L'enfant sauvage de la rangée des mufliers
Le jardin était à nouveau en ébullition. Pas le genre de vacarme habituel – le karaoké des bourdons, les commérages des tulipes, ou les duels occasionnels d'écureuils – non, c'était une tempête de paillettes et de chaos. Et au cœur de cet ouragan aux teintes pastel tourbillonnait une masse de boucles rose vif, de bottes à talons et d'une attitude qui se moquait de l'heure du coucher, des règles et des chaussettes à élastique.
Son nom ? Pippa Pétale-Fouet . Âge : six cycles féeriques et trois quarts. Statut : totalement livrée à elle-même. Ses cheveux, d'un fuchsia électrique et vaporeux, défiaient peignes, rubans et même les lois de la résistance au vent. Elle portait une couronne de fleurs avec une allure royale menaçante. Ses ailes, plus expressives que délicates, battaient avec agitation lorsqu'on la grondait, se déployaient de façon spectaculaire lors de ses crises de colère, et il lui arrivait même de frapper les roses du voisin par simple suffisance.
Pippa était, comme le disait sa grand-mère en serrant les dents, « un vrai panier à problèmes, avec des paillettes pour la garniture ». Elle vivait dans le quartier des jardins de Wigglyglade, un havre de paix caché derrière une rangée d'hortensias, entre le vieux nain de jardin à la tasse cassée et un bouquet de pissenlits très critiques. Là, Pippa régnait en maître, bottes roses de fureur en main et cœur débordant de fantaisie.
En cette journée particulièrement ensoleillée et chargée d'énergie, elle s'était proclamée « Reine des Fleurs Ébouriffées » et organisait un défilé floral. Seule participante, elle marchait en solitaire. Elle soufflait dans son kazoo comme dans un cor de guerre, ses ailes scintillant sous la lumière, projetant du pollen comme des confettis. Les pivoines tentaient de se tenir droites et dignes, mais tremblaient légèrement à chaque coup de ses bottes. « Place à la Majesté ! » hurla-t-elle, manquant de trébucher sur une chenille somnolente.
Sa salopette rose, à poches et ornée de broderies douteuses, flottait au rythme de chaque pirouette. Une chaussette avait disparu en milieu de matinée, probablement volée par la mafia des hérissons. L'autre, renonçant à tenir debout, s'était enroulée autour de sa cheville, s'accrochant désespérément. Et ses bottes ? Oh, de véritables concentrés d'adorableté, qui claquaient et s'entrechoquaient comme une fanfare espiègle ayant des problèmes de rythme.
Pippa était en mission aujourd'hui. La rumeur courait qu'une fée très âgée (une trentaine d'années, sans doute) avait jadis caché un bâton magique près du carré de rhubarbe. Un bâton magique, dans le jargon féerique, était un objet sacré capable de provoquer des fous rires à n'en plus finir, des flatulences imprévisibles et même de transformer les limaces en macarons. Il fallait donc le retrouver au plus vite.
Armée d'un gland loupe, d'une fourche de jardin nommée Poignard et de deux guimauves pour d'éventuelles « négociations d'urgence », Pippa se lança dans sa quête. Ses ailes bourdonnaient d'impatience, ses bottes martelaient le sol avec détermination et les marguerites chuchotaient entre elles, inquiètes. « Oh non », soupira l'une d'elles. « Elle s'aventure dans la zone des tulipes. Elles sont… fragiles. »
En effet, les tulipes étaient réputées pour leur rigidité. Elles formaient des rangées impeccables, votaient sur la disposition des pétales et tenaient des réunions de copropriété à propos du bruit des colibris. Lorsque Pippa bondit entre elles avec toute la grâce d'un boulet de canon en tutu, un murmure d'étonnement parcourut les tiges.
« Mlle Petalwhip ! » hurla Madame Tulipia, la fleur en chef. « C’est un quartier résidentiel, pas un circuit pour jeunes filles à paillettes ! »
Pippa affichait un sourire radieux, celui d'une jeune fille qui savait pertinemment que son charme irrésistible lui conférait une immunité diplomatique. « Je suis en mission royale », déclara-t-elle. « Par décret de ma part ! »
« Oh, mes pauvres jeunes pousses », gémit la lavande. « Elle a encore un décret. »
Mais rien ne pouvait l'arrêter : ni les règles, ni les tulipes, pas même la petite nuée de moucherons furieux qui l'avaient prise pour un camion de fleurs. D'un tour sur elle-même, d'un hululement et d'un coup de kazoo qui fit sursauter un escargot et le fit faire un salto arrière, Pippa disparut dans les hautes herbes, partie à la poursuite de la magie, du chaos et, peut-être, d'un goûter.
Elle n'avait ni carte, ni plan, et absolument aucune idée de ce qu'elle faisait. Mais elle avait ses bottes. Et sa couronne. Et un cœur débordant d'une émerveillement tonitruant.
Et cela, cher lecteur, suffit.
Des bâtons de pétard, des seigneurs des vers ondulants et de l'insupportable formalité des tulipes
Pippa Petalwhip s'était enfoncée au cœur des confins sauvages du jardin, au-delà de la république du basilic soigneusement taillée et bien après le péage des escargots (qu'elle avait évité, promettant de « payer de sa vie »). Sa quête du mythique bâton de fessée l'avait menée dans des territoires cartographiés uniquement sur des cartes dessinées au crayon et dont chuchotaient des champignons ricanants aux intentions douteuses.
Le premier véritable obstacle apparut peu après un petit détour par les Vallées Moussues, où elle avait pris un hérisson endormi pour un pouf de cailloux et avait été expulsée de force par son arrière-train indigné. Pippa se dépoussiéra, retira une bardane de sa culotte et pénétra directement dans le Souterrain des Vers de Terre.
Il faut bien le dire, les vers n'étaient pas prêts à l'affronter.
« Vous ne pouvez pas débarquer comme ça ! » balbutia un ver diplomate décontenancé, coiffé d'un monocle fabriqué à partir d'une bague en forme de goutte de rosée. « C'est une réunion à huis clos du conseil des Seigneurs des Vers ! »
« Je suis de sang royal », expliqua Pippa avec la plus grande sincérité. « Admirez ma couronne. Elle a été tissée par les abeilles et les regrets. »
« C'est fait de marguerites et d'une boucle de fruits », marmonna un autre ver.
Sans se soucier de rien, Pippa s'est laissée tomber – bottes en avant – sur une pierre moussue et a commencé à déballer un bâtonnet de fromage. « Écoutez, je ne fais que passer. Je suis à la recherche du légendaire Bâton Fouet de Giggleglen. Il est censé se trouver quelque part près de la rhubarbe. Ou peut-être du tas de compost. Les indications étaient vagues. En plus, je suis un peu perdue. »
Les vers échangèrent des regards gluants.
« Tu veux dire le vieux bâton à pets ? » chuchota l’un d’eux avec révérence.
« Ça chante ! » s'exclama un autre, haletant. « Et ça brille ! Et une fois, ça a même fait rire un raton laveur jusqu'à ce qu'il s'écroule contre une souche d'arbre ! »
« Il y a des blagues de pets ? » s'exclama Pippa, les cheveux en couettes, rayonnante comme une fusée. « Il me le faut ! »
« Il y a des épreuves », déclara le ver principal d'une voix solennelle, s'enroulant théâtralement en forme de parchemin. « Des épreuves de cœur, de courage et de savoir-vivre dans les galeries. »
Pippa plissa les yeux. « Je peux réciter la Rime Sacrée des Royaumes des Jardins », proposa-t-elle.
« Vous pouvez procéder », dit le ver, sans être tout à fait sûr que ce soit une chose réelle ou non.
Et elle chanta, avec tout son sens du spectacle :
« Le basilic est autoritaire, le thym est toujours en retard,
Des ragots sur les pissenlits et des débats sur la laitue.
Les vers sont sinueux et les tulipes tendues.
Mais j'ai des bottes roses et je suis prête à me battre !
Un silence stupéfait s'installa, suivi de lents applaudissements mous. « Franchement, » murmura le ver, « ça a fait mal. »
Sur ce, ils lui indiquèrent le tunnel secret, gardé par un mille-pattes solitaire et épuisé qui la laissa passer d'un haussement d'épaules et d'une brique de jus. Elle poursuivit son chemin en marmonnant : « Je parie que je suis la seule fée de ce côté du tas de compost à avoir une certaine crédibilité et un kazoo. »
Pendant ce temps, à Tuliptown, l'association des fleuristes du quartier était en pleine crise. Madame Tulipia arpentait la pièce en spirales furieuses, ses pétales se flétrissant sous l'effet du stress.
« Il faut envoyer une délégation », dit-elle en reniflant. « Cet enfant est un danger. Une… petite menace ! »
Les jonquilles hochèrent la tête d'un air sage, les violettes pleurèrent de terreur, et un tournesol solitaire suggéra : « Ou alors, on pourrait tout simplement… la laisser tranquille ? »
« Tu es célibataire », rétorqua Tulipia, « ton opinion ne vaut rien. »
C’est ainsi qu’ils formèrent un comité, comme le font tous les cauchemars bureaucratiques, et qu’ils envoyèrent une équipe de reconnaissance composée de trois mufliers légèrement réticents suivre la piste des paillettes et des miettes de kazoo.
Pippa, de son côté, déboucha dans les Déchets de Compost, une région redoutée de tous pour son odeur nauséabonde et ses pelures de bananes égarées. L'air y était imprégné d'angoisse existentielle et de pelures de pommes de terre. Mais là, scintillant faiblement sous une figue à moitié mangée et une cuillère d'une propreté suspecte, se trouvait l'objet de sa quête :
Le bâton de fessée.
C'était magnifique. Une baguette torsadée en chêne et sassafras, ornée de glyphes dans une écriture ancienne et étrangement enfantine. Le manche était recouvert de ruban à paillettes. Elle vibrait d'une joie contenue et d'une magie douteuse.
« Écoutez ! » murmura Pippa en se léchant le doigt et en le levant vers le ciel. « Les vents de la fantaisie soufflent vrai. »
Elle tendit la main, aussi théâtrale qu'une licorne de feuilleton, et s'empara du Bâton Fouetteur.
Il a pété.
Fort.
L'onde sonore produite fit tomber un corbeau de son arbre, retourna un scarabée comme un gant (sans danger), et fit tellement rire Pippa qu'elle trébucha sur sa propre botte. « OUI ! » hurla-t-elle de joie, agitant l'objet au-dessus de sa tête comme si elle invoquait les dieux de la malice et des flatulences.
C’est alors que les mufliers l’ont trouvée, debout au sommet d’un monticule de compost, couronnée de fleurs, un kazoo entre les dents, brandissant un bâtonnet à pets mystique comme une guerrière de la joie.
« Oh dieux », murmura l'un d'eux. « Elle l'a activé. »
Les autres ont pris la fuite.
Mais Pippa ? Elle tournoyait, riait et les bombardait d'un nuage de cris pétillants parfumés à la framboise. « LE TOURBILLON EST LANCÉ ! » s'écria-t-elle. « CRAIGNEZ-MOI ET MA COLÈRE FLEURIE ! »
Et c'est ainsi que commença la Grande Révolte des Rires du Jardin de la tranche horaire de 11h15, menée par une minuscule fée chaotique aux cheveux ébouriffés, aux bottes impraticables et à l'audace pure de l'émerveillement.
Rébellions scintillantes, diplomatie du kazoo et déconstruction de la floraison ordonnée
L'acquisition du Bâton Fou par Pippa provoqua un véritable chaos botanique. Tandis qu'elle s'extirpait du tas de compost en piétinant, tournoyant et jouant du kazoo, telle une souveraine fantasque et victorieuse, le jardin était sous le choc.
Les mufliers s'enfuirent en racontant des histoires d'horreur : « Elle a pété en pentamètre iambique ! » s'écria l'un. « Il y avait des paillettes ! Des paillettes dans mes oreilles ! » sanglota un autre. Madame Tulipia dressait déjà une liste de sanctions : interdiction du nectar, une patrouille de pivoines à l'épreuve, et peut-être même une mise en demeure écrite à l'encre parfumée.
Mais Pippa n'en avait cure. Elle avait désormais une mission, une mission encore plus grandiose . Le Bâton Fouettait d'une malice et d'un potentiel chaotique, et ses bottes vibraient presque d'impatience. Les murmures du vent évoquaient un lieu longtemps interdit, longtemps craint, et qui attendait depuis longtemps la visite d'une personne totalement incontrôlable :
Le Conseil des plantes vivaces.
Situé au plus profond du vieux bosquet de chênes, le Conseil était composé de fleurs anciennes : de majestueux chrysanthèmes, de sages lys centenaires et une rose au monocle si serré qu’il en avait une marque indélébile sur un pétale. Ils formaient l’ordre dirigeant du jardin, et Pippa entretenait avec eux une relation… disons… « compliquée ».
Ils croyaient au calme, à la propreté, aux horaires saisonniers. Et surtout, ils étaient fermement convaincus que les kazous n'étaient pas des instruments de diplomatie.
Pippa avait l'intention de changer cela.
Elle arriva parée de ses plus beaux atours : couronne de fleurs ornée de deux emballages de chewing-gum et d'une coquille d'escargot, salopette rapiécée de ruban adhésif, ailes déjà gonflées et joues barbouillées de peinture pissenlit comme des rayures de guerre. Dans une main, elle tenait le Bâton Fouetteur ; dans l'autre, un sandwich à la confiture qu'elle avait l'intention de manger depuis la veille.
« Je viens », déclara-t-elle en surprenant tout le conseil des champignons à son arrivée, « pour établir un nouvel Accord des Fées ! »
« Mademoiselle », lança le doyen Rosemont avec la patience exaspérée d'une tulipe en attente au service client, « ici, l'ordre règne. Vous n'êtes pas à l'ordre du jour. »
« Alors je réécris l'ordre du jour », gazouilla Pippa. « Avec ma baguette magique scintillante et maléfique. »
Des halètements. De véritables évanouissements. Il a fallu ranimer un œillet avec de la mousse odorante.
« Que proposez-vous exactement ? » soupira Lily l’aînée, s’attendant presque à ce que la réponse implique des paillettes, des chaussettes ou de la danse contemporaine.
« J’exige un amendement Joie ! » s’exclama Pippa, les bras croisés, le pied fermement planté sur un podium en forme de champignon. « Article numéro un : Chaque fée a droit à au moins un solo de kazoo par jour. Article numéro deux : Des toboggans à compost seront installés dans chaque secteur. Article numéro trois : Aucune fleur ne pourra se plaindre de ses flatulences polliniques sans justificatif médical. »
Il y eut un silence. Puis des murmures. Puis, du fond de la salle, une vieille marguerite tremblante s'éclaircit la gorge et dit : « Honnêtement… ce n'est pas la pire proposition que nous ayons entendue cette saison. »
Le vote a été annoncé. Pippa a mené une campagne acharnée, offrant des pots-de-vin en briques de jus et en racontant des blagues. Les Gueules-de-loup, autrefois ses poursuivants, désormais ses disciples convertis, ont voté pour après avoir pu tester le mode « bruit grossier » du Bâton Fouet.
C'est passé.
Avec faste, cérémonie et un flash mob surprise au kazoo (organisé par le biais du réseau Mushroom Whisper), l'amendement Joy fut ratifié. Pippa fut déclarée Ambassadrice de la Fantaisie et reçut une écharpe cérémonielle entièrement faite de rubans d'anniversaire recyclés et de peluches étrangement pailletées.
Mais le plus grand honneur lui fut fait lorsque la Vieille Chrysanthème, connue pour être si vieille qu'elle se souvenait de l'époque où les fées sortaient encore des pommes de pin, s'approcha et lui sourit doucement.
« Tu me rappelles, dit-elle, ce qu’était autrefois ce jardin. Bruyant. Lumineux. D’une joie folle. Merci, petit tourbillon. »
Pippa renifla. « De rien. Et puis, il se peut que je me sois assise sur votre tasse. Je ne regrette rien. »
Les semaines passèrent. Le jardin changea.
Des fêtes improvisées éclatèrent parmi les pois mange-tout. Les abeilles formèrent une symphonie de kazoos. Même les tulipes, bien qu'elles ne l'admettraient jamais, commencèrent à orner le bout de leurs pétales de paillettes.
Pippa ne régnait pas d'une main de fer, mais avec un kazoo taché de gelée, un faible pour les courses de limaces et un mépris total pour l'heure du coucher. Ses aventures étaient consignées dans des rouleaux de pétales et racontées à la lueur des lucioles. Enfants, insectes et oiseaux parfois désorientés se rassemblaient pour écouter les récits du jour où elle avait dompté le vent avec un bâton de chant, ou de la fois où elle avait chevauché un crapaud rebelle à travers le quartier du basilic.
Elle piétinait toujours les pivoines. Elle effrayait toujours les marguerites. Elle faisait toujours s'étrangler les tulipes. Mais maintenant, elles souriaient en la réprimandant. Elles lui offraient de la limonade avec leurs plaintes.
Et lorsque le jardin était particulièrement silencieux — juste avant que le soleil ne caresse la lisière des œillets d’Inde —, on pouvait entendre un seul son résonner dans la clairière :
Une longue note de kazoo, fière et bruyante.
L'hymne de la Reine Bloomchild.
Le son de l'émerveillement.
Le tourbillon perdure.
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