Enchanted Forest

par Bill Tiepelman

Grumpy Rain Sprite

A Sprite's Soggy Misery It had been a perfectly pleasant morning in the enchanted forest—until, of course, the sky decided to have a breakdown. One moment, the birds were singing, the mushrooms were gossiping, and the sun was doing its usual “Look at me, I’m glorious” routine. The next? A torrential downpour turned the world into a damp, sloshing nightmare. And no one was more annoyed than Thistle, the resident rain sprite with a temperament as stormy as the weather. She sat in a growing puddle, wings sagging under the weight of a thousand raindrops, her favorite moss dress clinging to her like a soggy tea bag. Her silver hair, normally a wild halo of untamed curls, was now a limp, rain-drenched disaster. “Unbelievable,” she muttered, hugging her arms tightly against her chest. “Absolutely ridiculous.” She yanked her massive leaf-umbrella lower over her head, scowling as another rivulet of water dripped off the edge and splattered onto her nose. The universe clearly had a vendetta against her today. Probably because of that whole "convincing the fireflies to unionize" incident last week. The elders had warned her about the consequences of mischief, but seriously, who even enforces karma these days? A rustling sound made her glance up, her pointed ears twitching. Emerging from behind a cluster of mushrooms was a familiar figure—Twig, the local mischief-maker and general pain in her leafy backside. Of course, he would show up now, probably just to mock her. “Well, well, well,” he drawled, his wings twitching with amusement. “If it isn’t Queen Soggy of Puddleland. Shall I fetch you a throne made of mud, or are you still holding court in your personal swamp?” Thistle fixed him with a withering glare. “If you value your wings, Twig, you will remove yourself from my miserable presence before I hex you into a slug.” Twig gasped dramatically, placing a hand over his heart. “A slug! Oh no! Whatever shall I do? It’s not like it’s already so wet I’d probably thrive as a slimy, wriggling creature.” He smirked, then plucked a dripping mushroom from the ground. “But honestly, Thistle, why the tragic act? You’re a rain sprite. This is literally your element.” “I control rain, I don’t enjoy being waterboarded by it,” she snapped. “There’s a difference.” “Ah, so it’s the ‘do as I say, not as I do’ approach. Very powerful leadership strategy.” Twig leaned on her leaf umbrella, making it droop dangerously close to collapsing entirely. “But hey, if you hate it so much, why not stop the rain?” Thistle let out a long, slow breath, resisting the urge to throttle him. “Because,” she gritted out, “that would require effort. And right now, I am choosing to marinate in my suffering like a dignified and tragic figure.” “Uh-huh. Super dignified,” Twig said, tilting his head at the way her damp dress clung to her legs. “You look like a particularly upset swamp rat.” Thistle reached out and shoved him into the nearest puddle. “That was uncalled for!” he sputtered, sitting up, now as drenched as she was. “You know what else is uncalled for? This entire rainstorm!” she barked, throwing her hands up, sending a gust of wind through the trees. “I had plans today, Twig. Plans. I was going to nap in a sunbeam, bother some butterflies, maybe even steal a honey drop from the pixie hive. And instead? Instead, I am here. In this puddle. Soaking. Suffering.” “Truly tragic,” Twig said, flopping backward into the puddle dramatically. “Someone should write a song about your struggle.” Thistle growled. She was going to kill him. Or, at the very least, strongly inconvenience him. A Sprite’s Revenge is Best Served Soggy Thistle took a deep breath, inhaling the damp, earthy scent of the rain-soaked forest. She needed to calm down. Committing sprite-on-sprite violence would only get her in trouble with the elders again, and honestly, their lectures were worse than Twig’s face. Twig, still sprawled in the puddle like some kind of lazy river nymph, smirked up at her. “You know, if you stopped sulking long enough, you might realize something.” Thistle narrowed her eyes. “Oh, this should be good. Enlighten me, oh wise and irritating one.” “You love chaos, right?” He flicked some water at her, and she barely resisted the urge to fry him with a well-aimed lightning bolt. “So why not embrace the storm? Make everyone else just as miserable as you?” Her scowl twitched. “Go on…” He sat up, grinning now, sensing he had her attention. “Think about it. The dryads just put up their new moss tapestries—imagine the heartbreak when they find them soggy and ruined.” He gestured wildly. “The mushroom folk? I hear they just finished harvesting their prized sun-dried spores. And the pixies? Ha! They’ve been preening their wings all week for the Solstice Ball. One extra gust of wind and—” Thistle’s face split into a wicked grin. “—frizz city.” “Exactly.” Twig leaned in conspiratorially. “You have the power to turn a minor inconvenience into a full-blown disaster. You could make this the most memorable storm of the decade.” Thistle tapped her fingers against her arm, considering. The elders would frown upon it. Then again, the elders frowned upon pretty much everything she did, and honestly, at this point, she was just collecting their disapproval like rare artifacts. Slowly, a plan began to form. She stood, shaking the rain from her wings with an air of purpose. “Alright, Twig. You’ve convinced me. But if we’re doing this, we’re going all in.” His grin widened. “Oh, I wouldn’t expect anything less.” Thistle cracked her knuckles. The sky rumbled in response. The first thing she did was kick up the wind—not enough to be dangerous, but just enough to make all the well-groomed pixies regret their life choices. Delicate curls frizzed instantly. Dresses caught in the wind, wings flapped uselessly, and the air was filled with high-pitched shrieks of horror. Next, she turned her attention to the dryads. Oh, their moss tapestries had been beautiful. Key word: had. Now? Now they were nothing more than damp, sagging clumps of regret. “This is delightful,” Twig sighed happily, watching a group of mushroom folk scramble to cover their precious spores. “I haven’t had this much fun since I convinced the fireflies that blinking in Morse code was a revolutionary act.” Thistle let the rain surge for one last dramatic flourish, sending a final gust of wind to scatter the pixies like irate confetti. Then, just as suddenly as it had started, she stopped it. The rain ceased. The wind died. The forest was left in a state of soggy, chaotic despair. And in the middle of it all, Thistle stood, looking very pleased with herself. “Well,” she said, stretching lazily. “That was satisfying.” Twig clapped her on the back. “You, my dear, are a menace. And I respect that.” She smirked. “I do try.” From somewhere deep in the forest, a furious elder’s voice rang out. “THISTLE!” Twig winced. “Oof. That’s got some real ‘disappointed parent’ energy.” Thistle sighed dramatically. “Ugh. Consequences. So tedious.” “Run?” Twig suggested. “Run,” she agreed. And with that, the two sprites vanished into the drenched, chaotic forest, cackling like the absolute menaces they were. Bring Thistle’s Mischief Home! Love the sass, the storm, and the sheer chaotic energy of our favorite rain sprite? Now you can capture her brooding brilliance in a variety of stunning formats! Whether you want to add a touch of whimsical rebellion to your walls, solve a puzzle as tricky as Thistle herself, or jot down your own mischievous plans, we’ve got you covered. ✨ Tapestry – Let Thistle reign over your space with fabric as dramatic as her attitude. 🖼️ Canvas Print – Museum-quality snark for your walls. 🧩 Jigsaw Puzzle – Because piecing together chaos is surprisingly therapeutic. 💌 Greeting Card – Share the moody magic with your fellow mischief-makers. 📓 Spiral Notebook – Perfect for plotting pranks, poetry, or your next escape plan. Don’t just admire Thistle—invite her into your world. She promises to bring charm, attitude, and possibly a little rain.    

par Bill Tiepelman

High & Fungi

The Chillest Cap in the Forest The forest was alive with the sounds of rustling leaves, chirping crickets, and the occasional giggle of a mischievous fairy. Deep within the mossy undergrowth, nestled between the roots of an ancient oak, sat a mushroom unlike any other. His cap was lopsided, his red spots slightly faded, and his wooden-textured skin bore the wisdom of countless seasons. His name? Shlomo the Shroom. And if there was one thing Shlomo knew how to do better than any other fungi in the woods, it was to chill. “Brooo,” he exhaled, though mushrooms don’t technically breathe. “The air is like… so thick with vibes today, man.” A tiny glowing fairy, named Zibbit, fluttered down onto his cap, casually reclining like it was the comfiest beanbag in the world. “Shlomo, you’ve literally been sitting in the same spot for, like, a hundred years.” Shlomo squinted his oversized, half-lidded eyes. “Exactly. You think enlightenment just grows on trees?” He chuckled to himself. “Well, actually, it kinda does, but you know what I mean.” Zibbit rolled onto her back, stretching her tiny arms. “You ever get tired of just… doing nothing?” Shlomo wobbled slightly. “Oh, my sweet, sweet, naïve little winged homie. Nothing is everything. You gotta just be, man. Like, let the wind carry your worries, let the earth hold your past, and let the morning dew… like… I dunno, moisturize you or whatever.” Zibbit stared. “That might be the dumbest but most profound thing I’ve ever heard.” Just then, a rustling in the bushes made them both pause. Out of the shadows emerged a frantic-looking squirrel, eyes wide, tail twitching like it had just been struck by lightning. “GUYS!” the squirrel screeched. “THE OWLS! THEY KNOW!” Shlomo blinked slowly. “Know what, my hyperactive acorn-munching amigo?” The squirrel darted back and forth like it had overdosed on espresso. “I— I don’t know! BUT THEY KNOW!” Zibbit sat up. “Wait… what are we talking about?” The squirrel grabbed its own face, hyperventilating. “THE OWLS KNOW, MAN! ABOUT— ABOUT THE THING! THE SECRET! THE BIG, HUGE—” Shlomo let out a long, slow sigh. “Dude. Relax. Take a breath. Let the cosmic currents, like… un-knot your little tail, bro.” The squirrel stopped. He looked at Shlomo. Then at Zibbit. Then back at Shlomo. “Oh. Yeah. Good call.” He took a deep breath. Then another. Then, with sudden clarity, he whispered, “Wait… what were we talking about?” Shlomo grinned. “My dude. Exactly.” The Cosmic Revelation The squirrel, now in a state of deep existential confusion, flopped onto the forest floor, staring at the sky. “Whoa… I feel… kinda better. Maybe I just needed to slow down.” Shlomo nodded sagely, his cap wobbling slightly. “That’s the thing, little buddy. You rush around, chase acorns, worry about owls, and next thing you know, you forget to just exist, ya know?” Zibbit, still lounging on Shlomo’s cap, flicked a tiny spark of fairy dust into the air. “You’re really just making all of this up as you go, aren’t you?” Shlomo grinned. “Absolutely. And yet… doesn’t it make perfect sense?” The squirrel, now reclining in the moss, let out a relaxed sigh. “Damn. Maybe I have been overthinking things. Like… what if the owls don’t actually know anything?” Shlomo’s eyes widened slightly. “Whoa. What if, like… nobody knows anything?” A hush fell over the forest. Zibbit sat up. “Wait. Hold on. That’s actually kind of deep.” Shlomo’s voice dropped to a whisper. “What if… reality is just, like… one big dream, man? Like, some enormous being is just tripping HARD right now, and we’re all part of its hallucination?” The squirrel gasped. “And when it wakes up…” “…POOF,” Shlomo said, wiggling his little wooden fingers for dramatic effect. “Gone. Just… spores in the wind.” Zibbit shuddered. “Dude, I was just here for the vibes. Now you’ve got me questioning the nature of my existence.” Shlomo exhaled—again, despite not having lungs. “Hey, don’t stress it, little winged wonder. Even if we’re all just part of some cosmic fever dream, it’s a pretty damn nice dream, yeah?” The squirrel nodded slowly. “Yeah… yeah, you’re right. I mean, I get free acorns. I got trees. I got my little twitchy tail. Life’s good.” Zibbit flopped back onto Shlomo’s cap, wings twitching. “You know what? Screw it. If reality is just a hallucination, I’m at least gonna enjoy it.” Shlomo grinned. “Now you’re getting it.” The trio sat in comfortable silence, watching the forest sway gently in the golden light. Birds chirped. Leaves rustled. Somewhere in the distance, an owl hooted. The squirrel bolted upright. “Wait—THE OWLS KNOW! WE FORGOT!” Shlomo chuckled, eyes half-lidded once more. “Did we, though?” The squirrel blinked. Thought for a moment. Then let out a slow exhale. “Damn. Good point.” And just like that, the great owl conspiracy was forgotten forever. Probably.     Take the Chill Vibes Home Love Shlomo’s laid-back wisdom? Now you can bring his mellow energy into your space with exclusive “High & Fungi” merch! Whether you're decorating your home, solving a puzzle, or carrying your essentials in style, we've got something for every fungi fan. 🌿 Tapestry – Perfect for transforming your space into a chill zone. 🎨 Canvas Print – Let Shlomo’s wisdom hang on your walls. 🧩 Puzzle – A trippy way to relax, one piece at a time. 👜 Tote Bag – Carry your essentials with mushroom-level chill. Get yours today and embrace the ultimate fungi philosophy—sit back, vibe, and let the world flow, man. 🍄✨

par Bill Tiepelman

A Trio of Springtime Mischief

The Great Bloom Heist Spring had arrived in the Enchanted Grove, and with it came the annual Cherry Blossom Festival—a time when the air smelled like honeyed petals, and even the grumpiest trolls cracked a smile (albeit begrudgingly). The festival was a sacred event, marked by a grand ceremony where the first bloom of the season was plucked and turned into the legendary Nectar of Eternal Delight, a potion so potent that one sip could make a banshee giggle. At the heart of this festival stood three very particular gnomes: Pip, Poppy, and Gus. They were known throughout the Grove not for their wisdom or generosity, but for their unrivaled talent in causing mayhem. Where there was trouble, there was a gnome-shaped footprint leading to it. “This year, we’re going to be legendary,” Pip declared, adjusting his oversized, rose-colored hat adorned with embroidered daisies. “We’re going to steal the First Bloom!” Poppy, the mastermind of the group, twirled her white beard thoughtfully. “The Blossom Keepers will be watching the tree all night. We’ll need a flawless plan.” Gus, who was currently stuffing his face with honeyed acorn pastries, raised a sticky finger. “What if we... bribe them?” Pip sighed. “Gus, we do not have enough pastries to bribe an entire guild of Keepers.” Poppy grinned. “But what if we make them think they’re needed elsewhere?” That was all it took. With a gleam in their eyes, the gnomes set their plan in motion. The Plan (Which Was Definitely Not Foolproof) At midnight, the Cherry Blossom tree stood tall and resplendent, its petals glowing faintly under the moonlight. The Blossom Keepers, clad in their ceremonial robes (which honestly looked suspiciously like oversized pajamas), stood at attention. No squirrel, fairy, or gnome would get past them. Or so they thought. Phase One: Distraction. Gus, wearing an absurdly large cloak that made him look like a sentient pile of fabric, waddled up to the Keepers. “I have urgent news!” he gasped dramatically. The eldest Keeper peered down. “What news, little one?” “The Moon Moths are revolting! They’re demanding better working conditions and have threatened to, uh, boycott the night sky!” The Keepers blinked. “That... doesn’t sound real.” “Oh, it’s VERY real,” Gus continued, summoning every ounce of fake sincerity he could muster. “Just imagine—no shimmering wings, no graceful moonlit dances. Just an empty sky, like a sad, forgotten soup bowl.” The Keepers exchanged nervous glances. They couldn’t risk a celestial labor strike. With a hurried nod, they rushed off to investigate, leaving the sacred First Bloom unguarded. Phase Two: The Heist With the Keepers gone, Pip and Poppy sprang into action. Pip climbed onto Poppy’s shoulders, teetering dangerously as he reached for the blossom. “Almost... got it...” Just as his fingers brushed the delicate petals, a gust of wind sent him toppling off Poppy’s shoulders and straight into the tree, where he clung like an oversized, panicked squirrel. Poppy, trying to be helpful, grabbed a stick and poked at him. “Just let go, Pip. I’ll catch you.” “That is an unbelievable lie, Poppy.” “Fair enough. Just—” Before she could finish, Pip lost his grip. With a dramatic yelp, he plummeted, bounced off a lower branch, and landed with a soft poof into Gus’s fluffy hat. They sat in stunned silence for a moment. Then Poppy grinned and held up the First Bloom, which had fallen neatly into her hands. “Would you look at that?” Victory! But just as they were about to celebrate, a shadow loomed over them. It was the Head Keeper. And he did not look pleased. “Well, well, well,” the Keeper said, arms crossed. “If it isn’t the Blossom Bandits.” Pip swallowed hard. “We prefer ‘Mischievous Floral Enthusiasts.’” The Keeper narrowed his eyes. “Do you have any idea what kind of punishment is in store for thieves like you?” Silence. Then Gus, ever the opportunist, cleared his throat. “Would you, uh, accept a bribe?” The Keeper raised an eyebrow. “Go on.” Gus pulled a slightly smushed acorn pastry from his pocket and held it out with a hopeful grin. And that was when the real trouble began. The Trouble with Bribes The Head Keeper eyed the smushed acorn pastry in Gus’s outstretched hand. The gnome trio held their breath. For a moment, it seemed like the Keeper might accept the bribe. His fingers twitched. His nostrils flared ever so slightly, catching the scent of honeyed nuts. But then, with a sigh, he crossed his arms. “I’m allergic to acorns,” he said flatly. Gus gasped in horror. “But they’re a superfood!” “For you, perhaps,” the Keeper said. “For me, they’re a death sentence. Now—” He snatched the First Bloom from Poppy’s hands. “You three are in a world of trouble.” The Trial of the Gnomes By dawn, Pip, Poppy, and Gus found themselves standing before the Grand Council of the Enchanted Grove—a collection of elders who looked very wise but also, conveniently, quite sleepy. Apparently, holding a trial at sunrise wasn’t an especially popular idea. “Gnomes Pip, Poppy, and Gus,” droned the eldest Council member, a wrinkled elf named Elder Thimblewick. “You have been charged with grand floral larceny, Keeper deception, and—” he squinted at the scroll in his hands, “—‘reckless tree climbing without a permit.’ How do you plead?” Pip glanced at his friends, then puffed up his chest. “Not guilty, on account of technicality.” Thimblewick frowned. “What technicality?” “The First Bloom fell into Poppy’s hands. Gravity did the real stealing.” The Council murmured amongst themselves. It was, admittedly, a solid point. The Head Keeper, still seething, stepped forward. “I demand justice! They plotted this crime! They tricked the Keepers and endangered the sacred blossom!” Gus cleared his throat. “To be fair, you abandoned your post because of a made-up moth strike. That’s on you.” “Silence!” the Keeper snapped. The Council exchanged glances. Finally, Elder Thimblewick sighed. “This is a mess. But a crime was committed. A punishment is required.” The Unusual Punishment The gnomes braced themselves. Banishment? Hard labor? Were they about to be sentenced to a life of unpaid squirrel-wrangling? Thimblewick cleared his throat. “For your crimes against the Enchanted Grove, your punishment is thus: You must personally assist in the Cherry Blossom Festival preparations.” The gnomes stared. “That’s it?” Pip asked. “You want us to—what—hang banners and sprinkle flower petals?” “Among other things,” Thimblewick said. “You will also oversee the nectar-making process and act as official greeters for every guest.” Poppy groaned. “Ugh. That means smiling, doesn’t it?” Thimblewick nodded. “Oh yes. And wearing matching festive gnome tunics.” At this, Gus let out a horrified gasp. “You mean—uniforms?” “Precisely,” the elder said with a smirk. “Pink ones. With ruffles.” The gnomes shuddered. The Worst Day of Their Lives Thus began the worst—and most humiliating—day in Pip, Poppy, and Gus’s mischievous little lives. First, they were forced into the most frilly, lace-covered, pastel-pink tunics imaginable. Gus nearly fainted. Poppy cursed under her breath. Pip, always the optimist, tried to convince himself they were wearing “intimidation garments.” They were not. Then came the endless festival preparations. They spent the morning filling nectar jugs, which was dull enough—until Gus accidentally fell into a vat of the sacred liquid and had to be fished out with a broom. By noon, they were tasked with handing out floral garlands to visitors. This part should have been easy, except that Pip got carried away and turned it into a competitive sport, aggressively throwing garlands at unsuspecting guests. “YOU GET A WREATH! YOU GET A WREATH!” Pip shouted, pelting a confused centaur in the face with a ring of daisies. By evening, they were utterly exhausted. They slumped against a cherry tree, their once-vibrant tunics now covered in flower petals, spilled nectar, and Gus’s dignity. “I can’t believe we got caught,” Poppy groaned. “We had such a solid plan.” Pip sighed. “Maybe we should retire from crime.” They sat in silence for a long moment. Then Gus snorted. “Nah.” They burst into laughter. Mischief, after all, was in their blood. As the festival continued around them, the three gnomes made a silent pact: Next year, they wouldn’t just steal the First Bloom. They’d steal the whole tree. But for now? They’d suffer through the ruffled tunics, hand out garlands, and bide their time. The gnome way.     Bring the Magic Home Love the mischievous charm of Pip, Poppy, and Gus? Now you can bring their whimsical world into your home! Whether you want to cozy up with a stunning tapestry, add a touch of enchantment with a canvas print, or challenge yourself with a delightful puzzle, there's a perfect way to keep the gnome mischief alive. Looking for a charming gift? Send a magical message with a beautiful greeting card featuring this playful trio! Embrace the whimsy—shop the collection today!

par Bill Tiepelman

The Grumpy Guardian of the Glade

Deep in the heart of the Eldermoss Forest, where the trees whispered gossip about the birds and the mushrooms glowed suspiciously at night, there existed a tiny, winged creature with the disposition of a tax auditor during finals week. His name was Cragglethump, though most simply called him ‘that pissed-off fairy’ or, if they were particularly unlucky, ‘Agh, my face!’ Cragglethump had been the self-appointed (read: forcibly assigned by a drunken fairy council) Guardian of the Glade for over five centuries. His job? Ensure that no human, beast, or idiot goblin came trampling through, disrupting the delicate magic of the land. He did this mostly through a mixture of terrifying glares, creative insults, and, when necessary, strategic nut-punches. A Rude Awakening On this particularly fine morning, Cragglethump sat hunched on his favorite moss-covered branch, arms crossed, wings twitching in irritation. He had been rudely awoken by something truly horrific—a bard. Not just any bard, but a lute-wielding, hair-too-perfect, teeth-too-white, likely-to-have-chlamydia bard. The kind that sang ballads about love and heroism while knowing full well he had run from the last fight he was in. He was strumming away at his lute like he was trying to seduce a particularly lonely oak tree. Cragglethump narrowed his eyes and let out a low growl. “Oh, for the love of fungus-ridden troll bollocks.” The bard, blissfully unaware of his imminent demise, continued to butcher a song about some lost princess or whatever. Cragglethump sighed, cracked his knuckles, and stood. Fairy Diplomacy (aka Violence) With the grace of an elderly alley cat, Cragglethump launched himself off the branch and dive-bombed straight for the bard’s stupid face. The moment of impact was exquisite—a perfect combination of tiny fairy foot to nasal bridge. The bard shrieked and flailed, his lute slipping from his fingers and landing with a tragic *twang* against a rock. “GODS ABOVE, WHAT THE—” “YOU!” Cragglethump roared, flitting up to hover directly in front of the bard’s very confused and rapidly swelling nose. “Do you have any idea what time it is? What the hell do you think you’re doing polluting my glade with your noise pollution?” “I—I was just—” “No. No, no, no. You were NOT ‘just.’ You were warbling like a dying squirrel and expecting someone to be impressed. Spoiler alert: No one is impressed.” The bard’s lower lip trembled. “That’s a bit harsh.” Cragglethump smirked. “Oh, sweet summer twat, I haven’t even gotten started.” With that, he plucked a small handful of dust from his tattered sleeve, muttered an incantation under his breath, and blew it straight into the bard’s face. Instantly, the young man’s hair turned a spectacular shade of bright green, his teeth lengthened into miniature tusks, and a mysterious but persistent farting noise began emanating from his boots. The bard screamed. “What did you DO?!” “Cursed you.” Cragglethump dusted his hands off and turned away. “Enjoy your new look, dipshit. Now get out before I do something permanent.” As the bard ran wailing from the forest, Cragglethump landed back on his branch with a satisfied sigh. “Another successful morning,” he muttered. But his satisfaction was short-lived. Because that’s when the unicorn arrived.     The Unicorn from Hell Cragglethump had seen some shit in his time—goblins trying to cook with rocks, witches attempting to seduce trees, even an elf trying to smoke an entire beehive (long story). But nothing had prepared him for this. Standing in the middle of his glade was a unicorn. And not the graceful, shimmering, poetic kind. No, this one had the dead-eyed stare of a creature who had seen things. Things that had changed it. Its once-pristine white coat was covered in what looked suspiciously like bloodstains. Its horn, instead of a delicate spiral of magic, was cracked and jagged like it had been used as a prison shiv. It chewed on what appeared to be an old boot, its jaw working methodically as it stared Cragglethump down. “…The fuck?” Cragglethump whispered. Regret in Equine Form The unicorn spat out the boot and took a step forward. “Yo,” it said. Cragglethump’s brain short-circuited. “Unicorns don’t talk.” “Yeah? And fairies don’t look like my grandpa’s angry hemorrhoid, but here we are.” Cragglethump’s eye twitched. “Excuse me?” “Name’s Stabsy,” the unicorn said, rolling its massive shoulders. “Been on the run. Shit went south in the Enchanted Plains.” “Define ‘shit,’” Cragglethump said slowly. “Well.” Stabsy licked his teeth. “Turns out, if you gore a prince, people tend to take offense.” Cragglethump groaned and dragged a hand down his face. “What. The. Actual. Hell.” The Absolute Worst Idea Stabsy clomped forward until he was nose-to-nose with Cragglethump. “Look, you seem like a guy who gets things done. I need a place to lay low. You got a nice setup here.” Cragglethump opened his mouth to say absolutely not, but Stabsy cut him off. “Also, I may have pissed off a warlock, and there’s a small but nonzero chance they’re tracking me.” “Of course there is.” Cragglethump rubbed his temples. “And what, pray tell, did you do to this warlock?” “You ever play blackjack?” Cragglethump stared at him. Stabsy grinned. “Turns out, warlocks really don’t like losing.” Before Cragglethump could start screaming, the first fireball hit.     It is a universally acknowledged truth that if you curse a bard, they will absolutely, without a doubt, try to get revenge in the most dramatic and inconvenient way possible. Cragglethump should have known. He did know. And yet, when the first note of an all-too-familiar lute twanged through the trees, he still nearly choked on the acorn he’d been chewing. “Oh, for the love of—” He spun around, wings twitching furiously. There, standing at the edge of the glade, was the bard he had cursed earlier that morning. His once luscious brown locks were still an aggressive shade of green, his tusked teeth gave him the aesthetic of a failed orc cosplayer, and his eyes burned with the kind of melodramatic vengeance only a bard could summon. He had changed clothes, though. Which was a shame, because his new outfit was worse. “YOU!” the bard bellowed, pointing dramatically at Cragglethump. Cragglethump sighed, rubbing his temples. “What, dipshit?” “I, Alaric the Harmonious, have returned to reclaim my honor!” Stabsy the Unicorn, still lounging nearby and gnawing on a suspiciously human-looking bone, glanced up. “You look like an enchanted swamp farted you out, bud.” Alaric ignored him, instead launching into what was clearly a rehearsed monologue. “You thought you could humiliate me? Curse me?! Reduce me to some… some grotesque green-haired monster?!” “To be fair,” Cragglethump interjected, “you look like that one elf nobody invites to parties because he keeps talking about his beard-care routine.” Alaric’s eye twitched. “I have come to take my revenge.” The Power of Passive-Aggressive Music The bard reached into his bag and pulled out his lute. Cragglethump tensed, preparing for an attack, but instead of a fireball or some nonsense, the bard just started… playing. Badly. It wasn’t just out of tune—it was aggressively, maliciously out of tune. A truly diabolical combination of sour notes and over-exaggerated strumming. And worst of all, he was singing. “Ohhh, in the woods there is a beast, Whose old ass hair has never been greased, He curses bards and smells like mold, And probably has a shriveled-up—” “HEY!” Cragglethump barked. “You little shit.” Alaric smirked, strumming harder. “Ohhh, his wings are weak, his heart is small, And I bet he’s got no balls at all!” Cragglethump’s wings flared in pure rage. “I swear on my ancestors, if you don’t shut up—” But then, something truly horrifying happened. The plants started wilting. Leaves drooped. Mushrooms let out tiny, pitiful sighs before shriveling into dust. A rabbit hopped by, took one whiff of the melody, and immediately keeled over. “Oh, shit,” Cragglethump muttered. Stabsy took a step back. “That’s not normal.” Bardic Black Magic Alaric’s smirk widened. “Oh, did I forget to mention?” He plucked a particularly heinous chord. “I made a deal with a hag.” Cragglethump groaned. “Of course you did.” “Turns out, my curse wasn’t just cosmetic.” Alaric leaned forward, eyes gleaming. “The hag gave me a little bonus. Now, whenever I play, magic dies.” Silence settled over the glade. Then Stabsy burst out laughing. “HA! You made a deal with a hag over a bad haircut? That’s peak bard energy.” “Laugh all you want,” Alaric said. “But if I keep playing? This whole glade is going to be nothing but dirt.” Cragglethump clenched his fists. “You little shitweasel.” “Beg me for mercy,” Alaric said, smug. Cragglethump narrowed his eyes. “I’ll do you one better.” He grabbed a handful of dust from his sleeve and, with a flick of his wrist, blew it straight into Alaric’s face. The bard staggered back, coughing. “What the hell did you—” Then he froze. The Curse Upgrade Alaric’s eyes went wide. His face paled. Then, slowly, his lips began to tremble. Cragglethump grinned. “Enjoy your new curse, dumbass.” Alaric opened his mouth to scream—but no sound came out. His lips moved, but his voice was gone. Gone. The bard let out a silent wail, his hands clutching at his throat. He looked at Cragglethump with pure, unfiltered horror. “Oh, what’s that?” Cragglethump said, all fake concern. “You got something to say? A song, perhaps? A little ballad?” Alaric made a series of frantic, inaudible noises. “Oh, you poor thing.” Cragglethump smirked. “Must be awful. A bard with no voice? Tragic.” Alaric let out another silent scream and took off running. Stabsy shook his head, chuckling. “Damn. Remind me to never piss you off.” Cragglethump sighed, stretching his arms. “Well, that’s enough bullshit for one day.” Unfortunately, fate had other plans. Because that’s when the warlock arrived.     The Absolutely Stupid Final Chapter There was something deeply, cosmically unfair about the fact that Cragglethump couldn’t get through a single godsdamned day without some new brand of magical bullshit showing up to ruin his life. First, the bard. Then, the sociopathic unicorn. And now? A warlock. And not just any warlock. This one looked like he’d crawled straight out of a bad fantasy novel. Robes too long, dramatic staff, glowing eyes, and an aura that screamed, Yes, I have sacrificed something alive today. The warlock stood at the edge of the glade, silhouetted by the eerie blue glow of his own sinister magic. He raised a single hand. “WHO,” he boomed, “HAS HARB—” “Hold that thought,” Cragglethump interrupted. “I need a drink.” The Best Worst Idea Ever The warlock blinked. “What?” “You heard me.” Cragglethump dusted himself off, fluttering to a nearby stump. “Look, I don’t know what this is about, but I already wasted most of my patience dealing with a bard’s revenge arc and a unicorn with murder issues. So before you monologue, I propose an alternative: a drinking contest.” There was a long, stunned silence. Stabsy’s ears perked up. “Oh, hell yes.” The warlock scowled. “I am here to avenge my honor! That thing—” he jabbed a finger at Stabsy “—cheated me out of a fortune, and I—” “Blah, blah, blah,” Cragglethump interrupted, yawning. “Drinking contest or shut the hell up.” The warlock frowned. “That’s not how vengeance works.” “Oh, I’m sorry, I didn’t realize you were a coward.” Stabsy gasped dramatically. “Ohhhhh shit, he called you a bitch.” The warlock’s eye twitched. “I accept,” he growled. Rules Are for Losers Within minutes, a crude wooden table was set up in the middle of the glade, covered in an alarming variety of alcoholic substances. Fairy mead. Dwarven stout. Goblin moonshine (which was technically illegal, but Cragglethump had connections). Cragglethump, Stabsy, and the warlock all took their seats. “Rules are simple,” Cragglethump said, pouring the first round. “We drink until someone passes out, vomits, or admits defeat.” “I should warn you,” the warlock said, gripping his tankard. “I have imbibed the elixirs of the darkest realms.” “Yeah, yeah,” Cragglethump muttered. “Less talking, more drinking.” Round One: Fairy Mead The first round went down smooth. Fairy mead was deceptively strong, but Cragglethump was built different. Stabsy barely reacted. The warlock took his with a slight grimace. “This is... sweet,” he muttered. Cragglethump snorted. “Yeah, well, enjoy it while you can.” Round Two: Dwarven Stout By the second round, things started getting fuzzy. Dwarven stout had the unique property of making everything seem both hilarious and imminently dangerous. Stabsy was now laughing uncontrollably at a nearby rock. The warlock looked oddly thoughtful. “You know,” he slurred, “I came here to incinerate you all, but I’m feeling kinda... warm.” “That’s the stout,” Cragglethump said. “And also the early stages of bad decision-making.” Round Three: Goblin Moonshine This was where things got serious. Goblin moonshine was not meant for civilized consumption. It was technically closer to weaponized alchemy than a drink. Cragglethump took his shot like a champion. Stabsy gagged, then hiccupped so hard he momentarily teleported. The warlock, meanwhile, turned an unsettling shade of green. “This is... ungodly.” Cragglethump grinned. “You tapping out, big guy?” The warlock narrowed his eyes. “Never.” Round Four: ??? At this point, no one knew what they were drinking. Some ancient, unlabeled bottle had appeared, and no one was sober enough to question it. Cragglethump took a swig. So did Stabsy. The warlock followed suit. Then everything went to shit. The Aftermath The next morning, Cragglethump woke up sprawled on his back, wings twitching, head pounding. There were scorch marks in the grass. The table was missing. Stabsy was asleep in a tree. The warlock lay face-down in the dirt, snoring softly. Cragglethump groaned. “What... the fuck happened?” Stabsy rolled over. “I think we bonded.” The warlock stirred, slowly sitting up. His robes were singed, and he was missing a boot. “I... no longer remember why I was angry.” Cragglethump smirked. “See? Drinking contest. Solves everything.” The warlock blinked at him, then sighed. “You know what? Fine. The unicorn lives. But I’m taking a nap first.” Cragglethump stretched. “Good talk.” And with that, he flopped back onto the moss, vowing to never deal with another idiot ever again. (Spoiler: He absolutely would.)     Bring the Grumpy Guardian Home Loved this ridiculous tale of magical misadventures? Why not bring a little of that cranky fairy energy into your own home? The Grumpy Guardian of the Glade is available on a variety of products, so you can enjoy his grumpy little face wherever you go! Wood Print – Perfect for adding a touch of fantasy (and attitude) to your walls. Tote Bag – Carry your essentials with a side of grump. Throw Pillow – Because even the crankiest fairy deserves a soft place to rest. Fleece Blanket – Stay cozy while channeling your inner tiny, winged menace. Check out the full collection at Unfocussed Shop and bring a piece of the Glade to your world!

par Bill Tiepelman

Melodies of the Woodland Mystic

Deep in the heart of the Everwhimsy Forest, where the trees whispered riddles and the mushrooms hummed in harmony, lived a peculiar fellow known as Bartholomew Bumblesnuff. He wasn’t a wizard, though his beard often housed stray fireflies that made him look the part. Nor was he an elf, though his fingers danced on the strings of his guitar like they knew secrets the wind had forgotten. Bartholomew was, quite simply, a mystic. Not the kind that charged absurd fees for vague prophecies, but the sort who understood that the universe was best unraveled through music, tea, and the occasional well-placed “hmm.” The Troubled Mushroom Council One evening, as he was composing a new song about the philosophical implications of buttered toast, a frantic delegation of sentient mushrooms appeared. These were no ordinary fungi; they were the esteemed Mushroom Council of Sporeston, known for their solemn debates on subjects such as “What Even Is Time?” and “Should We Outlaw the Word ‘Moist’?” “Oh wise and melodic one!” cried Chairman Portobello, adjusting his tiny spectacles. “We have a crisis most dire!” “Is it existential?” Bartholomew asked, taking a contemplative sip of his chamomile tea. “It is worse,” the mushroom trembled. “The Toad of Many Problems has returned!” The Toad of Many Problems The Toad of Many Problems was a well-known local menace. He had an extraordinary ability to complain about absolutely everything, at all times, without stopping for breath. He once ranted for three days about a single missing sock. Bartholomew nodded. “What, uh… what seems to be his problem now?” “He says,” Chairman Portobello gulped, “that the moon is looking at him funny.” Bartholomew strummed a few thoughtful chords. “Mmm. A tricky one.” Negotiating with a Toad The next day, Bartholomew strolled to the Toad of Many Problems’ favorite complaining spot, a mossy rock beside the babbling brook (which he had previously accused of “gossiping”). “Oh, hello,” the toad huffed. “Let me tell you. The moon? Completely judging me. Just up there. Looming.” Bartholomew nodded sagely. “Have you considered that the moon is just… existing?” The toad blinked. “What, like, without a motive?!” “Mmm,” hummed Bartholomew. He plucked his guitar, sending a lazy ripple through the air. “You know, everything just is, my warty friend. The moon shines, the river flows, you complain. It’s all very natural.” The toad frowned. “Are you saying I’m part of the great cosmic balance?” “Without you, who would point out the things others ignore? The moon needs you, my friend. Otherwise, it would have no one to keep it humble.” The toad gasped. “You’re right. I provide a service!” “Mmm,” Bartholomew hummed again. The Song That Saved the Forest That night, under a sky freckled with stars, Bartholomew composed a song inspired by the toad’s plight. It was a melody of acceptance, a ballad of embracing the weirdness of existence. As he strummed, the fireflies blinked in rhythm, the trees swayed approvingly, and the mushrooms sighed with deep fungal satisfaction. The Toad of Many Problems, sitting proudly on his mossy rock, nodded along. “You know,” he murmured, “maybe the moon and I can coexist after all.” And so, for the first time in centuries, the Everwhimsy Forest experienced a rare and beautiful thing: peace. At least until the toad discovered that someone had rearranged his pebbles. But that, dear reader, is another story.     Looking for a piece of whimsical magic to add to your space? "Melodies of the Woodland Mystic" is available for prints, downloads, and licensing in our Image Archive. Bring the charm of this musical sage into your home or creative projects! 👉 View in the Archive 🎶✨

par Bill Tiepelman

Warden Gnomes of the Mystic Grove

A tale of adventure, mystery, and three grumpy, battle-hardened gnomes who are really just trying to mind their own business. Part One: A Fool’s Errand “You hear that?” Gorrim, the tallest (by an impressive half-inch) of the Warden Gnomes, tilted his head toward the distant crunch of twigs underfoot. He narrowed his eyes beneath his heavy, rune-stitched hat, gripping the pommel of his sword. “Someone’s coming.” “Oh, fantastic,” huffed Baelin, the most cantankerous of the three. “Another dimwit thinking they can plunder our forest for ‘hidden treasures’ or some other nonsense.” He adjusted his ornate battle axe and leaned against the gnarled trunk of an ancient oak. “I say we scare ‘em off. Let’s go full ‘ominous guardian’ routine. Maybe some spooky chanting.” “We did that last time,” Ollo, the youngest (a mere 312 years old), pointed out. “They just screamed and ran in circles until they fell into the bog.” Baelin grinned. “Exactly.” Gorrim sighed, rubbing his temples. “Let’s at least see what kind of idiot we’re dealing with before we start traumatizing them.” The three gnomes peered through the underbrush as a figure stumbled into view—a lanky, wide-eyed human man dressed in what could only be described as ‘fashionably impractical adventuring gear.’ His boots were too clean, his tunic too crisp, and his belt held far too many shiny trinkets for someone who had actually faced any real danger. “Oh, sweet mushroom spirits, he’s a noble,” Ollo muttered. “You can smell the entitlement from here.” “Good evening, fair woodland creatures!” the man announced with an exaggerated flourish. “I am Lord Percival Ravenshade, intrepid explorer, seeker of lost relics, and—” “—and first-place winner of ‘Who’s Most Likely to Get Eaten by a Bear,’” Baelin cut in. Percival blinked. “I—what?” “State your business, long-legs,” Gorrim said, his voice edged with patience that was rapidly wearing thin. “This is protected land.” Percival puffed up his chest. “Ah! But I seek something of great importance! The fabled Gem of Eldertree, said to be hidden within this very forest! Surely, noble gnome-folk such as yourselves would be delighted to assist a humble scholar such as myself!” The gnomes exchanged a look. “Oh, this is gonna be fun,” Ollo murmured. Baelin scratched his beard. “You mean the Gem of Eldertree?” “Yes!” Percival’s eyes gleamed with excitement. “The very same Gem of Eldertree that’s guarded by a bloodthirsty, soul-devouring, absolutely massive spirit-beast?” Percival’s confidence wavered. “…Yes?” Gorrim nodded solemnly. “The one that’s cursed to drive treasure hunters insane with whispering voices until they wander into a nest of venomous shadow-vipers?” Percival hesitated. “…Possibly?” Ollo leaned in conspiratorially. “The same gem that once turned a man’s entire skeleton inside out just for touching it?” Percival gulped. “That one?” Baelin grinned. “Yep.” The nobleman took a deep breath, then squared his shoulders. “No matter the danger, I shall face it with honor! Besides, legends say a trio of wise gnomes knows the way to the gem.” “Hah! Wise gnomes.” Ollo snorted. “Good one.” Gorrim crossed his arms. “And if we do know the way, what makes you think we’d help you?” “Gold!” Percival said brightly, jingling a pouch. “Plenty of it! And fame! Your names will be sung in the halls of kings!” “Oh yes, because that worked out so well for the last guy who came through here,” Baelin muttered. Gorrim sighed deeply. “Against my better judgment… I say we take him.” Baelin stared. “You what?” Ollo clapped his hands together. “Ohhh, this is going to be hilarious.” Gorrim smirked. “We take him… and make sure he fully appreciates the horrors of this forest before we even get close to the gem.” Baelin’s face broke into a wicked grin. “Oh, I like it.” Percival, oblivious, beamed. “Wonderful! Lead the way, my good gnomes!” “Oh, we will,” Ollo muttered as they began their trek into the dark heart of the Mystic Grove. “We most certainly will.”     The Scenic Route to Certain Doom Percival strutted confidently behind the three gnomes, his boots crunching against the damp forest floor. The deeper they went into the Mystic Grove, the darker and more twisted the trees became, their branches curling overhead like skeletal fingers. A faint, eerie whispering echoed through the air—though whether it was the wind or something far more sinister was up for debate. “You know,” Baelin mused, nudging Ollo, “I give him twenty minutes before he cries.” “Ten,” Ollo countered. “Did you see how he flinched when that squirrel sneezed?” Gorrim, ever the responsible one, ignored them. “Alright, Percival. If you really want the Gem of Eldertree, there are some… shall we say… precautionary measures we need to take.” Percival, ever eager, nodded. “Ah, of course! Some kind of magical rite? Perhaps a test of my courage?” Baelin grinned. “Oh, it’s a test all right. First, we need to check if you’re… resistant to the Wailing Mushrooms of Despair.” Percival blinked. “The what now?” “Very dangerous,” Ollo said gravely. “If you hear their cries, you could be overwhelmed with such unbearable existential dread that you forget how to breathe.” Percival paled. “That’s a thing that happens?” Baelin nodded solemnly. “Tragic, really. Just last month, a guy collapsed on the spot. One moment, determined explorer. Next moment, curled up in a fetal position sobbing about how time is a meaningless construct.” Percival looked around nervously. “H-how do I know if I’m… resistant?” Ollo shrugged. “Oh, we’ll know.” They led him to a cluster of large, pulsing fungi with bioluminescent blue caps. Gorrim gave one a light poke, and it released a long, eerie wail that sounded suspiciously like an elderly man muttering, “What’s the point of it all?” Percival yelped and took several steps back. “By the gods! That’s unnatural!” “Hmm.” Ollo stroked his beard. “He didn’t immediately collapse into an existential crisis. That’s promising.” Baelin leaned in. “Think we should tell him they’re just regular mushrooms and the wailing sound is Gorrim throwing his voice?” “Not yet,” Ollo whispered back. “Let’s see how much more we can get away with.” Gorrim cleared his throat. “Alright, Percival. You’ve passed the first test. But the path ahead is dangerous.” Percival straightened up, puffing out his chest again. “I’m ready for anything!” Baelin smirked. “Good. Because the next part of the journey involves the Bridge of Certain Peril.” “Certain… peril?” Percival repeated warily. “Oh, yes,” Ollo said, nodding seriously. “A rickety, ancient bridge stretched across a bottomless chasm. So old, so fragile, that even a slight gust of wind could send a man plummeting into the abyss below.” Percival’s confidence wavered. “I… see.” Moments later, they arrived at said bridge. It was, in reality, a very sturdy, well-maintained stone bridge. The kind you could probably drive a fully armored war elephant across without so much as a wobble. But Percival didn’t need to know that. “There it is,” Baelin said, making his voice tremble just enough to sell the drama. “The most treacherous bridge in all the land.” Percival took one look at it and visibly paled. “It looks… uh… sturdier than I expected.” “That’s what it wants you to think,” Ollo said darkly. “It’s the cursed winds you have to worry about.” “Cursed winds?!” “Oh, yes,” Gorrim said with a straight face. “Unpredictable. Invisible. The moment you least expect it—whoosh! Gone.” Percival gulped. “Right. Yes. Of course.” Taking a deep breath, he stepped cautiously onto the bridge. Baelin, grinning like a madman, subtly cupped his hands and let out a low, ominous whoooooosh. Percival let out a shriek and flung himself flat against the stone, gripping it as if he might be flung into the abyss at any moment. Ollo wiped a tear from his eye. “I’m going to miss him when the forest eats him.” Gorrim sighed. “Alright, enough. Let’s get him to the ruins before he has a heart attack.” Percival, still visibly shaken, scrambled to his feet and hurried to the other side of the bridge, panting heavily. “H-ha! I conquered the Bridge of Certain Peril! That wasn’t so bad!” Baelin slapped him on the back. “Atta boy! Now just one last thing before we reach the temple.” Percival hesitated. “I swear, if it’s another test—” “Oh, no test,” Ollo assured him. “We just need to wake up the guardian.” “The… guardian?” “Yeah,” Baelin said, waving a hand dismissively. “The spirit-beast of Eldertree. Giant, angry, breathes fire, maybe eats souls? Honestly, it’s been a while.” Percival went rigid. “You weren’t… joking about that?” Gorrim smirked. “Oh no. That part’s real.” The trees ahead trembled. A deep, guttural growl echoed through the forest. Baelin grinned. “Welp. You first, brave adventurer.” Percival turned slowly toward them, his expression caught somewhere between utter horror and regret. “Oh,” Ollo whispered. “He’s definitely gonna cry.” To be continued… maybe.     Bring the Magic Home! Love the world of the Warden Gnomes? Now you can bring a piece of their mischievous, mystical adventure into your own space! Whether you want to decorate your walls, challenge yourself with a puzzle, or send a whimsical greeting, we’ve got you covered. ✨ Tapestry – Transform your space with enchanting artwork that captures the magic of the Mystic Grove. 🖼️ Canvas Print – A high-quality piece to add an air of fantasy to any room. 🧩 Puzzle – Test your wits and patience just like our dear Percival. 💌 Greeting Card – Send a message with a touch of fantasy and mischief. Click the links above to grab your favorite magical keepsake and support the artistic adventures of the Warden Gnomes!

par Bill Tiepelman

Gilded Dreams in Twilight Woods

The first rule of being a fairy queen? Don’t eat the glowing mushrooms. The second rule? Absolutely don’t stare into the abyss of a bioluminescent mushroom’s soul unless you enjoy existential crises at inconvenient times. Yet here she was, Queen Lysaria of the Gilded Vale, kneeling before one such mystical fungus, contemplating her life choices. The thing pulsed softly, casting golden light over her intricate tattoos—arcane markings that looked regal but mostly just reminded her of that one time she got blackout drunk and let an overenthusiastic warlock “enhance” her aesthetic. “Ugh. You again.” She exhaled dramatically, addressing the tiny golden skull nestled in the moss beside her. “What are you even doing here, Morty? You’re dead. Move on.” The skull, unsurprisingly, remained silent. Typical. A Queen’s Responsibilities (And Other Nonsense) Ruling an enchanted forest was exhausting. Sure, the job came with perks—glowing wings, an uncanny ability to manipulate moonlight, a harem of aggressively devoted satyrs—but it also came with an absurd amount of administrative work. Who knew fae taxes were a thing? Who was even paying them? No one had currency! Just trinkets, riddles, and the occasional stolen pocket watch. Last week, she spent two hours settling a border dispute between a family of talking foxes and a clan of sentient mushrooms. The foxes wanted to build a den. The mushrooms claimed ancestral land rights. Ancestral land rights. They were mushrooms. “Honestly,” Lysaria muttered to the mushroom she was now addressing like an unpaid therapist, “if one more tree spirit petitions me about ‘excessive owl hooting’ at night, I’m going to personally train every owl in the kingdom to recite poetry at full volume.” The mushroom twinkled in response. Rude. The Curse of Eternal Beauty It wasn’t that Lysaria hated being queen. It was that she hated work. And expectations. And—most tragically of all—being stunningly beautiful but still legally obligated to attend council meetings. Centuries of immortality had kept her looking like an elven supermodel, which was fantastic for seduction purposes but absolutely wretched when it came to avoiding responsibility. Everyone just assumed that because she was stunning, she had her life together. Hilarious. She adjusted the delicate golden crown atop her head—half out of habit, half to make sure it was still there, because losing a royal headpiece in a magical forest was a logistical nightmare. “What do I even want?” she pondered aloud, mostly to irritate the silent skull. “I mean, besides unlimited wine, zero responsibilities, and a sentient bathtub that whispers compliments?” The wind rustled in what she could only assume was judgment. A Plan (Or Close Enough) Suddenly, an idea. A stunningly reckless idea. “You know what?” She stood, brushing moss off her impossibly well-fitted gown. “I’m taking a sabbatical. A well-earned break from royal nonsense.” The mushroom flickered disapprovingly. “Oh, don’t look at me like that. What’s the worst that could happen?” The wind whispered again. The fireflies dimmed. The very air seemed to shudder. Somewhere in the distance, a tree spirit screamed. Queen Lysaria grinned. This was going to be fun. Adventures in Irresponsibility The plan was simple: disappear for a while. Let the kingdom figure itself out. If the trees started warring with the river spirits again, they’d just have to deal with it. Not her problem. She’d go incognito—maybe dye her hair, swap the crown for an edgy hooded cloak, and pretend to be a mysterious wanderer. Maybe she'd con some humans into buying enchanted trinkets for exorbitant prices. Maybe she’d find a nice fae tavern and get irresponsibly drunk on moonberry wine. The possibilities were endless. Just as she was about to turn and leave, a deep, unmistakable sigh came from the skull. Lysaria froze. “Morty,” she said slowly. “Did you just sigh?” The skull remained silent. She crouched down, narrowing her eyes. “I swear on my own ethereal beauty, if you’ve been sentient this whole time and just letting me rant to you like a lunatic—” The skull rattled. Ever so slightly. “Oh, you little—” Before she could finish her (no doubt eloquent and biting) insult, a bright golden light erupted from the mushroom beside her, forcing her to stumble back. “Oh, fantastic,” she muttered, shielding her eyes. “What now? Is it divine intervention? Have the gods decided I’m too gorgeous to be left unsupervised?” The light pulsed, and suddenly, the entire forest exhaled. The trees whispered. The leaves trembled. The skull? It laughed. “Oh, you have got to be kidding me.” Lysaria turned sharply as the golden glow coalesced into a shape. A figure. A tall, familiar, obnoxiously smug figure. Standing before her, wrapped in shimmering gold light, was Morty. Mortimer the Eternal. A once-great, now-mostly-dead trickster god. And he was grinning. “Miss me?” he asked, voice dripping with amusement. Lysaria closed her eyes, exhaled slowly, and considered all of her life choices. “This,” she said, pointing at him, “is exactly why I need a vacation.” Morty laughed again, stepping forward. “Oh, my dear Queen. If you’re looking for an escape, I have just the adventure for you.” Lysaria narrowed her eyes. She should say no. She should say no. Instead, she sighed dramatically and dusted off her gown. “Fine,” she muttered. “But if this involves paperwork, I’m setting you on fire.” Morty just smirked. “You always were my favorite.” And with that, the forest exhaled again—this time, pulling them both into darkness.     Rule #3: Never Trust a Trickster God In hindsight, Queen Lysaria should have known better. She should have turned around, walked straight back to her unnecessarily extravagant throne, and resumed pretending to care about border disputes between talking foxes and melodramatic mushrooms. But no. She had to be curious. Now, she was plummeting through a swirling void of golden light and bad decisions, with Mortimer the Eternal—former god, current pain in her ass—floating beside her like he was enjoying a leisurely swim. “You could have at least warned me,” she grumbled, trying to ignore the fact that gravity had seemingly taken a sabbatical. Morty smirked. “Where’s the fun in that?” Before she could launch into a well-deserved tirade, the golden vortex spat them out like a drunk tavern patron ejecting bad whiskey. Lysaria landed with a distinct lack of grace, her gown gathering an unreasonable amount of dust as she skidded to a halt on what she hoped was solid ground. Morty, the bastard, landed on his feet. “I hate you,” she informed him, brushing dirt off her regal gown. “That’s what makes this friendship so magical.” He winked. Welcome to the Absurdity Lysaria took a moment to examine her surroundings. They were no longer in the enchanted woods of her kingdom. Instead, they stood in what could only be described as a marketplace designed by someone who had read about capitalism once and misunderstood it entirely. Everywhere she looked, fae creatures bartered and haggled, exchanging everything from enchanted relics to what appeared to be… sentient vegetables? A goblin in an aggressively loud vest was trying to convince a very skeptical elf that his mushrooms would “absolutely not” cause hallucinations (they would). A mermaid, inexplicably in a floating bathtub, was selling bottled siren songs. And off to the side, a shady-looking sprite was peddling cursed jewelry with the energy of a back-alley salesman. “Where are we?” Lysaria asked, rubbing her temples. Morty spread his arms grandly. “Welcome to the Black Market of Bad Ideas. The finest collection of cursed, enchanted, and mildly illegal goods this side of the Veil.” “…You brought me to a black market?” “Correction: I brought you to the black market.” Lysaria exhaled slowly. “Why?” Morty grinned. “Because I need your help stealing something.” And This is Where It Gets Worse Lysaria blinked. “No.” “Hear me out—” “Absolutely not.” Morty sighed, looking far too amused for someone being rejected. “You haven’t even heard what it is yet.” “Let me guess: something dangerous?” “That depends on your definition of danger.” “Something illegal?” “More… morally flexible.” Lysaria pinched the bridge of her nose. “Morty, I swear on my stupidly perfect cheekbones, if this involves running from the Night Guards again, I will hex you so hard your skeleton forgets it had skin.” Morty chuckled, patting her shoulder. “Relax, Queenie. We’re just going to borrow something.” “From who?” Morty’s smirk widened. “The Fae Bank.” Lysaria stared at him. Then she turned around as if walking away from this conversation would make it disappear. “Nope. Nope, nope, nope.” The Heist of the Century (Probably) Unfortunately, Morty was not deterred by strong language or well-placed glares. Instead, he kept pace beside her, talking like a particularly persuasive con artist. “Think about it,” he said, voice dripping with charm. “A fae bank run by ancient bureaucrats. Magical vaults filled with untold treasures. The thrill of the heist.” “The thrill of getting arrested,” Lysaria corrected. “You act like that’s a bad thing.” She turned to him, hands on her hips. “Morty, the last time we did something even remotely illegal, we were chased by a werewolf tax collector for three days.” Morty grinned. “Ah, Geoff. Good guy. Terrible at card games.” Lysaria sighed, rubbing her temples. “Fine. What, exactly, are we ‘borrowing’?” Morty leaned in, voice low and conspiratorial. “The Golden Feather of Fate.” She blinked. “The what now?” “Legendary artifact. Controls luck, fate, and probability. Currently locked in the most secure vault in the market. Untouched. Unstealable.” His grin sharpened. “I want it.” Lysaria crossed her arms. “And what, exactly, do I get out of this?” Morty’s smile turned dangerous. “An adventure. A story worth telling. And, oh yeah—freedom from that whole ‘queenly responsibility’ thing you keep whining about.” Lysaria stared at him. Considered her options. On one hand, this was deeply stupid. On the other hand… She exhaled. “Fine. But if this goes sideways, I’m blaming you.” Morty winked. “Wouldn’t have it any other way.”     The Plan (Which Is Not a Plan at All) “Alright, let’s go over this one more time.” Lysaria sat across from Morty in a dimly lit, extremely questionable tavern tucked in the back alleys of the Black Market of Bad Ideas. The clientele consisted of shadowy figures, morally ambiguous wizards, and at least one sentient cloak that was aggressively flirting with the bartender. Morty, unfazed by their surroundings, leaned in with his usual smirk. “Simple. We break into the Fae Bank, avoid the Night Guards, get past the arcane security, steal the Golden Feather of Fate, and casually stroll out as if nothing happened.” Lysaria sipped her wine. “That’s not a plan. That’s a list of things that will absolutely get us killed.” “Details.” She sighed, rubbing her temples. “Fine. Do we at least have disguises?” Morty gestured to a pile of suspiciously obtained clothing. Lysaria frowned. “Why do these look like they belong to medieval accountants?” “Because no one questions accountants.” “…That’s terrifyingly accurate.” Breaking and Entering (Emphasis on Breaking) Step one: infiltrate the Fae Bank. Easy. Step two: don’t get caught. Slightly harder. Step three: avoid magical security. Borderline impossible. They made it through the front doors without incident—Lysaria in a gray robe, Morty looking suspiciously comfortable in his bureaucratic disguise. The bank itself was a grand, towering structure made entirely of enchanted marble, gold filigree, and pure unbridled bureaucracy. Elves, dwarves, and goblins bustled about, filing paperwork, exchanging magical currency, and arguing over obscure financial spells. “I hate it here,” Lysaria muttered. Morty patted her shoulder. “That’s the spirit.” The Vault and Its Many, Many Problems After some creative bribery (read: giving a disgruntled elf clerk a cursed amulet that made his enemies stub their toes forever), they gained access to the restricted floors. “Alright,” Morty whispered as they approached the main vault. “Here’s where it gets tricky.” Lysaria stared at the absurd number of security measures. The door alone was guarded by enchanted chains, shimmering runes, and at least three spectral accountants floating nearby, ready to audit anyone who tried to enter. She turned to Morty. “Please tell me you actually have a way past this.” Morty grinned. “Oh, absolutely.” Then he pulled out a piece of paper and slapped it on the vault. Lysaria blinked. “What… is that?” “A strongly worded letter.” “…You’re joking.” The runes flickered. The chains rattled. The spectral accountants hesitated. Then, slowly, the vault door swung open. Lysaria’s jaw dropped. “What the—” Morty winked. “Nothing in this world is more powerful than bureaucratic confusion.” “You are deeply disturbing.” “And yet, you’re still here.” The Golden Feather of Fate (and Immediate Regrets) The vault was massive. Piles of treasure sparkled in the dim light, enchanted artifacts hummed with power, and ancient relics floated ominously in protective fields. And there, at the center of it all, sat the Golden Feather of Fate, pulsing softly with golden energy. “Well,” Morty said, cracking his knuckles. “That was surprisingly easy.” That was, of course, the exact moment everything went to hell. The Problem With Divine Artifacts The moment Lysaria reached for the feather, the entire room shook. Alarms blared. The runes on the walls turned a violent shade of NOPE. The air itself thickened with ancient, vengeful magic. Then, from the depths of the vault, a voice boomed: “WHO DARES STEAL FROM THE HOUSE OF FATE?” “…Ah.” Morty clapped his hands together. “So, minor issue.” Lysaria glared at him. “Define minor.” The shadows swirled. A gigantic, multi-eyed celestial being materialized, wings stretching across the vault, its eyes glowing with the knowledge of all existence. “Ah, shit,” Lysaria muttered. The entity turned its many eyes toward them. Judging. “Okay,” Morty said, backing up. “So, technically, this was all Lysaria’s idea—” “Excuse me?!” The celestial being roared, shaking the entire bank. Morty grabbed the feather. “Time to go!” The Great Escape (a.k.a. Running for Their Lives) They sprinted out of the vault, alarms ringing, magical defenses activating. Behind them, the celestial guardian gave chase, displeased. Guards were mobilizing. Spectral accountants were writing reports aggressively. A dwarf was yelling about interest rates. “This is the worst plan we’ve ever had!” Lysaria shouted. Morty grinned, leaping over a table. “Disagree! Top five, maybe.” They burst through the front doors, the entire city now aware of the heist. “Plan?” Lysaria gasped as they ran. Morty held up the feather, its magic swirling wildly. “Oh, I got one.” Then, with a flick of his wrist, he snapped the feather in half. Reality itself exploded.     How to Break Reality in Three Easy Steps Step one: Steal the Golden Feather of Fate. Step two: Realize that was a terrible idea. Step three: Snap it in half and watch existence have a meltdown. Lysaria had exactly 0.3 seconds to process what Morty had done before the world detonated around them. The sky cracked like shattered glass. The air folded in on itself, warping into impossible colors. The celestial guardian let out a noise that could only be described as a divine entity’s version of a very displeased sigh. And then— Darkness. Welcome to the Aftermath When Lysaria opened her eyes, she was lying on her back, staring up at a sky that was… wrong. The stars were in places they shouldn’t be. The moon had three extra faces, all of which were frowning in disappointment. And somewhere in the distance, reality itself hiccupped. “Oh, fantastic,” she muttered. “We broke the universe.” Morty sat up beside her, stretching like this was just another casual Tuesday. “You say that like it’s a bad thing.” “Because it is a bad thing, you absolute goblin.” She groaned, rolling onto her side, and took stock of their situation. They were in what looked like an endless void of golden mist, floating islands, and *way too many clocks* suspended in midair, ticking out of sync. “Where the hell are we?” she asked. Before Morty could answer, a booming voice echoed around them. “YOU HAVE MEDDLED WITH FATE.” Lysaria froze. “Oh, I hate that.” In a burst of celestial light, the **Guardian of Fate** materialized before them, all shimmering wings, shifting eyes, and the unmistakable energy of something that has run out of patience. Morty gave his best innocent smile. “Hello again.” “YOU HAVE CAUSED IRREVERSIBLE DAMAGE TO THE THREADS OF DESTINY.” Lysaria sighed, waving a hand. “Oh, come on. Irreversible? That seems dramatic.” The guardian’s many, many eyes glowed. “THE MOON HAS THREE EXTRA FACES.” “…Okay, that one’s on us.” The Consequences of Being a Disaster “So,” Lysaria said, dusting herself off. “What happens now? Do we get vaporized? Banished? Forced to do community service in the Realm of Endless Boredom?” The guardian’s wings flared. “FATE CANNOT BE UNDONE. BUT IT CAN BE—” It hesitated. Squinted at them. Then, very slowly, exhaled. “…RECALIBRATED.” Morty leaned in. “Oh. That doesn’t sound so bad.” The celestial being turned its full, unfathomable gaze upon him. “YOU ARE BEING REASSIGNED.” New Job, Who Dis? Lysaria frowned. “Reassigned? To what?” The air shimmered. “NEW ROLES HAVE BEEN SELECTED.” Morty, for the first time in his **mischief-filled** life, looked genuinely concerned. “Hold on, I don’t—” There was a flash of light. And suddenly— Queen Lysaria, Goddess of Minor Inconveniences Lysaria opened her eyes to find herself seated on an **actual** throne made of what appeared to be lost socks, tangled necklaces, and every quill in the world that had ever run out of ink at a crucial moment. She frowned. “What is this?” The celestial voice boomed. “YOU ARE NOW THE GODDESS OF MINOR INCONVENIENCES.” “…You absolute bastards.” A divine scroll materialized in her hands. She glanced at it. All shoes will now mysteriously contain a single grain of sand. All cloaks will get caught on door handles at least once per week. All enchanted mirrors will now give slightly delayed responses, just to be annoying. All fae bureaucrats will find their paperwork mysteriously misfiled. “…Actually, I’m okay with this.” Mortimer the Eternal, Lord of… Paperwork From across the divine plane, a **muffled scream of rage** echoed. Lysaria turned to see Morty standing in front of an **endless** wall of filing cabinets. He spun, horrified. “What is this?” The guardian’s voice rumbled. “YOU ARE NOW THE OFFICIAL **FAE RECORD-KEEPER.**” Morty paled. “No. No, no, no, no—” Paperwork materialized in his hands. He dropped it. It reappeared. “THIS ISN’T FUNNY.” Lysaria smirked. “It’s a little funny.” And So, A New Chapter Begins And just like that, Queen Lysaria—former fae ruler, reluctant adventurer, and professional disaster—became an actual deity. And Morty? Morty was **damned to paperwork for eternity.** “You’ll pay for this,” he muttered as he tried to escape an **onslaught of forms** that literally chased him through the divine halls. Lysaria just sipped her divine wine, watching from her very comfortable throne. “Oh, Morty,” she said, stretching lazily. “I already have.”     Gilded Dreams in Twilight Woods is now available in our Image Archive for prints, downloads, and licensing. Own a piece of this mystical, dark fantasy world and bring a touch of enchantment to your space. ➡ View & Purchase Here

par Bill Tiepelman

Aurora of the Elven Soul

The forest always hummed at twilight, but tonight it was downright chatty. Aurora Mossglow, the self-proclaimed "semi-retired Keeper of Mystical Stuff," perched on an ancient tree stump, poking at the glow on her arms. "Well, that's new," she muttered, watching the tattoos she didn’t remember getting pulse with light. "I swear if this is because I ate that glowing mushroom last week, I’m suing nature." She leaned back, her pointed ears twitching as the forest whispered in the language of rustling leaves and creaking branches. Something was coming, and it was big. Aurora wasn’t one for dramatics (she’d tell you this five minutes before dramatically storming out of an argument), but the combination of glowing skin, a halo she hadn’t ordered, and a forest full of nervous energy was enough to make her rethink her plans for a quiet retirement. "All right, forest," she said, standing up and dusting off her vibrant orange robes, embroidered with intricate designs that seemed to shimmer when she moved. "What’s the deal? Is this about that squirrel I yelled at last week? Because he started it." The Visitor Before the trees could answer (and they absolutely could answer if they felt like it), a shadow loomed in the distance. It was tall, lumbering, and had the distinct aura of someone who had just woken up and wasn’t happy about it. Aurora squinted. "Oh great, it’s you." The shadow resolved itself into a hulking troll with moss for hair and an expression that could curdle milk. His name was Grumbor, and he had been Aurora’s neighbor-slash-nemesis for years. "I see you’re glowing," he grunted. "What’d you do this time?" "First of all, rude," Aurora said, pointing a glowing finger at him. "Second, I don’t know! It’s not like I woke up this morning and thought, ‘Hey, you know what would make me look even cooler? Random bioluminescence.’" Grumbor scratched his mossy scalp. "Maybe you’re chosen or something." "Chosen for what?" Aurora demanded. "A light-up dance troupe? The annual Forest Glow Parade? If there’s a prophecy involved, I’m going to lose it." The Revelation Grumbor shrugged, which for him involved a lot of moss shaking loose. "Could be the prophecy. You know, the one about the 'Radiant Soul of the Forest' or whatever." Aurora groaned. "I thought we agreed to stop listening to prophecies after the last one turned out to be about a particularly shiny toad." "This one’s different," Grumbor said, pulling a scroll out of somewhere she didn’t want to think about. He unrolled it with a flourish. "See? ‘When the tattoos glow and the forest hums, the Chosen One shall arise to…’ Uh, wait, it’s smudged here. Something about saving the world. Or maybe baking bread. Hard to tell." "Fantastic," Aurora said, rolling her eyes. "So now I’m the Chosen One because the forest decided to turn me into a glow stick." The Journey Before she could complain further, the ground shook, and a deep voice boomed, "Aurora Mossglow, Keeper of Mystical Stuff, step forward." "Oh, come on," Aurora muttered. But she stepped forward anyway, because ignoring a disembodied voice in the forest usually didn’t end well. The voice continued, "You have been chosen to undertake a great quest. The fate of the realms depends on you." "Of course it does," Aurora said. "Because the realms always depend on someone who’s just trying to mind their own business." "Do you accept?" the voice asked. "Do I have a choice?" Aurora shot back. "No," the voice admitted. Grumbor patted her on the shoulder, leaving a smudge of moss. "Good luck. You’ll need it." "Thanks for the vote of confidence," Aurora said, adjusting her robe. "Well, if I’m going on a quest, I might as well look fabulous doing it." The Conclusion And so, Aurora set off into the glowing twilight, her tattoos lighting the way and her sarcasm sharper than ever. She didn’t know what the quest would entail, but she was pretty sure it would involve danger, absurdity, and at least one moment where she’d have to dramatically shout, "I told you so!" The forest sighed as she disappeared into the trees, already preparing itself for whatever chaos she was about to unleash. One thing was certain: the realms had no idea what they were in for.     Bring the Magic Home Inspired by Aurora’s glowing adventure? Now you can bring a piece of her radiant charm into your world. Whether you're a fan of her bold style or the mystical atmosphere of her forest, we've got something special for you. Check out these exclusive products: Tapestry – Transform any space into an enchanted realm with this stunning, wide-format wall tapestry featuring Aurora’s ethereal glow. Canvas Print – Add a touch of magic to your decor with a high-quality canvas print of Aurora’s luminous presence. Puzzle – Piece together the magic with a fun and captivating puzzle featuring the vibrant details of Aurora’s world. Throw Pillow – Bring a touch of whimsy and comfort to your space with a soft, eye-catching pillow showcasing Aurora’s intricate design. Visit our shop to explore these and more magical creations inspired by "Aurora of the Elven Soul."

par Bill Tiepelman

Les yeux mystiques du papillon céleste

La nuit était lourde de l’odeur des jasmins en fleurs, le genre de parfum qui s’accroche à l’âme et l’invite à vagabonder. Sélène marchait dans la forêt, sa lanterne projetant des lueurs dorées sur les arbres centenaires qui l’entouraient. Elle avait entendu les rumeurs – des murmures portés par des lèvres ivres dans des tavernes obscures. Quelque part au fond de cette forêt oubliée vivait une créature d’une beauté impossible, un être qui se trouvait à la frontière entre le mortel et le divin. On l’appelait le Papillon Céleste. Sélène ne croyait pas aux contes de fées. Pas au début. Sa vie avait été façonnée par le pragmatisme, les limites de la survie et la froide certitude de la perte. Mais quelque chose avait changé la nuit où elle avait rêvé du papillon pour la première fois. Dans son rêve, il lui était apparu, avec des ailes comme des pétales de fleurs peintes à la lumière des étoiles, ses yeux verts lumineux la fixant sur place. Lorsqu'elle s'était réveillée, elle ne pouvait s'empêcher de penser que la créature n'était pas simplement le fruit de son imagination. C'était un appel. La forêt s'assombrit à mesure qu'elle avançait, la flamme de la lanterne à peine suffisante pour contenir les ombres. Il n'y avait aucun chemin à suivre, seulement l'instinct et un léger bourdonnement dans l'air qui semblaient la guider. Le son n'était pas naturel, il était trop délicat, trop délibéré. ​​Il vibrait juste en dessous de sa conscience, l'entraînant plus profondément dans les bois comme une main invisible. Les heures passèrent. Ou peut-être s'agissait-il de minutes. Le temps semblait étrange ici, étiré et malléable. Lorsque Sélène trébucha enfin dans la clairière, elle haleta, serrant la lanterne comme si elle pouvait la protéger du spectacle qui s'offrait à elle. Le Guardian a révélé Le papillon n'était pas une créature soumise aux lois de la nature. C'était un amalgame de tout ce qui était beau et terrible dans le monde, ses ailes massives chatoyantes de couleurs qui semblaient changer à chaque respiration de Sélène. Des bijoux - non, pas des bijoux, mais quelque chose de plus vivant - ornaient ses ailes, réfractant la lumière en arcs-en-ciel en cascade qui dansaient à travers la clairière. Le corps de la créature était délicat, presque squelettique, mais ses yeux brûlaient d'une luminosité qui clouait Sélène sur place. « Tu es venu », dit le papillon, bien que sa bouche ne bougeât pas. La voix résonna dans l'esprit de Sélène, riche et résonnante, chargée de siècles de connaissances et de chagrin. « Pourquoi ? » Elle ouvrit la bouche pour répondre, mais aucun son n'en sortit. La raison pour laquelle elle cherchait la créature lui parut soudain insignifiante. Que pouvait-elle dire ? Qu'elle cherchait un sens ? Une certaine assurance que sa vie ne se résumait pas à une série de nuits vides et de jours creux ? Qu'elle aspirait à quelque chose, n'importe quoi, pour croire à nouveau à l'émerveillement ? Le papillon inclina la tête et son regard s’adoucit. « Tu portes le poids d’une question que tu n’as pas encore osé poser, dit-il. Mais prends garde. Les réponses sont rarement aussi réconfortantes que les questions qui les suscitent. » Un aperçu de l'éternité Avant que Sélène ne puisse répondre, le papillon déploya ses ailes et le monde changea. La clairière autour d'elle se dissout, remplacée par un kaléidoscope de couleurs et de formes changeantes. C'était comme si elle tombait à travers le tissu de la réalité elle-même, chaque couche se détachant pour en révéler une autre en dessous. Elle vit des bribes de choses qu'elle ne pouvait comprendre : de vastes océans scintillant d'étoiles, des villes construites à partir de la lumière et de l'ombre, et des visages - tellement de visages - chacun marqué par la joie, la tristesse ou le désir. Au milieu de tout cela, elle se voyait. Non pas telle qu'elle était, mais telle qu'elle pourrait être. Plus forte. Plus courageuse. Complète. Mais la vision était fugace, et lorsqu'elle s'estompa, elle ressentit une douleur dans la poitrine qu'elle ne parvenait pas à expliquer. La voix du papillon revint, plus douce, presque tendre. « Tu vois ? La vérité du monde n’est pas une histoire unique, mais plusieurs, entrelacées de manière à défier l’entendement. La comprendre pleinement, c’est risquer de se défaire de soi-même. Veux-tu encore savoir ? » Sélène hésita. L’énormité de ce qu’elle avait vu menaçait de l’écraser, mais une part d’elle-même, petite et provocante, brûlait de curiosité. « Oui, murmura-t-elle d’une voix tremblante mais ferme. Je veux savoir. » Le prix de la connaissance Le papillon la regarda un long moment avant d’acquiescer. « Très bien. Mais la connaissance a un prix, et tu dois être prête à le payer. » « Quel est le prix ? » demanda Sélène, même si une partie d’elle connaissait déjà la réponse. « Votre certitude », répondit le papillon. « Une fois que vous aurez vu le monde tel qu’il est réellement, vous ne trouverez plus jamais de réconfort dans la simplicité. Chaque décision, chaque choix, portera le poids d’une infinité de possibilités. Êtes-vous prêt à cela ? » Le cœur de Sélène battait fort dans sa poitrine. La vie qu’elle avait connue, aussi banale et prévisible soit-elle, lui semblait soudain une prison. Si le prix de la liberté était l’incertitude, elle le paierait volontiers. « Je le suis », dit-elle. Les ailes du papillon commencèrent à scintiller et Sélène sentit une chaleur se répandre en elle, de sa poitrine à l'extérieur. Ce n'était pas douloureux, mais c'était intense, une sensation qui la laissa essoufflée et tremblante. Quand ce fut terminé, le papillon avait disparu et Sélène était seule dans la clairière. Conséquences La forêt était silencieuse tandis qu'elle revenait, mais le monde qui l'entourait semblait différent, plus lumineux, plus vivant. Les couleurs semblaient plus riches, les sons plus vibrants. Et même si elle ne pouvait l'expliquer, elle se sentait plus légère, comme si un fardeau invisible avait été enlevé de ses épaules. Dans les jours qui suivirent, Sélène se sentit attirée par les plus petits détails : la façon dont la lumière du soleil filtrait à travers les arbres, les veines délicates d'un pétale de fleur, le rire des inconnus qui passaient. Elle n'avait pas toutes les réponses - peut-être ne les aurait-elle jamais - mais elle avait quelque chose de mieux. Elle avait l'émerveillement. Et dans les moments de calme, quand le monde s'arrêtait, elle pouvait sentir le regard du papillon sur elle, un rappel que les limites de la réalité étaient bien plus fragiles qu'elle ne l'aurait jamais imaginé. Découvrez les produits dérivés « Les yeux mystiques du papillon céleste » Plongez davantage dans le monde enchanteur du papillon céleste avec notre gamme exclusive de produits, chacun présentant les œuvres d'art fascinantes de Bill et Linda Tiepelman. 1. Tapisserie Décorez votre espace de vie avec cette tapisserie vibrante , mettant en valeur les détails complexes et les couleurs vives du papillon céleste. Parfait pour ajouter une touche de fantaisie à n'importe quelle pièce. 2. Impression sur toile Rehaussez votre collection d'art avec une impression sur toile de haute qualité qui capture la beauté éthérée des yeux mystiques du papillon, apportant profondeur et intrigue à votre décor. 3. Puzzle Relevez le défi avec un puzzle captivant mettant en vedette le papillon céleste, offrant des heures de divertissement et une image époustouflante une fois terminé. 4. Cahier à spirale Gardez vos pensées et vos rêves dans un carnet à spirale magnifiquement conçu , orné d'œuvres d'art enchanteresses, inspirant la créativité à chaque utilisation. Découvrez-les et bien plus encore dans notre boutique en ligne et laissez les yeux mystiques du papillon céleste apporter une touche de magie dans votre vie quotidienne.

par Bill Tiepelman

Le petit dragon du feu du cœur

Dans une jungle luxuriante où l'air était chargé de l'odeur des fleurs en fleurs et des ragots des perroquets bavards, il existait un dragon nommé Ember. Or, Ember n'était pas un dragon ordinaire. Pour commencer, elle avait à peine la taille d'un chat domestique et ses flammes ne brûleraient pas une guimauve. Mais ce qui manquait à Ember en taille et en puissance de feu, elle le compensait largement en personnalité. Elle était fougueuse, fabuleuse et, disons simplement, un peu trop investie dans la vie amoureuse de tout le monde. Ember n'était pas une habitante ordinaire de la jungle : elle était la sous-traitante de Cupidon. Oui, ce Cupidon. Le bébé potelé avec le nœud ? Il s'avère qu'il téléphonait depuis des siècles, et Ember, avec ses ailes scintillantes et son collier en forme de cœur rouge fluo, était celle qui maintenait l'industrie de la romance à flot. « L'amour n'arrive pas par hasard », disait Ember, généralement en écoutant aux portes du premier rendez-vous gênant de quelqu'un. « Il faut un peu de... zhuzh. » Un jour, alors que la Saint-Valentin approchait, Ember était plus occupée que jamais. La jungle était en plein chaos. Les toucans se disputaient pour savoir à qui revenait de rapporter à la maison les baies en forme de cœur, deux jaguars étaient en guerre froide à cause de tâches de toilettage mal placées, et les paresseux prenaient la romance « à combustion lente » bien trop au pied de la lettre. En un mot, c'était épuisant. Mais Ember, avec son éthique de travail sans pareille et son sens de l'humour pétillant, était prête à exercer sa magie. Premier arrêt : les toucans. Perchée sur une vigne, Ember écoutait leur échange mélodramatique. « Tu ne m’apprécies jamais ! » cria la femelle. « Je t'ai littéralement construit un nid ! » hurla le mâle. Ember roula ses énormes yeux de dragon et murmura : « C’est pour ça que je bois… du nectar. » D’un claquement de queue, elle fit apparaître une cascade de fleurs en forme de cœur qui tombèrent sur leur nid. Les toucans se figèrent, stupéfaits. « Voilà. De l’amour. Maintenant, tais-toi et profites-en », aboya Ember avant de s’enfuir, laissant derrière elle une traînée de paillettes. Son projet suivant impliquait un couple de paresseux enfermés dans une situation de « vont-ils/ne vont-ils pas » depuis une décennie. « Honnêtement, vous êtes tous les deux les Ross et Rachel de cette jungle », gémit Ember, ses griffes claquant contre ses écailles alors qu'elle les regardait échanger leurs regards habituels au ralenti. « Cela nécessite des mesures drastiques. » Elle souffla un jet de fumée scintillante qui tourbillonna autour des deux. Soudain, le paresseux mâle cligna des yeux, tendit une griffe et cueillit une fleur d'hibiscus pour sa bien-aimée. La femelle haleta - un halètement lent et dramatique, bien sûr - et l'accepta. Ember essuya une larme de son œil. « Enfin. J'étais sur le point de demander une retraite anticipée », plaisanta-t-elle. Mais le clou des aventures de Valentine d'Ember fut sa rencontre avec Greg, le romantique le plus désespéré qu'elle ait jamais rencontré. Greg était un botaniste avec la terrible habitude d'écrire des poèmes si embarrassants que même les vignes de la jungle en avaient peur. Son dernier chef-d'œuvre était dédié à Melissa, la femme de ses rêves, qui ignorait totalement son existence. « Greg », dit Ember en atterrissant sur son bureau avec un geste théâtral. « Il faut qu'on parle. » Surpris, Greg cligna des yeux en regardant le petit dragon, ne sachant pas s'il avait trop travaillé ou si les vapeurs de la jungle l'atteignaient enfin. Ember, qui ne perdait jamais de temps, attrapa son carnet et commença à éditer son dernier poème. « Ça ? On dirait que tu passes une audition pour un rôle de harceleur. On vise le charme, pas la terreur. » D'un mouvement de queue, elle ajouta juste la bonne touche de romantisme : quelques métaphores sur le clair de lune, un soupçon de vulnérabilité et, bien sûr, une phrase enjouée sur le rire de Melissa. Lorsque Melissa reçut la note fraîchement polie, ses joues devinrent plus roses que les orchidées que Greg lui avait envoyées. En quelques heures, Greg avait un rendez-vous et Ember avait un air suffisant sur le visage. « Un autre jour, un autre cœur sauvé de la médiocrité », déclara-t-elle en s'envolant, laissant Greg s'émerveiller de sa chance soudaine. Bien sûr, tout ne s’est pas passé comme prévu. Ember avait le don d’être un peu trop honnête. Comme la fois où elle a dit à un couple de flamants roses que leur danse nuptiale synchronisée était « moins romantique et plus embarrassante qu’un concours de talents de collège ». Ou quand elle a interrompu le cri d’accouplement d’une rainette pour lui suggérer « d’essayer un ton plus bas à moins qu’il ne veuille ressembler à une charnière de porte qui grince ». Mais malgré son impertinence, Ember avait un taux de réussite de 100 %. Après tout, sa devise était simple : « L’amour est désordonné, ridicule et en vaut vraiment la peine – un peu comme moi. » Alors que le soleil se couchait le jour de la Saint-Valentin, Ember était perchée sur un rocher couvert de mousse, observant la jungle bourdonner d’un amour retrouvé. Les toucans se faisaient des câlins, les paresseux se tenaient la main (lentement) et Greg planifiait nerveusement son deuxième rendez-vous. Ember étendit ses ailes scintillantes et soupira, satisfaite. « Cupidon peut prendre tout le crédit », dit-elle avec un sourire narquois. « Mais soyons honnêtes : sans moi, l’amour serait condamné. » Et ainsi, la légende du Petit Dragon du Cœur de Feu a perduré. Certains disent que si jamais vous ressentez une soudaine bouffée de chaleur et sentez une légère odeur de fumée scintillante, c'est Ember, qui veille à ce que l'amour reste un peu sauvage, un peu merveilleux et juste ce qu'il faut de chaotique. Faites entrer « Le Petit Dragon du Feu » dans votre maison Si le charme fougueux et les facéties impertinentes d'Ember ont conquis votre cœur, vous pouvez apporter sa magie dans votre maison ! Célébrez la fantaisie et l'émerveillement de cette légende de la Saint-Valentin avec des produits époustouflants et de haute qualité : Tapisserie : Transformez votre espace avec cette œuvre d'art murale enchanteresse, mettant en vedette les teintes rayonnantes et les détails complexes d'Ember dans sa jungle magique. Impression sur toile : Pièce maîtresse parfaite pour n'importe quelle pièce, cette toile capture chaque échelle chatoyante et chaque lueur en forme de cœur du monde d'Ember. Coussin décoratif : ajoutez une touche d'audace et de confort à votre décor avec l'image vibrante d'Ember imprimée sur un coussin doux et confortable. Pochette : Gardez vos essentiels organisés avec cette pochette portable et pratique ornée de l'esprit ludique d'Ember. Découvrez la collection complète et laissez Ember illuminer votre maison, une étincelle à la fois ! Cliquez ici pour magasiner maintenant et célébrer la saison de l'amour avec un peu de magie de dragon.

par Bill Tiepelman

Niché dans l'étreinte d'un arc-en-ciel

L'orage était passé depuis des heures, mais la forêt tremblait toujours dans son sillage. Une épaisse brume enveloppait les vieux chênes et l'air portait l'odeur terreuse de la mousse trempée par la pluie. Elara resserra sa capuche, le tissu cramoisi formant une entaille vive sur les verts et les bruns atténués. La carte qu'elle tenait à la main était presque illisible à présent, son encre maculée par la pluie incessante. Pourtant, elle continua. Elle n'avait pas le choix. « Un cœur de feu dort sous l'arc-en-ciel », avait murmuré la vieille femme, sa voix crépitant comme des feuilles sèches. Ce n'était pas une métaphore, Elara le savait. Pas dans ce pays de mythes murmurés et de chemins interdits. Ce qui l'attendait pouvait sauver son frère, ou les condamner tous les deux. Elle marchait avec précaution sur des racines noueuses, ses bottes s’enfonçant dans la terre humide. La forêt était anormalement calme. Pas de cris d’oiseaux, pas de bruissement de feuilles, seulement un léger filet d’eau qui s’égouttait des branches. Et puis elle l’aperçut – un léger scintillement au loin, des couleurs tourbillonnant comme de l’huile sur l’eau. Son pouls s’accéléra. « Le berceau de l'arc-en-ciel », murmura-t-elle, son souffle s'embuant dans l'air frais. La carte était oubliée, froissée dans son poing alors qu'elle avançait. La lumière devenait plus forte, pulsant avec un rythme presque hypnotique. Ce n'était pas seulement un arc-en-ciel. C'était vivant. Le nid du dragon Elara émergea dans une clairière et elle retint son souffle. L'arc-en-ciel n'était pas dans le ciel. Il reposait sur le sol, sa lumière irisée projetant une lueur éthérée. En son centre se trouvait un nid tissé, complexe et incroyablement délicat. Et dans le nid, nichée parmi les teintes tourbillonnantes, se trouvait une créature dont elle n'avait entendu parler que dans les légendes. Le dragonnet n'était pas plus grand qu'un chat domestique, ses écailles d'un rose lumineux scintillaient à chaque mouvement de sa petite poitrine. Ses ailes, translucides et veinées comme celles d'un papillon, étaient soigneusement repliées contre ses flancs. Il dormait, inconscient de sa présence, sa queue enroulée autour d'elle-même dans une spirale parfaite. Le cœur d'Elara s'emballa. C'était bien ça, le Cœur de Feu. Mais ce n'était pas une pierre précieuse ou un trésor. C'était une créature vivante et respirante. Elle sentit un pincement de culpabilité en attrapant la petite fiole de verre glissée dans sa ceinture. La teinture qu'elle contenait calmerait le dragonnet suffisamment longtemps pour qu'elle puisse l'emporter hors de la forêt. Assez longtemps pour l'échanger contre le remède dont son frère avait si désespérément besoin. Alors qu'elle débouchait la fiole, un grondement sourd résonna dans la clairière. Elara se figea. L'air devint lourd, chargé d'une énergie invisible. Lentement, elle se retourna. Le gardien se réveille Elle émergea de l'ombre comme un cauchemar incarné. La mère dragon était massive, ses écailles d'un rose plus foncé et plus féroce, à la limite du cramoisi. Ses yeux, d'or fondu, se fixèrent sur Elara avec une intensité terrifiante. De la fumée s'échappait de ses narines et ses griffes s'enfonçaient dans la terre alors qu'elle avançait. « Doucement », murmura Elara, la voix tremblante. Elle laissa tomber la fiole et leva les mains, geste universel de reddition. « Je ne veux pas lui faire de mal. Je veux juste… » Le dragon rugit, un son qui fit trembler les arbres et fit fuir les oiseaux de leurs perchoirs cachés. Elara recula en titubant, ses oreilles bourdonnant. Les ailes de la mère se déployèrent, masquant la lumière chatoyante de l'arc-en-ciel. Elle était piégée. L'esprit d'Elara s'emballa. Elle ne pouvait pas combattre un dragon, et courir ne servait à rien. Sa main effleura la petite poche à sa taille. À l'intérieur se trouvait une fiole d'extrait de dragonbane, suffisamment puissante pour abattre même une créature de cette taille. Mais l'utiliser signifierait tuer la mère. Et sans elle, le bébé ne survivrait pas. Un pari désespéré « S'il te plaît, » dit Elara, la voix brisée. Elle tomba à genoux, se forçant à croiser le regard du dragon. « Je ne veux pas te faire de mal, ni à ton enfant. Mais mon frère est en train de mourir. Il a besoin du Cœur de Feu. J'en ai besoin. » Les yeux dorés du dragon vacillèrent, son grognement s'adoucit en un grondement sourd. Pendant un instant, Elara crut voir quelque chose – une compréhension, peut-être ? Ou était-ce son imagination ? Avant qu'elle ne puisse réagir, le dragon bougea. D'un mouvement rapide, elle plongea ses énormes griffes dans le nid et arracha une seule écaille du dragonnet endormi. Le bébé s'agita mais ne se réveilla pas, son petit museau tressaillant tandis qu'il s'enroulait plus profondément dans la chaleur de l'arc-en-ciel. La mère dragon tendit l'écaille vers Elara, son regard inébranlable. Elara hésita, puis tendit les mains tremblantes. La balance était chaude, pulsant faiblement d'une lumière intérieure. C'était suffisant. Il le fallait. Le prix de la miséricorde Tandis qu'elle se tenait debout, serrant la balance contre sa poitrine, le dragon souffla, un son qui ressemblait presque à une approbation. La lumière de l'arc-en-ciel commença à s'estomper, la clairière devenant de plus en plus sombre. Elara recula lentement, ses yeux ne quittant jamais la mère dragon jusqu'à ce que la forêt l'engloutisse une fois de plus. Elle courut à travers les arbres, sur les racines et les rochers, jusqu'à ce que ses poumons brûlent et que ses jambes menacent de lâcher. Lorsqu'elle atteignit enfin la lisière de la forêt, les premiers rayons de l'aube perçaient à l'horizon. Dans sa main, la balance brillait faiblement, un phare d'espoir. Son frère survivrait. Mais lorsqu'elle jeta un coup d'œil à la forêt sombre et silencieuse, elle ne put se défaire du sentiment d'avoir laissé une partie d'elle-même derrière elle, nichée dans l'étreinte d'un arc-en-ciel. Ramenez la magie à la maison Inspiré par le conte enchanteur « Niché dans l'étreinte d'un arc-en-ciel » ? Vous pouvez désormais apporter ce moment magique dans votre vie quotidienne avec de superbes produits arborant cette œuvre d'art : Tapisserie - Ornez vos murs des teintes vibrantes de l'arc-en-ciel et de la douce sérénité du dragon endormi. Impression sur toile - Une pièce intemporelle pour n'importe quel espace, donnant vie à la magie du berceau de l'arc-en-ciel. Puzzle - Plongez dans les détails complexes en reconstituant cette scène mythique. Sac fourre-tout - Emportez une touche de fantaisie avec vous partout où vous allez. Laissez la magie de cette histoire et de cette œuvre d'art vous inspirer chaque jour. Découvrez la collection complète ici .

par Bill Tiepelman

Balances scintillantes et contes de Noël

La neige avait recouvert la forêt d’une épaisse couche scintillante, le genre de neige qui vous fait remettre en question chaque décision de vie qui précède une randonnée dans la forêt. Au milieu de ce paysage hivernal se tenait Marla, emmitouflée dans plusieurs couches de laine et faisant de mauvais choix, contemplant le spectacle le plus inattendu qu’elle ait vu de toute l’année : un minuscule dragon, scintillant comme un projet Pinterest qui a mal tourné, assis sous un sapin de Noël. « Tu te moques de moi », marmonna Marla en serrant son écharpe contre le vent mordant. Elle s'était inscrite pour une randonnée hivernale paisible, pas pour cette absurdité magique. Le dragon, pas plus grand qu’un chat domestique, leva les yeux de sa tâche consistant à décorer l’arbre avec des ornements. Ses écailles scintillaient de teintes émeraude, saphir et or, reflétant la lumière des bougies comme une boule à facettes surdouée. D’un mouvement dramatique de la queue, il déposa un dernier ornement – ​​un ornement étrangement voyant qui semblait provenir d’un bac de déstockage – sur une branche givrée et cligna lentement des yeux à Marla. C’est alors qu’elle remarqua les minuscules bois sur sa tête, comme si quelqu’un avait essayé de croiser un dragon avec un renne. « Oh, super, une créature magique avec une ambiance de vacances », dit Marla, la voix pleine de sarcasme. « Exactement ce dont j’avais besoin pour rendre cette randonnée encore plus étrange. » Le dragon inclina la tête et pépia, un son qui se situait entre le miaulement d'un chaton et le grincement d'une porte. Puis il ramassa un ornement rouge, se dandina vers elle sur ses minuscules pattes griffues et laissa tomber la babiole dans ses bottes. Il leva les yeux avec impatience, battant légèrement des ailes, comme pour dire : « Alors ? Vas-tu m'aider ou rester là à grogner ? » Marla soupira. Elle n’était pas vraiment connue pour son amour des fêtes. Chaque mois de décembre, elle se battait contre le chaos des achats de cadeaux de dernière minute, les fêtes de bureau qui ne pouvaient être supportées qu’avec de copieuses quantités de lait de poule alcoolisé, et la soirée annuelle de « charades passives-agressives » de sa famille. Mais cette fois-ci… c’était quelque chose de complètement différent. Et même si elle avait envie de faire demi-tour et de retourner à la sécurité de sa file d’attente Netflix, les grands yeux larmoyants du dragon la faisaient hésiter. « D’accord », dit-elle en se baissant pour ramasser la décoration. « Mais si ça se transforme en une sorte de scène étrange digne d’un film Hallmark, je me retire. » Le dragon pépia de nouveau, visiblement content, et regagna l'arbre en trombe. Marla le suivit, grommelant à voix basse que son thérapeute allait s'en donner à cœur joie avec cette histoire. En accrochant la décoration sur une branche vide, elle remarqua que l'arbre n'était pas seulement décoré de guirlandes et de babioles habituelles. Parmi les branches se trouvaient de minuscules volutes dorées, des bouquets de gui qui scintillaient comme s'ils étaient saupoudrés de vraie poussière d'étoiles et des bougies qui brûlaient sans fondre. C'était, franchement, absurde. « Tu t'es vraiment investi dans ce thème, hein ? » demanda Marla en jetant un coup d'œil au dragon. « Et ensuite, un petit costume de Père Noël ? » Le dragon soupira, une bouffée de fumée scintillante s'échappa de ses narines, et se remit à fouiller dans un tas de décorations qui étaient mystérieusement apparues de nulle part. Il en sortit une étoile miniature, que Marla soupçonnait d'être en or véritable, et la lui tendit. Elle la plaça sur la plus haute branche de l'arbre, ce qui lui valut un cri de joie de la part de son nouveau compagnon de fête. « Alors, c'est quoi le problème ? » demanda-t-elle en croisant les bras. « Es-tu une sorte de mascotte de Noël ? Un lutin qui fait des siennes ? Ou est-ce que j'hallucine parce que j'ai sauté le petit-déjeuner ? » Le dragon ne répondit pas, bien sûr, mais il fit un petit tour qui envoya une rafale de flocons de neige dans les airs. Marla ne put s'empêcher de rire. « Très bien, très bien. Je suppose que tu es plutôt mignon, dans le genre « chaos magique ». Tandis qu’ils continuaient à décorer, Marla sentit son irritation initiale se dissiper. Il y avait quelque chose d’étrangement thérapeutique à suspendre des décorations avec un dragon scintillant qui n’avait aucune notion de l’espace personnel mais un enthousiasme indéniable pour l’esthétique des fêtes. Une fois terminé, l’arbre ressemblait à celui d’un roman fantastique – ou du moins à celui de la couverture d’une carte de vœux très chère. « D’accord », dit Marla en reculant pour admirer leur travail. « Pas mal pour un partenariat improvisé. Mais ne vous attendez pas à ce que je… » Ses paroles furent interrompues par le tintement des clochettes. Elle se retourna et vit le dragon tenant dans sa bouche un collier de minuscules grelots, l'air tout à fait satisfait de lui-même. Avant qu'elle ne puisse protester, il se lança dans une danse maladroite mais enthousiaste, secouant les clochettes et tournoyant autour de l'arbre. Marla éclata de rire, d'un rire sincère et profond comme elle n'en avait pas entendu depuis des mois. « D'accord, d'accord, tu as gagné », dit-elle en essuyant une larme de son œil. « Je l'avoue, c'est plutôt amusant. » Alors que le soleil disparaissait à l’horizon, l’arbre commença à briller doucement, ses décorations projetant une lumière chaude et magique sur la clairière enneigée. Marla s’assit à côté du dragon, qui se pelotonna à ses côtés en émettant un gazouillis satisfait. Pour la première fois depuis longtemps, elle ressentit un sentiment de paix – et peut-être même un peu d’esprit de vacances. « Tu sais, dit-elle en caressant les écailles chatoyantes du dragon, je survivrai peut-être à Noël cette année. Mais si tu dis à quelqu'un que je suis devenue sentimentale à cause d'un dragon magique, je le nierai. Tu as compris ? » Le dragon renifla, envoyant une autre bouffée de fumée scintillante dans l'air, et ferma les yeux. Marla se pencha en arrière, regarda les étoiles émerger une à une dans le ciel hivernal, et se laissa sourire. Peut-être, juste peut-être, cette période des fêtes ne serait pas si mal après tout. Ramenez la magie à la maison Si vous êtes tombé amoureux de ce conte fantaisiste, pourquoi ne pas apporter une touche de magie dans votre propre maison ? « Twinkle Scales and Holiday Tales » est désormais disponible sous la forme d'une variété de produits époustouflants adaptés à n'importe quel espace ou occasion. Choisissez parmi les options suivantes : Tapisseries – Parfaites pour transformer n’importe quel mur en un pays des merveilles hivernal festif. Impressions sur toile – Ajoutez une touche élégante à votre décor avec cette scène magique. Puzzles – Apportez une touche de joie des fêtes à votre soirée de jeux en famille avec ce superbe motif de dragon. Cartes de vœux – Envoyez une touche de fantaisie et de chaleur à vos proches cette saison. Découvrez-les et bien plus encore dans notre boutique et célébrez la magie de la saison avec style !

par Bill Tiepelman

Lueur dorée des guirlandes lumineuses

Au cœur de la Forêt des Murmures, où les arbres fredonnaient des mélodies plus vieilles que les étoiles et où les ruisseaux riaient de leurs propres blagues, vivait une fée nommée Marigold. Contrairement à ses pairs, qui s'occupaient de tâches féeriques sérieuses comme la synchronisation de la floraison ou l'alignement des gouttes de rosée, Marigold était une rebelle - ou, comme elle aimait se qualifier, une « pigiste enthousiaste ». Le passe-temps favori de Marigold n'était pas de danser sur des champignons ou d'apprendre aux lucioles à former des constellations, mais plutôt de faire des farces aux vagabonds sans méfiance qui osaient s'aventurer dans son domaine magique. Elle a un jour convaincu un chasseur perdu que ses bottes étaient carnivores, ce qui a donné lieu à une course-poursuite effrénée impliquant un écureuil très confus et une paire de chaussettes en suspension dans l'air. Une autre fois, elle a enchanté le luth d'un barde pour qu'il ne joue rien d'autre que la version féerique de la musique d'ascenseur, qui, il faut l'admettre, n'était pas si éloignée de son répertoire habituel. La Rose de l'Éclat Un soir particulièrement doré, alors que le soleil baignait dans sa lueur ambrée, Marigold était perchée sur sa branche moussue préférée, faisant tournoyer une rose rayonnante dans ses petites mains. Ce n'était pas n'importe quelle rose, c'était la Rose de Radiance, un artefact magique qui pouvait exaucer un vœu de son détenteur, à condition qu'il parvienne à faire rire la fée. La rose était un héritage familial, transmis par sa grand-mère, qui l'avait utilisée pour invoquer le tout premier hamac magique, toujours considéré comme l'une des plus grandes inventions du monde des fées. Marigold soupira. « Comme c'est ennuyeux de rester assise à attendre que des mortels tombent sur ma forêt. Je veux dire, qui se perd encore ? Tout le monde a ces cartes infernales sur leurs rectangles lumineux. Comment ça s'appelle ? Goo-Goo-quelque chose. » Elle tapota son petit menton, essayant de se rappeler le nom. Alors qu’elle s’apprêtait à enchanter une araignée voisine pour qu’elle lui tisse son propre hamac, le bruit caractéristique de lourdes bottes craquant dans les broussailles attira son attention. Avec un sourire malicieux, elle ajusta sa robe ornée de fleurs, s’assura que ses ailes scintillaient comme il se doit et se prépara pour ce qu’elle appelait « un impact fantaisiste maximal ». L'aventurier perdu Un homme surgit du feuillage, son visage mêlant détermination et épuisement. Il était grand, avec une barbe hirsute et une armure qui semblait avoir vu trop de dragons roter. Dans sa main, il portait une épée qui scintillait faiblement d'une aura magique terne, même s'il était clair qu'elle n'avait pas été polie depuis des années. Son nom, comme Marigold l'apprendrait plus tard, était Sir Roderick le Résolu, mais il préférait « Roddy » parce qu'il pensait que cela le rendait plus accessible. « Ah-ha ! » s’exclama Roddy en pointant son épée vers Marigold. « Une fée ! Ma quête de la Rose de Radiance se termine enfin ici. Remettez-la-moi et j’épargnerai votre vie. » Marigold éclata de rire, manquant de tomber de sa branche. « Épargne-moi la vie ? Oh, mes doux glands, c'est adorable ! Sais-tu combien d'humains ont essayé de « m'épargner la vie » ? Tu es la première personne que je rencontre qui le dit en portant des gants dépareillés. » Roddy baissa les yeux sur ses mains et fronça les sourcils. « Elles ne sont pas… dépareillées ! L’une est juste légèrement plus vieille que l’autre. » « Et ils viennent tous les deux de familles complètement différentes », a souligné Marigold. « Laisse-moi deviner, tu as hérité l'un de ton arrière-grand-père et l'autre d'une poubelle à prix cassés chez Ye Olde Armor Mart ? » Le visage de Roddy devint rouge. « Ce n’est pas le sujet ! Je suis venu pour la Rose, et je ne partirai pas sans elle. » — Ah, la Rose de Radiance, dit Marigold, d’un ton faussement sérieux. Pour la réclamer, tu dois me faire rire. Et je te préviens, mortel, j’ai des critères extrêmement élevés en matière de comédie. Le concours d'esprit Roddy rengaina son épée, se frotta le menton et commença à faire les cent pas. « Très bien, fée. Prépare-toi à une plaisanterie si intelligente, si raffinée, qu'elle te fera rouler par terre. » Il s'éclaircit la gorge de façon théâtrale. « Pourquoi les squelettes ne se battent-ils pas entre eux ? » Marigold haussa un sourcil. « Pourquoi ? » « Parce qu’ils n’ont pas de courage ! » Silence. Un grillon chanta quelque part au loin, mais son compagnon le fit taire. « C'était ta grande blague ? » demanda Marigold, ses ailes frémissantes. « J'ai entendu de meilleures répliques de grenouilles essayant de croasser des sérénades. » Roddy gémit. « Très bien, donne-moi une autre chance. Euh, voyons voir… » Il claqua des doigts. « Comment appelle-t-on un chevalier qui a peur de se battre ? » "Quoi?" « Monsieur Render ! » Marigold cligna des yeux. Puis elle gloussa. Puis elle rit si fort que la branche sur laquelle elle était assise trembla. « Ok, ok, c'était vraiment drôle. Pas hilarant, mais je te donne des points pour ta créativité. » « Est-ce que ça veut dire que j'aurai la Rose ? » demanda Roddy, les yeux illuminés d'espoir. Marigold descendit de la branche en voletant, tenant la fleur rayonnante dans ses petites mains. « Vous m'avez amusée, Monsieur les Gantelets Dépareillés. La rose est à vous, mais seulement parce que je suis d'humeur généreuse. Utilisez-la à bon escient et ne faites rien de stupide, comme souhaiter du bacon à volonté ou une réserve de chaussettes à vie. » Roddy accepta la rose en s'inclinant. « Merci, fée. Je vais utiliser ce souhait pour redonner à ma patrie sa gloire d'antan ! » « Oh, comme c'est noble », dit Marigold en levant les yeux au ciel. « Les humains et leurs nobles quêtes. Bon, alors, vas-y. Et si jamais tu en as assez d'être résolue, reviens – j'aurais besoin d'un nouveau partenaire de crime. » Tandis que Roddy disparaissait dans la forêt, Marigold retourna à sa branche en riant toute seule. Elle avait peut-être donné la Rose, mais elle avait gagné une histoire qui valait la peine d'être racontée – et au final, n'était-ce pas là le véritable trésor ? La morale de l'histoire Et ainsi, la Forêt des Murmures resta aussi enchanteresse et imprévisible que jamais, avec Marigold en son cœur, prête à enchanter, à faire des farces et à charmer quiconque était assez courageux – ou fou – pour y entrer. La morale de cette histoire ? Ne jamais sous-estimer le pouvoir d’une bonne blague – ou d’une fée espiègle avec trop de temps libre. Ramenez la magie à la maison Transformez votre espace avec la collection enchanteresse « Golden Glow of Fairy Lights ». Cette œuvre d'art fantaisiste est désormais disponible sur des produits de haute qualité pour apporter une touche de magie à votre vie quotidienne : Tapisseries : ajoutez une lueur de conte de fées à vos murs avec ce design enchanteur. Impressions sur toile : rehaussez votre décor avec une toile intemporelle de qualité galerie. Couvertures polaires : Enveloppez-vous dans une couverture polaire douce et corail qui capture la magie de la forêt. Sacs fourre-tout : emportez le charme de la forêt murmurante avec vous partout où vous allez. Découvrez la collection complète et apportez l'enchantement de « Golden Glow of Fairy Lights » chez vous dès aujourd'hui !

par Bill Tiepelman

Chevaucher le colibri arc-en-ciel

Au cœur de la Forêt Enchantée, là où la lumière du soleil filtrait à travers la canopée dense comme du sirop doré et où l'air était chargé du bourdonnement d'une magie invisible, un certain gnome nommé Grimble Fizzwhistle manigançait des choses mauvaises. Encore une fois. « Tiens-toi tranquille, espèce de poulet étincelant ! » hurla Grimble en agrippant les rênes de son destrier très douteux, un colibri géant et irisé nommé Zuzu. Zuzu, pour sa part, n’était pas ravie d’avoir un jockey de la taille d’un gnome essayant de diriger ses manœuvres aériennes. Elle bourdonnait furieusement, ses ailes n’étaient plus qu’un flou scintillant, menaçant d’éjecter Grimble de son dos de plumes. « Je te jure, Zuzu, » marmonna Grimble dans sa barbe, « si tu me jettes encore dans un champ de ces orties urticantes, je vais… eh bien, je vais… probablement pleurer à nouveau. » Malgré ses grognements, Grimble s'accrocha fermement, ses petites mains agrippant les rênes tressées en soie d'araignée avec une ténacité surprenante. Le plan (ou son absence) Grimble avait une mission à accomplir. Du moins, c'est ce qu'il se répétait sans cesse. En vérité, il n'avait aucune idée de l'endroit où il allait ni de la raison de sa venue. Tout ce qu'il savait, c'est qu'il avait fait un pari légèrement ivre avec son vieil ennemi, Tibbles Nockbottom, à la taverne des Toadstools rieurs la veille au soir. Tibbles lui avait parié un mois d'hydromel que Grimble ne parviendrait pas à trouver le mythique Nectar d'or, un élixir légendaire censé conférer au buveur une jeunesse éternelle et une voix de chant impeccable. Grimble avait, naturellement, accepté le défi sans hésitation. Principalement parce qu'il avait déjà bu trois pintes et qu'il pensait que la jeunesse éternelle était un excellent moyen d'éviter de payer ses impôts impayés. Alors qu'il planait au-dessus de la forêt, agrippant les rênes de Zuzu et essayant de ne pas regarder la chute vertigineuse en contrebas, il commençait à remettre en question ses choix de vie. « Très bien, Zuzu », dit-il en lui tapotant le cou d'une main tremblante. « Trouvons rapidement ce nectar doré, et nous pourrons tous les deux rentrer à la maison et faire comme si rien de tout cela ne s'était jamais produit. D'accord ? » Zuzu pépia en réponse, ce que Grimble choisit d'interpréter comme un accord à contrecœur. En réalité, Zuzu planifiait le chemin le plus rapide vers le champ d'orchidées sauvages le plus proche, où elle pourrait se débarrasser de Grimble et grignoter du nectar en toute tranquillité. Entrez les bandits à plumes Alors que Grimble commençait à se sentir un peu plus en sécurité sur sa selle, un croassement strident perturba la tranquillité de la forêt. Il leva les yeux et vit une bande de pies fondre sur eux, leurs yeux perçants brillants de malice. Le chef, un spécimen particulièrement grand et débraillé avec une plume de queue manquante, poussa un cri strident. « Hé ! Quel bel oiseau tu as là, gnome ! Donne-la-moi et nous te laisserons peut-être garder ton chapeau ! » « Sur mon cadavre ! » hurla Grimble en agitant un petit poing. « Ce chapeau m'a coûté une semaine de culture de navets ! » Les pies n'avaient pas l'air impressionnées. Elles se jetèrent en masse sur lui, leurs ailes battant comme un millier de morceaux de parchemin en colère. Zuzu, sentant le danger, émit un cri indigné et vira brusquement à gauche, évitant de justesse les oiseaux qui plongeaient en piqué. Grimble s'accrocha pour sauver sa vie, son chapeau s'envolant dans le processus. « Pas le chapeau ! » hurla-t-il en le regardant s’envoler vers la forêt en contrebas. « C’était mon chapeau porte-bonheur ! » « On dirait que tu n'as pas de chance, mon petit ! » gloussa le chef des pies en saisissant le chapeau en plein vol. « Maintenant, dégage, ou on va te dégarnir ! » Zuzu, visiblement offensée par le manque de décorum des pies, décida de prendre les choses en main. D'un coup de vitesse, elle s'élança droit dans le ciel, laissant les pies patauger dans son sillage. Grimble poussa un cri de joie, puis avala rapidement un insecte. « Maudite forêt, toussa-t-il. Pourquoi tout ici est-il là pour m'avoir ? » Le nectar d'or (en quelque sorte) Après ce qui leur sembla être des heures de vol effréné et plusieurs expériences de mort imminente, Zuzu les arrêta finalement dans une clairière isolée. Au centre de la clairière se dressait un seul arbre ancien aux feuilles dorées chatoyantes. À sa base se trouvait une mare de liquide semblable à du miel qui scintillait au soleil. « Le nectar doré ! » s'exclama Grimble en se laissant glisser du dos de Zuzu et en courant vers la piscine. Il tomba à genoux et ramassa une poignée de liquide, ses yeux brillants de triomphe. « Tibbles va manger son stupide chapeau quand il verra ça ! » Il porta le nectar à ses lèvres, mais avant qu’il ait pu en prendre une gorgée, une voix grave et grondante résonna dans la clairière. « Qui ose perturber mon bassin sacré ? » Grimble se figea. Lentement, il se retourna pour voir un énorme crapaud à l'air grincheux assis sur un rocher à proximité. Les yeux du crapaud brillaient d'une lumière surnaturelle et sa peau verruqueuse scintillait de taches dorées. « Euh… bonjour », dit Grimble, cachant la poignée de nectar derrière son dos. « Nous avons un temps magnifique, n'est-ce pas ? » « Pars, » entonna le crapaud, « ou affronte ma colère. » « D'accord, d'accord, bien sûr », dit Grimble en reculant. « Pas besoin de me mettre en colère. Je vais juste, euh, m'en aller… » Avant que le crapaud ne puisse répondre, Zuzu fondit sur lui, attrapa Grimble par le dos de sa tunique et le souleva dans les airs. « Hé ! » protesta Grimble. « Je n'avais pas encore fini de ramper ! » Les conséquences Quand ils revinrent à la taverne du Champignon Gloussant, Grimble était épuisé, sans chapeau et complètement sans nectar. Tibbles lui jeta un coup d'œil et éclata de rire. « Eh bien, eh bien, eh bien », dit-il en faisant tinter sa chope d'hydromel contre celle vide de Grimble. « On dirait que quelqu'un me doit un mois de boissons ! » Grimble gémit. « La prochaine fois, marmonna-t-il, je parie sur quelque chose de sensé. Comme une course d'escargots. » Mais en jetant un coup d'œil à Zuzu, perché sur le bar et sirotant joyeusement un verre de nectar, il ne put s'empêcher de sourire. Après tout, ce n'était pas tous les jours qu'on pouvait monter sur un colibri arc-en-ciel. Ramenez la magie à la maison Si l'aventure espiègle de Grimble et les ailes éblouissantes de Zuzu ont apporté un peu de merveille à votre journée, pourquoi ne pas en faire un élément permanent de votre espace ? Découvrez notre collection d'impressions de haute qualité mettant en vedette ce moment magique : Impressions sur toile : Parfaites pour apporter chaleur et fantaisie à vos murs. Impressions métalliques : pour un affichage élégant et moderne de couleurs vives et de détails. Impressions acryliques : une finition brillante pour faire vraiment ressortir l'iridescence de Zuzu. Tapisseries : Ajoutez une touche chaleureuse et magique à n'importe quelle pièce. Commencez votre collection dès aujourd'hui et laissez l'histoire de Grimble et Zuzu inspirer vos propres aventures !

par Bill Tiepelman

Aventures effrayantes avec le dragon de glace

L'hiver était arrivé dans le Nord enchanté, recouvrant la forêt d'un givre étincelant et transformant même les gnomes les plus grincheux en enthousiastes aux joues roses. Enfin, presque tous les gnomes. Gusbert Frostwhisker, connu localement sous le nom de « Blizzard Puffoon », n'était pas intéressé par la luge, les batailles de boules de neige ou la dégustation de cidre chaud au coin du feu. Non, Gusbert avait une réputation à défendre : une réputation de farces scandaleuses et de plans insensés. « Cette année, annonça Gusbert à personne en particulier, alors qu'il se tenait dans sa cour recouverte de neige, je vais réaliser le tour de passe-passe hivernal par excellence. Quelque chose de si magnifique, de si ridicule, qu'on ne m'appellera plus jamais Bouffon ! » À cet instant, une ombre énorme et cristalline passa au-dessus de sa tête. Gusbert leva les yeux et vit le dragon de glace, une créature magnifique aux écailles scintillantes et aux ailes couvertes de givre, s’élancer dans le ciel pâle de l’hiver. Un sourire malicieux se dessina sur son visage barbu. « Parfait, murmura-t-il. Ce dragon est exactement le partenaire qu’il me faut. » Le Plan Gusbert n'avait pas beaucoup de charme, mais il avait le don de convaincre les créatures de se joindre à ses plans (généralement en leur promettant des collations). Armé d'un sac de baies congelées et de son meilleur sourire persuasif, Gusbert se rendit à Frostpeak Ridge, où le dragon de glace avait établi son repaire. Il trouva la grande bête allongée sur un glacier, en train de grignoter des glaçons. « Salutations, ô glacial ! » commença Gusbert en s’inclinant de manière théâtrale. Le dragon cligna des yeux, des éclats de glace scintillant dans ses yeux bleus brillants. « Je viens avec une proposition ! Un partenariat, si tu veux. Ensemble, nous allons déclencher la plus grande farce hivernale que cette forêt ait jamais connue ! » Le dragon inclina la tête, peu impressionné. Gusbert leva le sac de baies et le secoua de manière séduisante. « Il y a encore plus de choses à faire là-bas », dit-il. « Pensez-y : un chaos de boules de neige, des tanières d'écureuils givrées, peut-être même un concours de sculpture de flocons de neige en plein vol ! Les possibilités sont infinies ! » Le dragon grogna, envoyant une petite rafale de neige au visage de Gusbert, mais finit par tendre une griffe scintillante. Gusbert la serra avec empressement. « Excellent choix, mon camarade de glace. Maintenant, mettons-nous au travail ! » L'exécution La première cible de Gusbert fut les toujours agaçants renards Jinglebell, qui se targuaient de leurs chants de Noël parfaitement synchronisés. Perché sur le dos du dragon, Gusbert survola leur tanière enneigée et déclencha son arme secrète : des boules de neige enchantées qui, à l'impact, faisaient hoqueter de manière incontrôlable le destinataire. Le temps que les renards parviennent à se regrouper, leurs chants de Noël ressemblaient à un chœur de boîtes à musique défectueuses. « Hic-jingle ! Hic-jingle ! Hic-jingle jusqu'au bout ! » hurla l'un d'eux, pour le plus grand plaisir de Gusbert. L'étape suivante fut la parade hivernale des cerfs, un événement digne où les cerfs locaux se sont parés de houx et de guirlandes. Gusbert s'est précipité sur le dragon de glace et a saupoudré le parcours du défilé de givre enchanté qui a fait briller les bois d'un rose fluo. Les cerfs dignes n'étaient pas très amusés, mais les spectateurs ont éclaté de rire. « Oh, c'est trop beau ! » gloussa Gusbert, guidant le dragon vers leur grande finale : le concours annuel de sculptures sur neige du Conseil des Gnomes. Le conseil était connu pour prendre ses sculptures bien trop au sérieux, son chef, Grimpus, déclarant un jour qu'un nez de carotte sur un bonhomme de neige était « une abomination artistique ». La grande finale Gusbert surveillait la scène en survolant la compétition. Grimpus et ses camarades aînés construisaient minutieusement un château de glace élaboré. « Il est temps de pimenter les choses », dit Gusbert en jetant une poignée de flocons de neige enchantés sur la sculpture. Quelques instants plus tard, le château explosa dans une cacophonie de paillettes et de glace, se transformant en une réplique gigantesque et glacée du visage grincheux de Grimpus. La foule applaudit, mais Grimpus fut moins impressionné. « Qui ose toucher à mon chef-d'œuvre ?! » hurla-t-il en levant le poing vers le ciel. Gusbert fit un signe de la main joyeux tandis que le dragon de glace exécutait un tonneau gracieux, dispersant encore plus de paillettes sur la compétition. Malheureusement pour Gusbert, Grimpus avait l'œil vif. « C'est ce maudit Frostwhisker ! rugit-il. Attrapez-le ! » L'évasion « Il est temps d’y aller ! » cria Gusbert, poussant le dragon à plonger. Le couple fila à travers la forêt enneigée, poursuivi par une bande de renards, de cerfs et de gnomes en colère armés de raquettes. Le dragon de glace, lui, s’amusait comme un fou. À chaque battement puissant de ses ailes, il envoyait des vagues de givre scintillant en cascade sur ses poursuivants, les ralentissant juste assez pour que Gusbert puisse s’échapper. Quand ils atterrirent enfin à Frostpeak Ridge, Gusbert glissa du dos du dragon et s'effondra dans la neige, riant de manière incontrôlable. « Tu as vu leurs visages ? » siffla-t-il. « C'est inestimable ! » Le dragon émit un ronronnement d'approbation avant de se recroqueviller sur son glacier. Gusbert lui lança le reste des baies congelées en guise de remerciement. « Tu es un véritable artiste, mon ami givré », dit-il. « À la même époque l'année prochaine ? » Le dragon renifla doucement, ce que Gusbert choisit d'interpréter comme un oui retentissant. Alors qu'il retournait péniblement à son chalet, Gusbert avait hâte de commencer à planifier sa prochaine grande farce. Après tout, l'hiver était long et le Nord enchanté avait besoin de quelqu'un pour rendre les choses intéressantes. Ramenez la magie de l'hiver à la maison Vous aimez les méfaits glacés de Gusbert et du dragon de glace ? Capturez la magie et la fantaisie de leurs aventures effrayantes avec notre collection exclusive de produits époustouflants : Tapisseries : Ajoutez une touche de charme givré à vos murs avec ce design enchanteur. Impressions sur toile : parfaites pour mettre en valeur la balade hivernale magique avec des détails éclatants. Puzzles : Reconstituez l'éclat glacé avec un puzzle ludique et éblouissant. Cartes de vœux : Partagez la magie glaciale avec vos proches grâce à ces charmantes cartes. Commencez votre collection dès aujourd'hui et laissez Gusbert et son dragon scintillant apporter l'esprit des merveilles hivernales dans votre vie !

par Bill Tiepelman

Le Gnome et l'Escargot Express

La Forêt Enchantée n'était pas réputée pour sa rapidité. La plupart de ses habitants se contentaient de flâner le long des sentiers moussus, d'admirer les champignons luisants et de faire une sieste occasionnelle dans un coin de soleil. Mais aucun n'était plus lent - ou plus déterminé - que le dernier compagnon de Gnorman le Gnome : un énorme escargot nommé Whiskers. « C'est parti, Whiskers », dit Gnorman en ajustant son chapeau rouge vif alors qu'il se perchait sur la coquille scintillante de l'escargot. « Notre chance d'entrer dans l'histoire ! Nous allons gagner le Great Forest Derby et prouver que la lenteur et la constance ne font pas que gagner des courses : elles humilient aussi les lapins suffisants en cours de route ! » Whiskers ne répondit pas, occupé à grignoter une mousse particulièrement juteuse. Gnorman prit cela comme un signe d'accord. « C'est l'esprit ! » dit-il en tapotant la coquille de l'escargot avec assurance. « Maintenant, parlons de stratégie. » Le Grand Derby Forestier Le Derby était un événement annuel, connu pour attirer toutes sortes de concurrents excentriques. Il y avait les écureuils, qui trichaient en se lançant d'arbre en arbre. Il y avait aussi une équipe de souris des champs avec une charrette tirée par un hérisson très confus. Et, bien sûr, il y avait l'ennemi juré de Gnorman, Thistle le lièvre, dont le sourire arrogant et les dents parfaites faisaient hérisser la barbe de Gnorman d'irritation. « Qu'est-ce que c'est, Gnorman ? » s'écria Thistle en sautant par-dessus. « Tu changes tes bottes contre un escargot ? Je te dirais d'essayer de suivre le rythme, mais… eh bien, nous savons tous les deux que ce n'est pas possible. » « Riez, haleine de carotte », s'exclama Gnorman. « Cet escargot est une machine de course de précision. Nous allons balayer le sol couvert de mousse avec vous ! » Chardon renifla. « Je te garderai une place à la ligne d'arrivée, environ trois heures après mon arrivée. » Sur ce, le lièvre s'éloigna en bondissant, laissant Gnorman furieux. « Ne l'écoute pas, Moustache, marmonna-t-il. Nous avons la solution. Probablement. » La course commence La ligne de départ était un fouillis chaotique de créatures, toutes se bousculant pour prendre position. Gnorman resserra sa prise sur les rênes qu'il avait façonnées à partir de vigne et adressa un signe de tête encourageant à Whiskers. « Très bien, mon pote. Calme-toi. Montrons à ces amateurs comment ça marche. » Le coup de sifflet retentit et les coureurs s’élancèrent – ​​ou, dans le cas de Whiskers, une glissade tranquille vers l’avant. Les écureuils fonçaient en avant. Les souris couinaient des ordres à leur hérisson. Thistle le lièvre n’était déjà plus qu’une tache floue au loin. Gnorman, cependant, resta calme. « Patience, Whiskers », dit-il. « Laissez-les s’épuiser. Nous agirons quand cela comptera. » Au moment où ils atteignirent le premier point de contrôle, Whiskers avait réussi à dépasser une tortue (qui s'était arrêtée pour manger un morceau) et un scarabée (dont l'enthousiasme avait été gâché par une sieste intempestive). Gnorman se sentait satisfait, jusqu'à ce qu'il remarque une silhouette familière allongée sur un rocher devant lui. « Qu'est-ce qui t'a pris autant de temps ? » s'écria Thistle en lançant une carotte en l'air et en la rattrapant dans sa bouche. « Tu t'es arrêté pour faire du tourisme ? Oh, attends, tu montes un escargot. C'est ça, faire du tourisme. » « Continue de rire, boule de poils, murmura Gnorman. Tu ne seras pas aussi satisfait quand Whiskers et moi réussirons la surprise du siècle. » La farce À mi-chemin, Gnorman décida qu'il était temps de faire un peu de bêtise. Il fouilla dans son sac et en sortit une pochette de poussière de fée qu'il avait « empruntée » à un gentil lutin. « Cela devrait pimenter les choses », dit-il en répandant la poudre scintillante le long du chemin de Whiskers. Quelques instants plus tard, le chaos éclata. Le hérisson tirant la charrette des souris éternua violemment, faisant dérailler la charrette. Une volée de moineaux, hypnotisés par la poussière scintillante, se mit à bombarder Thistle, qui s'agita frénétiquement pour tenter de les repousser. « Qu'est-ce que... ?! » s'écria Chardon alors qu'un moineau particulièrement audacieux s'enfuyait avec sa carotte. « Qui est responsable de cette folie ?! » Gnorman essaya de paraître innocent, mais son rire incontrôlable ne l'aida pas. « Juste une petite compétition amicale ! » cria-t-il, saisissant les rênes de Whiskers tandis que l'escargot glissait sereinement au-delà du chaos. « De rien ! » La dernière ligne droite Au moment où ils atteignirent la dernière étape de la course, Thistle avait repris ses esprits et se rapprochait rapidement. Gnorman pouvait voir la ligne d'arrivée devant lui, mais Whiskers commençait à ralentir. « Allez, mon pote », l'encouragea-t-il. « Encore un peu plus loin ! Pense à la gloire ! Pense à la… euh… mousse supplémentaire que je t'apporterai si nous gagnons ! » Whiskers se redressa à l'évocation de la mousse et s'élança en avant avec une vitesse surprenante. Gnorman poussa un cri de joie lorsqu'ils franchirent la ligne d'arrivée juste devant Thistle, qui s'arrêta net, incrédule. « Quoi ?! Non ! » hurla le lièvre. « C’est impossible ! Tu as triché ! » « Tricherie ? » dit Gnorman, feignant l'indignation. « C'est une accusation grave, Thistle. Je tiens à vous faire savoir que cette victoire est entièrement due aux qualités athlétiques supérieures de Whiskers et à mon coaching expert. » La foule a éclaté d'applaudissements et de rires lorsque Gnorman a reçu son prix : un trophée en forme de gland doré et un an de droits de vantardise. « C'est en allant lentement mais sûrement que l'on gagne la course », a-t-il déclaré avec un clin d'œil, tenant le trophée en l'air. « Et ne sous-estimez jamais un gnome avec un bon sens de l'humour et un gros sac de poussière de fée. » Whiskers, qui grignotait joyeusement un morceau de mousse fraîche, ne semblait pas du tout intéressé par la gloire. Mais Gnorman ne s'en souciait pas. Il avait un trophée, une histoire pour les siècles et la satisfaction d'effacer le sourire suffisant du visage de Thistle. La vie dans la Forêt Enchantée ne pouvait guère être meilleure que cela. Apportez la fantaisie à la maison Vous aimez le voyage hilarant de Gnorman et Whiskers ? Faites entrer leur délicieuse aventure dans votre maison avec ces produits magiques, inspirés du monde fantaisiste de la Forêt Enchantée : Tapisseries : Ajoutez une touche de fantaisie à vos murs avec ce design vibrant et enchanteur. Impressions sur toile : Parfaites pour donner vie à l'aventure de Gnorman et Whiskers dans votre espace préféré. Puzzles : Reconstituez le plaisir avec un puzzle ludique et charmant mettant en vedette ce duo fantaisiste. Sacs fourre-tout : emportez la magie partout avec vous avec un sac fourre-tout élégant, parfait pour les aventures quotidiennes. Commencez votre collection dès aujourd'hui et laissez Gnorman et Whiskers apporter un peu de malice et de magie à votre vie !

par Bill Tiepelman

Rodéo de grenouilles : style gnome

Au cœur de la Forêt Enchantée, où les champignons brillaient comme de minuscules boules à facettes et où les rivières gargouillaient de rire, un gnome nommé Blimble Puddleflap se préparait à son plus grand et plus ridicule exploit à ce jour : un rodéo de grenouilles. Blimble n'était pas connu pour son sens pratique ou sa retenue. Non, sa réputation reposait sur une série interminable de cascades et de farces scandaleuses qui faisaient rire les habitants de la forêt ou complotaient pour se venger. La farce d'aujourd'hui, cependant, était destinée à devenir légendaire. Le Plan Tout avait commencé la veille au soir à la taverne du Lys rieur, lorsque Blimble avait entendu un tamia particulièrement satisfait de lui se vanter de sa collection de glands « record ». « Je pourrais traverser le ruisseau à dos de grenouille et récolter encore plus de glands que toi ! » avait déclaré le tamia. Blimble, ravivé par trois bières aux champignons et une confiance en soi débordante, avait sauté sur la table et avait crié : « Tu montes une grenouille ? Je vais en monter une si vite qu'elle ressemblera à un éclair vert traversant la forêt ! » Au petit matin, toute la forêt avait entendu parler de la déclaration audacieuse de Blimble. Faire marche arrière maintenant serait un suicide social. Heureusement, Blimble avait un plan. Malheureusement, il était terrible. « Très bien, Ribsy », dit Blimble, s’adressant à l’énorme grenouille vert citron qu’il avait « empruntée » à un nénuphar de Tadpole Cove. Ribsy, pour qui l’idée de l’excitation consistait à rester assis très immobile et à attraper de temps en temps un insecte, n’était pas du tout ravi de cet arrangement. « Nous allons écrire l’histoire ! » continua Blimble, inconscient de l’expression de terreur de Ribsy. « Je te chevaucherai comme le vent, et tu deviendras la grenouille la plus rapide que cette forêt ait jamais vue ! » Le voyage commence La clairière près du ruisseau était remplie de créatures de la forêt, toutes impatientes d'assister aux dernières manigances de Blimble. Des lapins, des écureuils et même quelques hérissons sceptiques se sont rassemblés au bord de l'eau. Le tamia de la taverne était au premier plan, grignotant un gland et souriant. « Ça devrait être bon », marmonna-t-il. « Mesdames et mesdames, messieurs les créatures ! » annonça Blimble, debout sur le dos de Ribsy comme un artiste de cirque de petite taille. « Préparez-vous à assister au rodéo de grenouilles le plus grandiose et le plus audacieux de l'histoire ! » Avant que quiconque puisse répondre, Ribsy émit un croassement surpris tandis que Blimble tirait sur les rênes de fortune (en soie d'araignée, bien sûr). La grenouille s'élança en avant avec un bond paniqué, envoyant un jet d'eau sur la foule en liesse. « Yeehaw ! » hurla Blimble en levant les bras en l'air. « Regarde-nous aller, Ribsy ! On est inarrêtables ! » « Ribbit », croassa Ribsy, ce qui se traduit approximativement par « S'il vous plaît, faites que ce cauchemar cesse. » Le chaos se déroule Alors que Ribsy bondissait vers le ruisseau, le spectacle de Blimble se transforma rapidement en chaos. Un saut mal calculé les envoya foncer dans un champ de champignons lumineux, qui explosèrent en un nuage de spores scintillantes. La foule éclata de rire lorsque Blimble émergea de la brume scintillante, s'accrochant au dos de Ribsy d'une main et agitant un petit chapeau de cow-boy de l'autre. « Toujours en pleine forme ! » cria Blimble, même si son emprise glissait et que Ribsy semblait prêt à déposer une ordonnance restrictive. Les choses ont pris une tournure encore plus dramatique lorsqu’une libellule, apparemment offensée par le dérangement, a décidé de se joindre à la mêlée. Elle a plongé et a commencé à bombarder Blimble, qui l’a violemment frappée. « Recule, moustique surdimensionné ! » a-t-il crié, lâchant par inadvertance les rênes. Désormais complètement hors de contrôle, Ribsy se dirigea vers le ruisseau et bondit avec toute la grâce d'un boulet de canon. Ils atterrirent dans l'eau avec un énorme plouf, trempant la première rangée de spectateurs et délogeant une famille de canards à proximité. Blimble refit surface quelques instants plus tard, crachotant et toujours accroché à Ribsy, dont l'expression se lisait désormais comme une « résignation totale ». Les conséquences Au moment où Ribsy atteignit l'autre côté du ruisseau, la foule était morte de rire. Même le tamia suffisant riait tellement qu'il en laissa tomber son gland. Blimble, trempé et couvert de spores de champignons scintillantes, descendit de Ribsy et fit une révérence théâtrale. « Merci, merci ! » dit-il, sans tenir compte du fait que Ribsy s'éloignait déjà en sautillant aussi vite que ses jambes de grenouille le lui permettaient. « Et voilà, mes amis, comment on monte une grenouille comme un champion ! » Le tamia s'approcha, toujours en riant. « Je dois admettre, Puddleflap, que c'était... impressionnant. Ridicule, mais impressionnant. » Blimble sourit. « Ridicule, c'est mon deuxième prénom ! Techniquement, c'est "Ezekiel", mais tu as compris l'idée. » La foule se dispersa, riant et bavardant toujours du spectacle. Blimble, désormais seul au bord du ruisseau, chercha Ribsy du regard, mais se rendit compte que la grenouille avait disparu. « Eh, je ne peux pas lui en vouloir », dit Blimble en haussant les épaules. « Je m'enfuirais probablement aussi. » Alors qu'il essorait son chapeau et commençait la marche humide qui le ramenait à sa maison aux champignons, Blimble ne put s'empêcher de sourire. Bien sûr, il était mouillé, épuisé et légèrement traumatisé par la libellule, mais il avait réussi. Il avait transformé une vantardise ridicule en une réalité encore plus ridicule - et avait les spores de champignons scintillantes pour le prouver. « La prochaine fois », murmura-t-il pour lui-même, « je monterai un écureuil. » Apportez du plaisir à la maison Vous aimez l'hilarité de la folle aventure de Blimble et Ribsy ? Apportez leur aventure fantaisiste dans votre vie avec notre collection exclusive de produits de haute qualité mettant en vedette cette scène inoubliable : Tapisseries : Transformez votre espace avec l’énergie vibrante de cette œuvre d’art fantaisiste. Impressions sur bois : ajoutez une touche rustique à votre décor tout en mettant en valeur les pitreries de grenouille de Blimble. Puzzles : Revivez le plaisir pièce par pièce avec un puzzle stimulant et délicieux. Cartes de vœux : Partagez un moment de rire avec vos amis et votre famille avec ces charmantes cartes. Commencez votre collection dès aujourd'hui et laissez Blimble et Ribsy apporter une touche d'humour et de magie à votre vie !

par Bill Tiepelman

Les manigances au bord de l'eau avec le gnome et la grenouille

Au cœur de la forêt de Goldenwood, où les champignons brillaient comme des lanternes et où les papillons voletaient avec leurs ailes saupoudrées de lumière stellaire, un gnome nommé Gimble Tinklestump était occupé à planifier sa prochaine grande farce. Connu dans le monde de la forêt sous le nom de « Menace rigolote », Gimble avait la réputation de semer le chaos – et aujourd’hui, sa cible n’était autre que le vieux Tadwick, le crapaud le plus grincheux de ce côté du ruisseau babillant. Perché sur son fidèle destrier, une énorme grenouille vert citron nommée Blep, Gimble ajusta son chapeau rouge et sourit. « Très bien, Blep », dit-il en tapotant la tête large et glissante de la grenouille. « Donnons à Tadwick de quoi coasser ! » Blep laissa échapper un « RIBBIT » profond et résonnant et bondit en avant, bondissant à travers la forêt avec la grâce d'une pomme de terre mouillée. Gimble, agrippant les rênes de la grenouille, rit de manière maniaque alors qu'ils approchaient du ruisseau où Old Tadwick tenait sa cour. Le crapaud, tristement célèbre pour sa voix tonitruante et son attitude pragmatique, prenait un bain de soleil sur un rocher couvert de mousse, son visage verruqueux figé dans un air renfrogné permanent. La configuration Gimble et Blep s'arrêtèrent à quelques pas de là, se cachant derrière un groupe de champignons surdimensionnés. « Très bien, voici le plan », murmura Gimble en se penchant vers Blep. « Nous allons convaincre Tadwick que le conseil forestier a voté pour faire de moi le nouveau « gardien du ruisseau ». Il perdra ses verrues quand il entendra ça ! » Blep cligna lentement des yeux, ce que Gimble interpréta comme un accord enthousiaste. Sortant une « couronne » de fortune de son sac (c'était en fait une tasse de thé très abîmée), Gimble sauta du dos de Blep et la posa sur sa tête à un angle désinvolte. Il entra ensuite dans la clairière en s'inclinant exagérément. « Salutations, Tadwick le Puissant ! » cria-t-il, sa voix dégoulinant d'une révérence simulée. Tadwick ouvrit un œil perçant. « Que veux-tu, Tinklestump ? » grogna-t-il. « Et pourquoi portes-tu une tasse de thé ? » « Ah, je vois que tu as remarqué mon couvre-chef royal ! » dit Gimble en bombant le torse. « Je viens avec des nouvelles importantes, vieil ami. Le conseil a décidé que moi, Gimble Tinklestump, je serai le nouveau gardien du ruisseau ! » Tadwick renifla. « Le gardien du ruisseau ? Toi ? Ne me fais pas rire. » « C'est vrai ! » insista Gimble. « En tant que gardien des cours d'eau, il est de mon devoir de faire respecter toutes les lois forestières. Et, euh… » Il improvisa rapidement : « De collecter les impôts. Oui, les impôts ! À commencer par toi, Tadwick. » La farce se déroule Les yeux de Tadwick se plissèrent. « Des impôts ? Quelles bêtises débites-tu là ? » « Oh, ce n'est pas une bêtise », dit Gimble, essayant de garder son sérieux. « Blep, montre-moi le « registre officiel des impôts ». Derrière les champignons, Blep surgit en portant une grande feuille dans sa bouche. Gimble avait griffonné une série de gribouillis illisibles avec du jus de baies, qu'il brandissait maintenant triomphalement. « Regarde ! Les impôts que tu dois sont répertoriés ici. Voyons voir... Ah oui, une douzaine de grillons, trois ailes de libellule et une bouteille de jus de marais. » Tadwick se redressa, ses sourcils verruqueux se fronçant. « C'est absurde ! Je ne te dois rien ! » « Le mépris du Gardien du Ruisseau est une offense grave, dit gravement Gimble. Je pourrais vous faire bannir dans les vasières ! » À ces mots, Blep émit un énorme croassement, comme Gimble l'avait entraîné à le faire sur commande. Le son était si fort qu'il fit fuir les papillons à proximité, paniqués. Tadwick tressaillit mais reprit rapidement son sang-froid. « Tu bluffes, dit-il. Tu bluffes toujours, Tinklestump. » « Vraiment ? » demanda Gimble en haussant un sourcil. Il se tourna vers Blep et dit : « Plan B. » Sans hésiter, Blep se précipita en avant, saisit le rocher moussu de Tadwick avec sa langue collante et le jeta dans le ruisseau. L'éclaboussure soudaine envoya de l'eau en cascade sur Tadwick, le trempant de la tête aux pieds. « MON PIERRE ! » hurla Tadwick en s’agitant dans l’eau peu profonde. « Espèce de petit fléau ! Rends-le-moi ! » « Le Gardien du Ruisseau règne, j'en ai peur ! » s'écria Gimble, se pliant de rire. « Tous les rochers sont désormais la propriété du conseil ! » La grande évasion Se rendant compte que Tadwick, furieux, chargeait vers eux, Gimble se précipita sur le dos de Blep. « C'est l'heure d'y aller ! » cria-t-il, et Blep s'élança dans les airs d'un bond puissant, franchissant le ruisseau d'un seul bond. Tadwick s'arrêta net au bord de l'eau, serrant le poing. « Tu vas me le payer, Tinklestump ! » rugit le crapaud. « Attends un peu ! » « Ajoutez-le à ma facture ! » hurla Gimble par-dessus son épaule, des larmes de rire ruisselant sur son visage. « Et n'oubliez pas de payer vos impôts ! » Alors que Blep l'emmenait plus loin dans la forêt, Gimble ne pouvait s'empêcher de rire. Bien sûr, Tadwick essaierait probablement de riposter d'une manière hilarante et inefficace, mais c'était là la moitié du plaisir. Pour Gimble, la vie consistait à trouver le prochain fou rire, et avec Blep à ses côtés, les possibilités étaient infinies. « Bon travail aujourd'hui, Blep », dit-il en tapotant la tête de la grenouille. « Demain, nous ferons une farce aux écureuils. » Blep croassa en signe d'accord, et ensemble, ils disparurent dans les profondeurs rougeoyantes du Goldenwood, laissant derrière eux un crapaud très humide et très grincheux. Apportez la fantaisie à la maison Vous avez aimé l'aventure espiègle de Gimble et Blep ? Laissez leurs pitreries égayer votre journée avec de superbes produits qui mettent en valeur leur escapade hilarante. Découvrez ces options magiques : Tapisseries : Ajoutez une touche fantaisiste à vos murs avec ce design vibrant. Puzzles : Reconstituez le rire avec un puzzle qui capture l'esprit ludique de la scène. Impressions encadrées : parfaites pour encadrer l'aventure hilarante de Gimble et Blep dans votre espace préféré. Sacs fourre-tout : emportez du plaisir partout où vous allez avec un sac fourre-tout élégant et pratique. Choisissez votre préféré et laissez les manigances de Gimble et Blep faire partie de vos aventures quotidiennes !

par Bill Tiepelman

Les deux saisons du renard

Dans un coin reculé du monde, là où le soleil et la lune dansaient à la frontière de deux saisons, un renard d’origine extraordinaire errait dans la forêt. On disait qu’il ne s’agissait pas d’une créature ordinaire, mais d’un être dont on parlait dans les mythes – un gardien de l’équilibre, un émissaire à la fois du feu et du gel. Ceux qui prétendaient l’avoir vu parlaient d’une étrange beauté : une moitié de sa fourrure brûlait des couleurs vives de l’automne, tandis que l’autre scintillait comme de la neige fraîchement tombée, comme si la créature elle-même incarnait la lutte éternelle entre la chaleur et le froid. L'âme divisée de la forêt La forêt qui l'abritait ne ressemblait à aucune autre. D'un côté, les feuilles d'ambre tombaient sans fin, recouvrant le sol d'un tapis rouge et or ardent. L'air sentait la terre et la fumée, là où le craquement des pas annonçait votre présence. Pourtant, il suffisait de quelques pas pour que le paysage se transforme. Le givre s'accrochait aux branches squelettiques et le sol était dur de glace. Les flocons de neige flottaient doucement dans le silence et la morsure amère de l'hiver s'emparait des sens. Les légendes racontent que le renard est né au moment précis où les saisons se heurtaient, à l’instant fugace où l’automne meurt et où l’hiver prend son premier souffle. Le monde avait tremblé à cette frontière, et de son battement de cœur, le renard a émergé. Les deux côtés de la forêt vénéraient la créature, l’appelant le Gardien de l’équinoxe , un esprit envoyé pour s’assurer qu’aucune saison ne prenne le pas sur l’autre. Mais la vénération a vite cédé la place à la cupidité. Car là où réside l’équilibre, réside aussi le pouvoir. La trahison des saisons Tous ceux qui cherchaient le renard ne l’admiraient pas. Des histoires circulaient selon lesquelles capturer la créature équivalait à dominer la nature elle-même. Les fermiers murmuraient que son sang pouvait invoquer un printemps éternel ou une récolte sans fin, tandis que les seigneurs de guerre rêvaient d’exploiter les tempêtes ou les sécheresses pour paralyser leurs ennemis. Ainsi, les chasseurs arrivèrent, leurs pièges armés de dents de fer et leurs cœurs endurcis par l’ambition. Mais le renard était insaisissable, se glissant entre les ombres et le gel, ne s’attardant jamais assez longtemps pour être clairement vu. Jusqu'à une nuit fatidique. Un chasseur nommé Kaelen, amer et fatigué par des années de chasse à la créature, a conçu un piège unique en son genre. Il comprenait la nature du renard, son lien avec les saisons. Il a placé son piège au cœur de la forêt, là où les feuilles d'automne rencontrent la neige de l'hiver, et a attendu en silence. Les heures se sont étirées jusqu'à l'éternité, la forêt respirant autour de lui, jusqu'à ce qu'enfin la créature apparaisse. Elle se déplaçait avec une grâce étrange et éthérée, ses moitiés ardentes et glacées scintillant au clair de lune. Kaelen retint son souffle tandis que le renard s'approchait de l'appât. Au moment où il posa le pied sur le piège dissimulé, ses yeux dorés croisèrent les siens. À cet instant, il sentit quelque chose remuer au plus profond de lui-même – une vague de chagrin si profonde qu'elle le fit presque tomber à genoux. Mais la détermination du chasseur se renforça. Avec un bruit sec, le piège se referma. La malédiction de la cupidité Kaelen s'approcha triomphalement du renard capturé, mais en s'approchant, il remarqua quelque chose d'étrange. Le renard ne se débattait pas et ne grognait pas. Au lieu de cela, il le regardait avec une expression calme et entendue. Sa voix, douce comme la neige qui tombe, emplissait son esprit. « Tu ne comprends pas ce que tu as fait », dit-il, le son portant le poids des siècles. « L’équilibre que je maintiens est fragile. Sans moi, les saisons se déchaîneront sans retenue, se consumant les unes les autres jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien. » Kaelen hésita, les paroles du renard rongeaient sa cupidité. Mais il avait passé trop d'années à courir après ce prix pour faire marche arrière maintenant. Il emporta la créature dans un village lointain, avec l'intention de la vendre au plus offrant. Pourtant, au fil des jours, des choses étranges commencèrent à se produire. La forêt derrière lui se dessécha et mourut, sa chaleur d'automne cédant la place à un hiver impitoyable. Le gel s'étendait davantage chaque jour, s'infiltrant dans les terres environnantes. Les villages furent engloutis par les congères, leurs habitants fuyant l'emprise glaciale d'un hiver sans fin. Kaelen se mit à rêver du renard, ses yeux dorés le hantant d'un jugement muet. « Libère-moi », murmura-t-il dans son sommeil, encore et encore, jusqu'à ce que le son devienne insupportable. Le triomphe du chasseur se transforma en une culpabilité purulente. Il comprit trop tard que sa cupidité avait déclenché une catastrophe qu'il ne pouvait contrôler. La Rédemption Désespéré de réparer son erreur, Kaelen retourna dans la forêt avec le renard. Mais le paysage n'était plus le même. Les clairières d'automne vibrantes avaient été dévorées par le gel, leurs feuilles ardentes étaient désormais cassantes et sans vie. La neige et la glace recouvraient le sol où régnait autrefois la chaleur. Le renard, bien qu'affaibli, leva la tête comme s'il sentait le changement. « Il faut rétablir l’équilibre », a-t-il déclaré d’une voix faible mais résolue. « Mais cela aura un prix. » Kaelen s'agenouilla devant la créature, les larmes se glaçant sur ses joues. « Que dois-je faire ? » Le renard le fixa de ses yeux dorés, une lueur de tristesse dans leurs profondeurs. « Pour réparer le monde, il faut donner une vie. Le choix t'appartient. » Sans hésitation, Kaelen hocha la tête. Il savait que le prix de sa cupidité ne pourrait être payé que de sa propre vie. Le renard s'avança, ses moitiés ardentes et glaciales se mélangeant en une lueur radieuse. Lorsqu'il le toucha, Kaelen sentit une chaleur se répandre dans sa poitrine, suivie d'un calme glacial. Sa vision s'assombrit, et la dernière chose qu'il vit fut le renard debout, entier et intact, alors que la forêt commençait à cicatriser. L'héritage du gardien de l'équinoxe Le renard erre toujours dans la forêt, sa fourrure ardente et glacée rappelant l'équilibre fragile qu'il protège. Certains disent que la nuit de l'équinoxe, lorsque les saisons se rencontrent, on peut entendre son cri obsédant - un son à la fois lugubre et beau, qui résonne à travers les arbres. C'est un avertissement, une histoire transmise de génération en génération : l'équilibre de la nature n'est pas une chose à posséder, mais une force à respecter. Et si jamais vous vous trouvez à marcher dans une forêt où l'automne rencontre l'hiver, avancez prudemment. Vous pourriez apercevoir le Gardien de l'Équinoxe, qui veille, attend, s'assure que le monde reste intact. L'héritage du gardien de l'équinoxe Le renard erre toujours dans la forêt, sa fourrure ardente et glacée rappelant l'équilibre fragile qu'il protège... Possédez les deux saisons de Fox Apportez l'enchantement de cette légende dans votre propre espace avec de magnifiques produits inspirés de l'histoire. Que vous cherchiez à transformer votre maison avec une tapisserie, une impression sur bois unique ou un coussin douillet, nous avons quelque chose pour chaque admirateur de la dualité de la nature. Parcourez ces articles exclusifs : Tapisserie - Transformez vos murs avec l'image saisissante du renard incarnant les saisons. Impression sur bois - Ajoutez une touche rustique à votre décor avec cette œuvre d'art unique montée sur bois. 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par Bill Tiepelman

Taverne tranquille du champignon vénéneux

Au cœur des bois de Widdershins, là où le réseau cellulaire était inexistant et où les champignons poussaient suffisamment pour mériter leur propre code postal, se trouvait un endroit que peu d'humains avaient jamais vu. Ce n'était ni un pub ni une aire de pique-nique, mais quelque chose de bien plus mystérieux et légèrement douteux : la Taverne du Champignon Tranquille. Son barman ? Un gnome nommé Garvin, bien que ses amis l'appelaient « Garvin le Gnarly » en raison de sa propension à dispenser des conseils non sollicités avec la subtilité d'un marteau-pilon. Garvin n'aimait pas beaucoup les aventuriers, et il n'aimait pas vraiment les touristes qui s'aventuraient dans la forêt à la recherche de « véritables expériences de gnomes ». Il avait vu suffisamment de randonneurs en t-shirt fluo qui piquaient la mousse avec des bâtons à selfie pour développer un tic permanent des yeux. Ainsi, les rares jours où un humain tombait sur son spot, Garvin se cachait généralement dans les buissons. Mais ce jour-là, il était épuisé. Une gorgée de solitude Coiffé de son chapeau préféré doublé de mousse (qui lui servait également de camouflage pour la sieste), Garvin s'installa sur son tabouret préféré en forme de champignon, attrapa sa Corona Extra et soupira. Enfin, il était seul. Pas de trolls gênants qui colportaient des « sculptures rupestres enchantées ». Pas d'elfes jouant du luth et se couvrant de paillettes. Juste lui, sa bière et l'odeur réconfortante du sol humide de la forêt. « À la paix et à la tranquillité », murmura-t-il en trinquant avec sa Corona, sans que personne ne s'en aperçoive. La bouteille était presque aussi haute que son torse et il lui fallait ses deux mains pour la maintenir en place. Mais cela ne le dérangeait pas : c'était un petit prix à payer pour la tranquillité. Entrez la société indésirable Au moment où il prenait sa première gorgée rafraîchissante, un bruissement retentit dans les sous-bois. Il cracha une gorgée de bière. « Oh, pour l'amour des champignons. Un gnome ne peut-il pas avoir un moment pour lui-même ? » Un écureuil de la taille d’un gros chat domestique, poilu, trop nourri et au regard noir, s’approcha en flairant l’air. C’était Poppy, la peste officieuse de la taverne et un peu profiteuse. Elle savait toujours quand Garvin ouvrait une bière, et elle avait l’audace de le juger pour cela. « N'est-ce pas un peu tôt pour ça ? » murmura-t-elle, le nez froncé de désapprobation. « Il est cinq heures quelque part », répliqua Garvin en levant les yeux au ciel. « Et puis, vous n'êtes pas censés faire des réserves de glands ou quoi que ce soit d'autre que vous, les rongeurs surdimensionnés, faites ? » « Tout d’abord, je suis un écureuil, pas un rongeur », dit Poppy, debout sur ses pattes arrière, l’air indigné. « Ensuite, j’ai une réputation à défendre. Les humains du coin ne peuvent pas penser que toutes les créatures de la forêt sont des ivrognes paresseux. » « Tu me fais la leçon sur la réputation ? » se moqua Garvin en désignant la taille qui s'élargissait de Poppy. « Quoi qu'il en soit, c'est ma pause . Juste moi, ma bière et absolument aucune conversation. » « Vous faites un excellent travail », rétorqua-t-elle, avant de s'enfuir, furieuse. L'arrivée des habitués de Toadstool Alors que Garvin levait à nouveau sa bouteille, les habituels marginaux des bois apparurent. Il y avait d'abord Cédric, le renard qui se considérait comme un sommelier, même si son idée d'un « bon vin » était tout liquide qui ne l'empoisonnait pas. Puis vint Elowen, la chouette qui s'était convaincue d'être poète malgré ses deux seuls domaines d'expertise : la nuit et les rongeurs. « Qu'est-ce que c'est, Garv ? Encore Corona ? » demanda Cédric avec un sourire narquois, reniflant l'air. « J'aurais pensé qu'un gnome mondain comme toi opterait pour quelque chose de plus raffiné. » « C'est un classique ! » grommela Garvin. « Nous ne sommes pas tous nés avec des papilles gustatives capables de détecter des notes de chêne et de prétention . » « Tu pourrais au moins y presser un citron vert, ma chérie », roucoula Elowen, perchée sur une branche basse, les plumes bruissantes d’amusement. « Un peu d’agrumes, un peu de panache, tu sais ? » « Du citron vert ? C'est de la bière , pas un élixir d'alchimiste ! » grogna Garvin en prenant une autre gorgée. « De plus, je ne vois aucun de vous deux apporter quelque chose à partager. » Ils se regardèrent tous les deux, légèrement gênés. Cédric marmonna quelque chose à propos d'une « pénurie de vin » tandis qu'Elowen prétendait qu'elle « gardait son inspiration » pour une lecture ce soir-là. Le lapin Buzzkill Alors que Garvin pensait que sa souffrance était terminée, un autre personnage est apparu : Bernie le lapin. Coach de santé autoproclamé, la personnalité entière de Bernie pourrait se résumer en deux mots : conseils non sollicités. « Garvin ! » Bernie sauta vers moi, l'air mortifié par la bière. « Tu sais que l'alcool n'est pas bon pour la santé, n'est-ce pas ? Il te déshydrate et te fait vieillir. » Garvin regarda la bouteille, puis regarda Bernie en haussant un sourcil. « Bernie, j'ai cent cinquante-sept ans et je bois depuis que tu es un lapin de poussière. Je pense que ça ira. » Bernie fronça les sourcils, fronçant le nez avec une inquiétude exagérée. « Peut-être passer au kombucha ? J'ai entendu dire que c'est à la mode chez les influenceurs forestiers. » Garvin lui lança un regard noir. « Je tiens à préciser une chose, mangeur de carottes : je ne vais pas passer au kombucha. Si je voulais boire de l’eau fermentée des marais, je rendrais visite à la sorcière des marais. » « Comme tu veux », a haussé les épaules Bernie, s'éloignant avec un air de jugement si épais qu'on aurait pu le couper avec un couteau à beurre. Un moment de (enfin) paix Finalement, les bestioles se dispersèrent, laissant Garvin seul une fois de plus. Il prit une dernière gorgée savoureuse, profitant du calme terrestre qui l'enveloppait. La douce lueur du soleil filtrait à travers les feuilles, projetant une lumière presque magique sur le sol de la forêt. « Ahhh, soupira-t-il, satisfait. Il n'y a rien de tel qu'une bière bien fraîche et un peu de calme. » Puis, de quelque part dans la forêt, il entendit un bruissement caractéristique, suivi d’une voix qui criait : « Hé ! Je crois que je vois un gnome ! Vite, prends l’appareil photo ! » Les yeux de Garvin s'écarquillèrent tandis qu'il abaissait son chapeau sur son visage, en marmonnant : « Non. J'ai fini. La forêt est fermée. Tout le monde rentre chez soi. » Et d'un mouvement rapide, il se glissa derrière le plus grand champignon, se fondant parfaitement dans le sous-bois moussu, déterminé à préserver sa paix, même si cela signifiait jouer à cache-cache avec chaque intrus brandissant un bâton à selfie jusqu'à l'hiver. Certains jours, être un gnome n'était pas facile. Mais Garvin n'échangerait pas son petit coin de forêt contre tout le kombucha du royaume. Ramenez un peu de magie des gnomes à la maison Si le sanctuaire forestier de Garvin parle à votre cœur, pourquoi ne pas apporter un peu de magie de la « Tranquil Toadstool Tavern » dans votre propre espace ? Nous avons une collection confortable de produits mettant en vedette cette scène fantaisiste, parfaite pour les amoureux des nains et les rêveurs de la forêt : Tapisserie Tranquil Toadstool Tavern - Transformez n'importe quel mur en retraite de gnome avec cette tapisserie vibrante qui amène la forêt directement chez vous. Puzzle tranquille de la taverne Toadstool - Assemblez cette scène chaleureuse, un champignon et un détail moussu à la fois. Impression sur bois Tranquil Toadstool Tavern - Ajoutez une touche rustique à votre décor avec cette impression sur bois, parfaite pour tout espace inspiré de la nature. Serviette de plage Tranquil Toadstool Tavern - Emportez un peu de forêt avec vous à la plage ou au bord de la piscine ! Et pour les vrais aficionados des gnomes, ne manquez pas notre tout nouveau calendrier 2025 « Mes Gnomes » . Il regorge de charmantes scènes de gnomes pour vous tenir compagnie toute l'année. Après tout, Garvin a peut-être besoin de paix et de tranquillité, mais vos murs pourraient utiliser un peu de cette magie des gnomes !

par Bill Tiepelman

Le lapin aux ailes merveilleuses

À la lisière d'une forêt si vieille que même les chênes avaient commencé à oublier leur propre nom, vivait un lapin nommé Wren, qui était, de l'avis général, tout à fait normal, à l'exception, bien sûr, de ses ailes. Ce n'étaient pas de vraies ailes, exactement. Pas des choses en plumes qui battaient, en tout cas. Non, les oreilles de Wren avaient en quelque sorte pris la forme et la couleur d'ailes de papillon, avec des tourbillons d'indigo, d'émeraude et de rubis, chaque motif vibrant semblant danser à chaque fois qu'elle bougeait. Sa mère lui avait toujours dit de faire attention à ses oreilles, de peur d'attirer des renards curieux ou des hiboux affamés, mais Wren ne l'écoutait jamais. Elle aimait sauter chaque jour jusqu'à la lisière de la forêt, là où vivaient les humains, juste pour voir ce qu'ils faisaient. Un jour, alors que Wren observait un groupe d’humains se rassembler dans le pré, elle entendit un extrait de conversation qui piqua sa curiosité. « Le grand festival des fleurs de gardénia a lieu ce soir », a déclaré avec enthousiasme un jeune homme aux boucles rousses. « J'ai entendu dire qu'ils distribueront même des prix ! » Les oreilles de Wren se dressèrent (ou, du moins, ses ailes se dressèrent dans un spectacle de battements d'ailes plutôt flamboyant). Un festival , pensa-t-elle, les yeux écarquillés. Avec des prix ! Elle n'avait jamais assisté à un festival humain auparavant, mais s'il y avait des prix en jeu, elle était partante. Dans un tourbillon d'excitation, Wren est retournée vers ses amis de la forêt : un écureuil nommé Grimble, un corbeau farceur nommé Speckle et un hérisson appelé Ivy. « Je vais au festival des humains ! » déclara-t-elle avec brio. Grimble, qui grignotait une noix, s'arrêta au milieu de la mastication et la regarda fixement. « Tu vas où ? » « Au festival ! Il y a des prix , Grimble ! Imagine tous les trésors que je pourrais gagner ! » Speckle éclata de rire. « Sais-tu seulement ce qu'est un « prix », Wren ? Et si c'était un filet ? Ou une de ces boîtes qui font « boum ! » ? » Wren souffla. « Tu ne comprends pas. Les humains aiment le spectacle, et j'ai les oreilles les plus spectaculaires que cette forêt ait jamais vues. » « Mais que vas-tu faire ? » demanda Ivy en jetant un œil derrière un champignon. « Les humains ne manqueront pas de remarquer un lapin avec des oreilles de papillon. » Wren réfléchit un instant, puis sourit. « Alors je deviendrai simplement un papillon ! » Grimble marmonna quelque chose à propos de « lapins avec des délires de papillons », mais Wren s'élançait déjà, planifiant son entrée au festival. Ce soir-là… Lorsque le soleil se coucha derrière les arbres et que les lanternes commencèrent à scintiller dans la prairie, Wren passa à l'action, littéralement. Elle s'était drapée dans des vignes rampantes et des fleurs sauvages, et avec un brin de lavande caché derrière son oreille, elle ressemblait autant à un papillon qu'un lapin pouvait l'être. Speckle, qui avait accepté à contrecœur de l'accompagner, se percha sur sa tête, espérant donner un peu de crédibilité à l'ensemble du spectacle. En s'approchant du site du festival, ils virent des stands éclairés à la lueur des bougies, des humains tournoyant dans des danses et de longues tables remplies de bonbons, de gâteaux et de puddings de toutes les saveurs imaginables. « Oh, c'est fantastique », murmura Wren, les yeux écarquillés. Ils se faufilèrent dans l'ombre et se rapprochaient de la scène principale, où les humains se rassemblaient pour ce qui ressemblait à une sorte de concours. Une voix retentit dans la foule, annonçant : « Prochainement, notre bien-aimé concours de la « créature la plus magnifique » ! Préparez-vous à assister à des merveilles ! » Les oreilles de Wren se dressèrent d'excitation, faisant presque tomber Speckle de son perchoir. « C’est mon moment ! » murmura-t-elle, rassemblant son courage. Elle prit une grande inspiration, sauta sur la scène et prit sa meilleure pose de « créature magnifique ». Les humains haletèrent. Puis ils commencèrent à applaudir, murmurant des choses comme : « Oh, c'est une sorte d'esprit de la forêt ? » et « Une fée lapin ? » Quelqu'un lui tendit une petite couronne de fleurs, et elle l'ajusta fièrement sur sa tête. Alors que la compétition se poursuivait, Wren a fait une performance complète, faisant tournoyer ses oreilles de manière spectaculaire, remuant son nez avec un timing expert et faisant même un petit jig de lapin. Elle a fait un clin d'œil aux humains, ravie alors qu'ils applaudissaient et l'acclamaient. Pendant un instant, elle a complètement oublié qu'elle était censée être un papillon et s'est simplement prélassée dans la gloire du moment. À la fin du concours, l'annonceur a décerné à Wren le titre de « l'esprit de la forêt le plus étonnant », qu'elle a accepté avec une gracieuse révérence, faisant de sa mieux pour imiter une révérence sophistiquée de papillon. Une surprise après le spectacle Alors que Wren grignotait un biscuit de fête qu'elle avait volé sur une table de desserts, elle entendit une voix derrière elle. « Un lapin avec des ailes de papillon ? » dit-il, plein de curiosité et avec un soupçon de suspicion. Elle se retourna et vit une jeune femme vêtue d’une longue cape sombre. « Es-tu réelle ? » demanda la femme. Wren se redressa et afficha son sourire le plus mystérieux. « Je suis aussi réelle que la magie à laquelle tu crois. » Les yeux de la femme brillèrent. « J'aime cette réponse. » Elle s'accroupit pour regarder de plus près les oreilles de Wren. « Veux-tu… revenir avec moi ? Je dirige un jardin enchanté. Je pense que tu t'intégrerais parfaitement. » Wren pencha la tête. « Un jardin enchanté, dis-tu ? Y aura-t-il d’autres prix ? » La femme rigola. « Pas de prix, mais il y a un festin tous les soirs et tu auras toutes les feuilles de pissenlit que tu pourras désirer. » Les oreilles de Wren remuèrent avec intérêt. « Je t'écoute… » Grimble, Speckle et Ivy l'avaient déjà trouvée, après avoir entendu la conversation. Speckle murmura : « Et nous, alors ? Tu vas nous quitter pour un buffet de pissenlits ? » Wren regarda ses amies puis la femme. « Seulement si vous venez tous avec moi », déclara-t-elle d'un ton théâtral. Et c’est ainsi que, par un surprenant retournement de situation, Wren et sa petite bande de créatures forestières inadaptées allèrent vivre dans le jardin enchanté, où ils passèrent leurs journées en tant que « gardiens officiels des merveilles ». Wren devint une sorte de légende locale parmi les humains, qui venaient au jardin dans l’espoir d’apercevoir le mystérieux lapin aux ailes de papillon. Elle se produisait parfois devant les visiteurs, virevoltant et sautillant avec le même talent qu'elle avait au festival. Et de temps en temps, quand la lune était haute et la nuit calme, elle réunissait Grimble, Speckle et Ivy, et ensemble, ils montaient leur propre petit spectacle juste pour le plaisir, une célébration des particularités qui les rendaient uniques - et de la magie qu'ils avaient créée ensemble. Au final, Wren a finalement reçu son prix. Pas le genre de cadeau qu'on peut accrocher au mur, mais quelque chose de mieux : une vie remplie d'amitié, de rires et de toutes les feuilles de pissenlit qu'elle pourrait désirer. Et peut-être, juste peut-être, un peu de magie aussi. Ramenez la magie à la maison Si le monde fantaisiste de Wren a conquis votre cœur, vous pouvez apporter une touche de ce conte enchanteur dans votre propre espace. Notre collection exclusive « Le lapin aux ailes merveilleuses » propose une variété de magnifiques produits mettant en vedette cette œuvre d'art captivante. Des tapisseries douillettes aux puzzles complexes, chaque article célèbre la magie de Wren et de ses ailes de papillon, parfait pour les rêveurs et les amoureux de la nature. Tapisserie - Transformez votre espace avec une superbe tapisserie qui donne vie au monde de Wren sur vos murs. Puzzle - Perdez-vous dans cette image fantaisiste tandis que vous reconstituez l'histoire de Wren, un détail à la fois. Carte de vœux - Partagez un peu de magie avec vos amis et vos proches avec cette charmante carte de vœux, parfaite pour toutes les occasions. Impression encadrée - Accrochez le conte de Wren sur votre mur avec une impression encadrée de haute qualité, un ajout intemporel à votre collection d'art. Chaque pièce est conçue pour ajouter une touche de fantaisie à votre vie, ce qui vous permet de garder facilement un peu de la merveille de Wren avec vous chaque jour.

par Bill Tiepelman

Barbe, bottes et bébé dragon

Au cœur des bois de Widdershins, où même les aventuriers les plus courageux n'osaient pas s'aventurer (principalement parce que les gnomes avaient une hygiène déplorable), vivait un gnome barbu nommé Grimble Stumbletoe. Grimble était tristement célèbre pour deux choses : son sens de l'humour grossier et son compagnon inexplicablement loyal, un dragon de la taille d'une pinte nommé Sizzle. Ensemble, ils étaient à l'origine de contes de taverne, principalement racontés par ceux qui avaient trop bu et qui avaient bien ri des pitreries douteuses de Grimble. Présentation de Sizzle Or, Sizzle n'était pas un dragon ordinaire. Il avait à peine la taille d'un gros chat et ressemblait davantage à quelqu'un qui aurait collé des ailes sur un lézard grincheux. Lorsque Grimble l'a trouvé pour la première fois, recroquevillé sous un champignon aux premières heures du matin, les premiers mots du gnome ont été : « Eh bien, n'es-tu pas un vilain petit salaud ? » Ce à quoi Sizzle a répondu en mettant rapidement le feu à sa barbe. « Ah, il a du caractère », gloussa Grimble en étouffant les flammes d'un claquement de sa main sale. « Je t'aime déjà, petite menace. » Et ainsi commença une belle, quoique quelque peu volatile, amitié. Les routines quotidiennes de Grimble (ou leur absence) Chaque matin, Grimble sortait de son arbre creux, se grattait la barbe et prenait une profonde inspiration satisfaite de l'air de la forêt. « Ah, je sens ça, Sizzle ! Ça sent la liberté. Et peut-être un raton laveur mort. » Il regardait alors Sizzle, qui hochait la tête avec une compréhension solennelle, comme pour dire : « Moi aussi, je sens le raton laveur, Grimble. » Pour le petit-déjeuner, Grimble préférait un régime composé de champignons, de pain rassis et de tout ce qu'il pouvait récupérer auprès des créatures des bois, qui étaient peu disposées à partager. « Hé, écureuil, c'est à moi ! » hurlait-il, en lançant de temps en temps un caillou sur un voleur à fourrure. Sizzle, quant à lui, s'entraînait à cracher du feu, à griller des insectes et à presque incinérer une fois le chapeau de Grimble. « Fais attention, gecko cracheur de feu ! » disait Grimble en secouant son doigt. « Tu carbonises encore mon chapeau préféré, et ce sera de l'écureuil rôti pour le dîner. » Rencontres dans la forêt Un bel après-midi, alors qu'ils se promenaient dans un sous-bois particulièrement dense, ils rencontrèrent un aventurier perdu : un jeune homme en armure brillante, l'air frais comme une marguerite et aussi désemparé qu'une marguerite. « Excusez-moi, monsieur, balbutia le jeune homme, avez-vous vu le chemin qui mène au Grand Temple des Elfes ? » Grimble le regarda avec un sourire ironique, puis se pencha vers lui, un peu trop près pour être à l'aise. « Le temple elfique ? Oh, bien sûr, il est juste au-dessus de cette colline. Fais juste attention aux nids de gobelins, aux excréments de trolls et aux pièges occasionnels tendus par votre serviteur. » Il lui fit un clin d'œil. « Cela pourrait prendre un certain temps, cependant. Donc, à moins que tu n'aies envie de passer la soirée à ramasser des pierres dans ton derrière, je te suggère de faire demi-tour. » « Je m'en souviendrai », répondit l'aventurier, pâle et visiblement énervé alors qu'il reculait. Une fois hors de portée de voix, Grimble gloussa : « Ces satanés bienfaiteurs. Ils pensent toujours qu'ils sont sur le point de sauver le monde ou des bêtises du genre. » Sizzle émit un grognement qui ressemblait étrangement à un rire. Les manigances du soir À la tombée de la nuit, Grimble et Sizzle installaient leur campement. Grimble, qui se targuait de ne faire qu’un avec la nature (principalement parce qu’il était trop paresseux pour construire un abri convenable), s’allongeait sur un carré de mousse et s’installait pour la nuit, régalant Sizzle d’histoires sur son « passé glorieux ». « J’ai déjà réussi à tenir en respect une meute entière de loups avec un simple bâton pointu ! » se vantait-il en faisant de grands gestes. « Remarquez qu’ils étaient à peu près aussi gros qu’un lapin moyen, mais les loups sont des loups, n’est-ce pas ? » Sizzle, pas impressionné, lançait une petite bouffée de flammes. Il avait l'habitude de tourner la tête comme s'il roulait des yeux, ce qui ne faisait qu'encourager Grimble à embellir davantage. « Oh, ne me regarde pas comme ça. Et de toute façon, tu n'es pas un saint, petit fauteur de troubles au ventre de feu. Tu te souviens la semaine dernière quand tu as incendié la maison en champignon de la vieille Miss Frumpel ? » Sizzle détourna le regard, feignant l'innocence, tandis que Grimble rigolait. « Oui, elle l'a mérité, elle me fait toujours signe du doigt, me disant de « surveiller mon langage ». Si je voulais un sermon, je parlerais à ces foutus hiboux ! » Les actes « héroïques » de Grimble Une nuit, une agitation s'éleva dans le bosquet voisin. On entendit des cris, des bruits de métal et le bruit sourd caractéristique d'un objet lourd s'écrasant contre un arbre. « L'aventure t'appelle, Sizzle ! » murmura Grimble avec un air dramatique, en sortant son poignard rouillé de sa ceinture. « Voyons s'il y a quelques pièces à gagner avec ce gâchis. » Ils se faufilèrent dans les sous-bois jusqu'à ce qu'ils trouvent la source : une bande de gobelins se disputant un tas de butin scintillant. « Hé ! » hurla Grimble en sortant des buissons. « Vos mères ne vous ont-elles pas appris à ne pas faire un tel vacarme ? » Les gobelins se figèrent, fixant l'étrange paire. La stature peu impressionnante de Grimble et la taille miniature de Sizzle formaient un spectacle ridicule, mais Grimble ne se laissa pas décourager. « Maintenant, je vais prendre ce truc brillant là-bas, et si tu me facilites la tâche, je ne lâcherai pas mon dragon sur toi. C'est une bête vicieuse, tu vois ? » A ces mots, Sizzle émit un petit rugissement, à peine un grincement, qui ne fit que faire ricaner Grimble. Les gobelins, cependant, n'étaient pas amusés. Avec une série de sifflements et de grognements, ils se précipitèrent. La grande bataille (en quelque sorte) C'était le chaos absolu. Les gobelins hurlaient, Sizzle crachait de minuscules jets de flammes et Grimble esquivait comme un acrobate ivre, hurlant des insultes à tous ceux qui s'approchaient. « Tu appelles ça une balançoire, pauvre pauvre patate ! » hurla-t-il en se baissant sous la massue d'un gobelin. « Ma grand-mère se bat mieux que toi, et elle est morte depuis trente ans ! » Finalement, Sizzle réussit à enflammer quelques buissons bien placés, ce qui fit fuir les gobelins. Grimble, haletant et l'air bien plus triomphant qu'il n'en avait le droit, ramassa une pièce brillante et cracha dessus pour la polir. « Oui, bien combattu, Sizzle », dit-il en hochant la tête. « Ils chanteront des histoires sur ce jour, c'est sûr. « Grimble l'audacieux et son puissant dragon », l'appelleront-ils ! » Sizzle pencha la tête, clairement sceptique, mais Grimble l'ignora, empochant une poignée du butin abandonné des gobelins avec un sourire joyeux. Le voyage continue Le lendemain matin, Grimble et Sizzle repartirent, comme ils le faisaient toujours, sans destination particulière en tête. « Alors, Sizzle, songea Grimble, que penses-tu que nous trouverons aujourd'hui ? Peut-être une demoiselle en détresse ? Ou peut-être un riche imbécile errant dans les bois, qui ne demande qu'à perdre sa bourse ? » Sizzle lui lança un regard de côté, une bouffée de fumée s'élevant de ses narines comme pour dire : « Ou peut-être que tu vas juste nous attirer encore plus d'ennuis. » Grimble gloussa, ébouriffant les écailles du petit dragon. « Ah, les ennuis sont ce qui rend la vie intéressante, hein ? » D'un pas léger et d'un air fanfaron, il s'en alla dans la forêt, le rire d'un vieux gnome grincheux et les petits rugissements de son fidèle dragon résonnant à travers les bois. Et ainsi ils continuèrent leur chemin, le duo le plus grossier, le plus drôle et le plus dépareillé de tout Widdershins Woods, à la grande terreur – et à l'amusement – ​​de tous ceux qu'ils rencontraient. Ramenez Grimble et Sizzle à la maison Si les facéties de Grimble et l'esprit fougueux de Sizzle vous ont fait sourire, pourquoi ne pas ramener un morceau de leur aventure chez vous ? Ce duo délicieusement espiègle est disponible sur une gamme de produits de haute qualité qui ajouteront une touche de charme fantaisiste à n'importe quel espace. Découvrez ces produits Beard, Boots et Baby Dragon , parfaits pour les amateurs de fantasy et d'humour : Puzzle - Perdez-vous dans le monde de Grimble pièce par pièce. Tapisserie - Transformez votre mur en cœur de Widdershins Woods avec cette tapisserie vibrante. Impression sur toile - Parfait pour toute pièce qui pourrait utiliser un peu de fantaisie. Coussin - Installez-vous confortablement avec la compagnie hilarante de Grimble et Sizzle. Que vous soyez fan de l'humour gnome ou que vous aimiez simplement l'idée d'un dragon de la taille d'un chat, ces produits vous permettent d'apporter un peu de Widdershins Woods dans votre vie quotidienne. Car, après tout, qui ne pourrait pas utiliser un peu plus de magie et de malice ?

par Bill Tiepelman

Petit gardien de la magie de l'automne

Dans un coin tranquille de la forêt enchantée, sous la lumière dorée et tachetée de l'automne, se trouvait la « Petite Gardienne de la Magie d'Automne », une elfe de petite taille avec une grande attitude. Elle a peut-être l'air douce, avec ses grands yeux et son expression innocente, mais ne vous laissez pas tromper par son adorable chapeau : elle a du mordant. Cet automne, sa tâche consistait à surveiller le champ de citrouilles et à s'assurer qu'aucune des créatures de la forêt ne s'enthousiasme pour ses friandises saisonnières. Chaque année, les cerfs, les écureuils et parfois un hérisson trop zélé dévoraient ses précieuses citrouilles comme des enfants dans un magasin de bonbons. La patrouille des patchs Elle était donc assise sur son petit trône en souche d'arbre, balançant ses bottes dans l'air vif de l'automne. Son chapeau était aussi grand que son attitude, le bord débordant de feuilles d'automne, de baies et de ce qu'elle vous disait être « l'essence même de l'automne ». (Elle avait un don pour le théâtre.) Elle s'était même fabriqué un petit bâton qu'elle appelait le « Bâton des justes réprimandes », qu'elle agitait à chaque créature qui passait avec des yeux méfiants. « Hé ! Toi là ! Oui, toi, l’écureuil à grosses fesses, éloigne-toi de la citrouille ! » cria-t-elle un après-midi en brandissant son bâton. L’écureuil s’arrêta au milieu de son bond, regardant tour à tour elle et la citrouille avec un mélange de culpabilité et de confusion. « Ne me regarde pas comme ça », dit-elle, les bras croisés. « Ce n'est pas parce que tu es duveteux que tu es sournois. Je te surveille. » Elle désigna un petit tas de glands qu'elle avait laissé en guise d'offrande de paix. « Maintenant, tu peux les avoir, mais touche à mes citrouilles et tu me répondras. Et crois-moi, ce n'est pas une promenade dans les bois que tu veux faire. » Un visiteur dans la nuit Un soir froid, alors que le soleil se couchait, un raton laveur particulièrement imposant est venu renifler le jardin. Il avait la taille d'un petit ours et ses yeux brillaient de la gloutonnerie caractéristique de quelqu'un qui pensait être tombé sur un buffet à volonté. « Oh ! » hurla-t-elle en sautant de sa souche et en marchant d'un pas lourd, bâton à la main. « Où penses-tu aller, mon pote ? » Le raton laveur se figea, ses petites pattes serrant une citrouille miniature. Leurs regards se croisèrent un instant, et le raton laveur fit ce que toute créature forestière coupable aurait fait : il redoubla d'efforts. Avec un gazouillis hautain, il fourra la citrouille dans sa bouche et la fixa sans ciller. L'elfe plissa les yeux, une main sur la hanche. « D'accord, mon grand, tu veux danser ? » Elle pointa son bâton vers lui d'un air théâtral. « Parce que je ne suis pas d'humeur à perdre une autre citrouille à cause d'une créature dont les normes d'hygiène sont si basses qu'elle pense qu'une poubelle est une expérience gastronomique cinq étoiles. » Mais le raton laveur ne s'est pas laissé décourager. Il lui adressa un lent clin d'œil, finit de mâcher sa citrouille mal acquise et s'éloigna en agitant la queue derrière lui en signe de défi. « Incroyable, marmonna-t-elle. Le culot de ces voyous des bois. » Elle retourna à sa souche en marmonnant à propos du « déclin de la société forestière » et de la « corruption morale des ratons laveurs ». Une rencontre fatidique Le lendemain, un beau jeune renard se promenait dans la clairière, reniflant l'air. La petite gardienne de la magie d'automne vous dirait qu'elle était bien trop occupée pour s'intéresser à la romance, mais elle ne pouvait s'empêcher de remarquer sa queue élégante et la façon débonnaire dont il regardait les citrouilles. « Bonsoir, mademoiselle, dit doucement le renard en s’inclinant légèrement. Puis-je goûter une de vos gourdes ? » Elle rougit et ajusta son chapeau. « Eh bien… euh, tant qu’il n’y en a qu’un. Et… tu sais, tu es respectueux à ce sujet. » Le renard fit un clin d’œil. « Le respect est mon deuxième prénom. » Il choisit une citrouille particulièrement charnue et elle le regarda la grignoter avec une timidité inhabituelle. Puis, du coin de l'œil, elle remarqua un écureuil sournois qui s'enfuyait avec une courge pendant qu'elle était distraite. « Hé ! Reviens ici ! » hurla-t-elle, abandonnant sa conversation avec le renard pour poursuivre le voleur capricieux. Le renard se contenta de rire, finissant sa citrouille en paix. « C'est vraiment la petite gardienne de la magie de l'automne, en effet », murmura-t-il en la regardant s'élancer après l'écureuil avec son bâton levé. Et la magie de l'automne continue Alors que les feuilles continuaient de tourner, l'elfe maintenait son poste de vigilance, armée de son chapeau surdimensionné, de son esprit féroce et de son fidèle « Bâton des réprimandes vertueuses ». Même si les créatures de la forêt prenaient parfois le dessus sur elle, elle réussissait toujours à rétablir l'ordre dans son champ de citrouilles, plus ou moins. C'était son propre petit royaume chaotique, et elle ne voulait pas qu'il en soit autrement. Après tout, il y a de la magie dans le chaos, et si l'automne n'était pas un peu sauvage, ce ne serait pas du tout l'automne. Et quelque part en arrière-plan, un certain renard observait ses pitreries avec une étincelle amusée dans les yeux, attendant patiemment sa prochaine chance de charmer le Petit Gardien de la Magie d'Automne. Faites entrer le petit gardien de la magie de l'automne dans votre maison Si le charme de notre « petite gardienne de la magie de l'automne » vous a enchanté, apportez une touche de son univers boisé douillet dans votre propre espace ! Que vous cherchiez à décorer pour l'automne ou que vous aimiez simplement l'art fantaisiste, ces magnifiques articles vous permettent de garder facilement l'esprit de l'automne à portée de main toute l'année. Impression sur bois : ajoutez un charme rustique à n'importe quel mur avec cette œuvre d'art imprimée sur du bois durable, parfaite pour donner à votre espace une ambiance chaleureuse et magique. Tapisserie : Faites une déclaration avec cette tapisserie enchanteresse, idéale pour transformer n'importe quelle pièce en un pays des merveilles boisé. Sac cabas : Emportez un peu de magie d'automne avec vous partout où vous allez. Ce sac cabas est à la fois pratique et charmant, un mélange parfait d'art et de fonctionnalité. Coussin décoratif : Installez-vous confortablement avec la petite gardienne elle-même. Ce coussin décoratif est une délicieuse façon d'ajouter une touche de fantaisie à votre canapé ou à votre fauteuil préféré. Que vous décoriez pour la saison ou que vous recherchiez le cadeau parfait pour un ami qui aime un peu de fantaisie, ces pièces capturent l'essence de la magie de l'automne. Adoptez l'ambiance chaleureuse et invitez un peu de merveilles forestières dans votre vie !

par Bill Tiepelman

La fille, le chat et le jardin qui n'existaient pas hier

Un jeudi qui était censé être comme tous les autres, Lydia, une petite fille curieuse avec une affinité pour les robes à motifs roses et les grandes aventures, s'est promenée dans son jardin pour trouver quelque chose qui n'était certainement pas là la veille : un immense jardin enchanté. Il y avait des plantes qu'elle ne reconnaissait pas, ce qui était étrange car Lydia se considérait comme une experte en jardinage. D'énormes fleurs de la taille d'une assiette à dîner se courbaient au-dessus de sentiers en bois sinueux, leurs pétales chatoyants dans des nuances impossibles d'indigo, de corail et de pêche vif. Des vignes enroulaient des arbres centenaires comme si elles tissaient une tapisserie, et l'air sentait le miel et la cannelle, même si c'était probablement le même jardin où le chien des voisins aimait bêcher leur pelouse. À côté d'elle se trouvait son Maine Coon duveteux et légèrement sarcastique, Maximilian von Purrington. Max avait été baptisé ainsi par la grand-mère de Lydia, qui prétendait que les chats portant des noms longs développaient du caractère, et Lydia en déduisit que c'était vrai puisque Max avait une personnalité qui pouvait remplir la maison. Sa fourrure rousse brillait de manière presque théâtrale dans la douce lumière filtrant à travers le feuillage, et il était assis, la queue enroulée autour de ses pattes, regardant le jardin avec un mélange de surprise et de légère désapprobation. Il préférait l'intérieur, où les collations étaient abondantes et le risque de végétation étrange était minime. « C’est toi qui as fait ça ? » murmura Lydia, déjà certaine que le jardin cachait des secrets qu’elle n’avait pas encore découverts. Max leva les yeux vers elle, plissant ses yeux verts avec l'expression blasée d'un chat habitué à faire plaisir aux humains. « Je pense que nous savons tous les deux que je ne suis pas un fan d'horticulture », répondit-il, sa voix dégoulinant du genre d'accent britannique sec que Lydia imaginait pour lui. En vérité, Max ne parlait pas, mais l'imagination de Lydia comblait les vides. « Et ne pense même pas à manger quoi que ce soit ici. Si les champignons ont des yeux, on se retourne. » Mais Lydia s'élançait déjà sur le premier sentier sinueux, sa jupe en dentelle tourbillonnant autour de ses jambes, ses cheveux rebondissant alors qu'elle sautait sur des racines qui semblaient palpiter de vie. Max, déchiré entre sa loyauté et sa réticence à entrer dans le jardin, la suivit avec un soupir résigné. Le secret du jardin Plus ils s'enfonçaient dans le jardin, plus il devenait étrange. Il y avait des fleurs qui semblaient se réarranger quand Lydia ne regardait pas, et des plantes qui tremblaient et se retiraient quand Max s'approchait, comme intimidées par sa hauteur désinvolte. Lydia riait et tournoyait, se délectant de chaque vue étrange et merveilleuse, tandis que Max marmonnait à voix basse des « bêtises botaniques » et des « humains et de leur bêtise ». Ils atteignirent ensuite une clairière où se dressait une immense porte en bois finement sculptée, isolée, qui ne menait à rien de particulier. Sur sa surface, on pouvait lire, en caractères délicats, les mots : « Pour ceux qui sont perdus ou qui s’ennuient tout simplement ». « Oh ! Il faut y aller ! » déclara Lydia. — Ou bien, dit Max d’une voix traînante, en étirant délicatement ses pattes, on pourrait faire demi-tour. J’ai entendu dire que le canapé était bien chaud à cette heure de la journée. Mais avant qu'il ne puisse protester davantage, Lydia avait poussé la porte et ils étaient entrés. Une danse avec les crapauds De l’autre côté de la porte, ils se retrouvèrent dans un jardin encore plus étrange. Le chemin sous eux n’était pas fait de terre ou de bois, mais de nuages ​​doux et épais qui amortissaient chaque pas, et les plantes ici étaient encore plus absurdes qu’avant. Des champignons violets vifs poussaient sur des rochers flottants, et d’énormes plantes gonflées à la fourrure pastel se balançaient au rythme d’une musique qui semblait sortir de nulle part. « Est-ce qu'on flotte ? » demanda Max, quelque peu angoissé. « Je suis un chat, Lydia. Je suis censé rester près du sol. La gravité fait partie de ma marque. » Lydia l’entendit à peine. Elle se précipitait déjà vers un bouquet de fleurs aux pétales brillants qui ressemblaient à des vitraux. Derrière les fleurs, un panneau indiquait : « À GAUCHE : Un ogre amical avec de la limonade gratuite. À DROITE : Attention aux crapauds qui dansent des claquettes. » Lydia, étant une enfant logique, a décidé que la limonade gratuite était une opportunité à ne pas manquer, alors elle a viré à gauche, avec Max marchant à contrecœur derrière elle. En effet, ils rencontrèrent bientôt un ogre amical assis dans un grand fauteuil confortable, à l'air étonnamment domestique. Il portait des lunettes, avait un anneau dans le nez et tenait une carafe de limonade dans une main. Alors qu'ils s'approchaient, il sourit et leur offrit à chacun une tasse (Lydia accepta avec plaisir, Max renifla sa tasse avec méfiance). « Belle journée dans le jardin, n'est-ce pas ? » dit l'ogre, dont le nom se révéla être Gérald. « Oh, je n'irais pas plus loin que la rivière, cependant – il y a des buissons de myrtilles sauvages avec une attitude assez particulière là-bas. » « Oh, merci, Gerald ! » dit Lydia, ravie d’avoir trouvé un ami. « Est-ce que tu vis ici ? » « Oh, je ne dirais pas que j'habite ici », répondit mystérieusement Gerald, regardant par-dessus ses lunettes. « C'est juste là que je vais le jeudi. Le vendredi, je suis plutôt un troll des montagnes, si tu vois ce que je veux dire. » Il fit un clin d'œil. Après quelques gorgées supplémentaires de limonade, Lydia et Max remercièrent Gerald et repartirent une fois de plus, lui faisant signe au revoir tandis qu'il retournait à son magazine, qui semblait s'intituler « Ogrely Affairs ». Le voyage de retour Des heures, ou peut-être quelques minutes, plus tard, Lydia et Max revinrent enfin sur leurs pas jusqu'à la porte solitaire du jardin. Ils la franchirent et débouchèrent une fois de plus dans l'arrière-cour parfaitement normale de Lydia. Le jardin enchanté avait disparu, remplacé par les buissons habituels, une pelouse inégale et le chien du voisin qui aboyait après un pigeon. En entrant dans la maison, Max s'étala immédiatement sur le tapis le plus proche avec un soupir, comme s'il venait de faire un voyage terriblement ardu. « Que penses-tu que tout cela signifie ? » demanda Lydia en jetant un regard vers le jardin, comme si elle espérait qu’il réapparaisse. Max lui lança un regard impénétrable. « Certaines choses, Lydia, sont mieux laissées sans explication. Comme la recette de limonade de cet ogre. » Ils ne parlèrent plus jamais du jardin, mais chaque jeudi, comme sur des roulettes, Lydia vérifiait l'arrière-cour, juste au cas où la porte reviendrait. Et même s'il ne l'admettait jamais, Max vérifiait toujours aussi. Ramenez la magie à la maison Si vous avez aimé l'aventure enchanteresse de Lydia et Max dans le jardin mystique, vous pouvez garder un morceau de cette magie dans votre propre espace. Explorez notre collection Mystical Gardens and Childhood Dreams , avec des créations fantaisistes de Bill et Linda Tiepelman qui capturent l'esprit onirique de l'histoire. Des plaids douillets aux accessoires charmants, ces articles sont parfaits pour ajouter une touche d'émerveillement à votre vie quotidienne. Tapisserie – Transformez n’importe quelle pièce en une escapade de conte de fées avec cette magnifique tapisserie. Coussin décoratif – Ajoutez une touche de magie à votre canapé ou à votre coin lecture avec ce coussin décoratif douillet. Sac fourre-tout – Emportez un morceau du jardin enchanté avec vous partout où vous allez ! 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