Les champs de lavande s'étendaient à perte de vue, une mer de pourpre et de lilas sous le soleil couchant doré. C'était un endroit qui avait autrefois été animé par le rire et l'amour, mais qui n'était plus qu'un souvenir d'une beauté envoûtante. Ici, l'air était chargé d'un parfum de fleurs et de quelque chose d'autre, quelque chose de plus ancien, quelque chose qui ressemblait à un souvenir.
Au centre de tout cela se tenait une silhouette. Elle n'était pas vivante, mais pas non plus complètement disparue. Elle était devenue un squelette d'elle-même, vêtue d'une robe qui scintillait faiblement sous la lumière déclinante du soleil, tissée des mêmes couleurs qui l'entouraient. Ses os, blanchis par le temps, étaient délicats et élégants, lacés dans une robe en dentelle lilas et lavande qui collait à sa silhouette comme si elle avait toujours fait partie d'elle.
Dans la vie, elle s'appelait Evelina. Femme de rire et d'amour féroce, elle avait dansé un jour dans ce champ avec des fleurs dans les cheveux et le soleil sur la peau. Elle avait aimé profondément, vécu pleinement et donné son cœur à quelqu'un qui l'avait gardé comme un trésor, comme si elle savait qu'elle était un cadeau qu'il ne pourrait jamais garder pour toujours. Son amant savait que leur temps était éphémère, et c'était peut-être cette connaissance qui avait rendu leur amour aussi brillant. Ensemble, ils avaient tissé des souvenirs dans les champs de lavande jusqu'au jour où elle avait quitté ce monde, le laissant parcourir les champs seul.
Mais l'esprit d'Evelina ne l'avait jamais vraiment quittée. Elle s'était attardée, attachée à la beauté des champs, attachée à l'endroit où son cœur avait autrefois connu le bonheur. Et ainsi, elle revenait chaque soir, sortant du crépuscule, son corps tel un squelette spectral drapé dans la robe qu'elle avait portée le dernier jour. Ses mains parcouraient les pétales de lavande comme si elles se souvenaient du contact des mains de son amant, de la façon dont elles avaient bougé ensemble comme si elles ne faisaient qu'un.
La Visite
Chaque année, le même jour, il revenait. Ses cheveux gris étaient désormais cernés de traits argentés, ses mains étaient noueuses à cause de l'âge. Il retournait dans les champs où ils avaient jadis dansé ensemble. Il ne pouvait plus danser comme autrefois, mais il restait assis, se repliant soigneusement sur le sol, et regardait le coucher du soleil comme s'il attendait quelque chose, quelqu'un.
Et elle viendrait, comme toujours. Elle n’apparaissait pas à ses yeux comme un squelette, mais comme la femme qu’elle avait toujours été : ses yeux brillants de rire, sa robe flottant dans la brise légère, son esprit vibrant et vivant. Il ne la voyait que telle qu’il l’avait aimée – entière, radieuse, éternelle. Il ne voyait pas les os qui la portaient maintenant, il ne sentait pas le froid dans l’air lorsqu’elle passait à côté de lui. Pour lui, elle était un souvenir de vie, d’un amour qui n’était jamais mort.
Chaque année, ils partageaient un moment. Elle venait à lui dans les champs de lavande, sa main posée près de la sienne, sans jamais la toucher mais suffisamment proche pour qu'il puisse sentir sa présence. Elle le regardait, son cœur résonnant du même amour féroce qu'elle avait ressenti autrefois dans la vie. Et pendant ce bref instant, c'était comme s'ils étaient à nouveau ensemble, liés par un amour qui défiait le temps, l'âge et la mort elle-même.
Le dernier au revoir
Un soir, alors que le soleil commençait à se coucher et à jeter une douce lueur sur les champs, il arriva, bien qu’il soit plus faible cette fois, ses pas lents et prudents. Elle sentit la lourdeur dans son esprit, une résignation tranquille qui flottait dans l’air. Cette fois, c’était différent. Elle savait, comme on le sait quand on connaît quelqu’un depuis toujours, que ce serait la dernière fois qu’ils se rencontreraient ici.
Il s'installa par terre et ferma les yeux, respirant l'air parfumé à la lavande comme s'il se souvenait d'elle une dernière fois. Et pour la première fois, elle s'autorisa à s'asseoir à côté de lui, lui tendant la main. Cette fois, elle le sentit : la chaleur de sa main, le faible battement de son pouls. Il ouvrit les yeux et la regarda, la voyant comme il l'avait toujours vue. Ils restèrent assis en silence, sa main posée sur la sienne, la frontière entre la vie et la mort s'amincissant dans les derniers rayons du soleil couchant.
« Evelina », murmura-t-il, sa voix douce et pleine de désir.
« Je suis là », répondit-elle, sa voix semblable au bruissement du vent dans la lavande. « J'ai toujours été là. »
Une larme coula sur sa joue et il sourit, le genre de sourire qui supportait le poids de toutes ces années, de tout l'amour, de toutes les pertes. « Je sais, dit-il. Je t'ai toujours senti. »
Le soleil disparut à l'horizon, jetant une dernière lueur sur les champs, et elle se sentit disparaître, devenir partie intégrante de la terre et du ciel, de la lavande qui s'étendait à l'infini autour d'eux. Et lorsqu'il ferma les yeux une dernière fois, il se sentit tomber dans ses bras, franchissant enfin le voile qui les avait séparés si longtemps.
Dans les champs, sous la lumière des étoiles, leurs esprits dansaient à nouveau ensemble, enlacés dans une étreinte éternelle. Et même maintenant, lorsque le soleil se couche sur la lavande, certains disent qu'ils peuvent les voir - deux silhouettes, se déplaçant gracieusement, dansant pour toujours dans le crépuscule sans fin des champs.
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