La forêt tropicale se réveilla lentement, comme un chat qui s’étire sous un rayon de soleil. Des rayons de soleil dorés perçaient la canopée dense, scintillant sur les feuilles trempées de rosée et peignant la jungle d’une lumière douce et éthérée. Quelque part au loin, une cascade gargouillait de contentement, comme si elle riait de sa propre blague. L’air était chaud et lourd du parfum des hibiscus en fleurs et de la mousse humide, et toute la forêt semblait vibrer de l’énergie paresseuse d’un nouveau jour.
Sur une branche basse qui s’incurvait comme le dossier d’un hamac fatigué, étaient perchés deux aras : Polly et Pico, le roi et la reine autoproclamés de leur domaine tropical. Polly, resplendissante de ses plumes rouge, vert et jaune flamboyantes, était la plus théâtrale des deux. Elle avait un don pour le drame et une voix qui pouvait porter jusqu’à l’autre bout de la forêt. Pico, en revanche, était un gentleman bleu et or, avec un penchant pour le sarcasme et une capacité étrange à paraître ennuyé même dans les moments les plus excitants.
« Polly, chérie, crois-tu que la forêt tropicale t’écoute ? » demanda Pico d’une voix traînante, lissant une plume avec le soin qu’on met à polir un bijou rare. « Je ne voudrais pas gâcher ma belle voix dans l’oreille d’un sourd. »
Polly lui lança un regard qui aurait pu faire tomber un chêne. « Pico, la forêt tropicale est toujours à l’écoute. Elle est notre public, notre scène, notre fan club fidèle. Il faut juste apprendre à la ressentir . » Elle déploya ses ailes pour mettre l’accent sur ce qu’elle disait, la lumière du soleil illuminant chaque plume comme un kaléidoscope de feu. « Maintenant, tais-toi. C’est l’heure de l’émission du matin ! »
Pico soupira dramatiquement. « Oh, quelle joie. Une autre occasion pour moi de me produire devant les grenouilles, les serpents et ce toucan au jugement suspect. Mes rêves sont devenus réalité. »
L'échauffement du matin
Avec un geste exagéré, Polly s’éclaircit la gorge – ou du moins émit un son qui pouvait être généreusement décrit comme tel. « Bonjour, mes chers concitoyens de la forêt tropicale ! » dit-elle, sa voix résonnant à travers les arbres. « Bienvenue à une autre journée glorieuse au paradis, offerte par votre serviteur, Polly, et mon acolyte réticent, Pico. »
« Acolyte ? » murmura Pico dans sa barbe. « Je suis la raison pour laquelle cette branche ne se brise pas, uniquement à cause de ton ego. »
L'ignorant, Polly se lança dans ce qu'elle appelait fièrement sa « sérénade d'ouverture ». C'était un mélange de cris, de gazouillis et de sifflements qui parvenaient à être à la fois surprenants et étrangement mélodieux. En arrière-plan, une famille de singes capucins interrompait son vol de bananes matinal pour applaudir poliment - même si un ou deux auraient pu être en train de lancer des fruits à la place. Polly ne s'en souciait pas. Dans son monde, l'attention était l'attention.
Pico attendit qu'elle ait fini son numéro théâtral avant de siffler doucement et mélodieusement. Sa contribution était plus douce, plus atténuée, comme le son d'une brise fraîche qui souffle à travers les bambous. La forêt tropicale semblait se pencher vers elle, le bruissement des feuilles et le chant lointain des cigales formant une harmonie tranquille avec sa mélodie.
« Tu te la pètes », murmura Polly, même si son ton trahissait une pointe d'admiration.
La controverse autour des cacahuètes
Après leur spectacle, Polly et Pico se sont installés dans le rituel universel du petit-déjeuner. Non loin de là, une réserve de cacahuètes, offerte par un botaniste errant qui avait tragiquement sous-estimé les capacités de vol des aras, attendait leur attention. Polly a plongé la première, cassant les coquilles avec la précision d'un tailleur de diamants.
« Vous savez, dit-elle entre deux bouchées, j'ai lu quelque part que les cacahuètes ne sont pas vraiment des noix. Ce sont des légumineuses. »
Pico haussa un sourcil, un exploit impressionnant pour un oiseau. « Oh, merci, Polly. Ma vie aurait été incomplète sans cette pépite de connaissance cruciale. Vraiment, le philosophe résident de la forêt tropicale a parlé. »
« Ne te moque pas de moi, » souffla Polly. « Je t’instruis. La connaissance, c’est le pouvoir. »
« Et pourtant, nous voilà à nous battre pour des légumineuses », plaisanta Pico en jetant une carapace par-dessus son épaule. Elle atterrit sur un lézard qui passait par là, et qui s’enfuit dans un mouvement d’indignation qui ne peut être décrit que comme dramatique.
Un moment zen
Une fois les cacahuètes mangées, les aras s'installèrent dans le deuxième acte de leur routine quotidienne : se prélasser. Le soleil était désormais plus haut et sa chaleur semblait telle une douce couverture drapée sur la forêt. Polly et Pico s'appuyèrent l'un contre l'autre, leurs plumes scintillant comme des pierres précieuses polies.
« C’est ça la vie », soupira Polly, la voix plus douce à présent. « Pas de délais, pas de prédateurs, juste du soleil et des en-cas. »
Pico hocha la tête, pour une fois trop content de se montrer sarcastique. « Tu sais, Polly, parfois je me dis que tu n’es pas totalement insupportable. »
Polly gloussa d'un rire riche et guttural. « Et parfois, je me dis que tu n'es pas un rabat-joie complet. Ce sont des moments comme ceux-là qui me rappellent pourquoi je te supporte. »
« Ah, le plus grand des compliments, murmura Pico. Vraiment, je suis honoré. »
Leurs plaisanteries se transformèrent en un silence convivial, celui qui naît seulement après des années de bêtises partagées et de compréhension mutuelle. Autour d’eux, la forêt tropicale bourdonnait de vie : le bavardage des singes, le cri lointain d’un jaguar, le ruissellement apaisant de la cascade. C’était le chaos et la sérénité, tout en un. Et au milieu de tout cela, Polly et Pico étaient assis, deux minuscules éclats de couleur dans une mer infinie de vert, parfaitement en paix.
La grande finale
Alors que le soleil montait, Polly déploya ses ailes et sauta jusqu'au bord de la branche. « Viens, Pico. Donnons-leur un dernier spectacle avant l'heure de la sieste. »
Pico gémit mais la suivit. Ensemble, ils s'envolèrent, leurs ailes fendant l'air avec un son semblable à celui de secrets murmurés. Ils tournoyèrent dans la canopée, se faufilant entre les arbres dans une danse gracieuse qui tenait à la fois de la performance et du jeu. En contrebas, les habitants de la forêt tropicale s'arrêtèrent pour regarder, leurs yeux reflétant les couleurs vibrantes des plumes des aras.
Quand ils atterrirent enfin sur leur branche, Polly gonfla triomphalement son torse. « Encore un chef-d’œuvre », déclara-t-elle. « Ils en parleront pendant des semaines. »
« Si par « parler », tu veux dire « essayer d’oublier », alors oui, absolument », dit Pico, bien que son ton manquât de mordant. Il souriait, de cette manière subtile, celle d’un oiseau.
Alors que la forêt tropicale s'installait dans la douce étreinte de midi, Polly et Pico s'appuyèrent l'un contre l'autre une fois de plus, leurs plumes scintillant au soleil. Cela avait été une bonne matinée – une symphonie de couleurs, de sons et juste ce qu'il fallait de chaos. Et tandis qu'ils sombraient dans une sieste bienheureuse, la forêt tropicale bourdonnait, berçant ses étoiles à plumes dans les bras de sa mélodie éternelle.
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