El elfo que no quería permanecer seco
Érase una vez, durante una llovizna, en un bosque donde los helechos chismorreaban más fuerte que duendes borrachos y el musgo opinaba sobre todo, un pequeño elfo llamado Pipwick. Pipwick no era lo que se llamaría un "elfo modelo". No era elegante, ni noble, ni se le daba especialmente bien recordar ponerse pantalones. En cambio, Pipwick era un desastre entusiasta con orejas puntiagudas y decisiones impulsivas. Entre sus aficiones se encontraban molestar a los escarabajos, inventar palabrotas para el barro y reírse tanto de sus propios chistes que a veces se desmayaba en los huecos de los árboles. Era, en resumen, un caos con pecas.
Ahora bien, la mayoría de los elfos se comportaban con gracia y dignidad, sobre todo ante las inclemencias del tiempo. Vestían capas tejidas con luz de luna y seda de araña. Bailaban delicadamente entre las gotas de lluvia como bailarinas que hubieran estudiado coreografía con las nubes. Pipwick, sin embargo, creía que los paraguas, las capuchas y cualquier cosa que se asemejara al "sentido común" eran una conspiración inventada por elfos que se limaban las uñas de los pies y pagaban los impuestos a tiempo. Se negaba a mantenerse seco. De hecho, insistía en mojarse más de lo estrictamente necesario. Si la lluvia era la forma en que la naturaleza te decía que bajaras el ritmo, la respuesta de Pipwick era correr sin camisa por los charcos mientras gritaba como un señor de la guerra desquiciado.
Así que no fue de extrañar que, en una tarde particularmente sombría, mientras el cielo se abría con cortinas de agua plateada, Pipwick corriera hacia un prado de margaritas, gritando al cielo: "¿ Eso es todo lo que tienes? ¡He visto chaparrones más fuertes de gnomos estornudando! ".
Las margaritas, que se esforzaban por lucir dignas a pesar del azote de la tormenta, gemían al unísono. "¡Ay, no!", suspiró una flor particularmente alta. "Está trepando otra vez".
Y, efectivamente, Pipwick se abalanzó sobre el tallo de una margarita como un vaquero montando un caballo desorientado. Lo rodeó con sus dedos regordetes, aplastando su pequeño trasero contra los pétalos mojados, y gritó de alegría: "¡ YEEHAW! ¡EL RAINDROP EXPRESS NO TIENE FRENOS! "
De inmediato, la tormenta convirtió su mono azul en una segunda piel, aferrándose con más fuerza que un ex demasiado ansioso que "solo quiere cerrar el ciclo". Su cabello rubio platino se erizaba en puntas dentadas, como si un erizo le hubiera explotado en la cabeza. El agua le corría por las orejas puntiagudas y goteaba de su nariz chata, pero en lugar de verse miserable como una criatura normal, Pipwick parecía estar audicionando para el papel de "Pequeño Héroe Idiota" en alguna balada épica olvidada.
—¡Mírenme! —gritó Pipwick, extendiendo una pierna mientras la margarita se balanceaba peligrosamente—. ¡Soy el Jinete de la Gota de Lluvia, campeón de los calcetines mojados y señor del caos salpicante! ¡Temblad, criaturas del bosque, porque no traigo toallas!
Desde la seguridad de su tronco hueco, una ardilla se asomó, puso los ojos en blanco y murmuró: "Honestamente, si tuviera una nuez por cada vez que ese tonto casi se ahoga en la llovizna, sería dueño de la mitad de este bosque".
Una familia de hongos se apiñaba al pie de un roble, susurrando nerviosamente. "¿Crees que volverá a caer?", preguntó uno. "La última vez que lo hizo, olimos a duende mojado durante semanas".
“Si se cae”, se quejó un tejón cercano, “espero que caiga al río y flote río abajo para plagar algún otro bosque”.
Pipwick, por supuesto, ignoró las críticas. Estaba demasiado ocupado chillando de alegría mientras la margarita se doblaba precariamente bajo su peso. Cada ráfaga de viento lo hacía mecerse como la atracción de feria más pequeña del mundo. Cada gota de lluvia que le golpeaba la cara era recibida con risas triunfantes. Echó la cabeza hacia atrás, abrió la boca y empezó a morder la lluvia como si pudiera someter al clima. " ¡Mmm, sabe a jugo de nube! ", gritó sin dirigirse a nadie en particular.
La tormenta se intensificó, y relámpagos brillaron brevemente en el cielo. La mayoría de las criaturas temblaron o corrieron a refugiarse, pero Pipwick solo levantó ambos brazos al aire. "¡SÍ! ¡Derríbame, OH PODEROSO CIELO! ¡TE RETO! ¡SOY DEMASIADO FABULOSO PARA FREÍRME!"
A lo lejos, un trueno respondió con un rugido largo y retumbante. Los árboles crujieron. Las margaritas le rogaron en voz baja que se bajara. Pero Pipwick se aferró con más fuerza, sonriendo ampliamente, con todo su cuerpo vibrando por la emoción de la tormenta. Si hubiera sabido lo que estaba a punto de ocurrir, tal vez habría saltado, se habría secado y se habría comportado como un elfo racional. Pero Pipwick no era racional. Pipwick era el Jinete de la Gota de Lluvia. Y su mayor aventura apenas comenzaba...
Los problemas viajan en las gotas de lluvia
La tormenta arreció con más fuerza, y Pipwick, como era de esperar, se hizo más ruidoso. Esa era su ley: cuanto más lluvioso el tiempo, más grande el espectáculo. Se aferró al tallo de la margarita como una estrella de rodeo y empezó a narrar su propia aventura como si el bosque fuera un público que hubiera pagado una buena cantidad para verlo hacer el ridículo.
—¡Mirad ! —gritó por encima del estruendo del trueno—. Yo, Pipwick, el Jinete de la Gota de Lluvia, conquistador de la llovizna, amo del barro, besador de ranas cuestionables, domo a esta bestia salvaje en nombre de... —Hizo una pausa dramática, intentando pensar en algo que sonara importante—. ¡En nombre de... los bocadillos!
Un relámpago atravesó el cielo. Las ardillas gimieron al unísono. A lo lejos, un zorro murmuró: «¡Dios nos libre! Está monologando otra vez».
La margarita se dobló tanto que quedó prácticamente horizontal, y Pipwick lanzó un grito de alegría. "¡Vuela, mi noble corcel!", gritó, palmeando el tallo. "¡Llévame a la gloria! ¡Llévame a... OH, MUSGO SANGUINO!"
Una gota de lluvia particularmente pesada, gruesa como una canica, le dio justo entre los ojos. Se agitó, resbaló y, por un aterrador segundo, todo el bosque disfrutó de la vista de un elfo chillón dando volteretas por los aires como una bellota mal lanzada.
—¡ASÍ NO! ¡DE AZUL NO! —gritó.
Por pura suerte, y posiblemente porque la margarita se compadeció de él, aterrizó de nuevo en el tallo, con las piernas alrededor y el pelo pegado a la frente. Se aferró a la flor como si fuera un salvavidas y se echó a reír. "¡Ja! ¿Vieron eso? ¡Desmontaje perfecto! ¡Diez sobre diez! Jueces, ¿qué dicen?"
Un cuervo cercano graznó. Para Pipwick, eso significaba: «Dos de diez».
—¡Grosero! —espetó Pipwick, echándole agua al cuervo—. ¡Por cierto, tu nido parece una almohada sin esponjar!
El cuervo graznó indignado y se alejó, dejando a Pipwick solo con su paseo en montaña rusa de margaritas. La lluvia seguía a cántaros, arrastrando el barro hasta formar pequeños ríos que corrían por el prado. Y fue entonces cuando los ojos de Pipwick se abrieron de par en par y su sonrisa se volvió peligrosa. Estaba a punto de ocurrir una travesura. Casi se podía oler, como a tostada quemada y malas decisiones.
—Ooooh —susurró para sí mismo, mirando los charcos que se formaban abajo—. Temporada de rafting.
Antes de que las margaritas pudieran protestar, Pipwick se deslizó por el tallo, cayendo con un chapoteo en el barro. Se puso de pie tambaleándose; su mono azul estaba tan empapado que hacía ruidos blandos a cada paso. Sin inmutarse, empezó a arrancar hojas de las plantas cercanas, gritando: "¡NECESITO NAVES! ¡El Jinete de la Gota de Lluvia debe MONTAR!"
"No puedes hablar en serio", murmuró un helecho.
"¡ Siempre hablo en serio cuando se trata de velocidad y posibles conmociones cerebrales!", respondió Pipwick, recogiendo pétalos empapados y moldeándolos en lo que, generosamente, solo podría llamarse un bote. Parecía menos una embarcación apta para navegar y más algo que un niño pequeño construiría y del que luego se arrepentiría al instante.
Sin embargo, Pipwick lo colocó en el charco, saltó a bordo y declaró: "¡ A LA VICTORIA! ".
La balsa improvisada se tambaleó hacia adelante. El arroyo lo arrastró por el prado, rebotando sobre piedras y palos como una montaña rusa ebria. Pipwick abrió los brazos, salpicándole la cara con agua, y gritó de alegría: "¡SÍ! ¡SÍ! ¡LA VELOCIDAD EN MOJADO ES LA MEJOR!"
Las criaturas del bosque se reunieron en la orilla para observar, porque, siendo sinceros, el entretenimiento escaseaba, y Pipwick era básicamente teatro gratis. Las ardillas apostaban cuántas veces se caería. Un erizo sacó una pluma y empezó a llevar la cuenta. Incluso el tejón, que decía estar harto de las travesuras de Pipwick, murmuró: «Bueno... Le concedo esto. El chico está comprometido».
La balsa chocó contra una roca, lanzando a Pipwick a varios metros de altura. Cayó de bruces en el lodo con un ruido sordo que resonó como un pastel de crema al chocar contra una pared. Sacó la cara del lodo, escupió algo que pudo haber sido un gusano y gritó triunfante: "¿Viste ese aterrizaje?".
"Caíste de cara ", chilló un campañol desde un costado, para ayudar.
—¡Exacto! —Pipwick sonrió, con barro goteando de sus dientes—. ¡A ese movimiento yo lo llamo 'La Caída del Destino'!
De vuelta a la balsa, trepó, riendo tan fuerte que casi se cae. El arroyo lo arrastraba, serpenteando por la pradera como un pequeño río del caos. Y con cada nueva sacudida, cada nuevo chapoteo, la alegría de Pipwick se hacía más intensa. Ya no solo cabalgaba contra la lluvia; estaba librando una guerra contra la dignidad misma. Y la dignidad estaba perdiendo.
El viaje se aceleró, el río charco se ensanchaba al excavar un canal fangoso entre la hierba. La balsa de Pipwick empezó a girar. "¡IZQUIERDA! ¡NO, DERECHA! ¡NO, DIRECTO! ¡NO, AAAAHH!", gritó, girando con tanta fuerza que parecía un nabo mareado. Se aferró a su balsa empapada con una mano y con la otra agitó el puño contra la tormenta. "¿ESO ES TODO LO QUE TIENES, CIELO? ¡HE TENIDO LLUVIAS MÁS FUERTES DE UNA HOJA QUE GOTEABA!"
La tormenta, aparentemente ofendida, respondió con un tremendo estruendo. El suelo tembló. El río-charco avanzó con fuerza, arrastrando a Pipwick directamente hacia una pronunciada pendiente donde la pradera descendía hacia el bosque. La multitud de criaturas jadeó al unísono.
“¡No lo logrará!” chilló un conejo.
“¡Nunca lo logra!” corrigió una comadreja.
Pipwick, mientras tanto, se reía a carcajadas. Con el pelo pegado a la frente y el mono pegado como pintura azul, se inclinó hacia la tormenta y gritó: "¡TRÁEME LO PEOR DE TI! ¡SOY EL JINETE DE LA GOTA DE LLUVIA! Y SOY... ¡OH, DULCE MUSGO, ESO ES UNA GOTA!"
Y entonces su balsa se fue al borde.
Lo último que se oyó mientras desaparecía en las profundidades del bosque fue su grito de alegría: "¡WHEEEEEEEE!"
La leyenda del tonto empapado
La balsa de hojas de Pipwick se precipitó por el borde del prado, girando violentamente mientras el arroyo, alimentado por la lluvia, lo arrojaba a la maleza enmarañada. Chilló como una tetera dejada al fuego, agitando los brazos y abriendo la boca para atrapar las gotas de lluvia como si fueran muestras gratis en un puesto de mercado. Por un instante glorioso y aterrador, estuvo en el aire —con el pelo ondeando hacia atrás y los ojos desorbitados por una alegría salvaje— antes de estrellarse en un nuevo canal de agua que lo adentró en el bosque.
¡SÍ! ¡PARA ESTO NACIÉ! —bramó, a pesar de haber tragado al menos medio litro de agua con lodo. Su balsa se desintegró casi al instante, pero Pipwick simplemente se aferró a un tronco que pasaba, con las piernas colgando mientras el torrente avanzaba a toda velocidad.
Sobre él, las criaturas del bosque se alineaban en la ladera, siguiendo el caos como espectadores de un circo ambulante. Un coro de ardillas correteaba por las ramas, narrando el desastre al unísono. "¡Gira a la izquierda! ¡No, a la derecha! ¡No...! ¡Oh, ooooh, de cara contra las zarzas! ¡Eso va a doler luego!"
—Que alguien lo detenga —suspiró una lechuza, parpadeando solemnemente desde su percha—. Se va a romper el cuello.
—Pfft —respondió un erizo—. Ese elfo es demasiado tonto para romperlo. Rebotará.
La tormenta no amainaba. Cortinas de agua se deslizaban por el dosel, convirtiendo cada raíz y piedra en un peligro. Pipwick, por supuesto, trataba cada nuevo obstáculo como si fuera parte de una elaborada atracción de parque de diversiones construida para su propio entretenimiento. Una raíz se enganchó en su tronco, lanzándolo de lado hacia un matorral de ortigas. Salió segundos después, rojo y con picor, pero radiante como un loco. "¡SÍ! ¡DIEZ PUNTOS MÁS POR ESTILO!"
La corriente lo escupió a un claro más grande donde el agua se había acumulado en una amplia cuenca arremolinada. Allí, su tronco empezó a girar perezosamente. Pipwick, mareado pero decidido, se puso de pie con los brazos abiertos. "¡DAMAS Y CABALLEROS DEL BOSQUE! ¡CONTEMPLEN AL JINETE DE LA GOTA DE LLUVIA EN SU ÚLTIMA ACTUACIÓN: EL GIRO MORTAL DE LA PERDICIÓN!"
—Más bien el mareo de la fatalidad —murmuró un campañol desde la banda, masticando una hoja mojada—. Va a vomitar.
Efectivamente, Pipwick se tambaleó, se puso verde y se inclinó para vomitar espectacularmente en el agua. Se limpió la boca con la manga, volvió a levantar los brazos y gritó: "¡ES PARTE DEL ESPECTÁCULO! ¡PAGASTE TODA LA ACTUACIÓN, ¿NO?".
La palangana se desbordó de repente, haciendo que el agua se precipitara con una violenta oleada. El tronco de Pipwick salió disparado, deslizándose entre los árboles y rebotando sobre las rocas. Se agachó bajo las ramas bajas, esquivó las zarzas que se partían y gritó: "¡AY! ¡MI NALGA IZQUIERDA ESTÁ SACRIFICADA POR LA CAUSA!" tras chocar con un palo afilado. Pero aun así, sonrió. Aun así, se rió entre dientes. Nada —ni el barro, ni los moretones, ni la gran probabilidad de tétanos— podía apagar su alegría.
En una curva particularmente pronunciada, su tronco se volcó y Pipwick fue lanzado a la corriente. Dio volteretas, dando volteretas en el agua espumosa hasta que finalmente logró aferrarse a un enorme hongo que crecía en la orilla. Quedó allí jadeando, con el barro chorreándole por la cara y moviendo las orejas desesperadamente.
Y entonces, como Pipwick era Pipwick, se echó a reír de nuevo. "¡ESTOY VIVO! ¡SIGUE MOJADO! ¡SIGUE FABULOSO!"
El hongo gruñó. "En serio, ¿no podrías?"
Pero Pipwick ya se incorporaba, tambaleándose sobre el hongo como un artista de circo. Su mono se hundía por el agua, chapoteando horriblemente. Su cabello se le pegaba a la cara como algas. Olía a musgo húmedo, saliva de rana y arrepentimiento. Y, sin embargo, adoptaba una pose de campeón victorioso, con los puños en las caderas y la barbilla levantada dramáticamente.
—¡Ciudadanos del bosque! —proclamó, ignorando que la mayoría se reían de él o esperaban que finalmente se ahogara—. ¡Este día será recordado como el día en que Pipwick, el Jinete de la Gota de Lluvia, domó la tormenta! Los cielos mismos intentaron derribarme, pero ¡he aquí! ¡Sigo en pie! ¡Magullado! ¡Húmedo! ¡Posiblemente conmocionado! ¡Pero victorioso!
“Estuviste gritando todo el camino hacia abajo”, señaló un conejo.
—¡Gritando de alegría! —replicó Pipwick—. ¡Y también un poco de terror! ¡Pero sobre todo alegría!
El trueno volvió a retumbar, y la lluvia seguía cayendo a cántaros. Pipwick levantó sus pequeños puños y gritó: "¡Nunca me vencerás, cielo! ¡Soy tu némesis empapado! ¡Soy el jinete de las gotas de lluvia, el quebrantador de la dignidad, el campeón de las ideas estúpidas!"
Y con eso, resbaló en el hongo, cayó de bruces en el barro y se quedó allí, riendo histéricamente mientras los gusanos se deslizaban indignados por su cabello. Ni siquiera se molestó en levantarse. ¿Por qué lo haría? Había vivido su sueño. Había tomado una tormenta, la había convertido en un absurdo y la había convertido en una comedia. Era Pipwick, el Jinete de la Gota de Lluvia, y estaba justo donde quería estar: cubierto de barro, empapado y riendo como un idiota mientras todo el bosque observaba con incredulidad.
Algunos lo llamaban tonto. Otros lo llamaban una amenaza. Pero todos, lo admitieran o no, hablarían del Jinete de la Gota de Lluvia durante temporadas. ¿Y Pipwick? Volvería a las margaritas la próxima vez que se juntaran las nubes, listo para chillar, girar, caer y reír de nuevo.
Porque eso es lo que hacen los tontos. Y a veces, el mundo necesita a sus tontos tanto como a sus héroes.
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Comentarios
{¿Cómo?
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