoteados por pies que no comprendían su valor. Pero incluso en el silencio, algo permaneció. Una mujer estaba sola bajo las estrellas, cantando una canción que nadie más recordaba. Un niño se arrodilló junto al río, trazando patrones en el agua, susurrando a los espíritus de aquellos que habían sido secuestrados. Un hombre grabó historias en madera, negándose a dejar que se desvanecieran. El pueblo había resistido, no de la manera en que el mundo los conoció, sino de maneras nunca vistas, de maneras que nunca podrían borrarse. Y Anara fue parte de esa resistencia. El despertar Su visión cambió y volvió a ser ella misma, de pie en la nieve, con la frente apoyada contra la gran bestia que tenía delante. Pero ya no era la misma. El peso de las luchas de sus antepasados ​​la oprimía, pero no la quebraba. Por el contrario, se entrelazaba en su espíritu, la fortalecía, la llenaba de un amor tan profundo que casi la hacía caer de rodillas. Ahora lo comprendía. No estaba sola. Nunca había estado sola. Dio un paso atrás, con la mirada todavía clavada en la del gentil gigante. No le había dado palabras, ninguna profecía grabada en piedra, pero había recibido algo mucho más grande: un conocimiento. Una certeza de que no estaba perdida, de que su pueblo no había sido olvidado. De que su fuerza fluía por sus venas, inquebrantable, inquebrantable. —Gracias —susurró, sintiendo que las palabras resonaban en sus huesos. El búfalo dejó escapar un suspiro lento y su cálida niebla se enroscó entre ellos. Luego, con una gracia deliberada, se dio la vuelta y caminó hacia la nevada; su figura se desvaneció en el horizonte como un espíritu que regresa a casa. El viaje hacia adelante Cuando Anara se volvió hacia el mundo que la esperaba más allá de ese momento, se sintió más ligera. Más fuerte. Llevaba dentro de sí los susurros de quienes la habían precedido, las canciones de quienes aún estaban por venir. Ya no estaba simplemente buscando un significado: ella era el significado, la continuación de algo vasto y sagrado. Ya no temía la incertidumbre del futuro, porque ahora sabía que su camino no era solo suyo, sino el camino de muchos, entrelazados a través del tiempo. Ella caminó hacia adelante, sabiendo que dondequiera que fuera, nunca caminaría sola. Lleva el espíritu del búfalo blanco a tu hogar La conexión entre el espíritu y la naturaleza, el pasado y el presente, está bellamente plasmada en Susurros del búfalo blanco . Puedes llevar este mensaje contigo de maneras significativas: Envuélvete en la calidez de su sabiduría con una suave manta polar . Transforme su espacio con las poderosas imágenes del tapiz Susurros del Búfalo Blanco . Lleva este momento sagrado contigo dondequiera que vayas con un bolso de mano bellamente diseñado . Experimente la imagen de una nueva manera, pieza por pieza, con el rompecabezas White Buffalo . Deja que los susurros del pasado guíen tu viaje hacia adelante. La nieve se había asentado y los susurros del pasado aún persistían en su corazón. Anara había visto la verdad de dónde venía, había sentido la presencia de quienes la precedieron. Pero cuando la primera luz del amanecer se extendió por el horizonte, supo que su viaje no había terminado. El Búfalo Blanco le había mostrado el pasado; ahora, la llamaría hacia el futuro. Y en algún lugar más allá de las llanuras cubiertas de escarcha, bajo el resplandor de la luna, aguardaba otra visión. Continúa el viaje en la segunda parte: Susurros a la luz de la luna del búfalo blanco.

por Bill Tiepelman

Gnomos guardianes del bosque místico

Una historia de aventuras, misterio y tres gnomos gruñones y curtidos en la batalla que en realidad solo intentan ocuparse de sus propios asuntos. Primera parte: Una misión inútil ¿Oyes eso? Gorrim, el más alto (por un impresionante centímetro y medio) de los gnomos guardianes, inclinó la cabeza hacia el lejano crujido de las ramas bajo sus pies. Entrecerró los ojos debajo de su pesado sombrero bordado con runas, agarrando el pomo de su espada. —Alguien viene. —Oh, fantástico —resopló Baelin, el más cascarrabias de los tres—. Otro idiota que piensa que puede saquear nuestro bosque en busca de «tesoros ocultos» o alguna otra tontería. —Se ajustó su ornamentada hacha de batalla y se apoyó contra el tronco nudoso de un antiguo roble—. Yo digo que los asustemos. Hagamos la rutina completa del «guardián siniestro». Tal vez algún cántico espeluznante. “La última vez hicimos lo mismo”, señaló Ollo, el más joven (apenas 312 años). “Simplemente gritaron y corrieron en círculos hasta que cayeron al pantano”. Baelin sonrió. “Exactamente”. Gorrim suspiró, frotándose las sienes. “Veamos al menos con qué clase de idiota estamos tratando antes de empezar a traumatizarlos”. Los tres gnomos espiaron entre la maleza y una figura apareció a trompicones: un hombre larguirucho, de ojos muy abiertos, vestido con lo que solo podía describirse como "un equipo de aventurero elegante y poco práctico". Sus botas estaban demasiado limpias, su túnica demasiado almidonada y su cinturón contenía demasiadas baratijas brillantes para alguien que realmente se había enfrentado a un peligro real. —Oh, dulces espíritus de los hongos, es un noble —murmuró Ollo—. Desde aquí se puede oler su derecho. —¡Buenas noches, bellas criaturas del bosque! —anunció el hombre con un gesto exagerado—. Soy Lord Percival Ravenshade, intrépido explorador, buscador de reliquias perdidas y... —Y el ganador del primer lugar de '¿Quién tiene más probabilidades de ser devorado por un oso?' —interrumpió Baelin. Percival parpadeó. —Yo… ¿qué? —Explícame lo que te pasa, piernas largas —dijo Gorrim, con la voz llena de una paciencia que se estaba agotando rápidamente—. Ésta es una tierra protegida. Percival hinchó el pecho. —¡Ah! ¡Pero busco algo de gran importancia! ¡La legendaria gema del árbol del saúco , que se dice que está oculta en este mismo bosque! ¡Sin duda, los nobles gnomos como vosotros estarían encantados de ayudar a un humilde erudito como yo! Los gnomos intercambiaron una mirada. —Oh, esto va a ser divertido —murmuró Ollo. Baelin se rascó la barba. “¿Te refieres a la Gema del Árbol Saúco ?” —¡Sí! —Los ojos de Percival brillaron de emoción. “¿La misma Gema del Árbol Saúco que está custodiada por una bestia espiritual absolutamente enorme , devoradora de almas y sedienta de sangre?” La confianza de Percival vaciló. “…¿Sí?” Gorrim asintió solemnemente. —¿El que está condenado a volver locos a los cazadores de tesoros con sus susurros hasta que se adentran en un nido de víboras de sombra venenosas? Percival dudó. “…¿Posiblemente?” Ollo se inclinó con aire conspirador. —¿La misma gema que una vez le dio la vuelta al esqueleto a un hombre solo por tocarla? Percival tragó saliva. —¿Ese? Baelin sonrió. “Sí.” El noble respiró profundamente y luego se irguió de hombros. —¡No importa el peligro, lo afrontaré con honor! Además, las leyendas dicen que un trío de gnomos sabios conoce el camino hacia la gema. —¡Ja! ¡Qué gnomos más sabios! —resopló Ollo—. ¡Muy bien! Gorrim se cruzó de brazos. —Y si conocemos el camino, ¿qué te hace pensar que te ayudaríamos? —¡Oro! —dijo Percival alegremente, haciendo sonar una bolsa—. ¡Mucho! ¡Y fama! ¡Vuestros nombres serán cantados en los salones de los reyes! —Oh, sí, porque eso funcionó muy bien para el último tipo que pasó por aquí —murmuró Baelin. Gorrim suspiró profundamente. “En contra de mi mejor juicio… digo que lo capturemos”. Baelin se quedó mirando fijamente. “¿ Qué ?” Ollo aplaudió. “Ohhh, esto va a ser divertidísimo”. Gorrim sonrió. “Lo llevaremos… y nos aseguraremos de que comprenda completamente los horrores de este bosque antes de que nos acerquemos a la gema”. La cara de Baelin se iluminó con una sonrisa maliciosa. "Oh, me gusta". Percival, ajeno a todo, sonrió radiante. —¡Maravilloso! ¡Guía el camino, mis buenos gnomos! —Oh, lo haremos —murmuró Ollo mientras comenzaban su viaje hacia el corazón oscuro de Mystic Grove—. Sin duda lo haremos. La ruta panorámica hacia una fatalidad segura Percival caminaba con paso confiado detrás de los tres gnomos, sus botas crujían contra el suelo húmedo del bosque. Cuanto más se adentraban en el Bosque Místico, más oscuros y retorcidos se volvían los árboles, con sus ramas enroscándose sobre sus cabezas como dedos esqueléticos. Un susurro tenue y espeluznante resonó en el aire, aunque no estaba claro si era el viento o algo mucho más siniestro. —Sabes —reflexionó Baelin, dándole un codazo a Ollo—. Le doy veinte minutos antes de que llore. —Diez —respondió Ollo—. ¿Viste cómo se estremeció cuando esa ardilla estornudó? Gorrim, siempre responsable, los ignoró. “Está bien, Percival. Si realmente quieres la Gema del Árbol Saúco , hay algunas… digamos… medidas de precaución que debemos tomar”. Percival, siempre ansioso, asintió. —¡Ah, por supuesto! ¿Algún tipo de rito mágico? ¿Quizás una prueba de mi coraje? Baelin sonrió. “Oh, es una prueba, sí. Primero, tenemos que comprobar si eres… resistente a los Hongos de la Desesperación ”. Percival parpadeó. “¿Y ahora qué?” —Es muy peligroso —dijo Ollo con gravedad—. Si oyes sus gritos, podrías sentirte abrumado por un terror existencial tan insoportable que te olvidarás de cómo respirar. Percival palideció. “¿Eso es algo que pasa?” Baelin asintió solemnemente. —Es trágico, en realidad. El mes pasado, un tipo se desplomó en el lugar. En un momento, era un explorador decidido. Al siguiente, estaba acurrucado en posición fetal y sollozaba sobre cómo el tiempo es una construcción sin sentido. Percival miró a su alrededor nervioso. “¿C-cómo sé si soy… resistente?” Ollo se encogió de hombros. “Oh, ya lo sabremos”. Lo llevaron hasta un grupo de hongos grandes y palpitantes con sombreros azules bioluminiscentes. Gorrim le dio un ligero toque a uno y este emitió un gemido largo y espeluznante que sonaba sospechosamente como un anciano murmurando: " ¿Qué sentido tiene todo esto? " Percival gritó y retrocedió varios pasos. “¡Por ​​los dioses! ¡Eso no es natural!” —Hmm —Ollo se acarició la barba—. No se desplomó inmediatamente en una crisis existencial. Eso es prometedor. Baelin se inclinó. "¿Crees que deberíamos decirle que son solo hongos normales y que el sonido del lamento es el de Gorrim lanzando su voz?" —Todavía no —susurró Ollo—. Veamos cuánto más podemos conseguir. Gorrim se aclaró la garganta. —Muy bien, Percival. Has superado la primera prueba, pero el camino que tienes por delante es peligroso. Percival se enderezó y volvió a sacar pecho. “¡Estoy listo para todo!” Baelin sonrió. “Bien. Porque la siguiente parte del viaje involucra el Puente del Peligro Seguro”. —¿Un cierto… peligro? —repitió Percival con cautela. —Sí, claro —dijo Ollo asintiendo con seriedad—. Un puente destartalado y antiguo que se extendía sobre un abismo sin fondo. Tan viejo, tan frágil, que incluso una ligera ráfaga de viento podría hacer que un hombre se precipitara al abismo. La confianza de Percival vaciló. “Ya… veo.” Momentos después, llegaron a dicho puente. En realidad, se trataba de un puente de piedra muy resistente y bien mantenido, de esos por los que probablemente podría pasar un elefante de guerra completamente blindado sin que se tambaleara. Pero Percival no necesitaba saber eso. —Ahí está —dijo Baelin, con la voz temblando lo suficiente para darle más dramatismo—. El puente más traicionero de toda la tierra. Percival le echó un vistazo y palideció visiblemente. “Parece… uh… más resistente de lo que esperaba”. —Eso es lo que quiere que pienses —dijo Ollo sombríamente—. Son los malditos vientos los que te tienen que preocupar. “¡Malditos vientos!” —Oh, sí —dijo Gorrim con expresión seria—. Impredecible. Invisible. En el momento en que menos te lo esperas... ¡zas ! Se fue. Percival tragó saliva. —Claro. Sí. Por supuesto. Tras respirar profundamente, pisó con cautela el puente. Baelin, sonriendo como un loco, ahuecó sutilmente sus manos y dejó escapar un bajo y siniestro "whoooooosh" . Percival lanzó un grito y se arrojó contra la piedra, agarrándola como si en cualquier momento pudiera ser arrojado al abismo. Ollo se secó una lágrima del ojo. “Lo voy a extrañar cuando el bosque se lo coma”. Gorrim suspiró. “Está bien, ya basta. Llevémoslo a las ruinas antes de que le dé un ataque al corazón”. Percival, visiblemente conmocionado, se puso de pie y corrió hacia el otro lado del puente, jadeando pesadamente. “¡Jaja! ¡Conquisté el Puente del Peligro Seguro! ¡No estuvo tan mal!” Baelin le dio una palmada en la espalda. “¡Muy bien, muchacho! Ahora solo una última cosa antes de que lleguemos al templo”. Percival dudó. —Te juro que si es otra prueba... —No, no hay prueba —le aseguró Ollo—. Solo tenemos que despertar al guardián. “¿El… guardián?” —Sí —dijo Baelin, agitando una mano con desdén—. La bestia espiritual de Eldertree. Gigante, furiosa, escupe fuego, ¿quizá devora almas? Honestamente, ha pasado un tiempo. Percival se puso rígido. —¿No estabas bromeando con eso? Gorrim sonrió. “Oh, no. Esa parte es real”. Los árboles que había más adelante temblaron. Un gruñido profundo y gutural resonó en el bosque. Baelin sonrió. “Bueno, tú primero, valiente aventurero”. Percival se giró lentamente hacia ellos, con una expresión entre absoluta de horror y arrepentimiento. —Oh —susurró Ollo—. Seguro que va a llorar. Continuará…tal vez. ¡Lleva la magia a casa! ¿Te encanta el mundo de los gnomos guardianes? ¡Ahora puedes llevar un poco de su traviesa y mística aventura a tu propio espacio! Ya sea que quieras decorar tus paredes, desafiarte con un rompecabezas o enviar un saludo extravagante, tenemos lo que necesitas. ✨ Tapiz : transforma tu espacio con obras de arte encantadoras que capturan la magia de Mystic Grove. 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