La caja había estado sobre la repisa de la chimenea durante semanas, como parte del caos festivo que se apoderaba del apartamento de Claire cada diciembre. A ella no le gustaba la decoración minimalista; si no brillaba, titilaba o amenazaba con soltar purpurina durante décadas, no era bienvenida. La caja de adornos, rosa y con un diseño intrincado, había sido un hallazgo de una tienda de segunda mano, pero Claire juraba que llevaba el alma de un milagro navideño pasado. Simplemente no esperaba que el milagro tuviera bigotes.
Todo empezó un martes. Claire estaba bebiendo su tercera taza de chocolate (esta vez generosamente aderezada con Baileys) y debatiéndose si podría sobrevivir a otra reunión de Zoom disfrazada de alegría navideña. Se suponía que la reunión iba a ser sobre "planificación estratégica de fin de año", pero la mente de Claire estaba en otra parte: en la lista de reproducción navideña, la pila de papel de regalo acumulando polvo y su deseo incesante de hacer un maratón de películas navideñas en lugar de abordar más informes. Fue entonces cuando lo vio: una criatura diminuta e increíblemente esponjosa acurrucada en la caja de adornos de su repisa. Era un ratón, no más grande que una nuez, acurrucado cómodamente en la suave manta de punto rosa que había metido dentro como decoración. Su diminuta nariz rosada se movía al ritmo de sus respiraciones lentas y pacíficas.
—Bueno, eres el espíritu gorrón de la Navidad —murmuró Claire, dejando la taza en la mesa—. ¿Te das cuenta de que el alquiler vence en dos semanas, verdad?
Obviamente, el ratón no respondió, pero de su pequeña boca se escapó un leve chillido, casi como si estuviera soñando. Claire se quedó mirándolo, dividida entre la responsabilidad adulta de llamar al servicio de control de plagas y el asombro infantil de ver a un ratón real y auténtico durmiendo plácidamente en una caja que parecía sacada de un cuento de hadas victoriano.
Optó por la maravilla. Y tal vez por un segundo Baileys.
Al día siguiente, el ratón seguía allí, tan acurrucado en su cama improvisada que Claire casi podía oír un pequeño ronquido. No tenía ni idea de cómo había entrado (su apartamento estaba en el cuarto piso y las ventanas habían sido selladas herméticamente para el invierno), pero no parecía interesado en irse. En todo caso, parecía que se había instalado para una larga siesta invernal. En contra de su mejor criterio, Claire dejó una miga de su croissant matutino cerca de la caja, casi esperando que desapareciera para el almuerzo.
Así fue. Y a la hora de la cena, el ratón ya había adquirido un nombre: Bernard. Porque, obviamente, un ratón con tanta actitud merecía un nombre distinguido.
Para el viernes, Bernard ya no era un simple ratón; era el confidente de Claire. Ella se desahogó con él sobre su jefe, la propuesta de matrimonio de su exnovio a otra persona digna de Instagram y la crisis existencial que enfrentaba cada vez que se quedaba sin ponche de huevo. Bernard, para su crédito, escuchó atentamente, inclinando ocasionalmente su pequeña cabeza como si realmente comprendiera las complejidades del agotamiento vacacional del capitalismo tardío.
—Sabes, Bernard —dijo Claire una noche mientras se metía un puñado de palomitas en la boca—, a veces me siento como un personaje de una de esas comedias románticas navideñas, tratando de encontrar algún tipo de milagro mágico de Navidad. Pero mi milagro parece ser un departamento de recursos humanos sobrecargado de trabajo y un ratón que cree que mi apartamento es un hotel de lujo.
Bernard chilló en respuesta, tal vez dando su aprobación. O tal vez solo tenía hambre. No estaba segura.
Una noche, mientras Claire estaba tumbada en el sofá viendo su quincuagésima película de Hallmark de la temporada (porque nada gritaba más "alegría navideña" que una trama predecible y un exceso de canela), se dio cuenta de que Bernard había empezado a coleccionar tesoros. Junto a su caja, había un centavo brillante, un pendiente perdido y, lo más inexplicable, un solo bloque de Lego. No tenía idea de dónde lo había encontrado. No había tenido Legos en años. Aun así, Bernard parecía orgulloso de su alijo, y Claire se sintió extrañamente conmovida. Era como si estuviera tratando de devolverle su hospitalidad de la única manera que sabía: saqueando el apartamento.
Los tesoros se amontonaron. Había trozos de papel brillante de envoltorios de chocolate, una tapa de botella, un clip y una única cuenta roja. —Sabes, Bernard, tienes una colección mejor que la que tenía mi ex novio —se rió Claire, poniendo los ojos en blanco al ver una pegatina de estrella brillante entre el botín—. Puede que incluso seas mejor que yo en eso. Todavía no puedo descubrir cómo decorar un árbol sin que parezca un desastre.
A medida que se acercaba la Navidad, Claire se encontró hablando menos con los amigos con los que solía reunirse por Zoom y más con Bernard. Incluso le hizo un pequeño gorro de Papá Noel con fieltro rojo, que él toleró durante diez segundos antes de quitárselo de encima con dramática indignación. “Está bien”, le dijo, riendo. “Me lo pondré yo, pequeña diva”.
Cuando llegó la víspera de Navidad, Claire ya se había encariñado un poco con el pequeño roedor. Preparó un festín: virutas de queso, una miga de galleta y un dedal de ponche de huevo. Bernard, que lucía elegante con su autoproclamado abrigo de piel "de invierno", salió de su caja, estirándose como un pequeño rey después de un largo día de descanso, y se entregó a la comida navideña. Claire levantó su propia copa de vino en su honor. "Para Bernard", dijo, "el regalo más inesperado de la temporada".
Esa noche, mientras la nieve caía suavemente afuera, Claire se encontró sintiendo algo que no había sentido en años: satisfacción. Tal vez fuera el vino. Tal vez fueran las luces centelleantes. O tal vez fuera Bernard, acurrucado en su caja rosa, recordándole que la magia no tenía que ser grande o ruidosa; podía ser tan pequeña como un ratón con una inclinación por los Legos y un lugar acogedor al que llamar hogar. Tomó la pequeña manta tejida que había hecho para él antes y la ajustó con cuidado. Era lo menos que podía hacer por un invitado que había transformado por completo sus vacaciones.
Mientras Claire se quedaba dormida esa noche, pensó en lo peculiares que se habían vuelto las vacaciones. No se trataba de gestos grandiosos ni de momentos perfectos, sino de las pequeñas cosas: las pequeñas conversaciones con un ratón que no la juzgaba, las pequeñas y extrañas colecciones de tesoros y el hecho de que, por primera vez en mucho tiempo, se sentía realmente en casa. Si eso no era magia, no sabía qué lo era.
Y eso, pensó Claire mientras se acurrucaba bajo su propia manta, era suficiente.
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