El gnomo, la nuez y las tonterías
En algún lugar en medio de la nada, entre el "no entres ahí" y "oh, demonios, ¿por qué vinimos aquí?", vivía una leyenda. No una leyenda alta. Ni siquiera una leyenda de tamaño promedio. No, este medía poco menos de un metro sin contar el sombrero. Y había que contar el sombrero, porque era prácticamente lo único que le daba presencia. Era El Vengador de la Bellota , y si esperabas hazañas heroicas con dragones, doncellas o grandes misiones sangrientas, te has equivocado de bosque. Este era un gnomo cuya batalla más audaz hasta la fecha había sido contra la indigestión.
Pero, oh, sí que se pavoneaba. La armadura de corteza resonaba alrededor de su rechoncha figura como un niño demasiado entusiasta con demasiadas piezas de Lego, mientras que su rostro —mejillas rubicundas, ojos brillantes y una barba del tono exacto de la cerveza de crema derramada— irradiaba una peligrosa confianza en sí mismo. En su pecho, colgado de cuerdas que parecían prestadas de un viejo tendedero, rebotaba su compañero más cercano: Nibbs la Bellota. Y no, no era una bellota cualquiera. Nibbs tenía cara. Una cara de madera, con los ojos muy abiertos y perpetuamente sobresaltada. Peor aún, a veces hablaba. O cantaba. O chillaba. Según el estado de ánimo. Los lugareños la llamaban maldita. El Vengador la llamaba «coros».
Esa mañana en particular, el Vengador de la Bellota avanzaba con paso decidido por el bosque con el aire de quien creía que los árboles lo aplaudían en secreto. Sus botas chapoteaban en el barro, su armadura de corteza crujía como la bisagra de una puerta vieja, y Nibbs saltaba alegremente a cada paso. "¡ Adelante, noble corcel! ", gritó sin dirigirse a nadie, pues no tenía caballo y, de hecho, simplemente caminaba.
—No creo que me guste que me llamen corcel —murmuró Nibbs. Su voz era una mezcla de mirlitón y bisagra de cajón chirriante—. Soy más bien un compañero. O una pandereta.
—No suelo llevar compañeros colgados del esternón —respondió el Vengador, inflando el pecho con orgullo—. Además, tienes suerte. Algunos gnomos llevan relojes de bolsillo. O palas. Tú eres el loco elegido .
—Lo dices como si fuera un ascenso —gruñó Nibbs, y luego se quedó en silencio al ver pasar a una ardilla. La ardilla los miró de reojo, como suele ocurrir con los familiares borrachos en las bodas.
Verán, los animales del bosque habían aprendido a soportar al Vengador de la Bellota. No era malicioso. No era cruel. Simplemente era… ruidoso. Una vez pasó tres noches seguidas retando a búhos a un duelo de miradas. Acusó a los mapaches de conspirar contra él porque llevaban "máscaras de bandido". Y una vez, desenvainó su espada de corteza contra un ciervo, declarando: "¡Suelta la hierba, villano!". El ciervo siguió masticando y, como era de esperar, ganó el duelo por incomparecencia.
Aun así, el gnomo fue tolerado. Casi siempre. Hasta que los hongos empezaron a organizarse. Pero me estoy adelantando.
Esa mañana, el Vengador trepó a una roca musgosa, adoptando lo que él creía una pose heroica. Su sombrero se inclinó hacia la izquierda en señal de protesta, pero por lo demás era magnífico. "¡Escúchame, Bosque Susurrante!", gritó, con su voz resonando débilmente a través de la niebla. "¡Soy el Vengador de la Bellota, defensor de las ramas, azote de los escarabajos, la pesadilla de los calcetines húmedos y, lo más importante, el único aquí con una nuez musical!"
Nibbs chilló como un globo desinflado para subrayar el momento.
En algún lugar entre la maleza, un conejo murmuró algo grosero en lapino. Los pájaros se erizaron las plumas y murmuraron entre sí como abuelas chismosas. Ni siquiera los árboles parecían impresionados. Pero el Vengador de la Bellota no se dio cuenta, o decidió no hacerlo. La confianza, después de todo, es el arte de ignorar la realidad con entusiasmo.
—¡Te espera la aventura, Nibbs! —bramó, saltando de la roca y cayendo de inmediato en un charco hasta los tobillos. La armadura de corteza no es impermeable. De todos modos, siguió adelante chapoteando, decidido—. ¡Hoy, el destino llama!
—El destino suena húmedo —dijo Nibbs secamente—. Y huele a corteza mojada.
—Tonterías —espetó el Vengador—. ¡El destino huele a victoria! Y quizás a castañas asadas. ¡Pero sobre todo a victoria!
Se adentraron en el bosque, sin percatarse de que algo pequeño, esponjoso y profundamente ofendido ya los observaba desde las sombras. Algo que estaba harto de sus tonterías. Algo… fúngico.
El hongo entre nosotros
Todo gran héroe tiene un némesis. Aquiles tenía a Héctor. Sherlock tenía a Moriarty. ¿El Vengador de la Bellota? Bueno, tenía hongos. Sí, hongos. No te rías, es terriblemente grosero. Estos no eran los inofensivos hongos que se pueden echar a la pizza. Eran del tipo hinchado, resentido, eternamente húmedo, con cabecitas redondas y rencor contra cualquiera que los pisara (cosa que, para ser justos, el Vengador hacía con frecuencia y con un toque dramático).
Nuestro gnomo tenía la costumbre de patear hongos cada vez que quería "hacer su entrada". Una vez saltó de detrás de un tronco gritando "¡ Prepárense para asombrarse! " y pisó de lleno un anillo de hongos, esparciendo esporas por todas partes. Para él, esto era una diversión inofensiva. Para los hongos, era un acto de guerra. Y los hongos, a diferencia de las ardillas o los ciervos, no olvidaban. Se multiplicaban. Susurraban en los rincones húmedos. Esperaban.
En esta húmeda mañana, mientras el Vengador se adentraba chapoteando entre los árboles, un cónclave entero de setas se reunía en las sombras. Setas de peonía, shiitakes, rebozuelos, incluso un porcini aterradoramente pomposo, todos dispuestos en un círculo que sospechosamente recordaba a una reunión de comité. Su líder, una enorme y malhumorada morilla con una voz como la de una pana mojada, se aclaró la garganta. « El gnomo debe irse».
Se oyeron jadeos por todo el ring. Un champiñón corpulento se desmayó. Una amanita de aspecto letal intentó aplaudir, pero solo logró tambalearse.
—Se burla de nosotros —continuó la morilla con tono sombrío—. Pisotea nuestros anillos. Esparce nuestras esporas sin consentimiento. Y lo peor de todo, hace chistes sobre 'juegos de palabras con hongos'.
Los hongos se estremecieron al unísono. Uno exclamó tímidamente: «Pero... ¿y si es el elegido? Ya sabes, el predicho por la profecía».
—¿Profecía? —espetó la morilla—. Era solo un grafiti en el costado de un tronco. Decía « Los chicos divertidos mandan ». No era divino, era vandalismo.
Mientras tanto, felizmente ajeno a la conspiración fúngica, el Vengador de la Bellota seguía caminando pesadamente por el bosque, narrando en voz alta para sí mismo como un bardo despedido por su excesivo entusiasmo. «Recuerda lo que te digo, Nibbs, hoy nos encontraremos con un gran peligro, pondremos a prueba nuestro coraje y tal vez, solo tal vez, ¡encontremos esa legendaria taberna con las jarras de hidromiel a mitad de precio!».
—Me conformaría con encontrar una toalla —murmuró Nibbs, todavía humedecida por la humedad.
El gnomo se detuvo. "¿Oyes eso?"
"¿Escuchar qué?"
—Exactamente. Silencio. Demasiado silencio. El tipo de silencio que sugiere tensión dramática. —Entrecerró los ojos. Su armadura de corteza crujió como una silla rota—. Esto solo puede significar una cosa: una emboscada.
Claro que tenía razón. Pero no de la forma en que pensaba. Esperaba encontrar duendes, tal vez lobos, posiblemente recaudadores de impuestos. Lo que encontró fueron… hongos. Docenas. Emergieron lentamente de la maleza, tambaleándose como pastelitos húmedos, formando un círculo a su alrededor. Algunos brillaban tenuemente. Otros escupían esporas al aire como bombas de humo. Era menos intimidante de lo que la imaginación del Vengador había prometido, pero aun así —tenía que admitirlo— estaban extrañamente organizados.
—Oh, no —gruñó Nibbs—. ¡Otra vez no!
—¡Ajá! —El Vengador hinchó el pecho—. ¡Villanos! ¡Enemigos! ¡Demonios de los hongos! —Alzó su puño ladrador—. ¿Te atreves a enfrentarte al Vengador Bellota?
—Nos atrevemos —dijo el líder de las morillas, con la voz ronca y burbujeante, como una sopa hirviendo con resentimiento—. Somos el Colectivo Micelio. Y usted, señor, es una amenaza para la estabilidad del suelo, la soberanía de las esporas y el buen gusto en general.
“¡Te haré saber que soy amado por todas las criaturas del bosque!” gritó el Vengador, aunque los pájaros, las ardillas y un zorro cercano, profundamente impresionado, pusieron los ojos en blanco al unísono.
—¡¿Amado?! —se burló la Amanita, tambaleándose dramáticamente—. Has orinado en nada menos que tres círculos de hadas.
—¡Eso fue UNA VEZ! —gritó el Vengador—. Y técnicamente, dos veces. ¿Pero quién lleva la cuenta?
"Sí, lo hacemos", cantaron los hongos al unísono. Era como un coro de toallas húmedas.
Nibbs suspiró. «Ya lo has logrado. No enfadas a los hongos. No te burlas de ellos. Y, sobre todo, no los pisas. Deberías haberlo pensado mejor. Estás en guerra con una barra de ensaladas».
—¡Silencio, bellota! —rugió la morilla—. Tú también eres cómplice. Te aferras al pecho de este necio, chillando tu apoyo.
—Ay, no me metas en esto —espetó Nibbs—. Llevo años intentando sindicalizarme. No me escucha.
El Vengador jadeó. "¿Sindicalizarse? ¡Tú... traidor!"
Antes de que Nibbs pudiera responder, los hongos empezaron a avanzar. Lentamente, sí, porque eran hongos y sus patas... bueno, técnicamente no tenían patas, pero se movían de una forma que implicaba locomoción. Aun así, eran muchos, y rodeaban al gnomo con férrea determinación. Las esporas flotaban en el aire, brillando tenuemente a la luz de la mañana. Parecía menos una batalla y más un festival agresivamente extraño.
—Este es tu fin, Vengador de Bellota —declaró la morilla—. El bosque ya no tolerará tus travesuras. Prepárate para ser... compostado.
El Vengador apretó los puños, haciendo crujir la corteza. Su sombrero se agitó heroicamente con la brisa. «Muy bien. Si es guerra lo que quieren, es guerra lo que tendrán». Sonrió con locura. «¡Los convertiré en papilla!».
—Qué juego de palabras tan terrible —susurró Nibbs—. Por favor, no lo vuelvas a decir.
Y con eso, la batalla de gnomos contra hongos comenzó oficialmente, aunque aún estaba por verse si terminaría en gloria, en desastre o con la receta de sopa más extraña del mundo.
Las esporas de la guerra
El aire se densificó con esporas, brillando como luciérnagas en una borrachera. Los hongos se acercaron, sus sombreros húmedos brillando amenazantes. Para el observador casual, podría haber parecido una ensalada acercándose lentamente a un hombre que realmente debería haberse quedado en casa. Pero para el Vengador de la Bellota, este era el destino. Por fin, una batalla digna de su leyenda, o al menos una batalla que luciría impresionante en sus memorias si exagerara los detalles (cosa que, por supuesto, haría).
—¡Nibbs! —ladró, adoptando una pose tan heroica que su armadura de corteza chirrió de inmediato en señal de protesta—. Hoy hacemos historia. ¡Hoy les mostramos a estos demonios fúngicos lo que significa enfrentarse al poder de los gnomos!
—¿Poder de los gnomos? —murmuró Nibbs—. La última vez que usaste ese poder, perdiste una pulseada contra un diente de león.
—Ese tallo había estado funcionando —replicó el Vengador. Desenfundó su espada de corteza —en realidad, solo una tabla afilada que había robado de una mesa de picnic— y la blandió con una confianza desenfrenada—. ¡Enfréntenme, canallas esponjosos!
El Colectivo Micelio avanzó, resoplando esporas como chimeneas descontentas. El líder de las morillas dio un paso al frente dramáticamente. «Caerás, gnomo. Te pudrirás bajo nuestras gorras. El bosque brotará de tus estúpidos restos».
"¡Por encima de mi sombrero!", bramó el Vengador. Saltó hacia adelante, lo cual fue impresionante en espíritu, aunque no en distancia (los gnomos no saltan muy lejos). Su espada cayó con un golpe sordo, partiendo en dos una seta de lobo. Las esporas explotaron por todas partes como si alguien hubiera sacudido un saco de harina en una sauna. Tosió, estornudó y gritó: "¡Primera sangre!".
—Eso no es sangre —chilló Nibbs, amortiguado por las esporas—. Es polvo de hongos. Básicamente, estás estornudando sobre tus enemigos.
“¡Estornudar es mi arma!” declaró con orgullo el Vengador, antes de soltar un estornudo tremendo que les hizo volar tres champiñones por la espalda.
Los hongos respondieron. Una Amanita lanzó esporas como una bomba de humo, llenando el claro con una neblina asfixiante. Otra se lanzó contra el gnomo, impactando su armadura con un chapoteo húmedo. El Vengador se tambaleó, pero se mantuvo en pie, riendo como un loco. "¿Eso es todo lo que tienes?"
"Esto se está volviendo ridículo", murmuró un zorro, observando desde la barrera. "Vine aquí a desayunar tranquilamente y ahora estoy en medio de un circo de hongos".
El Vengador blandía su espada en arcos salvajes, cortando setas a diestro y siniestro. Pero por cada una que caía, tres más avanzaban lentamente. El suelo del bosque latía de vida, la red oculta de micelio bajo la tierra susurraba, llamando refuerzos. Diminutos hongos brotaron al instante a sus pies, haciéndolo tropezar. Cayó hacia atrás con un gruñido, y su sombrero se deslizó hacia un lado.
—¡La victoria... se me escapa...! —gruñó dramáticamente, agitándose como una tortuga boca abajo. Nibbs se golpeaba contra su pecho con cada movimiento, chillando en señal de protesta—. ¡Deja de rodar, idiota, me estás aplastando la cara!
Justo cuando los hongos se preparaban para enterrarlo bajo una marea de sombreros húmedos, los ojos del gnomo se iluminaron. "¡Claro!", gritó. "¡Su debilidad!". Liberó a Nibbs de las correas del pecho y sostuvo la bellota en alto como una reliquia divina. "¡Nibbs, desata tu arma secreta!"
—¿Qué arma secreta? —chilló Nibbs.
¡El que he estado guardando para este preciso momento! Ya sabes, ¡esa... eh... cosa !
“¡No tengo nada!”
—¡Sí que lo haces! ¡Haz ese... grito chillón!
Nibbs parpadeó con sus ojos de madera y suspiró. «Bien». Abrió su diminuta boca de bellota y emitió un sonido tan agudo, tan penetrante, que hizo que los murciélagos cayeran de las copas de los árboles y los gusanos evacuaran la tierra en señal de protesta. Los hongos se congelaron. Las esporas vibraron en el aire. El bosque mismo pareció detenerse, como avergonzado de presenciar semejante sonido.
El gnomo aprovechó la oportunidad. Se puso de pie de un salto, con la espada en alto, y gritó: "¡Contemplen! ¡El poder del Vengador de las Bellotas y su terrible, terrible nuez!". Con un último y heroico estornudo (en realidad, fue más que nada flema), se lanzó contra los hongos aturdidos, dispersándolos como bolos. Las tapas volaron, las esporas estallaron, y el líder de las morillas se desplomó en un charco con un indignado chapoteo .
Cuando las esporas finalmente desaparecieron, el campo de batalla era un caos de hongos pisoteados y huellas húmedas de gnomos. El Vengador permanecía jadeante, con el sombrero torcido y la armadura manchada de una sustancia viscosa dudosa. Alzó la espada triunfante. "¡Victoria!"
—Estás cubierto de hongos —observó Nibbs con frialdad—. Hueles a compostera. Y creo que tienes moho en la barba.
—Todo forma parte de la estética heroica —respondió el gnomo, adoptando una pose a pesar de estar empapado—. Desde hoy, que quede claro: ¡El Vengador de la Bellota no teme a los hongos! ¡Soy el campeón del Bosque Susurrante! ¡Protector de las ardillas! ¡Defensor de los lugares húmedos!
El zorro que observaba cerca puso los ojos en blanco. «Felicidades», murmuró. «Le has ganado la guerra a la ensalada». Luego se alejó trotando, indiferente.
Y así, el bosque volvió a quedar en silencio. El Colectivo Micelio se dispersó, pero no fue derrotado del todo. En algún lugar bajo tierra, las esporas susurraban sus votos de venganza. Pero por ahora, el Vengador de la Bellota regresaba a casa pavoneándose, con la nuez chillona a cuestas, ya planeando cómo adornar esta historia en la taberna. ¿Y si alguien dudaba de él? Bueno, simplemente gritaría más fuerte hasta que se rindieran. Ese, después de todo, era el verdadero poder del Vengador de la Bellota: una confianza inquebrantable, una higiene cuestionable y una bellota con pulmones lo suficientemente fuertes como para despertar a los muertos.
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