Contes capturés – par Bill Tiepelman
Le lutin citrouille
Le gamin du quartier
On l'appelait la Fée Citrouille , mais si vous demandiez à quiconque avait eu le malheur de la côtoyer, le terme « fée » était bien trop généreux. Les fées étaient censées être de petites créatures délicates et scintillantes, des êtres espiègles et aériens, avec une pointe de charme. Elle n'avait rien de tout cela. C'était plutôt une petite tyranne vêtue d'un legging rayé, qui arpentait le champ de citrouilles comme si elle en avait hérité d'une longue lignée de rois et reines des légumes. Gamine, gobelin, enfant démoniaque : voilà les surnoms qu'on lui chuchotait quand elle n'était pas à portée de voix. Mais « Fée Citrouille » lui était resté, surtout parce que personne n'osait prononcer les autres noms à voix haute, de peur qu'elle ne les entende et ne s'en offusque. Et croyez-moi, elle s'en offusquait !
Son royaume de citrouilles s'étendait aux abords du village, là où les champs plongeaient dans l'ombre et où la terre exhalait un parfum de fumée et de secrets. Elle vivait dans une courge évidée – une courge démesurée, grosse, orange et veinée comme si on l'avait gavée de clair de lune. À l'intérieur, elle l'avait aménagée en une demeure bancale : des étagères remplies d'objets volés (bougeoirs, cuillères et au moins trois paires de bottes), des rideaux cousus de chiffons d'épouvantail et un trône fait entièrement de courges empilées et collées avec de la sève gluante. Son sens de la décoration intérieure se résumait à un « marché aux puces sauvage », mais elle trônait sur son trône avec la suffisance d'une monarque, chapeau incliné, menton levé, défiant quiconque d'oser contester son autorité.
Chaque octobre, elle faisait son apparition. Dès les premières fraîcheurs du vent, la première citrouille mûrissait, et la voilà qui surgissait, hurlant comme une banshee ivre morte. Les villageois redoutaient cette saison, même s'ils ne l'avouaient jamais à voix haute – car avouer sa peur lui donnait de la force. Et une force dont elle n'avait pas besoin. Elle entrait en ville, fière de ses bottes trop grandes, volées à un cordonnier qui grommelait encore à propos du vol, mais n'avait pas osé les réclamer. Son arrivée était toujours annoncée par un corbeau qui volait devant elle, croassant comme pour crier : « La peste arrive ! Préparez-vous ! »
Sa réputation s'était forgée au fil des années grâce à ce qu'on pourrait, par indulgence, qualifier de « farces », même si le terme « crimes » aurait été plus juste. Un jour, elle peignit des visages sur des bottes de foin avec un tel réalisme qu'un fermier faillit s'évanouir en croyant que la paille l'observait se déshabiller. Une autre fois, elle transforma une récolte entière de citrouilles en formes grossières qu'aucun villageois digne de ce nom n'aurait osé reconnaître, et pourtant, tous rougirent à la vue de ces dessins. Elle enferma les poules d'un homme dans ses toilettes extérieures pendant trois jours, et lorsqu'il finit par ouvrir la porte, il fut presque tué à coups de bec par des poules furieuses, animées d'un nouveau goût pour la vengeance. La fée prétendit que c'était de l'« art ». Les villageois, eux, crièrent à l'« exorcisme ».
Mais ce qui inquiétait le plus les gens, ce n'étaient pas ses farces capricieuses. C'était la façon dont d'étranges choses se produisaient lorsque son humeur changeait. Si elle riait – vraiment rire, de ce rire sauvage, strident, à vous donner la chair de poule – les citrouilles sculptées pour Halloween vacillaient à l'unisson, comme pour saluer son humour. Si elle boudait, le vent se levait et vous piquait les joues, et le givre se déposait sur les fenêtres en formant des motifs délicats qui ressemblaient étrangement à des gestes obscènes. Et si jamais elle murmurait votre nom – doucement, presque tendrement –, vous trouviez au matin des lianes de citrouille grimpant le long de votre seuil, leurs feuilles plaquées contre la porte comme des doigts verts impatients d'entrer. Certains prétendaient même que les lianes essayaient la poignée, la tordant, la tirant, la testant. Mais bien sûr, personne ne voulait vérifier cette information.
Alors, les villageois la toléraient. Mieux valait feindre l'amusement face à ses farces que de risquer sa colère. Mieux valait rire nerveusement quand elle criait « Inclinez-vous, paysans ! » du haut d'une souche, plutôt que de la traiter de nuisible en face. Même les animaux avaient appris leurs stratégies. Les ratons laveurs souriaient poliment quand elle exigeait des compliments. Les corbeaux levaient les yeux au ciel seulement quand elle avait le dos tourné. Et les épouvantails – cousus ensemble avec des sourires un peu trop larges – marmonnaient entre leurs dents à son passage. « On y est encore », grommela l'un d'eux, sa mâchoire de paille grinçant sinistrement. Mais les épouvantails ne le disaient jamais trop fort, car la rumeur courait que même eux n'étaient pas à l'abri de ses sautes d'humeur.
La Fée Citrouille adorait être au centre de l'attention et était prête à tout pour y parvenir. Un jour, elle organisa un « couronnement » fastueux en plein milieu de la place du marché, drapée d'une cape volée à la chorale de l'église, une couronne de tiges de citrouille en équilibre précaire sur sa tête. « Inclinez-vous devant votre Reine Citrouille ! » hurla-t-elle en brandissant un sceptre fait d'un manche à balai surmonté d'une courge. Les villageois applaudirent maladroitement, s'efforçant de sourire tandis qu'elle exigeait le paiement des impôts sous forme de bonbons au maïs. Lorsque la femme du boulanger refusa, ses miches de pain au levain levèrent le lendemain matin avec de petits visages moqueurs, ricanant à tous ceux qui tentaient de les couper.
Au fond, personne ne la croyait vraiment qu'elle était une simple peste. Il y avait en elle quelque chose de plus ancien, de sauvage et d'ancestral, dissimulé derrière son sourire insolent. Pourquoi les citrouilles semblaient-elles toujours gonfler de façon anormale en sa présence ? Pourquoi les lianes semblaient-elles frétiller vers ses chevilles comme des animaux de compagnie impatients ? Et le plus troublant : pourquoi personne ne se souvenait-il d'un temps où elle n'était pas encore arrivée au village ? Certains murmuraient qu'elle était née de la première graine maudite semée dans le potager, qu'elle avait surgi de la vie comme un champignon prenant forme. D'autres prétendaient qu'elle était l'enfant d'une sorcière qui avait arrosé son jardin de trop de sang. Mais personne n'osait lui poser la question directement, à moins de vouloir des lianes à sa porte et des murmures dans ses rêves.
Pourtant, la vie continuait. Les villageois supportaient son règne d'octobre comme on supporte un mal de dents : constant, douloureux, mais plus facile à ignorer qu'à affronter. Et la Fée des Citrouilles s'en délectait, se pavanant dans les champs, jetant des bonbons de maïs dans la boue, ricanant quand les cochons se précipitaient pour les manger. Elle était insupportable, capricieuse et terriblement puissante. Et tandis que la lune se levait sur le champ de citrouilles tordues, illuminant son trône orange et son sourire de travers, elle murmura une promesse à personne en particulier : « Cette année… oh, cette année sera délicieuse. »
Farces, friandises et tyrannie
Dès la deuxième semaine d'octobre, la Fée Citrouille s'était lassée de ses bêtises habituelles. Disposer des citrouilles en formes grossières ? C'était fait. Peindre des mines arrogantes sur des bottes de foin ? Du déjà-vu. Enfermer des poules dans les toilettes extérieures ? Classique, certes, mais finalement sans inspiration. Non, cette année, elle voulait plus. Des rires plus francs, des cris plus forts et une scène digne de son petit ego capricieux. Les farces, c'était bien beau, mais elle rêvait de théâtre . Elle voulait que les villageois se réveillent chaque matin avec la peur au ventre, en murmurant : « Qu'est-ce que cette peste va encore faire ? », comme si elle était une catastrophe naturelle ambulante.
Sa campagne de chaos commença insidieusement. Un jour, le boulanger se réveilla et découvrit son four déjà en pleine activité, mais toutes les miches de pain avaient été remplacées par des citrouilles. Des citrouilles parfaitement cuites, à la peau dorée et fumantes. Incrédule, il en ouvrit une et jura qu'elle avait ri. Sa femme refusa d'en manger, mais les cochons les dévorèrent et se mirent ensuite à réciter des comptines d'une voix étrangement aiguë pendant une semaine. La Lutine, perchée sur un poteau de clôture tout près, claqua des mains collantes et gloussa jusqu'à presque tomber.
Ensuite, elle s'en prit au forgeron. Elle se glissa dans sa forge en pleine nuit et remplaça ses robustes outils de fer par ceux qu'elle avait sculptés dans de la chair de citrouille. Imaginez sa confusion lorsqu'il tenta de ferrer un cheval et que le marteau se transforma en une bouillie orange contre l'enclume. Le cheval riait encore deux jours plus tard, du moins c'est ce qu'entendit l'apprenti forgeron. La fée laissa même un mot écrit au jus de citrouille sur l'enclume : « Essaie de forger avec un peu d'humour, pauvre tas de charbon. Bisous, Ta Reine des Citrouilles. »
Les villageois supplièrent le prêtre d'intervenir. Il alluma des bougies et aspergea d'eau bénite le champ, mais à son retour à la chapelle, toutes les bougies étaient éteintes et remplacées par de petites citrouilles sculptées en expressions obscènes. Des lianes avaient poussé sur la chaire, s'enroulant amoureusement autour d'elle et se resserrant à chaque fois qu'il tentait de prêcher. À la fin du sermon, il abandonna tout espoir et annonça que les hymnes seraient désormais remplacés par des hurlements. La Fée des Citrouilles, assise au fond de l'église, balançait ses jambes en fredonnant, aussi satisfaite qu'un chat qui aurait avalé non seulement le canari, mais aussi toute la chorale.
Mais cette année, les farces ne lui suffisaient pas. Non, en octobre, elle voulait une fête . Elle voulait une célébration d'elle-même, de sa majesté capricieuse, et si les villageois ne voulaient pas lui organiser un défilé, elle en créerait un elle-même. C'est ainsi que naquit la Grande Procession des Citrouilles. Elle passa trois nuits dans le champ, ordonnant aux lianes de se tordre en de grotesques petites créatures : des citrouilles vivantes aux sourires tordus et aux yeux brillants. Elles la suivaient partout en couinant et en gloussant d'une voix trop faible pour être rassurante. Au début, les villageois crurent à une autre de ses cruelles farces. Mais bientôt, les créatures-citrouilles commencèrent à voler : des cuillères, des chapeaux, des chaussettes, et même le dentier d'un homme. Confrontée, la Fée déclara : « Ce sont mes gardes royaux. Respectez leur autorité collante ! »
Imaginez l'horreur de se réveiller et de découvrir une armée de citrouilles géantes déambulant dans les rues, réclamant des bonbons, du cidre ou des « applaudissements respectueux ». Les villageois obtempéraient, applaudissant tandis que ces monstruosités orange tournaient en rond, trébuchant sur leurs propres lianes et se transformant parfois en bouillie. La Lutine, elle, prenait la scène comme au théâtre, s'inclinant théâtralement, tournoyant sur ses bottes démesurées et exigeant encore et encore des rappels. Cela aurait été adorable si, à chaque fois que quelqu'un oubliait d'applaudir, sa porte n'était pas étranglée par les lianes au petit matin.
« Tu ne peux pas continuer comme ça indéfiniment », marmonna le vieux Bracken, le seul villageois assez courageux – ou sénile – pour oser la contredire. Il secoua sa canne vers le carré de terre où elle était perchée, observant son armée de citrouilles piétiner les alentours. « Tu finiras bien par manquer de citrouilles. »
La Fée Citrouille haleta, comme s'il l'avait insultée personnellement. « En rupture de stock ? En rupture de stock ?! » Elle se leva d'un bond, les mains sur les hanches, son chapeau manquant de tomber. « Vieil homme, me prenez-vous pour une simple consommatrice de citrouilles ? Une utilisatrice de courges ? Je suis les citrouilles ! Elles m'obéissent parce que je suis leur mère, leur reine, leur… » Elle marqua une pause théâtrale, levant son balai-sceptre, « …leur Infâme Suprême ! »
Les lianes derrière elle se tordaient comme pour applaudir. Des citrouilles, éparpillées dans tout le champ, gonflèrent et jaillirent de terre dans un grand bruit sec. Les villageois poussèrent un cri d'horreur tandis que d'autres têtes orange surgissaient, arborant des rictus dentelés sans qu'aucun couteau ne les ait effleurées. L'armée de citrouilles doubla, puis tripla de volume, leurs bouches sculptées ricanant en chœur. Le vieux Bracken marmonna quelque chose à propos d'un déménagement au village voisin, puis s'éloigna en traînant les pieds pour faire ses bagages. Le lutin lui envoya un baiser, et un soldat citrouille le suivit en dodelinant pour lui voler sa canne.
À la mi-octobre, le village était devenu un véritable cirque. Chaque coin de rue était encombré de citrouilles, vivantes ou mortes. Des lianes pendaient des cheminées comme d'horribles guirlandes de Noël. Les enfants se réveillaient en hurlant, hantés par des cauchemars où des visages orange leur mordaient les orteils. Le marché empestait en permanence les entrailles de citrouille, car la Fée avait décrété que tout commerce devait se faire à l'intérieur de courges évidées. « C'est dans le thème ! » insistait-elle, en fourrant des pommes dans un étal de citrouilles et en menaçant de mordre le nez de quiconque n'était pas d'accord.
Mais derrière les rires enfantins et les effets théâtraux, quelque chose d'autre se tramait. Les villageois commencèrent à remarquer que leurs ombres s'étiraient anormalement en présence de la Lutine, se tordant en des formes qui ne correspondaient plus à leurs corps. Les citrouilles qu'elle sculptait murmuraient parfois. Un jour, un petit garçon s'approcha trop près de l'une d'elles, et celle-ci murmura son nom d'une voix qui n'était pas la sienne. Il ne dormit pas pendant une semaine. Et sans cesse, les lianes continuaient de s'étendre. Sur les maisons. À travers les routes. S'enroulant autour des montants de lit la nuit, comme si elles cherchaient un moyen de s'introduire à l'intérieur.
Mais chaque fois que la peur devenait trop forte, la Fée Citrouille trouvait le moyen de la désamorcer par un humour espiègle. Elle collait une citrouille sur la tête d'une vache et la faisait défiler dans la ville. Elle taguait le puits avec la pulpe de citrouille, y inscrivant « Vive la Reine ! » . Elle prenait même l'habitude de frapper aux portes à minuit, réclamant des bonbons comme une enfant à l'Halloween, alors qu'elle était bien trop vieille pour de telles bêtises. Un fermier ayant refusé, elle lécha sa poignée de porte et déclara sa maison maudite. Des lianes poussèrent sur la poignée pendant la nuit, et il déménagea au lever du soleil.
Octobre lui appartenait, sans l'ombre d'un doute. Pourtant, à mesure que la lune grandissait et que les nuits se rafraîchissaient, les villageois murmuraient que ses caprices d'enfant gâtée ressemblaient moins à des plaisanteries qu'à des avertissements. Chaque farce se terminait par davantage de lianes, de citrouilles et de chuchotements dans l'obscurité. Chaque rire résonnait d'un écho trop long. La Lutine était toujours drôle, certes, toujours capricieuse, toujours absurde. Mais quelque chose dans ses yeux – verts, luisant faiblement dans la nuit – laissait entendre que la fête qu'elle préparait n'était pas seulement pour son propre amusement. Non, elle se préparait à quelque chose de plus grand. De plus vorace. De quelque chose qui riait à travers elle et utilisait ses enfantillages comme camouflage.
Et les villageois, aussi stupides qu'ils fussent, continuaient d'applaudir. Car s'ils s'arrêtaient — s'ils osaient huer le lutin citrouille — ils craignaient ce qui pourrait bien sortir du potager pour lui rendre hommage.
La Moisson des Cris
À la fin octobre, le village était méconnaissable. Ce qui avait été un modeste bourg agricole n'était plus qu'un carnaval grotesque d'orange et de vert. Chaque poteau de clôture avait été tordu en forme de citrouille. Chaque toit croulait sous le poids des lianes rampantes. Même le bétail portait des citrouilles évidées sur le visage, meuglant et bêlant avec des rictus si grimaçants que les marchands de passage faisaient demi-tour sans s'arrêter. Les villageois se déplaçaient comme des somnambules, épuisés par des farces incessantes, des rires incessants et une peur omniprésente. Et au centre de tout cela, telle la maîtresse de cérémonie capricieuse de son propre cirque déjanté, se trouvait la Fée des Citrouilles.
Elle s'était autoproclamée non seulement Reine des Citrouilles, mais aussi « Diva Suprême des Récoltes de Tout ce qui est courge », un titre qu'elle obligeait les villageois à scander chaque matin avant l'aube. Si quelqu'un oubliait un mot ou butait sur la phrase, sa maison était retrouvée à midi complètement envahie par les lianes, les fenêtres scellées par de la pulpe d'orange. Un pauvre tailleur avait trébuché sur le mot « Diva » et avait été vu pour la dernière fois dévalant la route à toute vitesse, poursuivi par des citrouilles qui roulaient derrière lui comme des boulets de canon.
La Grande Procession des Citrouilles était devenue une épreuve nocturne. Ses soldats citrouilles, désormais au nombre de plusieurs centaines, défilaient dans les rues, torches à la main, réclamant un tribut sous forme de cidre, de tartes et – son péché mignon – d'adoration. Les villageois, massés le long des rues, applaudissaient à s'en faire mal aux paumes, le sourire aux lèvres. La Fée dansait en tête du cortège, son chapeau hochant, ses bottes frappant le sol, et frappant parfois d'un coup de son balai-sceptre ceux qui applaudissaient avec trop peu d'enthousiasme. Chaque soir, son rire était si fort que ses éclats résonnaient à des kilomètres à la ronde, se mêlant aux gloussements gutturaux de son armée, au point qu'on aurait dit que tout le pays se moquait des villageois.
Et pourtant… à l’approche de la fin octobre, l’atmosphère changea. Son humour espiègle était toujours là, certes, mais les villageois commencèrent à remarquer l’éclat plus vif de ses yeux dans l’obscurité. Que son chapeau ne projetait jamais d’ombre convenable. Que les lianes, jadis de petites pestes agaçantes, s’enroulaient désormais comme des prédateurs, attendant patiemment. Les citrouilles sculptées murmuraient plus distinctement, leurs sourires narquois résonnant d’une voix étrangement familière, comme si elles imitaient des êtres chers disparus depuis longtemps. Un fermier jura qu’une citrouille avait murmuré le nom de sa femme – et sa femme était morte depuis trois ans. Il essaya de la briser à coups de hache. La hache pourrit dans ses mains. La citrouille se mit à rire encore plus fort.
Dans la nuit du 31, la Fée annonça son grand final. Elle rassembla les villageois sur la place du marché, son armée de citrouilles montant la garde avec des torches d'un bleu surnaturel. « Ce soir, » déclara-t-elle en tapant du pied pour appuyer ses propos, « nous célébrons la Fête des Cris ! Il y aura des bonbons ! Il y aura du cidre ! Il y aura… une terreur inimaginable ! Et peut-être de la tarte, selon mon humeur. »
Les villageois applaudirent par devoir, bien que leurs visages fussent devenus blêmes. Des enfants gémissaient. Le vieux Bracken, qui n'avait pas encore fui, marmonna qu'il aurait préféré le faire. La fée leva haut son sceptre, et les lianes déferlèrent comme des raz-de-marée, s'enroulant autour de chaque bâtiment, de chaque arbre, de chaque âme présente. Des milliers de citrouilles jaillirent de terre, déferlant sur la place comme une armée d'invasion. Leurs visages se sculptèrent d'eux-mêmes, leurs bouches dentelées claquant, leurs yeux brûlant d'une lueur de bougie sans source. Le sol trembla, comme si le champ lui-même s'éveillait.
« Inclinez-vous devant moi ! » hurla la Fée Citrouille, sa voix amplifiée par quelque chose de bien plus grand que ses poumons. « Inclinez-vous devant votre Reine, votre peste, votre Maîtresse des Malices et du Chaos ! Inclinez-vous, ou vous serez dévorés par la moisson ! »
Certains villageois tombèrent à genoux sur-le-champ. D'autres hésitèrent, les larmes coulant à flots tandis que les lianes se resserraient autour de leurs chevilles. Les épouvantails, qui grommelaient depuis des semaines, finirent par craquer. « Assez de ce gamin ! » hurla l'un d'eux, son visage de toile de jute se déchirant lorsqu'il se détacha de son poteau. Les autres suivirent, leurs corps bourrés de paille titubant comme une milice de rebelles recousus. Ils chargèrent l'armée de citrouilles du Lutin, brandissant fourches et faux rouillées. La place explosa dans le chaos : les citrouilles hurlaient en éclatant en bouillie, les épouvantails arrachaient les lianes de leurs doigts raides comme de la paille, les villageois criaient dans tous les sens.
Et au centre, la Fée Citrouille rit. Non pas de son rire habituel, un rire capricieux, mais d'une voix plus profonde, plus riche, plus ancestrale. C'était le bruit de la terre qui craque, des racines qui se déchirent, d'une faim séculaire qui se réveille. « Croyez-vous, pauvres fous, que je suis votre problème ? » hurla-t-elle en bondissant sur son trône de courge, tandis que les lianes s'enroulaient autour d'elle. « Je ne suis que l'annonciatrice ! La crise de colère avant le festin ! L'enfant capricieuse avant le banquet ! »
La terre se fendit et, des profondeurs du champ, une chose énorme commença à émerger. Une courge si massive qu'elle dominait les maisons, sa surface parcourue de fissures incandescentes. Un visage se dessina sur sa peau – immense, hideux, grimaçant avec des dents de pierre acérées. La Grande Courge , la citrouille primordiale, celle dont étaient issues toutes les vignes et toutes les courges, s'éveilla après des siècles de sommeil. Sa voix était le bruissement des feuilles, le gémissement de la terre, le hurlement du vent dans les tiges creuses. « J'ai faim », gémit-elle, sa bouche sculptée grande ouverte.
Les villageois gémissaient. Les épouvantails vacillaient. Même les soldats citrouilles de la Fée des Citrouilles tremblaient, leurs yeux éclairés par les bougies vacillant nerveusement. Mais la Fée des Citrouilles leva la tête et hurla de joie. « Oui ! OUI ! Festoyez, mon père ! Festoyez de leur peur, de leur chair, de leurs croûtes de tarte ! Car j'ai préparé cette fête rien que pour vous ! »
Alors que la gueule de la Grande Gourde s'ouvrait plus grand, des lianes jaillirent, entraînant les villageois hurlants vers ses entrailles. La Lutine sautillait sur la place, pointant du doigt et riant, se moquant des villageois terrifiés qui tentaient de fuir. « Pas assez vite ! Mauvaises chaussures ! Oh, ma chérie, ce cri est strident ! » lançait-elle. Elle dansait au milieu du carnage comme s'il s'agissait d'une fête des moissons, gloussant, insolente, extatique. Pour elle, c'était le spectacle parfait : l'horreur et la comédie entremêlées, une plaisanterie macabre dont la chute était la fin de tout.
Et pourtant — peut-être parce que les pestes ne savent jamais s'arrêter — elle a tenté le diable. Elle a sauté sur le front immense de la Grande Gourde, s'y installant comme une couronne. « Regardez-moi ! » s'est-elle écriée. « La peste suprême est arrivée ! Je ne suis plus seulement votre reine, je suis votre déesse ! »
La Grande Gourde s'arrêta. Ses yeux luisants se levèrent et fixèrent le petit morveux perché sur sa tête. Un long silence s'installa, seulement interrompu par les gémissements des villageois et le crissement des lianes. Finalement, d'une voix rauque comme une pierre à aiguiser, elle dit : « Agaçant. »
Sur ce, d'un coup sec, elle projeta la Fée Citrouille à travers la place comme une poupée de chiffon. Elle traversa trois bottes de foin, renversa la chèvre du Vieux Fougère et atterrit la tête en bas dans un bac à cidre. Crachotant, elle sortit la tête, les yeux flamboyants. « COMMENT OSES-TU ! » hurla-t-elle, son chapeau trempé glissant sur son visage. « Tu oses me congédier, ta précieuse gamine, après tout ce que j'ai fait pour toi ? J'ai peint des grimaces sur des bottes de foin ! J'ai maudit des poignées de porte ! Je t'ai constitué une armée ! »
La Grande Gourde bâilla. « J’ai encore faim. » Ses lianes s’étendirent vers elle, s’enroulant étroitement.
Pour la première fois, le sourire insolent de la Fée Citrouille vacilla. Juste une fissure, mais suffisante pour que les villageois la voient. Elle poussa un cri aigu, tapa du pied dans le cidre, puis, avec toute l'audace d'une enfant prise en flagrant délit de vol de bonbons, elle cria : « Très bien ! Dévorez-les, pas moi ! Je démissionne ! La récolte est annulée à cause de mauvaises ondes ! »
Et sur ces mots, elle disparut dans un nuage de fumée parfumée à la citrouille, abandonnant les villageois, les épouvantails et la Grande Courge à leur sort. Où elle alla, nul ne le savait. Certains disent qu'elle s'est enfuie dans un autre village, pour tourmenter de nouvelles victimes. D'autres prétendent qu'elle rôde encore dans les vignes, attendant, boudeuse, préparant son retour. Mais une vérité demeure : chaque octobre, lorsque le vent fait claquer les citrouilles et que les lanternes-citrouilles ricanent trop fort, les villageois frissonnent. Car ils savent que la peste ne disparaît jamais longtemps. Elle revient toujours. Elle rit toujours. Elle exige toujours le dernier mot.
Et au loin, faible mais indubitable, une voix résonne : « Inclinez-vous, paysans ! »
Ramenez le Pumpkin Sprite à la maison
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