El universo no siempre fue un vacío salpicado de estrellas. Antes de que el tiempo mismo existiera, antes de que el primer átomo viera la luz, existían los Koi.
Nadaron a través de la nada, dejando ríos de polvo estelar a su paso. La primera, Hikari , era luminosa, con sus escamas pintadas de nebulosas y rosas celestiales, y sus largas aletas ondeando como seda cósmica. El segundo, Kuro , era el abismo mismo, salpicado de galaxias lejanas y constelaciones brillantes, con su cuerpo curvándose con la fluida gracia de las fuerzas invisibles que moldeaban la realidad.
No eran dioses, aunque se les había confundido con ellos. No, los dioses eran ruidosos. Exigían sacrificios, construían templos, susurraban al oído de mortales desesperados. Los Koi simplemente lo eran. Silenciosos, eternos, pacientes. Pero en su silencio, dictaban las corrientes del tiempo, el equilibrio entre la creación y la destrucción, las mareas invisibles que arrastraban las galaxias en espirales y los planetas a la órbita.
El argumento que creó todo
Durante eones, Hikari y Kuro nadaron en perfecta armonía, dando vueltas, desplazándose, manteniendo el gran equilibrio cósmico. Pero entonces, un día —aunque "día" es una palabra endeble para criaturas que existían antes del concepto de días— discutieron.
"Siempre giras primero a la izquierda", se quejó Kuro.
Hikari movió la cola, dispersando una luz violeta. "No, no lo sé."
—Sí, lo haces. Cada vez que completamos un ciclo, giras a la izquierda primero. Tengo que adaptarme.
“Tal vez simplemente eres lento para reaccionar”.
“O tal vez lo estás haciendo a propósito para molestarme”.
Ella nadaba en un elegante círculo. "Oh, por favor. Si quisiera molestarte, te empujaría a un agujero negro".
Kuro resopló. "Lo intentaste una vez. Me hizo cosquillas".
Al principio, sus bromas eran inofensivas, solo una onda más en el mar eterno de su existencia. Pero entonces, por primera vez en la eternidad, hicieron algo sin precedentes.
Nadaron en direcciones opuestas.
El resultado fue catastrófico.
El Big Bang fue solo un drama de Koi
En el instante en que se separaron, el universo explotó . La luz y la energía irrumpieron en el vacío, expandiéndose con una fuerza que ninguno de los dos había presenciado jamás. Las estrellas se encendieron, la materia se fusionó y el tiempo mismo comenzó su implacable marcha.
"¿Ves lo que hiciste?" resopló Hikari, mirando el caos.
Kuro agitó sus aletas, observando cómo una nebulosa cobraba vida. "¿Yo? Te alejaste primero."
"¡No hice!"
¡Claro que sí! Mira, ahora sí que hay gravedad. ¡Gravedad, Hikari!
Observaron cómo se formaban los planetas, girando como pequeñas canicas en la inmensidad del espacio.
—Oh, ese es azul —reflexionó Hikari mientras observaba un planeta recién nacido.
Kuro lo miró. "Parece blando".
"¿Quieres jugar con ello?"
"Obviamente."
Y así, su atención se dirigió hacia un mundo pequeño y frágil que flotaba en la nueva extensión del cosmos. Un mundo que, en un futuro lejano, llegaría a conocerse como la Tierra.
La primera (y última) vez que se involucraron
Durante eones, observaron el planeta desde la distancia, incidiendo en su destino con los más sutiles movimientos de sus colas. Observaron la evolución de organismos unicelulares, el desplazamiento de masas continentales y el surgimiento de criaturas de las profundidades marinas. Hicieron apuestas.
—Ese de las escamas —dijo Kuro, señalando a una bestia pesada con brazos diminutos—. Cinco ciclos antes de que muera.
“No, diez”, respondió Hikari.
Vieron cómo surgían y caían imperios, cómo los mortales grababan historias en piedra y cómo la gente construía templos en honor a los Koi sin darse cuenta nunca de que sus patrones celestiales en realidad nunca habían pedido adoración.
Pero entonces los humanos empezaron a tomar decisiones realmente malas.
“¿Deberíamos hacer algo?”, preguntó Hikari un día mientras observaba el desarrollo de una guerra.
Kuro se encogió de hombros. «Los mortales son raros».
“Se están destruyendo unos a otros a través de líneas imaginarias”.
"Otra vez, raro."
“Deberíamos intervenir.”
Kuro gimió. "Hikari, la última vez que intervinimos, creamos el universo entero. Quizás nos quedemos al margen esta vez".
Pero Hikari era terca, y Kuro, a pesar de sus protestas, sentía curiosidad.
Entonces hicieron algo que ninguno de los dos había intentado antes.
Ellos descendieron.
Y la Tierra nunca volvería a ser la misma.
El aterrizaje de los koi
Hikari y Kuro no aterrizaron, sino que se materializaron . En un instante, estaban suspendidos en la inmensidad del espacio, contemplando la Tierra como perplejos dueños de un acuario. Al siguiente, nadaban por el cielo, invisibles para los mortales que se encontraban abajo.
Fue caótico.
Los pájaros chillaron y se dispersaron cuando Hikari atravesó accidentalmente una bandada de gansos. "¡Uy!"
Kuro, ya arrepentido de su decisión, hizo una mueca. "¿Ves? Por eso no hacemos cosas".
Pero Hikari no escuchaba. Estaba absorta en las ciudades brillantes que se extendían por los continentes. La humanidad había avanzado mucho más allá del fuego y los palos. Tenían electricidad. Máquinas. Sándwiches.
“Construyeron luces ”, susurró con asombro.
"Me di cuenta de."
Giró, dejando a su paso un reluciente polvo cósmico. "Me gusta".
Kuro puso los ojos en blanco. "Genial. ¿Podemos volver ya?"
El primer avistamiento de koi por parte de la humanidad
Por supuesto, no se fueron. La curiosidad los había dominado, así que descendieron, observando a las extrañas criaturas que se encontraban abajo.
Y fue entonces cuando un humano en particular los vio.
Era un viejo pescador, que había salido tarde, con su barca meciéndose en la oscuridad del mar. Había visto muchas cosas a lo largo de su vida, pero nada como esto: dos carpas gigantes y brillantes dando vueltas en el cielo.
Soltó su caña de pescar. "Bueno, que me aspen".
Hikari y Kuro se congelaron.
“...¿Puede vernos?” susurró Hikari.
“No, no puede.”
El pescador entrecerró los ojos. «Eres real, ¿verdad?»
Kuro suspiró. "Deberíamos irnos".
—Deberías irte —replicó Hikari, y luego se volvió hacia el pescador—. ¡Hola!
Kuro murmuró algo sobre desastres cósmicos que estaban a punto de ocurrir.
La leyenda del pez celestial
El pescador estaba, por decirlo suavemente, perdiendo la cabeza . Pero como suele ocurrir con los ancianos sabios: con una mezcla de terror, curiosidad y la profunda comprensión de que algunas cosas en el universo desafían toda explicación.
"Sois dioses, ¿no?" preguntó.
—No —dijo Hikari alegremente.
“Absolutamente no”, añadió Kuro.
"Entonces, ¿qué eres?"
Hikari abrió la boca, pero Kuro la interrumpió. "Solo estamos de paso".
“¡Pero tú nadas en el cielo!”
“Los pájaros también.”
El pescador parpadeó. "¿Tienes algún nombre?"
Hikari, encantada con la conversación, se quedó pensando en algo. "¡Soy Hikari! Ese es Kuro. Está de mal humor".
"Porque no deberíamos estar aquí", murmuró Kuro.
"Ah", reflexionó el pescador. "Como mi exesposa".
Hikari rió. Kuro gimió.
El primer culto a los koi (¡Ups!)
A la mañana siguiente, el pescador se lo contó a todo el mundo .
Al principio, nadie le creyó. Pero luego, otros empezaron a ver peces extraños y brillantes en el cielo, solo de noche, solo cerca del agua. Los rumores se extendieron. Se construyeron templos. Se susurraron oraciones.
Cuando Hikari y Kuro se dieron cuenta de lo que estaba sucediendo, la gente había comenzado a ofrecer tributos.
—Nos dejaron sushi —dijo Hikari, parpadeando hacia el pequeño santuario.
Kuro la miró con indiferencia. «Nos ofrecen pescado muerto . Es como si los humanos adoraran a una vaca y le dejaran hamburguesas».
“Quiero decir… ¿es la intención lo que cuenta?”
El gran escape de los koi
El problema de convertirse en una religión accidental fue que la gente esperaba milagros . Que las cosechas prosperaran. Que las tormentas cesaran. Que los impuestos bajaran. Lo de siempre.
Hikari lo disfrutaba. ¿Kuro? No tanto.
“Tenemos que irnos.”
¡Anda ya! ¡Míralos! ¡Están tan emocionados!
“Ése está intentando convocarnos con una pecera y una vela”.
Hikari dudó. "Bueno, sí, quizá se me está yendo un poco de las manos".
"¿Crees?"
Con un último giro, ascendieron, desapareciendo en las corrientes cósmicas de las que habían venido.
Y así, sin más, desaparecieron.
El legado del koi celestial
Los humanos, por supuesto, estaban devastados. ¡Sus peces celestiales los habían abandonado! Durante años, buscaron en el firmamento, con la esperanza de vislumbrar aletas brillantes en el cielo nocturno.
Pero el Koi nunca regresó.
Bueno. No físicamente .
Su leyenda perduró. Se contaban historias. Se crearon pinturas. Un pequeño símbolo —una simple representación en espiral de dos peces koi girando uno alrededor del otro— se convirtió en un símbolo de equilibrio, de dualidad, del universo mismo.
Y si en noches especialmente claras, alguien cerca del agua creía ver dos grandes peces celestiales nadando entre las estrellas...
Bueno. Probablemente eso fue solo su imaginación.
Probablemente.
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