La fée et sa dragonnette

Ailes, murmurs et bien trop de paillettes

« Si tu mets le feu à une fougère de plus, je jure par les fleurs de Racelune que je te prive de sortie jusqu’à l’équinoxe prochain. »

« Je ne l’ai pas fait exprès, Poppy ! » couina le dragonnet, tandis qu’un filet de fumée s’échappait de ses narines. « Elle avait l'air inflammable. Elle ne demandait que ça, en fait. »

Poppy Soufflefeuille, fée de la Clairière du Bois-Profond et gestionnaire de chaos à temps partiel, se pinça l'arête du nez — un geste emprunté aux mortels, car se masser les tempes ne suffit visiblement pas quand on est liée à un gremlin ailé sujet aux incendies, amateur de vernis à écailles et doté d’un caractère bien trempé.

Elle avait sauvé le dragonnet — désormais appelé Pétillehouppe — d’un cercle de sortilèges sauvage dans les marécages du nord. Pourquoi ? Parce qu’il avait des yeux couleur d’aube, un petit cri digne d’une tasse à thé et la stabilité émotionnelle d’un écureuil trempé. Évidemment.

« Pétille, soupira-t-elle, nous avons parlé des protocoles de retenue des paillettes. Tu ne peux pas faire briller ta queue à chaque fois qu’une feuille bouge. Ce n’est pas un cours de théâtre. C’est la forêt. »

Pétillehouppe renifla, ses ailes battant dans un scintillement arc-en-ciel capable d’aveugler un barde. « Eh bien, peut-être que la forêt ne devrait pas être si inflammable. Ce n’est pas ma faute. »

Le problème des baies de lune

Ils étaient en mission. Une mission simple, avait pensé Poppy. Trouver le bosquet des baies de lune. Récolter deux baies. Ne pas laisser Pétille les manger, les faire exploser ou les baptiser « Sir Gigote-Baie » en tentant de leur apprendre la danse contemporaine.

Jusqu’ici, ils avaient trouvé zéro baie, trois champignons suspectement enchantés (dont l’un avait demandé Poppy en mariage) et une liane qui avait essayé de fesser Pétillehouppe jusqu’à la semaine prochaine.

« Je déteste cet endroit », gémit Pétille, se perchant de façon théâtrale sur un rocher moussu comme un chanteur d’opéra mélancolique souffrant d’abandon.

« Tu détestes tout ce qui ne tourne pas autour de toi », répondit Poppy en se faufilant sous une branche de saule. « Tu as détesté le petit-déjeuner parce que la confiture n'était pas assez "émotionnellement acidulée". »

« J’ai un palais délicat ! »

« Tu as mangé un caillou hier ! »

« Il avait l'air assaisonné ! »

Poppy marqua une pause, expira et compta jusqu’à dix dans trois langues élémentaires différentes.

La brume est arrivée soudainement

Au moment précis où le soleil transperçait la canopée dans un rayon de lumière dorée parfaite, la forêt changea. L’air s’épaissit. Les oiseaux cessèrent de chanter. Même les feuilles retinrent leur souffle.

« Pétille… » murmura Poppy, sa voix se faisant grave — une rareté dans leur duo.

« Ouais. Je le sens. Très mystérieux. Carrément flippant. Possiblement maudit. J'adore, à cent pour cent. »

De la brume émergea une silhouette — grande, drapée, brillant de la même lumière que projetaient les ailes de Poppy. Elle n’était pas malveillante. Juste… ancienne. Familiale, d’une certaine façon. Et étrangement fleurie.

« Vous cherchez le bosquet », dit-elle, d’une voix rappelant le vent dans de vieux carillons.

« Oui, répondit Poppy en s’avançant. Nous avons besoin des baies. Pour le rituel. »

« Alors vous devez prouver votre lien. »

Pétillehouppe se redressa. « Oh ! Comme un exercice de confiance ? Ou une danse contemporaine ? J’ai des ailes, je peux faire des pirouettes ! »

La silhouette fit une pause. « ...Non. Vous devez entrer dans l’Épreuve des Deux. »

Poppy gémit. « Dites-moi que ce n’est pas celle avec le labyrinthe de champignons et la télépathie émotionnelle accidentelle. »

Pétille gloussa. « On va entrer dans la tête de l'autre ? ENFIN. Je me suis toujours demandé ce qu'il y avait dans ton cerveau. Est-ce que c’est rempli de sarcasme et de faits sur les feuilles ? »

Elle se tourna lentement vers lui. « Pétille. Tu as cinq secondes pour détaler avant que je ne transforme ta queue en carillon éolien. »

Il ne détala pas. Il s’élança droit vers le ciel en gloussant, laissant derrière lui une traînée de paillettes comme un éternuement magique.

L’Épreuve des Deux (et l’apocalypse de paillettes)

Au moment où ils franchirent le voile menant au bosquet de l’Épreuve, le monde cligna.

Une seconde plus tôt, Poppy regardait de travers Pétillehouppe qui tentait de se renommer « Seigneur Ailepop l'Éblouissant », et l’instant d'après —

Elle flottait.

Ou... tombait ? Difficile à dire. Il y avait de la brume, des couleurs et un nombre dérangeant de minuscules voix chuchotantes disant des choses comme « ouf, celle-là est émotionnellement coincée » et « il cache ses traumatismes sous des paillettes ».

Quand ses pieds retrouvèrent le sol — moussé, parfumé, vibrant légèrement — elle était seule.

« Pétille ? »

Aucune réponse.

« Ce n’est pas drôle ! »

Toujours rien, jusqu’à ce que —

« JE PEUX ENTENDRE TES PENSÉES ! »

La voix de Pétillehouppe résonna dans son crâne comme un écureuil surexcité muni d’un mégaphone. « C’est incroyable ! Tu penses en métaphores de feuilles ! Et en plus, tu as peur des mille-pattes, discrètement ! IL FAUT QU’ON DÉBALLE ÇA ! »

« Pétille. Concentre-toi. Épreuve. Lieu sacré. Prouver notre lien. Arrête de narrer mes angoisses. »

« D'accord, d'accord, d'accord. Mais attends — attends. Est-ce que c’est... est-ce que c’est une VERSION DRAGON DE MOI-MÊME ?! »

La Bête-Miroir

Poppy se retourna, le cœur battant. Devant elle — incroyablement élégant, lové dans une menace ailée et pleine d'insolence — se tenait un dragonnet adulte. Aux écailles arc-en-ciel. Aux yeux luisants. Et affichant le même sourire suffisant que Pétillehouppe lorsqu’il était sur le point de détruire une tasse à thé exprès.

La Bête-Miroir.

« Pour passer, gronda-t-elle, vous devez affronter vos peurs. Celles de l'autre. Ensemble. »

Poppy n’aimait pas la façon dont elle avait dit « ensemble ».

« Oh là là », murmura Pétille dans son esprit. « Je viens de me souvenir d’un truc. D’avant notre rencontre. »

« Quoi donc ? »

« Je ne... je ne sais pas si j’ai éclos. Enfin, si, j’ai éclos. Mais pas... normalement. Il y avait du feu. Une grosse explosion. Des cris. Peut-être un sorcier avec un postiche. Et je me suis toujours demandé si j’avais été... créé. Pas né. »

Elle fit une pause. « Pétille. »

« Je sais, je sais. Je fais comme si je m’en fichais. Mais non. Et si je n’étais pas réel ? »

Elle s’approcha de la Bête-Miroir. « Tu es aussi réel que possible, espèce de nouille à feu pailletée. »

La bête grogna. « Et ta peur, fée ? »

Poppy déglutit. « Celle d’être trop. Trop tranchante. Que personne ne choisisse jamais de rester. »

Le silence se fit.

Puis, surgi de nulle part, Pétillehouppe déboula à travers un buisson, couvert de lianes, les yeux écarquillés. « MOI, JE T'AI CHOISIE. »

« Pétille... »

« NON. JE T'AI CHOISIE. Tu m’as sauvé quand je n’étais que panique, feu et duvet. Tu m’as grondé comme une maman et encouragé comme une amie. Je suis peut-être fait de magie et de chaos, mais je te choisirais quand même. Chaque jour. Même si ta cuisine a le goût de pudding au compost. »

La Bête-Miroir fixait la scène.

Et puis... ricana.

Elle scintilla, se fendilla et vola en éclats de poussière d'étoiles. L’Épreuve était terminée.

« Vous avez réussi, dit le bosquet, désormais doucement luminescent. Lien : véritable. Chaos : accepté. Amour : bizarre, mais réel. »

Le cadeau du bosquet

Ils trouvèrent les baies de lune — luisantes, nervurées d’argent, fleurissant sur un arbre qui semblait soupirer quand on le touchait. Pétillehouppe n’en lécha qu’une. Une seule fois. Il le regretta immédiatement. Il appela ça « de la tristesse épicée avec une arrière-gout de menthe ».

Sur le chemin du retour, ils restèrent silencieux.

Pas un silence gêné. Le bon genre. Celui où l'on a vu le fouillis de l'âme de l'autre et où l'on a quand même envie de traîner ensemble.

De retour à la clairière, Poppy alluma une lanterne et s’appuya contre la souche moussue qu’ils appelaient tous deux leur maison.

Pétillehouppe se lova autour de ses épaules comme une écharpe chaude et scintillante. « Je pense toujours qu’on aurait dû faire cette danse contemporaine. »

« On l’a fait, Pétille. »

Elle sourit, les yeux pétillants. « On a juste utilisé nos sentiments au lieu de battements de mains jazz. »

Il laissa échapper un nuage de fumée content. « Dégueu. »

« Je sais. »