Cuentos capturados

por Bill Tiepelman

Bailando con la brisa

Bailando con la brisa: Una guía de hadas para el caos y la confianza En el corazón de la Pradera de las Maravillas Improbables, donde las flores silvestres susurraban secretos y las libélulas cotilleaban como madres de barrio, vivía un hada llamada Cala. ¿Y Cala? Bueno, Cala era *muchísima*. No de una forma que *causara la caída de un reino*, aunque, siendo sinceros, probablemente también sería excelente en eso. No, Cala era simplemente la encarnación andante, voladora y brillante de lo "extra". No solo existía. *Prosperaba*. A lo grande. Y a veces a costa de la paciencia de los demás. "No es mi culpa", decía, sacudiendo sus rizos dorados. "Nací fabulosa. Algunas simplemente somos diferentes". La mayoría de las hadas del Prado tenían trabajos sensatos: polinizar flores, controlar el clima, guiar a los viajeros perdidos. Cala, en cambio, tenía un rol autoasignado: *Oficial Principal de Entusiasmo del General Disparate*. Es por eso que, en esta mañana particularmente soleada, ella estaba parada sobre un hongo venenoso, monologando dramáticamente ante una multitud de insectos profundamente desinteresados. El arte de despertar fabuloso Dejemos algo claro: Calla *no* era madrugadora. De hecho, consideraba las mañanas un ataque personal. Llegaban sin invitación, eran innecesariamente brillantes y, lo peor de todo, la obligaban a funcionar. Había perfeccionado una estricta rutina para despertarse: Gruñe dramáticamente y niégate a moverte durante al menos quince minutos. Derriba su frasco de polvo de estrellas (todas. las. mañanas.). Quejarse en voz alta de que la vida era injusta y que necesitaba un asistente personal. Finalmente se levanta de la cama y se mira en el espejo. Admirarse a sí misma. Más admiración. Bueno, *un minuto más* de admiración. Comienza el día. Hoy no fue diferente. Se estiró con deleite, dejó escapar un suspiro de satisfacción y parpadeó con ojos legañosos. Otro día de perfección. Agotador, la verdad. Después de ponerse su *característico* disfraz de hada (un diminuto top corto, pantalones cortos verdes destrozados (cortesía de un desafortunado incidente con un erizo) y una pizca de iluminador con polvo lunar), salió revoloteando de su casa en el hueco del árbol, lista para causar *solo un poco* de caos. El proceso de selección de viento Calla tenía una misión simple hoy: encontrar la brisa *perfecta* y bailar con ella. No *cualquier* viento serviría. No, no, no. Esto era un arte. Una ciencia. Una experiencia espiritual. La brisa tenía que ser la adecuada: lo suficientemente fuerte como para elevarla, lo suficientemente suave como para mantenerla flotando, e idealmente impregnada con un poco de magia. Probó el Rocío Matutino : demasiado húmedo. A nadie le gustan las alitas empapadas. La Ráfaga de Decepción del Mediodía ... demasiado agresiva. Casi la estrella contra un árbol. El Remolino de Indecisión de la Tarde —demasiado impredecible. Casi la llevó a una conversación incómoda con Harold, la ardilla con ansiedad social. Finalmente, justo cuando estaba a punto de rendirse, llegó el Susurro del Atardecer . Cálido, dorado, juguetón. —Oh, sí —ronroneó—. Es esta. Volar, agitarse y lecciones inesperadas Con un impulso, Calla saltó al aire y se dejó llevar por el viento. Giró, dio volteretas, se dejó llevar por el ritmo del cielo. El mundo se desdibujó en rayas verdes y doradas, y por unos instantes perfectos, se sintió ingrávida. Entonces, como la vida es dura, perdió el control. En un instante estaba volando alto. Al siguiente, giraba en espiral, dirigiéndose directamente hacia el *único* obstáculo en un campo abierto: Finn. Finn era un hada como él, conocido sobre todo por su capacidad de suspirar como un anciano atrapado en un cuerpo joven. Era realista, planificador y solucionador de problemas. Por desgracia, también estaba justo donde Cala estaba a punto de estrellarse. “¡MUÉVETE!” gritó. Finn miró hacia arriba, parpadeó y dijo: "Oh, no". Y entonces ella chocó con él, enviándolos a ambos a un grupo de flores silvestres. Informe final sobre el desastre —Calla —susurró Finn debajo de ella—. ¿Por qué? Ella se apartó de él dramáticamente. "Oh, por favor. Eso fue al menos un 70% culpa tuya". Finn se incorporó, quitándose margaritas del pelo. "¿Cómo, exactamente?" De pie. En mi camino. Sin moverme. Con una existencia demasiado sólida. Finn suspiró, como alguien que había tomado malas decisiones en su vida al conocerla. —Entonces —dijo—, ¿cuál fue la lección de hoy? Además de que necesitas practicar tus aterrizajes. Calla estiró los brazos, sonriendo al atardecer. «La vida es como la brisa. A veces vuelas, a veces te estrellas, pero lo importante es... ¡lánzate!». Finn lo pensó. "Vaya. Nada mal". —Claro. —Se echó el pelo hacia atrás—. Vamos. Vamos a tirar piedras al estanque con un toque dramático. Finn gimió, pero lo siguió. ¿Porque Calla? Calla hacía la vida interesante. Llévate la magia a casa ¿Quieres darle un toque de magia y fantasía a tu vida? Ya sea que busques añadir un toque de encanto a tus paredes, disfrutar de la magia acogedora o llevar contigo un trocito del reino de las hadas, estos productos cuidadosamente seleccionados son la manera perfecta de capturar el espíritu de las aventuras de Calla. ✨ Impresión en lienzo: Realza tu espacio con la impresionante impresión en lienzo "Bailando con la Brisa" . Deja que la energía despreocupada de Calla te inspire a diario. 🧚 Almohada decorativa: añade un poco de polvo de hadas a tu hogar con esta mágica almohada decorativa , perfecta para soñar despierto y suspirar dramáticamente. Manta de forro polar: Envuélvete en la acogedora magia de las hadas con esta manta de forro polar ultrasuave. Ideal para las noches frías o para planear tus próximas travesuras. 👜 Bolso Tote: Lleva un toque de magia a donde vayas con este encantador bolso Tote . Perfecto para recados mágicos y aventuras espontáneas. La vida es corta; rodéate de cosas que te hagan sonreír. Y recuerda: cuando el viento sopla a favor, baila siempre. 🧚✨

por Bill Tiepelman

Espuma y compañerismo

El extraño sin barba La cerveza fluía como un manantial de montaña, dorada y rica, con una espuma lo suficientemente espesa como para esconder una daga. La taberna Stone Tankard estaba viva con la risa estridente de los enanos, sus barbas enredadas con los restos de festines pasados ​​y sus manos agarrando jarras tan grandes que podrían haber sido confundidas con martillos de guerra. En el centro de la sala se sentaban tres bebedores empedernidos: Orin Mandíbula de Hierro, cuya barba había presenciado más batallas que inviernos la mayoría de los hombres; Hargan "Dos Jarras" Nacido de la Escarcha, un título ganado tanto por su capacidad como por su experiencia; y Durnek el Silencioso, cuyas palabras eran tan raras como un elfo en un pozo de mina. Se habían reunido, como cada quince días, para beber, presumir y reírse de las desgracias de los demás. Pero esta noche era diferente. Las pesadas puertas de roble se abrieron con un crujido espeluznante. Un silencio invadió la taberna. Incluso las linternas, siempre encendidas, parecían parpadear. El recién llegado dio un paso al frente; alto para ser un enano, pero sin duda uno de los suyos. Y entonces el verdadero horror los golpeó a todos: no tenía barba. Ni una trenza, ni un bigote, ni siquiera una barba incipiente que se esforzara por demostrar su valía. Su rostro era liso como el mithril pulido, desnudo como la mejilla de un elfo, una abominación ante cualquier mirada enana que se volviera hacia él. El silencio se hizo más profundo. Un cacahuete, arrojado a mitad de la bebida por un borracho, cayó al suelo con un tintineo ominoso . Orin se inclinó hacia sus compañeros. "Por Dios, creo que he perdido el apetito". —Sí —dijo Hargan, agarrando su jarra como si fuera un arma—. ¿Un enano imberbe? O es un fantasma, o estamos todos borrachos. —Hmph —murmuró Durnek, que había visto muchas cosas en su larga vida, pero nunca esto . El desconocido se acercó a la barra; sus botas golpeaban el suelo de piedra con una ligereza antinatural. Colocó una moneda —una antigua, de una ceca olvidada— sobre el mostrador y habló. “Una jarra de tu mejor bebida”, dijo con voz suave y firme. El cantinero, Gorrim Stonebrew, dudó. Entrecerró los ojos. "¿Y qué nombre le pongo a esta cerveza?" El desconocido sonrió. «Llámame Varn». Un escalofrío colectivo recorrió la sala. El nombre no significaba nada, y ese era el problema. Cada enano tenía un clan, un linaje, una historia que contar con su sola presencia. ¿Pero este? Estaba tan inexpresivo como su rostro. Orin golpeó su taza contra la mesa. "Bueno. No voy a tolerarlo. Imberbe o no, ningún enano bebe solo en mi salón". Hargan asintió, aunque no soltó la jarra. «Sí, y ningún enano se va sin una historia que contar». Durnek simplemente tomó un sorbo largo y deliberado, sin apartar la mirada de Varn. El desconocido se giró hacia ellos, su mirada se cruzó con la de Orin con una intensidad que le provocó un escalofrío. "Entonces, deja que yo invite a la siguiente ronda", dijo Varn, con una sonrisa aún mayor. "Y te contaré una historia que no olvidarás". Se sirvieron las bebidas, el fuego crepitó y la noche se acercaba. Y así comenzó la historia. El cuento de Varn el Imberbe El primer sorbo se tomó en silencio. Orin, Hargan y Durnek levantaron sus jarras, observando atentamente a Varn mientras este hacía lo mismo. El enano imberbe bebió como cualquier otro: profundo, lento, agradecido. No se inmutó. No bebió con vacilación, como un forastero desacostumbrado a las bebidas enanas. Y lo más importante, no tosió, ni tuvo arcadas, ni se desplomó. Eso al menos le valió cierto respeto. —Sí —murmuró Orin, bajando la taza—. Bebes como un enano. Pero no lo pareces . Hargan se inclinó. "Nos debes una historia, imberbe. Y más vale que valga la pena la cerveza". Varn se limpió la espuma del labio —su labio desnudo , que aún inquietaba a los demás enanos— y exhaló lentamente. «Muy bien», dijo. «Déjenme contarles una historia de traición, de salones olvidados y de una maldición de la que solo yo he podido escapar». La montaña sin retorno Había una vez un reino tan rico en oro, tan cargado de tesoros, que hasta sus ratas roían migajas de plata. Una fortaleza enana más antigua que la memoria, excavada en lo más profundo de las montañas. Sus salones eran tan grandiosos que hasta los reyes de los hombres se habrían arrodillado para contemplarlos. "Este era Khuld Baraz , la Corona Hueca". Al oír el nombre, Orin apretó más la taza. Hargan se detuvo a mitad de su trago. Incluso los ojos de Durnek, duros como el granito, se entrecerraron ligeramente. Khuld Baraz era una leyenda. Un mito. Un cuento de fantasmas contado para asustar a los jóvenes enanos. Nadie, en la memoria de quienes viven, lo había visto, ni sabía si alguna vez existió. —Sí —continuó Varn, como si les oyera el pensamiento—. Todos han oído las historias. El reino perdido, los clanes desaparecidos, el oro que canta para sí mismo en la oscuridad. Pero lo que ninguno de ustedes sabe es esto: no se perdió por la guerra, ni por un dragón, ni por un derrumbe. Fue robado. Por su propia gente. Se inclinó y bajó la voz. «Lo sé porque estuve allí cuando se cerraron las puertas por última vez». La taberna estaba en silencio, salvo por el crepitar del fuego y el lento goteo de la cerveza derramada de la jarra olvidada de Hargan. "Una maldición cayó sobre nuestra especie", dijo Varn. "No por brujería ni por dioses, sino por la codicia misma. Cuanto más cavábamos, más ricos nos hacíamos. Cuanto más ricos nos hacíamos, más atesorábamos. Y cuanto más atesorábamos, menos podíamos soportar desprendernos de él. El oro es un peso para el alma, más pesado que una piedra. Uno a uno, los enanos de Khuld Baraz dejaron de marcharse. Las puertas se oxidaron al cerrarse. Las forjas se enfriaron. No hubo comercio, ni mensajeros, ni noticias del exterior. "Y luego vino la enfermedad." Hargan se burló. "¡Bah! ¿Qué enfermedad? Los enanos no se enferman." Varn sostuvo su mirada. "Este sí lo hizo." Empezó despacio. Una reticencia a desprenderse de una sola moneda. Luego, un odio a la idea misma del comercio. Vimos a nuestros hermanos consumirse, aferrados a su oro con manos nudosas, muriendo de hambre antes de atreverse a comprar un trozo de pan. Una locura que nos susurraba al oído, diciéndonos que el oro nunca debía irse, que era solo nuestro, y que la muerte era preferible a perder una sola moneda. Para cuando comprendí la verdad, ya era demasiado tarde. Intenté huir, pero las puertas estaban selladas. Nadie podía irse. Nadie quería irse. Así que hice lo impensable: le supliqué clemencia a la montaña. El precio de la libertad No sé si fueron los dioses o la piedra misma quienes me respondieron. Pero al despertar al día siguiente, era diferente . La enfermedad había desaparecido. El susurro del oro había desaparecido de mi mente. Varn dejó escapar un suspiro lento. "Y mi barba también." Los tres enanos que estaban en la mesa retrocedieron. "Una maldición de vergüenza", susurró Orin. "Sí", dijo Varn. "La montaña me quitó la barba a cambio de mi mente. Soy el único que abandonó Khuld Baraz, pero no fui enano en absoluto." El silencio se prolongó largo e inquietante. —Bueno —dijo Hargan con voz ronca—. Esa es tu historia. Varn asintió. Orin exhaló por la nariz, pasándose una mano por la barba. "¿Y ahora qué? ¿Vas de salón en salón, bebiendo con gente de bien, llevando un nombre sin clan?" Varn sonrió con suficiencia. "Sí. Y advirtiendo a enanos como tú que no dejen que el oro les pese demasiado en el corazón." Durante un largo momento nadie habló. Entonces Durnek, que había permanecido en silencio todo el rato, metió la mano en el bolsillo y arrojó una moneda sobre la mesa. «Invita otra ronda», dijo con voz desgarradora. «Si vas a contar una historia tan bonita, no beberás con tu propia moneda». Orin y Hargan sonrieron. —Sí —dijo Orin—. Puede que no tengas barba, pero, por Dios, bebes como un enano. Eso cuenta. Hargan alzó su jarra. "¡Por Varn, el Bastardo Imberbete!" Varn se rió y, por primera vez en años, se sintió como en casa . Y la cerveza fluyó hasta bien entrada la noche. ¿Quieres tener un pedacito de esta historia? La impresionante imagen que inspiró "Espuma y Comunidad" está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. Visita nuestro archivo para dar vida a esta legendaria escena en tu propio espacio.

por Bill Tiepelman

Serenata de los Sakura y las Estrellas

El río siempre le había susurrado a Rei. De niña, se sentaba a la orilla, sumergiendo los dedos en el agua fresca, observando a los koi deslizarse bajo la superficie. Su abuela le contó una vez una historia: «Los koi que nadan contra la corriente, si son lo suficientemente fuertes, se transforman en dragones». Ella lo creyó entonces. Quería ser uno de ellos, una criatura legendaria, desafiando al destino. Pero el destino nunca había sido amable con ella. La vida había sido una corriente implacable, arrastrándola a través del desamor, la pérdida y la desesperación silenciosa. El peso de los sueños incumplidos se asentó en su pecho como piedras, y en algún punto del camino, dejó de luchar contra la corriente. Los peces koi del río ya no la inspiraban; eran solo peces, atrapados en el ciclo de la existencia. El sueño del río celestial La noche de su trigésimo tercer cumpleaños, tras pasar otra tarde sola, Rei caminó hasta el río por costumbre. El aire estaba cargado con el aroma de las flores de cerezo, cuyos pétalos flotaban sobre la superficie del agua. Se sentó en el desgastado muelle de madera, con los pies colgando sobre el borde, contemplando el abismo de su reflejo. Ella no se dio cuenta cuando empezó a llorar. Entonces, el agua se onduló. Los peces koi —uno negro obsidiana, el otro blanco luz de luna con una marca carmesí— emergieron y la miraron fijamente. Algo en su mirada la cautivó. El mundo pareció quedar en silencio, la noche densa con algo antiguo, algo que esperaba. Antes de que pudiera moverse, el agua comenzó a brillar, formando un vórtice imposible bajo ella. Una fuerza más fuerte que la gravedad la atrajo hacia sí. Entre el agua y las estrellas Rei no se ahogó. Esperaba el sofocante abrazo del agua, pero en cambio, flotó. Abrió los ojos a un vasto cosmos: un río de estrellas, infinito e ilimitado. Los peces koi nadaban a su lado, sus formas cambiantes, difuminándose, como si existieran fuera del tiempo. “¿Dónde estoy?” Su voz era apenas un susurro. "Donde siempre has estado destinado a ir", respondió una voz, no hablada, sino sentida, entretejida en las corrientes de luz. No era ni hombre ni mujer, ni viejo ni joven. Simplemente era. Los peces koi comenzaron a rodearla, dejando a su paso una estela de energía brillante. Las estrellas latían al ritmo de su corazón, una fuerza innegable que presionaba su alma. Los recuerdos inundaron su mente: las noches que había pasado sumida en la soledad, los sueños que había abandonado, los momentos de amor que había rechazado por miedo. Y entonces la voz habló de nuevo. "Nunca debiste estar a la deriva para siempre. No debiste estar perdido. Debiste elevarte." El devenir Los peces koi nadaban más rápido, sus cuerpos disolviéndose en pura energía. El cosmos arremolinado a su alrededor se volvió cegador, el río de estrellas se convirtió en una corriente a la que no pudo resistirse. Algo en su interior se quebró: un caparazón que había cargado durante años, construido a partir de la duda, el miedo y la resignación. Por primera vez en su vida, no se resistió. Y así, ella se convirtió . Su cuerpo ardía, no de dolor, sino de poder. La tristeza que la había oprimido se convirtió en luz, elevándola a un nivel superior, hasta que dejó de ser una mujer para convertirse en algo más, algo ilimitado. Extendió los brazos y de su espalda se desplegaron alas de polvo de estrellas en cascada. Sus manos brillaron, su aliento olía a sakura en flor, y comprendió. Ella era el dragón. Ella siempre lo había sido. El regreso Rei se despertó en la orilla del río. El amanecer teñía el cielo de tonos rosados ​​y dorados. El agua estaba tranquila, salvo por el suave murmullo de los peces koi que nadaban justo debajo de la superficie. Pero ella era diferente. Por primera vez en años, no tenía miedo. Ya no se sentía pequeña, ya no soportaba el peso de una vida que creía haber pasado de largo. Había visto el río de estrellas, sentido la fuerza del destino, y ahora comprendía. No necesitaba esperar el cambio. Ella era la corriente. Ella era la transformación. Ella había sido el dragón todo el tiempo. Y ella nunca lo olvidaría. Lleva la magia a casa ¿Inspirado por el viaje celestial de Rei? Captura la esencia de la transformación y la serenidad cósmica con estos impresionantes productos que presentan la Serenata de la Sakura y las Estrellas : 🌌 Tapiz Celestial – Adorna tu espacio con la impresionante belleza del koi cósmico. ✨ Almohada de ensueño : descansa entre las estrellas y los peces koi mientras abrazas la transformación. 🐉 Bolso Tote Encantado – Lleva la sabiduría de los koi y el universo dondequiera que vayas. ❄️ Manta polar acogedora : envuélvete en la calidez de la energía celestial. Deja que la historia de Rei te recuerde: No estás destinado a dejarte llevar. Estás destinado a ascender. 🌙✨

por Bill Tiepelman

La saga del Señor de la Guerra del Norte Helado

La deuda de sangre Mucho antes de que lo temieran en los desiertos helados, antes de que su nombre fuera susurrado por señores de la guerra aterrorizados, Hakon el Inquebrantable era solo un hombre muy enojado con un hacha y un rencor malsano. Comenzó, como suele ocurrir con las buenas historias de venganza, con un auténtico desastre de traición. El hermano menor de Hakon, Sigvard , fue masacrado por un jarl llorón y despreciable llamado Guthrum el Gordo . ¿El motivo? Sigvard había ganado una apuesta contra Guthrum sobre quién bebería más hidromiel antes de caer de bruces en el fuego. Resulta que a los hombres insignificantes con grandes títulos no les gusta perder. Una copa envenenada después, Sigvard estaba vomitando sus entrañas en una pocilga mientras Guthrum se reía como una morsa que acaba de aprender a hablar. A Hakon no le hizo gracia. En lugar de lamentarse como una persona razonable, irrumpió en el salón de Guthrum esa misma noche, abrió las puertas de una patada y procedió a partir por la mitad a las primeras cinco personas que vio antes de que nadie se diera cuenta de lo que estaba sucediendo. Por desgracia, Guthrum había llegado preparado. La guardia personal del jarl irrumpió, y aunque Hakon luchó con furia, finalmente fue superado, quedó inconsciente y fue arrastrado a la nieve. Al despertar, se encontró atado a un árbol, semidesnudo bajo el viento gélido, mientras Guthrum permanecía allí, monologando sobre el honor y las consecuencias, como si a alguien le importara. El jarl terminó su discurso grabando una "X" ensangrentada en el pecho de Hakon, riendo mientras proclamaba: «Si los dioses te favorecen, quizá vivas para buscar venganza». Realmente no deberían haberlo dejado vivir. Häkon se las arregló para romper sus propias ataduras (porque es terco como Hel) y desapareció en las montañas, donde pasó el invierno siguiente convirtiéndose en una auténtica pesadilla. Entrenó, cazó, mató e hizo un juramento bajo las estrellas heladas: Él regresaría y quemaría el salón de Guthrum hasta los cimientos con el bastardo todavía dentro. Y así, con nada más que su hacha, una mala actitud y una sed impía de venganza, Hakon se dispuso a hacer precisamente eso. El ajuste de cuentas Pasó el invierno. Luego otro. Y otro. Para cuando Hákon el Inquebrantable regresó a la civilización, se había convertido en algo más parecido a una fuerza de la naturaleza que a un hombre. Su cuerpo estaba esculpido por el frío y la guerra, sus ojos ardían con una locura que solo la venganza puede forjar, y su barba había crecido tan magnífica que los hombres inferiores lloraban al verla. Él no vino solo. En algún lugar de su exilio en las montañas, Häkon se había unido a una **pandilla de lunáticos** que compartían su pasión por la violencia y la bebida. Eran guerreros, marginados y asesinos que, al mirarlo a los ojos llenos de ira, le habían dicho: «Sí, sigamos a este tipo». Y así marcharon. A través de ventiscas, fiordos y sobre los huesos de cualquiera lo suficientemente insensato como para interponerse en su camino. ¿Su destino? **La fortaleza de Guthrum el Gordo, una aldea amurallada tan hinchada y sobrealimentada como el bastardo que la gobernaba.** Para cuando llegaron a las afueras, era una tarde tranquila, y los aldeanos disfrutaban de un festín en el gran salón. Se oían cantos. Se oían risas. Entonces se oyeron gritos. La partida de guerra de Häkon atacó la aldea como si Thor hubiera tenido una rabieta. Al primer hombre que los vio le partieron la cabeza antes de que pudiera terminar de gritar. Al segundo lo empalaron y lo usaron como ariete para derribar una puerta. La lucha se extendió por las calles. Mujeres y niños huyeron. Los guerreros de Guthrum —borrachos, perezosos y lamentablemente desprevenidos— salieron a trompicones del salón, solo para ser **cortados como trigo en una tormenta**. El propio Hakon **derribó las puertas del gran salón**, con los ojos desorbitados, el hacha goteando, y rugió: ¡ GUTHRUM! ¡GORDO SACO DE MIERDA! ¡HE VENIDO A COMPENSARTE POR MI HERMANO! Silencio. Luego un fuerte eructo. Guthrum se sentó a la cabeza del festín, con la copa en la mano y la grasa de la carne corriéndole por la barbilla. Miró a Hakon con los ojos entrecerrados, resopló y dijo: ¿Otra vez tú? Creí que te había dejado atado a un árbol. Hakon sonrió. "Lo hiciste." Y luego arrojó su hacha. El hacha **voló por el pasillo**, dando vueltas y vueltas, **y se alojó en el pecho del noble más cercano**, quien murió rápidamente ahogándose por su propia sorpresa. Hakon parpadeó. "Quería golpearte, pero eso también funciona". Guthrum se puso de pie de un salto, **sacando una espada de su cinturón que parecía haber visto batalla por última vez antes de que Odín tuviera barba**. "¿Crees que puedes entrar aquí, matar a mis hombres y desafiarme en mi propio salón?" Hakon se crujió los nudillos. «No lo creo, Guthrum. Lo sé». El duelo Con el salón en caos, las llamas lamiendo las paredes, los hombres peleándose y un guardia particularmente estúpido siendo apuñalado con su propia espada, Hakon y Guthrum **atacaron entre sí**. Guthrum luchaba como quien hubiera pasado más tiempo **levantando cerdos asados ​​que entrenando con la espada**, pero, a su favor, era fuerte. Blandía como un loco, sus golpes tan fuertes que podían partir escudos. Hakon, sin embargo, luchó como quien hubiera pasado **años fantaseando con este preciso momento**. Era más rápido. Más cruel. Y sentía un profundo odio por la cara estúpida y gorda de Guthrum. La pelea fue brutal. Terminó **cuando Hakon atrapó la muñeca de Guthrum en pleno golpe, la retorció y la partió como una ramita seca**. Guthrum aulló y dejó caer su espada. Hakon, respirando con dificultad, se inclinó. "Dime, Guthrum... ¿crees que los dioses ya me favorecen?" Y con eso, **agarró a Guthrum por la garganta y lo arrojó, gritando, al pozo de fuego**. El salón se sumió en el caos mientras Guthrum **se agitaba, bramaba y chisporroteaba como un cerdo recocido**. Sus hombres se rindieron o murieron intentando vengarlo. Cuando el fuego se apagó y Guthrum no era más que un montón grasiento de arrepentimientos, Hakon se volvió hacia los sobrevivientes y gritó: **Este pueblo ahora me pertenece. ¿Alguna objeción?** No había ninguno. Y así, de pie sobre las ruinas del salón que una vez había sido la tumba de su hermano, Hakon el Inquebrantable levantó su puño ensangrentado y reclamó su primer trono. La leyenda Por primera vez en su vida, Hakon el Inquebrantable era un hombre de poder. Había **matado al jarl, tomado la aldea y reclamado el salón**. Sus guerreros bebieron abundantemente del hidromiel de Guthrum, se dieron un festín con su comida y arrojaron a sus nobles supervivientes a las porquerizas para que se defecaran sobre ellos durante unos días antes de decidir qué hacer con ellos. Todo iba genial hasta que llegaron los mensajeros. Verás, Guthrum había sido un bastardo, pero también había sido **un bastardo con amigos poderosos**. Resulta que, cuando prendes fuego a un jarl y le quitas sus tierras, la gente lo nota. Y no siempre aplauden. El Consejo de Guerra Hakon estaba sentado en lo que una vez fue el gran salón de Guthrum, bebiendo directamente de la copa favorita del jarl como una **leyenda absolutamente irrespetuosa**, mientras su banda de guerra discutía sobre qué hacer. “Podríamos fortificar la aldea”, sugirió Erik el Calvo , un hombre cuya única habilidad destacable era **no tener pelo**. “Podríamos huir”, murmuró Torvaldo el Desdichado , cuyo nombre realmente lo decía todo. Häkon dio un largo y pensativo sorbo de hidromiel. Luego **arrojó la copa a la cabeza de Torvald**. —¿Huir? —gruñó—. No arrastré mi peludo trasero por las montañas durante tres inviernos solo para salir corriendo a la primera señal de peligro. —Tampoco mataste a un jarl por diversión —señaló Erik. Häkon lo pensó. «Eso es discutible». El problema era simple: **Dos partidas de guerra se acercaban**. Una liderada por **Jarl Sigmund el Lobo**, un bastardo curtido en la guerra que una vez le mordió la garganta a un hombre porque no le gustaba su mirada. La otra, el hermano de Guthrum, **Halfdan el Despiadado**, quien había prometido **desollar vivo a Hakon y usar sus costillas como potro para beber**. Así que sí. No es lo ideal. Hakon se puso de pie, hizo crujir sus nudillos y dijo la cosa más **Hakon posible**: “**Entonces peleamos.**” El asedio Cuando llegaron los ejércitos, **llegaron en gran número**. Cientos de guerreros, con estandartes ondeando, antorchas encendidas, todos marchando hacia **el trono robado de Hakon**. Los defensores del pueblo, superados en número cuatro a uno, vieron esto y pensaron colectivamente: "Bueno, mierda". Sin embargo, Hakon vio una oportunidad. Reunió a sus hombres, afiló su hacha y se dirigió a sus guerreros: “Hombres, estamos rodeados”. Silencio. “Estamos en inferioridad numérica.” Más silencio. “También estamos muy borrachos.” Aplausos estridentes. “Pero lo más importante”, rugió, “estos pobres bastardos han caminado todo este camino solo para **morir en nuestras puertas**”. Y con esto, **comenzó el asedio.** Durante dos días, la batalla se prolongó con furia. Llovían flechas, los hombres gritaban y la aldea se convirtió en un osario de sangre y astillas. Los guerreros de Hakon lucharon como lobos acorralados, porque, bueno, lo eran. Colocaron trampas, atrajeron a los hombres a callejones estrechos, y cuando el enemigo traspasó las puertas, Hakon personalmente prendió fuego a toda la maldita entrada. Jarl Sigmund murió primero: **el hachazo de Hakon le partió el cráneo** en el barro, fuera de las murallas de la aldea. Sus hombres, sin líder y asustados, se dispersaron entre los árboles, donde fueron rápidamente perseguidos como **conejos asustados**. Halfdan, sin embargo, era una bestia diferente. El duelo final Halfdan no era de los que **mueren fácilmente**. Tenía **la fuerza de un oso, las cicatrices de cien batallas y la motivación personal de un hombre cuyo hermano había sido asado como un cerdo**. Cuando el polvo se asentó, **solo él y Hakon quedaron en pie**. El campo de batalla estaba sembrado de cadáveres, la aldea ardía y el aire apestaba a sangre y hidromiel. Halfdan se burló. «Mataste a mi hermano». Häkon sonrió, limpiándose la sangre de la barba. "¿Quién era?" Halfdan **rugió como un animal y cargó**. Lo que siguió fue **menos un duelo y más una brutal pelea callejera sin cuartel**. Se lanzaron espadas. Se rompieron escudos. **Los puños chocaron contra el hueso**. En un momento dado, Hakon **le arrancó la oreja a Halfdan de un mordisco solo por ser un imbécil.** Al final, **Hakon salió victorioso**. Halfdan yacía en el suelo, **sangrando, destrozado y casi muerto**. Hakon, exhausto y sonriendo como un loco, **plantó su bota sobre el cadáver y levantó su hacha en alto.** **La batalla fue ganada.** Nace la leyenda Al amanecer, **la aldea seguía en pie**, pero a duras penas. Los supervivientes se reunieron, observando a Hakon en silencio. Uno de ellos, un guerrero que había luchado contra él apenas unos días antes, dio un paso adelante y formuló la pregunta que **lo cambiaría todo**: "¿Y ahora qué?" Hakon, ensangrentado, golpeado y de pie sobre una montaña de cadáveres, **sonrió con los dientes rotos y dijo**: “Bebemos.” Y así nació la leyenda de **Hakon el Inquebrantable, Señor de la Guerra del Norte Helado, Matador de Jarls y un Dolor de Cabeza en Todo Momento**. Contarían su historia durante generaciones. Susurraban su nombre con miedo. Y en algún lugar, en los salones del Valhalla, los dioses **levantaron sus cuernos en señal de diversión**. La leyenda de Häkon sigue viva, y ahora puedes ser dueño de una parte de ella. Esta épica imagen de un guerrero vikingo está disponible para impresión, descarga y licencia en nuestro Archivo de Imágenes. Ver y comprar aquí.

por Bill Tiepelman

Melodías del Místico Bosque

En lo profundo del Bosque Siempre Caprichoso, donde los árboles susurraban acertijos y los hongos zumbaban en armonía, vivía un ser peculiar conocido como Bartholomew Bumblesnuff. No era un mago, aunque su barba a menudo albergaba luciérnagas extraviadas que le daban ese aspecto. Tampoco era un elfo, aunque sus dedos bailaban sobre las cuerdas de su guitarra como si conocieran secretos que el viento había olvidado. Bartholomew era, sencillamente, un místico . No de esos que cobran tarifas absurdas por vagas profecías, sino de los que entendían que el universo se desentrañaba mejor con música, té y algún que otro "hmm" oportuno. El Consejo de los Hongos en Problemas Una noche, mientras componía una nueva canción sobre las implicaciones filosóficas de las tostadas con mantequilla, apareció una delegación frenética de hongos sensibles. No eran hongos comunes; eran el estimado Consejo de Hongos de Sporeston , conocido por sus solemnes debates sobre temas como "¿Qué es el tiempo?" y "¿Deberíamos prohibir la palabra 'húmedo'?". —¡Oh, sabio y melodioso! —exclamó el presidente Portobello, ajustándose las diminutas gafas—. ¡Tenemos una crisis terrible! “¿Es existencial?”, preguntó Bartolomé, tomando un sorbo contemplativo de su té de manzanilla. —Es peor —dijo el hongo temblando—. ¡El Sapo de los Muchos Problemas ha vuelto! El sapo de muchos problemas El Sapo de los Muchos Problemas era una conocida amenaza local. Tenía una extraordinaria habilidad para quejarse de absolutamente todo, a toda hora, sin parar. Una vez despotricó durante tres días por la pérdida de un calcetín. Bartholomew asintió. "¿Cuál... eh... cuál parece ser su problema ahora?" —Dice —tragó saliva el presidente Portobello— que la luna lo mira raro. Bartholomew tocó algunos acordes reflexivos. "Mmm. Uno complicado". Negociando con un sapo Al día siguiente, Bartolomé se dirigió al lugar favorito de quejarse del Sapo de Muchos Problemas, una roca cubierta de musgo junto al arroyo balbuceante (al que previamente había acusado de “chismorrear”). —Oh, hola —resopló el sapo—. Déjame que te cuente ... ¿La luna? Me está juzgando por completo. Ahí arriba. Acechando. Bartholomew asintió con sabiduría. "¿Has considerado que la luna simplemente... existe?" El sapo parpadeó. "¿Qué? ¿Cómo, sin motivo ?" —Mmm —tarareó Bartholomew. Tocó la guitarra, creando una suave onda en el aire—. Sabes, todo es así, mi verrugoso amigo. La luna brilla, el río fluye, te quejas. Es todo muy natural. El sapo frunció el ceño. "¿Estás diciendo que soy parte del gran equilibrio cósmico ?" Sin ti, ¿quién señalaría lo que otros ignoran? La luna te necesita, amigo mío. De lo contrario, no tendría a nadie que la mantuviera humilde. El sapo jadeó. «Tienes razón. ¡Presto un servicio !» —Mmm —volvió a tararear Bartholomew. La canción que salvó el bosque Esa noche, bajo un cielo estrellado, Bartolomé compuso una canción inspirada en la difícil situación del sapo. Era una melodía de aceptación, una balada que abrazaba la rareza de la existencia. Mientras rasgueaba, las luciérnagas parpadeaban al ritmo, los árboles se mecían con aprobación y los hongos suspiraban con profunda satisfacción fúngica. El Sapo de Muchos Problemas, sentado orgulloso en su roca musgosa, asintió. «Sabes», murmuró, «quizás la luna y yo podamos coexistir después de todo». Y así, por primera vez en siglos, el Bosque Everwhimsy experimentó algo raro y hermoso: paz . Al menos hasta que el sapo descubrió que alguien había reorganizado sus piedritas. Pero esa, querido lector, es otra historia. ¿Buscas un toque mágico y original para tu espacio? "Melodías del Místico Bosque" está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. ¡Lleva el encanto de esta sabia musical a tu hogar o a tus proyectos creativos! 👉 Ver en el Archivo 🎶✨

por Bill Tiepelman

Guardián del trébol dorado

En lo más profundo del Claro Esmeralda, enclavado entre las Colinas Tambaleantes y el Río de las Decisiones Arrepentidas, vivía Fergus O'Twinkleboots, el autoproclamado Guardián del Trébol Dorado . Nadie le había pedido que fuera el guardián. Nadie lo deseaba especialmente. Pero Fergus se había autoproclamado para el puesto, se había hecho una insignia con monedas de oro fundidas y pasaba la mayor parte del día bebiendo, gritando a los transeúntes e implementando medidas de seguridad ridículamente imprácticas. Fergus era una especie rara: un híbrido de gnomo y duende, que poseía tanto la terquedad feroz de los gnomos como la travesura caótica de los duendes. Medía unos sesenta centímetros, con una barba tan rizada que podría haber servido como nido de pájaro, ojos que brillaban como whisky recién servido y un abrigo verde cubierto de tantos bordados dorados que parecía como si un dragón le hubiera estornudado encima. Su sombrero era una obra maestra arquitectónica, tan rizado y flexible que requería soporte estructural (proporcionado por una red de ramitas encantadas). Las responsabilidades de un tutor (o la falta de ellas) El trébol de oro no era una planta cualquiera. Se decía que era el trébol más afortunado de todos, otorgando una fortuna ilimitada a quien lo tocara. Naturalmente, esto significaba que Fergus tenía exactamente tres responsabilidades: Mantenga el trébol dorado a salvo. Asegúrese de que nadie lo haya robado. Bebe suficiente cerveza para olvidarte de las responsabilidades uno y dos. Se destacó en el tercero. Para disuadir a los ladrones, Fergus había instalado una variedad de trampas explosivas muy sofisticadas, entre ellas: Un conjunto de gaitas encantadas que tocaban canciones marineras desafinadas cuando se las pisaba. Un escuadrón de ardillas de ataque entrenadas en acrobacias aéreas (aunque principalmente solo le robaron sus bocadillos). Un tejón llamado Nigel que podía gritar a una frecuencia tan alta que la gente olvidaba momentáneamente sus propios nombres. Un mapa falso titulado "Atajo Secreto al Trébol" que en realidad conducía a los aventureros al Pozo del Terror Existencial, donde una voz mágica susurraba: "¿Para qué quieres suerte? ¿Acaso la felicidad no es el verdadero objetivo?". Huelga decir que las trampas fueron efectivas. Durante años, Fergus se mantuvo invicto. El gran atraco (y la resaca aún mayor) Una noche fatídica, Fergus se encontró en su establecimiento de bebidas favorito, The Tipsy Goblin , participando en una intensa competencia de bebida contra un elfo de aspecto particularmente sospechoso llamado Darius el Dubiously Employed. "¿Crees que puedes beber más que yo ?", preguntó Fergus arrastrando las palabras, mientras bebía de un trago su duodécima jarra de cerveza de trébol. Darius sonrió con suficiencia. "No lo creo, Fergus. Lo sé ". Esto era, por supuesto, una mentira descarada. Nadie podía beber más que Fergus O'Twinkleboots. Sin embargo, Darius tenía un plan: emborrachar a Fergus hasta el punto de desmayarlo, permitiendo así que su equipo de ladrones robara el Trébol Dorado. Era, tal como estaban los planes, bastante sólido. También resultó contraproducente de manera espectacular. El atraco comienza Exactamente a las 2:43 a. m., la tripulación de Darius entró de puntillas en el claro, confiados de que su líder había incapacitado exitosamente al Guardián. Estaban equivocados. Fergus, a pesar de su estado de ebriedad, tenía memoria muscular . En cuanto su encantada "Alarma de Detección de Ladrones" (Nigel el Tejón) emitió un chillido ensordecedor, Fergus reaccionó . Con la gracia de una bailarina borracha, saltó de la cama, se puso el sombrero (al revés, pero aún así) y presionó el botón oculto debajo de su bota izquierda, activando el mecanismo Oh No Ye Don't . Lo que siguió fue una serie de desastres cada vez mayores: Una trampilla se abrió debajo de los ladrones, arrojándolos al “Pozo de las Inconveniencias Leves”, donde inmediatamente quedaron enredados en tendederos encantados. Las ardillas atacantes (que habían sido sobornadas previamente con nueces) traicionaron a Fergus y le robaron su colección de quesos. Las gaitas comenzaron a tocar una versión desafinada de “Danny Boy”, lo que provocó que un ladrón se entregara voluntariamente por pura angustia emocional. Finalmente, se activó el Sistema de Defensa Final : una bota gigante con resorte, que lanzó a los ladrones restantes directamente al Río de Decisiones Lamentablemente. Cuando Fergus llegó al claro, la única señal del intento de robo era un zapato abandonado y el sonido distante de un ladrón maldiciendo mientras flotaba río abajo. ¡Ja! ¡Eso es lo que tienen, caray ! —gritó Fergus, tambaleándose ligeramente. Luego se desmayó rápidamente en un arbusto. Las secuelas Cuando Fergus se despertó a la mañana siguiente, con la cabeza latiendo como un tambor en una boda de duendes, se encontró rodeado de varios aldeanos preocupados. “Fergus… ¿ luchaste contra una banda entera de ladrones mientras estabas borracho ?”, preguntó uno. Fergus gimió. "Sí. Pero no te preocupes. Me encargué de ellos". "¿Cómo?" Fergus sonrió y señaló con el pulgar a Nigel, que ahora llevaba uno de los sombreros de los ladrones. “Conmigo arma secreta ”. Desde ese día, Fergus se convirtió en una leyenda local . Sus hazañas se contaban en las tabernas, sus trampas se convirtieron en la pesadilla de los aventureros, y Nigel el Tejón fue ascendido a Jefe de Seguridad , un título que se tomaba muy en serio. ¿Y Fergus? Bueno, volvió a beber, a gritarles a los turistas y a perfeccionar su última trampa: La Catapulta de la Vergüenza , que lanzaba a los ladrones más persistentes directamente a sus casas de la infancia. Después de todo, el trabajo de un Guardián nunca termina. ¿Te encanta la magia traviesa de Fergus O'Twinkleboots? ¡ Puedes tener un pedazo de su legendaria historia! Esta obra de arte, "Guardián del Trébol Dorado" , está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. Haz clic a continuación para explorarla: Ver y comprar la obra de arte

por Bill Tiepelman

Corazón de águila, alma de nación

La noche había caído sobre la reunión, pero nadie se movió para irse. El ayuntamiento, una modesta estructura de ladrillo y madera, se alzaba como un testigo silencioso de lo que estaba sucediendo. Las conversaciones habían sido crudas, sin filtros: un torrente de miedos, frustraciones y frágiles esperanzas. Sin embargo, algo estaba cambiando, algo imperceptible pero innegable. Todo empezó con una pregunta sencilla, formulada por un hombre que había presenciado demasiados ciclos electorales y demasiadas promesas incumplidas: “¿Qué hacemos?”. El silencio que siguió fue más denso que cualquier discusión anterior. No era el silencio de la división, sino el de la contemplación, el de la responsabilidad. La madre, el trabajador, el veterano, el estudiante, el inmigrante, el empresario: todos habían dicho su verdad, pero ahora, en la encrucijada, se enfrentaban a una tarea más difícil. ¿Cómo se avanza cuando el camino está destrozado? ¿Cómo se confía cuando la confianza se ha visto erosionada por años de manipulación, desinformación y miedo? La joven que había hablado antes se inclinó hacia delante, con una voz más suave, menos combativa. “Tal vez deberíamos empezar por ponernos de acuerdo sobre lo que significa realmente el patriotismo”. El anciano asintió. “No es una bandera que te cuelgan del pecho ni un eslogan que gritas con rabia. Es lo que haces cuando nadie te ve. Es elegir construir en lugar de derribar”. Otra voz se sumó, vacilante pero firme: “No se trata de demostrar quién ama más al país. Se trata de estar ahí para defenderlo”. Uno por uno, empezaron a hablar, no de partidos ni de líderes, sino de valores. No de los valores que resultan convenientes en un debate, sino de los que importan en los momentos de tranquilidad: honestidad, compasión, justicia, sacrificio, coraje. El tipo de valores que construyen puentes en lugar de muros. Alguien sacó una libreta y, al poco tiempo, se formó una lista. No era una política ni una ley: era una declaración de lo que ellos, como ciudadanos, se debían unos a otros. Las verdades simples y vinculantes que no tenían nada que ver con el poder y sí con el carácter. El águila extendió sus alas sobre ellos, planeando silenciosamente contra el cielo iluminado por la luna. Había visto a las naciones caer bajo el peso de su propia ira, pero también las había visto levantarse, cuando recordaron que el cimiento más fuerte no estaba en piedra ni en acero, sino en la comprensión. Por fin, la multitud empezó a dispersarse y a salir al aire fresco de la noche. No habían resuelto todo. No habían borrado sus diferencias. Pero habían hecho algo más grande. Habían escuchado. Y por primera vez en mucho tiempo, habían empezado a recordar: el patriotismo no era un arma que empuñar ni un premio que reclamar. Era una responsabilidad. Una carga. Un privilegio. Una elección. La tormenta no había pasado, pero ahora la enfrentaban juntos. La mañana no llegó con un coro triunfal, sino con una tranquila resolución. La ciudad seguía en pie, el país aún respiraba, las divisiones no habían desaparecido de la noche a la mañana. Pero algo había cambiado, aunque de manera imperceptible. Se había plantado una semilla, una semilla pequeña pero tenaz, que hundía sus raíces en el suelo de la duda y la desconfianza. Pasaron los días. Luego las semanas. Para algunos, la reunión se desvaneció en la memoria, pero para otros fue una chispa que se negaba a apagarse. Las conversaciones cambiaron, aunque sólo fuera gradualmente. La gente empezó a preguntarse no sólo “¿Qué está mal?”, sino también “¿Qué podemos hacer?”. Pequeños cambios, del tipo que no llegan a los titulares, pero que de todos modos hacen historia. Un vecino que había bajado su bandera en un momento de ira volvió a levantarla, no como una declaración de desafío, sino como una promesa que se hizo a sí mismo. Un maestro, agotado por el peso de la desilusión, decidió quedarse un año más. Un veterano, cansado de ver que sus hermanos y hermanas eran utilizados como símbolos en lugar de ser escuchados como voces, comenzó a hablar, no en nombre de un partido, sino de la gente. Y de cien maneras diferentes, en mil ciudades diferentes, otros hicieron lo mismo. No estaban de acuerdo en todo. No necesitaban estarlo. No se suponía que lo estuvieran. Pero empezaron a reconocer algo que se había olvidado en el ruido: el alma de una nación no se encuentra en sus líderes, sino en su gente. En su bondad. En su coraje. En su voluntad de estar, no frente a los demás, sino al lado de ellos. El águila volaba sobre ellos, observando como siempre lo había hecho. Había visto a la nación en guerra y en paz, en triunfo y en pruebas. Sabía que Estados Unidos nunca había sido perfecto. Nunca había sido fácil. Pero siempre había sido posible. La tormenta volvería. Siempre ocurría. Pero ahora, estaban listos. Lleva el espíritu patriota a tu hogar La imagen del águila, con sus alas formando un corazón rojo, blanco y azul, es más que una obra de arte: es un recordatorio de la fuerza, la resiliencia y la unidad que definen a una nación. Ya sea que la muestres en tu hogar, la lleves contigo o la compartas como un regalo significativo, esta obra de arte sirve como un reflejo diario de lo que realmente significa ser estadounidense. Envuélvete en inspiración con el Tapiz Patriótico , una pieza impresionante para realzar cualquier espacio. Haga una declaración audaz con una impresión en lienzo de alta calidad, capturando cada pluma intrincada con detalles impresionantes. Ponte a prueba con el rompecabezas , una experiencia gratificante que reúne la imagen pieza por pieza. Lleva el mensaje contigo dondequiera que vayas con el duradero Tote Bag , una forma elegante pero práctica de mostrar tu orgullo. Agregue comodidad y significado a su espacio con una almohada de felpa, que combina el patriotismo con la comodidad cotidiana. Cada pieza está elaborada con cuidado, al igual que los ideales que dan forma a una nación. Celebre la unidad, la resiliencia y el espíritu perdurable de Estados Unidos. Explore la colección completa aquí.

por Bill Tiepelman

Cuidado con el fantasma rojo

La primera vez que Gerald vio al gato, estaba sentado en el viejo muro de piedra que había fuera de su apartamento, observándolo. Era una llamativa criatura de color rojo y blanco, su pelaje parecía demasiado perfecto, demasiado suave, demasiado... deliberado. Sus gélidos ojos azules brillaban en la penumbra y, mientras Gerald buscaba a tientas las llaves, el gato sonrió con sorna. No es el típico gesto felino de mover los labios, sino una sonrisa cómplice y despreocupada. —¡Fuera! —murmuró Gerald, temblando mientras giraba la llave en la cerradura. El gato no se movió. El gato regresa Pasaron los días y el gato aparecía una y otra vez: posado en la barandilla de la escalera, deslizándose por el callejón cercano a su oficina, reflejado en la ventanilla de un tren subterráneo en el que aún no se había subido. Cada vez, su mirada se detenía un poco más, como si lo estuviera estudiando, como si estuviera esperando. Una noche, un golpe fuerte en la puerta lo sobresaltó. No esperaba a nadie. A través de la mirilla no había nada más que oscuridad. Luego, el sonido bajo y deliberado de algo rascando la madera. A Gerald se le cortó la respiración. Dio un paso atrás, con el pulso acelerado. El rasguño se detuvo y fue reemplazado por un susurro, apenas un susurro. "Déjame entrar." Él no se movió. Pasaron unos segundos. Un minuto. Silencio. Finalmente, convencido de que era su imaginación, volvió a su habitación y se deslizó bajo las sábanas, con la sensación de inquietud todavía recorriéndole la columna vertebral. A la mañana siguiente, la puerta principal estaba abierta. El fantasma rojo A partir de ahí la cosa fue escalando. Las luces parpadearon cuando apareció el gato. El televisor se encendió solo, siempre con estática. Su reflejo en los espejos se veía... mal. Al principio, solo pequeños detalles: su sonrisa demasiado amplia, sus pupilas un poco demasiado grandes. Luego, una noche, su reflejo no se movió cuando él lo hizo. Simplemente se quedó mirando. Y en la esquina del espejo, escondido entre las sombras, el Fantasma Rojo observaba, su sonrisa se extendía, se estiraba, se llenaba de demasiados dientes. Gerald rompió el espejo. Debajo de la cama A estas alturas, ya sabía que lo perseguían. ¿Pero quién lo perseguía? Una noche, mientras yacía despierto y respiraba con dificultad, oyó un sonido debajo de la cama: un chasquido suave y húmedo. Una voz profunda y ronroneante susurró: "Ya casi es la hora". Saltó de la cama, agarró una linterna y se agachó para mirar debajo. El rayo de luz atravesó la oscuridad, iluminando... Nada. Luego, lentamente, la cabeza del gato emergió de las sombras. Pero ya no era exactamente un gato. Su sonrisa era más amplia de lo que su rostro debía permitir, y sus dientes dentados brillaban. Su pelaje se ondulaba de forma antinatural, moviéndose como si algo se moviera debajo de su piel. Los ojos azules eran increíblemente profundos y giraban como galaxias distantes. Gerald gritó y se apresuró a retroceder. Cuando volvió a mirar, ya no estaba. El mensaje final Apenas durmió después de eso. Intentó cambiar de apartamento, quedarse con amigos, incluso registrarse en un hotel durante una semana. No importó. El gato siempre estuvo ahí. Luego llegó la noche final. Su teléfono vibró. Un mensaje. Mira hacia afuera. En contra de su mejor criterio, lo hizo. El Fantasma Rojo estaba sentado en la escalera de incendios, sonriendo con sorna. Detrás de él, algo enorme se alzaba en la oscuridad, moviéndose, pulsando, esperando. Su teléfono volvió a vibrar. Abra la ventana. Sus dedos se movieron solos, alcanzando el pestillo. Y cuando el cristal se abrió, el Fantasma Rojo saltó dentro. Todo se volvió negro. El próximo inquilino Meses después, el propietario alquiló el apartamento a una nueva inquilina, una joven llamada Liza. Estaba emocionada por mudarse, aunque había oído que el último tipo se había ido sin dejar rastro. En su primera noche, se acostó, agotada de deshacer las maletas. Justo cuando empezaba a quedarse dormida, sintió que algo se movía al pie de la cama. Un peso pequeño. Ronroneo suave. Ella sonrió. Siempre le habían gustado los gatos. Luego el ronroneo se convirtió en otra cosa. Un susurro. "Ya casi es la hora." Llévate el Fantasma Rojo a casa La leyenda del Fantasma Rojo no tiene por qué permanecer en las sombras. Trae a este inquietante y fascinante felino a tu mundo con una selección de productos exclusivos que presentan esta obra de arte inquietantemente hermosa. Ya sea que quieras agregar un toque de misterio a tu hogar, regalar una sorpresa escalofriante o llevar contigo una parte de la leyenda, lo tenemos cubierto. 🖼️ Tapiz : cubre tus paredes con una elegancia inquietante con un tapiz impresionante que presenta al Fantasma Rojo. Tarjeta de felicitación : envía un mensaje envuelto en misterio con esta tarjeta única y escalofriante. 📖 Cuaderno en espiral : anota tus propias historias oscuras en un cuaderno que susurra secretos entre las páginas. 🛌 Manta de vellón : mantente abrigado mientras el Fantasma vigila... pero no te duermas demasiado pronto. ¿Te atreves a invitar al Fantasma Rojo a tu vida? Haz clic en tu producto favorito y deja que la leyenda siga viva.

por Bill Tiepelman

Susurros a la luz de la luna del búfalo blanco

El viaje comenzó bajo la nieve que caía, donde Anara conoció por primera vez al sagrado Búfalo Blanco, un momento que unió el pasado y el presente, guiándola hacia la sabiduría de sus antepasados. A través de visiones de la historia y ecos de voces olvidadas, descubrió que su camino no era solo un camino de recuerdos, sino de propósito. Sin embargo, mientras los susurros del pasado se desvanecían en el viento, una nueva pregunta permaneció en el aire: ¿qué nos esperaba? Ahora, bajo el resplandor luminoso de la luna llena, el Búfalo Blanco ha regresado. Pero esta vez, no habla del pasado, la llama hacia el futuro. Lea la primera parte: Susurros del búfalo blanco El viento no traía ningún sonido más allá del aliento constante del Búfalo Blanco, su presencia tan quieta como las estrellas sobre ellos. Los copos de nieve flotaban perezosamente, brillando bajo el resplandor plateado de la luna, atrapados entre el pasado y el presente. Anara permaneció de pie en el vasto silencio, con los dedos apretados contra el cálido hocico de la bestia, sintiendo el ritmo de su respiración: lenta, constante, eterna. El viaje no había terminado. Había visto el pasado, había sentido el latido de quienes habían caminado antes que ella. Había vislumbrado un futuro en el que sus canciones ya no eran ecos sino melodías vibrantes transmitidas por nuevas voces. Sin embargo, todavía había un camino que no conocía, un tramo de tiempo desconocido que aún no había cruzado. Y por primera vez, no tuvo miedo. El Búfalo Blanco se dio la vuelta y caminó, sus enormes pezuñas hundiéndose profundamente en la nieve intacta. El camino que tomó no estaba tallado por la historia ni trazado por las estrellas. Se estaba creando en ese momento, cada paso formaba una nueva posibilidad, un nuevo futuro. Anara dudó solo un momento antes de seguirlo, sus pisadas eran pequeñas pero seguras al lado del espíritu ancestral. El camino de las pruebas Caminaron durante la noche, con la luna como fiel guardiana sobre ellos. La nevada se hizo más espesa, formando remolinos fantasmales, envolviéndolos como espíritus danzando en el viento. A medida que avanzaba la noche, el paisaje comenzó a cambiar. Las llanuras abiertas se estrecharon, dando paso a árboles imponentes, con sus ramas esqueléticas lastradas por el hielo. El aire se volvió más frío, el silencio más profundo. Entonces empezaron los susurros. Al principio eran distantes, apenas un suspiro llevado por el viento, pero a medida que caminaba, se hacían más fuertes, formando palabras que la envolvían como manos invisibles. No perteneces aquí No eres suficiente Hacer retroceder. Las voces no eran las de sus antepasados. No eran los espíritus guía que la habían conducido hasta allí. Esos susurros transmitían algo más oscuro: el peso de la duda, del miedo, de generaciones silenciadas por la historia. Se detuvo y se le cortó la respiración. El Búfalo Blanco no se detuvo, pero giró ligeramente su enorme cabeza, como si estuviera esperando. —No sé si podré —admitió, con la voz casi perdida en el viento—. ¿Y si fracaso? El búfalo no respondió con palabras. En cambio, bajó la cabeza y presionó suavemente la frente contra el hombro de ella. La calidez de su tacto atravesó el frío, firme e inquebrantable. Y ella entendió. Los susurros no eran suyos. Eran las sombras de quienes habían intentado quebrantar el espíritu de su pueblo. Eran los fantasmas de la opresión, el peso de los nombres olvidados y las voces perdidas. Pero ella llevaba dentro de sí algo mucho más fuerte: el fuego de quienes se habían negado a ser borrados. Se enderezó, sus hombros ya no estaban agobiados por la duda. Dio un paso adelante y los susurros se desvanecieron, tragados por la noche interminable. El río de la reflexión Los árboles dieron paso a un terreno abierto de nuevo, pero esta vez la luz de la luna reveló algo nuevo. Un río se extendía ante ella, con su superficie congelada pero cambiante, como si el agua aún corriera profundamente bajo el hielo. El Búfalo Blanco se detuvo en la orilla, esperando. Se arrodilló y contempló la superficie cristalina. Al principio, solo vio su propio reflejo: su aliento se enroscaba en el aire frío y sus ojos eran feroces pero cansados. Pero entonces, el hielo brilló y la imagen cambió. Vio a su madre, arrodillada junto al fuego, susurrando oraciones a las llamas. Vio a su abuela, con los dedos curtidos por la edad, tejiendo historias en la tela de un chal de cuentas. Vio a los guerreros, de pie frente a las tormentas, con los pies arraigados en la tierra que los había visto nacer. Y vio a los niños, los que aún no habían nacido, con los ojos abiertos de par en par por la maravilla, las manos extendidas hacia un futuro que ella aún tenía que construir. Ella no era una sola vida, sino muchas. Era un puente entre lo que era y lo que podía ser. Lentamente, extendió la mano y colocó la palma contra el hielo. No daré marcha atrás. El río parecía respirar bajo su tacto, el hielo crujió antes de volver a quedar en silencio. El Búfalo Blanco resopló, una nube de niebla cálida se enroscó en el aire y luego se dio la vuelta para caminar una vez más. Y esta vez, lo siguió sin dudarlo. El amanecer del devenir Caminaron hasta que el cielo empezó a cambiar. Los azules profundos de la noche dieron paso a los grises suaves de la madrugada y, a lo lejos, un horizonte brillaba con la promesa del sol. El frío todavía le mordía la piel, pero ya no lo sentía de la misma manera. Había un fuego dentro de ella ahora, algo intocable, algo sagrado. “¿Dónde termina este camino?” preguntó suavemente. El Búfalo Blanco se detuvo y se giró para mirarla con ojos profundos y conocedores. Y en ese momento, ella entendió. No había un final. No había un único destino, ningún lugar final de llegada. El viaje era el propósito. Caminar, aprender, escuchar: ese era el camino que había estado buscando todo el tiempo. Ella sonrió y, por primera vez en lo que pareció una eternidad, se sintió ingrávida. El Búfalo Blanco exhaló profundamente, luego dio un último paso hacia adelante antes de desaparecer en la niebla del amanecer, su forma disolviéndose como un aliento liberado en el cielo. Pero Anara no lamentó su partida. No la abandonaba. Nunca lo había hecho. Estaba en cada paso que daba, en cada historia que contaba, en cada susurro de sabiduría que bailaba en el viento. Se giró para mirar al sol naciente, cuya primera luz se derramaba sobre la tierra infinita que tenía ante ella. Y ella siguió adelante, sin miedo. Lleva contigo la sabiduría del búfalo blanco El viaje no termina aquí. Los susurros del Búfalo Blanco continúan, guiando a quienes escuchan. Deja que este momento sagrado de conexión, sabiduría y transformación se convierta en parte de tu propio espacio. Rodéate de la belleza celestial del tapiz **Susurros de luz de luna del búfalo blanco **, una pieza impresionante que captura el espíritu del encuentro sagrado. Da vida a tu visión con una elegante impresión sobre lienzo , perfecta para cualquier espacio que busque inspiración y serenidad. Experimente la conexión pieza por pieza con el ** rompecabezas White Buffalo **, una forma meditativa de reflexionar sobre el viaje. Envuélvete en la calidez de la sabiduría ancestral con una ** suave manta de polar **, un reconfortante recordatorio de que el camino a seguir siempre está iluminado. Deja que los susurros del pasado guíen tu futuro. Camina con valentía, sueña profundamente y lleva siempre contigo la fuerza del Búfalo Blanco. 🦬🌙

por Bill Tiepelman

Susurros del búfalo blanco

La nieve caía en suaves y perezosas espirales, cubriendo las vastas llanuras con un silencio que parecía sagrado. El viento, que traía el aroma de pino y fuego distante, susurraba por la tierra, como si los propios antepasados ​​se hubieran reunido para presenciar el momento. Anara se quedó quieta, su respiración se enroscaba en el aire helado, su corazón latía con firmeza pero expectante. Había viajado mucho para este encuentro, buscando respuestas en el lenguaje que solo el alma podía entender. Ante ella se encontraba el Búfalo Blanco, cuya enorme figura exudaba un poder silencioso. Su pelaje, espeso y brillante bajo la luz dorada del amanecer, parecía casi celestial. Sus ojos oscuros, profundos y conocedores, no la miraban como a una extraña, sino como algo familiar, un eco de algo que había olvidado hacía mucho tiempo. Se acercó lentamente, con reverencia en cada paso. El peso de la tradición se posó sobre sus hombros, los patrones de cuentas en sus prendas susurraban historias de quienes caminaron antes que ella. Las plumas de su tocado captaban la luz, cada hebra llevaba oraciones de protección, sabiduría y fortaleza. Se había preparado para ese momento toda su vida, aunque no lo supiera. Desde los cuentos que le contaba su abuela antes de dormir hasta las noches solitarias que pasaba junto al fuego escuchando las estrellas, siempre había sentido una atracción hacia algo invisible. Ahora, de pie ante ese espíritu ancestral, comprendió. No se trataba de un simple encuentro. Era un regreso a casa. La conexión —He venido a escuchar —murmuró, con la voz apenas más fuerte que el aliento—. A recordar. Y entonces, como si el universo mismo se hubiera alineado para ese momento, el búfalo inclinó la cabeza. Anara cerró los ojos y se inclinó hacia delante hasta que sus frentes se tocaron. Una calidez, más que física, la invadió: una comprensión demasiado vasta para las palabras, demasiado íntima para explicarla. El mundo que la rodeaba se volvió borroso y cambiante. Ya no estaba de pie sobre la tierra helada, sino que se movía a través de un espacio más allá del tiempo. El profundo y retumbante aliento del búfalo llenó sus oídos, un sonido como un trueno distante que retumbaba en un cielo infinito. Entonces, una voz (no de palabras, sino de conocimiento) susurró en su mente. Eres el eco de todos los que te han precedido. La sangre que corre por tus venas lleva sus historias, sus alegrías, su dolor. No mires al pasado con tristeza. Llévalo adelante con fuerza. Una avalancha de imágenes inundó su visión. La visión Ya no era Anara. Era una niña sentada junto al fuego a los pies de su abuela, con sus pequeñas manos recorriendo el intrincado bordado de cuentas del vestido de la anciana. Podía oler el cedro ardiendo y oír los tambores distantes de una reunión en el pueblo. “El búfalo es nuestro maestro”, le había dicho su abuela. “Da su vida para que podamos vivir. Camina con nosotros, incluso cuando no podemos verlo”. Entonces empezó a correr por la alta hierba del verano, su risa se mezclaba con los cantos de las alondras. Era libre, sin cargas, sus pies conocían la tierra como si hubieran nacido en ella. Entonces, el mundo cambió. Humo. Gritos. El sonido de caballos y hombres gritando. Un mundo destrozado, esparcido como polvo en el viento. La tierra, antaño llena de voces, quedó en silencio. Familias destrozadas, tradiciones perdidas, espacios sagrados pisoteados por pies que no comprendían su valor. Pero incluso en el silencio, algo permaneció. Una mujer estaba sola bajo las estrellas, cantando una canción que nadie más recordaba. Un niño se arrodilló junto al río, trazando patrones en el agua, susurrando a los espíritus de aquellos que habían sido secuestrados. Un hombre grabó historias en madera, negándose a dejar que se desvanecieran. El pueblo había resistido, no de la manera en que el mundo los conoció, sino de maneras nunca vistas, de maneras que nunca podrían borrarse. Y Anara fue parte de esa resistencia. El despertar Su visión cambió y volvió a ser ella misma, de pie en la nieve, con la frente apoyada contra la gran bestia que tenía delante. Pero ya no era la misma. El peso de las luchas de sus antepasados ​​la oprimía, pero no la quebraba. Por el contrario, se entrelazaba en su espíritu, la fortalecía, la llenaba de un amor tan profundo que casi la hacía caer de rodillas. Ahora lo comprendía. No estaba sola. Nunca había estado sola. Dio un paso atrás, con la mirada todavía clavada en la del gentil gigante. No le había dado palabras, ninguna profecía grabada en piedra, pero había recibido algo mucho más grande: un conocimiento. Una certeza de que no estaba perdida, de que su pueblo no había sido olvidado. De que su fuerza fluía por sus venas, inquebrantable, inquebrantable. —Gracias —susurró, sintiendo que las palabras resonaban en sus huesos. El búfalo dejó escapar un suspiro lento y su cálida niebla se enroscó entre ellos. Luego, con una gracia deliberada, se dio la vuelta y caminó hacia la nevada; su figura se desvaneció en el horizonte como un espíritu que regresa a casa. El viaje hacia adelante Cuando Anara se volvió hacia el mundo que la esperaba más allá de ese momento, se sintió más ligera. Más fuerte. Llevaba dentro de sí los susurros de quienes la habían precedido, las canciones de quienes aún estaban por venir. Ya no estaba simplemente buscando un significado: ella era el significado, la continuación de algo vasto y sagrado. Ya no temía la incertidumbre del futuro, porque ahora sabía que su camino no era solo suyo, sino el camino de muchos, entrelazados a través del tiempo. Ella caminó hacia adelante, sabiendo que dondequiera que fuera, nunca caminaría sola. Lleva el espíritu del búfalo blanco a tu hogar La conexión entre el espíritu y la naturaleza, el pasado y el presente, está bellamente plasmada en Susurros del búfalo blanco . Puedes llevar este mensaje contigo de maneras significativas: Envuélvete en la calidez de su sabiduría con una suave manta polar . Transforme su espacio con las poderosas imágenes del tapiz Susurros del Búfalo Blanco . Lleva este momento sagrado contigo dondequiera que vayas con un bolso de mano bellamente diseñado . Experimente la imagen de una nueva manera, pieza por pieza, con el rompecabezas White Buffalo . Deja que los susurros del pasado guíen tu viaje hacia adelante. La nieve se había asentado y los susurros del pasado aún persistían en su corazón. Anara había visto la verdad de dónde venía, había sentido la presencia de quienes la precedieron. Pero cuando la primera luz del amanecer se extendió por el horizonte, supo que su viaje no había terminado. El Búfalo Blanco le había mostrado el pasado; ahora, la llamaría hacia el futuro. Y en algún lugar más allá de las llanuras cubiertas de escarcha, bajo el resplandor de la luna, aguardaba otra visión. Continúa el viaje en la segunda parte: Susurros a la luz de la luna del búfalo blanco.

por Bill Tiepelman

Gnomos guardianes del bosque místico

Una historia de aventuras, misterio y tres gnomos gruñones y curtidos en la batalla que en realidad solo intentan ocuparse de sus propios asuntos. Primera parte: Una misión inútil ¿Oyes eso? Gorrim, el más alto (por un impresionante centímetro y medio) de los gnomos guardianes, inclinó la cabeza hacia el lejano crujido de las ramas bajo sus pies. Entrecerró los ojos debajo de su pesado sombrero bordado con runas, agarrando el pomo de su espada. —Alguien viene. —Oh, fantástico —resopló Baelin, el más cascarrabias de los tres—. Otro idiota que piensa que puede saquear nuestro bosque en busca de «tesoros ocultos» o alguna otra tontería. —Se ajustó su ornamentada hacha de batalla y se apoyó contra el tronco nudoso de un antiguo roble—. Yo digo que los asustemos. Hagamos la rutina completa del «guardián siniestro». Tal vez algún cántico espeluznante. “La última vez hicimos lo mismo”, señaló Ollo, el más joven (apenas 312 años). “Simplemente gritaron y corrieron en círculos hasta que cayeron al pantano”. Baelin sonrió. “Exactamente”. Gorrim suspiró, frotándose las sienes. “Veamos al menos con qué clase de idiota estamos tratando antes de empezar a traumatizarlos”. Los tres gnomos espiaron entre la maleza y una figura apareció a trompicones: un hombre larguirucho, de ojos muy abiertos, vestido con lo que solo podía describirse como "un equipo de aventurero elegante y poco práctico". Sus botas estaban demasiado limpias, su túnica demasiado almidonada y su cinturón contenía demasiadas baratijas brillantes para alguien que realmente se había enfrentado a un peligro real. —Oh, dulces espíritus de los hongos, es un noble —murmuró Ollo—. Desde aquí se puede oler su derecho. —¡Buenas noches, bellas criaturas del bosque! —anunció el hombre con un gesto exagerado—. Soy Lord Percival Ravenshade, intrépido explorador, buscador de reliquias perdidas y... —Y el ganador del primer lugar de '¿Quién tiene más probabilidades de ser devorado por un oso?' —interrumpió Baelin. Percival parpadeó. —Yo… ¿qué? —Explícame lo que te pasa, piernas largas —dijo Gorrim, con la voz llena de una paciencia que se estaba agotando rápidamente—. Ésta es una tierra protegida. Percival hinchó el pecho. —¡Ah! ¡Pero busco algo de gran importancia! ¡La legendaria gema del árbol del saúco , que se dice que está oculta en este mismo bosque! ¡Sin duda, los nobles gnomos como vosotros estarían encantados de ayudar a un humilde erudito como yo! Los gnomos intercambiaron una mirada. —Oh, esto va a ser divertido —murmuró Ollo. Baelin se rascó la barba. “¿Te refieres a la Gema del Árbol Saúco ?” —¡Sí! —Los ojos de Percival brillaron de emoción. “¿La misma Gema del Árbol Saúco que está custodiada por una bestia espiritual absolutamente enorme , devoradora de almas y sedienta de sangre?” La confianza de Percival vaciló. “…¿Sí?” Gorrim asintió solemnemente. —¿El que está condenado a volver locos a los cazadores de tesoros con sus susurros hasta que se adentran en un nido de víboras de sombra venenosas? Percival dudó. “…¿Posiblemente?” Ollo se inclinó con aire conspirador. —¿La misma gema que una vez le dio la vuelta al esqueleto a un hombre solo por tocarla? Percival tragó saliva. —¿Ese? Baelin sonrió. “Sí.” El noble respiró profundamente y luego se irguió de hombros. —¡No importa el peligro, lo afrontaré con honor! Además, las leyendas dicen que un trío de gnomos sabios conoce el camino hacia la gema. —¡Ja! ¡Qué gnomos más sabios! —resopló Ollo—. ¡Muy bien! Gorrim se cruzó de brazos. —Y si conocemos el camino, ¿qué te hace pensar que te ayudaríamos? —¡Oro! —dijo Percival alegremente, haciendo sonar una bolsa—. ¡Mucho! ¡Y fama! ¡Vuestros nombres serán cantados en los salones de los reyes! —Oh, sí, porque eso funcionó muy bien para el último tipo que pasó por aquí —murmuró Baelin. Gorrim suspiró profundamente. “En contra de mi mejor juicio… digo que lo capturemos”. Baelin se quedó mirando fijamente. “¿ Qué ?” Ollo aplaudió. “Ohhh, esto va a ser divertidísimo”. Gorrim sonrió. “Lo llevaremos… y nos aseguraremos de que comprenda completamente los horrores de este bosque antes de que nos acerquemos a la gema”. La cara de Baelin se iluminó con una sonrisa maliciosa. "Oh, me gusta". Percival, ajeno a todo, sonrió radiante. —¡Maravilloso! ¡Guía el camino, mis buenos gnomos! —Oh, lo haremos —murmuró Ollo mientras comenzaban su viaje hacia el corazón oscuro de Mystic Grove—. Sin duda lo haremos. La ruta panorámica hacia una fatalidad segura Percival caminaba con paso confiado detrás de los tres gnomos, sus botas crujían contra el suelo húmedo del bosque. Cuanto más se adentraban en el Bosque Místico, más oscuros y retorcidos se volvían los árboles, con sus ramas enroscándose sobre sus cabezas como dedos esqueléticos. Un susurro tenue y espeluznante resonó en el aire, aunque no estaba claro si era el viento o algo mucho más siniestro. —Sabes —reflexionó Baelin, dándole un codazo a Ollo—. Le doy veinte minutos antes de que llore. —Diez —respondió Ollo—. ¿Viste cómo se estremeció cuando esa ardilla estornudó? Gorrim, siempre responsable, los ignoró. “Está bien, Percival. Si realmente quieres la Gema del Árbol Saúco , hay algunas… digamos… medidas de precaución que debemos tomar”. Percival, siempre ansioso, asintió. —¡Ah, por supuesto! ¿Algún tipo de rito mágico? ¿Quizás una prueba de mi coraje? Baelin sonrió. “Oh, es una prueba, sí. Primero, tenemos que comprobar si eres… resistente a los Hongos de la Desesperación ”. Percival parpadeó. “¿Y ahora qué?” —Es muy peligroso —dijo Ollo con gravedad—. Si oyes sus gritos, podrías sentirte abrumado por un terror existencial tan insoportable que te olvidarás de cómo respirar. Percival palideció. “¿Eso es algo que pasa?” Baelin asintió solemnemente. —Es trágico, en realidad. El mes pasado, un tipo se desplomó en el lugar. En un momento, era un explorador decidido. Al siguiente, estaba acurrucado en posición fetal y sollozaba sobre cómo el tiempo es una construcción sin sentido. Percival miró a su alrededor nervioso. “¿C-cómo sé si soy… resistente?” Ollo se encogió de hombros. “Oh, ya lo sabremos”. Lo llevaron hasta un grupo de hongos grandes y palpitantes con sombreros azules bioluminiscentes. Gorrim le dio un ligero toque a uno y este emitió un gemido largo y espeluznante que sonaba sospechosamente como un anciano murmurando: " ¿Qué sentido tiene todo esto? " Percival gritó y retrocedió varios pasos. “¡Por ​​los dioses! ¡Eso no es natural!” —Hmm —Ollo se acarició la barba—. No se desplomó inmediatamente en una crisis existencial. Eso es prometedor. Baelin se inclinó. "¿Crees que deberíamos decirle que son solo hongos normales y que el sonido del lamento es el de Gorrim lanzando su voz?" —Todavía no —susurró Ollo—. Veamos cuánto más podemos conseguir. Gorrim se aclaró la garganta. —Muy bien, Percival. Has superado la primera prueba, pero el camino que tienes por delante es peligroso. Percival se enderezó y volvió a sacar pecho. “¡Estoy listo para todo!” Baelin sonrió. “Bien. Porque la siguiente parte del viaje involucra el Puente del Peligro Seguro”. —¿Un cierto… peligro? —repitió Percival con cautela. —Sí, claro —dijo Ollo asintiendo con seriedad—. Un puente destartalado y antiguo que se extendía sobre un abismo sin fondo. Tan viejo, tan frágil, que incluso una ligera ráfaga de viento podría hacer que un hombre se precipitara al abismo. La confianza de Percival vaciló. “Ya… veo.” Momentos después, llegaron a dicho puente. En realidad, se trataba de un puente de piedra muy resistente y bien mantenido, de esos por los que probablemente podría pasar un elefante de guerra completamente blindado sin que se tambaleara. Pero Percival no necesitaba saber eso. —Ahí está —dijo Baelin, con la voz temblando lo suficiente para darle más dramatismo—. El puente más traicionero de toda la tierra. Percival le echó un vistazo y palideció visiblemente. “Parece… uh… más resistente de lo que esperaba”. —Eso es lo que quiere que pienses —dijo Ollo sombríamente—. Son los malditos vientos los que te tienen que preocupar. “¡Malditos vientos!” —Oh, sí —dijo Gorrim con expresión seria—. Impredecible. Invisible. En el momento en que menos te lo esperas... ¡zas ! Se fue. Percival tragó saliva. —Claro. Sí. Por supuesto. Tras respirar profundamente, pisó con cautela el puente. Baelin, sonriendo como un loco, ahuecó sutilmente sus manos y dejó escapar un bajo y siniestro "whoooooosh" . Percival lanzó un grito y se arrojó contra la piedra, agarrándola como si en cualquier momento pudiera ser arrojado al abismo. Ollo se secó una lágrima del ojo. “Lo voy a extrañar cuando el bosque se lo coma”. Gorrim suspiró. “Está bien, ya basta. Llevémoslo a las ruinas antes de que le dé un ataque al corazón”. Percival, visiblemente conmocionado, se puso de pie y corrió hacia el otro lado del puente, jadeando pesadamente. “¡Jaja! ¡Conquisté el Puente del Peligro Seguro! ¡No estuvo tan mal!” Baelin le dio una palmada en la espalda. “¡Muy bien, muchacho! Ahora solo una última cosa antes de que lleguemos al templo”. Percival dudó. —Te juro que si es otra prueba... —No, no hay prueba —le aseguró Ollo—. Solo tenemos que despertar al guardián. “¿El… guardián?” —Sí —dijo Baelin, agitando una mano con desdén—. La bestia espiritual de Eldertree. Gigante, furiosa, escupe fuego, ¿quizá devora almas? Honestamente, ha pasado un tiempo. Percival se puso rígido. —¿No estabas bromeando con eso? Gorrim sonrió. “Oh, no. Esa parte es real”. Los árboles que había más adelante temblaron. Un gruñido profundo y gutural resonó en el bosque. Baelin sonrió. “Bueno, tú primero, valiente aventurero”. Percival se giró lentamente hacia ellos, con una expresión entre absoluta de horror y arrepentimiento. —Oh —susurró Ollo—. Seguro que va a llorar. Continuará…tal vez. ¡Lleva la magia a casa! ¿Te encanta el mundo de los gnomos guardianes? ¡Ahora puedes llevar un poco de su traviesa y mística aventura a tu propio espacio! Ya sea que quieras decorar tus paredes, desafiarte con un rompecabezas o enviar un saludo extravagante, tenemos lo que necesitas. ✨ Tapiz : transforma tu espacio con obras de arte encantadoras que capturan la magia de Mystic Grove. Impresión en lienzo : una pieza de alta calidad para agregar un aire de fantasía a cualquier habitación. 🧩 Rompecabezas : Pon a prueba tu ingenio y paciencia como nuestro querido Percival. Tarjeta de felicitación : envía un mensaje con un toque de fantasía y travesura. ¡Haga clic en los enlaces de arriba para obtener su recuerdo mágico favorito y apoyar las aventuras artísticas de los Gnomos Guardianes!

por Bill Tiepelman

Perdido en un mundo demasiado grande

Lo primero que Fizzlebop notó al salir del huevo fue que el mundo era demasiado ruidoso, demasiado brillante y estaba demasiado lleno de cosas que no satisfacían inmediatamente sus necesidades. Una terrible injusticia, en realidad. Parpadeó con sus enormes ojos azules y estiró sus alas rechonchas con un suspiro exasperado. El nido estaba vacío. Sus hermanos habían nacido antes que él, dejando atrás solo cáscaras de huevo rotas y un calor persistente. Qué típico. Nunca lo esperaban. —Uf —murmuró, arrastrando su pequeña cola por el suave musgo—. Abandonado al nacer. Trágico. Fizzlebop intentó ponerse de pie, pero se desplomó hacia delante y sus pequeñas garras se clavaron en el suelo. "Oh, sí, muy majestuoso. El futuro gobernante de los cielos, aquí mismo", se quejó, rodando sobre su espalda. "Podrías dejarme aquí para que muera". El cielo sobre él era un remolino de colores pastel, las estrellas titilaban como si tuvieran algo de lo que enorgullecerse. "No se queden ahí sentados con cara de misteriosos", les dijo con un bufido. "¡Ayúdenme!" Las estrellas, como se esperaba, no ayudaron. Con un gran esfuerzo, logró sentarse erguido, moviendo las alas de forma espectacular para mantener el equilibrio. Entrecerró los ojos para mirar a lo lejos, donde la luz parpadeante del fuego sugería que el resto de sus compañeros de nido ya estaban festejando con su madre. —Por supuesto que empezaron sin mí —murmuró—. ¿Por qué no lo harían? Entonces, para comprobar si la vida realmente estaba en su contra, Fizzlebop intentó dar un paso adelante con seguridad. Su pie chocó contra una roca particularmente tortuosa y cayó de bruces. —Oh, ya veo cómo es —gruñó, dejándose caer de costado—. Bien. Me quedaré aquí. Solo. Para siempre. Probablemente me devore algo grande y con dientes. Algo crujió cerca. Fizzlebop se congeló. Lentamente y con cuidado, giró la cabeza… sólo para encontrarse cara a cara con un zorro. Un zorro que parece muy hambriento. El zorro inclinó la cabeza, claramente confundido al ver a un bebé dragón mirándolo con una expresión de profunda irritación. Fizzlebop entrecerró los ojos. —Escucha, roedor gigante —dijo con voz llena de confianza—. Soy un dragón. Una criatura legendaria. Una fuerza de la naturaleza. —Infló el pecho—. Te lanzaré fuego. Silencio. El zorro no quedó impresionado. Fizzlebop inhaló profundamente, listo para desatar su aterradora llama… y rápidamente estornudó. Una pequeña y patética chispa saltó en el aire. El zorro parpadeó. Fizzlebop parpadeó. Luego, con un suspiro, se dejó caer boca arriba y gimió: "Está bien. Cómeme y acaba con esto de una vez". En lugar de atacar, el zorro lo olfateó una vez, dejó escapar un bufido poco impresionado y se alejó trotando. —Sí, es cierto —gritó Fizzlebop—. ¡Corre, cobarde! —Se quedó allí tendido un momento más antes de murmurar—: De todos modos, no quería que me comiesen. Luego, refunfuñando para sí mismo, se puso de pie nuevamente y caminó pisando fuerte hacia la luz del fuego, listo para hacer una entrada dramática y exigir el lugar que le correspondía en la fiesta. Porque si iba a sufrir en este mundo injusto, lo mínimo que podía hacer era hacer que todos los demás sufrieran con él. Fizzlebop marchó —bueno, se tambaleó— hacia el resplandor de la hoguera, murmurando en voz baja sobre la traición, el abandono y la absoluta injusticia de ser el último en salir del cascarón. Sus diminutas garras crujieron contra el suelo cubierto de escarcha y su cola se movió dramáticamente con cada paso exagerado. —Ah, sí, deja al bebé atrás —se quejó—. Olvídate del pobre e indefenso Fizzlebop. No es como si me hubieran podido comer ni nada. —Hizo una pausa y se estremeció—. Un zorro. Un zorro, nada menos. La hoguera titilaba delante de él, rodeada por sus hermanos, que se revolcaban en un montón de restos de carne como las bestias incultas que eran. Su madre, un gran dragón plateado con ojos de oro fundido, yacía cerca, acicalándose las alas y luciendo, a falta de una palabra mejor, presumida. Fizzlebop entrecerró los ojos. Se habían dado cuenta de su ausencia, pero no les importó. Bien. Eso no se toleraría. Inhaló profundamente, convocando cada gramo de injusticia y rabia dentro de su pequeño cuerpo, y dejó escapar un grito de batalla: “¿CÓMO TE ATREVES?” Todo el nido se congeló. Sus hermanos lo miraron parpadeando, con la carne colgando de sus estúpidas mandíbulas. Su madre arqueó una ceja elegante. Fizzlebop avanzó pisando fuerte. “¿Tienes alguna idea de lo que he pasado?”, preguntó, agitando las alas. “¿Sabes las LUCHAS que he enfrentado?” Silencio. A Fizzlebop no le importó. De todos modos, se lo iba a decir . —En primer lugar, me abandonaron —declaró—. Me expulsaron, me dejaron sufrir, me obligaron a salir del cascarón en soledad, como un héroe trágico de una leyenda olvidada. —Se puso una garra en el pecho y miró al cielo—. ¡Y luego! Como si eso no fuera lo suficientemente malo... Su madre exhaló ruidosamente por la nariz. “Fizzlebop, naciste veinte minutos tarde”. Fizzlebop jadeó. “¿ Veinte minutos? Ah, ya veo. ¿Entonces debería estar agradecido de que mi propia familia me haya dejado morir en la cruel e insensible naturaleza salvaje?” Su madre lo miró fijamente. Sus hermanos lo miraron fijamente. Uno de ellos, un dragón regordete llamado Soot, se lamió el globo ocular. Fizzlebop gimió. "Sois unos completos bufones ". Se dirigió directamente a la pila de carne, se sentó con su pequeño trasero quemado por el frío y agarró el trozo más grande que pudo encontrar. "Sois todos terribles y os odio", declaró antes de atiborrarse de comida. Su madre suspiró y estiró las alas. “Tienes suerte de ser tan lindo”. Fizzlebop agitó una garra con desdén. —Sí, sí, soy adorable, soy un encanto, soy un regalo para esta familia. —Dio otro mordisco y masticó pensativamente—. Pero también, todos ustedes deberían sufrir por sus crímenes. Su madre exhaló una bocanada de humo, que él decidió interpretar como profunda vergüenza y arrepentimiento. Con la barriga llena, Fizzlebop se acurrucó en la cálida pila de sus hermanos, quienes aceptaron su presencia con el tipo de indiferencia tranquila que solo los dragones (y personas muy estúpidas) podían lograr. Y mientras se quedaba dormido, con la cola de su madre enroscándose alrededor de ellos para darse calor, Fizzlebop se permitió una pequeña sonrisa de satisfacción. A pesar de todo su justo sufrimiento… ser parte de una familia no era lo peor del mundo. Probablemente. ¡Llévate Fizzlebop a casa! ¿Te encantan las adorables travesuras de Fizzlebop? ¡Lleva a este pequeño dragón a tu vida con increíbles estampados y productos! Ya sea que quieras agregar un poco de encanto extravagante a tu hogar o llevar contigo un poco de actitud del tamaño de un dragón, tenemos lo que necesitas: Impresiones acrílicas : una forma elegante y brillante de exhibir los labios expresivos de Fizzlebop. 🎭 Tapices : Transforma cualquier espacio en un reino de fantasía con un bebé dragón más grande que la vida. 👜 Bolsos de mano : lleva tus objetos esenciales con estilo y hazles saber a todos que eres tan dramático como Fizzlebop. 💌 Tarjetas de felicitación : envía un mensaje con el máximo sarcasmo y ternura. ¡Consigue el tuyo ahora y deja que Fizzlebop traiga su encanto malcriado a tu mundo! 🔥🐉

por Bill Tiepelman

Ember Trickster

En lo más profundo del corazón de las Tierras Encantadas, entre árboles más antiguos que el tiempo mismo, se encontraba un fénix muy peculiar. Su nombre era Ember y, a diferencia de sus nobles y majestuosos antepasados, que surcaban los cielos y estallaban en llamas en poéticas demostraciones de renacimiento, Ember era... bueno, diferente. Para empezar, era un poco inteligente. Mientras otros fénix pasaban sus días filosofando sobre el ciclo de la vida y la muerte, Ember pasaba el tiempo prendiendo fuego a cosas para crear un efecto cómico. No a cosas importantes, claro está, solo lo suficiente para mantener las cosas interesantes. La barba de un mago por aquí, el laúd de un bardo por allá. Nada que no pudiera volver a crecer, reemplazarse o rociarse con un balde de agua en el lugar adecuado. El diario de las leyendas Hoy, Ember estaba descansando en lo que a él le gustaba llamar el “tronco de las leyendas”, un árbol caído que no tenía absolutamente ninguna cualidad legendaria, aparte del hecho de que era notablemente cómodo. Sus plumas de color naranja dorado brillaban bajo la luz del sol moteada, y sus grandes garras (más grandes de lo necesario, en realidad) estaban apoyadas casualmente sobre el tronco, con sus puntas afiladas reluciendo. Una estaba levantada en un perezoso signo de la paz, porque ¿por qué no? —Mi señora —dijo con un guiño dramático a una ardilla que pasaba por allí. La ardilla, poco impresionada, movió la cola y continuó su búsqueda de comida no inflamable. Ember suspiró. “Ya nadie aprecia el espectáculo”. El incidente del bardo Ahora bien, los habitantes del pueblo conocían perfectamente las payasadas de Ember. La mayoría de ellos lo toleraban como se tolera a un sobrino travieso: ponían los ojos en blanco pero disfrutaban en secreto del caos. Eso fue hasta el Incidente del Bardo . Todo había comenzado de forma bastante inocente. Ember se había subido a las vigas de la taberna El Sátiro Borracho y escuchaba a un bardo particularmente pomposo llamado Oswald el Incesante deleitar a la multitud con una balada dolorosamente larga sobre su propia grandeza. “Y he aquí que la gente gritó: 'Oswald, Oswald, eres verdaderamente el...'” COMIDA. Su laúd estalló en llamas. Hubo un largo silencio. Luego, puro caos. Oswald se agitó y arrojó el instrumento en llamas por toda la habitación. Un enano corpulento, suponiendo que se trataba de algún tipo de elaborada pelea de taberna, volcó una mesa. Un pícaro aprovechó la oportunidad para robar algunos monederos que estaban abandonados. Un gnomo se echó a reír con tanta fuerza que se cayó del taburete. Ember, que observaba todo esto desde su posición elevada en la viga, soltó una risita de satisfacción. “Eso sí que fue entretenimiento”. La respuesta del Ayuntamiento Tras el incidente de Bard, el consejo municipal convocó una reunión de emergencia para discutir lo que denominaron la “amenaza del Fénix”. —¡Es un peligro de incendio! —resopló el posadero, cuya barba todavía estaba quemada en un lado. —¡Es una molestia ! —gritó el herrero más serio del pueblo, que una vez había salido y había encontrado a Ember asando malvaviscos tranquilamente en su forja. —Es muy gracioso —murmuró una semielfa que rápidamente se calló cuando notó las miradas. Finalmente, decidieron adoptar una estrategia diplomática. Esa estrategia implicó enviar a Gretchen, la "encantadora de criaturas extrañas" designada por la ciudad, para hablar con Ember. La intervención Gretchen lo encontró exactamente donde todos esperaban: descansando en su tronco, disfrutando de su propia gloria. —Ember —comenzó, con las manos en las caderas—, tienes que dejar de prender fuego a las cosas. Ember inclinó la cabeza, fingiendo inocencia. —Define "necesidad". —Se pellizcó el puente de la nariz—. El pueblo está harto. Han amenazado con… —dudó y bajó la voz—, involucrar al mago. Las plumas de Ember se erizaron. “ ¿Viejo Throgmorton? ” —El viejo Throgmorton —confirmó. Ahora bien, Ember podía lidiar con aldeanos que agitaban horcas y decretos redactados con severidad. ¿Pero Throgmorton? Ese tipo una vez convirtió a una banshee en un gato doméstico solo porque le molestaba . Ember se estremeció. —Está bien, está bien —concedió—. Voy a limitar mis bromas con fuego. Gretchen levantó una ceja. “¿Límite?” —Sí —dijo con una sonrisa maliciosa—. Límite. La conclusión llameante Y así, Ember dio un giro a su vida (ligeramente chamuscado). Encontró otras formas de entretenerse: robaba sombreros, imitaba las voces de los habitantes del pueblo en momentos inoportunos y aparecía misteriosamente en reuniones importantes del consejo luciendo un pequeño monóculo. ¿Aún prendía fuego de vez en cuando? Sí, pero solo en pequeñas cosas y solo cuando era realmente divertido. Y así, la leyenda de Ember Trickster sobrevivió, no como un temible pájaro de fuego, no como un gran símbolo de renacimiento, sino como la única criatura de la ciudad que podía hacer sonreír incluso al mago más gruñón. Bueno... hasta el incidente del Festival de la Cerveza del Dragón. Pero esa es otra historia. Llévate a Ember Trickster a casa ¿Te encantan las travesuras ardientes de Ember? ¡Lleva al travieso fénix a tu propio espacio con productos **Ember Trickster** bellamente diseñados! Ya sea que quieras acurrucarte en un lugar cálido o agregar un toque divertido a tu decoración, existe una manera perfecta de mostrar tu amor por este peculiar pájaro de fuego. 🔥 Tapiz: ¡Una gran exhibición del vibrante plumaje de Ember! 🔥 Impresión en madera: ¡una impresión rústica de alta calidad para cualquier espacio! 🔥 Cojín decorativo: ¡Añade un toque de fantasía a tu hogar! 🔥 Manta polar: ¡Mantente abrigado como el fénix entre las brasas! 🔥 Pegatina: ¡Un pajarito de fuego perfecto para tu computadora portátil, cuaderno o cualquier lugar! Puede que Ember tenga predilección por prender fuego a las cosas, pero no te preocupes, estos productos son completamente resistentes al fuego. ¡Consigue el tuyo hoy y deja que la **leyenda de Ember Trickster** siga viva en tu hogar! 🔥😄

por Bill Tiepelman

Oráculo del Susurro de los Huesos

La invitación La invitación llegó al anochecer, escrita con tinta verde brillante sobre un pergamino quebradizo. Olía ligeramente a descomposición y rosas, una combinación inquietante que hizo que Edwin retrocediera antes de que la curiosidad lo obligara a abrirla. “Tú has sido elegido.” Las palabras se deslizaban por la página como si pudieran deslizarse y susurrar directamente en su oído. No era el tipo de persona que era elegida para cualquier cosa: ni para promociones, ni para rifas, y mucho menos para invitaciones misteriosas y siniestras entregadas por una mano esquelética que había desaparecido antes de que pudiera cerrar la puerta de golpe. Edwin suspiró. Estaba cansado. Tenía hambre. Y estaba bastante seguro de que aceptar invitaciones extrañas y crípticas era la forma en que la gente terminaba en tumbas poco profundas. Pero la nota palpitaba entre sus dedos, como si el papel respirara, esperando. Ignorarla no era una opción. La dirección lo llevó a una antigua finca en las afueras de la ciudad, un lugar que debería haberse derrumbado bajo el peso de su mala reputación. Se alzaba bajo un cielo lleno de nubes de tormenta, sus ventanas brillaban con un verde enfermizo. La puerta de hierro forjado se abrió sin hacer ruido, que de alguna manera fue peor que el chirrido que debería haber hecho. —Debería irme a casa —murmuró Edwin. Sus pies tenían otros planes. En el interior, la luz de las velas se reflejaba en las paredes cubiertas de retratos, cada uno de ellos representando a una persona diferente con ojos hundidos y calaveras pintadas. Lo miraban fijamente mientras pasaba, con las bocas curvadas en sonrisas cómplices. “Bienvenido”, ronroneó una voz. Edwin se dio la vuelta y se quedó sin aliento. En lo alto de una gran escalera se encontraba ella ... El Oráculo de los Huesos. Descendió con pasos lentos y pausados, con el vestido cubierto de esmeraldas que brillaban como almas atrapadas. Su cabello plateado ondeaba, aunque no había viento. El aire mismo parecía zumbar a su alrededor, una canción que los huesos de Edwin reconocieron antes que su mente. —Respondiste al llamado —dijo ella, con su voz sedosa y envuelta en acero. Edwin tragó saliva. —Yo... eh... ¿sí? Su sonrisa esquelética se ensanchó. “Entonces debes saber por qué estás aquí”. "Realmente no." El Oráculo soltó una risa grave y melodiosa. Parecía que salía de su propio cráneo. —Pobrecita —extendió una mano enguantada, sus uñas brillaban como obsidiana pulida—. Entonces déjame explicarte. Edwin dudó. Los retratos parecieron acercarse. —Tienes algo que necesito —susurró. Sus ojos esmeralda brillaban. A Edwin se le puso la piel de gallina. Y entonces, en algún lugar profundo de la casa, algo golpeó la puerta : tres golpes lentos y deliberados. El sonido le hizo temblar los huesos. Y la puerta detrás de él se cerró con llave . La ganga A Edwin se le encogió el estómago cuando el eco final del golpe se desvaneció en el silencio. El Oráculo de los Huesos inclinó la cabeza y lo observó como un gato que contempla a un ratón particularmente lento. -¿Sabes qué significa ese sonido? -preguntó. Edwin tragó saliva. “¿Que debería haberme quedado en casa?” Su risa era suave y cruel. “Significa que tu tiempo se acabó”. Dio un paso atrás, pero las sombras a sus pies se deslizaron y se enroscaron alrededor de sus tobillos como anguilas hambrientas. Los retratos de la habitación habían cambiado de nuevo; ahora, todos y cada uno de ellos tenían su rostro y sus ojos hundidos lo miraban con una expresión que no podía identificar. ¿Lástima? ¿Arrepentirse? —No… no recuerdo haber concertado una cita —tartamudeó. El Oráculo suspiró como si fuera un estudiante particularmente tonto. “Nadie se acuerda, querida. Pero una ganga es una ganga”. Levantó el cráneo que llevaba y sus cuencas iluminadas de verde se clavaron en sus propios ojos. El hueso agrietado palpitaba, susurrando algo en un idioma que Edwin nunca había oído, pero que de algún modo entendía. Dar. Algo se le encogió en el pecho. —Escucha, creo que ha habido un error. No hago tratos con... —Hizo un gesto vago hacia su figura brillante y adornada con joyas—... entidades cercanas a la muerte. El Oráculo sonrió. “Oh, pero lo hiciste”. Ella levantó la mano y, de repente, Edwin recordó . Una noche, hace años. Un deseo desesperado susurrado en la oscuridad. Un favor imposible concedido. —Querías tiempo —murmuró ella, acercándose—. Me lo rogaste. Y yo fui amable. Edwin sintió el peso de todas las horas robadas sobre él. —Eso fue... Yo no... —Exhaló bruscamente—. Pensé que era un sueño. “La mayoría de los regalos dan esa sensación”. Las sombras que rodeaban sus pies lo apretaban con más fuerza. El cráneo que ella tenía en las manos brillaba con un hambre inquietante. “Ahora sé amable y devuelve lo que pediste prestado”. Edwin apretó la mandíbula. “¿Y si no lo hago?” La sonrisa del Oráculo se volvió más aguda y señaló los retratos. “Entonces te unes a la colección.” El pulso de Edwin retumbaba en sus oídos. Sus yoes del pasado lo miraban desde las paredes, atrapados en medio de una expresión, congelados en su último momento de realización. El Oráculo extendió el cráneo. —Será una transacción sin dolor, lo prometo. Edwin dudó. El aire crujía con algo antiguo, algo hambriento . Podía correr, pero ¿adónde? La puerta estaba cerrada con llave, las paredes estaban llenas de ojos vigilantes. —Está bien —murmuró, pasándose una mano por la cara—. Tómalo. Sus dedos le rozaron la frente y luego... Oscuridad. Frío. Una sensación como de desenredarse. Cuando Edwin abrió los ojos, estaba en otro lugar. El gran salón había desaparecido. El Oráculo había desaparecido. En lugar de eso, se encontraba dentro de un retrato, mirando fijamente a una nueva figura que se encontraba donde una vez había estado él. Una joven aterrorizada sostenía una invitación parpadeante en sus manos temblorosas. Ella levantó la mirada y se fijó en la de él. Edwin intentó gritar una advertencia. Pero la pintura no se lo permitió. Y entonces la voz del Oráculo de los Huesos llenó la habitación una vez más. “Tú has sido elegido.” Sea dueño de una parte del legado del Oráculo ¿Aún persisten los susurros en tu mente? Mantén cerca la inquietante belleza del Oráculo de los Huesos con unas impresionantes obras de arte que capturan su inquietante elegancia. Ya sea como una pieza central escalofriante o como un sutil guiño a lo sobrenatural, estas piezas te recordarán por siempre que algunas gangas nunca se deben hacer. Tapiz : deja que el Oráculo de los Huesos cubra tus paredes con un esplendor amenazador. Impresión en lienzo : una obra maestra de misticismo oscuro, perfecta para cualquier estética inquietante. Rompecabezas : reúne los secretos del Oráculo… si te atreves. Bolso de mano : lleva un toque macabro dondequiera que vayas. De una forma u otra, el Oráculo de los Huesos siempre encuentra la manera de quedarse contigo. ¿La invitarás a tu mundo?

por Bill Tiepelman

La perla de la galaxia: el resplandor de un unicornio

El universo era vasto, infinito y aparentemente indiferente a las luchas de quienes vagaban bajo sus brillantes constelaciones. Sin embargo, en los confines más oscuros del espacio, donde las mareas celestiales susurraban secretos de eras pasadas, nació una leyenda: una criatura de luz, esperanza y fuerza inquebrantable. Se la llamó *Lunara*, la Perla de la Galaxia. El comienzo solitario Hace mucho tiempo, Lunara no había sido más que un alma errante, un fragmento de polvo de estrellas que flotaba en el infinito. No tenía hogar ni propósito, solo el silencio del vacío y el peso de la soledad que oprimía su forma etérea. Durante siglos, flotó en la vasta nada, un destello solitario perdido en medio del cosmos infinito. Pero ni siquiera en la soledad se desesperó. Escuchó el silencioso zumbido del universo, las canciones de las estrellas que nacían y morían, los susurros de los planetas que giraban en armonía. De esos murmullos celestiales, extrajo conocimiento, lo tejió en los mechones de su melena plateada y lo escondió debajo de las perlas que adornaban su elegante corona. El juicio de las sombras Una fatídica noche, mientras Lunara atravesaba el plano celestial, se encontró con un reino distinto a todo lo que había visto antes: un vasto abismo, más oscuro que el vacío mismo. Esta era la Nebulosa de la Sombra, un lugar donde las almas perdidas susurraban con tristeza, su luz robada, sus sueños extinguidos. Atraída por el dolor, dio un paso adelante y sus cascos encendieron suaves chispas en el vacío. "¿Por qué se quedan en la oscuridad?", preguntó a los espíritus errantes. "Porque hemos fracasado", murmuraron. "Hemos perdido el rumbo, nuestros sueños se han hecho añicos, nuestras esperanzas se han olvidado". Lunara inclinó la cabeza y su brillante cuerno arrojó un resplandor plateado sobre ellos. "La esperanza no está perdida. Sólo está dormida. Venid, seguidme y os mostraré el camino de vuelta a la luz". Sin embargo, la oscuridad se aferraba a ellos, susurrando dudas. "No puedes salvarlos", susurró el abismo. "Tú también fallarás. Tú también fracasarás". Por primera vez en su existencia, Lunara sintió miedo. El peso de la desesperación, la gravedad del fracaso, tiraban de ella, amenazaban con apagar su resplandor. Pero recordó las lecciones de las estrellas: su silenciosa resiliencia, su brillo contra el vacío. Y entonces, tomó una decisión. Levantó la cabeza y, con un solo paso, liberó un pulso de luz estelar, un faro tan poderoso que destrozó la oscuridad que los consumía. Iluminó a las almas perdidas, les recordó quiénes eran, la fuerza que aún habitaba en su interior. Una a una, se levantaron, su luz se reavivó, sus corazones ardieron una vez más con un propósito. El ascenso del portador de la luz A partir de ese momento, Lunara se convirtió en algo más que una vagabunda celestial. Se convirtió en una guía, un faro de esperanza para aquellos que habían perdido el rumbo. Viajó por todo el universo, con su melena dejando un rastro de luz cósmica y su cuerno brillando con la sabiduría adquirida a través de las pruebas. Susurró a quienes estaban al borde de la rendición, recordándoles que incluso en la oscuridad más vasta, siempre hay una chispa esperando a encenderse. Visitó mundos donde los soñadores habían abandonado sus visiones, reavivando su pasión con el susurro de la luz de la luna. Consoló a los guerreros cansados ​​de la batalla, recordándoles que la fuerza no es la ausencia de lucha, sino el coraje para continuar a pesar de ella. Levantó a los que tenían el corazón roto, a los perdidos, a los cansados, mostrándoles que ninguna alma está realmente sola. El legado eterno A medida que transcurrían los eones, la leyenda de Lunara se fue extendiendo. Los poetas escribieron sobre ella, los artistas pintaron visiones de su belleza celestial y los narradores hablaron de su valentía. La llamaron la Perla de la Galaxia, un nombre que trascendía el tiempo y el espacio. Sin embargo, Lunara nunca buscó reconocimiento. No quería que la adoraran ni que la recordaran como un mito. Solo deseaba una cosa: recordarle a cada alma, sin importar lo perdida o rota que estuviera, que cada una de ellas tenía su propia luz, su propio fuego, su propia esperanza inquebrantable. Así pues, si alguna vez te encuentras a la deriva en la oscuridad, si alguna vez sientes el peso de la desesperación presionando tu corazón, mira al cielo. Allí, entre las estrellas, puedes vislumbrar un destello de luz plateada, un leve susurro en el viento. Un recordatorio de que dentro de ti también arde el resplandor de mil estrellas. Cree. Levántate. Brilla. Lleva la magia a casa Deja que la leyenda de Pearl of the Galaxy inspire tu espacio con belleza celestial y maravillas cósmicas. Ya sea que busques comodidad, elegancia o un toque etéreo, puedes llevar la presencia luminosa de Lunara a tu hogar. ✨ Tapiz – Transforma tus paredes en un portal a las estrellas. 🌙 Cojín – Un abrazo suave y celestial para tus sueños. 🛌 Funda Nórdica – Duerme bajo el resplandor del universo. 🛁 Toalla de baño – Envuélvete en elegancia cósmica. Deja que la historia de Lunara te recuerde que, incluso en las noches más oscuras, tu luz sigue brillando. Rodéate de la belleza del cosmos y despierta la magia que llevas dentro.

por Bill Tiepelman

Guardián celestial del caos y el orden

El juramento roto El cielo ardía con la furia de dos dioses en guerra. El fuego y el hielo chocaban en los cielos y su colisión enviaba ondas de choque a través del campo de batalla. Debajo de este infierno celestial se encontraba una figura solitaria: un guardián envuelto en una armadura adornada con grabados de deidades olvidadas hacía mucho tiempo. Sus alas se extendían ampliamente, una ennegrecida por la sombra y chisporroteando con relámpagos carmesí, la otra pura como la luz de la luna, brillando con energía azul etérea. Azrael, el Árbitro Celestial, el guardián del equilibrio entre el Caos y el Orden, había permanecido por toda la eternidad como la última línea de defensa contra la ruina cósmica. Su propósito era absoluto: preservar la armonía, garantizar que ninguna fuerza consumiera a la otra. Sin embargo, ahora, mientras la guerra entre el Cielo y el Infierno se desataba, ese mismo equilibrio se había roto. Había sido traicionado. La primera traición —No puedes negarte, Azrael. Éste es tu propósito. Las palabras de los Altos Celestiales aún resonaban en su mente, su decreto absoluto. Le habían ordenado cortar el camino del Caos, destruirlo por completo, inclinando la balanza para que el Orden reinara eternamente. Pero el Orden sin oposición era tiranía, una extensión infinita de nada estéril. Destruir el Caos era destruir la libertad, borrar la esencia de la creación misma. Él se había negado. Y por su negativa lo tildaron de traidor. El descenso Su caída había sido violenta. Una vez amado en los cielos, se había convertido en un exiliado perseguido. Mientras sus alas lo llevaban a los reinos mortales, sintió el dolor abrasador de su esencia desgarrada: la mitad de él todavía estaba atada a la luz, la otra abrazaba el poder prohibido del abismo. Su halo, una vez un símbolo del favor divino, parpadeaba erráticamente sobre su cabeza, un testimonio de su alma fracturada. Azrael aterrizó en un mundo marcado por la guerra que una vez había evitado, sus botas se hundieron en la tierra manchada de sangre. El campo de batalla se extendía interminablemente ante él, sembrado de cadáveres de ángeles y demonios por igual. Los gritos de los moribundos llenaban el aire. Se arrodilló, sus dedos presionando la tierra, sintiendo la sangre vital del reino mismo temblar bajo su toque. —Lo ves ahora, ¿no? La voz era familiar, aunque estaba mezclada con algo más oscuro. Azrael se dio la vuelta. Una figura emergió del humo, su forma envuelta en sombras. Sus alas, antaño tan radiantes como las de Azrael, ahora estaban destrozadas y oscuras, y latían con energía malévola. Sus ojos, antaño llenos de la luz de la divinidad, ahora brillaban con las brasas de una estrella caída. Lucien. Hermano contra hermano En otro tiempo, habían sido parientes, unidos por un juramento más antiguo que el tiempo mismo. Mientras Azrael había elegido el camino del equilibrio, Lucien había elegido otro: el camino de la rebelión. La guerra que ahora envolvía a todos los reinos había comenzado con él. —Te caíste —susurró Azrael—. ¿Y ahora quieres que yo también caiga? Lucien sonrió, con una expresión cansada y cruel a la vez. —Aún no lo entiendes. No caí, hermano. Me arrojaron al suelo, igual que a ti. En el momento en que los desafiaste, tu destino quedó sellado. Ya no hay equilibrio, solo supervivencia. Azrael apretó los puños y la energía que había en su interior se desató en un conflicto. —No elegiré un bando. Lucien se acercó más y dejó una estela de humo con sus alas ennegrecidas. —Entonces morirás como ellos desean. Sus espadas se encontraron en una explosión de luz y sombra. El punto de quiebre Lucharon en el campo de batalla y su choque hizo temblar los cielos. La espada ardiente de Azrael chocó con la guadaña oscura de Lucien y cada golpe resonó con la fuerza de los mundos en colisión. La sangre manchó el suelo: icor divino, negro y dorado, derramándose sobre la tierra como lágrimas celestiales. —¿Crees que esto terminará? —gruñó Lucien, sus armas se trabaron en un brutal punto muerto—. ¿Crees que si te aferras a tu preciado equilibrio, todo volverá a ser como antes? Azrael apretó los dientes, su mente en guerra consigo misma. Había pasado eones manteniendo la balanza, asegurándose de que el cosmos no se inclinara demasiado en ninguna dirección. ¿Pero ahora? Ahora, veía la verdad: ya no había ningún equilibrio que mantener. Con un rugido, empujó a Lucien hacia atrás y lo hizo resbalar por el suelo accidentado. Sus alas temblaron y su cuerpo se desgarró entre lo que había sido y lo que estaba llegando a ser. Luego vino la segunda traición. El pecado imperdonable Una espada de luz pura le atravesó la espalda. Azrael jadeó y se quedó sin aliento. Se giró, con la vista borrosa, y los vio: guerreros celestiales, los mismos a los que una vez había llamado hermanos, de pie detrás de él, con las armas en alto. —Hay que hacerlo —murmuró uno de ellos, con tristeza en la voz—. Por el bien de todos. Nunca tuvieron la intención de dejarlo vivir. El dolor no se parecía a nada que hubiera sentido antes. Sus rodillas se doblaron y sus fuerzas se debilitaron cuando los de su propia especie se volvieron contra él. Miró al cielo en busca de alguna señal, algún susurro de propósito. Ninguno vino. Y así, mientras la luz se alejaba de su visión, mientras su alma se tambaleaba al borde del olvido, hizo lo único que le quedaba. Él lo dejó ir. Y en ese momento, el Caos y el Orden dentro de él dejaron de luchar. Se hicieron uno. El cálculo ascendente No había cielo. No hay guerra. No hay sonido. Sólo oscuridad, vasta e interminable. Azrael flotaba en el abismo, ingrávido, sin ataduras al tiempo. El dolor había sido su último recuerdo, la traición su última lección. Sin embargo, allí, en el vacío más allá de la existencia, el dolor no era más que un eco. Un recordatorio de algo distante, algo... incompleto. Entonces, una voz. No se dice, no se escucha, se siente. Elevar. El poder se apoderó de sus venas. Su cuerpo, antes ingrávido, se volvió sólido. Su visión, antes llena de nada, ahora era un cegador infierno de color. Un relámpago rojo atravesó su ala ennegrecida, abrasando el vacío mismo. Un fuego azul ardió en la otra, iluminando el abismo con su resplandor celestial. Jadeó y su respiración se convirtió en bocanadas entrecortadas y temblorosas. Él estaba vivo. El despertar El campo de batalla se extendía ante él una vez más. El tiempo no se había detenido en su ausencia: la guerra seguía en su apogeo, una vorágine caótica de acero y hechicería. Los guerreros celestiales se enfrentaban a los demonios caídos. Los cielos sangraban con fuego plateado. La tierra se partía en dos, gritando bajo el peso de la furia divina. Y en el centro de todo estaba Lucien, con su guadaña brillando con icor celestial. La sangre de Azrael. La traición había sido total. Sus propios parientes lo habían abatido, pero eso no había sido suficiente para acabar con él. Se sintió… diferente . Más fuerte. Las fuerzas que una vez habían luchado en su interior (el Caos y el Orden) ya no buscaban dominar. Se habían fusionado y se habían convertido en algo más grande. Ya no era simplemente un guardián. Ya no era simplemente un árbitro. Él era el ajuste de cuentas. El regreso Azrael descendió del cielo como una estrella ardiente. Su impacto provocó ondas de choque que recorrieron el campo de batalla y arrojaron a los guerreros al suelo. Los relámpagos crepitaban en las puntas de sus dedos y el fuego rugía a su paso. No era ni ángel ni demonio, ni sirviente ni rebelde. Era algo nuevo. Lucien se giró y su expresión pasó del triunfo a otra cosa. Miedo. Hermano contra hermano, otra vez —Imposible —susurró Lucien, apretando más fuerte su guadaña—. Deberías estar muerto. Los ojos de Azrael ardían con el poder de las estrellas gemelas. "Lo estaba". Él se movió. Más rápido que el pensamiento, más rápido que el sonido. Su espada chocó con la de Lucien en una colisión que hizo temblar el cosmos. El campo de batalla se convirtió en su arena, su guerra eclipsó la que se desataba a su alrededor. Cada golpe destrozaba el aire, cada golpe tallaba el cielo mismo. Lucien luchó con furia, la desesperación se reflejaba en cada uno de sus movimientos. Azrael luchó con algo más. Objetivo. La ruptura de las cadenas Lucien vaciló. Un solo paso en falso. La espada de Azrael se hundió en el pecho de su hermano. Lucien se quedó sin aliento y sus ojos carmesí se abrieron de par en par. Se tambaleó y su guadaña se le escapó de las manos. Miró hacia abajo con expresión indescifrable. —Entonces… así es como termina —murmuró. Azrael lo abrazó, aferrándose a su hermano caído como si pudiera aferrarse al pasado. "No tenía por qué ser así". Lucien exhaló, una respiración lenta y temblorosa. —Siempre lo hacía. Y con eso, la luz en sus ojos se desvaneció. Azrael lo bajó a la tierra ensangrentada. A su alrededor, el campo de batalla se quedó en silencio, la guerra se detuvo. Guerreros celestiales, demonios, todos fueron testigos del fin de una era. Azrael se puso de pie. Y habló. El ajuste de cuentas "No más." Su voz se escuchó no solo en el campo de batalla, sino en el tejido mismo de la existencia. “Esta guerra ha durado toda la eternidad, alimentada por el miedo, el orgullo, la negativa a ver otro camino”. Desplegó sus alas y la luz y la oscuridad se entrelazaron. “Ese camino termina hoy”. Levantó su espada y con ella, su voluntad. Los cielos temblaron. La tierra se estremeció. Las fuerzas del Caos y del Orden, antaño ligadas a una lucha eterna, se doblegaron ante sus órdenes. Llamas celestiales estallaron desde el cielo, mientras sombras abisales surgían del suelo. Los guerreros, ángeles y demonios por igual, cayeron de rodillas. Por primera vez en la eternidad reinó el silencio. La nueva era Azrael volvió su mirada hacia los cielos, donde una vez había buscado guía, pero no la encontró. Ya no lo necesitaba. La era de la guerra había terminado. El equilibrio no se había destruido. No se había roto. Había sido forjado de nuevo. Y Azrael, ni ángel ni demonio, ni siervo ni traidor, era ahora su amo. Trae la leyenda a casa Puede que el viaje de Azrael haya terminado, pero su leyenda perdura. El Guardián Celestial del Caos y el Orden se erige como un símbolo atemporal de poder, equilibrio y destino. Ahora, puedes llevar esta impresionante visión a tu propio espacio. Adorne sus paredes con la impresión metálica , capturando cada detalle intrincado con brillo de alta definición. Transforma tu habitación en un santuario celestial con el impresionante tapiz . Experimenta la emoción de armar el destino pieza a pieza con el Puzzle . Añade un toque de energía divina a tu espacio vital con una almohada celestial. O lleva la leyenda contigo dondequiera que vayas con el llamativo Sticker . Sumérgete en la batalla cósmica entre la luz y la oscuridad. Compra la colección completa ahora.

por Bill Tiepelman

El guardián y el gatito: aventuras en casa

Todo empezó cuando Elara, autoproclamada reina de la casa y una Maine Coon de 17 libras con el ego de un señor de la guerra, descubrió algo bastante inaceptable en su territorio. Allí, encaramado sobre su mancha solar sagrada en el suelo de madera, había un intruso. Y no un intruso cualquiera: una amenaza escamosa, alada y que escupe fuego del tamaño de un hámster gigante. "¿Qué diablos es esto?" murmuró Elara, moviendo la cola. El dragón, apenas del tamaño de una tetera, levantó la vista del lugar donde estaba mordisqueando la esquina de un libro encuadernado en cuero. Ladeó su diminuta y puntiaguda cabeza y dejó escapar un pequeño hipo lleno de humo. "Oh. Un gato. Qué original". Entra Smauglet, el pequeño terror Smauglet (sí, así se llamaba a sí mismo, como si el nombre no fuera demasiado ambicioso para algo que podía arrojarse de una patada a un cesto de ropa sucia) estiró sus alas, derribando un jarrón de aspecto caro en el proceso. El impacto fue inmediato y el efecto, devastador . Las orejas de Elara temblaron. "Oh, tú eres uno de esos ". Smauglet sonrió, con sus dientes afilados y sin remordimientos. "¿Uno de qué?" "Uno de esos tipos 'pequeños pero caóticos'. Como el Roomba humano. O la ardilla que intenté comer el verano pasado". Smauglet movió la cola y tiró una vela al suelo. —Escucha, Bola de Pelo Suprema, puede que sea pequeño, pero soy un dragón . Traigo fuego. Traigo destrucción. Traigo... Elara le dio un manotazo a mitad del monólogo, haciéndolo caer al suelo como una bola de polvo escamosa. El ser humano interviene (inútilmente, como era de esperar) Justo cuando Smauglet estaba tratando de recuperar la poca dignidad que le quedaba, su mutuo señor, el Humano, apareció tambaleándose, con café en una mano y teléfono en la otra. Parpadeó ante la escena: pelaje, escamas y lo que parecía sospechosamente un cojín de sofá quemado. "Elara, ¿qué hiciste ?" Elara, insultada más allá de lo razonable, se puso nerviosa. "¿Disculpa? ¿ Me estás culpando?" Smauglet, el pequeño duendecillo oportunista que era, cambió de actitud inmediatamente. Se dejó caer de espaldas, con las alas desplegadas de manera espectacular. "¡Me atacó! ¡Estaba sentado aquí, pensando en mis propios asuntos , contemplando la fragilidad de la existencia humana!" "Oh, que te jodan ", espetó Elara. La humana gimió, frotándose la sien. "Mira, no sé en qué nuevo nivel de fantasía sin sentido me acabo de meter, pero ¿podemos intentar no quemar la casa?" Señaló a Smauglet. "Tú, nada de fuego. Tú", se volvió hacia Elara, "nada de homicidios". Ambos culpables la miraron fijamente. Elara suspiró. "Bien." Smauglet sonrió. "Bien." La tregua (que dura cinco minutos) Durante una hora, todo estuvo tranquilo. Elara recuperó su mancha solar y Smauglet se acurrucó en una estantería, mordisqueando el lomo de El arte de la guerra , que, sinceramente, era un buen libro. La humana se relajó, pensando erróneamente que había restablecido el orden. Entonces Smauglet cometió el error de golpear con su cola la cara de Elara. Lo que siguió fue un revuelo de garras, fuego y un nivel de gritos que probablemente puso a los vecinos en alerta máxima. El humano corrió de regreso a la habitación, sosteniendo un extintor en una mano y una botella de spray en la otra. "¡Eso es todo! Nueva regla: ¡no más guerras medievales en mi sala de estar!" Elara y Smauglet se miraron fijamente el uno al otro y luego al Humano. Elara suspiró dramáticamente. "Arruinas toda mi diversión". Smauglet se dio la vuelta y dijo: "Tengo hambre". El humano gimió. "Me voy". Y así se formó una alianza incómoda. El dragón se quedaría con el fuego para sí (en su mayor parte) y Elara toleraría su existencia (apenas). ¿Y la humana? Se abasteció de muebles ignífugos y aceptó su destino. Después de todo, cuando vives con un gato y un dragón, la paz es sólo un mito. Trae el caos a casa ¿Te encantan las travesuras de Elara y Smauglet? ¡Ahora puedes llevar su encanto travieso a tu propio espacio! Ya seas fanático de los felinos enérgicos, los dragones ardientes o simplemente te guste un poco de caos mágico, tenemos algo para ti. 🔥 Tapiz de pared : convierte tu habitación en un caprichoso campo de batalla de pieles y llamas. Impresión en lienzo : una obra maestra de alta calidad para mostrar tu amor por las travesuras y la magia. 🧩 Rompecabezas : Pon a prueba tu paciencia tal como lo hace El Humano con estos dos creadores de caos. 👜 Tote Bag – Lleva tus objetos esenciales con la misma confianza con la que Elara carga con sus rencores. ¡Haz clic en los enlaces para obtener tu favorito y deja que la legendaria batalla del gato contra el dragón viva en tu hogar!

por Bill Tiepelman

Sueños dorados en el bosque crepuscular

¿La primera regla para ser una reina de las hadas? No comer hongos que brillan. ¿La segunda regla? No mirar fijamente el abismo del alma de un hongo bioluminiscente, a menos que disfrutes de las crisis existenciales en momentos inconvenientes. Sin embargo, allí estaba ella, la reina Lysaria del Valle Dorado, arrodillada ante uno de esos hongos místicos, contemplando sus opciones de vida. La cosa latía suavemente, arrojando luz dorada sobre sus intrincados tatuajes, marcas arcanas que parecían reales pero que en su mayoría solo le recordaban aquella vez que se emborrachó hasta perder el conocimiento y dejó que un brujo demasiado entusiasta "realzara" su estética. —Uf. Otra vez tú —exhaló dramáticamente, dirigiéndose a la pequeña calavera dorada que se encontraba en el musgo a su lado—. ¿Qué estás haciendo aquí, Morty? Estás muerto. Sigue adelante. Como era de esperar, el cráneo permaneció en silencio. Típico. Las responsabilidades de una reina (y otras tonterías) Gobernar un bosque encantado era agotador. Claro, el trabajo tenía sus ventajas (alas brillantes, una extraña habilidad para manipular la luz de la luna, un harén de sátiros agresivamente devotos), pero también implicaba una absurda cantidad de trabajo administrativo. ¿Quién sabía que existían impuestos para los duendes? ¿Quién los pagaba? ¡Nadie tenía dinero! Solo baratijas, acertijos y algún que otro reloj de bolsillo robado. La semana pasada, pasó dos horas resolviendo una disputa fronteriza entre una familia de zorros parlantes y un clan de hongos sensibles. Los zorros querían construir una madriguera. Los hongos reclamaban derechos ancestrales sobre la tierra. Derechos ancestrales sobre la tierra. Eran hongos. —Honestamente —murmuró Lysaria al hongo al que ahora se dirigía como a un terapeuta no remunerado—, si un espíritu del árbol más me pide ayuda por el 'ululato excesivo de los búhos' por la noche, entrenaré personalmente a todos los búhos del reino para que reciten poesía a todo volumen. El hongo brilló en respuesta. Maleducado. La maldición de la belleza eterna No era que Lysaria odiara ser reina. Era que odiaba el trabajo ... y las expectativas. Y, lo más trágico de todo, ser increíblemente hermosa pero aún así estar legalmente obligada a asistir a las reuniones del consejo. Siglos de inmortalidad la habían mantenido con el aspecto de una supermodelo elfa, lo cual era fantástico para seducir, pero absolutamente pésimo cuando se trataba de eludir responsabilidades. Todo el mundo daba por sentado que, como era despampanante, tenía su vida resuelta. Divertidísimo. Se ajustó la delicada corona dorada sobre la cabeza, mitad por costumbre, mitad para asegurarse de que todavía estuviera allí, porque perder un tocado real en un bosque mágico era una pesadilla logística. —¿Qué es lo que quiero? —reflexionó en voz alta, sobre todo para irritar al cráneo silencioso—. Quiero decir, además de vino ilimitado, cero responsabilidades y una bañera sensible que susurra cumplidos. El viento susurró en lo que ella sólo pudo asumir que era juicio. Un plan (o algo parecido) De repente, se me ocurrió una idea. Una idea increíblemente temeraria . —¿Sabes qué? —Se puso de pie, quitándose el musgo de su vestido increíblemente ajustado—. Me voy a tomar un año sabático. Un merecido descanso de las tonterías reales. El hongo parpadeó con desaprobación. —Oh, no me mires así. ¿Qué es lo peor que podría pasar? El viento volvió a susurrar. Las luciérnagas se atenuaron. El aire mismo pareció estremecerse. En algún lugar a lo lejos, un espíritu del árbol gritó. La reina Lysaria sonrió. Esto iba a ser divertido. Aventuras en la irresponsabilidad El plan era simple: desaparecer por un tiempo. Dejar que el reino se las arreglara solo. Si los árboles empezaban a luchar con los espíritus del río de nuevo, tendrían que lidiar con eso. No era su problema. Iría de incógnito: tal vez se teñiría el pelo, cambiaría la corona por una atrevida capa con capucha y fingiría ser una misteriosa vagabunda. Tal vez engañaría a algunos humanos para que compraran baratijas encantadas a precios exorbitantes. Tal vez encontraría una buena taberna de hadas y se emborracharía irresponsablemente con vino de bayas lunares. Las posibilidades eran infinitas. Justo cuando estaba a punto de darse la vuelta y marcharse, un suspiro profundo e inconfundible salió del cráneo. Lysaria se congeló. —Morty —dijo lentamente—. ¿Acabas de suspirar? El cráneo permaneció en silencio. Ella se agachó y entrecerró los ojos. —Juro por mi propia belleza etérea que si has estado consciente todo este tiempo y me has dejado despotricar como una lunática... El cráneo se sacudió, muy levemente. —Oh, tú, pequeña... Antes de que pudiera terminar su insulto (sin duda elocuente y mordaz), una luz dorada y brillante brotó del hongo que estaba a su lado, obligándola a tambalearse hacia atrás. —Oh, fantástico —murmuró, protegiéndose los ojos—. ¿Y ahora qué? ¿Es una intervención divina? ¿Los dioses han decidido que soy demasiado hermosa para que me dejen sin supervisión? La luz pulsó y, de repente, todo el bosque exhaló . Los árboles susurraban. Las hojas temblaban. ¿El cráneo? Se reía . —Oh, debes estar bromeando. Lysaria se giró bruscamente cuando el resplandor dorado se fusionó en una forma. Una figura. Una figura alta , familiar y desagradablemente presumida . De pie frente a ella, envuelto en una luz dorada y brillante, estaba Morty. Mortimer el Eterno. Un dios tramposo que alguna vez fue grandioso y ahora está casi muerto. Y él estaba sonriendo. "¿Me extrañaste?", preguntó, con su voz llena de diversión. Lysaria cerró los ojos, exhaló lentamente y consideró todas sus opciones de vida. —Esto —dijo, señalándolo— es exactamente el motivo por el que necesito unas vacaciones. Morty se rió de nuevo y dio un paso adelante. “Oh, mi querida reina. Si estás buscando una escapada, tengo la aventura perfecta para ti”. Lysaria entrecerró los ojos. Debería decir que no. Debería decir que no. En lugar de eso, suspiró dramáticamente y se sacudió el polvo del vestido. —Está bien —murmuró—. Pero si esto implica papeleo, te voy a prender fuego. Morty solo sonrió. “Siempre fuiste mi favorito”. Y con eso, el bosque exhaló de nuevo, esta vez, arrastrándolos a ambos hacia la oscuridad. Regla n.° 3: Nunca confíes en un dios tramposo En retrospectiva, la reina Lysaria debería haberlo pensado mejor. Debería haber dado media vuelta, haber regresado directamente a su trono innecesariamente extravagante y haber seguido fingiendo que le importaban las disputas fronterizas entre zorros parlantes y hongos melodramáticos. Pero no. Tenía que ser curiosa . Ahora, ella estaba cayendo en picada a través de un remolino de vacío de luz dorada y malas decisiones , con Mortimer el Eterno (antiguo dios, actual dolor en su trasero) flotando a su lado como si estuviera disfrutando de un tranquilo baño. —Al menos podrías haberme advertido —se quejó, tratando de ignorar el hecho de que la gravedad aparentemente se había tomado un descanso. Morty sonrió. “¿Y dónde está la diversión en eso?” Antes de que pudiera lanzarse a una perorata bien merecida , el vórtice dorado los escupió como un cliente borracho de una taberna que expulsa whisky malo. Lysaria aterrizó con una marcada falta de gracia , su vestido acumuló una cantidad irrazonable de polvo mientras se detenía en lo que esperaba que fuera tierra firme. Morty, el bastardo, aterrizó de pie. —Te odio —le informó ella, mientras se quitaba la suciedad de su majestuoso vestido. —Eso es lo que hace que esta amistad sea tan mágica —le guiñó un ojo. Bienvenidos al Absurdo Lysaria se tomó un momento para examinar su entorno. Ya no estaban en los bosques encantados de su reino. En cambio, estaban en lo que solo podría describirse como un mercado diseñado por alguien que había leído sobre el capitalismo una vez y lo había malinterpretado por completo . Adondequiera que miraba, las criaturas feéricas regateaban y negociaban, intercambiando de todo, desde reliquias encantadas hasta lo que parecían ser… ¿ vegetales sensibles? Un duende con un chaleco agresivamente estridente intentaba convencer a un elfo muy escéptico de que sus hongos “de ninguna manera” causarían alucinaciones (sí lo harían). Una sirena, inexplicablemente en una bañera flotante, vendía canciones de sirena embotelladas. Y a un costado, un duende de aspecto sombrío vendía joyas malditas con la energía de un vendedor callejero. —¿Dónde estamos ? —preguntó Lysaria, frotándose las sienes. Morty abrió los brazos con grandilocuencia. —Bienvenidos al Mercado Negro de las Malas Ideas . La mejor colección de productos malditos, encantados y ligeramente ilegales de este lado del Velo. “…¿Me trajiste a un mercado negro ?” “Corrección: te traje al mercado negro”. Lysaria exhaló lentamente. “¿Por qué?” Morty sonrió. “Porque necesito tu ayuda para robar algo”. Y aquí es donde la cosa se pone peor Lysaria parpadeó. “No.” “Escúchame…” "En absoluto." Morty suspiró, luciendo demasiado divertido para alguien que estaba siendo rechazado. "Todavía no has escuchado de qué se trata". “Déjame adivinar: ¿algo peligroso ?” “Eso depende de tu definición de peligro”. “¿Algo ilegal? ” “Más… moralmente flexible ”. Lysaria se pellizcó el puente de la nariz. —Morty, te lo juro por mis pómulos estúpidamente perfectos , si esto implica volver a huir de los Guardias Nocturnos, te hechizaré tan fuerte que tu esqueleto olvidará que tenía piel. Morty se rió entre dientes y le dio una palmadita en el hombro. —Relájate, Queenie. Solo vamos a pedir prestado algo. “¿De quién?” La sonrisa de Morty se hizo más amplia. "El Banco Fae". Lysaria lo miró fijamente. Luego se dio la vuelta como si alejarse de esa conversación la hiciera desaparecer. “No. No, no, no”. El robo del siglo (probablemente) Lamentablemente, Morty no se dejó disuadir por el lenguaje fuerte ni las miradas mal dirigidas. En cambio, siguió su ritmo y habló como un estafador particularmente persuasivo. —Piénsalo —dijo con una voz llena de encanto—. Un banco de hadas dirigido por antiguos burócratas. Bóvedas mágicas llenas de tesoros incalculables. La emoción del atraco. —La emoción de ser arrestado —corrigió Lysaria. “Actúas como si eso fuera algo malo”. Ella se volvió hacia él, con las manos en las caderas. —Morty, la última vez que hicimos algo remotamente ilegal, un hombre lobo recaudador de impuestos nos persiguió durante tres días. Morty sonrió. “Ah, Geoff. Buen chico. Terrible para los juegos de cartas”. Lysaria suspiró, frotándose las sienes. —Bien. ¿Qué es exactamente lo que estamos "tomando prestado"? Morty se inclinó hacia delante, en voz baja y conspirativa. —La pluma dorada del destino . Ella parpadeó. “¿Y ahora qué?” —Un artefacto legendario. Controla la suerte, el destino y la probabilidad. Actualmente está guardado en la bóveda más segura del mercado. Intacto. Inrobable. —Su sonrisa se agudizó—. Lo quiero. Lysaria se cruzó de brazos. “¿Y qué gano yo con esto, exactamente?” La sonrisa de Morty se tornó peligrosa . “Una aventura. Una historia que vale la pena contar. Y, ah, sí, la libertad de toda esa cuestión de la ‘responsabilidad de reina’ de la que te quejas todo el tiempo”. Lysaria lo miró fijamente. Consideró sus opciones. Por un lado, esto era profundamente estúpido . Por otro lado... Ella exhaló. “Bien. Pero si esto sale mal, te echaré la culpa a ti”. Morty le guiñó el ojo. “No lo cambiaría por nada del mundo”. El plan (que no es un plan en absoluto) “Muy bien, repasemos esto una vez más”. Lysaria estaba sentada frente a Morty en una taberna poco iluminada y extremadamente cuestionable escondida en los callejones del Mercado Negro de Malas Ideas. La clientela estaba formada por figuras sombrías, magos moralmente ambiguos y al menos una capa consciente que coqueteaba agresivamente con el camarero. Morty, imperturbable ante lo que ocurría a su alrededor, se inclinó hacia delante con su habitual sonrisa burlona. —Simple. Entramos en el Banco Fae, evitamos a los Guardias Nocturnos, superamos la seguridad arcana, robamos la Pluma Dorada del Destino y salimos tranquilamente como si nada hubiera pasado. Lysaria bebió un sorbo de vino. —Eso no es un plan. Es una lista de cosas que sin duda nos matarán. "Detalles." Suspiró, frotándose las sienes. “Bien. ¿Al menos tenemos disfraces?” Morty señaló una pila de ropa obtenida de forma sospechosa. Lysaria frunció el ceño. —¿Por qué parece que pertenecieron a contables medievales? “Porque nadie cuestiona a los contables”. “…Eso es terriblemente exacto.” Allanamiento de morada (énfasis en allanamiento) Primer paso: infiltrarse en el Banco Fae. Fácil. Segundo paso: no te dejes atrapar. Un poco más difícil. Paso tres: evitar la seguridad mágica. Es casi imposible. Pasaron por la puerta principal sin incidentes: Lysaria en un Morty, vestido con una túnica gris, parecía sospechosamente cómodo con su disfraz burocrático. El banco en sí era una estructura imponente y elevada hecha enteramente de mármol encantado, filigrana de oro y pura burocracia desenfrenada. Los elfos, enanos y duendes se apresuraban a llenar formularios, intercambiar moneda mágica y discutir sobre oscuros hechizos financieros. —Odio estar aquí —murmuró Lysaria. Morty le dio una palmadita en el hombro. “Ese es el espíritu”. La bóveda y sus muchos, muchos problemas Después de un poco de soborno creativo (léase: darle a un oficinista elfo descontento un amuleto maldito que hacía que sus enemigos se golpearan los dedos de los pies para siempre), obtuvieron acceso a los pisos restringidos. —Está bien —susurró Morty mientras se acercaban a la bóveda principal—. Aquí es donde la cosa se pone complicada. Lysaria se quedó mirando la absurda cantidad de medidas de seguridad. Solo la puerta estaba custodiada por cadenas encantadas, runas brillantes y al menos tres contadores espectrales flotando cerca, listos para auditar a cualquiera que intentara entrar. Se volvió hacia Morty y le dijo: "Por favor, dime que realmente tienes una forma de superar esto". Morty sonrió. “Oh, por supuesto”. Luego sacó un trozo de papel y lo colocó en la bóveda. Lysaria parpadeó. “¿Qué… es eso?” “Una carta redactada con firmeza”. “…Estás bromeando.” Las runas parpadearon. Las cadenas vibraron. Los contadores espectrales vacilaron. Luego, lentamente, la puerta de la bóveda se abrió. Lysaria se quedó boquiabierta. —¿Qué...? Morty le guiñó el ojo. “Nada en este mundo es más poderoso que la confusión burocrática”. "Eres profundamente perturbador." “Y aún así, todavía estás aquí”. La pluma dorada del destino (y los arrepentimientos inmediatos) La bóveda era enorme. Montones de tesoros brillaban en la penumbra, artefactos encantados zumbaban con poder y reliquias antiguas flotaban amenazadoramente en campos protectores. Y allí, en el centro de todo, estaba la Pluma Dorada del Destino , pulsando suavemente con energía dorada. —Bueno —dijo Morty, haciendo crujir los nudillos—. Eso fue sorprendentemente fácil. Ese fue, por supuesto, el momento exacto en que todo se fue al infierno. El problema con los artefactos divinos En el momento en que Lysaria alcanzó la pluma, toda la habitación tembló. Las alarmas sonaron. Las runas de las paredes adquirieron un tono violento de NO . El aire mismo se espesó con magia antigua y vengativa. Entonces, desde lo más profundo de la bóveda, resonó una voz: “¿QUIÉN SE ATREVE A ROBAR EN LA CASA DEL DESTINO?” —Ah —Morty juntó las manos—. Bueno, es un problema menor. Lysaria lo fulminó con la mirada. “Define menor”. Las sombras se arremolinaban. Un gigantesco ser celestial de múltiples ojos se materializó, con las alas extendidas por la bóveda y los ojos brillando con el conocimiento de toda la existencia. —Ah, mierda —murmuró Lysaria. La entidad volvió sus numerosos ojos hacia ellos, juzgándolos. —Está bien —dijo Morty, retrocediendo—. Entonces, técnicamente, todo esto fue idea de Lysaria... " ¡ ¿Disculpe?! " El ser celestial rugió, sacudiendo todo el banco. Morty agarró la pluma. “¡Es hora de irse!” La gran evasión (también conocida como "Corriendo para salvar la vida") Salieron corriendo de la bóveda, las alarmas sonaron y las defensas mágicas se activaron. Detrás de ellos, el guardián celestial los persiguió, disgustado. Los guardias se movilizaban. Los contables espectrales escribían informes de forma agresiva. Un enano gritaba sobre las tasas de interés. —¡Este es el peor plan que hemos tenido jamás! —gritó Lysaria. Morty sonrió y saltó sobre una mesa. “¡No estoy de acuerdo! Entre los cinco primeros, tal vez”. Irrumpieron por la puerta principal y toda la ciudad ya estaba al tanto del robo. —¿Plan? —preguntó Lysaria mientras corrían. Morty levantó la pluma, cuya magia se arremolinaba salvajemente. “Oh, tengo una”. Luego, con un movimiento de muñeca, partió la pluma por la mitad. La realidad misma explotó. Cómo romper la realidad en tres sencillos pasos Paso uno: robar la pluma dorada del destino . Paso dos: darse cuenta de que fue una idea terrible . Paso tres: partirla por la mitad y ver cómo la existencia se derrumba. Lysaria tuvo exactamente 0,3 segundos para procesar lo que Morty había hecho antes de que el mundo detonase a su alrededor. El cielo se quebró como un cristal roto. El aire se dobló sobre sí mismo, deformándose en colores imposibles. El guardián celestial dejó escapar un ruido que solo podría describirse como la versión de un suspiro muy disgustado de una entidad divina. Y luego- Oscuridad. Bienvenidos a Aftermath Cuando Lysaria abrió los ojos, estaba acostada boca arriba, mirando hacia un cielo que estaba… mal. Las estrellas estaban en lugares donde no debían estar. La luna tenía tres caras adicionales, todas ellas frunciendo el ceño con decepción. Y en algún lugar a lo lejos, la realidad misma hipo . —Oh, fantástico —murmuró—. Hemos roto el universo. Morty se sentó a su lado y se estiró como si fuera un martes cualquiera. —Lo dices como si fuera algo malo. “Porque es algo malo, completo duende”. Ella gimió, se dio la vuelta y evaluó la situación. Estaban en lo que parecía un vacío infinito de niebla dorada, islas flotantes y *demasiados relojes* suspendidos en el aire, marcando el tiempo desincronizados. -¿Dónde diablos estamos? -preguntó. Antes de que Morty pudiera responder, una voz retumbante resonó a su alrededor. “TE HAS ENTROMETIDO EN EL DESTINO.” Lysaria se quedó helada. “Oh, odio eso”. En un estallido de luz celestial, el **Guardián del Destino** se materializó ante ellos, con alas brillantes, ojos cambiantes y la energía inconfundible de algo que se ha quedado sin paciencia. Morty le dedicó su mejor sonrisa inocente. “Hola de nuevo”. “HAS CAUSADO DAÑOS IRREVERSIBLES A LOS HILOS DEL DESTINO.” Lysaria suspiró y agitó una mano. “Oh, vamos. ¿Irreversible? Eso parece dramático”. Los muchos, muchos ojos del guardián brillaron. “LA LUNA TIENE TRES CARAS ADICIONALES”. “Está bien, eso es culpa nuestra.” Las consecuencias de ser un desastre —Entonces —dijo Lysaria, sacudiéndose el polvo—. ¿Qué pasa ahora? ¿Nos vaporizan? ¿Nos destierran? ¿Nos obligan a hacer servicio comunitario en el Reino del Aburrimiento Eterno? Las alas del guardián se abrieron. “EL DESTINO NO SE PUEDE DESHACER. PERO SÍ SE PUEDE…” Dudó un momento y los miró con los ojos entrecerrados. Luego, muy lentamente, exhaló. “…RECALIBRADO.” Morty se inclinó y dijo: “Oh, eso no suena tan mal”. El ser celestial volvió hacia él su mirada plena e inescrutable. “ESTÁS SIENDO REASIGNADO”. Nuevo trabajo, ¿quién es este? Lysaria frunció el ceño. “¿Reasignada? ¿A qué? ” El aire brillaba. “SE HAN SELECCIONADO NUEVOS ROLES” Morty, por primera vez en su vida llena de travesuras, parecía genuinamente preocupado. —Espera, no... Hubo un destello de luz. Y de repente... Reina Lysaria, diosa de los pequeños inconvenientes Lysaria abrió los ojos y se encontró sentada en un trono **real** hecho de lo que parecían ser calcetines perdidos, collares enredados y todas las plumas del mundo que alguna vez se habían quedado sin tinta en un momento crucial. Ella frunció el ceño. “¿Qué es esto?” La voz celestial resonó: “AHORA ERES LA DIOSA DE LOS PEQUEÑOS INCONVENIENTES”. “…Son unos completos bastardos.” Un pergamino divino se materializó en sus manos. Ella lo miró. Ahora todos los zapatos contendrán misteriosamente un solo grano de arena. Todas las capas quedarán atrapadas en las manijas de las puertas al menos una vez por semana. Todos los espejos encantados ahora darán respuestas ligeramente retrasadas, solo para resultar molestos. Todos los burócratas fae encontrarán su documentación misteriosamente mal archivada . “…En realidad, estoy bien con esto.” Mortimer el Eterno, Señor de… Trámites Desde el otro lado del plano divino, se escuchó un **grito de rabia ahogado**. Lysaria se giró y vio a Morty parado frente a una pared **interminable** de archivadores. Se dio la vuelta, horrorizado. “ ¿Qué es esto? ” La voz del guardián retumbó. "AHORA ERES EL **REGISTRADOR OFICIAL DE LOS FAE**". Morty palideció. —No. No, no, no, no... El papeleo se materializó en sus manos. Lo dejó caer. Reapareció. “Esto no es gracioso.” Lysaria sonrió. “Es un poco gracioso”. Y así comienza un nuevo capítulo Y así, la reina Lysaria, antigua gobernante hada, aventurera reacia y desastre profesional, se convirtió en una verdadera deidad . ¿Y Morty? Morty estaba **condenado al papeleo por la eternidad.** "Pagarás por esto", murmuró mientras intentaba escapar de una **ataque de formas** que literalmente lo perseguía a través de los pasillos divinos. Lysaria acababa de beber su vino divino, observando desde su cómodo trono. —Oh, Morty —dijo ella, estirándose perezosamente—. Ya lo hice. Gilded Dreams in Twilight Woods ya está disponible en nuestro archivo de imágenes para impresiones, descargas y licencias. Adquiera una parte de este mundo de fantasía oscura y mística y aporte un toque de encanto a su espacio. ➡ Ver y comprar aquí

por Bill Tiepelman

Ascenso de un corazón roto

Un amor desgarrado por el destino La lluvia caía en una cascada interminable, cada gota era un silencioso réquiem contra las lápidas destrozadas. El mundo estaba en silencio, salvo por el cielo lloroso y el susurro del viento entre los árboles esqueléticos. Un cementerio de almas olvidadas se extendía más allá del horizonte y, en el centro de todo, él estaba de pie, contemplando el nombre recién tallado en la piedra que tenía delante. Elara Varion Su amor. La atadura de su alma. Se fue. Los dedos de Lucian temblaban mientras trazaba las letras; el frío granito bajo su tacto no podía sustituir el calor que una vez había sido suyo. Ella le había prometido la eternidad y ahora le pertenecía, dejándolo atrás en un mundo que de repente se había vuelto insoportable. —Mentiste —susurró con la voz quebrada—. Dijiste que estaríamos juntos para siempre. El viento aulló en respuesta, envolviéndolo como un abrazo cargado de dolor. No le quedaba nada, no después de ver cómo la vida se le escapaba de los ojos y cómo su corazón se aceleraba bajo sus dedos mientras susurraba sus últimas palabras. —Lucian... no debes seguirme. Todavía no. Pero ¿cómo no iba a hacerlo? Cada respiración sin ella se sentía como una traición. Cada latido del corazón, una burla cruel. A lo lejos, la tormenta seguía rugiendo, como si los cielos mismos lloraran su pérdida. Los relámpagos hendían el cielo, iluminando el paisaje desolado. Las tumbas que lo rodeaban se alzaban como testigos silenciosos de su dolor; sus ocupantes hacía tiempo que se habían liberado del tormento que aún soportaba. El sacrificio del corazón Apretó el colgante que aún conservaba su calor, lo único que ella le había dejado. Un símbolo de su amor, de la vida que habían construido. De la promesa que habían hecho. Pero las promesas eran cosas frágiles, destrozadas por el tiempo, por el destino... por la muerte. Lucian cayó de rodillas, la tierra húmeda se tragó su peso, e hizo lo que había jurado que no haría. Rezó . —Llévame a mí en su lugar —suplicó—. Deja que ella regrese, deja que yo me desvanezca en su lugar. Pero no hubo respuesta. Solo se oía el lejano retumbar de un trueno. Y entonces, sucedió . Una luz carmesí cegadora atravesó los cielos, abrasando la oscuridad. Una fuerza como ninguna otra que hubiera sentido jamás le envolvió el pecho, dentro de él, y el dolor (Dioses, el dolor ) era insoportable. Jadeó, agarrándose el pecho mientras sentía que le arrancaban el corazón del cuerpo. Y entonces, fue . Un sonido húmedo y repugnante resonó en el cementerio cuando su corazón, su esencia misma, fue arrancado de su pecho y quedó suspendido frente a él, todavía latiendo. Pero ya no era solo su corazón. Era algo más. Encerrado en una corona de espinas, alas de un blanco etéreo se desplegaron a sus costados y, sobre él, un halo de luz carmesí pura ardía como un sol profano. Sangró , pero no murió. Dolía , pero no flaqueó. Lucian cayó hacia delante, jadeante, con un agujero en el pecho que era tanto físico como espiritual. Estaba vacío y, sin embargo, a lo lejos, juró que podía oír un susurro: suave, delicado, dolorosamente familiar. -Lucian... no lo hagas. Era su voz, Elara. Y de repente, comprendió. Su amor no había muerto. No del todo. Ella estaba en algún lugar más allá de ese reino, atrapada entre la luz y la sombra, esperando. Y su corazón, su corazón maldito y sangrante, era la clave. Tenía una opción: dejarse llevar, desvanecerse en la nada, o seguir el camino que se había trazado ante él, caminar al borde de la vida y la muerte, buscar el alma que había perdido. Lucian miró el corazón sangrante que tenía delante y el vórtice que giraba debajo de él, latiendo como la puerta de entrada a algo más grande. Él extendió la mano hacia delante. Y luego- El mundo se hizo añicos. Entre la vida y la muerte Luciano cayó en la oscuridad. No había cielo ni tierra, solo un abismo infinito que lo atraía hacia lo más profundo, el peso de su dolor lo arrastraba hacia algo invisible. Su corazón flotaba sobre él, sus alas batían con gracia lenta y triste, guiándolo a través del vacío. Aquí el tiempo no existía. No sabía si había caído en segundos o en siglos. Entonces... un susurro . "Lucian... ¿por qué me seguiste?" Se le quedó la respiración atrapada en la garganta. Se giró desesperadamente, buscando el origen de la voz, con el pulso acelerado a pesar de la herida abierta en el pecho. —¡Elara! —gritó, y el nombre salió de sus labios como una oración. Y entonces ella estaba allí. Ella estaba de pie en el umbral de la nada y del todo, envuelta en un resplandor tan tenue que titilaba como brasas moribundas. Su cabello caía en cascada en ondas ingrávidas, sus ojos del mismo tono gris tormenta que él había memorizado hacía una vida. Pero ella estaba pálida, translúcida, como un recuerdo que apenas conservaba su forma. —No deberías estar aquí —susurró, con el dolor impregnado en su voz—. Lucian, estaba destinado a vivir. Le dolía el pecho por algo más profundo que la pérdida. "No podría", admitió, dando un paso adelante. "Sin ti, no". Ella se estremeció, como si sus palabras fueran más profundas que cualquier espada. "Siempre fuiste el más fuerte. Yo era la soñadora. Tú... tú eras mi ancla, Lucian". "Y tú eras mi corazón", murmuró. "Y lo entregué para encontrarte". Señaló el órgano flotante, cuyo ritmo era lento y constante, sangrando en el espacio que los separaba. Las espinas se hundieron más profundamente, cortando carne que ya no le pertenecía. El halo que lo cubría parpadeaba, como si estuviera esperando algo. La mirada de Elara se suavizó. —Siempre te entregaste demasiado. Lucian se acercó. "Entonces déjame darte esto también. Déjame traerte de vuelta". El mundo tembló. Un sonido como de campanas lejanas resonó en el vacío, la resonancia de algo antiguo que se movía. Por primera vez, Elara parecía asustada. —Lucian, no lo entiendes —dijo desesperada—. Si haces esto… no habrá vuelta atrás. No puedes deshacer la muerte. —¡No me importa! —Su voz se quebró, ronca y llena de dolor—. ¡No quiero vivir en un mundo sin ti! El costo del amor Elara extendió la mano y le rozó la mejilla con los dedos. Apenas podía sentirla, como si se le escapara de las manos como si fuera niebla. —Lucian —murmuró—. No tienes que salvarme. Sólo tienes que recordarme. Se le cerró la garganta y todo su cuerpo tembló. "Pero no sé cómo vivir sin ti". Una lágrima se deslizó por su mejilla. "Entonces vive para mí". Lucian apretó más el corazón. Aún podía sentirlo latir, lento, constante, esperando su decisión. Obligarla a regresar, robarla del más allá, sería traicionar todo lo que había sido. Nunca le había temido a la muerte, solo a la idea de dejarlo atrás. Y, sin embargo, allí estaba, parado en el precipicio de la eternidad, sin querer soltarse. Sus rodillas se doblaron y dejó escapar un sollozo entrecortado. "No quiero dejarte ir". Elara se arrodilló ante él y su tacto fue un susurro contra sus manos. —Nunca lo harás —prometió—. Siempre estaré aquí. —Presionó su mano contra su pecho, justo sobre la herida abierta donde alguna vez estuvo su corazón—. Pero Lucian... necesitas recuperarlo. Su respiración se entrecortó. Ella sonrió, aunque la tristeza todavía impregnaba su expresión. "Nunca estuvo destinado a dejarte". Esperanza en las cenizas Lucian miró el corazón sangrante que flotaba entre ellos, esperando. La luz de su halo parpadeó, se atenuó y él se dio cuenta... Se estaba muriendo. Si no lo recuperaba ahora, si lo dejaba desvanecerse, no habría retorno. Ni para él ni para ella. Él tenía una opción. Su mano tembló cuando la extendió hacia adelante. En el momento en que sus dedos rozaron su corazón, el dolor atravesó su cuerpo, fuego y hielo quemaron sus venas. Jadeó, agarrándola con fuerza, sintiendo las espinas clavándose en su piel. En el momento en que tocó su pecho, se precipitó hacia él... Y él gritó. El mundo se hizo añicos en mil fragmentos de luz. Cuando despertó, estaba tendido en el cementerio; la tormenta había pasado hacía rato. La tierra debajo de él estaba húmeda por la lluvia, las lápidas permanecían en silencio a la luz de la mañana. Le dolía el cuerpo y sentía el pecho en carne viva. Pero él estaba vivo. Y en el viento, llevado por el más suave de los susurros, juró haber escuchado su voz una última vez. Vive para mí, mi amor. Y un día… te encontraré de nuevo. Luciano miró hacia el cielo, hacia el amanecer, hacia la primera luz de un nuevo día. Y por primera vez desde que la perdí... Él respiró. Apropíese del arte: dé vida a la historia Sumérgete en la belleza cautivadora de "Ascension of a Broken Heart" con impresionantes impresiones y decoración. Deja que las imágenes de amor, pérdida y trascendencia formen parte de tu espacio. Tapiz : una impresionante pieza de pared para capturar la emoción. Impresión en lienzo : experimente la profundidad de esta obra de arte en una impresión con calidad de galería. Impresión en metal : una presentación llamativa y moderna que genera un impacto dramático. Almohada decorativa : aporta un toque de elegancia oscura a la decoración de tu hogar. Manta Polar – Envuélvete en la calidez de una historia inolvidable. Rompecabezas – Une la belleza y la tragedia de esta obra de arte. Explora la colección completa y lleva un pedazo de Ascension of a Broken Heart a tu mundo.

por Bill Tiepelman

Corazón revoloteando: la fantasía de un osito de peluche

Corazón palpitante y la búsqueda del refrigerio de medianoche En lo más profundo del corazón del Reino de los Sueños, enclavado entre la Tierra de los Calcetines Perdidos y el Valle de las Contraseñas Olvidadas, vivía un osito de peluche inusual llamado Fluttering Heart . Ahora bien, Fluttering Heart no era un osito de peluche común y corriente. Oh, no. Con alas brillantes que podían eclipsar a una bola de discoteca y un pelaje azul más suave que una nube hecha de malvaviscos derretidos, era la guardiana indiscutible de los sueños, protectora de la fantasía y, lo más importante, una conocedora de bocadillos de medianoche. El hambre eterna Ahora bien, puede que pienses que las criaturas mágicas no pasan hambre, pero seamos realistas: nada alimenta más el encanto que un buen bocadillo. Y Fluttering Heart tenía un antojo muy particular: galletas de luna encantadas . No eran unas galletas cualquiera; estaban horneadas con polvo de estrellas, espolvoreadas con azúcar cósmico y tenían la extraña capacidad de hacer que tus sueños fueran aún más extraños. (¿Alguna vez soñaste con ser un malvavisco consciente luchando contra una cuchara gigante? Esas son las galletas de luna). Había un solo pequeño problema: las galletas estaban guardadas bajo llave en la Despensa Celestial, custodiadas por Sir Pompington , una tetera gruñona y consciente que se tomaba su trabajo muy en serio. El gran robo de galletas Una fatídica noche, Fluttering Heart y su fiel compañero, un murciélago ligeramente desquiciado y alimentado con cafeína llamado Bartholomew , decidieron que ya era suficiente. Era hora de ejecutar la Operación: Munch de Medianoche . Con la gracia de una ardilla particularmente ambiciosa, Fluttering Heart revoloteó hacia la despensa, sus alas brillando como una marquesina de Las Vegas. Bartholomew, armado únicamente con pésimos consejos y un entusiasmo cuestionable, le brindó apoyo moral. —Muy bien, este es el plan —susurró Fluttering Heart—. Distraeré a Sir Pompington con un debate filosófico sobre si el té es solo una sopa de hojas. Tú coges las galletas. Bartholomew aleteó una vez. “O, escúchame… encendemos fuegos artificiales para distraer”. —¿De dónde sacaríamos siquiera...? ¡AUGE! De alguna manera, el murciélago ya había lanzado un pequeño petardo, que explotó con una nube de purpurina y asustó tanto a Sir Pompington que se tambaleó y derramó el Earl Grey por todas partes. “¡INTRUSOS!”, gritó la tetera. “¡NO DEBÉIS REMOJAR!” La gran evasión Fluttering Heart agarró una bolsa de galletas de luna mientras Sir Pompington participaba en una dramática (y altamente innecesaria) pelea de esgrima con una cuchara de madera. Bartholomew, riendo maniáticamente, se lanzó en picada por la ventana, dejando un rastro de chispas de caos detrás de él. De regreso en su acogedor escondite, una fortaleza flotante hecha de almohadas y hecha completamente de sueños y malvaviscos obtenidos de manera cuestionable, Fluttering Heart y Bartholomew finalmente disfrutaron de su botín. —¿Vale la pena? —preguntó Bartholomew con la cara llena de galletas. Fluttering Heart le dio un mordisco lento y pensativo, con sus ojos color zafiro brillando. "Oh, por supuesto". Y desde esa noche, cada vez que alguien tenía un sueño especialmente ridículo (como andar en un monociclo hecho de espaguetis o hacerse amigo de un pez dorado parlante que ofrecía consejos sobre el mercado de valores), sabía que era obra de los legendarios "comedores de medianoche". El fin (¿o no?) Algunos dicen que Sir Pompington sigue ahí fuera, jurando venganza. Otros afirman que las alas de Fluttering Heart brillan un poco más cuando come una galleta lunar recién hecha. Pero una cosa es segura... Los refrigerios de medianoche nunca volverán a ser los mismos. ¡Lleva la magia a casa! ¿Te inspiran las extravagantes aventuras de Fluttering Heart ? ¡Ahora ya no tienes que robar galletas de luna para experimentar la magia! (Aunque apoyamos totalmente los bocadillos de medianoche). Lleva un pedacito del Reino de los sueños a tu propia casa con estos artículos encantadores: ✨Tapiz de corazón revoloteando : ¡transforma tu espacio en un paisaje de ensueño celestial! Impresión en metal : una obra maestra brillante y de alta calidad para tus paredes. 🧩 Rompecabezas de corazón revoloteando : junta las piezas de magia, un ala a la vez. 🛋️ Almohada decorativa : ¡acurrúcate con la fantasía más esponjosa jamás vista! No dejes que Sir Pompington se quede con toda la diversión para él solo: ¡toma hoy tu pieza **Fluttering Heart** favorita y deja que comiencen las aventuras!

por Bill Tiepelman

Alas de poder, mareas del destino

El viento aullaba sobre el mar agitado, azotando los acantilados irregulares y haciendo que las olas se estrellaran contra las rocas. Sobre la extensión tormentosa, una docena de poderosas alas surcaban el cielo; sus dueños se enzarzaban en una competencia mortal y ancestral. Se trataba de la Gran Cacería , una competición que se celebraba una vez cada diez años entre los depredadores más temibles del cielo: las águilas calvas de Thunder Peak. Las reglas eran sencillas: el águila que atrapara el pez más grande ganaría el título de Cazador Supremo, una posición de dominio, respeto y, lo más importante, la elección de los mejores lugares para anidar. En un mundo donde la fuerza significaba supervivencia, esto no era un simple juego. Y no había nadie más hambriento de victoria que Varek. El concurso comienza Varek había luchado durante años para ganarse su lugar en esta competición, superando a sus rivales, soportando duros inviernos y perfeccionando sus habilidades de caza. Su envergadura era de casi dos metros y medio, y cada pluma estaba perfeccionada en incontables batallas contra el viento, la lluvia y las garras de los rivales. Sus ojos, afilados como la obsidiana, escudriñaban las caóticas aguas que se extendían por debajo, en busca de un pez digno de su futura leyenda. Abajo, las olas bullían de vida: bancos de arenques relucientes, salmones elegantes que se lanzaban entre las crestas y truchas enormes que acechaban en las profundidades. Pero Varek necesitaba algo extraordinario ... algo que hiciera que su nombre resonara a través de las generaciones. De repente, el aire vibró con los gritos desgarradores de sus competidores. Garak, el Rompehuesos , un veterano de tres competiciones anteriores, ya se estaba zambullendo, con las garras extendidas y los ojos clavados en un salmón plateado que se agitaba. En un movimiento rápido, Garak sacó al pez de las olas y lo levantó hacia el cielo; el peso apenas desaceleró su ascenso. —Buen intento, viejo —murmuró Varek en voz baja—. Pero necesito algo más grande . No era el único que observaba. En lo alto, encaramados en el borde del acantilado, los ancianos observaban la cacería con gran interés. Uno en particular, Ironbeak , el actual Cazador Supremo, soltó una risita ronca. "Veamos si la sangre joven tiene lo que se necesita". La Bestia de Abajo Varek se inclinó bruscamente y emprendió un pronunciado descenso. Se dejó guiar por el viento y sintió cómo la energía de la tormenta cargaba el aire. Abajo, el agua se agitaba violentamente, de forma casi antinatural. Algo enorme se movía bajo la superficie. Sus instintos le gritaban: " Eso era todo. Ese era su premio". Con un poderoso impulso, plegó sus alas y se zambulló. El mundo se desdibujó a su alrededor mientras surcaba el cielo, con el viento rugiendo en sus oídos. El agua se precipitó hacia él y, de repente, se produjo un impacto. Se hundió bajo la superficie, estirando las garras, tanteando... Entonces chocaron contra algo parecido al acero. Las garras de Varek se hundieron en la piel gruesa y acorazada del pez más grande que había visto jamás. No era una trucha. Ni siquiera era un salmón. Era un monstruo. Un esturión de lago del tamaño de un lobo, con placas de hueso prehistóricas que cubrían su espalda y una boca que parecía un abismo abierto. La criatura explotó en un frenesí de movimiento, arrastrando a Varek hacia abajo. La lucha por la supervivencia Los pulmones le ardían a medida que el agua helada lo arrastraba hacia las profundidades. La bestia se agitaba, su inmensa cola lo golpeaba como un ariete. Pero Varek se negaba a soltarse. Este era su premio. Sus alas, pesadas por el agua, luchaban por batirse contra la aplastante profundidad. Podía oír los gritos apagados de sus competidores que estaban arriba. No se estaban lanzando para ayudarlo. Estaban esperando a ver si moría. Con un último y desesperado impulso, Varek desató toda la fuerza de su cuerpo. Sus garras se hundieron más profundamente, perforando la carne blindada del pez. La sangre se mezcló con el agua salada, creando un halo carmesí a su alrededor. El esturión se retorció, pero Varek se retorció con él , usando su propia fuerza contra él. Entonces, luz. Varek salió a la superficie con una explosión de agua y sus alas atraparon el viento. El esturión, que todavía estaba en sus garras, se agitó violentamente, pero ya era demasiado tarde. Con un grito victorioso, Varek levantó . Victoria y leyendas El silencio se apoderó de los acantilados mientras Varek se levantaba, con su premio colgando debajo de él. El tamaño del pez era innegable: empequeñecía incluso al salmón de Garak. No había comparación. Ironbeak, que observaba desde arriba, asintió lentamente con aprobación. —Bueno, que me jodan —murmuró—. El chico lo hizo de verdad. Las demás águilas, una por una, lanzaron gritos de reconocimiento. Garak, siempre el orgulloso guerrero, voló junto a Varek y asintió brevemente. "Respeto", dijo con brusquedad. "Pero la próxima vez, me quedo con ese título". Varek soltó una risita entrecortada. —Tendrás que arrancármelo de las garras, viejo. Mientras la tormenta arreciaba y el mar se deshacía, nació una nueva leyenda: la historia de Varek, el cazador que desafió las profundidades y conquistó las mareas. Y en algún lugar de las aguas turbulentas acechaban los antepasados ​​del gran esturión, esperando el día en que otra águila se atreviera a desafiar el abismo. Trae la leyenda a casa Captura el poder puro y la majestuosidad impresionante de Wings of Power, Tides of Fate con impresionantes ilustraciones y productos que dan vida a esta legendaria cacería. Ya seas un admirador de la vida salvaje, un amante de las historias épicas o alguien que aprecia la belleza de los momentos más feroces de la naturaleza, tenemos algo para ti. 🦅 Tapiz de pared : deja que el espíritu de la caza se eleve por tu espacio con un tapiz dramático y de alta calidad. Impresión en lienzo : adquiera una obra de arte digna de una galería y dé vida a cada pluma y gota de agua. 🧩 Rompecabezas : arma este increíble momento con un rompecabezas de alta calidad, perfecto tanto para los entusiastas de las águilas como para los amantes de los rompecabezas. 👜 Bolso de mano Weekender : lleva la aventura contigo dondequiera que vayas con un bolso resistente pero elegante que presenta esta imagen icónica. Compra ahora y lleva la leyenda a casa: Ver colección completa .

por Bill Tiepelman

La luz del corazón del bosque encantado

En las profundidades del Bosque Susurrante, donde el aire relucía con risas e incluso los hongos tenían opiniones, existía una peculiar tradición entre los duendes y los gnomos. Se llamaba la Ofrenda de la Luz del Corazón , un juego travieso y coqueto de magia e ingenio, en el que uno tenía que robar, engañar o adquirir de alguna otra manera el corazón resplandeciente de otro. No era un robo en sí, sino una invitación… un desafío… un juego de delicioso caos. En vísperas de la Fiesta de la Luna, una hada particularmente astuta llamada Sylwen se abrió paso bailando hasta el dominio de Bramblebeard, el rey gnomo. Sylwen, con sus rizos dorados y su sonrisa malvada, había decidido hacía tiempo que reclamaría su luz del corazón este año, no solo por diversión, sino porque, para su irritación, se había encariñado inexplicablemente con el viejo gnomo gruñón. Un juego de corazones robados Bramblebeard no era ningún tonto. Había pasado siglos esquivando a duendes tramposos y estaba decidido a que este año la luz de su corazón se mantuviera a salvo y escondida. Su barba encantada (una entidad propia, en realidad) se movió con sospecha cuando Sylwen se acercó, con su vestido azul colgando detrás de ella y su corona de flores brillando suavemente. —Sylwen —murmuró, con una voz tan rica como la tierra—. Te veo arrastrándote. No puedes engañar a estos viejos ojos. —¿Arrastrándose? ¿Yo? Oh, Bramble, me has herido. Sylwen giró dramáticamente y derribó a un hongo venenoso que se había ofendido. El gnomo entrecerró los ojos. —Estás aquí por la luz de mi corazón, ¿no? Ella jadeó, agarrándose el pecho con fingida expresión de horror. —¡Cómo te atreves a acusarme de semejante traición! Sólo vine a... admirar tu barba. Su barba, traidora como siempre, se pavoneó ante el cumplido. —Los halagos no sirven, muchacha. Sylwen hizo pucheros. —Entonces, ¿qué pasará? Bramblebeard resopló y cruzó los brazos. —¡Nada! La luz de mi corazón es mía. No me engañarás para que te la entregue. —Oh, no se me ocurriría engañarte . —Sylwen sonrió y, en un santiamén, chasqueó los dedos. Una nube de polvo brillante cubrió el rostro de Bramblebeard. Por un momento, el viejo gnomo simplemente se quedó allí parado. Luego, de repente, estornudó tan fuerte que su sombrero casi salió volando. Desafortunadamente para él, ese momento de distracción fue todo lo que Sylwen necesitó. Cuando el polvo brillante se disipó, ella ya sostenía la luz de su corazón: un orbe dorado y brillante que latía cálidamente en sus manos. De gnomos testarudos y hadas astutas —¡Ja! —Sylwen giró sobre sus talones, sosteniendo en sus manos la luz del corazón—. ¡Yo gané! ¡Ahora tu corazón es mío , Bramblebeard! —¡Malditos trucos de hadas! —Dio un pisotón, lo que provocó que un hongo cercano murmurara algo grosero. —Oh, cállate. —Sylwen levantó el orbe y lo observó parpadear como una estrella capturada—. Mmm, se siente cálido. Y... oh, Dios, ¿es afecto lo que siento? —jadeó, con los ojos brillantes—. ¿Te gusto, Bramble? El gnomo se puso de un tono rojo que rivalizaba con su sombrero. "¡Eso no es asunto tuyo!" —Lo es ahora, considerando que literalmente estoy sosteniendo tu corazón —sonrió—. Y está brillando positivamente para mí. Bramblebeard gimió. “Ustedes, hadas, y su dramatismo”. —Oh, vamos, Bramble. —Sylwen se acercó y colocó la luz brillante del corazón contra su pecho—. ¿De verdad sería tan terrible… dejar que alguien sostenga tu corazón por un rato? Magia, travesuras y algo más El silencio se prolongó entre ellos, la energía juguetona entre hadas y gnomos se transformó en algo más suave. Las linternas de arriba parpadearon, las luciérnagas detuvieron su vuelo e incluso los descarados hongos dejaron de chismorrear. Bramblebeard suspiró. “Eres una amenaza absoluta”. Sylwen sonrió radiante. “Eso no es un no”. El gnomo gruñó, pero no con tono mordaz. —Bien. Pero sólo porque hiciste trampa de manera espectacular . —Hacer trampa espectacular sigue siendo ganar. —Le devolvió la luz del corazón, pero no sin antes darle un apretón travieso—. Y no creas que no vi que me dejaste ganar. —No tengo idea de qué estás hablando. —Su barba se movió sospechosamente. Cuando comenzó la fiesta a la luz de la luna, los dos se adentraron en el corazón de las festividades y sus bromas nunca cesaron. Pero de vez en cuando, cuando él pensaba que ella no lo estaba mirando, la luz del corazón de Bramblebeard brillaba un poco más en su presencia. ¿Y Sylwen? Bueno, ya estaba planeando cómo volvería a robarlo el año que viene. Llévate un trocito de magia a casa El encanto de la Ofrenda de la Luz del Corazón no tiene por qué quedarse en las páginas de un cuento. ¡Lleva la fantasía y la calidez de la Luz del Corazón del Bosque Encantado a tu propio mundo con impresionantes impresiones, tapices y mucho más! ✨ Envuélvete en magia con un tapiz suave y encantador . 🖼️ Adorna tus paredes con el brillo del amor de las hadas y los gnomos con un hermoso lienzo impreso . 🧩Piérdete en la magia, pieza por pieza, con un rompecabezas caprichoso . 💌 Envía un poco de polvo de estrellas a alguien especial con una encantadora tarjeta de felicitación . Ya sea para ti o como regalo para un compañero soñador, estos tesoros llevan la magia del bosque Whisperwood a tu hogar. ¡Deja que la luz del corazón brille!

por Bill Tiepelman

El ascenso del Fénix Solar

El mundo había olvidado las viejas costumbres. Se había vuelto complaciente bajo el brillo artificial de sus propias creaciones, ciego a los ciclos antiguos que regían la existencia. Los imperios habían surgido y caído, pero en su arrogancia, los gobernantes de esta era creían que serían los últimos. Construyeron ciudadelas de acero y vidrio que se elevaban hacia los cielos, como si desafiaran al cosmos a tomar nota. Y el cosmos lo hizo. Comenzó como un murmullo, un temblor en el tejido de la realidad que solo las almas más antiguas podían percibir. El cielo, antaño una bóveda infinita de estrellas, se volvió inquieto. Una sombra se extendió por la luna, devorando su luz, convirtiendo el cielo en un vacío más profundo que la noche. El aire se espesó con el aroma de algo antiguo, algo primitivo. Los vientos llevaban susurros de lenguas olvidadas, sus sílabas se enroscaban entre las ruinas de civilizaciones extintas hace mucho tiempo. Entonces apareció la primera brasa. El nacimiento del infierno En lo alto del océano desolado, una chispa brilló, increíblemente pequeña en la inmensidad del cielo. Latía, un latido rítmico en medio del silencio, volviéndose más brillante a cada momento que pasaba. Las nubes se curvaron hacia adentro, atraídas por su presencia, y oscuros rizos de humo se arremolinaron en una formación caótica. La brasa se hinchó y se expandió hasta convertirse en un orbe de luz crepitante. Los cielos temblaron cuando el fuego y la sombra se entrelazaron, dando origen a algo que no había aparecido en este mundo en siglos. Un único grito rompió el silencio: un sonido sobrenatural que reverberó a través de los huesos y la sangre, resonando en todos los continentes. Entonces, con un destello cegador, el cielo se encendió. Alas de oro fundido atravesaron el velo de la noche y se desplegaron en una explosión de fuego y luz. Una forma emergió del infierno, terrible y magnífica: plumas envueltas en llamas celestiales y una armadura adornada con las ruinas de eras olvidadas. El Fénix Solar había regresado. El despertar En las profundidades de la ciudad en ruinas de Ish'kar, los últimos Videntes se arrodillaron ante un altar tallado en obsidiana y hueso. Sus ojos, nublados por la edad y la profecía, se abrieron de par en par a medida que la visión se desplegaba ante ellos. El Fénix no era simplemente una criatura: era una fuerza, un presagio, un cataclismo necesario. "Es como predijeron las piedras", susurró uno de ellos, con una voz apenas audible por encima del viento que soplaba cada vez más fuerte. "El ciclo se ha completado". Desde la torre más alta, los restos de la humanidad observaban en silencio. Sus armas, forjadas con la arrogancia de la supremacía tecnológica, eran inútiles contra este ser celestial. Ningún acero, ninguna máquina de guerra, ninguna maravilla científica podría resistir lo que estaba por venir. Hacía mucho tiempo que habían cortado sus lazos con las antiguas leyes del equilibrio, y ahora el equilibrio sería restaurado por el fuego. El Fénix extendió sus alas y el aire se deformó en respuesta. Con un solo y poderoso aleteo, envió oleadas de fuego en cascada hacia la tierra, un infierno que se tragó los restos de los mayores logros de la humanidad. Las torres se derrumbaron, los ríos se evaporaron y la tierra misma se abrió, arrojando vetas fundidas a las calles en ruinas. Entre la destrucción y el renacimiento Sin embargo, en medio de la destrucción no había malicia. El Fénix no castigó, sino que limpió. Tras las llamas, el suelo no se marchitó, sino que prosperó. De las cenizas de las viejas estructuras, algo nuevo empezó a surgir. Unas extrañas enredaderas iridiscentes se deslizaban por las grietas de los monumentos caídos y se enroscaban alrededor de las estatuas destrozadas y las armas rotas. La tierra, envenenada durante mucho tiempo por la guerra y la codicia, se estaba curando. En lo más profundo del corazón del infierno, los ojos del Fénix ardían con sabiduría cósmica. Había visto cómo este ciclo se desarrollaba en incontables mundos, en incontables civilizaciones. Resistirse al cambio era invitar a la ruina. Aceptar la destrucción era invitar al renacimiento. Visiones del Eterno El tiempo dejó de tener sentido en presencia del Fénix Solar. Los últimos Videntes, aquellos que se habían preparado para ese momento, se arrodillaron en reverencia ante la criatura, con el espíritu inquebrantable. Mientras las llamas danzaban a su alrededor, tuvieron visiones, vislumbres de lo que estaba por venir. Vieron el renacimiento de los océanos, el regreso de ríos perdidos que fluían con plata líquida. Vieron bosques de árboles cristalinos que se alzaban donde antes había torres de vidrio y acero. Vieron un pueblo, diferente a todos los que habían caminado por este mundo antes: seres nacidos del fuego y el polvo de estrellas, luminosos y eternos. Pero también vieron la siguiente caída, la siguiente arrogancia, la siguiente era del olvido. El Fénix no se demoró. Nunca lo hizo. Su propósito estaba cumplido, su deber hacia el orden cósmico estaba completo. El ascenso Cuando la primera luz del nuevo amanecer besó el horizonte, el Fénix volvió su mirada hacia el cielo. El fuego que lo rodeaba se encendió, ardiendo más brillante que cualquier estrella, hasta que su forma fue indistinguible del sol mismo. Con un último grito desgarrador, ascendió, dejando atrás un mundo cambiado para siempre. Por ahora. Pero un día, cuando el ciclo llegara nuevamente a su fin, cuando la arrogancia eclipsara a la sabiduría y la tierra una vez más se estancara bajo el peso de su propio exceso, el Fénix resurgiría. 🔥Lleva la leyenda a casa🔥 Experimente el poder fascinante del Fénix Solar con productos asombrosos y de alta calidad que presentan esta obra de arte impresionante. Ya sea que desee transformar su espacio, llevar su fuego con usted o sumergirse en su energía cósmica, lo tenemos cubierto: 🔥 Tapiz : deja que el Fénix brille en tus paredes con esta pieza textil atrevida y vibrante. Impresión en lienzo : una obra maestra con calidad de museo que captura la esencia del renacimiento cósmico. 🔥 Fundas para teléfono : disponibles para todo tipo de teléfonos, envuelve tu dispositivo con el espíritu ardiente del Fénix. 🔥 Toalla de playa : deléitate con las llamas celestiales con una toalla tan atrevida como tu espíritu. Abraza la leyenda. Lleva el fuego. Sé testigo del renacimiento.

por Bill Tiepelman

Una linterna, una rana y mil risas

En lo más profundo del corazón del Bosque Susurrante, donde los hongos crecían como paraguas y las luciérnagas hacían que la noche pareciera un festival de taberna, vivía el Viejo Jorgin , un gnomo con una barriga tan redonda como fuerte era su risa. Pero no era un gnomo cualquiera. No, no. Era el orgulloso dueño de la barba más afortunada del país. Al menos, eso era lo que se decía a sí mismo cada vez que una gnoma se negaba a trenzarla. Pero esa noche, Jorgin no estaba pensando en su barba, estaba pensando en la rana que tenía en las manos. —¡Maldita sea, esa cosa saltó directamente a mi sopa! —gruñó, sosteniendo al alborotador de un verde vibrante frente a su linterna—. Arruinó un guiso de hongos perfectamente bueno. ¡Y me guiñó el ojo! ¿Me guiñaste el ojo, pequeña babosa...? La rana, para su crédito, no confirmó ni negó la acusación. El cacareo que se oye en el bosque —¡JA! —Una carcajada resonó entre los árboles y Jorgin se sobresaltó tanto que casi dejó caer la rana. Allí, de pie como una visión de caos y deleite, estaba Marla , la única mujer del pueblo que podía beber, bailar y ser más astuta que él. Sus rizos salvajes estaban escondidos debajo de un sombrero rebosante de flores, y su vestido azul estaba bordado con pequeños corazones y enredaderas, como si la propia tela se hubiera enamorado de ella. Ella lo señaló con los ojos brillantes. —Oh, Jorgin, dime que no... —No fue una cena romántica —resopló mientras levantaba la rana—. Este sinvergüenza se metió sin que nadie lo invitara. Marla se inclinó y sonrió. —¿Estás segura? Tiene los ojos de un príncipe. Jorgin resopló. “Más bien son los ojos de un recaudador de impuestos”. Una apuesta sellada con un beso Marla se cruzó de brazos. “Bueno, sólo hay una manera de averiguarlo”. Jorgin parpadeó. “¿Qué?” "Tienes que besarlo." Él la miró fijamente. “Marla, ¿te has vuelto loca?” Ella sonrió. “¿Tienes miedo?” “¿De contraer la gripe de las ranas ? ¡Sí!” Pero la forma en que lo miraba, traviesa y atrevida, hizo que su corazón de gnomo diera un extraño vuelco. Y como nunca, ni una sola vez, había rechazado un desafío de Marla, suspiró dramáticamente y se llevó la rana a los labios. La rana se lamió su propio globo ocular. Jorgin retrocedió. “No, de ninguna manera. Eso no es natural”. Marla volvió a reírse y le dio una palmada en el hombro. “Está bien, está bien. Lo haré”. Antes de que él pudiera protestar, ella le arrancó la rana de las manos, hizo un puchero y le dio un beso en su pequeña y llena de bultos. Bueno, eso no salió como estaba planeado En el momento en que sus labios dejaron la rana, hubo una nube de luz dorada. Jorgin saltó hacia atrás. Marla jadeó. Las luciérnagas se apagaron. Y en el lugar de la rana… estaba… un contable de mediana edad, muy desnudo y muy confundido. —Oh, dioses —murmuró el hombre mirándose las manos—. Otra vez no. Jorgin y Marla intercambiaron miradas. El hombre suspiró. —Soy el príncipe Dorian del Reino Evergild . Una bruja del pantano me maldijo después de un, digamos, 'malentendido' relacionado con una deuda que me negué a pagar. Has roto mi maldición, bella doncella, y estoy en deuda contigo para siempre. Se arrodilló ante Marla, con los ojos llenos de gratitud. Jorgin se aclaró la garganta. —Eh... tú también estás desnudo. Dorian suspiró de nuevo. “Sí, eso también pasa”. Marla toma una decisión Marla miró detenidamente al príncipe. Luego a Jorgin. Luego volvió a mirar al príncipe. “Entonces… ¿eso significa que tenemos que casarnos?”, preguntó. Dorian sonrió. “Ese sería el final tradicional de un cuento de hadas”. Marla se dio un golpecito en la barbilla. “Hmm. Contraoferta”. Jorgin se tensó. “Vuelve a tu elegante castillo, paga tus deudas y nosotros pretendemos que esto nunca sucedió”. Dorian parpadeó. “Oh, eso es… eso es realmente un alivio”. Jorgin exhaló un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Marla se volvió hacia Jorgin, todavía sonriendo. —Entonces, ¿qué dices? ¿Quieres compartir un guiso sin ranas conmigo? El corazón de Jorgin dio otro vuelco. Tosió y se frotó el cuello. —Siempre y cuando me prometas que no me convertirás en príncipe. Ella enganchó su brazo con el de él. —Oh, Jorgin. Ya eres el rey de mis malas decisiones. Y con eso, dejaron a Dorian para buscar unos pantalones, mientras se reían todo el camino de regreso a su aldea iluminada por hongos, donde no había maldiciones, ni obligaciones reales, ni más malditas ranas en el guiso. ¿Te encanta este cuento extravagante? 🌿✨ La encantadora imagen que la inspiró , "Una linterna, una rana y mil risas" , está disponible para imprimir, descargar y obtener licencias en nuestro Archivo de imágenes . 🔗 Ver en el Archivo