par Bill Tiepelman
Dragonnet dans des mains douces
Le matin où j'ai accidentellement adopté un mythe Je me suis réveillée au son d'un bourdonnement sur le rebord de ma fenêtre, une note si faible et si claire qu'on aurait dit un rayon de soleil jouant ses gammes. Ce n'était ni la bouilloire, ni le carillon sauvage du voisin annonçant une nouvelle victoire sur la mélodie. C'était, en fait, un dragonneau – un bébé dragon couleur marmelade d'aurore – qui faisait claquer ses écailles comme des cailloux, à la manière des chats qui ronronnent de bonheur. Je portais une robe complexe dont j'avais fini l'ourlet en m'endormant – de la dentelle givrée, des broderies lierre – et je me souviens avoir pensé, très calmement : ah oui, le rêve m'a enfin rattrapée avant même que je prenne mon café . La créature cligna des yeux. Deux yeux d'onyx reflétaient ma cuisine en miniature : bouilloire en cuivre, tasses en céramique, un calendrier encore ouvert au mois dernier, car les échéances ne sont qu'un mythe que l'on se murmure pour se donner bonne conscience. Lorsque je lui tendis les mains, le dragonneau inclina la tête et se glissa en avant, ses griffes effleurant le rebord de la fenêtre. Dès que son poids se posa dans ma paume, une douce chaleur me remonta jusqu'aux poignets, pas brûlante à proprement parler, plutôt comme celle du pain frais, celui qu'on ouvre et dont la vapeur vous caresse le visage. Il exhalait une légère odeur d'agrumes et de feu de camp. Si la douceur avait un emblème, il venait de se glisser entre mes mains. « Bonjour », dis-je, car lorsqu'une créature mythique vous choisit, les bonnes manières comptent. « Êtes-vous perdu ? Avez-vous été mal livré ? Votre garantie est-elle expirée ? » Le dragonneau cligna des yeux une nouvelle fois, puis gazouilla . J'aurais juré que ce son épelait mon nom. Elara . Les syllabes vibraient dans l'air, teintées d'étincelles. De minuscules cornes encadraient sa tête comme une couronne pour un monarque minuscule qui, si on le poussait, pourrait faire flamber une guimauve à trois pas. Il posa son menton là où mes pouces se rejoignaient, comme si j'étais un trône qu'il avait commandé sur un marché artisanal étiqueté « mains pour dragons » . Entre le deuxième clignement d'œil et le troisième pépiement, mon cerveau rationnel, revenu de sa pause-café, a émis une objection : « On ne sait pas comment s'occuper d'un dragon. » Cette objection a été balayée par la partie de moi qui collectionne les tasses à thé et les histoires insolites : on apprend en pratiquant – et en lisant le manuel, qui se trouve sans doute quelque part entre le conte de fées et l'assurance habitation. J'ai délicatement déposé le dragonneau sur un torchon plié – aux tons neutres, car l'esthétique est primordiale – et je l'ai examiné comme on examine une antiquité inestimable ou une idée naissante. Chaque écaille était une minuscule mosaïque, l'orange se fondant dans l'ivoire le long du ventre, tel un lever de soleil glissant sur une crête enneigée. La texture semblait d'un réalisme photographique saisissant, à la manière d'une estampe fantastique de grande qualité qui vous invite à la toucher. Les cornes paraissaient acérées, mais pas méchantes. Sous un certain angle de lumière, des paillettes – de vraies paillettes – scintillaient dans les plis, telles des poussières d'étoiles trop paresseuses pour s'éclipser après la fête. « Très bien », dis-je d'un ton professionnel. « Les règles. Un : interdiction de mettre le feu sans surveillance. Deux : si vous faites rôtir quelque chose, ce sont des choux de Bruxelles. Trois : on se déchausse à la maison. » Le dragonneau leva une patte – ou une griffe ? – et la reposa avec une gravité solennelle. Compris . J'ai envoyé un message à mon groupe de discussion, « Le Fil du Chaos » (trois artistes, une boulangère et une bibliothécaire au calme tactique d'une médecin) : « J'ai un petit dragon. Des conseils ? » La boulangère a répondu par une série d'émojis cœur et m'a suggéré de l'appeler Crème Brûlée . La bibliothécaire m'a conseillé de me renseigner immédiatement et peut-être de demander un permis : « Existe-t-il un registre des dragons ? On ne peut pas avoir des animaux de compagnie potentiellement dangereux sans permis . » La peintre voulait des photos. J'en ai pris une – le dragonnet dans mes mains, ses manches en dentelle douces comme un nuage – et les réponses ont fusé : « On dirait un vrai ! Comment as-tu fait pour rendre les écailles comme ça ? C'est pour ta boutique ? Des posters, des puzzles, des autocollants ? » Je suis restée plantée devant l'écran et j'ai écrit la vérité : il a soufflé sur ma paume et réchauffé mes bagues. La bouilloire, après une longue ébullition, laissa enfin échapper un nuage de vapeur. Celle-ci s'élevait en volutes vers le plafond, comme si elle auditionnait pour le poste de dragon. Lorsque je levai ma tasse, le dragonneau se pencha, intrigué par cette mer de thé. « Non », dis-je doucement en éloignant la tasse. « La caféine, c'est pour les humains et les écrivains pressés par le temps. » Il éternua, produisant une étincelle microscopique, et parut offensé. Pour me faire pardonner, je lui offris une soucoupe d'eau. Il la but délicatement, chaque gorgée produisant un bruit semblable à celui d'une allumette qu'on allume dans la pièce d'à côté. Un nom est apparu comme parfois, comme dans un silence, comme s'il attendait que je comprenne. « Ember », dis-je. « Ou Emberly, si l'on veut être formel. » Le dragonneau se redressa, visiblement ravi. Puis il fit quelque chose qui bouleversa mon cœur : il pressa son front contre mon pouce, un petit poids confiant, comme pour sceller un pacte. À moi , dit-il sans un mot. À toi. Je n'avais pas prévu d'avoir un colocataire mythique. Mon appartement était idéal pour les photos à plat , une déco féérique et une collection tournante de chaises chinées qui grinçaient comme des personnages hauts en couleur. Et pourtant, tandis qu'Ember explorait le plan de travail – sa queue frétillant comme un point d'exclamation – je voyais déjà où le dragon trouverait sa place. L'accoudoir du canapé en velours (chaud comme le soleil l'après-midi). L'étagère entre les livres de poésie et de cuisine (où, il faut bien l'avouer, ces derniers ne sont pour moi que des aspirations platoniques). Le pot en céramique qui abritait jadis une succulente et qui, désormais, m'offre une leçon de vie sur l'orgueil. Quand Ember a découvert mon panier à couture, elle a poussé un cri de joie si intense qu'il ressemblait presque à un sifflement. Je l'ai interrompue avant qu'elle ne puisse compter les épingles avec sa bouche. « Absolument pas », ai-je dit en refermant le panier d'un geste vif. « Tu es une créature mythique , pas un hérisson qui a du mal à se contrôler. » Elle a fait semblant de ne pas m'entendre, l'air innocent, comme les tout-petits qui font semblant de ne pas comprendre le mot " au lit" . Pour la science, j'avais étalé un rectangle de papier aluminium. Ember s'en est approchée avec une précaution quasi rituelle, l'a tapoté, puis a bondi dessus comme si elle posait le pied sur un étang gelé pour la première fois. Le papier a crissé. Ce son – oh, ce son ! – l'a éblouie. Elle a tourné en rond, puis a fait un petit saut triomphal. S'il existe une danse de la victoire reconnue internationalement, Ember l'a inventée sur mon comptoir avec le charisme d'une star de la pop et la dignité d'un moineau découvrant le breakdance. J'ai applaudi. Elle s'est inclinée, absolument certaine que les applaudissements étaient prévus depuis le début. Nous avons négocié le petit-déjeuner. J'ai proposé des œufs brouillés ; Ember en a pris une bouchée, puis, avec le sérieux d'une critique gastronomique, a décliné toute autre proposition. Elle préférait l'eau, la chaleur de mes mains et la lumière du soleil qui se répandait sur la table comme de l'or liquide. De temps à autre, elle exhalait un souffle de chaleur qui polissait mes bagues et rendait la cuillère suffisamment chaude pour qu'elle sente le métal qui s'éveille. À neuf heures, Ember avait fait l'inventaire de l'appartement, effrayé l'aspirateur du haut de mon épaule et découvert le miroir. Elle posa une main – une griffe – contre la vitre, puis l'autre, puis se tapota le nez avec une profonde révérence. Le dragon dans le miroir lui rendit son salut. Elle émit un son semblable à celui d'une petite bouilloire qui siffle. Je compris soudain, avec une certitude absolue, que je n'arriverais pas à mon appel Zoom de neuf heures et demie. Je compris aussi – et là, je sentis chaque synapse s'éclaircir – que ma vie avait été une étagère bien rangée, et qu'Ember était le livre qui refusait de tenir debout. J'ai envoyé un texto à ma patronne (une sainte patronne patiente des indépendants) pour lui dire que ma matinée avait pris une tournure « mythologique inattendue », et elle m'a répondu : « Prends des photos. On dira que c'est de la recherche. » J'en ai pris une douzaine. Sur chaque photo, Ember ressemblait à une sculpture merveilleuse, polie avec admiration. Un dragon dans les mains. Un bébé dragon. Un réalisme fantastique. Une créature onirique. Un lien mythique. Les mots-clés me traversaient l'esprit comme des poissons dans un ruisseau, non pas comme un argument marketing cette fois, mais comme un éloge. Après les photos, nous avons fait une sieste sur le canapé, baignés de lumière. Ember se logeait parfaitement dans le creux de ma main, comme si elle avait été conçue pour cela : un berceau d'écailles et de rêves . Je me suis réveillée au bruit de la fente à courrier qui frémissait et j'ai trouvé une fine enveloppe sur le paillasson, adressée à mon nom d'une élégante écriture à l'ancienne. Elara, Félicitations pour l'éclosion réussie de vos œufs. Ne vous inquiétez pas de ce syndrome cardiaque ; il est passager. Un représentant arrivera avant le crépuscule pour procéder à la séance d'orientation habituelle. Cordialement, Le Registre des Monstres Gentils J'ai lu la lettre trois fois, puis relu le passage où l'univers semblait attendre pour m'envoyer du papier à en-tête du Registre des Gentils Monstres . Ember a jeté un coup d'œil par-dessus le bord de la feuille et a éternué une étincelle qui a ponctué la signature d'un point de brûlure. Orientation. Avant le crépuscule. Un représentant. J'ai pensé à mes cheveux non lavés, à mes habitudes peu reluisantes, à ma collection de tasses ornées de citations littéraires qui me donnaient l'air bien plus cultivée que je ne l'étais. J'ai pensé à la facilité avec laquelle on peut s'attacher à quelque chose qui tient dans nos mains. « D’accord », dis-je à Ember en lissant la lettre comme s’il s’agissait d’un animal patient. « Nous serons excellentes . Nous serons prêtes. Nous dissimulerons le fait que j’ai un jour mis le feu à du pain grillé dans un grille-pain soi-disant “infaillible”. » Ember hocha la tête avec un sérieux digne d’une réunion de conseil d’administration. Elle enroula sa queue autour de mon poignet – l’incarnation même de l’amitié : une petite boucle chaleureuse qui se referme, promesse de bêtises consenties . Nous avons rangé. J'ai passé l'aspirateur ; Ember jugeait. J'ai balayé ; Ember chevauchait le balai comme un chef de parade. J'ai allumé une bougie, puis, repensant à l'image que pouvait donner une flamme nue près d'une créature qui était techniquement un minuscule fourneau doté d'opinions, je l'ai éteinte. La journée s'est apaisée dans un calme absolu, de ceux sur lesquels on peut poser une tasse de thé sans qu'elle ne bouge. Et puis, avec la lenteur d'un rideau qui se lève, quelqu'un a frappé à ma porte. Ember et moi nous sommes regardées. Elle a grimpé le long de ma manche, s'est installée dans le creux de mon coude et a levé le menton. Prête. J'ai redressé les épaules, lissé ma robe brodée – la dentelle captant la lumière comme du givre – et ouvert la portière à une femme vêtue d'un long manteau couleur d'orage. Elle portait une mallette qui vibrait légèrement et avait le visage serein de quelqu'un qui ne perd jamais son stylo. « Bonjour Elara », dit-elle, comme si elle me connaissait depuis toujours. « Et bonjour Emberly. » Le dragonneau gazouilla, ravi. « Je suis Maris , du Registre. Commençons ? » Derrière elle, le couloir ondulait légèrement, comme si la réalité avait retenu son souffle. L'odeur de la pluie, vive et métallique, s'imprégnait sur le seuil. Les yeux de Maris pétillaient d'une bonté qui m'inspirait confiance. La queue d'Ember effleura mon avant-bras : Allons-y. Je me suis écarté, le cœur battant au rythme d'un allegro régulier. Un représentant. Une orientation. Tout un répertoire de doux monstres. Quelque part dans l'air entre nous, l'avenir crépitait comme du bois d'allumage. L'orientation, ou : Comment échouer avec grâce dans la gestion des mythes Maris fit irruption dans l'appartement, comme si elle était chez elle. Son manteau, d'un gris orageux, murmurait des secrets à chaque mouvement, et sa mallette bourdonnait d'un bruit étrangement semblable à celui d'une bouilloire électrique hésitant à colporter des ragots. Elle s'assit à ma table de salle à manger bancale (merci la brocante !), ouvrit la mallette d'un clic qui sonnait comme un coup de grâce, et en sortit une pile de formulaires reliés par un fil d'argent. Chaque page exhalait un léger parfum de lavande, de vieilles bibliothèques, et de cette sensation du parchemin dans les rêves. Ember se pencha en avant, les humant avec déférence, puis éternua une autre étincelle qui perça un trou net et précis dans la section C, à la question 12. « Ne t’inquiète pas », dit Maris d’une voix suave en sortant un stylo-plume de la taille d’une baguette magique. « Ça arrive souvent. On encourage les jeunes créatures à remplir elles-mêmes leurs papiers. Ça établit une copropriété. » Elle me tendit le formulaire. En haut, en lettres calligraphiées soignées, on pouvait lire : Registre des Gentils Monstres — Contrat d’Orientation et de Lien . En dessous, en gras : Section 1 : Reconnaissance des risques d’incendie et des câlins . J'ai lu à voix haute. « Moi, soussigné(e), m'engage à fournir abri, affection et enrichissement régulier au dragonneau, ci-après appelé Emberly, tout en reconnaissant qu'il est statistiquement probable que des rideaux, des documents et des sourcils soient accidentellement brûlés. » Ember laissa échapper un roucoulement satisfait et se lécha les babines. J'ai signé. Ember tapota la page, y laissant une petite trace de brûlure à la place de la signature. La bureaucratie n'a jamais paru aussi fantaisiste. Puis vinrent les instructions alimentaires : « Donnez à Emberly deux cuillères à soupe de combustible pour cheminée par jour. » Je demandai : « Qu’est-ce que c’est, exactement ? » Maris sortit une bourse en velours, l’ouvrit et en laissa échapper une poignée de ce qui ressemblait à du charbon scintillant mélangé à du sucre à la cannelle. Ember semblait léviter, les yeux exorbités, et engloutit un caillou avec l’enthousiasme d’un enfant découvrant la barbe à papa. Le rot qui suivit fut un léger nuage de fumée en forme de cœur. « Notez », ajouta Maris en griffonnant sur son bloc-notes, « qu’Emberly pourrait aussi essayer de manger du papier aluminium, des boutons brillants ou le concept de jalousie . Veuillez l’en dissuader : cela provoque des indigestions. » Elle me regarda par-dessus ses lunettes et j’acquiesçai gravement, comme si les grignotages de jalousie étaient monnaie courante pour moi. La séance d'orientation se poursuivait par une section intitulée Socialisation . Apparemment, Ember devait participer chaque semaine à des séances de « Jeux et Étincelles » avec d'autres dragonneaux pour éviter ce que le manuel appelait un comportement d'accumulation compulsive et antisociale . J'imaginais un groupe de soutien de minuscules dragons se disputant des paillettes et des jouets qui couinent. Ember, qui mâchait encore du combustible pour le foyer, remuait la queue comme un chien au mot « jeu ». Elle était partante. Puis vint la clause d'amitié. Maris tapota la page d'un air entendu. « C'est la partie la plus importante », dit-elle. « Elle garantit que votre relation reste réciproque. Emberly ne sera pas un simple animal de compagnie. Elle sera ton égale, ta compagne et, à bien des égards, ta petite colocataire, mais avec un sacré caractère. » Ember gazouilla comme pour souligner le mot « colocataire ». Je l'imaginais laisser des petits mots passifs-agressifs sur le frigo : Chère Elara, arrête de monopoliser la bonne place au soleil. Bisous, Ember. « Vous partagerez des secrets, des fardeaux et des rires », poursuivit Maris. « Le Registre est convaincu que le lien entre un humain et son doux monstre n'est pas une laisse, mais une poignée de main. » Je regardai Ember, blottie contre mon coude comme un bracelet en fusion, ses écailles scintillant sur la dentelle de ma manche. Elle cligna lentement des yeux, confiante. Une poignée de main, en effet. Les formalités administratives terminées, Maris fouilla de nouveau dans sa mallette et en sortit un petit objet poli : une clé en forme de griffe de dragon tenant une perle. « Ceci, dit-elle, ouvre la boîte d’Emberly. Vous la recevrez par la poste d’ici une semaine. À l’intérieur, vous trouverez ses papiers de lignée, une carte menant au terrain de vol sécurisé le plus proche et un jouet de bienvenue offert. » Elle marqua une pause, puis se pencha vers vous. « Entre nous, le jouet paraîtra ridicule : un sifflet en caoutchouc, ignifugé. Ne riez pas. Les dragons sont sensibles à ce qui les enrichit. » J'ai commis l'erreur de demander combien d'autres humains étaient liés à des dragonnets en ville. Maris sourit, un sourire à faire pâlir un phare. « Assez pour remplir un pub », dit-elle. « Pas assez pour gagner un match de rugby. Tu les reconnaîtras quand tu les rencontreras. Tu sentiras la moindre odeur de feu de camp, ou tu remarqueras les poches avec des traces de brûlure suspectes. C'est une communauté. » Elle regarda Ember. « Et maintenant, tu en fais partie. » L'idée m'enthousiasmait : une société secrète de doux monstres et de leurs humains excentriques, un peu comme un groupe de soutien où les en-cas prennent parfois feu. Ember bâilla, dévoilant des dents si petites et pointues qu'elles ressemblaient à un collier de perles vengeur, puis se blottit contre mon poignet, endormie en pleine séance d'orientation. La chaleur de son souffle pénétra ma peau jusqu'à m'envelopper d'une douce chaleur réconfortante. « Des questions ? » demanda Maris, tout en rangeant des papiers dans sa mallette qui bourdonnait. « Oui », ai-je répondu, incapable de me retenir. « Que se passera-t-il si je rate tout ? » Le regard orageux de Maris s'adoucit. « Oh, Elara. Tu vas tout gâcher. Ça arrive à tout le monde. Les rideaux vont brûler, les biscuits vont disparaître, les voisins vont se plaindre du bruit des mystérieux gazouillis à l'aube. Mais si tu l'aimes, et si tu la laisses t'aimer en retour, ça n'aura aucune importance. L'amitié, ce n'est pas être parfait. C'est accepter les petits bobos, parfois, et en rire quand même. » Elle se leva, son manteau ondulant comme le vent. « Tu te débrouilles déjà très bien. » Puis elle disparut, ne laissant derrière elle qu'une légère odeur d'ozone et une poche de combustible à moitié vide. Le loquet de la porte claqua, la réalité s'évanouit et Ember cligna des yeux, se réveillant dans mes bras comme pour dire : Ai-je raté quelque chose ? J'ai embrassé le sommet de sa petite tête cornue. « Juste le moment où nous sommes devenues officiellement inséparables. » Ember a éternué, produisant cette fois un anneau de fumée qui s'est élevé vers le plafond avant de se dissiper en paillettes. J'ai ri aux éclats, manquant de tomber de ma chaise. La bureaucratie n'avait jamais paru aussi charmante. La clause d'amitié en action Le lendemain matin, Ember décida qu'elle était prête à explorer le monde extérieur. Elle le démontra en organisant une manifestation dans le salon : petites griffes sur les hanches, queue battant la mesure comme un métronome en signe de défi . Quand j'essayai de la distraire avec un jouet en caoutchouc couineur que Maris m'avait fait livrer pendant la nuit (en forme de canard ignifugé, que Dieu nous vienne en aide !), Ember le renifla une fois, éternua une étincelle qui le fit couiner involontairement, puis lui tourna le dos. Message reçu . Nous sortions. Je m'habillai avec soin : ma plus belle robe brodée, des bottes assez robustes pour résister aux flaques d'eau et aux éventuels détours liés aux dragons, et un châle pour protéger Ember des voisins curieux. Ember grimpa sur mon épaule, ses écailles scintillant comme des paillettes syndiquées. Elle souffla une volute de fumée déterminée, légèrement parfumée à la guimauve grillée. « Très bien », murmurai-je en la serrant contre moi. « Montrons au monde entier à quel point la bureaucratie peut être fantaisiste. » Ce matin-là, les rues étaient ordinaires : les cafés bourdonnaient, les pigeons complotaient leurs habituels vols de pain, les joggeurs faisaient semblant de s’amuser en courant. Mais Ember les transformait. Elle s’émerveillait de tout : les lampadaires, les flaques d’eau, l’odeur des bagels. Elle essaya de courir après une feuille, puis se souvint qu’elle ne savait pas encore voler et bouda jusqu’à ce que je la prenne dans le creux de mon bras, telle une princesse en exil. Chaque fois que quelqu’un passait trop près, elle soufflait un rond de fumée poli, comme pour avertir. La plupart des gens l’ignoraient, car apparemment, l’univers est assez clément pour laisser les dragons passer pour des « animaux de compagnie originaux » en plein jour. Vive le déni urbain ! Au parc, Ember découvrit l'herbe. Je ne savais pas qu'un dragonneau puisse éprouver un tel ravissement , mais c'était là : une joie immense, vibrante et frétillante. Elle essaya de ramasser les brins d'herbe comme des confettis, puis les recracha avec emphase, vexée qu'ils n'aient pas le goût du bois de chauffage. Un petit enfant la montra du doigt et s'écria : « Regarde, maman, une princesse lézard ! » Ember se figea, puis se gonfla jusqu'à doubler de volume et fit un « tada » des plus indignes. L'enfant applaudit. Ember se pavanait, savourant la première reconnaissance mondiale de sa carrière artistique. C’est alors qu’un autre dragonneau arriva – élégant et bleu comme le crépuscule, perché sur l’épaule d’une femme jonglant avec deux tasses à café et un sac fourre-tout où l’on pouvait lire « La sorcière la moins bien du monde » . Le dragonneau bleu gazouilla. Ember gazouilla plus fort. Soudain, je me retrouvai au cœur de ce qui ressemblait fort à une compétition amicale, avec coups de queue synchronisés et ronds de fumée élaborés. L’autre femme et moi échangâmes des sourires à la fois fatigués et amusés. « Inscription ? » demandai-je. Elle hocha la tête. « Réunion d’information hier ? » Elle brandit sa manche brûlée comme une médaille. Une amitié instantanée. Les dragonnets s'ébattaient ensemble dans l'herbe, roulant comme des chiots surexcités dotés d'ailes. Ember s'arrêta un instant pour me regarder, ses yeux d'onyx pétillant d'une joie indéniable. Je le sentis alors, au plus profond de mon être : ce n'était pas qu'un caprice, ni du chaos, ni une forme élaborée de combustion spontanée déguisée en possession d'un animal de compagnie. C'était de l' amitié — une amitié désordonnée, charmante, absurde. Le genre d'amitié qui vous brûle les manches mais réchauffe votre âme. Une fois rentrés, Ember se blottit dans son coffre à bijoux (qui était bien arrivé par la poste, avec son phénix en caoutchouc qui couinait et que je faisais semblant de prendre au sérieux). Elle fredonnait jusqu'à s'endormir, ses écailles scintillant comme des constellations miniatures. Assise près d'elle, je sirotais mon thé, sentant la maison rayonner d'une vie plus intense que jamais. Il y aurait des incidents. Des rideaux brûleraient. Les voisins bavarderaient. Un jour, Ember deviendrait plus grande que mon canapé et il faudrait renégocier l'espace et les goûters. Mais rien de tout cela n'avait d'importance. Car j'avais signé la Clause de l'Amitié, non pas à l'encre, mais avec des rires et de l'attention – et Ember avait contresigné avec des étincelles, de la chaleur et quelques flambées spontanées. Je me suis penchée plus près, murmurant dans ses rêves : « Petit dragon entre de douces mains, pour toujours. » Ember remua, exhala un minuscule cœur de fumée, puis se rendormit. Et là, je le sus : c'était le début de toutes les belles histoires qui méritent d'être racontées. Si le charme d'Ember a réchauffé votre cœur autant qu'il a brûlé mes rideaux, vous pouvez emporter chez vous un fragment de son esprit fantasque. Notre œuvre « Dragonnet dans des mains douces » est désormais disponible sous forme de souvenirs et de décorations enchanteurs, parfaits pour tous ceux qui pensent que l'amitié doit toujours être accompagnée d'une étincelle. Tirage encadré — Une présentation intemporelle, capturant chaque nuance chatoyante et chaque détail délicat d'Ember dans un cadre digne d'une galerie d'art. Impression sur toile — Apportez la chaleur du regard d'Ember dans votre maison grâce à une décoration murale audacieuse et texturée. Sac fourre-tout — Emportez Ember partout avec vous, un mélange parfait d'art et d'utilité au quotidien. 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