La saga del Señor de la Guerra del Norte Helado

La deuda de sangre

Mucho antes de ser temido en todas las tierras heladas, antes de que su nombre fuera susurrado por aterrados caudillos, Hakon el Inquebrantable no era más que un hombre muy enfadado con un hacha y un rencor poco saludable. Todo comenzó, como la mayoría de las buenas historias de venganza, con un despliegue absoluto de traición. El hermano menor de Hakon, Sigvard, fue masacrado por una pequeña y despreciable mancha de jarl llamada Guthrum el Gordo. ¿La razón? Sigvard había ganado una apuesta contra Guthrum sobre quién podía beber más hidromiel antes de caer de bruces en una hoguera. Resulta que a los hombres mezquinos con grandes títulos no les gusta perder.

Una copa envenenada después, Sigvard estaba vomitando sus entrañas en una pocilga mientras Guthrum se reía como una morsa que acababa de aprender a hablar. A Hakon no le hizo ninguna gracia. En lugar de guardar luto como una persona razonable, irrumpió en el salón de Guthrum esa misma noche, abrió las puertas de una patada y procedió a partir en dos a las cinco primeras personas que vio antes de que nadie se diera cuenta de lo que estaba sucediendo. Desafortunadamente, Guthrum se había preparado. La guardia personal del jarl acudió en masa y, aunque Hakon luchó como un oso rabioso en llamas, finalmente fue superado, dejado inconsciente y arrastrado a la nieve.

Cuando despertó, se encontró atado a un árbol, semidesnudo bajo el viento helado, mientras Guthrum permanecía allí soltando un monólogo sobre el honor y las consecuencias, como si a alguien le importara un carajo. El jarl terminó su discurso tallando una "X" sangrienta en el pecho de Hakon, riéndose mientras proclamaba: "Si los dioses te favorecen, quizás vivas para buscar venganza". Realmente no debieron dejarlo vivir. Hakon cortó sus propias cuerdas con los dientes (porque es más terco que el Hel) y desapareció en las montañas, donde pasó el invierno siguiente convirtiéndose en una pesadilla absoluta. Entrenó, cazó, mató y prestó un juramento bajo las estrellas heladas:

Regresaría, y reduciría a cenizas el salón de Guthrum con el bastardo todavía dentro. Y así, sin nada más que su hacha, una mala actitud y una sed impía de venganza, Hakon partió para hacer precisamente eso.

El ajuste de cuentas

Pasó el invierno. Luego otro. Y otro. Para cuando Hakon el Inquebrantable regresó a la civilización, se había convertido en algo más parecido a una fuerza de la naturaleza que a un hombre. Su cuerpo estaba esculpido por el frío y la guerra, sus ojos ardían con una locura que solo la venganza puede forjar, y su barba había crecido tan magníficamente que los hombres inferiores lloraban al verla. No vino solo. En algún lugar de su exilio en la montaña, Hakon había conseguido una banda de lunáticos que compartían su entusiasmo por la violencia y la bebida. Eran guerreros, marginados y asesinos que habían mirado sus ojos cargados de rabia y dijeron: "Sí, sigamos a este tipo".

Y así marcharon. A través de ventiscas, cruzando fiordos y sobre los huesos de cualquiera lo suficientemente insensato como para interponerse en su camino. ¿Su destino? La fortaleza de Guthrum el Gordo, una aldea amurallada tan hinchada y sobrealimentada como el bastardo que la gobernaba. Para cuando llegaron a sus afueras, era una tarde tranquila y los aldeanos disfrutaban de un festín en el gran salón. Había cantos. Había risas. Entonces hubo gritos. La partida de guerra de Hakon golpeó la aldea como el berrinche personal de Thor. Al primer hombre que los vio le abrieron la cabeza antes de que pudiera terminar de gritar. Al segundo lo empalaron y lo usaron como ariete para derribar una puerta.

La lucha se extendió por las calles. Mujeres y niños huyeron. Los guerreros de Guthrum —borrachos, perezosos y lamentablemente desprevenidos— salieron tambaleándose del salón, solo para ser segados como trigo en una tormenta. El mismísimo Hakon derribó las puertas del gran salón, con los ojos desorbitados, el hacha goteando, y rugió:
“¡GUTHRUM! ¡PEDAZO DE MIERDA GORDA! ¡HE VENIDO A PAGARTE LO QUE LE HICISTE A MI HERMANO!” Silencio. Luego un fuerte eructo. Guthrum estaba sentado a la cabecera del festín, con la copa en la mano y la grasa de la carne escurriendo por su barbilla. Entornó los ojos hacia Hakon, resopló y dijo:
“¿Tú otra vez? Pensé que te dejé atado a un árbol”.

Hakon sonrió. “Así fue”. Y entonces lanzó su hacha. El hacha surcó el salón, girando una y otra vez, y se clavó en el pecho del noble más cercano, quien murió rápidamente atragantándose con su propia sorpresa. Hakon parpadeó. “Tenía la intención de darte a ti, pero eso también sirve”. Guthrum se puso de pie con dificultad, sacando de su cinturón una espada que parecía haber visto batalla por última vez antes de que Odín tuviera barba. “¿Crees que puedes entrar aquí bailando, matar a mis hombres y desafiarme en mi propio salón?”

Hakon se hizo crujir los nudillos. “No creo, Guthrum. Lo sé”.

El duelo

Con el salón sumido en el caos —las llamas lamiendo las paredes, los hombres peleando y un guardia particularmente estúpido siendo apuñalado con su propia espada—, Hakon y Guthrum se lanzaron el uno contra el otro. Guthrum luchó como un hombre que había pasado más tiempo levantando cerdos asados que entrenando con una espada, pero, hay que reconocerlo, era fuerte. Blandía su arma como un loco, con golpes lo suficientemente pesados como para partir escudos. Hakon, sin embargo, luchó como un hombre que había pasado años fantaseando con este preciso momento. Era más rápido. Más cruel. Y sentía un odio personal profundo por la estúpida y gorda cara de Guthrum.

La pelea fue brutal. Terminó cuando Hakon atrapó la muñeca de Guthrum en mitad del golpe, la retorció y la partió como una ramita seca. Guthrum aulló, soltando su espada. Hakon, respirando con dificultad, se inclinó. “Dime, Guthrum… ¿crees que los dioses me favorecen ya?”. Y con eso, agarró a Guthrum por la garganta y lo arrojó —gritando— al pozo de fuego. El salón estalló en caos mientras Guthrum se retorcía, bramaba y siseaba como un cerdo demasiado cocinado. Sus hombres se rindieron o murieron tratando de vengarlo. Cuando el fuego se apagó y Guthrum no era más que un montón grasiento de remordimientos, Hakon se volvió hacia los supervivientes y bramó:
“Esta aldea me pertenece ahora. ¿Alguna objeción?”

No la hubo. Y así, de pie entre las ruinas del salón que alguna vez fue la tumba de su hermano, Hakon el Inquebrantable levantó su puño ensangrentado y reclamó su primer trono.

La leyenda

Por primera vez en su vida, Hakon el Inquebrantable era un hombre de poder. Había matado al jarl, tomado la aldea y reclamado el salón. Sus guerreros bebieron profundamente de la hidromiel de Guthrum, se dieron un festín con su comida y arrojaron a los nobles supervivientes a las pocilgas para que los cagaran encima durante unos días antes de decidir qué hacer con ellos. Todo iba genial, hasta que llegaron los mensajeros. Verás, Guthrum había sido un bastardo, pero también había sido un bastardo con amigos poderosos. Resulta que cuando prendes fuego a un jarl y te apoderas de sus tierras, la gente se entera. Y no siempre aplauden.

El consejo de guerra

Hakon se sentó en lo que alguna vez fue el gran salón de Guthrum, bebiendo directamente de la copa favorita del jarl como una leyenda absolutamente irrespetuosa, mientras su banda de guerra discutía sobre qué hacer. “Podríamos fortificar la aldea”, sugirió Erik el Calvo, un hombre cuya única habilidad notable era no tener pelo. “Podríamos huir”, murmuró Torvald el Desafortunado, cuyo nombre lo decía todo. Hakon dio un largo y pensativo sorbo de hidromiel. Luego le lanzó la copa a la cabeza a Torvald. “¿Huir?”, gruñó. “No arrastré mi culo peludo a través de las montañas durante tres inviernos solo para salir corriendo a la primera señal de problemas”.

“Tampoco mataste a un jarl por diversión”, señaló Erik. Hakon consideró esto. “Eso es discutible”. El problema era simple: dos partidas de guerra se acercaban. Una dirigida por el Jarl Sigmund el Lobo, un bastardo endurecido por la guerra que una vez le arrancó la garganta a un hombre porque no le gustaba cómo lo miraba. La otra, el propio hermano de Guthrum, Halfdan el Implacable, quien había prometido desollar vivo a Hakon y usar sus costillas como botellero. Así que, sí. No es lo ideal. Hakon se levantó, se hizo crujir los nudillos y dijo lo más Hakon posible:

“Entonces pelearemos.”

El asedio

Cuando llegaron los ejércitos, llegaron en número. Cientos de guerreros, banderas ondeando, antorchas encendidas, todos marchando hacia el trono recién robado de Hakon. Los defensores de la aldea —superados en número de cuatro a uno— vieron esto y pensaron colectivamente: “Bueno, a la mierda”. Hakon, sin embargo, vio una oportunidad. Reunió a sus hombres, afiló su hacha y se dirigió a sus guerreros: “Hombres, estamos rodeados”. Silencio. “Estamos superados en número”. Más silencio. “También estamos muy borrachos”. Aplausos estruendosos. “Pero lo más importante”, rugió, “estos pobres bastardos han caminado todo este camino solo para morir a nuestras puertas”. Y con eso, comenzó el asedio.

Durante dos días, la batalla ardió. Las flechas volaron, los hombres gritaron y la aldea se convirtió en un osario de sangre y astillas. Los guerreros de Hakon lucharon como lobos acorralados —porque, bueno, lo estaban—. Pusieron trampas, atrajeron a los hombres a callejones estrechos y, cuando el enemigo rompió las puertas, Hakon personalmente prendió fuego a toda la maldita entrada. El Jarl Sigmund murió primero —su cráneo fue abierto por el hacha de Hakon en el barro fuera de los muros de la aldea—. Sus hombres, sin líder y aterrorizados, se dispersaron por los árboles, donde fueron rápidamente cazados como conejos asustados.

Halfdan, sin embargo, era una bestia diferente.

El duelo final

Halfdan no era el tipo de hombre que muere fácilmente. Tenía la fuerza de un oso, las cicatrices de cien batallas y la motivación personal de un hombre cuyo hermano había sido asado como un cerdo. Cuando el polvo se asentó, solo él y Hakon permanecían en pie. El campo de batalla estaba sembrado de cadáveres, la aldea estaba ardiendo y el aire apestaba a sangre e hidromiel. Halfdan se burló. “Mataste a mi hermano”. Hakon sonrió, limpiándose la sangre de la barba. “¿Cuál de ellos era?”. Halfdan rugió como un animal y cargó.

Lo que siguió fue menos un duelo y más una pelea callejera brutal, sin cuartel y de todo vale. Las espadas fueron arrojadas. Los escudos quedaron destrozados. Los puños se encontraron con el hueso. En un momento dado, Hakon le arrancó una oreja a Halfdan a mordiscos solo por ser un capullo. Al final, Hakon salió victorioso. Halfdan yacía en el barro, sangrando, roto y muy muerto. Hakon, exhausto y sonriendo como un loco, plantó su bota sobre el cadáver y levantó su hacha en alto. La batalla estaba ganada.

Nace la leyenda

Al amanecer, la aldea aún seguía en pie, pero por los pelos. Los supervivientes se reunieron, observando a Hakon en silencio. Uno de ellos —un guerrero que había luchado contra él apenas unos días antes— dio un paso adelante y preguntó la pregunta que cambiaría todo: “¿Ahora qué?”. Hakon, ensangrentado, maltratado y de pie sobre una montaña de cadáveres, sonrió a través de sus dientes rotos y dijo: “Bebemos”. Y así nació la leyenda de Hakon el Inquebrantable, caudillo del Norte Helado, asesino de jarls y un dolor en el culo en toda regla. Contarían su historia durante generaciones.

Susurrarían su nombre con miedo. Y en algún lugar, en los salones del Valhalla, los dioses levantaron sus cuernos con diversión. La leyenda de Hakon sigue viva, y ahora puedes poseer una parte de ella. Esta épica imagen de guerrero vikingo está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. Mira y compra aquí.