Despertar pastel

Yolanda sale del huevo con actitud

Todo comenzó en una mañana inusualmente soleada en el prado encantado de Wickerwhim, donde las flores florecían con una alegría sospechosa y las mariposas se reían demasiado fuerte para la comodidad de cualquiera. En el centro de este exceso de júbilo se encontraba un único huevo de gran tamaño. No era un huevo cualquiera; este había sido pintado a mano por hadas que se habían pasado otra vez con la purpurina. Remolinos de enredaderas doradas, lunares en colores pastel y flores de azúcar florecientes envolvían el cascarón como una fantasía de Fabergé digna de Instagram.

¿Y dentro de este huevo? Problemas. Con alas. El cascarón se agrietó. Una pequeña garra asomó por un lado, luego otra. Una voz tenue resonó desde el interior:

«Si no me traen una mimosa en los próximos cinco minutos, me quedo aquí dentro hasta la próxima primavera».

La grieta final partió el huevo por la mitad, revelando a una cría de dragón bastante indiferente. Sus escamas eran del color del champán y de los macarons de fresa, brillando bajo la luz del sol como si hubiera sido incubada en un spa. Parpadeó una vez. Luego dos. Después, lanzó una mirada de soslayo perfectamente escéptica a un narciso. «No me mires así, flor. Intenta tú despertarte dentro de un huevo decorativo sin calefacción central».

Esta era Yolanda. No exactamente la Elegida, a menos que la profecía tratara sobre problemas de actitud. Estiró un ala, olió un tulipán y murmuró: «Uf, alergias. Claro, tenía que nacer en un campo lleno de polen en el aire».

Cerca de allí, los conejos locales —que llevaban chalecos y monóculos, porque claro, tenían que llevarlos— se reunieron en pánico. «¡El huevo ha eclosionado! ¡La profecía ha comenzado!», chilló uno de ellos. «¡El Dragón de las Flores despierta!»

Yolanda los miró de arriba abajo. «Más vale que no esté en ningún tipo de profecía estacional. Acabo de llegar, ni siquiera me he exfoliado todavía».

Desde el otro lado del campo, el consejo pastel de los Espíritus de la Primavera se acercó. Brillaban como pompas de jabón y olían ligeramente a nubes de azúcar y a juicio. «Bienvenida, oh Nacida del Huevo. Eres la Heraldo del Florecimiento, la Portadora de la Renovación, la...»

«...La chica que aún no ha desayunado», interrumpió Yolanda. «A menos que tengan por ahí algún pollito de malvavisco relleno de caramelo o algo así, no voy a salvar ni un centímetro cuadrado».

Los espíritus hicieron una pausa. Uno de ellos, posiblemente el líder, flotó más cerca. «Eres más impertinente de lo esperado». Yolanda bostezó. «También tengo frío. Exijo una manta, un bufé de brunch y un nombre que no suene a vela aromática de temporada».

Y así, sin más, el dragón profetizado de la primavera emergió de su huevo con purpurina, parpadeando bajo la luz del sol y lista para abrirse camino a través del destino con actitud, o para dormirse durante todo el proceso, dependiendo de la situación con los aperitivos.

Ella era Yolanda. Estaba despierta. Y que el cielo ayude a cualquiera que se interpusiera entre ella y el chocolate de Pascua.

Tronos de chocolate y rebeliones de malvavisco

Para la tarde, Yolanda había requisado un sombrero para el sol hecho de pétalos de narciso tejidos, dos collares de gominolas y un trono construido enteramente con conejitos de chocolate medio derretidos. Era pegajoso. Era inestable. Era fabuloso.

«¡Tráiganme las trufas con centro cremoso!», ordenó, recostada sobre su improvisado trono como una cantante de cabaret decadente que había perdido su vocación. «Y les juro que si me traen otro conejo hueco, alguien terminará en la pila de compost».

El consejo de conejos intentaba seguirle el ritmo a sus demandas. Harold, un conejo nervioso pero bienintencionado, con gafas de quevedos y problemas de ansiedad, se acercó apresuradamente con una cesta de golosinas envueltas en papel de aluminio. «Oh, Nacida del Huevo, ¿quizás le gustaría revisar el Festival del Florecimiento de esta noche? Habrá fuegos artificiales y... ¿galletas de semillas orgánicas?»

Yolanda le dedicó una mirada tan inexpresiva que podría haberse servido como una crêpe. «¿Fuegos artificiales? ¿En un campo de flores? ¿Están intentando provocar un incendio? ¿Y han dicho galletas de *semillas*? Harold. Cariño. Soy un dragón. No me va lo de las semillas de chía».

«Pero... ¡las profecías!», gimoteó Harold.

«Las profecías son solo historias antiguas escritas por gente que quería una excusa para prender fuego a las cosas», respondió ella. «Leí la mitad de una esta mañana. Me quedé dormida durante la ‘Canción de la Restauración Estacional’; sonaba como un elfo deshidratado tratando de rimar ‘fotosíntesis’».

Mientras tanto, unos susurros recorrieron los prados. El Pueblo Malvavisco se estaba movilizando.

Ahora, dejemos una cosa clara: el Pueblo Malvavisco no era dulce. Ya no. Habían sido tostados al azúcar y olvidados por los Espíritus Estacionales hace siglos, condenados a rebotar eternamente entre el exceso de azúcar y la falta de aprecio. Llevaban túnicas de celofán y montaban PEEPS™ en la batalla.

¿Y Yolanda? Estaba a punto de convertirse en su Reina. O en su almuerzo. Posiblemente ambas cosas.

El Festival de los Tratados Efervescentes

La primera señal llegó como una onda a través de la hierba: diminutos pies esponjosos golpeando el suelo como agresivas bolas de pelusa.

Yolanda se sentó en su trono, con una garra sumergida perezosamente en un tarro de crema de avellanas. «¿Escuchan eso?»

«¡La profecía dice que esta es la Hora del Ajuste de Cuentas Sacarino!», gritó Harold, levantando un pergamino tan viejo que se desmoronó en sus patas. «Suena a cambio de humor con branding», murmuró Yolanda. Se puso de pie, agitando sus alas dramáticamente para dar efecto. «Déjenme adivinar: malvaviscos enfadados con conciencia, ¿verdad? ¿Llevando gorritos monos?»

La horda coronó la colina como una amenazante nube de venganza temática de postres. Al frente había un malvavisco particularmente grande con botas de regaliz y una mandíbula que podría cortar el fondant. Apuntó con un bastón de caramelo hacia Yolanda y gritó: «¡TIEMBLA, CACHORRA DE LA PRIMAVERA! ¡EL AZÚCAR SE ALZARÁ!»

Yolanda parpadeó. «Oh, no. Hablan con monólogos».

Él continuó, imperturbable. «¡Exigimos tributo! ¡Un dragón estacional, ligeramente tostado y bañado en ganache!»

«Intenten asarme y les juro que convertiré este campo en una crème brûlée», gruñó Yolanda. «Acabo de descubrir cómo escupir vapor caliente y ustedes quieren organizar una barbacoa».

La batalla estuvo a punto de estallar allí mismo, entre los tulipanes, hasta que Yolanda, con una garra levantada, detuvo el momento como un director en un ensayo técnico. «Muy bien. Todos paren. Tiempo muerto. ¿Qué pasaría si —y solo estoy lanzando ideas— hiciéramos un tratado de paz? Con aperitivos. Y vino».

El general de los malvaviscos inclinó la cabeza. «¿Vino?»

«¿Han probado alguna vez el vino rosado con pastel de zanahoria? Es trascendente», dijo con una sonrisa burlona. «Mejor vibremos en lugar de hacer una barbacoa».

Funcionó. Porque claro que funcionó. Yolanda era un dragón de un encanto irrazonable y demandas irrazonables.

Esa noche, bajo la luz de la luna decorada con guirnaldas y luciérnagas dispuestas como luces de hadas, tuvo lugar el primer Festival de los Tratados Efervescentes. Los malvaviscos y los conejos bailaron. Los espíritus se pusieron alegres con hidromiel de madreselva. Yolanda hizo de DJ usando sus alas como platillos y se autoproclamó 'Suprema Maestra de la Impertinencia Estacional'.

Al amanecer, se había redactado una nueva profecía, principalmente por un fauno borracho que usó jarabe y esperanza. Decía:

«Del huevo pastel de flores ella surgió,
y con descaro y fuego el orden restauró.
Calmó lo blando, lo dulce, lo pegajoso—
con brunch y bromas de tono algo odioso.
¡Salve Yolanda, Reina de la Primavera!
que prefiere dormir a cualquier otra tarea».

Yolanda dio su aprobación. Se acurrucó junto a una cesta de trufas de espresso, moviendo la cola perezosamente, y murmuró: «Ese sí es un legado con el que puedo echarme una siesta».

Y con eso, el primer dragón de Pascua se durmió hasta convertirse en leyenda: con la panza llena, la corona torcida y su prado a salvo (aunque ligeramente caramelizado).