Le monde n'avait pas pris fin d'un seul coup, mais dans une lente et impitoyable destruction, dans un effondrement inexorable de la réalité elle-même. Les villes s'effondraient, non seulement à cause du feu, mais aussi à cause du désespoir, de l'abandon et de la trahison. Quelque part au milieu des décombres de ce qui était autrefois la civilisation, une silhouette solitaire se détachait sur le paysage tordu.
Le Guetteur n’avait pas de nom, pas de passé, seulement le présent, qui s’étendait devant lui à l’infini comme une plaie ouverte. Autour de lui, les ruines d’une ville fumaient, creusées, comme la cage thoracique d’une bête morte depuis longtemps. Des gratte-ciels calcinés surgissaient de leurs cendres, et de leurs façades fissurées, des visages le fixaient, comme sculptés dans les restes des âmes qui les habitaient autrefois. Leurs yeux, creux et brillants comme des braises, le suivaient partout où il allait. Chaque visage était tordu, figé dans un cri éternel ou un regard silencieux et lugubre.
Tandis qu'il marchait, le Guetteur entendit des voix, un murmure au début, entremêlé au crépitement du feu et au murmure de la fumée. Elles l'appelaient, faiblement, chaque syllabe imprégnée de regret et de colère. « Pourquoi as-tu laissé cela arriver ? Pourquoi nous as-tu quittés ? » Les voix venaient de toutes les directions, mais de nulle part, résonnant dans son esprit comme des souvenirs qu'il aurait aimé pouvoir oublier.
Le voyage
Il y en avait eu d’autres autrefois – des compagnons, des alliés, des gens avec qui il pouvait rire, en qui il pouvait avoir confiance. Désormais, tout ce qui restait d’eux, c’étaient les visages déformés gravés dans les bâtiments en feu, se fondant dans les structures comme si la ville elle-même les avait dévorés tout entiers. Il pouvait presque les reconnaître – l’un lui semblait familier, celui d’un vieil ami, l’autre, celui d’un vieil amant. Chacun contenait un morceau de son histoire, de ce qu’ils avaient essayé de construire ensemble avant que l’obscurité ne vienne. À présent, ils n’étaient plus que des ombres dans le feu, des vestiges obsédants fusionnés aux os d’un monde mort.
En parcourant la ville, il croisa des objets qui réveillèrent des souvenirs depuis longtemps oubliés : un jouet d'enfant carbonisé posé à côté d'une voiture calcinée, une photo décolorée épinglée sous un tesson de métal tordu. Ils lui donnèrent l'impression d'être les pièces d'un puzzle, des pièces qu'il n'était pas sûr de vouloir assembler. Pourtant, quelque chose le poussait à continuer, une attraction presque magnétique, qui l'entraînait plus profondément au cœur de la destruction.
Murmures dans les cendres
Les heures passèrent, ou peut-être les jours – le temps n’avait aucune importance ici. Il se retrouva face à un visage imposant au milieu d’une place autrefois grandiose. Ce visage était différent des autres, plus grand, plus imposant. Ses yeux brillaient d’une lueur qui dépassait la colère ; ils semblaient le connaître , reconnaître ses péchés, ses regrets. Le Guetteur sentit un frisson le parcourir, quelque chose de sombre et de primordial, remuer dans ses entrailles.
« Tu te souviens de moi, n'est-ce pas ? » La voix qui résonnait dans son esprit était une voix qu'il ne parvenait pas à identifier, mais qui résonnait dans chaque fibre de son être. C'était une voix venue d'un passé qu'il avait profondément enfoui, un passé qu'il pensait avoir laissé derrière lui lorsque le monde avait commencé à s'effondrer.
« Tu… tu es mort », murmura-t-il, sa voix se brisant dans le silence. Ses yeux le piquaient, non pas à cause de la fumée, mais à cause d’une culpabilité qui sommeillait, suppurait sous la surface.
Le visage semblait sourire, avec une expression tordue, presque moqueuse. « Vraiment ? Ou est-ce que tu m'as simplement oublié, comme tu l'as fait avec les autres ? »
L'accusation le frappa comme un coup de poing. Il tomba à genoux, son esprit se remémorant cette nuit-là, la nuit où il avait quitté ses proches pour se sauver lui-même. Il se souvint des cris, des appels à l'aide qu'il avait ignorés dans sa fuite désespérée. Il avait promis de revenir, de les sauver, mais il n'était jamais revenu.
« Il fallait que je… » commença-t-il d’une voix à peine audible. « Je ne pouvais rien faire… J’étais trop tard. »
L'expression du visage se déforma encore davantage, devenant un masque de haine et de tristesse. « C'est ce que tu te dis pour dormir la nuit ? Tu n'avais pas le temps, tu n'avais pas le choix ? »
Confronter le passé
La gorge du Guetteur se serra, son esprit s'emballa tandis qu'il se rappelait les visages de ceux qu'il avait laissés derrière lui. Chaque visage rayonnant de la ville semblait maintenant le fixer avec une intensité renouvelée, leurs yeux flamboyants des accusations qu'il craignait depuis longtemps. Ils ne criaient pas, ils n'en avaient pas besoin. Leur silence était un fardeau plus lourd que n'importe quelle parole.
« Je… je pensais pouvoir trouver un moyen », balbutia-t-il, sachant que ces mots sonnaient creux, même pour lui-même. « Je pensais pouvoir revenir, pour sauver… quelque chose… »
Le visage géant sur la place se pencha plus près, son souffle chaud et lourd d'une odeur de chair brûlée. « Tu avais le choix de rester et de te battre. Mais tu as fui, comme un lâche. »
Il ferma les yeux, essayant de ne pas prêter attention à l'accusation, mais les visages se rapprochèrent, l'entourant. Les échos de leur trahison emplirent ses oreilles, étouffant tout le reste. C'est alors qu'il comprit : il avait été amené ici non pas pour voir les ruines, mais pour être jugé par elles.
Le jugement final
Lentement, il sentit une chaleur terrible se répandre dans ses membres, une chaleur brûlante lui lécher la peau. Il ouvrit les yeux et vit des flammes danser le long de ses mains et de ses bras. Il haleta, mais il n'y avait aucune douleur, seulement une intense légèreté, comme si le feu lui arrachait le poids de son corps, le poids de sa culpabilité. Autour de lui, les visages se rapprochèrent, se confondirent, l'entourèrent d'un cercle de jugement brûlant.
« Est-ce cela que tu voulais ? » entonna le visage géant, sa voix étant désormais un mélange de toutes les voix qu'il avait connues, de toutes les vies qu'il avait côtoyées.
« Non… s’il te plaît, non… » murmura-t-il, mais ses paroles furent englouties par le rugissement du feu. Il se sentit fondre, son essence fusionner avec les braises, ses souvenirs devenir partie intégrante des ruines. La ville l’avait réclamé, comme elle avait réclamé toutes les autres. Son âme n’était plus qu’un cri figé dans la pierre, un autre visage gravé dans le paysage de désolation.
Lorsque les flammes s'éteignirent, la place était à nouveau vide, à l'exception des visages imposants qui regardaient depuis les ruines. Un nouveau visage les rejoignit alors, son expression figée par la terreur et le regret, ses yeux brillant faiblement des dernières braises de ce qui était autrefois un homme.
Au-dessus de nous, un corbeau croassa et s'envola dans la nuit orageuse, ses ailes se découpant sur la lune. En contrebas, le visage du Guetteur brûlait silencieusement, un monument à ceux qui avaient choisi de fuir au lieu de se battre, un rappel que certains péchés sont trop grands pour qu'on puisse y échapper.
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